CASA ABIERTA
Mis secretos gritan fuerte.
No tengo necesidad de lengua.
Mi corazn ofrece hospitalidad,
Mis puertas se abren libremente.
Una pica de los ojos
Mi amor, sin ningn disfraz.
Mis verdades estn todas previstas,
Esta angustia revelada a s misma.
Estoy desnudo hasta los huesos,
Con la desnudez me escudo.
Lo que uso es el m mismo:
Conservo sobrio el espritu.
La ira permanecer,
Los actos dirn la verdad
En lenguaje exacto y puro
Detengo la engaadora boca:
La furia reduce mi ms claro grito
A una agona tonta.
Autor del poema: Theodore Roethke
BUENOS DAS, TRISTEZA
A veces llega la tristeza. Trae
las alas suaves de conformidades,
los ojos bajos y la piel desnuda,
y parece tan fcil entregarse,
despojarse, poner bajo sus plantas
el reino, los poderes y las armas,
el amor sobre todo, y esos ltimos
retales que nos quedan de alegra.
A veces gana la tristeza; entonces,
qu lujo de matices su victoria,
qu fasto de sus grises y sus pardos
ocupndolo todo.
Buenos das,
-he de decir-, tristeza, aqu me tienes
Autor del poema: Josefa Parra
LA MUERTE DE MELISANDA
A la sombra, de los laureles
Melisanda se est muriendo.
Se morir su cuerpo leve.
Enterrarn su dulce cuerpo.
Juntarn sus manos de nieve.
Dejarn sus ojos abiertos
para que alumbren a Pelleas
hasta despus que se haya muerto.
A la sombra de los laureles
Melisanda muere en silencio.
Por ella llorar la fuente
un llanto trmulo y eterno.
Por ella orarn los cipreses
arrodillados bajo el viento.
Habr galope de corceles,
lunarios ladridos de perros.
A la sombra de los laureles
Melisanda se est muriendo.
Por ella el sol en el Castillo
se apagar como un enfermo.
Por ella morir Pelleas
cuando la lleven al entierro.
Por ella vagar de noche,
moribundo por los senderos.
Por ella pisar las rosas,
perseguir las mariposas
y dormir en los cementerios.
Por ella, por ella, por ella
Pelleas, el prncipe, ha muerto.
Autor del poema: Pablo Neruda
POEMA 20
Puedo escribir los versos ms tristes esta
noche.
Escribir, por ejemplo: La noche est
estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos.
El viento de la noche gira en el cielo y
canta.
Puedo escribir los versos ms tristes esta
noche.
Yo la quise, y a veces ella tambin me
quiso.
En las noches como sta la tuve entre mis
brazos.
La bes tantas veces bajo el cielo
infinito.
Ella me quiso, a veces yo tambin la
quera.
Cmo no haber amado sus grandes ojos
fijos.
Puedo escribir los versos ms tristes esta
noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he
perdido.
Or la noche inmensa, ms inmensa sin
ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el
roco.
Qu importa que mi amor no pudiera
guardarla.
La noche est estrellada y ella no est
conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo
lejos.
Mi alma no se contenta con haberla
perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazn la busca, y ella no est
conmigo.
La misma noche que hace blanquear los
mismos rboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos
los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cunto la
quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su
odo.
De otro. Ser de otro. Como antes de mis
besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos
infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la
quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el
olvido.
Porque en noches como sta la tuve entre
mis brazos,
Mi alma no se contenta con haberla
perdido.
Aunque ste sea el ltimo dolor que ella
me causa,
y stos sean los ltimos versos que yo le
escribo.