Nota editorial

Pinochet tena razn cuando dijo que estbamos en guerra

Por Aptrida Panclasta.

Parlante Literario

Semilla Negra

Nos presentan el cuento Amor fou.

Rincn de Opinin

Guillermo Ross-Murray
Poeta del Mes

Nos habla algo ms de scar Hahn en Un da feliz.

Charles Bukowski
Huellas de un Poeta

Emilio Barranco nos presenta Nuestro abuelo Bukowski.

Luigi Lanino

Joven poeta nos plantea su visin potica.

Efemride Potica
Por Luigi Lanino.

Alejandra Pizarnik, a cuarenta aos de su muerte

Mix de Poesa

Difusin de los distintos exponentes de la poesa urbana.

Pinochet tena razn cuando dijo que estabamos viviendo en guerra

Aptricida Panclasta
Obrerxs y Campesinxs, fusiles contra el patrn/ es guerra contra nosotrxs/ la paz de la explotacin (Chicho Snchez Ferlosio fusiles contra el patrn)
Un 11 de septiembre hace 14 aos mora asesinada por carabineros en una calle de Santiago la poeta, bailarina y anarquista Claudia Lpez. Claudia fue asesinada en el marco de la conmemoracin de los 25 aos del triunfo total del fascismo en $hile. No era (ni sera) la primera asesinada por el Estado despus de recuperar la puta democracia. El 29 de septiembre de 1920, despus de haber pasado por la crcel, la tortura y el desquicio, mora de meningitis en una celda de la casa de orates (siquitrico), Jos Gmez Rojas. El poeta y anarquista, fue exterminado en el contexto del proceso a los subversivos, montaje judicial que buscaba aniquilar los movimientos cratas y antiautoritarios de la poca. El joven y vigoroso cohete que era Jos, se estrell con el muro frio y brutal del Estado. En el castillo de montjuic, en Espaa, el trece de octubre de 1909, era fusilado por orden de un tribunal militar y a peticin personal del rey Alfonso XIII, el pedagogo y anarquista Francisco Ferrer. Segn la fbula oficial, se le acusaba de conspirador de los sucesos conocidos como la semana trgica, pero esto era solo una excusa para acabar con lo ms sedicioso de Ferrer: La escuela moderna, primer manantial de la enseanza cientfica, racional y atea. Los soldados mataron a Francisco, pero no el hambre de aprender en igualdad y libertad. El orden capitalista se sostiene en la violencia, y su matn es el Estado. Todos los das (y desde varios aos atrs) nos encontramos en una guerra tapada, silenciosa, pero guerra al fin de cuentas. Cuando vemos a los tribunales encarcelar, o a los ejrcitos en misiones humanitarias, no son ms que mtodos de exterminio de los que controlan la ley y las armas. La tranquilidad aparente que vemos, es un espejismo en el desierto pacificador de los Amos y los cobardes nadie puede vivir tranquilo si no hay justicia! Nadie puede vivir tranquilo si no hay libertad!, claro que hay excepciones: los gobernantes. Los que explotan a la Patria, son los que ms hablan de ella y la gozan. Y los pobres desposeidxs, Alguna vez podrn controlar al Estado y gozar de la patria? Puede que s, pero slo algunxs desposeidxs, y las veces que ha ocurrido, el resultado ha sido nefasto (ah est korea del norte y cuba, traspasndose el poder entre la familia al mejor estilo monrquico). El Estado es generador de privilegios para los que lo controlan, es cmplice del capitalismo o productor de este mismo (aj en el culo pa los revolucionarios que creen en la idea de un Estado no-capitalista Semejante combinacin es una mentira!), se disfraza de dictadura o de democracia, levanta fronteras y separa a los pueblos, y jams aceptar un igual o un superior a l, por eso es el Estado, para mantener su esttica y la de nosotrxs. El sistema poltico estatal es la ms viciada y pervertida forma de organizacin. Ser gobernado, es ser observado, inspeccionado, numerado, dirigido, espiado, censurado y controlado, por personas que no tienen el derecho, ni la sabidura, ni la virtud para hacerlo. NADIE PUEDE TOMAR EL CONTROL DE TU VIDA! Lxs compaerxs nombrados en el primer prrafo, son muestras fatales de las prcticas del Estado para mantener su dominacin, pero a la vez, son honorables ejemplos de odio a la Autoridad y amor a la Humanidad. As iniciamos la primavera, no con las efemrides clsicas sobre el 18 de septiembre, el triunfo del no, o citando lo ms actual: las elecciones municipales; sino que reivindicando a Claudia Lpez, Jos Gmez Rojas y Francisco Ferrer, hermanxs de nobles ideas y hermosas metforas, muertos en la guerra social, en pos de la emancipacin. NI DICTADURA, NI DEMOCRACIA! CONTRA EL ESTADO, EL CAPITAL Y TODA AUTORIDAD! VIVA LA ANARQUIA!

Parlante Literario
AMOR FOU

Semilla Negra nos presenta el cuento...

Anbal abri lentamente los ojos. Parpade dos veces, con pereza. La luz del sol entraba nvea a travs de las cortinas. Vio algunas pelusas suspendidas en el aire. Respir profundo y sinti un olor que reconoca como suyo. Entonces sonri. Record lo que haba pasado la noche anterior. Su corazn se agit. Extendi con celeridad su brazo izquierdo y toc levemente el hombro desnudo de Alondra. Roz la espalda de Alondra. Abraz la cintura de Alondra. Bes con cautela el cuello de esa sorprendente mujer, como si se tratara de un animal precioso, en extincin. Volvi a recordar, con ganas. Su espalda se erizaba pensando en cada detalle, cada grito, cada mordida, cada sensacin nueva. Totalmente nueva. Definitivamente la amaba. Ms que nunca. Como nunca. Alondra se gir pausadamente sonriendo. Dijo: Buenos das, mi amor. Tena sus enormes ojos negros abiertos y lo miraba con una alegra cmplice. Unieron sus bocas rojas en una mezcla sonora de salivas tibias. Las sbanas todava estaban hmedas. Llevaban un ao despertando casi todos los das juntos, pero ste da era diferente, era el mejor de todos, sin duda. As lo sentan ambos. Estaban a la mitad de un entretenido viaje por la consciencia, desafindose con entusiasmo, abrindose. Anoche llegu a otra galaxia. Llegu y volv, varias veces- dijo Alondra mirando a Anbal a los ojos- Estamos locos. Anbal ri desde dentro de su corazn y musit: Estamos locos y quiero estar as de loco toda la vida contigo, mientras eso nos haga ser lo que fuimos ayer, lo que somos ahora, no crees?. Alondra asinti y se subi encima de l en un rpido movimiento gil. Lo bes enrgicamente en los labios y grit: Nos proclamo Amor Fou, siempre borracho, siempre en contra de la guerra de gneros, de la sexualidad ordinaria; a favor de la transexualidad, de la trisexualidad, de todo lo ilegal. Alondra agarr entre sus manos los pezones de Anbal, le abroch el sostn negro que estaba a medio sacar y luego grit otra vez: Ponte en cuatro, puta.

Guillermo Ross-Murray, poeta iquiqueo

Rincn de Opinin
UN DA FELIZ
Todos los das paso por la calle Zegers. Pero, hoy, me detengo en el nmero 474. All, fue el hogar del iquiqueo, reciente premio nacional de literatura, scar Hahn Garcs. Pero, ser en Rancagua, ya estudiante de liceo donde lo atrapar la poesa, una poesa cuyo canto desde sus inicios elige la muerte como su objeto esencial, (el amor ser el otro). As, uno de sus primeros lectores y crticos escribe acerca de ESTA ROSA NEGRA: la muerte anda suelta por las pginas de ste poemario. Es su tema central. Es la protagonista, la musa de todas las composiciones. El resto de los personajes la amada, la flor, el tiempo- son pequeos seres que la muerte estrecha apenas aparece dejndoles constreidos a esquinas casi inadvertibles. Y este tpico lrico se vuelve una amenaza real y concreta durante el nefasto septiembre 1973. Entonces, Hahn era profesor de la Universidad de Chile, sede Arica. Y como cualquier chileno sufre los apremios de APU: De pronto, tres violentos golpes de puo remecen la puerta. Me levanto de la cama tiritando de fro. Michelle, mi gata siamesa, camina junto a m. Abro la puerta. Hay un grupo de soldados en uniforme de combate, apuntndome con sus ametralladoras. Felizmente, para scar Hahn esos das pasaron. Y hoy, 2012 celebra ser el primer escritor (poeta) del norte grande que obtiene el premio nacional de literatura. Y en este festejo, lo acompaamos todos los que intentamos atrapar magia y rebelda de nuestro humano lenguaje.

Poeta del Mes

NUESTRO ABUELO BUKOWSKI Emilio Barranco

Charles Bukowski(Andernach, 16 de agosto de 1920 - Los ngeles, 9 de marzo de 1994), escritor y poeta.
Bukowski increblemente es uno de los escritores ms ledos pero, a su vez, peor interpretados. As, a 18 aos de su muerte, todava hay quienes lo tienen por un mero viejo alcohlico y mujeriego, gur del sexo y el alcohol. Claramente, quienes piensan as, no lo han ledo o bien no saben leer. Igual algo bueno de estos 18 aos es que han cundido por ms las traducciones de la obra del que consideramos nuestro abuelo. Y lo mejor de todo es que su veta potica, que es la que menos tiene que ver con el personaje misntropo que se tragan todos, est siendo extendida a ms ttulos cada ao. Los precios de los libros, sin embargo, siguen siendo excesivos pero el Bukowski menos hollywoodense se nos est por fin mostrando como el escritor proleta que fue. A veces editor de publicaciones artesas. A veces crtico de arte. Crtico social. Crtico cultural. Pero sobretodo el poeta, nos lo estn permitiendo ver, y leer, que es lo que corresponde. Y como corresponde. En lo que se dice nuestro idioma. En esto contribuyen, enormemente, las publicaciones, recientes, de los libros: Ausencia del hroe y Fragmentos de un cuaderno manchado de vino, que recogen escritos inditos (relatos y ensayos) en espaol, desde 1946 a 1992, incluyendo, tambin, acertados anlisis y reflexiones en torno a la obra de Bukowski, lejos de la zalamera tpica con que suele ser tratado este seor, nuestro abuelo. As las cosas, por un lado, tenemos al personaje que trasciende a la escritura y se vuelve literatura fuera de los libros, en formato de mito y por ende, tambin, de producto, de consumo para las masas hambrientas de referentes contraculturales e iconoclastas (la rebelda vende, ya se sabe, y es bien pagada) y por otro lado, tenemos, al escritor/poeta que dio cunto pudo de su vida por escribir/publicar y que, sin ser el mejor de todxs, a pesar de los declives y desengaos, lleg a forjar una ms que recomendable/respetable obra. Parecen dos casos distintos pero son uno mismo, por eso es que alentamos a la lectura de nuestro abuelo detrs de lo que se cree/dicen que fue, porque no merece slo ser vendido/comprado, sino ms re bien escrutado, al modo en que l escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta. Y sobre los altos precios, citaremos a un to nuestro que deca apropsito de sus hbitos de lectura: rbense mis libros, a m me siguen pagando, la editorial es la que pierde dinero. Para el caso de Bukowski, extinto como individuo hace 18 aos, la paga es leerlo sin dejarse manipular por los comerciantes/amigos de lo ajeno.

Luigi Lanino, La poesa debiera quedarse en los cenculos de las calles noms
Colaborador de la editorialita lumpen Flores en la Basura desde nuestros inicios hace cuatro aos atrs, Luigi, nos ha ido confiando sus escritos, los que se demora en escribir/transcribir desde su cabeza al papel, y que corren el riesgo del fuego si no nos los hace llegar, porque la tentacin del fracaso es ms grande.
En tal sentido seala: siento de que mi escritura es tan carajo, () yo mismo la tiro pa bajo, entonces si yo mismo la tiro pa bajo obviamente al destinatario que la va leer, la va a leer a una manera a ras de piso me imagino yo, no creo que mi escritura valga la pena, la hago mierda yo mismo. Aun as, el tiempo que le dedica a la poesa no es poco: [le dedico] todo el tiempo que te imaginai wen, desde que despierto hasta en la pega, me trato de hacer un tiempo (risas) lo diferente es que escribo una vez al mes po wen (risas) trato de elaborar un poema y me cuesta como tres meses pero los trabajai en la cabeza t? los trabajo en la cabeza y los escribo tens problemas para transcribirlos despus sipo, caleta, pero los trabajo mucho en la cabeza, entonces desde la cabeza al papel hay una brecha pero importantsima, entonces cuando ya los leo transcrito en el papel me valen callampa y despus los rompo, muchos los he quemado y as voy perdiendo, hasta que algo me puede gustar un determinado tiempo pero despus lo releo y lo rompo tambin (risas) si los que se salvan son los que tens t, los que tiene el Pablo tambin los que estn lejos de tus manos (risas) ea. Apropsito de las y los poetas actuales, sostiene que: () quizs no haya cambiado mucho la cosa desde las generaciones antiguas, creo que siempre existe esa tendencia o mana a la competencia, as como en la generacin del cincuenta donde se hacan esas rencillas literarias donde se deca que este wen escribe mejor que yo o algo parecido, entonces creo que queda algo de eso, como esa tendencia a criticarlo todo sin tener una base constructiva () tengo esa percepcin de que hay mucha superioridad dando vuelta de gente que escribi antes, o de gente que edit su libro ya, y est como esa, ese nfasis en criticar lo que est naciendo recin y hacerlo cagar as como tirarlo pa bajo s, tirarlo pa bajo as de una, al toque, de encontrarle la forma, o de que no hay forma, o de que est mal escrito, de que no se logr la forma, no s wen. Y sobre el tratamiento de la poesa por parte del Estado: () creo que es un carajo la cuestin, de hecho no creo que debiese, o los que escriben, o lo que ya est escrito, no debiera tener ningn reconocimiento por parte del Estado, creo que debiera [la poesa] quedarse ah en los cenculos de las calles no ms as como mantener autonoma s, siempre wen, siempre, de hecho no creo ni en los premios, no me convence esa we.

Huellas de un Poeta

Efemride Potica

Alejandra Pizarnik (29 de abril de 1936 25 de septiembre de 1972).

SER ANTE LOS OJOS Luigi Lanino
Nos volvimos a encontrar, si no mal recuerdo, internados en el Pirovano. Yo tena el cuarto intento de volverme silencio y volar el vaco.

Not sus ojos a la distancia y esquiv los versos de Rilke por un beso suyo, fue algo inquietante, su mano temblorosa, su beso transpirado y desorbitado; charlamos largo rato muy tmidamente abrazados, habl mucho de su deseo de escribir aquella novela, lo que inefablemente me igualaba a ella en las noches Nostalgia, histeria, histeria, histeria, histeria y algunas copas.

Una tarde, Alejandra, me dijo, las flores mueren en tus manos y en las mas; y surgi aquel silencio embriagado de lucidez. Supe que Bubba ya no escriba ni lloraba ni beba, ya eran aos, pero yo era el nico que la oa masturbarse cada madrugada, los trabajos y las noches, era lo que nuestras noches exigan. Entend aquellos viajes, aquellos versos, aquellos labios perversamente fisurados angelicales de sexo... Haba dejado una ventana de pasillos entre abiertos, ingenuamente vrgenes y un oscuro fervor:

PERO, CIERTO HE LLORADO DE MS! PENOSAS ALBAS. TODO SOL ES AMARGO Y ES ATROZ TODA LUNA: EL ACRE AMOR ME HA HINCHADO DE SOPORES QUE EMBRIAGAN. OH, QUE ESTALLE MI QUILLA! OH, QUE EN EL MAR ME HUNDA!

Pour la reste de ma vie

Ser el alma resucitada de los pasos del ayer hechos hoy la trizadura en el corazn de maana y los suspiros de la prxima semana, abstenerse del presente enemistado del pasado y odiarle hasta la semana pasada al antes de ayer, ponerles nombres y cara, que sean los pies descalzos de Juana y los ojos de Ana que no hacen ms que mirarla, le estudian los vuelos del vestido y las pulseras en sus muecas, En Juana la piel tatuada, las clavculas hundidas y en Ana las marcas de la fractura de los prximos das Abrir las puertas y las ventanas del ayer en la maana y decirle adios a las semanas pasadas gravitar en el balcn y terminar de existir... y vivir...vivir POUR LA RESTE DE MA VIE.

Miranda Anda

Toda la puta vida igual

Nicols Martel
Tengo hambre, En mis bolsillos apenas unas cuantas monedas suenan al agitarse, Otra vez, otro maldito puto da igual, estoy sin plata de nuevo, Que frustracin ms grande el no recordar en que se convirti aquella plata, Empieza a nacer dentro de m esa sensacin, Ese desagrado despreciable de ser pobre, Camino cerca de las personas y los veo felices, Los veo comiendo, Oh! planeta Tierra como mueres da a da para crear esas sonrisas, Meter mis manos en mis bolsillos para sacar lo que tengo es crear una intil ilusin, Pero aun as lo hago, es mejor imaginar un dulce idilio y no crearlo, A slo quedarse mirando como otros lo disfrutan.

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Alex, viniste con el viento

Ned Ludd
Alex, viniste con el viento, Ese viento libertario, Que llego un da y que nunca se fue, Ese viento que se ha convertido en el odio de algunos, De aquellos que por siglos han robado, Amparados y protegidos por esos de cuello y corbata, Pero tu alegra sigue con nosotros, No se ha ido, ni se ir jams, Porque esta lucha es de todos, Y tu siempre estars en ella.

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TPension de emociones (la de los gatos)

Felipe Flores
Otra vez aqu Entre la tierra y el cielo, Chiquitito ante el universo, Pasando el tiempo colgado Pa no tener las patitas tanto rato en este triste lugar. Testigo de todas las artimaas Ke usan los mierdas pa dominarnos. Tratando de hacerla, Aunque no hago nada. Kiero plata, no trabajo. Plastas kulias, Reconchadesumadres nomas. Se comieron los riones de mi mam Y de cuantas viejas ms. Pichulas gordas y grandes pa sus culos Se merecen todo el odio mio y de los mos Me dan envidia Me provocan un descomunal resentimiento Los odio a todos ustedes Y vuelvo con el asunto de la envidia Porque esta si ke es grande Va abrasadita con el odio Y se alimenta cada vez ke veo Lo fcil ke se les hace vacilar A ustedes Los ke tienen, Los ke mandan, Los ke triunfan. En cambio a m y los mos ke, La eterna derrota sin final. Masticando alambre, Pasando la hora,

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Hasta ke la tumba abra su boka Como un gran bostezo Y nos trague. Solos, capiando la tortura de vivir en tu sistema A pasta y vino (qu? Ahora me vay a wear ke jodo mi cuerpo por fumar churry? Mejor preocpate de no cagarnos la vida) De a cuatro Encerrados en una pieza Hablando de komo va el viaje, Ke tal stan las wachitas, De ke como era la vida Antes de encontrarnos aqu. Simples, Parlando cosas simples, En esta compleja realidad De respirar sin plata.

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Cuidado

La sublevacin atragantada
Msicos vibrando deliciosamente con el acorde Poetas escupiendo la tinta estela del cometa Bailarinas de remolinos volteretas y oscuridad Actores de rostro-escenario indescifrable Pintoras de gorda brocha y libre pincel Improvisadores de la vida que vibra! Tened cuidado con los listos oportunistas cafiches proxenetas editorialisticos, discogrficos, tele-novelsticos y gordos de tanto grasiento snob snob snob De la industria hedionda-asco cultural Con olor a muerto museo negro enorme Paradjicos !personajes paradjicos del desenfreno, performticos y callejeros Libres rupturas libres Traductores de la belleza del Sntoma-sentido y el semen-sentimiento Ascuchen lo nico que les tenimos que decir: K no os transformen en piezas humeantes de la eglatra galera eglatra!

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Consejo para la mujer bien

Vagoneta
Se sumisa modesta graciosa breve y paf! casorio!!!

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Bello instante
Emilio Barretto
Me gusta como no me miras Y el cuello tuyo doblado indicando Donde debo ver Tu mano y el pelo El rasgueo invisible de una guitarra Aunque haya fro Y tambin sed Espo tu rostro Memorizo un segundo Tardando minutos.

Volando se viaja ms
Y t?... qu cuentas en este lugar? monedas, caderas, mucho qu hablar. y t?...cundo sonres sin simular? y t?... has parado y respirado sin pensar, en llegar al metro y arrancar? y t?... cundo mientes y te vas? cuando amas, cuando temes, y no tienes a quien abrazar. y algn da cantars, no por el aplauso, si no por las miradas que dan. Mira el azul arriba, sin disimular, ms vale volar que nunca despegar. y qu importa si no puedes caminar... volando se viaja mucho ms.

Vernica Bruna

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Entre canibales
Pablo Guerrero
No se puede confundir, El asombro frente a la densidad de la delicadeza en el acto, con el aroma a belleza de la pasin. La lgica existe solo como mito, Los momentos son nicos. Cuando vemos el ambiente incendiando en un rojo fulgor la vida, es donde los deseos son instantneos, se convierten en plvora activa, Desfiguracin carnal, Sexo.

el veneno no lo sentirs hasta el fin, mientras te muevas lento.

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Cpula carnal
Pablo Guerrero
Caminando sobre paisajes mojados, Baados en la sangre del espectculo juntos avanzamos aferrados. Tarde cae el da y de la noche aun se espera nuestro espanto. Es del engao hacia el alma de la que hablo, que adornado siempre de su rutina gira en rumbo al mando de la desesperacin. En l, los suicidios cotidianos alargan la espera poco pasiva de los desamparados. Desamparados de que?, De la gracia de su propia existencia! De masticar el pan que humedece nuestros labios. El nio quiere sentir mas y ve que en el sotavento se aloja el Vrtigo; el apoderndose con vendavales violentos moldeando el sur de los ideales, en el castiga al norte de la experiencia y exprime con destreza cada cabeza de posibilidad. Hay aqu un juego, en el cual el alma no tiene sentido.

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Acto de amor con latinonoamrica

Jaime Ceballos
Yo digo que la tierra se purifica con la sangre y digo que esta sangre que corre, es pura tierra Lo digo por esta Amrica sufriente y dolorosa de norte a sur ensangrentada, palmo a palmo por los siglos ultrajada Lo digo por esta Amrica-mujer que tanto amamos y a pesar del machete y la armadura Amasamos sus pechos cada da y elevamos al cielo su vientre de doncella Dime t si no dan ganas: De besar su cara morena y mexicana De aferrarse a su cintura de anillo y antillana Tomar sus ardientes caderas brasilea, ecuatoriana Separar sus largas piernas, chilena y argentina Y penetrarla gozoso hasta Bolivia...!

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Jaime Ceballos

Trptico
I La primavera se nos fue de un golpe Y nosotros perdimos el respiro Ahora en mi pas El Norte se abraza con el Sur En el Centro mismo de la pena II Me cont que vena de otra parte De muy lejos me dijo que vena Que lo obligaron a marcharse Que no quera

Y que su pas es tan angosto Que no caben los anchos pensamientos III No s qu duele ms Si estar adentro o estar afuera No s si pedir auxilio o pedir exilio A veces quisiera ser extranjero Para irme a mi tierra

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Siete menos quince AM

EMilio Barranco
Alejando el fro un cigarro se extingue La neblina de su humo es absorbida Por la del amanecer de la playa rboles tristes se alimentan a sta la mejor hora Para que sus hojas se refresquen de humedad Desconocidos de siempre pululan hablando bajito Aun as se oyen fuertes sus pasos y palabras torpes Perros ladran de fro o por ladrar Se aclara en cielo y el sueo se cierne sobretodos Quienes van a echarse a algn lado para dormir O salen de otro para trabajar El alcohol a sta hora sabe como ms rico Ms sagrado es su veneno Sobretodo al abrazarse con el gustillo de Un cigarrillo ya muerto. Un da menos Un da ms La sombra sonora de vehculos Atravesando la ciudad hiriente De noche fue la que es en verdad Y las nias de la esquina se desvanecen Vueltas roco quizs. Cuando el fro se cuela entre mis ropas Recuerdo a Alella Acurrucada a mi lado Cuando me abrigaba ms que la esperanza De vivir un nuevo da Pues no porque el sol salga Y ya que el sol es el mismo, nos dicen Significa que viviremos algo nuevo Que incluso puede traernos hasta la muerte No, no es nuevo porque no haya sido como ayer U otro da Lo es, s y slo s, cuando uno cree que Suea ms all que estando dormido.

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Fanzine Potico
Flores en la Basura
Editor

Alfredo Miranda
Colaboradores

Guillermo Ross-Murray Pablo Guerrero Felipe Flores

Diseo y Diagramacin

Roberto Ardiles Daro Vicencio

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