Traducido del inglés al español - www.onlinedoctranslator.

com
 Capítulo uno

La Sra. May vivía en dos habitaciones en la casa de los padres de Kate en Londres; ella era, creo, algún tipo
de relación. Su dormitorio estaba en el primer piso y su sala de estar era una habitación que, como parte de
la casa, se llamaba "la sala del desayuno". Ahora bien, los comedores del desayuno están bien por la
mañana, cuando el sol se derrama sobre las tostadas y la mermelada, pero por la tarde parecen
desvanecerse un poco y llenarse con una extraña luz plateada, su propio crepúsculo; entonces hay una
especie de tristeza en ellos, pero cuando era niña era una tristeza que le gustaba a Kate. Llegaría
sigilosamente a la Sra. May justo antes de la hora del té y la Sra. May le enseñaría a tejer.
La señora May era vieja, tenía las articulaciones rígidas y no era exactamente estricta, pero
tenía esa certeza interior que sí lo es. Kate nunca fue "salvaje" con la Sra. May, ni desordenada, ni
obstinada; y la Sra. May le enseñó muchas cosas además del ganchillo: cómo enrollar lana en una bola
con forma de huevo; cómo correr y caer y planear un maldito; cómo ordenar un cajón y poner, como
una bendición, sobre el contenido, una hoja de tejido susurrante contra el polvo.
"¿Dónde está tu trabajo, niña?" —preguntó la señora May un día, cuando Kate se sentó encorvada y
en silencio sobre el almohadón. "No debes sentarte ahí soñando. ¿Has perdido la lengua?"
"No", dijo Kate, tirando del botón de su zapato, "perdí el ganchillo". Estaban haciendo una
cama -colcha- a cuadros de lana: quedaban treinta por hacer. "Sé dónde lo puse", continuó
apresuradamente; "Lo puse en el estante inferior de la librería justo al lado de mi cama".
"¿En el estante de abajo?" —repitió la señora May, su propio tacón repiqueteando constantemente a la luz del
fuego. "¿Cerca del suelo?"

"Sí", dijo Kate, "pero miré en el suelo. Debajo de la alfombra. En todas partes. Sin embargo, la lana
todavía estaba allí. Justo donde la había dejado".
"Oh, querido", exclamó la Sra. May a la ligera, "¡no digas que están en esta casa también!"

"¿Eso qué son?" preguntó Kate.

—Los prestatarios —dijo la señora May, y en la penumbra pareció sonreír. Kate miró un
poco temerosa. "¿Existen tales cosas?" preguntó después de un momento. "¿Como que?"

"Como personas, otras personas, que viven en una casa que... ¿toman
prestadas cosas?" La Sra. May dejó su trabajo. "¿Qué opinas?" ella preguntó.
"No lo sé", dijo Kate, tirando con fuerza del botón de su zapato. "No puede haber. Y sin embargo"-
levantó la cabeza- "y sin embargo a veces pienso que debe haber".
"¿Por qué crees que debe haber?" preguntó la Sra. May.
"Por todas las cosas que desaparecen. Los imperdibles, por ejemplo. Las fábricas continúan
haciendo imperdibles, y todos los días la gente sigue comprando imperdibles y, sin embargo, de
alguna manera, nunca hay un imperdible justo cuando lo quieres. ¿Dónde están ¿Todos? ¿Ahora, en
este momento? ¿Adónde van? Cogen agujas”, prosiguió. "Todas las agujas que compró mi madre, debe
haber cientos, no pueden estar mintiendo sobre esta casa".
"No mentir sobre la casa, no", asintió la Sra. May.
Y todas las demás cosas que seguimos comprando. Una y otra y otra vez. Como
lápices y cajas de cerillas y lacre y horquillas y chinchetas y dedales...
—Y alfileres para sombreros —intervino la señora May—, y papel secante.

"Sí, papel secante", asintió Kate, "pero no alfileres de sombrero".

"Ahí es donde te equivocas", dijo la Sra. May, y reanudó su trabajo. "Había una razón
para los alfileres de sombrero".
 Kate miró fijamente. "¿Una razón?" repitió ella. "Quiero decir, ¿qué tipo de razón?"
"Bueno, en realidad había dos razones. Un alfiler de sombrero es un arma muy útil y"
-Sra. May se echó a reír de repente, "pero todo suena tan absurdo y" -vaciló- "¡fue hace tanto
tiempo!"
—Pero dime —dijo Kate—, dime cómo sabes lo del alfiler del sombrero. ¿Alguna vez viste
¿una?"
La señora May le lanzó una mirada de asombro. "Bueno, sí—" comenzó ella.

"Ni un alfiler de sombrero", exclamó Kate con impaciencia, "¿un-como-los-llamaste-un-

prestatario?"
La señora May respiró hondo. "No", dijo rápidamente, "nunca vi uno".
"Pero alguien más vio uno", exclamó Kate, "y tú lo sabes. ¡Puedo ver que lo haces!"
"Silencio", dijo la Sra. May, "¡no hay necesidad de gritar!" Miró hacia abajo a la cara vuelta hacia
arriba y luego sonrió y sus ojos se deslizaron en la distancia. "Tenía un hermano-" comenzó con
incertidumbre.
Kate se arrodilló sobre el almohadón. "¡Y él los vio!"
"No lo sé", dijo la Sra. May, sacudiendo la cabeza, "¡Simplemente no lo sé!" Ella alisó su
trabajo sobre su rodilla. "Era tan bromista. Nos dijo tantas cosas, a mi hermana y a mí, cosas
imposibles. Lo mataron", agregó suavemente, "hace muchos años, en la Frontera Noroeste. Se
convirtió en coronel de su regimiento". Murió lo que ellos llaman 'la muerte de un héroe'..."

"¿Era tu único hermano?"

"Sí, y era nuestro hermano pequeño. Creo que por eso"-pensó por un momento,
todavía sonriendo para sí misma- "sí, por qué nos contaba historias tan imposibles,
imaginaciones tan extrañas. Estaba celoso, creo, porque éramos mayores y porque podíamos
leer mejor. Quería impresionarnos; quería, tal vez, sorprendernos. Y, sin embargo —miró
hacia el fuego—, había algo en él, tal vez porque nos criaron en la India entre el misterio y la
magia y la leyenda-algo que nos hizo pensar que él vio cosas que otras personas no podían
ver, a veces sabríamos que estaba bromeando, pero otras veces-bueno, no estábamos tan
seguros..." Se inclinó adelante y, a su manera ordenada, cepilló un abanico de cenizas sueltas
debajo de la chimenea, luego, cepillo en mano, volvió a mirar el fuego. "Él no era un niño muy
fuerte: la primera vez que volvió a casa desde la India le dio fiebre reumática. Se perdió un
trimestre completo en la escuela y lo enviaron al campo para superarlo. A la casa de una tía
abuela. Más tarde fui allí yo mismo. Era una casa antigua y extraña... Colgó el cepillo en su
gancho de latón y, limpiándose las manos en el pañuelo, recogió su trabajo. -Mejor enciende
la lámpara -dijo-.
"Todavía no", rogó Kate, inclinándose hacia adelante. Por favor, continúa. Por favor, dime... —

Pero ya te lo he dicho.

"No, no lo has hecho. Esta vieja casa, ¿no fue allí donde vio, vio...?"
La Sra. May se rió. "¿Dónde vio a los Prestatarios? Sí, eso es lo que nos dijo... lo que nos
quería hacer creer. Y, además, parece que no solo los vio sino que llegó a conocerlos muy
bien; que él se convirtió en parte de sus vidas, por así decirlo; de hecho, casi se podría decir
que él mismo se convirtió en un prestatario..."
"Oh, dime. Por favor. Intenta recordar. ¡Desde el principio!"
"Pero sí recuerdo", dijo la Sra. May. "Por extraño que parezca, lo recuerdo mejor que muchas cosas
reales que han sucedido. Quizás fue algo real. Simplemente no lo sé. Verás, en el camino de regreso a la
India, mi hermano y yo tuvimos que compartir una cabaña, mi hermana solía dormir con nuestra institutriz
-y, en esas noches muy calurosas, muchas veces no podíamos dormir- y mi hermano
Hablaba durante horas y horas, repasando temas antiguos, repitiendo conversaciones,
diciéndome detalles una y otra vez, preguntándome cómo estarían y qué estarían haciendo y…
"¿Ellos? ¿Quiénes eran ellos, exactamente?"

Homilía, Pod y la pequeña Arrietty.

"¿Vaina?"

"Sí, incluso sus nombres nunca estaban del todo bien. Se imaginaban que tenían sus propios
nombres, bastante diferentes de los nombres humanos, pero con medio oído se notaba que eran
prestados. Incluso el del tío Hendreary y el de Eggletina. Todo lo que tenían era prestado; ellos No
tenían nada propio en absoluto. Nada. A pesar de esto, dijo mi hermano, eran quisquillosos y
engreídos, y pensaban que eran los dueños del mundo.
"¿A qué te refieres?"
"Pensaban que los seres humanos se habían inventado para hacer el trabajo sucio: grandes
esclavos puestos allí para que los usaran. Al menos, eso es lo que se decían unos a otros. Pero mi
hermano dijo que, en el fondo, pensaba que estaban asustados. Era porque estaban asustados, pensó,
porque se habían vuelto tan pequeños. Cada generación se había vuelto más y más pequeña, y más y
más oculta. En los viejos tiempos, al parecer, y en algunas partes de Inglaterra, nuestros antepasados
hablaban abiertamente sobre el 'gente pequeña.'"
"Sí", dijo Kate, "lo sé".
—Hoy en día, supongo —prosiguió lentamente la señora May—, si es que existen, sólo se las
encontraría en casas viejas, tranquilas y profundas en el campo, y donde los seres humanos viven
según la rutina. Rutina es su salvaguardia. Deben saber qué habitaciones utilizar y cuándo. No
permanecer mucho tiempo donde haya personas descuidadas, niños indisciplinados o ciertos
animales domésticos.
Esta antigua casa en particular, por supuesto, era ideal, aunque en lo que respecta a algunos
de ellos, un poco fría y vacía. La tía abuela Sophy estaba postrada en cama, debido a un accidente de
caza unos veinte años antes, y en cuanto a otros seres humanos sólo estaban la señora Driver, la
cocinera, Crampfurl, el jardinero, y, a intervalos raros, una extraña criada o algo por el estilo. También
mi hermano, cuando iba allí después de una fiebre reumática, tenía que pasar largas horas en cama, y
durante esas primeras semanas parece que los Prestatarios no sabían de su existencia.
Dormía en la vieja guardería, más allá del salón de clases. El salón de clases, en ese
tiempo, estaba cubierta con sábanas y amortajadas y llena de cachivaches: baúles sueltos, una
máquina de coser rota, un escritorio, un maniquí de modista, una mesa, algunas sillas y una
pianola en desuso, como los niños que la habían usado, la de la tía abuela Sophy. hijos, habían
crecido hacía mucho tiempo, se habían casado, muerto o se habían ido. La guardería se abría
fuera del aula y, desde su cama, mi hermano podía ver el óleo de la batalla de Waterloo que
colgaba sobre la chimenea del aula y, en la pared, un armario rinconero con puertas de cristal en
el que se exponía , en ganchos y repisas, un servicio de té de muñecas, muy delicado y antiguo.
Por la noche, si la puerta del salón de clases estaba abierta, tenía una vista del pasillo iluminado
que conducía al final de las escaleras, y lo consolaría ver, cada noche al anochecer, a la Sra. El
conductor aparece al final de las escaleras y cruza el pasillo con una bandeja para la tía Sophy con
galletas Bath Oliver y la licorera alta de cristal tallado de Fine Old Pale Madeira. Al salir, la señora
Driver se detenía y bajaba el chorro de gas del pasillo hasta una llama azul tenue, y luego él la
observaba mientras bajaba las escaleras, hundiéndose lentamente entre las barandillas.

"Debajo de este pasillo, en el vestíbulo de abajo, había un reloj, y durante la noche lo

oía dar las horas. Era un reloj de pie y muy antiguo. El Sr. Frith de Leighton Buzzard venía
todos los meses a darle cuerda, como su padre había venido antes que él y su tío abuelo
antes que eso. Durante ochenta años, dijeron (y al conocimiento seguro del Sr. Frith), no se
había detenido y, por lo que nadie podía decir, durante tantos años antes de eso.
La cosa era que nunca debía ser movida. Estaba apoyada contra el revestimiento de madera, y las losas de piedra que la
rodeaban habían sido lavadas con tanta frecuencia que una pequeña plataforma, dijo mi hermano, se levantó en el interior.

"Y, debajo de este reloj, debajo del revestimiento de madera, había un agujero..."
 Capitulo dos

Era el agujero de Pod, el torreón de su fortaleza; la entrada a su casa. No es que su casa

estuviera cerca del reloj: lejos de eso, como se podría decir. Había patios de pasillos oscuros y
polvorientos, con puertas de madera entre las vigas y puertas de metal contra los ratones.
Pod usó todo tipo de cosas para estas puertas: una hoja plana de un rallador de queso
plegable, la tapa con bisagras de una pequeña caja de dinero, cuadrados de zinc perforado
de una vieja caja fuerte para carne, un matamoscas de alambre… Tengo miedo de los
ratones", diría Homily, "pero no soporto el olor". En vano había pedido Arrietty un ratoncito
propio, un ratoncito ciego para criarlo a mano, "como lo había tenido Eggletina". Pero Homily
golpeaba con las tapas de las sartenes y exclamaba: "¡Y mira lo que le pasó a Eggletina!"
"¿Qué?", preguntaría Arrietty, "
Solo Pod conocía el camino a través de los pasajes que se cruzaban hasta el agujero
debajo del reloj. Y solo Pod podía abrir las puertas. Había broches complicados hechos de
horquillas y imperdibles de los que sólo Pod conocía el secreto. Su esposa y su hijo llevaban
vidas más protegidas en apartamentos hogareños debajo de la cocina, lejos de los riesgos y
peligros de la temida casa de arriba. Pero había una reja en la pared de ladrillo de la casa,
justo debajo del nivel del piso de la cocina de arriba, a través de la cual Arrietty podía ver el
jardín: un camino de grava y un banco donde florecían los azafranes en primavera; donde la
flor se deslizó de un árbol invisible; y donde más tarde florecería un arbusto de azalea; y de
dónde venían los pájaros, y picoteaban y coqueteaban ya veces peleaban. "Las horas que
desperdicias con esos pájaros", diría Homily, "y cuando hay ' sa poco trabajo por hacer nunca
se puede encontrar el tiempo. Me crié en una casa", prosiguió Homily, "donde no había
rejillas, y éramos más felices por ello. Ahora ve y tráeme la patata".
Ese fue el día en que Arrietty, mientras hacía rodar la patata delante de ella desde el almacén por el
camino polvoriento bajo las tablas del suelo, la pateó malhumorado para que rodara bastante rápido hasta
la cocina, donde Homily estaba inclinado sobre la estufa.
"Ahí vas de nuevo", exclamó Homilía, volviéndose enojado; "Casi me empuja a la sopa.
Y cuando digo 'papa' no me refiero a la papa entera. Toma la tijera, ¿no puedes?, y corta una
rebanada".
"No sabía cuánto querías", murmuró Arrietty, y Homily, resoplando y oliendo,
desenganchó la hoja y el mango de medio par de tijeras de manicura de un clavo en la
pared y comenzó a cortar la cáscara.
"Has arruinado esta patata", se quejó. "No se puede hacer retroceder ahora en todo ese polvo, no
una vez que se ha abierto".
"Oh, ¿qué importa?" dijo Arrietty. Hay muchos más.
"Esa es una buena manera de hablar. Muchas más. ¿Te das cuenta?", Homily continuó con gravedad.
tirando la tijera de medio clavo, "¿que tu pobre padre se juega la vida cada vez que pide prestada una
patata?"
—Quise decir —dijo Arrietty— que hay muchas más en el almacén.
"Bueno, fuera de mi camino ahora", dijo Homily, moviéndose de nuevo, "sea lo que sea lo que quisiste decir
— y déjame preparar la cena.
Arrietty entró por la puerta abierta en la sala de estar. Ah, el fuego había sido encendido y la
habitación se veía luminosa y acogedora. Homily estaba orgullosa de su sala de estar: las paredes
habían sido empapeladas con trozos de cartas viejas de papeleras, y Homily había dispuesto la
escritura a mano en franjas verticales que iban desde el suelo hasta el techo. En las paredes, repetidos
en varios colores, colgaban varios retratos de la reina Victoria de niña; eran sellos de correos, tomados
prestados por Pod hace algunos años de la caja de sellos en el escritorio de la sala de estar. Había una
cajita de baratijas lacada, acolchada por dentro y con la tapa
abierto, que usaban como asentamiento; y ese útil complemento: una cómoda hecha con
cajas de fósforos. Había una mesa redonda con un mantel de terciopelo rojo, que Pod había
hecho con el fondo de madera de un pastillero sostenido sobre el pedestal tallado de un
caballo del juego de ajedrez. (Esto había causado muchos problemas arriba cuando el hijo
mayor de la tía Sophy, en una visita rápida a mitad de semana, invitó al vicario a "un juego
después de la cena". Rosa Pickhatchet, que era criada en ese momento, dio su aviso (Después
de que ella se fue, se descubrió que faltaban otras cosas, y nadie estaba ocupado en su lugar.
A partir de ese momento, la Sra. Driver gobernó supremamente). esquina, donde quedó muy
bien, y le dio ese aire a la habitación que sólo la estatua puede dar.

Junto al fuego, en una estantería de madera inclinada, estaba la biblioteca de Arrietty. Se

trataba de una serie de esos volúmenes en miniatura que a los victorianos les encantaba imprimir,
pero que a Arrietty le parecían del tamaño de biblias de iglesia muy grandes. Estaba el Tom Thumb
Gazetteer of the World de Bryce, incluido el último censo; Tom Thumb Dictionary de Bryce, con breves
explicaciones de términos científicos, filosóficos, literarios y técnicos; Tom Thumb Edition de Bryce de
las Comedias de WilMam Shakespeare, que incluye un prólogo sobre el autor; otro libro, cuyas páginas
estaban todas en blanco, llamado Memorandos; y, por último, pero no menos importante, el libro de
proverbios y diario Tom Thumb de Bryce, el favorito de Arrietty, con un dicho para cada día del año y,
como prefacio, la historia de vida de un hombrecito llamado General Tom Thumb, que se casó con una
niña llamada Mercy. Lavinia Bump. Había un grabado de su carruaje y pareja, con caballitos del
tamaño de ratones. Arrietty no era una chica estúpida. Sabía que los caballos no podían ser tan
pequeños como los ratones, pero no se dio cuenta de que Tom Thumb, de casi dos pies de alto,
parecería un gigante para un Prestatario.
Arrietty había aprendido a leer con estos libros, y a escribir inclinándose hacia un
lado y copiando los escritos en el camino. A pesar de esto, no siempre llevaba su diario,
aunque la mayoría de los días sacaba el libro por el bien de el dicho que a veces la
consolaría. Hoy decía: "Puedes ir más lejos y te irá peor", y, debajo: "Orden de la Jarretera,
instituida en 1348". Llevó el libro al fuego y se sentó con los pies sobre la encimera.

"¿Qué estás haciendo, Arrietty?" gritó Homilía desde la cocina.

"Escribiendo mi diario".
"Oh", exclamó Homilía brevemente.
"¿Qué querías?" preguntó Arrietty. Se sentía bastante segura; A Homilía le gustaba que escribiera; La
homilía animaba a cualquier forma de cultura. Homilía misma, pobre criatura ignorante, ni siquiera sabía
decir el alfabeto. —Nada. Nada —dijo Homily enfadado, golpeando las tapas de las sartenes; "Lo haré más
tarde".
Arrietty sacó su lápiz. Era un pequeño lápiz blanco, con un trozo de cordón de seda
atado, que había salido de un programa de baile, pero, aun así, en la mano de Arrietty,
parecía un rodillo.
"¡Arrietty!" llamó Homily de nuevo desde la cocina.
"¿Sí?"
"Pon algo en el fuego, ¿quieres?"
Arrietty reforzó sus músculos, levantó el libro de sus rodillas y lo puso de pie en el suelo.
Guardaban el combustible, una variedad de velas flojas y desmenuzadas, en un tarro de mostaza
de peltre, y lo sacaban con una pala. Arrietty echó solo unos pocos granos, inclinando la cuchara
de mostaza, para no estropear el fuego. Luego se quedó allí disfrutando del calor. Era una
chimenea encantadora, hecha por el abuelo de Arrietty, con una rueda dentada de los establos,
parte de una vieja prensa de sidra. Los rayos de la rueda dentada se destacaban en rayos
estrellados, y el fuego mismo anidaba en el centro. Arriba había una chimenea hecha de un
pequeño embudo de latón, invertido. Esto, en un tiempo, perteneció a una lámpara de aceite que hacía
juego, y que estaba, en los viejos tiempos, en la mesa del vestíbulo de arriba. Un conjunto de tuberías,
desde el pico del embudo, llevaba los humos a los tiros de la cocina de arriba. El fuego se encendía con
cerillas y se alimentaba con una variedad de holguras y, a medida que se quemaba, el hierro se calentaba, y
Homily hervía sopa a fuego lento en los radios en un dedal de plata, y Arrietty asaba nueces. Qué
acogedoras pueden ser esas tardes de invierno. Arrietty, su gran libro de rodillas, a veces leyendo en voz
alta; Pod en su último momento (era zapatero y fabricaba botas abotonadas con guantes de cabritilla,
ahora, por desgracia, solo para su familia); y Homilía, tranquila por fin, con su tejido.
Homilía tejía sus jerseys y medias con alfileres de cabeza negra y, a veces, con agujas de zurcir.
Había un gran carrete de seda o algodón, a la altura de la mesa, junto a su silla y, a veces, si tiraba con
demasiada fuerza, el carrete se volcaba y salía rodando por la puerta abierta hacia el polvoriento pasaje que
se extendía más allá, y Arrietty era enviada. después de él, para rebobinarlo con cuidado mientras lo
enrollaba hacia atrás.
El suelo de la sala de estar estaba alfombrado con papel secante de color rojo oscuro, que era
cálido y acogedor, y absorbía los derrames. Homilía lo renovaba a intervalos cuando estaba disponible
arriba, pero como la tía Sophy se había ido a la cama, la señora Driver rara vez pensaba en el papel
secante a menos que, de repente, hubiera invitados. A Homilía le gustaban las cosas que ahorraban
lavar porque el secado era difícil debajo del piso; tenían agua en abundancia, fría y caliente, gracias al
padre de Pod, que había conectado las cañerías de la caldera de la cocina. Se bañaron en una pequeña
sopera, que una vez había contenido p&te de foie gras. Cuando habías limpiado tu bañera, se suponía
que debías volver a poner la tapa, para evitar que la gente pusiera cosas en ella. El jabón también, una
gran pastilla, colgaba de un clavo en la trascocina y rasparon los pedazos. A la homilía le gustaba el
alquitrán de hulla,
"¿Qué estás haciendo ahora, Arrietty?" gritó Homilía desde la cocina. "Sigo
escribiendo mi diario".
Una vez más, Arrietty agarró el libro y lo arrojó sobre sus rodillas. Lamió la mina de
su gran lápiz y se quedó mirando un momento, sumida en sus pensamientos. Se permitía
(cuando se acordaba de escribir) una pequeña línea en cada página porque nunca, de eso
estaba segura, tendría otro diario, y si pudiera tener veinte líneas en cada página, el
diario le duraría veinte años. Lo había guardado durante casi dos años y hoy, 22 de
marzo, leyó la entrada del año pasado: "Madre cruz". Pensó un poco más y, por fin, puso
marcas de ídem debajo de "madre" y "preocupada" debajo de "cruz".
"¿Qué dijiste que estabas haciendo, Arrietty?" gritó Homilía desde la
cocina. Arrietty cerró el libro. "Nada", dijo ella.
"Entonces córtame esta cebolla, qué buena chica. Tu padre llega tarde esta noche..."
 Capítulo tres

Suspirando, Arrietty guardó su diario y fue a la cocina. Cogió el aro de cebolla de Homily y se
lo colgó ligeramente de los hombros mientras buscaba un trozo de hoja de afeitar. "De
verdad, Arrietty", exclamó Homily, "¡no con tu camiseta limpia! ¿Quieres oler como un cubo
de basura? Toma, toma la tijera..."
Arrietty atravesó el aro de cebolla como si fuera un aro de niño y comenzó a
cortarlo en gajos.
"Tu padre llega tarde", murmuró Homilía de nuevo, "y es mi culpa, como podrías decir. Oh,
Dios mío, ojalá no hubiera..."
"¿No tenía qué?" preguntó Arrietty, con los ojos llorosos. Ella resopló ruidosamente y deseó
frotarse la nariz con la manga.
Homily se echó hacia atrás un fino mechón de cabello con una mano preocupada. Miró a Arrietty con aire
ausente. "Es esa taza de té que rompiste", dijo.

"Pero eso fue hace días-" comenzó Arrietty, parpadeando sus párpados, y ella olió
de nuevo.

"Lo sé. Lo sé. No eres tú. Soy yo. No es la ruptura lo que importa, es lo que le dije a
tu padre".
"¿Qué le dijiste a el?"
"Bueno, acabo de decir que está el resto del servicio, dije, allá arriba, donde siempre estuvo,
en el armario de la esquina del salón de clases".
"No veo nada malo en eso", dijo Arrietty mientras, uno por uno, echaba los
pedazos de cebolla en la sopa.
"Pero es un armario alto", exclamó Homily. Tienes que levantarte junto a la cortina. Y tu padre
a su edad... Se sentó de repente sobre un corcho de champán con tapa de metal. "¡Oh, Arrietty,
desearía no haberlo mencionado nunca!"
"No te preocupes", dijo Arrietty, "papá sabe lo que puede hacer". Sacó el corcho de un frasco
de goma del agujero de la tubería de agua caliente y dejó caer un hilo de gotas hirviendo en la tapa de
hojalata de un frasco de aspirinas. Agregó frío y comenzó a lavarse las manos.
"Tal vez", dijo Homilía. "Pero continué así. ¡Qué es una taza de té! Tu tío Hendreary nunca
bebió nada que no fuera de una taza de bellota común, y ha vivido hasta una edad avanzada y tuvo la
fuerza para emigrar. La familia de mi madre nunca tuvieron nada más que un pequeño dedal de hueso
que compartían. Pero es una vez que has tomado una taza de té, si entiendes a lo que me refiero...

"Sí", dijo Arrietty, secándose las manos con una toalla enrollable hecha de tela quirúrgica.
vendaje.
"Es esa cortina", exclamó Homily. "Él no puede subir una cortina a su edad, ¡no por las
bolas!"
"Con su alfiler pudo", dijo Arrietty.
"¡Su alfiler! ¡Lo conduje a ese también! Toma un alfiler de sombrero, le dije, y ata un poco de nombre-
cinta adhesiva en la cabeza y suba las escaleras. Fue pedir prestado el reloj esmeralda de su habitación
para que yo pudiera programar la cocción". La voz de Homily comenzó a temblar. "Tu madre es una
mujer malvada, Arrietty. Malvada y egoísta, ¡eso es ella!".
"¿Sabes que?" exclamó Arrietty de repente. Homilía se secó una
lágrima. "No", dijo débilmente, "¿qué?" "Podría subir una
cortina".
 Se levantó la homilía. "Arrietty, te atreves a pararte ahí a sangre fría y decir una cosa como
¡ese!"
"¡Pero podría! ¡Podría! ¡Podría pedir prestado! ¡Sé que podría!"

"¡Vaya!" exclamó Homilía. "¡Oh, niña pagana malvada! ¡Cómo puedes hablar así!" y se derrumbó
de nuevo en el taburete de corcho. "¡Así que ha llegado a esto!" ella dijo.
"Ahora, madre, por favor", suplicó Arrietty, "¡ahora, no te enfrentes!"
"Pero no lo ves, Arrietty…" jadeó Homily; se quedó mirando la mesa sin palabras y
luego, por fin, levantó una cara demacrada. "Mi pobre niña", dijo, "no hables así de pedir
prestado. No sabes, y, gracias a Dios, nunca sabrás" -bajó la voz a un susurro temeroso-
"cómo es arriba …"
Arrietty se quedó en silencio. "¿A qué se parece?" preguntó después de un momento.

Homily se secó la cara en el delantal y se alisó el pelo hacia atrás. "Tu tío Hendreary",
comenzó, "el padre de Eggletina..." y luego hizo una pausa. "¡Escuchar!" ella dijo. "¿Que es
eso?"
Resonando en la madera había una débil vibración, el sonido de un clic distante. "¡Su
padre!" exclamó Homilía. "¡Oh, mírame! ¿Dónde está el peine?"
Tenían un peine: un pequeño peine de cejas de plata del siglo XVIII del armario.
en el salón de arriba. Homily se lo pasó por el pelo y se enjuagó los pobres ojos rojos y,
cuando entró Pod, estaba sonriendo y alisándose el delantal.
 Capítulo cuatro

Pod entró lentamente, con el saco a la espalda; apoyó el alfiler de su sombrero, con su cinta de identificación
colgando, contra la pared y, en medio de la mesa de la cocina, colocó una taza de té de muñeca; era del tamaño
de un tazón para mezclar.

"¿Por qué, Pod-" comenzó Homilía.

"Tengo el platillo también", dijo. Bajó el saco y desató el cuello. "Aquí tienes", dijo,
sacando el platillo. "Coincide".
Tenía una cara redonda, como de conejo de grosella; esta noche se
veía fofo. "Oh, Pod", dijo Homily, "te ves raro. ¿Estás bien?"
Pod se sentó. "Soy lo suficientemente justo", dijo.

"Subiste la cortina", dijo Homily. "Oh, Pod, no deberías haberlo hecho. Está sacudido
Uds-"
Pod hizo una mueca extraña, sus ojos giraron hacia Arrietty. Homily lo miró fijamente,
con la boca abierta, y luego se giró. "Vamos, Arrietty", dijo enérgicamente, "vete a la cama,
ahora, como una buena niña, y te traeré algo de cenar".
"Oh", dijo Arrietty, "¿no puedo ver el resto de los préstamos?"
"Tu padre no tiene nada ahora. Solo comida. Vete a la cama. Has visto la taza y el
plato".
Arrietty entró en la sala de estar para guardar su diario y se tomó un tiempo para fijar la
vela en la chincheta vuelta hacia arriba que servía de soporte.
"¿Qué estás haciendo?" refunfuñó Homilía. "Dámelo aquí. Allí, ese es el camino. Ahora
vete a la cama y dobla tu ropa, mente".
"Buenas noches, papá", dijo Arrietty, besando su mejilla blanca y plana.

—Cuidado con la luz —dijo mecánicamente, y la miró con sus ojos redondos hasta
que cerró la puerta.
"Ahora, Pod", dijo Homily, cuando estuvieron solos, "dime. ¿Qué pasa?" Pod la
miró sin comprender. "Me han 'visto'", dijo.
Homilía extendió una mano a tientas hacia el borde de la mesa; ella lo agarró y se dejó caer
lentamente sobre el taburete. —Oh, Pod —dijo—.
Hubo un silencio entre ellos. Pod miró a Homily y Homily miró a la mesa. Después de
un rato levantó su cara blanca. "¿Gravemente?" ella preguntó.
Pod se movía inquieto. "No sé mal. He sido 'visto'. ¿No es eso suficientemente
malo?"
—Nadie —dijo Homily lentamente— nunca ha sido 'visto' desde el tío Hendreary y él
fue el primero, dicen, en cuarenta y cinco años. Un pensamiento la golpeó y se agarró a la
mesa. "¡No está bien, Pod, no emigraré!"
"Nadie te ha pedido que lo hagas", dijo Pod.

"¡Ir a vivir como Hendreary y Lupy en un juego de tejones! El otro lado del mundo, ahí es
donde dicen que está, todo entre las lombrices de tierra".
"Está a dos campos de distancia, por encima del spinney", dijo Pod.

Nueces, eso es lo que comen. Y bayas. No me extrañaría que no comieran ratones... —Tú
también has comido ratones —le recordó Pod—.
"Todas las corrientes de aire y el aire fresco y los niños creciendo salvajemente. ¡Piensa en Arrietty!" dijo
Homilía. "Piensa en la forma en que ha sido criada. Hija única. Se moriría. Es diferente
para Hendreary".
"¿Por qué?" preguntó Pod. Tiene cuatro.
"Es por eso", explicó Homily. "Cuando tienes cuatro, son criados duros. Pero eso
no importa ahora... ¿Quién te vio?"
"Un niño", dijo Pod.
"¿Un qué?" exclamó Homilía, mirando fijamente.

"Un niño." Pod dibujó una forma tosca en el aire con las manos. "Ya sabes, un
chico."

Pero no hay… quiero decir, ¿qué clase de chico?

"No sé a qué te refieres con 'qué clase de chico'. Un chico en camisón. Un chico. Sabes
lo que es un chico, ¿no?
"Sí", dijo Homily, "sé lo que es un niño. Pero no ha habido un niño, no en esta
casa, en estos veinte años".
"Bueno", dijo Pod, "aquí hay uno ahora".
Homily lo miró en silencio y Pod la miró a los ojos. "¿Dónde te vio?" preguntó
Homilía al fin.
"En el salón de clases".
"Oh", dijo Homily, "¿cuándo ibas a buscar la copa?"
"Sí", dijo Pod.
"¿No tienes ojos?" preguntó Homilía. "¿No podrías haber mirado primero?"
"Nunca hay nadie en el aula. Y lo que es más", prosiguió, "hoy tampoco".

"Entonces, ¿dónde estaba?"

En la cama. En la guardería o como se llame. Allí estaba él. Sentado en la cama.

Con las puertas abiertas.
"Bueno, podrías haber buscado en el cuarto de los niños".

"¿Cómo podría yo? ¡Hasta la mitad de la cortina!"

"¿Es ahí donde estabas?"

"Sí."
"¿Con la taza?"
"Sí. No podía subir ni bajar".
"Oh, Pod", se lamentó Homily, "nunca debí dejarte ir. ¡No a tu edad!"
—Ahora, mire aquí —dijo Pod—, no me malinterprete. Me levanté bien. Me levanté
como un pájaro, por así decirlo, con o sin motas. Pero... —se inclinó hacia ella— después...
con la copa en la mano, si entiendes a lo que me refiero..." Lo recogió de la mesa. "Ves, es
como pesado. Puedes sostenerlo por el asa, así... pero se cae o se inclina, como se podría
decir. Deberías tomar una taza como esta en tus dos manos. Un poco de queso de un
estante, o una manzana, bueno, se me cae... le doy un empujón y se cae y yo bajo a mi propio
tiempo y la recojo. Pero con una taza, ¿entiendes lo que quiero decir? Y al bajar, tienes que
cuidar tu pies. Y, como digo, faltaban algunas de las bolas. No sabías a lo que te podías
agarrar, no con seguridad..."
"Oh, Pod", dijo Homily, con los ojos llenos de lágrimas, "¿qué hiciste?"
"Bueno", dijo Pod, sentándose de nuevo, "tomó la taza".
 "¿Qué quieres decir?" exclamó Homilía, horrorizado.
Pod evitó su mirada. "Bueno, él había estado sentado en la cama mirándome. Yo había estado
en esa cortina unos buenos diez minutos, porque el reloj del pasillo acababa de dar el cuarto".
—"
"¿Pero qué quieres decir con 'él tomó la copa'?"
"Bueno, se había levantado de la cama y allí estaba de pie, mirando hacia arriba. 'Tomaré la taza',
dijo".
"¡Vaya!" —jadeó Homily, con los ojos fijos—, ¿y tú se lo das?
"Él lo tomó", dijo Pod, "muy gentilmente. Y luego, cuando estaba abajo, me lo dio". Homilía
puso su cara entre sus manos. "Ahora no te encargues", dijo Pod con inquietud.
"Él podría haberte atrapado", se estremeció Homily con voz ahogada.
"Sí", dijo Pod, "pero me acaba de dar la taza. 'Aquí tienes', dijo". Homilía
levantó la cara. "¿Qué vamos a hacer?" ella preguntó.
Pod suspiró. "Bueno, no hay nada que podamos hacer. Excepto—"
"Oh, no", exclamó Homily, "eso no. No emigrar. Eso no, Pod, ahora tengo la casa
tan linda y un reloj y todo".
"Podríamos tomar el reloj", dijo Pod.
"¿Y Arrietty? ¿Qué pasa con ella? Ella no es como esos primos. Puede leer, Pod, y
coser un regalo-"
"Él no sabe dónde vivimos", dijo Pod.
"Pero se ven", exclamó Homily. ¡Recuerda a Hendreary! Atraparon al gato y... —Ahora,
ahora —dijo Pod—, no menciones el pasado.
¡Pero tienes que pensarlo! Se llevaron el gato y... —Sí —dijo
Pod—, pero Eggletina era diferente. "¿Cuán diferente? Ella
tenía la edad de Arrietty".
"Bueno, no se lo habían dicho, ¿sabe? En eso se equivocaron. Intentaron hacerle creer
que no había nada más que debajo del suelo. Nunca le hablaron de la señora Driver ni de
Crampfurl. Y menos aún. todo sobre gatos".
"No había ningún gato", señaló Homily, "no hasta que Hendreary fue 'visto'".
—Bueno, entonces lo hubo —dijo Pod—. "Tienes que decirles, eso es lo que digo, o tratarán de
averiguarlo por sí mismos".
—Pod —dijo Homily solemnemente—, no le hemos dicho a Arrietty.

"Oh, ella lo sabe", dijo Pod; se movió incómodo. "Ella tiene su rejilla". "Ella
no sabe sobre Eggletina. No sabe sobre ser 'vista'". "Bueno", dijo Pod, "le
diremos. Siempre dijimos que lo haríamos. No hay prisa". Homilía se puso
de pie. "Pod", dijo, "vamos a decírselo ahora".
 Capítulo cinco

Arrietty no se había dormido. Había estado acostada debajo de su cobertor de punto mirando al techo.
Era un techo interesante. Pod había construido el dormitorio de Arrietty con dos cajas de cigarros, y en
el techo hermosas damas pintadas vestidas con remolinos de gasa tocaban largas trompetas contra
un fondo de cielo azul; abajo había palmeras plumosas y casitas blancas dispuestas en un cuadrado.
Era una escena glamorosa, sobre todo a la luz de las velas, pero esta noche Arrietty había mirado sin
ver. La madera de una caja de cigarros es delgada y Arrietty, tendida derecha e inmóvil debajo de la
colcha, había escuchado el subir y bajar de voces preocupadas. Había oído su propio nombre; había
oído exclamar a Homily: "¡Nueces y bayas, eso es lo que comen!" y ella había oído, después de un rato,
el grito del corazón de "¿Qué vamos a hacer?"
Así que cuando Homily apareció junto a su cama, se envolvió obedientemente en su
edredón y, andando descalza por el pasillo polvoriento, se unió a sus padres en el calor de la
cocina. Se sentó en cuclillas en su pequeño taburete, juntando las rodillas, temblando un
poco y mirando de un rostro a otro.
Homily llegó a su lado y, arrodillándose en el suelo, pasó un brazo por los hombros
flacos de Arrietty. —Arrietty —dijo con gravedad—, ¿sabes lo del piso de arriba?
"¿Qué pasa con eso?" preguntó Arrietty.
"¿Sabes que hay dos gigantes?"
"Sí", dijo Arrietty, "la tía abuela Sophy y la señora Driver".
"Así es", dijo Homily, "y Crampfurl en el jardín". Puso una mano áspera sobre las
manos entrelazadas de Arrietty. "¿Sabes lo del tío Hendreary?"
Arrietty pensó un rato. "¿Se fue al extranjero?" ella dijo.
"Emigró", corrigió Homily, "al otro lado del mundo. Con la tía Lupy y todos los niños. A un
juego de tejones: un agujero en un banco debajo de un seto de espino. Ahora, ¿por qué crees que
hizo esto?"
"Oh", dijo Arrietty, con el rostro iluminado, "estar al aire libre... tumbarse al sol... correr por la
hierba... columpiarse en las ramas como lo hacen los pájaros... chupar miel..."
—Tonterías, Arrietty —exclamó Homily con aspereza—, ¡esa es una mala costumbre! Y
tu tío Hendreary es un tipo reumático. Emigró —prosiguió, subrayando la palabra— porque
lo 'vistieron'.
"Oh", dijo Arrietty.
"Fue 'visto' el 23 de abril de 1892, por Rosa Pickhatchet, en la repisa de la chimenea del
salón. De todos los lugares...", añadió de repente en un aparte de asombro.
"Oh", dijo Arrietty.
Nunca he oído ni nadie ha creído conveniente decir por qué se subió a la repisa de
la chimenea del salón en primer lugar. No hay nada en él, me asegura tu padre, que no
se pueda ver desde el suelo o poniéndote de lado. el pomo de la cómoda y apoyándote
en la llave. Eso es lo que hace tu padre si alguna vez entra en el salón...

"Dijeron que era una píldora para el hígado", agregó Pod. "¿A

qué te refieres?" preguntó Homilía, sobresaltado.

"Una pastilla para el hígado para Lupy". Pod habló con cansancio. Alguien empezó a correr el rumor —prosiguió
— de que había píldoras para el hígado en la repisa de la chimenea del salón...

"Oh", dijo Homily y se quedó pensativa, "Nunca escuché eso. De todos modos", exclamó,
"fue estúpido y temerario. No hay manera de bajar excepto por el timbre de la campana. Ella
lo sacudió, dicen, con un plumero, y se quedó tan quieto, junto a un cupido, que tal vez ella
nunca lo hubiera notado si no hubiera estornudado. Era nueva, ya ves, y no conocía los
adornos. La oímos chillar justo aquí debajo de la cocina. Y nunca pudieron conseguir que ella
limpiara mucho después de eso que no fueran sillas o mesas, y mucho menos la alfombra de
piel de tigre".
"Casi nunca me preocupo por el salón", dijo Pod. "Todo tiene su lugar y ellos ven lo
que sucede. Puede haber algo dejado en una mesa o al costado de una silla, pero no sin
que haya habido compañía, y nunca hay compañía, no durante los últimos diez o más".
doce años. Sentado aquí en esta silla, puedo decirle de memoria cada cosa bendita que
hay en ese salón, trabajando desde el gabinete junto a la ventana hasta el... "

"Hay un montón de cosas en ese gabinete", interrumpió Homily, "plata sólida, algunas de
a ellos. Un violín de plata maciza, lo consiguieron, con cuerdas y todo, perfecto para nuestra Arrietty".

"¿Cuál es el bien", preguntó Pod, "de las cosas detrás de un vidrio?"

"¿No pudiste romperlo?" sugirió Arrietty. "Solo una esquina, solo un pequeño toque,
solo un…" Su voz vaciló cuando vio el asombro en el rostro de su padre.
"Escucha, Arrietty", comenzó Homily con enojo, y luego se controló y palmeó las manos
entrelazadas de Arrietty. "Ella no sabe mucho sobre préstamos", le explicó a Pod. "No puedes
culparla". Se volvió de nuevo hacia Arrietty. "Tomar prestado es un trabajo hábil, como un arte. De
todas las familias que han estado en esta casa, solo quedamos nosotros, y ¿sabes por qué?
Porque tu padre, Arrietty, es el mejor prestatario que se ha conocido en estos lugares". desde...
bueno, antes de la época de tu abuelo. Incluso tu tía Lupy admitió eso. Cuando era más joven, he
visto a tu padre caminar a lo largo de una mesa puesta, después de que sonara el gong, tomando
una nuez o un dulce de cada plato. , y abajo por un pliegue en el mantel cuando las primeras
personas entraron por la puerta. Lo haría solo por diversión,
Pod sonrió débilmente. "No tenía ningún sentido", dijo. "Tal vez",
dijo Homily, "¡pero lo lograste! ¿Quién más se atrevería?"
"Era más joven entonces", dijo Pod. Suspiró y se volvió hacia Arrietty. "Tú no rompes cosas,
muchacha. Esa no es la manera de hacerlo. Eso no es tomar prestado..."
"Éramos ricos entonces", dijo Homily. "¡Oh, teníamos algunas cosas preciosas! Eras
sólo una niña, Arrietty, y no te acordabas. Teníamos un juego completo de muebles de nogal
de la casa de muñecas y un juego de copas de vino en vidrio verde, y una caja de rapé
musical , y venían los primos y teníamos fiestas. ¿Te acuerdas, Pod? No solo los primos.
Vinieron los clavecines. Vinieron todos, excepto esos Overmantels del salón de la mañana. Y
bailábamos y bailábamos y los jóvenes nos sentábamos junto a la rejilla. Tres melodías que
tocaba la caja de rapé: Clementine, God Save the Queen y Post-Chaise Gallop. Éramos la
envidia de todos, incluso de los Overmantels...
"¿Quiénes eran los Overmantels?" preguntó Arrietty.

estaban guardados en la sala de estar y dicen que esos hombres de Overmantel

aspiraban los posos de los vasos con esos limpiapipas de plumas que tienen allí en la
repisa de la chimenea. no se si es verdad pero dicen
que esos hombres de Overmantel solían hacer una fiesta todos los martes después de que el alguacil fuera a
hablar de negocios en la sala de estar. Dispuestos, estarían, completamente borrachos, o eso dice la historia
— sobre el mantel de felpa verde, todo entre las cajas de hojalata y los libros de cuentas—"
"Ahora, homilía", protestó Pod, a quien no le gustaban los chismes, "nunca los vi".
"Pero no lo extrañarías, Pod. Tú mismo dijiste cuando me casé contigo que no visitara
a los Overmantel".
"Vivían tan bien", dijo Pod, "eso es todo".
—Bueno, eran unos holgazanes, eso no lo puedes negar. Nunca tuvieron ningún tipo de vida hogareña.
Se mantenían calientes en invierno con el calor del fuego de la sala de estar y no comían nada más que comida
para el desayuno; desayuno, por supuesto. Por supuesto, fue la única comida que se sirvió en la sala de la
mañana.

"¿Que les pasó a ellos?" preguntó Arrietty.

"Bueno, cuando la Maestra murió y se acostó, la sala de estar ya no tenía uso. Así que los
Overmantel tuvieron que irse. ¿Qué más podían hacer? Sin comida, sin fuego. Es una habitación
muy fría en invierno. ."
"¿Y los clavecines?" preguntó Arrietty.
Homilía parecía pensativo. “Pues eran diferentes. No digo que no fueran engreídos
también, porque lo eran. Tu tía Lupy, que se casó con tu tío Hendreary, era Clavecín por
matrimonio y todos sabemos los aires que se daba. "
"Ahora, homilía..." comenzó Pod.
"Bueno, no tenía derecho a hacerlo. Era solo una flauta de lluvia de los establos antes de
casarse con el clavecín".
¿No se casó con el tío Hendreary? preguntó Arrietty.
"Sí, más tarde. Ella era viuda con dos hijos y él era viudo con tres. No está bien que me
mires así, Pod. No puedes negar que se lo quitó al pobre Hendreary: pensó que era un come
-abajo para casarse con un reloj ".
"¿Por qué?" preguntó Arrietty.

"Porque nosotros, los Clocks, vivimos debajo de la cocina, por eso. Porque no hablamos
gramática elegante ni comemos tostadas de anchoas. Pero vivir debajo de la cocina no significa
que no tengamos educación. Los Clocks son una familia tan antigua como los clavecines.
Recuerda eso, Arrietty, y no dejes que nadie te diga lo contrario. Tu abuelo podía contar y escribir
los números hasta... ¿cuál era, Pod?
"Cincuenta y siete", dijo Pod.

"Ahí", dijo Homilía, "¡cincuenta y siete! Y tu padre sabe contar, como sabes, Arrietty; puede
contar y escribir los números, una y otra vez, hasta donde llega. ¿Hasta dónde llega, Pod ?"

"Cerca de mil", dijo Pod.

"¡Ahí!" exclamó Homily, "y él sabe el alfabeto porque te enseñó, Arrietty, ¿no es así?
Y habría podido leer, ¿no es así, Pod?, si no hubiera tenido que empezar a tomar prestado
tan joven. Tu tío Hendreary y tu padre tuvieron que salir a pedir prestado a los trece
años... ¡Tu edad, Arrietty, piénsalo!
—Pero me gustaría... —empezó Arrietty.
"Así que él no tenía sus ventajas", continuó Homily sin aliento, "y solo porque los
Clavicordios vivían en el salón, se mudaron allí, en 1837, a un agujero en el revestimiento de
madera justo detrás de donde solía estar el clavicémbalo. , si alguna vez hubo uno, lo que
dudo, y eran realmente una familia llamada Linen-Press o algún nombre por el estilo y
lo cambió a clavicémbalo—"
"¿De qué vivían", preguntó Arrietty, "en el salón?"
era presumir un poco y usar traje de noche y hablar como damas y caballeros.
¿Alguna vez escuchaste hablar a tu tía Lupy?

"Sí. No. No puedo recordar".

"Oh, deberías haberla oído decir 'Parquet', de eso está hecho el piso del salón,
'Parkay... Parr-r-kay', decía. Oh, fue encantador. Ahora que lo pienso , tu tía Lupy era la
más engreída de todas..."
"Arrietty está temblando", dijo Pod. "No levantamos a la sirvienta para hablar de la tía
Lupi".
—Nosotros tampoco —exclamó Homily, repentinamente arrepentido. "Deberías haberme
detenido, Pod. ¡Aquí, mi cordero, envuélvete con esta colcha y te traeré una buena gota de sopa bien
caliente!"
"Y sin embargo", dijo Pod mientras Homilía, alborotando en la estufa, vertía la sopa en la taza de té,
"Lo hicimos de alguna manera".

"¿Hiciste qué?" preguntó Homilía.

"Tráela aquí para hablar sobre la tía Lupy. La tía Lupy, el tío Hendreary y" —hizo una
pausa— "Eggletina".
"Déjala que beba su sopa primero", dijo Homily. "No hay
necesidad de que ella deje de beber", dijo Pod.
 Capítulo Seis

—Tu madre y yo te levantamos —dijo Pod— para hablarte del piso de arriba.
Arrietty, sosteniendo la gran copa con ambas manos, lo miró por encima del borde.
Pod tosió. "Dijiste hace un tiempo que el cielo era marrón oscuro con grietas.
Bueno, no lo es". Él la miró casi acusadoramente. "Es azul."
"Lo sé", dijo Arrietty.
"¡Sabes!" exclamó Pod.
"Sí, por supuesto que lo sé. Tengo la rejilla".
"¿Puedes ver el cielo a través de la reja?"
"Adelante", interrumpió Homily, "háblale de las puertas".
"Bueno", dijo Pod con gravedad, "si sales de esta habitación, ¿qué ves?" "Un
pasaje oscuro", dijo Arrietty.
"¿Y qué más?"
"Otras habitaciones."

"¿Y si vas más lejos?"

"Más pasajes".
"Y, si caminas y caminas, en todos los pasajes debajo del piso, sin importar cómo giren
y giren, ¿qué encuentras?"
—Gates —dijo Arrietty—.

"Puertas fuertes", dijo Pod, "puertas que no puedes abrir. ¿Para qué están ahí?"
"¿Contra los ratones?" dijo Arrietty.
—Sí —asintió Pod con incertidumbre, como si le diera medio punto—, pero los ratones nunca
lastiman a nadie. ¿Qué más?
"¿Ratas?" sugirió Arrietty.
"No tenemos ratas", dijo Pod. "¿Qué pasa con los gatos?"
"¿Gatos?" repitió Arrietty, sorprendida.
"¿O para mantenerte dentro?" sugirió Pod.

"¿Para mantenerme adentro?" repitió Arrietty, consternada.

"Arriba es un lugar peligroso", dijo Pod. "Y tú, Arrietty, eres todo lo que tenemos, ¿ves?
No es como Hendreary, él todavía tiene dos propios y dos de ella. Una vez", dijo Pod,
"Hendreary tenía tres, tres de sus propio."
—Tu padre está pensando en Eggletina —dijo Homily.
"Sí", dijo Pod, "Eggletina. Nunca le hablaron del piso de arriba. Y no tenían rejas. Le
dijeron que el cielo estaba clavado, como con grietas..."
"Una forma tonta de criar a un niño", murmuró Homily. Ella olió levemente y tocó el
cabello de Arrietty.
"Pero Eggletina no era tonta", dijo Pod; "Ella no les creyó. Así que un día", continuó, "ella
subió las escaleras para ver por sí misma".
"¿Cómo salió?" preguntó Arrietty, interesada.
"Bueno, entonces no teníamos tantas puertas. Solo la que está debajo del reloj. Hendreary
debe haberla dejado abierta o algo así. De todos modos, Eggletina salió..."
 —Con un vestido azul —dijo Homily— y un par de botas abotonadas que le hizo tu padre, de cabritilla
amarilla con cuentas de azabache por botones. Eran preciosas.

—Bueno —dijo Pod—, en cualquier otro momento podría haber estado bien. Habría salido,
echado un vistazo a su alrededor, tal vez se había asustado un poco y regresado, nada peor y nadie
más. más sabio..."
"Pero habían estado sucediendo cosas", dijo Homily.
—Sí —dijo Pod—, ella no sabía, como nunca le dijeron, que su padre había sido
'visto' y que arriba habían subido al gato y...
"Esperaron una semana", dijo Homily, "y esperaron un mes y esperaron un año,
pero nadie volvió a ver a Eggletina".
"Y eso", dijo Pod después de una pausa y mirando a Arrietty, "es lo que le pasó a
Eggletina".
Se hizo el silencio excepto por la respiración de Pod y el leve burbujeo de la sopa.
"Simplemente rompió con tu tío Hendreary", dijo Homily por fin. Nunca volvió a subir,
por si acaso, dijo, encontraba las botas con botones. Su único futuro era emigrar.
Arrietty guardó silencio un momento y luego levantó la cabeza. "¿Por qué me dijiste?" ella preguntó.
"¿Ahora? ¿Esta noche?"
Homilía se levantó. Se movió inquieta hacia la estufa. "Nunca hablamos de eso", dijo,
"al menos, no mucho, pero, esta noche, sentimos-" Se volvió de repente. "Bueno, lo diremos
sin rodeos: ¡tu padre ha sido 'visto', Arrietty!"
"Oh", dijo Arrietty, "¿por quién?"
"Bueno, por algo de lo que nunca has oído hablar. Pero ese no es el punto: el punto es
—"
"¿Crees que conseguirán un
gato?" "Pueden", dijo Homilía.
Arrietty dejó la sopa por un momento; miró fijamente la taza que estaba junto a
ella casi a la altura de la rodilla en el suelo; había algo soñador y secreto en su rostro
bajo. "¿No podríamos emigrar?" aventuró por fin, muy suavemente.
Homily jadeó, juntó las manos y se alejó hacia la pared. "No sabes de lo que estás
hablando", gritó, dirigiéndose a una sartén que colgaba allí. Gusanos y comadrejas y frío
y humedad y...
—Pero supongamos —dijo Arrietty— que yo saliera, como hizo Eggletina, y me
comiera el gato. Entonces tú y papá emigrarían, ¿no? preguntó ella, y su voz vaciló. "¿No
lo harías?"
Homilía giró de nuevo, esta vez hacia Arrietty; su cara se veía muy enojada. "¡Te daré
una bofetada, Arrietty Clock, si no te comportas en este momento!"
Los ojos de Arrietty se llenaron de lágrimas. "Solo estaba pensando", dijo, "que me gustaría estar allí,
para emigrar también. Sin comer", agregó en voz baja y las lágrimas cayeron.

—Ahora —dijo Pod—, ¡es suficiente! Vete a la cama, Arrietty, sin haber comido ni
golpeado, y hablaremos de eso por la mañana.
-No es que tenga miedo -exclamó Arrietty enfadada-; "Me gustan los gatos. Apuesto a que la gata no
se comió a Eggletina. Apuesto a que simplemente se escapó porque odiaba estar encerrada... día tras día...
semana tras semana... año tras año... ¡Como yo!" añadió en un sollozo.
"¡Encerrado!" repitió la Homilía, asombrado.
Arrietty se tapó la cara con las manos. "Puertas…" jadeó, "Puertas, puertas, puertas…"
 Pod y Homily se miraron por encima de los hombros encorvados de Arrietty. "No debiste
haberlo sacado a colación", dijo tristemente, "no tan tarde en la noche..."
Arrietty levantó el rostro surcado por las lágrimas. "Tarde o temprano, ¿cuál es la diferencia?" ella
lloró. "Oh, sé que papá es un prestatario maravilloso. Sé que hemos logrado quedarnos cuando todos los
demás se han ido. Pero, ¿qué ha hecho por nosotros, al final? No creo que sea tan inteligente seguir
viviendo solo". , por los siglos de los siglos, en una casa grande, grande, medio vacía, bajo el suelo, sin nadie
con quien hablar, nadie con quien jugar, nada que ver excepto polvo y pasillos, sin luz excepto la luz de las
velas y el fuego y lo que sea. sale por las grietas. Eggletina tenía hermanos y Eggletina tenía medios
hermanos; Eggletina tenía un ratón domesticado; Eggletina tenía botas amarillas con botones de azabache,
y Eggletina se salió, ¡solo una vez!
"Cállate", dijo Pod suavemente, "no tan fuerte". Por encima de sus cabezas, el suelo crujía y pesados
pasos se agitaban deliberadamente de un lado a otro. Oyeron la voz gruñona de la señora Driver y el
repiqueteo de las planchas de fuego. "Maldita sea esta estufa", la oyeron decir, "el viento está del este otra
vez". Entonces la oyeron alzar la voz y gritar: "¡Crampfurl!"
Pod se sentó mirando sombríamente al suelo; Arrietty se estremeció un poco y se abrazó con
más fuerza a la colcha tejida y Homily respiró hondo y lentamente. De repente levantó la cabeza.

"El niño tiene razón", anunció con firmeza.

Los ojos de Arrietty se agrandaron. "Oh, no—" comenzó ella. La sorprendió tener razón. Los padres tenían
razón, no los niños. Arrietty sabía que los niños podían decir cualquier cosa y disfrutaban diciéndolo sabiendo que
siempre estaban a salvo y equivocados.

"Ves, Pod", prosiguió Homilía, "fue diferente para ti y para mí. Había otras familias, otros
niños... los Fregaderos en el fregadero, ¿recuerdas? Y esa gente que vivía detrás de la máquina de
cuchillos... no recuerdo sus nombres ahora. Y los muchachos del Armario de Escobas. Y estaba
ese pasaje subterráneo desde los establos, ya sabes, que usaban los Rain-Pipes. Teníamos más,
como se podría decir, libertad.
—Ah, sí —dijo Pod—, en cierto modo. Pero ¿adónde te lleva la libertad? Miró hacia arriba con
incertidumbre. "¿Dónde están todos ahora?"
"Algunos de ellos pueden haberse mejorado, no me extrañaría", dijo Homily bruscamente.
"Los tiempos han cambiado en toda la casa. Las cosechas ya no son lo que eran. Hubo aquellas
que se fueron, recuerda, cuando cavaron una zanja para la tubería de gas. Sobre los campos, y a
través del bosque, y todo. Un tipo de túnel que les dio, todo el camino hasta Leighton Buzzard".

"¿Y qué encontraron allí?" dijo Pod sin amabilidad. "¡Una montaña de coca!"
Homilía se dio la vuelta. —Arrietty —dijo con la misma voz firme—, suponiendo que un día
— elegiríamos un día especial en el que no hubiera nadie, y siempre que no tengan un gato, lo
cual tengo mis razones para pensar que no lo harán— suponiendo que un día tu padre te sacara
a pedir prestado, tú. Sería una buena chica, ¿no? ¿Harías exactamente lo que él dijo, rápido y en
silencio y sin discutir?"
Arrietty se sonrojó bastante; ella juntó las manos. "Oh—" comenzó con voz exultante, pero
Pod la interrumpió rápidamente:
"Ahora, Homilía, tenemos que pensar. No puedes decir cosas así sin pensarlo bien.
Me han 'visto', recuerda. Este no es el momento para llevar a un niño arriba".
"No habrá ningún gato", dijo Homily; "No hubo ningún chirrido. No es así
tiempo con Rosa Pickhatchet".
"De todos modos", dijo Pod con incertidumbre, "el riesgo está ahí. Nunca antes había oído hablar de ninguna chica que
pidiera prestado".

"La forma en que lo veo", dijo Homily, "y es solo ahora que me ha llegado: si tuvieras un
hijo, lo tomarías prestado, ¿verdad? Bueno, no tienes ningún hijo, solo Arrietty.
Supongamos que nos pasara algo a ti o a mí, ¿dónde estaría Arrietty si no hubiera
aprendido a pedir prestado?
Pod se miró las rodillas. "Sí", dijo después de un momento, "ya veo lo que quieres
decir".
"Y le dará un poco de interés y detendrá su anhelo".
"¿Deseando qué?"
"Para el cielo azul y la hierba y cosas por el estilo". Arrietty contuvo el aliento y Homily se
volvió hacia ella rápidamente: "No está bien, Arrietty, no voy a emigrar, ¡ni por ti ni por nadie
más!"
"Ah", dijo Pod y comenzó a reír, "¡así que eso es todo!"
"¡Silenciar!" dijo Homily, molesto, y miró rápidamente al techo. "¡No tan fuerte! Ahora
besa a tu padre, Arrietty", continuó enérgicamente, "y vuelve a la cama".
Mientras Arrietty se acurrucaba bajo las sábanas, sintió, subiendo lentamente desde los dedos
de sus pies, un resplandor de felicidad como un resplandor de calidez. Oyó que sus voces subían y
bajaban en la habitación de al lado: la homilía seguía y seguía, mesurada y confiada; había, sintió
Arrietty, una especie de convicción detrás de ella; fue la voz ganadora. Una vez escuchó a Pod
levantarse y el roce de una silla. "¡No me gusta!" ella lo escuchó decir. Y escuchó a Homily susurrar
"¡Silencio!" y hubo pasos trémulos en el piso de arriba y el súbito choque de cacerolas.

Arrietty, medio dormida, miró hacia el techo pintado. "FLOR DE LA HABANA",

proclamaban orgullosas las pancartas. "Garantizados... Superiores... Non Plus Ultra...
Esquisitos..." y las encantadoras damas de gasa tocaron sus trompetas, silenciosas,
triunfantes, en mudas notas de júbilo...
 Capítulo Siete

Durante las siguientes tres semanas, Arrietty fue especialmente "buena": ayudó a su madre a
ordenar los almacenes; barrió y regó los pasajes y los pisoteó: clasificó y graduó las cuentas (que
usaban como botones) en las tapas de rosca de los frascos de aspirinas; cortó viejos guantes de
cabritilla en cuadrados para la fabricación de zapatos de Pod; limaba agujas de espina de pescado
con una nitidez impresionante; colgó la ropa para que se secara en la reja para que soplara el aire
suave; y por fin llegó el día, ese día espantoso, maravilloso, inolvidable, en que Homily, fregando
la mesa de la cocina, enderezó la espalda y gritó "¡Pod!"
Llegó de su taller, el último en la mano.
"¡Mira este cepillo!" exclamó Homilía. Era un cepillo de fibra con una parte trasera de fibra

trenzada. —Sí —dijo Pod—, desgastado.

"Me pone los nudillos ahora", dijo Homily, "cada vez que froto".
Pod parecía preocupado. Desde que lo habían "visto", se habían limitado a pedir prestado la cocina,
lo esencial de combustible y alimentos. Había una vieja ratonera debajo de la estufa de la cocina en el piso
de arriba que, por la noche, cuando el fuego estaba apagado o muy bajo, Pod podía usar como tobogán
para ahorrar transporte. Desde el incidente de la cortina de la ventana, habían empujado una cómoda
hecha con una caja de cerillas debajo de la ratonera y habían colocado un taburete de madera sobre la
cómoda; y Pod, con mucha ayuda y empujones de Homily, había aprendido a empujar el tobogán hacia
arriba en lugar de hacia abajo. De esta manera, no necesita aventurarse en el gran salón y los pasillos; podía
simplemente salir, de debajo de la gran estufa negra de la cocina, por un clavo o una zanahoria o un
sabroso trozo de jamón. Pero no fue un arreglo satisfactorio: incluso cuando el fuego estaba apagado, a
menudo había cenizas calientes y cenizas debajo de la estufa y una vez, cuando salió, un gran cepillo lo
atacó blandiendo la señora Driver; y se deslizó hacia atrás, encima de Homilía, chamuscado, sacudido y
tosiendo polvo. En otra ocasión, por alguna razón, el fuego había estado en llamas y Pod había llegado de
repente bajo un infierno resplandeciente, arrojando brasas al rojo vivo. Pero por lo general, por la noche, el
fuego estaba apagado y Pod podía abrirse camino entre las cenizas hasta la cocina propiamente dicha.

"La Sra. Conductor está fuera", continuó Homily. Es su día libre. Y Ella —siempre se referían a la tía Sophy
como «Ella»— está lo suficientemente segura en la cama.

"No son ellos los que me preocupan", dijo Pod.

"¿Por qué", exclamó Homily agudamente, "el niño todavía no está
aquí?" "No lo sé", dijo Pod; "Siempre hay un riesgo", agregó.
"Y siempre habrá", replicó Homilía, "como cuando estabas en la carbonera y llegó el
carro del carbón".
"Pero los otros dos", dijo Pod, "la señora Driver y ella, siempre sé dónde están,
me gusta."

"En cuanto a eso", exclamó Homily, "un niño es aún mejor. Puedes oír a un niño a una milla de distancia.
Bueno", continuó después de un momento, "complacerte. Pero no es propio de ti hablar de riesgos..."

Pod suspiró. "Está bien", dijo y se dio la vuelta para buscar su bolsa de préstamo.
"Llévate al niño", gritó Homilía tras él.
Pod se volvió. "Ahora, homilía", comenzó con voz alarmada.
"¿Por que no?" preguntó Homilía bruscamente. "Es solo el día. No irás más allá de la puerta
principal. Si estás nervioso, puedes dejarla junto al reloj, lista para morder por debajo y por el
agujero. Déjala ver de todos modos. ¡Arrietty! "
Cuando Arrietty entró corriendo, Pod lo intentó de nuevo. "Ahora escucha, Homilía—" protestó.
 Homilía lo ignoró. —Arrietty —dijo alegremente—, ¿te gustaría acompañar a tu
padre y pedirme prestado un poco de fibra del felpudo del vestíbulo?
Arrietty dio un pequeño salto. "Oh", gritó, "¿podría?"
"Bueno, quítate el delantal", dijo Homily, "y cámbiate las botas. Quieres zapatos ligeros
para tomar prestados, mejor usa el cabrito rojo". Y luego, cuando Arrietty se alejó, Homily se
volvió hacia Pod: "Ella estará bien", dijo; "verás."
Mientras seguía a su padre por el pasillo, el corazón de Arrietty comenzó a latir más rápido. Ahora
que había llegado el momento, por fin lo encontraba demasiado difícil de soportar. Se sentía ligera y
temblorosa, y vacía por la excitación.
Tenían tres bolsas de préstamo entre los dos ("Por si acaso", había explicado Pod,
"recogemos algo. Un mal prestatario pierde muchas oportunidades por falta de una bolsa extra")
y Pod las dejó para abrir la bolsa. primera puerta, que estaba cerrada con un imperdible. Era un
alfiler grande, con un resorte demasiado fuerte para que las manos pequeñas lo abrieran, y
Arrietty vio a su padre balancear todo su peso sobre la barra y sus pies se soltaron del suelo.
Colgando de sus manos, desplazó su peso a lo largo del alfiler hacia la vaina curva y, mientras se
movía, el alfiler se abrió y él, en el mismo instante, saltó libre. "No podrías hacer eso", comentó,
limpiándose las manos; "demasiado ligero. Tampoco tu madre. Ven ahora. En silencio..."

Había otras puertas; todo lo cual Pod dejó abierto ("Nunca cierres una puerta al salir",
explicó en un susurro, "es posible que tengas que volver rápido") y, después de un rato,
Arrietty vio una luz tenue al final de la puerta. paso. Tiró de la manga de su padre. "¿Es asi?"
Ella susurró.
Pod se quedó inmóvil. "Cállate, ahora," le advirtió. "Sí, eso es: ¡el agujero debajo del reloj!"
Mientras decía estas palabras, Arrietty se quedó sin aliento pero, exteriormente, no dio muestras de
ello. "Hay tres escalones", continuó Pod, "como empinados, así que ten cuidado con lo que haces.
Cuando estés bajo el reloj, simplemente quédate ahí; no dejes que tu mente divague y mantén tus ojos
en mí: si todo está claro, te daré la señal".
Los escalones eran altos y algo irregulares, pero Arrietty los tomaba con menos
cuidado que Pod. Mientras pasaba a gatas por los bordes irregulares del agujero, tuvo un
repentino y cegador atisbo de oro fundido: era el sol primaveral sobre las pálidas piedras
del suelo del vestíbulo. De pie, ya no podía ver esto; sólo podía ver las sombras
cavernosas en la gran vitrina que tenía encima y el tenue contorno de las pesas
colgantes. La oscuridad hueca que la rodeaba vibró con el sonido; era un sonido seguro,
sólido y regular; y, muy por encima de su cabeza, vio el movimiento del péndulo; brillaba
un poco en la penumbra, remoto y cauteloso en su rítmico vaivén. Arrietty sintió cálidas
lágrimas detrás de sus párpados y un repentino orgullo hinchado: ¡así que esto, por fin,
era El Reloj! Su reloj... ¡por el cual se nombró a su familia! Durante doscientos años había
estado aquí,
Pero Pod, vio, estaba agachado bajo el arco tallado contra la luz: "Mantén tus ojos en mí",
había dicho, por lo que Arrietty también se agachó. Vio el reluciente suelo de piedra dorada del
salón extendiéndose en la distancia; vio los bordes de las alfombras, como islas ricamente
coloreadas en un mar derretido, y vio, en la gloria de la luz del sol, como una entrada soñada al
país de las hadas, la puerta principal abierta. Más allá vio hierba y, contra el cielo claro y brillante,
una frondosa hoja verde.
Los ojos de Pod giraron alrededor. "Espera", respiró, "y observa". Y luego, en un instante,
se fue.
Arrietty lo vio correr por el suelo iluminado por el sol. Corrió rápidamente, como corre un
ratón o una hoja seca, y de repente ella lo vio como "pequeño". "Pero", se dijo a sí misma, "él no
es pequeño. Es media cabeza más alto que mamá..." Lo vio correr alrededor de un castaño.
isla coloreada de felpudo en las sombras al lado de la puerta. Allí, al parecer, se volvió
invisible.
Arrietty observó y esperó. Todo estaba en silencio excepto por un zumbido repentino dentro del
reloj. Era un zumbido chirriante, en lo alto de la oscuridad hueca por encima de su cabeza, luego la rejilla
deslizante de metal deslizado antes de que el reloj hiciera sonar su campanada. Se tocaron tres notas,
deliberadas y suaves: "Tómalo o déjalo", parecían decir, "pero ese es el momento..."
Un movimiento repentino cerca del dintel ensombrecido de la puerta principal y allí estaba
Pod de nuevo, bolsa en mano, junto a la estera; se alzaba hasta las rodillas ante él como un
campo de castaños. Arrietty lo vio mirar hacia el reloj y luego lo vio levantar la mano.
¡Oh, la calidez de las losas de piedra mientras corría sobre ellas... la luz del sol que
alegraba su rostro y sus manos... el horrible espacio encima ya su alrededor! Pod la atrapó y la
abrazó por fin, y le palmeó el hombro. "Ahí, ahí...", dijo, "recupera el aliento, ¡buena chica!"
Jadeando un poco, Arrietty miró a su alrededor. Vio las grandes patas de una silla
alzándose hacia la luz del sol; vio la parte inferior sombreada de sus asientos extendida sobre ella
como dosel; vio los clavos y las correas y extrañas etiquetas de seda y cordel; vio los acantilados
escalonados de las escaleras, ascendiendo en la distancia, arriba y arriba... vio patas de mesa
talladas y una caverna debajo del baúl. Y todo el tiempo, en la quietud, el reloj hablaba midiendo
los segundos, extendiendo sus capas de calma.
Y luego, dándose la vuelta, Arrietty miró hacia el jardín. Vio un camino de grava, lleno de
piedras de colores, del tamaño de nueces con las que estaban, aquí y allá, una brizna de hierba entre
ellas, verde transparente contra la luz del sol. Más allá del sendero vio un terraplén cubierto de hierba
que se elevaba abruptamente hasta un seto enmarañado; y más allá del seto vio árboles frutales,
brillantes con flores.
"Aquí hay una bolsa", dijo Pod en un susurro ronco; "Mejor ponte manos a la obra".

Obedientemente, Arrietty comenzó a tirar de fibra; rígido estaba y lleno de polvo. Pod trabajó
rápida y metódicamente, haciendo pequeños paquetes, cada uno de los cuales puso inmediatamente
en la bolsa. "Si tienes que correr de repente", explicó, "no querrás dejar nada atrás".
—Te duelen las manos —dijo Arrietty—, ¿verdad? y de repente estornudó.
—Mis manos no, no —dijo Pod; "están endurecidos como", y Arrietty estornudó
de nuevo.

"Polviento, ¿no?" ella dijo.

Pod enderezó la espalda. "No es bueno tirar de donde está anudado", dijo, mirándola.
"No es de extrañar que te duelan las manos. Mira", exclamó después de un momento,
"¡déjalo! Es la primera vez que te levantas. Te sientas en el escalón y echas un vistazo al
exterior".
"Oh, no...", comenzó Arrietty ("Si no ayudo", pensó, "no volverá a quererme"), pero
Pod insistió.
"Estoy mejor solo", dijo. "Puedo elegir mis partes, si entiendes lo que quiero decir, ya
que soy yo quien tiene que hacer el pincel".
 Capítulo Ocho

El paso era cálido pero muy empinado. "Si bajara al camino", pensó Arrietty, "podría no volver a
levantarme", así que por unos momentos se sentó en silencio. Al cabo de un rato se fijó en el
rascazapatos.
—Arrietty —llamó Pod en voz baja—, ¿adónde has ido? "Acabo
de bajar por el rascador de zapatos", respondió ella.
Él se acercó y la miró desde lo alto del escalón. "Está bien", dijo después de mirar
un momento, "pero nunca bajes de nada que no esté fijo. Supongamos que uno de ellos
viniera y moviera el raspabotas, ¿dónde estarías entonces? ¿Cómo te levantarías de
nuevo? "
"Es pesado para mover", dijo Arrietty.
"Tal vez", dijo Pod, "pero es móvil. ¿Ves lo que quiero decir? Hay reglas, muchacha, y tienes que
aprender".
"Este camino", dijo Arrietty, "va alrededor de la casa. Y el banco también". "Bueno", dijo
Pod, "¿qué pasa con eso?"
Arrietty frotó un zapato rojo de cabritilla contra una piedra redondeada. "Es mi rejilla",
explicó. "Estaba pensando que mi rejilla debe estar a la vuelta de la esquina. Mi rejilla da a
esta orilla".
"¡Tu reja!" exclamó Pod. "¿Desde cuándo ha sido tu reja?"
"Estaba pensando", continuó Arrietty. ¿Y si doy la vuelta a la esquina y llamo a
mamá a través de la reja?
"No", dijo Pod, "no vamos a tener nada de eso. No dar la vuelta a las esquinas".
"Entonces", prosiguió Arrietty, "vería que yo estaba bien".
"Bueno", dijo Pod, y luego sonrió a medias, "entonces ve rápido y llama. Te esperaré aquí. ¡No a
la mente ruidosa!"
Arrietty corrió. Las piedras del camino estaban firmemente asentadas y sus ligeros y suaves
zapatos apenas parecían tocarlas. Qué glorioso era correr, nunca podías correr debajo del suelo:
caminabas, te agachabas, gateabas, pero nunca corrías. Arrietty casi pasó corriendo junto a la reja. Lo
vio justo a tiempo después de doblar la esquina. Sí, allí estaba bastante pegado al suelo, incrustado
profundamente en el viejo muro de la casa; debajo había musgo en una mancha verdosa que se
extendía.
Arrietty corrió hacia él. "¡Madre!" —gritó, con la nariz contra la rejilla de hierro. "¡Madre!"
Esperó en silencio y, después de un momento, volvió a llamar.
A la tercera llamada vino la homilía. Se le caía el pelo y cargaba, como si fuera pesado,
la tapa roscada de un tarro de pepinillos, lleno de agua jabonosa. "Oh", dijo con voz molesta,
"¡no me diste ni la mitad de mi turno! ¿Qué crees que estás haciendo? ¿Dónde está tu padre?"

Arrietty sacudió la cabeza hacia un lado. ¡Justo ahí, junto a la puerta principal! Estaba tan llena de
felicidad que, fuera de la vista de Homily, los dedos de sus pies bailaban sobre el musgo verde. Aquí estaba
ella al otro lado de la reja, aquí estaba por fin, en el exterior, ¡mirando hacia adentro!
"Sí", dijo Homily, "abren esa puerta así, el primer día de la primavera. Bueno", continuó ella
enérgicamente, "corres de regreso a tu padre. Y dile, si la puerta del salón de mañana está abierto
que no diría que no a un trozo de papel secante rojo. Cuidado, fuera de mi camino ahora,
¡mientras tiro el agua!
"Eso es lo que hace crecer el musgo", pensó Arrietty mientras corría de regreso a su padre, "todo
el agua la vaciamos por la reja…”
Pod pareció aliviado cuando la vio, pero frunció el ceño ante el mensaje. "¿Cómo
espera que me suba a ese escritorio sin mi alfiler? El papel secante es un trabajo de cortina y
silla y ella debería saberlo. ¡Vamos! ¡Arriba tú!"
"Déjame quedarme abajo", suplicó Arrietty, "solo un poco más. Solo hasta que termines. Están todos
afuera. Excepto ella. Mamá lo dijo".

"Ella diría cualquier cosa", refunfuñó Pod, "cuando quiere algo rápido. ¿Cómo sabe
que no se le ocurrirá salir de esa cama suya y bajar las escaleras con un palo? ¿Cómo
sabe que La Sra. Driver no se quedó en casa hoy, ¿con dolor de cabeza? ¿Cómo sabe que
ese niño todavía no está aquí?
"¿Que Chico?" preguntó Arrietty.

Pod parecía avergonzado. "¿Que Chico?" repitió vagamente y luego continuó: "O
puede ser Crampfurl-"
Crampfurl no es un chico dijo Arrietty.
—No, no lo es —dijo Pod—, no por así decirlo. No —prosiguió como si lo pensara—,
no, no llamarías niño a Crampfurl. No, como podrías decir. , un niño exactamente. Bueno",
dijo, comenzando a alejarse, "quédate un poco abajo si quieres. ¡Pero quédate cerca!"

Arrietty lo vio alejarse del escalón y luego miró a su alrededor. ¡Ay, gloria! ¡Oh Alegría! ¡Ay,
libertad! La luz del sol, la hierba, el aire suave y en movimiento ya mitad de la orilla, donde
doblaba la esquina, ¡un cerezo en flor! Debajo, en el camino, había una mancha de pétalos
rosados y, al pie del árbol, pálido como la mantequilla, un nido de prímulas.
Arrietty lanzó una mirada cautelosa hacia la puerta principal y luego, ligera y danzarina,
con sus suaves zapatos rojos, corrió hacia los pétalos. Estaban curvados como conchas y se
mecían cuando ella los tocaba. Reunió varios y los puso uno dentro del otro... arriba y arriba...
como un castillo de naipes. Y luego los derramó. Pod llegó de nuevo a lo alto del escalón y miró a
lo largo del camino. "No vayas muy lejos", dijo después de un momento. Al ver que sus labios se
movían, ella le devolvió la sonrisa: ya estaba demasiado lejos para escuchar las palabras.
Un escarabajo verdoso, que brillaba a la luz del sol, se acercó a ella a través de las piedras.
Puso sus dedos suavemente sobre su caparazón y se quedó quieto, esperando y vigilante, y
cuando ella movió su mano, el escarabajo siguió rápidamente. Una hormiga llegó a toda prisa en
un zigzag ocupado. Bailó frente a él para provocarlo y sacó el pie. La miró fijamente,
desconcertado, agitando las antenas; luego, mezquinamente, como si lo hubieran apagado, se
desvió. Dos pájaros descendieron, peleando estridentemente, sobre la hierba debajo del árbol.
Uno salió volando, pero Arrietty pudo ver al otro entre los tallos de hierba que se movían sobre
ella en la ladera. Se movió con cautela hacia la orilla y trepó un poco nerviosa entre las hojas
verdes. Cuando los separó suavemente con sus propias manos, gotas de agua cayeron sobre su
falda y sintió que los zapatos rojos se humedecían. Pero ella siguió, levantándose de vez en
cuando por tallos enraizados en esta jungla de musgo y madera de violeta y hojas trepadoras de
trébol. Las briznas de hierba que parecían afiladas, a la altura de la cintura, eran tiernas al tacto y
saltaban ligeramente detrás de ella cuando pasaba. Cuando por fin llegó al pie del árbol, el pájaro
se asustó y se alejó volando y ella se sentó de repente sobre una hoja nudosa de prímula. El aire
estaba lleno de olor. "Pero nada jugará contigo", pensó y vio que las grietas y surcos de las hojas
de prímula sostenían gotas cristalinas de rocío. Si apretaba la hoja estas rodaban como canicas.
La orilla estaba caliente, casi demasiado caliente aquí al abrigo de la hierba alta, y la tierra
arenosa olía a seco. Poniéndose de pie, recogió una prímula. El tallo rosado se sentía tierno y vivo
en sus manos y estaba cubierto de pelos plateados, y cuando sostenía la flor, como una sombrilla,
entre sus ojos y el cielo, vio la pálida luz del sol a través de los pétalos veteados. En un trozo de
corteza encontró un piojo de la madera y lo golpeó ligeramente con
su flor oscilante. Inmediatamente se encrespó y se convirtió en una pelota, rebotando
suavemente cuesta abajo entre las raíces de la hierba. Pero ella sabía acerca de los piojos de
la madera. Había muchos de ellos en casa debajo del piso. Homilía siempre la regañaba si
jugaba con ellos porque, decía, olían a cuchillos viejos. Se recostó entre los tallos de las
prímulas que hacían un frescor entre ella y el sol, y luego, suspirando, volvió la cabeza y miró
de reojo hacia la orilla entre los tallos de hierba. Sorprendida, contuvo el aliento. Algo se
había movido sobre ella en la orilla. Algo había brillado. Arrietty se quedó mirando.
 Capítulo Nueve

era un ojo O parecía un ojo. Claro y brillante como el color del cielo. Un ojo como el suyo pero
enorme. Un ojo deslumbrante. Sin aliento por el miedo, se sentó. Y el ojo parpadeó. Un gran
fleco de pestañas se curvó hacia abajo y voló de nuevo hasta perderse de vista. Con cautela,
Arrietty movía las piernas: se deslizaba sin hacer ruido entre los tallos de hierba y se
deslizaba por la orilla.
"¡No te muevas!" dijo una voz, y la voz, como el ojo, era enorme pero, de alguna manera,
silenciosa y ronca como una ráfaga de viento a través de la reja en una noche tormentosa de
marzo.
Arrietty se quedó helada. "Así que esto es todo", pensó, "lo peor y lo más terrible de
todo: ¡me han 'visto'! ¡Lo que le pasó a Eggletina ahora, casi con seguridad, me pasará a mí!"

Hubo una pausa y Arrietty, con el corazón latiéndole en los oídos, escuchó que el aliento entraba de
nuevo rápidamente en los enormes pulmones. "O", dijo la voz, susurrando todavía, "te golpearé con mi vara
de fresno".
De repente, Arrietty se calmó. "¿Por qué?" ella preguntó. ¡Qué extraña sonaba su propia voz! Fino
como el cristal y claro como una campanilla, tintineaba en el aire.
—Por si acaso —llegó finalmente el susurro sorprendido—, corriste hacia mí, rápido, a
través de la hierba… por si acaso —prosiguió, temblando un poco— viniste y me arañaste con tus
asquerosas manitas.
Arrietty miró fijamente a los ojos; ella se mantuvo muy quieta. "¿Por qué?" —volvió a preguntar, y de
nuevo la palabra tintineó; esta vez sonó fría como el hielo, y aguda como una aguja.

"Las cosas sí", dijo la voz. Los he visto. En la India.

Arrietty pensó en su Diccionario geográfico del mundo. "No estás en la India ahora", señaló.
fuera.

"¿Saliste de la casa?" "Sí", dijo

Arrietty.
"¿Del paradero de la casa?"
Arrietty miró fijamente a los ojos. —No te lo voy a decir —dijo al fin con valentía—. "¡Entonces

te golpearé con mi vara de fresno!"

"Está bien", dijo Arrietty, "¡golpéame!" "¡Te

levantaré y te partiré por la mitad!"
Arrietty se levantó. "Está bien", dijo y dio dos pasos hacia adelante.
Hubo un grito ahogado y un terremoto en la hierba: se apartó de ella y se sentó,
una gran montaña con un jersey verde. Tenía el pelo rubio y lacio y pestañas doradas.
"¡Quédate donde estás!" gritó.
Arrietty lo miró fijamente. ¡Así que este era "el niño"! Sin aliento, se sentía, y ligera de miedo.
"Supuse que tenías unos nueve años", jadeó después de un momento.
Se sonrojó. "Bueno, te equivocas, tengo diez años". Él la miró, respirando profundamente.
"¿Cuántos años tienes?"
"Catorce", dijo Arrietty. "El próximo junio", agregó, mirándolo.
Hubo un silencio mientras Arrietty esperaba, temblando un poco. "¿Puedes leer?" dijo el
chico al fin.
"Por supuesto", dijo Arrietty. "¿No puedes?"
 "No", tartamudeó. Quiero decir... sí. Quiero decir que acabo de llegar de la India. "¿Qué

tiene eso que ver con eso?" preguntó Arrietty.

"Bueno, si naciste en la India, eres bilingüe. Y si eres bilingüe, no puedes leer. No muy
bien".
Arrietty lo miró fijamente: qué monstruo, pensó, oscuro contra el cielo.
"¿Creces fuera de eso?" ella preguntó.
Él se movió un poco y ella sintió el frío movimiento de su sombra.
"Oh, sí", dijo, "se les pasa el efecto. Mis hermanas eran bilingües; ahora ya no lo son.
Podrían leer cualquiera de esos libros en el salón de clases".
"Yo también podría", dijo Arrietty rápidamente, "si alguien pudiera sostenerlos y pasar las páginas.
No soy un poco bilingüe. Puedo leer cualquier cosa".

"¿Podrías leer en voz alta?"

"Por supuesto", dijo Arrietty.
"¿Podrías esperar aquí mientras yo subo las escaleras y cojo un libro ahora?"

"Bueno", dijo Arrietty; estaba deseando lucirse; luego una mirada de sorpresa apareció en sus
ojos. "Oh—" vaciló ella.
"¿Qué pasa?" El chico estaba de pie ahora. Él se elevaba por encima de ella.
"¿Cuántas puertas hay en esta casa?" Ella lo miró con los ojos entrecerrados contra la
brillante luz del sol. Cayó sobre una rodilla.
"¿Puertas?" él dijo. "¿Puertas exteriores?"
"Sí."
"Bueno, está la puerta principal, la puerta trasera, la puerta de la sala de armas, la puerta de la
cocina, la puerta de la trascocina... y las ventanas francesas en el salón".
"Bueno, verás", dijo Arrietty, "mi padre está en el pasillo, junto a la puerta principal, trabajando.
Él... él no querría que lo molestaran".
"¿Laboral?" dijo el chico. "¿En qué?"
—Conseguir material —dijo Arrietty— para un cepillo para fregar.

"Entonces entraré por la puerta lateral"; empezó a alejarse, pero se volvió de repente y volvió
junto a ella. Se puso de pie un momento, como si estuviera avergonzado, y luego dijo: "¿Puedes volar?"

—No —dijo Arrietty, sorprendida; "¿puedes?"

Su rostro se puso aún más rojo. "Por supuesto que no", dijo enojado; "¡No soy un
hada!" "Bueno, yo tampoco", dijo Arrietty, "ni nadie. No creo en ellos".
Él la miró extrañado. "¿No crees en ellos?" "No", dijo
Arrietty; "¿tú?"
"¡Por supuesto no!"

Realmente, pensó, es un chico muy enojado. "Mi madre cree en ellos", dijo,
tratando de apaciguarlo. "Ella cree haber visto uno una vez. Fue cuando era niña y vivía
con sus padres detrás de la pila de arena en el cobertizo".
Se puso en cuclillas sobre los talones y ella sintió su aliento en la cara. "Qué era
como?" preguntó.
"Aproximadamente del tamaño de una luciérnaga con alas como una mariposa. Y tenía una carita diminuta,
dijo, toda encendida y moviéndose como chispas y manos diminutas en movimiento. Su cara estaba cambiando todo".
el tiempo, dijo ella, sonriendo y brillando un poco. Parecía estar hablando, dijo, muy rápidamente,
pero no podías escuchar una palabra..."
"Oh", dijo el chico, interesado. Después de un momento preguntó: "¿A dónde fue?"
"Simplemente se fue", dijo Arrietty. "Cuando mi madre lo vio, parecía estar atrapado en una telaraña.
Estaba oscuro en ese momento. Alrededor de las cinco de la tarde de un invierno. Después del té".

"Oh", dijo de nuevo y recogió dos pétalos de flor de cerezo que dobló como un sándwich y se
comió lentamente. —Supongamos —dijo él, mirando más allá de ella hacia la pared de la casa— que
vieras a un hombre pequeño, tan alto como un lápiz, con un parche azul en los pantalones, a media
altura de la cortina de una ventana, llevando una taza de té de muñeca. ¿Dirías que era un hada?"

"No", dijo Arrietty, "diría que fue mi padre".

"Oh", dijo el niño, pensando en esto, "¿tu padre tiene un parche azul en los
pantalones?"
"No con sus mejores pantalones. Lo hace con los prestados".
—Oh —repitió el muchacho. Pareció encontrarlo un sonido seguro, como hacen los abogados—.
¿Hay mucha gente como tú?
"No", dijo Arrietty. "Ninguno. Todos somos diferentes". "¿Quiero

decir tan pequeño como tú?"

Arrietty se rió. "¡Oh, no seas tonto!" ella dijo. "¿Seguramente no crees que hay muchas
personas en el mundo de tu tamaño?"
"Hay más de mi talla que de la tuya", replicó.
"Honestamente—" comenzó Arrietty impotente y se rió de nuevo. "¿De verdad
crees, quiero decir, qué tipo de mundo sería? Esas sillas geniales... las he visto. ¿Te
gustaría hacer sillas de ese tamaño para todos? Y las cosas para su ropa... millas y millas y
sus grandes casas, tan altas que apenas se pueden ver los techos... sus grandes camas...
la comida que comen... grandes montañas humeantes de eso, enormes pantanos de
estofado y sopa y esas cosas. ."
"¿No comes sopa?" preguntó el chico.
"Por supuesto que sí", se rió Arrietty. "Mi padre tenía un tío que tenía un pequeño bote
que él remaba en la olla sopera recogiendo restos flotantes y desechos. También pescaba en el
fondo en busca de trozos de tuétano hasta que el cocinero sospechó al encontrar alfileres
doblados en la sopa. Una vez que estaba casi naufragó en un trozo de espinilla sumergido. Perdió
los remos y el bote tuvo una fuga, pero arrojó una línea sobre el asa de la olla y se arrastró a lo
largo del borde. Pero todo ese caldo, ¡brazas de él! Y el tamaño de la olla ¡Quiero decir, no habría
suficientes cosas en el mundo para dar la vuelta después de un rato! Por eso mi padre dice que es
bueno que se estén extinguiendo... solo unas pocas, dice mi padre, eso es todo lo que
necesitamos—para De lo contrario, dice, todo se arruina... —Arrietty vaciló, tratando de recordar
la palabra—
"¿Qué quieres decir", preguntó el niño, "con mantenernos"?
 Capítulo diez

Así que Arrietty le contó sobre los préstamos, lo difícil que era y lo peligroso. Ella le habló de los
almacenes debajo del piso; sobre las primeras hazañas de Pod, la habilidad que había
demostrado y el coraje; describió aquellos días lejanos, antes de su nacimiento, cuando Pod y
Homily eran ricos; describió la tabaquera musical de filigrana de oro, y el pajarito que de ella salía
volando hecho de plumas de martín pescador, cómo batía las alas y cantaba su canto; describió el
guardarropa de la muñeca y las diminutas gafas verdes; la tetera de plata del mueble del salón;
las colchas de raso y las sábanas bordadas... "esas que aún tenemos", le dijo ella, "son sus
pañuelos..." "Ella", comprendió gradualmente el niño, era su tía abuela Sophy, que estaba en el
piso de arriba, postrada en cama desde un accidente de caza hace unos veinte años. años antes;
escuchó cómo Pod tomaba prestado de Su habitación, abriéndose camino, a la luz del fuego,
entre las baratijas en Su tocador, incluso trepando Sus cortinas de cama y caminando sobre Su
edredón. Y de cómo lo miraba ya veces le hablaba porque, explicó Arrietty, todos los días a las
seis le traían una botella de Fine Old Pale Madeira, y cómo antes de la medianoche se lo bebía
todo. Nadie la culpó, ni siquiera Homily, porque, como diría Homily, tenía muy pocos placeres,
pobre alma, pero, explicó Arrietty, después de las tres primeras copas, la tía abuela Sophy nunca
creyó en nada de lo que veía. "Ella cree que mi padre sale de la licorera", dijo Arrietty, "y un día,
cuando yo sea mayor, me llevará allí y ella pensará que yo también salgo de la licorera. Le
agradará a Ella, mi padre piensa, como Ella' Está acostumbrado a él ahora. Una vez se llevó a mi
madre, y Ella se animó como cualquier cosa y siguió preguntando por ella y por qué no venía más
y diciendo que habían regado el Madeira porque una vez, dice Ella, vio un hombrecito y una
mujercita y ahora solo ve a un hombrecito..."

"Ojalá pensara que salí de la licorera", dijo el niño. "Ella me dicta y me enseña a
escribir. Solo la veo por las mañanas cuando está enojada. Me llama y mira detrás de mis
orejas y le pregunta a la señora D. si he aprendido mis palabras".
"¿Qué aspecto tiene la señora D.?" preguntó Arrietty. (¡Qué rico fue decir "Sra. D." así…
qué descuido y atrevimiento!)
"Ella es gorda y tiene bigote y me da un baño y me duele el moretón y el codo dolorido y
dice que un día de estos me llevará una pantufla..." El chico arrancó un manojo de hierba y lo miró
fijamente enojado Arrietty vio que le temblaban los labios. "Mi madre es muy agradable", dijo.
"Ella vive en la India. ¿Por qué perdiste todas tus riquezas mundanas?"
"Bueno", dijo Arrietty, "la caldera de la cocina reventó y el agua caliente entró a raudales
por el suelo a nuestra casa y todo fue arrastrado y amontonado frente a la rejilla. Mi padre
trabajaba día y noche. Primero caliente, luego frío. Tratando de salvar cosas. Y hay una terrible
corriente de aire en marzo a través de esa rejilla. Se enfermó, ya ves, y no podía ir a pedir
prestado. Así que mi tío Hendreary tuvo que hacerlo y uno o dos más y mi madre les dio cosas,
poco a poco, por todos sus problemas. Pero el pájaro martín pescador fue echado a perder por el
agua; todas sus plumas se cayeron y un gran resorte retorcido salió saltando de su costado. Mi
padre usó el resorte para mantener la puerta cerrada contra las corrientes de aire del reja y mi
madre metió las plumas en un sombrerito de piel de topo, al rato nací y mi padre volvió a pedir
prestado.Pero ahora se cansa y no le gustan las cortinas, no cuando alguna de las motas está
suelta..."
"Lo ayudé un poco", dijo el niño, "con la taza de té. Estaba temblando. Supongo
que estaba asustado".
"¡Mi padre asustado!" exclamó Arrietty enojada. "¡Asustado de ti!" ella añadió. "Tal
vez no le gustan las alturas", dijo el niño.
"Le encantan las alturas", dijo Arrietty. "Lo que no le gusta son las cortinas. Te lo he dicho.
Las cortinas lo cansan".
El niño se sentó pensativo sobre sus cuartos traseros, masticando una brizna de hierba. "Préstamo",
dijo después de un rato. "¿Es así como lo llamas?"
"¿De qué otra forma podrías llamarlo?" preguntó Arrietty.

"Yo lo llamaría robar".

Arrietty se rió. Ella realmente se rió. "Pero somos Prestatarios", explicó, "como si fueras
un... un frijol humano o como se llame. Somos parte de la casa. También podrías decir que la
rejilla del fuego roba el carbón de la cuba de carbón. "
"Entonces, ¿qué es robar?"
Arrietty parecía grave. "¿No lo sabes?" ella preguntó. "Robar es... bueno, supongamos
que mi tío Hendreary tomó prestado un reloj de esmeraldas de su tocador y mi padre lo tomó
y lo colgó en nuestra pared. Eso es robar".
"¡Un reloj esmeralda!" exclamó el chico.
"Bueno, solo dije eso porque tenemos uno en la pared en casa, pero mi padre lo tomó prestado él
mismo. No necesita ser un reloj. Podría ser cualquier cosa. Incluso un terrón de azúcar. Pero los prestatarios
no roban. "
"Excepto de los seres humanos", dijo el niño.
Arrietty se echó a reír; se rió tanto que tuvo que ocultar su rostro en la prímula. "Oh,
querido", jadeó con lágrimas en los ojos, "¡eres gracioso!" Miró hacia arriba, a su rostro
desconcertado. "Los frijoles humanos son para los prestatarios, ¡como el pan para la mantequilla!"
El chico se quedó en silencio un rato. Un suspiro de viento susurró el cerezo y se
estremeció entre las flores.
"Bueno, no lo creo", dijo al fin, mirando los pétalos que caían. "¡No creo que estemos para
eso en absoluto y no creo que nos estemos extinguiendo!"
"¡Oh Dios!" exclamó Arrietty con impaciencia, mirando su barbilla. "Usa tu sentido
común: eres el único ser humano real que he visto (aunque solo conozco tres más:
Crampfurl, Ella y la Sra. Driver). Pero conozco muchos prestatarios: los Overmantels y los
clavecines y los barriles de lluvia y las prensas de lino y los estantes para botas y el
honorable John Studdington y...
Miró hacia abajo. "¿John Studdington? Pero él era nuestro tío abuelo-"
—Bueno, esta familia vivía detrás de un cuadro —prosiguió Arrietty, sin apenas escuchar
—, y estaban los Stove-Pipes y los Bell-Pulls y los...
"Sí", interrumpió, "pero ¿los viste?"
"Vi los Clavecines. Y mi madre era una BellPull. Las otras eran antes de que yo
naciera..."
Se inclinó más cerca. "Entonces, ¿dónde están ahora? Dime eso".
—Mi tío Hendreary tiene una casa en el campo —dijo Arrietty con frialdad, alejándose
de su gran rostro abatido—. estaba empañado, se dio cuenta, con pelos del oro más pálido.
"Y cuatro hijos, Clavecines y Relojes".
"¿Pero dónde están los otros?"
"Oh", dijo Arrietty, "están en alguna parte". ¿Pero donde? Ella se preguntó. Y se estremeció
levemente bajo la fría sombra del muchacho que yacía a su alrededor, inclinada, sobre la hierba.
Volvió a retroceder, su cabeza rubia tapando un gran trozo de cielo. "Bueno", dijo
deliberadamente después de un momento, y sus ojos estaban fríos, "solo he visto a dos
prestatarios, pero he visto cientos y cientos y cientos y cientos y cientos-"
 "Oh, no—" susurró Arrietty. "De los
seres humanos". Y se recostó.
Arrietty se quedó muy quieta. Ella no lo miró. Después de un rato ella dijo: "No te
creo".
"Está bien", dijo, "entonces te diré-"
"Todavía no te creeré", murmuró Arrietty.
"¡Escucha!" él dijo. Y le habló de estaciones de tren, partidos de fútbol,
hipódromos, procesiones reales y conciertos en el Albert Hall. Le habló de India, China,
América del Norte y la Commonwealth británica. Le habló de las rebajas de julio. "No
cientos", dijo, "sino miles y millones y billones y trillones de grandes, grandes, enormes
personas. ¿Ahora me crees?"
Arrietty lo miró con ojos asustados: le dio un calambre en el cuello. "No lo sé",
susurró ella.
"En cuanto a usted", continuó, inclinándose más cerca de nuevo, "no creo que haya más
prestatarios en ninguna parte del mundo. Creo que son los últimos tres", dijo.
Arrietty hundió la cara en la prímula. "Nosotros no. Están la tía Lupy y el tío
Hendreary y todos los primos".
"Apuesto a que están muertos", dijo el niño. "Y lo que es más", prosiguió, "nadie creerá
nunca que te he visto. Y serás la última porque eres la más joven. Un día", le dijo, sonriendo
triunfalmente, "tú ¡Será el único prestatario que quede en el mundo!"
Él se quedó quieto, esperando, pero ella no levantó la vista. "Ahora estás llorando", comentó después de un
momento.

—No están muertos —dijo Arrietty con voz apagada; buscaba un pañuelo en su
pequeño bolsillo. "Viven en un conjunto de tejones a dos campos de distancia, más allá de la
higuera. No los vemos porque está demasiado lejos. Hay comadrejas y otras cosas y vacas y
zorros... y cuervos..."
"¿Cuál spinney?" preguntó.
"¡No sé!" Arrietty casi gritó. Está junto a la tubería de gas, un campo llamado
Parkin's Beck. Ella se sonó la nariz. "Me voy a casa", dijo.
"No te vayas", dijo, "todavía
no". "Sí, me voy", dijo Arrietty.
Su cara se puso rosa. "Déjame tomar el libro", suplicó. "No
te voy a leer ahora", dijo Arrietty.
"¿Por que no?"

Ella lo miró con ojos enojados. "Porque-"

"Escucha", dijo, "iré a ese campo. Iré a buscar al tío Hendreary. Y a los primos. Y a
la tía lo que sea. Y, si están vivos, te lo diré. ¿Qué hay de eso? Podrías escribirles una carta
y yo la tiraría por el agujero—"
Arrietty lo miró fijamente. "¿Lo harías?" ella respiró.
"Sí, lo haría. Realmente lo haría. Ahora, ¿puedo ir a buscar el libro? Entraré por el lado
puerta."

"Está bien", dijo Arrietty distraídamente. Sus ojos brillaban. "¿Cuándo puedo darte la
carta?"
"Cuando quieras," dijo él, parándose sobre ella. "¿En qué parte de la casa vives?" "Bueno—"
comenzó Arrietty y se detuvo. ¿Por qué una vez más sintió este escalofrío? Podría
¿Solo ser su sombra... elevándose sobre ella, ocultando el sol? "Lo pondré en alguna parte", dijo
apresuradamente, "Lo pondré debajo de la alfombra del pasillo".

"¿Cuál? ¿El que está junto a la puerta

principal?" "Si, ese."
Él se había ido. Y ella se quedó allí sola bajo el sol, hundida hasta los hombros en la hierba. Lo
que había sucedido parecía demasiado grande para el pensamiento; se sentía incapaz de creer que
realmente había sucedido: no sólo la habían "visto" sino que le habían hablado; no solo le habían
hablado, sino que había—
"¡Arrietty!" dijo una voz.
Se puso de pie sobresaltada y se dio la vuelta: allí estaba Pod, con cara de luna, en
el camino mirándola. "¡Baja!" él susurró.
Ella lo miró por un momento como si no lo reconociera; ¡Qué redonda era su cara,
qué amable, qué familiar!
"¡Vamos!" dijo de nuevo, con más urgencia; y obedientemente porque él parecía
preocupado, ella se deslizó rápidamente hacia él desde la orilla, balanceando su prímula. —Deja
esa cosa en el suelo —dijo bruscamente cuando ella se paró por fin a su lado en el camino. "No
puedes cargar grandes flores, tienes que llevar una bolsa. ¿Para qué quieres subir allí?" refunfuñó
mientras avanzaban por las piedras. "Puede que nunca te haya visto. Date prisa ahora. ¡Tu madre
tendrá el té esperando!"
 Capítulo Once

Homilía estaba allí, en la última puerta, para recibirlos. Se había arreglado el pelo y olía a jabón de
alquitrán de hulla. Parecía más joven y de alguna manera emocionada. "Bien-!" ella seguía
diciendo. "¡Bien!" tomando la bolsa de Arrietty y ayudando a Pod a cerrar la puerta. "Bueno, ¿fue
agradable? ¿Fuiste una buena chica? ¿Fue el cerezo? ¿Dio la hora el reloj?" Parecía, en la
penumbra, estar tratando de leer la expresión en el rostro de Arrietty. "Ven ahora. El té está listo.
Dame tu mano..."
De hecho, el té estaba listo, puesto en la mesa redonda de la sala de estar con un fuego
brillante ardiendo en la rueda dentada. Qué familiar parecía la habitación, y hogareña, pero, de
repente, de alguna manera extraña: la luz del fuego parpadeando en el papel tapiz, la línea que
decía: "... sería tan encantador si..." ¿Si qué? Arrietty siempre se lo preguntaba. Si nuestra casa
fuera menos oscura, pensó, sería encantador. Miró las salsas hechas en casa colocadas en
chinchetas boca abajo que Homily había colocado como candelabros entre las cosas para el té; la
vieja tetera, una manzana de roble hueca, con su pico de pluma y su asa alambrada, bruñida
ahora y endurecida por el tiempo; había dos castañas asadas en rodajas que comerían como
tostadas con mantequilla y una castaña hervida fría que Pod cortaría como pan; había un plato de
grosellas secas calientes, bien hinchadas ante el fuego; había migas de pan con canela, doradas y
crujientes, y ligeramente cubiertas de azúcar, y frente a cada lugar, oh, delicia de delicias, un solo
camarón en una olla. Homily había sacado los platos de plata: los de florín para ella y Arrietty y el
de media corona para Pod.
"Vamos, Arrietty, si te has lavado las manos", exclamó Homily, tomando la tetera,
"¡no sueñes!"
Arrietty sacó un carrete de algodón y se sentó lentamente. Observó a su madre tirando del pico
de la tetera; Este siempre fue un momento interesante. El extremo más grueso de la pluma está
dentro de la tetera, un ligero tirón justo antes de verterla la introduciría firmemente en el orificio y así
evitaría una fuga. Si, como sucedía a veces, aparecía un rastro de humedad en la unión, solo
significaba un tirón bastante más fuerte y un retorcimiento suave y repentino.
"¿Bien?" dijo Homilía, sirviendo con cautela. "¡Cuéntanos lo que viste!"
"Ella no vio tanto", dijo Pod, cortándose una rodaja de castaña hervida para comer con sus
camarones.
¿No vio ella la repisa de la chimenea?
"No", dijo Pod, "nunca entramos en la sala de estar".
"¿Qué pasa con mi papel secante?"
"Nunca lo conseguí", dijo Pod.

"Eso sí que es bueno..." comenzó Homily.

"Tal vez", dijo Pod, masticando constantemente, "pero me tenía sensible. Lo tenía mal".

"¿Que es eso?" preguntó Arrietty. "¿Su sentimiento?"

"En la nuca y en los dedos", dijo Homily. Es una sensación que tiene tu padre
cuando —bajó la voz— hay alguien cerca.
"Oh", dijo Arrietty y pareció encogerse. "Por eso
la traje a casa", dijo Pod. "¿Y había alguien?"
preguntó Homilía ansiosamente.
Pod tomó un bocado de gambas. "Debe haber sido", dijo, "pero no vi nada". Homilía
se inclinó sobre la mesa. "¿Tuviste algún sentimiento, Arrietty?"
Empezó Arrietty. "Oh", dijo, "¿lo tenemos todos?"
 "Bueno, no en el mismo lugar", dijo Homily. "El mío comienza en la parte posterior de mis
tobillos y luego mis rodillas. Mi madre, el suyo solía comenzar justo debajo de la barbilla y le
rodeaba el cuello".
"Y atado con un lazo en la espalda", dijo Pod, masticando.
"No, Pod", protestó Homily, "es un hecho. No hay necesidad de ser sarcástico. Todos los Bell-
Pulls eran así. Como un collar, ella dijo que era..."
"Lástima que no la ahogó", dijo Pod. "Ahora,
Pod, sé justo; ella tenía sus puntos".
"¡Puntos!" dijo Pod. "¡Ella era todo puntos!"
Arrietty se humedeció los labios; miró nerviosamente de Pod a Homily. "No sentí
nada", dijo.
"Bueno", dijo Homily, "tal vez fue una falsa alarma".
"Oh, no", comenzó Arrietty, "no fue-" y, cuando Homily la miró fijamente, vaciló:
"Quiero decir, si papá sintió algo, quiero decir, tal vez", continuó, "yo no tenerlo."
"Bueno", dijo Homily, "eres joven. Llegará, todo a su debido tiempo. Ve y párate en
nuestra cocina, justo debajo de la rampa, cuando la Sra. Driver esté limpiando la estufa
arriba. Párate justo en un taburete o algo, así que estás bastante cerca del techo. Llegará, con
práctica.
Después del té, cuando Pod había ido a su mesa de trabajo y Homily estaba lavando,
Arrietty corrió a su diario: "Lo abriré", pensó, temblando de prisa, "en cualquier lugar". Se
abrió los días 9 y 10 de julio: "Habla de campamentos pero quédate en casa. Viejos colores
cameronianos en la catedral de Glasgow, 1885", eso es lo que decía para el día 9. Y el día 10,
la página se titulaba: "Haz heno mientras brilla el sol. Snowdon Peak se vendió por £
5,750,1889". Arrietty arrancó esta última página. Le dio la vuelta y leyó en el reverso: "11 de
julio: No hagas un esfuerzo de tu placer. Niagara pasó por CD Graham en un barril, 1886".
No, pensó, elegiré el décimo, "Hacer heno mientras brilla el sol", y, tachando su última
entrada ("Madre de mal humor"), escribió debajo:

Querido tío Hendreary,

Espero que estés bastante bien y que estén bien los primos y la tía Lupy. Estamos muy bien y estoy
aprendiendo a pedir prestado,
tu amada sobrina,
Reloj Arrietty
Escriba una letra en la parte de atrás por favor

"¿Qué estás haciendo, Arrietty?" gritó Homilía desde la cocina.

"Escribiendo en mi diario".
"Oh", dijo Homilía brevemente. "¿Todo lo que

quieras?" preguntó Arrietty. "Lo haré más

tarde", dijo Homily.

Arrietty dobló la carta y la colocó con cuidado entre las páginas del Tom Thumb Gazetteer
of the World de Bryce y, en el diario, escribió: "Fui a pedir prestado. Escribí a H. Hablé con B".
Después de eso, Arrietty se sentó durante mucho tiempo mirando el fuego, y pensando y
pensando y pensando...
 Capítulo Doce

Pero una cosa era escribir una carta y otra muy distinta encontrar algún medio para
ocultarla. Pod, durante varios días, no pudo ser persuadido para ir a pedir prestado:
estaba muy avanzado en su turno anual de los almacenes, reparando tabiques y
colocando nuevos estantes. Arrietty solía disfrutar de esta clasificación primaveral,
cuando salían a la luz tesoros medio olvidados y se descubrían nuevos usos para viejos
préstamos. Le encantaba darle la vuelta a los retazos de seda o encaje; los extraños
guantes de cabritilla; los cabos de lápiz; las hojas de afeitar oxidadas; las horquillas y las
agujas; los higos secos, las avellanas, los trocitos de chocolate en polvo y los colchones
escarlatas de lacre. Pod, un año, le había hecho un cepillo para el cabello con un cepillo
de dientes y Homily le había hecho un pequeño par de calzoncillos turcos con dos dedos
de guantes para "andar por las mañanas".

Pero este año, Arrietty golpeaba con impaciencia y se escapaba cada vez que se atrevía.
para mirar a través de la reja, con la esperanza de ver al niño. Ahora llevaba la carta siempre con
ella, metida dentro de su jersey, y los bordes se frotaban. Una vez pasó corriendo la reja y ella vio
sus medias de lana; estaba haciendo un ruido resoplando en su garganta como una especie de
motor, y cuando dobló la esquina soltó un penetrante "Ooooo-oo" (era el silbato de un tren, le
dijo después) para no escuchar su llamada. . Una noche, después del anochecer, se alejó
sigilosamente e intentó abrir la primera puerta, pero por más que tiró y balanceó, no pudo mover
el alfiler.
Homilía, cada vez que barría la sala de estar, se quejaba de la alfombra. "Puede ser un
trabajo de cortinas y sillas", le decía a Pod, "pero no te llevaría ni un cuarto de hora, con tu
alfiler y cinta con tu nombre, traerme un poco de papel secante. desde el escritorio en la sala
de estar... cualquiera pensaría, mirando este piso, que vivimos en un agujero de sapo. Nadie
podría llamarme orgullosa de mi casa", dijo Homily. "No podrías serlo, no con mi tipo de
familia, pero me gusta", dijo, "mantener las 'cosas bonitas, bonitas'". Y finalmente, al cuarto
día, Pod se rindió. martillo (un pequeño badajo eléctrico) y le dijo a Arrietty: "Ven conmigo..."

Arrietty se alegró de ver la sala de estar; por suerte, la puerta había quedado entreabierta y era fascinante estar de pie por fin
en la gruesa pila de alfombras mirando hacia arriba, a los estantes, las columnas y los altísimos frontones de la famosa repisa de la
chimenea. Así que allí es donde habían vivido, pensó, esas criaturas amantes del placer, remotas, alegres y autosuficientes. Se imaginó a
las mujeres de Overmantel, un poco "tweed", las había descrito Homily, con cinturas de avispa y cabello eduardiano recogido,
balanceándose descuidadamente hacia afuera sobre las pilastras, ágiles y riendo; mirándose en el espejo empotrado que reflejaba los
tarros de tabaco, las licoreras de cristal tallado, las estanterías y la mesa cubierta de felpa. Se imaginó a los hombres de Overmantel,
rubios, se decía, con largos bigotes y nerviosos, manos delgadas, fumando y bebiendo y contando sus ingeniosas historias. ¡Así que
nunca habían pedido homilía allá arriba! Pobre Homilía con su nariz huesuda y su cabello nunca arreglado... La habrían mirado de
manera extraña, pensó Arrietty, con sus ojos largos y medio risueños, y sonreirían un poco y, tarareando, se darían la vuelta. Y sólo
habían vivido de la comida del desayuno: tostadas, huevo y trocitos de champiñón; salchichas que habrían tenido y tocino crujiente y
pequeños sorbos de té y café. ¿Dónde estaban ahora? se preguntó Arrietty. ¿Adónde podrían ir esas criaturas? Y sólo habían vivido de la
comida del desayuno: tostadas, huevo y trocitos de champiñón; salchichas que habrían tenido y tocino crujiente y pequeños sorbos de té
y café. ¿Dónde estaban ahora? se preguntó Arrietty. ¿Adónde podrían ir esas criaturas? Y sólo habían vivido de la comida del desayuno:
tostadas, huevo y trocitos de champiñón; salchichas que habrían tenido y tocino crujiente y pequeños sorbos de té y café. ¿Dónde
estaban ahora? se preguntó Arrietty. ¿Adónde podrían ir esas criaturas?

Pod había arrojado su alfiler de modo que se clavó en el asiento de la silla y subió por la pierna en
un santiamén, inclinándose hacia afuera sobre su cinta; luego, sacando el alfiler, lo arrojó como una
jabalina, por encima de su cabeza, en un pliegue de la cortina. Este es el momento, pensó Arrietty, y sintió
por su preciosa carta. Ella se deslizó en el pasillo. Estaba más oscuro, esta vez, con la puerta principal
cerrada, y corrió hacia ella con el corazón palpitante. La alfombra era pesada, pero levantó la esquina.
y deslizó la carta hacia abajo empujando con el pie. "¡Allí!" dijo, y miró a su alrededor...
sombras, sombras y el tictac del reloj. Miró a través de la gran llanura del suelo hacia donde,
en la distancia, subían las escaleras. "Otro mundo arriba", pensó, "mundo en mundo..." y se
estremeció levemente.
"Arrietty", llamó Pod en voz baja desde la sala de estar, y ella corrió hacia atrás a tiempo para verlo
alejarse del asiento de la silla y levantarse en la cinta con el nombre, al nivel del escritorio. Bajó con cuidado,
con los pies separados, y ella lo vio, por razones de seguridad, enrollarse ligeramente la cinta con el nombre
alrededor de la muñeca. "Quería que vieras eso", dijo, un poco sin aliento. El papel secante, cuando lo
empujó, flotó hacia abajo con bastante suavidad, cabalgando ligero en el aire, y por fin quedó unos pies más
allá del escritorio, rosado y fresco, sobre la sucia pila de alfombras.
"Empiezas a rodar", susurró Pod. "Bajaré", y Arrietty se arrodilló y comenzó a enrollar el
papel secante hasta que se puso demasiado rígido para sostenerlo. Pod pronto lo terminó y lo ató
con la cinta de su nombre, a través de la cual pasó el alfiler del sombrero, y juntos llevaron el
cilindro largo, como dos pintores de casas llevarían una escalera, debajo del reloj y por el agujero.

Homilía apenas les dio las gracias cuando, jadeando un poco, dejaron caer el bulto en el
pasillo frente a la puerta de la sala de estar. Parecía alarmada. "Oh, ahí estás", dijo. "¡Gracias a
Dios! Ese chico está de vuelta. Acabo de escuchar a la Sra. Driver hablando con Crampfurl".
"¡Vaya!" gritó Arrietty. "¿Qué dijo ella?" y Homily la miró fijamente y vio que estaba
pálida. Arrietty se dio cuenta de que debería haber dicho: "¿Qué chico?" Ya era demasiado
tarde.
"Nada realmente malo", continuó Homily, como para tranquilizarla. "Es solo un niño que tienen
arriba. No es nada en absoluto, pero escuché a la Sra. Driver decir que le llevaría una pantufla, a ver si lo
hacía, si él tenía las alfombras levantadas una vez más en el pasillo. "
"¡Las colchonetas en el pasillo!" repitió Arrietty.
—Sí. Tres días seguidos, le dijo a Crampfurl, él había tenido las esteras en el pasillo. Se
dio cuenta, dijo, por el polvo y la forma en que las había vuelto a colocar. Era la parte del
pasillo lo que le preocupaba. yo, ya que tú y tu padre... ¿Qué pasa, Arrietty? ¡No hay
necesidad de ese tipo de cara! Vamos, ayúdame a mover los muebles y bajaremos la
alfombra.
"Dios mío, Dios mío", pensó Arrietty con tristeza, mientras ayudaba a su madre a vaciar la
cómoda de la caja de fósforos. "Ha mirado tres días seguidos y no hay nada. Ahora perderá la
esperanza... nunca volverá a mirar".
Esa noche estuvo de pie durante horas en un taburete debajo de la tolva de la cocina,
fingiendo que estaba practicando para tener "una sensación", cuando en realidad estaba
escuchando las conversaciones de la Sra. Driver con Crampfurl. Todo lo que supo fue que los pies
de la Sra. Driver la estaban matando, y que era una lástima que no hubiera dado su aviso en mayo
pasado, y si Crampfurl tomaría otra gota, considerando que había más en el sótano de lo que
nadie bebería. Su vida, y si pensaban que iba a limpiar las ventanas del primer piso ella sola, sería
mejor que lo pensaran de nuevo. Pero en la tercera noche, justo cuando Arrietty se había bajado
del taburete antes de perder el equilibrio por el cansancio, escuchó a Crampfurl decir: "Si me
preguntas, diría que tenía un hurón". Y rápidamente Arrietty volvió a subir, conteniendo la
respiración.
"¡Un hurón!" escuchó a la Sra. Driver exclamar estridentemente. "¿Qué sigue? ¿Dónde lo
guardaría?"
—Eso no me gustaría decirlo —dijo Crampfurl con su voz terrosa y retumbante; "Todo lo que sé es que
estaba más allá de Parkin's Beck, recorriendo todos los bancos y llamando, como en todas las madrigueras de los
conejos".

"Bueno, yo nunca", dijo la Sra. Driver. "¿Dónde está tu vaso?"

 "Sólo una gota", dijo Crampfurl. "Es suficiente. Va al hígado, esta cosa dulce no es
como la cerveza, no lo es. Sí", continuó, "cuando me vio venir con un arma, fingió estar
cortando un palo como del seto. Pero yo Lo vería bien y lo escucharía. Llamando, con la nariz
en la madriguera de un conejo. Creo que tiene un hurón. Hubo un trago, como si Crampfurl
estuviera bebiendo. —Sí —dijo por fin, y Arrietty lo oyó dejar el vaso sobre la mesa—, un
hurón llamado Tío algo.
Arrietty hizo un movimiento brusco, se equilibró por un momento agitando los brazos y se
cayó del taburete. Hubo un ruido cuando el taburete se deslizó hacia un lado, golpeó contra una
cómoda y rodó.
"¿Qué fue eso?" preguntó Crampfurl.
Se hizo el silencio arriba y Arrietty contuvo la respiración.
"No escuché nada", dijo la Sra. Driver.
"Sí", dijo Crampfurl, "estaba debajo del suelo, allí, junto a la estufa".
"Eso no es nada", dijo la Sra. Driver. "Son las brasas cayendo. A menudo suena así.
A veces te asusta cuando estás sentado aquí solo... Toma, pasa tu vaso, solo queda una
gota, también podría terminar la botella..."
Están bebiendo Fine Old Madeira, pensó Arrietty, y con mucho cuidado colocó el taburete en posición
vertical y se quedó en silencio junto a él, mirando hacia arriba. Podía ver la luz a través de la rendija,
ocasionalmente salpicada de sombras cuando una persona u otra movía una mano o un brazo.

—Sí —prosiguió Crampfurl, volviendo a su historia—, y cuando doy con m'gun dice, todo
inocente como... para desanimarme, no debería preguntarme: ¿Algún viejo tejón se pone por aquí? '"

"Ingenioso", dijo la Sra. Driver; "las cosas en las que piensan... juegos de tejones..." y soltó una
risa chirriante.
"De hecho", dijo Crampfurl, "solía haber uno, pero cuando le mostré dónde era,
no le prestó atención. Se quedó allí, esperando a que me fuera". Crampfurl se echó a reír.
"Dos pueden jugar a ese juego, pensé, así que simplemente me senté. Y allí estábamos
los dos".
"¿Y que pasó?"
"Bueno, al final tuvo que irse. Dejando a su hurón. Esperé un poco, pero nunca salió.
Hurgué un poco y silbé. Lástima que nunca escuché bien cómo lo llamó. Tío, algo así sonaba".
—" Arrietty escuchó el repentino roce de una silla. —Bueno —dijo Crampfurl—, será mejor
que me suba ahora y calle a las gallinas...
La puerta de la trascocina sonó de golpe y se oyó un estrépito repentino en lo alto cuando la señora
Driver empezó a rastrillar la estufa. Arrietty volvió a colocar el taburete y entró sigilosamente en la sala de estar,
donde encontró a su madre sola.
 Capítulo Trece

Homily estaba planchando, doblando y golpeando y apartando el cabello de sus ojos. Por
toda la habitación, la ropa interior colgaba al aire de imperdibles que Homily utilizaba como
perchas.
"¿Qué sucedió?" preguntó Homilía. "¿Te caíste?" "Sí", dijo Arrietty,
moviéndose en silencio a su lugar junto al fuego. "¿Cómo va la
sensación?"
"Oh, no lo sé", dijo Arrietty. Juntó las rodillas y apoyó la barbilla sobre ellas.
"¿Dónde está tu tejido?" preguntó Homilía. "No sé qué te ha pasado últimamente. Siempre
ocioso. No te sientes sórdido, ¿verdad?"
"Oh", exclamó Arrietty, "¡déjame en paz!" Y Homilía por una vez se quedó en silencio. "Es la
primavera", se dijo a sí misma. "Solía tomarme así a veces a su edad".
"Debo ver a ese chico", estaba pensando Arrietty, mirando ciegamente al fuego. "Debo
escuchar lo que pasó. Debo escuchar si están bien. No quiero que nos extingamos. No quiero ser el
último prestatario. No quiero...", y aquí Arrietty la dejó caer. boca abajo sobre sus rodillas: "vivir por los
siglos de los siglos así... en la oscuridad... bajo el suelo..."
—De nada sirve cenar —dijo Homilía, rompiendo el silencio; "Tu padre se ha ido a pedir
prestado. A su habitación. ¡Y sabes lo que eso significa!"
Arrietty levantó la cabeza. "No", dijo ella, apenas escuchando; "¿Qué significa eso?"
—Que no volverá —dijo Homily bruscamente— hasta dentro de una buena hora y media.
Le gusta estar ahí arriba, cotilleando con Ella y hurgando en el tocador. Y es bastante seguro una
vez que el chico está en la cama. No es que haya algo especial que queramos", continuó. "Son
solo estos nuevos estantes que ha hecho. Se ven un poco desnudos, dice, y podría, dice,
simplemente recoger algo..."
De repente, Arrietty se sentó muy erguida: un pensamiento la había asaltado, dejándola sin
aliento y un poco temblorosas en las rodillas. "Una buena hora y media", había dicho su madre, ¡y las
puertas estarían abiertas!
"¿A dónde vas?" preguntó Homily mientras Arrietty se dirigía hacia la puerta.
—Justo al lado de los almacenes —dijo Arrietty, protegiendo con una mano la vela de la
corriente—. "No tardaré mucho".
"¡Ahora no desordenes nada!" Homilía la llamó. "Y ten cuidado con eso
¡luz!"
Mientras recorría el pasillo, Arrietty pensó: "Es verdad. Voy a los almacenes a buscar otro
alfiler de sombrero. Y si encuentro un alfiler de sombrero (y un trozo de cuerda, no habrá ningún
nombre... cinta) Todavía 'no tardaré' porque tendré que volver antes que papá. Y lo estoy
haciendo por el bien de ellos", se dijo obstinadamente, "y un día me lo agradecerán". De todos
modos, se sentía un poco culpable. "Ingeniosa", eso es lo que diría la Sra. Driver que era.
Había un alfiler de sombrero, uno con una barra como parte superior, y ató un trozo de
cuerda, muy firmemente, torciéndolo de un lado a otro como una figura de ocho y, como
inspiración final, lo selló con lacre.
Las puertas estaban abiertas y dejó la vela en medio del pasillo donde no pudiera
sufrir ningún daño, justo debajo del agujero junto al reloj.
El gran salón, cuando ella salió, estaba ensombrecido por las sombras. Un solo chorro
de gas, al mínimo, formaba un haz de luz junto a la puerta principal cerrada con llave y otro
parpadeaba débilmente en el rellano a mitad de la escalera. El techo saltó en altura y
oscuridad y todo alrededor era espacio. Sabía que la guardería estaba al final del pasillo de
arriba y que el niño estaría en la cama; su madre acababa de decirlo.
Arrietty había visto a su padre usar su alfiler en la silla, y las escaleras individuales, en comparación,
eran más fáciles. Había una especie de ritmo después de un tiempo: un lanzamiento, un tirón, una lucha y
un movimiento hacia arriba. Las barras de la escalera brillaban con frialdad, pero la pila de alfombras
parecía suave, cálida y deliciosa para volver a caer. En el semidescansillo se detuvo para recuperar el aliento.
No le importaba la penumbra; ella vivía en la oscuridad; se sentía como en casa en él y, en un momento
como este, la hacía sentir segura.
En el descansillo superior vio una puerta abierta y un gran cuadrado de luz dorada que
atravesaba el pasillo como una barrera. "Tengo que pasar por eso", se dijo Arrietty, tratando de
ser valiente. Dentro de la habitación iluminada, una voz hablaba, zumbando. "... Y esta yegua",
dijo la voz, "era una niña de cinco años que realmente pertenecía a mi hermano en Irlanda, no a
mi hermano mayor sino a mi hermano menor, el dueño de Stale Mate y Oh My Darling. Tenía la
ingresó para varios punto a punto... pero cuando digo 'varios' me refiero a tres o al menos dos...
¿Alguna vez has visto un irlandés punto a punto?"
"No", dijo otra voz, bastante distraída. "Ese es mi padre", se dio cuenta Arrietty con un
sobresalto, "mi padre hablando con la tía abuela Sophy o más bien la tía abuela Sophy hablando con
mi padre". Agarró su alfiler con sus lazos de cuerda, corrió hacia la luz y la atravesó hasta el pasaje más
allá. Al pasar junto a la puerta abierta, vislumbró la luz del fuego, la luz de las lámparas, los muebles
relucientes y el brocado de seda rojo oscuro.
Más allá del cuadrado de luz, el pasillo volvió a estar oscuro y pudo ver, al fondo,
una puerta entreabierta. "Esa es la guardería", pensó, "y más allá está la guardería".

—Hay ciertas diferencias —prosiguió la voz de tía Sophy— que te llamarían la

atención de inmediato. Por ejemplo... A Arrietty le gustó la voz. Era reconfortante y
constante, como el sonido del reloj del vestíbulo, y cuando se movió de la alfombra a la
franja de suelo pulido junto al rodapié, le interesó saber que en Irlanda había paredes en
lugar de setos. Allí, junto al rodapié, podía correr y le encantaba correr. Las alfombras
eran pesadas, gruesas y pegajosas, te sostenían. Las tablas eran lisas y olían a cera de
abejas. Le gustaba el olor.
El salón de clases, cuando llegó, estaba envuelto en sábanas y lleno de basura. Aquí
también ardía un chorro de gas, reducido a una llama azulada. El suelo era de linóleo, bastante
gastado, y las alfombras estaban gastadas. Debajo de la mesa había una gran caverna de
oscuridad. Se metió en él, tanteando, y tropezó con un cojín polvoriento más alto que su cabeza.
Al salir de nuevo, a la penumbra, miró hacia arriba y vio el armario de la esquina con el servicio de
té de la muñeca, el cuadro sobre la chimenea y la cortina de felpa donde habían "visto" a su
padre. Las patas de las sillas estaban por todas partes y los asientos de las sillas oscurecían su
vista. Se abrió camino entre ellos hasta la puerta de la guardería y allí vio, de repente, en una
meseta sombreada en el rincón más alejado, al niño en la cama. Vio su gran rostro, vuelto hacia
ella en el borde de la almohada; vio la luz de gas reflejada en sus ojos abiertos; ella vio su mano
agarrando las sábanas, sosteniéndolas fuertemente apretadas contra su boca.
Dejó de moverse y se quedó quieta. Después de un rato, cuando vio que sus dedos se
relajaban, dijo suavemente: "No te asustes... Soy yo, Arrietty".
Dejó que la ropa de cama se deslizara fuera de su boca y dijo: "¿Arri-qué-y?"
Parecía molesto.
"Etty", repitió suavemente. "¿Tomaste la carta?"
Él la miró por un momento sin hablar, luego dijo: "¿Por qué viniste arrastrándote,
arrastrándote, a mi habitación?"
"No vine arrastrándome, arrastrándome", dijo Arrietty. "Hasta corrí. ¿No lo viste?"
 Él estaba en silencio, mirándola con sus grandes ojos abiertos de
par en par. "Cuando traje el libro", dijo por fin, "te habías ido".
"Tenía que irme. El té estaba listo. Mi padre me fue a buscar".

Él entendió esto. "Oh", dijo con naturalidad, y no le reprochó. "¿Tomaste la

carta?" preguntó de nuevo.
"Sí", dijo, "tuve que volver dos veces. Lo tiré por el agujero del tejón..." De repente, tiró
hacia atrás las sábanas y se puso de pie en la cama, enorme con su camisón de franela clara. Era
el turno de Arrietty de tener miedo. Ella se volvió a medias, sus ojos en su rostro, y comenzó a
retroceder lentamente hacia la puerta. Pero él no la miró; estaba palpando detrás de un cuadro
en la pared. "Aquí está", dijo, sentándose de nuevo, y la cama crujió con fuerza.
"¡Pero no lo quiero de vuelta!" exclamó Arrietty, acercándose de nuevo. "¡Deberías haberlo
dejado allí! ¿Por qué lo trajiste de vuelta?"
Le dio la vuelta entre los dedos. "Él está escrito en él", dijo.
"Oh, por favor", gritó Arrietty emocionada, "¡enséñame!" Corrió hasta la cama y tiró
de la sábana. "¡Entonces están vivos! ¿Lo viste?"
"No", dijo, "la carta estaba allí, justo en el agujero donde la puse". Se inclinó hacia ella.
"Pero él está escrito en él. ¡Mira!"
Ella lanzó un rápido dardo y casi le arrebató la carta de sus grandes dedos, pero tuvo cuidado de
mantenerse fuera del alcance de su mano. Corrió con él hasta la puerta del salón de clases donde la luz,
aunque tenue, era un poco más brillante. "Es muy débil", dijo, sosteniéndolo cerca de sus ojos. "¿Con qué lo
habrá escrito? Me pregunto. Está todo en mayúsculas..." Ella se giró de repente. "¿Estás seguro de que no lo
escribiste?" ella preguntó.
"Por supuesto que no", comenzó. "Escribo minúsculas..." Pero ella había visto por su rostro
que decía la verdad y comenzó a deletrear las letras. "Te-doble l", dijo. "Cuéntale a antaño". Ella
buscó. "¿Antaño?" ella dijo.
"Sí", dijo el niño, "tu".
"¿Díselo a tu hormiga, hormiga?" dijo Arrietty. "¿Hormiga? ¿Mi hormiga?" El chico estaba en silencio,
esperando. "Hormiga Lu, ¡oh, tía Lupy!" Ella exclamo. "Él dice, escucha, esto es lo que dice: '¡Dile a tu tía Lupy que
venga a casa'!"

Había silencio. "Entonces díselo", dijo el niño después de un momento.

"¡Pero ella no está aquí!" exclamó Arrietty. "¡Ella nunca ha estado aquí! ¡Ni siquiera
recuerdo cómo era!"
"Mira", dijo el niño, mirando a través de la puerta, "¡alguien viene!"
Arrietty se dio la vuelta. No hubo tiempo para esconderse: era Pod, con la bolsa de préstamo
en una mano y el alfiler en la otra. Se paró en la puerta del salón de clases. Se quedó muy quieto,
recortado contra la luz del pasillo, su pequeña sombra cayendo tenuemente frente a él. Él la había
visto.
"Escuché tu voz", dijo, y hubo un terrible silencio en la forma en que habló, "justo
cuando salía de su habitación". Arrietty le devolvió la mirada, metiendo la carta en su
jersey. ¿Podía ver más allá de ella en la habitación en sombras? ¿Podía ver la forma
despeinada en la cama?
"Vamos a casa", dijo Pod, y se alejó.
 Capítulo catorce

Pod no habló hasta que llegaron a la sala de estar. Tampoco la miró. Había tenido que correr
detrás de él lo mejor que pudo. Él había ignorado sus esfuerzos por ayudarlo a cerrar las puertas,
pero una vez, cuando ella tropezó, esperó hasta que se levantó de nuevo, observándola, al
parecer, casi sin interés mientras se sacudía el polvo de las rodillas.
Se puso la cena y se apartó la plancha y Homily llegó corriendo desde la cocina,
sorprendida de verlos juntos.
Pod arrojó su bolsa de préstamo. Miró a su esposa. "¿Qué pasa?"
vaciló Homilía, mirando de uno a otro. "Ella estaba en la guardería",
dijo Pod en voz baja, "¡hablando con ese niño!"
Homily avanzó, con las manos entrelazadas temblorosamente contra su delantal, sus ojos asustados
moviéndose rápidamente de un lado a otro. "Oh, no-" ella respiró.
Pod se sentó. Se pasó una mano cansada por los ojos y la frente; su rostro parecía pesado
como un trozo de masa. "¿Ahora que?" él dijo.
Homily se quedó muy quieta, se inclinó sobre sus manos entrelazadas y miró a Arrietty.
"Oh, tú nunca—" susurró ella.
"Están asustados", se dio cuenta Arrietty; "No están enojados en absoluto, están muy,
muy asustados". Ella avanzó. "Está bien—" comenzó ella.
Homily se sentó de repente en el carrete de algodón; ella había comenzado a temblar. "Oh",
dijo ella, "¿qué vamos a hacer?" Empezó a mecerse, muy levemente, de un lado a otro.
"¡Oh, madre, no lo hagas!" suplicó Arrietty. "No es tan malo como eso. Realmente no lo es".
Palpó la parte delantera de su jersey; Al principio no pudo encontrar la carta, se le había deslizado
por el costado hacia atrás, pero al final la sacó, muy arrugada. "Mira", dijo, "aquí hay una carta del
tío Hendreary. Le escribí y el chico tomó la carta..."
"¡Tú le escribiste!" —exclamó Homily con una especie de chillido reprimido. "Oh",
gimió, y cerró los ojos, "¡lo que sea después! ¿Qué haremos?" y se abanicaba sin fuerzas con
su mano huesuda.
—Dale a tu madre un trago de agua, Arrietty —dijo Pod bruscamente. Arrietty lo trajo en una
cáscara de avellana recortada: había sido recortada en el extremo puntiagudo y tenía la forma de una copa
de brandy.
"¿Pero qué te hizo hacer tal cosa, Arrietty?" dijo Homily con más calma, dejando la
taza vacía sobre la mesa. "¿Qué te pasó?"
Así que Arrietty les contó que la habían "visto" ese día bajo el cerezo. Y cómo les
había ocultado no preocuparlos. Y lo que dijo el chico sobre "morir". Y cómo, más que
importante, qué imperativo parecía asegurarse de que los Hendreary estuvieran vivos.
"Entiéndelo", suplicó Arrietty, "¡por favor, entiéndelo! ¡Estoy tratando de salvar la carrera!"

"¡Las expresiones que usa!" dijo Homilía a Pod en voz baja, no sin orgullo.
Pero Pod no escuchaba. "¡Salva la carrera!" repitió sombríamente. "Son las personas como tú, mi niña,
que hacen las cosas repentinamente sin respeto por la tradición, las que acabarán con nosotros los Prestatarios
de una vez por todas. ¿No ves lo que has hecho?"

Arrietty se encontró con sus ojos acusadores. "Sí", dijo vacilante, "me he... me he puesto en contacto con
los únicos que quedan vivos. De modo que", continuó con valentía, "a partir de ahora todos podemos permanecer
juntos..."

"¡Todos manténganse juntos!" Pod repitió enojado. "¿Crees que el lote de Hendreary alguna vez
venir a vivir aquí? ¿Te imaginas a tu madre emigrando a un tejón, a dos campos de
distancia, al aire libre y sin agua caliente?
"¡Nunca!" —exclamó Homilía con una voz plena y rica que hizo que ambos se volvieran y la miraran.

-O ves a tu madre caminando por dos campos y un jardín -prosiguió Pod-, dos campos
llenos de cuervos y vacas y caballos y todo eso, para tomar una taza de té con tu tía Lupy, a quien
nunca le gustó mucho. Pero espere", dijo mientras Arrietty intentaba hablar, "ese no es el punto,
en lo que respecta a todo eso, estamos donde estábamos, el punto", continuó, inclinándose hacia
adelante y hablando con gran solemnidad, "es esto: ¡ese chico sabe ahora dónde vivimos!"

"Oh, no", dijo Arrietty, "nunca le dije eso. Yo-"

"Le dijiste", interrumpió Pod, "lo de la explosión de la tubería de la cocina; le dijiste cómo
todas nuestras cosas se arrastraron hasta la rejilla". Él se recostó de nuevo mirándola. "Sólo tiene
que pensar", señaló. Arrietty guardó silencio y Pod continuó: "Eso es algo que nunca antes había
sucedido, nunca, en toda la larga historia de los Prestatarios. Los Prestatarios han sido 'vistos', sí;
los Prestatarios han sido atrapados, tal vez, pero ningún ser humano ha Nunca he sabido dónde
vivía un Prestatario. Estamos en un peligro muy grave, Arrietty, y tú nos has puesto allí. Y eso es
un hecho.
"Oh, Pod", gimió Homily, "no asustes al niño".
"No, homilía", dijo Pod más suavemente, "¡mi pobre niña! No quiero asustar a
nadie, pero esto es serio. ¿ir?"

—No en casa de Hendreary —gritó Homily—, ¡allí no, Pod! Nunca podría compartir una cocina
con Lupy...
"No", estuvo de acuerdo Pod, "no a Hendreary's. ¿Y no ves por qué? ¡El chico
también lo sabe!"
"¡Vaya!" gritó Homilía con verdadera consternación.

"Sí", dijo Pod, "un par de terriers inteligentes o un hurón bien entrenado y ese sería el final de
ese lote".
"Oh, Pod..." dijo Homily y empezó a temblar de nuevo. La idea de vivir en un conjunto de
tejones había sido bastante mala, pero la idea de no tener ni siquiera eso a donde ir parecía casi
peor. "Y me atrevo a decir que podría haberlo hecho bien al final", dijo, "siempre que viviéramos
bastante separados..."
"Bueno, no es bueno pensar en eso ahora", dijo Pod. Se volvió hacia Arrietty: "¿Qué
dice tu tío Hendreary en su carta?"
"Sí", exclamó Homily, "¿dónde está esta carta?"
"No dice mucho", dijo Arrietty, pasando el papel; "solo dice 'Dile a tu tía Lupy que
vuelva a casa'".
"¿Qué?" exclamó Homilía agudamente, mirando la carta al revés. "¿Volver a casa? ¿Qué
puede querer decir?"
"Quiere decir", dijo Pod, "que Lupy debe haber salido para venir aquí y que nunca
llegó".
"¿Partir para venir aquí?" Homilía repetida. "¿Pero cuando?"
"¿Cómo debería saberlo?" dijo Pod.
"No dice cuándo", dijo Arrietty.
"Pero", exclamó Homily, "¡podría haber sido hace semanas!"
"Podría", dijo Pod. De todos modos, el tiempo suficiente para que él la quiera de vuelta.
 "¡Oh", exclamó Homilía, "todos esos pobres niños!"
"Están creciendo ahora", dijo Pod.
"¡Pero algo debe haberle pasado a ella!" exclamó Homilía.
"Sí", dijo Pod. Se volvió hacia Arrietty. "¿Ves lo que quiero decir, Arrietty, sobre esos
campos?"
"Oh, Pod", dijo Homily, con los ojos llenos de lágrimas, "¡Supongo que ninguno de nosotros volverá a ver
a la pobre Lupy!"

"Bueno, no lo habríamos hecho de todos modos", dijo Pod.

"Pod", dijo Homily sobriamente, "Estoy asustado. Todo parece estar sucediendo a
la vez. ¿Qué vamos a hacer?"
"Bueno", dijo Pod, "no hay nada que podamos hacer esta noche. Eso es seguro. Pero
cena un poco y descansa bien". Él se puso de pie.
"Oh, Arrietty", se lamentó Homily de repente, "¡tú, niña malvada y traviesa! ¿Cómo pudiste ir y
empezar todo esto? ¿Cómo pudiste ir y hablar con un frijol humano? Si tan solo..."
"Fui 'visto'", exclamó Arrietty. “No pude evitar ser 'visto'. Papá fue 'visto'. yo no
Piensa que todo es tan horrible como intentas hacerlo. No creo que los frijoles humanos sean tan
malos—"
"Son malos y son buenos", dijo Pod; "Son honestos y son ingeniosos, es lo que se necesita
en este momento. Y los animales, si pudieran hablar, dirían lo mismo. Manténgase alejado de
ellos, eso es lo que siempre me han dicho. No importa lo que te prometen. Ningún bien nunca
vino realmente a nadie de ningún ser humano ".
 Capítulo quince

Esa noche, mientras Arrietty yacía erguida e inmóvil bajo el techo de su caja de puros, Homily y Pod
hablaron durante horas. Hablaron en la sala de estar, hablaron en la cocina y luego, mucho después,
los escuchó hablar en su dormitorio. Escuchó cajones cerrarse y abrirse, puertas crujiendo y cajas
siendo sacadas de debajo de las camas. "¿Qué están haciendo?" Ella se preguntó. "¿Qué pasará
después?" Muy quieta, yacía en su mullida cama pequeña con sus pertenencias familiares a su
alrededor: su vista del puerto de Río de sello postal; su cerdo de plata de un brazalete de dijes; su
anillo de turquesas que a veces, por diversión, llevaba a modo de corona, y, lo más querido de todo,
sus damas flotantes con las trompetas doradas, resonando sobre su apacible pueblo. Ella no quería
perderlos, se dio cuenta de repente, acostada recta y quieta en la cama, pero tener todas las demás
cosas también, aventura y seguridad mezcladas, eso es lo que ella quería. Y eso (le decían los inquietos
ahorcamientos y susurros) es justo lo que no podías hacer.

Dio la casualidad de que Homily solo estaba inquieto: abriendo cajones y cerrándolos,
incapaz de estarse quieto. Y acabó, cuando Pod ya estaba en la cama, decidiendo rizarse el pelo.
—Ahora, Homilía —protestó Pod con cansancio, tendido en su camisón—, realmente no hay
motivo para eso. ¿Quién te va a ver?
"Eso es todo", exclamó Homily, buscando en un cajón sus trapos rizados; "En
tiempos como estos, uno nunca sabe. No me van a atrapar", dijo irritada, volteando el
cajón y recogiendo el contenido derramado, "¡con mi cabello así!"
Por fin llegó a la cama, luciendo puntiaguda, como un golliwog descolorido, y Pod, con un suspiro,
finalmente se dio la vuelta y cerró los ojos.
La homilía se quedó largo tiempo mirando la lámpara de aceite; era la tapa plateada de un
frasco de perfume con una pequeña mecha flotante. No se sentía dispuesta, por alguna razón, a
apagarlo. Había movimientos arriba en la cocina y era tarde para movimientos (la familia debería
estar dormida) y los rulos abultados presionaban incómodamente contra su cuello. Observó, tal
como lo había hecho Arrietty, la habitación familiar (demasiado llena, se dio cuenta, con bolsitas y
cajas y armarios improvisados) y pensó: "¿Y ahora qué? Tal vez no pase nada después de todo; tal
vez la niña tenga razón, y estamos armando mucho alboroto por nada muy importante; este
chico, al fin y al cabo, no es más que un invitado; tal vez —pensó Homilía— se vaya de nuevo muy
pronto, y eso —se dijo a sí misma—. somnoliento, "será eso".
Más tarde (como se dio cuenta después) debió haberse quedado dormida porque parecía que
estaba cruzando el Beck de Parkin; era de noche y soplaba el viento y el campo parecía muy empinado; ella
estaba trepando por él, a lo largo de la cresta junto a la tubería de gas, resbalando y cayendo en la hierba
mojada. Los árboles, le pareció a Homily, estaban trillando y chocando, sus ramas ondeando y aserrando
contra el cielo. Entonces (como ella les dijo muchas semanas después) hubo un sonido de astillas de
madera...
Y Homilía se despertó. Volvió a ver la habitación y la lámpara de aceite parpadeando, pero
supo de inmediato que había algo diferente: había una extraña corriente de aire y tenía la boca
seca y llena de arena. Luego miró hacia tu techo: "¡Pod!" ella gritó, agarrando su hombro.

Pod se dio la vuelta y se sentó. Ambos miraron al techo: toda la superficie estaba en una
pendiente pronunciada y un lado se había desprendido de la pared (eso era lo que había causado la
corriente de aire) y había bajado a la habitación, a una pulgada del pie de la cama. De la cama
sobresalía un objeto curioso: una enorme barra de acero gris con un borde aplanado y brillante.
"Es un destornillador", dijo Pod.
Lo miraron, fascinados, incapaces de moverse, y por un momento todo quedó en silencio. Luego,
lentamente, el enorme: objeto se balanceó hacia arriba hasta que el borde afilado quedó contra su techo y
Homilía escuchó un rasguño en el piso de arriba y un repentino jadeo humano. "Oh, mis rodillas",
exclamó Homily, "oh, mi sensación..." mientras, con una llave astillada, todo el techo voló y cayó con un
estrépito, en algún lugar fuera de la vista.
Homilía gritó entonces. Pero esta vez fue un grito de verdad, fuerte, estridente y sonoro;
casi pareció calmarse en su grito, mientras sus ojos miraban, medio interesados, al espacio vacío
e iluminado. Se dio cuenta de que había otro techo, muy por encima de ellos, más alto, al parecer,
que el cielo; de él colgaba un jamón y dos ristras de cebollas. Arrietty apareció en la puerta,
asustada y temblando, agarrando su camisón. Y Pod palmeó la espalda de Homily. "He hecho",
dijo, "es suficiente", y Homily, de repente, se quedó en silencio.
Un gran rostro apareció entonces entre ellos y aquella lejana altura. Oscilaba sobre
ellos, sonriente y terrible: se hizo el silencio y Homily se sentó de golpe, con la boca abierta.
"¿Esa es tu madre?" preguntó una voz sorprendida después de un momento, y Arrietty desde
la puerta susurró: "Sí".
era el chico
Pod se levantó de la cama y se quedó junto a ella, temblando en su camisón. "Vamos", le dijo a
Homily, "¡no puedes quedarte ahí!"
Pero Homilía podría. Llevaba puesto su viejo camisón con el parche en la espalda y
nada la iba a mover. Una ira lenta se elevaba en Homilía: la habían pillado con los rulos;
Pod le había levantado la mano; y recordó que, en medio de la confusión general y por
una vez en su vida, había dejado el lavado de la cena para la mañana, y allí estaría, sobre
la mesa de la cocina, ¡a la vista de todo el mundo!
Miró al chico, después de todo, solo era un niño. "¡Ponerlo de nuevo!" ella dijo,
"¡devuélvelo de una vez!" Sus ojos brillaron y sus rulos parecieron temblar.
Entonces se arrodilló, pero Homily no se inmutó cuando el gran rostro se acercó
lentamente. Vio su labio inferior, rosado y lleno, como una enorme exageración del de Arrietty, y
lo vio tambalearse ligeramente. "Pero tengo algo para ti", dijo.
La expresión de Homily no cambió y Arrietty gritó desde su lugar en la puerta:
"¿Qué pasa?"
El niño se estiró detrás de él y con mucho cuidado, con cuidado de mantenerlo en posición
vertical, sostuvo un objeto de madera sobre sus cabezas. "Es esto", dijo, y con mucho cuidado, con la
lengua fuera y respirando con dificultad, bajó el objeto lentamente en su agujero: era un tocador de
muñecas, completo con platos. Tenía dos cajones y un armario debajo; ajustó su posición a los pies de
la cama de Homily. Arrietty corrió alrededor para ver mejor.
"Oh", gritó extasiada. "¡Madre, mira!"
Homily lanzó una mirada al tocador —era de roble oscuro y los platos estaban pintados a mano
— y luego volvió a apartar rápidamente la mirada. "Sí", dijo con frialdad, "es muy agradable".
Hubo un breve silencio que nadie supo romper.
—El armario se abre de verdad —dijo el niño al fin, y la gran mano descendió entre
todos ellos, oliendo a jabón de baño. Arrietty se aplastó contra la pared y Pod exclamó
nervioso: "¡Ahora bien!"
"Sí", estuvo de acuerdo Homilía después de un momento, "Ya veo que sí".

Pod respiró hondo, un suspiro de alivio cuando la mano retrocedió.

"Ya está, Homilía", dijo apaciguadoramente, "¡siempre has querido algo así!"
"Sí", dijo Homily, todavía sentada muy erguida, con las manos entrelazadas en su regazo.
"Muchas gracias. Y ahora", prosiguió con frialdad, "¿podría volver a poner el techo?"
"Espera un minuto", suplicó el niño. Volvió a estirar la mano detrás de él; otra vez la
mano bajó; y allí, al lado de la cómoda, donde apenas había sitio para ella, había una muy
silla de muñeca pequeña; era una silla victoriana, tapizada en terciopelo rojo. "¡Vaya!" Arrietty volvió a
exclamar y Pod dijo tímidamente: "Casi me queda bien, eso sería".
"Pruébalo", le rogó el chico, y Pod le lanzó una mirada nerviosa. "¡Seguir!" —dijo Arrietty, y Pod
se sentó, en camisón, mostrando los pies descalzos. "Eso es agradable", dijo después de un momento.

—Iría junto al fuego de la sala de estar —exclamó Arrietty—. "¡Se vería hermoso en papel
secante rojo!"
"Vamos a intentarlo", dijo el niño, y la mano volvió a bajar. Pod saltó justo a tiempo para
estabilizar la cómoda cuando la silla de terciopelo rojo fue apartada por encima de su cabeza y
colocada presumiblemente en la habitación contigua. Arrietty salió corriendo por la puerta y recorrió el
pasillo para ver. "Oh", llamó a sus padres, "vengan y vean. ¡Es encantador!"
Pero Pod y Homily no se movieron. El chico estaba inclinado sobre ellos, respirando con
dificultad, y podían ver los botones centrales de su camisón. Parecía estar examinando la habitación
del fondo.
¿Qué guardas en ese pote de mostaza? preguntó.
"Carbón", dijo la voz de Arrietty. "Y ayudé a tomar prestada esta alfombra nueva. Aquí está
el reloj del que te hablé, y las fotos..."
"Podría conseguirte algunas estampillas mejores que esas", dijo el niño. "Tengo algunos de
jubileo con el Taj Mahal".
"Mira", volvió a gritar la voz de Arrietty, y Pod tomó la mano de Homily, "estos son mis
libros..."
Homily agarró a Pod cuando la gran mano descendió una vez más en dirección a Arrietty.
"Silencio", susurró; "Siéntate quieto..." El chico, al parecer, estaba tocando los libros.
"¿Cómo se llaman?" preguntó, y Arrietty recitó los nombres. "Pod",
susurró Homily, "voy a gritar..."
"No", susurró Pod. "No debes hacerlo. No otra
vez". "Lo siento venir", dijo Homily.
Pod parecía preocupado. "Contenga la respiración", dijo, "y cuente hasta
diez". El niño le estaba diciendo a Arrietty: "¿Por qué no pudiste leerme
esos?" "Bueno, podría", dijo Arrietty, "pero prefiero leer algo nuevo". "Pero
nunca vienes", se quejó el niño.
"Lo sé", dijo Arrietty, "pero lo haré".
"Pod", susurró Homily, "¿escuchaste eso? ¿Escuchaste lo que ella dijo?" —
Sí, sí —susurró Pod; "callar-"
"¿Quieres ver los almacenes?" Arrietty sugirió lo siguiente y Homily se llevó una mano
a la boca como para sofocar un grito.
Pod miró al chico. "Oye", llamó, tratando de llamar su atención. El chico miró hacia
abajo. "Vuelve a colocar el techo ahora", le rogó Pod, tratando de sonar práctico y razonable;
"nos estamos enfriando".
"Está bien", asintió el niño, pero pareció vacilar: extendió la mano por encima de ellos para
tomar el trozo de tabla que formaba su techo. "¿Debería clavarte?" preguntó, y lo vieron levantar
el martillo; se balanceaba sobre ellos, con un aspecto muy peligroso.
"Por supuesto que nos atraparán", dijo Pod irritado.

"Quiero decir", dijo el niño, "tengo algunas cosas más arriba..."

 Pod parecía inseguro y Homily le dio un codazo. "Pregúntale", susurró ella, "¿qué tipo de
cosas?"
"¿Qué tierra de cosas?" preguntó Pod.
"Cosas de una vieja casa de muñecas que hay en el estante superior del armario junto a la
chimenea en el salón de clases".
"Nunca he visto una casa de muñecas", dijo Pod.
"Bueno, está en el armario", dijo el niño, "justo en el techo; no puedes verlo, tienes que
trepar a los estantes inferiores para llegar a él".
"¿Qué tipo de cosas hay en la casa de muñecas?" preguntó Arrietty desde la sesión
habitación.

"Oh, todo", le dijo el niño; "alfombras y tapetes y camas con colchones, y hay un pájaro
en una jaula, no uno real, por supuesto, y sartenes y mesas y cinco sillas doradas y una olla
con una palma dentro, un plato de tartas de yeso y un imitación pierna de cordero
—"
Homilía se inclinó hacia Pod. "Dile que nos sujete ligeramente", susurró. Pod la miró
fijamente y ella asintió vigorosamente, juntando las manos.
Pod se volvió hacia el chico. "Está bien", dijo, "nos clavas. Pero ligeramente, si entiendes lo que
quiero decir. Solo un toque o dos aquí y allá..."
 Capítulo dieciséis

Luego comenzó una fase curiosa en sus vidas: los préstamos más allá de todos los sueños de
préstamos, una edad de oro. Cada noche se abría el suelo y aparecían tesoros: una auténtica alfombra
para la sala de estar, un diminuto cubo de carbón, un diminuto sofá rígido con cojines de damasco,
una cama de matrimonio con un almohadón redondo, una individual ídem con un colchón a rayas,
enmarcado cuadros en lugar de sellos, una estufa de cocina que no funcionaba pero que se veía
"encantadora" en la cocina; había mesas ovaladas y mesas cuadradas y un pequeño escritorio con un
cajón; había dos armarios de madera de arce (uno con espejo) y una cómoda con patas curvas. Homily
no solo se acostumbró a que el techo se desprendiera, sino que incluso llegó a sugerirle a Pod que
colocara el tablero sobre bisagras. "Es solo el martilleo lo que no me importa", explicó; "

Cuando el chico les trajo un piano de cola, Homily le rogó a Pod que construyera un
salón. "Al lado de la sala de estar", dijo, "y podríamos mover los almacenes más abajo.
Entonces podríamos tener esas sillas doradas de las que habla y la palma en una olla..." Pod,
sin embargo, estaba un poco cansado de quitar los muebles. ; anhelaba las tardes tranquilas
cuando por fin pudiera dormitar junto al fuego en su nueva silla de terciopelo rojo. Apenas
había puesto una cómoda en un lugar cuando Homilía, entrando y saliendo por la puerta
— "para obtener el efecto"—lo hizo "probarlo" en otro lugar. Y todas las noches, aproximadamente a
su hora habitual de acostarse, el techo se levantaba y llegaban más cosas. Pero Homily fue incansable;
de ojos brillantes y mejillas rosadas, después de un largo día de tira y afloja, todavía no dejaba nada
hasta la mañana. "Vamos a intentarlo", suplicaba, levantando un extremo del aparador de una muñeca
grande, para que Pod tuviera que levantar el otro; "¡No tomará un minuto!" Pero, como bien sabía Pod,
en realidad pasarían varias horas antes de que, despeinados y doloridos, finalmente se acostaran.
Incluso entonces, Homily a veces saltaba "para echar un último vistazo".
Mientras tanto, en pago de estas riquezas, Arrietty le leía al niño todas las tardes en la
hierba alta más allá del cerezo. Él se acostaría boca arriba y ella se pararía junto a su hombro
y le diría cuándo pasar la página. Fueron días felices para recordar después, con el cielo azul
más allá de las ramas de los cerezos, la hierba moviéndose suavemente y la gran oreja del
niño escuchando a su lado. Llegó a conocer muy bien esa oreja, con sus curvas y sombras y
sus rosas y dorados iluminados por el sol. A veces, cuando se volvía más atrevida, se apoyaba
en su hombro. Él estaba muy quieto mientras ella le leía y siempre agradecido. Qué mundos
explorarían juntos, mundos extraños para Arrietty. Aprendió mucho y algunas de las cosas
que aprendió fueron difíciles de aceptar. Se le hizo comprender de una vez por todas que
esta tierra en la que vivían dando vueltas en el espacio no giraba, como ella había creído, por
causa de la gente pequeña. "Tampoco para la gente grande", le recordó al niño cuando vio su
sonrisa secreta.
En el fresco de la tarde, Pod vendría a buscarla, un Pod bastante cansado, desaliñado y
polvoriento, para llevarla a tomar el té. Y en casa habría una homilía emocionada y delicias
frescas por descubrir. "¡Cierra tus ojos!" Homilía lloraría. "¡Ahora ábrelos!" y Arrietty, en un
sueño de alegría, vería transformada su casa. Hubo todo tipo de sorpresas, incluso, un día,
cortinas de encaje en la reja, atadas con una cuerda rosa.
Su única tristeza era que no había nadie allí para verlos: ¡ni visitantes, ni visitantes
casuales, ni gritos de admiración ni miradas envidiosas! ¿Qué no habría dado Homily por un
Overmantel o un Clavicordio? Incluso un Rain-Barrel hubiera sido mejor que nadie. "Escribe a tu
tío Hendreary", sugirió Homily, "y cuéntaselo. ¡Una carta larga y agradable, y no te olvides de
nada!". Arrietty comenzó la carta en el reverso de uno de los trozos de papel secante desechados,
pero mientras la escribía se convirtió en una lista aburrida, demasiado larga, como un catálogo de
venta o el inventario de una casa para alquilar; tenía que seguir saltando para contar cucharas o
buscar palabras en el diccionario, y al cabo de un rato se acostaba
a un lado: había tantas otras cosas que hacer, tantos libros nuevos que leer, y tanto, ahora, de lo
que podía hablar con el chico.
"Ha estado enfermo", les dijo a su madre ya su padre; "Ha estado aquí por la tranquilidad y
el aire del campo. Pero pronto volverá a la India. ¿Sabías", preguntó la asombrada Homilía, "que
la noche del Ártico dura seis meses, y que la distancia entre los dos polos es menor que el que hay
entre los dos extremos de un diámetro trazado a través del ecuador?
Sí, fueron días felices y todo habría ido bien, como dijo Pod después, si
se habían limitado a pedir prestado de la casa de muñecas. Nadie en el hogar humano
parecía recordar que estaba allí y, en consecuencia, no se perdió nada. El salón, sin embargo,
no podía dejar de ser una tentación: tan poco se usaba hoy en día; había tantas mesas de
baratijas que habían estado fuera del alcance de Pod, y el chico, por supuesto, podía girar la
llave en las puertas de cristal del armario.
El violín de plata les trajo primero y luego el arpa de plata; no superaba el hombro
de Pod y Pod lo colgó de crin de caballo del sofá del salón de día. "Una conversación
musical, ¡eso es lo que podríamos tener!" —exclamó la exultante Homilía mientras
Arrietty tocaba una nota diminuta y desafinada en una cuerda de crin de caballo—. -¡Si al
menos -prosiguió con fervor juntando las manos- tu padre empezara en el salón! (Hoy en
día se rizaba el pelo casi todas las noches y, como la casa era más o menos lisa, de vez en
cuando se cambiaba para la cena y se ponía un vestido de satén; le colgaba como un
saco, pero Homily lo llamó "griego".) "Nos vendría bien tu techo pintado —le explicó a
Arrietty—, y hay bastantes de esos ladrillos de construcción de juguete para hacer un
piso de parquet.
Incluso la tía abuela Sophy, que se encontraba arriba en la grandeza desordenada de su dormitorio,
parecía distantemente afectada por un espíritu de esfuerzo que parecía fluir, en alegres verticilos y
remolinos, alrededor de la sobria y vieja casa. Varias veces últimamente, cuando Pod iba a su habitación, la
había encontrado fuera de la cama. Iba allí ahora no para pedir prestado, sino para descansar: la habitación,
casi se podría decir, se había convertido en su club; un lugar al que podía ir "para alejarse de las cosas". Pod
estaba un poco irritado por sus riquezas; nunca había visualizado, ni en sus sueños más locos, un préstamo
como este. La homilía, sintió, debería llamar a un alto; seguramente, ahora, su hogar era lo suficientemente
grande; esas cajas de rapé enjoyadas y miniaturas con incrustaciones de diamantes, esos neceseres de
filigrana y estatuillas de Dresde —todo, como él sabía, del gabinete del salón— no eran realmente
necesarios: ¿De qué servía una pastora casi tan alta como Arrietty o un apagavelas descomunal? Sentado
junto al guardabarros, donde podía calentarse las manos junto al fuego, observaba a la tía Sophy cojear
lentamente por la habitación con sus dos bastones. "Ella estará abajo pronto, no me extrañaría", pensó con
tristeza, sin apenas escuchar su historia contada a menudo sobre un almuerzo real a bordo de un yate ruso,
"entonces ella extrañará estas cosas..."

Sin embargo, no fue la tía Sophy quien los echó de menos primero. Era la Sra. Driver. La señora
Driver nunca había olvidado el problema de Rosa Pickhatchet. No había sido, en ese momento, fácil señalar
la culpabilidad. Incluso Crampfurl se había sentido bajo sospecha. "De ahora en adelante", había dicho la
Sra. Driver, "me las arreglaré sola. No más doncellas extrañas en esta casa, ¡no si tengo que quedarme sola!"
Una gota de Madeira por aquí, un par de medias viejas por allá, un pañuelo más o menos, un chaleco
extraño o un par de guantes de vez en cuando: todo eso, pensó la señora Driver, era diferente; estos
estaban dentro de sus derechos. Pero las chucherías del armario del salón... ¡Eso, se dijo a sí misma con
gravedad, mirando los estantes vacíos, era una historia completamente diferente!
Se sintió engañada. De pie allí, en ese fatídico día, bajo el sol primaveral, con el plumero en la
mano, sus pequeños ojos negros se habían convertido en rendijas de ira y astucia. Era, calculó, como si
alguien, sospechando su deshonestidad, estuviera tratando de atraparla. Pero quien podría ser?
¿Campfurl? ¿Ese chico? ¿El hombre que vino a dar cuerda a los relojes? Estas cosas habían ido
desapareciendo poco a poco, una a una: era alguien, de eso estaba segura, quien
conocía la casa y alguien que le deseaba el mal. ¿Podría, se preguntó de repente, ser la
propia anciana? La anciana había estado fuera de la cama últimamente y paseaba por su
habitación. ¿No podría haber bajado por la noche, hurgando con su bastón, husmeando y
espiando? (La Sra. Driver recordó de repente la botella de Madeira vacía y los dos vasos
que, con tanta frecuencia, se dejaban sobre la mesa de la cocina.) Ah, pensó la Sra. ella se
reiría a carcajadas, de nuevo arriba entre sus almohadas, observando y esperando a que
la Sra. Driver informara de la pérdida? "¿Todo bien abajo, Chofer?", eso es lo que ella
siempre decía y miraba a la Sra. Chofer de soslayo con esos ojos malvados y viejos suyos.
"¡No me extrañaría de ella!" La Sra. Driver exclamó en voz alta, agarrando su plumero
como si fuera un garrote. —Y un simpático y alegre Andrew que parecería si la
sorprendiera— arrastrándose por las habitaciones de la planta baja en medio de la
noche. De acuerdo, milady —murmuró la señora Driver con gravedad—. -¡Dos pueden
jugar a ese juego!"
 Capítulo Diecisiete

La señora Driver estuvo corta con Crampfurl esa noche; ella no se sentaba a beber con él
como de costumbre, sino que vagaba por la cocina, mirándolo de soslayo de vez en cuando
con el rabillo del ojo. Parecía inquieto, y en realidad lo estaba: había una especie de amenaza
en su silencio, algo oculto que nadie podía ignorar. Incluso la tía Sophy lo había sentido
cuando la señora Driver trajo su vino; lo oyó en el tintineo de la licorera contra el vaso cuando
la señora Driver dejó la bandeja y en el repiqueteo de los anillos de madera cuando la señora
Driver corrió las cortinas; estaba en el temblor de las tablas del piso cuando la Sra. Driver
cruzó la habitación y en el clic del pestillo cuando la Sra. Driver cerró la puerta. "¿Qué le pasa
ahora?" La tía Sophy se preguntó vagamente mientras con delicadeza, sin avidez, servía el
primer vaso.
El chico también lo había sentido. Por la forma en que la Sra. Driver lo había mirado
mientras estaba sentado encorvado en el baño; por la forma en que enjabonó la esponja y la
forma en que dijo: "¡Y ahora!" Lo había frotado lentamente, con una firmeza cuidadosa y enojada,
y durante todo el tiempo del baño no dijo una palabra. Cuando él estaba en la cama, ella había
revisado todas sus cosas, mirando en los armarios y abriendo los cajones. Había sacado su maleta
de debajo del armario y había encontrado su querido topo muerto y su montón de terrones de
azúcar y su mejor cuchillo para patatas. Pero incluso entonces ella no había hablado. Había tirado
el topo a la papelera y había hecho ruidos de enfado con la lengua; se guardó el cuchillo para
patatas y todos los terrones de azúcar. Ella lo había mirado un momento antes de bajar el nivel
del gas; una mirada extraña, más perpleja que acusadora.
La señora Driver dormía encima de la trascocina. Ella tenía su propia escalera trasera. Esa
noche no se desnudó. Puso el despertador para la medianoche y lo puso, donde el tictac no la
molestara, fuera de su puerta; se desabrochó los zapatos apretados y se arrastró, gruñendo un
poco, bajo el edredón. Apenas había "cerrado los ojos" (como le dijo a Crampfurl después) cuando
el reloj sonó, parloteando y traqueteando sobre sus cuatro delgadas patas sobre las tablas
desnudas del pasillo. La Sra. Driver se levantó de la cama y se dirigió a tientas a la puerta.
"¡Silenciar!" le dijo al reloj mientras buscaba el pestillo, "¡Cállate!" y lo apretó contra su pecho. Se
quedó allí, con los pies enfundados en medias, al final de las escaleras de la trascocina: algo, al
parecer, había parpadeado debajo, un indicio de luz. Sra. El conductor se asomó por la oscura
curva de la estrecha escalera. Sí, allí estaba otra vez: ¡un aleteo de polilla! Luz de una vela
¡Eso es lo que era! Una vela en movimiento, más allá de las escaleras, más allá de la trascocina, en algún lugar
dentro de la cocina.

Muelle en mano, la Sra. Driver bajó las escaleras crujiendo con sus pies enfundados en medias, jadeando un poco por
su entusiasmo. Pareció un suspiro en la oscuridad, un eco de movimiento. Y a la señora Driver, allí de pie sobre las frías losas de
piedra de la cocina, le pareció que ese sonido que apenas era un sonido solo podía significar una cosa: el suave balanceo de la
puerta de paño verde, esa puerta que conducía al exterior. la cocina en el salón principal más allá. Apresuradamente, la Sra.
Driver entró a tientas en la cocina y buscó fósforos a lo largo de la repisa sobre la estufa; tiró un pimentero y una bolsa de papel
con clavos, y mirando rápidamente hacia abajo vio un filamento de luz; lo vio en el segundo antes de encender una cerilla: un
hilo de luz, parecía, en el suelo junto a sus pies; corría en forma oblonga, delineando un cuadrado tosco. Sra. Driver jadeó y
encendió el gas y la habitación dio un brinco a su alrededor: ella miró rápidamente hacia la puerta de paño; a sus ojos
sobresaltados le pareció un temblor de movimiento, como si acabara de girar; corrió hacia él y lo empujó para abrirlo, pero el
pasaje más allá estaba silencioso y oscuro, sin sombras parpadeantes ni sonido de pasos lejanos. Dejó que la puerta volviera a
caer y la observó mientras se volvía a abrir lentamente, con pesar, sujeta por su pesado resorte. Sí, ése era el sonido que había
oído en la trascocina, ese susurro susurrante, como una inhalación. Dejó que la puerta volviera a caer y la observó mientras se
volvía a abrir lentamente, con pesar, sujeta por su pesado resorte. Sí, ése era el sonido que había oído en la trascocina, ese
susurro susurrante, como una inhalación. Dejó que la puerta volviera a caer y la observó mientras se volvía a abrir lentamente,
con pesar, sujeta por su pesado resorte. Sí, ése era el sonido que había oído en la trascocina, ese susurro susurrante, como una
inhalación.
 Con cautela, agarrándose las faldas, la señora Driver se acercó a la estufa. Un objeto
yacía allí, algo rosado, en el suelo junto al tablón. Ah, se dio cuenta, de esa tabla, ¡de ahí
había venido la luz! Vaciló y miró alrededor de la cocina: todo lo demás parecía normal y
tal como lo había dejado: los platos en la cómoda, las cacerolas en la pared y la hilera de
paños de cocina colgando simétricamente de su cuerda sobre la estufa. El objeto rosado,
vio ahora, era un cachoubox en forma de corazón, uno que ella conocía bien, de la
bandeja de cristal junto a la chimenea en el salón. Ella lo recogió; era de esmalte y oro y
estaba engastado con diminutos brillantes. —Bueno, yo... —empezó, y, agachándose
rápidamente con un repentino movimiento de enfado, tiró hacia atrás el trozo de suelo.

Y luego chilló, alto y largo. Vio movimiento: ¡una carrera, un trepar, un aleteo!
Escuchó un chirrido, un parloteo y un jadeo. Parecían personitas, con manos y pies... y
bocas abiertas. Eso es lo que parecían... ¡pero no podían ser eso, por supuesto! Corriendo
por aquí, por allá y por todas partes. "¡Ay! ¡Ay! ¡Ay!" ella chilló y buscó a tientas detrás de
ella una silla. Se subió a él y se tambaleó debajo de ella y trepó, todavía chillando, de la
silla a la mesa...
Y allí se quedó, abandonada, llorando y jadeando, y pidiendo ayuda, hasta que, al parecer,
después de horas, hubo un traqueteo en la puerta de la trascocina. Era Crampfurl, despertado
por fin por la luz y el ruido. "¿Qué es?" él llamó. "¡Déjame entrar!" Pero la Sra. Driver no se
levantaba de la mesa. "¡Un nido! ¡Un nido!" ella gritó. "¡Vivo y chillando!"
Crampfurl arrojó todo su peso contra la puerta y abrió la cerradura. Llegó tambaleándose,
ligeramente aturdido, a la cocina, con los pantalones de pana sobre el camisón. "¿Dónde?" —
gritó, con los ojos muy abiertos bajo su cabello despeinado. ¿Qué clase de nido?
La señora Driver, todavía sollozando de miedo, señaló el suelo. Crampfurl se acercó a su
manera lenta y deliberada y miró hacia abajo. Vio un agujero en el suelo, revestido y atestado de
objetos pequeños, juguetes de niños, parecían, pedazos de basura, eso era todo. "No es nada",
dijo después de un momento; "Es ese chico, eso es lo que es". Removió el contenido con el pie y
todos los tabiques se derrumbaron. "No hay nada vivo allí".
"Pero los vi, te lo digo", jadeó la Sra. Driver, "personas pequeñas como con manos, o
ratones disfrazados..."
Crampfurl se quedó mirando el agujero. "¿Ratones disfrazados?" repitió con incertidumbre.

—Cientos de ellos —prosiguió la señora Driver—, corriendo y chillando. Los vi,

¡decirte!"
—Bueno, ahora no hay nada allí —dijo Crampfurl, y dio una última vuelta con la
bota.
"Entonces se han escapado", gritó, "bajo el suelo... dentro de las paredes... el lugar
está vivo con ellos".
—Bueno —dijo Crampfurl impasible—, tal vez. Pero si me preguntas, creo que es ese
chico donde esconde cosas. Su ojo se iluminó y cayó sobre una rodilla. No debería
preguntarme dónde tiene al hurón.
"Escuche", gritó la Sra. Driver, y había una nota de desesperación en su voz, "usted tiene
escuchar. Este no era un niño y no era un hurón. —Se agarró al respaldo de la silla y se
dejó caer torpemente en el suelo; llegó junto a él hasta el borde del agujero—. Tenían
manos y caras, Te digo. Mira", dijo, señalando, "¿ves eso? es una cama Y ahora que lo
pienso, uno de ellos estaba dentro".
Ahora que lo piensas dijo Crampfurl.
—Sí —prosiguió la señora Driver con firmeza—, y se me ocurre otra cosa.
¿Recuerdas a esa chica, Rosa Pickhatchet?
 "¿El que era simple?"
"Bueno, simple o no, ella vio uno, en la repisa de la chimenea del salón, con un
barba."
"¿Uno que?" preguntó Crampfurl.
La Sra. Driver lo fulminó con la mirada. "Lo que te he estado diciendo acerca de uno de estos, estos
—"
"¿Ratones disfrazados?" dijo Crampfurl.
"¡No ratones!" La Sra. Driver casi gritó. "Los ratones no tienen barba". —
Pero dijiste... —empezó Crampfurl.
"Sí, sé que lo dije. No es que estos tuvieran barba. Pero, ¿cómo los llamarías? ¿Qué
podrían ser sino ratones?"
"¡No tan alto!" susurró Crampfurl. "Despertarás a la casa".
"No pueden oír", dijo la Sra. Driver, "no a través de la puerta de paño". Fue hasta
la estufa y recogió las tenazas. "¿Y si lo hacen? No hemos hecho nada. Muévete",
continuó, "y déjame llegar al agujero".
Una por una, la Sra. Driver eligió las cosas, con muchas exclamaciones de asombro, gritos de asombro y
sálvese quien pueda. Hizo dos montones en el suelo: uno de objetos de valor y otro de lo que llamó "basura".
Objetos curiosos colgaban de las tenazas: "¡No lo creas, sus mejores pañuelos de encaje! Mira, aquí hay otro... ¡y
otro! Y mi aguja grande para colchones, sabía que tenía una, mi dedal de plata, por favor, y uno de los suyos". ¡Y
mira, ay, las lanas... los algodones! No es de extrañar que nunca puedas encontrar un carrete de algodón blanco si
quieres uno. Patatas... nueces... mira esto, un pote de caviar—¡CAVIAR! No, es demasiado , realmente lo es. Sillas
de muñecas... mesas... y mira todo este papel secante, ¡así que ahí es donde va! ¡Oh, Dios mío, Dios mío! gritó de
repente, con los ojos fijos. "¿Qué es esto?" Sra. Driver dejó las tenazas y se inclinó sobre el agujero, tentativamente
y temeroso como si tuviera miedo de ser picado. Es un reloj, un reloj de esmeraldas, ¡su reloj! ¡Y nunca se lo ha
perdido! Su voz se elevó. "¡Y ya está! ¡Mira, puedes ver por el reloj de la cocina! ¡Las doce y veinticinco!" La Sra.
Driver se sentó de repente en una silla dura; sus ojos miraban fijamente y su rostro se veía blanco y fofo, como si
estuviera desinflado. "¿Sabes que significa esto?" le dijo a Crampfurl. sus ojos miraban fijamente y su rostro se
veía blanco y fofo, como si estuviera desinflado. "¿Sabes que significa esto?" le dijo a Crampfurl. sus ojos miraban
fijamente y su rostro se veía blanco y fofo, como si estuviera desinflado. "¿Sabes que significa esto?" le dijo a
Crampfurl.

"¿No?" él dijo.
"La policía", dijo la señora Driver, "eso es lo que esto significa: un caso para la policía".
 capitulo dieciocho

El niño yacía, temblando un poco, debajo de las sábanas. El destornillador estaba debajo de su
colchón. Había oído el despertador; había oído exclamar a la señora Driver en las escaleras y
había corrido. La vela en la mesa al lado de su cama todavía olía un poco y la cera aún debía estar
caliente. Se quedó allí esperando, pero no subieron. Después de horas, al parecer, escuchó el reloj
del pasillo dar la una. Todo parecía tranquilo abajo, y por fin se levantó de la cama y se arrastró
por el pasillo hasta el final de la escalera. Allí se sentó durante un rato, temblando un poco y
mirando hacia abajo en el pasillo oscuro. No se oía más que el tictac constante del reloj y, de vez
en cuando, ese roce o susurro que podía ser viento, pero que, como él sabía, era el sonido de la
casa misma: el suspiro de los suelos cansados y el dolor de la madera anudada. Tan silencioso
estaba que por fin encontró valor para moverse y caminar de puntillas por la escalera y a lo largo
del pasillo de la cocina. Escuchó un rato al otro lado de la puerta de paño y, finalmente, con
mucho cuidado, la empujó para abrirla. La cocina estaba en silencio y llena de una oscuridad
grisácea. Palpó, como había hecho la señora Driver, a lo largo del estante de las cerillas y
encendió una luz. Vio el agujero abierto en el suelo y los objetos apilados junto a él y, al mismo
tiempo, vio una vela en el estante. Lo encendió torpemente, con manos temblorosas. Sí, allí
estaban, el contenido de la casita, desordenados sobre las tablas y las tenazas a su lado. La Sra.
Driver se había llevado todo lo que consideraba valioso y había dejado la "basura". Y la basura que
parecía tirada al suelo así: ovillos de lana, papas viejas, piezas sueltas de muebles de muñecas,
cajas de fósforos,
Se arrodilló. La "casa" en sí era un caos: tabiques caídos, suelos de tierra a la vista (donde
Pod había excavado para dar mayor altura a las habitaciones), fósforos, una vieja rueda dentada,
pieles de cebolla, tapas de botellas desparramadas... El chico miró fijamente, parpadeando. sus
párpados e inclinó la vela para que la grasa le ardiera en la mano. Luego se levantó de las rodillas
y, cruzando de puntillas la cocina, cerró la puerta de la trascocina. Regresó al hoyo y,
agachándose, llamó en voz baja: "Arrietty... ¡Arrietty!" Después de un rato volvió a llamar. Algo
más cayó caliente sobre su mano: era una lágrima de su ojo. Enfadado, lo apartó y, acercándose
más al agujero, llamó una vez más. "Pod", susurró. "¡Homilía!"
Aparecieron tan silenciosamente que al principio, a la luz vacilante de la vela, no los vio. Se
quedaron en silencio, mirándolo con rostros pálidos y asustados desde lo que había sido el pasaje
fuera de los almacenes.
"¿Dónde has estado?" preguntó el chico.
Pod se aclaró la garganta. Arriba, al final del pasillo. Debajo del reloj.
"Tengo que sacarte", dijo el niño.
"¿A donde?" preguntó Pod.
"No lo sé. ¿Qué pasa con el ático?"
"Eso no es bueno", dijo Pod. Los oí hablar. Van a buscar a la policía y un gato y al
inspector sanitario y al cazador de ratas del ayuntamiento de Leighton Buzzard.

Todos estaban en silencio. Los ojos pequeños miraban a los ojos grandes. "No habrá ningún lugar
en la casa que sea seguro", dijo Pod por fin. Y nadie se movió.
"¿Qué hay de la casa de muñecas en el estante superior del salón de clases?" sugirió el chico. "Ni
siquiera un gato puede llegar allí".
Homilía dio un pequeño gemido de asentimiento. "Sí", dijo ella, "la casa de muñecas..."

"No", dijo Pod con la misma voz inexpresiva, "tú no puedes vivir en un estante. Tal vez el gato
no pueda levantarse, pero tú tampoco puedes bajarte. Estás atascado. Tienes que tener agua."
"Te traería agua", dijo el niño. "Y hay camas y cosas aquí". Él
Tocó el montón de "basura".
"No", dijo Pod, "un estante no es bueno. Además, te irás pronto, o eso dicen".
"Oh, Pod", suplicó Homily en un susurro ronco, "hay escaleras en la casa de
muñecas, y dos dormitorios, y un comedor, y una cocina. Y un baño", dijo.
"Pero está en el techo", explicó Pod con cansancio. "Tienes que comer, ¿no es cierto?",
Preguntó, "y beber?"
"Sí, Pod, lo sé. Pero—"
"No hay peros", dijo Pod. Respiró hondo. "Tenemos que emigrar", dijo.
dijo.
"Oh", gimió Homily suavemente y Arrietty comenzó a llorar.
"Ahora no te encargues", dijo Pod con voz cansada.
Arrietty se había tapado la cara con las manos y las lágrimas le corrían por los dedos;
el niño, mirando, los vio brillar a la luz de las velas. "No voy a aceptar", jadeó, "Estoy tan
feliz... feliz".
—¿Quieres decir —le dijo el chico a Pod, pero con un ojo en Arrietty— que irás al plató del
tejón? Él también sintió una creciente excitación.
"¿Dónde más?" preguntó Pod.
"¡Oh, Dios mío, Dios mío!" —gimió Homilía, y se sentó en la cajonera rota de la caja
de fósforos.
"Pero tienes que ir a alguna parte esta noche", dijo el niño. "Tienes que ir a alguna
parte antes de mañana por la mañana".
"¡Oh, Dios mío, Dios mío!" gimió Homilía de nuevo.
"Tiene razón en eso", dijo Pod. "No puedo cruzar los campos en la oscuridad. Ya es bastante
malo cruzarlos a la luz del día".
"Lo sé", exclamó Arrietty. Su cara mojada brillaba a la luz de las velas; estaba encendido y
trémulo y ella levantó un poco los brazos como si estuviera a punto de volar, y se tambaleó
mientras se balanceaba sobre las puntas de los pies. "Vamos a la casa de muñecas solo por esta
noche y mañana—" cerró los ojos contra el brillo de la visión— "mañana el niño nos llevará—nos
llevará—" y no supo decir a dónde.
"¿Tómanos?" —exclamó Homilía con una extraña voz hueca. "¿Cómo?"

"En sus bolsillos", canturreó Arrietty; "¿No lo harás?" De nuevo se tambaleó, con el rostro iluminado
hacia arriba.
"Sí", dijo, "y luego trae el equipaje en una canasta de pescado". "¡Oh
Dios mío!" gimió Homilía.
Recogeré todos los muebles de este montón. O la mayor parte. Apenas se darán cuenta. Y
todo lo que quieras.
"Té", murmuró Homilía. "Suficiente para nuestras vidas".
"Está bien", dijo el chico. "Conseguiré una libra de té. Y café también si quieres. Y
ollas. Y fósforos. Estarás bien", dijo.
"¿Pero qué comen?" lamentó Homilía. "¿Orugas?"
"Ahora, Homily", dijo Pod, "no seas tonto. Lupy siempre fue una buena gerente".
"Pero Lupy no está allí", dijo Homily. "Bayas. ¿Comen bayas? ¿Cómo las cocinan? ¿Al
aire libre?"
"Ahora, homilía", dijo Pod, "veremos todo eso cuando lleguemos allí".
 "No podría encender un fuego de palos", dijo Homily, "no con el viento. ¿Y si llueve?" ella
preguntó. "¿Cómo se cocinan bajo la lluvia?"
"Ahora, Homily...", comenzó Pod, que estaba empezando a perder la paciencia, pero Homily se
apresuró.
¿Podrías traernos un par de latas de sardinas para llevar? le preguntó al chico. "¿Y un
poco de sal? ¿Y algunas velas? ¿Y fósforos? ¿Y podrías traernos las alfombras de la casa de
muñecas?"
"Sí", dijo el niño, "podría. Por supuesto que podría. Cualquier cosa que quieras".

"Está bien", dijo Homilía. Todavía parecía salvaje, en parte porque parte de su
cabello se había soltado de los rulos, pero parecía apaciguada. "¿Cómo vas a llevarnos
arriba? ¿Hasta el salón de clases?"
El chico miró su camisón sin bolsillo. "Yo te llevaré", dijo. "¿Cómo?"
preguntó Homilía. "¿En tus manos?"
"Sí", dijo el niño.
"Prefiero morir", dijo Homily. Prefiero quedarme aquí y que me coma el cazador de
ratas del ayuntamiento de Leighton Buzzard.
El chico miró alrededor de la cocina; parecía desconcertado. "¿Te llevo en la bolsa de pinzas
para la ropa?" preguntó por fin, al verlo colgado en su lugar habitual en el pomo de la puerta de la
trascocina.
"Está bien", dijo Homilía. "Saca las pinzas de la ropa primero".
Pero ella caminó hacia él con suficiente valentía cuando él lo dejó en el suelo. Era suave y
flexible y estaba hecho de rafia tejida. Cuando lo recogió, Homily chilló y se aferró a Pod y Arrietty.
"Oh", jadeó cuando la bolsa se balanceó un poco, "¡oh, no puedo! ¡Basta! ¡Sácame! ¡Oh! ¡Oh!" Y,
agarrándose y resbalando, cayeron en una maraña en el fondo.
"¡Cállate, Homilía, no puedes!" exclamó Pod enojado, y la sujetó con fuerza por el
tobillo. No era fácil controlarla mientras él yacía boca arriba con la cara apoyada en el pecho y
una pierna erguida por el costado de la bolsa, en algún lugar por encima de su cabeza.
Arrietty trepó, alejándose de ellos, agarrándose a los nudos de rafia, y miró por encima del
borde.
"¡Oh, no puedo! ¡No puedo!" exclamó Homilía. "Basta, Pod. Me estoy muriendo. Dile que nos acabe".

—Déjanos —dijo Pod a su manera paciente— sólo un momento. Así es. En el suelo —y,
como una vez más colocaron la bolsa al lado del agujero, todos salieron corriendo.
"Mira", dijo el niño con tristeza a Homily, "tienes que intentarlo".
"Ella lo intentará bien", dijo Pod. "Dale un respiro y tómatelo con más calma, si entiendes lo que
quiero decir".
"Está bien", estuvo de acuerdo el niño, "pero no hay mucho tiempo. Vamos", dijo nervioso,
"súbete".
"¡Escuchar!" gritó Pod bruscamente, y se congeló.

El niño, mirando hacia abajo, vio sus tres rostros vueltos hacia arriba captando la luz; parecían
guijarros, quietos y pétreos, contra la oscuridad dentro del agujero. Y luego, en un instante,
desaparecieron: las tablas estaban vacías y el agujero estaba desnudo. Se inclinó hacia él. "¡Vaina!"
llamó en un susurro frenético. "¡Homilía! ¡Vuelve!" Y luego él también quedó congelado, encorvado y
rígido sobre el agujero. La puerta de la trascocina se abrió con un crujido detrás de él.
Era la Sra. Driver. Se quedó allí en silencio, esta vez en camisón. Volviéndose, el chico la
miró fijamente. "Hola", dijo, inseguro, después de un momento.
No sonrió, pero algo se iluminó en sus ojos: un brillo malicioso, una mirada
de triunfo Llevaba una vela que brillaba hacia arriba sobre su rostro, rayándolo extrañamente
con luces y sombras. "¿Qué estas haciendo aquí?" ella preguntó.
Él la miró fijamente, pero no habló.
—Contéstame —dijo ella. "¿Y qué estás haciendo con la bolsa de pinzas para la ropa?"
Todavía la miraba fijamente, casi estúpidamente. "¿La bolsa de pinzas para la ropa?" repitió y
miró hacia abajo como sorprendido de verlo en su mano. "Nada", dijo.
"¿Fuiste tú quien puso el reloj en el agujero?"
"No", dijo, mirándola de nuevo, "ya estaba allí". "Ah", dijo y
sonrió, "¿así que sabías que estaba allí?" "No", dijo; "Quiero
decir: si."
"¿Sabes lo que eres?" preguntó la Sra. Driver, mirándolo de cerca. "¡Eres un pequeño
ladrón furtivo, ladrón y nocivo que no sirve para nada!"
Su rostro tembló. "¿Por qué?" él dijo.
"Sabes por qué. Eres un pequeño carterista malvado, de corazón negro y frible.
Eso es lo que eres. Y ellos también.
—"
"No, no lo son", intervino rápidamente.
"¡Y tú estás aliado con ellos!" Ella se acercó a él y, tomándolo por la parte superior
del brazo, lo puso de pie. "¿Sabes lo que hacen con los ladrones?" ella preguntó.
"No", dijo.
"Los encierran. Eso es lo que hacen con los ladrones. ¡Y eso es lo que te va a pasar
a ti!"
"No soy un ladrón", exclamó el niño, con labios temblorosos, "soy
un prestatario". "¿Un qué?" Ella lo hizo girar apretando su brazo.
"Un prestatario", repitió; había lágrimas en sus párpados; esperaba que no lo hicieran
otoño.

"¡Así que así es como lo llamas!" —exclamó (como había hecho —hace mucho tiempo, al parecer
ahora— ese día con Arrietty).
"Ese es su nombre", dijo. "El tipo de personas que son: son prestatarios".
"Prestatarios, ¿eh?" repitió la señora Driver con asombro. Ella rió. "Bueno, ¡han hecho
todos los préstamos que alguna vez van a hacer en esta casa!" Empezó a arrastrarlo hacia la
puerta.
Las lágrimas se derramaron por sus párpados y corrieron por sus mejillas. "No les hagas
daño", suplicó. "Los moveré. Lo prometo. Sé cómo".
La señora Driver volvió a reírse y lo empujó bruscamente a través de la puerta de paño verde.
"Serán trasladados bien", dijo. "No te preocupes. El cazador de ratas sabrá cómo hacerlo. El viejo gato
de Crampfurl sabrá cómo hacerlo. También el inspector sanitario. Y los bomberos, si es necesario. La
policía sabrá cómo hacerlo, no me extrañaría. No Tengo que preocuparme por moverlos. Una vez que
hayas encontrado el nido —continuó, bajando la voz a un susurro vicioso mientras pasaban por la
puerta de la tía Sophy—, ¡el resto es fácil!
Ella lo empujó al salón de clases y cerró la puerta y él escuchó las tablas del pasillo
crujir bajo su pisada cuando, satisfecha, se alejó. Entonces se metió en la cama, porque
tenía frío, y lloró a carcajadas debajo de las sábanas.
 Capítulo Diecinueve

"Y eso", dijo la Sra. May, dejando su ganchillo, "es realmente el final".
Kate la miró fijamente. "Oh, no puede ser", jadeó, "oh, por favor... por favor..."
—El último cuadrado —dijo la señora May, alisándolo con la rodilla—, el centésimo
quincuagésimo. Ahora podemos coserlos juntos...
"Oh", dijo Kate, respirando de nuevo, "¡el edredón! Pensé que te referías a la historia".
"También es el final de la historia", dijo la Sra. May distraídamente, "o el comienzo. Él
nunca los volvió a ver", y comenzó a ordenar los cuadrados.
"Pero", tartamudeó Kate, "no puedes, quiero decir, no es justo", gritó, "es hacer trampa".
Es... —Se le llenaron los ojos de lágrimas; tiró su trabajo sobre la mesa y el ganchillo
detrás de él, y pateó el saco de lanas que estaba a su lado sobre la alfombra.
"¿Por qué Kate, por qué?" La Sra. May parecía genuinamente sorprendida.

"Algo más debe haber sucedido", exclamó Kate enfadada. "¿Qué pasa con el
cazador de ratas? ¿Y el policía? Y el…"
"Pero sucedió algo más", dijo la Sra. May, "pasaron muchas cosas más. Te lo voy a
decir".
"Entonces, ¿por qué dijiste que era el final?"
"Porque", dijo la Sra. May (todavía parecía sorprendida), "él nunca los volvió a ver".
"Entonces, ¿cómo puede haber más?"
"Porque", dijo la Sra. May, "hay más. Mucho más". Kate la
miró fijamente. "Está bien", dijo ella, "continúa".
La señora May volvió a mirarla. "Kate", dijo después de un momento, "las historias en realidad
nunca terminan. Pueden seguir y seguir y seguir. Es solo que a veces, en cierto punto, uno deja de
contarlas".
"Pero no en este tipo de punto", dijo Kate.
"Bueno, enhebre su aguja", dijo la Sra. May, "con lana gris, esta vez. Y coseremos estos cuadrados juntos.
Comenzaré en la parte superior y usted puede comenzar en la parte inferior. Primero un cuadrado gris, luego un
esmeralda, luego un rosa, y así sucesivamente...

"Entonces no lo dijiste en serio", dijo Kate irritada, tratando de empujar la lana doblada
a través del ojo angosto de la aguja, "¿cuando dijiste que nunca los volvió a ver?"
"Pero lo dije en serio", dijo la Sra. May. Te cuento lo que pasó. Tuvo que irse de
repente, al final de la semana, porque había un barco para la India y una familia que
podía llevarlo. Y los tres días antes de partir lo mantuvieron encerrado. en esas dos
habitaciones".
"¡Por tres días!" exclamó Kate.
—Sí. Al parecer, la señora Driver le dijo a la tía Sophy que estaba resfriado. Estaba decidida,
como puede ver, a mantenerlo fuera del camino hasta que se librara de los Prestatarios.
"¿Y ella?" preguntó Kate. Quiero decir... ¿vinieron todos? ¿El policía? ¿Y el cazador
de ratas? Y el...
"El inspector sanitario no vino. Al menos, no mientras mi hermano estuvo allí. Y no
tenían el cazador de ratas del ayuntamiento, pero tenían al hombre local. Vino el policía-" La
señora May se rió. . "Durante esos tres días, la Sra. Driver solía darle a mi hermano un
comentario continuo sobre lo que estaba pasando abajo. Le encantaba quejarse, y mi
hermano, inofensivo y encerrado en el piso de arriba, se volvió una especie de neutral. Ella
solía subirle la comida y, esa primera mañana, subió todos los muebles de la muñeca a la bandeja del
desayuno e hizo que mi hermano trepara por los estantes y los volviera a poner en la casa de
muñecas. Fue entonces cuando ella le habló del policía. Furiosa, dijo que estaba".
"¿Por qué?" preguntó Kate.

"Porque el policía resultó ser el hijo de Nellie Runacre, Ernie, un niño al que la Sra. Driver
había perseguido muchas veces por robar manzanas rojas del árbol junto a la puerta: 'Una
desagradable, ladrón, inútil, baba de nada bueno'". ', le dijo a mi hermano. 'Sentado ahí está él
ahora, en la cocina, grande como la vida con su libreta afuera, riéndose a carcajadas... Veintiún
años, dice que tiene ahora, y tan descarado como tú los haces. …'"
"¿Y era él", preguntó Kate, con los ojos redondos, "una gota de nada bueno?"

"Por supuesto que no. Más de lo que lo era mi hermano. Ernie Runacre era un
joven bueno y honrado y un crédito para la policía. Y en realidad no se rió de la Sra.
Driver cuando le contó su historia, pero le dio de lo que Crampfurl se refirió después
como 'un aspecto anticuado' cuando describió Homilía en la cama: 'Llévate más agua',
parecía decir".
"¿Más agua con qué?" preguntó Kate.
—El Fine Old Pale Madeira, supongo —dijo la señora May—. Y la tía abuela Sophy
tenía la misma sospecha: se enfureció cuando supo que la señora Driver había visto a
varias personitas cuando ella misma con una licorera llena solo había subido a una o,
como mucho, a dos. el Madeira del sótano y apilar las cajas contra la pared en un rincón
del dormitorio de la tía Sophy donde, como ella dijo, podría vigilarlo.
"¿Consiguieron un gato?" preguntó Kate.

"Sí, lo hicieron. Pero eso tampoco fue un gran éxito. Era el gato de Crampfurl, un gato grande
amarillo con rayas blancas. Según la Sra. Driver, solo tenía dos ideas en la cabeza: salir". de la casa o en
la despensa. "Hablando de prestatarios", decía la Sra. Driver mientras golpeaba el pastel de pescado
para el almuerzo de mi hermano, "ese gato es un prestatario, si alguna vez hubo uno; tomó prestado
el pescado, ese gato lo hizo". ¡y un buen medio cuenco de salsa de huevo! Pero el gato no estuvo allí
mucho tiempo. Lo primero que hicieron los terriers del cazador de ratas fue echarlo de la casa. Hubo
un terrible juego, dijo mi hermano. Lo persiguieron por todas partes.
— arriba y abajo, entrando y saliendo de todas las habitaciones, ladrando como locos. La última
vez que mi hermano vio al gato fue corriendo a través de los matorrales y cruzando los campos
con los terriers tras él".
"¿Lo atraparon?"
"No." La Sra. May se rió. "Todavía estaba allí cuando fui, un año después. Un poco malhumorado, pero tan en
forma como un violín".

"Cuéntame cuando fuiste".

"Oh, no estuve allí mucho tiempo", dijo la Sra. May bastante apresuradamente, "y después de eso, la casa
se vendió. Mi hermano nunca regresó".

Kate la miró con desconfianza, presionando su aguja contra el centro de su parte inferior.
labio. "¿Así que nunca atraparon a las personitas?" dijo ella al fin.
Los ojos de la señora May se apartaron. "No, en realidad nunca los atraparon,
pero", vaciló, "en lo que respecta a mi pobre hermano, lo que hicieron parecía aún peor".

"¿Que hicieron?"
La Sra. May dejó su trabajo y miró por un momento, pensativa, sus manos ociosas. —
Odiaba al cazador de ratas —dijo de repente—.
"¿Por qué, lo conocías?"
 "Todo el mundo lo conocía. Tenía un ojo de la pared y su nombre era Rich William.
También era el asesino de cerdos y, bueno, también hacía otras cosas, tenía una pistola, un
hacha, una pala, un pico. hacha, y un artilugio con fuelles para ahumar cosas. No sé qué era
exactamente el humo: vapores venenosos de algún tipo que él mismo fabricaba con hierbas y
productos químicos. Solo recuerdo el olor; se aferraba a los graneros. o donde haya
estado.Imaginen lo que sintió mi hermano ese tercer día, el día que se iba, cuando de
repente olió ese olor…
"Estaba todo vestido y listo para partir. Las maletas estaban empacadas y abajo en el
pasillo. La Sra. Driver vino y abrió la puerta y lo llevó por el pasillo hasta la tía Sophy. Él se
quedó allí, rígido y pálido, con guantes y abrigo. al lado de la cama con cortinas. '¿Ya estás
mareado?' La tía Sophy se burló de él, mirándolo por encima del borde del gran colchón.

"'No', dijo, 'es ese olor'.

"La tía Sophy levantó la nariz. Olfateó. '¿Qué olor es, conductor?'
"'Es el cazador de ratas, milady', explicó la señora Driver, enrojeciendo, 'abajo en la
cocina'.
"'¡Qué!' exclamó la tía Sophy, '¿los estás fumando?' y se echó a reír. '¡Ay, ay, ay!' —
jadeó—, pero si no te gustan, conductor, el remedio es simple.

"'¿Qué es eso, mi señora?' preguntó la Sra. Driver con frialdad, pero incluso sus barbillas estaban rojas.

"Desvalida por la alegría, la tía Sophy agitó una mano anillada hacia ella, sus ojos
estaban entrecerrados y sus hombros temblaban: 'Mantén la botella tapada', logró
finalmente y les indicó débilmente que se alejaran. Todavía la oían reír mientras bajaban. las
escaleras.
"'Ella no cree en ellos', murmuró la Sra. Driver, y apretó su agarre en el brazo de mi
hermano. '¡Más engáñala! en tamaños, en un trozo limpio de periódico...' y lo arrastró
bruscamente por el pasillo.

"El reloj había sido movido, dejando al descubierto el revestimiento de madera y, como mi hermano vio
de inmediato, el agujero había sido bloqueado y sellado. La puerta principal estaba abierta como de costumbre y
la luz del sol entraba a raudales. Las bolsas estaban allí junto a la estera de fibra, cocinando un poco en el calor
dorado. Los árboles frutales más allá de la orilla habían mudado sus pétalos y estaban iluminados con un verde
tierno, transparente a la luz del sol. 'Un montón de tiempo', dijo la Sra. Driver, mirando el reloj, 'el taxi's no vence
hasta las tres y media...

"'El reloj se detuvo', dijo mi hermano.

“La señora Driver se volvió. Llevaba puesto su sombrero y su mejor abrigo negro, lista para
llevarlo a la estación. Parecía extraña y apretada y como si fuera a la capilla, no se parecía en nada a
'Driver'. "Así es", dijo; se quedó boquiabierta y sus mejillas se volvieron pesadas y colgantes. "Se está
moviendo", decidió después de un momento. "Todo estará bien", continuó, "una vez que lo
consigamos". El señor Frith viene el lunes —y tiró de nuevo de su brazo por encima del codo—.
"'¿A dónde vamos?' preguntó, conteniéndose.
"'Vamos a la cocina. Tenemos unos buenos diez minutos. ¿No quieres verlos
atrapados?'
"'No', dijo, '¡no!' y se alejó de ella.
"La Sra. Driver lo miró fijamente, sonriendo un poco. 'Sí, quiero', dijo; me gustaría verlos cerca. Él
infla estas cosas y salen corriendo. Al menos, así es como funciona con las ratas. Pero primero, dice, bloquea
todas las salidas...' y sus ojos siguieron los de él hasta el agujero debajo del revestimiento de madera.
 '¿Cómo lo encontraron?' preguntó el chico (enmasillado se veía, y con un cuadrado de papel
marrón pegado torcido).
"'Rich William lo encontró. Ese es su trabajo'.

"'Podrían despegar eso', dijo el niño después de un momento.

"La Sra. Driver se rió. '¡Oh, no, no podrían! Cementado, eso es. Un gran bloque, justo adentro,
con una hoja de hierro frente a la parte delantera de esa vieja estufa en la letrina. Él y Crampfurl
tuvieron que haz que el piso de la sala de mañana se levante para llegar a eso. Todo el martes
estuvieron trabajando, hasta la hora del té. No vamos a tener más travesuras de ese tipo. No debajo
del reloj. Una vez que recuperes ese reloj, no se puede mover de nuevo a toda prisa. No, si quieres que
mantenga el tiempo, no se puede. ¿Ves dónde está, dónde se ha lavado el suelo? Fue entonces cuando
mi hermano vio, por primera y última vez, esa plataforma elevada de piedra sin fregar. 'Vamos ahora',
dijo la Sra. Driver y lo tomó del brazo. 'Oiremos el taxi desde la cocina.'

"Pero la cocina, cuando ella lo arrastró más allá de la puerta de tapete, parecía una babel de
sonido. No se podía escuchar ningún taxi que se aproximaba aquí, con aullidos, ladridos, patadas y
voces excitadas. 'Estable, constante, constante, constante, constante... "Campfurl estaba diciendo, en
una nota fuerte, mientras sujetaba la correa a los terriers cazadores de ratas que chillaban y jadeaban.
El policía estaba allí, el hijo de Nellie Runacre, Ernie. Había venido por interés y se mantuvo alejado de
los demás un pequeño, en vista de su vocación, con una taza de té en la mano y el casco echado fuera
de la frente. Pero su rostro estaba sonrojado por la excitación infantil y movía la cucharilla una y otra
vez. '¡Ver para creer!' —le dijo alegremente a la señora Driver cuando la vio entrar por la puerta Un
chico del pueblo estaba allí con un hurón. Seguía saliendo de su bolsillo, dijo mi hermano, y el niño
seguía empujándolo hacia atrás. El propio Rich William estaba agazapado en el suelo junto al agujero.
Había encendido algo debajo de un trozo de arpillera y el hedor de su humo ardiendo se arremolinaba
por la habitación. Estaba moviendo los fuelles ahora, con infinito cuidado, inclinado sobre ellos,
extasiado y tenso.
"Mi hermano se quedó allí como en un sueño ('Quizás fue un sueño', me dijo más tarde, mucho
más tarde, cuando ya todos éramos mayores). Miró alrededor de la cocina. Vio los árboles frutales
iluminados por el sol a través de la ventana. ventana y una rama del cerezo que estaba en la orilla; vio
las tazas de té vacías sobre la mesa, con cucharas clavadas en ellas y una sin plato; vio, apoyada contra
la pared junto a la puerta de paño, la rata -pertenencias del cazador: un abrigo deshilachado,
remendado con cuero; un paquete de trampas para conejos; dos sacos; una pala, una pistola y un
pico...
"'Esperen ahora', estaba diciendo Rich William; había una nota creciente de excitación en su
voz, pero no volvió la cabeza. 'Esperen. Listos ahora para esquivar a los perros'.
La señora Driver soltó el brazo de mi hermano y se dirigió hacia el agujero.
'Retroceda', dijo el cazador de ratas, sin volverse. 'Danos espacio...' y la señora Driver
retrocedió nerviosamente hacia la mesa. y levantó a medias una rodilla, pero la volvió a
bajar cuando captó la mirada burlona de Ernie Runacre. El conductor le lanzó una mirada
furiosa; ella agarró las tres tazas de la mesa y se alejó con ellas, enojada, hacia el
fregadero. 'Parece una tontería de una cosa u otra...' mi hermano la escuchó murmurar
mientras pasaba a su lado. Y ante esas palabras, de repente, mi hermano cobró vida...

"Lanzó una mirada rápida a la cocina: los hombres estaban absortos; todos los ojos estaban puestos
en el cazador de ratas, excepto los del muchacho del pueblo que estaba sacando su hurón. Sigilosamente,
mi hermano se quitó los guantes y comenzó a retroceder... despacio... despacio... hacia la puerta de paño
verde; mientras se movía, metiéndose suavemente los guantes en el bolsillo, mantuvo la vista en el grupo
que rodeaba el agujero. Se detuvo un momento junto a las herramientas del cazador de ratas, y estiró un
cauteloso, mano que palpaba a tientas; sus dedos se cerraron por fin en un mango de madera, liso y
gastado por el uso; miró rápidamente hacia abajo para asegurarse de que
claro, sí, era, como esperaba, el pico. Se reclinó un poco hacia atrás y empujó —casi
imperceptiblemente— contra la puerta con los hombros: se abrió dulcemente, a su manera silenciosa.
Ninguno de los hombres había levantado la vista. 'Tranquilo ahora', decía el cazador de ratas,
inclinándose cerca del fuelle, 'se necesita un momento como para pasar... no hay mucha ventilación,
no debajo de un piso...'
"Mi hermano se deslizó por la puerta apenas abierta y suspiró detrás de él, apagando
el ruido. Dio unos pasos de puntillas por el pasillo oscuro de la cocina y luego echó a correr.

pronto llegaría al manzano rojizo junto a la puerta; pronto se convertiría en la

unidad. Miró el reloj. Estaba marcando constantemente, el resultado, tal vez, de su golpe.
El sonido le dio consuelo y tranquilizó su corazón palpitante; tiempo, eso es lo que
necesitaba, un poco más de tiempo. 'Se necesita un momento como', había dicho el
cazador de ratas, 'para pasar... no hay mucha ventilación, no debajo de un piso...'

ligeramente inclinado, colgando, al parecer, de un clavo. Luego trepó por la orilla

y arrojó el pico con todas sus fuerzas a la hierba alta más allá del cerezo. Recordó haber
pensado mientras tropezaba, sudoroso y sin aliento, hacia la cabina, cómo eso también,
la pérdida del pico, causaría su propio tipo de problemas más adelante".
 Capítulo Veinte

"Pero", exclamó Kate, "¿no los vio salir?"

"No. La Sra. Conductor llegó entonces, en un arrebato de molestia, porque estaban
retrasados para el tren. Lo empujó dentro del taxi porque quería volver de nuevo, dijo, lo más
rápido que pudo para estar 'en en la muerte.' El conductor era así".
Kate se quedó en silencio un momento, mirando hacia abajo. "Así que ese es el final", dijo
finalmente. "Sí", dijo la Sra. May, "podría ser. O el comienzo".
"Pero"—Kate levantó una cara preocupada—"¿quizás no escaparon por la reja?"

"Oh, ellos escaparon muy bien", dijo la Sra. May a la ligera.

"¿Pero, como lo sabes?"
"Simplemente lo sé", dijo la Sra. May.

"Pero, ¿cómo cruzaron esos campos? ¿Con las vacas y esas cosas? ¿Y los cuervos?"

—Caminaron, supongo. Los Hendreary lo hicieron. La gente puede hacer cualquier cosa cuando se
lo propone.
"¡Pero pobre Homilía! Ella estaría tan
molesta". "Sí, estaba molesta", dijo la
Sra. May. "¿Y cómo sabrían el camino?"
—Junto a la tubería de gas —dijo la señora May. Hay una especie de cresta a todo lo largo, a través
de la maleza y de los campos. Verás, cuando los hombres cavan una zanja y ponen un tubo en ella, toda la
tierra que han excavado no encaja del todo cuando la han puesto. espalda. El suelo se ve diferente ".
"Pero pobre Homily, ella no tenía su té ni sus muebles ni sus alfombras ni nada.
¿Crees que se llevaron algo?"
"Oh, la gente siempre agarra algo", dijo la señora May brevemente, "las cosas más
extrañas a veces, si has leído sobre naufragios". Habló apresuradamente, como si estuviera
cansada del tema. "Ten cuidado, niña, no gris junto al rosa. Tendrás que quitarlo".
"Pero", prosiguió Kate con voz desesperada mientras recogía las tijeras, "Homilía
odiaría llegar allí toda pobre y desamparada frente a Lupy".
"Indigente", dijo la Sra. May pacientemente, "y Lupy no estaba allí, ¿recuerdas?
Lupy nunca regresó. ¿Y sabes lo que haría Homily? ¿No puedes verla? Ella estaría en su
elemento. en su delantal a la vez y gritaba '... estos pobres hombres tontos', y ella se
afanaba, cocinaba, limpiaba y hacía que se limpiaran los pies cuando entraban".
"¿En que?" preguntó Kate.
"Sobre un trozo de musgo, por supuesto, colocado en la puerta".

"¿Eran todos niños?" preguntó Kate, después de un momento.

—Sí, Clavecines y Relojes. Y estropearían terriblemente a Arrietty.

"¿Qué comieron? ¿Comieron orugas, crees?"
"Oh, Dios mío, niña, por supuesto que no. Tenían una vida maravillosa, todo lo que
Arrietty había soñado alguna vez. Podían vivir muy bien. Los sets de Badgers son casi como
aldeas, llenos de pasadizos, cámaras y almacenes. Podían recoger avellanas y hayucos y
castañas, podían recoger maíz, que podían almacenar y moler para hacer harina, tal como lo
hacen los humanos, todo estaba allí para ellos: ni siquiera tenían que plantarlo, tenían miel.
Podían hacer té de flor de saúco y té de lima. Tenían escaramujos y escaramujos
y moras y endrinas y fresas silvestres. Los niños podrían pescar en el arroyo y un pez
pequeño para ellos sería tan grande como una caballa para ti. Tenían huevos de pájaro, en
cualquier cantidad, para natillas, pasteles y tortillas. Verás, ellos sabrían dónde buscar las
cosas. Y tenían verduras y ensaladas, por supuesto. Piensa en una ensalada hecha con esos
tiernos brotes de espino joven —pan y queso solíamos llamarlo— con acedera y diente de
león y una pizca de tomillo y ajo silvestre. Homilía fue un buen cocinero recuerda. No fue por
nada que los Clocks habían vivido debajo de la cocina".
"Pero el peligro", exclamó Kate; "las comadrejas y los cuervos y los armiños y todo
¿esas cosas?"
"Sí", estuvo de acuerdo la Sra. May, "por supuesto que había peligro. Hay peligro en todas
partes, pero no más para ellos que para muchos seres humanos. Al menos, no tenían giras. ¿Y
qué hay de los primeros colonos en América? ¿Y esas personas que cultivan en el medio del país
de la caza mayor en África y en el borde de las selvas en la India? Llegan a conocer los hábitos de
los animales. Pocos animales matan por matar. Incluso los conejos saben cuándo un zorro no está
cazando; correrán bastante cerca de él cuando esté completamente alimentado y holgazaneando
al sol. Estos eran niños, recuerden; aprenderían a cazar para la olla y cómo protegerse. No creo
que Arrietty y Homily deambulen muy lejos."
"Arrietty lo haría", dijo Kate.
"Sí", estuvo de acuerdo la Sra. May, riendo, "Supongo que Arrietty podría".

"¿Para que tuvieran carne?" dijo Kate.

—Sí, a veces. Pero los prestatarios son prestatarios, no asesinos. Creo —dijo la señora May— que si un
armiño, digamos, matara una perdiz, ¡le pedirían prestada una pata!

"¿Y si un zorro matara a un conejo, usarían la piel?" "Sí,

para alfombras y esas cosas".

"Supongamos", dijo Kate, "cuando tuvieran un poco de asado, pelaran los espárragos
y los hornearan, ¿sabrían a papas doradas?"
"Tal vez", dijo la Sra. May.
"Pero no podían cocinar en el juego del tejón. Supongo que cocinaban al aire libre. ¿Cómo
se mantendrían calientes en invierno?"
"¿Sabes lo que pienso?" dijo la Sra. May; dejó su trabajo y se inclinó un poco hacia delante. Creo
que no vivían en absoluto en el conjunto del tejón. Creo que lo usaban, con todos sus pasillos y
almacenes, como un gran vestíbulo de entrada en forma de panal. Nadie, excepto ellos, conocería el
camino secreto a través de los túneles que conducidos finalmente a su hogar. A los prestatarios les
encantan los pasajes y les encantan las puertas; y les encanta vivir lejos de sus propias puertas de
entrada".
"¿Dónde vivirían entonces?"
—Me preguntaba —dijo la señora May— acerca de la tubería de gas…

—Oh, sí —exclamó Kate—, ¡ya veo lo que quiere decir!

Allá arriba el suelo es blando y arenoso. Creo que atravesarían el conjunto del
tejón y excavarían una cámara circular, a la altura de la tubería de gas. Y fuera de esta
cámara, a su alrededor, habría pequeños cuartos. , como cabañas. Y creo", dijo la Sra.
May, "que harían tres pequeños agujeros en la tubería de gas. Uno sería tan pequeño
que apenas podrías verlo y que uno estaría siempre encendido. El otro dos llevarían
tapones dentro que, cuando querían encender el gas, sacaban. Encendían los más
grandes del mechero pequeño. Allí cocinaban y eso les daba luz”.
"¿Pero serían tan inteligentes?"
"Pero son inteligentes", le aseguró la Sra. May, "muy inteligentes. Demasiado inteligentes para vivir
cerca de una tubería de gas y no usarla. Son prestatarios, recuerda".
"¿Pero querrían un pequeño orificio de ventilación?"

"Oh", dijo la Sra. May rápidamente, "tenían uno".

"¿Cómo lo sabes?" preguntó Kate.
"Porque una vez, cuando estaba allí, olí estofado".
"Oh", exclamó Kate emocionada; se dio la vuelta y se arrodilló sobre el escabel, "¿así que
subiste allí? ¡Así es como lo sabes! ¡Tú también los viste!"
"No, no", dijo la Sra. May, retrocediendo un poco en su silla, "nunca los vi. Nunca".
"¿Pero subiste allí? ¡Sabes algo! ¡Puedo ver que lo sabes!"
"Sí, subí allí". La señora May volvió a mirar el rostro ansioso de Kate; vacilante,
parecía, casi un poco culpable. "Bueno", concedió finalmente, "te lo diré. Para lo que vale.
Cuando fui a quedarme en esa casa, fue justo antes de que la tía Sophy entrara en el asilo
de ancianos. Sabía que el lugar iba a ser vendido. , entonces yo" —nuevamente la Sra.
May vaciló, casi tímidamente— "bueno, saqué todos los muebles de la casa de muñecas y
los puse en una funda de almohada y los llevé allí arriba. También compré cosas con mi
dinero de bolsillo—té y café en grano y sal y pimienta y clavo y un gran paquete de
terrones de azúcar.Y tomé un montón de pedacitos de seda que sobraron de hacer una
colcha de retazos.Y les tomé unas espinas de pescado por agujas.

"¡Pero nunca los viste!"

"No. Nunca los vi. Me senté durante horas contra la orilla debajo del seto de espino.
Era un hermoso banco, entrelazado con raíces retorcidas de espino y plagado de hoyos arenosos
y había violetas silvestres y prímulas y campiones tempranos. Desde lo alto del terraplén se podía
ver millas a través de los campos: se podían ver los bosques y los valles y los caminos
serpenteantes; se veían las chimeneas de la casa".
"Tal vez fue el lugar equivocado".
"No lo creo. Sentado en la hierba, medio soñando y observando escarabajos y hormigas,
encontré una manzana de roble; era suave, pulida y seca y tenía un agujero perforado en un lado
y una rebanada fuera de la parte superior—"
"¡La tetera!" exclamó Kate.
"Creo que sí. Busqué por todas partes, pero no pude encontrar el pico de la pluma. Llamé entonces, por
todos los agujeros, como había hecho mi hermano. Pero nadie respondió. Al día siguiente, cuando subí allí, la
funda de almohada había ido."

"¿Y todo lo que hay en él?"

"Sí, todo. Busqué en el suelo varios metros a la redonda, por si había un trozo de
seda o un grano de café. Pero no había nada. Por supuesto, alguien que pasaba podría
haberlo recogido y llevárselo. Eso fue el día", dijo la Sra. May, sonriendo, "que olí
estofado".
"¿Y cuál fue el día", preguntó Kate, "que encontraste el diario de Arrietty?"
La Sra. May dejó su trabajo. "Kate", comenzó con voz sorprendida, y luego, insegura,
sonrió, "¿qué te hace decir eso?" Sus mejillas se habían vuelto bastante rosadas.
"Lo supuse", dijo Kate. Sabía que había algo, algo que no me dirías. Como... como
leer el diario de otra persona.
"No fue el diario", dijo la Sra. May apresuradamente, pero sus mejillas se habían vuelto aún
más rosadas. "Era el libro llamado 'Memoranda', el libro con páginas en blanco. Ahí es donde ella lo
había escrito. Y no fue el día que lo encontré, sino tres semanas después, el día antes de irme".
 Kate se sentó en silencio, mirando a la Sra. May. Después de un rato, respiró hondo. "Entonces
eso lo prueba", dijo finalmente, "cámara subterránea y todo".
—No del todo —dijo la señora May—.

"¿Por que no?" preguntó Kate.

"Arrietty solía hacer sus 'e' como pequeñas medias lunas con un trazo en el medio-" "¿Y
bien?" dijo Kate.
La Sra. May se rió y retomó su trabajo. "Mi hermano también lo hizo", dijo.