POEMAS DE VICTOR KRIVULIN

Clío
Se postraban y lamían el polvo caliente.
Iba un tropel harapiento de los vencidos, gemía.
Iban los vencedores semejantes a grandes gotas de granizo.
Los torrentes de montaña aullaban. Rugía el alma de la cascada.
La historia, la bruja. El cuello sudoroso. La muleta.

Clío, hacia ti, palidecida del polvo y de la sal,

Clío con el báculo sobre el mar estruendoso de las ruedas,
iban los vencedores –un convoy de la densa vida cotidiana–,
iba el vencido milpiés, y crecía
una flor solitaria de vientos amargos en medio del campo.

Clío con una flor. La anciana azul celeste de los valles.

Clío con un cálamo y Clío en harapos de niebla,
Clío, y Clío, y Clío, confusa y ebriamente
besando a todos los que se repliegan –ejércitos, pueblos y países–,
en abismos sulfúreos de los ojos o en el corazón del barro cegado.

Rata
Y eso que llamamos la conciencia,
¿no será una rata de ojos rojos?
No será una rata de ojos rojos
que nos acecha en secreto,
como si asistiera a todo
lo que ha sido entregado a la noche, que devino
en un recuerdo tardío,
un arrepentimiento, un sueño incandescente.
He aquí la devoradora de los sueños,
llega la rata, amiga del subsuelo…
Llega la rata, amiga del subsuelo,
al habitante del subsuelo dispuesto
a sufrir el dolor espiritual.
Y su hocico sembrado de dientes
ante él, semejante al cielo con estrellas,
así la conciencia acude al llamado.

Dos trocitos de carbón consumirán a los sometidos

clavándose dolorosamente en su piel.
Clavándose dolorosamente en la piel
del habitante del subsuelo, semejante
a la rata. Dos –el juicio es del Señor–
fuegos. Dos ojos en la oscuridad completa.
Acaso importa el dolor de una mordida de la carne pecadora
o el esfuerzo secreto de la rata,

si el destino de un escritor en Rusia

¡es chillar bajo la tarima!
El destino es chillar bajo la tarima,
celebrar al pueblo carilargo
con el brillo purpúreo. ¡Sálvanos,
hombre pío! Con la faz purpúrea,
encontrándonos en el subsuelo mudo
como si fuera enteramente en el cielo.

Traducción de Ludmila Biriukova

Tomado de:
https://www.laotrarevista.com/2021/07/poesia-de-petersburgo/

***
Nuestra causa es buscar y no encontrar,
Nuestra causa es amar, fugaz, en secreto,
Y nuestros pecados nos son perdonados sólo porque
Nadie está sin pecado, nadie lo está.

Nuestro tiempo es niebla otoñal sobre el río,

Es nuestro nombre elidido de nuestra mano,
Porque en la noche no queda más que
duda, conciencia y nieve.
Tomado de:
https://internopoesia.com/2016/06/07/viktor-krivulin/

Los poemas después de los poemas

Los poemas tras poemas, parecen poemas
y no poemas
, hay un olor a piel raída de ellos
a metal calentado - bueno, ¿y qué,

no escribir más? ¡Te morirás de aburrimiento!

Pondrán una piedra con la inscripción: "Transeúnte,
deténgase en esta tumba,
está todo podrido, y para la súplica "Oh Señor"

no hay rima fuerte, ni mano hábil,

ni boca abierta, así que al menos cierre los ojos".
En la distancia, los chechenos y los aztecas retumban

y aquí todo es blanco y silencioso como en una química: en

un momento, los frascos tintinean en el mostrador, en
otro, una moneda se desliza y rueda

por las baldosas, pero ¿hacia dónde? Aterrizó en la cabeza

en el rincón donde la gloria donde el trueno victorioso
resuena en versos a tiempo y fuera de tiempo

deja que sea alguien

que sea alguien bueno
que venga a nosotros y diga:
no da miedo vivir la vida es más corta
que el rayo de sol que rebota

en los espejos... ¿por qué te das

la vuelta?
una vez que tomaron los bancos y las oficinas de correos,
la estación de tren - ¿qué esperabas de ellos?

Déjalos tomar y ordenar

, pero tan pronto como se abran las ventanas,
inmediatamente tocarán las arpas
y sonarán las guitarras.

Traducciones del ruso por Tatiana Bonch-Osmolovskaya

Tomado de:
https://www.poemhunter.com/viktor-krivulin/

de Poemas en mapas
el dinero en efectivo se pelea alrededor de un quiosco
abruptamente un estallido de abuso
se lleva a cabo desde lejos
de la vida que sucede alrededor de
su círculo natural
roto, pero la preciosa
puesta de sol en las escenas de la calle arroja sobre casi todos los rostros un reflejo plateado y
frío de plata y una cola casi un juego de ruleta, una especie de suicidio, se yergue, formando un arco,
como fuera de los soportes un dios corpóreo el orden natural y el habitante pintado de un tonel
toscamente encolado
franja amarga de limón de la puesta del sol.
¿Qué publica actualmente limonov
en occidente donde la vida es algo amarga
para el poeta? en este momento, ¿qué está escribiendo
a sus amigos, tocando sus
cuerdas más tiernas o más dolorosamente sensibles?

por encima de las preguntas retóricas

por encima de la alegoría de la Fortuna
se extiende una
puesta de sol longitudinal; en el pálido resplandor crepuscular
un frontón triangular brilla amarillo
con el Hermes de la casa Pushkin

con su mueca alejandrina.

pero las Costumbres de un fantasma cultural
(hablamos de lo que hablemos y
donde sea, sea en Nueva York o en Roma)
son intolerables: sobre el telón
de fondo del ocaso, en el candelero, ¡ay!

pobre limonov! amargo es el viento—

dentro del parche del panteón
se establece la biblioteca

puente azul
donde sombría como lila la sombra de un puente azul
inclinado hacia arriba— hay un estado mental bastante diferente, de pie en manso asombro vislumbro
nuevas escenas

antes de que termines la oración:

la sombra del puente azul se
vuelve oxidada o castaña
y tal asfixia
ahoga todo a la vez
que el crepúsculo eclipsa las escenas
más allá de mis propios ojos

más allá de la cordillera azul

la octava arruinada y restaurada

pero anhelos melancólicos, este dolor, ¡y este anhelo

 por el dibujo mecánico!
y adivinación basada en contornos de mapas y puras
variaciones de dimensión y prefiguras
de lo ilimitado, o, bordeando lo extravagante,
la provincia ubicua sin nombre, sin distinción
de forma humana, traída a la vida por números justos
y sangre derramada perturba el esquema
y el entorno impone sus propias condiciones

estrellas octangulares: dominaban, pero daban calor.

barco de vapor reemplazado por vela, el tiempo como un cangrejo
cierra sus garras. Al expandirse, las grietas de las cavernas
expulsan una especie de criaturas que todas las voces de la naturaleza
han rechazado, una especie de ser transparente y apenas
perceptible: hiperbóreos medio muertos,
habitantes del sueño de debajo de un peso de agua
. milagro)

los mapas incoloros florecen, miríadas de nombres florecen

y resucitan, rasgando su manto de aire

como una vez que el poeta

regresó a su hacienda familiar y ni siquiera se puso a rimar
recuerdos yámbicos
, así yo, de vuelta en el útero de la institución
donde una vez estuve empleado y solía esconder
poesía bajo documentos comerciales

reconstruir paredes irreconocibles

el cementerio burocrático de baratijas
y el vidrio orgánico sobre los escritorios —hielo
en el estanque del maestro— o bien
esta laca marcada con los dedos y semitransparente
empañaba el flujo de los años, y cada día a mano alzada
despega en bandadas de las resmas que se descongelan

grajos en los campos y en los tejados cigüeñas

y versos en blanco intercalados con notas médicas
sobre la necesidad de paz y tranquilidad
y aire de campo en rincones ecológicos
donde no se respira pero se siente que se debe
respirar, como se respira mejor o los principios de razonamiento más distantes, el
pensamiento fundamental
, luego cobijarse una vez más bajo un techo hogareño

Traducido del ruso por Michael Molnar.

Tomado de:
https://bombmagazine.org/articles/three-poems-krivulin/