Poemas infantiles sobre la importancia de la 2. Mano sobre mano, de Estefy.

familia
1. La familia
¿Qué es la familia?, preguntaste
una tarde justo aquí
Podemos compartir una misma casa
y mirándote de cerca,
o estar en casas diferentes.
muy segura respondí:
“una mano sobre otra,
Podemos vivir cerca
otra mano y otra más”.
o separados por la distancia.

La mano que te acaricia,

Podemos vernos todos los días
es la mano de mamá,
o algunos días a la semana.
que te acomoda los rizos
que el viento despeinará,
Podemos tener hermanos de sangre
la que tan fuerte sujetas
o hermanos de corazón.
en cada paso que das.

Podemos salir juntos de paseo

Esta mano firme y tierna,
o encontrarnos cuando el paseo termine,
es la mano de papá,
para contarnos lo divertido que fue.
que no para los penaltis
que con fuerza tú le lanzas;
Lo importante es que podemos
la que por tus sueños vela
y que nos queremos.
y toda sombra rechaza.

Aunque la vida nos sorprenda con

situaciones diferentes,
el amor y el compromiso son los que nos
hacen sentir
que somos una verdadera familia.
3. A mi padre, de Pablo Neruda
A Dios doy gracias por ser mi padre.
Por tus reproches y consejos.
Por el bien que me enseñaste
y de mi ser siempre cuidaste.
Por ser padre bondadoso,
lleno de paz y sabiduría.
Porque amas la verdad.
Justicia y rectitud en demasía.
Por ser mi padre amado
y enseñarme la caridad.
Sentimientos nobles te cubren.
No conoces la maldad.
Caballero noble y parco,
me enseñaste a luchar.
Aspirando siempre a lo más alto
y a mis sueños no renunciar.
Por aborrecer todo lo malo.
Por tus celestiales valores.
Por guiarme de la mano
en senderos llenos de flores.
Poemas familia
4. El abuelo, de Estrella Montenegro
Por leernos tantos cuentos
al abuelo le crecieron los ojos
y los esconde tras unas gafas.
Como le falta pelo en la coronilla
se dejó crecer el de la barbilla.
Tiene un no sé qué y un qué se yo
que hace que me pegue a él
como el pan a la mantequilla.
Tiene ademanes de gran mago
le salen duendes de los calcetines
Y para que no escapen
camina despacio con su bastón.
¡Un gato! Tiene también…
¡Un gato!
Al que le gusta dormir
al lado de sus ¡zapatos!
5. Mi familia 7. Mi abuela es un hada, de Gloria Fuertes

Porque nos queremos, Mi abuela Mariana,

porque nos cuidamos, tiene una cana,
porque estamos juntos cana canariera.
nada es complicado.
Mi abuela Mariana,
Porque con un beso, me cuenta los cuentos
con una mirada, siempre a su manera.
todo pasa a ser Yo la quiero mucho,
un cuento de hadas. yo la quiero tanto.
Me ducha, me peina
Porque si estamos juntos, y me lleva al campo.
entre todos formamos
este pequeño mundo Me enseña canciones,
que “familia” llamamos. me ayuda a estudiar,
dice poesías,
solemos jugar.
Luego por la noche
mi abuela me vela,
6. Cinco letras tiene un ángel, de Patricia un cuento me cuenta
Aracely Abundis
y cuando me duermo,
me apaga la vela,
Cinco letras tiene un ángel,
Mariana mi abuela.
que me cuidó en su vientre,
Mi abuela Mariana,
me llevó por mil caminos,
de paja el sombrero,
me enseñó a ser valiente.
el traje de pana,
mi abuela Mariana
no parece abuela,
me parece un hada.
RESPETAR A LOS PADRES
Tus padres quieren tu bien
aunque te causen enojo.
Si te llevan la contraria
no seas irrespetuoso.
El respeto es necesario,
en la vida es primordial.
Si quieres que te respeten
empieza por respetar.
Los insultos, amenazas
y malas contestaciones
harán sufrir a tus padres
y herirán sus corazones.
Si es así como procedes
dos veces no lo has pensado.
Respetar a nuestros padres
debe ser algo sagrado.
CONVIVENCIA
QUE CADA HOMBRE DIGA LO QUE PIENSA,
QUE CADA GRUPO GRITE LO QUE SIENTA,
QUE CADA PUEBLO CANTE SU ESPERANZA
RESPETANDO DE TODOS LA CONCIENCIA.
NO ME MOLESTA EN NADA LO QUE PIENSAS,
NO ME OFENDE QUE SIENTAS COMO
SIENTAS,
TUS ESPERANZAS SON MIS ESPERANZAS
Y POR ELLAS MARCHAMOS A CONCIENCIA
ES IMPOSIBLE QUE MI PENSAMIENTO
AL TUYO SEA IGUAL, PERO RESPETO
TU FORMA DE PENSAR, SENTIR Y ACTUAR,
PORQUE SI HAY COSAS QUE DE TI YO
ACEPTO
TAMBIÉN HAY OTRAS EN LAS QUE DISIENTO
MAS NO POR ELLO TE HE DE RECHAZAR
Fernandoelgrande
Violencia familiar
Tragedias que se ocultan, que dan pena
tratar de ventilarlas con parientes,
amigos o vecinos, si indulgentes
se callan el secreto que envenena.
Si miles de mujeres, en cadena
lucharan por dejar de ser valientes
y van a denunciar a delincuentes
que abusan, sin castigo ni condena,
la ley protegería al desvalido
tan pronto se interpele en la demanda,
testigo y testimonio consabido.
Y nada ganará la esposa blanda,
si dócil, al arribo del marido,
se entrega, prosiguiendo la parranda.
La ley es la que manda:
es tiempo de acabar con los abusos
trocando golpeadores en reclusos.
Angel.
El Armador de Sonetos.
Violencia
Tú que me prometías con toda
tu vida, una historia de amor leal
Hoy me siento destrozada,
como si fuera un accidente fatal
Yo que fui honesta, compañera por
el bien y especial mente por el mal
Como te atreves a lastimarme, sabiendo
que mi amor no te puede engañar
Mi mente está confundida por el
daño que mi cara fuera a recalcar
El dolor sinceramente no lo cinto, pero
a mi corazón como le pudiera explicar
Rompiste los valores que en la vida
las leyes de dios nos fueran a entregar
Sinceramente eres un cobarde, tú lo sabes,
que a una madre no se debe humillar
Yo recuerdo que llagaste como un
ángel lindo de esos que vienen del cielo
Pero ahora eres un problema, como un
nudo que se empeña en mi largo pelo
No sabré decirte si algún día mi
corazón pudiera realmente perdonar
Solo sé que esta experiencia ni siquiera
a ti, me gustaría que te fuera pasar
Si te prestara mis tacones por un día,
tus amigos se empezarían a burlar
Como crees que me siento cuando me miro
en el espejo, el llanto no lo puedo ocultar
Pondré mi frente muy en alto, para que
dios con su amor me pudiera alumbrar
has lo que quieras con tu vida, los moretes
desaparecen pero tu amor no lo puedo
rescatar
Jorge A Aguilera
de hombres dormidos.
Si supieras que ese río corre
y que es como nosotros
o como todo lo que tarde o temprano
tiene que hundirse en la tierra.

Tú no sabes,
Atado a la orilla
pero yo alguna vez lo he visto
Andrea Cote
hace parte de las cosas
que cuando se están yendo
Si supieras que afuera de la casa,
parece que se quedan.
atado a la orilla del puerto quebrado,
hay un río quemante
De Conversación a oscuras
como las aceras.
Horacio Benavides

Que cuando toca la tierra

Te metieron en una bolsa negra
es como un desierto al derrumbarse
y te llevaron al monte
y trae hierba encendida
para que ascienda por las paredes,
yo por entre los matorrales los seguí
aunque te des a creer
que el muro perturbado por las enredaderas
Los hombres decían chistes
es milagro de la humedad
cavaban y reían
y no de la ceniza del agua.

Cuando las cosas empezaron a calmar

Si supieras
fuimos al monte y te trajimos a la casa
que el río no es de agua
para que no te sintieras solo, hermano
y no trae barcos
ni maderos,
Ahora estás en el solar
sólo pequeñas algas
crecidas en el pecho
A tu lado sembramos un ciruelo,
el que da las frutas que tanto te gustan
y todos los días lo regamos con agua
y con lágrimas
La pregunta
Mery Yolanda Sánchez
Te han tirado al patio de las ranas. Sobre ti,
pompas de jabón. Te preguntabas por qué
las gallinas son tristes y van con una queja
eterna. Hoy te picotean y no saben qué eres.
Alguien te habrá mirado por última vez como
un mal recuerdo. Nunca supiste estar de pie,
no te gustaba estar pendiente. Sin embargo,
te acostumbraste a dormir con ropa por si te
sacaban con el sueño.
De El crecimiento del vacío
Néstor Raúl Correa
Haz como si los cuerpos que bajan por el río
con gallinazos
no fueran de nadie
hija mía.
Como si el ruido de cráneos en las fosas
se pareciera al silencio
que hay en el silencio
hijo mío.
Como si lo que pasa
día a día
no pasara.
Cuestión de estadísticas
Piedad Bonnett
Fueron veintidós, dice la crónica.
Diecisiete varones, tres mujeres,
dos niños de miradas aleladas,
sesenta y tres disparos, cuatro credos,
tres maldiciones hondas, apagadas,
cuarenta y cuatro pies con sus zapatos,
cuarenta y cuatro manos desarmadas,
un solo miedo, un odio que crepita,
y un millar de silencios extendiendo
sus vendas sobre el alma mutilada.
Chengue
Camila Charry
En la radio anuncian que han tomado el
pueblo.
Que hubo explosiones
restos de carne que se estrellaron contra
otros cuerpos.
Que todo fue muy rápido.
Que las gallinas dejaron en el aire
después de arder bajo el estallido
sus plumas como un ala de neblina
que no permitió ver con claridad
cuántos muertos fueron.
Que fue un horror no haberlos visto bien.
Que deberán regresar en la madrugada para Porque allí no había mano,
contar los cuerpos
sólo unos ojos hondos,
adivinar las formas entre los fragmentos
muy hondos, que parecían
en pleno domingo,
preguntarle algo a Dios.
sin día de descanso,
sin recibir un pago adicional.
Llanura de Tuluá
Dijeron, en la radio, que la vida nunca es
justa. Fernando Charry Lara

Los que tienen por oficio lavar las calles Al borde del camino, los dos cuerpos

José Manuel Arango uno junto del otro,

desde lejos parecen amarse.

Los que tienen por oficio lavar las calles

(madrugan, Dios les ayuda) Un hombre y una muchacha, delgadas

encuentran en las piedras, un día y otro, formas cálidas

regueros de sangre tendidas en la hierba, devorándose.

Y la lavan también: es su oficio Estrechamente enlazando sus cinturas

Aprisa aquellos brazos jóvenes,
no sea que los primeros transeúntes la pisen se piensa:
soñarán entregadas sus dos bocas,
Hospital Militar sus silencios, sus manos, sus miradas.
Maruja Vieira

Mas no hay beso, sino el viento

¡Dios, qué mano tan fría! sino el aire
dijo el soldado herido. seco del verano sin movimiento.

En la silla de ruedas su figura Uno junto del otro están caídos,

sería un árbol joven muertos,
con las ramas cortadas. al borde del camino, los dos cuerpos.

Debieron ser esbeltas sus dos sombras
de languidez
adorándose en la tarde.
Y debieron ser terribles sus dos rostros
frente a las
amenazas y relámpagos.
Son cuerpos que son piedra, que son nada,
son cuerpos de mentira, mutilados,
de su suerte ignorantes, de su muerte,
y ahora, ya de cerca contemplados,
ocasión de voraces negras aves.
Patria violenta
Jorge Gaitán Durán
Violenta patria mía:
en mí creció tu amor tardío
como una bocanada de perfume salvaje.
Todo estaba impregnado de ti,
el mar, los cien países
que conocí, con tu dolor siguiéndome
como si fuera ya mi propia sombra.
Me bastaba nombrarte y ya tenía
el gusto de tu piel: un sabor a panal
colgado en los fragmentos de los árboles.
Mientras más me alejaba de tu suelo
más me reconocía en tu destino,
mi amor era más grande y tu belleza
rural crecía con el sufrimiento.
¿Ahora quién podrá negarme
tu combate nocturno?
¿Quién podrá quitarme de las manos
el puñado de tierra empapada en sangre
de mis hermanos y esa rama verde
que antes de partir arranqué de tu seno?
Parábola de los dos hermanos
Víctor Gaviria
Había una vez dos hermanos que negociaban
con ganado robado, vaya a saber sus
razones.
Descontento de cuentas, el menor se peleó
con su hermano mayor,
y contrató unos hombres para que lo
mataran.
Un niño, como siempre, fue testigo del
crimen,
y los hombres fueron descubiertos.
El hermano menor huyó de su casa,
los asesinos de su hermano huyeron
también, rastreando su pista,
hasta hallarlo en otra vereda cercana, tan
mísera
y tan próspera como la anterior.
Pidieron plata por su silencio,
él les envió dinero en un sobre. La lengua
les picaba y les daba vuelta en la boca
por decir el hecho escandaloso,
entonces el hermano menor contrató a otros Homenaje a David Quintana
hombres
para que mataran a los primeros hombres.
La sangre baja por la loma
Los asesinos fueron a su vez asesinados,
y alcanza a dar la curva completa.
sorprendidos por los segundos hombres
cuando menos Los niños al lado del nicho de la virgen

lo esperaban. miran atentos al hombre en el suelo.

El hermano menor descansó aliviado, Uno con la camiseta de Slayer y las manos en
los bolsillos
pero los segundos asesinos eran todavía más
pobres analiza la moto en el pavimento.

y más despiadados, Las señoras con las manos cruzadas

y pidieron dinero por su doble silencio. miran atentas a los de la Sijin

Entonces el hermano buscó entre la gente que toman fotos del rostro para identificarlo.

a otros hombres peores, Los números, como en las películas, marcan

los puntos relevantes.
habló de paso con ellos,
El morral todavía en su espalda,
pero los segundos hombres desconfiaron a
tiempo el casco puesto,

y lo mataron frente a su casa, Las manos que ya no se aferran del manubrio

de la moto agarran el vacío.
la que era apenas su casa transitoria,
y fue hallado su cuerpo entre el rastrojo,
Empieza la lluvia.
frío y tieso como un palo.
La gente se resguarda en los techos.
Los segundos hombres se dispersaron en el
acto Hombres con trajes blancos se llevan el
cuerpo
y se disolvieron entre la gente.
que ya no es Juan David Quintana.
Los terceros hombres son cualquiera,
nosotros, La moto queda intacta.

los justos, La sangre se mezcla con el agua.

todavía más pobres y más despiadados. Alguien dice que El Señor sabe hacer sus
cosas.
Nadie tendrá que lavar el suelo.
Poema amarillista
Santiago Rodas
Monólogo de alguien sin voz
Darío Jaramillo Agudelo

Mi tierra ya no es mi tierra.
Fui expulsado de ella, salí a medianoche sin
rumbo,
salvando la vida como si mi vida valiera
alguna cosa.
El resto lo perdí, la casa, los muebles,
las fotos y las cartas que me conectaban con
los muertos de mi sangre.
Todo quedó abandonado,
de alguna manera muerto,
muerto como yo que comencé a morir
entonces.
Salí con las manos vacías, sin tiempo para
llorar,
también sin pasado salí de esta tierra que ya
no es mía.
El espejo de esta casa se niega a reflejarme,
nadie me reconoce.
Sin lugar y sin pasado,
esta tierra no me reconoce.
Ya no hay casa.
En el lugar habitan gentes que llegaron de
ninguna parte.
Ahora soy un nómada, una planta sin raíces,
un hombre sin nombre y sin memoria.
De La ausencia del descanso
Helí Ramírez
Sueños que se escapan por el hueco de un
cortauñas
la noche clara cambia los labios de posición
rabia
y el cielo azul y en algunos espacios
amarilloso
nos cobija
en coro corro a la calle que inunda los
sentimientos empapelados
las emisoras desaforadas
emiten sus extras
la ciudad es un océano de sangre
La patria
María Mercedes Carranza
Esta casa de espesas paredes coloniales
y un patio de azaleas muy decimonónico
hace varios siglos que se viene abajo.
Como si nada las personas van y vienen
por las habitaciones en ruina,
hacen el amor, bailan, escriben cartas.
A menudo silban balas o es tal vez el viento
que silba a través del techo desfondado.
En esta casa los vivos duermen con los
muertos,
imitan sus costumbres, repiten sus gestos
y cuando cantan, cantan sus fracasos.
Todo es ruina en esta casa,
están en ruina el abrazo y la música,
el destino, cada mañana, la risa son ruina;
las lágrimas, el silencio, los sueños.
Las ventanas muestran paisajes destruidos,
carne y ceniza se confunden en las caras,
en las bocas las palabras se revuelven con
miedo.
En esta casa todos estamos enterrados vivos.
El callejón de los asesinos
que acechan en las puertas, desde lo oscuro,
y hombres sentados en montones de arena,
que se desliza grano a grano sobre la calle
ciega.
Yo, asustado, continúo rápidamente,
procurando no hacer ruido para que no me
perciban,
para evitar el asalto,
hasta que subo por un barranco y allí está la
estación,

Jaime Jaramillo Escobar solitaria en la noche, nadie aparece, no hay

Teniendo que hacer un viaje, me dirijo a la
estación para tomar el tren de la hora
Greenwich.
trenes.
Recorro las salas cuidadosamente, una mata
me asusta con sus hojas anchas.
Voy a dar la vuelta cuando ¡zas!, el hombre,

Así pues, comienzo a andar por ilímites me lo encuentro a boca de jarro, detrás de
potreros, me extravío, y llevo ya dos días una columna,
perdido en me está esperando para matarme, tiene el
las montañas, cuchillo en la mano, me coge por la cabeza.

cuando alcanzo a divisar una especie de En el expendio de boletos no hay nadie.

sendero que comienza al pie de un árbol y se El asesino, tranquilo, me mira.
inclina en el horizonte,
y me encamino hacia él con la esperanza de
poder llegar a tiempo, si algún otro
inconveniente no me lo impide,
pues lo que sucede es que ignoro por
completo el camino de la estación.
A poco andar me encuentro metido en una
callejuela tortuosa, de aproximadamente un
metro cincuenta de ancho, y aún menos,
entre negras paredes de herrerías, cubiertas
de hollín, de carbón,
pobladas de gente aviesa, sucia.
Qué mujeres habrá, desgreñadas, pálidas,
qué niños espesos, lentos,