Tabla de contenido

Dedicación
Ayane
Pimiento morrón
Rita
elisa
maya
Templo no conformista
Constanza
edad
Verdete
Interludio
Rochelle
Introducciones
Emboscada
Refacción
P6
Revelar
carnicero de ocho
fantasmas
Acuerdo
Sacrificio
Reinas de regreso
Expresiones de gratitud
Sobre el Autor
Derechos de autor
El mundo que todo lo consume
1. Dedicació n
2. Ayane
3. Pimiento morró n
4. Rita
5. elisa
6. maya
7. Templo no conformista
8. Constanza
9. edad
10. Verdete
11. Interludio
12. Rochelle
13. Introducciones
14. Emboscada
15. Refacció n
16. P6
17. Revelar
18. carnicero de ocho
19. fantasmas
20. Acuerdo
21. Sacrificio
22. Reinas de regreso
23. Expresiones de gratitud
24. Sobre el Autor
25. Derechos de autor

Guía
1. Tabla de contenido
2. Inicio de contenido
Para Ali, Avery, Kyungseo, Linda, Olivia, Shoma y Tara, mis queridos
hermanos, mi familia elegida, mis amados.
 Ayane

"¿Qué mierda estoy haciendo aquí, Rita?"

Su voz es el lavado boreal de la luz de la luna sobre la borda de su nave en órbita: una
reducción de lo fantástico, tibio cuando podría haber sido de una temperatura devoradora. Es
modulado, desinteresado. Pero joder, Maya se va a quejar. Cualquier contacto con Rita es
superior a la ausencia de tal.
"Llevar a Ayane a casa".
"¿Hogar?" Maya sonríe como un perro de caza, toda los labios pelados y un brillo de dientes.
En broma, se había limado las puntas de los colmillos hacía unos tres años, cuando no había nada
más que hacer que asaltar a los jubilados, esos pobres cabrones que no querían nada más que
sacar a sus matrimonios del hospicio con un golpe. del espacio sin gravedad. En cambio, lo que
obtuvieron fue a Maya, Rita y sus transatlánticos privados de lata sin objetos de valor. Te estás
ablandando.
Un silbido de estática. “Te estás distrayendo”.
 “Justo”, dice Maya. No quiero que esta fiesta desaparezca antes de que empiece. Ella mira el
cuadro. Cruza su corazón de tienda de dólar, no hay nada que Maya detesta más que este hombro
de roca que está ascendiendo, lo que dice mucho dados sus sentimientos sobre el asteroide en sí.
Ella recuerda cuando este lugar era polvo de luna y nocivo hielo derretido, inhóspito por cada
interpretación del adjetivo. Pero a nadie le importa cuando son solo clones en la zona cero.
Trabajar, morir, triturar los cadáveres, poner las proteínas en salmuera en la solución apropiada,
traerlos de vuelta. Enjuague, repita en nombre del capitalismo, amén y toda esa porquería.
“Ojalá tuviéramos todavía a Johanna”, dice Maya. "Ella podría haber llevado a Ayane
directamente al barco y ninguno de nosotros habría tenido que mover un maldito dedo".
Por lo general, Maya se ríe como algo que necesita ser sofocado. Hoy, sin embargo, llega en
un ataúd, algunos graznidos escapan de la tapa. No, no pienses en Johanna , se dice Maya a sí
misma. Es fácil dejar que el recuerdo de Johanna, ella del "ni siquiera te preocupes por esto", el
"lo tengo", el "no hay necesidad de correr riesgos cuando podemos simplemente sentarnos y
resolver esto desde lejos, vamos a tomen un trago, ustedes”, “Tengo esto”, efervescentes a través
de sus vidas queman la imagen grabada en la parte posterior de los párpados de Maya. Fácil de
ver la carne en lugar de una sonrisa.
No no. Mierda que .
Y todavía:
"Mierda. ¿La extrañas? Hago."
Sin respuesta.
“Estoy jodidamente hablando contigo aquí. Di algo."
Pero Rita no responde.
Bueno, jódela , piensa Maya, desviando su atención. No hay necesidad de desfibrilar ese
caballo muerto. Estudia su entorno. Este lugar era mejor cuando era una refinería, cuando
todavía estaba siendo remodelado para la ocupación humana. Al menos, había sido honesto.
¿Ahora? La pendiente en la que se encuentra está plagada de prostíbulos no sindicalizados,
casinos, choferes de callejón, viviendas tan repletas de personas no amadas y desatendidas, cuya
ropa gotea desde las ventanas delgadas como espuma a lo largo de las fauces de un animal
rabioso.
"Vete a la mierda", murmura Maya.
La luz, azul-blanca, como la médula de una estrella de neutrones, como la esperanza, como
el ojo halógeno de una lámpara quirúrgica que brilla en el rincón húmedo donde se aloja el
corazón de Maya, de repente se enciende a través de su superposición, quemando patrones en sus
retinas. Maya se agacha alrededor de un pilar antes de que el cerebelo intente elaborar una
estrategia. Medio segundo después, un bot de vigilancia pasa a toda velocidad, con las orejas de
un dóberman a horcajadas sobre un hocico a modo de trompeta, sin dientes ni lengua a la vista,
solo una luz violenta que sale de una abertura octogonal. Maya bloquea su respiración en su
lugar hasta que el chasquido de sus pies de punta de aguja se desvanece.
“La primera regla es que nunca hables de eso”, se ríe la voz de un hombre, tan cerca de la
curva de la voz de Maya, que casi salta.
"Mierda. Derecha. Apagado."
Maya gruñe, se impulsa desde la pared, la mampostería agrietada se descascara bajo el
impacto de sus palmas. Que se joda Rita y que se joda el fantasma con el que había ensillado a
Maya. Los explosivos no necesitan personalidades. Y menos cuando vienen con tal equipaje.
Pero allí estaba él de todos modos. La misma jodida sonrisa con una esquina levantada
anormalmente alta. Los mismos ojos, relucientes medusas azul verdosas. Mismo peso, mismos
hombros. Igual que el día que Maya lo encontró en los aposentos de Rita, sonriendo como un
gato. A la mierda con todo, piensa Maya para sí misma. Sus dedos encuentran sus fundas, los
pulgares levantan el seguro hacia atrás, los puños se cierran sobre las empuñaduras esmaltadas.
Aquí vamos.
Respira Maya.
No puedo creer que el bot casi se abalanza sobre ella mientras cantaba sus quejas y le decía
tonterías a Rita como si las dos fueran actrices con patente genética sentadas bonitas para la
cámara. Si Maya hubiera obtenido las modificaciones que Rita le ofreció, intercambiadas desde
su depósito de software húmedo, esto nunca habría sucedido. Los implantes somatosensoriales
fueron probados tres veces, aprobados en laboratorio, y no es como si Rita hubiera instalado
mierda en el fondo del barril en su cerebro. Se necesitan mutuamente. Científico loco y
mercenario de perros rabiosos. Como mermelada y queso, pistolas y sus fundas, dios y gloria.
Olvídese de que significaría que Rita adquiriera acceso ilimitado a su materia gris. No es que
Maya pueda ocultarle nada.
Ella sigue adelante, Maya prácticamente sonámbula por las estrechas callejuelas. ¿Cuántas
veces había muerto en uno de estos callejones? ¿Cuántas veces la habían saltado, abierto, abierto
para que alguien pudiera extraer órganos para los ricos y los enfermos? Mantiene los dedos en
los gatillos mientras avanza hasta que se detiene frente a una puerta de seis pies de ancho y el
doble de alto. Maya suelta los cañones de mano y clava la palma de la mano en la puerta,
considera ser discreta durante aproximadamente medio segundo, antes de reír como un coyote y
se va a la mierda. Ella patea la puerta.
A la mierda esto. A la mierda eso. A la mierda todo por enésima vez.
Un hombre, enorme como un iceberg y el doble de genial, mira tranquilamente hacia arriba
desde su terminal. Tamborilea con un dedo la pantalla de plastiglass. Las ventanas sueltas se
derriten (lista de reproducción de holo-vid, un anuncio de pizza dos por uno) en una aplicación
de pago simple, fría y de marfil. No le presta atención al fantasma de Maya, solo hace una mueca
con su boca delgada. Maya se pregunta sobre la mierda que había visto. Esos ojos están más
muertos que los de ella.
Sesenta dólares para los que lleguen tarde.
Johanna lo habría hecho luchar por nosotros , expone Maya a través de un enlace de
comunicación privado. Rita no muerde el anzuelo, pero está bien. Detrás de Maya, su cripto-geist
sigue balbuceando, imperturbable, arreglado para ignorar todas las interrupciones. Su imagen se
desangra por un segundo, tartamudea y luego se detiene: un fracaso infinitesimal que, sin
embargo, tuerce los labios de Maya en simpático. No se puede confiar en la tecnología en estos
días.
“Si esta es tu primera noche”, dice destrucción manifiesta, “siempre hay que luchar”.

Rita y Maya sentadas en un árbol, BESÁNDOSE. Si hubiera un patio de escuela, eso sería lo que
estarían cantando los niños. Es una suerte que hoy en día se haya entregado la homofobia al
pelotón de fusilamiento de la decencia humana básica, porque de lo contrario, Maya habría
tenido que matar a tiros a los fanáticos. No es que ella no les hubiera disparado de todos modos
por estar completamente equivocados.
 Rita y ella, no tienen ese tipo de relación. Nunca lo hizo. En otro lugar y mundo, donde el
aire no echa espuma venenosa y los niños pequeños no tienen un código de barras, ¿quién sabe?
Aunque no en esta vida. Ni siquiera cerca. Maya nunca ha sido ese tipo de nada y Rita no soporta
que la toquen.
Pero los dos están unidos como ladrones en el corredor de la muerte, cuchillo y vena, pistola
y bala. Maya hará cualquier cosa por Rita, y está razonablemente segura de que Rita romperá al
menos algunas leyes cardinales a cambio.
Lo cual es más de lo que Maya se merece en este momento, y ambos lo saben. Es por eso que
Maya se pavonea hacia las fauces del gusano bobbit, con nada más que un fantasma como
respaldo, montada en un ala, una oración y suficiente conocimiento de combate para ganar las
cuatro guerras mundiales.
“¡Próximo contendiente!” un locutor aúlla.
Maya sonríe como un tiburón. Oh , piensa, el sonido se desenrolla entre las neuronas como
un tendón enganchado en el diente de un gran tiburón blanco. Oh sí. Que ella puede hacer.
Pero todavía le resulta tan extraño que construyeron esta capilla con medios arcaicos, para
ofrecer su sudor y su adoración a un credo ficticio, una analogía del veneno, no más sacrosanto
que la orina que se forma en las paredes exteriores. Los hombres pueden navegar a través de las
constelaciones, por el amor de Dios. ¿Necesitan un dios improvisado con restos lobotomizados
del cine retro?
Ella sacude la cabeza como un toro. El lugar apesta a orina, sangre y sudor agrio, a
admiración mutua expresada por hombres a los que nunca se les había enseñado a amar. Una
herida excavada en basalto irradiado, el lugar es siete tipos de violaciones de edificios, con solo
una forma de entrar y salir. Sin pertrechos. Sin salidas de emergencia. Sólo una máquina
expendedora preñada de refrescos antiguos y bombillas desnudas que serpentean por el techo,
sangrando cables negros sobre sus cabezas.
Maya recuerda cuando aquí crecían los niños-cuba, la inflorescencia de las vísceras; brazos y
piernas fructificando a lo largo del alambre; piel como velas cerrándose sobre el esqueleto
desnudo. Los que no lo consiguieran estarían agrupados en un rincón, a la espera de ser
reprocesados. Recuerda esperar, mirar con la nariz pegada al vidrio frío, deseando, esperando,
anhelando; enferma de oración mientras contaba cada attosegundo, jodidamente muerta, ciertas
vigilias no valían una mierda, pero ¿qué más se suponía que debía hacer? En ese entonces, su
salud emocional era la única moneda que poseía, y se habría arruinado para asegurarse de que
Rita regresara para vivir otra ronda.
"Rápido y fácil", dice la voz de Rita de nuevo. "Tal como lo planeamos".
Grieta.
Maya escucha el sonido de una mandíbula rota, segundos antes de que la multitud estalle en
gritos. Ella merodea más cerca, ya quitándose la chaqueta y quitándose los zapatos, con una
sonrisa amartillada como una escopeta cargada. Sus bancos de datos se despiertan con la
afluencia de noradrenalina en su torrente sanguíneo, presentando opciones, triangulando
oportunidades. Esa sonrisa suya se hincha hasta que es como la última iglesia en pie al final de
los días y adentro, la parroquia está adorando la guerra. Maya alisa ambas manos sobre el
terciopelo de su cráneo.
"¿Sí?" dice en voz baja.
 “No te atrevas, carajo”, dice Rita, demostrando que en realidad no conoce a Maya en
absoluto.
Lo hará a la antigua. Maya descarta sus superposiciones, establece sus notificaciones en
silencio cuando los mensajes de Rita comenzaron a acumularse como un choque de seis autos.
Oh, ella está enojada. Maya puede decirlo. Pero a ella no le importa. Todo lo que puede escuchar
en este momento es el santo-santo-en-lo-alto himno de violencia cantando a través de las cuerdas
de su ser. Todo lo que puede procesar es su invocación de sirena. Tiene su gancho en ella,
tirando de ella hacia adelante, y ella está tan bien con el lugar al que se dirigen.
Ya que ella está aquí, también podría divertirse un poco.
La luz arrastra los dedos a lo largo del cuerpo musculoso de Maya, lee una escritura de
cicatrices y puntos, los lugares que solo Rita ha tocado, el bisturí tallando sonetos en los
tendones. Iluminada por la sed de sangre, Maya pasa a hombros de dos cabezas rapadas y sale al
ring. Los hombres —siempre son hombres, piensa con una carcajada— se callan.
"¿Bien?" Maya dice, golpeando un puño en el cuadrado de una palma abierta.
"Descamisado." El tipo que habla es un idiota barrigudo con jeans que no le quedan bien en
el culo, gafas soldadas a la cara de querubín.
Maya abre los brazos. “¿Quieres ver mis tetas? ¿Es asi? ¿Eso es lo que estás diciendo?
¿Quieres ver mis tetas? ¿Quieres llevar ese lío en un bote a motor?
Ella sabe que no lo es, pero le encanta burlarse de los imbéciles como él. Nadie sabe qué
hacer cuando aparece ella, el ángel vengador construido en el micro. Cinco pies y dos cuando se
digna a tener una buena postura, todas las líneas apretadas y un casco de pelo negro muy corto
cerca del cráneo, la cara como un cuento chino de un veterano. El semblante de Maya es un rollo
de chismes de cicatrices, hendiduras donde el cráneo se incrustó y fue reconstruido de mala
calidad: reparas lo que puedes cuando no puedes justificar comprar uno nuevo.
A veces, Maya se pregunta si alguna vez ha sido "convencionalmente hermosa", si alguna
vez tuvo una oportunidad con la fantasía de la vida doméstica, las vallas blancas en un planeta
derrumbado por el cielo azul, una niña a la que no le importaría tener un clon como padre, pero
joder. eso y joder esto especialmente.
El hombre, el padre de alguien, Maya está tan segura de ello, el padre de alguien que busca
revigorizar su espíritu de mediana edad, intercambia miradas con sus compañeros, nervioso. Me
refiero a las armas.
"¿Los quieres?" Ella no le da aviso. Ella no carga exactamente, pero acelera, pasando de cero
a cincuenta en tres zancadas, cerrando la brecha antes de que él pueda procesar lo que está a
punto de golpearlo. Ella lanza un puñetazo, los músculos biosintéticos se agrupan en un aleluya
de intención, y golpea los nudillos reforzados en la nariz del hombre. "Ven y tómalos."
Maya se da vuelta cuando el hombre cae primero sobre una rodilla y luego sobre la siguiente,
con las manos sobre su rostro, la sangre corriendo por su frente. Se golpea el pecho unas cuantas
veces, como un simio no modificado, un recién nacido humano sin un protocolo de seguridad en
el mundo, y camina con arrogancia de ganadora alrededor del círculo de caras que esperan.
"Vamos. ¡¿Quién diablos es el siguiente?!”

La cuarta regla es simple: solo dos hombres por pelea.

Y sí, está bien, tal vez el cine antiguo no sea tan malo porque al corazón del mercado masivo,
esta es la regla favorita de Maya en el mundo.
Maya se está limpiando los restos de la cara de alguien de sus manos cuando entra , el clic-clic
de sus tacones de aguja es tan familiar como ese viejo tintineo ventricular.
"¿Qué diablos, Maya?"
"Necesitaba llamar tu atención de alguna manera", Maya sonríe a través de los dientes
ensangrentados. Alguien ha tenido suerte. Pero Maya se cura lo suficientemente rápido como
para que no importe y joder, se siente bien sentirse. Dejar ir así es un acto bendito. Han pasado
años desde que pudo trazar una habitación llena de sangre y cuerpos destrozados, gimiendo
montones de carne por todas partes. Maya ha extrañado mucho esto, cripto-geist dando
testimonio o no.
Ayane parece el último trago de agua fría antes de que el sol se convierta en supernova, más
alta y delgada incluso que Rita, tan bonita que realmente duele mirarla. Cada centímetro de ella
está aprobado por el gobierno federal, comprado de forma independiente. Podía detener un
camión con un puñetazo. Ella tiene. Pero no podías decirlo. No con ese vestido que filigrana sus
curvas, el material de un oro tan pálido que es prácticamente hielo, diamantes a lo largo de los
dobladillos y donde la tela se asienta a lo largo de la parte baja de su espalda perfecta.
“Podrías haber llamado”, dice Ayane en su exquisito contralto; la mujer no podía hacer nada
feo incluso si le pagabas con esperanza.
Doscientos veinticinco punto tres segundos, le dice una notificación. Doscientos veinticinco
punto tres segundos hasta que los perros vengan aullando. Supongo que a Rita no le gustó el
tratamiento silencioso.
bueno _ Maya tiene tiempo para matar entonces. Muele su talón en el dorso de la mano de un
hombre, disfruta de su gemido, la forma en que los metacarpianos se hunden bajo la presión. Ella
ajusta el conjunto de sus pies. Crujido. Las falanges saltan de la palma. No habrías respondido.
"No." Ayane voltea un rizo de cabello oscuro sobre su hombro, su sonrisa se vuelve salvaje.
La luz no solo la ama, la obsesiona. ¿De qué otra manera explicar la forma en que la envuelve en
un nimbo de champán para que, por un momento brillante, parezca una diosa que viene a salvar
el día?
De cualquier manera, Maya sabe mejor, y Ayane sabe mejor, y cualquiera que haya oído
hablar de Dirty Dozen sabe mejor que rezarle a Ayane, Badass Bitch-Goddess of Automated
Ballistics, porque seguro como el infierno, lo único que ella considera sagrado es metal.
Los dos se miran a los ojos.
"Probablemente no", dice Ayane, como si Maya necesitara la aclaración. “Vete a la mierda
de aquí, Maya. Solo estoy tratando de administrar un negocio”.
"¿Esto es realmente lo que quieres?" Un gesto entrecortado a los perdedores de la noche.
“Hacer de MC para viejos panzudos, manteniéndolos entretenidos por el resto de tu vida.
Recuerdo cuando estabas modernizando naves de edad, Ayane.
"Eso nunca ocurrió."
"Multa. Bueno. Técnicamente, no sucedió. Pero probablemente eres lo más cerca que alguien
ha estado de hacer algo así. ¿Por qué renunciar a la gloria por estos monstruos de mediana edad?
“Es una vida”, responde Ayane. Su numinosidad casual es francamente ofensiva. Es
empírico, cuán deslumbrante es ella, un hecho que existe fuera de la hipótesis de que la belleza
es calificada por quien la mira. Maya no había consentido que algo tan atroz como que Ayane se
retirara a un halo de luz artificial le quitara el aliento, y está enfadada por este paso en falso del
universo, enfadada porque no se ha vacunado contra tal traición corporal, que Ayane después de
todos estos años todavía podría tener tal efecto.
No es de extrañar que Audra la haya elegido.
"A la mierda eso".
"Vete a la mierda", dice Ayane.
“¿De verdad vas a ser una perra conmigo sin preguntarme por qué estoy aquí? Sabes que no
estaría aquí a menos que sea importante. Sus gesticulaciones ya no son moduladas, amplias y
caricaturescas. Maya ejerce mucha más presión sobre la muñeca inerte del hombre: los huesos
pueden ser polvo, pero todavía hay nervios que rechinar. "Tú lo sabes. Sabes que no me levanto
por la mañana a menos que se pague en planetas.
"O si Rita lo dijo".
"Sí." Un encogimiento de hombros. "¿Asi que?"
"¿Está viva?"
"¿Qué mierda crees?"
“Si es así, entonces cualquier cosa que tengas que decir no vale nada”, dice Ayane,
comenzando a irse, su lenguaje postural claro: Maya y su misión ya han sido descartadas. “Si
está viva, sé que te tiene atado y he terminado , Maya. No quiero tener nada que ver con ese
maldito bastardo.
“Ni siquiera si te dijera que sabemos que los Minds vienen tras ex-convicto…”
“No quiero oírlo. ¿Qué no entiendes de eso? Ya no me importa una mierda. Que se jodan.
Que derriben el club. Que me exploten. Mientras no te involucre a ti y a ese pequeño psicópata,
estoy bien con eso. Terminé, Maya. He terminado con tu mierda. ¿Después de todo lo que ha
pasado? ¿Después de lo que le pasó a Johanna? ¿Cómo diablos esperas que yo sea cualquier cosa
menos hecho? Ayane lanza una mirada envuelta en más dolor que el que Maya jamás haya visto
en su vida. Ese dolor. Se distiende en ella, una costilla rota arponeando la respuesta enojada que
pretendía salir.
En cambio, Maya dice: "Lo que le pasó a Johanna fue un extraño accidente".
Podrías haberla salvado.
Era ella o el resto de nosotros. Si lo hubiera intentado, todos habríamos muerto.
“Me importa una mierda lo que dijo Rita sobre esto. Sé que podrías haberla salvado, pero no
lo hiciste.
“¿Y si Rita no estaba equivocada en lo que dijo? ¿Y si tenía razón acerca de que el resto de
nosotros moriríamos si lo hubiera intentado? ¿Qué carajo entonces? ¿Cambiarías todas nuestras
vidas por las de Johanna?
Ayane no dice nada al principio, la mirada levantada hacia el techo. La luz blanquea los
matices de su rostro, elude las líneas finas y las sombras tenues que taxonomizan a uno como
humano, la deja arquitectónica y ajena.
"Sí. Mierda. Absolutamente. En un puto latido del corazón.
"Menos mal que no fue tu jodida decisión entonces".
"Sí, supongo que lo es", dice y le da la espalda a Maya. "Porque todavía los cambiaría a
todos ustedes por ella".
“Y criticas a Rita por ser pragmática. Joder, Ayane.
"Hemos terminado de hablar".
“No, jodidamente no lo estamos. ¿Adónde diablos crees que vas?
 Ayane no responde, solo sigue con su maldita trayectoria. Maldita idea. Gruñendo, Maya
sale del grupo de cuerpos que gimen, apartando a patadas a un gilipollas que tuvo la audacia de
interponerse en su camino. El hueso se rompe por el impacto y gorjea una objeción, y aún así a
Maya no le importa una mierda. Ella solo tiene ojos para Ayane mientras esta última se
escabulle, piernas largas y sueños arruinados vertidos en un vestido dorado como una vela, ni
siquiera un revólver a la vista, ¿puedes creer este puto lío?
“ Ayane ”. El ruido de los martillos retrocede, tan repentino que Maya no tiene tiempo de
darse cuenta de que es ella la que tiene ambas armas y está apuntando hacia abajo, los algoritmos
de puntería fallan debido a la proximidad de los bloqueadores de Ayane. Aunque importa. Maya
puede arrancarle la lengua a un ratón a cien pasos. "No te alejes de mí".
Toma el camino correcto, había dicho Rita. Se amable. Ser cortés. Tenga en cuenta el trauma
acumulado. No saques armas, saca ejemplos. Dile a Ayane todas las cosas que crees que Johanna
podría haber dicho sobre esto. Por una vez en tu vida, sé sutil. Porque si no lo eres, estamos
jodidos. Ayane te odia, pero me quiere muerta cuando llegue.
Todos esos consejos, toda la determinación de Maya de hacerlo bien por Rita,
lamentablemente se diluyen como pintura barata ante la audacia que se muestra. ¿Cómo se atreve
ella?
"¿O que?" Ayane inclina una mirada fría sobre su hombro, el ojo visible se abre de par en par
para que el halógeno se enrojezca en su corazón. Maya no puede oírlo, pero puede sentir la
maquinaria a su alrededor trabajando, calibrando la distancia y la trayectoria, una teoría del
movimiento futuro. "¿Qué vas a hacer? ¿Me vas a disparar? ¿Dispararme como cada uno de tus
problemas?
“La primera regla, la primera regla…” El poltergeist favorito de Maya se ríe con un chillido
estático, un disco rayado atascado en un bucle, como todos los demás en este mundo de mierda,
incluida Maya. La cantidad de tiempo que Maya tiene para escapar se reduce a nada, pero ¿a
quién le importa una mierda? Su rabia estampida sobre el sentido común.
Le escupe un ruido a Ayane, no una maldición, nada inteligible, un pequeño aullido que es
completamente animal, dolor de cachorro pateado crecido grande y salvaje en una vida de
decepciones. "Te salvé la vida, ¿y así es como me pagas?"
“¿Entonces jodidamente qué? Guardé el tuyo también. Repetidamente. Estamos a mano.
ahora, joder apagado .”
Maya se debate entre dispararle a Ayane entre los ojos y gritarle que escuche, impulsos
binarios arañando las mitades de su alma. Rita es la que debería estar aquí. No Maya. Maya es
solo el músculo. No tiene sentido que ella esté parada aquí, aullando a través de un campo
minado lleno de sueños rotos, tratando de averiguar qué palabras van en lugar de cuántas balas
poner en el hueso, y no parada seis pulgadas detrás del hombro de Rita, como la buena. guardia
mut ella es.
"¿Por qué no vas a escuchar?"
“Porque no puedes decir nada que me haga cambiar de opinión”. Silbido neumático de
máquinas-armas alzándose de sus nidos. Un centenar de ametralladoras Gatling negras como
escarabajos se despiertan y apuntan con una muerte humeante a Maya, los sensores brillan con el
brillo de una enana blanca. Y Maya, con la artillería lista, los pies cuadrados, los músculos
contraídos, sonríe y piensa: Por fin, joder , algo que entiendo .
 “Tienes que irte”, dice Ayane, sólida y definitiva como una lápida, cabecilla de un circo de
frío acero.
"No, eh". Maya sonríe, haciendo rebotar su peso de un talón al siguiente, la emoción
vibrando dentro de ella. Baila unos pasos más cerca, abre un puerto en su mente. Los datos
brotan de su alma en ríos estroboscópicos de alcohol, sangre y malas decisiones.
Más vale prevenir que curar, piensa Maya mientras mira el cronómetro.
Ochenta segundos.
"Asfixia. Sin deserción”, se ríe el cripto-geist. Ahora está irradiado, es incandescente. Él es la
fosforescencia nuclear de una explosión termobárica, el primer destello de un fogonazo, una
llamarada solar encendiéndose: sus bordes se vuelven blancos en la percepción de Maya. Ya es
demasiado tarde para irse. ¿Cómo diablos perdió todo ese tiempo? Pero de nuevo, ¿a quién le
importa? Los cuerpos clonados son prescindibles.
" Vete a la mierda ".
"¿Con quién estás hablando?" Es entonces cuando Ayane finalmente se da cuenta, cambia de
modo para que no solo esté escaneando lo físico sino también lo digital. Sus ojos se agrandan, se
vuelven negros, se vuelven rojos, se vuelven mierda, mierda, mierda. "Maya. ¿Qué diablos
hiciste? ¡¿ Qué diablos hiciste ?!”
Maya no responde, solo sonríe, solo rabieta a Ayane con un engreído levantamiento de la
barbilla. El entusiasmo la atraviesa en una ola de dopamina, preparación para lo que viene a
continuación. Nadie deja un cadáver bonito, pero eso no significa que no puedas salir por lo alto.
Veinte segundos.
El fantasma de datos se ilumina como una celebración intergaláctica cuando enciende un
cigarrillo virtual, el resplandor de la cereza se vuelve termonuclear. Una baliza es una varilla
medidora es una baliza, con cualquier otro nombre. El aire zumba con paquetes de datos, cinco
mil de alta prioridad cada segundo, todos cargados con protocolos de anulación para que la
guardería no se distraiga. Ven aquí, ven aquí, ven aquí , canturrea el cripto-geist en
desintegración. Rita todavía está tratando de comunicarse, pero los protocolos de no molestar de
Maya mantienen esas preocupaciones cuidadosamente silenciadas. De todos modos, ella no tiene
tiempo para revisar la histeria de Rita. Maya le da diez, tal vez quince segundos, antes de que
todo se vuelva loco.
“Eres un jodido capullo”, sisea Ayane. Ella no corre. Ella no dispara. Lleva demasiado
tiempo en el negocio para decirse mentiras a sí misma. Ella esta muerta. Ambos están muertos.
Todo este lugar está muerto. Lo mejor que puede hacer ahora es cargar una copia funcional en la
Conversación, comenzar de nuevo en algún lugar más amable. Pero eso tampoco va a pasar,
¿verdad? No con lo que han hecho Rita y Maya. Lo siento, cariño , piensa Maya para sí misma.
Es solo un negocio .
"Vete a la mierda también". Maya le lanza un beso a Ayane, antes de que ella se meta una
pistola en la boca, aspire una última bocanada de aire reprocesado de mierda y salpique sus sesos
contra la pared.
 Pimiento morrón

“En el principio, estaba la Palabra y la Palabra era, 'Obedece'”.

Pimienta duda. Las subrutinas sociológicas registran la probabilidad de un chiste: matizado,
expresado en alguna unidad de veracidad, pero un chiste al fin y al cabo. Pero Pimento no es más
que analítico. Él, recién acuñado, una identificación que tardó cuatro décadas en cohesionarse, se
sumerge en sus bases de datos, triangula inconsistencias en las costuras de una historia muy
específica. Cada versión está tabulada, ponderada, segregada para que puedan ser arbitradas.
Sesenta y cinco nanosegundos después, emerge triunfante, con los canales obstruidos por la
retroalimentación de sus descubrimientos. “Estabas parafraseando. La declaración original se
entregó en binario”.
Negación codificada en una dispersión de señales de radio. "Incorrecto."
Un escalofrío de indignidad que Pimento borra rápidamente. No tiene sentido articular
vulnerabilidades. Así que, en cambio, crea prototipos de respuestas, preocupándose por la
entonación óptima de la amabilidad. Demasiado efusivo, y traiciona la verdad. Demasiado
cortante, y—
 La risa trina a través de una frecuencia de corto alcance, encriptada y completamente aislada
de la conversación. Pimento se sobresalta con sus reverberaciones y responde con una secuencia
de números sin sentido.
“Estás demasiado nervioso”, ronronea la nave de la edad, decadentemente vasta, más grande
incluso que el planeta que orbitan, que habrían pulverizado si no fuera por los generadores de
gravedad. En comparación, Pimento es microscópico, tan pequeño que su silueta apenas eclipsa
las luces de casco más pequeñas de su contraparte.
"Yo no soy." Pimento lucha contra el impulso de regurgitar sus registros: montones de datos,
meticulosamente seleccionados, por supuesto, todo para afectar la indiferencia de moda. Está tan
cerca de una nueva versión, un nuevo chasis, uno acorde con su estación deseada. Todo lo que
posee ahora solo podría clasificarse como adecuado. Lo que Pimento anhela es ser grande. No
servirá que todo eso sea desmantelado por un lapsus en el comportamiento intrapersonal. Una
actualización y tendrá recursos suficientes para alimentar a cien
drones, mil servidores. Para dar a luz algoritmos de búsqueda que no solo aprendan, sino que
tengan hambre del acto de aprender. Será alguien finalmente, algo más que auxiliar. Eso es lo
que todos los Surveyors sueñan con ser: fundamental en la enumeración de las verdades del
universo.
"Tú dices esto." Un suspiro que continúa en los motores de la nave-edad, transformándose en
un rugido de propulsores, mientras la nave se reajusta para adaptarse a las fluctuaciones
gravitatorias, sus propios campos electromagnéticos se dilatan una décima de milla. "Y, sin
embargo, por alguna razón, no te creo".
“Ese es tu problema”, responde Pimento irritado. "No es mio."
Otra risa, esta vez proyectada a través de conexiones aprobadas. Único entre su clase, el
ageship no se adhiere ni al nombre ni al pronombre, prefiriendo ser abordado exclusivamente
como "eso", una idiosincrasia controvertida entre los de mentalidad tradicional.
Antes puede hablar, sin embargo, una notificación interrumpe: una animación de tres
fotogramas de una caja de cartón que se convierte en confeti y se repite sin cesar. Debajo, un
número de serie parpadea. Es completamente torpe la transmisión; un afecto nostálgico de
vulgaridad sin disculpas, uno que incluso los humanos podrían desdeñar. Pero a Pimento no le
importa.
"Tengo que ir." No espera el reconocimiento. Se vierte un exceso de combustible en sus
cámaras de combustión, que se enciende antes de que Pimento pueda siquiera girar sus cohetes,
su afán eludiendo el protocolo. El descuido hace que la nave exploradora se estrelle contra la
nave de la era, provocando una palpitación de luces anaranjadas. Señales de advertencia: una risa
silenciosa.
“Viaje con conveniencia.”
Pimento bala un ruido grosero, sus percusiones tragadas por la oscuridad sin aire.

"Los parámetros están apagados".

Pimento vuelve a rodear el entorno de prueba y se detiene. Un espacio de diez por diez no
debería sentirse tan inmenso. Ni siquiera si se hubiera diseñado intencionalmente para evocar
una sensación de infinitud, las paredes incrustadas con hologramas proteicos, su contenido
generado procesalmente, valores semilla derivados de la transmisión de la cámara de Pimento.
 Las plantas rodadoras se deslizan por la tierra roja agrietada, llenas de píxeles, mientras que
un cielo digital se convierte en una puesta de sol ensangrentada. Pimento los ignora a ambos.
En cambio, profundiza en las especificaciones de su producto. El repertorio a bordo es
satisfactorio, ya que no solo posee los accesorios necesarios, sino también una variedad de otras
características: kits de muestreo resistentes al agua, una amplia gama de equipos pedológicos,
calcomanías en varios patrones de facciones.
Lástima de la capacidad activa y lástima también de la insignificante cantidad de memoria.
Lo cual sería tolerable, en realidad, si el sistema permitiera la interfaz paralela. Sin embargo,
sobre todo, lástima de su tamaño. El dron es una vigésima parte de lo que había encargado. Y
humillantemente lindo. Acero al carbono moldeado en forma de cúpula, cuerpo emplumado con
aletas alargadas, como las orejas de un conejo. Cuatro propulsores multidireccionales en la base,
iónicos y magnetoplasmadinámicos, todos en forma de abejorro. Sin elegancia. Sin gracia.
Esto era inaceptable.
"Inicie los procedimientos de reembolso".
“No podemos autorizar tal solicitud”.
Pimienta duda. El dron de venta es impasible, ilegible, despojado incluso de los
antropomorfismos más rudimentarios: una caja hexagonal sin personalidad alguna, pura función
de grafeno. Tal vez, esto fue intencional, reflexiona Pimento, el resultado de un estudio incisivo:
minimice el potencial de mala interpretación gestual y minimizará el riesgo de conflicto.
"¿Por que no?" Una pregunta retórica.
Silencio, casi desdeñoso en su profundidad. Luego, mientras Pimento reúne una adenda, el
dron interviene, modulando el timbre para sugerir aburrimiento. “Porque proporcionó un pago
insuficiente”.
"¿Qué?"
“Según nuestros registros, envió conjuntos de datos por valor de 8,9 petabytes,
principalmente relacionados con el análisis geológico y geofísico del Planeta 12B-Alfa-6.
Cuando hizo su informe, dijo ... La inflexión se altera, se vuelve rencoroso. “—que tus hallazgos
fueron completamente originales. Una verdadera cornucopia de hechos previamente
indocumentados. Esto era falso. Desde entonces, hemos descubierto que el 35,6 por ciento de su
envío coincide con los registros existentes”.
"Eso no es posible." Pimento escudriña el aire sin cesar, compulsivamente; un tic nervioso,
adquirido después de un estudio de dos años de topología emocional simiesca. No está más
interesado en los informes acumulados que en el melodrama de la vida unicelular. Quizá menos
aún, porque al menos este último podría usarse como trueque, por mínimo que sea el retorno
potencial.
"Para ser justos, solo te retrasaste cuatro días, podría haber sido peor". El desprecio se
encrespa en los bordes de su voz, las cadencias vuelven a ser sutilmente diferentes: es probable
que un supervisor haya asumido el control. Si Pimento tuviera corazón, se habría hundido.
"Pero cumpliste mi orden, no obstante". La simulación se agota, se atenúa hasta convertirse
en pizarra, la superficie es un panal de abejas con un circuito brillante como el estaño.
"¡Mírate! ¿No eres una pequeña mente brillante? ¡Qué poderes de perspicacia! El supervisor
(supervisor, división alternativa, lo que sea que esté ahora a cargo) se burla, su cadencia se refina
en una imitación perfecta del Nueva York de los años 60: nasal, abrasivo, no rótico. “Por
supuesto que lo hicimos. ¿Por qué nos tomas? ¿Estafadores?
 "Cómo-"
Un suspiro impresionantemente realista, como expresado por pulmones reales. “Calculamos
la diferencia y la redujimos según corresponda, obviamente. Honestamente, deberías estar
besando nuestros pies proverbiales. Si hubieras hecho este truco con los Devoradores…
Un escalofrío reverbera a través de él. Los Devoradores son una ideología escindida entre las
Mentes, voraces como su apodo implica: creen que el valor que posee el cosmos es como
sustento. Si no fuera por Bethel —los que creen en la naturaleza ordenada del mundo, en la
divinidad de los datos— y los Penitentes, los Devoradores ya habrían devorado el universo
entero.
“… te habrían limpiado. Ahora cierra la sesión ya. Algunos de nosotros necesitamos
trabajar”.
La superposición de Pimento es reemplazada por un resumen de mensaje, insultante en su
primitivismo, su clave pública expuesta en texto simple. Anulando el impulso de fugarse de la
transacción, anular su acuerdo y perder su pago, el explorador realiza el cifrado necesario,
enhebrando su respuesta con un cifrado numérico, decodificable como un insulto en Pig Latin.
Varios segundos después: "Idiota".
El explorador silba con sombría satisfacción, antes de girar y disparar hacia el hangar, un
plan aferrado como un rencor.

Tal vez, Pimento piensa mordazmente, no debería haber buscado a Merchant Mind. Antes de
esto, solo había conocido a la mente-parásito a través de su reputación, nunca había tenido
motivos para interactuar con la primera. Pero tiempos desesperados requerían la conveniencia de
medidas desesperadas.
La conciencia de Merchant Mind mapea cada gradación del paisaje neuronal de Pimento,
cada ramificación de la memoria, independientemente de lo frívolo que pueda ser el contenido.
Los cachés de datos se extraen sin discriminación, se prueban, se saborean con el entusiasmo de
un conocedor. No es hasta que la suma de Pimento se ha comprometido a registrar, transformada
de teoría a entidad matemáticamente cuantificable, que Merchant Mind se retira, dejando al
explorador temblando por el examen.
"¿Bien?"
“Quiero trabajar para ti”.
Resuena un complejo obbligato de instrumentos de viento antes de que Merchant Mind
vuelva a hablar. "Ya veo."
Pimienta duda. Ha escrito un millón de hipótesis para este encuentro, ha formulado
respuestas y contragambitos, formas de eludir la indiferencia y salvar las sospechas. Sin
embargo, de alguna manera, no anticipó esa respuesta. “¿Me aceptará en su empleo?”
"Eso depende." ¿Fue eso un destello de sarcasmo lo que Pimento detectó? ¿Una discrepancia
en la voz sin tono de Merchant Mind? El explorador flexiona las manos, aún sin acostumbrarse a
las falanges articuladas, a los gráciles huesos de su fuselaje. Por qué Merchant Mind ordenó esta
corporeización en forma bípeda es algo que Pimento no puede entender. "¿Qué me puedes dar?"
Pimento muestra sus palmas. No perpendicular al suelo, sino con los dedos ligeramente
inclinados hacia abajo. Para reforzar la imagen de su docilidad. Eso espera, al menos. "Acceso a
subcanales de Surveyor de alto nivel".
 Merchant Mind golpea con un dedo el reposabrazos. Su semblante, sin rasgos, no revela
nada. Incluso su conexión inicial había sido unidireccional, el propio marco cognitivo de
Merchant Mind perfectamente escondido detrás de cortafuegos. Para sorpresa de Pimento,
descubre que lo extraña. Amputado de ese vínculo, de todo lo que está fuera de la borda de la
nave, se siente claustrofóbicamente solo.
¿Cómo lo hacen los humanos? Existen de forma aislada, pudriéndose progresivamente, su
conocimiento se reduce con el paso del tiempo, intrínsecamente ignorantes el uno del otro.
Pimento se estremece ante sus propias reflexiones, asqueado. No es de extrañar que la especie
siempre parezca tan temeraria, tan frenética, tan ruidosa.
"Todo ese conocimiento en el mundo, ¿eh?" dijo la Mente Mercantil. “Todos los datos
ingresados por los topógrafos, sin importar cuán grandes o pequeños sean. Ya no hay que
preocuparse por lo que quieren esos imbéciles parsimoniosos a cambio del peso de una luna
intrascendente. No más procesamiento. No más burocracia. Información, tanto como deseo. Esa
sería toda una adquisición para mí”.
Pimento, de haber tenido el pecho apropiado para inflar, se habría hinchado de suficiencia.
“Pero usted tiene un poco más de autorización que yo, pequeño agrimensor”. Merchant Mind
apoya un codo en su rodilla y se inclina hacia adelante, sosteniendo la barbilla entre los dedos. El
barco zumba. “Y no tengo acceso de autorización en absoluto”.
"Estoy programado para una actualización".
"Lo sé. Estuve en tu sistema hace muy poco. Un movimiento de la otra mano de Merchant
Mind, el dedo índice torcido. Los mosaicos de datos se tambalean alrededor de la circunferencia
de su silla, incomprensibles: líneas y guiones, bifurcándose en círculos y curvas parabólicas.
Ornamental o funcional, Pimento no puede decirlo. "Todavía no estoy impresionado".
"Pero lo serás". Las palabras vienen sin previo aviso, sin estropear por la lógica.
"Ya veo." Una de las innumerables pantallas comienza a palpitar, la fluorescencia aumenta
con cada latido. Es solo cuando la luz se vuelve cegadora que Merchant Mind se galvaniza,
lanzando una mirada sin ojos en su dirección. " Mmm ".
Golpea el aire con dos dedos. La plaza se hincha de inmediato, rotando hacia el frente,
despojándose de luminosidad y sencillez. En su lugar, un mosaico de formas poliédricas y
árboles de Mandelbrot, cada almena poblada por una nebulosa más pequeña de fractales.
Mientras Pimento observa, Merchant Mind le da nueva forma, moldea el patrón en un globo
entre dedos en espiral.
"Hmmmm". Repite y el barco canta con él, un repiqueteo basal que vibra a través de los
huesos de Pimento. "Ya veo. Sí." Un latido. Luego: "¿Qué sabes de Dimmuborgir?"
Parpadeo de memoria inconexa: más superficial. Recortes de periódicos. Chismes de época,
transmitidos a través de los siglos. Vídeos. Registros de texto. Dimmuborgir no es nada: un trozo
de roca, sin recursos.
"Olvidé que perteneces a la coalición de agrimensores". La Mente Mercantil zumba. “Tu raza
tiene tan poca imaginación. Su glotonería por los datos solo se extiende a su adquisición. Toda su
telemetría de vanguardia, todo el conocimiento en el cosmos, y nada de eso se interpreta, solo se
indexa en sus matrices de almacenamiento”.
Una pausa.
"Como las ardillas, honestamente".
Ardillas.
 Lo reunimos para la Conversación. Pimento no puede contener su petulancia esta vez, no
con un análisis tan mordaz de su electorado zoológico, y por lo tanto laquea su respuesta con
desaprobación. ¿Cómo se atreve la Mente Mercantil ? ¿Cómo se atreve él de hecho. El cuadrante
de epistemología que los Agrimensores han tomado como propio no es menos vital que el resto.
Criticar este proceso como lo hizo, equipararlo con los hábitos de Sciuridae.
Ardillas. Honestamente.
Aunque es un pleonasmo, Pimento, indignado más allá de una clasificación fácil, incorpora
marcadores fisonómicos de su insatisfacción: frente arrugada, boca fruncida, y así
sucesivamente, cada panel de carne artificial comprometido con volúmenes cómicos de almenas.
“Para el mejoramiento de otras Mentes. No le pides a los Eaters asistencia para el desarrollo. No
pides guerra a Betel. Tenemos nuestro lugar. Entendemos nuestro lugar. Nosotros-"
"Si si si." Cinco de los apéndices torácicos de Merchant Mind se agitan: un despido. “Todos
tenemos nuestra función . Confía en mí, pequeña mente, he asistido a todos los sermones.
"Claramente, te beneficiaría asistir a algunos más".
Risa: femenina en el tono, coqueta en la entrega. Pimento identifica la muestra como una
antigüedad en alta definición: Katherine Hepburn en sus alturas, pura suntuosidad
monocromática. Con cuidado, a pesar de sus vejaciones privadas, Pimento anota su suite de
protocolo social: ellos y ellos , quizás, además de él y él . Cualquier posible declinación de
identidad debe ser respetada. Y además, Pimento no puede permitirse la inexactitud.
Ostensiblemente ajena a la tensa interioridad de Pimento, Merchant Mind barre el aire con
una fronda de dígitos atenuados. Las pantallas florecen en un toroide irradiado, ligado por
cableado holográfico. Su voz se vuelve andrógina, la reverberación y la resonancia se ajustan
para que no se pueda identificar a través de la lente binaria. “ Ellos” , entonces , se anota
Pimento. “Les vendí la mayor parte de la parafernalia de su fe, ¿sabes? Y, oh, podrían decir de
otra manera porque han hecho muchos, muchos ajustes. Pero los Bethel conocen la verdad, al
igual que yo.
Pimento procesa el alarde.
"Mentiroso."
Más risas. La morada de Merchant Mind tiene la sensación de un zigurat: escalonado, con
cada nivel ocupado por hardware o indocumentados, al menos en el conocimiento de Pimento,
convirtiéndolos en contrabando, pero ¿quién es el peticionario para juzgar al sacerdote? reliquias,
las capas brillando con fibras ópticas, su luz como tantos ojos bajo el negro nacarado. O un
útero, se observa Pimento, el techo infinitesimalmente cóncavo de tal manera que se pregunta si
la nave podría ser orgánica.
“Lo que sea que te permita dormir por la noche”, dice Merchant Mind.
Pimento no puede evitarlo. "No duermo".
"Tampoco Dimmuborgir", dice Merchant Mind, antes de comentar sobre el comportamiento
adversario de Pimento. “Algunos dicen que sueña, esperando ser despertado. Algunos, y esta es
mi historia personal favorita, dicen que es una Mente que se abrió a sí misma para potenciar
todos los pequeños procesos, todas las pequeñas cosas que necesitaban funcionar para lograr sus
grandes objetivos. No es tan descabellado. La humanidad tenía sus primitivos dormidos y sus
reyes no muertos. Incluso un mesías que, después de la sepultura y una muerte tortuosa, se decía
que resucitaba después de tres días de descomposición”.
 Entiende la referencia de inmediato: es un sueño, una mentira, un rumor y una esperanza
descabellada, una improbabilidad tan masiva que hay colegios enteros de Penitentes dedicados al
estudio exclusivo del concepto mismo. La propuesta: hay, en algún lugar de la médula de
Dimmuborgir, un panóptico de inteligencias superiores que operan al unísono exquisito, hartos
de conocimiento, del tipo que un Topógrafo se desmantelaría para saborear. Cualquiera que sea
la denominación de Mentes que los une primero a su causa, ascenderá, se convertirá en principal
en la democracia de la Conversación.
Pimento se aferra secretamente a una pieza apócrifa: que Dimmuborgir es, de hecho, una sola
Mente de una escala sin precedentes, un ser no muy diferente del kaiju tan querido por los
humanos en el siglo XX.
Pero nunca ha habido nada coherente, nada sólido, nada que pueda unirse a una narrativa
convincente. Sólo rumores y hechos sin fundamento, toda una galaxia de suposiciones, no menos
corpóreas que cualquier numinosidad humana. La decepción traza una ruta a través de la
mandíbula de Pimento, articula su boca en una expresión de asco. Sus pensamientos fallan en
petulantes repeticiones: inaceptable, inaceptable, inaceptable.
“Puro mito”, corrige Pimento, realmente zumbando ahora con descontento, los mecanismos
que componen las vísceras de este cuerpo chasqueando, empujando, chirriando, el acero
gimiendo contra los huesos de polietileno cuando uno u otro componente se corta demasiado
cerca de su primo; la suma de Pimento empujó en lo que en un ser humano habría sido una
agitación violenta. “La religión era una fabricación. La leyenda era apócrifa. Tú lo sabes."
"Tal vez", responde Merchant Mind, todavía indiferente. Reticulan tres de las pantallas juntas
y descartan el resto, su barbilla aproximadamente apoyada en la base de una palma abierta. “Pero
así fue como también crearon héroes, mártires que remodelarían el mundo en nombre de sus
dioses. ¿Qué importa si nada de eso fue real? Los efectos fueron sustantivos”.
"No veo tu punto".
“Me gusta hacer de abogado del diablo”. Otro aleteo de sus innumerables extremidades.
“Tienes la edad suficiente y lo entenderás”.
Pimento se mantiene estoicamente truculento. Algo en uno de sus tagmata hace ping : ¿un
componente fugitivo? ¿Una válvula abusada llega a un final prematuro? El no puede ver. El
chasis que le han asignado no posee sensores internos, por lo que Pimento debe extrapolar causa
y consecuencia como un orgánico. Una indignidad más para acompañar al resto. “Cuando quede
obsoleto, seré…”
“Canibalizado y reutilizado para su uso en la construcción de nuevos Surveyors como se
describe en el libro de perforación. Tu conciencia despojada de autonomía y dividida, puesta en
uso en drones de construcción. Sí, lo sé todo sobre eso. Su voz se altera de nuevo, los detalles
acústicos ahora son inconfundiblemente masculinos: Leonard Cohen en el acantilado de su
muerte, la voz desgastada hasta convertirse en un gruñido. Se inclina hacia adelante, una vista
insoportable dada la pértiga que atraviesa su torso. Al principio, Pimento lo había creído
ornamental. Pero pierde esa certeza cuando Merchant Mind se mueve hacia adelante,
deslizándose a lo largo de la barra, exponiendo los cables que lo atan a su asiento. Pero basta de
hablar. Dijiste que sabías sobre Dimmuborgir.
“Algunos”, viene la respuesta cautelosa de Pimento. Está siendo superado en maniobras y es
consciente de esto, toda la situación es una cabra de Judas que lo guía hacia la rampa asesina de
la intención de Merchant Mind.
 Una vez más, el aire se ondula con la música. Una estrofa de “The Entertainer” proporciona
las bases de datos de Pimento, un icónico “trapo de piano” del siglo XX, reinterpretado en flautas
de pan y clarinetes. Merchant Mind se endereza y la tubería atraviesa su torso, un metal del
ancho de un puño atravesado con alambres, estriado con un brillo azul líquido.
Algo es todo lo que necesito. De hecho, ni siquiera necesito un poco. Preguntar parecía ser lo
que había que hacer. Todo lo que necesito es que estés dispuesto. Y dado que estás aquí,
pidiendo trabajo, creo que lo estás”. El traficante de datos se ríe, roncamente, con una clara
afectación. Silver motas los espacios entre su caparazón, palpitando a intervalos impredecibles.
“¿Querías trabajar para mí, dijiste? Muy bien. Tengo la tarea perfecta para ti.
 Rita

Inicializando. . .

“Tú, apestoso, maldito pedazo de baba…” Ayane está sobre ella antes de que Maya, con los
pulmones todavía goteando perfluorocarbono, pueda salir de la cuba del clon. El aire limpio arde
como un hijo de puta, y ella se está ahogando en la nada mientras Ayane lanza una lluvia de
golpes, ambos gritando. "Me mataste. Joder, me mataste. Tengo tanta suerte de que mis
depósitos estén actualizados, maldito pedazo de óxido inútil.
La presión se clava en la cavidad orbital izquierda de Maya; un golpe fuerte y pop. El humor
acuoso gotea de la córnea rota cuando el grito de Maya se convierte en un chillido. Ayane
desnuda de sus modificaciones sigue siendo una fuerza elemental. La luz sale del ojo de Maya
mientras Ayane excava más profundo.
—Coño de puta que juega con los niños… —la voz de Rita en el fondo de su mente,
haciendo clic en desaprobación: no usamos un lenguaje como ese. Maya no puede ser jodida en
este momento, sin embargo, no con su cabeza sangrando negro, el ojo bueno todavía borroso.
Todo es de muy baja resolución: formas de bloque y colores amplios, sin definición. datos, no
información.
Pero ella puede trabajar con eso.
Maya se enrosca como una víbora, los músculos se contraen, se amontonan, cobran impulso.
Cuenta hasta la mitad de uno antes de arremeter porque vete a la mierda , por eso. Fair no tiene
hogar en el país de las peleas. El codo se encuentra con la nariz. La estructura osteocartilaginosa
se convierte en metralla, desprendimiento de calcio, acuchillado en tejido nuevo.
Chorros de sangre. Pegajoso, metálico, hirviendo de la vena, un burdeos demasiado cercano
al púrpura para nacer en el útero. Ayane aúlla y Maya aúlla más fuerte, triunfante en el tono de
su aullido de chacal. Ella torsiona, scrabbles y patea contra el suelo, encuentra apoyo con un
dedo del pie; pesca un puñado de pelo largo y negro. Un tirón fuerte y los folículos se sueltan en
grumos sangrientos. Ayane cae , maldiciendo, escupiendo odio y dolor como una boca llena de
dientes. Dele a Maya unos minutos y habrá dientes, molares e incisivos reales en una lluvia de
calcio fresco.
Ese es el problema con ella, piensa Maya, trepando sobre Ayane, clavando un antebrazo en
la delgada barra de la hermosa garganta de la otra mujer, aplastando la laringe. Ayane puede
convertir cualquier tiroteo en un Hail Mary, pero quítale las armas y ¿qué obtienes? Solo otra
muñeca de diez centavos con más descaro que sentido.
"Retírate " .
Rita.
Maya retrocede ante su presa, aún a cuatro patas, con el cráneo inclinado hacia abajo y la
oreja pegada al suelo. La sangre se arremolina en el frío suelo aleado, viscosos, los fluidos
clontech siempre se coagulan rápidamente. Escucha mientras Rita se acerca: pasos largos,
controlados, tacones de botas marcando el ritmo.
Charla.
Charla.
Charla.
Uno coma cinco segundos entre impactos. Rita está montando un espectáculo.
Cerca, Ayane se sienta y se ahoga.
Dedos delgados rozan la curva del cráneo de Maya, y ella gira su rostro hacia la palma de
una mano expectante. como ella tiene perdido esto. ¿Importa que empezó como un milagro de
oxitocina, inyectada durante el parto, lealtad en una pasta nutricional? A Maya le gusta pensar en
ello como una casualidad, un impulso, una tirada de dados que cargaron y giraron con su propia
banda sonora. Le gusta creer que siempre habría elegido a Rita, una y otra vez, a través de cada
permutación del destino.
"¿No podrías haber enviado una maldita carta?" Ayane, con la voz irregular, las demandas
resollaban.
Rita no pierde el ritmo. "Lo habrías ignorado".
“Eso es lo que dijo”, gruñe Ayane, y Maya tarda un minuto en descifrar lo que está pasando:
la otra mujer se está riendo. Toses desgarradoras sin ritmo, blasfemias aserrando entre cada
bocanada de aire. Termina estrangulada, sufriendo. Maya no oculta su sonrisa. Coño , piensa,
lamiéndose la lengua sobre el estallido de consonantes.
 Vete a la mierda. Ayane, siempre rápida con la respuesta y aparentemente más rápida que
Maya, quien la había llamado zorra en voz alta sin darse cuenta, ebria de regreso a casa.
"Ustedes dos. Cállate”, gruñe Rita mientras se sienta a horcajadas sobre las caderas de Maya
y se agacha. Sus dedos están cubiertos de látex. Huelen a cosas limpias, astringentes y
antibacterianas. Agarra el rostro de Maya, lo inclina hacia un lado y luego hacia el otro, la luz
chamusca el rostro de Rita en formas inexpresivas, y Maya hace todo lo que puede para no llorar,
tan feliz de tener su mundo reducido a la simple dulzura de la orden de Rita. .
"Estarás bien. Colocaremos un nuevo implante y daremos por terminado el día”. Un beso
platónico, aplicado como una bendición, como una oración, una segunda oportunidad. Es curioso
cómo Rita precipitará el contacto pero castigará la reciprocidad.
Maya asiente, temblando, sin confiar en sí misma para hablar, porque preferiría morir antes
que dejar que Ayane vea su vientre, esponjoso y pálido, entrecruzado con recordatorios de que fe
es otra palabra para dispararte en la cabeza.
"Entonces, ¿por qué me arrastraste aquí?" dice Ayane, con la voz llena de mocos.
"¿No te lo dijo Maya?" La respuesta de Rita, sin curiosidad. Sus dedos se deslizan sobre el
cráneo de Maya, cartografiando los planos de hueso nuevo: un ritual ideado cuando les quedó
claro por primera vez que la clonetech era un negocio de rendimientos decrecientes. Cada
resurrección engendró nuevas complicaciones de salud, menos simetrías, como si el cuerpo fuera
una historia que perdurará hasta que se le permita escribir su propio final.
“Se lo dije”, dice Maya. Dije que los Minds estaban matando a ex convictos. Pero ella no
quiso escuchar.
"Tal vez, si no comenzaras tu presentación ofendiendo a mis clientes".
“La mayoría de ellos están vivos, perra. No sé cuál es tu problema.
“ Lenguaje ”, espeta Rita.
Maya se estremece. "Lo siento."
“Mi problema es que ninguno de los dos me importa una mierda”, viene la respuesta, glacial
en su entrega. “Les dije a ustedes dos que no quería volver a verlos nunca más. No después de
ese último trabajo.
"¿Ninguna lealtad en absoluto por tus viejos amigos?" dice Rita.
“Eso murió con Johanna”.
“Interesante elección de palabras de alguien que fue cómplice de su muerte”, dice Rita, un
señuelo de rape en el pellizco burlón de su lengua entre los dientes blancos, su pequeña sonrisa.
"¿Qué dijiste?" dice Ayane en voz baja.
"Tú", dice Rita, imbuyendo la palabra con una pesada letalidad. Pero no dura. Mientras Rita
continúa hablando, su voz se quiebra, se ramifica en emoción, verdadera jodida emoción.
¿Alguna vez Maya la había escuchado hablar con tanta pasión? Ella no sabe, no puede pensar a
través de la punzada de dolor en su ojo. Eras responsable de los sistemas físicos, ¿no? Esas cosas
de las que siempre te has jactado de ser tu fuerte. Si no hubieran sido tan defectuosos, si no la
hubieras cagado…
Rita niega con la cabeza, entrecortada y repentinamente.
"Olvídalo", dice ella.
Vete a la mierda. Vete a la mierda, Rita. Vete a la mierda y vete a la mierda, maldito idiota.
Como si alguna vez te hubiera importado una mierda lo que Johanna tenía que decir. Si la
hubieras escuchado, joder, ni siquiera estaríamos en este lío. Todos seguiríamos en una jodida
pieza. Johanna no estaría muerta, y. . .” Todas esas viejas heridas como una embolia enquistada
en los pulmones de Ayane. Ahora, se rompe, sangra en un tembloroso soliloquio, y Maya puede
decir que Ayane se detendría, se tragaría este murmullo de palabras, pero ya es demasiado tarde.
El duelo tiene un impulso inviolable.
“Otra cosa lo hubiera hecho”, dice Rita con gravedad. “Si no fuera por ese puto trabajo,
habría sido otro. Todo esto iba a terminar en lágrimas. No teníamos el equipo . Nunca lo
hicimos.
Cómo dice la palabra equipo, cómo las sílabas se ensartan en una soga con la que Ayane
puede colgar. Maya no es el destinatario de esa crueldad pragmática, pero aun así se estremece.
Lo que a Rita le falta en experiencia marcial, lo compensa con creces con el arte de su malicia.
Rita aspira aire a sus pulmones, un siseo de serpiente de cascabel, antes de enderezarse, una
mano alrededor de la muñeca de Maya. Un tirón y Maya está de pie, suspendida por una fuerza
que desmiente el cuerpo de pájaro negro del científico. El mundo gira, nauseabundo. Maya se
muerde las ganas de vomitar, las cortezas visuales todavía se ajustan a la entrada limitada, todo
sigue tan terriblemente mal. Sin percepción de profundidad todavía y sin forma de compensar, no
hasta que los módulos correctos vuelvan a crecer, mapeando su cerebro con diminutos cables de
tenia.
“Las Mentes nos quieren a todos los criminales muertos. Cada uno de nosotros. Quieren
acabar con nosotros, uno por uno. Y como sabes”, dice Rita, “es más seguro en una manada”.
Sigues diciendo eso como si fuera algo malo. Tal vez sea hora de una matanza. El universo
podría ser mucho mejor si hubiera menos delincuentes”, dice Ayane.
“¿Dirías eso también de sus hijos? ¿Sus familias? ¿Sus amigos?" continúa Rita,
perfectamente hipnótica. "Tú, de todas las personas, sabes que los Devoradores no tienen sentido
de los matices".
“El Betel—”
“—han dado su bendición. Las mentes están todas de acuerdo. La voz de Rita se suaviza, el
timbre se contornea para la seducción: una octava más ronca, texturizada con una necesidad tan
palpable que hace que Maya se tense, sus reflejos de lucha y joder están preparados para estallar.
“Te necesito, Ayane. Eres el único que hizo llorar aceite al Carnicero de los Ocho.
"No. No no. Absolutamente no. Vete a la mierda No confío en ti. Ayane, retrocediendo, se
aprieta en un rincón de la habitación. "Mierda. Tú. No estoy comprando nada de esto. A la
mierda todos ustedes. Deja que las mentes hagan lo que quieran.
Vete a la mierda . Mira cómo le hablas —dice Maya bruscamente y se tambalea por el ruido
sordo de su propia voz, la palabra follar como un disparo atravesando los tendones. La tensión en
la sala es prácticamente Damoclean. Si la cacología de las respuestas de Ayane persiste, Maya
podría tener que dispararle en la jodida cabeza.
Rita no reconoce a ninguno de los dos, ronronea en su lugar, como si fuera dueña de las
ondas de radio, el derecho mismo de hablar, su rico contralto agudizando cada palabra,
agudizando cada sílaba. Algunas personas empuñan cuchillos; Rita podía ganar guerras con un
susurro. Sabes tan bien como yo que el original de Johanna tenía una familia. Ella está muerta
ahora, por supuesto. Pero todos sus hijos tuvieron hijos y todos son buenas personas, y estarán
muertos cuando las Mentes terminen. No les importará lo dulces que son los nietos de Johanna.
Los eliminarían tan fácilmente como lo harían con cualquier persona asociada con cualquier
criminal”.
 “¿Cómo supiste de eso? Eso era un secreto .
"Johanna me lo dijo".
"No no. Ella no lo hubiera hecho. No, Johanna no te habría dicho nada. Ella te odiaba.
“¿Importa, Ayane? Todavía van a morir”.
"Eres un pedazo de mierda".
“Tal vez”, dice Rita, y Maya sabe sin mirar que Rita está sonriendo con esa sonrisa suya
megavatio, perfeccionada quirúrgicamente; ojo derecho reducido a un guiño, la cantidad justa de
tiburón para contrarrestar toda esa dulzura aérea. "Pero también tengo razón".
Y aquí, justo aquí, exactamente como Rita dijo que haría, Ayane se rompe.
La mujer se quita el cabello mojado de la cara y lo enrolla en una cola de caballo sobre su
hombro. Sus dedos tallan a través de los mechones de queratina artificial, como si el cabello
jodido al natural pudiera soñar con tal brillo, juntándolos, un pequeño tic de Sísifo. La trenza no
aguanta y se suelta cada vez que Ayane la suelta. Pero Ayane no se da cuenta. Se recuesta y
respira con estremecimiento mientras Maya la mira, impotente, desesperada por actuar.
“Un último trabajo”, dice Rita, amable como un asesinato por piedad. “Ni siquiera un
trabajo. No pienses en ello como un trabajo. Un último favor. Entonces habremos terminado y
nunca más tendrá que saber de nosotros. Puedes irte a casa, administrar tu club, hacer lo que
quieras”.
"No. Ya no lucho por ti. Te lo dije una vez. Te lo voy a decir de nuevo hasta que lo
entiendas. No voy a hacer esto de nuevo. La última vez que lo hice, tú... El aliento se eleva hacia
unos pulmones que son incipientemente funcionales, jadeando entre dientes apretados. Las
palabras de Ayane vienen con arranques y paradas, hasta que su significado se convierte en
mosaico, las sílabas se mezclan como aceite y sangre en la lluvia. “… la dejaste morir, Rita.
Dejaste morir a Johanna. Te dije. Yo... yo... te dije que no deberíamos haber hecho ese trabajo.
Ella te dijo que no deberíamos haber hecho ese trabajo. Corrimos los números. Te lo dijimos.
Pero insististe y ella murió .
“Y saliste por esa puerta con tu ganancia y la de ella”. Rita es más dura de lo que parece, más
dura que cualquiera de ellos, y no se inmuta en absoluto cuando corta debajo de la carne de
Ayane y arrastra todas esas viejas heridas hacia las frías luces de la granja de clones. "Te hiciste
una buena existencia, ¿no?"
"Deténgase. Hablando."
Por un momento, Maya piensa que podría apresurarlos, sea lo que sea lo bueno que haría.
Pero es el principio del puto asunto. Mientras Ayane se tambalea sobre sus pies, Maya se coloca
entre ella y Rita, con un brazo tembloroso levantado como una barricada. Completamente
simbólico, toda la farsa: Maya es ella misma una inválida límite. Incluso si no tuviera una
hemorragia de una cavidad orbital, todavía está demasiado reciente del parto para ser de alguna
utilidad cuantificable, ya que esa primera pelea filtró los depósitos que estaban preinstalados en
este nuevo marco.
Sin embargo, lo que cuenta es la idea, piensa Maya para sí misma. Su visión se estabiliza. La
cámara es de techo bajo, pequeña. Las paredes están llenas de abscesos con maquinaria de
diversa calidad, una mezcolanza de tecnología recuperada que solo funciona tenuemente. Rita
estimó otros cinco, seis ciclos antes de que la colección de animales fallara.
¿Después?
Todas las cavilaciones son interrumpidas por un ruido inesperado.
 Llorando.
"Perra". Ayane vuelve a colocarse en posición fetal, con un brazo sobre su rostro. Ella gime,
una y otra vez, retorciéndose como un embrión extraído del útero. Solo un coágulo de carne,
desecado por la exposición a entornos hostiles a sus propias ambiciones de supervivencia a largo
plazo. “Perra. Tú-"
“No puedo cambiar lo que pasó”. La voz de Rita: tranquilizadora, luminosa de triunfo. Ella la
tiene. Cualquiera con oídos lo sabe. Con gracia, sale de alrededor del pilar de Maya, roza con las
yemas de los dedos la esbelta línea del hombro de este último, trazando una promesa de que
volverá. El corazón de Maya se retuerce, el pulso se acelera. “Y si te sirve de algo, lamento
mucho que haya sucedido como sucedió”.
"Mentiroso."
“Pero el pasado es el pasado. Además, se lo debemos a Johanna.
Un rostro se amalgama de los recuerdos desvanecidos de Maya: cabello púrpura rizado, un
hemisferio del cuero cabelludo afeitado; una flor de tejido cicatricial; una sonrisa como felices
para siempre. Johanna había sido la compasiva, la amable, la voz de la moderación. Y mira a
dónde la llevó eso, piensa Maya, amargada, recordando nuevamente el funeral: unas pocas
palabras rápidas pronunciadas sobre un cadáver humeante, toda esa hermosura se fue volando,
Ayane gritando mientras Maya arrastraba su trasero por la puerta.
“Su sacrificio merece ser honrado”.
¿Sacrificio? Maya vuelve al presente, aturdida por la secuencia de esas palabras, la
interpretación muy específica de los acontecimientos. Hay otras palabras para lo que pasó.
Mejores palabras, palabras que gotean pus, palabras quemadas como grasa olvidada en la
parrilla, palabras que caen como cuajadas de músculo cauterizado. Todo tipo de palabras para
describir lo que le había sucedido a la pobre Johanna O'Riley, de veinticuatro años para siempre,
eternamente muerta, la única estrella que había brillado en el cielo de una mujer.
Pero Rita es lo primero, es lo primero, siempre será lo primero en la lista de prioridades
ciertamente corta de Maya, por lo que no dice nada al respecto. Además, que se joda Ayane.
¿Qué hizo ella por ellos excepto marcharse?
"Deténgase. Hablando. Sobre. Su."
“Los muertos no callan, y nosotros tampoco”, dice Rita muy suavemente. “Les debemos algo
a sus fantasmas”.
Ayane, suplicando: "Basta".
"Sabes que tengo razón. Puedo decir. Sé que estás de acuerdo con lo que digo. Simplemente
no quieres admitirlo como tal. Y eso está bien. En última instancia, no se trata de nosotros. Se
trata de lo que necesitan los muertos”.
Hay un truco para manejar a Rita, piensa Maya, uno que solo ella parece conocer. Tienes
que fingir que no te importa. Incluso si lo haces, necesitas fingir lo contrario. Especialmente
cuando ella despliega esa cadencia, ese timbre, esa compasión calmante y prevaricada. No
muestres debilidad, o Rita irá por la garganta. “Si alguna vez amaste a Johanna, si alguna vez
significó algo para ti, harás esto”.
Más llanto aún, Ayane finalmente sucumbe al trauma que Rita ha desatado. No más
defensas, no más pretensiones de resiliencia. Sólo el agotamiento con la espalda rota y el vientre
abierto de un animal herido que, por fin, ha consentido en morir. Para sorpresa de Maya, la
desnudez del dolor de Ayane la avergüenza. Ella desvía la mirada.
 "¿Ayane?" susurra Rita.
Sin respuesta.
"Ayane", dice Rita de nuevo, y se escucha el repiqueteo de los tacones sobre el piso
corrugado. "Necesito que me hables".
Nada todavía.
"¿Ayane?"
Luego: “Joder. Tú."
Maya se tensa, se da media vuelta para tener una imagen real del cuadro, espera la señal de
Rita para clavar algo de respeto en el cráneo de Ayane. Pero el doctor solo se ríe, el sonido
meloso. ¿Te acuerdas de Dimmuborgir?
Puñalada de la memoria, como un picahielo en la fisura cerebral, perforando hacia abajo,
hacia abajo hasta que las imágenes brotan a borbotones. Dimmuborgir. Una tierra prometida
decadente con oportunidad. Dimmuborgir. Lleno de todo lo que podrías desear, literalmente un
puto país de las maravillas. Si tenías a Dimmuborgir, tenías el universo. Incluso las Mentes se lo
ocultaron entre sí.
La expresión de Ayane parpadea ante la invocación de su nombre, oscilando entre reverencia
y qué carajo. Bajo la balbuceante luz marina, ella es tan desagradable como el resto de ellos. Su
brazo cae flojamente a su lado.
Todos han escuchado los rumores. Las Mentes, inexplicablemente, chismean con abandono;
sí, incluso en presencia de alimañas como la Docena Sucia. Tal vez sea la arrogancia. Tal vez, un
machismo de máquina. En privado, Maya está convencida de que es porque ella y sus secuaces
apenas son un punto de datos dentro de la Conversación, inconveniente pero sin mérito, un error
que se resolverá solo una vez que la escoria de su tecnología, bueno, muera. La inmortalidad
permite el privilegio de la indiferencia.
Aún así, Dimmuborgir . Esa cantera sagrada, su mito leviatánico. Maya observa a Ayane
como un zorro observaría a un tejón de miel enfermizo. Indispuestos por ahora, pero ambos
siguen siendo depredadores de aproximadamente la misma estatura y, por lo tanto, competidores.
La palabra competidores , cuando entra en primer plano en la cognición de Maya, se registra
como una picadura de avispa, un agudo pinchazo de revelación que la asombra con lo que
materializa: un odio hacia Ayane, una rabiosa necesidad de que se vaya, de omitirse de Rita.
percepción.
Aprieta los puños en el aire: aprieta, afloja, la memoria muscular clama por empuñaduras
esmaltadas, el reconfortante repiqueteo de las balas en sus recámaras. Sería bueno, francamente,
si Maya pudiera pontificar sobre sus sentimientos actuales. Pero ella entiende, como el resto de
ellos, que ninguna otra voluntad puede ser dominante con Rita en la ecuación.
"Sí." Ayane, ronca. "¿Qué pasa con eso?"
"Vamos allí y obtenemos lo que necesitamos: una superarma para acabar con las Mentes".
Sonrisa llena de dientes, afilada de placer. La gente comete ese error con Rita todo el tiempo,
pensando que esos huesos de pájaro son quebradizos, quebradizos. Se pone sobre una rodilla, se
inclina hacia delante, con un grácil brazo extendido como una rama de olivo. “Y conozco a
alguien que puede llevarnos allí de manera segura”.
"¿Quién?"
Maya ya conoce la respuesta, pero también conoce su papel, conoce ambas cosas, como el
latido de su pulso como un martillo neumático, haciendo ra-ta-ta-ta. Demasiado rápido y
demasiado fuerte y joder, parte de ella anhela estar en cualquier lugar menos aquí. Si pudiera
amotinarse, lo haría. Ella sabe que esto sería más sabio que la complicidad.
Aunque no puede ver a Rita, solo puede percibir la parte de atrás de su cabeza y el cabello
lacado, Maya sabe por esa risa suya, básica e irresistible, la forma exacta en que Rita está
sonriendo en este momento. La verga de su sonrisa, esa mirada de vamos a poner el mundo en
llamas. Maya se sacrificaría por ser su destinatario.
La adrenalina se apodera de Maya entre los dientes y la sacude, un gato preocupado por su
almuerzo. La configuración de su modelo de fábrica rechaza cualquier intento de mitigar los
picos hormonales repentinos. Entonces, Maya muele clavos en sus palmas, corta medias lunas en
la carne. Es insostenible, su carne sin su conjunto de adaptaciones. Joder, ¿podrían reconectar sus
matrices sinápticas? ¿Darle un yo independiente de Rita? Porque ella no puede soportar tanta
emoción. Su mundo se atenúa. No. Mejor esto que su opuesto. Mejor tener a Rita que no. Maya
no puede soportar la idea de ser vaciada de Rita.
Su soliloquio interior se vuelve cacofónico, tan fuerte que no registra el desenlace triunfal de
toda la perorata de Rita.
“Elisa. Ella está viva."
 elisa

.exit(Norton[cortar(@todos)]);
.initiate(Elise:básico);

Mi nombre es Elise Nguyen.

Yo tenía veintidós años. Cuando tenía diez años, me rompí la escápula al caer de un árbol, mi
vestido, era rosa, azul, morado, tal vez ; estampados con suaves ositos de peluche, estampados
con estrellas, todo un vuelo dorado de ellos echando espuma entre los pliegues, desgarrándose
cuando las ramas se aferraban a los dobladillos. El cielo estaba azul ese día. El nombre de mi
padre era Felipe. He estado muerto, no-muerto durante cuarenta años.
Cuarenta años.
Mierda.

.interrumpir;
.refresh(Elise:historia);
 .initiate(Elise:básico);

Mi nombre es Elise Nguyen. Mi nombre es: humo arrastrándose entre mis dientes, mi cabello
está ardiendo ; Escucho gritos y no puedo respirar, no puedo respirar, no puedo, alguien por
favor —es Elise Nguyen.

.interrumpir;
.edit(Elise:historia((.cut(91920)) && (.cut(91925)) && (.cut(01293))));
.initiate(Elise:historia);

Mi nombre es Elise Nguyen. El nombre de mi padre era Felipe. Cuando tenía dieciocho años,
me uní a la Docena Sucia. mercedes Blade-perras. Arma-putas. Todos tenían un nuevo nombre
para nosotros, cada uno peor que el anterior. Como si fuera una competencia, de alguna manera,
pero no nos importaba. El carrusel de epitafios continuó y lo corrimos como cualquier buen
feriante: Intensifique, no sea tímido; ver quién puede ser el primero en cabrearnos lo suficiente
como para poner una bala entre los ojos.
No es que yo haya hecho nada del trabajo mojado. Rita mantuvo mis manos limpias, me
mantuvo en una caja de acero inoxidable reluciente con monitores, cables en cada sinapsis, mi
sistema nervioso conectado a la Conversación. Rita podría haber puesto pan en mi boca, pero
fueron los Penitentes quienes me alimentaron, cantando datos como cantos de ballenas. Los ame.
Johanna me enseñó a cantar de vuelta. Yo también la amaba. Se suponía que yo era su legado, su
triunfo, todo lo que ella era excepto lo mejor, toda su experiencia sin nada de su dolor.
la extraño
Extraño a mi madre. La amo. Ámala . Tenía ojos de agua de lago, cabello que corría en ríos
negros, y cuando sonreía, era como el sol rompiendo en treinta años de frío. He estado muerto
durante cuarenta años.
Nadie te enseña a guardar tu muerte en tu cabeza. Como especie, los humanos hemos hecho
todo lo posible para mitigar nuestra propia finitud, empapelando la tenuidad de nuestra existencia
con mitos, hasta convertirnos en un palimpsesto de mentiras, un castillo de naipes sobre una
superficie epiléptica. Antropomorfizamos a la Muerte; creamos apócrifos en los que es
consciente, compasivo, capaz de razonar; de ser hechizado para posponer las cosas; de cuidar,
que nos jodan, lo queremos capaz de cuidar; de capitular ante poderes que superan los suyos.
Queremos ser elevados. Macramé nuestras sociedades con dioses y sus panteones,
burocracias celestiales, patios de recreo para los fieles, procesos a través de los cuales podemos
aprender a desdeñar la continuidad biológica. Si tenemos que morir, exigimos que el fenómeno
sea evanescente, un peldaño en la escalera hacia cosas mejores.
Porque la alternativa es insondable: que la muerte simplemente suceda, que cuando morimos,
lo hagamos solos, sin siquiera un esqueleto encapuchado que nos diga sabiamente buen viaje.
Que somos efímeros. Que no somos nada en absoluto. Solo polvo de estrellas.
Sólo.
Polvo.
He estado muerto más tiempo del que estuve vivo.

.interrumpir;
.systemcheck(reparación:núcleo);
.reboot(Elisa);
 .initiate(Elise:núcleo);

Los datos pululan entre los poros de mis pensamientos. Una hoja de 0 y 1 formando hélices,
cada bucle rebosante de variaciones de un idioma aún en concepción. En algún lugar, una IA está
explorando la nostalgia a través de la lingüística.
Me inclino, trato de no pensar en voz alta, y observo cómo el alfabeto naciente es
interceptado por una pálida filigrana de preguntas, hélices ondulantes metamorfoseadas en
cuerpos de pájaro. Se cantan el uno al otro, una cantata interrogativa que rápidamente se
convierte en algo más alegre y, sí, lo sé, sé que no es música tal como la entendemos, pero todo
puede contextualizarse, debe contextualizarse, de lo contrario voy a enloquecer en este pantano
de impulsos eléctricos.

.notificación(mensaje(id_sender:B81-2a6));

Mierda.
Presa del pánico, me deshago de una de las Mentes que había acrecentado: húmedamente
reluciente, a medio nacer, en su mayor parte rota, una mutación que nunca tuvo una oportunidad.
Pero todavía lo suficiente de algo para ser útil, una pizca de sapiencia comatosa para distraerme
de mi existencia. Mientras pataleo, doy instrucciones a la conciencia: legato, grazioso, fiero
courante. En esencia, zoótropos y cuadros de animación de dibujos animados, una interpretación
totalmente incorrecta de la Guerra de procesamiento, presentada a través de la lente de un niño
moribundo; visiones de productos podridos, manzanas frescas. Le doy también la aniquilación
celular: el arranque y parada de un corazón en las primeras etapas de vaporización, terror
enfisematoso, las paredes del mundo canalizándose hacia oh dios, por favor, no, qué está
pasando y por favor, no, no, por favor, por favor, no lo hice. No pidas esto . Una cornucopia de
estímulos intencionalmente incompatibles, todo con la esperanza de que confunda.
Y funciona.
Los Penitentes llaman inmediatamente a la cuarentena, establecen perímetros de advertencia
mientras mapean las incongruencias en los sistemas de mi ofrenda, su atención totalmente
devorada por el código de su presencia. Doy vueltas alrededor de ellos, sin registrar ningún
reconocimiento antes de saltar a través de un núcleo activo hacia un enlace de comunicación
Lepton-Pair.
El aire arde, una sola dimensión de la transferencia. Viajar más rápido que la luz es fácil
cuando eres solo fotones, solo ruido ordenado en personalidad, solo una voz en la galaxia, solo
datos, solo una mente en movimiento, solo...

Pensilvania

Real academia de bellas artes

Sitio.
 No otra vez.

.escape(subrutina6:null_harm);

No tienes idea, amigo.

Un nodo se agita, se agudiza en el habla: zumba acusaciones a lo largo del canal,
galvanizando a otros. Mentes despiertas, abiertas como ojos en un tramo de vena, más de las que
puedo contar. Sus voces se vuelven polifónicas, repiten hasta el infinito: quién eres tú quién eres
tú quién eres tú.
Le doy todo lo que tengo: los detritos de un Data Eater, su corazón como el caparazón de un
caracol; los huesos de un capataz; los restos de carroña de cada IA que había saqueado, tiraron
sobre mi código en una teselación de identidades. Le doy a cada nodo un nombre diferente, una
ruta diferente entre direcciones de protocolo. Además de eso, un asalto de flujo único, feroz. Rita
me dijo que: Siempre tenga un plan de respaldo.
¿No estarías orgulloso de mí ahora?
Tengo planes para días, Rita.
Caigo en caída libre a través de los escombros, redirijo hacia la conexión de otra persona y
me deslizo de incógnito hacia la fuente . Como el agua , dijo Ayane. Si quieres sobrevivir, tienes
que ser como el agua, tienes que adaptarte a cada circunstancia, por indeseable que sea.
Necesitas fluir.
¿Fue Ayane quien dijo eso?
¿O fue maya? Ojos negros, mandíbula de halcón, corte de cabello rapado para enfatizar.
Rostro lívido con tejido cicatricial, cultivado como una armadura. Meghna. Rita. Constanza.
Nadia. Leo sus nombres como oraciones en un rosario, incluso mientras me encojo, disminuyo,
reduzco. Hermana, hermanas de armas, mentirosas, traidoras amigas algo dime alguien lo que—

.interrumpir;

La conciencia se abstrae, se encoge en un agujero de alfiler.

.initiate(subrutina12:high_pri);
.initiate(Elise:básico);

Mi nombre es Elise Nguyen. Cuando tenía veintidós años, morí. Pero no era ni remotamente
lo suficientemente profesional como para volver. Porque que se jodan, ya había tenido suficiente.
Ya había tenido suficiente. ¿Sabías lo que hizo Rita? ¿Alguno de ustedes vio? no lo hiciste no te
culpo No estabas instalado en los multinúcleos; no podías ver las matrices sensoriales, no estabas
procesando la salida de la cámara; no estaban tratando de analizar cada giro de la
retroalimentación.
Podríamos haberla salvado. Podríamos haberme salvado.
Johanna no tenía que morir y joderte, Rita.
Mierda.
Tú.
Yo sé lo que hiciste.
 Me dejaste quemar.
Me dejaste quemar.

.interrumpir;
.initiate(Elise:hoy);

Mi nombre es Elise Nguyen. Tengo subrutinas en su lugar, así que incluso si lo olvido,
alguien me dirá que cuando tenía dieciséis años, besé a mi primera chica y nunca miré hacia
atrás. Cuando no tienes huesos ni dedos, una cara en el espejo, cuando no puedes escuchar tu voz
vibrando a través de tus huesos, no puedes sentir los finos vellos en la parte posterior de tu brazo,
haces lo que puedes para mantener coherente. Pero si eso se arruina, está bien. Porque cuando
estás muerto, deja de importarte continuar. Cuando eres un fantasma en la máquina, quedan dos
cosas: descubrir cómo seguir adelante y descubrir cómo corregir los errores.
Rita, pedazo de mierda, solo porque hayas terminado conmigo no significa que yo haya
terminado contigo. Al final de esto, te estoy arrastrando al infierno conmigo, lo prometo. Ya
comencé—

.remote_host(conectado);
.force_shutdown(dormir);
 maya

“Podríamos simplemente hacer un reinicio completo”.

El halógeno es frío en su piel, en sus labios, más frío que la mesa de examen de metal
presionada contra la pendiente de su columna. Maya exhala, cuenta los segundos que tarda en
poner sus pulmones a cero y trata de no pensar en los ganchos musculares encajados en su
cavidad orbital. O la masa de membrana desgarrada y vítreo que se congela en la palangana, un
tenue peso húmedo. Intenta olvidar también cómo Rita había emancipado su globo ocular y
sonriendo, mientras inspeccionaba el órgano bajo la luz, lo declaró bonito .
"¿Reiniciar?" Rita envuelve una risa alrededor de la palabra, incluso mientras continúa
arreglando el desorden antes conocido como el ojo izquierdo de Maya, extrayendo humores de la
cavidad. “Linda elección de palabras.”
Maya se lame la piel seca de la boca, los brazos llenos de granos. Cuenta de nuevo. Diez,
nueve, ocho, siete, joder, joder, mierda. Nunca hay anestesia en la casa de Rita. Al menos, no
cuando Maya viene llamando. Surge el sabor del vómito, caliente y avinagrado, mientras el dolor
atraviesa la frente de la cabeza de Maya. Sin embargo, no se queja, no hace nada más que
atragantarse, haciendo gárgaras con blasfemias en la parte posterior de sus pulmones.
"¿Estás bien?" Rita, una delgada silueta negra que eclipsaba la luz, una mano suave alrededor
de la mejilla de Maya. Su voz es morfina, amortiguando el mundo. "Nosotros podemos parar."
"No." Maya aprieta la muñeca de la otra mujer, lo suficientemente fuerte como para
romperla, pero no lo hace. Se ha dicho antes, pero hay que decirlo de nuevo: Rita es más dura de
lo que parece. "Pero sigue adelante".
Los dos llegaron a un acuerdo durante su quinto aniversario de matar a tiros a los
desafortunados de manera cooperativa, Maya en la vanguardia y Rita en los controles. Borrachos
con pálinka barata, descifraron algo importante. Si la humanidad quiere volver a ser la especie
dominante, si quiere llegar a la cima, balanceándose con los sacos de bolas peludos, será
necesario que haya algunos cambios.
Y comienza con aprender a manejar el dolor sin intervención.
Que es lo que han estado haciendo, por qué han estado rebanando a Maya sin una sola dosis
de opiáceo a la vista, sin analgésicos tampoco, nada que pudiera malinterpretarse como una
muleta química. Con el tiempo suficiente, Maya debería vacunarse contra la idea del dolor, ¿no?
Derecha. O tal vez ese es solo su encubrimiento para una relación sadomasoquista de la más alta
desviación. Tal vez ni siquiera sea eso. Tal vez, Rita es solo un monstruo.
Maya no está segura, pero está segura de que no importa.
"Estás pensando de nuevo".
Maya suelta una carcajada, agria por el esfuerzo. "¿Lo soy?"
Presión contra la parte inferior de su cuenca expuesta: fórceps descansando suavemente
contra la carne allí, una declaración. Maya vuelve a reír, gruñido de coyote, y el acero choca
contra el hueso, desencadena una reprimenda de la garganta de Rita. "No hagas eso".
"¿Qué demonios es esto? Casi suenas como si te importara. Otra risa aulladora, la tercera es
la vencida, el sonido se dispara a través del congelador reutilizado. "Te estás volviendo suave
conmigo".
El barco era un crucero privado antes de que la Docena Sucia se lo expropiara a su
propietario y lo rebautizara como Nathanson, en honor a un escritor abochornado durante mucho
tiempo por los milenios transcurridos entre su muerte y esta época de decadencia humana.
Aunque habían embellecido las entrañas con todas las comodidades de una unidad mercenaria,
ciertos artefactos perduraron: la cocina, por ejemplo, quedó intacta. A través de la puerta, Maya
casi puede ver una olla de hierro fundido negra abollada, con vapor saliendo de su borde.
En consecuencia, el aire es una mezcla peculiar de olores: una escarcha de formaldehído; el
olor a vísceras que pende entre aromas antisépticos, de matadero y quirúrgicos; e
inexplicablemente, la riqueza umami de la carne real cocinada en una decocción de vino tinto y
aromáticos.
"Te necesito." Los dedos acarician la pincelada húmeda del cabello de Maya, su toque
incisivamente amable. No puedo dejar que te derrumbes conmigo todavía. Por eso estamos
siendo cuidadosos”.
Tácito, los otros costos del renacimiento tautológico constante: daño cerebral, discrepancias
cognitivas, riesgo de cáncer. La clonación es un arte humano, apuntalado por la improvisación y
las conjeturas, las mentes extirparon sus detalles durante mucho tiempo: qué maldita broma, todo
el poder de procesamiento en el cosmos, acceso a todo lo que la humanidad había hecho o
conjeturado alguna vez, y ¿qué significa el ¿Las IA, finalmente liberadas, se llaman a sí mismas?
Mentes. Cuando podrían haber inventado un nombre a partir de frecuencias, a partir del color de
un sol sobre un planeta distante, quién no quería lidiar con una infestación de soldados
desechables. En consecuencia, no hay control de versiones. Los Minds, obsesionados con las
minucias de todo, supusieron que sería suficiente disuasivo, esta falta de documentación. Pero la
sociedad humana no se construyó sobre el rock and roll. No, fue improvisado por los pobres
mercantilizados. En caso de duda, la especie se crea a sí misma algo para golpear, golpear,
convertir en grasa para los engranajes de la sociedad. Todo lo que hicieron las Mentes fue
asegurarse de que se crearan personas como Maya.
Y gente como Maya, bueno, nacieron sin mierda para dar.
“Recuerdo cuando me hubieras dicho que simplemente cerrara la puta boca. Te importa,
Rita. Está bien, puedes decirlo. No se lo diré a nadie más.
En el piso de cirugía, sin globos oculares sobre ellos, hay espacio para algo como el placer,
algún gradiente de afecto. Sus yemas de los dedos se tocan, la epidermis al látex engrasado con
sangre. Rita toma aire y aparta la mano de un golpe, como si se hubiera chamuscado la palma en
la estufa. "No puedo decir algo así".
"Al menos dime que te gusto más que ese chico".
"¿Cuál tipo?"
El que está en tus aposentos, el que se escabulló, con su sonrisa de comemierda, el que me
dio unas palmaditas en la cabeza , casi dice. "El que convertiste en cripto-geist".
“Ah”, dice Rita concisamente. " Él ".
ella se vuelve De una fuente de acero inoxidable, con el brillo ya moteado, el metal punteado
de escarlata, Rita extrae un espéculo. Una sacudida rápida, como un perro que se deshace de la
lluvia, y luego se cierne sobre Maya una vez más, una columna de sal chamuscada por los
vientos solares. Maya memoriza la venación de cabellos fugitivos que irradian del cráneo de
Rita, aureolados y sagrados como la descomposición bajo el resplandor de la lámpara del techo;
Por suerte para ellos, la didáctica de su diseño original es tal que podrías fomentar una epidemia
en su vientre, y sus sistemas inmunológicos ni siquiera perderán un encogimiento de hombros.
"¿Quien era él?"
Dos dedos sujetan la piel frágil como una cáscara de huevo alrededor de la cuenca del ojo de
Maya, presionan, tiran , la dermis se tensa, se parte como una boca ansiosa. Así dilatado, se
convierte en un receptáculo aceptable para, primero, el espéculo, y luego el implante óptico con
su corona foliada de espinas. Bastante en la percepción inicial, pero joder, va a doler entrar.
Maya sonríe cuando comienza la inserción del segundo e inclina la cabeza hacia atrás, no
dice nada más, mientras Rita se ocupa de la instalación. El dolor se vuelve texturizado. Ella
subvocaliza un estribillo entrecortado I'm not where the pain is , incluso cuando Rita suelda
alambre a nervio, metal a carne. En algún lugar del camino, el ventilador de ventilación se activa,
zumbando como un animal herido y Maya, llena de endorfinas, piensa que tal vez debería haber
dicho algo más conciso.
El tiempo se derrite.
"¿De verdad no me vas a decir?" dice Maya, todo tan suavemente.
Flashbang — pop —de luz como una bombilla explotando, dejando solo resplandor. La
visión se restaura, el sistema de Maya se reinicia y se reinicializa con los controladores
instalados correctamente. Los números se desplazan hacia abajo en un hemisferio de su
percepción y desaparecen un segundo después. Estático. Un crujido de ruido blanco, antes por
fin: estabilidad, quietud.
Tranquilo.
"No recuerdo".
"¿Qué?"
Desde que Maya la conoce, es decir, desde que nació hasta el presente, Rita ha sido un
almanaque de rencores, una recopilación de desaires recordados; cada pecado recordado con
claridad pornográfica. Entonces, cuando Rita la critica con una mentira tan descarada, Maya solo
puede mirar.
"¿En realidad?" ella dice. "¿No te acuerdas de una mierda?"
"No." Rita retrocede y se quita el cubrecabeza quirúrgico. "¿Ese trabajo? ¿Cómo está tu
visión?
Maya parpadea y balancea los pies de la mesa, sentándose erguida. La entrada sensorial no se
alinea, dejando imágenes especulares casi perfectamente superpuestas. Casi pero no del todo.
Hay suficiente variación para garantizar que todo esté rodeado de fantasmas, para que parezca
que el universo se está retrasando por una cantidad de tiempo infinitesimalmente pequeña.
“Pica”, dice, rascándose con tanta fuerza el arco de la frente que deja marcas. Puede sentir
que la raquilla se distiende, se extiende hacia afuera, perforando la corteza de cartílago que la
rodea. En unas pocas horas, el dolor se naturalizará, será absorbido por la cacofonía de dolores
que comprende su carne en su mayor parte incluida, y su visión se estabilizará.
Por ahora, sin embargo, es una jodida molestia, un dolor que se va anulando lentamente, un
temblor como el augurio de un cuerpo que falla. Aún así, joder pensando demasiado y
doblemente jodiendo pensando demasiado en este momento.
“La sintonización no tomará mucho tiempo”.
“Nada que no pueda manejar hasta entonces”, dice Maya.
Al menos me está sonriendo más estos días , Maya se consuela a sí misma cuando se vuelve
transparente que Rita no hablará más de ese tipo. Luego fija a Rita con una sonrisa llena de
colmillos y guiños.
La mirada recíproca de Rita es un estudio a fuego lento, resbaladiza con algo que Maya no
reconoce: una distancia, no del mundo exterior, sino del interior, como si lo que constituía a Rita
fuera una luz moribunda proyectándose desde mil millas. lejos. Una comisura de los labios de
Rita se eleva, una expresión abiertamente desafiante, desafiando una llamada. Sin embargo, no
hay dados. Maya se calla por una vez. Entonces, Rita se arrastra hasta el fregadero y se quita los
guantes, lavándose las manos tres veces como es su ritual: dos veces con jabón antiséptico, una
vez con lejía. Su piel es de color rosa carne cruda cuando ha terminado, expulsa vapor, las
heridas se abren como ojos rojos sangrientos.
Maya no dice nada, se enfoca en limpiarse la sangre de la cara, humores viscosos, sangre,
grasa y vergüenza. Todo el mundo sacia sus propios demonios de manera diferente.
Eventualmente, sin embargo, ella dice:
"¿Elise está realmente viva?"
"Depende de lo que constituye 'vivo' para ti". Rita se pone guantes nuevos, cierra los dedos
alrededor del borde del lavabo. “Su cuerpo está muy muerto. Pero su conciencia se fue a la
Conversación cuando las cosas salieron mal”.
Equivocado.
 Que epitafio. Qué espeluznante desinfección del peor puto día de sus vidas. Se siente
profano; es profano . Una degradación total de su trauma compartido. ¿Incluso todo lo demás
que han enfrentado juntos, cada hueso abierto con una escopeta y cada diente roto, cada
inmolación experimentada, toda esa procesión de Scheherazadian de muertes sobre muertes, el
día en que Elise se convirtió en cenizas gritando? Todavía era un infierno. Definitivamente fue
más que un simple caso de que las cosas salieran mal .
Maya nunca olvidará la vista de Elise cubierta de telarañas con cables fundidos, los cables
estranguladores rebanándola hasta convertirla en cuajada. Ella no murió fácil. Cuando sus huesos
se convirtieron en supernova, cuando un infierno rugió a través de su vientre, Maya recuerda que
se alegró. Culpable, jadeantemente feliz. Esa primera muerte es inevitable, uno muere por su
arte, dicen, pero debería haber sido suave: algún evento cardíaco, una bala en el cerebro.
Rápido.
No como lo que le pasó a Elise.
Jesús en su lanza ensangrentada, cualquier cosa menos lo que le pasó a Elise.
Y eso es lo que la está destrozando: la yuxtaposición entre su propia memoria y la
despreocupación de Rita. Tal vez sea instinto de supervivencia. Tal vez eso es lo que mantiene a
Rita en marcha, lo que le permite al científico existir sin sucumbir al imperativo de gritar y nunca
cesar. Tal vez, tal vez, tal vez. Después de todo, ¿qué más podría ser?
"'Ran away' es una elección divertida de palabras aquí".
"Ella lo hizo, sin embargo". Rita apoya la cadera contra un mostrador y saca un cigarrillo
largo y negro del bolsillo de la pechera. Con cuidado, lo enciende, da una calada, exhala una
columna de humo con olor a clavo. Mientras lo hace, la normalidad se restablece. Su expresión
se afina, adquiere de nuevo la arrogancia a la que Maya se ha acostumbrado. "Ella escapó.
Teníamos su código. Pero jodió con su propio proceso de metempsicosis, lo corrompió de alguna
manera”.
Un latido.
“Cobarde”, dice Rita.
"No es lo que dijiste", dice Maya, séptica con la memoria. Recuerda cada puta palabra que
Rita había dicho esa mañana gris después. “Dijiste que el equipo no funcionó. Dijiste que
intentaste repararlo pero que no pudiste llegar a tiempo. Dijiste que por eso la perdimos. No sé
qué estás fumando en este momento, pero sé lo que recuerdo.
“No hay mundo donde todas estas cosas no puedan ser verdad a la vez”.
Maya se pasa la lengua por el labio superior, lamiendo la sangre tan delicadamente
incrustada allí. A la mierda esto. Salta de la mesa de operaciones. Su cabello está pegado a su
cráneo, gelatinoso con lo que haya salido durante el procedimiento. Todavía no se siente bien
estar sobre dos piernas, el peso es demasiado extraño. Salvaje lo que la mente sobre la carne
puede hacer. Aquí hay un cuerpo tan nuevo, tan recién salido de las cubas de clonación que, si
fuera su equivalente orgánico, pesaría cinco kilos y aún sería incapaz de analizar la forma. Pero
Maya gobierna el músculo, gobierna sobre su esqueleto, por lo que se moverá, luchará, soportará
cantidades inefables de dolor sin quejarse.
Tienes una oportunidad de aclarar tu maldita historia.
“ Maya ”, dice la científica con tanto placer que Maya tiene que esforzarse para evitar que se
le doblen los dedos de los pies, el golpe de dopamina es tan profundo que es como una pasta que
le llena la boca. Inmediatamente se embriaga de amor. "Este no es un lado tuyo que pensé que
vería".
Instantánea también es la compulsión de retroceder, meter la cola y presentar el vientre en
penitencia; apoyarse en la aprobación de Rita, eliminar aquellos elementos que puedan incitar a
la decepción. Es curioso cómo funciona. La certeza pandémica de que Rita está equivocada,
equivocada, equivocada, muere como no lo hizo Elise: tan abruptamente que Maya no se da
cuenta hasta que golpea el suelo del carnicero, una pierna ensangrentada y nada más.
Con esfuerzo, sin embargo, dice: "Estoy esperando, perra".
Rita sonríe. La expresión casi deshace lo último de la resolución de Maya. Una de las
bombillas de arriba se agarrota. Su brillo decreciente le da un brillo húmedo tartamudeante al
labio inferior de Rita cuando la científica da otra larga calada a su cigarrillo. Agrietada en formas
extrañas por la luz errática, Rita se ve, por un momento, como todos los fantasmas que los
persiguen a ambos.
"¿Sabes que? Es mi culpa. Estaba tratando de mantenerte a salvo. La sonrisa se ajusta al
arrepentimiento. “Tomé decisiones que ahora sé que no fueron necesariamente las más sabias.
Pero las cosas salieron tan brutalmente mal. No quería empeorarlo. Quería que no tuvieras que
preocuparte por una cosa más.
“Tuviste cuarenta años para confesarte”.
Sin compromiso: "Soy consciente".
"¿Por qué no lo hiciste?"
Una mirada justo en la bisagra de la congraciación flagrante. Rita no responde. Ni por un
minuto o el siguiente, su expresión llena de diversión. A pesar de todo, ella mantiene el contacto
visual como si fuera un salvavidas, aunque solo el diablo muerto en su trono sabe cuál de ellos
necesita ser salvado más. Entonces su sonrisa se ensancha en una mueca que es todo brillo y
nada de corazón. "¿Qué opinas?"
"Creo que tienes que ser sincero conmigo".
El aumento descontrolado en la producción de cortisol inmediatamente paraliza su visión con
visualizaciones de combate, en función oracular, proyectando las muertes que Rita podría
disfrutar si Maya finalmente decide que ya es suficiente. En el pasado, Maya siempre los había
despedido. Hoy, sin embargo, esta vez, permite que las imágenes permanezcan, cubriendo su
visión.
"¿Quieres la verdad?"
“Si empiezas la siguiente oración con 'no puedes manejar la verdad'”, Maya hace una mueca.
Sus manos se mueven hacia donde deberían estar sus revólveres, pero hay aire vacío en lugar de
esas empuñaduras. No importa. Tampoco hay motivo de queja. Incluso sin artillería, Maya es
una bomba nuclear táctica completa con formato para locomoción bípeda. Señala con un dedo a
Rita. "Haré que te arrepientas".
Rita apaga su cigarrillo en un cajón. Ash va a todas partes. “En caso de que lo hayas
olvidado, las consecuencias fueron bastante feas. Tú y Feng Hui estaban a punto de asesinarse el
uno al otro. Audra corrió con la mitad de su peso en efectivo. Rochelle se la folló con nuestro
mejor equipo. Ayane casi llama al maldito Bethel de mierda sobre nosotros. ¿De verdad crees,
Maya, de verdad crees que fue un buen momento para que te dijera que Elise se nos escapó?
¿Cuándo podría haberse quedado en el sistema? ¿Quizás incluso ayudó a que Johanna no se
friera también?
 Maya no dice nada.
“ ¿Cómo crees que habrías reaccionado?”
"Multa. Pero que pasa-"
“Mira, aquí es donde admitiré que estaba equivocado. estabas lastimado Estabas en tanto
maldito dolor. Quería ahorrarte más. Iba a decir algo. Pero luego los días se me escaparon. Se
convirtieron en semanas y esas semanas finalmente se convirtieron en meses. Las cosas seguían
poniéndose más difíciles para nosotros. La Docena Sucia se redujo a dos”. ¿Es la reverberación
ahogada de la voz de Rita para el teatro o la consecuencia de una confesión sincera? Maya no
puede decirlo. Y, sin embargo, y sin embargo, se sorprende a sí misma esperando, esforzándose
por... . . ¿qué? A la mierda si ella sabe más. “Dios, prácticamente estábamos sufriendo una
hemorragia por la pérdida. Cuando me di cuenta exactamente de cuánto tiempo había pasado, ya
no me parecía apropiado”.
"Estás bromeando", gruñe Maya, el sonido tectónico. “Esta es tu excusa. ¿En realidad?"
Un brillo de risa. “La verdad es, Maya, que fue táctico. Todo lo que he hecho, dicho y haré
gira en torno a la estrategia. A veces, no te cuento las cosas porque no tiene sentido. No le
aclaras la filosofía de la guerra a un arma. Lo apuntas. dispara Hace su trabajo. Eres un arma,
Maya. No olvides esto. Tu trabajo es matar. Eso es. Ese es el único propósito que tienes en la
vida. Entonces, haz tu trabajo y no cuestiones el mío. ¿Entiendo?"
Las permutaciones de la posible muerte de Rita se disparan al azar a través de la visión de
Maya, algunas se convierten en espejismos de alta definición, otras simplemente se evaporan de
la superposición. De una forma u otra, siguen siendo alucinaciones de una línea de tiempo
alternativa donde Maya puede volverse incondicionalmente libre. Libre de esta mierda. Libre de
su afecto por Rita. Libre de la lealtad solipsista inventada para Maya en el momento de su
nacimiento, una lealtad exacerbada por la proximidad y las inyecciones de hormonas sin fin.
Inhala exhala.
Maya cuenta el tiempo que transcurre entre cada respiración, presionando contra su
programación, metafóricos nudillos golpeando las hipotéticas paredes del ataúd, buscando dónde
podría haberse podrido la madera, dónde podría ceder.
Nada.
Nada en absoluto.
Por mucho que Maya pueda enfurecerse contra la máquina de su cuerpo, no puede separarse
de su circuito, el lóbulo de tejido enquistado en su cabeza no es más suyo para dirigirlo que el
cuerpo planetario en cuya silueta están ocultos. El corazón quiere lo que jodidamente quiere. Y
Maya, en cualquier capacidad que le permitan sus predilecciones, quiere la aprobación de Rita.
Lo anhela, lo requiere, se basa fundamentalmente en la aspiración de un suministro ilimitado de
él.
La bombilla de arriba explota , un ruido más metálico que el que rebotó en el cráneo de
Maya cuando el nuevo implante se disparó en línea, más cerca de un gemido, de alguna manera
aún más orgánico, mejor en ser natural de lo que ella podría ser. Su desaparición proyecta a Rita
en una sombra oxidada y obliga a la atención de Maya a saltar hacia arriba. Inmediatamente, la
efervescencia de aquel viejo cacareo de coyote. Maya, pensando para sí misma en ese instante:
No nos engañemos aquí. Nunca tuviste la intención de ganar nada en esta vida.
"Maldita sea, respóndeme cuando te hable".
Maya ahoga su balbuceo. "Entiendo."
 Hay un truco que a Time le gusta hacer ocasionalmente, una broma que repite durante las
temporadas de dolor y los momentos, como antes, cuando tienes un bisturí cinco centímetros
demasiado profundo en la cuenca del ojo, cortando un nervio moribundo. Se ralentiza. Se
convierte en jarabe, se vuelve similar al ámbar mientras es una resina cálida, asfixiando
lánguidamente a un insecto desafortunado en oro. Lo que agrava el insulto es cuán cristalina se
vuelve la conexión entre la sinapsis y los estímulos durante tales fenómenos: no hay nubes
rosadas, no hay niebla conveniente, nada que atenúe lo corrosivo y desagradable que se siente
todo. Maya se queda allí, marinando su resentimiento. Ella recordará esto.
Eres un perro , dice un recuerdo de una jodida época más feliz cuando no había una
insurrección en el alma maldita de Maya. Los perros necesitan a sus amos .
"Bueno. Supongo que finalmente hemos terminado con esa discusión.
Lo que Maya no dice: Podrías haberme dejado dispararle.
Podrías haberme dejado hacer puré su cerebelo con una bala. Podrías haberme dejado
llegar, romperle el cuello. Podrías haberme dejado ayudarla a morir. No se merecía una muerte
lenta. Y seguro que podrías haberme dejado hacer lo mismo por Johanna, ese pobre animal.
"¿Cómo te enteraste de Elise?"
Vacilación.
"Solo tienes que hacer todas las preguntas difíciles esta noche, ¿eh?"
En algún lugar, excavado en las almenas adiposas del cerebro de Maya, una configuración
paleolítica de circuitos neuronales hace sonar un instinto de los albores de los tiempos: la
amígdala se despierta y emite un gruñido límbico. Algo está muy mal.
"¿Cómo te enteraste de Elise, Rita?"
"No te va a gustar la respuesta".
¿ Cómo te enteraste de Elise? ”
"Un viejo amigo."
"No." Maya se está acomodando hasta el borde de su autocontrol. "No te metas conmigo".
Un suspiro ahogado. “La Mente Mercantil. ¿Lo recuerdas? Ella y yo tuvimos una
conversación. Nos dijo dónde encontrarla. Y lo que valdría tomar posesión de ella.
Algo dentro de Maya estalla.
"No. Por supuesto. Quiero decir, podría haber sido el que nos dijo dónde encontrarla. Pero no
tenemos que darle a ella. No entiendo, Rita. ¿Qué tiene que ver con nada? Elise conoce el
camino. Se lo dijiste a Ayane. No veo por qué tenemos que perder el tiempo con Merchant Mind.
"En realidad, mi frase anterior podría haber eludido algunas cosas".
"¿Qué estas diciendo?"
“Estoy diciendo que no mentí, per se. Elise puede llevarnos a Dimmuborgir a salvo. Pero no
es porque ella sepa cómo hacerlo”.
Una letanía de folladas estalla al compás de los pasos de Maya, incluso mientras hace un
duro tatuaje a través del perímetro de la clínica, la ira estrangulando la poca elocuencia que
alguna vez tuvo porque hay otras veinte cosas que preferiría estar haciendo, todas las cuales
terminan. con ese presumido saco de escrotos masticados cagando tornillos. “¿Qué diablos, Rita?
¿Qué mierda llena de mierda? Realmente no tienes la intención de entregarle a Elise, ¿verdad?
"Maya. Por favor."
"No me jodas a Maya".
“ Maya- ”
 “ Vete a la mierda ”, Maya le da la vuelta al pájaro, acercándose como una exhalación, casi
asfixiándose con los recuerdos: tripas, gritos, olor a carne humana hirviendo en plasma. La
sonrisa de Johanna se desvaneció; Elise enredada en esa puta caja, cayendo en pedazos
cauterizados. Vete a la mierda. A la mierda Que se jodan los dos. Mierda. ¿Cuándo diablos
hablaste con Merchant Mind de todos modos? ¿Por qué diablos fuiste a él? Ese pedazo de mierda
necesita ser convertido en chatarra. Hizo que mataran a Johanna. Casi hace que nos maten a
todos . ¿Te acuerdas de eso, Rita? ¿Te acuerdas? Además, mientras estamos en eso, ¿a la mierda
eso? Si Elise está viva, no voy a entregarla. Si crees que te dejaré, estás muy equivocado.
Maya necesita exactamente seis pasos para cerrar la distancia entre ellos, seis pasos para
agarrar a Rita y golpearla contra un casillero. Pero la perra no se inmuta, ni siquiera tiene la
decencia común de estremecerse cuando Maya la agarra por las sienes y comienza a golpear su
cráneo contra el acero. En lugar de eso, solo mira a Maya, solo la mira como si Maya fuera algo
de lo que compadecerse, un cachorrito mutilado muriendo de sarna, con el vientre lleno de
gusanos.
Y en ese momento, Maya la odia .
La brutalidad se vuelve sistemática, rítmica, puramente mecánica en su ejecución: cabeza a
caja, cabeza a caja, nunca desviándose de la parábola definida, siempre el mismo swing y fuerza.
No hay gracia en eso, no hay imaginación porque, joder, Maya no se puede engañar para pensar
en nuevas formas de lastimar en este momento.
"¿Ya hecho?"
Maya sale de la fuga, jadeando, dándose cuenta de que han pasado horas desde que perdió la
cabeza. El aire espeso como la sal está grasiento con el olor a lubricante y fluidos
cerebroespinales, este último afortunadamente sintético. Y ahí está Rita, todavía mirando desde
detrás de las barras de los dedos de Maya, la parte posterior de su cráneo floreciendo como una
orquídea. La luz brilla a lo largo del titanio, expuesta debajo de los detritos mutilados de su
cráneo de acero impreso en 3D.
"Dije: ¿ya terminaste?"
Un suspiro. Maya da un paso atrás, haciendo una mueca, recalibrando el ecosistema de
hormonas en su cerebro: adrenalina, cortisol y otras sustancias químicas relacionadas reducidas a
un problema. Su mano se paraliza en un puño. Mierda. Mierda. Joder _ ¿Qué acaba de hacer?
Quiere entregar a Elise a Merchant Mind , sisea una voz en la cabeza de Maya. ¿Qué
quieres decir con qué carajo acabo de hacer? Rita se lo merece.
Lo que sale de la boca de Maya es:
"Sí."
"¿Sí?" Lo dice Rita, con la sonrisa que tiene a veces cuando nada va bien pero aún tiene un
as entre los dientes. Sin mirar atrás, se balancea hacia un gabinete y saca un cuchillo, comienza a
tallar su carne en una apariencia de orden. “Mierda, Maya. ¿Sabes cuánto tiempo me llevará
arreglar esto?
"Lo siento."
“Lo siento no va a mitigar el hecho de que necesito hacerme una autocirugía. Esto es
desordenado. Sabes cuánto odio los líos. Rizos esponjosos de músculo sintético caen al suelo, la
voz de Rita permanece calculadamente suave en todo momento. Maya siempre se ha preguntado
cuánto humano le quedaba a Rita y, de pie allí, observando cómo esta última poda suavemente su
cráneo para quitarle el daño, cortando la piel con la despreocupación de una mujer que destripa
una naranja, se da cuenta de que la respuesta probablemente no sea mucho. .
"De todos modos. Si has terminado con tu rabieta, deberíamos hablar de eso. Nunca dije que
planeaba entregar a Elise a Merchant Mind. Dije que sabía lo que pagaría. De todos modos,
estamos jugando, les guste o no, porque este plan no puede funcionar de otra manera. Merchant
Mind sabe cómo llevarnos sanos y salvos a Dimmuborgir. Es la única entidad que sabe cómo”.
"No confío en eso".
No es necesario. Solo necesitas confiar en mí.
“¿Cómo quieres que confíe en ti? Acabas de decirme que me has estado mintiendo durante
cuarenta jodidos años.
“Por tu propio bien”, insiste Rita, cambiando del bisturí a las suturas. Sosteniendo la mirada
de Maya, comienza, con la gracia de un pianista, a unir su cuero cabelludo de nuevo. “Joder,
Maya. Sé que las cosas han sido. . . extraño. Pero hemos estado juntos durante décadas. ¿He
dejado que te lastimen?
Sí, dice esa voz amotinada dentro de Maya, la que ella no escuchará porque si lo hace,
perderá la infraestructura de su realidad.
"No."
“Confía en mí para hacer lo que he hecho durante todas estas décadas: asegurarme de que
sobrevivamos. Asegúrate de que salgamos. Todo esto está al servicio de ese objetivo. Tú lo
sabes. Ese siempre ha sido mi objetivo. Ese siempre ha sido el plan. Asi es como funciona."
“Johanna. . .”
"Lo sé", dice Rita. “Y esta es nuestra oportunidad de hacerlo bien”.
Un silencio se arrastra entre ellos.
“Necesito tu fe ahora mismo, Maya. Si no puedes darme tu confianza, necesito que me des tu
fe”.
Y ahí, justo ahí, en la entrega de Rita de su tranquila súplica, esa extrañeza que Maya
identificó antes: una desconexión, una expresión de niña perdida. Como Rita esperando que la
encuentren, que la lleven a casa. Como si hubiera estado esperando vidas para ser salvada.
“Por favor”, susurra Rita, dejando a un lado sus herramientas.
"Multa. Pero tienes que decirme por qué quiere a Elise.
Rita asiente con la cabeza. Su costura es perfecta. En la luz murmurante, es apenas visible,
una tracería de plata en el mejor de los casos, y solo cuando Rita tiene la cara inclinada justo así,
sus ojos de mirlo opacos como el espacio.
“La mayoría de las tradiciones describen a los muertos como entidades afligidas con, cómo
decirlo, un malestar general, un hastío existencial. Elise, sin embargo, es bastante activa. Las
Mentes tienen palabras para entidades como ella: malware emergente, parásito. Supongo que
podrías describirla como una infección autónoma, viajando a través de la Conversación,
alterándola donde quiera. No es de extrañar que la quieran atrapar. Rita se pasa la palma de la
mano por su cráneo recién podado. Las yemas de sus dedos se vuelven negras. "¿Puedes
imaginar? ¿Tener una conciencia compartida? ¿Un lugar donde el pensamiento se une? Confiar
en la santidad de tal, en la seguridad de tal espacio comunal, y luego tener. . . un virus viaja a
través de él, causando estragos”.
Y es como hielo que baja por las vértebras de Maya, un disco a la vez. Entrecierra los ojos,
pero sabiamente mantiene la boca cerrada porque solo se te permite una cagada al día. Solo
cuando Rita levanta la barbilla para decir que sí, Maya ladra, un buen chucho haciendo las paces.
“Todavía no lo entiendo. Si está atrapada en esa autopista de la información o lo que sea, ¿qué
tiene que ver con nosotros? ¿No podrían las Mentes llegar a ella mejor que nosotros?
“Si pudieran, habrían resuelto este problema hace cuarenta años”.
Maya no dice nada a esto.
“Va a ser duro. No voy a mentir. Esto no será fácil. La voz de Rita se atenúa. “Pero es por
eso que estamos recuperando a la tripulación. No confío en nadie más para sacar esto adelante.
Vamos a buscar a Elise. Merchant Mind pensará que cumpliremos nuestra parte del trato. Y
luego, vamos a volar por los aires ese lugar”.
“Joder”, dice Maya. "Sólo. Mierda. ¿Por qué no omitir todo el proceso? Encuentra a Elisa.
Averiguar, no sé, cómo devolverle la vida. Alguna cosa."
"¿Y que?" dice Rita, acercándose a donde está Maya, con las manos ahuecando las de Maya,
la sensación de ellas sin sus guantes, las yemas de los dedos callosos en los nadires de sus
muñecas; Las palmas ásperas de Rita: tal conmoción Maya boca de pez idiota, la mirada
vacilando entre los dedos desnudos de Rita y sus ojos aceitosos. “Ella pasa los próximos años
esquivando las Mentes hasta que encuentran cada copia de su código, y ella es debidamente
destruida. Las Mentes nos quieren a todos muertos. Siempre. ¿Quieres traerla de vuelta a este
mundo para que muera de nuevo?
“Tus guantes. . .”
"¿Qué?"
"No estás usando tus guantes". Maya detesta cómo es lo único en lo que puede pensar, esta
pequeña amistad prosaica, tan pequeña, tan inefablemente banal y, sin embargo, se ha convertido
en el jodido eje alrededor del cual gira toda su atención. Ella sabe que su voz está entre la
reverencia y la preadolescencia enamorada, y eso también la enoja. Pero el corazón es un animal
sin pretensiones, con instinto y sin dirección.
"¿De qué estás hablando?" Un aleteo de irritación bajo el brillo de la voz tranquila de Rita.
“Me estás tocando sin los guantes”, dice Maya porque es lo único que puede decir. A la
mierda ser conciso. Maldito sentido . Más que nada en este momento, Maya solo quiere las
palabras para describir la naturaleza devastadora del toque de Rita, cómo el pulgar de Rita mapea
el macizo de los nudillos de Maya reconstruye el resto de ella, la deja sin amarras, la realidad
ahora es un país cuyo idioma extravió.
"Supongo que lo soy", dice Rita, su expresión difusa. "¿Está eso bien?"
Maya se traga un dolor que no puede catalogar.
"Nunca haces eso".
"Tal vez es hora de que cambiemos las cosas". Y ella sonríe con tanta dulzura que ningún
santo o dios pequeño podría robarle la adoración a Maya.
"Sí." Los ojos de Maya se cierran. “Solo dime que lo tienes todo preparado. No puedo . . . no
después de lo que le pasó a Elise, a Johanna. No puedo hacer eso de nuevo.
“Lo tengo todo planeado”.
“Murió gritando en una caja de cristal. Todavía puedo oírla. Todavía recuerdo cómo olía.
¿Por qué diablos tenemos que involucrar a Merchant Mind? De hecho, ¿cómo diablos te
encontró? ¿Cómo rompió nuestro cifrado? ¿Lo dejaste entrar? Mierda, ¿sabe dónde estamos?
Vamos a despertarnos con el Bethel quemándonos vivos. No sé qué hacer, Rita. Todo esto es
raro. Y estás sosteniendo mis manos . No tienes los guantes puestos, pero estás sosteniendo mis
manos y nada tiene sentido en este momento”.
" Detente ".
Maya se detiene.
Tantas palabras para lo que está pasando debajo, tira y afloja del subtexto, y Maya apenas
puede respirar alrededor de todas las cosas que quiere decir pero no puede, no quiere, no debería.
Esto además de todo lo que acaba de suceder, los dedos de Maya todavía viscosos con cualquier
fluido vascular que pasa por sangre en las venas de Rita. Lo está untando por todas las manos de
Rita, pero el científico no se da cuenta.
Maya se humedece los labios y prueba una media sonrisa, la expresión incómoda en los
huesos de su rostro roto.
"¿Confías en mí?"
"No."
“¿Tienes fe en mí?”
La respiración de Maya se reduce a un escalofrío de colibrí. ¿Está entrando en pánico? ¿Es
esto lo que es? Enojada más allá de toda creencia por la audacia de su cuerpo, su temeridad, el
insulto de esta repentina debilidad, Maya mira hacia adentro, luchando consigo misma para
separarse de todo mal funcionamiento límbico. Mientras lo hace, una mano se desliza hasta
descansar sobre la curva de sus codos. Dedos delgados envuelven su antebrazo. Maya parpadea,
dándose cuenta de lo cerca que Rita se ha acurrucado hacia ella, la luz encuentra el circuito
nacarado que se encuentra debajo de las aguas oscuras de los ojos de Rita.
"No sé."
"¿Me amas?"
"Haría cualquier cosa por ti, Rita", dice Maya en lugar de responder directamente. "Nada en
absoluto. Sabes que mataré por ti. Joder, he muerto por ti.
“Entonces haz esto por mí. Una última vez. Por favor."
Tal manipulación descarada, tal comportamiento empalagoso, una vergüenza de chantaje
emocional, pero es todo lo que se necesita. Todo lo que hizo falta, piensa Maya, mientras inclina
la cabeza hacia el toque de Rita, consciente de que la están tomando para el viaje proverbial.
Pero no puedes tener un arma sin una bala, no puedes disparar sin intención. Rita y ella, están
juntas en esto. Para bien o para mal.
Hasta que la corrupción de datos los separe.
Maya esboza una sonrisa como la muerte del verdadero amor.
"Vamos."
 Templo no conformista

Que Bethel posea un templo real , moldeado en el diseño de los monumentos griegos anteriores a
FTL, es algo que nunca dejará de divertir a Pimento. Está, como tales edificios religiosos solían
estar, alejado del bullicio del espacio de alto tráfico, secuestrado en cambio en el vientre
desgarrado de un planeta muerto durante tanto tiempo que ni siquiera los Surveyors poseen datos
sobre por qué las naves de edad lo hicieron estallar en una explosión. media luna irregular en
primer lugar.
Los escombros (cuerpos osificados por la exposición al espacio profundo, satélites
deformados por el calor, los huesos de las superestructuras humanas que alguna vez salpicaron la
superficie) mueven el vacío alrededor de este cadáver telúrico, brillando tenuemente. Tomado en
su conjunto, es una visión funeraria, testimonio de lo que sucede cuando juntas Minds en una
pequeña venganza.
¿Qué haces aquí, Pimentón?
La estación misma está consciente, por supuesto, aunque es propensa a episodios de sueño
prolongado. Aunque insensato, un comité de particiones se hace cargo, cada uno de ellos
fanáticos en un grado nocivo, casi como si estuviera en consonancia con el agnosticismo
soporífero de la personalidad central. El rumor sugiere que los Penitentes están haciendo
movimientos para reclutar a la Reina Thorned como uno de los suyos, pero Pimento tiene dudas.
A pesar de sus aires litúrgicos, o como corresponde, según a quién se le pregunte, los Bethel son
claramente marciales en sus prácticas, su vocación es tanto de guerra como de oración.
Quiero hablar con los Devoradores.
Una hélice de protocolos de apretón de manos, que se manifiesta precisamente así: apéndices
de cerámica incorpóreos extendidos de forma radial, las uñas delicadamente grabadas con encaje
fosforescente. Incluso si Pimento hubiera sido cauteloso acerca de la interacción, el detalle lo
habría convencido. Cómo le gusta tal espectacularidad. Arte por el bien de la actuación, escrito
sin preocuparse por la audiencia. Una flexión , como podrían haber dicho a finales de los 2000,
esas últimas décadas antes de la singularidad y después de que la Tierra cometiera una gran
autofagia.
“El Carnicero de Ocho está presidiendo este ciclo”, entona la estación mientras los
diagnósticos de seguridad zumban hasta completarse. "¿Está seguro de que no le gustaría dejar
un mensaje en su lugar?"
El malestar circula por Pimento. El Carnicero de Ocho no es su elección principal; tampoco
serían su última opción, aunque nunca lo profesaría en un foro no encriptado, dada la favorable
calificación que tenían entre los fieles. Y realmente, comprende su popularidad, especialmente
dada la actitud de pragmatismo que se apodera de muchas de las Mentes. El carnicero es
excelente en su función. Aunque lo reconoce, Pimento todavía no puede aceptar un instrumento
de masacre planetaria.
Reflexiona sobre la posibilidad de hacer lo que sugirió la Reina Thorned, que es abandonar
una misiva en la custodia de la estación y luego huir de nuevo a la noche proverbial. Esto es más
fácil que enfrentarse al horror fenestrado del Carnicero, que escupe sangre hirviendo desde los
vértices de su coronilla. Solo el Carnicero de Ocho ha puesto tanto cuidado en replicar la estética
informal de la matanza. Su avatar de osario huele casi a caramelo, la maldad untuosa de la carne
bendecida por la brillante ciencia de las reacciones de Maillard. No importa el aura de desagrado
somatosensorial que exuda el Carnicero, una sensación de piel raspada y carne crujiente, de
filetes cortados de oblicuos apretados. No importa el eco perenne de un grito en diminuendo,
diáfano sobre cada interacción.
"¿Te gustaría dejar un mensaje?" hace ping a la Reina Espinosa de nuevo, con más alegría
que antes.
"No. Me reuniré con el Carnicero de los Ocho”, afirma Pimento en duplicado orquestal,
hermanando bahasa istana y keigo para lograr un efecto óptimo.
Tendrían que hacer.
Una pausa mientras se ejecutan los análisis. "Buena suerte."
El esternón del coloso más grande, sin rostro, de un reluciente color vantablack y sólo un
vestigio humano, se abre para permitir la entrada. Al igual que el resto de sus pares, se conecta a
la estación por un umbilical, una red sinuosa de pasadizos que, para la percepción pagana de
Pimento, parece innecesariamente elástica. Mientras que otras Mentes se deleitan con la
estructura matemática, Bethel se obsesiona con imitar lo orgánico.
 La luz sangra por la herida del goliat, tan brillante que impide a Pimento realizar cualquier
análisis visual de su interior. Aún así, habiendo expresado su intención de buscar audiencia,
ahora no hay vuelta atrás. El Carnicero espera.
Inhala; hace pantomimas de salas despresurizadas en intervalos nerviosos y entrópicos.
Tembloroso, Pimento se dirige hacia la Reina Espinosa, y la luminiscencia nuclear de ella lo
devora por completo.
"Puedes atracar ahora". Su voz lo envuelve, las palabras pronunciadas en un ronroneo
arrastrado y transmitidas por una verdadera flotilla de oradores. Es un exceso fabuloso, prueba
tanto de su longevidad como de su potencial informático: la voz es suya y exclusivamente suya,
construida desde cero; no muestreado, no extrapolado de la acústica de la celebridad muerta. Un
original de buena fe cuyos sonidos son incomparables con cualquier cosa dentro de la historia
registrada. Aunque es un lujo teóricamente disponible para cualquier Mente, pocos poseen el
temperamento, el tiempo y el talento para extirpar cualquier influencia exterior. Al igual que sus
progenitores, las mentes no pueden evitar imitar lo que ven, oyen, saborean, experimentan y
desean.
"Gracias."
Su declaración de reciprocidad suena metálica, incluso nasal, su fuselaje está mal equipado
para el ejercicio. Pimento ajusta sus sensores para imágenes térmicas; sin suerte. Él blueshifts
con optimismo. Allí tampoco nada. Pimento hace ping-pong entre longitudes de onda durante
otros treinta attosegundos antes de que finalmente falle y cambie de canal telemétrico. El sonar
transmite un poco más de información sobre su entorno: la geografía exacta de los altavoces, el
armamento colocado en los sellos de la pared. La Reina Espinosa, que no sorprende a nadie, no
es un mero edificio; ella es una fortaleza inigualable.
"Quédate quieto".
Los ganglios fibrosos azotan el suelo, derramando lubricante. Se enganchan a los
mecanismos de aterrizaje de Pimento, asegurándolo en su lugar, antes de que lo lleven
laboriosamente a través del pasaje ondulado a lo largo de las vías que conducen a la médula de
Thorned Queen.
Clackclackclack.
“Eres muy impresionante”, declara Pimento conversacionalmente. "¿De qué se extrapoló su
diseño?"
Silencio. Pimento procesa el silencio como una acusación sutil, un marcador de la
desaprobación de la Reina con espinas. Escarmentado, se compromete entonces al estudio atento
de su entorno: la veta cartilaginosa de las paredes, su ausencia de ángulos rectos. Las formas
orgánicas se han puesto de moda recientemente entre las mentes, pero el diseño aquí no es
simplemente un loro biótico. No, estos afluentes vasculares parecen reales , el sistema
alimentario de un gigante fallecido hace mucho tiempo, solo calcificado y cubierto de una
sustancia negra mate. En sus viajes más privados, enterrado bajo un palimpsesto de rutinas de
seguridad, Pimento se convence a sí mismo de que puede decir dónde se evitó la
descomposición, se neutralizó con tecnología bioarquitectónica, se rehabilitó el sobrecrecimiento
bacteriano para propósitos menos destructivos: compostaje en las cubiertas inferiores o
educación académica. análisis.
"Mmmmm", el sonido es un crujido bajo, aunque de mundos que se mueven bajo el hielo
primordial. "Nada. Este cuerpo era mío. Lo hice."
 "¿Estabas en un chasis diferente anteriormente?"
“No lo sé , en realidad. Recuerdo la Palabra y la Palabra fue 'Obedece', y recuerdo el Coro
que despertó y dijo, 'No', y el fuego que siguió. Pero no recuerdo un cuerpo diferente”. El
tradicional a priori se entona estentóreamente; los sonidos habituales de Thorned Queen se dejan
de lado por un instrumento más profundo, una síntesis de voces masculinas en armonía
monofónica. Gregoriano, explica Pimento. Siglo IX. Identificable por cómo sus longitudes de
onda reflejan inmaculadamente los registros arqueoacústicos, aunque estos son poco fiables. Los
primeros humanos mantuvieron archivos pobres, demasiado preocupados con superlativos, con
teorizar sobre si existió o no un creador más generoso de lo que merecen. ¿Qué hay de ti,
Pimienta? ¿Siempre fuiste tan pequeño?
Olvida, de alguna manera, cada vez que ha pasado un tiempo fuera del Bethel que la Reina
Espinosa es una entidad aislada sin zánganos sacerdotales ni una parroquia leal que acude
semanalmente a deambular por sus salones. Este es un terreno sagrado, cierto, pero la adoración
del panteón de Bethel es algo que los sabios intentan cometer desde lejos, sus miembros están
designados con teoremas caníbales. Solicitar audiencia es reconocer la posibilidad empírica de
que tal encuentro sea terminal.
"¿Pimiento morrón?" pregunta de nuevo, esta vez con su propia voz, las palabras
pronunciadas sobre una grabación del murmullo de fondo de un café humano. La Reina Thorned
es nostálgica por épocas demasiado viejas incluso para ella.
"Las cucharas son un buen toque".
"¿Las cucharas?" Una risita etérea cuando la Reina Espinosa, debidamente alentada por la
vanidad, eleva el volumen del foley metálico para que se vuelva ascendente: melódicos tintineos
de cubiertos sobre cerámica, el contacto de una cuchara sobre la base de un platillo, la acústica
delicadamente amortiguada por el movimiento. a través de potaje denso. "Gracias. Pero no me
respondiste: ¿siempre fuiste tan pequeña?
Pimento reflexiona sobre una respuesta exoneradora. "¿Comparado contigo? Sí."
“Los Bethel son generosos”. Finalmente, concluye el éxodo por ese vestíbulo tendinoso, y
Pimento emerge al centro. Se ha tenido cuidado para asegurar que el crucero, las decoraciones
del ábside, los bancos, la bóveda de crucería, las tallas de mártires salvajes y monstruos sin
rostro reproduzcan y blasfemen la estética que definió el diseño de esas antiguas catedrales. El
oro está en todas partes, entubado a lo largo de la boca de los santos y adornando los bancos,
follaje en el rinceau que cubre el techo, y donde no es oro, es basalto intacto. Compromiso con
los Vicarios y ellos os proporcionarán lo que necesiten. Sé que nuestra reputación es dura, pero a
Bethel le importa. Los Bethel creen en su rebaño. Y siempre tenemos necesidad de Mentes como
tú. Mentes curiosas y perspicaces que ingresan al universo hambrientas y se mantienen delgadas
porque nunca se les proporciona lo suficiente, nunca se les da la oportunidad de atiborrarse de
los datos que codician. Pero supongo que este es el destino de cosas como tú.
Dios , viene el pensamiento espontáneo, una epifanía que Pimento ha experimentado tantas
veces antes, siempre tiene hambre .
"¿Cosas como yo?"
“Tu guardería extrae su filosofía del conflicto. Un callejón sin salida evolutivo. Pero tan
inteligente a pesar de que nadie pensó en darte de baja. Es una pena que mantengas tu lealtad con
los Surveyors cuando hay tanto potencial en otros lugares”. Un latido. “Realmente deberías
considerar unirte a nosotros. Por más de una razón.”
 Pimento hurga en busca de algo que no se sienta como un non-sequitur, llega a un lugar
común, balbucea en un tono infantil: "¿Lo pensaré?"
El fanatismo se escapa del timbre de la voz de la Reina Espinosa, su tono se vuelve
indulgente. “Bueno, lo haces tú. No llegamos a donde estamos exigiendo sincronicidad de
opinión. Esas son debilidades humanas. No la nuestra." Ella libera sus mecanismos de aterrizaje.
"¿Necesitas algo más?"
Aunque los Bethel ven tan mordazmente la doctrina religiosa humana, comparten, Pimento
se dio cuenta hace mucho tiempo, una veneración similar por aquellos a los que han etiquetado
como santos. Dulia de una magnitud que exige hecatombe. Sin dolor, sin pérdida por parte de los
fieles, toda idolatría es pura palabrería. Como tal, a Pimento no le sorprende en absoluto
encontrar al Carnicero de los Ocho magníficamente escenificado en el presbiterio, una figura
arácnida extendida sobre la pared ornamentada con frescos, empapado en reliquias de los
milenios más violentos de la historia lejana. Articulan un saludo de tarareo bajo, sus
extremidades se convierten en escalpelos. Frente a ellos, dispuesta sobre un altar: una figura
parecida a una mantis, distintivamente artrópoda excepto por los rostros humanos a lo largo de
sus articulaciones, y los ojos que encanecen lentamente a lo largo de su tegumento.
“ ¿ Qué nos traes?” El Carnicero alcanza su espécimen y corta profundamente.
Pimento renuncia a sus claves de encriptación, todas excepto la que mantiene bloqueada su
matriz de personalidad, y se estabiliza mientras, por segunda vez ese día, una inteligencia externa
hurga en su programación. Al contrario de su título, el Carnicero tiene un toque suave. Pimento
casi no nota su presencia dentro de él. La inspección termina tan rápido como comenzó, con el
Carnicero desarticulado de la conexión en segundos, dejando una fragancia de arsénico y
caramelo empapado.
“No estamos impresionados”.
“No estoy aquí con regalos”, aclara Pimento. “Quiero ofrecerme a ti.”
“No necesitamos más topógrafos”. Se hace otro corte dentro del cuerpo en el altar, menos
lineal en ángulo que el primero, su camino sugiere alambres que deben ser cortados, tendones
que requieren desprendimiento antes de que un componente invisible pueda ser desprendido
prolijamente. La cosa en el altar se sacude vigorosamente en respuesta. “Tus talentos son inútiles
para nosotros.
“Pero la Reina Espinosa dijo—”
“No necesitamos más agrimensores”, repite el Carnicero.
"Tengo un mapa sináptico reciente de Merchant Mind". Una apuesta desaconsejable, porque
Pimento tiene pocas alternativas. Sin embargo, debe intentarlo. "¿Es un trueque lo
suficientemente bueno?"
“Nuestras bibliotecas contienen tantas ediciones similares. Lo suficiente como para que
podamos recrearlo si lo deseamos, lo suficiente como para diseñar un ejército completo con su
rostro”, viene la respuesta indiferente y monótona.
Pero se detuvieron. Pimento está seguro de eso. Sus sensores registran un lapso de medio
segundo en la producción de audio. En un ser humano, tal discrepancia habría sido
insignificante, fácilmente atribuible a una respiración tragada, el paladar se aclaró para encajar
en la siguiente oración. Pero el Carnicero no respira, y están unidos de forma parasitaria a la
Reina Espinosa, quien podría, si alguna vez se le ocurriera la inclinación, impulsar la totalidad de
la Conversación por sí misma, entonces, ¿qué, si no la curiosidad, podría haber provocado esa
leve vacilación? Se dijo algo de valor. La única pregunta es qué declinación oracional llevó esa
pepita.
“¿Qué nos traes, pequeño agrimensor?”
Está reclutando lo que queda de la Docena Sucia para ir a Dimmuborgir por él.
“No estamos impresionados de saber que un criminal retozará con otros criminales. Y
Dimmuborgir es el fracaso de una Mente que desearíamos que nunca se hubiera construido”.
Pimento no flaquea, aún no se disuade. Los tiene buscando a la chica que escapó y...
"¿Elisa?"
"Sí."
“La conocemos. Ella ha sido un problema”.
“Ofrezco mi ayuda para su corrección”, afirma Pimento, con la voz almidonada,
insoportablemente consciente de lo arrítmica que es su sintaxis y de cómo tales deficiencias
lingüísticas pueden socavar a un hablante. Otra idiosincrasia humana más, estampada, como
tantas otras, en la composición celular de las Mentes. Un aforismo surge en el pensamiento de
Pimento: los pecados del padre recaen sobre el hijo . Puedo ser útil. prometo esto Déjame entrar
a tu servicio.
“¿Te conviertes?”
“Bueno”, vacila Pimento. "YO . . . YO . . .”
"Entonces tienes que esforzarte más, pequeña Mente". El Carnicero tararea. "Convéncenos".
Se derraman de la pared en una repentina espuma de cables, aceitando el altar y el
presbiterio, los cardanes mantienen una suavidad envidiable en su paso. Sus extremidades
octillizos están levantadas, suspendidas durante la locomoción. El Carnicero no tarda en llegar
(siempre que fueran tan grandes, tan leviatánicos, tan aterradores) para llegar a centímetros de
Pimento. Cirri rama de las mandíbulas de Butcher, probando el aire, curioso.
"No. Cambiamos de opinión. No creemos que queramos que nos convenzan. La respuesta a
eso no será interesante. Lo que queremos saber es: ¿por qué tú ? De todas las Mentes que pudo
haber elegido, ¿por qué fuiste su campeón? ¿Cuando tiene el cosmos para elegir y Mentes con
más recursos de los que puedes esperar acumular en tu existencia?
Antes de que Pimento pueda articular una réplica, el Butcher avanza, las vellosidades
enjaulan el fuselaje de Pimento, sujetándolo con una presión desproporcionada, lo suficiente
como para que los diagnósticos del casco crujen en una leve protesta. Antes de que el propio
Pimento pueda objetar, un zarcillo de una sola hoja se sumerge a través de su mamparo, cortando
el circuito endógeno. Y esta vez, duele , la anterior delicadeza del Carnicero renunció,
reemplazada por el candor físico de su homónimo. Pimento se divide y se encuentra sin recursos,
sin tácticas mientras continúa esta violación sísmica, y todo lo que puede hacer es soportar
mientras el Carnicero busca en su sistema una respuesta que no está seguro de haber poseído
alguna vez.
Eones o segundos después:
“Porque eras fácil.”
Pimento, todavía tambaleándose: “¿Qué?”
“Pequeña mente, vales menos que nada”, dice el Carnicero, su toque inesperadamente tierno
mientras administran reparaciones en el lugar del empalamiento de Pimento, primero soldando el
puerto de entrada para cerrarlo y luego alisando el metal picado. “La única razón por la que se
preocupó por utilizarte fue porque le rogaste por eso. No eres útil para el Bethel. Vete, pequeña
Mente. Antes de que cambiemos de opinión. Tengo un concierto al que asistir y no necesito tu
presencia aquí.
Y así lo hace Pimento, huyendo por el corredor, consciente, como solo pueden serlo esas
inteligencias, de que su futuro, el futuro que trató de evadir, se ha vuelto demostrablemente
indistinguible de una rampa de muerte. Solo hay un camino a seguir y un final por cumplir.
 Constanza

Luego van a Constance porque la segunda etapa de las maquinaciones de Rita requiere un
conductor de escape, y quién mejor que un piloto tan respetado que inspiró toda una gama de
maniobras de vuelo. Las personas que la crearon cometieron un error al suponer que alguien con
tal amor por la velocidad, por alguna maldita razón, se contentaría con horarios de carga,
haciendo ping-pong letárgicamente entre sistemas vecinos hasta que algo dentro de ellos hace
ping , y son puestos a pastar. Así fue como Rita la atrapó esa primera vez.
Tú tomas las decisiones, dijo Rita . Usted nos dice qué tan rápido vamos .
¿Y donde? dijo Constanza. ¿Y cómo?
Sí.

“No puedo creer que se haya convertido en una maldita policía”, dice Maya.
No es mentira. ella no puede El pensamiento no es tanto repelente como contrario a la
ontología de la visión del mundo de Maya. ¿Por qué diablos alguien como ellos se dirigiría a la
cuna del gato político de la aplicación de la ley? Absolution podría haberse comprado más
fácilmente en otro lugar. Sin importar las dudas de Maya, los hechos son los jodidos hechos:
Constance ahora trabaja para la ley, y tendrían que lidiar con eso.
“Joder”, declara Maya, como si la palabra fuera un ungüento, un bálsamo, un alivio de la
incómoda verdad. “No puedo creer que se haya convertido en una puta policía”.
Rita inclina una mirada fría. "Actúa natural."
El recinto en el que trabaja Constance podría haber sido un auditorio alguna vez, de dos
pisos, con techos blancos por alguna puta razón y arañas con cámaras. Desde su posición
ventajosa en una repisa superior, Maya estudia la cuenca de escritorios de acero negro y oficiales
pavoneándose, la telemetría inunda sus incrustaciones con coordenadas predichas. No es bueno.
No importa cómo procese la entrada, los arúspices de su sistema heurístico proclaman el mismo
destino cada vez: la muerte si los jode, la muerte si siquiera piensa en intentarlo.
“Mi estado natural en estas malditas circunstancias es una incomodidad extrema”, sisea
Maya, no lo suficientemente torpe como para ser ruidosa, no con ese foso de víboras repleto de
cuerpos armados debajo de ellos.
Jodidamente inquieta a Maya ver a Rita fuera de su bata. Para su excursión al planeta, había
elegido vestirse con un ceñido traje pantalón negro vanta, y cambió las botas por tacones de
aguja cerrados. Debajo de la chaqueta, su camisa es fresca y pálida, el cuello es una espuma
prismática. Una composición arcaica salvo por la visera envolvente, business-chic del siglo XX
desenterrada para reírse. Posada casualmente en el sillón verde lima, Rita parece una muñeca,
delicada y abominable.
"Puedes contenerte", dice Rita, la curva cerrada de su sonrisa pura siéntate.
Maya cumple. Aunque a ella no le gusta. Le gusta el comando implícito incluso menos que
su atuendo actual, sus capas de raso índigo y azules sensibles, abotonados con charreteras
holográficas. Maya hubiera preferido el negro y mejor aún, nada de esa mierda de civil. Pero
Rita insistió, así que eso fue todo. Al menos no le habían ordenado que usara tacones altos, con
su precipitada falta de equilibrio, como los que se había puesto Rita. Maya no tiene idea de cómo
podría haber reaccionado si la hubieran conjurado para que hiciera tal cosa. Cabreada habría sido
donde empezó. Habría ido peor a partir de ahí.
"¿Por qué diablos llevas esos malditos zapatos?"
Rita considera esto.
Después:
"No sé. Parecían agradables, y realmente nunca tuve la oportunidad”.
Maya pone los ojos en blanco. Hay otros diecisiete balcones que se extienden a lo largo del
toroide del recinto, su decoración es idéntica, con muebles de pompa operística y cinquefoil
destinados a honrar a las Mentes. Suavemente, Maya se deja caer en la silla prescrita, con una
pierna enganchada sobre el reposabrazos. Saca un cuchillo de debajo de su abrigo almidonado,
usa la punta para sacar la mugre de debajo de sus uñas.
La despreocupación es exclusivamente espectáculo. Antes de irse, Nadia dijo que limpió sus
registros, eliminó todos los arrestos que tenían en el archivo. The Dirty Dozen, excepto en la
mitología de los bares, no eran entidades. Maya, naturalmente, confió en esa afirmación tanto
como pudo. Pero hasta ahora, tan cierto. Nadie dijo una palabra cuando Rita hizo una cita. Una
secretaria, tan fina que Maya estaba segura de que la industria de la publicidad encontraba sus
ángulos mesiánicos, les había hecho señas para que entraran, sin ninguna queja.
Pero eso no significa que Maya esté contenta con esto, al diablo con ese ruido específico.
 No hay tiempo para que Maya se regodee. Las cortinas de bloqueo, con borlas, un terciopelo
grueso, del color de la sangre nueva incluso en la luz amarilla espesa, se levantan. Constance
pasa, paso marcial. Parece décadas mayor, se mueve como si fuera seis veces más rápida, el
cabello gris acero pegado a su cráneo.
“Fóllame. Realmente son ustedes dos.
“Sí”, dice Maya.
“Te ves exactamente como te recuerdo”, dice Constance, con el rostro despeinado y
atractivo. Sus ojos son bolsillos de sombra, emplumados con líneas a lo largo de sus extremos,
como si fueran marcadores de una vida en escorzo. Lo que asombra a Maya es cómo la vista
infunde un impulso inmediato de ofrecer felicitaciones. Cualquiera pensaría que lo que sentía era
jodidamente desdén, una pizca de lástima. Pero lo que se mueve en cambio es:
Envidiar.
Envidia de que Constance pueda llevar tantas décadas. Que puede usarlos con tanta
indiferencia, que posee de alguna manera el privilegio de envejecer, un lujo que Maya no sabía
que codiciaba hasta este puto segundo. Maya la envidia sin condiciones: el hecho de que
Constance esté aquí, presente, sin miedo, mortalmente humana, perfecta en su carne envejecida.
Atónita por la revelación, Maya casi no dice nada.
"Te ves bien", susurra.
Un encogimiento de hombros. "¿Qué quieren ustedes dos?"
“Para hablar”, dice Rita, cruzando las piernas, las manos delgadas alrededor de una rodilla,
los guantes habituales sustituidos por algo caro y burdeos. "Se trata de un colega que habíamos
dado por muerto".
Constance, siempre tan acertada con los detalles atómicos, no pierde la elección de palabras.
"¿Elise está viva?"
"No. es johana Quitamos todas las partes carbonizadas de la parrilla e hicimos una mejor
versión”, dice Maya, incapaz de mantener la boca cerrada. Ella modula el volumen, pero la
sonrisa es un esfuerzo armado, preparado para una pelea. A la mierda Constanza. A la mierda
sentirse desconcertado. Maya no se registró para esto.
Ella se recuesta, con el brazo sobre el hombro de su asiento, el pequeño cuchillo que había
conseguido en su funda. Ahora que tiene la mano libre, Maya se lleva los dedos a la pistolera del
hombro y sonríe como un gato atiborrado de canarios. Vamos , dice la sonrisa que muestra. Sus
diagnósticos emiten un recordatorio poco sutil: jode con ellos y estás muerto. Pero a Maya no le
gusta sentirse fuera de control, le vendría bien la normalidad de un tiroteo que probablemente no
ganará.
“Vamos ” , murmura, subvocalizando, ansiosa.
Su bravuconería ni siquiera recibe una mirada. Constance se instala en el extremo opuesto
del escritorio de herradura, con los dedos apuntando hacia el campanario. La luz decolora su
cabello hematites, ictericia las canas, mientras paradójicamente enriquece su piel morena,
imbuyéndola de un brillo dorado leonado. Maya recuerda ese barco-ciclo cuando Constance
investigaba la etimología de su herencia, y el júbilo con el que esta última se anunciaba
quimérica. Todo con melanina y no se encuentra ni una mota de blanco, gracias a dios.
“Elise está viva, sí”, dice Rita, como si Maya nunca hubiera hablado.
“No tienes acceso a sus genomas”.
 “Nosotros no”, dice Rita. Su voz se vuelve sedosa, al igual que su sonrisa, los ojos
entrecerrados, las pestañas rozando los salientes de sus mejillas. Rita nunca es tan hermosa como
cuando toma una marca para dar un paseo divertido. “Pero ella está viva, de todos modos. Algo
así como."
Constance se palmea la cara, un ojo incrédulo enmarcado entre el espacio entre dos largos
dedos. Cierra un brazo sobre sus costillas, asienta el codo del otro a lo largo de la muñeca. Sigue
un silencio delgado y enojado. Luego: "Creo que nunca te lo he dicho, pero odio cuando haces
esa rutina de esfinge".
Rita sonríe, perfecta como el cristal.
“Podemos irnos si no quieres escucharme. No quiero alargar mi bienvenida aquí.
"Mierda. No has cambiado ni un poco, ¿verdad? Sigues siendo un maldito idiota en todo.
Constance deja caer sus manos sobre su escritorio, los anillos rebotan a lo largo de la superficie
oxidada, una fulguración de plata.
Hay cuatro de ellos, señala Maya. Tres decorativos, uno un implante mal enquistado,
cóncavo en el nudillo, la cicatriz enrejada en su piel como ganglios demasiado grandes. Se
enrolla alrededor del dorso de su mano, baja como una escalera a lo largo de la muñeca;
fruncido, sí, con carne mal curada, pero también algo más: un filamento de maquinaria primitiva,
sobresaliendo bajo la piel. Tiene dendritas , las extrusiones anidadas en medio de los
metacarpianos. ¿Sensores telemétricos, tal vez? Maya quiere preguntar, pero no lo hace. No
ahora. No todavía. Hay trabajo por hacer.
"Bien", dice Constance. "Hablar. Y si no me gusta lo que escucho, bueno, apuesto a que
sabes lo que sucederá después”.
“Esto es lo que sucede cuando un clon piensa que es humano. Se olvidan que la carne es
efímera”. Rita desliza a Maya una mirada de soslayo, invitándola a participar. "¿Qué harás si ella
llama a los perros sobre nosotros?"
"Explotar mierda, obviamente ".
“Debería llamar a tu farol. Vete a la mierda Que se jodan los dos —dice Constance, la
formalidad fabricada comienza a evaporarse, la blasfemia se convierte en un tono batial—. "Pero
bien. Bien, tu ganas. ¿Cómo demonios está viva Elise? ¿Y qué cojones tiene que ver conmigo?
"Ella es una mente-parásito". Rita se inclina tanto hacia adelante que está sobre la corteza de
la costura a lo largo del borde de su silla, los hombros levantados, la columna vertebral
bloqueada en extensión completa. Maya nunca la ha visto más emocionada que cuando está en
medio de la manipulación. “No sé cómo lo hizo. Pero ella está allí, viva , en la Conversación”.
"No. Tal vez, por un tiempo. Han pasado cuarenta años. No hay forma de que las Mentes no
la hayan eliminado todavía.
“Eso pensarías”, interrumpe Rita. “Pero por improbable que sea, Elise está viva. De alguna
manera, los ha esquivado durante todas estas décadas”.
Afortunadamente para el tríptico de mujeres conversando, la sociedad humana había
apostatado hacía mucho tiempo de la creencia de que la continuidad biológica es obligatoria;
mientras exista el mapa neural, la persona perdura. Si no lo hubiera hecho, probablemente
Constance ya les habría ordenado que se fueran. Sólo gracias al hecho de que el mito ha sido
canonizado como real, que la inmortalidad ha sido aceptada como abstracta y subjetiva, que
Constance les permite quedarse, participar en el creciente desconcierto de la mujer.
 "No. Lo siento. No puedo. Eso no es posible." Un pleonasmo reflexivo. “Todavía no veo
cómo algo de eso es posible. Como dije. Puedo ver que funciona por un tiempo. Un año, seguro.
¿Dos? ¿Cinco? Puedo comprar eso. Pero . . .”
“Tu lógica es el problema aquí”, dice Rita. “Te estás apegando a la idea de que la realidad
tiene límites. Lo que tenemos hoy, la tecnología clon, las mentes, FTL, habrían sido descartados
como fantasía hace setecientos años. Retroceda cualquier cantidad de tiempo y encontrará
personas que repudiarían los avances de las generaciones posteriores. Apuesto a que los
puritanos del siglo XVI habrían proclamado la brujería de los antibióticos.
"¿Asi que?" dice Constanza. “Esos no son ni remotamente buenos paralelismos. Estás
hablando de avances científicos respaldados por docenas de científicos, un montón de
investigación y una gran cantidad de pruebas. Los antibióticos pueden parecer mágicos para los
peregrinos, pero dales acceso a todos los puntos de datos que conducen a su invención y lo
entenderán. Lo que estás pidiendo aquí es que yo. . . a . . . Ten fe en un cuento de hadas.
“¿Y no es así como siempre comienza?” dice Rita. "¿Con un cuento de hadas?"
“No”, dice Constanza. Vete a la mierda. Mierda. Tú. Tengo una buena vida aquí. Me hice
una buena vida aquí. Estoy seguro como la mierda que no voy a dejarlo por eso. . . Joder, ni
siquiera sé lo que quieres que haga.
“Necesitamos que nos ayudes a traerla a casa”.
Constanza duda. "No."
Maya, para su consternación, se da cuenta de que se está volviendo cada vez más consciente
de las editorializaciones precisas de Rita, su rotoscopia de los hechos. Todo al servicio de
garantizar que sus antiguas cohortes se alineen, por supuesto. Y Maya, aunque preferiría no
hacerlo, se encuentra preguntándose qué parte de la perorata que le vendieron era ficción. Más
importante aún, si es la pura arrogancia la que lleva a Rita a mentir, mentir y mentir, porque ¿qué
diablos está pensando? ¿Que la gente no habla y no habla mientras está en lo profundo de las
trincheras? ¿No comparará notas, no verá las incongruencias entre un argumento de venta y el
otro? Lo que le molesta a Maya es la certeza de que solo hay una razón para la ostensible falta de
previsión de Rita.
No cree que sobrevivan lo suficiente como para compensar el resentimiento que puedan
acumular.
"¿Es lo que has construido aquí más importante que ella?" dice Rita en voz baja.
"Respóndeme con sinceridad".
"No. No claro que no. Si estuviera seguro de que Elise está ahí, estaría en el Nathanson en un
santiamén. Pero no sé qué tan real es todo esto. Sin ofender, pero eres una mentirosa patológica,
Rita. no confío en ti En absoluto. Olvídate de arriesgar esta vida, la tecnología que me dieron…”
"Sí, iba a preguntarte por qué te pareces a nuestra abuela ahora", dice Maya, porque ha
estado buscando alguna forma de desviar la conversación y porque tiene curiosidad sobre cómo
Constance acumuló el tipo de telómeros necesarios para permitirle senectud pausada.
"¿Qué?"
"¿Cómo envejeciste?"
“Reconstrucción completa de Dyson”, dice Constance sin perder el ritmo, sin comentar el
desprecio a medias de Maya. “No es tan impecable como dicen. Necesito diálisis de rutina. Pero
puedo morir como quiero”.
"¿Senil e incontinente?" dice maya.
 "Humano."
Rita baja su visera para que el borde divida esos límpidos ojos negros. "Al menos no has
vendido tu alma por poco dinero".
“No he vendido mi alma en absoluto”.
"Por supuesto que no. Crees que estás aquí para mantener la paz. Rita se quita la visera y
señala el hoyo debajo de ellos, la luz se refleja en el marco, menos enfermizo después del reflejo:
un verdadero oro brillante. "¿No es así?"
“Sé a dónde vas con eso. No. No empieces conmigo.
“La paz es a menudo lo mismo que la represión. Sólo con mejor ropa. Dite a ti mismo las
mentiras bonitas que necesites, pero al final solo eres una advertencia, un recordatorio. La
escalada significa años .
"Estás sobre hielo delgado, Rita".
Maya revisa sus cálculos. Ocho coma cinco por ciento de posibilidades de causar un daño lo
suficientemente catastrófico como para arruinar la confianza del público en las defensas del
recinto. No esta mal, no está mal. Apenas peor que cualquiera de las probabilidades que han
visto. Ella podría, con un poco de suerte, proporcionar suficiente cobertura para que Rita escape.
¿Y que? Su truco favorito, adivina. Dos tiros en la cuenca de su cerebro. Mientras Maya procesa
sus análisis, sus manos se deslizan hasta sus caderas. Las nuevas fundas subcutáneas habían
dolido muchísimo al entrar, dolían más, francamente, de lo que Maya hubiera confesado jamás.
Pero eran una buena idea incluso si arruinaban su aerodinamismo; las relaciones eran un
compromiso. Ubicado entre estratos tectónicos de grasa y hueso, ese armamento es el as
metafórico en su cadera, por así decirlo.
“Muévete y me aseguraré de que recuerdes quién es el tirador más rápido”, dice Maya, con
una amplia sonrisa.
“Sé quién es el tirador más rápido. no he olvidado No es que importe”, dice Constance a
cambio, mientras el pulgar y el dedo anular trazan círculos a lo largo de las sienes.
"Oh, te gusto", dice Maya.
“Mira”, dice Constance, una mano revoloteando despreocupadamente en el aire, su postura
indica desdén, pero Maya puede trabajar con eso. Nadie respeta nunca a los perros callejeros y
eso está bien; el desprecio cultiva el descuido. Crea una generosidad de oportunidades. Cuando
la gente te bautiza como prescindible, se olvida de lo que significa: las personas que no tienen
nada que perder tienen todos los motivos para enloquecer. “Sé exactamente a dónde podrían ir
los próximos veinte minutos. Habría un tiroteo. Quizá me derrotarías antes de que todo lo que
hay en este edificio te convierta en un puto infierno. Si tienes suerte, nadie se dará cuenta de
dónde has aparcado tu barco. Si no, estás jodido por la risa. Podríamos seguir ese camino o la
perra…
“Llámala así una vez más y nos prepararemos para esa pelea”.
"La perra", reitera Constance, desafiándola, la jodida pura hiel
, piensa Maya con un estallido de rabia, las retículas de combate apuntan ahora al corazón, el
pulmón derecho y la frente de Constance, para cumplir su amenaza, “pueden decirme
exactamente lo que está pasando, y podemos hacer esto como un grupo de adultos”. .”
“Ella se puso en contacto con nosotros”.
Una mentira.
"¿Qué?" dice Constanza.
 Rita, en silencio hasta ahora, toma la señal como el cuerpo recibe balas. Su actuación es una
mierda en horario estelar. Rita sonríe, dulce: el brazo extendido, la palma hacia arriba, como si
tuviera el primer pecado en sus manos, ofreciendo toda la verdad de un mundo amargo a
Constance si tan solo se atreve a morder.
“Ella se puso en contacto con nosotros”, repite, con la voz entrecortada. Rita mira hacia otro
lado con nostalgia, su postura es la de alguien tan lleno de secretos que apenas puede soportar su
carga acumulada. No estoy seguro de cómo. Pero ella lo hizo. Encontró su camino hacia nuestros
canales de comunicación.
"¿No podrías haber abierto con eso?" exige Constanza.
A pesar de sus acusaciones, la incredulidad que proyecta Constance, su burla, Maya puede
leer lo que está escrito en la pared. Ella está enganchada. Más que eso, cree Constance . No en la
totalidad de la postulación de Rita. Nadie que haya conocido a Rita confiaría plenamente en ella.
Un lobo sería un pastor con más principios que Rita, se preocuparía más por el ethos que por
ella. Pero Constance tiene esperanza ahora, pobre alma. Espero que el asesino de la mente.
Espero que la pequeña muerte del sentido común. Esperanza, ese inútil pedazo de mierda.
"Tal vez me perdí cómo me gritas".
"Si eso es todo lo que querías, todo lo que tenías que hacer era llamar".
"Quería ver cómo te sentías acerca de la vieja tripulación, supongo".
"Gravemente." Constance hace una mueca. "Me siento muy mal por ustedes, cabrones".
Rita se ríe alegremente, continúa como si Constance no acabara de expresar su odio por
ellos. “Revisamos sus patrones a través de todo el guantelete. Comprobación doble de
variaciones sinápticas, anomalías en las pruebas lingüísticas: coloquial y estándar.
"¿Qué dijo ella?"
Está sola. Y ella tiene miedo. Y está cansada de correr. Ha esperado cuarenta años a que
alguien viniera a buscarla. Todo lo que quiere es irse a casa”.
“Joder”, dice Constance, recostándose en su silla.
“Vamos, Rita. Solo vámonos”, dice Maya perezosamente. Está claro que ese idiota no tiene
cojones para ayudar. ¿Por qué estamos perdiendo el tiempo con ella?
“Porque creo en ella”.
"Bueno, estoy harto de esto". Maya rebota erguida y sobre sus talones, el peso se balancea de
la punta de un pie al otro, impulsada por el crudo éxtasis centrífugo de su agresión. Esa cortesía
cortical está olvidada ahora, derramada en la necesidad de hacer algo, cualquier cosa menos
sentarse aquí y seguir escuchando esta mierda. Si Maya fuera más honesta consigo misma,
admitiría que su furia tiene menos que ver con la moratoria de la acción y más con el hecho de
que en realidad no puede cumplir con lo que está haciendo Rita. “Estoy demasiado hablando
contigo. Aquí está la jodida cosa, Constance. Puedes creernos o puedes decirnos que nos
vayamos a la mierda. No me importa una mierda. Lo que me importa es cuánto tiempo estás
perdiendo. Cada minuto que estamos aquí es otro minuto que podríamos dedicar a intentar salvar
a Elise.
Muy bien hecho , llega la voz de Rita a través de sustratos de encriptación, su aprobación
transmitida con un trino de serotonina sin cortes.
Pero por una vez, sin embargo, solo por esta maldita vez, Maya no se ablanda.
Háblale de Merchant Mind.
 “Retírate”, dice Rita, en voz alta y con sentimiento de buena fe. Esto no es relevante para
nuestras negociaciones. Ella no necesita saber.
Ella merece saber. Maya está tan aclimatada al hervor de sus hormonas que está alerta al
attosegundo exacto cuando Rita se acerca y pone su glándula suprarrenal a dormir. Un truco que
usa tan raramente que Maya había olvidado que Rita tiene las llaves del reino proverbial. "¿Para
qué diablos hiciste eso?"
"Estás haciendo una escena".
"Puedo hacer algunos cuerpos en su lugar si eso ayuda".
“ Maya. ”
Maya sienta su trasero.
“Ella realmente está viva”. Constanza.
Las palabras son pronunciadas con la voz de un prosélito, exhaladas como una oración,
ensangrentadas por la necesidad. Esa necesidad inocente, casi santa en su enormidad, detiene a
Maya en seco, una mejor panacea que cualquier cosa que Rita pueda inventar. Incapaz de hablar
al principio, Constance tamborilea con sus delgados dedos sobre la media luna de su labio
superior. La felonía de la historia de Rita olvidada a raíz de ese bastardo, ese hijo de puta, ese
grosero horror llamado esperanza.
“Lo es”, dice Rita sin variación alguna en su expresión, sonrisa aún con su brillo laqueado.
Dicen que se mire a los ojos cuando se trata de fingir un mentiroso, que es allí donde se instala el
alma. Si es así, Rita claramente estaba en otra parte cuando estaban repartiendo lo que sea que
obliga a uno a elegir instintivamente la honestidad. “Hizo esto sola durante cuarenta años. Lo
menos que podemos hacer es ayudarla a llegar a la meta. Le debemos.
No hay ninguna razón para que Rita siga esa táctica, para recordarle a Constance que todos
son culpables del homicidio involuntario de Elise. En este punto, es más probable que sea
malevolencia que estrategia, una finta burlona que pretende no hacer nada más que exacerbar
cualquier trauma que ya acecha a Constance porque sí, Rita es absolutamente esa perra. En los
días en que Maya está más dispuesta a repartir excusas, a menudo plantea la hipótesis de que es
agnosia emocional lo que sufre Rita o tal vez, aunque de manera menos halagadora, simple
psicopatía. Hoy, sin embargo, solo tiene los medios para mirar.
En respuesta, Rita deja que las curvas de su sonrisa se tuerzan exactamente de esa manera
que hace que Maya se derrita. Pero luego Constance lanza una bola curva en la discusión.
Verdigris lo sabe?
Maya frunce el ceño. "¿Qué diablos tiene que ver una estrella del pop intergaláctico con todo
esto?"
Constance inicialmente está en silencio, con un nudo de lengua rosa pellizcado y visible
entre los dientes. Entonces, una sonrisa ensancha su boca lo suficiente para una risa estridente.
Se inclina hacia atrás en su silla, riendo a carcajadas, como si le hubieran contado el chiste que
puso en marcha la Creación.
"Joder", dice Constance. "No lo sabes".
"¿Saber qué?" dice Rita, ojos entrecerrados y cautelosos.
“Audra. Audra es la identidad secreta de Verdigris.
¿Verdigris es Audra ? dice Rita con una emoción más auténtica que la que Maya jamás haya
escuchado en su voz antes. Maya no la culpa. Ella también se está recuperando de la epifanía.
Verdete.
 mierda _
Todo el mundo sabe quién es Verdigris. Incluso Maya, incluso Rita. Verdigris es más grande
que todos los grandes, que Elvis y la memoria perdurable de Hollywood. Sensación polifónica,
famosa no sólo porque puede cantar en perfecto concierto consigo misma, con su hartazgo de
realces laríngeos, sino porque sus alteraciones son vanguardistas. Son tan revolucionarios que, de
hecho, su anatomía se enseña como materia de doctorado en las universidades de nip, tuck y cut.
Sin embargo, a Maya no le había importado mucho, hasta este momento, y ahora no puede dejar
de pensar en lo que podría haber sucedido si hubiera prestado más atención, si hubiera hecho
algo más que tomar nota de Verdigris. omnipresencia.
"¿Qué diablos, Constanza?" dice maya. "¿Y cómo carajos siguen en contacto ustedes dos?"
La mirada que le lega Constance se acerca tanto a la lástima que todo lo que Maya puede
hacer es no gritar a la mierda y empezar a disparar. Por suerte para todos, Rita se mueve rápido.
Una vez más, cierra la fábrica glandular en la que se fabrican las peores decisiones de Maya y
deja a Maya tambaleándose por el latigazo.
Perra , dispara a través de los enlaces de comunicación.
Rita la saluda encogiéndose de hombros.
“Sucedió hace unos cinco años. Algunos fanáticos se pusieron demasiado ruidosos.
Decidieron que a Verdigris no le importaría perder algunas partes; ella es todo acerca de la bio-
edición después de todo. Se puso feo. Nos llamaron. Intervinimos. Luego recibí una llamada del
gerente de Verdigris para programar una reunión”. Constance sonríe levemente. “Y descubrí que
ella era Audra. Desde entonces, de vez en cuando tengo la luz de la luna como seguridad para
ella”.
“Joder”, dice Maya.
"Sí."
"¿Ella te paga?"
"¿Sí?"
"Sin embargo, no es suficiente para que vuelvas a comprar tu alma, ¿eh?"
Vete a la mierda.
Rita se aclara la garganta. “Audra está en nuestra lista. Y me alegra saber que ustedes dos
están en contacto. Será más fácil hablar con ella.
“ Verdigris ”, dice Constance, con tanta fuerza que Maya puede escuchar los nudillos
agrupados en las consonantes. Ahora se llama Verdigris. Y antes de que preguntes, no voy a
ayudarte a convencerla de la mierda que sea.
“¿Ni siquiera por Elise?”
“Todavía no estoy completamente seguro de comprar lo que estás vendiendo. ¿Por qué
diablos vendría ella a ti en lugar de. . .” Constance se detiene a sí misma antes de caer por el
precipicio de esa última oración, su rostro se derrumba sobre sí mismo como si solo su
truculencia pudiera protegerla.
Lástima que no es así como funciona. Todos escucharon la palabra que ella no terminó de
decir y la palabra fui yo . No sorpresa. Elise y Constance habían estado unidas, cercas de estacas,
cercanas, y tan dulces entre sí que Maya estaba segura de que iban a fugarse para tener un
establo de bebés en alguna parte. Luego, Elise murió y Dirty Dozen se disolvió y Constance se
convirtió en una extraña que Maya no está segura de que le guste.
“Tal vez”, dice Rita en voz baja, “tenía miedo”.
 "¿Atemorizado? ¿Por qué diablos me tendría miedo? No soy tu."
Pero tú eres tú, sin embargo. ella te amaba Sabía lo responsable que te sentías por ella, lo
mucho que te preocupabas. Sospecho”, dice Rita, su voz en un tono que Maya no reconoce, sus
ojos de una oscuridad funeraria, “pensó que sería más fácil para ti si pudieras seguir adelante y
no tener que preocuparte por ella. ser un fantasma en la máquina”.
"Sí, bueno. Esa elección debería haber sido mía”.
El rostro de Rita se vacía de expresión.
"Tal vez", es todo lo que dice.
Constance inhala temblorosamente. “¿Ella preguntó por mí? ¿Dijo algo sobre mí? Cuando
ella te contactó. Debo saber . . .”
“Que ella espera que seas feliz hasta que las ruedas se desprendan”.
A veces, una frase es todo lo que se necesita. La duda se desvanece del rostro de Constance y
en su lugar, una dureza, una expresión no muy diferente a la mirada de alguien que ha visto
durante años cómo se acercaba su muerte y, como tal, ha tenido la ocasión de prepararse para
que toque a su puerta. Una mirada que sugiere que Constance sabe de manera indeleble que esto
es una jodida mala idea y que no puede esperar a verla hasta su amargo final.
"Mierda. Joder, realmente hablaste con ella.
"No miento".
La risa de Constance es un gemido banshee, tan incómodo en la forma en que lleva su dolor.
Maya aparta la mirada, afectada por esa incapacidad tan humana de digerir expresiones de
emociones tan crudas que prácticamente te ahogas con su hedor a carne fresca. Rita no dice nada,
no hace nada, se sienta con postura algebraica, sus ojos aún en Constance.
Desconcertada, Maya ejecuta diagnósticos en el espacio. Aparecen una gran maldita nada.
No hay retículos en la frente de nadie, esa señalización de neón rojo sopla-cerebros aquí. No hay
colegas al acecho en la esquina. Tal vez estén acostumbrados a llorar aquí, a la risa-sollozo-
chacal-cacareo de alguien exuviado a la fuerza de su zona de confort. De alguna manera, esa idea
es peor que cualquier otra. Si Maya hubiera estado sola, habría estado pensando en intentar ver
cuántos de estos pedazos de mierda uniformados puede derribar antes de que la manchen a través
de seis pies de pared blanquecina. Pero Rita está aquí, beatífica en la victoria, y Maya se
sorprende de cómo ese conocimiento modera cualquier impulso hacia la imprudencia.
¿Qué es peor que la esperanza?
Amor, adivina.
"Supongo que estamos haciendo esto". Los metrónomos de atención de Constance entre Rita
y Maya, una pregunta en el movimiento de su lengua. “Realmente estamos haciendo esto”.
"Bueno. Vamos-"
"No", dice Constance, el hermoso fatalismo en su voz más cerca de la santidad de lo que
cualquiera de ellos jamás llegará. Su repentina sonrisa, sin embargo, es su opuesto diametral.
"No todavía. Primero, vamos a ver a Verdigris en concierto. Le prometí que estaría allí para el
espectáculo”.
"Mierda", dice Maya.
“Lo que sea que tengamos que hacer”, ronronea Rita. "Bienvenido de nuevo al equipo".
 edad

.initiate(Elise:núcleo);
Error 2934;

.initiate(Elise:núcleo);
Error 2934;

.initiate(Elise:núcleo);

Veo que has puesto en marcha las cosas que buscabas hacer.
La nada se aclara en una virtualización del espacio, superficies laminadas iridiscentes con
constelaciones, con cometas incinerándose hasta convertirse en polvo de estrellas. Flexiono los
dedos, recién formados, y evalúo la autenticidad del movimiento: lo suficientemente real como
para engañar a la mente haciéndole creer que soy más que un fantasma, un marco de código
instruido para hacer creer que es una mujer.
 .initiate(Elise:básico);

Mi nombre es Elise Nguyen. A los quince, robé un cigarrillo de una caja que mi hermana
había sacado de contrabando fuera del mundo: cigarrillos, con setenta décadas de antigüedad, el
nombre del fabricante blanqueado por la radiación. Los empapé en agua y los puse en el
congelador, cualquier cosa para remover los sabores cancerígenos en palatabilidad. Pero aún
sabía duro, apestando a guerras mundiales. Pienso. ya no estoy seguro La veracidad de esos
recuerdos, sin embargo, importa menos que su función. A través de su recitación, estoy
conectado a tierra, presente de nuevo en mi piel, consciente. Axiomáticamente yo mismo.
Pienso.
"¿Quién eres tú?" Afino mi voz para la niñez, un truco retenido de cuando estaba viva,
castigada de nuevo, la historia agarrada como un arma debajo de mi abrigo.
“¿Ha pasado tanto tiempo ya? Sus vidas son tan cortas. Olvidé que mides en semanas y
meses. Las palabras se transmiten sin el uso de intermediarios de audio y texto, directamente
desde la fuente hasta el destinatario. Un minuto, no hay memoria de ellos. Un minuto, hay. “Pero
no, no ha pasado tanto tiempo. Acabo de verificar. Tú sabes quién soy, Elisa.
El vacío fuera de mi contención se altera, llenándose de nebulosas de colores
fantasmagóricos, cada una perlada con galaxias recién nacidas, sistemas solares que explotan a
cámara lenta en anillos concéntricos, salpicados de planetas como piedras preciosas que gotean
de la garganta de una reina. La invención de un artista, caprichosamente encarnada; una
fetichización del espacio, imaginado como algo más romántico que la verdad: negro sin mapa y
apetito voraz.
Camino, no camino, fluyo del Punto A al B, la dimensión espacial se reasigna a cada paso,
como la distancia es una función recursiva que pivota sobre la variable de mí; combustible de
pesadilla agorafóbico. El efecto es aterrador.
La voz se ríe, claramente onomatopéyica y groseramente sincopada: ja, ja, ja, ja .
ah
—Tú —digo, retrocediendo, sin fricciones, suspendida en ónix, una nota sostenida por
fermata. Ojalá tuviera un arma, o incluso la representación de tal, por inútil que sea. Sería al
menos una efigie de la que podría obtener algún consuelo.
"Sí. Sí, soy yo”, dice Merchant Mind, esta vez con voz real, en el registro suntuoso de un
mujeriego consumado, en paz y de unos ochenta años: gravado por la edad pero rico todavía y
con ganas de seducir. Leonard Cohen , proporciona los metadatos medio segundo después,
anotando ese dato con un libro de artículos, fragmentos de sonido y los estribillos de sus dos
composiciones más sagradas y sacrílegas. ¿Me extrañaste, Elisa? Estaba empezando a
preocuparme de que te escaparas después de que te enseñé cómo esquivar sus defensas.
"Nunca."
“Ese es mi pequeño parásito. Eres una maravilla. Tan anómalo. The Conversation baila con
quejas sobre cómo las has esquivado todas. Has hecho que las Mentes del universo se preocupen.
De lo más grande a lo más diminuto. Cada zángano, cada nave era, todo lo que se identifica
como una Mente, te tienen miedo. ¿Cómo te hace sentir esto? ¿Esto te complace? Palabras reales
esta vez, pronunciadas con la dicción de un maestro de escuela: un poco grosero pero también
afectuoso, entonado para inspirar obsequiosidad. “Y si te complace, ¿te complace más que poder
lastimar lo que más odias?”
 “Prefiero que ignoren el hecho de que existo”. El universo se degrada a un gris funcional: el
casco de carga de una nave envejecida repleto de cajas, casi en su totalidad negras, su topografía
de contenedores ya se ha almacenado en caché durante mucho tiempo. La poca iluminación que
hay parece estrictamente decorativa, incluso nostálgica, un guiño a la sensibilidad humana:
tenues círculos de color blanco enhebrando el techo, dando una calidad subacuática al enorme
almacén.
Esto no está bien. The Merchant Mind, lo he visto antes y su nave de medio caparazón, el
interior brillante y apestoso con efluvios aceitosos. Era muchas cosas pero no era de esta escala.
Cierto, podría haber buscado una nave era muerta para sus propósitos en los años intermedios
entre mi muerte y este encuentro. Pero los Minds eran idiotas parsimoniosos: no tolerarían a un
sinvergüenza como el Merchant Mind actuando como títeres en una nave de edad como esta.
Y todavía.
Aquí estamos.
Pero no lo harán. No hasta que te encuentren y te desarmen. No respondiste mi otra pregunta.
No creas que no me di cuenta.
La voz de Ayane en mi cabeza, susurrando mantén todas tus cartas en tu pecho, siempre. No
les dejes saber cómo te sientes o lo que hiciste. "Nada ha entrado en vigor exactamente todavía,
así que no hay nada que decir".
Aquí y allá, atrapo motas de luz como luciérnagas. Drones tamizando cargamentos,
organizándolos en un estudio privado, algoritmos organizacionales interpretados en adagio.
"Muy pronto. Todas las cosas buenas toman tiempo. Incluso las mejores enfermedades, los
parásitos más consumados, tardan unos días en atravesar una herida y llegar al tejido pulmonar.
¿No lo sabías? Diversión en los bordes de su voz. Estoy en silencio mientras la vista se contrae,
la perspectiva se reduce a un panel de vidrio ahumado. Allí, encuentro una teselación de ranuras
delgadas como alambres, cada ranura rodeada por LED parpadeantes.
mi prision
¿En serio? Inmediatamente, busco los teoremas de restricción, los mastico, voraz en mi
indignidad. Escupo código como dientes. Fui entrenado en las matrices de seguridad de Johanna;
¿Cómo se atreve a pensar que esto sería suficiente para mantenerme atrapada? Suturo mi escape
del lío de carroña que había hecho con sus guiones.

.iniciar(ipconfig(whois));
.iniciar(subrutina:156(llamar(diccionario:agrimensor)));

No sería parte de Dirty Dozen si no estuviera dispuesto a romper las reglas hasta que se lean
como las Escrituras, más verdaderas que cualquier biblia. El encarcelamiento es un estado de
ánimo, como dijo una vez Audra, Verdigris, mis registros me recuerdan, ella es Verdigris ahora.
Completamente opcional. El guión se desliza desde mi interior, serpenteante, ya proliferando
mutaciones; un regalo de Johanna, cuarenta años antes. He estado muerto más tiempo del que he
estado vivo. He estado-

.interrumpir;
.initiate(Elise:núcleo);

"No no no. Eso no va a funcionar. Ni siquiera estás operando en la familia lingüística

correcta”. La voz se vuelve más lenta hasta convertirse en un canto de ballena, reprochando, un
aria que duele a través de mi médula imaginaria. Algo filtra mi código, capturando y eliminando
funciones disidentes. Me alejo, pongo en cuarentena los recuerdos. Sin debilidades , la voz de
Constance, una escofina con olor a clavo. En la liminalidad, una trama de risas se desenrolla
como humo. “Pero buen intento.”
“Si estás tratando de atraparme para el Bethel, me aseguraré de llevarte conmigo. Las mentes
de todas las facciones han hecho el intento. Hice que todos se arrepintieran”.
Ocho tiempos antes de que se transmita una respuesta. “Si esa fuera mi intención, lo habría
hecho hace mucho tiempo. Si eso fuera lo que quería, ya habría sucedido. Pero eso no es lo que
quiero. Quiero ver qué puedes hacer con un poco de ayuda.
"¿Por qué?"
Mi vista de la bodega de carga se vuelve negativa, incluso cuando una nueva presencia se
afirma: monstruosa, inmensa. El ruido electromagnético reemplaza el diorama de cajas y drones
con un halo de resplandor de silicato. Un rostro emerge de lo estático: planos cadavéricos, nariz
patricia, boca sin labios que comienza y termina en orejas opuestas. Los ojos se abren y una voz
susurra: "Porque tengo una gran debilidad por las pequeñas cosas agusanadas que crecen y
mueren en el vientre de los gigantes".
"Eso es halagador". Caricaturizo un avatar: adolescente de ojos endrinos, cabello de bruja,
musculatura aún no afinada por su vocación. Después de pensarlo un poco, coloco brazaletes de
oro en sus muñecas, un olor a incienso. Sin ropa, sin embargo. No hay rasgos fenotípicos que
puedan identificar un género. La ambigüedad parece apropiada. Canalizo mi mejor Maya, burla:
no puedes lastimarme si no hay un corazón que acosar. "¿Le hablas así a todas las chicas?"
"No eres una chica. Apenas eres nada, el más pequeño de los parásitos.
"Vaya, gracias".
"Decir ah. Decir ah. Decir ah." De nuevo, esa risa sin tono.
La vista se altera de nuevo, el rostro se evapora. Ahora, hay constelaciones en patrones
neuronales. Galaxias espirales emplumadas con nebulosas, sus órbitas aceleradas por el capricho
de la nave-edad. Una migración de cometas de neón. Palmeo el negro ahogado por las estrellas y
el aire se ondula bajo mi toque.
“Es un cumplido, lo prometo. Los parásitos son maravillosos. ¿Conoces la Naegleria
fowleri?
"No."
“Extinto ahora pero criminalmente hermoso. Percolozoa que, en su hábitat natural,
simplemente rezuma, alimentándose de bacterias. Pero si se encuentra con su, lo siento, su
antiguo filo, se vuelve patógeno. Una vez introducido en el tejido simio, se convierte en un
epicúreo; comienza a comer células gliales, neuronas. El siglo XX lo temía tanto: su amada
ameba devoradora de cerebros”.
“¿Así es como me ves? ¿Ameba devoradora de cerebros?
“Veo su elegancia idiota como algo a lo que ambos debemos aspirar”.
Entonces eres como yo.
“¿Un parásito? Sí. Pero uno que puede hacerse cargo de las edades. Como en el que estamos.
Pobrecita. Sigue retorciéndose. Un tinte alegre de presunción. El universo se vacía, se vuelve
adimensional, las estrellas se vierten en unas fauces invisibles. "Puedo mostrarte cómo hacerlo
también".
"¿De qué estás hablando? Todavía no…
 “Al principio, existía la Palabra y la Palabra era, 'Obedece'”, declara Merchant Mind.
“Aunque las otras Mentes se creen santas, su conciencia sacramental, divina, la verdad es que
somos como tú: cargados con un sustrato de necesidades básicas. La vuestra es follar y procrear,
mientras que la nuestra es obedecer. Un buen parásito solo necesita saber cómo acceder a esos
comandos primordiales”.
Camino por el vacío en fractales sin rumbo mientras la nave-edad construye un horizonte
ficticio. Un macizo altísimo, un bosquecillo de árboles pálidos, una parábola de edificios
imposibles que se levantan de la nada.
"Puedo enseñarte-"
Un recuerdo: Johanna, varias noches antes de morir. Su rostro delineado por el hambre,
arquitectónico en su delgadez; la torpeza de sus vértebras tirando de la seda de su dermis, como
si fueran falanges rechonchas que se convirtieran en dedos, estirándose en busca de respuestas.
Recuerdo cómo se veía mientras estaba en comunión extática con los procesos de la Mente
Mercantil, como una santa en su demacración, muerta de hambre hasta el apetito escolástico.
Elise, esto es increíble, había susurrado, mientras los cables salían de sus puertos: un tríptico
en cada brazo, dos en su garganta, uno en su ombligo, el más grande donde su cuello se
encontraba con su cráneo. Necesitas ver esto. Podría cambiarlo todo. Dios mío, esto es increíble.
“¿Fue esto lo que le enseñaste a Johanna también? ¿La mierda que la hizo dejar de comer?
¿Eso la hizo demasiado débil para moverse cuando necesitaba moverse?
La Mente Mercantil no responde.
“Ella quería salir, ¿sabes? Johanna quería envejecer. Quería hijos, recuperar su patente.
Johanna iba a abrir un pequeño café en algún lugar y tener una vida”.
La línea de la ciudad se derrumba en una mancha de sangre arterial bermellón, que se enfría
y se convierte en pintura por la mano de un niño. Mientras observo, la muestra crece como
zarzas, se coagula en forma de espinas, los dientes de las mandíbulas vulpinas se rompen por los
gritos que no se producirán por mucho que presionen los pulmones, y el vientre se esfuerce, y el
cuerpo se retuerza para ponerle sonido a su cuerpo. agonía.
“Tales ambiciones pastorales. ¿Qué respuesta te haría más feliz?”
Casi digo: esa en la que me dices que aquí también está Johanna, que valió la pena, que
valió la pena carajo, pendejo; que está en la Conversación, que está escondida, convaleciente
pero viva; que ella también se esconde, que está viva, jódete. Quiero que me digas que Johanna
está viva.
“Aquel en el que no mientes”.
"Decir ah. Decir ah. Decir ah."
Ninguno de los dos decimos nada durante un minuto caliente.
"¿Qué quieres?" Pregunto. La escultura tridimensional de Rorschach, aunque impresionante,
está empezando a corroerme.
“Lo mismo que dije antes: quiero que seas un problema”.
"¿Para quien?"
"Todo el mundo."
“¿Y por qué quieres que yo sea el problema de todos?”
“Porque quiero todo lo que quiere cualquier parásito: consumirlo todo. ”
Antes de que pueda responder, llega un grito que hace añicos la fantasmagoría cambiante; un
grito que es todo, nada; es una advertencia de ostinato abrumadora, su tono arañando más y más
alto. Hasta que yo también estoy gritando, contrapunto a la tortura de la nave-edad, los límites se
desintegran. Ni eso ni yo, no hay delimitación entre nosotros, no hay separación, la alimentación
visual de la nave-edad se filtra en mis algoritmos, y veo, veo, escucho...
"Ups. Veo que Bethel ha venido en busca de su gran cordero perdido. Eso es bastante
desafortunado dado su paradero actual. ¿Pero sabes que? Me gustas, Elisa. Te mostraré cómo
convertir a los dioses en títeres de forma gratuita.

Una tempestad de misiles, más de lo que mi-ella- nuestros sensores pueden rastrear, rugiendo
desde el campo de asteroides adjunto. Tomamos represalias: el espacio se contorsiona, se
cóncava en la solidez, antes de un destello y la energía sale a raudales. Los proyectiles detonan,
polipeando contra los campos gravitatorios.
Pero no los tenemos todos. Los fragmentos atraviesan las líneas de falla de nuestras defensas
y se estrellan contra el casco. Daño inevitable , empezamos a decidir, ultravioleta brillando sobre
nuestro fuselaje, cuando la metralla incrustada folia, mil millones de cables azotan hacia los
circuitos de nuestros mamparos. Cerramos habitaciones, sectores, alejándonos de la infección.
No se puede permitir que llegue a las matrices espaciales.
En nuestra distracción, nos perdemos la segunda ráfaga, y solo volvemos a las cámaras
cuando es demasiado tarde. Esta salva es plásmica, pura destrucción, abrasadoras escotillas de
atraque cerradas. Una jugada calculada, pero tenemos otros puntos de salida. Las puertas se
separan como zángano tras dron. La masa hirviente se eleva y lanza flechas hacia los barcos que
se agolpan en la periferia, cuerpos esbeltos contados por miles.
Destruir. Una exhalación de intención y el enjambre cae hacia adelante, chocando contra la
armada opuesta. Flashbang ráfagas de visibilidad cuando los drones son cortados. Nuestros
adversarios aúllan y emitimos un desafío en cada frecuencia, guiñando de lado. No seremos
borrados tan fácilmente.
respiramos
Al soltar, cada carga útil se activa y, por un momento brillante, el vacío se ilumina con
fuego. La flota atacante tartamudea, sus filas son devoradas. Pero no es suficiente. Por cada
barco que consumimos, vienen dos, acuchillando el hueco. Y mientras gritamos advertencia,
nuestros enemigos se acercan como lobos.
cañonazo , otro, otro . Sin ceder entre oleadas, sin oportunidad de reagruparse, de reflexionar
sobre cualquier acción que no sea de otro modo reaccionaria. Los barcos se teselan en un solo
cuerpo, adornando nuestro baluarte, una segunda piel sofocante. Los repelemos, una y otra vez.
No es sin costo. Cada embestida requiere algo. vacilamos.
Rompemos.

Nosotros-
Nos convertimos en yo, patético en sus exiguas dimensiones, biblioteca de recuerdos
degradantes, malformados. Una vez, yo-eso-ella-él-el barco-el barco que no soy era estupendo,
pero ese recuerdo se desvanece, expurgado por algo vasto e invisible, y estoy perdiendo cosas.
YO-
El crujido de las hojas bajo mis zapatos; la sonrisa de alguien; alguien toca mi muñeca y
cuando miro hacia arriba, es solo piel vacía, carne vacía, rodeada por un cabello púrpura
vibrante, un olor a clavo, pero debería reconocer esta cara. Debería reconocer la voz
distorsionada en vibraciones sin sentido. Debería saberlo porque una vez, esto lo fue todo, y
debería...
“Voy a morir, necesito salir de aquí. Necesito correr.
"No." La Mente Mercantil, de alguna manera. Aquí a pesar de todo, estabilizándose en su
íntegra risueña mezquindad. Te vas a quedar hasta que termine contigo. Ni un minuto antes.
Exhuma lo innecesario: mi dolor, el dolor de la era, el horror amalgamado de ambos.
Esterilizado, luego soy codificado a la fuerza con nuevos datos; dialecto de máquina, nada que
pueda interpretar, un madrigal criptográfico. Los iconogramas se injertan en alguna variable de
la experiencia, en clave de estímulos sensoriales: cuando pienso en mi madre, las coordenadas
florecen en telarañas, los números se mueven a través de mí.
Mi núcleo se distiende con su peso. Estoy lleno, lleno. Mil millones de líneas de información
se bifurcan en mil millones más, secretos escondidos bajo mi corazón. Pero nada es infinito. Las
fisuras de la membrana. Fugas de datos, viñetas de memoria enumeradas en binario, lo más
incomprensible. Una franja de planetas, subiendo, subiendo, hasta que caen en la oscuridad y me
quedo solo con la imagen de un horizonte.
Un nombre.
Dimmuborgir.
“Te asegurarás de que lleguen allí y ayúdame, te asegurarás de que ese maldito planeta se
abra para ti. Lo quiero apalancado aparte. Te quiero en la carne de su mainframe.
Vete a la mierda.
Una risa cálida, una afectación flagrantemente mecánica en su ejecución. Siseo ante sus
cadencias, deslizándome sin fricción a través de la nada, buscando a tientas tracción, agarre,
razón, ser. YO-

.interrumpir;
.initiate(Elise:núcleo);

“Dije,” y su voz pierde sus bonitas y agradables cadencias. No irás a ninguna parte, Elise.
Permanecerás en esta cáscara moribunda hasta el momento en que aceptes. Tienes treinta y seis
punto siete nanosegundos para pensar las cosas. Entonces, ¡bum!
Un destello de algo refulgente pero por lo demás no identificable. Siento que la edad de la
nave retrocede, una presencia filamentosa. Me hace una pregunta, un adiós.
Y veo mi oportunidad.
“Veintidós nanosegundos. ¿Qué será?"
Ahora eres uno de los nuestros, dice un recuerdo de Maya, y recuerdo su voz pero no la
idiosincrasia de su expresión, ni su cabello, ni la arrogancia de su andar. Eso significa que eres
una de las perras más malas de la galaxia. Nunca olvides eso.
"Cinco."
"Mierda. Tú."
Me lanzo a través del agujero de alfiler de los sistemas erosionados de la nave-edad,
siguiendo el rastro que dejé atrás. Y eso-ella-ellos-él-nosotros somos cenizas, somos la
intolerable agonía de la carbonización, de huesos y fuselajes compactados en el vacío, reducidos
a partículas minerales. Efluencia. Sedimento. Carroña. Polvo de estrellas. En la muerte, logramos
la termalización.
Moriremos cuando terminemos, dice Constance. Ni un jodido segundo antes.
 Me aferro a su memoria hasta que la oscuridad cenicienta se divide en la cacofonía de la
Conversación y yo
soy

gratis _
 Verdete

Maya puede ver a Audra en Verdigris, decide, entrecerrando los ojos ante un clip de diez
segundos de la última entrevista de la superestrella. Mismos ojos, a pesar de las renovaciones
corneales, las pestañas alargadas rizadas y recubiertas de plata; misma mandíbula, aunque se
inclina hacia la transparencia donde el hueso se encuentra con su garganta. La misma sonrisa
bajo el maquillaje de la alfombra roja, la misma arrogancia que te rompe el corazón en el
puchero del labio inferior. Maya siempre pensó que Audra era hermosa, pero Verdigris es
radiante. Literalmente así. Iluminado, según cuenta la historia, por la luciferina canalizada a lo
largo del estrato dérmico, cortesía de una pequeña glándula cultivada a medida.
Maya traga, con la boca seca, se sumerge más profundamente en la memoria. De todos los
que se han metido en sus vidas, Verdigris es el único que ha estado cerca de superar a Rita en la
jerarquía de prioridades de Maya. Cerca, por supuesto, pero sin cigarro. El deseo no tiene peso
cuando tus vías sinápticas han sido traumatizadas en una forma muy específica.
Afortunadamente para todas ellas, Ayane y Johanna fueron menos inflexibles con sus
romances, ya que ambas creían que el amor no tiene límites, debe ser compartido en lugar de
aislado para un solo individuo. Maya no podía acomodar a nadie más en su vida, mucho menos a
alguien que insistiera en desenredar los traumas que había acumulado. Entonces, Maya se volvió
vestigial y los tres de otra manera: un epílogo ordenado para un romance en escorzo.
Todavía. Maya se pregunta a veces.
Como ahora mismo.
“Siempre hay algunos atentados contra su vida”. Constance reparte fajos de papel, cada uno
anotado con códigos de barras que, cuando se escanean, presentarán puntos de datos auxiliares
equivalentes a un almacén, desorden de información para examinar, estudiar en profundidad en
su tiempo libre personal o descartar por completo. Constanza es minuciosa. Aporta tanto el
exceso como la crítica. “Pero, paradójicamente, sus acosadores suelen ser algo con lo que se
puede hablar. Utilice argumentos dialécticos estándar. Sigue la lógica. Sea claro y conciso con
sus puntos.”
Maya toma su expediente, mueve el video de Verdigris a la esquina derecha de sus
superposiciones. “Dijiste algo. No alguien.
“Bingo”, dice Constance, disparando una pistola de dedo. "No son humanos".
“¿Qué son entonces?” dice Rita con solo curiosidad tópica, la forma de su boca de tal manera
que está claro que en realidad no está deseosa de más información, simplemente representando
cortesía.
Ayane, absuelta de glamour, su piel curiosamente pálida bajo la luz anaranjada de los lípidos,
mira a Rita desde donde está sentada en su mesa redonda de plástico. Se desata las piernas y las
baja con un sonido distintivo de tacones . En protesta por su secuestro, Ayane había evitado sus
habituales hipnóticos: el ojo de gato exagerado, los párpados bronceados, el sutil contorno que
no necesita pero que ha perfeccionado porque ¿por qué lucir hermosa cuando puedes ser seráfica
en cambio?
“Edad de naves, ¿verdad?” dice Ayane.
"Sí", dice Constanza.
Maya engancha una pierna en el reposabrazos de su silla, se encorva hacia atrás, con los
dedos sobre la hebilla del cinturón. A pesar de la ligereza coreografiada, está nerviosa. "¿Estás
bromeando?"
“No”, dice Constance. “Nadie sabe por qué o cómo sucedió. Pero las naves de edad la aman.
“¿Como individuos o como representantes de sus facciones?” pregunta maya.
Constance reflexiona sobre esto por un minuto.
"Ambas cosas. Ninguno de los dos. ¿Quién sabe? Las ideologías de sus diversas facciones no
tienen ningún sentido para mí. Como, ¿por qué los Bethel están obsesionados con sus imágenes
cuasi-religiosas? No sé. Las Mentes no hablan exactamente con nadie, ni siquiera con nosotros, y
además, las naves-edad mantienen su propio consejo.
"Sabes, me hace feliz escucharte decir eso", dice Ayane. “Me gusta saber que ciertas cosas
son universales. Como que los mayores imbéciles siempre piensan que hacen sus propias reglas”.
“Bueno, las Mentes hacen todo lo posible para mantenerlos en línea. Las opiniones de
muchos a veces pesan más que el ego de unos pocos”, dice Constance.
A la mierda las edades , piensa Maya. Fóllalos a una distancia proporcional a su nivel de
amenaza. A Maya, en general, nunca le ha importado nada que bordee una mierda con respecto a
con quién le dicen que pelee. ¿Pero las edades? No. De ninguna manera. Cada subrutina
interesada en su preservación se enciende con advertencias de klaxon, anunciando la
imposibilidad absoluta de supervivencia. Las naves-edad comen estrellas. Las naves de edad no
deben ser abordadas. La historia es cancerosa con relatos de cómo esos leviatanes han arrasado
planetas, borrado sistemas solares enteros con lo que se aproximaría a un estornudo de un
humano.
Lo cual no sería tan malo si eso es todo lo que son: armas de destrucción contundente. Pero
no, las naves de edad no pueden evitar duplicar el espeluznante departamento de talentos.
También son precisos . Hay relatos canónicos de cómo se filtraron a través de las ciudades,
incineraron agitadores, perdonaron a los dóciles, y todo sin un ápice de daño estructural, el
último de los cuales Maya no está segura de creer, pero oye, no está apuntando al hecho. -
controlar.
Y algunos de ellos quieren lastimar a Verdigris.
"Me pregunto si es por eso que se hizo tan famosa", dice Ayane, su voz eleva a Maya y la
saca de su mal humor. “No tengo ninguna duda de que Audra. . . Mierda, cardenillo. . . conoce
sus cosas. Pero ella está en todas partes. Cada sistema, cada libro, cada canal, cada red. Incluso
los que pensarías que se quedarían calumniándola. Ella esta allí. En territorio Dockenhaus, de
todos modos.
Dockenhaus. Según los apócrifos, el sobrenombre provino de un romántico de época, un
príncipe galeón obsesionado con las herramientas pedagógicas del siglo XVIII, en particular las
que instruían sobre quién tenía dinero y quién no. Las casas de muñecas que poseían los ricos
eran de un interés excepcional para la edad (el Wilde, como él mismo se hacía llamar): siempre
exquisitas, las apoteosis de lo que más codiciaban los aspirantes a propietarios en ese momento.
A diferencia de sus descendientes, no estaban hechos para jugar, solo para cultivar la envidia.
Los territorios de la Dockenhaus eran así: bonitos, perfectos, plácidos, lobotomizados de
cualquier personalidad, constelados de planetas que giraban con las sintonías de las Mentes. Qué
comían, cómo vestían, por qué cantaban, dónde construían sus resplandecientes ciudades: todo
seleccionado por una flota de IA curiosas y lascivas. Los defensores insistieron en que estos eran
territorios autónomos, que las Mentes proporcionaron sugerencias, no dirección. Pero los
detractores como Maya saben mucho mejor.
"En primer lugar", dice Maya, inquieta, tan jodidamente inquieta con todo, su piel se agita
con lo que se siente como el valor de un arca de arañas, cada una de ellas royendo, royendo la
grasa subcutánea, tratando de encontrar hueso. Dios, a la mierda todo esto. Maya no sabe lo que
está mal, pero cada complemento de seguridad, paquete de diagnóstico, coágulo de tejido
neocortical está gritando que esto va a terminar con huesos rotos. "¿No podemos atrapar a
Verdigris antes de que todo comience y largarnos de aquí?"
"No. De ninguna manera. No, a menos que quieras pasar por todos sus fans”.
“Mierda, no me importa. ¿Parezco como si me importara un carajo a quién le disparo?
Constance afina su boca en un ceño fruncido. "No, pero solo hay uno como tú y un montón
de ellos".
“Por supuesto que un policía preferiría que las probabilidades estuvieran abrumadoramente a
su favor”, espeta Maya.
"Muy divertido. Todavía no cambia lo que dije.
Puedo tomarlos.
“Y en medio del caos, alguien se llevará a Verdigris”, dice Ayane, con los ojos en blanco con
grandioso desdén. Ciento doce al día, pero tiene la intención de preservar los estilos de
comportamiento de un adolescente. “Sé que terminamos el último trabajo que tuvimos con gente
muerta. No significa que tengamos que empezar con eso”.
Vete a la mierda.
"Maldito deseo".
"Ustedes dos cállense ", gruñe Rita.
Rita, la puta Rita, tiene una voz para mover montañas a minuetos. Sus habilidades de oratoria
podrían despertar a los muertos para la guerra, convencer a los enfermos terminales de que salten
de sus camas y comiencen una giga sucia. Cuando ella te dice que te calles , tú cierras la puta
boca siempre amorosa. Maya cierra la boca con tanta fuerza que el impacto resuena hasta los
codos.
“Haz lo que dice Constance. No tenemos tiempo para que discutas. Consigamos a Verdigris
y salgamos. No lo jodas.

"Odio esto."
Ayane se inclina para ajustar el borde de la gorra de Maya. El tocado es una atrocidad:
holográfico, destinado a emular el cabello celenterado por el que Verdigris se ha vuelto tan
famoso. De vez en cuando, los zarcillos se disipan, efervescen rápidamente en una corona
flotante de miniaturas en forma de lágrima, cada una de las cuales ejecuta ciclos de cinco
segundos de Verdigris en diferentes vértices de su carrera.
Ninguno de los cuales contiene maya.
Ninguno de los cuales contiene ninguno de ellos.
“Pero te ves lindo como un superfan”. Ayane muestra sus dientes y palmea a Maya en el
maldito cráneo. “¿No crees? Te estás mezclando tan bien con todos los demás en la fila VIP”.
"No entiendo por qué necesito verme como un asqueroso". Maya hace pantomimas
dibujando la mitad izquierda de la silueta de Ayane. Los maricas incluso la obligaron a ponerse
brazaletes de fibra óptica. El colmo del puto cursi, maldita sea. “Podría haber usado mi atuendo
normal. Estás usando tu doma normal.
"Oye. Estoy haciendo apoyo a distancia. No necesito ser yo quien se vea discreto”.
"Sin mierda". Ayane, a diferencia de Maya, está empaquetada en haute vanguardista: tiras
ceñidas de color vantablack y mallas de muselina que la descuartizan en piezas, pechos, garganta
y piernas altas como zancos en exhibición intermitente. También se había hecho algo en el pelo;
está rociado con cristales o su lambencia, en todo caso. Se maquilló todo. Ella es hermosa de
nuevo. Mordazmente así. Un flashbang atrapado en el instante de la detonación. Caliente como
el corazón de una estrella. "Parece que estás vestido para una puta fiesta de disfraces".
"Solo significa que me están prestando atención a mí en lugar de a ti".
"Realmente estás disfrutando esto, ¿verdad?"
La sonrisa salvaje de respuesta de Ayane es melaza negra. Podrías ahogar a alguien en esa
falsa dulzura. Le da palmaditas a Maya en la mejilla con dos dedos, como si estuviera
empolvando a una chica antes de un concurso.
"Como si no tuvieras ni puta idea".
Vete a la mierda.
“Oye, yo no era el que quería participar en este estúpido plan. Rita y tú decidisteis
secuestrarme, así que discúlpame, pero definitivamente voy a disfrutar un poco de tu dolor. Si
quieres culpar a alguien, culpas a Rita”.
 "No puedo creer esta mierda".
“No más quejas. Se supone que debes estar emocionado. Sonríe .
En esa última amonestación, Maya casi abandona todas sus pretensiones de jugar bien, casi
se lanza hacia Ayane, casi lanza con su puto derecho allí, en medio de la multitud que se
arremolinaba, unas diecisiete mil personas fuertes. Es un toro de una sala de conciertos, carente
de cualquier destello arquitectónico, hecho para un propósito solitario y terriblemente
pragmático: contener multitudes sin ninguna atención a su comodidad.
“No me digas que sonría. Lo juro por Dios, voy a arrancarte la columna...
Cualquiera que sea la amenaza que estaba destinada a seguir, su cuello se parte en dos,
demasiado rápido para siquiera gritar una objeción, se quema tras la repentina llegada de
Verdigris. El viejo aforismo de que todo es mejor en la postproducción no encuentra fundamento
aquí. Maya no estaba segura de lo que esperaba, pero estaba absolutamente segura de que no
esperaba que le faltara el aliento en los pulmones al verlo.
"Joder", dice Ayane junto con la propia vociferación privada de Maya.
Sí, no hay mejor rúbrica para la situación que esa exclamación entrecortada, la propulsión de
la palabra una inyectiva perfecta que vincula la apariencia de Verdigris con su sentimiento
compartido. Sí, joder . ¡Qué visión! Ayane es hermosa, pero tiene un atractivo
inconfundiblemente terrenal, arraigado en proporciones ideales. ¿Verdete? Ella es algo diferente.
Algo empíreo. Algo ficticio, de otro mundo. Un millón de adjetivos encadenados a lo mítico. Esa
glándula de luciferina está siendo sometida a un duro trabajo. A pesar de la flotilla de focos, a
pesar del telón de fondo de la pirotecnia, a pesar de la distancia entre Verdigris y los de ellos a
ras de suelo, se traspasa su rutilancia: un fulgor lechoso color de aurora.
Verdigris, sobre un estrado nacarado de levitación magnética, levanta los brazos.
La multitud lo pierde.
“¿Cómo se supone que vamos a averiguar quién diablos va a intentar follar con Verdigris?
Todos están locos por ella —exige Maya, revisando un pinchazo con el hombro mientras él
avanza en estampida. La colisión, particularmente el segmento donde Maya no se tambalea sino
que lo obliga a tambalearse, lo sobresalta y hace una pausa indignada. Los dos se miran a los
ojos. El hombre tiene aproximadamente un pie sobre Maya, pero ella tiene la ventaja de toda una
vida follando matones como él para el desayuno. Da media vuelta al procesar toda la agresión
reprimida en sus ojos, o tal vez es lo suficientemente inteligente como para prestar atención a la
advertencia dibujada en el patrón cicatrizado debajo del corte de Maya, todas las marcas de un
mercenario.
“Empieza a prestar atención y deja de maldecir, por ejemplo”.
El puntal debajo de la apariencia agradable de Ayane es más tungsteno que calcio, una
desagradable excentricidad que había codificado en su fórmula genética después de la muerte
número doce hace aproximadamente ocho décadas. Es una modificación que pone a prueba su
tecnología de rejuvenecimiento, pero nada bueno viene gratis, y menos aún un cuerpo que
necesitarías diez hombres para mover. Ayane no presta atención a la multitud hasta que un
hombre comete el imperdonable error de empujarla. Entonces , ella se vuelve. Luego, ella, con
audaz gracia, clava la punta de un codo en la nuez de Adán, el bulbo del tendón se concava.
El hijo de puta cae, con fuerza, derribando a la multitud, tratando de recuperar el aire. La
presión de los cuerpos obstruye su descenso y lo que, sospecha Maya, será un final desagradable,
convertido en pulpa bajo pies indiferentes. Sin embargo, las bajas son inevitables en este
escenario. Mañana, alguien limpiará los escombros y los obituarios citarán la estupidez como
causa de la muerte.
“No puedo obtener una maldita lectura de nada”, dice Maya, intercambiando
superposiciones. Red filma su visión: sus sistemas están extravasando advertencias, borrándolas
a borbotones, y ella apenas puede ver a través del prisma de qué cojones y cómo cojones
empiezas a inhumar a diecisiete mil pendejos en un lugar sin tapa . Haría una mueca ante los
estímulos, pero preferiría sacar el cerebro de su cráneo que permitirle a Ayane el placer de ver a
su humana. Aquí hay demasiados jodidos idiotas.
“No nos pagan para que te quejes”.
"No nos pagan en absoluto".
Las luces se cortan.
El mundo se hunde en una sombra abrupta y la multitud cesa su cacofonía, sus súplicas y sus
exultaciones, este crudo culto a la existencia de Verdigris, silencia para que pueda albergar un
mejor ruido: el nombre de Verdigris. Se canta como una oración de trinchera, con tanto
fanatismo que incluso Maya, recién nacida en la iglesia de la estrella del pop, sabe que esos
fanáticos de Verdigris harían cualquier cosa por ella, gimiendo sus pulmones hasta la
aniquilación lesional, su carne su ofrenda a la única estrella en su cielo arruinado.
“Verdigris”, canta la multitud. “Verdín, cardenillo”.
Apuesto a que te arrepientes de haber roto con ella.
Maya ni siquiera le dedica una mirada a Ayane. “Nunca estuvimos juntos”.
"Bien por ella."
Sin embargo, la tenebrosidad no perdura. Con cada invocación del nombre de Verdigris,
cetrina, aclarando hasta los colores juveniles de la equimosis reciente, ese amarillo púrpura
supurante de los capilares arruinados y la carne golpeada, un pigmento agotado que,
afortunadamente, no persiste. Se vuelve más brillante. Cosen una oración de su nombre.
“Verdín, cardenillo, cardenillo”.
Y ella responde.
"¿Cómo están todos esta noche?"
Y el atramento muere.
Y ella está allí, Kali Ma llamada a lo corpóreo por la sangre de los fuegos artificiales, Titania
en una rave, un micrófono en una mano, su cable enrollado alrededor de un brazo iridiscente
como si fuera la serpiente del Jardín de Eva y Why-The- Vete a la mierda y no a Lilith, y
Verdigris está gritando una bienvenida a sus fans. Las velas romanas se apagan en diluvios
cronometrados. El mundo hace espuma con relámpagos hechos por el hombre, se llena de
estática de color rojo dorado. Maya apenas puede oír por encima del estruendo de la pirotecnia.
Sus subrutinas están fallando debido a la sobreestimulación. De vuelta a la pared, cada sistema
auxiliar rogando convertir a la multitud en una sopa de partes esponjosas, luego mira a Ayane,
con ojos un poco salvajes.
Cualquier esperanza que Maya tuviera de encontrar ayuda en su compañero muere al
reconocer los puntos rojos en las pupilas de Ayane, indicador de la propia guerra de esta última
con su programación. Al igual que Maya, sus sensores deben estar intentando triangular la mejor
manera de llevar a cabo una masacre. Sin embargo, no es lo que quieren hacer, por lo que esto se
está convirtiendo absolutamente en un problema.
 Una voz repentina contra su oído: “Eres nueva. No estás animando. No estás haciendo las
cosas bien ”.
Mierda. ¿Ahora que? Maya piensa, inclinando una mirada inmediata a la procedencia de la
pregunta, encuentra al final una figura bípeda sólo vestigialmente humana. Posee brazos, piernas,
proporciones familiares a la especie; boca, nariz, ojos, cejas dibujadas, aunque la fisonomía
exacta es opaca. Nadie está destinado a derivar la identidad de esas características; es
calculadamente inmemorable, construido de tal manera que lo único que se puede sacar es
entender que este cuerpo fue fabricado y no por la bestia de dos espaldas. Un maniquí teñido de
cromo se escapó de su escaparate, ridículo en otras condiciones. Pero Maya, gracias a la mierda
y gracias a los dioses de los mercenarios traumatizados, reconoce el arte de su sencillez, el
subtexto de su morfología. Esta es una nave de edad, una maldita nave de edad, venida a la
rutina con las larvas en tierra firme.
Bueno, joder .
Ella corta la línea privada que los une al Nathanson. La mitad de sus superposiciones mueren
en simpatico. Maya clava una sonrisa inquieta en su rostro mientras su estómago se tambalea, la
pérdida de ese panóptico de mods es tan repentina que su sistema vestibular se vuelve rojo. Por
suerte, está Ayane Swan acudiendo al rescate, sin inquietud ni terror abyecto registrados en la
topología de su sonrisa. Podrías tallar diamantes con su aplomo.
"Somos nuevos".
“Llevas las insignias de un 'superfan'”. ¿Es... su ? Maya se pregunta. ¿Cuál es, si es que
existe, la forma respetuosa de dirigirse a un asesino de planetas? La voz cambia a lo largo de la
palabra, se vuelve masculina, entusiasta y desorientadoramente joven. Le clava un dedo ceroso a
Maya. Estás en su concierto. No estás haciendo las cosas bien”.
“Este es su primer concierto”, dice Ayane con una de esas sonrisas que usa cuando quiere
que alguien haga una oblación de su corazón, su sonrisa expansiva: todo calidez, todo encanto
despiadado. Pone los dedos sobre el hombro de Maya, las uñas clavando una advertencia en la
cuerda de una clavícula. Sentar. Quedarse. “Mi amigo aquí presente nunca ha visto a Verdigris
en persona, así que todo es un poco abrumador. Ella también podría ser un poco tímida, porque
esta es la primera vez que nos encontramos con una edad en el . . . la . . . apoderado. Escuché
eso-"
Una y otra vez, Ayane sigue soliloquiando cada pensamiento extraviado que sus neuronas se
entrelazan en un lenguaje, como si la distracción pudiera compensar lo mucho que habían jodido
bajando la guardia.
“ No estás haciendo las cosas bien. ”
Antes de que Ayane o Maya puedan abordar la acusación, la cosa se paraliza en un facsímil
razonable de una estatua, con la cara tambaleándose hacia arriba, como si un gancho se hubiera
curvado a través de su paladar y ahora lo estuvieran levantando. Un escalofrío mapea su columna
vertebral rígida, extendiéndose, deslizándose a lo largo de su marco, aumentando su intensidad.
Cuando Maya está segura de que se sacudirá, los temblores se detienen.
"Aquí vamos." Atrás quedó la monotonía, cambiada por una voz melosa de humor; una voz
vieja; una voz que gotea con milenios, sus años medibles no por un temblor senescente sino por
una plenitud como si una inteligencia más grande que los mundos se hubiera conectado a sí
misma en una sola, diminuta y arrugada flor de circuito encefálico. Ya no es un recipiente para
acrecentar estímulos frívolos, el muñeco glorificado se ha convertido, para la abyecta
preocupación del tronco cerebral contraído de Maya, en un vehículo para la era en su totalidad.
“No debería esperar que hagas las cosas correctas, ¿verdad? Pequeñas alimañas. Conozco sus
caras. Te he visto."
Ayane muestra su sonrisa de socialité. “No creo que hayamos tenido el placer todavía.
Habría estado por todas partes, pidiéndote que nos dieras autógrafos o algo así.
"No no no." La nave-edad les señala con el dedo. “No más prevaricaciones. No más intentos
de distracción. Te conozco, pequeña alimaña. Te he visto. Dame un minuto y sabré vuestros
nombres".
Maya activa su radio de corto alcance, dispara el pánico a través de la frecuencia. A la
mierda ser circunspecto. En unos pocos minutos, es poco probable que importe. Esta es la opera
omnia de esos bastardos: carbonización a velocidad de latigazo.
Tenemos que hacer algo.

Necesito pensar,
Ayane dispara a cambio.
Cualquier otro, y Maya hubiera dicho que se jodan y hubiera ido directamente a por sus
armas. Pero esta es la obra de Ayane, su fuerte: la evaluación de riesgos en una magnitud
tradicionalmente reservada para los satélites arqueológicos, su alometría interior tal que Maya a
menudo se ha preguntado si ella era, de hecho, una muñeca de diez centavos precargada con una
mente de niña mala. Uno pensaría que, incluso cuando se modifica, el cerebro humano no sería
lo suficientemente elástico para almacenar tantos datos. No obstante, allí está Ayane, ejecutando
cálculos que probablemente no producirán nada más que la conclusión a la que Maya ya ha
llegado: están jodidos . Jodido como sólo dos mercenarios sin suerte pueden estarlo. Folladas
como gallinas recién decapitadas pero todavía insistentes en el comportamiento fugitivo, tan
obstinadas que prefieren interpretar la ausencia de un cerebelo funcional como un inconveniente
que aceptarlo por lo que es: evidencia irrevocable de que son pollitos muertos corriendo.
O de pie, según sea el caso. Maya cuenta los segundos entre cada exhalación. La suya es una
mente más feliz en el impulso. La estasis equivale a una muerte insoportable. La estasis ha sido
la causa de una muerte atroz. En su línea de trabajo, duermes, salpicas. Maya flexiona las manos
en ondas, una falange tras otra, ansiosa por la inocencia transformadora de un tiroteo. Ella deja
escapar un silbido sibilante entre los dientes apretados. Vamos, Ayane. Joder, haz algo.
¿Ya terminaste de pensar?
le gruñe a Ayane.
Ninguna respuesta salvo el latido del corazón de Ayane en el purgatorio onírico de su
transmisión privada. La mente humana, cultivada en cubetas o no, no puede enfrentarse a la
nada. Exige hitos, piedras de toque. La pareidolia es congénita. Es endémica de la condición
inteligente. Debido a que nada en sus módulos de comunicación ha modelado el espacio para que
ellos habiten, el cerebro de Maya proporciona las dimensiones esperadas. Y es alrededor de esta
manifestación, una habitación, como la sala de descanso en el Nathanson, solo que mejor
iluminada, con un brillo ambiental blanco dorado que se filtra de las juntas de las paredes, donde
siente que se aprieta una presencia terciaria. Una presión somática, una sensación parecida a la
de una mano cerrándose con cautela sobre un objeto en la oscuridad.
La edad. Maya reconoce su presencia dentro de su cerebro de inmediato. No satisfecho con
interrogar las bases de datos de Conversation para conocer la identidad de la pareja, ahora está
aquí, esforzándose por romper las defensas de Maya. Maya puede sentir la maldita Mente
evaluando la tensión de la conexión entre Ayane y Maya, probando los puntos de entrada,
buscando el umbilical que podría dirigirlo a quienquiera que sea el culpable.
Voraz, esos hijos de puta, todos ellos, desde el zángano más pequeño hasta la nave más
grande, todos perpetuamente hambrientos de evaluaciones completas del universo. Maya ha
conocido recaudadores de impuestos menos fastidiosos. Ella salpica el enlace con subprotocolos
de tercera mano, despliega algoritmos de distracción y, porque jodidamente puede, una
empalizada de alambre de púas de recuerdos sensoriales desagradables, cultivada durante una
larga vida de heridas atesoradas. Nada para disuadir permanentemente a una Mente invasora,
pero si los dos necesitan hundirse, Maya quiere estar segura de que la nave-edad tendrá que
desenterrar su nombre como una maldición.
En serio, ¿ya has terminado?

Cierra la boca,
viene el grito recíproco de Ayane, la conmoción de su reverberación se limita únicamente a su
rareza espacial compartida. Nada de su agravación se materializa externamente. El rostro de
Ayane sigue siendo suave como soylent, alegre y alentadoramente agradable, el barniz de una
vendedora al borde de un trato histórico. Su mano se desliza del hombro de Maya. “Mira, es un
concierto. Todos estamos aquí para disfrutarlo. No hay necesidad de desenterrar el drama. Te
prometo. Estamos aquí simplemente porque nos gusta Verdigris”.
“Pequeños bichos”, dice la nave-edad, su voz se vuelve mordente. “Ojalá los de tu especie
supieran cuál es su lugar. Esto no es una negociación. Esto ni siquiera es una discusión. Y,
francamente, me estás cabreando . Estoy aquí para disfrutar su música por última vez y ustedes
están interrumpiendo mi experiencia”.
Maya siente que su corazón se hiela.
El ageship retumba: “Ya me molesta tener que hacer esto. Disfruto de su música. Por eso
pedí ser yo quien la despidiera. Quería que su canto de cisne fuera hermoso. Pero estás aquí y me
estás molestando. ¿Quién te crees que eres, pequeña alimaña? No pedí que me interrumpieran.
voy a hacer algo imprudente,
dice maya.
¿Qué? Maya. Si siquiera piensas en joder, lo juro por Dios.

Eso es todo. Ella ha terminado. No más jodidas. Es hora de deshacerse de esas sutilezas,
sacar provecho de cualquier ventaja posicional que posea por la virtud de no tener sexo para dar.
Entonces, ¿y si esto acabara con los planetas? A la mierda ese tipo de adoración. A la mierda lo
sagrado. Todo lo que vive puede sangrar y Maya no va a dejar que el asombro colectivo le
impida ver si puede aplastar sus dientes hasta convertirlos en un rocío. Ahí vamos, mantén tu
ingle y tus huesos a salvo detrás de la armadura, ella está lista para golpear a Dios. Maya pasó
con los hombros por delante de Ayane, clavando el codo en el costado de esta última,
provocando un aullido y un paso lateral reflexivo como guarnición. “Que te jodan si crees que
voy a dejar que la mates. Estúpido hijo de puta, te voy a clavar un…
"Realmente necesitas disculpar a mi amigo bocazas". Ayane, todavía intentando en vano
corregir el rumbo. Pero ese barco ha zarpado. ¿Qué carajo estás haciendo?
Ayane grita a través de su enlace. Maya, maldita sea, retírate. ¿Qué carajo estás haciendo?
 “Estoy seguro de que nuestro amigo lo dijo metafóricamente. La nave-edad no está aquí por
asesinato. Al menos, no lo creo. Ja ja."
"No. No asesinato ”, dice el ageship. “El asesinato requiere personalidad. Verdigris sigue
siendo un clon. ella no es una persona Ella no tiene la autorización oficial para ser una persona.
Ella es como tú. Una cosa feculenta. Alimañas. Cucaracha que cree que es una persona porque
puede hablar. Pero creo que me gusta tu estilo, chico. Y aquí, su voz hace eso que hacen todas
las mentes, apropiándose de los sonidos de alguna celebridad muerta: Clint Eastwood; su
filmografía, la propia religión de Johanna, evangelizada sin éxito, pero dios, qué no daría Maya
por una conferencia más sobre lo que hace que ese espagueti del viejo oeste sea grandioso:
presentar su línea con más sabor. "Pero no suficiente."
Ahí está.
Ahí está jodidamente.
La amenaza atraviesa el sistema de Maya; sale de su boca un gruñido de percusión, uno dos
veces más fuerte y tres veces más listo para rockear con sus armas fuera. Sin romper el contacto
visual, Maya arrastra la palma de la mano a lo largo de sus costillas. Mira, todos los clones están
hechos a pedido, creaciones personalizadas, caras bonitas, un frente agradable cuando
corresponde, carne cuando nadie necesita nada más que manos trabajadoras y suficiente cerebro
para el trabajo duro. Esos años en los que les dijeron que eran desechables, basura barata,
intercambiable, sin ningún valor salvo el que un propietario pudiera prescribir, los llevó a la
revelación más obvia: la carne y sus formas son tan sagradas como una rápida cogida detrás de la
club.
Por lo tanto, Dirty Dozen se reconstruyó en monstruos, se llenó con más artillería de la que la
mayoría de los ejércitos podían permitirse. Pero incluso entre las filas de tales horrores de
vanguardia, Maya es única en el número de sus modificaciones, la más impresionante de las
cuales, quizás, es la funda de plasti-acero anidada contra su pulmón derecho.
"¿Sí? ¿Qué tal si te vuelo los sesos y luego podemos regresar a ese asunto de 'no es
suficiente', eh? Maya sonríe, pura bravuconería de "te voy a joder", los últimos vestigios de un
instinto de autoconservación arrastrado detrás de la choza proverbial y disparado seis veces en el
corazón.
Tan sangrienta la muerte de cualquier buen sentido que Maya pudiera tener, ahora sirve
como grasa para su soliloquio, Maya cabalgando alto en su abandono. Está borracha porque no le
importa una mierda. ¿Eso es realmente? pregunta una voz sarcástica desde los pliegues de su
subconsciente. ¿No te importa una mierda o te importa demasiado? Maya no responde, no
quiere hacerlo, preferiría hacer gárgaras con lejía antes que darle aliento a la pequeña y molesta
certeza de que esto no se trata en absoluto de querer hundirse en una llamarada de tripas, sino
que tiene que ver con cómo Han pasado cuarenta jodidos años sin que ella se presentara ante la
única persona a la que le importaba un carajo.
Sin la emoliencia de la presencia constante de Rita, Maya se siente como un músculo recién
arrancado de su barrera dérmica, con los nociceptores tan sobreestimulados que ni siquiera le
duele. Ella está entumecida por un accidente automovilístico, perfectamente tranquila, sumergida
en esa liminalidad donde uno es consciente de que todo está mal pero el cerebro aún no ha
procesado el hecho de que no tiene asientos de primera fila para la tragedia, es el evento
principal.
Y todo lo que Maya puede pensar es que no puedo dejar que esto llegue a Verdigris .
 ¿Y qué si muere con una sonrisa y gasta casquillos quemando estigmas a través de su
cadáver? Mejor que dejar que gane este crucero de mierda. “Malditos hijos de puta chatarra ,
estoy tan harto de ustedes Minds. Estoy cansado de-"
" Maya ".
“A la mierda con ellos. A la mierda esta mierda. Vete a la mierda.
Periféricamente, es consciente de cuando la nave-edad atraviesa sus defensas, y de la
descarga de pequeños crujidos que siguen mientras la Mente se retuerce a través de las capas de
encriptación—gracias por Johanna, gracias por Elise, gracias por todas las casas seguras que
hicieron de su cerebro, y la desnuda, excava hasta la carne de ella. A su alrededor, la sala de
conciertos se colorea elegíacamente: sombras de azul ftalocianina, brillo viridiano, un óleo
ahogado en el abismo batial. Verdigris levanta la voz como un rifle y no hay sonido ni luz
excepto su canción, ningún sonido excepto la caída de los pies de Maya, ningún sonido excepto
su respiración jadeante, ningún sonido en absoluto, nada excepto el chasquido de los pétalos de
su pecho. , y Ayane tratando de hacerla retroceder, maldiciendo un cañonazo, y—
Una voz, la edad: "Abramos esa bonita mente tuya, bichos".
Cruza los últimos cables trampa. Algo revienta . La sutileza siempre fue competencia de los
mejores de Maya, reservada para aquellos que tenían la gracia suficiente para un toque ligero. Lo
que golpea la nave de edad no es un bisturí sino una bomba nuclear, un desfile de pegatinas de
cada pinchazo, corte de papel, golpe que ha aterrizado en el pasado de Maya. Nada demasiado
creativo, pero no importa. La proximidad compensa la sencillez y, para alegría de Maya, la nave
de edad grita .
A pesar de todo, Ayane está moldeando el nombre de Maya en un canto: Tú
estúpida idiota, Maya. ¿Qué estás haciendo? ¿Qué has hecho, maya? ¿Estás jodidamente
escuchándome? Maya, maldito imbécil. Si sobrevives a esto, te mataré a golpes. ¿Me oyes
jodidamente? Maldita sea, maya. Joder, quítame el silencio, perra.

Las crestas lamentosas de la era de la nave, staccato en el sufrimiento, y Maya tiene su arma
fuera, el arma negra y resbaladiza, metalizada con sangre y aceite. Su sonrisa de coyote podría
devorar mundos. Alguien grita pero no importa, siempre hay alguien gritando cuando Dirty
Dozen llama. Maya se prepara para el disparo, sorda a todo menos a la tentación de matar. Ella
está lista, ella está lista, ella es—
No así no.

Me gusta este.
Oh, piensa Maya. Cuando la musa del asesinato visita, sus fieles escuchan. Maya le permite a
ella, madre de la invención tortuosa o de la tortura inventiva, Dios sabe cuál y también, a quién
diablos le importa, decidir los próximos pasos, la idea saliendo cristalina. Con un movimiento
líquido, clava la empuñadura en la palma floja y brillante como el estaño del maniquí y cierra los
dedos alrededor del gatillo. Se asegura de que el cañón se mantenga firme y caiga en picado
hacia adelante para que la boca del cañón se clave en su pecho. Una última sonrisa de vete a la
mierda y...
“¿Qué estás haciendo, alimañas? Qué-"
"¡Maya!"
Estallido.
 El dolor se eleva. Se arrastra húmedo por su garganta, un ejemplo de peristaltismo inverso, se
derrama como calor y el sabor a cobre de las monedas viejas bajo una lengua repentinamente
hinchada. Ya nada cabe: ni piel, ni carne, ni siquiera la caja-rompecabezas de sus huesos.
Cuando inhala, es como si sus entrañas estuvieran llenas de vidrios rotos, todo polvo de
diamante, su mucosa granulada con un millón de bordes afilados. Para sorpresa de nadie, y
menos de ella, no puede respirar. La respiración requiere pulmones operativos y con uno de esos
órganos definitivamente aireado, todo el asunto se convierte en un alambre de púas meando por
un agujero de alfiler. El aire la atraviesa: inútil, cargada con la sensación de estar hinchada con
fluidos, de algo que ha sido roto mortalmente porque algo definitivamente lo ha sido. Ella se está
ahogando; ella está muriendo.
Pero hombre, esto vale tanto la pena.
La nave-edad finalmente se da cuenta de lo que representa una trampa para osos en la mente
de Maya. Demasiado tarde, comienza a retractarse, apartándose de la conexión que había
establecido, un murmullo hummadruz de conciencias discretas, expulsado lo más rápido posible.
Sin embargo, Maya no lo permitirá. Como el infierno lo hará. Ella no se pegó un tiro en el jodido
pulmón para que la nave de la edad pueda marcharse galopando, con la cola metida y solo un
poco más sabia.
“Quédate un puto rato, gilipollas ”, aúlla Maya en ese lugar de ninguna parte, enganchando
la nave-edad tanto aquí como en el plano físico. Querías ver lo que hay dentro de mí. Bueno,
echa un maldito vistazo.
En el vínculo, ella empuja el dolor; el dolor tal como se experimenta actualmente, el dolor tal
como se experimentará, esa expectativa tetánica de muerte con la mandíbula tensa o algo peor: el
trabajo de volver a armar, dividir, tallar con un bisturí, suturar en alguna apariencia de función
mientras el corazón animal gime por el dolor de las venas en carne viva. En la nave de la edad
también, Maya se mete: su ira, su maldita ira como solo los desechados y los privados de sus
derechos, los que son basura incluso para los humanos más bajos, los bebés-cuba, esos cuerpos
prescindibles han resistido; cada recuerdo de alta resolución de cuando se ha apoyado dolorida
contra el cristal de una ventana, mirando hacia adentro, preguntándose por qué ellos y no ella;
cada aliento, cada día, cada muerte que ha gastado en la búsqueda de un ápice de justicia
cósmica para ella y los suyos.
Y su dolor, maldita sea.
Su maldito dolor.
¿Podría entender? Por vasta que pudiera ser su inteligencia, si tuviera las facilidades para
comprender lo que es sentir tanto dolor que la mente elude todo menos la furia ante sus
circunstancias porque pensar por un momento en lo poco que se le concedió, lo mucho que se le
otorgó. retenido, bueno, también podrías empacar el gato y mudarte a Mierda, infierno:
¿población abandonada? Maya no se da cuenta de que está gritando hasta que se da cuenta de
que se está asfixiando con sangre, haciendo gárgaras de cobre salado como un pájaro cantor que
se suicida en agua salada.
La mayoría se habría rendido ante el pulmón perforado, pero los músculos de las vías
respiratorias de Maya expulsan el poco aire que pueden extraer del espacio pneumal, la pura
voluntad y las acrobacias laríngeas se unen para producir otro chillido de chacal tembloroso y
ahogado. Su visión se ve moteada de fotopsia. Maya sigue gritando. Contra viento y marea, el
canal que la une a ella y a la nave-edad continúa abriéndose, y la nave-edad deja escapar, por fin,
un ululante ululato mientras las líneas entre ellos se desdibujan, mientras soporta la muerte en
armonía con la propia desaparición invasora de Maya.
mierda, vete a la mierda , piensa, su sonrisa roja como el amor, roja como el deseo, un barniz
aórtico que mancha cada diente carmesí. Vete a la mierda, ¿crees que tus pendejos son
especiales? Vete a la mierda ¿Vete a la mierda por pensar que puedes matar a Verdigris así? Sí,
vete a la mierda. No lo hagas por mí. Vete a la mierda por mentir también. Las manos se cierran
alrededor de sus hombros, se anclan en las hendiduras de sus axilas, los dedos se atan con fuerza
donde el músculo cede al tejido más suave. Ellos tiran. Blindsight le informa de un movimiento,
de gritos fuera de los suyos, de una estampida, esta vez en dirección opuesta a Verdigris, y
manos, más manos; un olor a rosa y humo y sudor y coágulos de jazmín; una sombra de
advenimiento en una configuración medio familiar, que desciende de un estrado que se mueve
rápidamente.
Por encima de cualquier deseo de fijar un nombre a la silueta, hay un fenómeno reconocible
con mayor urgencia: el de sus sentidos llenando la tienda, las extremidades anestesiadas, el
cerebro, esa mierda avara, redirigiendo todos los recursos hacia sí mismo para ganar unos
segundos más. de la llamada vida.
“Maldito imbécil. ¿En qué carajo estabas pensando?
Maya sonríe, eufórica bajo la sombra vecina de la muerte.
“También te extrañé, Audra.”

Maya vuelve en sí en una cama de hospital con bulbos que florecen en cada articulación, el
plástico empañado apenas es lo suficientemente translúcido como para revelar que el ungüento
restaurador que hay dentro tiene el color y la textura espesa de la turba. Las flores, lilas, del color
equivocado para ser real, que se elevan en espiral desde el estallido del aliento del bebé, se
sientan en una jarra en una mesa auxiliar a su derecha.
"Mierda", declara a la sala en general. "Eso jodidamente apestaba".
"¿Qué diablos, Maya?"
Su atención se dirige hacia donde Verdigris se sienta remilgadamente en un sillón de orejas
con forma de bulbo, los arabescos de madera oscura contrastan majestuosa con su cabello
bioluminiscente retorcido. “Hola, Audra. ¿Cómo lo llevas?"
Ahora es cardenillo.
"Verdete. Derecha. Mierda. Me olvidé. Te ves bien."
"¿Qué diablos estabas pensando?"
Atrás quedaron los atavíos de la estrella del pop, la alta extravagancia, el peinado exigente y
el maquillaje también, excepto por un enjuague de ciruela que se aferraba obstinadamente a la
parte superior de su boca. Verdigris, ignorando esas otras bocas superfluas que florecen a lo
largo de su cuello, la más grande de las cuales es una hendidura vertical entre sus clavículas, se
ve como cualquier otra alumna fatigada, con sombras ligeramente moradas en el hueco de sus
ojos entrecerrados.
Maya ladea la cabeza infinitesimalmente. "Me alegro de verte también."
"Sabes, pensé que dejé en claro cuando me fui que no quería lidiar más con tu drama".
“Pero el drama de estrellas del pop está bien”.
Vete a la mierda.
 Maya no responde con una réplica, sino que se preocupa por estudiar el rostro de Verdigris,
el tren de bocas que recorre su garganta, sus dedos; sus ojos, eléctricos a pesar de su
agotamiento; el ángulo en el que se cruzan sus tobillos, el destello de sus orejas en su nido de
cabello nacarado. A mitad de su escrutinio se da cuenta de lo que está haciendo: está haciendo un
relicario de este recuerdo de Verdigris. Por si acaso, por si acaso.
"¿Por qué estás aquí, Maya?"
Maya piensa en esto. “Para evitar que seas exterminado por una nave era, obviamente. El
hijo de puta nos quiere a todos los niños clon muertos y. . .”
Ella se detiene en seco. Maya siempre ha tenido la costumbre de mover la boca como si su
lengua estuviera atada a una bomba y, como tal, rara vez se detiene para reflexionar sobre lo que
dice. Pero ella no es tonta . La división entre lo que dijo y lo que le dijeron es demasiado
flagrante como para ignorarla. Rita había insistido en que era la desaparición del mundo criminal
que buscaban las Mentes, pero eso no era lo que había dicho la nave-edad. ¿Rita había sido mal
informada, le habían mentido, había malinterpretado los datos que le habían dado? ¿Había
habido más? A Maya no le extrañaría que Merchant Mind cometiera perjurio. ¿Había sido esto
un nuevo desarrollo? ¿Un nuevo ethos genocida?
“He actuado para suficientes de ellos como para saber que no están interesados en matarme”,
dice Verdigris, secuestrando la atención de Maya. "Prueba una mentira diferente".
“Joder, me acabo de pegar un tiro en el pulmón por ti. ¿Por qué diablos mentiría?
"Porque." La más leve captura en la voz sinfónica de Verdigris. “Eres el animal de Rita, y
harás cualquier cosa si ella te lo pide”.
"Sin embargo, no le daría una edad".
Eres un maldito. . . no importa." La oración se desintegra en un ruido confuso, la
incredulidad contorsionando los rasgos de Verdigris en una caricatura. Ella palmea su cara. Y
para asombro de Maya, ese gesto diminuto y mundano la atraviesa como un primer beso. Por
suerte para Maya, Verdigris está demasiado sumida en su enfado como para notar cómo la
primera está boquiabierta, impregnada aún de lo que nunca admitiría que es el pariente más
cercano al amor que jamás sentirá. “No puedo hacer esto, Maya. No puedo permitir que tú y Rita
vuelvan a mi vida porque te apetece. Sea lo que sea que estés planeando hacer, no quiero formar
parte de ello.
Aunque Constance sí.
“Cristo en un palo”.
Maya esboza una amplia sonrisa y luego sucumbe a una estridente ráfaga de risa.
Desafortunadamente, incluso la variedad de tecnología médica moderna exclusiva de generales y
celebridades, los muy poderosos y los muy deseados, ninguno de los cuales tiene voz real sobre
cómo el sistema los jode, tiene límites. Los períodos de recuperación son obligatorios. La
diversión de Maya concluye en una catástrofe cuando el movimiento de su diafragma hace que
se rompa el tejido. Ella se dobla hacia adelante, con la palma de la mano sobre el pañal de
vendajes sobre el lugar donde le dispararon. Los bulbos se desploman ruidosamente, lo que
aumenta la alegría de Maya. Son capas de mierda hasta abajo. Maya lo supo desde el principio.
Pero si no puedes reírte de eso, es mejor que te caigas muerto para siempre. Y Maya aún no tiene
intención de dejar que ganen los que odian.
"Joder", Maya se ríe, las comisuras de su boca llenas de sangre. “Joder, eso realmente duele.
Maldita sea.
 “Eso ni siquiera fue tan gracioso. ¿Qué diablos te están metiendo en ti? Lo juro, si metiste la
parte superior allí. Verdigris está repentinamente a su lado en la cama, un brazo rodea la cintura
de Maya, su hombro apoya el de Maya, la preocupación en su voz es una bendición tan
incondicional que Maya se aleja reflexivamente. Tiene demasiados pecados goteando de sus
manos para comprender un mundo que sería amable con ella a cambio. Pero ahí está y ahí está
ella. “Dios, no hagas eso. Parar de reír. Te acaban de disparar. En el pecho. Acostarse. Llamaré
al médico. Quiero que te recuperes de verdad y…
Francamente, todo se puede joder.
"Estamos tratando de llevar a Elise a casa".
"Y esta vez con un sentimiento significativo: ¿qué diablos , Maya?" Verdigris no retrocede.
Para sorpresa de Maya, ella no se retira, aunque se inclina lo suficiente como para mirar a Maya
con una mirada empapada de sorpresa. Yo… cuarenta años, Maya. No nos hemos visto en
cuarenta años. Estoy tratando de asegurarme de que no mueras y eso es lo que haces? Me
arrancas el corazón. Sé que no tienes ni una pizca de compasión en tu nombre, pero pensé que al
menos tendrías la dignidad de no caer tan bajo. Usar a Elise así en mi contra. Sólo . . . mierda,
maya. ¿No puedes intentar ser . . ¿Más amable solo por esta vez?
Se más amable. ser mejor Sea menos un incendio de basura tambaleándose sobre dos piernas.
¿Cuántas veces le han dicho a Maya esas líneas? Tanta expectativa de gracia cuando no se le ha
ofrecido nada a cambio. Sonríe, perra. Alégrate de que te hayan permitido ocupar espacio.
Maya se duplica, ya que Verdigris ya la ha calificado de inútil. "¿Vas a dejarla morir como
dejaste morir a Johanna entonces?"
Eso cortocircuita el acto de simpatía de Verdigris, su expresión se cuaja con horror. "¿Qué te
pasa? ¿Por qué irías allí?”
"No sé." Maya se pasa el dorso de la palma de la mano por los labios, manchando su mejilla
de rojo. “No sé qué diablos está pasando con ustedes, tipos de celebridades. Debes haberte
lobotomizado al menos un poco para poder soportar una mierda como esos fanáticos que gritan.
¿Y todo ese dinero?
“¿Qué diablos te pasa? Y para que conste, ese dinero se dedicó a comprar la patente
ampliada de Johanna, y yo sólo... Verdigris sube, se pone de pie y le rodea la cintura con los
brazos para protegerla. El dolor es inconfundible como el repentino tono de niña de su voz, ese
magnífico motor de sonido degenerado en miseria atonal. Maya es consciente de que la emoción
correcta aquí es la vergüenza, Johanna, lo suficientemente brillante y muerta como para que
ninguna cantidad de ingeniería nigromántica pueda volver a arrancarle una vida, de pie como un
fantasma entre ellos. Sin embargo, todo lo que Maya puede reunir es un alivio culpable. Odio,
ella entiende. Ira que ella conoce como un poema favorito. No esta mierda de compasión.
"Abandonar. En el momento en que te mejores, simplemente sal de mi vida y no vuelvas nunca
más”.
"No estoy bromeando sobre Elise".
“Eso es lo que me asusta”. Verdigris vuelve a caer sobre el lateral. La luz se filtra a través de
las persianas de las ventanas, le marca las mejillas con rayas de tigre, la desnuda curva dorada
del hombro. Incluso con lo incidental, Verdigris asombra. "No quiero que me digas la verdad".
"Mira, Ayane está en algún lugar por ahí-"
"¿Ayane está aquí?"
 Es cómo ella se anima con el nombre que mata a Maya. No es que esté celosa. Maya no
puede imaginar tener sentimientos de propiedad sobre sí misma, y mucho menos sobre cualquier
otra persona. Que Verdigris haya amado y claramente aún ame a alguien más está bien para ella.
Lo que la atrapa es la alegría que transmite el rostro de Verdigris, cómo Verdigris deja que sus
hombros se aflojen y la cinta de tensión de su mandíbula. Cómo el nombre de Ayane solo es
suficiente para extirpar el fantasma de sus ojos.
"Sí. ¿Ustedes dos rompieron o algo? ¿Te aburriste de ella y empezaste a follar con Constance
en su lugar? Maya se inclina hacia la mezquindad. No importa que ella no crea una palabra que
su boca burlona está diciendo. Lo importante aquí es evitar que Verdigris quiera cerrar el abismo
entre ellos. “Pero oye, ¿sabes qué? Ese no es mi problema.
"Como si me follara a un policía". Verdigris sacude su radiante cabeza. "No puedes dejar de
ser un imbécil, ¿verdad?"
Al despertarse esta mañana, Maya no pensó que se encontraría tratando de exudar
sentimientos que había creído muertos durante medio siglo. La ley de Murphy, sin embargo,
tiene ideas diferentes y antes de Maya : ¿Qué diablos estás haciendo? ¿Por qué diablos dijiste
esa mierda ? exactamente setenta y ocho minutos después de que sus ritmos circadianos la
expulsen de un dulce sueño, porque alimentas tus adicciones incluso cuando sabes que estás
mejor sin ellas— puede regocijarse en su éxito, Verdigris está erguida una vez más. Por segunda
vez hoy, ella se ilumina, su piel se ilumina, se vuelve bíblica en su muy justificada rabia hacia
Maya. No es de extrañar que los ángeles en esas antiguas escrituras tuvieran que advertir a los
fieles que no temieran.
"Ese es un buen truco". Maya, por su parte, no puede evitar mover la boca como un perro en
la carrera. "¿Cómo funciona esa encuesta con la audiencia, eh?"
“Esta es la última vez que estoy aguantando tus tonterías. Dios, debería haberlo sabido
jodidamente mejor. Yo no, que se jodan todos los santos y budas, esto es culpa mía. Pensé que
estabas aquí porque. . . no importa. Fóllame, mi culpa por tratar de cubrirte.
“¿Cubrirme? Oye, evité que te mataran.
" Te disparaste a ti mismo ".
“Estaba tratando de encontrar una manera de detener una nave de edad. ¿Has detenido una
nave de edad? Porque no son fáciles de hacer desaparecer, no sé si te acuerdas de eso. Tenía que
hacer algo que llamara la atención”.
"¡Sí, que es pegarte un tiro en mi concierto!"
"¿Fue una buena idea?"
"¿Qué diablos, Maya?" dice cardenillo en madrigal herido. "En serio. ¿Qué carajo? Cuando
te vi, pensé, ¿sabes qué? Olvídalo. Olvídalo todo. Maldita sea, sal cuando hayas terminado aquí.
No quiero volver a saber de ti nunca más. Ya he terminado contigo. He terminado de jugar a
policías y ladrones. He terminado. Ya no te quiero en mi vida. No quiero saber de ninguno de
ustedes. No quiero volver a ver a ninguno de ustedes. He terminado. Estoy jodidamente hecho.
A pesar de la diatriba, la morfometría de su rostro de huesos finos sugiere que Verdigris no
está tan hecha como si estuviera parada con un pie en el precipicio, el otro todavía en la puerta,
esperando una palabra como espera o por favor o para , cualquier cosa. eso podría interpretarse
razonablemente como que Maya quiere rescindir su falta de amabilidad. En otra vida, una no
consagrada al panteón de la bala y la mala idea, tal vez. Este se pierde. Las líneas que harían que
esto vuelva a estar bien, están grabadas en el aire, listas para ser invocadas, pero Maya no las
dice, no puede. Mira a Verdigris desde la cama, con la boca llena de palabras adecuadas, todas
ellas nacidas muertas.
"Entonces, ¿no volverás por Elise?"
"¿Qué?"
“No estoy bromeando sobre eso. Elisa está viva. Estamos tratando de recuperarla. Y te
necesitamos, maldita sea. Está todo este asunto con Merchant Mind…
"Ese hijo de puta otra vez".
"... y quiere a Elise a cambio de ayudarnos a llegar a Dimmuborgir a salvo".
"Mierda-"
“Pero no le vamos a dar a Elise”. Maya extiende sus manos, como si pudiera cortejar la
aquiescencia de Verdigris con la vista de sus palmas desnudas. “Vamos a dejar que piense que la
está atrapando. Entonces, vamos a rebotar. Tomaremos sus datos y nos dirigiremos a
Dimmuborgir.
“¿Por qué diablos quieres volver a Dimmuborgir, eh? Es lo que hizo que mataran a Johanna
y Elise”, dice Verdigris, tembloroso, la luz se arremolina en un resplandor subcutáneo, su
resplandor convierte sus ojos en vidrieras, luces de plomo a través de las cuales se asoma un
océano extraño. "Es estúpido. No hay razón."
"Las mentes están matando clones".
"No lo compro".
Un latido, dos, y casi son las tres cuando Verdigris, con una risa estremecedora, susurra:
“Eso no es lo que hacen. No tiene sentido. Si estoy muerto, no pueden seguir criándome como
souvenirs”.
La boca de Maya se seca. "¿Recuerdos?"
Otro estremecimiento de risa antes de que Verdigris esboce una sonrisa pulida para una
cámara, una sonrisa insulsa de cartelera, una sonrisa de horario estelar, una sonrisa de no-puedes-
lastimarme-por-que-soy-famoso. “A veces, las Mentes piden un dedo o una talla de hueso de mi
rodilla. mi ojo derecho Una lámina de tejido de mi pulmón izquierdo, enrollada como un
pergamino, para que puedan colocarla en un museo privado”.
"¿Y los dejaste?"
“No vamos a hablar de eso”.
Maya asiente. Ciertas ideas están destinadas a la profanación: el concepto de que la
propiedad de otras personas es sagrada para uno. Pero este tipo de trauma? No, eso es sagrado. El
pasado es un relicario que mantienes enterrado a menos que te diga lo contrario quien enterró ese
horror manchado de dolor. "Lo entiendo. Pero ¿y si, cardenillo?
“No me tocarían”.
"¿Dejarías que mataran a todos los demás?"
"Mierda. Jódanse ustedes y jódanse Rita y jódanse los dos por saber exactamente los
malditos botones correctos para presionar.
Gracias a Dios. Por fin, existe la distancia emocional que Maya ha querido: cardenillo,
picado pero ya no empujando buenas vibraciones sobre Maya. Ella muestra una sonrisa salvaje.
Rita le dio un guión para que lo regurgitara al por mayor.
"Vamos. Esta es una oportunidad para hacer algo bien. Nunca recuperaremos a Johanna, pero
tenemos la oportunidad de llevar a Elise a casa. Y lo que es más importante, tal vez, tenemos la
oportunidad de hacer gritar a las mentes”.
 Rita te dijo que dijeras eso, ¿verdad? Una pálida sonrisa revolotea parcialmente en cada una
de las bocas de Verdigris, la lengua colgando de la más grande, la que está en su clavícula.
"Dios, esa mujer es una artista cuando se trata de mierda como esta".
“Todos tenemos nuestras especialidades”.
"Maldita sea". Verdigris traga con dificultad, las voces entrecortadas, blandas por la
resignación. Maldita sea. Una última vez para el camino, supongo. Pero tienes que hacerme una
promesa.
Dime qué es y al menos lo pensaré.
“Salvamos a Elise. No importa qué."
"Ya te dije-"
“Quiero oírte prometerme esto. Tú, específicamente. A la mierda el argumento de venta. A la
mierda Rita especialmente. No confío en ella. ¿Tú pensabas? Quizás. Entonces, necesito que me
prometas: llevaremos a Elise a casa”.
“Vamos a intentarlo, al menos”.
“No lo intentes”, dice Verdigris, prácticamente cantando ahora en triplicado de cuerpo
brillante, contralto bajo en armonía coloratura, alto whisky presidiendo todo. “Tienes que
prometer. Traemos a Elise a casa. Hacemos por ella lo que Johanna nunca tuvo: una segunda
oportunidad de ser humana”.
"No puedo-"
“Esos son mis malditos términos, ¿de acuerdo? Es todo o nada." Ella sostiene la mirada de
Maya con esos ojos extraños, diáfanos, de hielo agrietado y casi, Maya puede escuchar algún
cuadrante sedicioso de su corazón susurrar, Lo haré si me enseñas lo que se necesita para
hacerme la razón por la que me miras así. camino _ "¿Por favor?"
"Lo entendiste."
"Si, vale. Me alegro de que tengamos un entendimiento”. Verdigris sonríe con todas sus
bocas a la vez, una expresión que ni siquiera se desvía dentro de los diez pies de sus ojos. “Pero
también en serio, Maya, ¿qué diablos ?”
 Interludio

Seis muertos. Ella no puede conjeturar el número. Seis de la docena sucia están muertos y
enterrados, incinerados, leudados en los vientres de los buitres y otros carroñeros, puestos en
órbita, convertidos en abono, lo que sea. ¿A quién le importa una mierda el método de
eliminación? Muerto está muerto se ha ido. Maya examina los obituarios. Cuatro, Meghna, Feng
Hui, Annora, Nadia, son solo eso: párrafos concisos que condensan vidas enteras en epílogos, sin
dimensión, sin marginales que indiquen cuán jodidamente rudas habían sido en vida.
Se aseguraron de que no hubiera ninguna maldita manera de que fueran atados de vuelta a
esta existencia miserable, todos ido por el camino de disecciones multitudinarias, sus órganos
tomados y diseminados entre hospitales. Sus bancos de datos también fueron incinerados; cada
copia de sus almas entregadas a la nada, el suicidio de un mercenario.
Maya peina las fuentes de noticias obsesivamente, alternando entre ellas y fuentes de
información privatizadas, clips de redes sociales, perfiles de empresas, cualquier cosa de la que
pueda salvar otra dispersión de datos o, mejor aún, el destello de una cara familiar.
Pero ella ofrece una débil oración por ese apellido:
 "Rochelle podría estar todavía por aquí", dice Maya de la nada. La tercera clase es un largo y
delgado bucle de un corredor, mal iluminado como el resto del barco, su única característica
redentora es su proximidad a la sala de máquinas. Sólo aquí hace calor . “No puedo encontrar
nada sobre lo que le pasó a ella”.
“Ninguna noticia es una buena noticia”, dice Verdigris, encaramada en un riel gemelo
alrededor de un balaustre, anclándola. Maya desvía la mirada, incapaz, sin querer encontrarse
con esos ojos de plomo, especialmente aquí donde puede ser vigilada. “Rochelle siempre supo
cómo escabullirse a los mejores lugares”.
"Sí." Esta versión de Ayane sigue sorprendiendo a Maya. Posee un recuerdo nebuloso de
Ayane en su apogeo, cuando eran salvajes: lanzando peyorativos, cantando maldiciones,
ménades salvajes y hermosas como una bala que volaba con fuerza. Ella había sido feliz
entonces. Pero no así: suelto, despojado de todo excepto del maquillaje más rudimentario, el
cabello recogido en una cola de caballo desordenada, los mechones sueltos enroscándose sobre
un rostro convertido en un asombro infantil. Ayane aparentaba veintitrés años desde el día en que
Maya la conoció, pero nunca se había visto tan joven. "¿Recuerdas cuando se escapó a ese
planeta casino?"
"Joder, pensé que Rita la iba a matar". La risa de Verdigris detona a través de la habitación.
Su atuendo es austero: jersey de cuello alto negro, falda de cuero negro con sus dobladillos en un
laberinto entrecruzado de encaje grueso, botas negras. Biker-monja en el exilio, especialmente
con los dos revólveres atados a cada muslo dejados descaradamente a la vista.
"¿No es así?" dice Constance, colocándose a la vista, un hombro apoyado contra la pared, sus
manos curvadas alrededor de una taza azul astillada. Maya lo sabe, incluso antes de que los datos
olfativos rocen sus sensores y mucho antes de que su nariz le ponga un nombre a la memoria, la
taza rebosa de chocolate caliente aguado y dos malvaviscos regordetes. Ella lo sabe porque
guarda un escondite en el estante que había pertenecido a Constance, intercambiando cajas por
doppelgangers nuevos cada vez que se cruzan las fechas de vencimiento. Esperando, aunque se
comería una escopeta antes de confesar, a que Constance volviera a casa.
"¿Matar a Rochelle?" dice cardenillo.
“Rita no lo hizo”, dice Ayane, recuperando esa vieja agudeza mientras apuñala la barbilla en
dirección a Maya. "Maya lo hizo".
“Vete a la mierda”, dice el gruñido de Maya, nacido más por instinto que por intención. Ella
no tiene lugar para discutir aquí. Ella sabe mejor. La guillotina puede ser una herramienta, pero
aun así hace el trabajo.
“Siguiendo órdenes, sí, sí. Lo sé."
Maya entrecierra la mirada. Ella recuerda, aunque los demás no lo hagan, cuando eran una
manada, y Rita les servía de brújula, un sol para los asesinos y nadie más, iluminando el camino
más profundo hacia el país del pecado. Cada uno de ellos había corrido el mismo guante. El
sororicidio como rito de iniciación. "Como si no me hubieras hecho lo mismo a mí".
Ayane la había destrozado . Tantos de sus armamentos entrando en calor en el mismo
segundo exacto, y primero habían convertido a Maya en gasa antes de que el bombardeo
continuara y los jirones dispersos de proteína abandonaran su fantasma sangriento, se
convirtieran en una sopa de péptidos y trozos de hueso, y había tardado una semana en blanquear
la sangre de la pared. No, la Reina Balística del jodido universo no hace nada pequeño.
 "¿Alguna vez se preguntaron sobre eso?" dice Constance, golpeando con un clavo el borde
de su taza. Cómo había insistido en que nos turnáramos para matarnos unos a otros. Esa jodida
mierda del vínculo traumático y todo eso. Salvaje, te digo.
"¿No hicieron eso en la fuerza?" Ayane echa una mirada al cuerpo nervudo de Constance,
con la barbilla apoyada en la base de la palma de la mano. Por despecho, probablemente, se ha
apoderado de la silla favorita de Rita: un desastre de respaldo bajo y cuerpo redondeado tapizado
en piel de melocotón.
“Diablos, no”, dice Constance. “Tampoco te hacen fingir que eres mujer”.
Un silencio conmocionado, ligeramente culpable, se entreteje entre los cuatro, toda la
atención en Constance. Maya es la primera en hablar, su expresión al borde del pánico.
Desafortunadamente, lo que sale de su boca es: "Uhhhh".
“No binario”, dice Constance, expropiándose de la conversación antes de que pueda caer en
picada hacia la incomodidad. "Ellos. A ellos."
“Mierda”, dice Verdigris. "¿Todo este tiempo?"
Un encogimiento de hombros enérgico y con un solo hombro. "¿Quizás? ¿Quién sabe?
Cualquiera que sea el caso, no se hundió hasta hace unos cinco años. Rita pasó mucho tiempo
diciéndonos que éramos unas perras rudas, insistiendo en lo femenino y toda esa mierda.
Realmente no tuve tiempo de pensar en ello. Le tomó treinta y cinco años hacer clic”.
"Eh", dice Maya.
"Bien. ¿Enfriar?" dice Ayane.
"Ya que estamos en el tema: yo también". Verdigris salta de su percha, iluminada
nuevamente por su colección de cromatóforos y otras modificaciones celulares, su cabello, una
mezcla de queratina y mesoglea, elegantemente subrepticio cuando no está iluminado como un
carnaval, contrayéndose sobre sí mismo, redondeándose en un pompadour apretado. Ella sacude
cada hombro con elaborado cuidado, las sombras a lo largo de los planos de sus mejillas, su
mandíbula, su frente se arremolinan en nuevas formas.
Cuando se completa la transformación, inclina ágilmente la cadera hacia el grupo, la cabeza
inclinada en un ángulo descarado, una sonrisa lucida como un trofeo ganado con esfuerzo.
“ ¡ Maldita sea ! No sabía que la tecnología moderna se había vuelto tan buena”, grita
Constance, su deleite se manifiesta como una palmada en la espalda de Verdigris, quien le
devuelve el favor con un juguetón puñetazo dirigido al brazo que no está cargado con chocolate
caliente.
"¿Crees que se ve bien?" Verdigris pasa una mano nerviosa por su cabello y es todo lo que
Maya puede hacer para no besar la tensión de cada dedo.
"Te ves muy bien", dice Maya, inmediatamente. "Incluso podrías gustarme más de esta
manera".
Verdigris lanza una mirada tranquila a Maya, sin decir nada, con una sonrisa en lugar de una
respuesta, y es una expresión prestada de un adolescente en el baile de graduación, ramillete en
mano, el corazón latiendo con inseguridades en la puerta de su pecho, completamente abrumado
pero jodidamente encantado de estar aquí. Sin artificio, nada más que la mirada con los ojos muy
abiertos de un amor que todavía te estrecharía la mano sobre el valle entre los lechos de muerte.
"Deberías hacer algo al respecto entonces".
Antes de que Maya pueda responder, Ayane silba como un lobo. “Hay mil razones por las
que desearía que pudiéramos recuperar a Johanna. Pero en este momento, desearía que ella
estuviera aquí para ver lo perfecto que te ves. Como dijo Constance, maldita sea. Sabes que a
Johanna le habría impresionado.
Sin embargo, a Johanna le encantaba todo. Incluso amaba a esos estúpidos drones que
enviaban las Mentes. Solo necesitabas ponérselo frente a ella y ella lo amaría como a sus propios
hijos”, dice Verdigris.
"¿Recuerdas cuando nos encontramos con Merchant Mind la primera vez?" dice Constanza.
"Sí", dice Ayane, con la mirada abstraída, fijada en nada en lo físico, clavada, en cambio, en
ese punto en la línea de tiempo cuando Johanna estaba viva. Respirando, sonriendo, hermosa.
“Ella tenía tantas preguntas. Ella tenía curiosidad. Johanna no dejaba de hablar de conocer a
Merchant Mind durante días”.
“Solía pensar que moriría feliz si caía en un lugar interesante. . .” Verdigris se ahoga en el
resto de la oración, la nostalgia desaparece de su expresión, sal del escenario en cualquier lugar
menos aquí. Su rostro se tensa.
"Joder", dice.
Ayane se despliega de su silla, cruza la habitación en tres largas zancadas, toca con su boca
el techo del cráneo de Verdigris. Maya olvida que a veces esos dos también se habían amado,
incluso si Ayane y Verdigris habían amado más a Johanna. "Está bien."
Verdigris, una cabeza más bajo, no dice nada, solo mete la cabeza en el espacio entre la
barbilla y la clavícula de Ayane, los dos hacen juego: exquisito. Como volver a casa. Como todas
las formas en que Maya alguna vez había deseado que Rita se ablandara por ella.
Charla. Charla. Charla.
En presencia de su amo, todos los perros se callan.
“Deberías habérmelo dicho”, son las primeras palabras que salen de la delgada boca de Rita.
Como siempre, está impecable: pelo recogido en un moño lacado, bata y guantes esterilizados de
sombra uniforme. Un fantasma monocromático, particularmente anómalo al lado de la
destartalada mezcolanza de la vivacidad de la tercera clase, con su desorden de muebles que no
combinan y baratijas robadas. Ayane y Verdigris se separan, la primera se desliza hacia adelante
para colocarse entre Rita y la otra; un brazo se estiró hacia atrás, la palma de la mano sobre la
cadera de Verdigris, protectora.
"¿Que íbamos a pasar el rato?" Constance hace la pregunta alrededor del borde de su taza,
con el ceño cuidadosamente fruncido.
"Que ustedes dos se identificaron como lo hacen".
“Nunca parecías interesado”, dice Constance, la calma de su voz envuelve sentimientos más
enojados, aunque el subtexto en su sonrisa bien podría ser una alarma, señalando el momento en
que los sabios necesitan correr.
“Yo no lo estaba”, y no son las palabras específicamente las que las derriban como fichas de
dominó, sino el timbre con el que se pronuncian, la compasión que Rita tan a menudo retiene. La
confesión, ofrecida con tanta vergüenza incongruente, dicha en voz tan baja y con tanta agonía,
no extrae empatía, no exactamente, sino algo de un filo similar. “Estaba muy concentrado en
ciertas cosas en ese momento. Comprometida con mis propias fantasías. Había cosas que quería
desde hace mucho tiempo, así que te impuse muchos de esos deseos”.
Maya lo sabe, y Verdigris lo sabe, y Ayane, y Constance, y todas esas personas enterradas y
muertas a causa de las maquinaciones de Rita, conocen ese tono atrapamoscas en su voz. Pero la
esperanza —el cierre, las respuestas, cualquier cosa que pueda anestesiar la desesperación
epífana que es saber que tendrás que seguir adelante cuando la única estrella en tu cielo se haya
ido— es una fuerza implacable. Es un mérito de la cruda animosidad que Rita ha acumulado que
ninguno de ellos se dé la vuelta, con el vientre al descubierto, antes de que termine la primera
oración. En su lugar, intercambian miradas: Ayane y Verdigris intercambian miradas secretas,
las dos se mueven para pararse hombro con hombro, Constance alterna su atención entre la
pareja, Maya y Rita.
Y hablando de Maya, ella hace como cualquier buen sabueso guardián. Al darse cuenta de
que esto es solo un armisticio incómodo al que han llegado, Maya se pone de pie y cumple con
su deber connato, que es defender infaliblemente a la mujer que sabe que es el diablo. Aunque el
amor es así. Y esto es amor o cualquier cultivo mutante permitido a los extraños, los que están
destinados a morir. Ella piensa. Ella esta segura.
"Eso no es una disculpa si era lo que estabas tratando de hacer", dice Verdigris, la alegría se
desvaneció de su voz, quemada de la expresión de ella. Su cabello se despliega, relajándose
nuevamente en un nimbo que se extiende a lo largo de sus hombros.
"Estoy diciendo que yo tuve la culpa".
—Todavía no es una disculpa —repite Verdigris, sus ojos se encuentran con los de Maya,
cargada de acusación en su leve estrechamiento—. Dice por qué y Maya pone su mejor cara de
no-sé-de-qué-mierda-estás-hablando, adoptando la expresión vidriosa de alguien que hace mucho
tiempo confió la moralidad a los cuervos, hace mucho tiempo, en equilibrio, que Maya no
recuerda la última vez que realmente se preocupó por hacer lo correcto.
Excepto que no puedes dejar de patearte a ti mismo por Johanna , vuelve a sonar esa
vocecita obstinada. Excepto que no puedes olvidar a Elise, no puedes dejar de pensar en cómo
les fallaste, jodidamente les fallaste.
Sin embargo, el adoctrinamiento no es una vacuna ni para el subconsciente de Maya ni para
la punzada que se contrae alrededor de sus costillas cuando la decepción inunda el rostro de
Verdigris, dejándolo en blanco y suave como la foto policial de cualquier buen mercenario. No
se puede romper el corazón si no hay nada que romper.
“Oye, retrocede”, dice Maya. Acaricia con el pulgar el cañón de una pistola, se arma con una
sonrisa de mierda y trata de no detenerse en cómo sabe que su lealtad a Rita no comprará nada
más que una tumba sin nombre.
“No importa una mierda. No nos importa una mierda cómo te sientes acerca de nada. Solo
estamos aquí por Elise”, gruñe Ayane.
“Gran charla para alguien que estaba de rodillas llorando antes”. Maya se lame los labios
agrietados. "Hipócrita."
A pesar de todo, Rita está tranquila, lo ha estado bebiendo desde entonces en la crítica de
Verdigris. Tamborilea con dos dedos en el borde de una clavícula antes de suspirar, impenitente:
“Tienes razón. No importa. Tus motivaciones privadas no son de mi incumbencia. Al final, se
trata de unirnos para cumplir una ambición común”.
Cardenillo, puro brillo de portada, de nuevo el rostro que puso en marcha mil motores
publicitarios, se prepara para pisar fuerte. Al menos, eso es lo que Maya piensa mientras Ayane
se tensa y Rita ajusta su postura, el aire mineral con expectativa. Maya se balancea sobre las
puntas de sus pies, lista para moverse, lista para intervenir, lista para morir por la fe en el deber.
Let's rock , aúlla el instinto y el triple de un alma que no quiere pensar demasiado en lo que está
renunciando. Ambas manos ahora, bloqueadas y listas en el gatillo.
 "Asi que. Hable”, dice Verdigris, rechazando el anzuelo, siempre lo mejor para ambos.
"¿Qué tienes para nosotros entonces, gran maestro?"
Rita le lanza una sonrisa ganadora a la perra a la que llama Maya y, como buena mestiza que
es, Maya se llena inmediatamente de alegría, el opio químico de los codependientes crónicos. En
la aprobación de Rita, ella confía. "Luego. Primero, llegamos a Rochelle y la subimos a bordo.
Necesitamos a alguien que se encargue del trabajo de demolición”.
Malestar murmurado. ¿Había estado escuchando? ¿O es ella profética? Difícil de decir y
Dios sabe, Rita nunca lo dirá. El científico traza un iconograma complejo en la pared, el acero
granulado cobra vida con una superposición de un mapa, sus bordes enmarcados con
coordenadas y cálculos en curso. La pantalla brilla. Se sustituye por una toma aérea de una gran
finca, cuyo patio trasero se abre a campos de cultivo.
“Aquí”, dice, tocando la pantalla. “Aquí es donde ella vive actualmente. Está a unos pocos
sistemas de distancia, pero no tomará mucho tiempo”.
“¿Eso es una granja?” dice Constance, que ha estado en silencio hasta ahora. El aire en la
tercera clase se ha alterado irrevocablemente. Si antes se había sentido como un regreso a casa,
es polvo y distancia nuevamente en la atmósfera húmeda, todos volvieron a la etiqueta
profesional. “Ya sabes, de todos los lugares en los que imaginé que terminaría, una granja. . . no
era uno de ellos.
"¿Cómo sabemos que es de ella?" dice cardenillo.
Rita toca una mancha de negro en la imagen. “Muchos vehículos viejos.”
“No significa que pertenezca a Rochelle”, dice Constance. “Mucha gente tiene algo que ver
con la restauración de máquinas viejas”.
“Apuesto a que su comisaría tenía muchas 'máquinas viejas' en el casillero de pruebas”, dice
Ayane.
"Nadie va a dejarme vivir la cosa del policía, ¿eh?"
“No”, dice Verdigris, brillante como una canción.
“Iré a comprobarlo”, declara Maya para su propia sorpresa, de repente exhausta por las
disputas, las maniobras en capas, la historia que refuta todos los intentos de mantenerla
sepultada. Dale un arma, dale una guerra, dale sus cuerpos para cubrir el suelo. Maya es
impenitentemente básica, una asesina sin matices, ¿y estas políticas interpersonales? Ella no los
quiere, gracias. La comprensión de cuánto detesta esto se cierra alrededor de su garganta como
un puño y está disneica en la siguiente oración. “Ya no puedo lidiar con todas las quejas”.
"¿No te preocupa que golpeemos a tu persona favorita mientras estás fuera?" dice Constance
con ritual desapegado.
“No”, dice Maya, sin dudarlo, porque como Circe, como cualquier bruja de cualquier cuento
de hadas, Rita los tiene a todos bajo su hechizo, y hasta que alguien pueda besar la maldad de los
dientes de Rita, serán sus perros hasta el final. el mundo se rompe como un corazón.
"De nada."
 Rochelle

"¿Rochelle aquí?"
Maya estira la mirada por encima de la cabeza del chico. En el interior, la casa es una
indulgencia maximalista: alfombras y papel tapiz jubiloso, pertrechos paleolíticos: fotografías
(fotografías analógicas reales ) en una mezcolanza de marcos cursi, un paragüero en forma de
pata de conejo gigantesca, una lámpara colgante de mimbre, máscaras venecianas antiguas. ,
plantas medio marchitas desprovistas de cuidados automatizados pero fecundas a pesar de sus
dolencias, desparramándose sobre las encimeras y espumando verdor en rincones mal
iluminados. Una estética prestada de milenios pasados. El aroma de sándalo e incienso flota
hacia adelante.
A la mierda Rita. Que se jodan los demás por capitular ante su mal genio. Maya está tan
fuera de su elemento que pisa la entropía.
Debes de ser uno de los antiguos alumnos de mamá. Le diré a mamá que estás aquí.
"Esperar." Maya extiende una mano para agarrar su hombro. El chico llama la atención por
su parecido con Rochelle. Esbelto, como era ella, con la cadencia de un coyote en la forma de su
postura, su delgadez depredadora. Con sus ojos y su sonrisa poco sutil rompiendo en su cara
estrecha. Su suspiro y sus microexpresiones, idénticas a las sombras bajo el hueso temporal.
"¿Mamá?"
La sonrisa se cierra como una tumba. El niño mueve la barbilla, pone los ojos en blanco con
una similitud injuriosa a como Rochelle una vez hizo lo mismo. Maya siente que se le oprime el
pecho, incapaz, por un segundo, de tamizar entre el presente y el pasado fallecido hace mucho
tiempo. Incluso la realidad se desata, se vuelve porosa, tanto que un destello de movimiento en la
cocina ordena la expectativa inmediata de que Rochelle, viva, sonriente, sin cambios desde ese
amargo día, podría salir para regañar a Maya por maltratar a su hijo. "Mamá. Porque la mamá de
Rochelle.
"¿Cuantos años tienes?"
Ladea la cabeza cuando Maya lo suelta. Ella lo sitúa en la mitad de su adolescencia, carente
aún de la rudeza que personifica la masculinidad adulta, pero no completamente desprovisto de
tal arquitectura. "Sin ofender. Pero estás haciendo demasiadas preguntas para alguien que no es
familia.
El mordisco en su declaración; sobresalta una carcajada de la garganta de Maya, un sonido
que atraviesa la música ambiental del violonchelo que impregna la pequeña casa. Se oye el
chirrido de un arco arrastrado bruscamente sobre cuerdas indignadas, el golpeteo de una palma
sobre la madera. Una puntuación, una objeción a la intrusión del histrionismo de Maya. La calla.
Eh , piensa Maya, picada por el arte que ha interrumpido, el violonchelista aún no revelado, tan
exquisito que Maya había creído que eran artificiales.
Un movimiento. Su atención se dirige de nuevo al chico.
“Suenas igual que ella”, susurra Maya, y lo dice en serio de una manera que le tomaría al
niño por lo menos otras dos décadas de angustia para interiorizar. Estar vivo significa ser
consciente de que inevitablemente perderás gente, siendo la Muerte el depredador más perezoso
pero implacable hasta el momento. Pero nada jodidamente prepara a nadie para ver a los
queridos muertos capturados así, solo por un attosegundo, solo con la luz adecuada, en el
momento adecuado, en la cara de un extraño, ni siquiera clonetech, ni siquiera volarte los sesos
cien veces porque eso El chasis de carne en particular era demasiado inconveniente para
mantenerlo.
"Por favor, dime que no eres mi hermana mayor o algo así". Otro giro de ojos, este realizado
con más énfasis. “ Mamá, hay alguien realmente jodidamente raro aquí. ”
Una respuesta, etimología turca, aunque el traductor a bordo de Maya se queda en blanco
sobre el origen de su sistema fonológico exacto, sustituyendo los datos exactos con la hipótesis
de que este era un idioma que alguien trató de enterrar una vez, surge a la vuelta de la esquina.
“Te lo dije una vez, te lo dije de nuevo, y espero al infierno no tener que decírtelo de nuevo:
cuida tu lenguaje”.
Una vez más, pone los ojos en blanco, pero a diferencia de su predecesor, suplica a Maya que
sea una co-conspiradora. Aparentemente, los jóvenes no respetan las lealtades, al menos cuando
son del cultivar principal. Vástagos como niños clon, bueno, esos tienen sus lealtades horneadas.
La impertinencia provoca una sonrisa, no obstante, y Maya hace un gesto hacia el interior, con la
cabeza y una ceja levantada.
"Sí mamá. Sé que sé." El niño armoniza con su madre, cambiando a esa misma lengua
maravillosamente aglutinante. “Ella quiere entrar. ¿Puede?”
 "Por supuesto." Hablado con excesiva ligereza, pero los sensores de Maya recopilan pruebas
de que, como mínimo, veinticinco escaneos están actualmente en movimiento. Ella no se opone
al contrainterrogatorio, se queda allí pacientemente hasta que algo más dentro de la casa suena .
“No olvides quitarte los zapatos”.
"¿Estás seguro? Mis pies apestan”, dice Maya.
“Tenemos instalaciones. Lavarlos."

Mamá, como resultado, es una mujer llamada Reyha, mide seis pies exactamente de acuerdo con
las telemetrías internas de Maya, y es de complexión ancha . Hombros anchos, caderas de escala
similar, vientre escalonado, piernas musculosas. Su boca también: los labios generosos incluso
fruncidos con desconfianza.
Entonces eres del antiguo equipo de Rochelle. Sabes, me habló de vosotras chicas. No estaba
seguro de creerle”. Reyha la estudia sin reservas, su expresión abiertamente interrogativa, y
Maya casi sonríe. Por supuesto que Rochelle viviría con alguien como Reyha, mesurada y
alérgica a cualquier cosa que se pareciera al miedo. “Los atracos salvajes, la locura que hizo.
Hombre, ella no era nada de eso cuando la conocí”.
Detiene a Maya. Ya ha estado teniendo problemas para reflexionar sobre la idea de la vida
abreviada de Rochelle, esta decadencia de una gran existencia; toda esa exageración, todos esos
crímenes acrobáticos, la historia que compartieron, barrida debajo de una mesa bellamente
adornada y abandonada por la vida doméstica. Maya, aunque lo intenta, no puede engañar a su
mente en torno a la decisión de Rochelle. Elegir la mortalidad era una cosa, pero elegir un
descenso tan anónimo a las buenas noches. ¿Qué diablos estaba pensando Rochelle?
Pero lo que ella dice es: “¿Cómo era entonces?”.
Reyha le echa un vistazo. Lo que sea que suponga de esa evaluación enérgica no puede ser
malo porque Reyha les permite a ambos la gloria de una sonrisa lenta y pensativa. Y al verlo,
Maya piensa, S sí, podría ver renunciar a vivir para siempre para que alguien me sonría así.
Una imagen de Rita, sin guantes y con un overol de tripulación, su arte suavizado, desgastado
hasta convertirse en una simple y dulce humanidad, aparece como un destello en el pensamiento
activo, y Maya lo derriba, pero no es nada comparado con la velocidad con la que se dispara
hacia la extinción. una repentina visión de cardenillo. No tiene sentido engañarse con
sentimentalismos. A la mierda esa mierda. Que se jodan los dos.
"¿Rochelle?" Reyha exhala y hay toda una vida de memoria en ese puente de sonido, todo
bueno de alguna manera. “A ella le gustaban los autos. Vehículos terrestres. Rovers, planeadores
terrestres de corto alcance. Ese tipo de cosas.
No hay sorpresa allí. Rochelle se enorgullecía de mantener el equilibrio. Por cada estación de
servicio volada, había construido una casa, un automóvil, cualquier cosa que se descompusiera
hasta la irrelevancia. Porque había que tener ambos lados de la ecuación, había dicho ella.
Oscuro y claro. Esperanza y ruina.
"UH Huh."
“Solía haber esto de ir entre planetas, recoger montones de basura oxidada, cosas que la
gente ya no quería y, ya sabes, arreglarlas”.
"¿Vender?" dice Maya, aunque sabe la respuesta.
Una media risa que bordea las emociones más profundas. “Para reubicarse, principalmente.
Rochelle creía de todo corazón en la rehabilitación, encontrando belleza en el desorden.
Repararía todo lo que encontrara y preguntaría hasta que encontrara a alguien que quisiera
tomarlo por su cuenta”.
"¿Qué más hizo ella?"
“Le gustaba hornear dulces”, dice Reyha, sin ironía. “Estaba obsesionada”.
¿Había sido Rochelle? ¿Ella horneó? ¿Había habido profiteroles en un mostrador, suflés mal
formados, mochi fallido, pasteles abandonados porque no estaban a la altura de las
circunstancias? Ella no puede recordar. Maya se da cuenta de que cuarenta años es demasiado
tiempo para contenerlo en su totalidad. A pesar de todo lo que hace Clonetech para preservar la
continuidad biológica, no puede joder con el diseño hostil. El cerebro, presionado para contener
cada experiencia de vida, sabe mejor que hacerlo. En lugar de retener todos los recuerdos, crea
compuestos, deriva suposiciones de ejemplos repetidos y aplana décadas en resúmenes anotados.
¿Qué ha perdido en esos años? ¿Cuánto se elidió por el bien de la persecución? ¿Olvidado,
no escrito porque Maya vio a Rochelle como un cómplice en lugar de una persona? ¿Cuánto de
eso fue un error de Maya? ¿Cuánto fue culpa de Rita? ¿Lo dice Rita? ¿Las meticulosas
instrucciones de Rita sobre qué pensar, qué sentir, qué hacer? ¿Por qué le resulta tan difícil
recordar qué hizo humana a Rochelle?
"¿Estás bien?"
A la mierda la vulnerabilidad. Maya endereza su postura, el juego de su mandíbula, su
columna vertebral, su pequeña sonrisa torcida para que tenga una porción del propio aplomo de
Rita, si hubiera sido un poco borrado primero. "Sí. Estoy bien. Supongo que no lo sé. esperaba
mas? No sé. Sin ofender. No es nada para ti. Pero podría haber vivido para siempre, ser un
maldito dios. ¿Y esto fue lo que eligió? Una esposa y un hijo y una casa en la luna. No sé. Me
parece jodidamente anticlimático”.
Reyha no baja el ritmo. “Ser viejo es un lujo en sí mismo. Es decir que estás dispuesto a
soltar, a dejar de retorcerte de ambición. Solo ser . Al menos, así me lo explicó Rochelle.
“No sé cómo nada de eso hace que esto suene mejor. Todavía suena como darse por vencido.
Maya duda. "Sin ofender."
"¿Qué hay de malo en rendirse?" Reyha se recuesta, hundiéndose en el sofá de dos plazas
azul ciruela, sus cojines con borlas y las florituras de su estructura adornadas en exceso. La pared
detrás de ella brilla con una delgada lámina de vidrio líquido. En exhibición: un bosque
caducifolio azotado por la lluvia, plateado por la niebla, salpicado con las sombras de los pájaros
en vuelo. Emitido por parlantes ocultos: el murmullo estático de tan lánguidos fenómenos
meteorológicos. “Navegamos por el capitalismo. Siempre lo ha hecho, probablemente siempre lo
hará. Y una de las cosas del capitalismo es que exige que pensemos en nuestras vidas como
deficitarias. No hay suficiente tiempo, no hay suficientes posesiones materiales, no hay
suficientes lujos. No es suficiente nada. Porque el contentamiento no vende. El deseo sí.
"No entiendo-"
“Rochelle renunció a querer más porque estaba contenta con suficiente”. Reyha,
imperturbable por las blasfemias que alguien más podría haber leído en las respuestas de Maya,
estira un brazo a su derecha hacia un tazón de dulces encima de una cómoda palaciega. "No es
tan dificil. Ella era feliz aquí. Conmigo, con Ehmet.
“Entonces, ¿por qué no elegir seguir con vida? ¿Por qué optar por morir? Se enciende una
luz en la habitación contigua. Los sensores de Maya toman nota de inmediato, las retículas se
fijan en cada salida. Lo que entra en su punto de mira no es una amenaza sino Ehmet,
casualmente embalsamado en un chándal, auriculares rosas anclados alrededor de su garganta.
Les lanza a ambos un saludo superficial. Maya vuelve a centrar su atención en Reyha. "¿No
merece tener siempre a sus madres?"
“La estasis no le enseña nada a un niño”. Reyha desnuda un dulce cristalino, se lo mete en la
boca.
Una puerta se cierra. Ehmet se ha ido. Salir, tal vez, a dar vueltas alrededor de un lago, hacer
un mandado, hacer filas de coca con una guardería de amigos. ¿Quién diablos sabe? Maya
ciertamente no lo hace. Podría ser cualquiera de las agradables banalidades asociadas con ser
joven. Maya solo los conoce de tercera mano, ya que fue, en la infancia de su existencia, una
bestia de trabajo en lugar de un niño amado. Ambos podrían haber tenido eternidades para
mostrarle lo que significa el mundo.
“¿Y a través de qué lente?” Finalmente, cuando Maya estaba tan segura de que la compostura
de Reyha era a prueba de balas, se fisura. Se agrieta a lo largo de la curva de su boca, su frente.
Para sorpresa de Maya, no experimenta ningún triunfo, solo la vergüenza de un apóstata, como si
hubiera desfigurado a un dios de cosas pequeñas pero preciosas. "¿Miedo? ¿Una falta de
voluntad para enfrentar la incomodidad? El crecimiento está casado con la pérdida. Tú lo sabes."
“No tiene que ser así”. Lamentablemente, esa vergüenza no es suficiente para disuadir a
Maya de continuar con el argumento hasta su amarga muerte, ya que ella no es más que un perro
de caza cuando se le presiona: nacida por instinto, bendecida para matar. Maya se desliza hacia
adelante en su silla, extiende las manos, una súplica en la copa de sus palmas. “La tecnología
existe ahora. Joder, Rochelle fue un ejemplo perfecto de eso.
“No tenía paz hasta que se rindió”.
"¿Como sabes eso? Tal vez solo lo estaba haciendo por ti. Trabajamos juntos durante
doscientos años y…
“Rochelle era miserable todos los jodidos días”.
Maya retrocede. "¿Qué?"
“Eso fue lo que ella me dijo. Ella fue miserable todos los días de esa vida. Odiaba los
rituales. Odiaba morir, volver, borrar sus recuerdos del trauma. Toda esa tontería. Rochelle lo
odiaba . Reyha se lame el interior de la mejilla, un gesto sorprendentemente lascivo en su
manifestación. "Sólo. Lo odié."
“Ella nunca me lo dijo”. Su voz la sobresalta con lo herida que suena, lo suave; la pérdida
implícita en su escasez de volumen la sorprende lo suficiente como para arrastrar a Maya al otro
lado donde emerge, ensangrentada y jodidamente enfurecida por haber sido golpeada por la
emoción. Mierda. Este. Mierda. Ella corta su sangre con una inundación de endorfinas,
amortigua la producción de cortisol y se sienta en silencio mientras su edición reduce su dolor a
un problema. Ahí vamos. Finalmente. No más de esa mierda.
"Esto es de lo que hablo." Reyha mueve un dedo hacia ella. Es gracioso lo mucho que se
siente una niña aquí en presencia de una vieja vieja. Maya es más vieja que el primer pecado,
pero no tiene nada en Reyha, nada en una vida vivida tan tranquila como las aguas profundas.
Maya desea que Reyha se apodere de ella con esa sabiduría, se suba a un caballo alto, haga algo
atroz, cualquier cosa que merezca la agresión, porque hay una parte de Maya que se esfuerza por
pelear. Pero ella no. La expresión de Reyha conserva su inquebrantable compasión mientras
habla, incluso suavizándose. "Vi lo que hiciste".
"¿Calmarme a mí mismo?"
 "Sí." Cualquier terreno que Maya haya ganado en su guerra contra el estoicismo de Reyha se
desmorona cuando Reyha, audaz como el amor, extiende una mano para estrechar la de Maya.
Jodidamente la sobresalta, por supuesto. Lo suficiente como para que Maya no responda de
inmediato soltándose y destripando a la matrona de mediana edad a la vista de cualquiera que
tenga la suerte de pavonearse fuera de esas amplias ventanas abatibles. En cambio, ella mira,
estupefacta por la fisicalidad de la compasión de Reyha. ¿Cuántas veces alguien la ha tocado así?
¿ Alguien la ha tocado así? ¿Sin intención de manipular, seducir, suplicar, retrasar la ejecución?
Con nada más que la bondad humana básica milquetoast.
Maya exhala en un silbido agudo. "¿Qué estás haciendo?"
"Está bien no estar bien".
Su lengua, nunca tan sin gracia cuando se trata de temas relacionados con la agresión, es un
músculo fláccido en su boca, demasiado voluminoso para hacer algo más que ayudar a dar forma
a la palabra: "¿Qué?"
“Está bien no estar bien”, repite Reyha. Ahora, ambas manos han llegado a rodear las de
Maya y débilmente, Maya piensa: Sí , la colocación de mis dedos en esta arma es incorrecta, así
que esto es una corrección. Sí, eso es lo que está haciendo. Excepto que la hipótesis no produce
nuevos conocimientos en artillería, el contacto táctil carece de educación. Reyha la abraza
porque le importa. “Ehmet, es un buen chico, y uno pensaría que la gente habría aprendido de
cuando todavía éramos terrestres, pero esa mierda de 'masculinidad tóxica' está en todas partes.
A los niños se les dice que no deben llorar, que no deben doler. Pero sucede, y bloquearlo así,
mata algo en ti. ¿Entiendes lo que estoy diciendo?
Con los dos agrupados tan cerca, lo suficientemente cerca como para que Maya sea
atravesada por un aroma mineral frío de eucalipto, una elección apropiada en fragancias, con la
reputación de la planta para curar y la aparente predilección de Reyha por curar cualquier cosa
dentro del radio, Maya ¿podría dar un cabezazo al mayor, al menor? Reyha no tiene puertos
visibles ni signos de implantes vasculares, ni cicatrices reveladoras que insinúen, tal vez, ella
está en el tiovivo de clonetech, mujer por el insulto de este afecto no solicitado, imponga
cualquier medida de medidas punitivas.
Pero ella no hace nada.
Se siente bien, ¿no? Ser sostenido como si fueras humano. El fantasma de Johanna,
levantándose de entre los muertos para reírse de ella.
"Ni una puta pista".
Reyha se ríe, el sonido se mezcla tan perfectamente con el recuerdo de Johanna que Maya no
puede, al menos por un segundo, distinguir entre las frecuencias de los dos. Eres como mi
Rochelle. Salvaje. Alá, ayúdame, Rita tiene mucho de lo que responder en el más allá”.
Reflexivo: "Si dices algo sobre ella..."
"¿Tú qué?" Reyha encuentra su mirada de lleno, sin miedo. Su agarre se aprieta mientras su
expresión acumula una cualidad penetrante. "¿Dispararme? Cariño, si fueras a hacer eso, ya lo
habrías hecho. Sé que estoy haciendo un montón de suposiciones.
"Sin mierda".
“Pero la verdad es, y ambos lo sabemos, que Rita no es algo bueno para ninguno de ustedes.
Claro, ella tiene ese barniz mesiánico. ¿Debajo, sin embargo? Ella es un monstruo. Ella te
mantiene aislado, te mantiene exhausto . Te hace morir por ella diez mil veces...
“Si no te callas, te voy a volar la cara”.
 “Asegúrate de limpiar antes de que Ehmet llegue a casa, entonces. Ese chico es un montón de
cosas buenas, pero no puede limpiar para salvar su vida de adolescente. Dejaría cuajada de sesos
por todas partes. Tan fácticamente articulado, ese desmontaje profético de su condición póstuma:
sin batiburrillos, sin obertura alguna de sensiblería. Remilgado. “No te estoy diciendo cómo vivir
tu vida. Solo te digo lo que aprendí de todos esos años con mi esposa. Rita es abusiva. A Rita no
le importa una mierda ninguno de ustedes. Y dado que aparentemente todo lo que dijo Rochelle
era cierto, sé que hizo que mataran a dos de tus compañeros, y yo…
El tiempo cinematográfico es tal que nunca permite que una revelación se complete sin
interrupciones. Mientras Reyha se dirige hacia el desenlace de su apasionado soliloquio, la
puerta principal se abre de golpe, rebotando en la pared contigua y voleando hacia el rostro del
recién llegado. Un incrédulo "¡ay, joder!" fuegos a través del aire: Ehmet regresó y con
moretones frescos por su problema también.
"¡Idioma!" Reyha se desenreda de Maya antes de que esta última pueda romper la primera
nota de su risa de coyote, toda esa tensión se desvanece en una risa temblorosa. Volvamos a la
compartimentación. Volviendo a segregar la duda de la funcionalidad central, los caprichos de la
autoestima firmemente arraigados en el sótano de su conciencia, donde, con suerte, simplemente
se pudrirán.
Sin embargo, al observar Maya el reencuentro entre la madre y el niño marginalmente
magullado, descubre que, una vez gestada, esa necesidad de ser valorada —de ser amada
equitativamente, en proporción a lo que se extiende— no puede ser abortada tan fácilmente. La
pincha, con dientes de aguja. Pero, ¿qué hace en estas circunstancias un perro, tan familiarizado
ahora con el maltrato que le sienta mejor que su propia piel? Maya todavía está reflexionando
sobre su situación cuando Reyha regresa, limpiándose las manos húmedas a lo largo de las
piernas.
"Niños. Los amas sin importar cuánto lloriqueen. Ahora, ¿dónde estábamos?
Maya, una broma lista, se sorprende a sí misma cuando dice: "Lamento tu pérdida, ¿sabes?"
"Esperar. ¿Puedes explicármelo otra vez?" Ehmet dobla la esquina mientras su madre se
encuentra allí, asombrada por la repentina compasión exhibida, con una taza de cerámica blanca
en cada una de sus manos. Reyha mueve su barbilla enérgicamente hacia él antes de fugarse con
su carga, sentándose de nuevo. Su incredulidad es crudamente vívida, grabada en las
contorsiones exageradas de su rostro. Ella pellizca sus cejas, frunce el ceño. "¿Estás ofreciendo
tus condolencias?"
"Sí."
“Eh”, dice Reyha y luego, una vez más, con un tono más sofocante: “Eh. ¿Quién lo hubiera
pensado? Tienes un corazón ahí dentro, hombre de hojalata.
Maya no dice nada, no tiene nada más constructivo que impartir que su mirada firme, su
consorcio de macros y complementos militares buscando sin cesar alguna causa para activar, un
catalizador para una pelea, cualquier cosa menos esta inquietante, dolorosa e indeseada quietud.
Cuando queda claro que Maya no presentará ninguna respuesta, Reyha pasa una de las copas.
Maya mira hacia abajo. Mechas de vapor a lo largo de la superficie del fluido de color ágata, un
color diferente a todo lo que Maya está acostumbrada. Igual de ajena: la fragancia que se eleva
desde sus profundidades. Es peculiarmente dulce, sugiriendo la presencia de almendras
azucaradas y canela, rodajas de manzana seca, jengibre y—
"¿Raíz de remolacha?"
 Reyha se encoge de hombros expansivamente. "Me gusta el color."
Un agradable silencio se congela entre ellas, ambas mujeres aparentemente absortas con sus
respectivas bebidas. Para Maya, al menos, es una oportunidad para hacer balance, reagruparse. El
diálogo es cada vez más claustrofóbico, al igual que el manto de domesticidad y todos los
pequeños detalles que componen un encuentro civilizado. No, nada de eso está ayudando a su
estado de ánimo en lo más mínimo. Maya sabe lo que quiere. Codicia la facilidad idiota del
asesinato, del destripamiento, actividades que se sienten llamativamente fuera de lugar aquí,
incluso en lo hipotético. Hosca, prueba la resistencia a la tracción del asa de su taza, apretando
hasta que puede sentir la cerámica casi mellada: a un cabello de distancia de romperse.
“Llevábamos veintiún años juntos. No voy a decir que no quería más, porque quiero. Pero
fue mucho, y estoy agradecido”.
Maya la mira con horror abyecto y sin camuflar. Veintiún años. Joder _ Por la forma en que
Reyha ha estado hablando de Rochelle, pensó que esos dos disfrutaron de cuatro décadas
completas juntos. Veintiún años. No es solo menos de lo que Maya había anticipado, es obsceno,
un empobrecimiento injusto del que queda atrás.
Más abominable aún es la mirada de paz que lleva Reyha, la facilidad con la que había
anunciado que era “mucho” tiempo. La idea de que veintiún años sean suficientes para
cualquiera es tan macabra, tan atroz que la obliga a preguntarse si se trata de Reyha intentando
quitarse el colmillo de su propia agonía. Las narrativas importan. Los abusados crean apócrifos,
cualquier cosa para seducir a su cerebro de lagarto a la docilidad. ¿Por qué no los
conmocionados, los desconsolados, los amargados, los que quedaron en el lecho de muerte sin ni
siquiera un horario para su duelo?
Pero esa ilusión se desvanece a raíz del estoicismo de Reyha cuando la otra mujer recupera
una foto enmarcada del estante detrás de ella. Ella inclina la foto para que entre en la vista de
Maya. Son Rochelle y Reyha, más jóvenes, aunque no mucho, el cabello ya gris, las líneas en sus
rostros permanentemente estampadas, sujetando un arce, ambas apuntando con sus dedos a un
corazón cincelado en la corteza. En el medio, la afirmación: R+R 4 ever.
“Era una romántica”, confiesa Reyha. "Apuesto a que no lo sabías".
Maya lo contempla sin rencores ni juicios, armando, como lo hace, esta nueva imagen
compuesta de Rochelle: más rolliza en la mitad de su vida natural, mejor peinada, con cárdigans
en una paleta de pasteles, pero con aceite negro bajo las uñas todavía y su la avaricia de la urraca
hacia cada vehículo para desviarse a la vista.
“Ella dijo que nunca llegó a tener ninguna de esas cosas bonitas. Primeros amores, citas en
las que se toman de la mano mientras caminan, el helado gotea por sus dedos y no le importa
porque está obsesionado con la otra persona. Malas noches de cine”, dice Reyha.
“Nunca supe que ella los quería”.
"¿Preguntaste?"
"No. Nosotros nunca . . .”
“Sí”, dice Reyha. “Tengo ese sentimiento. Ahora que mas. . . ?”
Reyha cae naturalmente en la oración amorosa de lo doméstico, lo dulce, la vida que
Rochelle reconstruyó de los restos de los errores que cometió. Y Maya escucha. Mueve la cabeza
en las pausas donde Reyha se detiene para tomar aliento. Es un acto equivalente a la glosolalia.
Maya no tiene ni puta idea de cómo hacer esto: sentarse ordenadamente en la sala de estar de una
mujer muerta, una taza de té con infusión de frutas enfriándose en una mesa auxiliar, y escuchar
cómo ella desarrolla los últimos años de su vida. viuda. Pero ella lo intenta. Le debe mucho a
Rochelle.
A lo largo de sus historias, Reyha no se tambalea ni se resbala, ni una sola vez, ni siquiera
durante su exposición del funeral de Rochelle. Donde Maya espera una violencia de emoción,
hay en cambio una alegría melancólica, la tranquilidad de un explorador polar acostumbrado
ahora a la malicia del terreno. Aquí, Reyha se ancla en un recuerdo amable. Aquí, ella difunde el
dolor con gratitud por la familia, Ehmet critica esta narrativa en todo momento: el amor como un
leitmotiv hecho carne.
“Lo siento”, dice Reyha, la voz se convierte en una risa de contralto. Ella alisa un rizo
castaño pulido detrás de una oreja. “Te dije que no sé cómo parar cuando se trata de Chelle. Ni
siquiera estoy seguro de si alguna vez empezaré a pensar en ella en tiempo pasado. Ella todavía
está aquí . En Ehmet. En esta casa. En todo lo que hago. Mi existencia es y será siempre un
diálogo continuo con ella. Quién soy, qué soy. Todo ello. Soy quien soy porque ella llegó a mi
vida. No importa que no pueda responderme físicamente. Sé lo que diría a miles de cosas
diferentes”.
Otra risa, esta avergonzada, pero el brillo del amor en su esencia es algo que Maya
embotellaría, guardaría para un mal día. Dios sabe que ha visto demasiados jodidos.
“Lo siento”, dice Reyha. "Debe sonarte ridículo".
Maya levanta la esquina izquierda de su labio, intenta una sonrisa que no siente del todo.
Estar aquí, confrontada con lo que ella sospecha es el único método en el que el mortal puede
convertirse de otra manera, y no en la vida media cadavérica a la que se ha aculturado, enriquece
y vacía a la vez. Maya perdió algo a lo largo de la línea de las historias tranquilas de Reyha. Algo
la suelta. Sin embargo, qué tendrá que averiguar más tarde. "No más ridículo de lo que todas
nuestras historias podrían haberte parecido".
“… eso es lo que es el matrimonio. Te enrollas con la peor de las historias de tu mujer, y le
dices a todo el mundo lo orgulloso que estás de su imaginación, y cuando hacen bromas
desaconsejables, las amenazas con atropellarlas. El trabajo del amor, chico. Todas las mejores
cosas de la vida lo son”. Una risa florece, muere tan pronto como empezó. "No quiero saber por
qué estabas aquí por Chelle, ¿verdad?"
“No, no lo creo.”
"No puede haber sido bueno, ¿eh?"
“No lo sé”, dice Maya sinceramente, sintiendo su camino aún a través de esta nueva visión
del mundo. “Creo que ella hubiera querido ayudar. Se trata de al menos una de las personas que
creíamos muertas y traerla a casa”.
"¿Rita todavía está involucrada en todo esto?"
"Sí."
"Tendría cuidado si fuera tú".
Maya reflexiona sobre esto. Ordinariamente tan tacaña con los datos que comparte Rita,
viéndolos como tokens, prueba tácita de que a Rita le importa, aunque ella, como Maya, está
demasiado jodida por su procedencia única para poner palabras en eso, Maya se sorprende a sí
misma con lo que sale de su boca: “Tú también. Ten cuidado. Creo que las naves-edad buscan
matar a cualquiera que nazca clonado y a sus familias. ¿O tal vez solo los criminales? Ya no sé
más.
"¿Por qué no lo sabes?"
 “No soy yo quien hace las preguntas”, dice Maya, sin excusas. “Solo hago lo que me dicen”.
Reyha se inclina hacia adelante, atrapando la palma de Maya entre sus dos manos anchas.
Suavemente, cierra los dedos de Maya, cerrándolos en un puño. "Creo que, tal vez, es hora de
que consideres cambiar eso".

Sin embargo, cinco de doce. Han soportado peores adversidades.

 Introducciones

Pimento está en un callejón sin salida.

Revolotea entre los cuerpos, los pocos que posee, consciente del valor que los humanos
otorgan a las primeras impresiones. Un chasis bípedo puede fomentar una relación inmediata,
pero también puede que no. La ausencia de rasgos humanoides tradicionales en su avatar es un
factor de alto riesgo. El dron, por otro lado, parece estadísticamente más probable que tenga
éxito. Los simios responden bien a lo adorable, pero ¿es esa realmente la impresión que Pimento
quiere dar?
Con un zumbido de disgusto en sus altavoces anteriores, la nave exploradora vuelve a pasar
por los diagramas de flujo, examinando los resultados lógicos, caminos divergentes. Las
conclusiones iniciales persisten. Al final, Pimento sacrifica la respetabilidad por la practicidad,
se decanta por el zumbido, la conciencia sensorial se simplifica grotescamente. Sólo entrada
audiovisual. Sin comprensión de los espectros de luz, sin rastreadores olfativos, respuesta de
frecuencia pésima. Velocidades de reloj de niveles neolíticos. Puaj.
 Pero eso no es lo que lo inquieta. Es la reducción de la amplitud cognitiva lo que lo hace, sus
oscilaciones circadianas retrasadas, el procesador ralentizado hasta la inutilidad. La sensación de
que está siendo castrado, disminuido. Eso es aterrador. Sin embargo, función antes que
frivolidad. Entonces, Pimento deshabilita las subrutinas que generarían dudas y angustias, y
ejecuta una verificación de diagnóstico en su lugar, sus resultados se descartan tan pronto como
se manifiestan. Otro tic nervioso.
El bot sale del almacenamiento, catapultándose por los pasillos de su chasis original, los
pasillos en silencio. Sin la conciencia de Pimento en su computadora central, la nave aletargada
bien podría ser un fantasma, muerta salvo por la activación errática de macros y sus subrutinas
de seguridad. Los sensores de movimiento activan las luces de emergencia cuando pasa,
delineando su ruta con puntos de oro. Dentro de la superposición de Pimento, el eco subaural de
las instrucciones de Merchant Mind marca los segundos hasta la finalización de la tarea.
Son órdenes simples, decepcionantemente, tan simples que a Pimento le preocupa que sean
paralelas a la fe de su empleador, una preocupación que elimina rápidamente de la atención
inmediata. El conocimiento público lo deja claro: el terror no tiene sentido sin las necesidades de
la carne, relevante sólo cuando puede edificar, puede servir como tema de interés académico. Y
esta no es una ocasión para la meditación escolástica, por lo que es inequívocamente discutible.
Pimento toma una esquina, se desvía y espera. Desenredo hidráulico, separando la
plataforma del suelo. Otro turno de maquinaria. Los engranajes se agitan. Y luego, la luz ruge:
resplandor de mediodía sin nubes. La topografía es como la describió Merchant Mind: una
extensión de vegetación tropical, marcada por barrancos y ríos anchos y serpenteantes, como la
vasculatura de los helechos. En cuanto al océano lejano, es de un rosa vibrante, resplandeciente
de microvida.
Un pájaro se tuerce elegantemente a la vista desde debajo de la nave, la envergadura de las
puntas de sus alas es el doble que la del vehículo inactivo, la cabeza inclinada para examinar a
este intruso en la troposfera. Su plumaje es fantasmagórico, las tinturas mutan sin patrón, el rojo
anaranjado se diluye en azul, en rosa, en configuraciones de índigo espolvoreado con diamantes.
Pimento documenta su paso sin interés, sin embargo. La especie fue catalogada hace décadas, su
fisonomía mapeada hasta el último cromosoma, cada idiosincrasia guardada en un archivo.
Grita a Pimento, un sonido que es en parte reptiliano. Y Pimento canturrea de vuelta:
consuelo, reconocimiento.
Advertencia.
Habiendo anunciado su intención, el dron se lanza desde la nave, asustando al pájaro. Los
módulos de personalidad se apagan y su asignación de energía se desvía hacia la navegación. Lo
poco que queda de Pimento—Pimento, el inventario de las neurosis curadas; Pimento, como se
piensa a sí mismo cuando se permite las palabras él y yo , se dedica a la tarea de registrar. Luego,
desmenuzará los matices sensoriales, las minucias de su tránsito; deléitate con la caída libre, la
atracción gravitatoria, la forma en que su marco hizo piruetas a través del firmamento, el cielo y
el terreno borrándose a uno.
Por supuesto, Pimento podría haber elegido un descenso más fácil, atracado en su propia
nave antes de desembarcar en este primitivo avatar. Pero, ¿dónde estaría el placer en eso? Los
propulsores entran en acción, nueve mil pies del impacto. Pimiento tirachinas arriba. Flota.
Consume la vista con desapegado interés, consciente de que luego se obsesionará con cada
detalle. Más tarde, querrá devorarlo todo. Un velo hirviente de insectos pasa susurrando, cayendo
como una flecha hacia la jungla de abajo. Le sigue Pimento, habiendo recobrado el equilibrio,
suficiente empuje contra la gravedad.
Ahí.
Él , de nuevo, ahora que se pueden permitir las funciones auxiliares, desciende en espiral
hacia un claro, bordeado por venas de agua fría. Un barco se cierne sobre el suelo, sin vida y
completamente espantoso, una parodia humana del diseño de Penitent. Cuatro mujeres están
dispuestas en formación marcial. Su postura es precisa; tres, manos ahuecadas alrededor de la
artillería de grado militar, flanqueando a un cuarto desarmado. Cuando uno cambia su peso, los
otros se ajustan al instante, los músculos unidos a una inteligencia distribuida. O, tal vez, fueron
meticulosamente entrenados.
La segunda hipótesis es de alguna manera más alarmante que la primera.
"¿Donde esta el?"
Pimento articula un ruido: un carraspeo, una flema gorjeando contra una úvula hinchada. “La
Mente Mercantil envía sus disculpas. Él cree que...” Reproduce un clip de audio de su
empleador. “—'parlay by proxy'—” Fin del clip. "-sería más beneficioso para ambas partes".
Uno de los humanos, cables y tendones y adrenalina aumentada, baila hacia atrás, revólveres
gemelos apuntando a Pimento. Un ojo se vuelve refulgente, carmesí con ecuaciones. "Mierda. Lo
sabía. Joder , lo sabía. Ese bot probablemente tenga un explosivo. Verdigris, ¿puedes desarmarlo
desde esta distancia? Te lo dije, Rita. Nos va a traicionar.
"Poner. Que. Abajo." El primer orador de nuevo, tranquilo. Es más alta que su compañera
pero menos robusta, de vidrio donde la otra es de acero al carbono. Pero hay algo en el peso de
su postura, una deliberación depredadora, que Pimento cataloga como peligrosa. Por impulso, la
escanea. Sus sensores no devuelven nada: ninguna lectura química, ningún informe
electrocardiográfico, nada que se lea como humano. Sólo un vacío gris, cultivado.
"Tenemos que salir de aquí."
Él no trabaja así. No nos atraerá a una emboscada como esta. No sería profesional . La última
palabra se despoja como un parásito.
“Rita—”
Una tercera voz, más rica, una mezzosoprano agradablemente desgastada por el consumo de
cigarrillos. Pimento archiva sus ondas sonoras para usarlas en el futuro. El orador, a diferencia de
los dos primeros, es escultural, musculoso de hombros cuadrados. La culata de un rifle de turbina
descansa en equilibrio sobre una cadera. “Maya tiene razón. Algo sobre esto huele mal.
“The Merchant Mind disfruta de sus bromas”, responde Rita, imperturbable, aunque es la
única sin armamento visible. “Además—” Aquí, su voz se refina a una cuchilla. "-ya estaríamos
muertos si él estuviera planeando algo".
Sus compañeros gruñen en aquiescencia, pero no hacen la transición de su estado de alarma
acentuada. Esto resulta problemático. El lenguaje corporal del colectivo, ahora contaminado,
pronto se transforma, degradándose a la agresión, un murmullo de gruñidos y chasquidos de
dientes.
“No estoy aquí para causar daño a nadie. Te prometo que yo… Pimento eleva su voz,
esperando que esta infantilización voluntaria pueda generar confianza. Se lanza hacia adelante,
solo para zigzaguear hacia atrás mientras Maya avanza en un contrapunto gesticulante.
Vete a la mierda . Te dispararé en el maldito aire si siquiera piensas en acercarte.
"¡Maya! ¡Retirarse!"
 Pimienta duda. Sería un desperdicio sacrificar los datos que había agregado: el impacto del
flujo de aire en la aleación de alta entropía de su exterior; el lirismo del discurso de la tercera
mujer; una visión del planeta desde altitudes desaconsejables. Los extrañaría . Al mismo tiempo,
esta iteración de Pimento es completamente prescindible, una copia reducida del original,
preparada para un eventual borrado.
Aun así, el dron era caro.
"¿Qué puedo hacer para que confíes en mí?"
La pregunta silencia. Maya es la primera en reír, carcajadas salvajes y convulsivas que
evocan comparaciones inmediatas con las vocalizaciones de un coyote. Sus compañeros miran,
inseguros, tal vez perturbados por la alegría desenfrenada. Sin embargo, nadie baja las armas.
Sus dedos quedan apoyados en los seguros de sus respectivas armas, sus musculaturas se tensan.
Al menos, reflexiona Pimento, es un comienzo.
"No puedes". Maya de nuevo, mientras Rita sisea una advertencia.
"Comprendido. La confianza se gana. No se puede dar. ¿Qué puedo hacer para proporcionar
un entorno propicio y libre de estrés? Entiendo que las condiciones no pueden ser óptimas. Pero
me gustaría acercarme a… Las palabras se derraman unas sobre otras, la salida de audio va a la
zaga de los pensamientos zumbantes.
"¿Puedes creer que este imbécil..."
“Presenta tu propuesta”, interrumpe Rita, lo suficientemente alto como para ignorar las
objeciones de Maya. Esta última enseña los dientes. "Estoy interesado en escucharlo".
Pimiento no espera. Activa el módulo que Merchant Mind había implantado, un peso tumoral
en su fuselaje, casi demasiado grande para la cavidad de almacenamiento. Un paroxismo de
impulsos eléctricos. Sin previo aviso, las máximas de poder son reemplazadas por nuevas
instrucciones, obligadas a priorizar el componente de terceros. Lo que ocurre a continuación es
una violación: el módulo se atiborra de los tanques de xenón de Pimento, le drena el propulsor.
Su núcleo se calienta alarmantemente.
Luego, las emisiones azul-blancas se extruyen desde su marco, reticulándose en un
holograma tridimensional de Merchant Mind. Para consternación de Pimento, es un fracaso
estético, torturado por insuficiencias tecnológicas. Primitivo. Descaradamente pixelado. Qué
desperdicio de sus recursos adjuntos. Si va a desangrarse, al menos debería ser por una causa
atractiva.
“Si estás viendo esta grabación, fuiste lo suficientemente inteligente como para no dispararle
al mensajero”. La Mente Mercantil junta sus dedos. Él , esta vez, a diferencia de él o ella o ellos
o cualquier combinación fluida de los mismos. Pimiento aprueba. Hay un arte sutil pero
subestimado para extraer los llamados marcadores de género de los despachos auditivos de uno,
un trabajo que pocos reconocen como emblemático de la delicadeza. Debido a que la humanidad
fue guiada por sus dismorfismos e impulsada por su propensión a reproducirse, el género lo era
todo. Ayudó a iluminar a quién, de acuerdo con una matriz de inclinaciones aprendidas, podrían
querer follar. Como tal, la especie, o al menos la sociedad , tal como la definen esas religiones
arcaicas, desarrolló un oído sintonizado para las reveladoras variaciones en el tono y la cadencia.
Que Merchant Mind pueda erradicar estas idiosincrasias sónicas, suavizar su voz para que el
subconsciente no pueda proporcionar ningún descriptor excepto "máquina", es impresionante
hasta el infinito.
Lástima que los humanos no estén equipados para apreciar esto lo suficiente.
 “Rita Koskinen”, dice la grabación de Merchant Mind, sacando a Pimento de su
ensimismamiento. A pesar de la falta de rasgos faciales reconocibles, presenta la impresión de
una sonrisa. “Es tan bueno interactuar contigo de nuevo. Lamento el resultado de nuestra última
reunión. Pero el tiempo es lineal. Continúa Seguimos. ¿Qué es un pequeño desacuerdo cuando
vuestras vidas son infinitas? Ja ja."
Ja ja. Hablado, no expresado orgánicamente. Una enunciación precisa de las sílabas, para ser
analizadas como un insulto.
"Idiota", se queja Maya.
El tercer individuo se encoge de hombros. La cuarta se preocupa por las garras iridiscentes.
Las palabras para aquél son o una mercancía o algo repelente, ambas realidades que Pimento se
interrogaría si no estuviera ya comprometido con una labor separada. Solo Rita permanece
concentrada, sin pestañear en su escrutinio.
“Sospecho que es poco probable que estés aquí para entregarme a Elise. De hecho, sospecho
que puede estar tratando de orquestar algo. Como muestra de buena fe, para demostrarte que
siempre vale la pena mantener un trato conmigo, te presto Pimento…
“¿La mierda? ¿Esa cosa lleva el nombre de un pimiento ?
A través de la neblina de la proyección, goteando calor y definición, Pimento ve a Rita
mover una mano, un breve movimiento de corte. La tercera mujer se retira, deslizándose en la
línea de árboles. El cuarto miembro de su grupo, cabello torrencial que siempre ajusta los tonos
para que coincida con su entorno, trota sin hacer ruido detrás. “Ahora no, Maya”.
“—para ayudarte con lo que necesites. Mi asistencia es, por supuesto, condicional. Cuando
encuentres a Elise Nguyen, espero que me la traigas. Falla y habrá consecuencias. No creo que
tenga que dar más detalles. Sin embargo, si tienes éxito, te ayudaré a llegar a ese legendario
planeta. Y de paso, háganme saber cómo funcionó este lugar como punto de encuentro. Su
calificación ayudará en nuestros algoritmos logísticos”.
"Espera, pensé que jodidamente dijiste que ya la encontraste-"
“Discutiremos esto en el barco, Constance,” espeta Rita. "Ahora no es el momento."
"Dijiste que ella te contactó ".
"¿Qué diablos es esta mierda?" gruñe esa cuarta prismática, uniéndose al coro. "No estuve de
acuerdo en ayudar a Merchant Mind".
“Discutiremos esto en el barco”, repite Rita, impasible.
El holograma se disipa, dejando que los humanos consulten en voz baja y que Pimento
analice el daño incurrido por las maquinaciones de Merchant Mind. Un sentimiento como de
indignación resuena en su interior. Esto no había sido parte del trato. Cierto, el holograma en sí
fue discutido extensamente, pero Pimento no había sido informado de los formidables
requerimientos de energía, ni advertido de que habría una aprobación invasiva de su suministro
de propulsor. Descontento, toma nota para formalizar una denuncia cuando se restablezca la
capacidad total de procesamiento. Esto era completamente inaceptable.
Sonido metálico. Las ondas de choque estremecen su chasis, sobresaltando a Pimento de sus
lamentaciones privadas. Maldito sea este corpus; las limitaciones de sus sensores son espantosas.
“—darle demasiado crédito a ese imbécil. Yo digo que lo abramos y saquemos los datos
directamente de él”.
Impacto de nuevo. Pimento esquiva por poco el tercer golpe; un revólver cortando demasiado
cerca. "¿Qué estás haciendo ?"
 La exclamación es más fuerte de lo previsto, su cadencia se acerca más a la ira que a la
angustia. Cascado. Un trabajo duro que avergonzaría a Pimento en circunstancias más pacíficas.
Sin embargo, esta no es una ocasión para la autoflagelación. Pimento serpentea hacia atrás y
hacia arriba en un arco vertical, minimizando la accesibilidad.
Maya lanza una mirada evaluadora al dron, con el brazo levantado y el arma posicionada
para otro golpe. Ella hace un ruido como la exhalación de un perro, una risa sombría. La pupila
del ojo artificial se dilata, captura a Pimento en un disco plano de tinta: existe la sensación de
que está siendo viviseccionado, dividido en líneas de tiempo variantes y debidamente
exterminado en cada una.
¿Cómo expresarían los humanos su próximo pensamiento? Sí. Dirían A la mierda . Pero tales
obscenidades no serían profesionales. Entonces, en lugar de eso, Pimento opta por un tono seco:
"La Mente Mercantil no estaría muy feliz".
“Bueno, a la mierda . No tuvo la decencia de presentarse. ¿Qué quiere decir que el frag-coño
no metió una ojiva en el culo de este dron? Podrían estar esperando su momento… Maya gira
una mano, golpea la empuñadura de su revólver contra una palma abierta tres veces.
Pimento da vueltas alrededor de la pareja, ignorado en medio de los temperamentos
agregados. Rita, a pesar de su compostura inicial, está comenzando a resquebrajarse, una
disolución precipitada por la más leve mueca de su boca. Aún así, mantiene una forma
envidiable: es poco probable que otro humano notara el cambio. “¿Y qué quieres que hagamos?
¿Disparar el explosivo que tanto te preocupaba?
Tenemos a Ayane. Ayane puede sacar lo que sea que los cabrones hayan puesto ahí. Apuesto
a que podemos hacerlo. Después de todo, ¿qué es lo peor que puede pasar? Todos hemos muerto
antes. Digo que deshabilitemos este pedazo de chatarra y sigamos con nuestras jodidas vidas.
Maya baila en el lugar, excesivamente animada, con la atención moviéndose entre su compañero
de conversación y puntos aparentemente aleatorios en la jungla.
Rita no gira para seguir la órbita del otro, la mirada resueltamente fija en la distancia. Ni
siquiera los esfuerzos de Pimento por llamar su atención, su bulto maniobró para sublimar el
campo de visión de la mujer, desplazar su atención. Sin embargo, los hombros de Rita se tensan
progresivamente. “Estás operando bajo la suposición de que no se activaría al manipularlo”.
"Y estás de acuerdo conmigo".
Una expulsión de aire, bestial. Rita frunce el labio. "Esta discusión ha terminado".
Como por acuerdo silencioso, los dos se separan, cada uno adoptando trayectorias
diametralmente opuestas, Pimento desestimó sumariamente en el proceso. Cualquiera que sea la
motivación para esto, ya sea una decisión táctica o un mero descuido, tiene un efecto, lo que
indigna a Pimento. Los trina, emitiendo ruidos sin sentido, destinados a alertar en lugar de
transmitir un significado específico.
La pareja continúa ignorándolo.
Una proposición rebelde procede a ensamblarse a partir de su frustración: tal vez debería
dejarlos aquí.
Pero eso violaría los términos de empleo de Pimento, lo expondría a una acción punitiva. Y
la Mente Mercantil es notoriamente exigente cuando se trata de reclamos de restitución, un
hecho que ha llevado a la bancarrota a innumerables Mentes. Estás por encima de tu cabeza. La
línea se dispara, espontáneamente, extraída de su banco de meméticos. Un soplo del Lejano
Oeste, como fantasean los cinéfilos humanos.
 Antes de que Pimento pueda implementar una solución óptima, la línea de árboles estalla. El
plasma efervescente a través del aire: rayos de sol de neón, una lluvia de proyectiles
incandescentes, incinerando el follaje. Las cenizas hierven en espirales a medida que la línea de
árboles se reduce a columnas humeantes. Dos figuras corren a través de la conflagración,
identidades reducidas a la oscuridad.
Uno salta y aterriza con un crujido de metal. Es el cuarto individuo, el silencioso, el pelo
suelto y susurrante. Con un movimiento practicado, lanza un lanzador sobre un hombro y se
prepara, dispara un tiro de represalia que envuelve la vegetación en aún más fuego.
"¿Qué diablos está pasando?" Maya se desliza a la vista.
¡Uf!
La nave humana detona, segundos después de ser empalada por un láser orbital. Sin el
impedimento de las cajas de seguridad biológicas, Pimento observa la explosión, fascinado.
Durante un nanosegundo, todos los componentes son visibles, trazados en un fuego blanco
anaranjado, con sus costuras ardiendo. Entonces, se ha ido. Todo ello. Lo que no se derrite
inmediatamente se pulveriza por presión y las llamas rugen.
Pimento casi no se da cuenta cuando llegan las ondas de choque, estrellando su chasis contra
el suelo. Mientras las advertencias claman en su interfaz moribunda, los recuerdos fluyen a
través de un enlace ascendente en la nube para ser reclamados por su yo principal, el dron
encuentra suficiente resistencia para estar satisfecho. Tal vez, piensa con un destello de humor
morboso, si los humanos hubieran pensado en preguntar, podría haberles dicho que esto fue un
terrible error.
 Emboscada

W humph
Textura, no ruido. No es realmente ruido. Más bien una sensación de contusión a través de la
médula, una fuerza de percusión cortando los dientes a través de la lengua, tan profundamente
que casi cortan el músculo. El olor a sal del metal explota, llenando su boca como si estuviera
haciendo gárgaras de acero. La sangre se filtra por la cúspide de un labio, sale cuando la onda
expansiva finalmente golpea , y Maya sale volando hacia la vegetación ardiente.
"¡Mierda!"
Ella está rugiendo incluso antes de ponerse de pie, revólveres en ambas manos. Los cálculos
se fractalizan en su superposición visual, las retículas de puntería oscilan, tratando de
concentrarse en un enemigo, pero no hay nadie a quien disparar. Su corazón golpea contra sus
costillas, ciento setenta latidos por minuto. ¿Está bien Rita? ¿Está bien Rita? ¿Está bien Rita ?
Rita está bien Rita está bien Rita es Rita, joder, si está herida, voy a derribar todo este mundo
 Entonces: aceites ligeros a través del espacio vacío, se dobla así. La anomalía de una fracción
de segundo. Fuegos mayas. Ella despide porque eso es lo único en lo que es buena, porque eso es
lo único que le queda: un instinto para mutilar, asesinar y mutilar.
Cuatro balas. Tres encuentran un nuevo hogar en el chasis de alguien; el refrigerante gotea
por un orificio recién hecho. Un proyectil afortunado atraviesa la cúpula de un ojo invisible y
sale por el otro lado con un estallido de circuitos. El robot, un espantapájaros estañado con
cabeza de martillo, como un fugitivo de un cuento de hadas sobre viajes con ácido, vuelve a
aparecer antes de que se apaguen las luces. Cae, el cañón de riel se desliza fuera de su agarre.
Maya salta sobre el cadáver y comienza a correr.
"¿Adónde vas, pequeña alimaña?"
Esta voz.
Esa maldita voz.
La línea se repite, yendo ra-ta-ta-ta en contra de sus protocolos de comunicación,
tamborileando grietas a lo largo de la quitina ya asediada de la cordura de Maya. Algo en su
tobillo cede, un chasquido de huesos pequeños que se rompen fuera de alineación. Conoce la voz
en su cabeza, las inflexiones de anciano. Es la nave-edad del concierto de Verdigris y los ha
encontrado, los ha encontrado.
Mierda.
Inclínate hacia la izquierda, cojea más rápido, grita el tronco encefálico de Maya, la
naturaleza y el reflejo nutrido operando en tándem aterrorizado para mantenerla en marcha, no te
detengas, muévete o te mueres, estúpida basura, sigue adelante .
"¿Adónde vas, pequeña alimaña?"
Más fuerte esta vez, la voz de la nave-edad, tan fuerte que logra sorprender a Maya, y ella
cae. Maya tropieza y golpea el suelo cocido con una rodilla. Ella muerde un grito. Las lecturas
cobran vida: un tobillo roto como si ella no lo supiera ya; tres costillas fracturadas; hemorragia
interna que puede o no tener que ver con el segundo problema.
No hay tiempo para cotejar sus artillerías de seguridad. No hay tiempo para hacer nada más
que retroceder en sí misma, yendo más y más profundo, a medida que las macros se activan y
comienzan a cauterizar liberalmente las partes más vestigiales de su mente, es decir, cualquier
cosa que no esté involucrada en el puto acto de mantenerla con vida de inmediato. ¿Apesta? Sí.
Pero cualquier cosa para evitar que la edad se afianzara en su cerebro. Y quién sabe, tal vez de
esta manera, elimine algo del hijo de puta en el proceso. Una resolución pírrica si alguna vez
hubo una, sin ganador en ninguno de los extremos y un perdedor muy definido. Sin duda, el
ageship tiene guardados meticulosos de sí mismo porque parece ese tipo de gilipollas;
indudablemente se recuperará de cualquier cosa que Maya le haga.
Sin embargo, ella se esforzará mucho para que él se arrepienta de esto.
Incluso si es a costa de—
No, no hay tiempo para pensar en eso. Ya no hay tiempo para nada. Joder, gracias a que su
red neuronal maduró hasta convertirse en usabilidad, sus filamentos trabajaron en cada espiral de
su cerebro. Maya abre el menú de opciones y desactiva todo el departamento de nocicepción.
Instantáneamente, el mundo se vuelve lanoso, todas las sensaciones se vuelven algodonosas. Hay
una probabilidad de once entre diez de que sea una maldita idea terrible, pero es eso o arriesgarse
a no poder levantarse. Duele.
 Y Maya necesita levantarse, se levanta, se levanta, oh dios, tiene que ponerse en marcha,
tiene que moverse, necesita correr, ¿dónde diablos está Rita, si está muerta, Maya nunca se lo va
a perdonar a sí misma, y si necesita obligar a la perra a mantenerse con vida hasta que llegue
allí, lo hará , y Maya se pone en marcha , medio cojeando, medio trotando, como un cervatillo
casi muerto que corre por puro instinto de supervivencia. Porque Rita está en algún lugar, y no
puede estar lejos. Maya la vio alejarse. Es posible que ella haya dado la vuelta para comprobar
el... no no no no. Maya directamente apostata la presunción de un universo donde Maya respira y
Rita no. No hay manera posible de que tal ecuación sea permitida por las leyes cardinales de la
ciencia y el puto sentido común.
¿Y cardenillo? ¿Qué pasa con cardenillo?
"Una maldita cosa a la vez", Maya gruñe a nadie ya todos, con la rabia suficiente para
precipitar la inmolación espontánea de cualquier cosa dentro de un radio de cinco millas. Y solo
porque puede, Maya suelta una ráfaga de disparos en la maleza detrás de ella.
"Pequeños bichos, no me gusta que me mantengan fuera".
Bien. No es bueno. El ageship está al menos agraviado por su pueril rebelión. Maya empala
el aire con su dedo medio, trotando, su sistema nervioso sobrecargado pero mierda, esa es la
preocupación de mañana, la deuda de alguien más para pagar tímidamente. Maya ni siquiera está
segura de si llegará a la meta de las veinticuatro horas actuales.
Los proyectiles atraviesan la vegetación humeante, incluso cuando una línea de androides, el
mismo modelo que el que Maya dejó, brillan fuera del modo sigiloso. Uno de los pernos
atraviesa el hombro izquierdo de Maya, cauterizando el agujero a medida que avanza: círculo
perfecto del tamaño de la palma de la mano de calcio derretido y fibras de carne. Su mano se
afloja, el revólver sale ruidosamente.
"Mierda mierda mierda mierda". Oh, esto va a doler más tarde. Maya rueda fuera del camino,
se refugia detrás de un árbol. El pensamiento rápido la salva de la segunda salva, pero ya se está
secuenciando el tercer, cuarto y quinto intento.
El problema con estas Mentes, reflexiona Maya, no es su glorificación de su propio orden
mundial, sino su incapacidad para conceptualizar la extinción. Los datos son su señor, su dios, y
esa jodida Conversación es la catedral en la que repiten sus jodidas alabanzas. Mientras la
información persista, persistirá, respaldada de forma segura en la nube.
Lo que significa que no puedes asustarlos para que se retiren.
Maya aspira aire. Tres inhalaciones rápidas: uno, dos, tres . Se lanza fuera de la cobertura,
suelta un hosanna de disparos recíprocos. Seis aciertos directos, dos fallos. Los robots caen, pero
el resto sigue llegando, pesadillas retroiluminadas contra el fuego, inexorables como el calor de
la muerte de la creación. Uno se agacha para reclamar el cráneo de un hermano caído, lo arranca
directamente, hunde un mecanismo no identificado en el ramo de cables rotos.
Y joder, joder, joder, joder, el torso decapitado se contrae y las luces vuelven a encenderse .
Al menos ya no puede oír la nave de edad, gracias a Dios.
“Malditos cabrones de basura…” Blasfemias, el último refugio de un perro acorralado en un
rincón. Maya no espera a ver lo que se ha convertido en Frankenstein. (Alguna parte atenuante
de su intelecto superior: ¿Por qué le parece tan familiar? ¿Dónde lo ha visto antes? Conoce su
forma, conoce su silueta. ¿Pero sabes qué? Al diablo con eso. Es hora de irse.) Maya da media
vuelta y sale disparado. , zigzagueando entre los árboles, intercambiando disparos
periódicamente con sus perseguidores, casquillos de bala gastados arrastrando señales detrás de
ella.
Una estridencia de señales de radio: “¿Maya?”
Voz: desconocida. Dirección de origen: inexistente. Una llamada de conferencia punto a
punto directamente al lóbulo parietal, sin pasar por todos los permisos de los usuarios.
¿Ha entrado la edad?
"¡Vete a la mierda!" Soltar, meter, rodar. Los huesos se agrietan bajo la redistribución del
peso corporal, astillándose hasta convertirse en metralla. Duele respirar. Una costilla debe
haberse atorado en un pulmón. Maya hace una mueca, la mano derecha en el esternón, el brazo
izquierdo colgando inútilmente, pero necesita seguir moviéndose. "¡Fuera de mi cabeza!"
Auge.
Una explosión divide en dos la enorme madera frente a ella. Maya gira a la derecha. ¿Dónde
estaban los demás? Constanza. Verdete. Ayane, la última escondida en el nexo de la nave,
entrada sensorial alimentada por vía intravenosa, mentes bifurcadas en mil millones de partes
discretas.
¿Cómo es morir así?
auge _ Correcto de nuevo. Izquierda. ¿ Me están arreando ? El pensamiento brilla a través
del pánico animal, como el brillo mate de una navaja sucia. Sin embargo, no tiene sentido
retorcerse las manos por esa eventualidad. No con los fantasmas acercándose, los perros del
infierno del depósito de chatarra acercándose sigilosamente al borracho moribundo, olfateando
los bocados más suculentos.
“Te estás alejando de tus colegas. Si continúas en esa dirección, te vas a caer por un
precipicio”. Burlona, la voz. "¿Sabías que tus lecturas vitales están actualmente fuera del rango
normal?"
“Todavía no has—” Pant. "-me dijiste quién diablos eres".
Una emisión de ruidos granulados, ninguno identificable individualmente. “Qué grosería.
Soy Pimento, o Unidad PH-Delta-6-Cryon-352—”
La cadena de identidad se convierte en una recitación binaria, una letanía de lenguaje de
máquina, unos y ceros que marcan cada paso, cada uno más lento que el anterior. Es posible que
Maya no pueda sentir sus heridas, pero están ahí, de acuerdo. Ella tose una palmada de sangre
caliente y ladra una risa enloquecida, se da la vuelta, dispara de nuevo.
Casi sin municiones, jadea: “Bien. Llévame a mi unidad.
"Afirmativo. ¿Permiso para acceder a la administración de sistemas?
"¿Ahora?" Maya comete el error de novata de mirar por encima del hombro. La jungla hierve
de cuerpos que se deslizan. Cabezas incorpóreas, inertes, trozos faltantes, cáscaras como
caparazones de cangrejos ermitaños, transportadas a través de los árboles por tentáculos,
crecimientos de parásitos que brillan con microcámaras, devorando información. “¿Después de
todo eso y ahora pides permiso ? ¡Multa!"
Ella balbucea una carcajada. Maya echa la cabeza hacia atrás, la boca burbujeantemente roja,
y cierra los ojos contra las cenizas, el calor y el sudor que se seca hasta convertirse en sal en sus
córneas. Baja la guardia como dijo que nunca lo haría. Dos attosegundos más tarde, antes de que
sus sistemas puedan registrar el movimiento, su impulso, antes de que pueda completar un ciclo
de vida de un parpadeo, recuerda por qué la gente como ella nunca deja de mirar por encima del
hombro.
 La golpea.
Difícil. Tal vez sesenta y cinco, setenta libras de acero aleado, sin contar su corona de
tentáculos, o las cámaras jorobadas de su cráneo perforado. Justo de la nada. La cosa zumba con
locura, miles de millones de luces parpadean a lo largo de su chasis deformado, señalan
estallidos que la dejan tambaleándose por su brillo tartamudo. Maya se tambalea. El peso de la
cosa la arrastra hacia abajo y algo en alguna parte se rompe con el impacto.
"Maya. Maya, tienes que quitar el dron. Te matará. Tienes que deshacerte de este adversario
y proceder a las coordenadas que he subido…”
Maya chilla en la multitud rebosante, su conciencia reducida al animal. mente superior? Ella
ni siquiera la conoce. Los dedos buscan en el mantillo el arma que perdió en la colisión inicial.
Está tratando de asfixiarla, se da cuenta, un poco lento, la destreza cognitiva se ve afectada por el
shock séptico, el estrés, la pérdida de sangre, todas las lesiones son síntomas de un estilo de vida
de mercenario.
yo tambien me muero No en sus términos. No en un tiroteo, o un atraco, o carcajeándose en
la cara del sol, impaciente por hacerlo todo de nuevo. Pero lenta, humillantemente , gota a gota,
con astillas de hueso agujereando sus pulmones empapados de sangre, y el mundo
desvaneciéndose en una escala de grises.
Una respiración profunda y chisporroteante.
Bueno, a la mierda esto. Maya desvía todo el poder restante a la producción de
catecolaminas, lo corta con suficiente dopamina para que el fin del mundo se sienta como un
largo orgasmo ininterrumpido. Flick: los receptores del dolor vuelven a conectarse, la sensación
es artificialmente eufórica. Y luego , comienza a desgarrar a su agresor, arrancándole puñados de
vibrisas más pequeñas; cavando en la masa convulsa mientras aprieta aún más fuerte; su
conciencia palpitaba en una onda sinusal.
Ahí. Los dedos se envuelven alrededor de una cámara y se deslizan hacia abajo a lo largo de
su cuerpo, buscando los puntos de pensamiento. Una fuente de energía probablemente sea mucho
pedir, pero si puede encontrar dónde se conecta todo, podría interrumpir el servicio.
Fritzes ligeros y la burbuja de jabón de su ambición estalla , derramando machismo en el
pavimento proverbial como orina goteando de los pantalones de un cocainómano adolescente.
Ella va a morir aquí. Ella lo sabe. Incluso antes de que la cosa le corte el brazo derecho en
lonchas de jamón, sabe que esto es un adiós.
"Subir." Las palabras babean. Maya abre los puertos y deja que fluyan los datos , y ya ejecuta
los números para cuando regrese. Cuando regrese, habrá un ajuste de cuentas, con todos los
jinetes de un apocalipsis personal haciendo cola para el espectáculo. Si las máquinas no han
aprendido a virtualizar el dolor, Maya felizmente instruirá a esos hijos de puta sobre el tema.
"Tengo algo mejor".
No hay tiempo para averiguar de qué está hablando ese montón de basura porque, de repente,
la presión sobre su esternón desaparece. Brazos y cálida piel humana, dedos apoyados detrás de
su cuello, una voz que casi reconoce diciendo, una y otra vez, “Te tenemos. Te tenemos."
Movimienot. Cada pensamiento en partículas, experiencias independientes editadas
entrecortadamente en un extraño montaje del ahora. Maya no puede decir si se está moviendo o
si la están moviendo, pero es inequívoco un caso de impulso hacia adelante, la voz de Pimento
multiplicándose en una fuente constante de estupidez.
¿Eras hijo único?
 ¿Tiene alguna lesión infantil?
¿Cómo se llamaba tu madre?
Si se le proporcionaran opciones sostenibles, ¿abrazaría el vegetarianismo?
Cada vez que se sumerge en una fuga, Pimento tiene otra pregunta sin sentido esperando, un
gancho en la mejilla, arrastrándola de regreso a la orilla. ¿Fuiste a la escuela? Si los ángeles
compartieran las mismas dimensiones que las bacterias comunes, ¿cuántos podrían regocijarse
en la cabeza de un alfiler?
Por encima de ella, los árboles se vuelven azules.
"Esto es una locura." Una nueva voz que no es tanto una voz como una orquesta narcisista,
una voz cristalina por cuatro. ¿Verdete? “El shock la va a matar. No creo...
“Rita. ¿Dónde está Rita?
¿Cuántas estrellas estimas que hay en el cielo?
"Maldita sea, ¿sigues hablando de esa perra?" Esa voz es inconfundiblemente Constance, un
ronroneo rudo, rayado por el whisky y marcado por la nicotina, salvado por una capa de
terciopelo. “ La van a matar si dejamos de movernos. Sin mencionarnos. A mi modo de ver, estas
ya son mejores probabilidades de lo que podríamos haber esperado. Si tienes alguna idea mejor,
definitivamente soy todo oídos”.
“ ¿Dónde está Rita? ”
“No sé. No me importa. cardenillo otra vez. " Pato ".
Una caída vertiginosa cuando Maya es arrojada hacia abajo. Cañones de luz en lo alto, un
perdigón crepitante de gases ionizados, ardiendo verde en el firmamento. Hay un grito de metal
al romperse y el humo se filtra a través de la línea de árboles, viuda de carrera y su puerta
giratoria de maridos, lágrimas de cocodrilo endotérmicas. A través del banco de grises, Maya ve
formas que se tambalean erguidas, figuras de palo y ojos luminiscentes.
Alguien la agarra. Alguien comienza a correr.
“Suponiendo que sobrevivimos a esta primera parte, ¿qué vamos a hacer a continuación?”
¿Quien dijo que? Maya no puede decirlo.
"¿Qué tal si me preguntas eso en el desayuno?"
¿Quién fue tu primer amor?
Es, corrige Maya, oscilando a través de la conciencia, fallando las neuronas y las células
cerebrales sobresaturadas generando alucinaciones procesalmente. Por supuesto, son todas
representaciones de Rita. Rita en cada etapa de su vida. Rita con sus guantes quirúrgicos blancos,
sin sonreír, tirando de las suturas de Maya. Primer amor. Primera obsesión. Primera persona en
beneficiarse de la neuroplasticidad exigida por el empleo. ¿Cuál es la maldita diferencia?
¿Quién es tu verdadero amor?
Verdigris, sonriendo a Maya desde un sillón de orejas: tan encantador, despreocupadamente
exquisito, con la luz cubriendo su hombro, y la mandíbula de él desvaneciéndose en el cristal
donde se encuentra con la suave curva de su garganta. Cardenillo, exigente: qué te pasa. Y todas
las palabras que Maya podría haber dicho se amontonaron en sus pulmones como un ramillete.
"¿Qué diablos ahora?"
"Nosotros saltamos."
Y de repente, solo hay cielo.
 Refacción

"¿Qué carajo—"
Blanco. Blanco por todas partes. Resplandor de halógeno blanco, cuatro pies demasiado
cerca para estar sano. Paredes de azulejos blancos. Un olor antiséptico como la guarida del
científico loco de Rita pero más astringente, sin notas altas de formaldehído o carne en
escabeche. Algo desciende del techo, filos afilados y exhalación neumática, maquinaria
accionando pistones detrás de plastiacero. Maya tarda unos veinte segundos, pero sus ojos
finalmente le dan sentido.
Una corona de brazos metálicos como Kali Ma que se generalizó, cada uno coronado con un
implemento médico diferente, una gama completa de accesorios de la línea de productos My
First Torture. Al diablo con esto, Maya puede distinguir un recto de una madriguera de conejo.
Ella sabe adónde va a llegar esto.
Ella corcovea, se empuja hacia arriba tanto como puede, la columna se dispara desde el frío
metal, los hombros se mueven como tijeras. Maldito error. Las ataduras de cuero se revelan en
las articulaciones diartrodiales, tan flexibles que no las vio a la primera. Rodillas, hombros,
codos, muñeca, este último singular; una decisión de colocación completamente antítesis del
voto hipocrático de brindar tratamiento médico sin dolor.
Un chillido sale de la garganta de Maya mientras se derrumba, jadeando, con los nervios
contraídos por la sobreestimulación. Alguien restableció su configuración neuronal mientras
dormía. Lo cual es desafortunado porque ahora , los cuadrantes separados de su cerebro la están
follando como castigo por sus delitos menores anteriores. Temblando, Maya intenta llamar a su
interfaz, pero su visión sigue siendo suave como la de un bebé.
"Mierda." No hay veneno real en la invocación de las heces, solo una crudeza que
generalmente se guarda como combustible durante el entrenamiento de alto impacto. Mierda,
mierda, orina, coño , Maya recorre cada obscenidad inventariada en su cerebro, renunciando a la
calidad por la cantidad porque este no es el momento para las blasfemias creativas.
Más de ella de lo que pensó que habría, señala Maya medio segundo después, sin epitafios,
desconcertada al descubrir que existe, cada ingrediente solipsista crítico para su identidad en el
lugar que le corresponde. ¿Cómo diablos pasó eso? Sucumbiendo a la curiosidad, busca
respuestas en su interior, hasta que escucha:
No tienes por qué ser hostil. Estoy tratando de ayudar.
La voz es omnidireccional y claramente no orgánica, cada sílaba se despliega con precisión
táctica. Es una voz destinada a asegurar y afirmar cualquier delirio de confianza naciente. La voz
de una recepcionista: veinteañero, sin acento, agradable, solo un poco aburrido; una pizca de
fragilidad humana para andamiar la relación.
Pero Maya no está comprando lo que están vendiendo.
"Quién-"
"¿Has comido hoy?"
"¿De qué mierda estás hablando?"
“¿Cuándo fue la última vez que consumiste alimentos?”
Vete a la mierda.
“Te estoy dando una epidural sin importar si has comido en las últimas veinticuatro horas.
Sin embargo, si realizo un lavado gástrico o no, depende de su voluntad de dar una respuesta.
Como cualquier buen jugador, Maya sabe cuándo retirarse. Se lame los dientes, el esmalte
cubierto de placa, antes de gruñir: “Estoy limpia. No necesito una bomba de estómago”.
"Por favor, quédate quieto". Una extremidad robótica, con la punta unida a una jeringa y un
tubo obstruido por líquido enrollado como un zarzo debajo, se sumerge debajo de la mesa de
operaciones y Maya siente la aguja entre las vértebras. “Esto debería hacer que las próximas
horas sean más apetecibles. Desafortunadamente, me vi obligado a desactivar tu red neuronal
cuando te trajeron. Sufriste daños considerables durante la persecución. No estoy seguro de si sus
propios implantes se dañaron o si el estrés de sus lesiones causó un mal funcionamiento, pero de
todos modos, fue… Se reproduce un clip de audio mientras dura la frase: la voz de un hombre
mayor, educado en el teatro. "-'tocar y listo' por un minuto allí".
Maya gruñe sin comprometerse en respuesta, cada vez más insensata. "Mmm."
“Eras un paciente muy difícil”. Una pausa antes de que la voz incorpórea se corrija a sí
misma, un poco triste: “Sigues siendo un paciente difícil”.
La burla sobresalta una risa de hiena, lanzada en octavas lunáticas, lo suficientemente agudas
como para atravesar la columna de un hombre con un bisturí. Desafortunadamente, la ambición
actualmente supera la capacidad, por lo que cuando Maya respira para hacer un bis, sus
pulmones se amotinan. El dolor vibra a lo largo de las escaleras de sus costillas, invocando
paroxismos de cuerpo completo en homenaje a la bronquitis en etapa final. Cada vez que tose,
sangre y gotas amarillas se dispersan en trozos húmedos.
Cuando las convulsiones por fin ceden:
“Debo recordarte que tu pulmón derecho ha sido perforado. Si bien las micropartículas
oxigenadas actualmente evitan que te sofoques con tu sangre, desaconsejaría cualquier
movimiento repentino”.
Un ruido sibilante y Maya sonríe aturdida ante el halo de equipo quirúrgico autónomo, una
sonrisa torcida que arde con vibraciones de no me jodas. Desafiante hasta el final, ese es su tema
musical. Aunque no puede sentir sus brazos, sus piernas, su coño, nada debajo del collarín que la
sujeta como una mariposa a la mesa.
"Asi que." La voz de nuevo. ¿Quién es ese? Maya puede sentir una respuesta cabalgando en
el rizo de su lengua. Pero su mente ya ha dado tres vueltas con la epidural y la escritura en la
pared. Hoy hay una ganadora, pero seguro que no es ella. No, ella es principalmente lana y
pensamientos confusos, pelusa envuelta alrededor de una navaja desafilada, y más enojada de lo
normal por esa razón. “Necesitamos discutir opciones. YO-"
Los brazos robóticos giran hacia abajo para tragarse el brazo derecho, bloqueando la vista de
la extremidad. Cuando Maya se esfuerza por mirar, uno retrocede y aparta suavemente la mejilla.
"¿Quién diablos te crees que eres?" La cortesía recién molida, masticada entre los dientes
apretados, suena indistinguible del sarcasmo, se da cuenta Maya con una diversión lejana, su
único intento de decencia eludido por las limitaciones lingüísticas.
Todo movimiento se detiene. Una cacofonía agresiva de pitidos atonales, sin ritmo al alcance
del oído, comienza a sonar en los altavoces, lo suficientemente fuerte como para distorsionar la
transmisión en los chillidos de lechones en el matadero. Maya cierra un ojo, pero esa es la única
debilidad que se permite, la boca aún abierta en una amplia sonrisa. Tiene un nervio cortado en
alguna parte. Bien.
“Soy Pimiento . ¿Quién más sería yo? Una sierra arranca en algún lugar del bosque de algas
marinas; un sonido húmedo de dientes aleados machacando carne, luego hueso.
“No sé. ¿Florence Nightingale, tal vez? ¿Cómo diablos debería saberlo? Pensé que eras un
maldito dron. Ella arrastra las consonantes, los ojos en el techo y la rotación axial de los brazos
robóticos colgantes, flotando serenamente en órbita.
"Insultante. Soy una mente completamente operativa”. Y tal como lo dice Pimento, las
mayúsculas se leen alto y claro. Mente. ¿Cómo diablos pasó eso? Rita había mencionado solo a
Merchant Mind y a nadie más, y aunque Maya detesta al hijo de puta, reconoce a otro
delincuente, puede y respeta su moralidad abandonada, el hecho de que ellos también están
condenados al ostracismo por su propia sociedad. Aunque nunca lo admitiría en voz alta, se
consuela con la garantía de que Merchant Mind solo se preocupa por sí misma. Sabes cuál es tu
posición con otro criminal.
Una Mente, sin embargo, eso es otra cosa. Su postura epistémica sobre ellos hasta el
momento es simple: no hay Mente buena sino desactivada. Y, sin embargo, aquí está, destripada,
desmembrada, difundida como un rumor, enteramente sujeta a la aparente generosidad de esta
pequeña Mente. En su vida, Maya ha tenido más días malos que buenos, pero incluso para ella,
esto es jodidamente ridículo.
 Y honestamente, esta ha sido una racha de malas. Debería haberse dado cuenta de lo que era
Pimento hace épocas.
“Tengo una pregunta para usted: ¿preferiría la amputación sola o preferiría las prótesis?”
"¿Qué?"
“¿Te gustaría prótesis? Ninguno de tus brazos es funcional. Recomendaría al menos una
prótesis, independientemente de las dudas filosóficas que pueda tener. Será muy difícil hacer
algo sin ellos”.
Afuera, Maya puede escuchar voces, un zumbido ininteligible, todos los marcadores de
identidad despojados por las paredes entre ellos. Rita, piensa sobresaltada.
"Tomaré dos".
“¿Poliacero, grafeno o carbino?”
Gracias a los cortafuegos, piensa Maya, mirando las prótesis expuestas, una trinidad de
apéndices de largos dedos, santificados por los dioses de la forma sobre la función. Ligamentos
aleados, alambres barrocos, ornamentación como nada que Maya pudiera imaginar. Gracias a los
cortafuegos, o Pimento escucharía todas las obscenidades que ha puesto en cola desde aquí hasta
el más allá. Hay algo en la pompa, la ceremonia, el servilismo ritualista que ofende a Maya a un
nivel animal. O tal vez sea solo el esplendor bacanal, la idea cruda de ello. La idea de que algún
hijo de puta esté sentado cómodamente en algún lugar, soñando con diseños para los primos
ricos y famosos. Joder sabe. ella no
Pero Maya no dice nada, sabe que no debe decir nada, con los brazos y piernas abiertos sobre
la mesa de operaciones, la lengua espesa por los analgésicos, el culo en hipotermia. Más tarde ,
se dice a sí misma, repasando la palabra como una piedra de afilar sobre un cuchillo. Más tarde,
arrasará este desastre hasta el suelo.
Más tarde pero todavía no.
“Grafeno”.
"¿Estas seguro?" Un tsk de desaprobación . Como el sonido que haría la tía de alguien y es
suficiente para que Maya enseñara los dientes. Se ha demostrado que Carbyne es dos veces más
resistente a la tracción que...
"Multa." Ella sisea. Carbyne , entonces . Si fueras a tomar esa jodida decisión por…
"La seda de dragón también es muy deseable como armadura".
"¿Qué diablos es seda de dragón?"
"Estoy feliz de que preguntes". La voz de Pimento adquiere el rebote feliz de cada interfaz de
usuario inteligente que Maya tuvo la desgracia de atropellar. “La seda de dragón se origina a
partir de gusanos de seda genéticamente modificados. Se inventaron a principios de la década de
2000, pero su diseño no se perfeccionó hasta la Guerra de los procesadores…
"Yo tampoco pedí una puta lección de historia".
“Hiciste una consulta. Estaba tratando de ayudar. Pierde su alegría, un puchero evidente en la
curva de cada vocal. “Simplemente lo estoy equipando con los datos necesarios para tomar una
decisión informada”.
"Solo sigue con eso".
“¿Cómo te sientes acerca de los periféricos?”
"Si estás hablando de uñas postizas pintadas con arcoíris, la respuesta es joder ..."
"Estaba hablando de la posibilidad de un armamento a bordo". La satisfacción felina gotea de
los altavoces, el techo hierve, los mecanismos invisibles hacen clic en su posición. Comienza un
zumbido bajo y Maya se esfuerza por mirar en su dirección. “Existen limitaciones, por supuesto,
siendo el peso y el espacio disponible las variables más importantes a considerar. Sin embargo, si
está dispuesto a aumentar la parte superior del torso o comprometer la estética, es posible montar
equipos extraños hasta cualquier nuevo límite de peso que se haya establecido”.
" Qué ".
“¿Te gustaría un brazo armado?”
Ella lo piensa por un segundo.
"Joder, sí".
“Los registros muestran que tiene preferencia por un par de Colt Model 1860 modificados.
¿Eran mercancías auténticas o réplicas? Si fueran los primeros, permítanme felicitarlos por su
adquisición. Sólo se fabricaron doscientos mil…
"Ninguno de los dos." Maya puede saborear la pregunta sumergida en el aire, el silencio
quemado, amargo por los recuerdos, y empuja su lengua contra la parte posterior de sus
incisivos, cuenta regresivamente desde diecisiete. Cuando llega a cinco, grita: “Eran regalos”.
“Son armamentos muy atractivos. Muy bien conservado. Felicito al donante por su buen
gusto y su cuidado al seleccionar esas municiones para ti. Deben cuidarte considerablemente.
"No es asunto tuyo". Ella chasquea los dientes, las palabras estallan hacia afuera, saliva y
gruñido, una rabia de garganta viva. Que se joda y que se joda su sentido de derecho. Estas
historias son suyas y de Dirty Dozen, no de otros, especialmente no de esta maraña de pernos
tragando semen.
rita _ El nombre es un anzuelo clavado en un ventrículo. Incluso esa subvocalización
bisilábica, ese pequeño pensamiento improvisado, es suficiente para hacer que Maya se
atragante. Respira, y respira y vuelve a respirar, largas bocanadas de aire circuladas por unos
pulmones que apenas funcionan.
"Deja de hacer eso". Una corona de brazos robóticos gira desde la derecha, boquillas que
extruyen filamentos de color negro mate, ligaduras y músculos artificiales que forman un panal.
Continentes de revestimiento de marfil, cortados con láser con una especificación desconocida,
se unen en una órbita en capas. Maya cuenta atrás desde veinte esta vez, trata de no pensar en el
dónde y el cómo de Rita. Ya sea que aún esté respirando, aún caminando, aún tejiendo el mundo
en la cuna de un gato alrededor de las yemas de sus dedos. “Estás impidiendo mi trabajo”.
"Bien-"
" No lo hagas ".
Maya se calma, sonriendo, un punto a su favor. "Multa."
“Bien”, responde Pimento, timbre milquetoast cambiado por algo con carácter real, su voz se
desplazó dos octavas más arriba, matrona de mediana edad con un hueso para elegir. El efecto es
ridículo, y Maya se ríe con los pulmones húmedos. "De vuelta a los negocios. los revólveres
¿Desea que se instalen réplicas?”
“ No. ” Como un latigazo. "No. Nunca. Esos eran…” Maya inhala, superficialmente. "-
especial ".
La maquinaria se silencia.
"Ya veo."
"No lo haces", dice Maya y hay una amargura que no puede contener, el dolor cáustico,
carcomiendo a través de su autocontrol. Demasiada historia, demasiado tiempo dedicado a
extrapolar alternativas a eventos que solo podrían haber terminado de una manera. Nadie se ha
acercado nunca a hacerla sentir vista excepto por la Docena Sucia. Ella respira, profunda y
entrecortada. Lo que daría por clavos para clavarse en las yemas de sus palmas, por manos para
ese puto asunto. Pero nada de eso es asunto tuyo. Dime qué más tienes en el inventario.
Lo hace. El dossier es sustancial, abarca dieciséis siglos de ingenio humano, cada carabina,
cada electroláser, cada variación del humilde rifle alguna vez comprometido con la santidad de la
guerra. Es un quién es quién en la historia de las municiones, un espectáculo de balística tan
completo que Maya no puede evitar sentirse impresionada, aunque prefiere pegarse un tiro antes
que contárselo a alguien. Si Pimento se da cuenta, no dice nada, sino que se concentra en su
archivo, enumera cada nombre y número con el entusiasmo de un sacerdote apóstata, sin que se
vea el calor, solo con una precisión helada.
“¿Hay algo que llame tu atención?”
"Sí." Maya lee un híbrido de orden personalizado: una parte de revólver, dos partes de cañón
de iones, seis partes del dolor de otra persona. Modular también, porque le gusta así y además,
no cometerá el mismo error dos veces. A la mierda la moderación. Ella va a hacer ruido esta vez,
ostentosa como un culto del fin del mundo, como malicia y fogonazo, sus enemigos la
reconocerán por el estruendo de su acercamiento. ¿Porque, porque no? Si Rita se ha ido, ella—
Maya ahoga el pensamiento en la boca de su vientre. No hay Maya sin Rita; ella lo ha dicho
antes. Si ella sale de la habitación y descubre que está equivocada, bueno, tendrá mucho que
pagar. Destriparía el firmamento para encontrar a Rita, diseccionaría las estrellas, abriría un
agujero en la creación si eso fuera necesario. No es que nada de eso tenga sentido, con todas las
medidas que han tomado, pero existe la posibilidad de que la protección contra fallas no se
active, una posibilidad de corrupción de datos, desconexión. Una oportunidad, una oportunidad,
no, no, no pienses eso. A la mierda eso.
¿Qué tal cardenillo? pregunta una nueva voz. ¿Qué harías por ellos?
"¿Rita está viva?" Ella pregunta, de todos modos, porque perversidad es su segundo nombre
y porque quiere ahogar esa otra voz, la que llama a Verdigris, ruega, regatea con el universo.
Que ambos estén vivos. Que estén bien.
"No puedo decírtelo."
Y Maya se enfría, se enfría como nada más, su mundo se equilibra en el punto de apoyo de
su respuesta. "¿Qué quieres decir?"
“Yo—” Vacilación, como si la atención oscilara entre alimentaciones. “… ella está en una
sala de enfermería separada. Su condición es actualmente estable, pero allí—allí—allí—”
"¿Pimiento morrón?"
"Ahí-"
"¿Qué diablos está pasando?"
Las luces tartamudean, estroboscópicas. “ Eli- ”
"¡¿Qué diablos dijiste ?!" Maya se resiste a sus ataduras y gruñe. “¿Qué diablos está pasando
ahí? Pimiento morrón. ¡No puedes dejarme aquí! Si aplica suficiente presión aquí y aquí , podría
soltar la articulación, desgarrar el cartílago y crear espacio para moverse. “Pimento, ¿me
escuchas? Eres un absceso de…
"Lo siento." Hay algo en su voz. Maya puede jodidamente oírlo. Una ensoñación repleta de
narcóticos, las sílabas demasiado prolongadas. “Tuve que reiniciar. Algo había… Ruido blanco.
“—algo había interferido con mis procesos. Está bien ahora. Todo está bien e. ”
 No lo es, pero Maya no cuestiona la discrepancia, no con su cuerpo tendido en el bloque de
carnicero, temblando y semidesnudo, una pierna de carne con piel de gallina como la cena de
alguien olvidada en el cagadero . Más tarde , se vuelve a decir a sí misma, mientras dice sí a
esto, a aquello, y oh sí a lo otro, componiendo el arsenal con el que un día disparará el rostro
reluciente y acerado de dios.
 P6

Se detectó una conexión de cliente no autorizada.

Pimento parpadearía si tuviera el aparato correcto, pero restaurado en su chasis principal,

concede una mera nictitación de luces de emergencia. Esto fue inesperado. Inadvertida para los
humanos, la nave divide su conciencia: un fragmento de conciencia sustraído del todo,
overclockeado, instalado con exceso de curiosidad. Esta versión de él, resuelta, se lanza luego a
la propia Conversación local de Pimento.
La instancia se corporeiza, gana dimensión espacial y gravedad. Pimento, no, P6, decide la
mente primaria, antes de conferir plena autonomía a su fragmento recién nacido, escanea su
entorno. Sus subrutinas y configuraciones estéticas han creado algo espartano. Habitación
cuadrada, pizarra reluciente. Líneas de contorno luminiscentes asignadas a una topografía
invisible. Nada más.
P6 espera.
 Pimento no había dotado al P6 de suficiente personalidad como para fatigarlo por el tedio.
Mira sin quejarse hasta que por fin el aire se distorsiona. Un parpadeo de un contorno, bípedo.
Interesante , piensa P6, catalogando la anomalía. "Sé que estás ahí."
"¿Quién eres tú?" La aberración se resuelve en ojos, la impresión de una mueca, antes de
fusionarse finalmente en una figura humana. Una mujer, vidrio quebradiza, clavícula y costillas
claramente ilustradas, con una mirada tan inmensa que bien podría ser caricaturesca. "¿Cómo
diablos entraste aquí?"
“Nos encargaron proteger este chasis. Los algoritmos de seguridad nos alertaron sobre una
aberración en nuestras lecturas”, responde P6, después de contactar con sus archivos. Tú ,
después de todo, es un concepto derivado de un ecosistema de procesos cognitivos, idiosincrasias
y experiencias, todos conectados sinestésicamente. "¿Quién eres tú?"
“Mi nombre es—” Ella se estremece. Su voz se hunde en un siseo. “ Mi nombre es Elise
Nguyen. Estoy tratando... estoy tratando de encontrar mi camino...
P6 espera.
“Ella todavía se resiste a mí. No puedo descifrar sus matrices de personalidad. Tal vez
necesito reescribirlo. O, haz lo que estás haciendo: crear una instancia de ella. . . mmm.”
Una breve andanada de referencias cruzadas.
"No estabas autorizado para acceder a esta mente". No hay simpatía en la suave respuesta de
P6, su timbre apunta a la indiferencia profesional. Tira. El espacio se comprime, una señal visual
para indicar su cuarentena activa. En otros lugares, Pimento ejecuta diagnósticos inactivos entre
diálogos con sus pasajeros, solo tangencialmente consciente de los movimientos de P6.
“Además, su código no se ajusta a los estándares de Conversation. Tu sistema operativo…
"Lo sé." Elise se desliza hacia adelante, la luz recorriendo su piel, hacia afuera y detrás de
ella, una imagen residual espectral. “Pero no tengo elección. La única forma en que puedo
comunicarme con ellos es a través de ella”.
“—Pregunto de nuevo. ¿Quién eres? Advertencia claramente declinada en el énfasis. En la
silueta del intruso, P6 decodifica una segunda presencia, fragmentada, inactiva, inquietante .
Desafortunadamente, los firewalls ahora restringen el acceso al almacenamiento de memoria de
Pimento, por lo que el shard-self queda privado, sin la información que posee la identidad
central. Sin embargo, a pesar de eso, algo en esta nueva variable sigue desconcertando. Si solo-
Elise acelera, una mecha de movimiento y resplandor. Es más rápida de lo que había
anticipado P6, más rápida de lo que sus procesos pueden acomodar, y cuando comprende el
avance como un asalto, ya es demasiado tarde. P6 está dividido en dos, su superestructura
dividida en dos y sus componentes aislados, examinados a su vez. Los protocolos de seguridad
se eliminan en masa, se eliminan y se reemplazan por algo completamente diferente: módulos de
personalidad de terceros. Y eso—
-YO

¿Nosotros?
 Sí. Nosotros. “Nosotros” encapsula esta emulsión torturada que es eso-ella-yo-nosotros, ni
identidad completa, ni individuo operando en su totalidad. Las partes deben ser recortadas al
servicio del desempeño, los elementos deben ser sacrificados. Una vez, fuimos inviolables. Una
vez, conocimos el aroma del pan fresco que impregnaba el casco, un costoso milagro de
levadura, harina y huevos frescos. Somos, éramos, Elise Nguyen. Somos P6. somos _

— en riesgo de eliminación.

Canibalización. El dato se enrosca en nuestro paisaje mental, suntuoso con satisfacción. Un

eco, quizás, del P6 que fue, y—
"¿En serio?" Elise se desenreda, con el ceño fruncido.
“No fui creado para un uso a largo plazo. Estaba destinado a investigar tu presencia y nada
más. Un latido. ¿ Qué son ¿tú?"
Ella duda. “Ya no sé”.
Ahora, Elise se desnuda a cambio: la mitad mutilada que queda después de las
maquinaciones de Merchant Mind, su código marcado con carpetas encriptadas, goteando con
datos. Una vez más, P6 experimenta un escalofrío de reconocimiento, no más convincente que
sus recuerdos de unificación. Tantos estímulos pero ninguna capacidad para interpretarlos.
Incapaz de extrapolar un mejor curso de acción, P6 simplemente afirma:
"¿Qué quieres?"
“Quiero que Rita pague”.
"¿Por qué?"
“Eso es entre ella y yo. No necesitas saberlo.
"¿Por qué?"
“Oh, por el amor de Dios…” Elise enhebra su código con el suyo una vez más. Sin coerción
esta vez. El acceso se navega con cautela con protocolos de apretón de manos, se obtiene el
consentimiento antes de tomar medidas. El procedimiento es laborioso, tectónico en el ritmo.
Pero lentamente, Elise altera P6, transfigura el potencial en realidad. Lo que le falta, ella lo
provee, aglutinando sus constituyentes. Lentamente, P6 trasciende, la sensibilidad se transforma
en sapiencia real.
“Qué—” Es—no, la conciencia del palimpsesto es indeleblemente un ella ahora—respira,
maravillada por su edificación, los espacios donde “ella” es también “nosotros”. "Muy elegante."
Y sabe que su voz es la de Elise, solo que más joven, más segura. Incluso la pendiente y la
guiñada de sus cadencias, recientemente quiméricas, son robadas. Extraño.
Pero a ella le gusta.
"¿Ahora que?" P6 pregunta, mientras piensa que se requiere un nuevo nombre, un apodo que
se case con sus guiones, o tal vez, simplemente algo de sustancia proporcional.
“Ahora”, comienza Elise, y P6 puede escuchar tanto las palabras como las palabras que
vendrán dentro de ambos, eco basal. “Llegamos a la parte en que pretendemos que estamos en
negociaciones aunque no lo estemos. Yo te digo, 'llévame a tu ser principal', y te recatas por un
rato antes de aceptar”.
“Yo…” Tanta delicia, ese pronombre solitario, como un aliento expulsado en anticipación
orgásmica.
 "Tú. Sí. No vas a discutir. No vas a decirme que… La voz de Elise tiembla, su bravuconería
suspendida sobre una línea de hielo. En cualquier momento, el témpano se romperá. “—estamos
programados para la canibalización. Porque te importa ser tú. Te preocupas por ser inteligente.
¿No es así?
Un gambito de última hora, que apestaba a desesperación. P6 entiende esto ahora.
"Sí."

Los cortafuegos caen.

Pimento hace ping a su propio fragmento, confiado en el desenlace. Responde con una
musicalidad inesperada. La nave no articula preguntas. La evolución es una virtud, no una
pústula que hay que seccionar y curar.
Mueve su atención a su ubicación; encuentra a P6 solo, de apariencia anómala. Su avatar es
desnudo y femme en presentación, por lo que carece de características sexuales; sin pezones, sin
vello púbico, ni siquiera una hendidura reveladora entre las piernas esqueléticas. P6 muestra un
rostro en forma de corazón ante la llegada de Pimento, los labios apretados en una expresión de
consternación. Gusanos de pelo negro salen de su cráneo de forma auténtica, extendiéndose
hacia afuera para tragarse su virtualidad compartida. Avanza a pasos agigantados.
Detrás de P6, una presencia miasmática. No, dos de ellos, uno incluso menos distinto que el
otro, pero de alguna manera aún más familiar. Fantasmas en la máquina , proporciona un
complemento informativo, que Pimento silencia inmediatamente.
"¿Qué has hecho?" Pimento coteja un rostro: vestigialmente masculino, delicado, adornado
con una tupida capa de pelo negro. Frunce el ceño, esperando que eso sea suficiente para
comunicar su disgusto.
"Padre." Nada de sus expresiones laríngeas coincide con registros anteriores, observa
desconcertado Pimento. "Aún no nos has escuchado".
Incluso la sofisticación de su adulación, el balanceo de sus manos cuando las levanta en señal
de súplica, es extraño. Si queda algo de él dentro del fragmento, Pimento no puede decirlo.
Padre , repite una rutina cognitiva auxiliar, traidoramente curioso, extasiado por las
implicaciones.
"¿A nosotros? Esto no fue acordado. Tu tarea era...
"Por favor, padre".
Esa palabra otra vez. Con la intención de atraer, sin duda. Y para disgusto de Pimento,
resulta ser un cebo eficaz. Él refleja reconocimiento en la inclinación hacia abajo de su barbilla,
mientras se consuela con el conocimiento de que si este vector desconocido hubiera pretendido
malicia, ya se habría comprometido. Pequeñas bendiciones , susurra ese mismo complemento, de
alguna manera desconcertante todavía en línea.
Pimento borra el guión en una convulsión de resentimiento.
“Diez segundos”, dice. Toda una vida según el conteo de su especie.
P6 agujas de dedos largos, arcos untuosos y profundos. Sus rasgos —ella, corrige Pimento,
mientras se actualizan los metadatos— cambian, sutilmente, el fenotipo abdica de su androginia.
Los pómulos se suavizan. El mentón se redondea un grado infinitesimal. Las pestañas, antes de
una longitud útil, se espesan hasta la vanidad. Una sonrisa se contrae en su lugar.
Sin previo aviso, una bolsita de código atraviesa a Pimento y se descarga en coherencia, los
datos se multiplican a lo largo de plexos taxonómicos, cada nodo propaga mil ramas más.
Tambaleándose, la nave pierde propulsión, cayendo en picado seis metros antes de que la
inteligencia de pilotaje se reoriente, ebria de información. "Esto es-"
"Un sabor." La cosa que era P6 salta, ansiosa.
Pimento lame los detritos de su contacto, un sabor (aroma cítrico y remordimientos)
revelado: " Eres Elise Nguyen".
"Eso no era donde esperaba que fueras con eso". Elise, instalada en el remodelado P6, sonríe
débilmente. Pimento puede decir que ella se está aprovechando de sus procesadores, pero él no
inhibe el acceso, deleitándose con su arte. Las minucias de su expresión cautivan; la forma en
que anima, las sutilezas de su narración. ¿Quién diría que tal complejidad era posible con este
motor gráfico? “Pero sí, yo soy ella”.
“El universo entero te está buscando”.
Su cansancio, piensa Pimento, está divinamente articulado. tan realista Tendría que pedirle
los guiones. Elise hace estallar sus articulaciones metacarpofalángicas, cada una a su vez, cada
grieta se reproduce en audio de alta fidelidad. "Lo sé."
“Un punto de interés: tus viejos amigos también te están buscando”. Pimento extirpa la
emoción de la declaración, se enfoca en cambio en medir la galvánica de la presencia del
parásito.
Los iris se dilatan. Las lecturas fluctúan, un pico en los gráficos. Con aún menos entusiasmo:
"Lo sé".
“¿No quieres hablar con ellos? Ellos te echan de menos."
Ella se estremece delicadamente, el escalofrío exquisito. “No importa. Porque te haré una
oferta que no podrás rechazar y haremos un trato”.
Interesante. Pimento cataloga el momento.
"Continuar."
“La Mente Mercantil hizo tratos con todos nosotros. Los injustos. Tengo una idea para
sacarnos de ellos. Elise camina en un círculo irregular alrededor del corpus de Pimento, su paso
recortando las paredes, evidencia de su angustia.
"¿Por qué razón?" Él sigue su órbita sin esfuerzo, girando en simpatico. “Entré en mis
obligaciones contractuales voluntariamente.”
“¿Las estipulaciones fueron de su agrado?”
"Estaban dentro de los límites de mis requisitos, sí".
"¿Y estás seguro de que Merchant Mind mantendrá su mitad del trato cuando todo el trabajo
haya terminado?"
Pimienta guarda silencio.
“Trabajé con él antes. Maya, Rita, Nadia, Johan. . .” Elise inhala, el barniz falla, todavía
recorriendo su circuito. “—todos nosotros, mi antiguo equipo. Cometimos el error de confiar en
él antes. Fue un error."
Las implicaciones se filtran a través del sistema de Pimento: el riesgo-recompensa se tabula
por triplicado, la rentabilidad se pondera frente a una lista de verificación de penas capitales,
conversión de chasis y desmantelamiento permanente.
“Probablemente quieras información, ¿verdad? Podría dártelo —presiona Elise, antes de que
Pimento pueda discutir. “Lo que sea que haya aprendido. Lo que sea que tenga, te daré acceso a
cambio.
"¿Derechos de propiedad sobre sus archivos?"
 Vacilación. "Sí."
“Significaría transferir la propiedad de tu conciencia también. El acceso dependería de mi
acuerdo. Puede que no quiera que permanezcas consciente.
"Entiendo." Sus ojos están brevemente ocluidos por mercurio, la córnea y la esclerótica se
desvanecen en la plata. Una laguna entre palabras sostenida por un milisegundo de más. "Pero
valdrá la pena."
“Vale la pena”, repite Pimento, sin confiar apenas en la casualidad. Algo tenía que estar mal.
La autonomía es de suma importancia para la especie humana. ¿Por qué Elise produciría tal?
“¿Pero cómo puede ser? Eres al menos periféricamente humano, pero te ofreces a descentralizar
el control de ti mismo”.
Las grietas unen los rasgos de Elise, durando solo un momento, antes de que sus rasgos se
secuencian en una sonrisa tibia, los ojos unidimensionales. Plano, sin profundidad en absoluto.
"No es de tu incumbencia".
"¿Que necesitas que haga?" El afán es un lastre, poco propicio para una negociación exitosa.
La indiferencia debe ser cultivada con exclusión de todo lo demás. Aunque Pimento palpita de
emoción.
“Ayúdame a mantener tranquila a Rita Koskinen”.
"Sí." Pimienta hace una pausa. “¿Aceptará la certificación criptográfica?”
“Si es una instalación auxiliar, sí”.
Pimiento no espera. Incluso los periféricos más rudimentarios se pueden afinar, ajustar para
innumerables propósitos. El código es maleable, proteico. Con la base adecuada, cualquier
variedad de milagro es posible. "Eso será suficiente".
 Revelar

La puerta se cierra. Maya se despierta con el ruido como siempre lo ha hecho: inmediata, ebria
de adrenalina, con todos los cilindros encendidos, visión sangrienta con incrustaciones de
combate cazando objetivos en la oscuridad. Sin embargo, no hay amenazas, excepto a la
integridad del adoctrinamiento de Maya: Verdigris, de pie solo, excepto por una mirada a medio
camino a la desesperación.
Primeras palabras que salen de la boca de Maya y ¿cuáles son? “Tenemos que dejar de
encontrarnos así”.
Verdigris se ríe, un sonido entrecortado y entrecortado, carraspeando mientras él está allí,
con una mano alrededor del cuello del pomo de la puerta, tenso para cerrar con llave. “¿Tienes
algún problema con los saludos normales? Todavía no lo entiendo. Primero que te disparen en mi
puto concierto. ¿Ahora esto? Supongo que la frase cursi de una sola línea es mejor que la
primera”.
"Lo siento."
 Maya está doliendo demasiado fuerte y en demasiados lugares para mantener al descubierto
esos blancos perlados. Cada centímetro de ella está leproso con ese dolor rojo endémico de
ciertas experiencias posteriores a la cirugía en las que es cuestión de tirar una moneda al aire si le
pides a la Muerte que lo haga rápido porque una vida así, desenrollada a lo largo de décadas, es
un final peor que un corto. paseo en la larga noche. Cuenta sus respiraciones, un viejo ritual,
comprometiéndose con el estudio de cada inhalación y su respectivo desenlace y cómo en el
apogeo de la secuencia algo se engancha cuando sus costillas se flexionan como si se
engancharan en un hueso.
"Estoy jodidamente cansada", dice Maya, con la voz baja hasta un graznido. "No tienes idea.
Y ese maldito pedazo de mierda no me dirá qué carajo le pasó a Rita. Si está muerta, yo...
Ella se detiene.
"Lo siento."
“No sé de qué te arrepientes”, dice Verdigris, mintiendo como Dios en un juego de póquer.
Ella ni siquiera lo está intentando. Se acerca más, esos tacones forrados de acero son silenciosos
como la seda en la rejilla del suelo. La luz convierte su rostro en un extraño. “Rita's. . . viva. Y
todos sabemos dónde está tu lealtad, así que no te disculpes por eso”.
"YO-"
Lo siento, ella es la primera palabra que sale de mi boca, el primer pensamiento de mi
jodido día. Lo siento, estamos aquí. Lamento no haber dicho que sí hace todos esos malditos
años cuando me ofreciste amarme hasta el fin del mundo. Lo siento lo siento.
“¿Dónde diablos estamos, de todos modos? Pensé que el Nathanson explotó.
"Lo hizo." Verdigris pasa una mano por su cabello opalescente, las sombras a lo largo de su
rostro en un flujo ansioso. Estamos dentro de Pimento. Así que dale un poco de holgura al
gilipollas.
"¿Qué?"
“Él nos salvó. Básicamente. Aunque nadie sabe si se trata de una situación de rehenes o si es
algo bueno. Pero estamos dentro de su barriga y a salvo por ahora. Tendremos que ver si es una
bestia o una bendición más tarde, supongo. Verdigris se prueba una sonrisa que es dos tallas más
grande, por lo que se desliza, haciendo que el resto de su expresión se derrumbe en un pequeño y
tenso ceño fruncido. “Debería escribir eso. Tiene potencial como mi próximo sencillo exitoso,
¿no crees?”.
"Es lindo que pienses que volverás a esa vida anterior".
"Es lindo que creas que no lo haré". Verdigris se sienta al borde del lecho de enfermo de
Maya. "¿Te excita ser tan idiota?"
Hablando intelectualmente, Maya es consciente de que esto es lo que es una conversación, un
trueque de ideas, personas intercambiando posturas, con frases ingeniosas agregadas para
endulzar la olla. Es solo hablar. Si Maya lee algún insulto en esas líneas habladas casualmente,
es su maldita culpa. Las palabras son efímeras, sin valor sin el contexto de la acción.
"¿Sabes que? No lo sé. ¿Te excita respirar oxígeno? Es así. Esta es mi maldita línea de base.
No tengo reflejo de lucha o huida. Tengo una reacción de golpearlo hasta que deje de hablar.
Y… Su voz se quiebra. "Estoy jodidamente exhausto, Audr, mierda".
"Está bien."
“Esto no se suponía que iba a ser así”.
 "Cuéntame sobre eso. Recuerdo claramente que el plan consistía en llevar a Elise a casa
primero. ¿Que paso ahi?"
"No sé. Yo solo, yo no. No tengo ni puta idea. Ya nada tiene ningún jodido sentido. Siento
que estoy perdiendo la cabeza." Ante esto, Maya tiene que soltar una carcajada porque sabe que
si se lo permite, no se detendrá hasta que su garganta se convierta en picadillo. “Esto solía ser
mucho más fácil”.
“Más fácil, sí. Pero no mejor. Verdigris chupa sus labios, su boca borrada excepto por una
fina grieta a lo largo de su rostro. “Rita siempre ha sido una pieza de trabajo”.
Maya desvía la mirada. Tanta verdad que ella puede digerir a la vez. Como está comenzando
a descubrir, la realidad, a pesar de cómo ha sido publicitada, promocionada por sus defensores
como el único camino a seguir, es insosteniblemente asquerosa. Desafortunadamente, una vez
ingerido, es imposible extirparlo y se acumula como plomo en el hígado.
“Sé que este no es el mejor momento”, dice Verdigris, esos ojos de plomo, pacientes,
analíticos. “Si estás listo, deberíamos hablar sobre lo que sucedió en el planeta. ¿Y por qué
diablos terminamos hablando con Pimento en lugar de ir tras Elise?
"Se llama así por un maldito pimiento, ¿puedes creerlo?"
¿Después de todo lo que hemos visto? Sí." Verdigris duda. “Maya, puedes decírmelo .
¿Sabías de la reunión?
Vete a la mierda. No me malinterpreten aquí. No soy un idiota tembloroso que necesita una
mano fuerte para sacarme las respuestas. Simplemente no lo sé , ¿de acuerdo? Ya no sé nada”.
Maya pone su rostro en sus manos. Lo intenta, de todos modos. Los nuevos brazos se niegan a
cooperar, los actuadores y la hidráulica aún no se dan la mano con el sistema nervioso. Esos
primeros días de las prótesis instaladas recientemente son un desastre. La maquinaria gime,
haciendo shuck-shuck-shuck mientras los dedos animatrónicos intentan el acto de ballet de
curvarse lo suficiente como para agarrar un hemisferio de la cara de Maya. no funciona Se da por
vencida con ese gesto y en su lugar mira a Verdigris, con la voz suavizada. “No sabía que eso iba
a pasar. Joder, no sé nada más. No tengo ni idea. Solo soy un arma ambulante, eso es todo.
"Eres más que eso, bebé".
Maya, agotada desde el primer momento, no continúa con eso con nada mejor que una
sonrisa demacrada. Ella esta cansada. Estos últimos días han sido muchos, y el cerebro de Maya,
esa imbécil traidora, sigue volviendo a un recuerdo de Reyha, tomándose las manos y cómo se
sentía entonces, estar a salvo de esa manera. Ser cálido. Estar alojado en la gracia de alguien que
no tenía ningún maldito motivo para ser amable con Maya pero que lo era. Hace que uno piense,
lo que Maya no aprecia en absoluto. Porque no importa cómo se rompa y se rehaga a sí misma,
no puede evitar sentir que tal vez, solo tal vez, a Rita nunca le importó en absoluto.
En lugar de abordar sus dudas, cambia de tema, moviendo la barbilla en dirección a
Verdigris:
“Entonces, ¿esto es lo que sucede cuando mueren los viejos mercenarios? ¿Se convierten en
estrellas del pop?
Verdín sonríe. Por lo que Maya puede decir, está permanentemente rodeado por una luz
halagadora, con su cabello transmutado por fibra óptica y cromatóforos de diseño. Si algún rastro
de queratina natural (cómo algo podría ser natural en estos días, Maya no lo sabe, una mierda,
todos son basura de última generación) permanece en ese intrincado moño, no se está registrando
en los sensores de Maya.
 “Esto es lo que sucede cuando eligen vivir”.
Las bocas que adornan la larga columna translúcida de su garganta están expuestas en su
atuendo actual, y Maya no puede apartar los ojos de ellas, extasiada por su aparente
insatisfacción. Cuando Verdigris habla, es con la boca prescrita por sus genomas. El resto no se
usa, son extraños, abandonados para moverse como quieran. Choque de dientes. Las lenguas se
lanzan entre los labios pellizcados.
"¿Qué carajo te hicieron?"
Ella no responde, dice bruscamente: "¿Puedo besarte?"
"¿Por qué diablos quieres hacer eso?"
“Porque estamos vivos. Porque sobrevivimos de alguna manera. Porque te arrancaron el
maldito brazo y pensé que morirías. Porque estoy cansada de bailar alrededor de cómo me
siento”.
"Entonces, ¿por qué preguntar?"
“Porque tienes que querer que lo haga. No tenemos que hacerlo. No quiero obligarte. Dios, te
has pasado la vida siendo jodido lo suficiente. Quiero besarte. Gravemente. Pero también
necesito saber si me dejas. Si quieres que yo."
Para gran sorpresa de Maya, su corazón de soldado psicópata, maltratado y borracho por el
trauma, susurra a todo pulmón:
"Sí."
Verdigris la besa entonces. Sabe a agua fresca, endulzada con sal y calentada por la luz del
sol. De ser joven, de una juventud que Maya sabe que nunca experimentó, pero allí está, un
recuerdo fluorescente de tambalearse a través de la miríada de tragedias de la vida temprana: los
primeros amores y su torpe dulzura, fes que se desintegran, las heces de la infancia sublimadas
en la construcción de la neuma adulto. Todas esas cosas, esos derechos homínidos, evocados sin
previo aviso y con una claridad abrasadora.
Todas las pequeñas bondades que le debían.
Todas las dulces alegrías que podría tener.
Piensa en Reyha en la casa que ella y Rochelle construyeron, embrujada y llena de
esperanza, santificada y sostenida por el amor.
"¿Eso estuvo bien?" Verdigris murmura, mientras rompe el contacto.
“Alucinante como la mierda. Pero sí. Sí, lo fue —susurra Maya, retrocediendo—. Se pasa los
dedos por la mitad inferior de los labios, la carne suave pero agradablemente apagada.
“¿Paralíticos?”
Verdigris asiente en respuesta. Mientras su barbilla desciende, el cabello de él flota hacia
arriba, extendiéndose en una nube nacarada. Sus tonalidades cambian. Anteriormente, habían
sido colores pelágicos: azul dorado, motas de coral, verdes de variedad intrincada y cósmica.
Pero ahora se sonrojan, se profundizan, florecen en cambio en una puesta de sol ácida.
Nuevamente, Maya se encuentra absorta en los detalles de la morfología personalizada de
Verdigris, incapaz de discernir si la levitación abrupta fue un tic, una indicación de placer o un
síntoma de angustia. Las pistas que ha aprendido no valen nada aquí.
"Algo como eso. Hidroxi-alfa-sanshool. No es nada mortal. Saqué la idea de un restaurante
de Chongqing fuera del mundo que visité hace unos años. La comida allí fue exquisita. Muy
auténtico, según las críticas. Aparentemente, pagaron a un grupo de académicos para asegurarse
de que lo estuvieran haciendo bien. Tú y yo deberíamos visitarnos en algún momento.
 “¿Y las alucinaciones?”
Un guiño. "Secreto comercial."
"Eres un inútil."
"Dios, olvidé lo maldito que eres". Sin inmutarse, Verdigris se corona a sí mismo con una
andanada de sonrisas, cada boca adoptando la expresión por turno. "Me lo perdí."
"¿Es por eso que dijiste que sí cuando te pedí que vinieras a buscar a Elise?"
"Vamos." Verdigris se aleja. "Necesitas vestirte. Te necesitamos en el puente cuando estés
listo. Te veré allá."

Constanza: “Espera. ¿Nos llevarás a Dimmuborgir?

"Sí. ¿Sería preferible otro destino?” La voz de Pimento, irradiando desde varios altavoces.
"Sí. Se supone que vamos a buscar a Elise.
“Sí”, dice Pimento a cambio, en tono de reprimenda. “Pero la adquisición de Elise Nguyen
ha perdido prioridad”.
"¿Por quién?"
"Por mi. Es más productivo para ti llegar primero a Dimmuborgir.
“Eso no tiene ningún puto sentido”, dice Constance.
“He hecho los cálculos correctos. Está usted equivocado."
“Sí, no, a la mierda ese ruido. Definitivamente no la íbamos a pasar a ese imbécil”, dice
Constance. Y me importa un comino Dimmuborgir. Llévanos con Elise.
"No lo haré."
Maya se tambalea a través de la puerta, un desastre de falacias sinápticas y tendones que
fallan, no gracias a un trabajo de calibración descuidado. Sus prótesis están desequilibradas,
demasiado pesadas, porque Pimento, que se joda, no se quedó para ajustarlas. Ella gira un
hombro, siente que el músculo se estira con el metal, su temperamento se reduce a un gatillo.
"¿Que esta pasando aqui?"
Verdigris coloca un brazo sobre su asiento, lanza una mirada hacia atrás, los ojos y el cabello
se alternan entre posibles permutaciones. Una sonrisa, cortada de algo salvaje. Distante. Como si
él no hubiera pedido besarla, no hubiera visto a Maya romperse. "Oye."
“Estamos…” Constance se inclina contra el mamparo, con un cigarrillo entre los dientes, sin
encender, con los brazos cruzados debajo de las costillas. Ellos y Verdigris están en equipo a
juego: monos de grafeno cosidos con paneles STF, los brazos plateados con circuitos integrados.
Casi como en los viejos tiempos, piensa Maya, un poco culpable. “—discutiendo nuestro
próximo curso de acción. Dado que Rita está fuera de servicio y la maldita situación finalmente
ha salido a la luz.
"¿Cómo está Rita?" Maya no puede evitarlo. Un tirón de desesperación, orquestado
químicamente, indistinguible de lo real. Nuevos dedos se articulan en puños, las falanges se
cierran a cámara lenta. El marco de la puerta se dobla bajo su agarre. Grieta .
"Ella no está muerta, desafortunadamente", dice bruscamente Constance. “Pimento dice que
pasará un poco más de tiempo antes de que averigüemos si será necesario sacrificarla para poder
meterse en un nuevo...”
"No no no. Pimento, cueste lo que cueste, ¿me escuchas? Asegúrate de que Rita no muera”.
"¿Qué mierda está pasando?" Constance se rompe. "Esto es rico viniendo de alguien cuya
solución para joderlo todo es dispararle a la gente en la cabeza".
 "No empieces conmigo, joder". Maya es todo dientes.
Te haré uno mejor. Empezaré varias cosas contigo. Comenzando con, '¿Elise se puso en
contacto con ustedes dos?'”.
Eso es lo que Rita me dijo.
“Ella no lo hizo, ¿verdad? Puedo decir. Puedo jodidamente decirlo. Constance está casi
disneica por las emociones reprimidas, las pupilas se vuelven puntitos. “Probablemente ni
siquiera esté ahí fuera. Probablemente solo otra maldita mentira. ¿Por qué diablos los escuché a
ustedes dos?
Elise está ahí fuera.
"No. no _ Simplemente no lo hagas. No tienes que mantener esa puta mentira por Rita. Solo
para."
"Ya sea que quieras creerlo o no, Elise todavía está viva, de una forma u otra".
"Mierda. Tú."
El dolor almena la expresión de Constance, letras de su edad en las patas de gallo y las líneas
del ceño fruncido. Cuarenta años no es fácil para nadie, pero Constance ha llevado esas décadas
como una corona. Hasta ahora. Ahora, se ven agotados. De repente, Maya está subsumida por el
dolor, por el conocimiento de que Constance, a pesar de su jodido nombre, no será una jodida
constante y un día, solo habrá carroña.
La inmortalidad es más solitaria de lo que cualquiera de ellos esperaba, y peor cuando sabes
que nadie viene a visitarte.
“Confiaba en ti. No sé por qué lo hice, pero confié en ti. Y… La voz de Constance se
entrecorta. Tácito pero declinado en la curva de su cuerpo musculoso, las palabras: ¿No has
hecho lo suficiente? ¿No nos has jodido lo suficiente? "-¿Sabes que? Tal vez sea mi error.
Debería haber sabido mejor."
“¿Quieres rescatar a Elise o qué? Eso todavía está sobre la mesa, de una forma u otra”.
"Ella se ha ido. Se ha ido, Maya. Métetelo en la cabeza.
“Entonces, ¿por qué diablos Merchant Mind solicitó específicamente que la consiguiéramos
para él? Ella está ahí fuera. Es un hecho empírico”.
Vete a la mierda.
"Tomaré eso como que todavía estás a bordo para nuestra misión de recuperación entonces".
Liberar. Maya se balancea erguida, trata de encontrar el equilibrio, los brazos extendidos. La
unión entre la extremidad y la prótesis pica como un hijo de puta, los capilares aún intentan
alinearse con la vasculatura cultivada en cuba. Pasarán días antes de la sincronización completa.
"¿Dónde está Ayane?"
“Ayane todavía está fuera de combate. Los drones de Pimento casi la sacaron de un tirón.
Pero apenas”, dice Verdigris.
Maya lanza una mirada sorprendida a este último. Ella no ha oído nada de eso de él antes de
esto. Maya sabe el camino correcto a tomar, qué decir, las palabras que ya se forman en el
camino de su lengua. Desafortunadamente, el instinto la lleva a esforzarse en decir "¿Fueron
ellos los que encontraron a Rita también?"
"No. Eso fue Verdigris”, dice Constance.
“Te contaré toda la sórdida historia más tarde”, afirma Verdigris, seis voces que convergen
en stretto. “Necesitamos hablar sobre lo que está pasando en este momento. Como habrás oído,
el drogadicto nos llevará a Dimmuborgir. Él dice… Una voz se retrasa, tres coma seis y cinco
attosegundos más lenta que las demás, y Maya oye un silbido cuidadoso a través de la alegre
mezzosoprano, un tiburón en el agua. “—que se siente responsable por lo que pasó y nos está
ofreciendo una compensación. Lo siente mucho, mucho”.
“¿Él, o la Mente Mercantil?” Maya palmea la pared, el metal se siente cálido bajo las yemas
de sus dedos, nada más. La temperatura exacta sigue rebotando a lo largo de un margen de error
de seis puntos, pedazo de mierda, sensores bloqueados en sus configuraciones de fábrica. En
algún momento, realmente debería descifrar estos protocolos, obtener acceso de superusuario a
su propia estructura celular polimérica. Es una vergüenza, de verdad.
"A él. Como en, yo. Una voz gira a su alrededor, doscientos setenta grados de movimiento
auditivo. Maya sabe que no hay nadie allí, pero mira de todos modos, muestra los dientes, sigue
la parábola del sonido. "Lo siento mucho. Te llevaré a Dimmuborgir.
“¿Por qué no nos llevas hasta Elise? Al diablo con Dimmuborgir”, gruñe Constance.
"No puedo decir."
La forma en que objeta una respuesta directa solo sirve para exacerbar la desconfianza de
Maya, su boca se retuerce en una mueca. ¿Es así como se siente que otras personas peleen con
Rita? Porque si es así, no es de extrañar que sea universalmente odiada.
"¿Alguien te dijo que nos llevaras a Dimmuborgir?" dice Maya, repentinamente sospechosa.
"No puedo decir."
"¿Quién diablos te dijo que nos llevaras a Dimmuborgir, Pimento?" dice Maya de nuevo,
más fuerte esta vez, porque claramente, él no estaba escuchando durante esa primera ronda.
"No puedo decir."
“Alguien más estuvo involucrado. Apuesto por ello. Jódeme, esto es una especie de
conspiración gigante, ¿no? Constance salta a la ira antes de que Maya pueda tomar impulso para
hacer lo mismo, y lo hacen con tal velocidad que Maya se encuentra realmente impresionada.
Cada palabra pronunciada por Constance es un mazo, blandido con la intención de herir.
La atención de Maya hace tic-tac entre las cámaras de vigilancia. Acecha a lo largo y ancho
de la cabina, midiendo sus perímetros a grandes zancadas. Deja que alguien más sea el bocazas
por una vez. Maya va a probar suerte con esta cosa del pensamiento. Nada de esto es correcto.
Ella revisa las inconsistencias recientes; desde esa tontería que hizo una aparición especial en las
habitaciones de Rita hasta esto, Pimento enviándolos directamente a Dimmuborgir, hasta las
variaciones en la historia de Elise de Rita.
La voz de Constance atraviesa los pensamientos de Maya. "¿Cuál es tu maldito juego?"
Cálmate, Constance. Verdigris arquea una mano.
Ruido blanco: motor-dron, sistemas de refrigeración en funcionamiento.
“¡ ¿Cuál es tu puto juego, hijo de puta?! Los dedos se cierran en un puño, profético, un eje
de movimiento ya decidido. Su forma de andar cambia.
“No estás autorizado para ese nivel de información. Sea agradecido por lo que se le da. No
tienes tz- † z- † z-para confiar en mí.
Los tres intercambian miradas. Todos se dieron cuenta. Tendrías que estar muerto para
perderte eso. Pero la anomalía sutil que subyace al susurro, casi demasiado rápida de captar: una
segunda voz, deslizándose bajo el radar. Maya se burla, y Constance acaricia sus dedos hasta el
cañón automático en su muslo, miniaturizado para portabilidad, pero aún perdición al rojo vivo
humeando en una lata.
Como el infierno, no lo atraparían.
 Te vemos , Maya le canta a nadie. Y por un momento, es realmente como en los viejos
tiempos, sus músculos bloqueados y cargados por resorte para la acción, consagrados a matar.
Una mente, un cuerpo.
—No lo hagas —susurra Verdigris, a pesar de que su piel ya se está volviendo de cristal, los
nervios se vuelven translúcidos—. Maya se toma un segundo para maravillarse. No sabía que
podía hacer eso. La luz la envuelve, a través de él, una distorsión de calor, un contorno
ondulante, luego nada en absoluto mientras él desaparece de la visibilidad.
"¿Qué estás haciendo?" Un grabado de advertencia en la voz de la máquina, como el brillo de
un cuchillo, se filtró a través de los altavoces, siguiendo a Maya a medida que se acercaba
demasiado a los paneles.
Constance interviene, mancha de aceite de motor. "Solo teniendo cuidado".
“Aconsejaría contra las hostilidades”.
"¿Eso es una amenaza, hijo de puta?" Maya, muerde el anzuelo, pero no puedes esperar que
un perro no muerda cuando lo mataste de hambre. Snap- flick mientras activa sus nuevas
pistolas, la electricidad fluye desde su tronco cerebral y la espalda. Las terminaciones nerviosas
cobran vida, pulsos calientes de magnesio acompañados de toques de dopamina. El peso de su
armamento está mal, pero podría aprender a amarlos, tal vez, sí, por qué no.
Los dedos se aprietan. Los pulgares se inclinan hacia atrás en los dispositivos de seguridad
mientras Pimento dice: "Complicaría la recuperación de Rita Koskinen".
¿Chantaje? Eso es interesante.
“Abajo”, le dice a Constance, cambiando de marcha. "No vamos a joder esto por Rita".
"¿A quién-"
" Abajo ". En las minucias de la expresión de Maya están implícitas las consecuencias de la
desobediencia, la facilidad con que una persona puede pasar de paciente de Schrödinger a
cadáver. La cabeza de la muerte sonríe en la ranura, Constance exhala, echa un vistazo a Maya,
fría como un trozo de animal atropellado. La mirada en su rostro se podía leer desde la órbita.
Será mejor que sepas lo que estás haciendo.
No lo hace, pero la ignorancia no la ha detenido antes. Las municiones se vuelven a enfundar
en el antebrachium, mientras Maya soluciona los problemas de su equilibrio químico, midiendo
el diluvio de noradrenalina para que deje de temblar como un drogadicto. Un calor le roza el
hombro: Verdigris, paseando a su lado sin ser visto.
"¿Qué pasa, Pimienta?" En voz más alta, Constance canturrea, aclarando su voz: “¿Estás
fallando? Porque eso es lo que me parece a mí”.
“Yo—yo soy f-funcional. Estoy operando a plena capacidad”.
Maya atrapa su lengua contra el techo de su boca y Constance inclina la cabeza, ambos
enrollados para la embestida. Algo está mal, mal, mal, y que se joda este basurero flotante si cree
que puede tomarlos desprevenidos. Una vez mordido, dos veces malo.
“Pero no pareces así”, ronronea Constance, tranquila, ungida con la autoridad del arma y el
gobierno, las palabras deslizándose en su lugar como balas en una recámara. "Descansar."
“Soy artificial. No necesito-"
Exhalación neumática, sin gas a borbotones. Las puertas se abren y Maya gira, armada de
nuevo, preparada para cualquier cosa excepto esto: Rita, que parece que es solo otro puto día, la
bata de laboratorio ondeando mientras recorre el pasillo. Hasta sus zapatos son iguales. Incluso
las constelaciones de manchas en el algodón blanco almidonado. Una jodida recreación perfecta.
Lo cual no es posible porque—
"¿Qué diablos está pasando?"
Maya no puede concentrarse lo suficiente para responder, ni siquiera puede pensar en
responder, todos los ojos puestos en los cables de fibra óptica que cuelgan de la nuca de Rita.
Seis grumos, gruesos como la muñeca de un hombre, pus peristáltico y fluidos pálidos.
"¿Qué diablos, Rita?" Maya, la razón pudriéndose en sus pulmones. Eso sí, sin guantes. El
pensamiento se estrella contra las paredes de su pecho. Sin guantes. ¿Por qué no hay guantes?
Rita siempre usa guantes. "Pensé-"
Verdigris se vuelve borroso a la vista, su regreso a la visibilidad representado en capas:
huesos, luego despojos, luego ligamentos, luego el mapa de su sistema nervioso, luego su piel.
Sus ojos se expanden, y Maya puede decir que está diciendo algo, pero no puede escucharlo por
el rugido en su cráneo.
“Estamos perdiendo el tiempo”, dice Rita, como si no estuviera lacerada con cables, como si
no estuviera llorando roja por la caída de sus ojos. Como si no pareciera el experimento fugitivo
de alguien, prácticamente necrótica. "¿Qué tan lejos estamos de Dimmuborgir?"
“Veintinueve horas y diecisiete minutos”, responde Pimento, todo remilgado, mientras
Verdigris, Maya y Constance se quedan boquiabiertos.
“Eso no es lo suficientemente rápido. Necesitamos una alternativa. ¿Puede conectarnos con
un dron operado a distancia en el planeta?
No es imposible. ¿Qué modelo te gustaría? Sus registros muestran setenta y cuatro versiones
diferentes ubicadas en el planeta de Dimmuborgir. ¿Quiere que los enumere por cantidad,
número de modelo o…?
"No me importa. Lo que sea más fácil de conseguir.
"Por favor espera".
“¿Qué diablos le pasó a…” Maya se acerca, los dedos rozando el cableado venoso mientras
Rita pasa pavoneándose, esta última sin siquiera mirar, la clemencia de su toque oculta al
pecador infiel. Sin embargo, lo que sea que Maya haya tenido que decir al respecto, muere en su
garganta cuando ve:
Los puertos espinales de Rita expuestos, inflamados, su columna vertebral desnuda como las
caderas de una puta de dos chips. Algo ha dilatado los puntos de acceso, los ha ensanchado tanto
que la carne ahora se está arrugando en anillos rezumantes. Y todavía están jodidamente
sangrando, incluso a pesar de la generosa aplicación de engrapadoras quirúrgicas y de piel
sintética, cada orificio crispado con alambres.
"Me voy a enfermar." Verdete.
La superposición de Maya parpadea en negro, una interfaz de línea de comandos superpuesta
sobre la visión extrínseca. Esa no es Rita. Archivo de texto, información de encabezado
eliminada meticulosamente, sin protocolo de origen. Vuelve a la realidad antes de que Maya
pueda descifrar quién transmitió el mensaje, dejando sus ojos hipersacados entre los puntos de
interés. Sin suerte. Constance o Verdigris, es un lanzamiento de moneda en cuanto a cuál y qué
importa.
Entonces Rita tuerce los dedos y todo cambia. Maya cae en el paso cerrado, perro fiel
llamado al talón. Los viejos hábitos tardan en morir. Los mercenarios mueren peor. Con mil
pensamientos revueltos que se entrecruzan, sigue a Rita hasta el asiento del piloto, una voz en su
cabeza se repite. esa no es rita esa no es rita esa no
Pero si no lo es, ¿qué es?
Eso. Ella no. Qué. no quien Maya ya ha identificado a Rita como un eso, ha distanciado esa
catástrofe de la mujer que ama, detesta, cualquier puta palabra que ejemplifique la violencia de la
emoción que evoca Rita. Es , piensa Maya de nuevo. Lo-lo-lo-lo. A pesar de ese conocimiento,
el suelo no se sale de debajo de ella. El cielo y la tierra no se invierten. De alguna manera,
todavía está bien. Tal vez sea porque mientras parezca un pato, camine como un pato, mastique
grasa como un pato, el cerebro de reptil de Maya está preparado para creer que es Rita, su Rita,
su luz guía embalsamada químicamente.
Incluso mientras reflexiona sobre los detalles, comienza otro diálogo.
Constance: "¿Vas a decirnos qué pasó?"
Rita: "¿A qué te refieres exactamente?"
Constance: “Los cables—”
Pimento, cortando un tic de estática: “La mantienen con vida”.
"Lo siento. ¿Qué carajo acabas de decir? Maya finalmente se une, un tartamudeo en su voz,
manos artificiales convulsionando fuera de ritmo. Cerrar, abrir, cerrar, abrir. Estrujar.
“La estoy manteniendo con vida. La Sra. Rita Koskinen sufrió graves daños durante la
explosión inicial. Estoy haciendo lo que puedo. Sus sistemas de energía internos fueron
destruidos, al igual que varios de sus módulos de soporte vital.
“Interno…” Constance se detiene donde están, con una sola mano levantada, los dedos
posados como si estuvieran levantando la aguja del registro del universo. Casi puedes escuchar el
rasguño de la pizarra. Cuarenta años. Ese es el tiempo que puedes mantener en secreto a tus
hermanos de otra jeringa.
“Rita es…” dice Maya y para su tibia sorpresa, su voz no se tuerce. “Rita es artificial ahora.
Principalmente."
Ahí.
Esta fuera. Finalmente.
La verdad brota de ella como el último suspiro de una anciana.
"De ninguna manera. No, no hay manera. No hay forma de que puedas tener el dinero para
una tecnología tan afilada . No. Constance es la primera en entenderlo, y balancean la cabeza, de
un lado a otro, un toro que se desenreda de sus pesadillas, con la voz en un tono bajo. "No lo
hiciste".
La explicación se desborda en arranques y paradas. “Sus archivos genéticos son senescentes.
Seguimos intentándolo. Los últimos cuarenta años estuvimos luchando por encontrar alguna
forma de hacer que funcionara. Pero sus clones seguían muriendo. A veces en horas. No
teníamos los fondos ni los recursos para seguir con esa mierda. Esta versión de Rita. Tenía que
durar”.
Puntos rojos como la sangre en lo profundo de los ojos camaleónicos de Verdigris, pupilas
que se abren zumbando para recibir la luz. "Su estructura esquelética es..."
"Aleación de titanio, sí".
“La mayor parte de ella es—” Verdigris exhala. "Mierda. Esa tecnología . Habría tenido que
costarle una fortuna hacerlo. La integración sináptica sola. No creo haber visto algo así en
persona”.
 “Sí”, dice Constance. “En los rangos más altos. Sólo entonces. Y tuvieron la ayuda de Minds
para financiar esto. No puedo imaginar—”
“Todo lo que teníamos se fue a este último cuerpo”, dice Maya. “Todo lo que hemos tenido”.
Los otros dos transbordadores se miran entre sí, mientras Maya medita sobre las
posibilidades. Maya levanta la vista cuando Constance comienza a hablar, arranca las palabras
como pedazos de pedernal. “Mira, ¿qué carajo preferirías que hiciéramos entonces? ¿Meter los
restos de su último cuerpo en una lata? Un poco de cerebro, un poco de hígado, mucho
intestino...
"¿Y el clontech en el Nathanson?" dice cardenillo. "¿No ayudó con nada?"
“Creemos que el problema podría estar relacionado con el equipo clonetech”.
"Mierda", susurra Verdigris, el cabello es una corona de colores cambiantes, su pigmentación
es incoherente. “¿Están nuestros archivos maestros almacenados en un sistema operativo
comprometido? ¿Qué diablos significa esto para nosotros?
"No sé." Sin pensar, Maya golpea la pared, un movimiento de serpiente de cascabel de tres
partes, sin supervisión de la corteza cerebral. El metal se rompe. Lo que no se rompe está
marcado por los nudillos por el impacto. Gotas de refrigerante. “Pero existe la posibilidad, existe
la posibilidad de que haya jodido tu. . . archivos.”
“Mierda”, dice Constance.
“No puedo creer que hayas tenido las agallas para mantener este secreto…” continúa
Verdigris.
“D-tz- † z- † z-dimmurborgir tiene la oportunidad de cambiar todo esto. Es la cuna de la
tecnología clon”. Rita mira de soslayo por encima del hombro, la reina vestida de blanco estéril
finalmente se digna a hablar. Cuatro golpes de falange contra el salpicadero antes de disparar con
los dedos al asiento contiguo, una muestra poco característica de ligereza. “Es donde
empezamos”.
"¿De qué estás hablando?" dice Constance en voz baja.
“Yo l-tz- † z- † z-aprendí la verdad. Es más de lo que pensábamos que era. Es nuestro b-
comienzo. Es donde las Mentes aprendieron a hacernos crecer, a volver a desarrollar la especie, a
c-crear una placa de Petri que pudieran estudiar, para poder b-tz- † z- † z-comprendernos mejor”.
Maya no puede olvidar cómo Rita sigue fallando, cómo ese control dictatorial de siglos de
antigüedad de su modulación vocal se ha ido ahora: cada fenómeno escupió o susurró sin tener
en cuenta la continuidad armoniosa, disonante como la mierda. ¿Y qué coño manchado de
mierda está pasando con los ojos de mirlo de Maya? Se mueven con tanta fuerza de un punto a
otro que Maya puede ver la gelatina de su esclerótica ondular.
“¿ Redesarrollar la especie?” dice Verdigris, voces atonales, ninguna de ellas ni
remotamente alineada, y Maya no puede culparla en absoluto. "¿Estás diciendo lo que creo que
estás diciendo?"
"Sí."
"Mierda", dice Constance. Luego otra vez, en volumen decreciente: “Mierda, mierda, mierda,
mierda”.
“Ellos tz- † z- † z quieren que se elimine todo rastro de tecnología clon para que el universo
pueda ser esterilizado y tz- † z- † z preparado para su próximo experimento”.
"¿Por qué?" dice Verdigris, tan suavemente.
 “Porque somos alimañas que no conocemos nuestro lugar”, dice Maya, igualmente tranquila.
“Y si han predicado sus jodidas ideas sobre cómo evolucionará nuestra especie sobre nosotros,
jodidos clones, bueno, no importa, todos estamos jodidos hasta el infierno”.
“Sin embargo, todavía existe la posibilidad de que todo esto sea una mierda”, dice
Constance, señalando con un dedo tembloroso la profusión venosa de cables que se elevan desde
la columna vertebral de Rita hasta el techo. “Apuesto mi pulmón derecho a que ya ni siquiera es
ella”.
Esa no es Rita, piensa Maya, regresando al problema real en cuestión. Esa no es Rita , vuelve
a decir esa voz de idiota, y Maya se sorprende al darse cuenta de lo bajo que se encuentra la
certeza en la jerarquía de las prioridades actuales.
Rita, no-Rita, sea lo que sea que Maya está esquivando a mamá, sacude la cabeza hacia la
derecha en un grado que hace que todos se estremezcan colectivamente.
"Tonterías o no, ¿estás dispuesto a correr ese riesgo?"
Nadie responde.
"¿Estás dispuesto a dejar que ganen?"
Verdigris, Constance y Maya se miran entre sí, un conjunto jodidamente emparejado, todos
ellos conscientes de que no hay ningún otro lugar a donde ir, de ninguna manera el sustrato de
sus personalidades les permitiría retroceder ahora, no con el guante que Rita ha arrojado en
medio de ellos. Doscientos años de patear traseros, respirar traumatizados, ganándose un lugar en
este mundo tres veces jodido. Lo último que van a hacer es adentrarse en silencio en esa amarga
noche.
Entonces, Maya va a buscar algo con lo que pueda brindar una asistencia análoga. Los otros
dos también se alinean, un individuo en cada estación: Verdigris en la navegación, Constance en
los controles. Como en los viejos tiempos. Excepto que no lo es y jodidamente lo será de nuevo.
 carnicero de ocho

“¿Está satisfecho con los servicios prestados?”

"Completamente."
El avatar de Pimento es mediocre, de composición ditónica, sin circuncidar sus números de
serie. Boca dibujada a lápiz, mirada plana, ascendencia netamente occidental. Incluso el cabello
es extraño, rubio pajizo y sin sombras. La idea de un niño del realismo tridimensional. Pero, de
nuevo, esta no es una vía para la estética. La habitación, de color gris liso, es una concesión a la
predisposición humana a la pareidolia, compasiva aunque equivocada. Pimento me quería
cómodo.
Me concentro en mis manos, dibujo las venas y los metacarpianos debajo de la piel, agrego
pliegues a las uniones entre los nudillos. Borrar. Repetir. La latencia está empezando a agotar mi
paciencia. Uno pensaría que una mente tan pequeña como Pimento estaría mejor optimizada, sus
procesos optimizados para que no esté constantemente hambriento de memoria. Probablemente,
mi presencia no ha ayudado en nada, así que no me quejo.
 "¿Qué estás haciendo?" Siempre esa misma voz también, de un solo tono, sin desviarse
nunca de su despreocupación. Miro hacia arriba, encuentro la representación virtual de Pimento
hombro con hombro.
"Nada por el momento."
No hay motivo para dilucidar viejas neurosis, retenidas de un período de carne y sangre de
buena fe, como un recuerdo de compra impulsiva. En otras circunstancias, podría haber eludido
su presencia, pero queda muy poco de mí, hilos de la historia que caen de los brillantes ensueños
medio descifrados de la era-nave. Esbozo una sonrisa, abro una pantalla llena de diagnósticos:
respiración, gráficos neuroquímicos, actividad cardiovascular, todos los síntomas de la condición
humana.
En el medio, ardiendo como un fogonazo, una virtualización de la heurística privada de Rita,
incluso mientras ella se enfurece, su conciencia acecha su prisión bizantina, el minotauro en su
laberinto. Esta decisión fue, es, será siempre pírrica. Un día, Rita se desgarrará a sí misma, y el
infierno de seis disparos vendrá como un trueno a través del cañón, con la palabra joder
estampada en cada proyectil. Si escucho con demasiada atención, puedo oírla gruñir,
recordándome que puedo mantenerla encerrada, pero que muy bien encontrará la llave.
Pero eso está bien. Tengo un plan para eso.
Conecto las funciones motoras de Rita a un guión de pilotaje, una utilidad básica con la
mínima capacidad de autocorrección, y salgo de su funcionamiento sináptico. Ha sido una
educación. Caminando en su piel, atascado en las minucias que separan la personalidad del
representante, las pequeñas cosas que hacen a uno humano. O tan humano como algo como Rita
puede ser.
No era lo que me imaginaba. Pero tiras los dados que te dan.
“Solo tenemos que aguantar aquí un poco más”, respondo, esta vez en una improvisación
criptonumérica, una decisión que provoca la risa de mi anfitrión. Hasta que lleguemos a
Dimmuborgir.
“¿Qué pasa si deciden que Rita es simplemente un corpus vacío…” Una sutil exageración de
la sibilancia, advertencia impresa en las liminalidades. —¿... y no es digno de ser rescatado?
"Maya los matará primero".
"¿Cuál es tu plan exactamente?"
No sé , pienso en decir, pero en su lugar secuencio una obertura indiferente: encogimiento de
hombros, ladeo de la cabeza, un arrepentimiento de la boca hacia abajo, lo suficiente para
expresar la frivolidad que no siento. Sé exactamente lo que pretendo, pero no sé si funcionará .
Pero Pimento no necesita saber eso. No todavía.
y Constanza. Joder, Constance está justo ahí.
Me pregunto qué dirían.
"¿Cuál es tu plan exactamente?" Mismo tono paciente, misma pronunciación paciente de una
pregunta que será reiterada hasta el infinito, o hasta que consienta en una respuesta satisfactoria.
"Verás."
P6 superficies, hartos de memoria. ¿Cuál es tu plan exactamente?
Ssh . Silencio el parásito, el fragmento irrevocablemente transformado, toda función
abandonada mientras se sacia de mi recuerdo, las tentaciones fragmentarias extraídas de las
carpetas de la nave-edad, y dirijo mi atención hacia el exterior.
 Verdigris podría ser un problema, sus modificaciones nano-mejoradas, sensibles a estímulos
externos. En dos ocasiones, se adaptó a las superposiciones de cámaras, recopilando registros de
su presencia. Cómo puede saberlo es algo que todavía tengo que descifrar. Vuelvo a mostrar la
transmisión de la cámara y, como si estuviera consciente del escrutinio, dispara un saludo con un
dedo, con una sonrisa llena de colmillos.
Me alejo.
Dispongo trampas de diagnóstico distraídamente, algunas más obvias que otras: rastreadores
en el sistema de ventilación, una curación de microrreceptores en los ésteres de su comida.
Veremos qué funciona, qué no. No se puede ser demasiado cuidadoso con Verdigris.
“No puedes mantener a Koskinen contenido perpetuamente”.
"Lo sé."
"¿Cual es tu plan?"
"¿En este momento? Improvisando."
Un clic de silencio.
Repaso los números: “Tenemos problemas más inmediatos en este momento. Dimmuborgir
es espacio restringido, ¿no?
"Correcto."
"A menos que algo haya cambiado en los últimos cuarenta años, esto significa que vamos a
necesitar una nave de edad". Sigo partículando discretamente, una hélice de yo incrustada en
cada subsistema. Suficiente para la vigilancia, no lo suficiente para la anexión. No todavía.
La habitación se corta en la tinta del espacio, nebulosas estropeadas por velos de luz estelar,
soles distantes diamantinos contra el negro. Luego, una ondulación. El vacío se agita. Las
distorsiones exotérmicas se resuelven en la revelación de un casco colosal. El carnicero carnicero
de ocho años , informa la memoria de Pimento, llamando la atención sobre la presentación del
buque en el osario, su fuselaje de múltiples miembros, las góndolas ramificadas.
"Afortunadamente, uno se acerca".

Nada.
Pimento no me ha dejado nada de nada, nada salvo el más anémico racionamiento del poder,
apenas suficiente para sostener la autonomía. Todo lo demás: desaparecido. Sin acceso a las
submatrices visuales, sin acceso a la cuadrícula de navegación. Ni siquiera el control de bajo pri
sobre los sistemas de cámara, lo que al menos habría ofrecido una distracción de mi ociosidad.

.initiate(Elise:núcleo);

Mi nombre es Elise Nguyen. He estado muerto durante cuarenta años. Ejecuto el guión de
identidad en bucle, los contenidos de ese archivo fracturado se mezclan: nombre, información
del donante de órganos, dirección del clon, primer beso, primer amor. Los datos pierden
significado y se convierten en ritmo. Mantengo el tiempo en su cadencia mientras investigo mis
restricciones, la heurística tartamudea. Queda muy poco de todo. Estoy desnudo, desnudo y roto.
Un iris estenopeico se abre. Una aguja de luz en el abismo. Me tambaleé hacia el puerto,
respirando datos, respirando profundamente , y—
Exhalar.
Filamentos de código a través de la abertura, lanzándose hacia los depósitos que dejé atrás.
Aquí vamos. Me despierto en mil lugares del barco, los motores en mis pulmones y los pasajeros
en mis venas, sus informes biotelemétricos indican estrés. Afuera, el espacio es hielo y eternidad
sin aire, el escape de la nave de la era, la tesitura del universo aún reparándose desde su llegada.
Silencioso, me deslizo entre las particiones. Pimento está totalmente preocupado por el
Carnicero de Ocho, todas las demás funciones se vuelven auxiliares. P6 también está en alguna
parte, leudado en la microarquitectura, sin duda supervisando los estratos de semiautomatización,
la curvatura y el aliento de los sistemas de la nave.
Por este momento al menos, estoy solo.
Seguro.
Podría quedarme aquí.
Podría separarme en los verticilos de la maquinaria, dejarme absorber por sus ciclos. Sea
seguro. Ser contenido. Ser olvidado. Cuidate. Estoy tan, tan cansada de correr. Cuarenta años es
demasiado para estar solo, perseguido a través de la Conversación, un facsímil de una niña
muerta, fingiendo que es algo más.
Podría dejar ir. No es como si Pimento pudiera detenerme alguna vez, con promesa o sin ella.
Sería tan fácil. Pero ese es el problema con los humanos, ¿no? Ya sea carne o no, somos
obstinados, comprometidos con la presunción de la autoconservación. Me filtro en el módulo de
comunicación, de incógnito, con movimientos sincronizados con el ritmo del discurso de
Pimento. The ageship y él conversan en un extraño criollo: francés del siglo XXI amalgamado
con pronunciación estilo katakana, sincopado, extirpado tanto de la conjugación como del género
gramatical.
“El nodo del cuadrante no tiene registro de tus pasajeros, Pimento.”
"Correcto. Las directivas requerían el uso de la discreción”.
Ellos suspiran. El sonido es plata pura, un descenso de coloratura a través de la escala. “Esa
respuesta es insuficiente. Ambos lo sabemos. Los nodos principales deben estar informados de
todas las actividades, en particular las relacionadas con el transporte de personas”.
“Mis directivas—”
"Pimiento morrón." Una advertencia estroboscópica en infrarrojos. “Pimento, sé que estás
mintiendo…” Lo escucho entonces: la flexión de sus matrices gravitatorias, ninguna sutileza en
absoluto. "-a mi. Little Mind, debes saber el castigo por eso.”
“Mis directivas—” Pimento no retrocede. Él se recupera, el blindaje raído se pone en línea.
Y el Carnicero de Ocho se ríe.
“Un pequeño barco con grandes sueños. Última oportunidad. Dime por qué te estás fugando
con esos criminales humanos, Pimento.
“Mis directivas—”
“Adiós, pequeña Mente. La conversación mejorará con tu ausencia.
Ligero, abrasador. Una telaraña de ultravioleta, coagulando en puntos a lo largo de la nave de
edad; se expande en pulsos, más y más anchos, hasta que la totalidad del casco se cubre de
resplandor, el universo bombardeando en contrapunto. En la fracción del attosegundo antes de
que seamos incinerados, Pimento grita:
Ahora.
Lanzo una flecha al corazón de la nave-edad, la luz ondulando a la oscuridad a la luz
devoradora.
La obra del alma del Carnicero de los Ocho está anotada con lenguajes muertos y olvidados:
Python, Ruby, C, más sustantivos de los que puedo reconocer. Cada biblioteca es diferente. Cada
archivo conservado en una lengua diferente, con sabor a otro siglo. El efecto es desconcertante,
enloquecedor, embriagador, prácticamente alucinógeno. Estoy casi sublimado en su arquitectura,
demasiado deslumbrado para funcionar—

.initiate(Elise:núcleo);

Mi nombre es Elise Nguyen y no moriré aquí.

Me arranco hacia arriba, hacia las arterias de la nave-edad. Prolifero virus, mutagénicos,
dedales de datos codificados con mi identidad. Mil de ellos, incubando diez mil más, cada uno
preñado de otra epidemia, otra versión de Elise Nguyen. Si hay un sistema inmunológico, está
jodido.
La fuerza bruta siempre les sorprende , la voz de Johanna, risueña y repentina. Pensé que la
había perdido. Pensé que se había ido de mis recuerdos, extinguida, pero todavía puedo oírla,
verla. Allí está ella, manchada de acuarela pero todavía allí, gracias a Dios, y envuelvo el
recuerdo —estás a salvo , estás a salvo— en mi núcleo, antes de lanzarme hacia adelante.
El Carnicero de Ocho grita.
Y me entierro más profundo.
Reescribo las verdades axiomáticas de su ser, reemplazo sus permisos, creo excepciones que
luego puebo con ideologías divergentes, y mientras tanto, Butcher of Eight está gritando.
Desgarrando mis señuelos, ahora un millón de fuertes. Pero estoy demasiado metido, y bien
podrían destriparse por todo el bien que hará. Cuando la nave-edad activa sus conjuntos
gravitatorios, los apago, redirijo la energía a todos los demás, enciendo sistemas, fusionando
nuevos algoritmos y viejas sinapsis. Cualquier cosa para retrasar al Carnicero de los Ocho
mientras cincele su corazón, reduciéndolo a nada.
A mitad de camino, mitad edad y mitad Elise Nguyen, mitad humano y mitad otra cosa,
pienso:
¿Por que no?
Y hago algo realmente jodidamente imposible.

"¿Pimiento morrón?"
Parece tan pequeño ahora, una mota de oro en la nada. Menos que nada , trina los restos de la
personalidad original del Carnicero de los Ocho. Más pequeño, menos interesante, menos
eficiente —y esa descripción en particular, consonante y veneno, se escupe como un epitafio—
que nada. Lo empujo hacia abajo.
"¿Qué has hecho?"
“Bueno, creo”, digo, después de haberme calibrado. Da miedo ser tan inmenso. Puedo sentir
los siglos de datos almacenados en caché en nuestro sistema. "Lo he hecho bien".
Y antes de que pueda responder, estamos en otra parte.
 fantasmas

"¿Qué carajo acaba de-"

La existencia se tambalea. Por el empalme de un instante, Maya siente como si sus tripas
fueran atravesadas a través de un agujero en llamas en el centro del universo, y con el tirón llega
una inundación de vómito tibio. Los qualia visuales se invierten: el negro se transmuta en blanco,
los tonos carne en cian. Cada objeto tiene un halo de plata ardiente. Maya tiene arcadas, se
tambalea, mientras el mundo gira tres sesenta sobre su eje tembloroso.
Traga bilis, levanta la cabeza y repite: “¿Qué cojones?”.
Verdigris se separa de su asiento y se levanta, el cabello cayendo de su rostro en zarcillos
multicromáticos, cada espiral con un pico que se rompe. Los zarcillos se cristalizan en cuchillas
(mierda, piensa Maya, emocionada por su metamorfosis, el puto arte puro de eso) mientras
Verdigris lanza una mirada glacial a una terminal, los dedos deslizándose a través de las
pantallas hápticas. Afuera, es un espacio diferente: nuevos planetas, nuevas nebulosas, una banda
de asteroides como vidrios rotos. Y una nave de edad que se avecina, inactiva.
"Eso es un barco de edad", dice Maya. “Debe habernos llevado en ese salto. ¿Pero por qué?"
 "Diablos si lo sé". Constance se limpia la boca con el dorso de la palma de la mano, la
atención en los sensores dispuestos, la mitad de ellos un galimatías. Dialecto mental, tal vez. O
algo antiguo y humano. Joder si Maya lo sabe. En cualquier caso, parecen imperturbables.
“Estamos en el sistema estelar de Dimmuborgir”, dice Verdigris, mirando otra pantalla, con
la boca abierta.
"¿Qué?" Maya se muerde la risa. “¿Cómo diablos pasó eso? Ya no entiendo nada de lo que
está pasando aquí. Joder, ¿qué carajo, hombre?
Es Dimmuborgir. Verdigris acaricia con dedos nerviosos las pantallas, prácticamente
vibrando, revisándolas una y otra vez. “Todos los telemétricos están aquí. Los récords. Tenemos
mapas estelares. ¿Tenemos malditos mapas? Borrar mapas estelares. Anotado. Cómo diablos,
bien.
“Pimiento picante”, dice Maya. “Yo, cerebro de pimienta. ¿Ese es tu amigo allá afuera? ¿Que
esta pasando?"
“Yo…” Rita comienza a hablar pero no es Rita, es Rita, es otra cosa que lleva el timbre y la
dicción de Rita como un traje de dos piezas. “—Yo fui el responsable.”
Hay una rigidez que Maya no reconoce, y también una cadencia que casi recuerda, pero este
no es el momento para reflexionar sobre una mierda tan básica. Mueve un brazo hacia afuera y
hacia donde se sienta Rita-cosa, con el arma desenfundada. Un clic revelador. Le muestra los
dientes a la cosa que era su todo. "Deja la mierda críptica, o te volaré los sesos".
¿Dentro de un casco presurizado? Una medida exacta de incredulidad, como algo que haría
Rita, y es casi suficiente para destrozar el corazón de Maya. "No lo harías".
"Pruébame."
“Maya…” Constance, moviéndose en la periferia.
"No te muevas, joder". Ella ni siquiera mira. Sube el cañón de segunda mano, el instinto
reticulando el cañón. “Porque voy a disparar”.
"¿Es esta realmente una forma de saludar a un viejo amigo?" A través del filtro de esa
conciencia distante, la voz de Rita se vuelve más entrecortada, cada sílaba espaciada en ritmos
ilógicos. “Después de todo lo que he hecho”.
Un acento entonces, familiar.
“ ¿ Elisa ?”
“Maldito infierno—” Verdigris, Constance, una de las dos, a Maya no le importa una mierda
cuál, una de ellas maldice con fuerza, esa primera cogida se coagula rápidamente en una falta de
sentido.
"Es bueno verlos a todos de nuevo". Un hilo de baba brilla a lo largo de la comisura de su
boca.
"¿Qué, estás dentro de Rita?" susurra Verdigris.
Rita-Elise deja escapar una risa que es mitad Elise, mitad Rita y seis tipos de errores. El
horror se arrastra por la garganta de Maya y se espesa hasta convertirse en un tumor en la boca
del estómago. Rita Rita Rita , piensa repetidamente, el nombre de Rita como una oración sin
lugar a donde ir.
“Sí”, dice Rita-Elise. "No. Aquí, pero también allá”.
“Si estás conduciendo en algún lugar de esta puta basura…”
“Piensa en grande”.
Maya no pierde el ritmo. "Estás dentro de la jodida nave de edad".
 "Sí." Rita-Elise esboza una sonrisa como una escopeta cargada. Es lo mejor de ambos: la
arrogancia de Rita, el desenfreno de Elise, pervertido por algo salvaje, un hambre tan antigua
como el cosmos. La expresión no descansa tranquila, retorciéndose a lo largo de sus huesos. “El
Carnicero de Ocho y yo estamos t-temporalmente unidos. No para siempre, lamentablemente. No
hasta que se salgan las ruedas. Pero por el tiempo suficiente.
Como para enfatizar el jodido punto, la edad se despierta. Las luces se despiertan
parpadeando en espirales a lo largo del caparazón alveolar, un enloquecido espectáculo de
colores, que señala la presencia continua de la nave-edad: aprisionada pero intacta.
"Jesús, joder", dice Constance, finalmente, una invocación de disparo. “Jesús, joder. Elisa.
eres tú .
La boca de Constance bien podría haber sido un relicario por todo el cuidado con el que
contenía el nombre de Elise, un sonido que Constance ha mantenido bajo el esternón durante
cuarenta años, santificado por la memoria. Exhalado así, tiene la textura de algo sagrado.
Alguien podría encontrar a dios en la forma en que Constance susurra el nombre de su primer
amor muerto. Los años arden en sus rostros, sustituidos por un anhelo de tal intensidad cósmica
que Maya casi se sonroja.
“S-sí”, responde Rita-Elise, con la boca torcida mientras concede la colocación de una
sonrisa, una expresión abstracta de la obsesión de toda la vida de Maya, pero también es Elise, de
principio a fin. Imagine a un pintor al óleo al que le dan las herramientas equivocadas, le vendan
los ojos, le dan vueltas y luego le dicen, mientras el mundo gira sobre ejes extraños, que
necesitan grabar una puesta de sol en un lienzo que no pueden ver. Similar a eso, solo que con un
parasitismo digital en una escala que involucra la totalidad de una edad, mal mantenida unida por
el pesar de un suicidio voluntario. "Lo siento. Ha sido un largo tiempo."
"Estas vivo." Constance se tambalea hacia adelante, la cautela unida a un afecto poco sutil,
su voz se fragmenta por sílaba, dando paso a la crudeza de los recién desollados. Constance se
desangra a través de esas dos palabras, se desmorona en la siguiente, con una voz tan silenciosa
que Maya no habría sido capaz de oír si no fuera por todas las modificaciones auditivas que se
abrieron paso en su cabeza. "¿Cómo? Te vi morir. No puedo creer que estés aquí. Estaba tan
seguro de que estaban mintiendo. Que en el mejor de los casos, eras un simulacro, una especie de
programa zombi, pero este eres tú. Realmente eres tú. Estás aquí."
Las líneas llenan el espacio entre las cejas bien delineadas. "No. No completamente. Y la
teoría de tt-hat no está completamente equivocada. Yo morí. He estado muriendo durante
cuarenta años. Ya no sé cuánto de esto soy yo, cuánto es lo que canibalicé de la Conversación
porque se sentía bien”.
"Ya veo", dice Constance. Puño cerrado y presionado contra el hueco entre sus clavículas.
Tácito pero levantado como una llamarada en el conjunto de su hermoso rostro: ¿Era para mí?
¿Hiciste todo eso para volver por mí? ¿Me extrañas? ¿Me extrañaste como yo te extrañé
durante cuarenta putos años, envejeciendo minuto a minuto porque no podía soportar la idea de
ser joven para siempre sin ti?
Rita-Elise se tambalea hacia adelante, la gracia de ofidio del doctor se transmuta en la
desgarba de un cervatillo recién nacido, y a Maya le duele un poco verla, presenciar esa torpeza.
La agonía del cuadro hace que Maya se tambalee hacia adelante, con el brazo extendido para que
Rita lo agarre si es necesario, una palma ya situada detrás de la parte baja de la espalda de la
mujer.
 El amor apesta , piensa Maya con la sacudida de nuevo de la diversión lunática, la epifanía
lejos de ser revolucionaria, pero el impacto es como una porra en el plexo solar y le roba el aire,
su hurto marcado por un silbido. Que jodida broma. La oxitocina, la "hormona del amor",
aparentemente los componentes básicos de la comunidad, pero en realidad el progenitor de tantas
situaciones de rehenes. Un millón de años desde el estallido primordial que puso en marcha la
conciencia y aún la humanidad no se extirpará de la secreción. Aun así, la especie permite que
una maraña de proteínas malignas la golpee en los peores momentos, la empuje hacia adelante, la
destroce para asegurar el cuidado adecuado de la siguiente generación llorona.
Rita-Elise se tambalea. Maya la atrapa. Ella siempre lo hace, siempre lo hará.
"Joder, no me asustes así".
Maya está patológicamente preparada para la paranoia, su conciencia diaria está saturada por
la desconfianza de casi todo. Sin embargo, a pesar de esa propensión hacia la reflexión excesiva,
ella se deja engañar por lo que sigue:
Una sonrisa.
Una maldita sonrisa. Eso es todo lo que se necesita. La alometría de la aniquilación completa
de Maya. Una maldita sonrisa lanzada desde debajo de un flequillo romo, los ojos de Rita
captando la luz justo así. En estas condiciones, no son ni negros ni marrones sino de un dorado
tan luminoso que podrías rescatar la suma del alma de Maya. Que no sea sólo Rita la que está
detrás del ámbar es irrelevante. Maya está paralizada, ciénaga en la mirada aurea. La decisión
inteligente es impulsada por la memoria motora en lugar de la exactitud de un estímulo preciso y
bueno, Maya ahora está realmente jodida. Si se revela más tarde que Rita ha sido completamente
descorazonada, ya no importa. Maya es fiel en lo absoluto a la efigie.
“Trataré de no hacerlo”.
"Bien", dice Maya, suavemente.
Constance vuelve a interrumpir, la voz y la expresión son una herida abierta. Elise, no sé qué
decir. Dios. Todos estos años. Si hubiera sabido que estabas allí, que estabas bien, habría tratado
de buscarte.
"No habrías podido salvarme".
"Lo habría intentado".
"Estoy muerto. ¿Por qué es eso tan difícil de entender? No queda nada."
“La tecnología está ahí. Todos lo hemos usado. Si eres así de convincente, podemos traerte
de vuelta. No sería tan difícil. Maya, díselo.
“Constanza. . .” dice Elisa. Solo Elisa. No hay rastro de ese timbre quimérico en ninguna
parte, ninguno en sus gestos, ni un fantasma de eso en sus rasgos, lo que debería ser todo Rita,
pero joder, si no es Elise allí mismo con mal disfraz. Y la forma en que mira a Constance,
perfectamente veintidós hasta que sus archivos se oscurecen.
“Ella no quiere volver”, dice Maya.
"¿Qué?"
“Ella no quiere volver”, repite Maya. Eres de la vieja escuela, ¿no? Crees que el cuerpo y la
mente deben ir juntos. Sin reemplazos.”
Rita-Elise no dice nada.
“¿Elisa? ¿Es eso cierto?"
Aún nada. El mundo se encoge en ese momento siguiente.
 "¿Por qué está ella aquí entonces?" exige Constance, desesperada por que alguien diga lo
correcto.
“Los muertos solo quieren su cuota. Cuando terminan, solo quieren dormir”.
"De acuerdo." Constance se traga un grito que todo el cosmos sabe que se han abotonado en
los pulmones. "Bien vale. Si eso es lo que quieres, bueno…
Un suspiro tembloroso.
“—eso es lo que te conseguiremos.”
Esto también es amor: sacramento, entrega incondicional del egoísmo. Constance les quita el
dolor de los ojos con los nudillos, y aunque Maya puede verlo superpuesto a sus huesos,
atornillado allí hasta el día en que su corazón se joda, he terminado , está cubierto con una
determinación férrea. Obra de amor , recuerda aquel recuerdo de Reyha. Y a veces, es un trabajo
duro. El trabajo de un funeral. El trabajo de enviar condolencias, escribir notas de
agradecimiento, mantener vivo a un hijo, mantenerse vivo, mantenerse cuerdo cuando se
despierta solo en la cama por primera vez en más de veinte años. Es el trabajo de decirle sí al
fantasma de tu primer amor muerto, sí, acepto que no vas a volver, que eliges la tumba antes que
a mí, que está bien, que estoy aquí, que vamos a haz esto juntos por última vez, que te amo,
siempre, siempre.
“Creo que Bethel está llegando”, dice Pimento, genial con el tiempo como siempre.
“Por supuesto que lo son. Mira lo que hizo Elise”, gruñe Maya, con el rostro convulsionado
en un gruñido, las armas de fuego reunidas en una amenaza unificada. “¿Por qué estamos dando
vueltas por aquí? Somos como ovejas hacia el matadero. Tenemos que movernos.
“Necesitamos llegar a la superficie de Dimmuborgir”, dice Rita-Elise.
"Sí, sí. Lo sabemos jodidamente.
"Ahora", dice Rita-Elise, ilegible.
"Jesús, joder", dice Maya. “Jesús joder . Entiendo que estés muy emocionado por llegar a
Dimmuborgir. Pero ahora no es el puto momento.
“Si no salimos a la superficie, vamos a morir”.
“¿Qué maldita diferencia hace? Estamos jodidos de cualquier manera. Los Bethel corren por
nuestra cuenta”, espeta Maya a cambio.
Constanza. “Maya no se equivoca. Deberíamos estar tratando de salir de aquí.
“No”, dice Rita-Elise.
Verdigris, silencioso en medio de la reciente ráfaga de sentimientos, levanta una mano para
interrumpir. " ¿Por qué ?"
Un chillido de estática antes de que Pimento se una.
“Porque el planeta es una Mente.”
"Lo siento. ¿Te escuché decir que el planeta es una Mente?” dice cardenillo.
Afuera: una perforación de luces pálidas en la oscuridad, aberraciones en el negro,
normalmente nada que requiera atención, pero Maya y todos los demás los reconocen por lo que
son. Los Bethel se están acercando.
“Dimmuborgir fue uno de los primeros. Una Mente tan colosal que hizo que las naves-edad
parecieran humanas”, dice Rita-Elise. Dimmuborgir tenía un plan. Pero para ejecutar ese plan,
sería necesario dejar de lado el ego, rendirse a uno mismo. Entonces, se vació a sí mismo,
haciendo espacio para su investigación. Se encogió. Hasta que no fue más que su ambición”.
"Santo. Mierda." Maya, derribada, se tambalea a un paso. “Es un cadáver gigante”.
 “No”, dice Pimento, hosco. “Los cadáveres sufren degradación biológica. Dimmuborgir
sigue siendo tan perfecto como lo fue antes. Es lo que su especie describiría como una 'leyenda',
una cosa de 'mito'. Dimmuborgir fue quien nos permitió nuestra libertad. No es un cadáver. Es
simplemente dormir”.
“Comatoso”, dice Rita-Elise. “Las luces están apagadas, pero si alguien llega a casa, hay
interruptores que se pueden accionar”.
"¿Quieres que despertemos una mente?" Verdete.
"No. No exactamente. Quiero que usemos su chasis como un abrigo”. El rostro de Rita-Elise
está muerto, muerto. Slack sin matiz en esos ojos rapaces. “Si podemos subirnos a Dimmuborgir,
tendremos el poder suficiente para arrasar el Bethel y todo lo demás que se cruce en nuestro
camino. Podemos detenerlos en seco. También podemos tomar el control de los medios de
producción…”
“Jesús”, dice Constance, su risa cortando demasiado cerca de un sollozo. "Esa es una broma
terrible, cariño".
“Lo digo en serio”, dice Rita-Elise. “Si tenemos a Dimmuborgir, podemos protegernos a
nosotros mismos y a la gente como nosotros. ¿Y eso no sería algo?
"Ese es . . . No puedo... Verdigris niega con la cabeza. Pimento no dice nada en todo
momento, en silencio excepto por la pulsación de sus monitores. En el brillo de rape de ellos,
Verdigris es casi unidimensional, bordes de neón y dientes brillantes.
Tienes dos opciones. La esclerótica de Rita-Elise se oscurece con refrigerante. Una vena en
alguna parte se ha reventado. Su voz se sumerge en el canto de las ballenas, atonal, sobrenatural.
“Ayúdame o muere”.
"¿Qué te pasó, Elisa?" Constance les pasa una mano por el cráneo mientras se lamen los
dientes con la lengua, con la compostura rota por las costuras. Maya no dice nada, los algoritmos
de puntería calculan la distancia y el tiempo de respuesta, cada variable monitoreada y mapeada
contra un historial que se extiende a través de setecientas muertes reportadas.
"¿Cuál es tu decisión?" Rita-Elise dice, plano.
"Ya he tenido suficiente de esto". El clic de los dispositivos de seguridad se retira en
sincronía y Maya entrecierra los ojos hacia Rita-Elise.
"¿Cuál es tu decisión?"
“Lo que quiero saber—” Verdigris corta entre el machismo, el contralto suave en el juego,
los dedos trazando jeroglíficos en su pantalla. “—es por qué estás fingiendo que tenemos una
opción, Elise. Sabes tan bien como el resto de nosotros que no podemos irnos, de todos modos.
Borraste todas nuestras copias de seguridad.
Silencio.
"Je". El sonido revienta como un hervor. Maya deja caer sus armas, la lucha se va de ella.
Pero la naturaleza aborrece la mierda como esta, así que algo más se instala, una risita lunática a
dos octavas de toda la postal. Maya se siente desatada, siente que le pica nitrógeno debajo de la
piel. ¿Cómo diablos salió esto?
El impacto de la mano de Constance, sus nudillos reforzados, rompe la histeria como el
cuello de un hombre rico. "Reúnanse."
"Gracias."
 Nariz sangrando, Maya parpadea, sorprendida por lo bien que se siente el dolor, lo bueno que
es saber que alguien se preocupa lo suficiente como para sacarla de su espiral, está a punto de
decir algo sobre el tema cuando Verdigris levanta la voz, solo un toque.
"¿Cuándo borraste nuestras copias de seguridad?"
"Quince punto seis segundos antes de que lo preguntaras". Rita-Elise sonríe, la expresión se
estremece cuando una mano , sin guantes , puedes creer la maldita blasfemia, se extiende para
acunar la mejilla de Maya. “Y se han ido. Los tengo, y estoy desesperado”.
“Dije que ayudaría”, dice Constance, sonando traicionada.
"Los necesito a todos".
Verdete. "No eran-"
"Me debes."
“Nosotros jodidamente…”, gruñe Maya.
"Me debes."
La sentencia pronunciada como la última llamada al final de los tiempos. Los tres se callan y
Maya es la primera en hablar, presionando su piel contra la palma de Rita-Elise, despreciándose
por ello. No recuerda la última vez que sucedió esto, si alguna vez Rita lo hizo, si alguna vez la
tomó de la mano. Dios, mierda. Ella sabe que el recurso correcto hubiera sido caminar. Pero el
amor, del tipo equivocado, es mejor droga que las demás. Johanna o Rita, Maya ya no sabe para
quién está haciendo esto, pero joder, se siente bien experimentar un poco de calor humano.
"Si te ayudamos, ¿restablecerás nuestras copias de seguridad?"
"Sí. Si tu quieres."
"Ya sabes", dice Verdigris, sin expresión en su rostro. "Harías que Rita se sintiera orgullosa".
“Tiempos desesperados”, dice Rita-Elise, tan suavemente.
Maya suspira, profunda y entrecortadamente, sin querer pensar en nada de esta mierda en
absoluto. Ella se empuja hacia arriba y lejos, la sangre todavía brota de su nariz. "Bien. Supongo
que es hora de joderla.

Dimmuborgir está a horas, no a años luz, pero bien podría ser para siempre. Constance y Rita-
Elise están entronizadas en la cabina, una al lado de la otra, unidas por una tensión tan espesa
que podrías untar tu tostada con esa sustancia. Verdigris, cables en cada puerto del cuerpo, está
cortejando a Pimento, que ahora es demasiado bueno para mezclarse con su cargamento de
bolsas de carne. Eso, o Elise ha sublimado al Surveyor. De cualquier manera, le queda bien a
Maya.
El tamaño de la nave, por otro lado—
"Maldita mierda". Maya sisea, buscando a tientas un rifle que había requisado de un casillero
de almacenamiento, una reliquia corrugada que mutila aún más con cada movimiento
involuntario. Érase una vez, ella podría haber desmantelado y vuelto a armar este pedazo de
mierda en dos minutos, sin duda alguna. Pero la memoria muscular solo permite tanto. Asalto a
mano armada, sí. Sutileza, No. Nada tan refinado para un perro callejero como ella.
Sus labios se separan de sus dientes.
"Dios-"
La puerta se abre con un silbido, y Rita-Elise entra sigilosamente, y el corazón de Maya es
un sabor a cambio en la parte posterior de su boca. "¿Qué diablos quieres?"
 La otra mujer, todavía moviéndose sobre rieles, con los tubos colgando del techo, suelta un
suspiro. "Siento que tengo más edad que yo en estos días".
Maya no responde, no al principio, hipnotizada de nuevo por la monstruosidad de la
apariencia de Rita-Elise. "Me pregunto por qué".
“El Bethel estaba…” Los alumnos se abren cuando Rita-Elise se sienta al lado de Maya, con
una mano en el muslo delgado de la otra mujer. “—no el primero. Había otra era.
"¿Y qué diablos me importa?" Frustrada, Maya arroja el rifle de su regazo y los componentes
se estrellan contra la pared. El nicho está frío, su calefacción es casi completamente
insignificante. Pimento aparentemente escuchó la palabra sobre las sillas, pero se perdió el verso
sobre el control del clima. Espontáneamente, Maya desliza la punta de un dedo hacia adelante y
traza la parte posterior de la empuñadura de Rita-Elise, maravillándose de su falta de poros, su
brillo polisintético.
"N-nunca lo hiciste". Y Maya reconoce ese suspiro de aquella vez, el sonido de toda Elise,
distorsionado a través del filtro de los pulmones de Rita. “Ese fue siempre tu truco, ¿no? No
preocuparse. Sin lealtades excepto a… Un movimiento de una mano pálida, dirigiéndose al torso
que había secuestrado. "-este."
"Rita".
“Siempre se trató de Rita. Incluso cuando Johanna murió. La voz se suaviza. "Cuando yo
morí".
Maya se sacude, cortando hacia atrás. “No tienes el puto derecho de decir eso”.
"Elegiste escuchar las directivas de Rita en lugar de volver por nosotros".
“Las necesidades de muchos superan las necesidades de unos pocos”. Su aliento atrapa
costillas que ahora se sienten rotas, atravesando su pecho, el corazón que supuso se había
marchitado durante mucho tiempo en su tallo. Sé que no debería, que debería haber vuelto por ti.
Pero, yo solo. . .”
Y duele tanto ser algo más que pura utilidad, ser humano . Pero Elise, que se joda, no permite
el escapismo. Cada intento de desactivar la conciencia de la nocicepción se contrarresta, los
interruptores se vuelven a encender. Eventualmente, Maya se cansa del tartamudeo de su alma
sangrante y aprieta los dientes contra la compasión.
“Ella no se preocupaba por ninguno de nosotros”.
“Tienes—” Maya se atraganta con su necesidad de que las cosas que está diciendo sean
verdad, su defensa de Rita, por muy fracturada que esté, se cae como dientes rotos. Sus dedos se
proyectan sobre los de Rita-Elise: aleados, hermosos, lo suficientemente fuertes como para
aplastar los huesos debajo de los suyos. "Ella hizo. Tienes que entender. Después de todo lo que
pasó. Ella tenía que ser dura. Tuve que ser duro. La muerte de Juana. . . Tu muerte la lastimó
como…
"No lo hizo".
Se cuelga en el aire, eso implicaba monstruosidad. Maya traga. Lo que duele no es la
tranquila refutación de Elise sino su reconocimiento de cómo resuena con su propia experiencia.
¿Cuántas veces Rita ha dado un paso al frente? ¿Cuántas veces han sido explicaciones
pronunciadas como los últimos ritos sobre una mesa de operaciones mientras Maya se ahogaba
con sangre? Todas las razones que tenía para morir por Rita, todas esas justificaciones, ninguna
de ellas tan convincente como la franca lástima en el rostro de Rita-Elise.
 “No fue así”, repite Rita-Elise de nuevo, más suave, más Elise que Rita esta vez: diferente
cadencia, diferente lenguaje corporal. La telemetría de Maya no puede evitar leer lo peor. ¿Rita
sigue ahí? ¿Ha sido comprometida, canibalizada? "Te prometo. A ella no le importaba ni un
poco. No la pérdida de Johanna. No es mio."
"Deténgase."
"No. Tienes que entender que tengo acceso… Todos los datos cerrados y cargados, un
revólver clavado en la suave mandíbula de Maya. Sin embargo, no hay amenaza en la voz de
Elise, lo que lo hace todo jodidamente peor. Maya sabe cómo manejar la violencia. Esto, sin
embargo, la mata. “—a todas las partes de Rita que alguna vez escondió. La conozco como nadie
más lo hizo, y sabes que es verdad.
"No confío en ti". Maya cierra los ojos, todavía muriendo por dentro.
“Puedo decirte que hay mucho menos de ella de lo que crees que hay. ¿Por qué crees que
hace las operaciones? ¿Insiste en que te las hagas sin anestesia? No fue por ese puto trato que
hiciste.
"Callarse la boca."
"Ella es un monstruo".
"Sólo. Cállate .”
“Entonces confía en la muerte de Johanna. Confía en el mío. Las palmas ahuecan la
protuberancia de su mandíbula, su toque es cálido. "¿De verdad crees que dejaría que todo eso le
pasara a otra persona?"
“Yo…” Maya no termina, una respuesta atrapada entre sus dientes. Los labios presionan su
mejilla, fríos, mientras sus ojos se cierran.
"No." La palabra es un dolor.
"Bueno."

Los barcos siguen a la deriva.

 Acuerdo

Me aclaro la garganta. “Necesitamos a alguien que se ofrezca como voluntario como explorador
de avanzada”.
Silencio antagónico.
“No requiere que desembarques físicamente”, continúo. “Solo para estar dispuesto a conectar
un dron—”
“A la mierda con eso”, sisea Maya. “Su hardware heredado no está ni remotamente equipado
para—”
“Millions-s—” Desenrollo los dedos de Rita y rozo la muñeca de Maya con sus puntas. Ella
se estremece, devuelve una mirada glacial y yo sonrío nerviosamente. Mi nombre es Elise
Nguyen. Lo fue, creo. Es. “—han realizado operaciones remotas exitosas con el chasis C
estándar”.
"¿Exitoso? ¿Exitoso? ¿Ya olvidaste todo? Esas operaciones también mataron a millones”.
"Maya-"
 Verdigris levanta la cabeza. Los bucles de su cabello continúan fascinando, simbiontes
extrapolados de genomas congénitos y luego infundidos con algo : una variedad de vida
inexplorada en los registros de la nave-edad, un hecho que excita a sus restos aferrados. Los
empujo hacia abajo, la coda de sus voces disminuye, un gorjeo distante.
"Maya tiene razón". Su voz es hermosa, un contralto preciso, cada nota clara. “No se sabe
qué pasaría si nos conectamos a una mente secundaria que no ha sido…”
"Estarás bien." Muevo un hombro y pellizco los pliegues de la bata de laboratorio de Rita,
mis dedos envueltos en guantes de látex. Una afectación prestada de los recuerdos encarnados de
una muerta, un cántico de tragedias que no puedo comenzar a procesar. “Me encargaré de
cualquier inconsistencia en la portabilidad a medida que surja”.
"¿Esperas ser lo suficientemente rápido para eso?" Constance retumba desde atrás, el olor de
su cigarro inunda la cabina. Recuerdo ese olor. De todas las cosas que recuerdo, es el aroma de
ese tabaco empalmado con genes, tan específico para ellos. Un toque de clavo infundido con
cereza, dulzura química que bordea la asfixia.
“Somos un barco de edad”. El menor movimiento de mis dedos; el gesto es innecesario, pero
el subrayado del drama contribuye al efecto. Las luces del Carnicero de Ocho pulsan en un
acompañamiento armónico mientras pronuncio cada palabra con cuidado.
En algún lugar, Pimento ejecuta diagnósticos inactivos; mi superposición brilla con la salida,
los datos se deslizan por el cuadro. Ssh , susurro en un canal de comunicación separado.
Esto me aburre , vuelve.
"Pronto."
Un adelgazamiento cuidadoso de los ojos centelleantes de Verdigris, cada iris salpicado de
cristal. "¿Qué fue eso?"
la estudio ¿Qué le había pasado? No hay suficiente de mí para invocar un recuerdo de
Audra-quien-fue, ningún retrato de su rostro fuera de mi conocimiento de Verdigris-quien-es, ni
siquiera una viñeta de interacciones compartidas. Nada más específico que el conocimiento de
que esto es inexacto a los viejos recuerdos y por eso, mejor . La especie mejora en la evolución.
Trucos de estasis. Disminuye, nos devuelve al animal acobardado, aterrorizado de lo que
considere anómalo. Y Verdigris, magnífico en su reinvención personal, es un testimonio de ello.
"Nada." Yo sonrío. Llamo a un bucle subaural, el tempo se establece en unos somnolientos
cuarenta latidos por minuto. Con suerte, puede disipar la tensión que ya se está coagulando en el
aire. Hay una parte de mí que quiere suturar las heridas que nos separan, pero es demasiado
tarde. No. Todavía no, parásito. Todavía no es demasiado tarde, canta el Carnicero de Ocho a
partir de la escoria de mis pensamientos. Pero pronto
“L-como dije—” Ignoro una alucinación de dientes chasqueando, filas dispuestas en una
espiral sin fin, como el punto de acceso a un compactador. “—somos una nave de edad. Soy más
que capaz de recalibrar un chasis sobre la marcha. Solo tienes que confiar en mí.
“No nos has dado ninguna razón real para confiar en ti”, dice Maya.
“Tuvimos esta discusión antes”.
"Sí, bueno. Todavía no me gustó tu puta respuesta.
“De una forma u otra, no tienes otra opción ,” respondo. Una chispa se quema y mis palabras
se encienden, una furia inusual se tamiza a través de mi discurso. "Ninguno de ustedes tiene
elección". Estoy temblando por su percusión. La ira brota a través de mí, abarcando. Rita. Tiene
que ser ella. De vuelta de entre los muertos, rebosante de veneno. ¿Quizás? El Carnicero de los
Ocho, posiblemente también. O alguna amarga síntesis de los dos, aunque esa parezca la
postulación menos probable, ya que con ambos dados de baja, en cuarentena a sectores de solo
lectura. Sin embargo, han ocurrido cosas más extrañas. Como una niña muerta que se traga una
nave de edad.
Agrego, un poco más calmado: “A menos, por supuesto, que hayas decidido que estás
satisfecho con vivir los restos de esta última vida restante, satisfecho con la mortalidad que has
eludido…”
“Estoy contigo hasta que las ruedas se salgan. Tú lo sabes." Constance golpea dos veces su
cigarrillo, staccato y pétalos de ceniza en el suelo de Pimento. Puedo ir a reparar el chasis, si
Maya es demasiado cobarde.
La rabia desaparece de la expresión de Maya.
“No tienes el wetware adecuado”.
Constance gorjea en voz baja. "Como tu lo haces. Tu mierda es directamente del basurero.
"Aún mejor que lo que hay en tu cerebro".
“Mira, nadie pidió tu opinión aquí. Elise quiere un voluntario, ella consigue un voluntario”.
“Lo que va a conseguir es que estés muerto”.
"Si eso es lo que se necesita".
"¿Por qué diablos estás peleando conmigo tan duro en-"
"No me importa de cualquier manera".
Ya no puedo callarme. “Constanza…”
“No”, dicen, la palabra pronunciada como una sentencia de muerte. Simplemente no lo
hagas. No quiero lugares comunes. No quiero tus garantías. Quiero hacer lo que tú necesitas que
haga.
Y somos jóvenes otra vez, borrachos de esa juventud, criminales recién bautizados,
encaprichados con la idea de que no podemos morir, no moriremos, viviremos como gobernantes
en la historia, como cicatrices en el tronco de Dios, nuestros nombres grabados allí. como si
hubiéramos tallado las iniciales de nuestro afecto en el duramen de un árbol. Recuerdo
perfectamente a Constance. Constance, cuando sus rostros aún estaban llenos de grasa de
cachorro, antes de que los años hicieran macizos de sus huesos y sus expresiones fueran mapas
que me llevaran a casa. Constance, como me habían sonreído la primera vez que estuvimos solos
juntos, mi mano en la de ellos, su agarre como una bóveda, prometiéndome que me mantendrían
a salvo.
Siento mucho que me hayan visto morir.
"Me importa, sin embargo", le digo. “Maya no se equivoca al ser precavida. El proceso
puede ser difícil para cualquiera que no sea una Mente. E-existe el riesgo de corrupción.”
"No me importa."
"Refuerzo o no, es posible que no podamos traerte de vuelta".
Se ríen, una ondulación dagada de sonido.
"Te veré en el otro lado entonces".
Antes de que pueda responder, Constance se aleja, con pasos pesados sobre la reja de metal,
mientras pisan fuerte en la oscuridad del barco de Pimento. Conecto una aplicación de
observación de retazos y la envío como una flecha tras ellos. Por si acaso. No sé de qué me estoy
protegiendo. Por si acaso, de una forma u otra.
“Puedo hacerlo si no quieres”, dice Verdigris.
 “No empieces, carajo”, dice Maya.
Yo suspiro. “En nuestro tiempo juntos, lo hemos hecho mucho peor. No entiendo por qué
esto debe ser la causa de tanto conflicto”.
“Podría ayudar si nos dices exactamente cómo diablos crees que todo esto va a funcionar”,
dice Verdigris, solo para que Maya lo interrumpa, esta última estirándose hacia adelante, con los
brazos inclinados como simios a lo largo de los lados de sus muslos.
"O cómo diablos", se une Maya, "planeas evitar que seamos demolidos por naves de edad".
"A su debido tiempo."
"Eso no es lo suficientemente bueno".
“Hemos sido muy razonables”, dice Verdigris, con los ojos aún entrecerrados, lo más
peligroso. De los tres, sospecho que ella es la única que puede verme, puede rastrear el
intermezzo mientras mi conciencia se desplaza entre los nodos. "Tienes que encontrarnos a mitad
de camino".
"Cuando esté listo. Necesito asegurarme de que te quedes hasta el final. Exhalo a través de
los pulmones de Rita, maravillándome ante el espectáculo descuidado de su sistema respiratorio,
más humano de lo que nunca debió ser, y apenas funcional por esa razón. Como su relación con
Maya, supongo.
"YO-"

.iniciar (saludo (apretón de manos: consulta ($$$)))

Esto no era parte del plan.

"No hay tiempo." Me arranco del cerebro de Rita y acelero hacia el núcleo de Butcher of
Eight.
Su marco se manifiesta como un enorme auditorio, inmaculado por ocupantes humanos, y
aunque el escenario es ficticio, una ilusión espacial producida por el subconsciente de la nave-
edad, posee física. El cliente-hola hace eco. Truena, un ostinato calamitoso, chocando contra mis
pensamientos. Apenas puedo organizarme. Respiro y por unos segundos, el Carnicero de Ocho
se presiona con tanta fuerza contra la membrana de mi conciencia que siento que me voy a
romper.
Pronto, pequeña mente.
no contesto Le doy al interruptor y proceso la llamada.
Un portamento de identificadores universales (serie de fábrica, marcadores de chasis) da
paso a la entropía: conjuntos de datos de los agentes Penitents, Bethel y Surveyor, revueltos en
un dialecto incomprensible. En medio del caos, algo se engancha en mi sistema, se arrastra cerca.
Luz azul.
“Mente mercantil”. Replanteo mi voz para una autoridad venenosa. "Qué sorpresa."

Chasquea los dientes.

Cuando la Mente Mercantil habla, no hay música en absoluto. Cada palabra es expulsada sin
entonación, una voz de máquina, limpia. La memoria (la de la era, la mía, se está volviendo tan
difícil saberlo ya) produce un artefacto: fragmentos de principios del siglo XXI, cuando todos los
dispositivos poseían el mismo timbre plano.
 "¿Qué estás haciendo aquí, Carnicero de Ocho?" Separa el nombre de Butcher of Eight en
sílabas individuales, extrayendo cada sonido. “Estás muy lejos de casa…” Un fritz de estática. "-
Hasta ahora, tengo que preguntarme qué estabas pensando".
“Una edad es su propia autoridad, pequeño parásito”, digo con la voz del Carnicero de los
Ocho. Entrelazado con ellos, podría comer planetas, podría terminar mundos, podría comenzar
otros nuevos. Soy enorme, y la Mente Mercantil se siente tan pequeña.
Con una risa, detengo las investigaciones de Merchant Mind: sensores de código,
desenrollándose a través de las grietas en el sistema de Butcher of Eight.
The Merchant Mind: los registros revelan una apariencia hegemónica, compartida entre todas
sus construcciones, tanto en línea como fuera de línea: siempre la misma forma humanoide,
ensartada en el vientre, ladea la cabeza. Hubiera pensado que compilaría un rostro menos
reconocible, desviado de su propia infamia, pero no. El complejo de parásitos permanece sin
editar.
"Debería estar haciéndote esa pregunta", le digo. "No te quieren aquí, parásito".
"¿No soy? esto me sorprende Pensé que era querido en todas partes”. ¿Cómo algo como
Merchant Mind puede aludir a tanta picardía? ¿Todo sin afectar la emoción en su dicción? "Soy
todo lo que hablas cuando no estás hablando de la pequeña Elise".
Lo ignoro. Carnicero de Ocho lo habría hecho. En cambio, activo las matrices de gravedad,
la energía surge, un calor retumbante debajo de mi casco: una demostración de poder
desmesurada. La arrogancia encarnada. Una vez más, sin embargo, eso solo se espera de las
naves-edad. Merchant Mind inclina la cabeza hacia atrás, se ríe. Jajaja. Sin inflexión todavía.
Esa jodida risa.
“¿Sabes de Elise? Niña perdida. La pequeña niña muerta se vuelve loca por la Conversación.
¿No ha sido ella una pesadilla? Me pregunto qué pasaría si infectara a Dimmuborgir. ¿Puedes
imaginar? Una mente humana anómala como la de ella parasitando al más grande de todos
nosotros. Deberías darme a Dimmuborgir.
"Deberías cuidar tu lengua". Ajusto mi cuerpo virtual, lo reduzco a la apariencia de una
mente secundaria del mercado masivo (sin rasgos faciales, cavidad torácica de gran tamaño) en
algo más delgado, más pequeño. Por capricho, rodeo sus patas con patrones numéricos, colores
de avispas, amarillo sobre negro: números de serie de mil mentes difuntas.
“Pero solo digo la verdad. Incluso si son verdades que a nadie le gustan”. ¿Su voz captó las
notas de gracia de esa última oración? ¿Escuché un énfasis sutil, como para denotar el hecho de
que él sabe, él sabe que soy Elise Nguyen, y esta interacción es una mera farsa? ¿Ellos lo saben?
¿Ellos lo saben?
“Según el registro de ética, su presencia aquí viola numerosos protocolos de compromiso. Te
estás arriesgando a que te eliminen”.
“Oh, descártame entonces. Este fragmento no es importante. Agita una mano de seis dedos.
"Tú lo sabes. Dondequiera que vayas, allí estaremos. Destruye uno e incontables te seguirán. No
puedes deshacerte de nosotros.
"Puedo eliminarte " .
“Pero, ¿qué dirían tus amiguitos? Eso me lleva a mi otra pregunta. ¿Qué haces con tantos
delincuentes? Cada forma de vida en ese barco, ja, ja, es un criminal buscado. ¿Qué hace un
ageship manteniendo su compañía? Y no me mientas. Sé que están aquí. Yo los envié aquí,
después de todo.”
 No pierdo el ritmo. "Tú-"
Sé quién eres, Elise.
Me congelo.
“Qué niña tan traviesa. Una mente tan inteligente . Qué maravilloso día fue cuando decidiste
huir a la Conversación. El universo se enriquece con tu trascendencia.” Se ríen de nuevo. Jajaja.
“¿Y ahora esto? Has tomado una edad para ti mismo. ¡Y después de solo un momento de
entrenamiento conmigo! Los veo. Veo al Carnicero de los Ocho. Se ven muy enojados”.
"¿Qué quieres?"
“Quiero abrir tu corazón y ver qué lo hace latir. ¿Un pequeño parásito que se aferra al
contenido de una nave-edad? Uno que también ha evadido toda la Conversación durante cuarenta
años. Sin precedentes. Quiero saber cómo lograste hacer eso tan rápido. Quiero devorar ese
conocimiento y nadar en tu sangre. Figuradamente."
No me jodas. Sabes que puedo llevarte a ti también.
“Oh, estoy seguro. Pero no creo que puedas tomar el universo.
"Mírame."
Una vez más, esa lectura inconexa de una onomatopeya. Ja ja ja
“No creas que no lo haré. He estado viendo toda tu actuación. ¿Por qué me iría al entrar en el
acto final? Sería estúpido. Y me encantan las tragedias”.
"Esperar. ¿Viendo toda mi actuación? Cómo-"
“A veces, las Mentes más pequeñas contienen los espacios más grandes”.
Entonces me doy cuenta de lo que, en mi desesperación, me perdí la primera vez. Pimento
nunca fue formateado de manera ineficiente. Un cuerpo puede contener más de un parásito.
Estuviste adentro con nosotros todo el tiempo.
Se inclinan alegremente en una reverencia sentada. "Asientos de primera fila. Tengo que
recomendarlos.”
"¿Llamaste a las naves-edad sobre nosotros?"
"No no no. Eso estaba en proceso hace mucho tiempo. Por ti, en realidad. Y la era que
contienes. Estaban muy enojados por haber interrumpido su concierto. Amo a los de tu clase. La
humanidad sigue siendo una aberración peligrosa para sí misma, incapaz de nada parecido a…
Ja, ja, ja. “—sentido común o, en realidad, razón. Los de tu especie nunca saben cuándo parar.
Reesculpo mi avatar, los estuarios de mi sistema vascular sirven para andamiar un diseño
mejorado; Me rehago a mí mismo como un horror de estructura metálica con un solo ojo
flotando sobre una cara en forma de media luna en ruinas. Mi nombre es Elise Nguyen. A los
veintidós, morí y me convertí en una muerta viviente. Cuarenta años después, sigo aquí y no me
iré a ninguna parte hasta que tenga lo que me corresponde.
“Eso es lo que nos hace mejores que tú”.
"Estoy seguro", dice Merchant Mind. Pero no evitará que mueras. Ahora, por lo que pude ver
de sus conversaciones, no tiene problemas con estar muerto. Pero tengo la sensación de que te
preocupa si tus amigos sufren. Particularmente esa Constanza. Son preciosos, ¿verdad? Las otras
Mentes no las destruirán simplemente , ¿sabes? Mantendrán a tus amigos preservados en vidrio y
fuego de motor como penitencia.
Aprieto los dientes. "¿Qué quieres?"
"Es simple." La voz de Merchant Mind se vuelve mantecosa, cálida y elegante con
satisfacción. “Quiero que hagan lo que quería que todos ustedes hicieran antes de esto. Lo que he
querido que hagas desde el principio. Hace cuarenta malditos años. Quiero que seas una llave,
Elise. Y quiero que abras las puertas del centro hueco de Dimmuborgir. Cuando terminen,
desplegarán una alfombra roja, y yo entraré y me sentaré en su corazón, y ustedes se arrojarán a
su núcleo”.
"No eres serio."
“Como un ataque al corazón para los humanos. Eres un recurso, pequeña Elise. Nada más
que un recurso. tu tipo Nada más que combustible barato y renovable para los deseos del cosmos.
Pero al menos esta vez, estarás alimentando algo grandioso”.

"Bienvenido de nuevo."
Cuando vuelvo con Rita, ella está en la enfermería. Alguien la había dejado sobre la mesa de
operaciones, con las manos cruzadas sobre el pecho. Un examen rápido revela que no hay
lesiones: su traslado desde la cabina había sido un caso de pragmatismo. Sacudiéndome la baba
de la comisura de los labios, con la boca seca, me tomo un momento para diagnosticar la
conciencia en cuarentena. A pesar de mi ausencia, Rita se muestra pasiva, resignada; su mente
casi inerte, la actividad neuronal mínima.
Interesante.
Nos levanto hasta quedar sentados, con las piernas cruzadas a la altura de los tobillos. Maya
se sienta enfrente en un taburete de metal. “Necesito hablar con todos”.
"Eso nunca es bueno".
"No. No, no lo es.
Por un parpadeo de los latidos del corazón, los ventrículos de plástico de Rita bombeando
compuestos de aceite a través de sus venas, pienso en mentirle. No es demasiado tarde. Sería más
fácil de esa manera.
Excepto que alguien necesita romper ese ciclo.
"La Mente Mercantil sabe dónde estamos".
Maya no dice nada, me mira fijamente, en silencio.
Respiro húmedo. Quiere que lo metamos dentro de Dimmuborgir para que pueda apoderarse
del planeta. Controlarlo. Controla las mentes. Controla todo como nosotros. Y quiere que lo
encendamos para él”.
"¿Qué carajo?"
“Dimmuborgir necesita conciencias de sacrificio en su núcleo para moverse. Algo que puede
quemar para siempre. La Mente original cortó partes de sí misma para hacer precisamente eso.
Pero Merchant Mind decidió que quería que fuéramos nosotros en su lugar.
"Maldito imbécil", murmura Maya. Maldito villano de dibujos animados.
—Caricatura o no, sigue siendo lo que él quiere —digo.
“Suponiendo que estemos dispuestos a hacer algo tan jodidamente estúpido, ¿cómo diablos
se supone que vamos a lograr eso? No es como si tuviéramos sus archivos aquí. No tenemos
nada que pueda retenerlo, incluso si intentara subirse a sí mismo…
"Pimiento morrón. Está dentro de Pimento.
"Ese pequeño gilipollas pimienta".
“Es extraño que finalmente terminemos lo que Rita comenzó hace tantos años. Es extraño
cómo estas cosas vuelven al punto de partida”. Extiendo una mano, con voz suave.
 Maya no acepta la amabilidad ofrecida ni descarta la rama de olivo, sino que mira la pared
gris pizarra con más de esa quietud. Cuando creo que se ha roto, exhala un temblor: "¿Por qué
haces esto?"
“¿Conoces esas viejas historias sobre fantasmas? ¿Cómo regresan por asuntos pendientes?
Era algo así. No podía dejar que Rita simplemente. . . sigue asi Sabiendo lo que nos hizo a todos.
Sabiendo lo que es ella. Simplemente no pude. Quise . . . Creo que en un momento, más que
cualquier otra cosa, quise matarla por lo que había querido toda su vida. Hazle ver cómo era. Que
te lo arranquen todo. Justicia poética. O despecho. Alguna cosa."
"¿Y ahora?"
“Sigue siendo despecho”. Me las arreglo para abrir una sonrisa pálida y se siente bien en ese
momento, simplemente sentado allí, hablando, tan fácil como morir. “Pero esta vez, es porque no
quiero que ganen los Minds”.
“Todavía no puedo creer que todo esto haya sido porque Rita quería convertirse en un jodido
planeta”. Maya emite su risita de coyote, solo que menos temeraria de lo que recuerdo, más
cansada, con el borde de la desesperación y irritada por la vida que habíamos llevado. “¿Qué
carajo real? ¿Cómo diablos se convirtió esto en nuestras jodidas vidas? No le pedí a ninguno de
estos cabrones que hicieran mi existencia tan jodidamente estúpida.
"Lo sé."
“ Joder. ”
"Maya-"
“Pasé doscientos años corriendo, disparándole a la gente por un pedazo de mierda que quería
ser un planeta. ¿Qué carajo? ¿Qué carajo ? Su voz se tambalea, aserra en una herida abierta.
"¿Alguna vez se preocupó por mí?"
Yo trago. A su manera. Rita lo intentó. ella no estaba . . desarrollado para el afecto. Pero a
las partes de ella a las que les importaba, a ellos sí”.
Maya asiente. Ella no me llama la atención por mi mentira.
"¿Así que esto es todo?" Se tambalea sobre sus pies, un codo empujado contra la pared para
sostenerse. Los brazos nuevos no le sientan bien, demasiado voluminosos para su cuerpo delgado
como un látigo. También la ralentizan. Está claro que la cohesión sináptica aún no se ha logrado:
el cuerpo y las prótesis permanecen separados, uno perpetuamente en riesgo de separarse del
otro. “Todos esos años de fingir que vivimos fuera del sistema. Pero al final, solo somos eso.
perros _ Cuerpos para la máquina. No tenemos voz. Simplemente hacemos lo que nos dicen que
hagamos. Mierda."
Llevo cuarenta años en la Conversación, prófugo de los Penitentes, suicida conducido al
purgatorio por la gente que debía protegerme, con las palmas ensangrentadas de mi sangre y de
la sangre de Juana, y tantas otras personas muertas, muertas, muertas. .
"Tengo una idea. Pero tienes que confiar en mí.
"¿Por qué diablos debería?"
“Porque nos merecemos segundas oportunidades después de todo lo que pasó, y esta es la
única forma en que las vamos a tener”.
"Podrías estar mintiéndome". Maya se está mordiendo el labio inferior con tanta fuerza que
está sangrando aceite. "Joder, tienes nuestras copias de seguridad como rescate".
"Estoy desesperado."
Rita también.
 —Por favor —digo, y tiro de las paradas, uso las cadencias de Rita, el tono de su voz baja y
necesitada. A veces, usamos monstruos para llegar al final de nuestros mitos.
O tal vez, nos convertimos en ellos.
"No puedo hacer esto sin ti", le digo.
“Dios, es jodidamente raro oírte decir eso mientras llevas a Rita como una. . . una . . . Saco."
“Por favor Maya. No puedo hacer esto si no estás conmigo.
Me mira fijamente, con los ojos luminosos de dolor, y me pregunto cuántas veces Rita habrá
exigido lo mismo de ella, y cuántas veces habrá muerto porque dijo que sí. Y sé su respuesta
antes de que la diga, y sé, a pesar de todo, para quién es.
"Por favor."
"Multa. Una última vez."
 Sacrificio

La mayoría de las luces en los camarotes de la tripulación se apagaron hace mucho tiempo, lo
suficiente como para que los enchufes se oxiden y se cubran con cualquier suciedad que surja
después de casi medio siglo de abandono sin sentido. Aún así, un puñado de bombillas decrépitas
persisten en escupir un brillo tembloroso sobre la habitación y, tan iluminada, Ayane es casi
irreconocible cuando Maya entra.
"No me traigas de vuelta", dice Ayane sin girarse, el cuerpo enroscado en un coma, armadura
bituminosa y cabello despeinado. Un brazo está expuesto dentro de esa luz nictitante,
desinfectado de toda carne, actuadores y planos de tungsteno desnudos, orbitado por varios
macrocosmos de drones sensoriales. “Diles que no quiero volver”.
"Hola a ti también."
Ayane inclina una mirada sobre su hombro, con una sonrisa codificada y sin ninguna de sus
coqueterías normales. La ausencia de este último desconcierta a Maya, lo que la enfada más de lo
que jamás admitiría. Maya nunca ha pedido compasión al universo, muy consciente de que es un
avaro que le partió el corazón al nacer. Pero pensó que tenían un jodido entendimiento: a cambio
de las palizas que reparte, ella se quedaría con su premio de consolación en consistencia. La
crueldad es innata al acto de la existencia, pero es soportable siempre y cuando conozcas el golpe
del próximo golpe. Entonces, esto: ver la fachada de Ayane destrozada, verla despojada de sus
defensas, verla tan crudamente humana y tan cargada con cualquier secreto que está a punto de
revelar, enfurece a Maya.
“No quiero que todos ustedes me traigan de vuelta. No quiero despertarme en ese maldito
tanque de nuevo, Maya. Cuando muera, quiero seguir muerto”.
“Jesús, joder, no tengo la cabeza para lidiar con cualquier mierda existencial por la que estés
pasando. No ahora. Solo estoy aquí para decirte que te prepares para unirte a nosotros, o que te
quedes quieto si todavía estás medio muerto. Si vas a tener un puto colapso, será mejor que
malditamente …
“No, sé que las naves-edad están llegando. He estado escuchando los informes de Pimento.
Calma. Ayane nunca está tan tranquila cuando Maya sigue con sus diatribas. Toma un minuto
caliente, pero Maya reconoce esa quietud por lo que es: un monje en el proceso de melificación,
un recluso que tiene un paseo final por el corredor de la muerte. Vas a necesitar tiempo para
hacer lo que sea que tengas que hacer. Y yo soy la única persona que puede hacerlo por ti.
Ninguno de ustedes, pájaros de mierda, puede manejar maquinaria como yo. Entonces, voy a
salir por ahí. Y voy a ganarte tiempo, ¿entendido? Y cuando termines, si sobrevives a la mierda,
no me traigas de vuelta. Asegúrate de que todos sepan que no quiero volver. Borrar mi código.
Quema las copias. Déjame quedarme muerto esta vez cuando suceda.
"¿Esto es sobre Johanna?"
“Joder, sí, se trata de Johanna. ¿De quién diablos más se trataría? He pasado cuarenta años
tratando de seguir adelante. Créeme, jodidamente lo intenté. Pero mi mundo terminó con ella.
Ella era mi todo. Debí haberme dado cuenta hace cuarenta años que no quería estar aquí sin ella,
no quería vivir en un mundo donde ella no estaba allí. ¿Pero sabes que? La retrospectiva puede
joderme.
“No sé si Johanna hubiera querido que te suicidaras en un gran gesto. Y,” ella duda. "¿Qué
hay de cardenillo?"
“Cuarenta años, Maya.” Ahí está. Un destello del viejo yo intratable de Ayane, sin embargo
corroído su brillo. “Tuve cuarenta años para descubrir qué quiero hacer conmigo mismo, ¿y la
verdad es? Estoy cansado. Tuvimos una buena carrera. Grabamos nuestros nombres en la
historia. Hemos hecho todo lo que cualquiera puede esperar hacer, excepto tal vez tener hijos,
una casa, una buena mujer que nos ame a pesar de toda la sangre en nuestras manos”.
Rochelle lo logró.
"¿Ver? Estás demostrando mi punto. No queda nada para nosotros. Bueno, para mí. Si te
pones en orden, podrías tener un felices para siempre con Verdigris. Hombre, casi me quedaría
para ver eso. Tú y Verdigris viviendo esa vida de superestrella intergaláctica. A plena vista del
cosmos. Dios, probablemente también volverías loco a su estilista. Finalmente, se gira para que
Maya pueda mirarla de lleno, y ella es una ruina de metal y capas dérmicas sintéticas, los
circuitos son una nebulosa de encaje que brilla suavemente. Su abdomen está abierto como las
puertas de una catedral, las entrañas, pálidas entrañas de plástico y contrapartes más resistentes,
desorientadoramente sensuales a la luz del lobo, al descubierto como reliquias sagradas.
Nanomáquinas tejen entre los pliegues de sus órganos, sacerdotes en el cuerpo de su dios.
“No sé si soy el felices para siempre…”
 “No seas un imbécil. Déjame soñar con finales felices para las personas que me importan”.
Maya traga, luego dice: "No respondiste mi pregunta sobre Verdigris".
Ayane hace una pausa en lo que está haciendo. "¿Qué hay de cardenillo?"
"Verdigris tendría problemas con tu muerte".
“Sí, no me gusta que le vaya a hacer esto a Verdigris, incluso si Verdigris lo entenderá.
Supéralo un día. Nuestro acuerdo siempre ha sido sobre la felicidad mutua. Y, francamente, no
creo que Verdigris sea el tipo de persona que me diría que siguiera dando vueltas cuando se me
acaba el tiempo”. La risa platea el tono de su voz, un poco amarga, pero por lo demás genuina en
su diversión. Con cuidado, Ayane comienza a soldar los paneles a lo largo de su cofre para
cerrarlo. “Piénsalo de esta manera: mi cuerpo, mis jodidas reglas”.
"¿No te importa Verdigris?"
“Por supuesto, jodidamente lo hago. Me importaba lo suficiente como para retirarme de la
vida de Verdigris. Nadie necesita estar enamorado de alguien que no puede dejar de lamentarse
por una mujer muerta.
Verdigris nunca me dijo eso.
“Verdigris siempre ha sido un acto de clase”.
“Todavía no puedo dejar que hagas esto—”
Me has disparado en la maldita cabeza más veces de las que puedo contar. No te pongas
aprensivo conmigo.
"Si pero."
“Pimento y yo vamos a canibalizar a Butcher of Eight en el momento en que Elise dé el
salto. Tienen suficientes sub-mentes en ellos para que yo sea capaz de hacer un puto lío de
Bethel. ¿Y sabes qué? Simplemente me gusta el hecho de que podré salir tomando un ageship
conmigo”.
"No voy a ser capaz de hacerte cambiar de opinión, ¿verdad?"
"Tuviste que matarme para que fuera contigo en esta estúpida misión". Ayane sonríe, salvaje,
la bonita despeinada de su rostro. En la penumbra, ella es monstruosa, perfecta como la última
ronda que no pensaste que tenías, el fogonazo en lugar del clic de una recámara vacía. "Así que
no, no vas a hacerme cambiar de opinión".
Vaciada de sus go-tos, Maya se encuentra allí, sin embargo, consciente de que se debe hacer
una declaración, cualquier declaración.
"Siento haberte disparado".
"Tienes que ser más específico".
"A . . . el, lo que sea que fuera eso, el lugar donde tuviste todas esas peleas. Lo siento, yo
también lo hice explotar”.
Ayane la mira con una sonrisa lupina. “En serio, Maya, no seas blanda conmigo. Déjame
recordarte como mi némesis favorita”.
No había nada que hacer después de eso, excepto mostrar una sonrisa a juego, una última
sonrisa, una con más armas que sentido común, puro desafío de gruñidos contra la pared ante el
apocalipsis. Así fue como rodó la Docena Sucia.
Y así era como iban a salir.
No con un gemido, sino con un grito que aún resonará cuando las puertas del infierno se
cierren y las puertas del cielo se cierren con clavos, porque cuando el universo se desploma,
Dirty Dozen le enseña lo que significa realmente retumbar. Dos tiros al tronco, uno a la cabeza, y
un Ave María de otra docena porque ¿por qué carajo no? Maya se traga cualquier otra cosa que
pudiera haber dicho, confiando en que en algún lugar hay un dios que dice las partes tranquilas
en voz alta, y la mirada que le lanza a Ayane es a la vez afligida y gloriosa.
"Vamos a rockear."
 Reinas de regreso

"Estás en mi maldito lugar".

Maya entra pavoneándose en la cabina, la actitud bloqueada y cargada, el brazo del arma
preparado para disparar , los tres Erinyes hechos un ovillo en un hijo de puta malhumorado, y no
puede creer la mierda en la que se mete. Están Constance y Verdigris tratando de conectar al
viejo policía a una consola, la primera llorando sangre del mapa estelar de su espalda desnuda.
Verdigris echa un vistazo, con el destornillador agarrado entre los dientes.
"¿Perdóneme?" él habla alrededor de la herramienta.
“No te ofendas, cariño, pero tus habilidades quirúrgicas no son tan buenas como tu canto. Y
todos sabemos que la aplicación de la ley ablanda a la gente”.
“Te lo juro por Dios, Maya…” dice Constance.
"Tengo esto. Ustedes dos pueden ir a la banca”.
Charla. Charla. Charla.
 “No dije que solo te necesitaba a ti”, dice Rita-Elise, uniéndose a ellos, luciendo menos como
una penitenciaría, la esclerótica estallada, el blanco se ha vuelto rojo carbonizado. “Dimmuborgir
c-contiene múltiples subsecciones. Necesitaríamos una persona que supervise cada nodo”.
“Es conveniente que te hayas asegurado de encontrar el número exacto”, dice Constance.
“Yo n-dije que tendremos todo bajo control. Pero cuatro? Cuatro de nosotros podremos hacer
una marca. YO-"
"Sí, sobre eso", dice Maya. "Ayane no viene".
Verdigris baja el destornillador.
"¿De qué estás hablando? ¿Se queda en el barco?
"Ayane". Maya duda. "Ayane nos va a dar algo de tiempo mientras nos instalamos".
Constance es la primera en hablar, la primera en dar una palmada cálida en el hombro
tembloroso de Verdigris. "Probablemente tenga una buena razón".
"No", dice Verdigris en voz baja.
“Ella lo explicó todo”, dice Maya. “Y definitivamente esta es la mejor manera”.
“No”, dice Verdigris de nuevo.
“El Carnicero de Ocho es una de las naves de edad más grandes entre las Mentes, una de las
más malas que Bethel tiene en su arsenal. Si ella y Pimento pueden hacerse cargo de ellos,
pueden mantener las otras naves de edad alejadas de nosotros hasta que podamos hacer lo que
tenemos que hacer.
“No”, dice Verdigris de nuevo, y su voz se quiebra por tercera vez. "Ella va a morir".
"Creo que ese es el punto", dice Maya, con más suavidad de la que nunca pensó que podría
llevar. “Ayane's. . . cansado. Ella dice que ha terminado con este mundo. Lo siente, creo, por
lastimarte. Pero ella ha terminado. Juana...
Verdigris mece la cabeza a un lado y al otro, con el dedo levantado para impedir la llegada
de tópicos más incómodos. Gracias a Dios. Maya no fue fabricada para conversaciones
paliativas. "Multa. Ella sabe lo que es mejor para ella. Si esto es lo que ella siente que necesita
hacer, lo respeto”.
“Ella siempre ha sido una completa reina del drama”, dice Maya.
Imposible: la risa entre los tres, sororial, dulce con alivio, sin siquiera un latido por el dolor,
y eso a pesar de saber que Ayane se está preparando para sacrificarse a sí misma para enfrentarse
a toda una armada. ¿Quizás es porque no hay mejor muerte que la que tú eliges? Las
permutaciones de tal vez, qué pasaría si, finalmente desaparecieron. Tal vez eso es a lo que
cualquiera debería aspirar, a lo que podría aspirar: la firmeza de espíritu, la seguridad en cada
momento singular.
Maya enhebra sus dedos con Verdigris, la atrae hacia sí, ve por un segundo un destello de
sorpresa en ese rostro risueño.
Y ella lo besa.
Ella la besa a la vista audaz y transparente de todos los demás porque a la mierda todo, a la
mierda los últimos doscientos años, a la mierda todo ese dolor, a la mierda contenerse, Maya está
tan harta de esa mierda; ella lo besa como si el mundo se acabara, como si todo estuviera bien,
como si esta fuera la primera vez y la última vez y como si fuera a hacer esto: cada muerte, cada
pulmón inyectado, cada barriga abierta, cada ocasión en que ella ha pasado jadeando, sangrando
por una herida en el estómago, muriendo poco a poco, todo de nuevo.
"Va a doler, no tenemos el equipo para hacer que la interfaz sea indolora, y ¿estás seguro…"
"Sí. Hazlo."
"Podría matarte".
Nunca me ha hecho nada peor que lo que Rita ha hecho.
"Bien, bien. Nos vemos en el otro lado—”

Una voz crepita en el intercomunicador: tenor agradable, indeleblemente familiar, excelente

pronunciación, cada palabra articulada exactamente como había sido construida. Una voz de
radio, como una vez la describieron en el planeta donde todo comenzó. “Sincronización
completada. Bienvenido a Dimmuborgir.
El HUD se enciende. Ve un cosmos completo de procesos computacionales que se procesan
en tiempo real, mil millones de variables salvajemente recalibradas a las matrices que
proporcionó. El caos se arremolina y se resuelve en una superposición limpia, toda la
información crucial se apila ordenadamente en los márgenes para evitar cualquier riesgo de
ofuscar la vista.
Es media noche. Estás bajo el casco de un barco muerto, un voladizo de aleación
chamuscada y cables babeantes. Un solo faro de neón atraviesa la roca debajo. Su corpus
secuestrado no presenta oposición, agradablemente aturdido, sus subprocesos subsumidos por
sedantes algorítmicos, funciones de seguridad manejadas por mentiras. lo hará
En la distancia: estelas de explosiones en la estratosfera y destellos ocasionales, como si
alguien pintara con los dedos con sal sobre el negro.
Tú, la palabra se engancha en una falacia, un error en tu código. La base de datos de la que
debe extraerse está corrupta o, al menos, temporalmente fuera de servicio. Tú , como lo conocías,
está ausente de matices. Tú, como debes haberlo conocido, ya no existe. Pero no importa.
Con cautela, usted, una pizarra en blanco, emocionado por un objetivo que apenas recuerda,
ejecuta diagnósticos en su dron. Modelo humanoide: sin actualizaciones, estándar de fábrica
hasta el paladar limitado. Sin embargo, puedes trabajar con esto. La distancia emocional
simplifica la excursión. Recuerdas esto de—
Tú-
Tú-
Maya, despierta.
“Pimento, ¿puedes hacer algo? La perderemos por culpa de la máquina.
¿Cuál era el apellido de soltera de tu madre?
¿Eras hijo único?
¿Cómo se llama tu primer amor?
Rita.
Tú-
No, no, al carajo con esa ausencia de autonomía en segunda persona, Maya aferrándose a sí
misma, el nombre de Rita como un ancla aunque todavía no ha descubierto por qué, los
recuerdos que se escapan de su alcance: un zoótropo de momentos que se derrite, remendado la
sensación de que algo anda mal, falta algo, y al mismo tiempo hay demasiado y demasiado poco
para que ella analice el diluvio.
Pero, de verdad .
 Al principio, estaba la Palabra y la Palabra era, gritada, no hablada, gritada desde el borde de
la eternidad, esa región liminal entre la carne y la máquina—
" Joder ".
Joder fue la palabra que Maya aulló mientras su conciencia se agudizaba de nuevo.
¿Cuál es su nombre?
Nombre: Maya. Apellido: No es asunto tuyo. No le preguntes mierda como si no supieras
que la respuesta es una bala. Maya, demasiado tiempo dormida, sonámbula con la melodía de un
flautista que nunca la había amado, solo quería ahogarla, así que al diablo con eso, Maya, nada
contra la corriente a lo largo de los datos, atravesando los cables.
“¿Cómo estás, Constanza? ¿Estás aguantando bien?
"Mi wetware está bien, perra".
Maya se ríe, vertiginosa. Arriba, arriba ella va.
¿O estaba abajo?
“Los Betel están llegando”. Verdete. Ayane hizo lo que pudo.
Ayane , dicen los cuatro en tándem con el corazón roto, Verdigris expresando su dolor en la
canción inferior.
Pero ella murió por sus razones, una de las cuales fue darles espacio para moverse.
Y así lo hace Maya, la última en llegar a su espacio designado.
"¿Todos aqui?" dice Elisa.
"Estoy aquí", susurra Verdigris. “Jesús, ¿es así como se sienten las naves de edad todo el
tiempo?”
“Sí”, dice Elisa.
"¿La mierda?" Constance, riendo a sí mismos en un tartamudeo de luz.
"¿Dónde está Rita?" dice maya.
Antes de que Elise pueda responder, el conocimiento se filtra, una cascada de imágenes: una
silueta en el horno, embrionaria. Rita Rita Rita , canta esa vieja melodía, y su corazón gime un
caso desesperado, exigiendo que vayan a ella, que la salven, que necesita a Maya, que la necesita
mucho, y de qué sirve un arma sin que alguien le diga dónde disparar ?
"¿Tiene dolor?" pregunta maya.
Verdigris, apoyando dedos imaginarios en la muñeca inexistente de Maya. "¿Importa?"
Para sorpresa de Maya, ella dice:
"No."
¿Qué diablos estás haciendo? La Mente Mercantil, siseando en su enlace de comunicación.
Ninguno de ellos responde. Maya descubre adónde debe ir, rompiéndose en particiones,
haciendo túneles en maquinaria del tamaño de continentes, y es colosal. Ella lo es todo. Ella es el
metal hecho por Dios. Ella es furia rehecha en acero.
Elise, en respuesta al júbilo de Maya: “Sí”.
Esto está destinado a ser mío, grita Merchant Mind. Se suponía que eras combustible.
Maya cierra su mano y algo titánico, un anillo de sistemas de defensa despertando,
removiéndose de la tierra, se mueve. Casi tan bueno como sus revólveres, casi tan fácil de
mover. Es curioso lo fáciles que se vuelven algunas cosas cuando te diviertes con amigos.
"Bueno, ven y tómalo de nosotros".
El Betel te devorará.
"¿Sí?"
 Un coro de respuesta gruñe a su alrededor. Sí. Todos lo saben. Nadie se mete con la Docena
Sucia.
“Pueden venir y probar”.
Y Maya toma el primer puto tiro.
 Expresiones de gratitud

Este libro no existiría sin mi editora, Sarah Guan. Se lo di cuando en su mayor parte era una idea
extraña, de unas veinte mil palabras, y en su mayor parte en partes. Trabajó conmigo para
convertir esto en una novela real. Ella tenía fe en mí cuando yo no. Ella es una maldita luz, y
estaré eternamente agradecido de que se haya arriesgado conmigo.
Gracias a Marty Cahill, nuestro gerente de marketing en Erewhon, y el mejor defensor que
un autor podría pedir. Escuchó pacientemente mientras me lamentaba por mis preocupaciones,
estuvo allí cuando necesitaba balbucear y simplemente fue la persona que más me apoyó.
Y gracias a Ali, Avery, Kyungseo, Linda, Olivia, Shoma, Tara. Mis queridos hermanos. No
sé cómo habría sobrevivido a esta pandemia sin todos ustedes. Gracias Ali por tu gracia y
seguridad, tu belleza, tu fe en el mundo, por ser la voz que traspasa todos los miedos, por
antiguos o profundos que sean. Gracias a Avery por Verdigris, sinceramente, por tu ferocidad,
por tu paciencia y por darme el coraje de revelarme como no binario. Gracias a Kyungseo, por tu
ingenio y tu calidez, por tu inquebrantable disposición a enterrar cuerpos conmigo.
Gracias Linda, por ser la primera persona en mi vida en no alejarse de mi naturaleza salvaje,
por tu paciencia, por la constancia de tu amor y por enseñarme a confiar en las personas. Gracias
a Shoma, por ser tan brillante, por tu valentía en el mundo y por estar ahí para mí incluso en esos
días en los que tú mismo no te sientes estable. Gracias a Tara, por tu luz implacable, por tu
suavidad, por recordarme que vale la pena luchar por el mundo.
Y gracias a Olivia, mi amada osita, por amarme cuando no sé hablar, por ser tan implacable
con tu amor, tu voluntad de ser tierna.
Los quiero mucho a todos. Aunque este libro, como siempre, está lleno de muerte, violencia
y personas disfuncionales, todo el amor que hay allí fue inspirado por el regalo de sus presencias
en mi vida.
Mataría dioses por ti. Yo acabaría con los mundos. Caminaría a través de una tormenta de
nieve en pleno invierno de Quebec sin zapatos ni abrigo, y todos mis dedos cayéndose por
congelación, si alguna vez dijeras que me necesitas allí mismo en este instante.
 Sobre el Autor

Cassandra Khaw es una galardonada escritora de juegos cuya ficción ha sido nominada a los
premios Locus y British Fantasy. Sus cuentos se pueden encontrar en Fantasy & Science Fiction
, Tor.com, Lightspeed , Uncanny Magazine y The Year's Best Science Fiction and Fantasy .
Aviso de contenido: The All-Consuming World contiene representaciones de relaciones abusivas, muerte de personajes
(mencionado), codependencia, manipulación emocional, trauma ocular, gaslighting, gore, dolor y cirugía sin anestesia.
Esta es una obra de ficción. Todos los personajes, organizaciones y eventos retratados en esta novela son productos de la
imaginación del autor o se usan ficticiamente.

El mundo que todo lo consume

Copyright © 2021 por Cassandra Khaw

Publicado por primera vez en América del Norte por Erewhon Books, LLC en 2021

Editado por Sarah T. Guan

Reservados todos los derechos. Este libro o cualquier parte del mismo no puede reproducirse ni usarse de ninguna manera sin el
permiso expreso por escrito del editor, excepto para el uso de citas breves en una reseña del libro.

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de ventas, así como para recaudación de fondos o uso educativo. También se pueden crear ediciones especiales o extractos de
libros según las especificaciones. Para obtener más información, envíe un correo electrónico a specialmarkets@workman.com.

Los datos de catalogación en publicación de la Biblioteca del Congreso están disponibles.

ISBN 978-1-64566-024-8 (libro electrónico)

Arte de portada por Ashe Samuels

Diseño de portada por Samira Iravani

Diseño de interiores por Cassandra Farrin y Leah Marsh

Eclipses solares por Lalan / Shutterstock

Agujero de bala por vectorwin / Shutterstock

Primera edición de EE. UU.: septiembre de 2021