Poesía y ciudad
Dos patrias, de José Martí
Dos patrias tengo yo: Cuba y la noche.
¿O son una las dos? No bien retira
Su majestad el sol, con largos velos
Y un clavel en la mano, silenciosa
Cuba cual viuda triste me aparece.
¡Yo sé cuál es ese clavel sangriento
Que en la mano le tiembla! Está vacío
Mi pecho, destrozado está y vacío
En donde estaba el corazón. Ya es hora
De empezar a morir. La noche es buena
Para decir adiós. La luz estorba
Y la palabra humana. El universo
Habla mejor que el hombre.
Cual bandera
Que invita a batallar, la llama roja
De la vela flamea. Las ventanas
Abro, ya estrecho en mí. Muda, rompiendo
Las hojas del clavel, como una nube
Que enturbia el cielo, Cuba, viuda, pasa…
La aurora, de Federico García Lorca
La aurora de Nueva York tiene 
cuatro columnas de cieno 
y un huracán de negras palomas
que chapotean en las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime 
por las inmensas escaleras 
buscando entre las aristas 
nardos de angustia dibujada. 
La aurora llega y nadie la recibe en su boca 
porque allí no hay mañana ni esperanza posible. 
A veces las monedas en enjambres furiosos 
taladran y devoran abandonados niños. 
Los primeros que salen comprenden con sus huesos 
que no habrá paraísos ni amores deshojados; 
saben que van al cieno de números y leyes, 
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto. 
La luz es sepultada por cadenas y ruidos 
en impúdico reto de ciencia sin raíces. 
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.
Fundación mítica de Buenos Aires, Jorge Luis Borges
¿Y fue por este río de sueñera y de barro
que las proas vinieron a fundarme la patria?
Irían a los tumbos los barquitos pintados
entre los camalotes de la corriente zaina.
Pensando bien la cosa, supondremos que el río
era azulejo entonces como oriundo del cielo
con su estrellita roja para marcar el sitio
en que ayunó Juan Díaz y los indios comieron.
Lo cierto es que mil hombres y otros mil arribaron
por un mar que tenía cinco lunas de anchura
y aun estaba poblado de sirenas y endriagos
y de piedras imanes que enloquecen la brújula.
Prendieron unos ranchos trémulos en la costa,
durmieron extrañados. Dicen que en el Riachuelo,
pero son embelecos fraguados en la Boca.
Fue una manzana entera y en mi barrio: en Palermo.
Una manzana entera pero en mitá del campo
expuesta a las auroras y lluvias y suestadas.
La manzana pareja que persiste en mi barrio:
Guatemala, Serrano, Paraguay, Gurruchaga.
Un almacén rosado como revés de naipe
brilló y en la trastienda conversaron un truco;
el almacén rosado floreció en un compadre,
ya patrón de la esquina, ya resentido y duro.
El primer organito salvaba el horizonte
con su achacoso porte, su habanera y su gringo.
El corralón seguro ya opinaba Yrigoyen.
algún piano mandaba tangos de Saborido.
Una cigarrería sahumó como una rosa
el desierto. La tarde se había ahondado en ayeres,
los hombres compartieron un pasado ilusorio.
Sólo faltó una cosa: la vereda de enfrente.
A mí se me hace cuento que empezó Buenos Aires:
La juzgo tan eterna como el agua y el aire
Nocturno, de Oliverio Girondo
Frescor de los vidrios al apoyar la frente en la ventana. Luces
trasnochadas que al
apagarse nos dejan todavía más solos. Telaraña que los alambres
tejen sobre las azoteas.
Trote hueco de los jamelgos que pasan y nos emocionan sin razón.
¿A qué nos hace recordar el aullido de los gatos en celo, y cuál
será la intención de los
papeles que se arrastran en los patios vacíos?
Hora en que los muebles viejos aprovechan para sacarse las
mentiras, y en que las
cañerías tienen gritos estrangulados, como si se asfixiaran dentro de
las paredes.
A veces se piensa, al dar la vuelta la llave de la electricidad, en el
espanto que sentirán
las sombras, y quisiéramos avisarles para que tuvieran tiempo de
acurrucarse en los
rincones. Y a veces las cruces de los postes telefónicos, sobre las
azoteas, tienen
algo de siniestro y uno quisiera rozarse a las paredes, como un gato o
como un ladrón.
Noches en las que desearíamos que nos pasaran la mano por el lomo,
y en las que
súbitamente se comprende que no hay ternura comparable a la de
acariciar algo que duerme.
¡Silencio! -grillo afónico que nos mete en el oído-. ¡Cantar de las
canillas mal cerradas!
-único grillo que le conviene a la ciudad.
Quisiera hacer contigo una película hablada, de Raúl González
Tuñón

Oye muchacha que hablas con la nariz y eres pecosa
y tienes veinte años y una ambición muy grande
y ese novio plomero parecido a Nils Asther
y una pantalla verde sobre la azul mirada:
Quisiera hacer contigo una película hablada.
Cantan sobre los árboles los pájaros pintados.
Mujeres con canastas vienen de los mercados.
Aquí construyen, veo los hombres y las luces,
arañas, esqueletos, mapas, vigas y cruces.
En blancos edificios brillantes ascensores,
de sótanos flamantes suben nuevos rumores.
Pienso en ideas veloces que van del corazón
hasta el cerebro igual que una exhalación.
Tiendas de cinco y diez. Cansados jugadores
columnas de colores en las peluquerías
casas en cuyos largos y estrechos corredores
son de iguales colores las noches y los días.
Y un Puerto. Un puerto es siempre paraje bien querido.
Allí están la aventura, el recuerdo, el olvido
y el ansia de partir que ¿quién no la ha sentido?
Un puerto, las tabernas y el mar todo llovido.
Pero te digo, digo, tu boina colorada
bien vale un dólar cincuenta.
Quisiera hacer contigo una película hablada.
Y algo más que no entra en la cuenta.
Blasón, de Nicolás Olivari
Un árbol de la calle todo lleno
de gorriones;
un fregar de pisos,
- matutino salmo de la higiene _
entre locos ritmos de canciones...
Fauces son tus calles, abiertas
a tus crepúsculos cuadriculados,
entre un teléfono y un árbol
que se seca de tanto intentar llegar al cielo.
¡Buenos Aires!, entraña cálida,
¡golpe de émbolo, cimbrón de ansias!
mi alma cansada,
te da un escudo oval:
¡mi bostezo!
Deja las letras, de Juan L. Ortiz
Deja las letras y deja la ciudad...
Vamos a buscar, amigo, a la virgen del aire...
Yo sé que nos espera tras de aquellas colinas
en la azucena del azul...
Yo quiero ser, amigo,
uno, el más mínimo, de sus sentimientos de cristal...
o mejor, uno, el más ligero, de sus latidos de perfume...
No estás tú también Fui al río…, de Juan L. Ortiz
un poco sucio de letras y un poco sucio de ciudad? Fui al río, y lo sentía
cerca de mí, enfrente de mí.
Sigue, sigue, por entre la bencina, sobre la lisa pesadilla Las ramas tenían voces
de las calles extremas, hacia la gracia de las huellas... que no llegaban hasta mí.
[…] La corriente decía
Y aquí, ay, asimismo, lo que vinimos a buscar.. cosas que no entendía.
Si el lirio da a los precipicios, qué le vamos a hacer? Me angustiaba casi.
Hay que perder a veces "la ciudad" y hay que perder a veces Quería comprenderlo,
"las letras" sentir qué decía el cielo vago y pálido en él
para reencontrarlas sobre el vértigo, más puras con sus primeras sílabas alargadas,
en las relaciones de los orígenes... pero no podía.
O más ligeras, si prefieres, como en ese domingo
y en esa fantasía que serán... Regresaba
Hay que perder los vestidos y hay que perder la misma identidad -¿Era yo el que regresaba?-
para que el poema, deseablemente anónimo, en la angustia vaga
siga a la florecilla que no firma, no, su perfección de sentirme solo entre las cosas últimas y secretas.
en la armonía que la excede... De pronto sentí el río en mí,
corría en mí Sentado al borde de una silla desfondada,
con sus orillas trémulas de señas, mareado, enfermo, casi vivo,
con sus hondos reflejos apenas estrellados. escribo versos previamente llorados

Corría el río en mí con sus ramajes. por la ciudad donde nací.

Era yo un río en el anochecer, Hay que atraparlos, también aquí

y suspiraban en mí los árboles, nacieron hijos dulces míos

y el sendero y las hierbas se apagaban en mí. que entre tanto castigo te endulzan bellamente.
Hay que aprender a resistir.
Me atravesaba un río, me atravesaba un río!

Ni a irse ni a quedarse,
Sombra de los días a venir, de Alejandra Pizarnik
a resistir,
a Ivonne A. Bordelois
aunque es seguro
Mañana
me vestirán con cenizas al alba, que habrá más penas y olvido.
me llenarán la boca de flores.
Aprenderé a dormir
en la memoria de un muro, Crucero ecuatorial, de Diana Bellesi
en la respiración I
de un animal que sueña.
Algo de aquel fuego quema todavia
La luz del sol m6vil
sobre la copa de los arboIes,
Mi Buenos Aires querido, de Juan Gelman
y mi coraz6n desbocado, de deseo
Afuera, aI alcance de mi mano
la fiesta
Los tiempos veibales
amarrados, como helechos a una misma piedra
II
Paso poi un pueblo borrado de arena
Un resplandor fogoso Io detiene
Entio a un caf6 desierto
con las venianas levemente entornadas
y una mosca zumbando frenie a los espejos
La cerveza esta heIada y amaiga.
Una mujer vestida de negro cruz6 la calle,
la memoria,
como un relampago oscuro su torde de vcrano
III
La boca en un rictus amargo
Una mirada de fiera, para colgar
en el escueto retraio de los anos
Me voy con eIlas,
a despeftai aJi vivo y al muerlo:
Las Locas de Plaza de Mayo
El peregrino, de Nicanor Parra
Atención, señoras y señores, un momento de atención:
Volved un instante la cabeza hacia este lado de la república,
Olvidad por una noche vuestros asuntos personales,
El placer y el dolor pueden aguardar a la puerta:
Una voz se oye desde este lado de la república.
¡Atención, señoras y señores! ¡un momento de atención!
Un alma que ha estado embotellada durante años
En una especie de abismo sexual e intelectual
Alimentándose escasamente por la nariz
Desea hacerse escuchar por ustedes.
Deseo que se me informe sobre algunas materias,
Necesito un poco de luz, el jardín se cubre de moscas,
Me encuentro en un desastroso estado mental,
Razono a mi manera; Helado el llanto de un perro.
Tu coche entapizado en oro, orito.
Mientras digo estas cosas veo una bicicleta apoyada en un muro,
Negros altos buscando refugio a la sombra de los edificios.
Veo un puente Bromas de agua.
La fila de botellas de cerveza bajo los estantes.
Y un automóvil que desaparece entre los edificios. Un libro azul y alargado.
Instantes iluminados de la mente frente al espejo del baño.
Tapo cielo con nube.
Ustedes se peinan, es cierto, ustedes andan a pie por los jardines, Casas derrumbaditas para el lado de Paternal.
Debajo de la piel ustedes tienen otra piel, Olor a desodorante en la calle.
Nuestras aptitudes, personalidad
Ustedes poseen un séptimo sentido virtudes y defectos
Que les permite entrar y salir automáticamente. posibilidades, estructuras
cerebro, mente
Pero yo soy un niño que llama a su madre detrás de las rocas, son una masa moldeable como plastilina
que va tomando forma a lo largo del tiempo.
Soy un peregrino que hace saltar las piedras a la altura de su nariz,
Un árbol que pide a gritos se le cubra de hojas.
Papelitos de locura, de Mariano Blatt
estaban tirando
Enero de 2014, de Mariano Blatt
papelitos de locura
Noche de trenes sanmartín
Helicópteros. así que todos íbamos caminando entre
El rumiar fluido del tránsito sobre el puente.
La luna fina y filosa. papelitos de locura
Las estrellas sorprendentemente presentes. algunos
Silencio y el eco de una charla.
Cosas que van quedando. papelitos de locura
estaban escritos y la calle giraba como cuando gira el mundo
pero otros pero en cámara rápida
no lo lindo es que así pasaban las estaciones
simplemente y la casa tipo chalet también
estaban en blanco estaba ahí
después de un rato otoño casa chalet invierno casa chalet
llegamos al barrio verano casa chalet primavera casa chalet
nos subimos a las bicis árbol con hojas verdes
y a medida que pasaba el tiempo árbol con hojas amarillas
pasaba también el paisaje árbol sin hojas
por adelante de mí después
ahora despacito
por ejemplo caía el sol
pasaba una casa de tejas rojas y en la vereda se prendían otros fuegos
y piedras a la vista en el frente que iban iluminándonos las caras
una casa tipo chalet y cuando salva  le daba mecha
según se dice y cuando nahuel le daba mecha
lo loco es que yo ya no estaba en la bici y cuando kevin  preguntaba si tiraba
estaba sentado en la vereda siiiiiii, tiiiiiira
y cuando kevin le daba mecha un instante
y cuando brian escribía en la pared recién
“briam” acá
y cuando elías me miraba de reojo dibujada
la vida era entonces una cosa real en un papelito de locura
porque pasaba una parte adentro mío que me encontré
y otra un poco más afuera en el bolsillo de atrás
justo arriba de la cabeza así que quiero levantar
como un tubito de luz amarillo esta tarde mi voz
que a veces crecía para dar las gracias
y a veces se achicaba al estado
hasta casi casi desaparecer por haber planeado alguna vez construir una autopista
y cuando elías caía con una birra helada expropiar todos estos terrenos
porque las guardaba en el freezer del kiosco y después nunca más construir ninguna autopista
era una botella de quilmes con escarchitas en el cuello miren cómo quedó la calle donado:
que yo acariciaba y quiero dar las gracias
con la yemas de los dedos también
esa imagen a elías
se sostuvo por guardar siempre las cervezas en el freezer del kiosco
por usar esas remeras el escenario es un colectivo
el aire que se respira es tristeza
por tener unos brazos como los que tiene
no hay peor cárcel que la mirada del otro.
sin pedir nunca  nada a cambio miran por la ventanilla
y sus miradas se pierden.
y quiero dar las gracias desean ser otra cosa
por eso alzo mi voz pero les divierte este caos.
llego a mi destino y me bajo.
a salva me espera una reunión de
por jugar tan bien al fútbol intelectuales de turno.
sus ideas agarraron un piquete
y por ser mi amigo a mi los piqueteros me dejaron pasar.
y quiero agradecer antes que ahogarme decido marcharme.
vuelvo al lugar donde mejor me refugio
una vez más a dios busco esa cueva donde nadie me encuentre.
ahí, donde puedo ser.
que hizo
ahí, donde no obedezco.
como todos sabemos en la soledad, en el único consuelo.
lo que observo es que hay mucho anhelo
todo
se anhelan caricias, se anhela verdad.
y que hizo hasta las veredas sufren por
esa multitud que se queja de la lluvia
como todos sabemos porque moja su ropa nueva
nada porque los retrasa en el trabajo..
aunque el mundo es mas grande de lo que dicen
percibo que nos achicaron el tiempo…

ciudad panóptica, de César González