21 PAPABOMBAZOS 
RECITABLES 
 
 
 
 
 
 
 
 
ÑORAGENTE 
COLECTIVO EDITORIAL 
 
 
 
 
 

1 
21 ​Papabombazos Recitables

Recopilado por
Ñoragente Colectivo Editorial.
noragenteediciones@gmail.com
www.facebook.com/noragenteediciones/

Diseño de portada: Felipe Quintero.

Noviembre, 2019

2 
 “Se eksplodus la versoj en la stratoj
falus la tirana forco”.
-Alfredo Ribeli.

 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

3 
  
 
NOTA EDITORIAL: 
 
 
Desde  el  colectivo  editorial  propuestas  artísticas  que, 
Ñoragente  nos  complacemos  como  esta,  evidencien  el 
en  presentar  estos  inconformismo  popular,  fruto 
Papabombazos  Recitables  de  la  tiranía  que  maneja  este 
(que  en  realidad  son  18  y  no  intento de país. 
21)  resultado  de  la   
convocatoria  abierta realizada,  Queremos  agradecer  a 
en  la  que  participaron  quienes  enviaron  sus  aportes 
diversos  artistas que quisieron  para  enriquecer  este 
expresar  su  voz  de  protesta  poemario,  esperamos  poder 
por medio de los versos.   seguir  contando  con  ustedes 
  en  futuras publicaciones y que 
La  presente publicación digital  sigan  contribuyendo  desde  el 
-que  esperamos  pueda  ser  arte a la transformación social.  
impresa  en  el  futuro-  surge   
como  aporte  poético  al  Paro   
Nacional  que  iniciará  este  21  PD:  A  diferencia  del  hermano 
de  noviembre,  pues  del  Dictador  supremo, 
consideramos  que  en  este  nosotros  no  tuvimos  apoyo de 
momento  crítico  por  el  que  ningún  Apostol,  así  que 
atraviesa  el  país  se  hacen  aclaramos  que  no  conocemos 
necesarias  muchas  más  a ningún Sao Pablo 

4 
   
   
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

5 
JUAN CAMILO OSMA​
:  
 
  
 
Hasta que la noche nos funda a todos. 
 
No vendrán los policías hasta que la 

noche nos funda a todos. 

¡Latas apiladas, sean nuestras 

trincheras! 

Que las furiosas guitarras relinchen 

entre malboros rojos 

mientras son montadas por negras 

cervezas. 

Que el cuerpo se canse entre de 

mala muerte pogos,  

y ebrios quedemos todos muertos en 

guerra. 

6 
   

Nuestros abuelos punkeros hacían lo 

mismo, 

noche a noche, cuando les daban su 

mísero sueldo 

Iban bailando con pasos largos al 

abismo. 

¡Nosotros somos ahora sus 

herederos! 

  

Por eso cantemos, fumemos y 

durmemos 

(Si es que existe eso) 

Y si algo nos impide hacerlo  

escribamos con tinta de fuego; 

7 
 Que no vendrán los policías, no 

vendrán los transmilenios, 

no vendrán las tanquetas o algún 

dios  

hasta que la noche nos funda a 

todos. 

Y cuando vengan al fin diremos 

adiós. 

8 
  

NICOLÁS PEÑA POSADA: 

 
No queremos más poemas 
 
estamos tristes en cada sol 
 
no queremos más cielos 
 
para nosotros solo la noche tiene sentido 
 
estamos tristes en cada oración 
 
en cada parque seco 
 
en cada muela con carne 
 
estamos tristes 
 
abandonados en los agujeros de los gusanos 
 
abandonados en las entradas de las casas 
 
solos en las esquinas de las ollas 
 
no queremos a nuestros padres 
 
porque nuestros padres nunca nos han querido 
 

9 
porque desde niños nos obligaron a comer ensalada 
 
porque desde que nacimos nos hicieron estrechar 
 
las manos con un dios manco 
 
no queremos más coaching 
 
estamos tristes 
 
no queremos más triunfos deportivos 
 
estamos solos 
 
no nos interesan los impuestos 
 
estamos quebrados   
 
ni las campañas políticas 
 
estamos cansados de los vendedores de seguros 
 
estamos agotados de los empresarios  
 
del olor de los policías 
 
de los centro espiritistas 
 
de las reuniones familiares   
 
estamos triste los viernes 

10 
 
siempre al medio día nos duelen los ojos 
 
los sábados hacemos llagas en el ombligo 
 
donde guardamos pequeños insectos 
 
no queremos ningún trabajo 
 
renunciamos a levantarnos temprano 
 
estamos abandonados 
 
renunciamos a llenar formularios 
 
no queremos figurar en ninguna lista 
 
no queremos tener cuentas bancarias 
 
preferimos el ardor del pecho el colon inflamado 
 
estamos tristes 
 
por nosotros que se acaben los derechos humanos 
 
que no existan más los manuales de convivencia 
 
que tachen todos los nombres de los predicadores 
 
estamos tristes 
 

11 
abandonados 
 
solo necesitamos otra vez los mil rostros del fuego 
 
que ardan todos los poemas 
 
y nosotros mismos 
 
no queremos más poemas. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

12 
 
 
JORGE ANDRÉS GARAVITO CARDENAS: 
 
 
 
SEAN TODOS POETAS. 
 
Sean todos poetas. 
No dejen que otros 
Les narren sus mundos. 
Escriban su propia biblia. 
En la mía Cristo muere degollado 
Y entonces todos cargan navajas en el pecho 
Como símbolos sagrados. 
 
Y apuñalar, 
Y atracar, 
Y suicidarse, 
Tiene ahora 
Un halo de divino. 
 
Santa patecabra bendita. 

13 
  
Háganle, 
Sean todos poetas. 
Fundemos una guerrilla, 
Armada de lenguaje, 
Y cambiemos esta porquería de mundo. 
 
Mira, que hermoso cuchillo el de esa iglesia. 
Hazte el símbolo del chuzo cuando pases por el frente m’ijo. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

14 
 
¡Estado de poesía! 
 
Estamos cansados. 
Es hora de quemarlo todo. 
Todo. 
Todo se ha confundido. 
La realidad ha desbordado las metáforas. 
La ficción, encargada de prevenirnos de los peligros de la pesadilla, 
ha roto los límites del papel y se ha apropiado de la cotidianidad 
nacional. 
Orwell pintó un marrano como gobernante, no para ser tomado 
como mandato, y los poetas, entendidos como todos los que se 
atreven apropiarse del lenguaje creativo, queremos devolver el 
sentido. 
Sólo el lenguaje crea la realidad. 
Es la hora de usar los zapatos de sombrero. 
¡Que nadie los use para caminar! 
Es hora de hacer inútiles las gafas, sólo los oídos y la lengua nos 
dejarán ver. 
Es la realidad voltajosa, la rebeldía voltajosa. 
¡Es la invitación a voltajear! 

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¿Cuántos voltajes podemos votar, para de facto cambiar esta 
realidad que le da tan mal nombre al absurdo? 
¡Juicios voltajosos para todas las mentes añejas! 
¡Silla eléctrica para el mundo! 
¡Funeral eléctrico para está marrana nación! 
¡Crítica a la razón eléctrica pura! 
Que el lenguaje eléctrico nos llama, atendamos su llamado. 
¡ESTADO DE POESÍA! 
¡Es hora de reclamarlo todo! 
sólo el lenguaje es nuestra patria 
sólo fantasía nuestra nación 
que se incendien los bancos 
que sólo la poesía sea nuestra moneda 
que se incendien los sexos 
y sólo la poesía sea nuestro género 
solo la poesía como arma 
que igual nos vamos a morir en el absurdo 
Ya nos gobiernan los marranos. 
Que la poesía lo cambié todo 
o lo acabé todo 
y que si me muero en el absurdo 
¡Que sea de poesía! 

16 
 
POEMA DE LA CALLE 
R​ecoges ese poema de la calle 
Y lo lanzas con rabia 
Como una piedra contra el silencio arrogante 
Que lo recibe con su armadura negra de escudos y 
macanas 
Con su terrorífica tanqueta impenetrable 
Y luego corres para protegerte 
De sus balas 
Sus granadas 
Sus lacrimógenos. 
No, tu no quieres llorar. 
¿Para qué lo haces? 
¿Qué puede tu pequeña piedra 
Tu sutil poema 
Contra ese estridente silencio de motosierras aclamadas? 
Levantas tu cara ardiente y con rechinar de dientes 
Respondes: 
“Pues para que sepan que no me intimidan. 
No me importa perder; 
Yo escribo para morir peleando”. 

17 
 
 
RUBEN WC GIRALDO: 
 
-Deberíamos matar al presidente en alguna fecha patria- 
-O siquiera hacer enfadar un policía en un espacio público- 
Ya nada tiene sentido porque mi madre aún no encuentra mi cadáver 
Y el mundo que creamos juntos ya no lo puedo ver 
Si estoy bajo tierra quiero convertirme en un palo e mangos  
Y que mis amigos tiren piedras y se coman los que puedan bajar 
Con salecíta y limón 
Que  se  tomen  fotos  o  marquen  los  nombres  de  sus  noviecitas  para 
que cicatrize y quede para siempre. 
 
Mi  memoria  es  la  de  un  árbol  que  sirvió  para  escondernos  de  los 
malos que buscaban a los buenos para sembrarlos como a mí,  
Y  el  tiempo  hará  de  todo  esto  un  bosque,  de  esos  con  árboles  que 
hablan  con  el  viento  y  duermen  a  las  aves  hasta  que  llegue  la 
primavera y puedan migrar 
Nosotros  los  árboles  nos  quedamos  aquí,  germinando  memoria, 
dándole  sombra  a  la  finca  que  no  ha  sido  quemada,  al  niño  que 
montó un columpio para sus amiguitos, 
Al  viajero  obligado  que  sale  de  la  vereda  para  ir  a  la  ciudad  y  fundar 
un nuevo barrio  
Un  barrio  donde  llegó  una  muchacha  que  hacía  las  tareas  de  sus 
amigos. 
Amigos que se juntaron para pintar una nueva casa para todos.  
casa con raíces y frutas como yo 

18 
De  madera  gruesa  y  fuerte  para  aguantar  el  tiempo,  que  dé  sombra 
al bueno y al malo porque todos somos presos del sol 
Y  que  se  sepa  de  nosotros  los  árboles,  a  que,  como  el  cosmos,  no 
desechamos  nada,  y  cuando  morimos  nos  convertimos  en  semillas, 
que a las ideas no las mata ningún tipo de calibre, y que más hace un 
palo  mangos  a  esta  buena  tierra  que  las  intenciones  humanas  para 
exterminarnos a nosotros mismos 
Y  que  el  glifosato  de  tu  corazón  deber  ser  reemplazado  por  un 
abrazo de árbol que limpia y parcha lo que la guerra mancha. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

19 
JORGE ROJAS VELAZCO: 
 
 
En la urbe corren jóvenes 
al compás siniestro 
de las aturdidoras 
y las bailarinas lacrimógenas. 
En los campos, las balas oficiales 
continúan su enmudecida tarea 
de silenciar exigencias 
y apagar llamas de justicias. 
Ahora el arte, que ha sido encerrado 
en las frías vitrinas 
con rótulos millonarios 
debe volver a las calles 
Para arrancar las vendas. 
Debemos armarnos, claro, 
con versos, pinceles, 
aerosoles y corcheas; 
pero también con piedras -no me miren así- 
la defensa mutua no es barbaridad, 
bárbaros ellos,  
que no entienden de razones 
y aplican indiscriminadamente 
la pedagogía de la muerte, 
dictada impunemente desde los hilos 
de la silla presidencial.  
 

20 
Bienvenidos al futuro. 
 
Vuelven dichosas a los ríos 
las aves carroñeras 
a retacar sus buches 
con el banquete humano 
que augura el nuevo tiempo.  
Las montañas pierden  
su hermoso olor a tierra 
para que el aroma a pólvora 
retome su antiguo trono. 
Resurgen las interminables filas 
de madres preguntando a sus hijos 
y las inmensas pilas de muertos 
añorando a sus madres. 
 
Se ve a la muerte, impune y victoriosa 
cabalgando en caballos de paso fino, 
la ven pasando por el profanado 
templo de las leyes 
bebiendo valeriana para calmar sus nervios 
-¿O será sangre?- 
carga en su carriel sucias riquezas 
con las que suele enlodar conciencias 
y en la suya propia, si la tiene, 
ha de cargar un enorme cementerio. 
 
Pero una cosa debe quedar clara 

21 
y roguemos que no se nos olvide: 
No existe, ni existirá una bala 
que tenga el calibre suficiente 
para lograr matar la esperanza 
aunque hablar de ella se vuelva clandestino.  
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

22 
Al lector. 
 
Yo también he estado ahí 
y por eso lo sé 
ustedes no quieren poesía, 
¿Qué importa si estas líneas 
pretenden ser un clichesudo  
llamado de resistencia 
o una simple pataleta?  
Lo importante es coleccionar pieles ajenas 
antes de dormir 
¿Si decido usar endecasílabos pretenciosos 
o versos libres facilones 
seré igual de ignorado?  
¿Si decido volver aire mi cabeza 
cuántos best sellers tendrán mi nombre 
con el título de “maldito” 
que tanto gusta a las editoriales?  
 
Allá afuera la pila de muertos 
se hace más grande 
el hedor empieza a filtrarse por las ventanas 
y la sangre ya hace charcos entre nuestros pies. 
Cuando lleguen las balas 
nos enojaremos 
porque su ruido interrumpirá 
nuestra serie de moda 
y la poesía ya no podrá salvarnos 

23 
porque no habrá tiempo para recitarla.  
Pero ustedes no quieren poesía, 
lo sé 
y no los culpo por no escuchar 
es un absurdo desgarrarse a versos 
y seguir escribiendo 
en un mundo con Tinder 
y pola a tres lucas.  
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

24 
CESAR CANO: 
 
Poema de amor número 12. 
 
Naces,  creces  un  poquito,  tu  mamá  te baña, creces más y ya te bañas 
tú  solito,  solita  tú  te  bañas,  creces,  vas  a  la  escuelita  pero  detestas 
tener  que  usar  un  uniforme,  odias  tener  que  parecerte  al  resto, 
vestirte  como  el  resto,  tu  mami  te  regaña,  tu  mami  te  obliga  a  verte 
igual  que  los  demás  porque  así  toca,  naces,  creces,  empiezas  a  odiar 
el  uniforme  con  todo  lo  que  eres  aunque  no  te  determinas  todavía, 
solo  sabes  que  no  quieres  usar  el  uniforme,  no  quieres  vestirte  igual 
que  todos,  naces,  creces,  empiezas  por  ponerle  un  adornito  a  la 
camisa, empiezas por hacerle un doblez extraño al pantalón de tela, te 
reúsas,  te  aferras  tercamente  a  lo que crees que tú mereces, una ropa 
diferente,  una  ropa  que  te  luzca  y  no  el  espantoso  uniforme  del 
colegio,  te  da  asco,  lo  chorreas  todas  las  mañanas  para evitar usarlo 
pero  tu  mamá  lo  limpia,  intentas  hacerle  el  boikot  pero  todo  es 
imposible,  la  uniformidad  es  invencible,  omnipresente,  te  da  asco, 
escupes  de  camino  a  la  escuelita,  pero  sin  que  tu  mami  se  dé  cuenta 
porque  te  pega  en  la  boquita,  tu  boquita  hecha  para  repetir  no  para 
expresar  desprecio  por  las  cosas  que  no  escogiste  nunca,  naces, 
creces,  aprendes  a  tomar  decisiones  por  ti  mismo,  tienes  que  tener  el 
valor  de  escoger  tú  mismo  lo  que  debes  hacer  ahora,  naces,  creces, 
quemas  el  puto  uniforme, incendias el puto colegio, se enteran de que 
fuiste  tú,  solo tú incendiaria, solo tú pequeño candelero, naces, creces, 
mueres en tu jueguito infantil de destruir el mundo 
 
. 

25 
TOMÁS COLLAZOS: 
 

Contrapoema Postnomofóbico 

te regalo la torre Colpatria versión minibúm sabor a lulo 

es una suerte de medalla por vivir en este país de mierda 
de nada sirven las balas o las bolsas de basura  
que florecen dentro de nuestros cuerpos cuando cerramos los ojos 
cuando le subimos el volumen al celular para 
evitar algún fantasma vendiéndonos bombas en el Transmilenio 
 
la torre Colpatria tiene un centro líquido como los televisores viejos 
está rellena de crema y chicle cuando alumbra en las noches 
es el videobeam que nunca conseguimos para los eventos 
el último pokemón antes de que se acabe el juego estúpido 
en el que perseguimos la realidad con nuestros Smartphone 
con nuestros twits y podcasts y soundtracks y Apps multytask de 
bienestarina plástica 
y toda la basura retrofuturista de drogarse ante las ruinas 
 
y pensar que nosotros siempre quisimos ser NEO el de Matrix 
pero lo cierto es que no hubiéramos hecho nada por tanto miedo 
o por tomarnos las dos pastillas al tiempo: una era un opioide una 
chimba 
la otra era una gomita trululú repleto de cianuro 
porque querríamos tomarnos todas las pastas para desconectar 
finalmente el sueño 

26 
en donde se desangran las personas diariamente 
 
escapar de una bala de esta película en la que nos niegan el futuro 
romper esa cúpula cuando se caigan los focos del cielos 
romper y destruir a gritos el capitolio de datos y espías y cámaras 
que nos están grabando y persiguiendo en todo momento 
lograr cambiar el canal de youtube y dejar de ver gatos burgueses 
o influencers masturbando jóvenes promesas o la cabezota de 
zidane 
cuando casi le rompe el pecho a su amigo de plástico 
 
cambiar el canal y presionar ese botón rojo en el que cesan las 
absurdas películas de nuestra comodidad 
se acaban los universos posibles los caballos drogadictos del cine 
o borrar para siempre de nuestras cabezas el virus de Aureliano 
Cheveroni 
de suprimir CTRL+ALT+SUPR a nuestro dios el Barto y a todos los 
Milhouse que pueblan nuestras cabezas 
 
lo siento amigos del Club 10 
ustedes fueron un experimento en el que solo ganan las máquinas 
 
lo siento humanos hombres adictos al grito o a la violencia o al amor 
o a las pantallas mágicas donde a veces somos felices 
lo siento zancudos mediáticos que prefieren la pornografía antes que 
la pornomiseria 
se está acabando el morbo EL PUTO MORBO el morbooo se está 
acabando el morbo 
ante un cuerpo que se desangra 

27 
ante un río masacrado con odio 
ante un mundo que se queda sin animales sin agua sin aire sin dios 
ante una realidad que está vendida al dios Google 
al oráculo Facebook o al médium Youtube que nos recuerda todos 
los días 
la miseria de no tener un celular en las manos 
 
y disculpen a sus ojos por ignorar la violencia 
por preferir un pikachu sorprendido mientras  
revisamos videos paranormales a las 4 am o vemos videos de niños 
abriendo juguetes 
o de cómo asesinan a las personas de verdad por decir cosas de 
verdad 
en el país de verdad que se dibuja debajo de nuestros pies de 
mentiras 
 
mejor me fumo un bareto y veo como desplazan las sombras 
sobre el mapa que tenemos en las manos 
o acomodarse la almohada abrir una cerveza y disfrutar de la 
desolación 
del desierto abrasando a tantos niños con hambre 
o tomarse un tramadol y echarse al fondo del sofá 
mientras desaparecen testigos clave con cianuro 
o se roban la plata de otro puente  
o se roban –otra vez- las elecciones de la forma más descarada 
o encarcelan a tus amigos o te atropellan con lacrimógenos 
o simplemente te cobran más y más por el puto Transmilenio 
a medida que el aire se hace más tóxico y nauseabundo 
 

28 
¿dónde está Gokú cuando lo necesitamos? 
¿dónde quedó el Chapulín Colorado cuando se acababa la cachaza? 
¿dónde quedó dios cuando dejaste el moño en la mesita de noche de 
tus padres? 
¿dónde estaba Rick y Morty cuando le vendimos el alma al 
capitalismo? 
¿dónde estaba Petro en el momento crucial en que lloraba Bambi? 
¿dónde están las mariposas amarillas cuando violaron a tu amiga en 
el mismo baño en que te echaste un pase de perico? 
 
la torre Colpatria es un cerdo (babe el cerdito valiente) 
metiéndole un gol o cobrando un penalti en the Susos Show 
la torre Colpatria es Maluma con el vello púbico de Uribe 
mientras el marrano se deja penetrar por Jay Balvin 
la torre Colpatria es el culo de Antanas Mockus volando sobre los 
cielos 
la torre Colpatria es el perico y las putas de cualquier senador de 
esta república 
 
te regalo la torre Colpatria para que te drogues  
y escapes del aguacero tan hpta que se viene en este país de mierda 
te regalo la torre Colpatria sabor a lima limón 
para que te bañes mientras se acumula la mierda a tu alrededor 
unos quipitos pop para lanzarle a la policía y dejar las papas 
finalmente en la tierra 
te regalo un gansito de masmelo o un chocorramo de maracuyá 
te regalo una mandarina repleta de drogas 
y también te regalo las gafas de Harry Potter 
para que veas como se desangran los pixeles 

29 
y cómo se escurren los órganos podridos por las ranuras del 
televisor 
la pantalla te grita LA PANTALLA TE GRITA la pantalla te grita 
el internet se acerca a tu cuerpo y te enreda de cables  
te inunda de información te abruma los sentidos te ahoga de 
parásitos 
te conecta a la red de flujos donde te miran los números 
y te persiguen paranoicamente los likes y los meencorazona 
a toda velocidad por las calles del panóptico descarademente visible 
y te corretean te dan vueltas sus ojos en las esquinas de la realidad 
cuando el sueño es una película de una página perdida en la internet 
y te habla la Matrix que entra en cortocircuito por tanta mierda que 
pasa 
 
es el procesador de tus computadores pasados 
es la memoria RAM de este país la que está llorando 
es el teclado de tus dientes gritándote otra vez que ya fue suficiente 
que ya pasaste mil horas viendo películas de netflilx 
que ya te pasaste por el culo a todos los migrantes pidiendo 
monedas 
que ya conociste a todas las indígenas vendiendo collares en los 
puentes 
que otra vez te robaron el alma en la noche más oscura de la niebla 
que ya lo perdiste todo a este lado de la pantalla 
a este lado del espejo que todavía te pertenece y te exige vida 
y no la explotación y no la sobre estimulación la sobredosis el kitch 
la desmesurada mierda que nos grita al otro lado del televisor 
al otro lado de la pantalla 
donde la torre Colpatria es la estrella de navidad 

30 
donde la torre Colpatria es un señuelo delicioso y llamativo 
donde la torre colpatria solo es un pop-up repleto de cookies y 
malwares 
donde la torre Colpatria es un caballo de troya 
que galopa a toda velocidad hacia tu ano alternativo y hipster. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

31 
 
 
 
DISOCIACIÓN 
 
algo me dice lo que leo 
otro punto de vista trituradora de palabras no te sientes bien 
escribiendo no puedes escribir 
escribir basura 
eres parte dela maquina has entrado 
hasta 
donde  
vas a  
ver  
arriba 
demasiado 
arroba 
dentro 
de 
tu 
cabeza 
auxilio conspiración hombre de acero de hora de hacer las puertas 
no llego 
me devuelvo 
soy centro 
centro del mundo 
centro del país 
centro de cualquier mierda 
centro de mi puto ombligo 

32 
armo la torre de mi equipo en cualquier bandera frontera libro libre 
verso 
corro 
corro a toda velocidad por las materias que jamás podré lograr llegar 
a tener porque la manía que tengo hace que las cosas salgan de un 
lado para el otro lado 
así 
mirar así 
mirar así 
mirar las aguas jugando a los dados retardados retorcidos dedos 
gotas dextritos 
dextrometolfano 
magnifico 
maravilloso 
murmurar los suelos 
no saber en qué te estás metiendo siendo simplemente saber que 
estás hablando de alguna forma 
hola 
otro 
yo 
soy 
yo 
de 
vuelta 
ahora soy cualquier no es nadie 
y te digo que nada 
que gracias 
que la verdad ya todo estaba dicho y ya todas las teclas estaban 
puestas 

33 
 
 
mirar arriba 
armar frontera donde el sueño se hace uno 
amanecer en ese espacio en blanco 
y arrimar las nubes por las cornisas 
 
que es lo que tanto piensas el tiempo pasa la vida vive 
yo soy lo que salgo cuando me enamoro 
soy mi muerto cráneo revoloteándose lo más lejos 
soy repito mi cuerpa cabra calabaceándose 
soy todo el abecedario riéndose de mi 
 
el trueno empezó caminando 
hasta que lo mataron 
en tres 
ímpetus 
sagrados 
del mejor hemisferio del ridículo 
en cualquier otra sátira de mentiras 
todo 
teatral 
todo 
maquinal 
vivimos 
sos 
más 
que 
todos los muertos 

34 
no hay nada que improvisar 
todo está 
desde 
el comienzo 
este es el momento mágico de las palabras 
vengan palabras a mi 
palabras 
personas 
paracaídas 
peligrosos 
paparazzis 
protoparásitos 
paraísos 
paracaídas 
palabras 
 
panamá 
pánico 
punk 
pubertad 
luces 
no 
veo mis ojos 
cuando comencé a morderme los ojos tenías las gafas hechas una 
silla 
el mouse de mis hijos en cada cámara de las letras 
un minino atraviesa el gato desolador de mundos 
hoy somos reales 
hay gatos reales que se mueren reales punto com 

35 
hay risas realespuntocom 
hay gratis risas y gatos reales punto com 
hay mierdas reales punto mierda punto Om 
mierdas reales punto com punto ok punto comcomcom 
 
 
en algún ligar del laberinto de fracasos estará mi cuerpo muerto 
cuando se acabe la noche 
crispar 
toser 
reír sin más porque nunca hubo nada 
pensar 
que escribir 
era tan fácil como saber los movimientos de los dedos 
soy tecladista 
tecladista del poema de la imagen 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

36 
 
 

MICHAEL BENITEZ ORTÍZ: 

 
Sonetosierra 

Si Uribe quiere difama, sin que nadie diga nada 

y el que no cree en su patraña, seguro en la guerrilla anda; 
enlodar es la táctica, cuando te sientas perdido, 
te tildamos, sin dudarlo, de “castrochavista” o “violador de niños”. 
 
En el país hay un silencio que parece a nadie incomoda  
y no lo rompe la protesta, ni la bomba ni la bala. 
Si piensas que es mentira, en Venezuela te cuentan la película, 
donde el Presidente Maduro puso el uribismo de moda. 
 
En Twitter está escrita la palabra del Señor. 
El que piensa como Uribe, mejor dicho el que no piensa, 
al que lo cuestione estigmatiza y toda crítica toma como ofensa. 
 
Y te dicen “estudia vago, deja de ser mamerto”, 

37 
sin importar que seas de familia pobre o de familia rica, 
donde estés de buscarán y te darán en la cara… por marica. 
Árboles de hielo 
 
  
I 
Siempre me gustaron 
los Súper Campeones 
los veía todos los sábados 
a las tres de la tarde 
en el televisor de la casa 
el único que había en toda la vereda 
 
Era muy chévere: 
sudando nos sentábamos 
después del partido 
mis primos, mis vecinos y el balón 
(pues sabíamos que él también era nuestro amigo) 
 
Un día, cuando llegamos de jugar 
ni mi mamá ni mi papá estaban en la casa 

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y del televisor surgió una lluvia de moscas 
que nos cubrió los rostros 
 
No sabíamos qué pasaba: 
el cielo se puso rojo 
y de las nubes surgieron burbujas de sangre 
que explotaron en nuestros ojos 
De la calle un ruido negro  
—y no me digan que no llore— 
subía el telón  
y dejaba ver la noche: 
ellos también jugaban 
a los Súper Campeones 
y el balón —su amigo 
era la cabeza 
de mi padre. 
 
II 
En el colegio 
todos nos la llevábamos muy bien 
a pesar de que el gordo 

39 
el más grande de todos 
era un poquito alzado 
 
A veces no nos gustaba estar con él 
y en parte se lo merecía 
porque nos hacía bataneo 
cuando jugábamos con canicas 
y le pegaba a los más pequeños 
Pero en el fondo lo queríamos mucho 
por eso nos dolió tanto 
cuando su mamá nos dijo 
que se lo habían llevado para el monte 
la tarde en que dios olvidó  
que también había sido niño. 
 
III 
Ahora vivimos en Bogotá 
y para el que no sabe cómo es 
se la voy a presentar: 
Bogotá es una ciudad muy fría 
pero no me refiero al clima 

40 
porque —y no me vayan a decir que es bobo— 
para eso hace tiempo se inventaron  
la ropa gruesa 
y las cobijas: 
Bogotá es fría 
porque la gente tiene un gran cementerio  
en su corazón. 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

41 
Los siguientes cinco poemas hacen parte de la serie “El poema es la 
piedra en mi cauchera” de Michael Benitez Ortíz, en sus propias 
palabras: <<​Colombia —ya se ha dicho— es un país de poetas. 
Yo solo transcribo>> 
 
MAMBRÚ LEE AL VIENTO EN LA ESCUELA 

 
Si hay unos niños 

que están  

en el campamento 

de un terrorista 

¿Qué  

supone  

uno? 

#elpoemaeslapiedraenmicauchera 

42 
REAL CONTEMPORARY ART 

Estaremos identificados  

con chalecos r​ f e t v s 
​e l c i o 
y nos auto- 

denominamos 

Resistencia 

Civil  

A 

N 

T 

I 

D 

I 

S 

t u r b i o s. 

#elpoemaeslapiedraenmicauchera 

43 
SAUDADE DE LA URSS (HAIKÚ) 

Terrorismo transnacional 

promovido por  

el Foro de São Paulo. 

#elpoemaeslapiedraenmicauchera 

44 
 

ENIGMA INSONDABLE 

— ¿Qué es la poesía? 

— De qué me hablas viejo. 

#elpoemaeslapiedraenmicauchera 

 
 
 

 
 
 
 
 
 
 
 

45 
Dibujo con la izquierda 
Juan Mejía 

46