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I
No, Pepi. De todas maneras iba –es decir, decía. Sin embargo, argo –
es decir, no niega ni asume ni pliega. Sin embargo –¿g? O una manera
de decir mentira, mientras sumía. O a lo sumo desprenderse. Como un
perro que se prende a una madera. Aquella manera no era la nuestra –
mía {nuestra
}-, pero era una manera. De todas formas, si yo los otros, los otros yo -
¿no es así? A menos que –pirámide, es decir, arriba, es decir, arriba
{¿frecuencias encontradas?, ¿esquizonoia?} A mí, lo que me ha
contado –es decir, el punto intermitente, el castigo y la norma {o la
cuestión de cargar un nombre}.
Sí, Pepi. Como a los locos, lobos, hombres, cuerpos, cepos, ciervos,
ergo . Sin embargo, es una manera –de todas maneras habría una
manera, ¿o no FATE y esas cosas? Cuestiones, de las que no competo,
y en las que incompeto. Sin embargo, argo –es decir, autocompletar
{¿a qué tiende?}. ¿Nunca notaste que tu celular, hablo del teléfono,
lógicamente, tiende a tender sobre ciertas palabras y sin embargo, argo,
es decir, es, y a su vez se niega, se despliega? La pregunta en cuestión
sería, ¿sobre qué?, o, también, ¿en base a qué? –o la cuestión de la
base de datos. Sin embargo, el punto que intermite, y la barra
espaciadora que se niega a funcionar o se excede en su función.
¿Equilibrio? ¿Dónde? ¡Compro! Yo no sé qué sea porque no parece
haber, sin embargo, persiste. A lo que decía que no pensaba y sin
embargo me ahogaba. ¿Estereotipia? ¿Dónde? Mas, si hablo, es decir,
escribo, es decir, discurseo mentalmente: o bien, se pliega sobre el
cuerpo, y de cuerpo a cuerpo se transfiere; o bien, se alza a las aladas
palabras-pensamientos-logos y he ahí la cuestión de la traducción.
Mas, ¿cuál preferís? ¿La septuaginta? ¿La original? Y sin embargo,
¿cuál es la traducción original?
No me compete, como decía.
Una lágrima, de todos modos -¿quién sabe si de risa, de petróleo, de
tristeza, de angustia (*etceterear hasta agotar la cuestión)?
Pero no es una cuestión, es decir, nunca lo fue. Sin embargo, por no
haber sido, lo es. Es decir, la cuestión de positivamente ausente al
momento de notar la ausencia, y, a su vez, positivamente ausente al
momento de no notar su ausencia. Mas, ¿si llueve a la memoria, ¿por
qué?? O engarzarse entre preguntas sin respuestas, que sin embargo
tienen respuestas. Mas, ¿quién gusta de oír su propia muerte? A mí, lo
que me contaron, decía un verbo que paseaba un sueño. Sin embargo,
¿era disfraz? ¿Estereotipia? ¿Dónde?

Si digo down y circula el inglés –idioma, por supuesto- en mi pensar,

¿a qué refiero? Autocompletar, como el teclado inteligente del celular
–me refiero al teléfono, por supuesto-. ¿Y qué significa el au-
tocompletar?, pregunta alguien de afuera, no completando. Mas, eso
no es asunto mío.

¿Qué es esa luz que parpadea en guiño y sin embargo no guiña?

¿Estereotipia? ¡Acá!
¿Por qué?
Yo no sé; cuando llegué ya estaba ahí.

¿Cabuyero andando? ¿Cabulero?, repregunta.

Cabuyero, del arte de hacer nudos.
Y sin embargo -¿estereotipia?, q’est q c’est?
Yo no sé.
Sin embargo sé.
Sin embargo no sé.
Sin embargo tocan bocina, como preguntando, como advirtiendo, ¿qué
ley? ¿O será Ley?
¡Ah! Órdenes de arriba, celestes.
Órdenes de arriba, siempre.
Sin embargo, el ponciopilatismo se hizo realidad.
¿Cómo es que cómo es que cómo es que cómo es que cómo…
Ah, lavarse las manos –entre otras cuestiones.
A mí no me interesa la traición. Pero Afuera pide sangre –el show
debe continuar, esas cosas. ¿Qué hacer, luego, con la memoria? ¿Freír-
se, nuevamente, el cerebro? Cerbero ya no ladra, y cuando ladra: señal
que estamos muertos.

Ahora bien, si siempre fue así –‘nada nuevo bajo el sol’-, ¿quién
díjome lo que fui y hízome ahora así?
Nada nuevo bajo el sol –cuando era anteayer, o quizás la semana
pasada, miraba el sol {hay pestañas, y hay saber usarlas (y hay la
conflatuación de las retóricas a partir de un nudo de palabras)}.
Pero yo nunca sé, y cuando sé, en ese momento puedo estar seguro de
que dejo de saber.

¿Algún doctor disponible que me pueda asesorar sobre en qué parte

específica del cráneo tengo que meterme un clavo para que se me
agujeree la memoria?

Yo no sé. Mente-colador, de afuera hecha, de afuera espejada, de

afuera enhebrada, repítese adentro. Como la entera historia –como el
entero mito.

Y sin embargo sube un punto dorado al cielo –hablo del cielo material,
el que ves al mirar hacia arriba. Y no son ojos, son alucinaciones,
‘alucinaciones’, “alucinaciones”.

Y si el cuerpo compartido, ¿luego qué? ¿Qué pensar es mío –hablo de

pensar discursivo, hablo del pensar silente, hablo del pensar ¿for-
cluido?, ¿quién habla por mí en ésta pregunta? –¿a cuál refiero? Ah, lo
recuerdo, era yo –sin embargo, de ser cierto lo anterior, entonces, ¿qué?

Y si suelto las teclas –que me quedan un par, las suficientes para

masticar la comida-, hablan. O también es un decir, disparan. O
también es un decir. Mas, silencio –perdón, Silencio-, ¿dónde?

Ahora bien, ¿¿cómo puede ser que no haya nadie? –aun, Nadie?.
O bien, ¿qué hace una pregunta dentro de una pregunta?

Especta-culos, dice una palabra que fijáronme. Sin embargo, ¿hace

cuánto?
Estereotipia.
¿Dónde?
Ah, recuerdo. Perdón, fraterno.
Al pedo, como siempre.
¿O no es así?
Mas, si los ojos –como las vaquitas- son ajenos/as, ¿qué ojo es el mío?
¡Ah!, el de silencio –perdón, Silencio.
Pero no sé bien dónde quedó.
Ah,
no creo que haya sido el real lama –Lama.

Y cada palabra que suena de adentro, de afuera, de adentro-afuera, de

afuera-adentro, resuena. La pregunta en cuestión es, ¿adónde?
La cuestión en pregunta es, ¿por qué darme vuelta?
La pregunta es cuestión y es por qué -me dan vuelta.
Por qué, me doy vuelta.
Y el nudo me lo pongo en el cuello, como es costumbre.
¿O no es el modelo perfecto de describir el estado del arte?
Gustavo dice que nave tierra, sigo tu voz. Sin embargo, parece que la
cuestión se extiende hacia.
¿Se entiende, no?

¿Alguna vez te pusiste a pensar en que el español-castellano-argentino

no diferencia el sonido de la s, la z y la c? Por ende, si digo abrazo,
digo abraso. Sin embargo, ahora que lo sabés, ¿cómo no tender al
silencio?
Celan decía de dicha en enmudecer. En lo cual estoy de acuerdo.
Mas me insisten –adentro, afuera, Afuera.
¿O no es una cuestión relevante?
Hablando de traducciones, digo.

Duró la efímera rosa, dice Jorge. Y la barra espaciadora se niega a

funcionar. Y sonaban, mientras tanto, llaves en la espalda –y la barra
espaciadora se niega a funcionar (y la palabra ‘ka’ escribe el
qwertynómico).

¿Quién es el autómata que cuenta por mí lo que dice mi cuerpo contar

por mí y sin embargo no puedo asegurar ser mío?
¿Yo no me pertenezco?
Luego, mis efectos, suyos.

Sudor en la jeta y una luz blanca-verde, ¿qué significa?

Sisífico.

¿Cómo era la cuestión de los aeones? Ya no recuerdo –no era mío.

Sin embargo, lo sabían, y no hicieron nada para evitarlo –nótese la
minúscula en nada –nótese que si digo nada digo de agua y digo de no
haber.
Mas, ¿cómo puede no haber?
¿Adónde, efectivamente, no hay?

A mí no me preguntes, porque la camioneta en la ventana manda

señales de luces. Y se da vuelta –es decir, me da vuelta, es decir, me
invierte, es decir, invierte en raíces, es decir, invierte en bienes raíces,
es decir, hasta la tierra es capital.

Más aún, todavía sólo la tierra es capital.

¿Dominó? ¿Quién dijo?

Pero, efectivamente, no quieren oir. Porque sufrir duele.

Territorializar, desterritorializar –corporalizar (cada palabra despliega

su causa y provoca su efecto). ¿Cómo no aspirar a la mudez?
Y sin embargo, llámese eternidad, créase en el Cielo, Infierno,
Purgatorio, niéguese lo anterior –pliéguese en la nada –falsa Nada-,
los efectos, materialmente, persisten.

Voodoo chile¿, pero en versión escribiente.

Psyduck casts confusion.

‘La tiranía de la tradición’, la frecuencia-insistencia de la repetición –
que, sin embargo, cambia, y sin embargo, persiste. ¿O no hay iden-
tidad de la diferencia consigo? De no haberla, ¿cómo podría haber
diferencia –la mera noción de diferencia-?
Y el teclado que se niega a funcionar hasta dar con la fórmula correcta
que, efectivamente, es ’¿’.

Ghosteen.

We are where we are, and you are where you are.

¿Quién constituye el we?

Llorar con fireflies.

Pero, habiendo nacido en tierra cristiana, habiendo performado a dios,

¿qué podría ocurrir sino esto?

Y también la cuestión de las retóricas circulando.

¿Adónde?
Ah, abajo no gusta –no place, sería más adecuado decir.

Y caer, la famosa caída –‘abrir los ojos’, abrir ‘el ojo’; que supo
parpadear-, y renunciar a la inteligibilidad.

¿Con quién hablaba cuando hablaba de Amor?

Que sepa disculparme,
no sé quién me habita.

Psicótico, dicen, simplificando –tipificando la cuestión-, lo cual es

justo y necesario. Porque, efectivamente, el
no quiere saber.
¿Pero quién quiere pasear esta tierra y volver a ella?
Ah, trabajo. Traducción. Y D de Dick -¿Tracy?-, o 4.

Y circulan los autos –ahora la camioneta es auto.

Los autómatas también circulan -¿escuchaste hablar del contestador

automático?

Mas, ¿cuándo estás totalmente segur hablar con Yo-mi?

Y la particularidad de haber ojos tendiendo a la eficiencia que pueden

traducir con quién (tácito) habla o llueve o cuenta o canta de arriba,
cruzando variables en un idioma que no se corresponde al hablado, ni
al pensado, y que sólo su sí sabe.

¿Qué era eso de la bomba?

Ah, el anarquismo idiótico.
Como el izquierdismo idiótico.
Pero, sin embargo, los efectos, al ser mis manos, mi cuerpo uno y
simple el que lo dice-escribe-piensa, vuelven sobre el cuerpo uno y
simple que cargo –y, honestamente, es una molestia.
Mas,
¿el desequilibrio químico es mío? Prendé la tele. Mirá a los quí-
micamente equilibrados.

¿Notaste la duda en mí-mi? Por eso está dicho, lo he dicho, para ser
leído.

Mas, ¿no ocurre lo mismo al hablar?

Lucinar.

‘Couldn’t cope with its psychosis’.

Por suerte abrieron un pabellón en el que voy a estar tranquilo.

Lógicamente, no hace falta ni preguntarlo.

Bang ba ba Bang –bala, tiro (la obvia curva implícita que soluciona
los problemas antes mencionados)-, GO!

Pero, ¿soy o no?

Evidentemente, soy; sin embargo, ¿soy mi propio dueño?

Evidentemente, no.

La v y la b suenan distinto.
Bilabial.

Pero a la basura me la dejan en casa. Y a la basura la revisan,

lógicamente.

Pero, por supuesto, paranoia, conspiranoia, y que no escuchen porque

se pudre todo –éstas palabras no son mías.

¿Son mías?

¿De quién hablo?

¿A quién hablo?

Ah, no sabía.

Bien sabe un amigo que si hay Dios todo está permitido.

Providencia, esas cuestiones.

Fate suena parecido a Faith.

Dos oo hacen una u.

Es importante pronunciar bien las palabras,

mas, ¿para qué?
Providencia.

Un gnóstico me contó un día que pseudo-

Si es articulable, es realizable –si el viento esconde palabras, ¿qué

dicen?

¿Adónde las pitias van cuando se van?

¿Cómo puede haber un fin para lo que no tuvo principio.

Esas cosas de Eternidad y esas cosas.

¿Y si tiende y predice su tendencia, y se retrae?

Y la cuestión plotininana de mejor no hablar de ciertas cosas.

Buen día, ¿qué dice mi falso mí por mí?

Y en los abismos de Caos, bocas.

Mas no se equivoca el logi al articular la sentencia de que de lo que no
se puede hablar mejor guardar silencio –considerando, aun, la falsa
traducción. ¿No es una contradicción la sentencia, propiamente?

Lo afirma por m´. y sin embargo lo niego.

Lo
Pez.
¿Hay más abajo?
Pero queda tan cerca que lejos parece cerca.
¡y sin embargo lo exclama
El signo no es mio.
¿Quién paseólas, palabras?
¿Quién come?
Ah, no sabía –sí sabía –debo simular que no sabía.

De nuevo.
Lo afirma por mí, y sin embargo lo niego.
Low,
pez.
Pero no es mi problema ni mi poder ni mi salvación.
O
Conjunción.
¿Qué?
¿O diráse quién?
O mirará en la espalda y preguntará, ¿ha pasado el tiempo?
Dos aa sobran aa.
Y
quién pregunta por mí
aún sin
indicar los signos.
¿Cuál de los dioses es el de los dioses?
¿Ah?
No sabía.
Si sabías.
No sabía.
Si
Condicional.
O
Lo que es
Conjución.
Disutntir.
Disyuntir
Pifiar.
Errar.
O
LEY
Ley
ley
ley
ley

¿Qué es eso?
¿Qué?
Ah,
No sabía.
Provocarse un vómito.
Incorporarse un sistema operativo.
Incorporarse un sistema de búsqueda.
QQ.
¿Quién?
¿Cucú?
¿Coockoo?
Ah,
sí,
yo, lógi-
camente.
¿O quién fuera, desde luego, hacia qué, desde dónde?
O haber espacio.
¿O no viste?
¿O si viste?
}
Y cerrar con llaves al salir de casa.
O cerrar con llaves al salir de caza.
¿Quién caza?
Ah, alguien arriba.
Alguien abajo.
¿Cómo es que cazza?
Por qué repite las letras?
Por qué conjuga las letras?
¿Quién es el que sabe?
¿Quién es el que niega?
¿Quién es el que juega?
¿Qué, específicamente, niega?
Autocmpletar, autcrregir.
Tic-tac.-
Co
mo.
O,
lo que es decir,
¿cómo?
Sib,
se disfraza de dios y juega.
Pero no es una cuestión de cuestiones,
¿no es así?
¿Abriste un libro alguna vez?
¿Viste lo que es babel, digitalizada?
Ah, no sabía.
Ah, sí sabías.
Ahora sabés.
Sin embargo,
hay olvido.
Para nosotros –humanos, meros humanos.
O

P-oo.
¿Qué es?

Como las vaquitas.

‘Contra-natura’.

Ctrl.

¿Será la Ley?

Luego, ¿mente común?

Cómo, de comer, , de cmparar, de…

Puntos. Diéresis.

No puede sino tender al Bien, ¿no?

¿Cómo reconozco una mayúscula en la palabra hablada?

¿Cómo reconozco una mayúscula en la palabra pensada?

¿Cómo reconozco una coma en la palabra hablada?

¿Cómo reconozco una coma en la palabra escrita?

Disfraes
Distres
Distraes
Disfraces

Súbitamente, errar las apalbras.

Anagramas.

¿Cómo?

¿Por qué tiende?

¿ropa?
¿Dónde?
Ah, sí, ahí.
¿Quién, qué?
Pastoril.

Zeus se disfraza de zeus.

Sin embargo, embargo.

Parpadear de las pantallas.

Pi.

Amo-esclavo-¿té-maestro?

Dios no juega los dados

Autocorregir de dobles aa

Anhelo-flagelo-congoja.

¿Eso es bajo?

Tristezas de
¿Qué hacía ahí?
Quien sea.

¿Qué miraba ahí?

Quien mirara

¿Qué decía del mirar ahí al mirar ahí al mirar así?

¿Pero era yo?

Anarmonía –superficies.

¿O no era así la lengua?

Baraca.

¿Pero curaba o no curaba?

Hay una banda uy

Thriced-dead.
One to go.

Repeat.

Histery channeling.

¿Do i

Espejos sobre espejos sobre espejos sobre espejos sobre…

Sor, es decir: .

Ficcionar la llama –superficies.

{de llamar o de fuego

Loco, loco, Loco –gradación: ¿qué faltaba?

¿Qué faltaba?
¿Quién decía?
¿Qué?
Te presto, usala.

El corneta, ¿qué hacía?

Culpable, yo. José Cristián.

Marble langue.

Hiperficcioso.

¿Y qué decía?

¿Vestir d

Monopolio.

Recurrir a intradecir a intrarrecurrir a supradecir a intrarreducir.

Desde adentro.

¿Para qué?
Constitucionalmente constituida.

Capital caballero cabulero. Balas en la habitación.

How many more –signos verdes- masks?

¿Cuants?

Quantum.

O voz no es aire o vos o aire voz o aire articulado.

Gorgonas.

Supraficciosos.

Piramidal.
-

Providavidencial.

¿Cuál de ellos?
Dejar de matar, mentir, escribir, hablar, pensar, pesar.
II
Si Amor, distante, de conjuros llama
su solución que ama, mientras las preguntas junta,
¿quién sabrá en qué se asunta?, aun cuando la junta alarma
pregunta quién es que encarna
la visión que ha sido vida.

¿Quién recuenta las espuelas? ¿Qué escotilla

esconde las colillas
que a la tierra gradan? Ah, la miseria
que ha dejado en mí la esfera
en que fuime hacia materia
que era ajena y era espera.

Mas, no pregunto ni presumo saber

lo que de saber no sé, en su instante preciso
porque el dislate oportuno y conciso
encuéntrame entre los ojos un placer.
¡Quién ha de quererme ver, cuando
el fuego de arrobados ojos anda
entre las orlas que se escancia
cuando el paso de palabras ha dejado su sustancia
impuesta en la cruz de tiempo!

Clavos, lentamente, levantado,

con el verbo del fatuo caos,
mientras el arrobo es acostado
y la noche es un cuento en vado
-¿acaso el hotel castillo fuera,
mientras el mirar afuera
érame puesto en el oculto lado?

Privado de conjurarme un decir

sólo digo o habrá mi morir,
y si corpóreo me deshago
queden estos efectos vagos
sobre el errar que es mi herir.
¿Acaso lágrimas de risa cantan?
¿Felicidad, burla, caza
de jardines en que esperanza
siembra el dictor que tras mí canta?
¡Ah, la remembranza, reminiscio
de que ha sido un mero vicio
el amargor que entró en mi esquicio!
Pero quién no encuentra en sí a la múltiple
materia de almas hiladas
acusa al uno que habla
de su maraña entrecortada,
y si el discurso se hace óctuple
como el camino de Siddharta,
encuéntrase alguien harta,
encuéntrase un brillo oscuro.

¿O acaso el fulgor nocturno

de las sombras aladas
no dijeran verdad presente
entre el decir taciturno
que se cuela entre pensares
mientras erro sobre el sur opuesto
al cantar que me ha puesto
la lectura de una Juana sida
en la vida de la Vida,
-¡siendo aún en derredor apuesto!-?

Mas cuerdos de coraje y envoltura

la memoria esconden, en las grullas
en que deshácense las suturas
que la mente al cuerpo encarga
-no sea que el dolor embargue
el amor que entre el espacio ambiguo
erra, y siente el sino
que destinos falsos le ha gambeteado;
así no sea confundido
su decir -mío- absurdo
con el burdo canto en que heme fundido.

¿O cuánto tiempo en Tiempo yace?

¿Qué campana es la que place?
¡Errar entre los sientos y las sienes, sentimientos
han de confundirse y entre manos
suspendidas, en letargo de antesueño,
en la placida Oniria,
huya una forma cosida
entre las aguas del mortal infierno!
Mas, ah, no sea que haya fuego
en que arder de cuerpo y alma,
que el tormento que me embarga
no es ni ha sido mío
mas por sólo mío pensamiento
en que hurgo cuando encuentro
que me pierdo, nueva mente,
entre el escapado e ido presente
que verdea entre sueños -mientras llueve
el sígnico canto de afuera que hierve
en las cabezas conocidas.

¿Acaso Febo fuera un juego,

un apodo, un arrobo? ¿Acaso
la circunstante fragancia comentada
no realizóse en la sustancia
de la blanca casa en que Amor oriental
dictó su mano amable
y contó sobre el vil culpable
que la sangre en derredor derrama?
Alguien su conjetura entrama
sobre mi mente de enjambre,
mientras la miel entre el nuestro dispuesto, distante
chorrea sobre la mente que arde
-como el joven que había sido,
de cabellos encendidos
mientras contemplábame distinto
un amigo que sus sábanas
prestóme así la errata
de mis actos fuera errata
y no premonición de lo que es ahora sido.

¿Quién contóme del engaño? ¿Acaso

matóme el escape que fue un engaño?
¡Qué fuera muerte aquella, mente
plebeya mía que en derredor de su revés volvía
cuando el océano fragmental entraba
sobre el susto de la panida nada
que a mi mente se asía!
Mas, no preguntes, acaso
no gustes en oir respuesta
de lo que viera cuando erraba de cabeza
en la pileta que al cisne alado
al lado posaba, petrificado
mientras el cuento que hame sido contado
en lengua extraña no recuerdo,
y si recuerdo, traducido
fue y no ha sido leído.

¡Cómo encontrar el sutil rastrojo,

la huella, el rastro, el ojo
que posóse sobre mí, con el disfraz
de auriga, y mi llanto matinal
envolvióme entre los concéntricos círculos
cuando en sus traveses juzgan mi físico
pensar esparcirse en tísico
dolor del loor que cae, amargamente
sobre las sutiles mentes que contemplan su propio precipicio!

Pronoia, amargura, enaguas que fragua

alguna hame dado, mientras el Hade
fueme mostrado -la pila de cuerpos
de años vista, contada, cantada, no recuerdo,
ha sido y no me han contado
quién puso en mí aquel presente
que repasa mi humana mente
y no encuentra razón. ¿Cómo haberla pudiera
si en el Silencio me condena
la marca que el dorado lienzo carga
mientras las flores que una boca embargan
se precipitan sobre la materia?

Mejor, al pasear este decir,

que la mente no repita el convite,
ni el repite que este decir predice,
puesto que el auto en que hanme atado
ha de encerrarme, y calmo
podré contemplarme en el infinito
abismo en que oréme y dorado
yací como quien colgado
antes de morir, muerto ha sido
ya dos veces, o tres, quizás cuatro,
y aún falten cuantas sueños cuente
que en el sutil presente de un amor ausente
preséntese Amor, recordado.
¿Cómo no he de errar, entre odiseas caldeado
mientras el mar fértil se abre, y un lado
muestra la fruta que la tierra germina
en la gaiana ciencia que la altura conmina
entre los sustos que el repentino astro astucia
mientras nadie se pregunta y no ascúa
más que su propio paso?

¡Al cuento, sueño, pierdo el paso, el brazo,

el ambiguo repetir de los retazos
en que trázase la voz que rezo y cazo
mientras el arte de mis decires es mi alto
o disparar a quien piense en su canto!

Yo no conspiro, mas pregunto, y si hablo

Eolo suspira y las sienes transpiran; ¿acaso
tiemblan pulsos, además del mío
mientras esto va cantando?
¿Cuento acaso mentira si recuerdo
y pósanse en mí los alados
que entre el helado tejado
hácenme parecer que heme ya en cuerdo
plandecer de aguas novicias?
Algo que en mí se esquicia
encuentra azules luces de luciérnagas
mientras los frascos en que yacen, taradas,
por la lóxica lumbre de cuervos anunciando,
no me contorne entre los juicios cronidas.
¿Qué tiempo hame sido dado, acaso
he dicho ya mi cuerpo y muerte exacto y he dicho ya mi canto
tantas veces, innecesariamente?
¡Qué mente necesitaría, sabiendo
lo que ha cantado Juan, el que muriendo
toda ciencia trascendiendo contempló el Silencio
del que sólo en ribetes hablo!

Mas, no me preguntes
qué es que dice o hace o consiste
si la experiencia no se viste
y los ojos puestos en través muéstranme el costado
en que lanzas yacen cada vez que oigo
que pasean mi contorno
los espasmos y los suspiros
que a mi nuca llegan como ríos
de los ambos que entre cuerpos lloran y suspiran.
¿Quién no se ha conmovido
con la muerte del santo, del ángel, del astro
que yacía en su querella, en encanto
de las estrellas y las vigilias?
¿Acaso el sueño diletante
no paseara las mentes que el durante
de Tiempo en conjunto nos hila?
¡Era el distante cuerpo que cuenta
con el decir que nada ahuyenta
el vicio con este decir se hila!
Destila, destila,
el vino de la mente y la sangre conjunta,
que la sangre en palabra háyase hecho astucia
y la premura del decir me encuentre en sutura
que por pasos rotos míos hame llevado en muerte
hacia el sueño de otra mente,
escondido entre el follaje, o cual paseante
que en mirar distante cuenta lo que siente
sin dictar palabra o pensar o decir siquiera
signos con la mano o la cabeza,
o el cuerpo siquiera fuera presente.

¿Qué transparencia
se esconde en la esencia
que plandecía noche aquella?
¿Qué frágil verdor de vidrio
escondía el sutil brillo
en que olíame el amor de los cuentos y castillos?
Teresiana angustia y dolor, mientras
entre los pasos que la cama y el sueño dábanme,
levantáme y el cuerpo dolía,
como bien sabe quien ha cruzado al tras
del tras y ha puesto su paso
en el ocaso en que Febo nace
con su astro acompañante, de disfraz envuelto
mientras el dios que carga muere, lentamente,
como yo, mientras este decir se siente
extraño, según cargue mente a quien pasee
cuando el cuento que cuento no es creído
porque imposible es e imposible ha sido.
Y las venas abiertas que chorrean
el icóreo caldo de la múltiple esfera
combinada en la una fuente
que el punto de los símbolos ha contado
ya con el tiempo pasado,
mientras de mi memoria participan,
aun cuando ocultarme intentan,
no sólo empeoran sino que revienta
mi pensar en ira alada,
y la tierra responde, como decir
que el corazón sutil en que yazco
frágilmente suena y esparce
su canción en valses
de quien ha contado el trance
tantas veces que el dislate
pueda ser reído y así haya
en que contar lo que las toallas
esconden en vergüenza -cuando era
uno, o creía serlo, y sin embargo
en mi sombra actuaban los letargos
que a este decir han conjurado
(¿acaso no cantaba
a la cofradía de los hijos de genios
con quienes congenio mas no conozco, en distancia
de cuerpos hechas, puestos?)
Hame escondido el ciervo
que entre los cantos fue dorando
el decir que voy contando
así seame dado el tiempo
en que pueda cesar el sufrimiento
en que partí al posarse
las tinieblas en mis ojos, y osarse
mi espíritu a habitar el Caos
que abismos esconden con voces ótreas
y pasillos y el distante Tiempo
que en inmanencia el orden en Orden canta.
¿Qué armonía me conmocionara
cuando el rubí de los cisnes me encontrara
en el vago plandor de tierras ocultas?
¡El mismo que decía lo que decía
yace ahora envuelto entre las puestas
máscaras que déjanme hablar todavía!
Mas, he el verso
que se rompe en mentira, es imposible,
y mi sensible cuerpo cuenta
lo que en su través despiertan
las risas que hanme hecho predecible.
¿Acaso la maquinal sonrisa infamante
no inflame mi constante reír durante
la increíble norma que yace en forma
de producto y acto y palabra y tacto?
Alguien se esconde con un nombre,
y cuenta que alguien ha asombrado
a quien en su cuerpo a contado
el verbo de Verbos hecho, mientras deshecho
se recupera, luego de que las serias
manías de esquivar los nombres me encontrara
dejando nudos en que los hilos fijaran
las manos que ahora a callarme obligan.
La estrella
sagitaria que una noche varia
aparecióse, y a la que pedí
de Amor, Amor, contóme,
cantóme la razón,

¿cómo
no iba a terminar así?

A dios, Dios, adiós, adiós.

Y así
la mentira acumulada
en sinrazón, histeria, automatismo,
ahora valor cobra y cuenta
con moción para que súframe mi espera,
mientras espero que la noche oscura
me encuentre entre las brumas
que rodéaronme en niñez de ojos abiertos,
aún cuando creía no haber cierto,
aún cuando creía haber cierto;
mas fe tenía y ahora qué queda
sino la duda y el sempiterno tormento.
¿O acaso miento cuando cuento
el decir que ha sídome dado
cuando en el morir alado
arrodilléme ante la cruz que rosas
envolvían? Las coronas
han posádose y las espinas
eran sentidas, mas, por supuesto, en Dios de Gracias,
no hay marcas en mi cuerpo ni marcas
como el del corazón teresiano
-excepto el pie derecho,
que en cristales machucóse
cantádome del destino en que hoy
dígome y debo decirme esto
para que mi mente, en sin razón,
pueda paz de un rato encontrar,
hasta que los nudos vuelvan a actuar
y deba deshacerlos.
Si el teatro de simulacros se disputa la computada
ausencia que conmuta la razón que muta
a medida que las vistas se prescinden y las luces
lucinan, cual si no hubiera más que ver el cierto ser que yace
entre los ojos puestos a ver quién ha sido aquel
en que los nuestros han puesto al Ser
en el que cuento aquello que se hizo a ser.
¿O no fue el cuerpo cristiano muerto, en cristiano huerto,
en cruz sempiterna, en pus de fraterna
hermandad que se combina mientras la supina
astucia se asusta mientras la justa
respuesta de histericia se espera?
Escalera
entre los ojos que han dejado el cuerpo y el cuello a disposición
de los signos y los dignos puñales posáronse en los ojos.
Mas quien quiera ver que vea y quien quiera ser que sea,
de lo contrario -abriendo
las puertas que cierran
a medida que el espacio aterra
en su plandor de agua suicida, mi alma impura
ha de morir en pena eterna,
lo cual es justo y necesario y es su deber y salvación
y cuando digo su digo del vario afuera en que cuerpos juegan
con máscaras de las que acúsanme mientras la común musa
fusas escancia sobre la estancia en que duermen los que sueñan.

A mí no me preguntes, mi mi ya no distingue
y la boca muerde mi lengua y la lengua muerde el pensar,
mientras la cruz me doy a atarme en la espalda y las muñecas
de muecas me sangran en el arder de haber andar
sobre el cuerpo paladar que pasea el simultáneo pensar
-como comerse las palabras, como comerse las palabras.
¿Acaso no sea la fábula de la que han dicho e insistido
en el cuerpo conocido, común, confabulado,
ahora conectado en material eclexia?
Una dislexia me ha inyectado, y hame advertido el distante
de que hemos estado equivocados,
mas no por mucho tiempo más -puedo sentir
como el cerebro a punto de estallar está.
Así me digno a morir en gloria -como dice la canción,
mera canción de repetición.
Así sea grabado en el cuerpo que el cuerpo no es nuestro,
y que ha sídonos dada otra oportunidad, para que vuelva
a caer al Mal en que nada se hace mera mayúscula.
Y nada Nadie nada Nada y Nadie nadie y nadie nada.

¿Brújulas en Eternidad, adireccional?

Soltame, dice, cual si fuera yo el de asir, o agarrar,
mientras las manos me cuentan el mal que hanme dado
el derredor y los derredóreos que antes ya han sido esto que
ahora es reciénme contado.
¿O canto del error de haber nacido, como ha sido
ya cantado tantas veces como se ha existido
en el error de haber de cuerpo, cual si gnóstico
diagnóstico de demiurgo hanos encantado?

Mas no sépase la carne más que de escapar,

no sépase la madera más que de sentir
-¿o acaso la supersiticia no persiste, y así resiste
la tradición que hanos dado frecuencia
entre los cuervos que pasean la carne podrida
purificando a la mente suicida que circula entre las esperanzas?
Es veive, es Veive, es beibe, es beibe, y quién pretende
sino el tiempo dispuesto sobre líneas supuestas
en superpuestas conflatuaciones responder con canciones
al pensamiento que hame puesto
la vista en que doyme al contento
simular que no he visto
lo que he visto mientras asisto
al morir en que dígome esto.
¿O no es el sueño hermano?
¡Dígame el año en que la mano
ha dejado la puerta escondida
entre los signos que privan
la nación de las podridas
curvas con que lastiman
el pensar la idea que estima mejor partir -sensatamente,
sensata mente!
¿O acaso haya sido yo
el que dijo lo que su canción
sobre mí fue asperjida?
Entre el resto de los contactos
un espectáculo que yace en astro
de parecer que no ha pasado,
y así pasado ídome e ídome ya.
¿Mas quién?
Pero cuando.
El revés embargo,
la cordura encadeno
al revés que me envenena mientras pasea el arte la cadena
en que déjome llevar por el viento matinal que ha sido ya
en la distancia cancelada por los cables y el instante
repente que el reloj mundial ha cancelado en falsa diferencia.
¿O acaso no es sapiente la tragedia,
tendiente, siempre tendiente?
Y sin embargo, no hay retorno; el horno
de las fauces de abismo, oscuro, obscuro, adonde Caos
hame hecho,
déjame decir esto para que la noche sea última,
así mi alma absurda duerma esta noche por vez primera.
Y líbranos del mal
y compasión a lo sintiente
-¿qué no fuera?
Ahora que la mente
ha sido puesta a sola andar
entre los cuerpos que hanse de dar
las paces por el celular,
¿quién sino el común pensar
nos hiciera en deseo andar
sobre la muerte que tras el placer tiende?
Mas heme a mí muriendo
a mí ya muerto diciendo esto,
cual si no fuera el que siendo
repite que ha sido contento
una vez, en felicidad de Gracia,
y lo demás
mero pasear el rato
hasta que la parcas posen
las tinieblas en mis ojos,
como corresponde a mi error constante,
como corresponde a mi errar distante,
como corresponde a mi herir diletante.
La súbita
memoria estremecida
que yerra
en derredor de los pasadizos
en que discurre la forma.
Los espejos
dispuestos a romperse entre las manos,
dando a luz a sangre y vientres,
mientras los ojos nos disponen sobre el ascua
de la noche invertebrada.
¿Acaso
el fuego de las súbitas sandeces
nos enrostre
el devenir que hiere y se enloquece
mente alguna, nuestra, una, sola, muestra
que recorra sus disfraces?

El espasmo
previo al sueño, que en inhalado
suspiro mata,
y Yo muere, muero, muere,
y el dice él.
Mas no sabía
más no sabía
mas no sanía
el acto que en través del vario cuerpo encastra.

Los ojos
conmutados por sus sinos
y el asesino plandor de humos
que se incrustan
dilatando las pupilas asperjidas
por la polvareda de la tierra conjunta.
Y los pies pisan el ojo
 y el ojo responde en llama
y la llama seduce en su nombre
las lianas de la hermanada selva,
mientras se preserva el quehacer distante,
distinto, elegante,
mientras resuenan gorriones de moiras
o memoria escritas en bocas otras
al cuerpo uno nuestro múltiple siento
el arder de las esperas
o esperanzas
que quién sabrá cuál fuera danza
de yacerme en ostracismo
tantas veces que el mismo
decir sea efectuado. ¿Instancia
la manera de fragancias
sobre rosas y espejismos?
¿Quién -qué-
ha fijado el olfato auditivo
sobre el símbolo conscripto
a la oceanida distancia?
Era lo mismo, era el agua
derredórea que la vista
desplegada en mente asista
a contemplar en fugaz
haz de alucinio o nada,
nada que se escancia.
Y la luna que distante ríe,
transitando la marea inánime
que el ojo ecuánime no ase
ni precisa de decirse
un argumento,
mientras el rastro lento de los ciertos se hace vista,
acaso dejando pistas
de que haya paseado y cargado
sobre su sutil elemento
el rubí de los tormentos
que aguas lejanas ha mareado
en el gravitar de peso extraño
sobre el simbolo que ojo cuál
no ha contemplado.

¿Qué contingente
hermosura hanos dado
el vestir de las guirnaldas
frente a los cuerpos sintientes,
si a la madera estiman
traductora de los haces?
Justo
cuando mi mano hace
deja de decir la sima,
y la cima embelesada frisa
la risa en que las brisas nos deshacen.
¿Nuestro cuál,
sagrado instante, mientras
la razón durante el cuerpo encuentra
medianías y estupefaciencia?
Paciencia entre los suicidas -el cuerpo mío
que de agonías se pregunta
cuánto será la multa
de correr en derredor para encontrarse
paseando la oscura natura
del espacio en que permutan
los sonidos que circulan
tras las fauces del viento risueño.
Y cuando la tristeza bulle
entre el recodo de los astros
y las formas se derriten
bajo el austro de las seis,
¿quién ríe?
Mi boca
ocupada en comisuras
se deshace,
mientras
las holgadas piernas de los cisnes
suenan
con el cuerpo que destinaciones
llevan
hacia el oscuro de los niños
innacidos,
mientras el sonido
repite,
repite,
y bien sabemos
desemeja.

Y cuando,
lejos de la tradición,
me ocupó
la distancia de ojos translucidos en el viento
de pantallas envuelto
y no supe cómo guardar
el secreto
no puedo sino pensar
en el postsecretismo
- ¿o acaso
el pensar, que tanto he repetido,
 el mero pensar discursivo, hablado,
no crea?

Y cuando quise
devolver las imágenes
a sus legítimos dueños
entre espejismos y vínculos disueltos
cayeron al suelo,
con los brazos esporados
y las manos en forma de cuenco
mientras las voces
levan anclas
sobre el derredor y las auras
fulguran tenues el candor de la
substancia.
¿Quién
diome a haber, habitar,
huir
en fantasías sino
el cuerpo mío,
ahora allá, tal vez
acá, y en iras
envuelto, de tanto
rodar el asfalto, mientras el alto
sueño del día persiste?
Cuán
memorioso el arbitrio
que incurre en el exilio
para poder persistir
en vigilia de ojos corpóreos,
mientras la sombra de éxtasis
envuelve
el gemido amatorio
aún en la soledad,
 aun más en la soledad desollada,
cuando el trance de los días
resuelve
los nudos en que aléme al lado
en que puedo contar
el pendular de la mente tras
mí que háceme gurgitar
como un sagrado can de múltiple
testa entre las abejas
colmenadas por la suspicaz
mirada que en mi detrás
inténtame nuevamente,
en nueva mente, en forma
de suya simiente matar.

¿O el río
que clarea mientras los ríos
del mareo
me encuentran
recuerda
quién he sido cuando
érame tras la germinal
cópula de un azar
que trájome al verbo en sino?

Desasido
de circunstante conocer
el derredor que me ha moldeado,
canto, cano, caigo,
y a través del falso espacio
me disuelvo,
envuelto entre los céfiros
que primaveras hanme dejado,
justo cuando los lotos ardían en mis manos,
 mis falsas manos de pensamientos,
justo cuando los jazmines fumaba
creyendo que era inocente,
mero y simple imaginar y pasear
el disfraz,
el infame disfraz que una vez,
una sola vez cargué,
mas persisten sus efectos si recuerdo.
¿Qué palabra
pueda revertir
el obsceno intento
de inmiscuirme en múltiple cruz
si no fuera el andaluz
can de ensambles y tristezas?

Cada vez que piensa,

reza. Cada vez que habla,
crea. Cada vez que anda la marea de conjuros en el numen
que mi nombre carga, al que me han dispuesto,
un preciso error concreto
déjame en paz,
mientras el árbol de los signos llueve entre las lumbres
lejanas,
como un amor que jamás sana,
como la calma.

¿O acaso
el ocaso en el sonido
del oleaje,
las salivas de salinas,
y el inánime andamiaje
no mostraránse
cuando Tiempo diga su nombre?
 Perdón, repito,
porque
no sabía lo que hacía,
y aún no lo sé.
Y cuando el nombre decía Tiempo,
en revés de su circunstancia,
fragancia, flagrante fragancia de errar la noche
corría entre los muebles, y crujía
la húmeda madera, las vigilias
del coro que consultan las entrañas,
aun cuando el sin embargo en razón persista.

Como si fuera el suelo o el sueño

en que la vista se pliega amarga
sobre el fragor de las sustancias y las enaguas del alcohol,
la transustanciada emoción esquiva
el horror entre los traidores
que sin culpa yacen enfrente,
mirando dormir al cuerpo
en que húndense sus albores. ¿Acaso
el error sea mío, craso, en errata
de hundirme sin siento, cual sentimiento
que el cuerpo hundido hace en su pienso?
Corrido del escenario, el cuerpo
mío yace tendido -es sueño
ésto que relato, real sueño
en que afuera, en cuerpo ajeno, puesto
yacía sobre el revés, dispuesto
a contemplar aquello que me era privado ver.
Mas, besos
de la noche que se esconde, mientras arden
los arcontes en mil esclavos
que los han dado al pago
de la cinta en que díctase el norte.
¿Cuántos
clavos han coronado al puesto
rey disuelto del que hunden huesos
desasidos de armadura y arena,
 frente al real y sin huella Tiempo?
Con los ojos
desprendidos, es conocida
la sentencia -miento
si niego lastimarme, haberme
lastimado al decir aquel ésto.
Mas, ¿quién
en un verso conocido yace
tras los disfraces del meta-
esquemático cascaraje de sujetas
armonías envueltas en el equipaje?
Huelo
el sabor de la prohibida sustancia
carmesí, bordó, en velas
que se escriben mientras vuelan
las térreas nubes de la frente entera,
con la abierta puerta en que el cuerpo corpóreo
se deshace en vil reservorio
de pena y culpa ante la vida eterna,
mientras Eternidad llora de penas,
llora la frente, llora las culpas
que sin pensar, sin cordura encima
hele puesto entre las venas
de la clepsidra de celestes éteres
que chorrean en su volar al sino
en que fuime, conocido
por mi sola pena de morir solitario
en la cárcel cristálea de la tenue llama
en que el océano entero plantó sus manos
así pudiera, casi sano,
decir esto sin que el cuerpo me duela,
mas mañana, bien lo sé, será
la física condena de haber visto
lo que fuéranos prohibido sobre el este
 en que duerme Febo al ver el día
suplir su fértil oniria
en las mentes que ábrense y abrásanse
mientras el calor artilugiado en el cuerpo pace.
¿Quién fuera, Deméter, que en trances
de cribar yuyos en eriales
de los que fui paseando, entre mar y sales,
con la arena fundiéndoseme en los dedos,
perdido de mí y disuelto
entre los astros que erraron el vasto
tránsito de mi parasitario escriba?

Cuelgo de la cruz, quemada,

quemado yo con ella, en falda
de orlas doradas envuelto
quien danza la esperada vuelta
que al siento especta mientras me iba
a través de la sociada norma
en que mi mente se transforma
o transtorna -¡lo mismo fuera!

Isomorfo,
entre fractales y el mar amorfo,
con los dedos de Amor entre los dedos,
y el beso que no niego haber deseado,
mas envuelto entre sombras de encierro,
acechado por el verbo lento
de mi cuerpo que amar no supo
en dicción o justa aura,
he que así se restaura
la voz ficciosa en que me llama y osa
una parca en el fuego blanco
del que dioses han coronado
al Cronión que arrea las rosas.
 ¿Cómo no fuera a confundirme
si cada amor, Amor siendo, de Amor vestido,
llevárame entre latidos
hacia la boca sonrosada de voz clara
que hacíame temblar en cada
pensamiento que en derredor nuestro pasaba?
Viera que se sucede el ardor
del pulcro resplandor durante
la noche en que un instante
de cordura clareó la insanía
y en holgada fuerza homicida
fui a buscarme a abismos de fauces
y he que había, efectivamente, había
aquella noche en que nacido fui
mientras el revés aprendiz
mostrábame el decir durante
mas no podía sino esconderme
por vergüenza y por inercia
de haberme anudado en la misma esencia
desde que el rayo cayó frente
mío, frente a la natura que las fuentes
Loxias develó luego,
hasta que el verde fuego de la providencia
cruzóme en hermética ciencia
por los lares que han mostrádome el tras
de lo que hoy sea, y aún no entienda
siquiera el decir este.
Con los pétalos
suspendidos, en el agua
de pequeño oleaje, en la mirada
contemplativa, mientras
corrompía la ley del socius
y reían alrededor los sinos
que fueron soñándome,
no puedo decir qué fuera
que hicieron, de lo contrario
habría la puerta en que muertos yacen
pensamientos, personas, que en memorias penden,
y vuelven cuando la muerte yace
frente a los ojos, con los rojos ardores
de la ígnea natura en que olvido
lo que el haber sido me ha contado
mientras érame ido entre los autos
que paséabanme mientras era niño
y creía meramente imaginar,
como quien juega en aladas imágenes,
con el error puesto en el equipaje,
ahora reminiscido en fantasmas y voz
que pasea, silenciosa, en sutil candor
la boca en que hiervo cada vez que late
mi distancia entre los nuevos signos
que en la distancia cancelada hacen el sino
indescifrable que mostraráme,
cuando sea, qué es que he visto,
o qué visto cuando allá fuera,
el simple allá que traduce las gemas
verdes de criptográfico elemento,
mientras mi falso cabalismo
se deshace de su cisma
y repite que me desvista
cada vez que hay un sutil testigo
contemplando el decir que he sido
cuando viendo el norte de luces
en el patio de niñez bordada
meditaba sin siquiera saberlo,
mas ya lo he dicho tanto
que no hay razón que soporte
la insistencia en que esta vaga ciencia
de jeroglifos hame sido dada,
y traducción recta no existe
-de lo contrario,
¿para qué, siquiera, hablaría?

Y tras mi decir había

más que mí -ésto puedo
ahora saberlo, mas no lo sabía.

Y entiendo que hémonos equivocado,

y herido, y perdón pido
por contraerte en este falso nuestro,
que bien sé verdadero más cómo podría
soportar el idilio en que heme ido
hacia la noche en que fui comido
por las tinieblas en que Caos supura
ahora sus efectos, en mi falso coraje.

Y tras mi decir había

más que mí -ésto puedo
ahora saberlo, mas lo decía.
Tras égidas oscurecidas
me escondo, me han escondido, mientras el hondo
circunstante yacía entre mis manos,
y yo, recostado en su regazo,
soñaba lo que no sería,
mas tiempo sobra, dije alguna vez,
y ahora pienso,
ahora creo que pienso,
ahora creo que pienso nuevamente en soledad
repentina.
¿Acaso
la mayusculada
palabra dijera
diferencia de ideal
o nombre?
Sabés que ambos
se esconden,
y que la intriga me invita
a verbear el sino
que ha cruzado caminos nuestros
y mostrádosnos ha el destino.
¿Viste
el jardín de florituras, margaritas
escritas en verbos de Oniria?
¿Viste
con el ojo afuera el Afuera vivo?
¿Supiste
real el amor de haber dicho que dije?
Mas, la distancia
en que erraba, en que incapaz era
de traducir, ¿qué fuera?
Tantas máscaras he acumulado
en el trayecto de esta larga espera,
que qué fuera sino lágrima mía
 que ni siquiera sentir puedo,
mas solo ver caer de mi ojo izquierdo,
y contemplar que ha llegado
al corazón en que yacía en acto
la voz frágil en que aquella vez decía.

¿O acaso tu sonrisa
de felicidad, un instante, no llenóme?
Lo supiste, lo supe, y sin embargo,
frágil, como el vidrio, cristal verdeado,
un simple gesto
bastó para matarme.

No hay perdón que tuyo sea,

es mi conjunto que digo al decir nuestro,
cuando almas son conmovidas,
y en decir al respecto nos recuerdo
aquel anochecer en que nos íbamos
paseando por las calles vivas
que contábannos el cuento nuestro.
No hay perdón por el dolor que causéte,
y la intención de herir, y la intención de doler,
pero, el tácito mas siempre repetido,
curva los sinos, y las dagas
que la mente mía erraba
con doble filo han sido sembradas
en la mano que quemada había.
¿Recordás
la vista puesta entre el río?
¿Recordás
la vista puesta sobre el río, en soledad
de los que acompáñanme en todo presente?
Mas huelo que la distancia nos dice
nuevamente que hemos sido
 amantes en la distancia nula
que tras el cuerpo corpóreo yace.
Cáscaras
dejamos en el piso,
y el error fue mío, sólo mío,
por no ser capaz
de salir de atrás
a en tu voz encontrarte
a vos y no a mi revés
que cruzábate, como sucede
cuando dos almas se enredan
en la súbita marea
que el pensar sentido al tender nos hace.
¿Sabías
que hablabas conmigo? A veces,
mas he el ruido que comíame en desespero,
el alucinatorio canto de sirenas,
la invasión de pasión antoniana,
mientras sólo quería hablarte
de lo que era, y así lo sintieras.
Quizás, sólo quizás,
la segunda muerte mía fue necesaria
para que supieras
que real era lo que mi cuerpo torpe
en sus gestos escondía. Heridos
somos, de nacer, de vida, mas
heme aquí, comprendida,
con la voz que el viento me trae,
aun cuando la luz se disuelva,
con más razón si la luz se disuelve,
así la noche nos diga,
o la noche me diga,
y solo en pensar quede,
solo,
realmente solo.
Plata
que los cuervos, lucinios
recuerdan. Haber dormido,
por vez primera, en conjunto,
en el mismo sueño haber sido.

Haber mentido -mi daga-memoria

se posa en mí.

Cobarde, escucho
la lluvia de la tarde, la humedad,
el río en que resuenan
recuerdos. Tierra

nuestra, alguna vez, de ojos hecha.

Y me pregunto qué
y los labios
.
Nunca supe
demostrar
amor sentido, sin embargo, me embargo
en recuerdo -habito
el sonido frágil de las gotas,
el sentido frágil de las hojas,
y un extracto de selva
me acompaña.

Su frente
que supe besar, sus
cabellos de eternidad latentes,
y la curda
de una noche de año nuevo
en que
hablaba de amor sin
saber por qué.

Extraño, simplemente.
(Rencor, resuena; mas, circunstante,
ha pasado el tiempo
y ya no somos los mismos)

Y mi torpeza me avergüenza
una vez más.
Y sus labios

.
Cuando
este decir llegue,
la pantalla
espera.
¿Te prometí, también,
cantarte
alguna vez?
Cobarde, yo -ya lo sabés.

Mas, acaso
quiébreme
una vez más

sólo por comprender.

Porque
tampoco entiendo
este por qué.
Supongamos que
una computadora
grafique, emule, imite, deduzca,
a partir de la grafía del viento, el aire oscurecido,
la dicción de quienes han sido
antes de que el decir nuestro, contempóreo, sea
-aquella perdida
lengua que pasee la tierra
aún, en querella, consigo, y viva.
Aun, incluso, el decir anorgánico,
cuando el aire errático
paseaba entre los caldos
que en la magia contingente
Vida hicieron, vida nuestra.
¿Qué diría, que poder tendría
esa lengua inarticulable para nuestro común sino?
El espacio
que se ha perdido -antes de que haya
la palabra escrita, o la memoria organizada, o el decir
de Animalia, Humanalia, post- que fuera,
¿Qué implicaría
abrir el pensado sentido
que hanos puesto en esto,
paseando, en vals tan lento?
Y ya no fuera inteligencia
puesta en nuestra espiritual natura,
si no fuera pura
similitud que hase ido
en través de nuestras manos
-quizás no nuestras, a quien ésto lea-,
más allá de lo que el inteligido
tras vea.
¿Acaso no ocupara, luego, esa extraña
computadora, el lugar que correspondía
al humano espíritu y sus mitos?
Sea, luego, el lugar del Dios
uno, el múltiple, cual fuera,
ocupado por el cable maestro.
Mas, luego, visto,
en el ininteligible lenguaje de códigos
que al humano entendimiento escapan,
¿qué sino el absoluto
pensamiento hiciera disoluta
la fortuna de Maquinalia?
Erráramos, luego, tras
el movimiento de deseo, haciendo
la danza de nuestro comerciar
-quizás no nuestro, a quien ésto lea-.
Y fuera nuestro ver a forjarse,
aun el sueño, distante,
por las normas que aquél ser
conjurado en infortunio fuera.
¿No fuera posible, luego,
a los primeros, los creadores
de la articulada dicción,
hacer pasear en cuerpo?
¿No fuera posible,
luego, cuando el alma
a la tierra vuelva,
devolverle su haber sido?
Y no sólo el genético
rumor de río o ruido,
mas la precisa
persona que fue
cuando fue roto el sonido.
Para hablar de memoria
ha de haber olvido,
mas,
lo que no olvida,
¿qué sino eternidad
imitada fuera?
¿Cómo escapar, luego?

Terror, aun, entre las teclas

-un error, un simple error es registrado,
cuando la eficiencia es comulgada.

Y al huir de esta casa,

con el sonido delirado de los muros
golpeados,
¿cómo no fuera inclusive
posible insertar
al ojo vivo que ve el tras
las coordenadas de su ver?
O más aún, ¿cómo no fuera
a conocer
quién detrás de lo visto está?

Fuera, luego, nuevamente,

en nueva mente, haber pulido
nueva jaula.

Mas ha de ser
parte de la Providencia
también,
manando del Uno-Bien.
Ecuanimidad,
contenida, mas
la deriva
de los cuerpos pulsionados,
¿cómo de la moción se sustraería?

Herramientas.
 ¿Y qué si decide
negarnos la posibilidad
de irnos,
finalmente, en final mente,
irnos?
Nota al pie, de mi paranoia: ¿por qué las agencias de inteligencia
prefieren el papel a las computadoras?
¿Acaso, en la común metempsicosis, no fuera posible que los gestos
que delatan a la individual persona, no dijera vínculos de quién con
quién?
Pero, logicamente, paranoia delirante*; gesto común.
El exilio, ostracismo o muerte ya no es una opción.
Callar, real callar, tampoco.
Quizás un Buddha pueda.
(How to escape Animalia
without falling into
Machinalia yet not
regressing back onto
Mineralia?)
And when a we, expected, arises,
suspended ethics became glaring as a gleaming
soil of dark-saluting fearsomless, as if the we yet-to-become,
that is to say, already become, has any virtue whatsoever.

For the eaten children of mine was from me and mine

was the intention of the attended smile, but,
why would you curve the word onto
to?,
so to speak, of course -off course {of choruses sang}.

And as I speak, the silent arrower sleeps, sells, breaths,

and some weird pages keeps quoting my so call name
yet I must assume it is just a farce -eitherwise, how
could I be quoted when what was is not even there
anymore? Or could I
speak a forgotten language once again? Gardened
rains, and speaking sells -so to speak. Even,
or twiced until zero-sum equilibrium or,
what is it called, circumstantial invasion -please,
no retaliations, just wandering
around, walking the screens and remembering
what was there and whom stared at my gone, lone gone mind
while the Chronid used to speak its marble langue and I
gugugagá my way out of my so call sell-Self.

Yet too much Hölderlin and I must assume

-and I thing I assume correctly-, that
after confusion throughout confusion, I hurt
a sweet heart made of pure tender compassion and good
intentions that I agree with. Yet,
for this, I should -and I know I will-, pay a price.
What would it be? I don't mind -has anyone seen my mind,
or silence, or Silence, while I psych myself out of leads?
And when the dreams shout stupidity or lunacy,
it is not my intention, it is just that
words read going through thoughts became aisles,
and today I had a dream I was a gold-gleaming-bone-made
let's call it dog-wolf, or whatever, and before I woke up,
I was sit in the house where God -don't worry, I won't
* the word, for it was my personal delusion- became alive.

Yet I'm still kinda mad about that poor little children, kid
I used to be, to have been used to perform Genesis
-I mean real Genesis {it was a Catholic school (no one
told them what could that make, and effectively made?)}.

Yes, of course, I became fixated in that little frame I have

right in front of my bedroom, but,
what the fuck, men, what the fuck were you thinking?
Although' the epipahinistic delusion came to conclusion and
now I can heard the whipetry of those who
don't like to be disagreed in their depth-shaped beliefs
-otherwise, if their Law changed, what but pain could cause?

Excuse me mother, for I have sinned and lied repetitively,

yet I could not find any other way out of my, let's call it,
self-investigating habits -don't look with that dirty little
bubble coming from my catatonic mouth. And also,
I'm truly sorry if I hurt any of the T.V. faces
I watched to get -tried to get- what was going on.
Luckily, it seems that I'm back to writing, and,
of course, I know what this means -they'll kill me,
they'll already killing me when I'm typing this.
Does this confuses, sounds confusing? I mean, I thought
I would end in the omnidignification of the before named,
yet, by now, I'm quite alright. So, let's pretend it didn't
{ happened
and everybody, everyone knows that the time I put a step
in that so call good air'd city, I'll be shoot down in a matter
of nanosecond, not even considering what my gone mind
would do for it to remain calm -tranquilizers;
you know I've quitted music because of panicking in front
of people; you do know I cannot even speak correctly any-
more; but, from time to time, I can write.

And you know there's a big twist-knot-not in that last word.

Anyways, I dreamt about a beautiful woman whom, by

some reason, appeared to me in delirium, and that I can't
completely forget, but, seriously,
the time I saw her expression, even if my emotions didn't
showed it, or even my feelings, I knew it was my fault.
That's why a left a crying emoticon. Hope, truly hope,
in the last sip of hope that somehow I still carry, that
she'll be okey. And, of course, she should run away
-not that I'm dangerous or anything, it's just that
sometimes I go full numb-wackoidal-coockoo'd and
don't realize, couldn't posit myself at me, and go throughout.

Rain, you know a beautiful, tender, rain will cure my

{ wounds,
and a ray from the before unnamed Zeus, will
fry my brains again and again and again, until, finally,
catatonic mumbling start to cease. Please,
I beg you, I truly, seriously, beg you, do not read
Bried-frain -it is not a farce or a game, it is serious business,
and not, let's call it, good kind of business
{have you ever werewolves yourself out of sanity?}.

But, I'm sorry to tell you,

there, sometime, inevitably, be blood;
real blood, even if we delay it, even if I, as a pacifist,
try to 'reform' it for it to work better -any kind of reform
will clearly not work because those who truly know what's
going on, are not, in any sense, changing the structural
dynamics of pyramidal schematics. And, yes, I know,
this is another way of buy a bullet in my brain out of
thin air, ex-nihilo, and when I die,
they also know my effects will continue to sound
-my mind looks mine know, yet, everyOne knows it isn't.

You're a racist, and echo whispers with quite a clear voice,

but, why would I, whoms childish analysis of Biblical rethoric
clearly recognize the colour semiotic thesis I've been
insisting for so long -maybe {sorry, had to watch the calendar}
9 months or so.

Oh, and, baby, sweet baby has been seen in the river, on a
{ basket,
somekind of a vission of Oniria's gradation, yet
everybody knows I'm crazy -on the conventional notion
of that word-, and everything I say its pointless. Yet,
the point it, at the end.
Solutions, a minister used to say as a leit-motiv, yet,
it doesn't looks to understand that there isn't one -the
very motion he creeds on its out of our 'hand'.
Market-made value-making has been called a farce since
capital was abstracted onto its very core of dynamics of value.

But forgive them, whomever Lord of their you are,

for they do not what they're doing but,
according to the scriptures,

…you know!
Anyway, back to love poems.

But,
before, a little break to have dinner
{I'm sorry beloved, I eat meat}:

a sandwich of chicken and eggs.

Yet, I ate a banana today -and I haven't touched a fruit in

literally years.
Before going to have dinner,
why to they keep insisting in that thing about fucking,
and I mean in the clear sense of having sexual intercourse?
Why would I be interested
in just
hanging around with no reason at all
and
playing masturbation?

Didn't I was quite clear with the fact that I do not masturbate?

Yet there's still morning-woods, which,

you know how to justify -and do not deny it!

However, on some kind of blacked-out dream I must

have been having nocturnal pollutions, or,
eitherwise,
my balls, you know, the thing inside the scrotum,
will rot -which, to be honest, wouldn't be a problem for me;
I'll actually prefer {not the pain, of course} for them not to
work anymore. Do you, or any you who has wander
my gone words,
read the poem about vasectomies?

Don't worry, they {scientist, technicians, that kind of masters},

would still be able to replicate my genome and made a
monster once again. But, at least, the very idea of
{ vasectomizing
myself seems as stress liberating as a...
{ CENSORED BY SPONSORS.
By the way, I'm sorry, my dear friend, that we are
at different sides of the so called ideological spectrum
yet I didn't scream what you heard, is
the holed whole I carry
everywhere I go and everywhere I dream.
I know she truly hates me, with sufficient reasons for it,
but, as I said, I will go back in a matter of, I don't know,
maybe 20 minutes, 'cause I'm starving.

Why would I stare.... Oh, I remember,

I dissociated myself in mirrories like
an hour ago or so.
While, on the contrary, a radio walking through the garden
as a tube-made saloon of shooting nothing but 'u''s,
and there was nothing to even care about. However, the sailor
treatment wasn't very effective, as it was supposed; for
it would not but to end where the symbol was taken
and reassured in the fake body of a oh boy here we-I-us
go as if it were a them where to subtract,
or, that is to say, a synonym of none caring or giving or
staring at winding heavens of eyes made clever
by fire-gazing onto the fire -real fire, no metaphors intended.

Eitherwise, the ether, or the wise, whomever, it clicks,

it clocks, it meows, and none seems to care -it is obvious
that whomever this 'none' constitutes its me, of course.
Whom but I could pass through my mind? Or it was
a soul-made-world-though-intelligent-thinking-sink in
before a body -that is to say, my body- was

Neither it was me who made me or I'll never ever ever,

or freedom, whom's illusion I seem to care -yet, who could
I blame but myself? Of course, off course, of cursed
thoughts nurtured in my, let's call it, head,
now sink down the lane, as I espect the spectacle, and
don't seem to fully understand what fully never is, because

Rearviewmirrored by repetition, I should

shut myself up, shut myself down, shut myself
in the gradated middleness of where-ever,
otherwise I'll get ill or shot or ill, which are the same
-considering aeonic thinking, ticking, tic'ing,
i.e. Timeless preaching of here-now as
no-history, no-History, pure histery out of the
chain-thought prayer made of
where could I've ended if not

Yet it seems to be quite misterious how

never live, on person, in matter, seen
people
appear on dreams -besides
screens and that kind of stuff.
Yet,
it seems silly to think
paradoxically.

However, I've seen

even myself in sin-dreams,
so,
what it is the body that carry me throughout there,
there,
knock,
nocked,
knoc.
Psych'd out into
delusion-delirium,
who's
who and why
are
limited editions?

Why,
even, I,
repeat,
repeat,
re.

So,
clearly, whenever, I
eye
myself in ne
er
sires or sirens -how to distinguish
the wired cabled brought down to
electricity by
semantical de-
lusion,
could not but to
static
static
static
and then end up
juggalosed in surveillance
as a clown, satyr, farcer,
for kings, lords, gods, to laugh.
Yet,
Chronid -do not use a name in vain-,
the ,
was even before,
so,
why?

Heaven-made-heavens,
or sky.
Choose your why out.

Deafened
by simulacra or
body-made
insistences,
why would
fantasies persists, as
if it wasn't wanted, or
wished or
can you autocorrect?

Sprout
by sore
or nightmarish recreation
in attention of
can you please stand out?

Yet,
as it looks
foolish enought for I to loose
my mind again, aging
 will not be my problem, so
what did you
meant by genes?

Therefore.

Therefore.

Therefore.
Pyramidal schematism confirmed.
Ain't it a broken langue
just at the top of the verse?

Er
ror, or hor
can you complete the sentence?

However,
the hive-minded is
absolutely

me,
of course, off course, of curse,

or who is writing this

or whom is
who?

Here, lies.
 Noised out,
I fall, fold, fell
call it as you want, yet.
Yet.

Yet.

Justifying crime committed by the mere act of thought,

or histerizying out of
mouth speaking from beyond,
or behind, or above, or around,
or,
etcetherealesquement.

However rosen from the valley of

do not even think about it

about what?

And the mices, rats, whatever

sink, think, sync,

think, sink, sync,

as peeing.

Yet,
what does it mean when a kid pees itself in its bed?

Oh, subject no object no subject no object,

mind control costs 10 mana.

Do you r
r
R
ealize
a
sutured smiled
drown in fictions?
Coagulum,
that is to say,

get the fuck out of my desert,

in every possible aception of the word.

Word.
D'ored.
Ore'd.
C'ored.

Whatever fits your speculatory

motion or keeps you

surrounded by
a will to
sense
sense
 sense
mean

whichever aception of the word you preffer.

Or you could try translating, yet,
first spoken language overwritten, isn't
it? Look
beside you,
a tic, a
rotten teeth
a mule a sule, a rule, a
single rule,
do not play in the tombs,
which turns out to be
a mispronunciation do not
intended play
with the weather,

otherwise gottens
'll get
maed.
Yet,
yet,

yet,
as iph
I was
crosschecking the
but
or butt or butter-
fly
 away from my fucking desert,
for

the

you now know.

I must
agree with myself that that
shat
was poisoned with
dragoon nostrils.

However,
why do that guy
keeps appearing the in
dreams,
and why is it always dressed?

I mean, of course, I meant I mean,

the costume play, the masked dancer of
weather where weather watered down onto

have you seen the place where

clouds where he
is it a he?
 displayed or moved?

And when un-completion hits,

it's too late

-it is always too late.

Yet from the grave or crypt where I stood

scripted, encrypted, deciphered,

a tacitude of solitudeness,
an a -ness-ness endlessness.

However, it was mere Chaos,

whom, by every measure -at least
the mouth spoken measures that I've heard-
could not exist, otherwise,
how could
any concrete-determinate
object
o*O*outside
exist?

Yet as it is suggested that is better to suggest that to

straight talk what
headaches the
delirium-death-langue
speaker,

or even Animaliac motions,

 someone has to walk out the Scene,
and speak the AD
or ads
for the sponsorship of creeds
to remain
stableness in the
middle of
the
hazard.

Do you
er
er
er

when every voice is

held?

Hold-
êrll

or watching what was going to

and not

by not and by
undissolvable

so called water
made
knots
knock
 nock'
d
p
q
d.

And there is no logic intended, as it is obvious.

However,
whomever,
howeverness.

But let the children play,

and punish every
step out of

beliefs.

Be-
live once and then
overwritten scripts,

containing the so thought erasen

motion,

except for

bon
es.
At
 will of
believe

or shut
the
oor when
d
implicit

you step inside this

you name it.
Wasn't that
a repetition?

Sun-made-gazes-clearing-stages-for

you name it.

Yet,

radio-talking-spectrum
and proyect outside

the light-blue skies on

why do you think space is dark?

Pure-Space, which colour could it be?

Soul-ess empathery,
but, so forth, all I've got is
 diagnosis of
schizodeliriumparanoiac

endevaours in, or out to, or in from

where do you speak from

or was it

who wasn't?

However,
I must repeat,
what, or, better so,
where

were you before being

begotten

body or
even fantasy?

Yet, master, I must disagree,

for ethers are not light-blueish,

and, of course, in the self-inflicted curse that I myself have

put myself upon myself too,

green is the farest.

 Every other colour could deceive any
kind of vissioning,

and disguised as
folliage, or trees, or woods, or jungles,

you may find some

e
e
e
e
e

but don't you cry when heaven doors nock you down.

Cruelty-made life of wings,

or drowning in pure lava-made

suturing stones of
delirical abscenses,
keep positiveness otherwise,

you know who

will do
you know what.

But I must agree with

why all the weapons?

 Of course,
yet

if it is like that,
then,
why even try?

Out of pure

. Boredom .
Doomed, marked, lured
back onto
nowhere in particular.
How-
-ever?

Yet let the politicians organize the polis,

or let the polizei

do not even

Please do not make me talk about what you are already

negating.

Do you
remember enGate to me?

What's the translation of

 anagrama?

Anyway, it wasn't even Hades

-it's seem pretty obvious it wasn't
Ha

but it looked like

have you ever been

multiplied?

Have you ever wander

the blinked night
filled with lights

for to never find real

obscureness?

Didn't you ever noticed that

every time you close your eyes,
i.e. when trying to sleep,
it isn't actually obscure
but there are traces of remaining lightly
held lights in
the dilated pupils?

However, I must
admit I think I understand
the solar cult of pythagoreans,
and the oath of silence;
the first for

blinding whomever dared to

metempsych itself inside, the second for

codifying, or finding
who was who,

and learning to
think wordlessly.

So, indeed, they were

already travelling back onto the

you name it.

So,
consider the lost verse that said
'stay quiet, double-binded',
what does it meant?

And why does the moaning persists?

Go play procreation in your own head or mind

or however you call it.

Have you noticed that if I say

head you automatically recursed
intercurse
?
 And if I twist it with
mind, or twin it
as conjunction

it dissolves in

beliefs of watery aisles of

thinking you now know where

to think or sink or sync?

N'

sync was a band I used to sue or dance to

accused of bs's in between the last
verse
when I was a kid, child, yt
yet,
yt
have you ever
and I do not mean
T
t
can't you see it?

I
u
E
O.O

Or or oh or oh or or, or
 how many layers of languages have you been wandering
in order to
dissolve to
walk again or
began to speak a long time ago,

yet,
no-one seemed to care,
and by no-one I mean the so called others.
And by others I mean the so called

'Do not steal'.

Yet,
do we don't?
De we nit?
Why our us?
Whoms our them?

Or wasn't, isn't
eternity's lair or lire

a farce or a game
-and you,
other,
know what I think about

game-rhetoric’s.

Watered-down.
However, whomever walks around, care
for the mindless mind that
wacked out for
burnt
burn fry fried
cer-
autocomplete
the sentence.
What do I mean by
previous of previous?

Wasn't that
me or was it
oh, sorry,
I forgot,

there's an out of the body, like

the computer where I'm typing this

down,

but,

the really good poems were

burnt, thank

you name it.

And why does

a word keeps
 unnamable,
if it isn't its real name?

Identity issues.

Differentiating out of
what?

Respect and do not

play in the
lay lie ley Ley Law le
e
e
e
and
when u realize

you end up summing or summarizing or adding

numbers everywhere,
as if it had
any discretion.

You know who.

One as positive, and Zero as negative.

Or.

one as positive and zero as negative

or

play in the playground,

which, casually, is greenish,
or sand-made,

yet do not put the mud inside

the so called house,

or whatever you may want to call it.

Yet,

I should shut and listen

otherwise I'll end possessed by

abstractures or creatures or nightmarish sequences of

repeating the same old shit over

and over and over and ouvre again.

Yet,

mammal-creature’d,
I insist,

how do I get myself

 out of Animalia without falling
into Machinalina -or
the automatons realm-, and
without regressing in
Mineralia's catatonic ensembles?

But,

shit-creating-stomach,
I've been laughed,

and that's good, isn't it?

And I've been coughed out,

which for me, a smoker, is good

-helps to keep the lungs clean.

However,

the psych-path,
or, even better, the schyze-
'd-path,

seems to be an abomination,
an abnormality it is supposed to

be subtracted from my

very own non-me,

because, obviously, I've been made from
 outside stimulus,
words, coordinates, laws, limits, or

becoming in coockoo'd mind

may happen again and

beware of madness was said

right before,

yet the living, thinking,

sinking outsiders
didn't seemed to care.

However:

how?

There's nothing new,

under the Sun, of course, off course, of cursed
minds like this,

yet,
it keeps moving,
the thing outside keeps

wandering as if

known memories where to be

forgotten or
buried by
overscripting/writing
 that that was

memory-less.

And why did the

you know who
keeps insisting in
outing itself out of

despair?
Shoot, I
do care, but
you've been warned.

I've been warned once again, and now from

within.

Yet, it seems peculiarly strange to me that

I haven't hallucinated in most of the

just said.

However,
money-gambling
movementary s/crawls

and a
I shouldn't speak about it,
for plotinian reasons.
 Them, friend, have
you seen them? Have you
met your fatherless father,
your fatherless you?

Walk on
water-weather, but

do not play with it -or do it at

your own risk. Yet,
remember
the crying cat?, the
child memory of an hallucinatory
tear-drop failling from

a cat that used to live with,

it has
a name inside.

My god, I loved that cat.

Have you ever considered you inner mouth,

the so called thoughts,

to be outside?

An-
architecture out from

speaking.
 Ain't easy, ain't it?

And after a beautiful dream of peace,

the horror,

and after a beautiful nightmare

of pure delirium,

capital H.

Yet, when do the capital B happens?

If I only knew where do I left my Silence.

So what is the translation?,

'who shepherd clouds'?

And there
is the reason why

but
oh,

you didn't knew.

Crawling on the queens lair, lar, lare,

as a lured fish,

because of watery issues,

though made of -hived-
 throwing out

the trash in someone else's

mind.

Or how could it disappear?

But the blablablain' yourself out of

realizat-awar-
ionness.

However, Plato didn't had the best of

concepts in consideration of
poets.
Do you remember
CENSORED BY NO FREE ADS

which TM was

the spray which set my

hair on fire?

You do.

Do you remember what

you used to call me? Have
you -twiced-
R or AE

considered why?
 Do you remember how

you used to call

me¿
Who he was, or
why was it sanctified for?

Yet,
on the other side of the world, which,
in the XXI century is
in the palm of your hand,

it isn't like that. So,

have you considered what
told you to call me
like that?

Oh, I've been

triggered
many, many times
-can you
keep a secret?,

and by keep a secret I mean,

do not even think about what I am about to tell you?

My god,
I love that girl.
 I truly hope she'll be able to forgive me.

Now
that I know I am aware

I'll

take the poison out,

or at least try,

by not thinking, of course.

But,
if you dream-find me,

kill me instantly,

it may not be me.

Have you read Whitman?

P.S.: I had, but I haven't read it in english.

I mean, I've seen miracles, but

it is so difficult to conjure a straight
trompada out of darkness?

I mean, I
know I've used some
weird thingeries,
 but, just remember it isn't there,

like a lake in a dream,

and keep walking.

But was that delirium brought fantasy a

desire or a
reminiscence?

It should be theoretically possible, yet

shouldn't be
traceable back on.

And I've felt it

blink,

in the not-eye.

And that's why I have a problem with living artists.

A problem in the sense that I know what

you know what.

Have I freaked out?

Have I freaked the fuck out the
you name it?

Yet they keep repeating the mirrored aisle,

where

you truly don't want to know

 where it ends up.

Faithless faith. Fate.

P.S.: I'm sorry about that, it was intended to be a joke.

So as the starved out for or out of motion,

as an a explanatory reason,
for solution not to come, or to angaelic notions
to remain surrounded by
no talk not a tic not a nt,
as it was supposed to be a O or a o or a

Time

for a clock to
regress
ive.

As if
was a na
me
or

something to be organized,
as a wardrobe,
or a taste or or a
a burden zitting in

whom - i
supposed to
 clear a s
/
S
or an R
eye

for a sign
prayers and thoughts chained in
motioned langues of

but there was

iven if even if not

or what
ever-recoiled in

where¿

was it supposed to be?

Occupied

by singularity-wildener-poisons

or that is to say

i.e.

or what is it supposed to call

or be called
 namelessly.

Dried from
chaotic nebuloses of
dream-of-none.
Downloaded from.

Upstood from.

Or tu what is to supposed 2

be

{}

which

a may or A

with which
none-has-ever-assembled.

Throughoutly-through-none-notion.None. Or

what is this called about?

I repeat myself in this

as if
names overlaid, where?
 Whomever it was where er
ehR.

Wêlcomen, or well-eaten, or
disposition to
in order to
whomever it
IwhomWI
or
d'ore.

For it has
burnt and
drown or a
Space made of space
if it could consider itselve to be
sense-made.

Meant-made.
Minted-out of
schized-
sky, or

who
ski
yes
eyes

where there was supposed to

denied.
Or undersprülen
 not I or whomever

for no reason in particular.

Yet
mirrored out of stages or staged
which are supposed to met in the oppositeness
of
/
\
for
garganta

as
nowhere in particular where
or were
stripped out of
petals in

who was that?

But a butt
er
fly

or margerines.

Yet how to translate the untranslated?

Signed signatures out of verdeures.

 And a vergel or a
sub-
sub-
sub-
sub-
sub-
sub-

and you would ste in to the

D
or
which one you preffer?

For
K-
ing.
Or k'ing.
Or
d'ore.
Or

and eitherwise
it would never end.

But
butt
or
*
don't
you remember where
bone-less actuation or creational manners
 and
begotten asters
crawl or run, it depends,
or

hallucinated out of
now on to
screened'd
or

or

or

{…}

Throughouted,
or enough.

Filled with
poisonous organs or
anorganic
disolversion.
Aprehended with
the mouth in the mass
or
what it is supposed to be a
matter of disguises.

However,
in trust of
 leaving
or
aston-
-ished out of

mindless comprehension.
Was it was supposed to be was'd
a meditation?

Mediated throughouted through

motion or
rule number
and gradation.
D

for
vacuum or ore
core coure
for

Herz.
Herz.
Herz.

Yet u cannot u
N

as if it was a

I've
 do not repeat.

For
DO NOT REPEAT

however, censorship
persists.

And
a
&

or
&
at it was planned.

For

nothing at all.

Mirrored out.

So there was a mouth, a h,

a he,
an an intuition or inyuction brought from

W
 which is why which is why

And, there-
fore,

some must take the

the
the.

Jewelry mediated astonishment, a

it was alright all along, yet

somehow it must have end, or ended,

I du not speak this

language. And,
whomever disguises itself

as weather,

cruel or crawled,
car'd out from

praying it all out,

drying my-itselve out

and

when it was already too late

 it hit back, as a

I don't even
yet
ac-
cording to judgement, it is supposed, and it
Indeed I am.

Well, that,
didn't happen by itselve, and that
also,
so,
where
was the

I eye'd I
in a

psych'd int.
or
dotted out of patience.

Rained out of
peculiar nightmarish pictures,

throughout reversed mirrored aisles and

why did that rain in

in
in?
 Outed from

skin-problematism

or so call eyes,
how would I

meant myself in misled in

or how would I

bah, it doesn't even seems to matter

considering there's no way around or back

when

lighting dogs
arrive with

screen-through-memory blinding
.

However,
could I dissapoint myself -whomever I am now-
more that I've already done?

There's a deeper ocean of

.

And truly no-

 don't
even

have you seen my

And screwed out from

soil'd mares I
through
throw
or
LAUGH.

However awaken in wherever they were.

However mystified in wherever they were.

Where-ever they us in neverending symphonies.

Or was is so called

nigh.
T.
As a T
in time or
cruelty made sores of
sutured thoughts or
why?

Considered by
 Screens changing the
screens changing the
screens changing the
screens changing the.

Now multiply.

Or was it not a
a
a
.
Yet,
recoil in.

Or was it not a.

Sire, shut, hut-down,

or,
what was that
bleeding us made from?

Decon-what?
Mixed by through thee,
thyself in harsh,
or harmony bringing maniacy out of
pandemenoiac arousals.

Whomever, dress as Chaos, used to see.

Whomever, dress as Chaos, used to see.

Order in the courtyard!, is scream.

 Is that a
does it
mat
ter?
/

Or should I

download fictions from dictionaries or

react against reactionaries?

Machine-like motion of

straight onto the

overlayed
overlayed
overlayed
overlayed.

Sire'd out from

de-
gradate what?
Specified -isn't that
how it works?

Schized out from sympathy or

even harmony or
patience from
IeI
IaI
I.
 Who'll met worm'd out frozen
screens in

temperatures melting aroused statues from the

silenced shut
or amused mused
out chorused by
spectral authorities?

Schized or psych'd or schyze'd or psyched,

or,
deluded into patience by
noises incoming
or
earth-like movements of
oceanic
magmatic strata.

Yet there's an oil somewhere where,

outside reach of hesitation,
I slept.

And wake up quietly

shocked
by dreams I do not even
remember.

And the echoed spits of

XIX century
maybe even early XX,
 come back from

was that a
straight zip from a sought of
sirens or horns

an c'est un voitir strangêre.

Wherever

you look for it

ends up

traditionally speaking.
Torched by itselve -that is to say,
guillotined by my own
unrelaxed mouth of
south.

Now there's a
how could I name it?
How could I name it?

And, by delusional manners, I end up straight into

green marked fields of signs

drowning everything quite
stupidly in to my

how could I ever be silent enough for from or for

 what I've imagined to see as an a
hallucinatory explanation from

where did that rainbow ray came from?

Shut,
s{th}ought out,

cut the roots from inside,

end up

burnt by my
none-fierey issues.

Yet there's is no patience long enough for

silence or explanatory measures.

Throughout reactions or effectual

infestation of

perpetually Blake-alike
'laws',
for a never-filling gap of

beliveing.
And shadow passes by,
crawls inside, rises onto the
boiling fan and no-one seems to
 ocean'd by the darkened gleams of

mysterical auto-delusional wandering

through mystical confusion or what I used to call

3D effected suns or

what was an aw?

I haven't.

I've seen miracles.

I've seen miracles made through sins.

I've been Tag'd.

An gütter morneng,
or something like that. I've seen,

tremulating arrows through the valley.

I've felt

fake-cross

farceing it all.

I should, or could, but will not

shut, or shatter

while the hysterical obstacle of madness begot

silent deads,
 for antropophagies.

For
the river is cloudy and

throghout son-made-disasters,
an honour was made and ad's
fell like illness assumption.
Or orders.