REVISTA LITERARIA ANUKET – CONVOCATORIA 2019 – EDICIÓN FEBRERO/2020

TEMARIO

3/ LA DIRECTORA DE ORQUESTA
Octavi Franch (España)
7/ LA PSICÓLOGA
MOTIVADORA
Juan Pablo Goñi Capurro (Argentina)
10/ ASQUEROSO
Garaudy R. Ordoñez Huaringa (Perú)
12/ HABITACIÓN 29
Sebastián Meresman (Argentina)
15/ GEOGRAFÍA DEL AMOR
Galvarino Orellana (Suecia)
18/ EL ÁNGEL DE MIS DESEOS
Rodolfo Macías Cosio (México)
19/ ¿A DÓNDE SE FUE

R
DICIEMBRE?
evista Literaria ANUKET es una
Zara Leone (México)
publicación periódica perteneciente a
21/ CAPRICHOS DEL AMOR
la Editorial ANUKET, con sede en la
Y LA MUERTE
República Argentina, y de alcance
Karina Piriz (Argentina)
internacional a través de plataformas
24/ VIRGEN VELO
digitales.
Y CASTIDAD IMPURA
Sus objetivos abarcan: la
Fernanda Gaviglio Orozco (Argentina)
identificación de nuevos talentos
25/ BRAVO
literarios, el asesoramiento a
Samuel Carvajal Rangel (México)
escritores, y la difusión de obras
28/ LAS DUDAS DE ROSAURA
inscriptas en los universos eróticos y
Iván Santamaría Pampliega (España)
LGTB, sin ánimo de lucro.
31/ CONFESIONES
DE ALMOHADA
AVISO LEGAL. Los textos son Yohana Anaya Ruiz (España)
de propiedad exclusiva de los autores, 33/ OJOS CASTAÑOS
que conservan todos los derechos
Mayerlys Redondo (Colombia)
literarios; y que estando de acuerdo a
36/ LLUVIA
las bases de la convocatoria 2019, Gabriel Rouco (Argentina)
han aceptado difundirlos a través de
37/ ENZA Y ALEXANDRINA
la presente revista. Sin embargo, los Juan Manuel Labarthe (México)
derechos sobre el conjunto de la
40/ CONCIERTO PARA
Revista Literaria ANUKET, su logo y
TRES DEDOS
su formato pertenecen a la Editorial
Mario López Espinosa (México)
ANUKET. Queda terminantemente
42/ EL JARDIN DE
prohibida la venta o manipulación de
DOÑA MARINA
ésta revista literaria; salvo que se la
Gonzalo Ríos (Chile)
copie, preste o comparta de manera
46/ LOS MUNDOS DE CHLOE
íntegra, sin alterar su contenido.
Inmaculada Linares Sillero (España)
49/ AMOR SIN GÉNERO
CONTACTO Maira Luna (Argentina)
editorialanuket@gmail.com 52/ MATILDE Y QUINTERO
Cesar Augusto Montilla Jelambi
(Venezuela)

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 REVISTA LITERARIA ANUKET – CONVOCATORIA 2019 – EDICIÓN FEBRERO/2020
La
directora
de
orquesta
por Octavi Franch
V
irginia Folla pudo
ver, por fin, cómo el
trabajo pesado de
los últimos años daba sus
frutos: se había convertido en la
primera mujer que dirigía la Orquesta
Sinfónica del Liceo.
Respecto a los instrumentos
elegidos para conseguir el título de
directora, habían sido el órgano -de
cuerda-, la flauta travesera –metal- y
el triángulo –percusión-; durante más
de diez años se había dedicado, con
pasión desmesurada, a improvisar
vías alternativas de afinación para
perfeccionar su arte, tanto con las
manos como con la boca.
Para poderse pagar los estudios
en el Conservatorio, daba clases
particulares en su céntrico
apartamento, concretamente situado
en el Barrio Chino. En su pobre pisito,
al principio, afinaba los instrumentos
de sus alumnos, sin importarle ni la
medida, ni el color, ni la forma. Así,
una vez que el instrumento en
cuestión estaba en condiciones de
interpretar la primera lección,
Virginia Folla se desnudaba, todo
armonía. Invitaba seguidamente a sus
alumnos, mayoritariamente hombres,
a imitarla. Se justificaba explicando
que aquella era la única manera de
que la música se introdujera por el
conducto correcto en sus cuerpos y,
así, llenarse totalmente del placer en
mayúsculas de una melodía bien
interpretada. Después del primer día
de clase, los estudiantes le
imploraban que les dejase volver
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antes de la fecha prevista para una
segunda lección. Pero ella siempre se
negaba y les mandaba ejercicios para
practicar en casa, solos y en la más
estricta intimidad, con el fin de no
perder el ritmo del curso. Por su parte,
los discípulos siempre volvían con los
deberes hechos y deseosos de recibir
una nueva demostración de la
experiencia de su maestra.
Incluso, tenía alguna alumna; le
hacían cierta gracia los duetos
femeninos.
Virginia Folla era así: no tenía
nunca un no para nadie: sus manos y
su boca siempre estaban en
disposición del que lo necesitara.
En cambio, cuando estaba triste
porque alguno de sus alumnos no
aprendía tan rápido como ella
deseaba, se quitaba de encima la
angustia de su intérprete interno con
un solo dedo, una serie de solos. Eso
la transportaba a su infancia, época
durante la cual se dio cuenta,
definitivamente, de que su vida iría
encaminada a la música y que se
ganaría la vida como una de las
mejores profesionales.
La noche que la declararon
ganadora, el jurado se reunió un fin
de semana entero en el Hotel Arts.
Allí, los candidatos y las candidatas
tenían que demostrar quién era el más
cualificado o cualificada para
desarrollar esa tarea de tanta
importancia dentro del panorama
musical actual. Con mucha
diferencia, Virginia Folla fue la mejor
y además en todos los aspectos: sopló
la flauta con aquel giro de lengua que
tanto y tanto satisfizo a los grandes
maestros presentes, acarició los
mayores, los menores y los sostenidos
encima del piano, y se tocó el
triángulo ante todo el mundo sin
pudor ninguno. La votación fue
unánime: inmejorable.
Y por fin, llegó la noche de su
estreno en el Liceo. Al concierto
acudiría lo mejor de lo mejor de la
ciudad: miembros de la aristocracia,
políticos de lengua afilada, militares
de alta graduación y eclesiásticos con
el cirio en la mano. También estaban
invitados otros músicos de prestigio,
la mayoría de los cuales ya habían
compartido un momento que otro con
Virginia Folla, interpretando
cualquier pieza que les apeteciera
tocar. Todos habían coincidido: era
insuperable.
Aquella noche el guardarropa no
daba abasto. Todo el mundo se
desprendía de los vestidos con el fin
de fluir, con más intensidad, en aquel
espectáculo del cual narraban los
entendidos que convulsionaba tanto
el cuerpo como el alma.
Así pues, cuando Virginia Folla
se presentó en el escenario desnuda,
balanceándose por la alfombra, le
cayeron sobre su cuerpo un puñado
de florecillas de punta. Incluso un
fanático le rogó que le afinase el
instrumento, en directo; ella, con una
sonrisa tan peliaguda como pastosa,
le pidió que esperara a finalizar el
concierto, que después se instalarían
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en su camerino y lo
probaría con mucho gusto.
El recital, por otro
lado, tuvo una duración de
unas cinco horas. Fue un
éxito rotundo, sin ningún
error, ni uno, tal y como ya
se preveía. Después del
repertorio inicial, hizo
tantos bises como su
público, entregado desde
la primera nota, le
suplicaba. Siempre
actuaba de la misma
manera, y por esta y otras
muchas razones era
conocida en todo el
mundo: se escupía en las
manos y frotaba la batuta
hasta que le quedaba dura
y brillante, la apretaba con
delicadeza y seguridad a la
vez, y la movía arriba y
abajo. Inmediatamente, el
público se rendía ante ella:
tanto hombres como
mujeres querían más y
más.
Al cabo de un rato,
Virginia Folla se dirigió a
los espectadores y les
anunció que tenía
preparada una sorpresa: como colofón Seguidamente, los cinco violistas
del recital interpretaría su pieza rodearon a la maestra. Virginia Folla
favorita, una obertura de cinco violas. dio las órdenes a seguir: el francés a
Para llevar a cabo esta tarea de la altura de la boca, el griego entre las
exhibición, había seleccionado a un piernas, el búlgaro de espaldas, y el
violista -instrumentista de viola-, un tailandés y el afrodisíaco uno en cada
francés, un griego, un tailandés, un mano. Estaban preparados para llevar
búlgaro y otro proveniente de un a cabo aquella melodía con una
paraíso africano, un afrodisíaco. Los composición original y arriesgada. La
cinco, a la vez, enseñaron al suavidad del tempo relajó a los
respetable público sus instrumentos. miembros del auditorio, pero no
Curioso, como mínimo, que las tardaron mucho en volver a levantarse
mujeres asistentes aplaudieron hasta de aquel relax: la directora ordenó el
echar humo y, paralelamente, los cambio deseado a crescendo.
hombres comentaron que tampoco Entonces, los cinco intérpretes
había para tanto, a excepción de un aceleraron sus instrumentos con
par muy depilados y perfumados que extrema virilidad; Virginia Folla lo
se emocionaron de sobremanera. aprobó con la mirada. La gente

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todavía quería más y la directora no
tuvo otro remedio que aceptar aquella
propuesta: presto. ¡Qué alegría
reflejada en las caras de todos y todas,
tanto espectadores como músicos! Por
otro lado, el violista francés se retiró,
exhausto por su interpretación, pero
contento por saber que había dejado,
sin lugar a dudas, un buen sabor de
boca a su maestra. Ella, ya libre de
aquel instrumento francófono,
anunció un nuevo cambio de ritmo:
forte. El resto de violistas ya no podían
más. Le suplicaron con los ojos que se
acabase, lo más rápido posible, la
interpretación; exigía alcanzar el
clímax del tema. Con muchas ganas
como pocas veces, Virginia Folla
concedió a medias el deseo:
fortissimo. No transcurrió ni un
minuto para que el tailandés y el
afrodisíaco cayeran, reventados y
empapados en un sudor como
gelatina, sobre la alfombra del
escenario. Esta obra maestra sólo
podía acabar de una forma: el trío
finiquitó con un forte fortissimo, el
cual llenó de felicidad tanto la platea
como los balcones.
Durante una hora bien larga, los
cinco violistas y su diva, abrazados y
besándose cada dos por tres, hicieron
reverencias con la totalidad del
público en pie.
Pero mira por dónde, aquel calor
acumulado durante demasiado
tiempo se convirtió en cortocircuito y
el cortocircuito en espira y la espira en
llama y la llama en incendio y el
incendio en una tragedia en la ciudad.
No hace falta preocuparse, porque el
nuevo Liceo ya está a punto de
inaugurarse. Y cuenta con la
participación, para esta ocasión, con
la mejor directora de orquesta de
todos los tiempos, la única capaz de
dirigir con maestría a cinco violistas
tan diversos■
Octavi Franch (Barcelona,
1970). Escritor de todos los géneros
en todos los formatos, ha publicado
75 libros y ganado 100 premios
literarios. Retirado de las letras por
motivos laborales durante 7 años, en
2015 resurgió de la penumbra. Desde
entonces, está reeditando su obra en
catalán y publicándola en castellano e
inglés. Además, es dramaturgo,
guionista audiovisual y articulista.
También lleva a cabo, por encargo,
cualquier función dentro del sector
editorial.
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La Psicóloga
motivadora
por Juan Pablo Goñi Capurro
—¿H as probado
practicarle
cunnilingus?
Me desconcertó. Esas
complicaciones siempre aparecen
cuando te atiende un psicólogo
suplente, cuando sos tan enfermizo
que no podés esperar a que regrese de
las vacaciones tu terapista habitual.
Dije «mi pareja», dando por hecho que
ella sabía que hablaba de la persona
con la que había estado yendo y
viniendo por dos años. ¿Cómo le
aclaraba el punto, cómo le decía que
me era imposible practicárselo?
—Cunnilingus es el sexo oral
practicado a una mujer.
Debí ponerme rojo porque ella
puso cara de pasar a otro tema; me
trataba de ignorante cuando podía
darle clases. No de cunnilingus, claro.
Imbécil, ¿por qué me avergonzaba
hablar de mi novio con una
profesional? Pasó de tema, o enfocó de
otra manera el tema, refiriéndose a mi
turbación como al pasar.
—No te preocupes, nuestra
primera sesión puede ponerte un poco
nervioso. Bien, si hablamos de
aburrimiento, de falta de variedad en
el sexo, si tu pareja no te propone algo
nuevo, lo que trato de darte a
entender es que la iniciativa debe
provenir de tu parte, no podés esperar
siempre que sea el otro, ¿entendés?
Entendí sí, que no podía
continuar tratándome con alguien
que desconocía los componentes de
nuestra relación. ¿Proponerle algo a
Jaime? Conservador absoluto,
bastaba cambiar de marca de pan de
molde para que hiciera un escándalo.
Su segundo nombre era control. Pero
ella lo ignoraba, ella no había estado
escuchando mis quejas por dos años.
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Así que le dije que sí, deseando huir Y lo dijo, y me fui sin responderle,
de la consulta; algo hallaría para dejándola con los labios separados y
calmar mi neurosis. Algo que no fuera las pupilas perdidas. Esperé el
una charla con mis compañeras de la ascensor, ¿vendría por mí? Claro que
peluquería; sólo sabían darme una no, había cobrado por adelantado los
respuesta, «déjalo». cuarenta minutos, emplearía el
—A veces, el aspecto sexual no tiempo sobrante en hacerse una paja.
es más que una manifestación de un Porque era de las que se masturbaba,
hastío general ante la vida, la seguro, pura fantasía. Sólo le faltaron
sensación de estancamiento personal, unas medias de red para actuar como
de no ir a ningún lado. una seductora barata, justo conmigo.
No íbamos a ningún lado, Era su estilo, obvio, dejar caliente al
literalmente; otra cara del problema. paciente que no podía encarársela,
Me la monté, injustamente, por cierto, cosa que está siempre claro con los
pero en ese momento me la monté. terapistas.
Jaime me escondía con más celo que
a sus contraseñas. Decía que su vida
recién empezaba cuando llegaba a
casa, que no quería contaminar ese
mundo privado haciéndolo entrar en
contacto con el insoportable ámbito
laboral o el detestable ámbito familiar.
El licenciado Vargas lo sabía, pero esa
mujer empeñada en mostrarme cada
vez más porciones de una pierna,
onda jamón ibérico, hablaba idioteces
sin tener idea de lo que sucedía. Pobre
de sus pacientes, pensé.
—Creo que deberías analizarte
más a fondo vos mismo, en vez de
pensar la relación. Siento que hablás
de tu relación como si la relación fuera
una persona. ¿Tenés ganas de que
exploremos esa idea?
Ganas tenía de coger un
picahielos e introducírselo por la
nuca. La maldita fobia a abandonar
algo por lo que he pagado, aunque me
haga sufrir -fobia que me llevó a
recibirme de profesor de flauta dulce, Me dieron ganas de denunciarla
entre otros inútiles logros- me hizo por mala praxis, calentaba tipos para
quedar en el asiento y asentir. La solucionar sus problemas de frigidez,
mujer cruzó los brazos y esperó; o conyugales, vaya a saber. El
¿pretendía que le dijera que tenía mal licenciado Vargas estaba rebueno
gusto para escoger bombachas? pero no me atendía con una
—Entiendo que no estás musculosa ajustada o con esos
poniendo todo para que esto funcione, pantalones con las costuras tirantes
Marcos. por el poder de los músculos. No
Decidí que, si insinuaba que señor, saco y corbata, pantalón de
hacía lo mismo con mi pareja, me iría. vestir, ocultando más que exhibiendo

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esa masculinidad que te volteaba
apenas cruzabas la puerta.
Estaba en la calle; irónico, la
terapia había resultado, ya no estaba
angustiado. Estaba caliente, muy
caliente. Y no de la linda forma de
estar caliente. Me revienta que me
saquen la plata de la mano y eso había
hecho la meretriz esta, metida a
psicóloga. Saqué el celular dispuesto
al llamar al licenciado Vargas; no lo
hice, me había advertido contra los
llamados innecesarios. Volví a Por un instante me vine abajo,
guardar el aparato en el bolsillo de la
campera, me quedaba una hora hasta
regresar al trabajo. ¿El cine Zeta?
Estaba cerca, según el artículo de la
«Pelvis». Jaime jamás me llevaría a un
cine porno, últimamente ni al
orgasmo me llevaba. Se merecía que
me lo buscara por otro lado.
Volví a sentirme el adolescente
que espiaba tras la puerta de la disco
supuestamente gay. Al caminar noté
el hormigueo en las piernas, el culito
ansioso -aunque en un cine no
tendría actividad-, la respiración
agitada y los latidos con eco. El cine
Zeta se encontraba al fondo de una
galería venida a menos, destino de
iniciados. Estaba a tiempo de dejar
todo y gastar la hora en un café,
mirando chongos desfilar por la
avenida de la peluquería. ¿Cuánto
había pasado?; diez años, no menos,
de mi última incursión entre butacas
desvencijadas y películas desteñidas.
Estaba más para paseos bajo la luna
que para meterme en una cochambre
y tener unos minutos de sexo
incómodo. Pero bastó recordar a la
psicóloga para decidirme; ¿yo tenía
que activar? Activaría.
Las salas eran más oscuras o mi
vista se había deteriorado más de lo
que creía. Para peor, no había llevado
los anteojos; me tentó pensar que no
podría leer los subtítulos. Me sentí
envuelto en mi perfume favorito, esa
mezcla de vahos malolientes que
Jaime se esforzaba en evitar,
obligándome a tomar una ducha
antes y después. Música de jadeos y
monosílabos, apenas audibles sobre
el ruido del proyector girando detrás
de mi cabeza.
Estuve detenido en el pasillo,
tanteando para no chocarme con la
fila de asientos de madera. Ya no tenía
quince, ni veinte ni veinticinco años,
ignoraba si podía representar aún el
papel que siempre había preferido.
temiendo que mi aventura tuviera
final trunco. Pero no fue así. Un
chistido canchero me guió; avancé
hasta tropezar con unas piernas
anchas. El señor me tomó de la nuca
y no precisé más instrucciones.
Salí con la boca enjuagada
porque debía presentarme en el
trabajo; me hubiera encantado cargar
con ese gusto hasta la hora del arribo
de Jaime a casa. Fui por la avenida
como si estuviera oyendo una balada
de George Michael, con ganas de
abrazarme a los postes del
alumbrado. Nada sería igual. Gozaría
de las caricias de Jaime en el jardín,
bajo la luna, me ducharía y vestiría
para él, pero ya no padecería un
acuciante deseo insatisfecho. La
psicóloga tenía razón, me tocaba a mí
dar el paso■
Juan Pablo Goñi Capurro (Lomas de
Zamora, argentina, 1966). Escritor y
actor, ganador de "Premio de novela
corta La Verónica Cartonera",
Barcelona, España, años 2015 y
2019, entre otros galardones.
Participante en antologías y
colaborador en revistas de
hispanoamérica, con más de
quinientos textos publicados.
https://www.facebook.com/jua
npablo.gonicapurro
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ASQUEROSO
por Garaudy Roger Ordoñez
Huaringa
1 cerdo
E
l bar, como de costumbre,
albergaba sudores y Él interpreta sus palabras de
olores desagradables que
no eran percibidos por la
concurrencia que se reunía cada fin
de semana. De un momento a otro, un
hombre entra y se acomoda en la
baranda. Pide una cerveza y en la
espera, sus ojos recorren el interior
del establecimiento encontrando a los
borrachos y a las mujerzuelas de
siempre.
A la cuarta botella, escucha el
taconear de una mujer. Voltea para
echar un vistazo a la recién llegada y
su mirada se pierde en sus piernas
que se exponen libremente por debajo
de la diminuta minifalda negra.
Lentamente va recorriendo su cuerpo,
línea arriba para hundir sus ojos en el
escote de su blusa roja que exhibe sus
prominentes senos.
¿Qué miras, asqueroso? –le
reclama la mujer hastiada de ese
acecho visual.
A ti, cosita rica –le responde sin
ocultar su descaro–. ¿Cuánto cobras
por una noche?
¡Quién querría acostarse con un
como tú! –le responde
desdeñosamente.
forma contraria y se le aproxima.
¿Por qué tan a la defensiva,
preciosa?, si nos la podemos pasar
muy bien los dos esta noche –le dice
mostrando su larga lengua.
Por favor, que diversión me
puede dar un cerdo como tú.
El hombre sonríe mostrando su
escasa e imperfecta dentadura.
Sí aceptas, lo comprobarás –y se
toca su sexo para ser más explícito.
La mujer siente repugnancia y
cuando el tipo intenta besarla, lo
escupe.
¿Con qué derecho te me acercas,
inmundo ser?
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Con la manga de su camisa, se
limpia la cara sin inmutarse.
¡Dame tu precio! –le dice
mostrándole un fajo de billetes.
El semblante de la mujer cambió
al observar el dinero. Le dice algo al
oído y a una señal salió sigilosamente
con su nuevo cliente.
2 cuantos billetes y los deja a un lado de
El hombre, a todo galope,
relinchaba a su gusto haciendo sonar
el catre en un compás desentonado.
En tanto que la meretriz, a gatas,
soportaba sus embestidas
insultándolo.
¡Qué gruesa la tienes, bazofia
humana!
Mientras lo insulta, se sentía
excitada y contrariada por el placer
que le provocaba ese repugnante ser
que está a su atrás.
En un descuido, el feo retira el
preservativo y ella en vez de
recriminarle, prefiere seguir
disfrutando. Su cuerpo se contrae y se
muerde los labios para no gemir,
mientras sus manos arrugan con
fuerza las sábanas. Siente que está al
límite y al no soportar más grita:
“¡¡¡Oh, síiii!!!”; y un líquido caliente
atraviesa su interior.
El tipejo, con una sonrisa de
satisfacción, se separa de ella e inicia
a cambiarse. Cuando termina de
alistarse, saca de sus bolsillos unos
la cama, donde aún la mujer está
desnuda.
Estuvo bien rico, lindura, otro
día la seguimos –le dice antes de irse.
¡Con lo repugnante que eres!, lo
dudo –le responde conteniendo el
aliento
El hombre cierra la puerta y ella
se queda unos minutos más
contemplando la oscuridad de la
habitación alquilada.
3
Enciende, cuanto antes, el motor
para dirigirse a su casa, dejando atrás
el bar y el hostal. Por la carretera,
mientras tararea la canción What´s Up
de 4 Non Blondes, tira el
dinero por la ventana e
intenta olvidar lo que ese
hombre le hizo sentir, pero
al recordar la humedad de
aquellas sábanas, se
avergüenza de sí misma.
Al llegar a casa, sube
a su habitación y
encuentra a su adonis
marido y a su bello hijo
durmiendo. El esposo se
despierta, al sentir sus
pasos dentro de la
habitación, y le pregunta:
“¿Cómo te fue?”. “Igual
que siempre”, le responde
y se acuesta a su lado”■
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HabitacióN
por Sebastián Meresman
E
ntré al subte y me sorprendió
que hubiese tanta gente, todos
los asientos estaban ocupados.
Pensé que podía ser una pesadilla,
pero no, había una razón por la cual
soñaba con un subte repleto en hora
pico.
Ella.
Alguien me empujó y golpeé sin
querer el libro que ella leía. Levantó la
vista y le pedí disculpas con una
sonrisa. Desde entonces, no nos
sacamos los ojos de encima. Pasamos
por Castro Barros y Río de Janeiro
conversando sólo con nuestras
miradas, pero cuando el subte llegó a
Acoyte ella, sin hablarme ni
explicarme por qué, se escabulló y se
bajó.
La seguí.
Salimos en Acoyte y Rivadavia.
La perdí en el tumulto de gente y la
encontré cruzando Rivadavia, hacia
Yerbal. El semáforo titilaba y tuve que
correr para llegar a la otra esquina
antes de que los autos arrancaran.
Caminar para ella era fácil, tenía
zapatillas. Yo llevaba unos zapatos
con taco que detesto por su
incomodidad pero que estoy obligada
a usar en el trabajo.
La alcancé a mitad de cuadra.
Cuando estaba a su lado, ella me miró
entre enojada y ofendida, pero me
guiñó un ojo y aceleró el paso. Entendí
que quería que la siguiera a una
distancia prudencial. Caminamos
durante tres cuadras y entró a un
hotel alojamiento.
El sueño se estaba poniendo
interesante.
Ella pagó una habitación y sin
mirarme ni hablar, agarró la llave y
caminó por el pasillo. Habitación 29,
mi nuevo número favorito.
Apenas entré, ella se acercó y se
paró enfrente de mí. La tenía cerca y,
como soy más alta que ella, me
miraba para arriba, con todo el cuello
extendido. Su cuello me llamaba,
quería besarla ahí. Ante sus ojos me
volví incapaz de ocultar cuánto la
deseaba. Sin dejar de mirarme, y creo
que, sin pestañear, se sacó las
zapatillas pisándose el talón de un pie
con el otro. Miró mis zapatos, volvió a
mirarme a los ojos y levantó una ceja.
“Dale, te toca”, me dijo con la mirada.
Me descalcé y sonrió, satisfecha.
Entonces se levantó la remera y se la
sacó por encima de la cabeza. Yo hice
lo mismo. Ella tenía puesto un
corpiño negro, de encaje. Yo, en
cambio, llevaba uno deportivo,
gastado y ajustado.
Su panza era chata y sus pechos
firmes, del tamaño perfecto: ni muy
grandes, como los míos, ni muy
chicos. Se desabotonó el pantalón y
me miró, desafiante. Yo luchaba
contra la tentación de tocarla y
destruir ese momento. Me desabotoné
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el pantalón y ella empezó a bajar el
suyo, lenta, suavemente. Hice lo
mismo y nuestros jeans cayeron al
piso al mismo tiempo. Hicimos lo que
pareció ser un pasito de baile para
desenroscarlos de nuestros tobillos.
Entrecerró los ojos y juntó las cejas,
desafiante, retándome, y un segundo
después entendí por qué. Sin desviar
la mirada llevó las manos atrás de su
espalda, hizo un rápido movimiento y
los breteles perdieron firmeza. Pero
ella, experta en el arte de la
seducción, no se quitó el corpiño. Lo
dejó ahí, sólo sostenido por los
breteles y sus pechos. Yo hice un
esfuerzo sobrehumano para mantener
la mirada en sus ojos. Ella valoró mi
esfuerzo y, lentamente, se bajó los
breteles. Ahora, lo único que impedía
que el corpiño cayera al piso eran sus
tetas.
Nos quedamos así un rato,
mirándonos. Su pecho subía y bajaba
levemente al ritmo de su respiración.
A pesar de que mi vista estaba clavada
en sus ojos noté como el corpiño
empezó a resbalar, a resbalar, a
resbalar, y luego cayó al piso en
cámara lenta. Un segundo después
sus mejillas se encendieron y se
pusieron rojas, delatando su
vergüenza. Sin embargo, su mirada
seguía firme, desafiante. Me excité y
sentí un leve ardor en las mejillas,
que, al igual que las suyas,
evidenciaban que nuestra
temperatura corporal había
aumentado.
Era mi momento. Me quité el
corpiño deportivo con velocidad y mis
pechos rebotaron por su peso al
quedar libres. Podía sentir los pezones
firmes, erectos, apuntándola y
señalándole cuánto la deseaba. La
sensación de calor que sentía en mi
pecho se empezó a extender por todo
mi cuerpo. Primero los brazos, luego
el vientre y, finalmente, la
entrepierna.
Yo estaba hipnotizada con su
figura, con su cuerpo. De repente sus
ojos empezaron a agrandarse. Su boca
también crecía. Temí que se
transformara en un monstruo enorme
que quisiera comerme, y que el sueño
fuese en realidad una pesadilla. Pero
no.
Tardé solo un segundo en darme
cuenta de que sus ojos y su boca no
se estaban agrandando, era yo, que
me estaba acercando a ella. Estaba a
centímetros de sus labios y ya no
podía detenerme. Extendí mis manos
para tomarle la cara y finalmente
besarla y crear ese bellísimo cíclope
del que habla Cortazar, pero ella se
inclinó lentamente hacia atrás y
sonrió como diciendo: “Todavía no”.
Dio media vuelta y caminó rumbo al
baño.
Fui detrás de ella… pero
lentamente. Quería disfrutar de cada
paso. Entré y vi su diminuta tanga en
el piso, en el medio del baño,
anunciando su desnudez. Ella estaba
en el fondo, en la ducha, detrás de
una mampara empañada que sólo
dejaba ver su silueta. Me saqué mi
bombacha y caminé aún más lento
para saborear cada centímetro.
Entré a la ducha y aunque su
cuerpo desnudo estaba borroso,
tapado por el vapor, me pareció lo más
bello que vi en toda mi vida. Ella
estaba de espaldas a mí. El agua
chorreaba por su pelo, bañaba su
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espalda y acariciaba sus muslos, que
parecían brillar. Yo, entonces, por fin,
di un paso adelante, me puse debajo
de la lluvia y la abracé, tomándola por
la espalda y apoyando su cuerpo
contra el mío.
Pero no sentí nada. Ahí, en ese
preciso momento, me di cuenta de que
no escuchaba el ruido del agua
cayendo. Es más, no escuchaba nada.
Había un silencio extraño, un silencio
tenso, total, un silencio de entierro.
Tampoco sentía el agua, no me sentía
mojada, ni sentía frío ni calor. Y
empezó a sonar un ruido horrible. Lo
oía salir de todos lados, de las
paredes, del techo, del piso. Ella
estaba inmóvil y yo seguía
apretándola contra mi cuerpo, pero no
podía sentirla. Ella, lógicamente, no
se daba cuenta de ese ruido horrible
que me taladraba los tímpanos. El
ruido no salía de ningún lugar, estaba
dentro de mí, sonaba en mi cabeza y
me avisaba que el sueño llegaba al
final.
No quería despertar. No me
quería ir. Me quería quedar ahí,
abrazando su cuerpo, aunque no
pudiera sentirlo. Me arrodillé en el
piso, cerré los ojos y la abracé por la
espalda. Apoyé mi cabeza en su
cuerpo y empecé a rezar. No sé si a
Dios o a ella, pero rezaba. Repetía
como un mantra: “No te despiertes,
quédate un rato más, no te despiertes,
quédate un rato más”. Ella, sin que yo
la soltara, se dio vuelta. Mi cabeza
quedó apoyada en su ombligo y mis
brazos abrazaban sus rodillas. La
miré y me hizo un gesto con la cabeza
hacia el costado. "Ya está, ya me
disfrutaste, andá”, parecía decir. Pero
no me quería ir. La apreté fuerte, la
agarré, pero su piel se hundía, era
blanda, como si no tuviera huesos.
Resignada, abrí los ojos y
confirmé lo que ya sabía: estaba en mi
habitación, acostada en la cama y
abrazando una almohada.
Abrazándola con furia y
desesperación. Me aferraba a la
almohada como se aferraría un
náufrago a un salvavidas. Cerré los
ojos, hice fuerza, quería volver a ella,
quería seguir soñando, pero no pude.
Noté que la almohada estaba húmeda.
La toqué, estaba empapada.
Ese día descubrí que se podía
llorar dormida.
Y que el amor existe■
Sebastián Meresman. (Buenos Aires,
Argentina, 1989). Periodista, trabaja
en medios desde 2011. Ganó el
premio Sudaca Border 2017 de la
editorial Eloisa Cartonera, que
publicó su primer libro: "13 horribles
microrrelatos". Tiene tres cuentos
publicados en antologías de diversas
editoriales y escribió y dirigió cuatro
obras de teatro.
Contacto:
sebastianmeresman@gmail.com
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interior. Cada baile enerva su sangre,

sin pensarlo le manifiesta:
—Tú me gustas mucho y sé que
Geografía yo a ti también
Ella no dice nada, se pega a su
del amor cuerpo, dejándose llevar por la música
que los atrapa. El aire se viste de
por Galvarino Orellana erotismo parece que se conocieran
hace mucho tiempo. Son el uno para

R
el otro.
odrigo observa por la
ventana la cordillera de
los Andes con su
majestuoso sombrero blanco.
Cuántos años fuera de su país,
piensa, mientras fuma un cigarrillo
que se extingue con sus recuerdos.
Termina de arreglarse, es la hora que
unos amigos lo pasen a buscar para ir
a conocer un restaurante/disco de un
familiar.
El sonido de una bocina lo saca
de sus pensamientos. Mira por la
ventana, Nicolás y Marta le hacen
señas. Sin prisa cierra la puerta y se
dirige al auto.
—Hola, cómo les va
—Bien, sube rápido para que
aprovechemos el tiempo
En la parte de atrás va Angélica,
a quién conoce hace pocos días. La
saluda con un beso. En el camino
conversan de todo, no se dan ni
cuenta cuando el vehículo se detiene.
Han llegado.
A Rodrigo le gusta el local. Tiene Rodrigo nunca había sentido
una pequeña pista de baile, lo cual nada igual. Las parejas los dejan solos
después de conversar y servirse unos y los aplauden por la sensualidad que
tragos, invita a Angélica a bailar una mueven sus cuerpos. Durante un par
salsa. de horas se dedican a bailar y
—No sé bailar, le responde conversar con sus amigos. Pasada la
—No te preocupes, yo te enseño. medianoche, él se anima y la besa,
La toma en sus brazos y le dice: cierra ella le corresponde apasionadamente.
los ojos y déjate llevar por la música. Luego sin pensarlo dos veces se
Su aroma de hembra apasionada y despiden de ellos.
sensual cruza el umbral de su vida. Al Salen del Bohemia, cogen un
cabo de varios temas, ella baila como taxi que los lleva a un Motel apartado
una pluma. Rodrigo percibe en su de la ciudad. Allí se dejan llevar por el
mirada la tristeza. Algo pasa en su embrujo del baile, sus manos se
desnudan con frenesí, él recorre con

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su mirada su geografía como si fuera su canción, sus cuerpos galopan en el

un ángel divino. Las bellezas de sus universo entregándoles el estallido de
montes seducen sus labios, bebe el un orgasmo celestial que sólo el amor
néctar de sus uvas que se yerguen en y la pasión pueden construir. Las
la oscuridad, camina por los pasillos horas pasan, el silencio pierde su
del Olimpo, se detiene en la virginidad pudor, la oscuridad disfruta de sus
santa del ombligo que vive sólo en un cuerpos desnudos y la fogosidad que
rincón, saborea cada centímetro de se desgrana bajo la noche estrellada y
las torres gemelas que dividen su la luna que se cuela por la ventana.
figura latina. El embrujo de esa noche se
La modela repite cada día,
como un escultor, su no hay rincón ni
mano atrapa el cáliz lugar de la
sagrado que se abre ciudad que no
al cielo en una conozcan la
ofrenda celestial. Ella pasión de sus
gime del placer que la cuerpos, parecen
invade y sin pensarlo dos locos
sus palomas de desesperados por
terciopelo lo acarician el amor y la
sin pudor, los tormenta que se
cuerpos se desata en los
estremecen, los labios queman la piel. pliegues de la piel.
La lujuria los envuelve, parecen aves Los días pasan sin notarlo.
de rapiña tratando de comerse los Nunca en su vida habían sido tan
secretos que sus cuerpos sudorosos felices. Parecen dos adolescentes que
entre quejidos y caricias tratan de descubren el primer amor. El tiempo
escribir en la oscuridad. Son dos seres se ha hecho corto, Rodrigo debe volver
hambrientos de amor, la boca al país que lo acogió, pero le promete
sedienta besa y muerde la carne, regresar por ella.
disfrutan de las caricias y besos Angélica le dice, te esperaré todo
desatando la pasión de los poros que el tiempo que haga falta, sólo quiero
se erizan y marchan al compás del que me escribas y me llames cuando
corazón. Angélica coge su cabeza con puedas.
sus manos y la hunde Él, se lo
en su matriz, que promete y le
ardiente y húmeda lo dice, crees que
embriaga, él gira para es posible poder
beber con olvidarte cuando
tranquilidad y placer has cambiado el
el zumo divino que rumbo de vida,
brota de su volcán, la hoy anhelo vivir
sangre hierve tan sólo para ti.
calcinando las venas. En el
El silencio devora sus aeropuerto las
gemidos, la lujuria horas pasan
crece, se poseen con volando, la hora
la suavidad de los de la partida se
ángeles entrando al acerca con el filo
paraíso, el lecho canta del minutero.

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Una angustia terrible los consume,
sus labios ateridos sólo balbucean su
nombre, robando los últimos vestigios
de la figura amada que se aleja.
Los días pasan por el calendario
y Rodrigo cada día sueña con ella. La
llama y escribe cartas de amor que
nacen de su corazón enamorado.
La última carta le gusto tanto a
Angélica, que la lee y relee cada
noche.
“Amada, flor de mi pasión
Cuántas cosas quisiera
confesarte que fluyen como un
tornado, pero se esconden en el
laberinto de los dientes. Decirte que
cada noche cuando tu recuerdo llega
la luna entra en la habitación y
escribo para ti. No hay nada más
hermoso que esculpir tu figura en mi
alma con las fantasías que nacen del
corazón. Hay veces que me cuelo bajo
las sábanas y te acurruco en mis
brazos, aspiro el aroma de tu cuerpo,
al compás de las sensaciones mis
manos caminan por tu piel, montes y
cúpulas cantan su libertad, te recorro
con mis besos saboreando la soledad
de tu sudor que escapa por los poros
como oasis que esperan al sediento.
Camino por tu carretera, beso el
centro de tu universo que se excita
alumbrando la virginidad de su
soledad. Navego por el mar
embravecido, tu ostra me espera entre
las algas, muerdo tus labios, acaricio
tu perla negra que se excita con mis
lamidos. Sin pensarlo nos damos
vueltas, coges mi espada de doble filo,
lo acaricias, lo besas, lo muerdes,
como sólo tú sabes hacerlo, recorres
el polo norte de mis limites fronterizo
y yo el polo sur de los tuyos desatando
un temporal. La marea nos recorre, no
aguantas, me exiges que penetre,
quieres sentir que te invado, me
tomas de mis almohadas, me
introduces con fuerza desgarrando la
oscuridad con nuestros gemidos. Te
corres como cascada, y yo como río,
siento el líquido caliente derramarse
en los pliegues de las sábanas. Así son
mis noches sin ti, pero vives como una
musa inmortal dentro de mí.
Chao amada mía, hasta que
nuestros corazones partidos se
vuelvan a unir
Siempre tuyo. Rodrigo”
Angélica aprieta la carta contra
su corazón, y un orgasmo sacude su
cuerpo y lo más íntimo de su ser■
Galvarino Orellana fue Preso
Político durante la Dictadura de
Pinochet. Tiene doble nacionalidad,
chilena/sueca, radica en Suecia.
Ha publicado dos libros y 8 por
publicar. Incluido en más de 140
antologías de amor, sensual, medio
ambiente, la paz, denuncia social y
narrativa en: Chile, Argentina,
Uruguay, Perú, Venezuela, El
Salvador, México, Estados Unidos,
España, Italia, Rumania, Marruecos,
Australia, Suecia y China.
Ha obtenido más de 100 premios
en Festivales y Concursos
Internacionales de poesía y narrativa
en Argentina, Chile, Uruguay,
Venezuela, México, Estados Unidos,
España e Italia.
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El
Ángel
de mis deseos
por Rodolfo Macías Cosio
C
ierro mis ojos y te dibujas
en mis pupilas, te miro
allí sobre mi cama,
desnudo, enredado entre una sábana
de seda roja, tu boca entre abierta me
invita a compartirte mi piel.
Las velas alumbrando muy
tenue la habitación se convierten en
cómplices de una noche ansiosa de
lujuria y pasión, del loco frenesí que
se vendrá con el vibrar de tu vientre
sobre el mío.
No aguanto las ganas de hacer
mis ropas a un lado. En sensuales
movimientos provoco e incito a tu
miembro a mostrarse ante mí; está
fuera de control, que rica enormidad.
No dudo en ningún momento, y
me hinco sobre la cama, y con
mis manos te atraigo, y
traviesamente, al venir a mí,
resbalas la sábana.
Me abrazas, te pegas a
mí. Siento tu piel tan caliente,
y como se eriza al sentir mis
brazos rodeando tu cintura,
cuando choca en mi vientre tu
hombría.
Buscas mi boca, y tu
lengua provocativa entra con
la mía, juega presuntuosa,
diciéndome como sólo tú me
haces sentir lo que nadie, con
sólo palabras ¿Cómo puedo
aguantar estos deseos que me
brotan cada vez que me
regalas tus letras?
Sólo no quiero negarme
a sentirte, eres el ángel de mis
deseos, el que provoca
milagros, el milagro de
desbordar mis ganas, de
mojar mis ansias y ahogarlas
en la humedad de mi cereza.
Ese pequeño botón que
cada noche, en mi cabeza,
tocas con la delicada punta de
tus dedos, ese toque que me
hace temblar, llevarte más allá de mi
mente, creerme que de verdad estás
aquí conmigo, cómo espero y deseo
con el alma se haga realidad.
No tardes, ángel mío, en venir
hasta mí, que mi realidad te espera
como mi fantasía ya te tuvo un millón
de noches, sin tenerte aquí■
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¿A dónde
se fue
diciembre?
por Zara Leone
N
unca te llamé por tu
segundo nombre. Nunca
te vi con un suéter rojo.
Nunca te dije cuál era mi tercer color
favorito. En la obscuridad del asiento
trasero, pienso en todo lo que no
hicimos, te observo y estás distante,
ni siquiera me miras. Me tratas como
a una extraña; peor, como a un
enemigo. Busco tu mano, pero la
alejas, me ves con repudio. Cuando
estuvimos juntos éramos amigos,
éramos mágicos, la clave está en el
“éramos”. Sé que no debería estar
aquí, contigo, pero quiero saber que
no la amas.
El camino al hotel es demasiado
largo. No llevo ropa interior y tú lo
sabes. Pongo mi mano sobre tu
pierna, la hago bailar, te provoco
acercándome y alejándome. Tus
manos son una red que atrapan todo
lo que tocan. Tus labios son anzuelos.
Tu espalda es el cielo, corrijo, es el
camino que se recorre para llegar ahí.
Lo que siento por ti es mucho más
fuerte que yo o mis principios e
ideales, me asusta tenerte cerca. Al
bajar del taxi, el conductor sonríe,
creo que lo sabe todo.
En el elevador no resistes más y
me tomas entre tus brazos. "Odio
sentir que mi cuerpo te pertenece",
pienso. Alzas mi vestido y tus manos
descubren la tierra una vez
conquistada. Mi cuerpo recuerda al
tuyo, sé dónde colocar mis brazos
para que acomodes los tuyos, sé cómo
debo inclinar mi cabeza y me arrullo
en tu pecho para que acaricies mi
cuello. Conozco la distancia que hay
entre tus brazos y tus labios, sé más
de una ruta para llegar a ellos.
Entramos en la habitación, sin
hablarnos, me quitas el vestido y con
la mirada me pides que me acueste.
Me besas y mueves tu cadera, ubico
mis piernas para que llegues a mí sin
fronteras. Escondo mis manos en tu
cabello y busco tus ojos, me miras y
suspiro tu nombre. Aceleras y en una
ola cubres mi cuerpo. Conozco tu
respiración y me ajusto a ella, tú
marcas el ritmo que yo sigo sin
preguntar. Por unas horas soy tuya.
Sin el sentido simple de
propiedad,
soy tuya mientras me miras,
sin pertenecerte en lo absoluto,
tuya mientras me tocas.
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Te desprendes de mí, enciendes
el televisor y me ignoras. Me desprecio
por hacerme esto. Eres veneno y te
necesito. Estoy sedienta y bebo de tu
boca. Soy un monstruo. Somos dos
bestias que juegan y se destruyen. Te
levantas de la cama y tomas tu
celular, probablemente le escribes.
Que idiota es, al menos, yo sé la
verdad. Sé que me hiciste lo mismo, sé
que no me gusta cómo me miras. No
quiero verme a través de tus ojos. No
quiero ser la persona que tú ves.
Le pusiste tu nombre al azul, a
los libros que compartimos, a las
calles que recorrimos. Le pongo mi
nombre al viento, cuando quieras
verme, alza la mirada y obsérvalo
bailar con las nubes, esa será mi voz
que dirá lo muchísimo que alguna vez
te quise.
Vuelves a la cama y me recuesto
a tu lado, quitas mis manos de tu
pecho y me das la espalda. Muerdo tu
lóbulo, tomo tu mano y la llevo hacia
mí. Giras lentamente y miras a tu
enemigo. Me siento tu presa, eres un
cazador que le pregunta al zorro si lo
puede matar.
Nos duchamos. Recuerdo
cuando bailábamos bajo el agua, sin
importar que fuera diciembre y
tuviéramos frío, recuerdo que yo no
me sentía sola. Al salir estás
impaciente, lo noto por la forma en la
que aprietas tus labios, un taxi pasa y
me pides irte, tienes un compromiso y
estás demorado. Asiento e intento
darte un beso en la mejilla,
obviamente te niegas y te vas. Espero
unos minutos, llamo a un taxi, es el
mismo en el que llegamos, no podría
olvidar su sonrisa, como de cómplice.
De nuevo, en el asiento trasero, me
sorprende estar en el mismo sitio.
Ya no puedo, ni quiero seguir
robándonos el tiempo de esta manera.
Sé feliz allá y sonríe un nombre muy
distinto al mío. No quiero seguir
lastimándome. No sé si la amas, tal
vez lo haces de una forma que yo no
puedo entender, pero si sigo
haciéndome esto, algo es seguro, yo
nunca me he amado■
Zara Leone (Ciudad de México,
México, 1993) Ilustradora y
productora ejecutiva. Tomó su maleta
con sueños dentro para realizar un
intercambio en la UNC, Argentina.
Egresada de la Licenciatura en
Literatura Dramática y Teatro, UNAM.
Ha publicado en Revista Pliego 16 y
Revista la Masa Literaria. Ganó el
tercer premio en el Concurso de
Microrrelatos "100 Palabras Para
Mamá", su microrrelato se publicó en
una antología y los beneficios fueron
destinados a Aspandle.
Instagram:
https://www.instagram.com/mala_s
uerte_mala/
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marcaba debajo de la nuca. El

despertador sonó, él lo apagó y se dio
vuelta para apoyarse con vehemencia,
con la necesidad que su cuerpo se
fusionara al amor de su vida. Ella se

Caprichos abría, lo recibía contenta, tranquila,

en paz de tener sobre su espalda el
cobijo del amor, del cuerpo y su calor
del amor que podía alejar todos los males de
este mundo. Él, a su lado, rosaba

y la muerte dulcemente sus partes en las carnes

blandas que le ofrecía. Dulce
por Karina Piriz decrepitud de las almas que no
pueden doblegarse al momento en que
candentemente el deseo las llama a
sentir la penetración, el contacto de
las pieles desplegadas, las arrugas
frotándose histéricamente para
finalmente sonrojarse de emoción
ante el encuentro. La violencia de su
miembro clavándose entre la carne y
la jugosa abertura la hacía sentir
incómoda así que no dudó. Se trepó
ansiosa al encuentro del todo, de
aquello que lograba llenar su alma, su
vida, su paz interior. A horcajadas se
deslizó intentando encontrarlo,
auscultar su ser que imperiosamente
necesitaba estar dentro de sí. Su lecho
se abría, lo recibía candente, ansiosa,
jugosa y latente, lo recibía. Descansó
sus manos sobre el pecho robusto del

N
o podía abandonar la amado, incrustando esos dedos
cama, sitio de segura
oscuridad frente al brillo
intenso de la vida que se despierta y
la desafía. Lo único que la ataba a este
mundo se sostenía de las pocas horas
en que previo a dejarnos abandonar
por el cansancio, su corpulenta
humanidad se arrimaba a ella para
darle el calor de la vida, la presencia
de un más allá de las colchas.
Siempre presta a hacer el amor en las
cálidas mañanas setembrinas,
despertó, olió su espalda, se agarró
fuertemente a su pecho como si
estuviera a punto de ser arrancada de
este universo y mordisqueó
dulcemente el promontorio que se le

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regordetes, dejando las marcas de la universo. Como un encastre

escena insidiosa. El torso tatuado de finamente lijado, aceitado y
moretones, momentos de un amor meticulosamente medido los cuerpos
eternizado por el encuentro, era se insertan en un viaje de placer
prueba de las pendencias de la vida. obsesivo. La boca se humedece, las
Se entregaron a un vaivén rítmico, glándulas salivales quieren hincar esa
sincronizado y fugaz. La respiración piel dulce, esa fruta jugosa que exuda
acelerada de los amantes maduros un aroma adictivo. Comerse la lengua,
confirmaba la lucha por resistir la morder la espalda que sigue haciendo
muerte y el relajo final, la paz que presión, buscando la abertura, la
embarga, embriaga, acecha. Ambos entrada húmeda del éxtasis. Las
despiertos a la degustación y los partes se encuentran y se hinchan
sabores del sexo se entregaron a sus hasta explotar.
aromas reconfortantes, narcóticos. Es tu dedo rítmico que me toca
Ella abandonó la posición haciendo despertar el rudimentario
dominante para rendirse a la vestigio de Adán. Un resabio de
sumisión de los cuerpos. Metieron la masculinidad oculto a la mirada,
cabeza bajo las sábanas, suspiraron y dormido entre los labios, esperando
volvieron a la calma, a mirarse en el aflorar. No pasa nada, ni nadie pasa,
brillo de unos ojos que transmitían se escucha de fondo. Imaginar que el
verdad. Pendencieros los amantes que mundo allá afuera pasa. Pasan los
se entregan a la batalla certera de no años, pasan las personas
doblegarse al yugo de vivir. curiosamente tan distintas a lo que
La matriz eran, pasan.
vuelve a contraerse Instrumento del amor
rítmicamente que punteas sin
intentando olvidar pensar en el hastío, sin
los momentos pensar en el tiempo
embargados por la que pasa y como
miseria del sentir y pasajera en tránsito
el menoscabo perpetuo... pasaremos
diario. Él, erguido y hasta poder ver la
apoyado sobre la supernova que venga a
cola, relajado, fracturar el continuum
descansando, del tiempo. ¿Viviremos
siente el latir del una vida que ya está
refugio; la bulla del siendo observada o
corazón que vivida en otra estrella?
emocionado, preso Dime tú, si estás ahí,
del bienestar, del qué es lo que esperas.
calor de la piel, de Orgásmica estalla
sentirse cuidado y la vida, el universo y el
querido, hace más allá oprime el
nacer la emoción. pecho, te arranca el
Ella insiste con su sexo hambriento, corazón y baja hasta mi sexo
voraz, hace presión para sentir detrás desprendiendo las penas para instalar
cómo se agita la vida, cómo su el vacío y la esperanza. Tus ojos
miembro va cobrando fuerza, transparentes brillan de felicidad y los
despertando del letargo para desear hoyuelos confirman con su gesto
penetrar en la vía del origen de

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parentético que este cuerpo respira,
vive, transpira sexo.
Infundada tristeza inconcebible
del desencanto queda lejos cuando el
kármico reencontrarse de los cuerpos
desenfunda el dolor.
Y entonces ellos se levantan,
sonríen frente al espejo, evalúan esas
masas anafóricas que ya pretenden
ser arte barroco y se besan
entregados, regodeándose del
momento pasado, admirándose el uno
al otro, despreciando un mundo sin
amor. ¿Cómo se podría amar sin
llegar a esa comunión perfecta de los
fluidos, a esa entrega subyugada de
vida, ese renacer en el contacto? Se
acariciaron mientras se duchaban, la
mano rozando suavemente la espalda
provocó una sacudida eléctrica. Su
piel se erizó de placer, como un
mecanismo insólito de dar señales
amorosas. Bajo el agua tibia se
comieron el sexo desaforadamente. El
bajó hacia su maja, separó sus
rodillas y la invitó a sentarse al borde
de la bañadera mientras su lengua
jugueteaba incansable. Ella
acariciaba su cabellera
frenéticamente hasta que no aguantó
más y se retorció para bajar un poco
más, encontrarse con el pene erecto
de su amado y deleitarse saboreando
su miembro viril entregado al placer.
Se vistieron, se perfumaron y
salieron a la vida con la armonía del
encuentro y la alegría de estar juntos.
Pasó la noche sola, enlutada
bajo las sábanas fúnebres, las
mismas que exudaban los encantos
de la pasión. Las sombras la
envolvían, el cuerpo sentía aún el
cincel erótico entre sus piernas. Él
apareció tras una noche de trabajo se
coló entre las colchas buscando el
remanso de un día difícil. Ella estaba
allí, como siempre, estaba allí con el
calor habitual de sus carnes
maltrechas y el ansia de recibirlo. Se
acariciaron y se infló henchido de
felicidad y orgullo dejando las marcas
pegajosas del grabado del amor.
No pudo ser amarse en la
felicidad del compartir porque el
compartir era demasiado para ella que
ha vivido en la desesperanza y la
soledad. No puedo ser el reconciliarse
con la vida porque la dureza de los
golpes ya había creado una llaga
demasiado grande para ser
cicatrizada con felicidad. No pudo ser
y pareciera no será jamás, porque ya
es muy tarde, porque pasó el tiempo
de aprender a amar. Sólo quedan
lamentos, recuerdos, reproches de lo
que hubo. Cuando él se coló entre las
sábanas, como siempre, al encuentro
del amor, de la vida, de la entrega
profunda, lo único que encontró fue el
cuerpo inerme que yacía en la cama
que no pudo dejar, bajo las sábanas
de narcóticos elixires■
Karina Piriz (Buenos Aires,
Argentina, 1971). Licenciada en
Letras (UBA). Directora de escuela
primaria. Profesora de Literatura en
escuelas secundarias del conurbano
bonaerense. Desarrolla actividades de
coordinación de talleres de lectura y
escritura y ha sido seleccionada en
diversas colecciones literarias en
Argentina (Ed. Dunken, Galpón
cultural Talpiales, Itaú cuento digital,
Revista Extrañas noches) y España
(Ed. Letras con Arte). Selección del
cuento “Alfonso y el nacimiento de la
escritura” para antología 2019
“Disidencias”. Municipio de La
Matanza.
Blog
https://locuazmudez.blogspot.com/
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Impulsos musculares y
dolores vergonzosos. Su
sexo hinchándose
deliciosamente y
chorreando gozo sobre mi
pantalón. Latentes y
hambrientas, sudando y
con sed.
La fusión de
nuestros vientres.
Ardiente amor sacro de
manos lúbricas de
pecado y sus piernas
abiertas húmedas de vino
sagrado.
Era dulce y
profundo el goce de mi
musa y el claustro no le
quitaba su condición de
hembra. En gemidos teológicos al
cielo la frotaba espumosa y erecta.
Virgen velo Fue acción osada y rebelde
infectarnos del germen del placer. Y
y castidad saberla de Dios, y hacerla mía, y
descubrirla impura desde otras vidas.

impura A veces recuerdo con la carne

temblorosa, mis paseos por su ciudad
por Fernanda Gaviglio Orozco de carne suave.
Que la muerte lave mis pecados,
-ruego- religiosa de besos

“H
ay plegarias que no
llegan ni hasta el
tacho de la basura.
Y me ha tocado luchar cuerpo a
cuerpo con Satán para moralizar ese
amor.”
Altiva sombra la de sus trapos
largos, -pensé-. Y me senté a estudiar
sus carnosos labios con el Dios
crucificado detrás de mí y la biblia
entre mis manos.
Consciente de su fresco y juvenil
andar, me salí de mi ermitaño
pantano y con vuelo de halcón la
perseguí.
Presa de mi fe, o libre de mi fe, y
devota de sus ojos claros, -¿qué
realidad prediqué?-, haciendo de mi
posesión su cuerpo, una y otra vez.
Otra vez, y otra vez.
insistentes… Que después de aquello,
equilibrarme en la vida, no ha
resultado■
Fernanda Gaviglio Orozco
(Balnearia, Córdoba, Argentina,1983)
Licenciada en Enseñanza de Ciencias
del Ambiente, Consultora en Recursos
Humanos, Profesora de Arte e
Instructora en Arte Terapéutico. Sus
obras literarias han sido publicadas
en medios masivos de comunicación a
nivel provincial, nacional y
latinoamericano. “LUNAS ENTRE LA
ESPUMA”, su nuevo Poemario
Ilustrado, publicado por Editorial de
los Cuatro Vientos (Buenos Aires,
Argentina).
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Bravo
por Samuel Carvajal Rangel
L
os besos más sentidos se
dan en las estaciones de
ferrocarril, en los funerales
o, en nuestro caso, en los baños del
aeropuerto.
No me malinterpretes, Claudia y
yo tenemos tres meses de andar, pero
ella tiene que marchar por un
intercambio escolar a una
universidad de Italia. Yo, claro, me
quedo a extrañarla. Nuestras madres
nos han traído, a ella para que se
marche, a mí para que me despida de
ella. Su vuelo sale dentro de cuatro
horas, sé que le piden estar tres horas
antes, por ser vuelo internacional,
pero su madre es bastante obsesiva
con la puntualidad y aquí estamos
matando el tiempo antes de que pase
a la sala de abordar.
Nos conocimos en la facultad,
me da pena decirlo, pero ella fue quien
me habló a mí. Empezó por halagar
mis tareas en clase de dibujo de la
figura humana; debo reconocerlo:
extrañamente los desnudos
masculinos siempre han sido mi
fuerte. El desnudo femenino no se me
da tan bien, tal vez por falta de
modelos, fue mi explicación. A lo cual,
entre broma y en serio, se ofreció a
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resolverlo, posando para mí. Reí al
tiempo que tragué saliva.
El semestre avanzó y nuestra
cercanía se hizo evidente para el resto
de la clase, para nuestras amistades y
en nuestras casas. Disfrutaba de su
extraño negro sentido del humor que
repartía a diestra y siniestra y puntos
circunvecinos; del color de sus ojos;
de su compañía en las tardes sin nada
qué hacer; de la suavidad de su
cabello; de sus clases de cocina
quemada y afirmativamente de su
ayuda como modelo para mis clases
de dibujo al natural. Muy al natural.
Mis manos no saben qué hacer
con el peluche que le he traído de
regalo y que le estoy cuidando
mientras los minutos reptan como
tráfico en periférico. Snoopy ya me
odia. Ella se ha dado cuenta. Me sabe
leer y sabe lo que mis manos
necesitan. Ven, vamos a ver las
tiendas. Nuestras madres
enfrascadas en sus pláticas
presenciales y virtuales nos dejan
hacer, sólo recordándonos el tiempo
justo para pasar a la sala de abordar
una vez que hemos documentado sus
maletas.
Mira. En una librería duty free
un libro enorme y bello de dibujo de la
figura humana, en su portada una
mujer de bella espalda posa desnuda.
Su sonrisa cosquillea en mi libido. Me
muero por abrazarla y robarle un
beso. Lo sabe y se da a desear.
Sígueme. Eso me dijo la vez que se
ofreció de modelo y me invitó a su
casa. Su padre no estaba, la
muchacha que les ayuda tenía día
libre, el chofer había llevado a su
madre a no sé dónde. “Tu lugar” y
señaló un sofá cómodo en el estudio
de su casa. “El mío”, dijo, un nido de
cojines y almohadones. Nuestra luz,
cerró las persianas para que el
atardecer se suavizara y nos diera
intimidad. Su blusa negra voló por los
aires y cayó a mi lado. Las líneas de
su espalda se delinearon perfectas, la
ausencia de sostén me embelesó.
¡Pero dibuja! Me había olvidado de mis
instrumentos, pero no de mi pulso
acelerado. Hice esbozos rápidos sin
ver su rostro. Su cabello caía lo mismo
que el sol. Lentamente fue
desabrochando su pantalón que
discurría por sus caderas afiladas y se
entretenía en sus nalgas perfectas. El
lápiz se deleitaba en el detalle de sus
curvas, mi vista de su cuerpo al papel.
Mi deseo del papel a su cuerpo.
Muslos, corvas, pantorrillas, pies
desnudos como mi deseo habitaron
mi papel. Se giró para encender la
suave lámpara de pie, ante mi vista y
mi lápiz quedaron sus pechos ya bien
formados. Un calor húmedo en mí. Su
pose terminó en una mirada, cubierta
a medias por su cabello, directa a mis
ojos, tragué saliva sin dejar de mover
el lápiz, su boca carnosa en un rictus
que me llamaba, su lengua… en la
mía. Esa tarde probé lo que siempre
había deseado: miel y carne. Pecado y
deseo. Efluvios en mezcla. Palmas
bordeando dermis. Ella fue mía, la
tarde nuestra, yo de ella.
Ándale, que se nos acaba el
tiempo.
Sabes que odio entrar a los
baños de mujeres. Calla y sígueme.
Una dama sale, la señora toallas de
papel no dice nada. Me jala a un
cubículo vacío, me mira a los ojos y…
Sé que un baño no es el mejor
lugar para besos apasionados, pero
conoce de mi pena y resistencia a que
alguien nos vea besarnos. Me come a
besos. No quiero que nadie lo sepa. Le
paso mis dedos entre su pelo. Me da
vergüenza y nuestras madres no lo
saben. La siento húmeda. Tenía
tantas ganas. No sé cómo nuestros
pechos terminan tocándose. No hagas
ruido. La estrecho con todo lo que
puedo. No quiero que te vayas. El cielo
está cerca. No hagas ruido, calla. Todo
se eleva, es voraz, es un huracán,
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nuestra húmeda tormenta. El
desbordamiento mutuo y esos suaves
"ah" hondos y simultáneos que se
dedican nuestras bocas. Benditos
paneles de acero inoxidable, sin ellos
estas despedidas no serían posibles.
Un suavecito "Te amo" en el oído de
cada una. La ropa, la decencia, la
temperatura y nuestra libido vuelven
a sus lugares usuales. Nos lavamos y
salimos corriendo. La señora toallas
de papel tan amable como discreta.
Regresamos después de varios
mensajes a nuestros celulares, es casi
hora de abordar. Se forma en
la fila asfixiando a Snoopy.
Sonríe y gira a verme. Una
madre a cada flanco me
limita a demostrar más de lo
que aquí le he demostrado.
Mi mirada enganchada a la
suya le llama, me obedece y
regresa corriendo. Señorita,
no se salga de la fila. Me
planta un beso en la boca. Me
muero de vergüenza. Mi cara
aprisionada por sus manos.
Escucho un “Bravo” y el
nacimiento de unos
aplausos. Ambos han
brotado de la boca y manos
de nuestras madres. El
“Bravo” y los aplausos
aumentan. Toda la sala,
bueno, hay que ser honesta u
optimista, se une al aplauso
y a la ovación. Bravo. Te amo,
Claudia. Te amo, Sofía. Si no
te aceptas tú jamás esperes
que los otros te vayan a
aceptar. Beso. Bravo. Mi
sorpresa envuelta en silencio
le libera los labios y las
manos, pero no las miradas
ni las sonrisas. Madre y
suegra me abrazan por los
hombros. Bravo■
Samuel Carvajal
Rangel (Monterrey, Nuevo
León, México, 1968).
Diseñador industrial, coedita
el semanario “El ojo de UK”, y
ha recibido diversas
menciones y premios por su
trabajo en certámenes literarios de
ámbito regional.
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y combinó el trabajo en un bufete con

el de abnegada madre de tres hijos.
Rosaura debería ser feliz, al
menos eso marcaban los cánones.
Todo para lo que su madre la había
educado y deseaba para ella había
Las dudas sido un éxito. Familia, prestigio social
y éxito laboral, sin embargo, una
de Rosaura angustia vital le ahogaba causándole
temblores en sus sueños y
por Iván Santamaría Pampliega desasosiego en la mañana. Ella se
sentía incapaz de encontrar la raíz del

R
problema, y esto empezaba a afectar a
osaura siempre fue, lo la vida conyugal.
que denominan “una Su marido, que la amaba con
chica bien”. Estudió locura, no consiguió ayudarla y le
internada con las Hermanas Clarisas. sugirió que lo mejor era acudir a un
En ese centro se creaban vínculos especialista. Tras varias sesiones con
más allá del término sororidad para una terapeuta, ésta concluyó que
sobrevivir a la dura disciplina de las todos sus problemas eran relativos a
religiosas. Su itinerario fue siempre el los cambios hormonales de la
esperado; buena alumna de premenopausia recetándole unos
bachillerato, de las mejores de su fármacos. No obstante, las pastillas
promoción de la Facultad de Derecho, no lograron deshacer esa sensación
se casó con el futuro fiscal del distrito en sus entrañas.
El día a día empezaba a ser
insostenible hasta que un pequeño
suceso afortunado llegó a su vida. A
través de un programa de inserción
social, Silvia empezaba a trabajar en
el bufete de abogados como su nueva
secretaria. Sus modales eran
exquisitos, pero con un aire de
artificialidad que sembraba dudas.
Rosaura se convenció a sí misma de
que era el resultado de algún curso de
protocolo para la reeducación de
toxicómanos. A pesar de todo, las dos
mujeres generaron unos lazos de
amistad muy fuertes.
Esta nueva relación la retrotrae
a esa infancia tan añorada, donde se
escabullía por la noche por un
ventanuco, escapando de la vigilancia
de Sor Dolores para reunirse con sus
amigas. Rosaura intentó sonsacar a
Silvia sus orígenes, pero ella
permanecía hermética, como si
hubiese una capa de cristal que no se
pudiera traspasar. Se imaginó que era

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debido a una infancia humilde y llena
de abusos, afortunadamente ahora
había conseguido prosperar.
Un viernes por la noche todos los
compañeros salieron a celebrar la
victoria en un caso importante.
Botellas de champán francés eran
abiertas sin demasiados miramientos
y el alcohol empezó a hacer mella en
los de otro modo comedidos letrados.
Con el pasar de la noche, poco a poco
el equipo comenzó a retirarse a sus
domicilios. Más allá de medianoche
sólo Rosaura y Silvia permanecían en
el reservado del club. Desinhibida por
la confianza en su amiga, sumando el
efecto del alcohol, la
mujer de mediana edad
empezó a soltar sus
confidencias a la joven de
un modo mucho más
crudo y sincero del que
fue capaz con la psicóloga.
Consiguió derribar todas
sus barreras mentales y
expresar de una manera
vehemente lo que sentía,
lamentablemente no
podía articular sus
sentimientos de un modo
coherente, le faltaba
alguna pieza para
completar el puzle.
Silvia, conmovida por la
sinceridad de su jefa, la miró
profundamente a los ojos, la agarró de
la cintura y la besó. Rosaura se sintió
fuertemente violentada al principio,
sin embargo, una vez que aceptó el
beso cerró los ojos y se sometió a una
sensación profunda de liberación
mezclada con excitación.
Muchas preguntas acudieron a
su cabeza: ¿Era ese el problema? ¿Era
ella en realidad una desviada? ¿Era la
negación de su sexualidad el origen de
sus males?
Al sentirse profundamente
turbada, dejó a Silvia la iniciativa,
dejándose llevar de la mano hasta una
habitación de hotel. Su corazón latía
con fuerza y notaba una sensación de
quemazón en la entrepierna. Su ropa
interior se adhería con fuerza a su
sexo. En ese momento no sólo no
rechazaba los besos de Silvia, sino
que se mostró increíblemente
proactiva, desabrochando la blusa de
la joven y liberando unos pechos
duros y turgentes dignos de una diosa
griega.
Cuando bajó su mano a la falda,
Silvia la interrumpió, cogió sus manos
de manera firme, pero, acercó su boca
a la oreja y susurro con ternura:
“Cariño, te apreció muchísimo.
Agradezco la oportunidad que me han
dado en el despacho. Todo lo que pase
hoy en esta habitación quedará entre
nosotras.”
Rosaura asintió con el rostro de
una adolescente. Su deseo era tan
grande que hubiese firmado con
sangre delante del mismo diablo para
poder continuar. Se desnudó
rápidamente con la urgencia de quien
se siente necesitado, sin importar
todas las inseguridades propias de un
cuerpo de una mujer de su edad. A
Silvia no le importó en absoluto,
manejando con maestría experta los
puntos erógenos de la mujer. Los
gemidos entrecortados de placer
dieron paso a unos gritos ahogados
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antes de una calma posterior a un
intenso orgasmo. Después los
temblores se transformaron en
tranquilidad mientras se abrazaban.
Rosaura volvió a tomar la
iniciativa y Silvia se dejó hacer
mientras su falda y su ropa interior
eran arrancadas de una manera más
bien torpe. Los ojos de Rosaura
parecían platillos, en vez del sexo
depilado de mujer que ella esperaba
apareció un miembro viril de
considerables dimensiones. Ante su
estupefacción, Silvia le explicó que
ella había nacido mujer atrapada en
un cuerpo de hombre. Ejerció la
prostitución buscando recursos para
llevar a cabo una operación de cambio
de sexo hasta que una asociación la
sacó de la calle para proponerle un
puesto dentro del bufete.
Rosaura se derrumbó y empezó
a llorar. Demasiadas emociones para
una sola noche. Sentimientos de
culpa encontrados, descubrimiento
de nuevas experiencias y algo que
creía real resultó que no lo era. ¿Qué
estaba pasando? Silvia la abrazó de
un modo reconfortante, un abrazo de
esos que sólo se consiguen cuando la
piel humana se une. Sin previo aviso,
se deslizó entre sus piernas que aun
conservaban los restos de la actividad
anterior, abriéndose paso con
facilidad. Usó la experiencia de años
como trabajadora sexual para llevar a
Rosaura a cotas de placer que jamás
había imaginado, enlazando un
clímax tras otro. Cuando sintió que
era suficiente dejó a Rosaura
extasiada a un lado de la cama. Tras
unos instantes se vistió en silencio y
abandonó la habitación con cara de
pena. Rosaura echó un último vistazo
a ese cuerpo híbrido a medio camino
de una transformación completa,
como si de una larva de mariposa se
tratase.
Rosaura abandonó el hotel una
hora después. Su cuerpo y su mente
eran un hervidero de sensaciones e
inseguridades. A la mañana siguiente
no había ninguna nueva certeza en su
camino, lo que sí que tenía claro es
que nada ni nadie le iban a impedir
experimentar hasta que encontrase la
respuesta para desenredar los hilos
de su interior. Ese nudo en el
estómago parecía haber desaparecido
para dar paso a la excitación por el
descubrimiento de un mundo nuevo.
La siguiente vez que se encontró
con Silvia en el despacho, se dirigió a
ella con determinación y le dio un
suave beso en la mejilla, antes de
susurrar una sincera palabra a su
oído: “Gracias”■
Iván Santamaría Pampliega (Burgos,
España, 1983). Ingeniero de
profesión, por vocación o
equivocación. Tomó la decisión de
dejarlo todo y dar la vuelta al mundo.
Definitivamente el destino tenía otro
propósito para él y hundió su barco.
Tras sobrevivir 10 horas a la deriva en
el Pacífico y salvar la vida de un bebé,
decidió buscar el sentido de la vida
viajando esta vez con la imaginación.
Sigue en una denodada lucha para
decidir si se gana la vida
honradamente… o como escritor.
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N
o puedo dormir. Llevo
más de media hora dando
vueltas en la cama, pero
mi imaginación no deja relajarme. Él,
sin embargo, ya estaba dormido antes
de tocar la almohada con su cabeza.
¿Cómo puede estar tan tranquilo
Confesiones cuando nuestro matrimonio se
desploma? Antes, escuchábamos
de sonar el reloj toda la noche,
durmiéndonos cuando se hacía de

almohada día. Ahora, a las diez ya estamos

por Yohana Anaya Ruiz
cenados y en la cama, tumbados cada
uno en una esquina y sin beso de
buenas noches.
Siento que él se ha enfriado, que
ya no siente el mismo deseo que
antes, pero yo sigo teniendo las
mismas ganas que el primer día y
estoy agotada de sentirme rechazada.
Cuando me siento con más ánimo,
busco su cuello con los labios hasta
encontrarme con su boca. Entonces él
me mira y el invierno invade la
habitación.
¿Qué quieres? -me dice con una
media sonrisa.
Tengo ganas… -le contesto
mientras acaricio su pecho con mi
mano.
Estoy cansado Carmen…
Entonces, me da un beso en la
frente y se duerme a los pocos
segundos. Hoy lo he intentado de otra
manera, pero el resultado ha sido el
mismo. Él ha llegado del trabajo y yo
le he esperado en la cama, con
algunas velas encendidas y un
incienso sobre la mesita de noche.
Hola, cariño -le he dicho
mientras me quitaba la sábana
lentamente.
Hola.
¿No vienes a la cama? -le
pregunto mientras le muestro que no

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llevo puesto ni un solo centímetro de
tela sobre mi piel.
Carmen, llevo ocho horas
trabajando y vengo sudado y cansado.
Ya lo sabes -me contestó él mientras
se marchaba por el pasillo y se dirigía
a la cocina. —¿Qué quieres cenar?
Comimos en silencio y nos
vinimos a la cama sin apenas mediar
más palabra. En días como hoy me
planteo si realmente me quiere, si
tiene un problema de salud debido a
su exceso de cansancio, si ha
encontrado a otra persona, si ya no
me desea… Noches como esta siento
que mi cuerpo arde. Echo de menos
unas manos apretando mis muslos,
unos labios besando y mordiendo mis
pezones o simplemente un beso que
me haga cerrar los ojos.
Acaba de girarse y me ha
abrazado por detrás. Noto su
respiración en mi cuello, siguiendo el
mismo ritmo y erizando mi piel.
Llevamos más de un mes sin tener
relaciones y siento que con cualquier
caricia podría estallar. Me giro y busco
su boca y le beso muy despacio, para
despertarle sin asustarle.
—¿Qué pasa? -me pregunta aún
con los ojos cerrados.
—Tengo muchas ganas… Carlos,
por favor…
—¡¿Para esto me despiertas?! Te
he dicho antes que estaba muy
cansado. Sabes que mañana madrugo
de nuevo y luego me paso el día
agotado si no duermo bien.
Siento que las lágrimas se me
acumulan en las pestañas y me giro.
Intento calmar mi respiración. A los
pocos minutos siento que se ha vuelto
a dormir y todas las preguntas se me
agolpan en la garganta, formando un
nudo que me quema. Cojo aire y me
atrevo a ser valiente, a enfrentarme
por fin a mis miedos y a la realidad
que quizás no soy capaz de ver porque
aún conservo demasiadas
esperanzas:
Carlos… -espero unos segundos
y como veo que no reacciona le muevo
el hombro con la mano —¡Carlos!
¿Qué pasa ahora? -me pregunta
sin moverse.
¿Tú me deseas?
Espero su respuesta
escuchando el ritmo de mi corazón en
mitad del silencio de la noche. Pasan
los segundos, pero no me responde y
temo a que no sepa cómo decirme que
mi cuerpo ya no es especial para él,
que ya no echo de menos mis besos ni
mis caricias, pero me doy cuenta de
que se ha vuelto a dormir.
Carlos, ¿me deseas? -le pregunto
de nuevo alzando la voz.
Laura, ¿no te he dicho que no me
despiertes, que tengo que descansar?
Y, entonces, lo entiendo todo■
Yohana Anaya Ruiz: Graduada en
Filología Hispánica. Actualmente
cursa un máster de gestión del
patrimonio en Málaga. Cuatro libros
publicados: "La última lágrima"
(Bohodón Ediciones), "Mi reflejo"
(Punto didot), "Resiliencia" (Poesía
eres tú Ediciones) y "Lo que ha
quedado de mí (Esdrújula Ediciones).
Redes sociales: Instagram
@yohana_anaya_ruiz
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Ojos
castaños
por Mayerlys Redondo
E
xisten ciertos mitos entre la
población heterosexual, la
mayoría de ellos han sido originados
por hombres, esos hombres que
piensan que el mundo gira entorno a
eso que tienen en medio de las
piernas. ¿De qué estoy hablando?
Pues sencillo, estoy haciendo
referencia al sexo lésbico.
Tengo treinta años recién
cumplidos; cuando tenía trece
descubrí que no sentía ninguna clase
de atracción hacia los niños, por el
contrario, a medida que iba creciendo
observé que nunca sentía la
necesidad de que los chicos se fijaran
en mí. Era bastante femenina, pero
aun así no actuaba para ellos,
actuaba para ellas. Siempre me
decían que no debía estar con otra
nena, que debía estar con los niños y
que éstos debían estar con las niñas,
pero, aun así, algo en mí seguía
rechazando esa ‘orden’.
Pensé que era una etapa, que
sería algo del momento, sólo una
situación pasajera. Cuando cumplí
los dieciséis entendí que estaba
equivocada, jamás me atrajeron los
varones, mi mente estaba enfocada
sólo en conseguir una linda chica y
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llevarla por la vereda tomada de su
suave mano.
Me llevó mucho tiempo aceptarlo
por completo, y ni hablar de mi
madre, jamás pude contárselo puesto
que sabía que entraría al borde de una
crisis existencial, ¿Por qué su hija era
lesbiana? ¿Por qué no pudo tener una
hija normal? ¿Por qué su hija era
lesbiana si nadie en la familia tenía
inclinaciones parecidas? Y un montón
de preguntas clichés que suelen
hacerse los padres en cuanto
descubren que sus hijos tienen una
orientación sexual diferente a la
‘normal’.
Mi vida cambió cuando conocí a
Annie, una linda chica de cabello
castaño y ojos color moca; cada vez
que me dirigía la palabra mi cara se
tornaba roja, casi como el color de una
fresa madura.
Los ojos de Annie eran
bellísimos, jamás me cansaba de
decírselo, estoy segura de que el cielo
tenía envidia de su tan inigualable
belleza.
Nos conocimos en el trabajo,
ella era la encargada de una de las
cajas del autoservicio en el cuál yo era
gerente. Solía ofrecerme a trabajar
horas extras sólo para poder estar
junto a ella.
El aroma de Annie era
totalmente delicioso, era como una
combinación entre menta fresca y
coco, cada vez que se me acercaba el
olor que emanaba su uniforme
penetraba mi nariz dejándome sin
aliento por unos cuántos segundos.
La primera vez que estuve con
Annie la recuerdo como si hubiera
sucedido hace tan solo unos minutos;
era mi primera vez y ella lo sabía, era
como si mi cuerpo disparara rayos
virginales en todas las direcciones
posibles.
Había una tormenta, la mayoría
de las personas se quedaron
refugiadas en sus hogares por obvias
razones, sólo quedamos Annie, Drake
el de seguridad y yo. Había dejado la
ventana de mi carro abierta así que fui
corriendo a cerrarla para evitar que
siguiera entrando agua a través del
vidrio.
Regresé a la tienda y mi
uniforme estaba empapado de agua,
mis pezones estaban rígidos puesto
que el agua de lluvia estaba fría. Ella
me quedó mirando fijamente, me sentí
tan incómoda que pude sentir la
sangre acumulándose en mis orejas.
Luego de eso, sin decir palabra, salí
con paso rápido rumbo a mi oficina.
─Soy una estúpida -musité
mientras me quitaba la camisa para
intentar secarla frente al ventilador.
Sentí como si la puerta de mi
oficina se hubiera abierto lentamente,
no me percaté de quién, pensé que a
lo mejor pudo ser sólo mi imaginación.
Luego de unos segundos sentí
esa extraña sensación de que alguien
me estaba observando, al instante que
quise girarme, Annie ya me tenía
tomada del cuello con firmeza
mientras besaba mis labios con
frenesí.
No tuve tiempo de decir una
palabra, sólo le correspondí el beso
dejando que la situación fluyera por sí
sola.
La castaña me empotró contra la
pared para luego levantar mi pequeño
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cuerpo haciendo que
automáticamente mis piernas
quedaran envueltas en su cintura.
Pude sentir sus manos
deslizándose suavemente por mi
espalda hasta desabrochar mi
sujetador, mis pechos saltaron libres
frente a su cara e inmediatamente ella
comenzó a besarlos con suavidad.
Mi flor estaba húmeda, quería
que alguien acariciara los pétalos de
mi rosa, y quién mejor para hacerlo
que Annie.
El beso tomó aún mayor
intensidad cuando me tiró sobre mi
escritorio, el brillo en sus ojos me
hacía arder en lujuria.
De un momento a otro ambas
estábamos totalmente desnudas,
ambas estábamos a punto de
convertirnos en una sola.
Pude sentir la pierna de Annie
posarse en mi entrada, la sensación
era tan exquisita que mis caderas
como por arte de magia comenzaron a
moverse de abajo hacia arriba en un
movimiento uniforme y a la vez
desesperado. Me sentía tan bien que
un pequeño quejido salió disparado
de mi boca lo cual hizo que ella
aprovechara la invitación para poner
a su lengua a jugar con la mía.
Sentí como si una presión se
liberara de mi cuerpo, estaba en la
sima del éxtasis y fue allí cuando mi
espalda formó un perfecto arco y mi
pelvis comenzó a temblar como loca;
fue allí cuando tuve mi primer
encuentro con una dama, sin
juguetes, sin arneses, sin
absolutamente nada, sólo su cuerpo
desnudo incitando al mío. Sin duda
alguna fue uno de los mejores
momentos de mi vida.
El día de hoy estoy casada, tengo
dos hermosos hijos y un buen esposo
que dice amarme. Aparentemente mi
vida es buena, no tengo problema
alguno salvo los que tienen las
familias y personas normales, pero
aun así sé que hay algo malo en mí.
Todas las noches en la oscuridad de
mi habitación me pregunto cómo
hubiese sido mi vida si estuviera con
ella, incluso cuando estoy sola
acaricio los pétalos de mi flor
imaginando que mis manos son las
suaves manos de ella, las manos de
esa castaña de ojos color moca. Sí,
ella. Annie, mi buena chica Annie.
Casi diario la recuerdo con
lágrimas en los ojos deseando verla,
aunque sea una última vez, pero hoy
ella es feliz al lado de Sonia, su
esposa. Se casaron la semana pasada
en una isla de Colombia, lo sé porque
recibí la invitación, lastimosamente
no pude asistir, estaba ocupada
fingiendo ante todos que soy feliz con
una vida que me imaginé durante
tantos años, pero no con Carlos, mi
marido, si no Annie, mi amante y al
parecer… el amor de mi vida■
Mayerlys Jineth Redondo Bolaño
(Colombia- 2001) “La sensación
que recorre tu cuerpo cuando notas
que a alguien le gusta lo que escribes,
algo que sale única y exclusivamente
de tu imaginación, realmente no tiene
comparación alguna con nada. Amo
escribir, porque la lectura puede
conectar mundos totalmente opuestos
y convertirlos en uno solo''.
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edondo4
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ssionn18/
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Lluvia
por Gabriel Rouco
R
ecuerdo cuando disfrutaba
que tu largo pelo acariciara
mi cuerpo por completo.
Sólo me molestaba cuando
encontrabas en mi cara una pequeña
herida bajo mi barbilla.
Insidiosamente preguntabas de
dónde provenía. Lograba evadirte a
veces, en otras inventaba historias,
cuanto más épicas, más las creías.
La tapé con una barba tupida,
aun así, sentía un leve dolor cuando
tu perfume cruzaba por mi piel.
Mordía mis labios para disfrazar la
mueca.
"La lluvia viene a llevarse los
amores muertos", soltaste, cuando un
viento helado en una noche pegajosa
de verano ingreso a la habitación.
Reímos en sincronía, locos y ebrios.
Afuera había empezado a llover.
Meses después mi pecho se llenó
de vidrio. Te confesé que los gestos
angulosos y su barba dejaron huellas
en muchas partes de mi torso, pero la
que permaneció fue la de mi cara. Y se
fue extendiendo hasta ese momento.
Tu rabia trepanó la habitación,
creíste que los enemigos eran
aún más. Pero no entendiste
que te elegí a ti, cuando tenía
más elecciones. Cerraste la
puerta, dejando un ruido seco
que siguió nadando en la casa,
cada noche pegajosa de verano
y con el pecho ardiendo y el
viento helado colándose por la
ventana
A veces el recuerdo de ti,
buceando entre mi piel me
despierta, entrando por los
cortes, a veces lo dejo junto al
cuerpo de él, sólo para ver
como ambos juegan. Pelean
para ver quién se queda conmigo,
cuando en realidad fuiste la elegida.
Te cuento también que siempre
ocupo tu lugar, en ocasiones
durmiendo entre sus brazos que
rodean mi pecho o mi cintura, en
otras colocando mis uñas y dientes
donde estaban las tuyas, en la
almohada y en el colchón, me hundo
en ellos, me cubro de sudor mientras
siento la vibración de su voz
reverberar en mi nuca. Luego,
cansado, comienzo a llorar sobre esos
surcos que dejaste, dejando lagrimas
recalcitrantes.
Hoy me levanté raro, no te
recordé a la mañana, no ocupé
ninguno de tus lugares. Solo me dirigí
al escritorio, escribí esto y pensé en la
lluvia. Aún queda un vidrio
incrustado en mi pecho, quizás lo
presione. La lluvia vino a llevarse a los
amores muertos■
Ricardo Gabriel Rouco (Belén
de Escobar, Buenos Aires, Argentina,
1992): Actualmente soy un escritor en
formación en el taller literario
"Parole". Soy el propietario del blog
literario "Una horca a la medianoche"
donde subo cuentos del género terror.
También llevo 5 años trabajando
como librero.
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Enza y
Alexandrina
por Juan Manuel Labarthe
E
nza era una bajista de
rock gótico y artista
gráfica que pintaba el
alma de la desolación citadina en
paisajes metafísicos a dos tintas;
Alejandrina o Alexandrina que era
como le gustaba escribir su nombre,
una poeta vertical que hacía versos
espirales.
Se conocieron, mejor dicho, se
reconocieron, una mañana gris y
lluviosa en el tianguis del Chopo
donde había docenas de chicas
oscuras como ellas, que también
disfrutaban de un inusual clima
brumoso en plena primavera. Todas
estaban maquilladas con eyeliner
negro y labios negros. Vestían
atuendos también negros, altas botas
acordonadas, largos sobretodos que
cubrían sus cuerpos como sudarios.
¿Qué o quién las llevó a encontrarse?
Quizá fue el destino, pero quizá algo
más, tal vez un antiguo Daimon, al
que alguna vez se le rindió culto y
sacrificio, fue quien las juntó y las
llevó a descubrirse mirando el mismo
disco compacto: Mystica Sexuali de
Umbra et Imago en un puesto de
música.
—Es lo mejor del mundo ¿no? -
dijo Enza señalando el compacto cuya
portada eran los miembros del grupo
emergiendo de una profundidad
cavernosa que bien podría ser el
infierno.
—Lo escuché en una fiesta, sí,
está bien -dijo Alexandrina-. Pero el
que me rifó más fue Infantile Spiele.
—¿De verdad? A mí me encanta
Infantile Spiele, lo he escuchado como
mil veces -dijo con entusiasmo Enza-
¿Qué tal “Endorhpin?
—Es una pirada ¿No?
—Caught in a dark and sterile
world, Life fading like a withered leaf,
lonely like an empty lake. I'm walking
through the fields -recitó Alexandrina
con absoluta exactitud, aunque no
podía decirse lo mismo de su
pronunciación, que era obra más del
esfuerzo y amor por la música que de
dominio de la lengua de Shakespeare.
—Sigue, sigue -la animó Enza a
quien le tenían sin cuidado aquellos
detalles de incorreción fonética.
—Now the black coldness
reaches me, too, merciless and against
my will, thoughts on the edge of
madness. Pictures of unimaginable
force. And I see my own heart getting
harder an colder. Endorphin deadens
my senses, more and more.
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—¿Sabes qué? Te regalo el disco
-ofreció Enza, casi con lágrimas en los
ojos, causadas por la emoción de
encontrar un alma afín.
—¿Cómo?
—Sí. Te lo regalo.
—¿Estás segura?
La verdad es que no era barato,
como era importado de Alemania
costaba el triple de lo que un disco
normal.
—No hay problema. Si te parece,
me lo prestas luego, cuando quieras
claro, no hay prisa. Puedo grabarlo en
un casete -ofreció Enza.
—Bueno, pues gracias. Pero aún
me da pena -se disculpó Alexandrina-
Tú lo pagas y yo me lo quedo.
Aún no sabían sus nombres,
pero ya se habían dado un regalo.
¿Qué mejor manera de empezar una
amistad?
Se sentaron en la banqueta y
comenzaron a platicar. Pronto se
reveló que sus afinidades tiraban muy
profundo, que eran tan similares
como dos gotas de aceite, petróleo,
fraternales, dici-góticas o gametos
fundidos de un mismo molde. A
Alejandrina le fascinó saber que Enza
era bajista en una banda de música
gótica, y además pintaba; Enza, al
escuchar un poema de Alexandrina,
aseguró que había dibujado algo muy
similar, utilizando los mismos
elementos. Alexandrina no le dijo,
pero estaba segura de que había
tenido una premonición de Enza, que
ya antes se le había aparecido en
sueños.
Dos horas después, salían
abrazadas y riendo del tianguis. Era
como si hubieran llegado juntas,
como si se conocieran de toda la vida.
Alexandrina no sabía mucho de Enza
pero no le importaba. Podría
acompañarla con los ojos tapados a
donde fuera; tal era la emoción y
confianza que sentía. Resultó que
Enza vivía bastante cerca, en un
cuarto de azotea en Santa María la
Ribera. No había mentido sobre su
profesión. Las paredes estaban
tapizadas con docenas de dibujos a
tinta y posters de las tocadas en las
que había participado. En un rincón
de la habitación reposaba un bajo
Fender en acabado negro, con mástil
de arce, y golpeador de carey en color
rojo sangre. Para Alejandrina, entrar a
ese cuarto, era como habitar en el
alma de Enza y hasta cierto punto en
su propia alma. Enza puso el disco
recién adquirido en el aparato de
sonido, luego se acercó a su nueva
amiga y la beso en el cuello.
Alexandrina vaciló levemente, se puso
tiesa. Se tomaron de las manos;
Alexandrina sintió las de Enza suaves
y delicadas. Paso las yemas por los
nudillos de ella, Enza gimió y apretó a
Alejandrina fuertemente contra sí,
sus pechos medianos se frotaron
contra los de ella que eran un poco
más pequeños. Enza era demasiado
apresurada, Alexandrina habría
querido que todo fuera un poco más
despacio, pero poco a poco también
comenzó a sentir un impulso
descontrolado que le hacía perder el
gobierno de su cuerpo. Se entregó
finalmente y se dejó hacer. Hicieron el
amor sobre la cama destendida de
resortes rechinantes. Tal era la
necesidad, tal la urgencia, que ni
siquiera se quitaron la ropa.
Alexandrina se mojó, se humedeció su
sexo como nunca antes le había
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sucedido, y Enza al ver lo que
provocaba, sonreía. Poco a poco se
introducía en ella al tiempo que
repetía, como un mantra: “te he
deseado toda mi vida, sin conocerte,
te he deseado, y ahora que estás
conmigo sé que nunca amaré a nadie
como te amo a ti ahora”. Las palabras
que decía Enza era un eco externo de
lo que Alejandrina también pensaba y
sentía, ya que con Enza se dejaba
llevar por sus sensaciones y por sus
deseos como nunca lo había hecho…
ni siquiera consigo misma. La música
del disco seguía sonando, pero
parecía apagarse, perderse en la
profundidad del abismo, mientras que
los gemidos, las palabras tiernas, el
latido unísono de sus corazones
tomaba el centro del escenario.
Alexandrina supo entonces, con
entera claridad, lo que desde unas
horas antes, cuando conoció a Enza,
sólo había intuido, que aquello era un
milagro, que eran las dos mitades
extraviadas de un fruto que se habían
reencontrado. Zapote de carne negra
como el corazón de la noche, dulce
como la miel de los besos de Enza,
pulposo como la ternura que ambas
se profesaban, fruto esplendente que
colgó alguna vez de un árbol de ramas
torcidas, erguido en el centro de un
páramo hermosamente gris y
desolado■
Juan Manuel Labarthe (Ciudad
de México, 1974). Escribe poesía,
cuento y teatro. Sus obras han sido
premiadas en diversos concursos
literarios y publicadas en varias
antologías. Destacan el poemario
“Salto de Gato” ganador del primer
lugar del Premio de Poesía
Hispanoamericano “Rostros”, “El otro
me interroga” ganador del Cuarto
Premio “José María Mendiola" en
poesía, y la obra de teatro “Hotel
Alkar” galardonada con diferentes
reconocimientos y representada en
México, Perú y España.
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conducía me dejé envolver por la

magia del instrumento musical. Volví
mi mirada hacia ti, y tu figura me
sedujo, me excitó bruscamente. Tu
falda corta me incitó a mirar tus
Concierto piernas encantadoras, que libres de
defensa plástica mostraban su
para tres delicada tersura e invitaban a la
caricia. Obedecí casi de inmediato,

dedos pero lo hice muy despacio, muy, muy

despacio. Tu mirada dulce no se
por Mario López Espinosa inmutó, volaba en la lejanía. Mis
latidos se aceleraron al sentir la
delicadeza de tus muslos de seda que

M
i más reciente sueño se estremecían ligeramente al sentir el
contigo se suscitó contacto de mi mano. Tus ojos se
durante un viaje en cerraron con suavidad discreta en
auto rumbo a una comunidad lejana, clara respuesta de complicidad y
cuyo nombre no importa. Fue el aceptación. Inclinaste el respaldo y
Concierto de Violín No. 1 de Haydn el abriste muy ligeramente las piernas,
que te trajo hacia mí. Surgiste de otorgándome tu venia para
repente sentada a mi lado como una incursionar más cerca de tu laberinto.
aparición de hechicería. No me Mis dedos continuaron avanzando al
hablaste, sólo mirabas el horizonte y ritmo del concierto y brincaron al
escuchabas atenta. Adopté una percatarse que tus labios íntimos se
actitud semejante y mientras presentaban sin defensa alguna. Mi

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mano dejó de acompañar
simplemente las notas para comenzar
a dirigir el concierto con la orquesta
de tu sensualidad ardiente. De reojo,
vi como tu sonrisa complaciente
respondía a la instrucción musical
que recibía el indicador delicado de tu
sexualidad, ya húmedo y caliente;
mientras mis dedos, sabiéndose
instigadores de la armonía de tus
sentidos, se agitaban con viveza,
festejando cada nueva señal de tus
ojos, que se abrían intensos,
respondiendo al mandato. Mis dedos
penetraron con alegría un poco más,
reaccionando tu cadera con ligero
brinco, mientras tus muslos
aprisionaban mi mano, ordenándole
no retirarse. Al iniciar el “adagio” mis
dedos se expresaron con lujuria dulce
y se conectaron con todas las fibras
sensibles de tu desnudez. El violín
principal y tus senos bailaron al
unísono durante un prolongado
encuentro, mientras tu lengua se
asomó para despedir el “solo” de
violín, justo cuando mis falanges
conducían cada vez con mayor
dominio a todos los instrumentos de
cuerdas que festejaban en conjunto la
penetración de una de ellas hasta lo
más profundo de tu esencia. Al
incursionar en las paredes de tus
labios internos, un leve quejido salió
de tus labios, para acompañar el
inicio del “Finale Presto”, y a mi dedo
aventurero que acariciaba con ritmo
enardecido tus rincones más
sensibles. En tanto… mis otros dos
dedos directores frotaban
frenéticamente el dispositivo de
control de tu sensibilidad
deliciosa, erguido con la sutileza
de notas sublimes. Tu sonrisa
apareció nuevamente, agitada,
aún más ante el regreso
repentino del primer violín. Las
extremidades de mi mano
comenzaron a moverse
enardecidas al darse cuenta que
tu cuerpo, todo, estaba imbuido
del concierto de Haydn,
estremeciéndose con
impresionante armonía. Tu
sonrisa se agrandaba y tu
mirada crecía y anunciaba un
desenlace desenfrenado. Al
lanzarse con la mayor fuerza, los
violines, todos, tus gritos de
placer estallaron como un coro
erótico y celestial, “¡delicioso!, y
¡rico!”. Exclamaron tus labios, y
mis manos no dejaban de moverse
como una batuta delirante, mientras
la orquesta de cuerdas, completa,
acompañaba tu éxtasis grandioso.
Fue en ese momento preciso en que
sentí que toda tú comenzabas a
derretirte entre mis dedos,
precisamente en el clímax del
concierto. Tu cuerpo adorable, en una
contorsión ardorosa y rítmica nos
enseñó a Haydn y a mí, que tan
sensual, intensa y expresiva puede
ser la explosión suprema de una
mujer, brutalmente sensible y
apasionada.
Y ya no te vi más pues
efectivamente te habías derretido de
placer entre mis dedos■
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del siglo XX, asentada por

generaciones en un punto remoto de
la antigua provincia de Valdivia, más
allá del borde sur del río Calle-Calle, y
El jardín unido a su capital territorial por una
pequeña estación ferroviaria. Allí
de doña pasaron sus mejores días, con
algunas angustias, pero felices.

Marina Hilarión, parco en lo suyo, remolón

con el verbo; Marina expresiva, como
por Gonzalo Ríos las flores del canelo sagrado.

Hasta que, cerca de cumplir los

cuarenta años, aquel manifestó

D
oña Marina había
quedado viuda muy
joven y llevaba más de
tres años viviendo en la soledad de la
quinta que le dejó su marido don
Hilarión de la Cuadra al momento de
su muerte. Situada en el sur del país,
la quinta era lo que quedaba de la
fortuna de los de la Cuadra. Dato sin
importancia si no fuera porque nos
informa de la decadencia de una
familia tradicional de la sociedad
chilena de finales de la primera mitad
ciertos signos de desacomodo social.
Ocurrió desde el día en que empezó a
frecuentar una sociedad secreta que
lo alejó de sus relaciones habituales.
Con este vínculo que nunca nadie se
preocupó de investigar, se dio inicio al
lento deterioro de su salud mental, a
lo que se sumó la inhibición
prematura de su sexualidad. Dicen
quienes conocieron a la pareja, que
don Hilarión era infértil, y que,
durante la primera etapa de su
matrimonio, y a pedido de su mujer,

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aceptó someterse a tediosos principal de la quinta; más

tratamientos de medicina natural con precisamente, en un quiosco en forma
la vana esperanza de engendrar un de pagoda, cuyo techo, durante los
hijo, lo que no fue óbice para que el veranos, producía sobre la pared que
resplandor del deseo iluminara, la separaba del campo, una sombra
intenso, el lecho del matrimonio. ondulante, a semejanza de una
En contra de la opinión de sus serpiente, mientras el sol transitaba
cercanos y por el amor que le tuvo a por el lugar.
su marido, nunca pasó por la mente Tal cual quedó evidenciado,
de doña Marina volver a casarse; al durante el largo luto que llevó doña
contrario, guardó penoso silencio y Marina, no se le conoció ningún
acomodó su libido a la abstinencia interés que la distrajera de sus
con una valentía cavilaciones, siendo
encomiable. la forma de rendirle
Después de amoroso tributo a su
su conversión, don marido. Secundada
Hilarión había por Leontina –su
dejado de asearse ama de llaves–, se
con regularidad, recogía temprano en
se había dejado invierno y nunca
una barba que muy tarde en verano,
nunca quiso salvo cuando recibía
recortar y empezó visitas que, de tarde
a vestir como su en tarde, se
jardinero, al que le asomaban para
cambiaba la ropa hacer recuerdos de
por la suya. Su su esposo.
desapego fue tan Necesario, para
grande por todo lo redondear con
que le rodeaba que fidelidad esta
cayó en historia, es informar
melancolía, lo que que el jardinero que
a la postre lo le pasaba su ropa a
condujo a la don Hilarión, empezó
muerte, dejando a a manifestar
doña Marina llena de aflicción, también signos inequívocos de
incapaz de comprender sus motivos. alteración de su personalidad: vagar
Es menester hacer presente que los desnudo por las cercanías de la casa
restos de don Hilarión fueron cuando se encontraba fuera de su
reducidos a cenizas, y cumpliendo al horario de trabajo, u orinar o
pie de la letra un mandato expreso masturbarse en presencia de
suyo –suscrito, por cierto, cuando aún Leontina; hasta, incluso, insinuar
gozaba de buena salud–, estas fueron avances indecorosos a doña Marina,
guardadas en un pequeño contenedor quien finalmente debió tomar la
de amazonita, cuyos brillos verdes, decisión de prescindir de sus
contrastados de estrías amarillas, le servicios. Por esta razón, los
daban al ánfora, una sensación arrayanes plantados en los exteriores
fosforescente de estallido lúdico. Fue de la casa se fueron quedando casi
colocada, de acuerdo con su sepultados bajo los helechos por falta
testamento, en el centro del patio de poda, y las florecillas de los

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alrededores dejaron de brillar. Pero, cubría la pared frente a su cama;

según los dichos de algunos vecinos, enseguida se vistió con su desabillé de
cuyo único crédito es la unanimidad verde ágata y admiró su anatomía,
de sus versiones, el patio donde agradecida de su linaje; en tanto,
reposaban los restos de don Hilarión, había dejado abierta la gran ventana
permaneció con sus jardines y sus que daba al patio de la pagoda donde
prados intactos, como si nunca brillaba contra la inmensidad del cielo
hubieran dejado de ser atendidos por el ánfora con los restos de su marido,
la mano experta de un jardinero; en a la vez que la acariciaba un aire
tanto, la vida de doña Marina limpio y sereno sobre las suaves
transcurría más rodeada de paz que extensiones de su piel. Se tocó los
de pesar; y bajo la inevitable glúteos y se miró el ombligo para
aceptación de su destino, incluido el
abandono cruel de sus apetencias
sexuales.
Sin embargo, cuando la
primavera de principios de la década
del 40 del siglo pasado se asomaba
desparramando la vida a borbotones
en aquellas latitudes feraces, doña
Marina amaneció llena de una
energía nueva y sustancial. Se miró al
espejo y se reconoció en la plenitud
de sus atributos y no sintió ninguna
clase de frustración que la hiciera
renegar de su soledad; al revés, la
prodigiosa virtud del espectáculo de
la creación, la llenaba ahora de una
sensación de vital alegría. Fue
entonces cuando una suave brisa
que, de pronto le rozó las mejillas, la
llevó a imaginar la presencia de un
ángel travieso que bien podría estar
mirándola desde algún rincón de su
jardín. Era tal el gozo suyo que, a la
hora del desayuno llamó a Leontina y
le dijo que ese día no almorzaría,
bastaba con unas frutas y ensaladas;
también le pidió preparar su baño
con diligencia para la noche. La
mujer, conocedora de los gustos de
su señora, se lo ordenó con agua de seguir con la vista la línea apenas
rosas y aceite de avellanas y se perceptible que bajaba para unirse a
preocupó de dejar a su alcance lo la oscura rosa de su bajo vientre. Un
mejor de su vestuario íntimo. En la estremecimiento llenó sus mejillas de
tarde, doña Marina se recogió un rubor flamígero para iniciar un
temprano en su habitación, y luego de viaje al centro indecible del deseo;
un baño reparador, se paseó desnuda entre las turgencias ardientes de sus
y se miró detenidamente en el gran senos y las ensoñaciones púbicas;
espejo de molduras barrocas que desde las escápulas temblorosas de

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su espalda, hasta las calientes
erupciones del placer en cada
dimensión cúbica de su cuerpo.
Luego de tenderse en la gran
cama de la habitación, de espaldas
contra el cielo raso, doña Marina
sintió el poder de sus piernas y se
palpó el pubis, luego se acarició las
trepidantes aristas húmedas de su
clítoris ardiente y cerró los ojos.
Agitados sus senos, conmovidos sus
sentidos, de pronto sintió el peso de
un afecto viril hecho sombra, similar
a los desbordes de sus antepasados
en el delirio del poder. Cual, si se
tratara de una promesa incubada en
el inframundo, la sombra se abalanzó
sobre ella, pronto a saciarla, igual que
sacia el deseo animal de la posesión.
Enseguida, amantísimo, el ente
retuvo el aliento, como si se
dispusiera a lanzarse desde lo alto de
una montaña; y con la certidumbre de
un ángel proscrito, alcanzó la cámara
del vino para clavarle a ella la bandera
suya entre las piernas que, abiertas
como alas de mariposa, temblaron
bajo ese goce eterno que los amantes
saben está inscrito en la memoria
universal de la libido.
Dilatados sus tímpanos,
envuelta en el frenético bufar de un
tren al llegar a la estación, y a ratos,
oculta por la densa ebullición de unas
enormes nubes de vapor, doña Marina
se dejó llevar hasta el andén de losas
amarillas donde ella solía esperar a
Hilarión cuando volvía de la ciudad y
ambos abrazados corrían a casa
desnudándose en el camino
desesperados por alcanzar las
estrellas■
(*) Obra revisada, está incluida
en blog:
https://lapatatatórrida.blogspot.com
Gonzalo Ríos Araneda
(Santiago de Chile, 1951)
Escritor, poeta, pintor. Con
Desnudos vesperales,
segunda mención nacional
concurso El memorioso de
Chiloé (2011), e incluido en
antología poética, Camino al
sur. Diploma de
picapedrero, revista La oca
loca, de España, por el
poema finalista “La premura
olvidada”. Autor de El
misterio del Aposentador, 15
narraciones de pintura
ficción, ed. Forja 2015
(reedición traducida al
inglés en proceso de
revisión) y de la novela de
ciencia ficción, El sollozo de
la gárgola, ed. Forja, 1018.
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Los mundos
de Chloe
por Inmaculada Linares Sillero
O
igo como me llamas
según avanzas por el
pasillo. La dulzura de tu
voz torna a principio de enfado debido
a mi silencio, pero es que quiero que
todo sea una sorpresa.
Acabo de salir del baño y aún
con la toalla liada al cuerpo, espero
que entres en mi habitación sentada
en el filo de mi cama. Espero ansiosa
a que abras la puerta con ese ímpetu
tan característico tuyo cuando te
enojas. Estoy deseosa por verte, por
poder besarte, por poder oler ese
suave perfume que de manera natural
desprende tu suave piel, por acariciar
los rizos de tu pelo que ya sabes que
es algo que me encanta, te echo de
menos y deseo que llegues cuanto
antes para poder disfrutar de ti. Los
recuerdos de lo que vivimos la pasada
noche, amándonos como nunca antes
habíamos hecho, hace que comience a
excitarme. El sabor de tu boca, palpar
la humedad de tu entrepierna, oprimir
tus senos turgentes y redondeados
pellizcando levemente los pezones
haciendo que se ericen y endurezcan.
La reminiscencia de tu cuerpo pegado
al mío dándonos amor y placer hace
que mi sexo palpite de deseo y pasión
por ti.
Al abrir la puerta preguntas
qué hago, qué sucede, por qué no
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contesto, pero mi mirada de deseo te
deja bastante clara mi intención.
Como respuesta recibo esa pícara
sonrisa con la que conseguiste
enamorarme desde el primer
momento en que te vi. Las dos
sabemos lo que queremos… y cerrar
la puerta tras de ti es la contestación
a que ambas deseamos lo mismo.
Me pongo de pie y con un
insinuante y leve movimiento de
hombros consigo que la toalla que me
cubre, caiga al suelo ofreciéndote mi
cuerpo desnudo. Me acerco a ti y con
suma delicadeza agarro tu mano y te
guío hasta mi cama. Hago que te
tumbes y como a cámara lenta te voy
desnudando. Desabrocho tu blusa,
esa que sueles ponerte y que te sienta
tan bien. Asoman tus pechos que me
enloquecen y no puedo evitar las
ganas de besarlos, lamerlos y que mi
lengua juguetee con tus erectos
pezones. Sé que te gusta por el gesto
de placer de tu cara, lo que me excita
aún más y me provoca más ganas de
continuar saboreándolos. Los mojo
con mi saliva notando como tu deseo
va en aumento.
Sentada a horcajadas sobre tus
piernas desabrocho el pantalón.
Quiero quitártelo y tú me ayudas a
hacerlo elevando ligeramente tus
caderas. Te dejo completamente
desnuda y me regodeo contemplando
tu hermoso cuerpo. Humedeces tus
labios con tal sensualidad, que
provocas que un tremendo latigazo de
placer recorra mi cuerpo encendido,
deseándote más que nunca.
Vuelvo a masajear tus pechos y
los cubro de pequeños y rápidos besos
abriendo camino hacía tu sexo que
ardo en deseo de probar y conseguir
que explotes en un intenso orgasmo.
La punta de mi lengua es como
la punta roma de una flecha que va
directa a saborear el sabor de tu flujo,
lamer el dulzor de tu sexo
deteniéndome todo el tiempo del
mundo en producirte el máximo
placer excitando tu clítoris. Sé que lo
que estoy haciendo te gusta por los
gemidos que salen de tu garganta y no
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puedes, ni quieres controlar. Tu
espalda se arquea por el placer de
notar mi lengua dentro de tu sexo,
recorriendo de arriba abajo tu
empapado tajo. Me separo un poco
para poder ver bien como introduzco
mis dedos en tu vagina, lo que me
resulta bastante fácil gracias a tu
humedad. Entro una y otra vez en ti.
A cada movimiento el gozo y el deleite
nos inunda por igual. La excitación es
máxima. Me pides que siga, que
continúe con el meneo, gimes,
suspiras, la habitación se llena de
hechizo, de magia, de placer.
Comienzo a sentir que el calor se va
acumulando sobre mi sexo. Quiero
explotar de gozo y hacerlo en el mismo
momento que tú lo hagas, por lo que
al mismo tiempo que continúo
entrando en ti me giro ofreciéndote mi
sexo, colocándome sobre ti para que
tú hagas lo mismo conmigo. El
momento álgido está llegando, el
movimiento a cada segundo que pasa
es cada vez más rápido, el gozo me
invade, el placer te envuelve. Ya no
puedo más, tú no puedes soportarlo
por más tiempo y un inmenso, titánico
y placentero orgasmo me recorre todo
el cuerpo, cierro los ojos para poder
sentir aún más profundo esa
satisfacción que ahora mismo siento.
Noto como si flotase, como si el cuerpo
no me pertenece, estoy
completamente enamorada de ti, te
quiero, te deseo y nada me gustaría
más que poder tenerte siempre a mi
lado y hacerte sentir como ahora,
hacer que miles de orgasmos llenen tu
hermoso cuerpo...
¿Se puede saber qué te pasa?
¡Chloe! ¿Te encuentras bien? -
pregunta Martina enfadada desde el
quicio de mi habitación.
¡Eh! ¡Ah, perdona! ¿Para qué me
querías? -intento disimular mi
actitud.
¿Has terminado ya en el baño?
Tengo una cita en media hora y tengo
que arreglarme.
Sí. Ya he terminado. Perdóname
por no decírtelo. Es que...estaba
pensando en mis cosas.
Tú y tus mundos -sentencia
alejándose hacía el aseo.
La quiero, la amo como nunca
he sido capaz de amar a ninguna otra
mujer, pero...ella no lo sabe. No he
sido capaz de decírselo. Moriría de
pena y dolor si por el hecho de
contárselo ella me rechazara, si por
contarle que estoy enamorada de ella
desde el primer momento que vino a
casa para compartir piso conmigo,
dejase de querer ser mi amiga. No he
sido capaz de abrirme y contarle mi
condición sexual, ni a ella, ni a nadie.
Me da miedo el aislamiento, el
rechazo, las burlas, la incomprensión,
el repudio. Sufro en silencio y vivo
escondida en mi interior, donde
únicamente soy capaz de dar rienda
suelta a mis necesidades, anhelos y
pasiones. Martina tiene razón, vivo en
mis mundos, el único lugar donde
consigo ser feliz, siendo yo misma■
(*) Obra incluida en el blog
literio:
https://inmaculadalinaressillero.blog
spot.com/2019/12/los—mundos—
de—chloe.html
Inmaculada Linares Sillero
(Granada, España, 1970). Licenciada
en Bellas Artes. Sus relatos, cuentos y
microrrelatos han ganado premios en
diversos concursos literarios, tanto a
nivel nacional como internacional. Ha
publicado varias novelas unas en
solitario y otras formando parte de
una antología. Su última obra (2019),
es una novela erótica, titulada "Red de
mentiras", publicada en la biblioteca
web Freeditorial.
Twitter: ADALSI@adalsi8
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Sus ojos no podían dejar de

contemplarla, admiraba su piel, su
belleza interior y exterior. Poco a poco
se despertó su deseo, pero su mente
necesitaba pensar en la amistad, en el
Amor sin vínculo que a lo largo de los años
había tomado fuerza como una raíz.
género El miedo era el principal protagonista,
el rechazo podía ser cruel.
por Maira Luna Un día llamó llorando, su novio
la había dejado, ella estaba triste y

E
perturbada, dolida, sufría y se
n el lugar acordado la desesperaba porque nada podía
encontró, se acercó y hacer. La contuvo por la entrañable
suspiró levemente en su amistad y no podía dejarla sola, aun
oído cuando fue a saludarla, pero no sufriendo por su amor no
se animó a más. Le dio un beso en la correspondido.
mejilla, rieron y pasaron una linda —¡Gracias por estar a mi lado
tarde en la playa. cuando más lo necesito! -
le escribió en un mensaje.
—¡No me agradezcas! -
respondió de inmediato
Sandra.
Griselda de a poco
se estaba recuperando
del desconsolado
momento que su ex novio
la había hecho padecer.
Pero las palabras no se
las llevaba el viento y la
seguían lastimando de tal
forma que creía no
enamorase nunca más.
En sus recuerdos
rondaban las situaciones
más lindas que habían
vivido juntos, los planes,
los sueños, los viajes y la
futura convivencia. Pero
se preguntaba ¿por qué
habían llegado a esa
instancia?, si era un
noviazgo próspero, donde
había confianza y largas
charlas, también respeto,
cariño y amor. Se
reprochaba los siete años
tirados a la basura. Pero
volvía a pensar en el

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posible motivo que a él lo llevó a tomar
esa decisión.
Dos años más tarde su corazón
galopaba por esa amistad que logró
confundirla. Griselda prefería
ocultarlo, pero a veces
intranquilizaba y cuándo la invitaba a
un café o a charlar como tantos años
de amistad compartida, evitaba
asistir. De a poco se iba alejando. Se
aferró a su trabajo, al gimnasio y
comenzó a ayudar en los hogares del
barrio para que no le sobrara tiempo.
Hasta que, por medio del círculo de
amigos, concurrió a la fiesta de fin de
año en una casa quinta para enfrentar
eso que sentía.
Griselda se relajó, antes de salir
se propuso pasarla
bien y olvidarse del
miedo, se dirigió en
su auto muy
contenta, bebió unas
copas de entrada y
después de la cena
llegó el brindis. A
cada invitado le
tocaba atestiguar
acerca de los deseos
para el año nuevo y
dejar aquello que no
sumaba en la vida.
De pronto Sandra se
puso de pie y miró a
Griselda, los ojos de
ambas brillaban más
de lo normal y expresó:
—¡Brindo por tu amistad, sin
vencimiento, Griselda! Hace dos años
estuviste muy mal, pero hoy te veo
brillar ¡Te amo amiga! -Sonrieron,
chocaron las copas y se abrazaron.
Pero en ese preciso momento se
olvidaron de la gente presente y ese
abrazo duró más de veinte segundos,
luego no podían soltarse las manos, y
ambas pensaban en todo lo que
podían vivir juntas, la temperatura se
elevó hasta que alguien propuso otras
palabras.
La fiesta recién empezaba, las
luces de colores encandilaban, el
humo artificial, la música, la alegría y
ese abrazo incitaba a la fogosidad de
cariño que se tenían.
se El miedo se escapó, Sandra tomó
nuevamente de la mano a Griselda,
posó su dedo en la boca y subieron las
escaleras juntas, ingresaron a la
biblioteca, cerraron con llave y no
tardaron en unir sus labios para
sumergirse en los besos más
profundos. Los vestidos cayeron al
suelo, desnudas las dos, no podían
dejar de admirarse y vagar en cada
una. Griselda con sus manos recorrió
todo el cuerpo de Sandra.
Sandra desplazaba su lengua
por el bello cuerpo de punta a punta,
como si fuera un largo camino que
transitar, como si el tiempo se hubiera
paralizado. Besaba sus pechos al
compás de una hermosa poesía
musical que sonaba sólo en su mente.
Los dedos se dirigían al teclado
corporal para recorrer los lugares más
intrínsecos estimulando la fluidez de
los orgasmos en silencio.
Se olvidaron del miedo, el género
y el amor renació en las dos vidas. Sus
corazones desnudos se encontraron
para que la piel se erizara.
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Al poco tiempo se fueron a vivir
juntas, como amigas, el resto
prefirieron ocultarlo, no podían darle
la oportunidad al miedo, a la
desesperanza. Proteger sus derechos
estaba primero antes que cualquier
discriminación.
Un día, olvidándose de los
prejuicios, Sandra y Griselda
decidieron pasear juntas:
—Mirá -dice Sandra a Griselda-
¿Ese no es Tabo?
—Sí, es él.
—Cuando te dejó y finalizó con el
noviazgo, ¿te explicó el por qué?
—No, eso es lo que más me
desconcertó.
—Bueno ahí está la respuesta,
observá detenidamente.
—Sí, lo veo. Veo que sus labios
acarician los labios de otro hombre■
Maira Luna (Mar del Plata,
Argentina 1986) Estudió y trabajó
como Analista de calidad. Escribe
desde muy corta edad. En el año 2013
emprendió una gran aventura,
pedaleó por tres países por los sueños
y la unión familiar, que la inspiró a
escribir y publicar su primera crónica:
“Un viaje en bicicleta”. Dio sus
primeros pasos de formación de
escritura creativa en talleres
literarios. Participó en antología y
publicó: “Dejate llevar por un taller de
escritura” (KDP). En el 2019 fue
premiada en la 4º edición Valijas con
historia, por su relato de inmigrantes.
Actualmente asegura que disfruta
escribir, que lo hace con pasión y
libertad.
https://www.facebook.com/criy
mai
https://www.instagram.com/m
aii_lunna/
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Matilda
y Quintero
por Cesar A. Montilla Jelambi

A
pesar de las repetidas
embestidas nocturnas
de Matilda, Quintero,
ojeroso y demacrado, se mantenía
allí, dispuesto a complacerla. Pero
todo en la vida de los humanos
encuentra un límite, así que, luego de
intensas horas circenses, tenían que
parar. Y no por ella o por Quintero,
sino por los vecinos que no toleraban
tanta insania. Matilda pensaba que
podrían resolver la situación
cambiando de colchón, pues cuando
lo hacían sobre los de muelle
reforzados, que hasta el momento
habían sido sus preferidos -el ruido
estrepitoso que hacían los resortes enramado de uvas. Pero después de la
cuando saltaban destartalados les tercera vuelta, la marcada escoliosis
resultaba infinitamente excitante-, de Quintero no se los permitía. De
desvelaban a la comunidad. Probaron manera que no les quedó otra
también modelos de otros fabricantes: alternativa que parar.
desde los de viscolátex -Quintero A fin de no caer en el desespero
transpiraba al punto que después de durante las semanas que siguieron,
dos horas desmayaba-, hasta los de Matilda se abocó al arte culinario, la
gel -no aguantaban la corpulencia o pintura y la jardinería. Exploró la
las uñas de Matilda-. Lo intentaron cocina turca, aprendió el acuarelismo
sobre la gruesa alfombra persa que les hiperrealista y se especializó en el
había regalado su abuela Fecunda, cultivo de suculentas. Quintero, por
sobre el césped japonés (pensado su parte, se convirtió en un devorador
especialmente por su poder de libros. Casi todas las noches
antiséptico y amortiguador), o entre el llevaba a casa un ejemplar que ambos

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leían mientras armonizaban sus
energías sentados en una palangana
de agua fresca. Por suerte compartían
gustos similares. Les apasionaban los
viajes de Marco Polo, las novelas
policíacas y la vida de los dinosaurios.
Otras noches hacían largas
caminatas, llenaban crucigramas o se
entretenían jugando al billar. Sin
duda, el secreto estaba en evitar
cualquier contacto sensorial y para
lograrlo enfocaban la atención en la
lectura, la plantita o la pelota. Así
transcurrían sus horas...
Pero al poco tiempo, la piel de
Matilda comenzaba a arder. Su
sensibilidad se disparaba cada vez
con más frecuencia. Bien fuera que se
descalzara en la huerta, le sacara la
cáscara a un banano o degustara un
cucurucho, no podía no recordar su
galope sobre Quintero. Entonces, en
un momento de especial lucidez, se le
ocurrió una idea: si a Quintero lo
cambiasen para el turno de la noche
(trabajaba como cajero en una
farmacia), podían quizá probar suerte
y conseguir momentos para hacerlo
durante el día sin que nadie se
enterase. Por suerte, la petición a su
jefe fue concedida en menos de una
semana y en los días siguientes no
sólo retomaron su ritmo habitual,
sino que lo duplicaron en intensidad.
Matilda había elaborado una
lista que adosó a la heladera. En ella
detallaba los momentos propicios
según las rutinas del vecindario. El
Sr. Jorge, por ejemplo, podaba el
césped de todo el barrio con una
escandalosa cortadora a gasoil.
Dedicaba tres horas por la mañana y,
en ocasiones, 50 minutos adicionales
por la tarde, según la estación. El
chofer del camión del aseo que pasaba
día por medio lavando calles y
veredas, era fanático del regaetón. La
Sra. Rosa hacía sus prácticas
habituales de canto lírico cuando al
Sr. Jorge le fallaba la máquina -que no
eran pocas veces- o al chofer del
camión por no se sabe que motivo se
le ocurría poner boleros. Y a la Sra.
Rosa le servían.
El cambio de horario hizo que el
cabalgar de Matilda se tornara en algo
bestial y fue notorio para Quintero
cuyo metabolismo cambió
radicalmente. De pronto, comenzó a
sentir rechazo por la carne, el queso y
los huevos. Decidió hacerse vegano.
Pero el pobre literalmente se vio
despellejado. Estaba perdiendo 1 kilo
por día.
Quintero adoraba a Matilda y no
podía no verla radiante, aunque fuera
a costa de su salud. Su formación
cristiana se lo permitía. El placer
llevado de la mano del sufrimiento
hacía santos los encuentros
y más en estos tiempos que
se pensaban como
apocalípticos. Sin embargo,
necesitaba de alguna
manera reponer fuerzas por
lo que aceptó aplicarse
acupuntura con un médico
chino que seguía el
tratamiento de la
inmortalidad prescrito hace
2500 años por el médico de
la corte. Sus pacientes eran
verdaderamente longevos.
Pero el apetito de Matilda era
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cada vez más voraz. Entonces decidió
hablarle a Matilda y explicarle que
quizá debían realizar algunos
cambios. Quintero le detalló su plan y
Matilda dulcemente aceptó
disponiéndose a colaborar con él. Ya
se habían adentrado en el estudio de
la endocrinología aplicada a los
animales salvajes. El proyecto
conjunto lo iniciaron ensayando una
fórmula homeopática con gallinas y
conejos. Este tratamiento debía
regular eficazmente el deseo de éstas
en períodos de sobre procreación. Era
una fórmula que aprovechaba la
cualidad vibratoria de un fragmento
del plumaje o del pelaje de éstos
durante el período de menor deseo, y
a través de un proceso de atomizado
al vacío, los convertía en materia
comestible. Bastaba con ponerle un
toque de azúcar para hacerlo
agradable. Dosis pequeñas de esta
preparación, aplicadas sobre el
alimento en tiempo de apareamiento
reducía significativamente su deseo.
El efecto era sorprendente,
tanto así que una empresa
Suiza se interesó
ofreciéndole una
importante suma de
dinero con comisión por
ventas, suficiente para
que Matilda y Quintero
adquiriesen una buena
propiedad y viviesen el
resto de sus vidas en la
tranquilidad del hogar.
Por primera vez soñaron
en conformar una familia.
Aceptaron la oferta y en
unos meses se
establecieron en una
paradisíaca isla caribeña
de las costas venezolanas.
Adquirieron una hectárea
de terreno, bien alejados
del vecindario, y
construyeron una
hermosa casa de doble
pared de adobes. Sin embargo, aquel
paraíso alborotaba aún más la
brutalidad de Matilde así que
Quintero tuvo que repensar la
dosificación para su cachorra. Y en
esta ocasión, para llevar un orden de
los efectos del tratamiento según la
dosis usada, registró los resultados en
su diario...
Día uno. Se administró dosis
normal según peso corporal en jugos
de frutas, una vez a la semana.
Primera semana. No se observan
cambios. Se aumentará la frecuencia
a dos veces por semana.
Segunda semana. Salta en la
cama. Son saltos ligeros... como de
pluma que tiembla. La transpiración
es escasa. Hay minutos de calma. Se
mantendrá la dosis.
Tercera semana. Sigue dando
saltos, pero vienen acompañados de
eventuales mordiscos que parecen
picoteos y DUELEN. Se aplicará la
misma dosis tres días a la semana
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acompañándola con un manojo de por doquier, hay arrebato

zanahorias crudas. permanente. Me convida con
Cuarta semana. Se registran zanahoria y la degusta sin ansiedad
saltos intensos con picoteos por todos pidiéndome además que tomáramos
lados del cuerpo. Los guardias de la una siesta. Se acabaron los picoteos...
playa tocaron la puerta. Se le dará la He aumentado medio kg por día. Se
misma dosis, pero diariamente. mantendrá la dosis indefinidamente
Conseguí zanahoria orgánica. intercalando zanahoria cruda con
Quinta semana. Hay más calma, guiso de zanahorias, por supuesto:
muerde menos y besa más. ¡Son más todas orgánicas■
minutos de reposo! Curiosamente se
sonroja al comer zanahoria. Se César Augusto Montilla
mantendrá la misma dosis con la Jelambi (Venezuela) Ingeniero
misma frecuencia. Químico y Ceramista de profesión,
Sexta semana. Salta sin parar aficionado a la escritura y
como una pluma y le excitan las profundamente vinculado con el arte
zanahorias. Los picoteos han bajado. y la sanación. Ha participado en
Desaparecieron los mordiscos. Se diversos concursos literarios logrando
duplicará la dosis con un día de la publicación de algunos de sus
descanso. Le preparé zanahorias microrrelatos en varias ediciones
orgánicas guisadas. publicadas por Diversidad Literaria en
Séptima semana. Los saltos son España.
espectaculares, se perciben plumas

Editorial
Anuket
Córdoba- Argentina
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