Carta Al Padre Final Ok

CARTA AL
PADRE
y otros poemas
Editorial Desbordes
Colección La Mirada de Orfeo
CARTA AL PADRE y otros poemas
© Alexis Donoso González
alexis_donoso@hotmail.com
Registro de propiedad intelectual N° A-295490
© Editorial Desbordes, 2018

editorialdesbordes@gmail.com
ISBN: 978-956-9902-06-2
Colección: La Mirada de Orfeo
Diagramación y diseño: Macarena Zamora
Cuidado de edición: Gonzalo Geraldo Peláez

Primera edición 500 ejemplares
Impreso en Chile
CARTA AL
PADRE
y otros poemas
Alexis Donoso González

Sin duda, eres un poco más libre
cuando te das cuenta que la libertad es una ilusión.
Que no necesitas nada de lo que te han hecho sentir,
pensar y creer que necesitas. Cuando te das cuenta
que a toda esta mierda la sostienen
la violencia y el miedo.
“Escribir, Padre,
es a veces poner una rata en la página
para que se espanten los idiotas”
Carta al Padre
Oh Milton Friedman
Padre mío
Estoy tan satisfecho
En la vida sólo he necesitado de automóviles,
refrigeradores y celulares para ser feliz
He sido ferozmente individualista

He consumido todos los viajes
Depredado ríos, valles, bosques,
todos los cielos, ¡Las visiones!
Le he dado sendos codazos a la moral del otro

He hecho dinero de buenas y malas maneras
He ahorrado y acumulado hasta sentirme
un verdadero puerco
Pienso que el mercado ha ordenado
de tal modo mis acciones
Que puedo decir que soy propietario
de mi tiempo
Un bien algo escaso para los esclavos
Creo en la libertad del individuo

No creo en el valor de las cosas
sino en lo que cuestan
Me siento tan completo comprando lo que se
me da la gana
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Que en eso puedo resumir todas las libertades

Puedo ser punk, anarkista, comunista,
feminista, budista
Tener muchos libros y si se me antoja
No ser absolutamente nada
Gracias a ti
Padre mío
Hoy soy el que soy
Salvaje y egoísta más que un niño
Es tiempo de que vengas
Y mires a tu hijo a los ojos
Al monstruo que creaste de frente
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Chile no lee
Chile no lee
Chile está distraído con las pantallas-vitrinas
Chile está atrapado en las redes, viendo series,
Consumiendo, confundido con tanta información
Chile es feliz comprando
Chile no puede actuar
Chile se conforma con poco
Chile quiere más bienes y servicios
Chile cree que con una performance triste
en La Moneda
puede cambiar su futuro
Chile tiene la ilusión de que opina, reclama
en Facebook
pero nada cambia
Chile está neutralizado
Chile tiene una parte de sí que odia el capitalismo
pero no puede vivir sin celular
Chile no se piensa en las academias
Chile se vende en el mercado
Chile se aburre y se alcoholiza
Se droga
Se corre la paja
No sabe qué hacer
Se jala
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Se tira ácido a los ojos

Se quema una mejilla
Se mete plantas por el culo
Se traiciona
Chile está cagado de miedo
Chile perdió la capacidad de asombrarse
Chile se ve despierto
pero es un zombi parado en las esquinas
Chile teme por sobre todo a los extraños
Chile ignora que no sabe absolutamente nada
de Chile
Chile no se conoce
Chile no se lee ni siquiera a sí mismo
La Jaula
Esta herencia libertaria y próspera

me parece una jaula, Padre
Una jaula que el miedo sopla
en todas las direcciones
Una hermosa jaula suspendida en el aire
a punto de caer
Una jaula repleta de cerdos
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¿Dónde venden amor?
Venden amor en líquidas & modernas ciudades

A través de sus pantallas
Se televisa la opulencia y mezquindad
En redes sociales Fluyen
Se desparraman vendiendo amor
Sin ataduras con la forma ni la duración
Bienvenidos a la era del Sílex
Venden amor
En espejos deshabitados
Donde tu rostro no figura como símbolo
del Nirvana
Todo es mercancía te gritan desde Chicago
En supermercados donde se desborda la Usura
Venden amor los mismos que llenaron
de putas Eleusis
Venden amor las religiones que dividen
Los curas manoseando a los chicos:
In Nomine Christus Venit
que significa Venden Amor
Castigados por Lucifer en el infierno, Judas,
Bruto & Casio
Venden amor
En las academias dizquesabios en discursos
sobre La Verdad
Venden amor
En teorías del arte, filosóficas, económicas,
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matemáticas, físicas, antropológicas,

políticas-sociales-anarko-punk-feministas-
budistas venden amor
Falsos artistas
Escritores cobardes en libros a grandes lotes
Venden amor
Las canciones y los poemas de amor
Las mujeres crueles
Los hombres embusteros
Venden amor afuera de tu casa
En la esquina
Las gárgolas
Viejas desdentadas con moño
Ofrecen paraísos de artificio
En una sola chupada
Venden amor
En las botillerías
En los bares botellas cantan:
“La destrucción es mi Beatriz”
En cada espacio en cada tiempo hay un letrero
AMOR SE VENDE AMOR SE LIQUIDA
¿Alguien puede resistirse a comprar?
Libertad y Amor no se venden
Susurra en tu oído un niño llamado Quijada
Nadie necesita comprar amor dices
mirando a las estrellas
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Sólo estamos de paso

Pero necesitamos con urgencia amar
Y sentirnos sin miedo
Amados
Repites esto mil veces en un segundo que
estalla en esta velocidad que se traga las horas
y las pupilas
Ahí donde Benjamín es hijo de la diestra
Y el pequeño Eros estrangula a Franklin
Guiñándote un ojo desde la noche It’s not
all money
Ahí donde la muerte & la belleza
Escupen sobre el oro
Caníbales
Los caníbales de Norteamérica

por el desierto de Siria
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Carta del Otro
No te enfades conmigo porque soy inmigrante

Indio, pobre, mujer, negro
Porque me gusta a veces cavilar en soledad
Quemar las pestañas, el incienso, la hierba
La embriaguez del vino
Conversar con los muertos
No te enfades conmigo porque mi querer es otro

Ni es la casa propia, el matrimonio,
el automóvil
Ni el trabajo estable
Ni todo lo que puedas comprar
con endeudamiento
No te enfades conmigo porque me disperso

Porque sueño cada noche imposibles
Porque hago de la escritura mi Pan
El lenguaje de los manicomios estallando
Desbordándose en la boca

Yo soy el que abraza el fracaso social
El que hace de su patria un viaje
A través de una mancha de tinta chorreando
el vacío
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El que desprecia la norma

Esa mierda fácil que es la Usura
El éxito

El tiempo es lo único que tienes
Aprópiate de tu tiempo
Cabalga sobre tu muerte
No regales tu vida a los estúpidos
No te enfades conmigo porque soy Mapuche

Aimara, Diaguita, Atacameño, Chango
Quechua, Rapanui, Kolla, Kawésqar, Yagán
No abuses de nadie
Y que nadie abuse de ti
La Biblia y El Comercio no trajeron libertad
ni progreso
No pongas la otra mejilla

Imagina los besos que nos debemos
Frente a un mar y un sol del Pacífico
El amor, el delirio, la ternura
La revolución de la piel que podemos ser
Ebrios, alegres, invencibles
Arrastrados por el poema absoluto del viento
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Póstumo
Llegué cuando Dios estaba muerto

El hombre estaba muerto
El autor estaba muerto
El lector estaba muerto
Barthes estaba muerto
Kafka estaba muerto
Ginsberg estaba muerto
Baudelaire estaba muerto
Rimbaud estaba muerto
Satán estaba muerto
Buda estaba muerto
Un sin fin de escritores muertos dedos
en la nevera
El lenguaje estaba muerto
Que Yo también estaba muerto dijeron
mis guardianes
Que sólo alguien que está muerto
puede escribir
Mira Póstumo
¡La vida ha muerto! me dijeron Amanda Miguel
Y vi 11.2 mil millones de esqueletos
desparramados en cruz a lo largo
de una noche para siempre
¡La poesía debería callar! dijo, un oráculo
al que llamaban Adorno, Paloma,
Sombra Holocausto
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¡La poesía ha muerto! cantaban coro

de ancianos aburridos y tristes
Y eran un puñado de cristianos apocalípticos
con los ojos blancos
Que soñaban y predicaban el fin de la poesía
y de la especie humana
Todo ha muerto dijeron esas momias
con Yatagán
Pero no mi amor grité
Y un pájaro atravesó como un disparo de luz
el cielo
Y volví a gritar al rostro de cada uno
de mis guardianes
Entonces
Casi todo muere, dijo el teniente,
Tu culo muere respondí
No el amor ni el poema
Tu culo muere
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Lo que dijo La Mano
No seas iluso dijo La Mano

No busques un autor donde no hay nada
El autor murió hace ya casi medio siglo
Barthes was the killer
La poesía es un lenguaje
Que crea un sistema de signos
Que a menudo debe ser profanado
Narcótico
Heme aquí
en la noche suramericana
Insomne y desnudo
presto a lo que diga La Mano
Oyendo el eterno Loop narcótico
de la muerte
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Descubrimiento
A Marguerite Duras
“Tuve sed y me disteis de beber”
Mateo 25:35
Descubrí el vacío del universo

en la adolescencia
y me puse a llenarlo con poesías y alcohol
como quien lo hace demasiado
Afecté mi cerebro, mi pensamiento, mi felicidad
El cuerpo fue una herida en la palabra

en la adolescencia
Todos se han marchado
en sus caminos trazados por el miedo/el amor
Mi chica está en otra noche sollozando

en la adolescencia
Desde entonces poesía & alcohol jamás
me han dejado
tampoco he querido dejarles
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Porque no hay beneficio en el mundo

que me aparte del daño
que me produjo descubrir el vacío
del universo en la adolescencia
Bebe & escribe Escribe & Bebe dijo Míster Tempo

La vida es un animal desgraciado
que carece de Dios
La muerte es la belleza de la destrucción
que en medio del vacío del universo
hará resplandecer tu rostro
Sociedad
Un problema de esta sociedad

es que creando sus propios
monstruos no se atreve a
mirarlos de frente
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Baudelaire
“Todos los poemas tienen animales ocultos”

Ramón Guzmán Rallimán
Hay un animal oculto en el poema

un animal a punto de dar el salto sordo y feroz
que te arrancará los ojos
Hay un animal oculto en el poema –ya lo sabes-
Monstruo Lector ¡mon semblable, — mon frère!
Hay un animal oculto en el poema
ese animal soy yo
Genius Loci
Me simulaba cadáver
desde niño oía tus pasos
de hombre seguro y libre
recorriendo la casa
Me simulaba cadáver
desde niño
Yo escribía, Genius Loci,
para desaparecer
para hacerme el muerto
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Sine Nomine
Si no te encuentras
estoy perdido
La noche me llamó Perro de las Estrellas

pero mi nombre es Edward Estlin Cummings
Estoy en la avidez del tiempo arrojado

en una mano
que no deja de soñarte
Flor Sine Nomine

crecida fuera de cualquier jaula de hombre
Proximidad
Estar cerca
era descender por las gargantas
de la noche
hacia el fondo de su encanto
que no era otra cosa
que la desnudez misma de lo vital
de su demencia
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Placer de escribir
Leer y escribir es lo mismo

es como beber
Por un lado
te hace sentir placer
por otro
poder soportar el mundo
y a tanto idiota que lo habita
Yo, Padre
Nunca he puesto en duda

tu bondad para conmigo
Aunque no me hayas reconocido
en el registro civil
y mi madre diga que es mejor
porque soy hijo del verdadero Satanás
Pero quiero que sepas que Yo
Ricardo Palma Salamanca
estoy hecho a tu imagen y semenjanza
Soy tu sangre
Te debo la vida
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Ética Protestante
Nadie que trabaje duro se hace rico

Excepto un vendedor de cocaína que jale
su propia mercancía
Así que considéralo
Cuando te estés autoexplotando por ahí
Te lo dijo Byung-Chul Han
Lo saben Piñera, Luksic, Matte-Larraín, Chadwick
Los policías y los militares de alto rango
Roba y metralla Metralla y roba
Lo sabe el niño mapuche baleado por
carabineros de Chile
Lo sabe el niño hambriento y suicida
del Sename
Los que te dijeron que el trabajo dignifica
El cura protestante de tu barrio
Lo supo Marx que nunca trabajó
¡Considéralo!
28
Arte Poética
¿Qué es y para qué sirve la poesía?

preguntaste una vez y callé, porque nunca lo he
llegado a saber realmente.
Pero callé aún más, cuando te oí reír a carcajadas
diciendo que no me serviría para comprar pan y
que los poetas eran unos verdaderos inútiles.
Siempre me pareció que hablabas con frases
hechas, que luego veía se repetían como tema
en la misma literatura. Sin enterarte, me hacías
sentir identificado con Mishkin, El idiota, para
persuadirme que fuese de otro modo, un hombre
hecho y derecho, ganador, fuerte, valeroso como
tú. Pero me propuse joder a ti y a los demás.
Llevarte la contra. Mantenerme bruto y ocioso
hasta el día de hoy. Y como cada vez que me has
visto fracasar, vuelves a insistir con la misma
pregunta, refregándome en la cara que vivo
terriblemente equivocado. Quisiera contarte, no
para responder, sino para compartir contigo un
poco lo que siento cuando hago lo que hago.
Padre, la poesía es una especie de energía creativa.
Algo que los hombres que se dicen llamar de acción
como tú y los que tanto admiras: ingenieros,
arquitectos, abogados, empresarios, han perdido.
Una energía que se pone de manifiesto a través
de la toma de la palabra poética. Esto para mí
se da como una estética y una política de sí.
29
Como un proceso de desidentificación y

conflicto con palabras de autoridad, como la
tuya por ejemplo. Con palabras de otros poetas,
universitarios-académicos y sus teorías de
moda, científicos, partidos políticos, sacerdotes,
médicos, psiquiatras, economistas neoliberales
o con la palabra de los egoístas y avaros dueños
de los medios de producción y del capital.
Así el poema se vuelve una experiencia de lo
vívido. Un encuentro feroz con lo que hay de
inesperado en lo vital, cuya forma y lengua es
lo desconocido.
Disfruto que hayas llegado hasta aquí leyendo.
Ahora te darás cuenta que no he hecho otra
cosa que tomarte el pelo, porque no creo en
esa siutiquería intelectual que he escrito más
arriba. La palabra produce realidad y lo sabes.
Si hubieses leído a Holderlin sabrías también,
que no la búsqueda del poder sino el lenguaje
es el más peligroso de los bienes.
El poema es energía transformadora. Así como
otros son transformados por el excedente,
yo suelo a menudo ser transformado por la
poesía. Somos completamente distintos, en
esto, estamos de acuerdo.
A mí no me llama la atención el cálculo sino
su exceso. Recuerdo al fenicio ahogándose y
pienso en el mar, en el remolino y las gaviotas.
30
Olvido a menudo, el sentido de las ganancias y

las pérdidas. Soy capaz de echarme a fracasar
y perder lo poco que tengo en el instante que
viene. Soy más rudo y perverso de lo ingenuo
que siempre me has considerado.
No obstante soy débil ante el acto de escribir,
es lo que necesito, me fascina. No me interesa
nada más ni siquiera el resultado. Todo lo que
escribo va quedando por ahí disperso. Tú has
sido testigo de ello, de la pira de poemas que
incendié junto a un par de muñecas esa tarde
de septiembre en el patio.
Escribir poemas, Padre, es dialogar con
espectros. Estar en contacto con mis manes.
Descifrar la palabra que se incendia en la boca
de los muertos. Fijar aquello que acontece
en un insomnio lleno de espantos, donde el
silencio es el Gran Driver.
¡Escribir como cagar es mi lema! Padre, no
escribo para un libro, jamás lo he hecho. El acto
de escribir, crear y destruir, bestia sin piedad de la
página, es el que se apodera de mí cuando escribo
¡Escribir como cagar es mi lema! Padre.
Me pedías que trabaje, pues, esto es lo que hago.
Robarle tiempo al trabajo y a esta estúpida
sociedad de mierda. Entregarme a la flojera como
te gusta decir. No sé ni quiero hacer otra cosa
¡Escribir como cagar es mi lema! Padre.
31
A veces, mientras tú y la ciudad duermen,

aguardo a que se haga el silencio para soñar
mundos remotos en chasquidos orgánicos,
universos inesperados en las tablas del cielo.
A veces, me sumerjo en las noches para
encontrar un lenguaje de fuegos ancestrales en
donde estalle la vida.
Sí, soy lo que dices que soy. Yo soy parte de la
deflación. Yo soy parte del Fading. La Parte
Maldita en Bataille. Excúsame la pedantería,
porque sé que puedo hablar en tus términos,
pero tú no comprendes los míos. No me conoces
y está bien así. No soy la persona que deseaste
que fuera. Me encanta defraudar. En un rato más
saldré a emborracharme y no volveré a casa. En
estas últimas líneas te voy dejando, Padre mío,
pero tranquilo, me despido no sin antes darte
la razón. La poesía no sirve para comprar un
futuro y dejar una herencia, salvo el vacío,
que permite hacer cosas que espero, antes de
morir, algún día puedas apreciar. Talvez el
único valor que tenga es que insiste en el amor,
-lo que encuentras una sensiblería y pérdida
de tiempo-, donde la danza de los números no
conmueve, donde todo lo sólido -como decía
el viejo Marx- se desvanece en el aire. Donde
no hay absolutamente nada y la muerte no
respeta el poder ni el lujo del dinero.
32
Algunas cosas que sé, Padre
Yo sé que mis libros son pájaros

Que cuando no los tomo están fuera de sí
Que cuando salgo de mi hogar
Se ponen a cantar como locos
Las canciones que llevan dentro
Yo sé que mi velador es una nave
Que por las noches cuando duermo
parlotea hipnagógico
Se va de viaje hacia lugares
que jamás conoceré
Yo sé que muy poco necesito
El aire, el vacío, la ternura,
El agua, la tierra, la mirada primitiva
Yo sé que mis lápices son hombres y mujeres
En busca de un cuerpo para asesinar
Mientras la ciudad ronca y un borracho
mea al cielo
Recitando poemas de Rimbaud
Yo sé que cuando cierro los ojos
Y entro en el sueño
Las paredes huyen
Cuestionando la inmovilidad de las cosas
Y las estrellas son miles de millones de
rostros salvajes
Que me ven desnudo y frágil animal
Casi borrado, iluminado por el tiempo
33
Apuntes contra el Insomnio
La poesía me destruye
La poesía me crea
Venus canta en el pudridero
Anguita nos la mostró de pie desnuda
Pintada como Kawésqar
La pasión manosea a la prudencia
en las esquinas
Dimitri se acaba de enterar que Dios ha muerto
Freud tiene pesadillas metafísicas
Jung nos dice que es bueno orar
Jesús baila sobre los pecados
del mundo sin escucharlos
He dejado de pensar en el bien y el mal
La moral cristiana ha sido el espíritu
fraudulento por siglos
Las verdades impuestas por la ciencia
y la religión
están sembradas de cadáveres
Es difícil escribir
Morir como se debe en la letra
Expresarse con estas mismas palabras sin caer
en la contradicción y el engaño
Quien habla miente sin la baba del amor
Alguien dice que necesito una Dulcinea
No me interesa idealizar
La poesía me excede
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Alicia dibuja líneas sobre el espejo

Alicia me lo acaricia en medio de la noche
Lautaro y la muerte inventaron el rock and roll
La poesía es la mejor droga
que se puede probar
La poesía me vuela los sesos
La poesía me demora
La poesía es velocidad de la luz
Hermosa Chica Yogui repite este mantra
que trato de descifrar
Om Saraswati Vidmahi
Brahma Putriye dhimahi
Tanno Devi prachodayat
Buda lo hizo casi todo
El poema es una forma superior
del conocimiento
Mallarmé es otro sol negro arriba de la jaula
No puedo ni quiero dormir
La poesía me destruye
La poesía me crea
Poesía
Una ilusión persistente

un enrarecimiento de la lengua
un estado de embriaguez del lenguaje
35
Naturaleza de Lo real
“Que trata de lo real y su naturaleza

que se hunde donde calla la ley”
Lo real que crece

como la flor del exceso en el cerebro
y se hunde hacia espacios donde calla la ley
Donde yo alguna vez soñé
que fuese para ti el verano
El verano que pasea por la arena en las playas
dejando huellas de gaviotas
El verano que se mece boca arriba en el océano
como un Dios Desnudo
A lo lejos las máquinas, la distracción
y sus dispositivos
son nuevos cantos de sirenas
A lo lejos las gárgolas en las esquinas
del silicio Chica Cyborg
Venden su amor líquido a corto plazo
en estampillas y redes
Un día mirarás a través de los ojos de otro
por un instante
y me dirás Oh Johnny, Gregory,
qué milagro es la vida
estoy enamorada de la noche
de su silencio y los ecos que en ella giran
porque el sentido de la noche y de todo es girar
36
¿Sientes el vértigo?
Un día me dirás que adoras el vacío y su música
porque encontrarás en el vacío
el espacio-tiempo
que permite el movimiento de las lenguas
mezcladas en el beso
Y me llamarás con un nombre primitivo
que aún no existe
me dirás Sirmarrinsky Ahora sé lo que
es el amor
Algo que mueve, guía y se traga las horas
que se impone límites para fracturarlos
Entonces serás dueña de tu caída
y tatuarás una hoja de hierba
en tu pierna izquierda
que echará sus raíces a través de los poros
de la piel en tu sangre
Brigitte Bardot
Desaparecerá también su rostro

Que un día fue multiplicado por las máquinas
37
El Salto de Celan
“A veces el genio se oscurece y se hunde

en lo más amargo de su corazón”
Hölderlin
Nadie vio el salto de Celan el 20 de abril de 1970

¿Alguien ha visto alguna vez cómo un pájaro
se suicida?
El 19 de abril es el cumpleaños de mi padre
Un día después Celan salta de la vida al vacío
de la vida
Hoy pienso en los pájaros
Que se dejan caer como estrellas
Al fondo del vértigo
Al fondo del poema
Pienso en Celan
En los ríos que son unos y otros, rostros,
voces, lenguas
Cada 20 de abril París está en todas partes
Y un ave oscura se posa sobre los Mirabeau
del mundo
Para arrojarse ferozmente contra los Senas
Para ser parte de las corrientes
Del todo
De la herida
38
Nadie vio el salto de Celan el 20 de abril de 1970

¿Alguien ha visto alguna vez cómo un pájaro
se suicida?
Pero tú que no eres Tsvietáieva sabrás
desde ahora
Que nos queda el amor
Que la poesía tiene carne y fuerza o no la tiene
Que este poema es el salto de Celan hacia
sí mismo y contra la nada
Un río que se llama Pasión / Tiempo
En cuyo paso desenfrenado al mar,
a los brazos del sol
Se escuchará para siempre el furor
del pájaro suicida
El corazón abierto del poeta
Siberia
A veces el mundo
me parece una gran Siberia a menos 50°
en donde la poesía y la música son lo único
que tenemos para calentarnos
39
La Pasión de Yto
¿Has visto volar las grullas en los humedales

de Kushiro?
Dicen que son sagradas y signo de suerte
Oh tú hombre de la ciudad
Que no tienes ni la fuerza de Aquiles
Ni la pasión de Yto
Cuando escuches graznar las grullas allá lejos

Desde los humedales de Kushiro
Al fondo de este poema
Ocúpate de lo que debes hacer hoy

Y no sólo cuida la naturaleza que hay en ti
Sino también a la que vive y canta a tu alrededor
Está nevando en Japón

Acá pronto comenzarán a caer las hojas
Y luego vendrá la primavera
Encuentra como Yto una modesta misión
en esta tierra
Yto dedicó la mitad de su vida a salvar a las

grullas de la extinción
Para que tú puedas oírlas graznar coronando
de rojo los humedales de Kushiro
Al fondo de este poema
40
En el fondo del Tiempo
Yo estoy en el fondo del tiempo

herido de muerte y amor
Los hombres acabaron su jornada

regresan al hogar a llenarse
para mañana salir otra vez
yo holgazaneo y renuevo mis energías
mirando al sol enrojecer el cielo
En un rato más sentaré la cabeza en su silla

pondré estas tripas sobre las hojas
comeré como es debido
y me pondré a soñar
Afuera la gente cree que es otoño ya

por el sólo hecho del calendario
pero aún es verano por la intensidad del calor
La tarde pasa sin bastarse a sí misma

tú estás en otra parte
viendo crecer el sueño de las plantas
Todo se desgasta a su manera

en lo irreversible del espanto
se balancea la belleza
lame el pecho de su Madre Muerte
41
Escribir es tocarse
en la palabra encontré La Mano Enferma
con la que he de acariciar mis verdades
más perniciosas
Cada noche se oculta tras el insomnio

la locura de los pájaros
tú no la oyes
tú te pierdes de abismo en abismo
buscando universos nuevos
para alimentar a la bestia de tu corazón
que se mueve asesinando los clichés
Tú no escribes
tú no sabes escribir
tú vives
con el sol dentro ardiéndote la garganta
y el vientre
Yo estoy en el fondo del tiempo

herido de muerte y amor
42
Un país repleto de estúpidos policías
Un país repleto de estúpidos policías

Un estado de policías
Un gobierno policíaco y represivo
Acaban de matar a un hermano en el sur

Estos estúpidos policías
En el viejo mundo
Están pegando a los jóvenes y ancianos
Estos malditos y estúpidos policías
En las próximas elecciones tú votarás

Por nuevos estúpidos policías
No queremos más estúpidos policías
Tú que me estás leyendo en este instante

En que la muerte sopla sobre la jaula del tiempo
Que estás pensando en sus labios
En el cielo que brilla en sus ojos
En el futuro
Ven conmigo esta noche, abrázame, bésame

Emborracha las ciudades
Devasta los aeropuertos
Incendia los trópicos
Recorre todas las carreteras que hay en ti
43
Mira esa gente que sueña tanta inmensidad

Que se alimenta de tierra y crepúsculos
Que bebe la lluvia
Siempre habrá algo mejor por qué arder
No te vuelvas también otro estúpido
y maldito policía
Hijos de lo imprevisible
Los niños y sus cabezas de elefante

no creyeron en el profesor
ni en Peter Punk ni Wendy
Removieron los obstáculos
se montaron en sus bicicletas imprevisibles
y no se les volvió a ver nunca más
44
Vanidades Post / Modernas

Acá Padre, todos sueñan ser un baile nuevo
y distinto
Que los bailen desnudos hasta el calambre
multitudes desconocidas
en geografías y noches lejanas
Primero deberían aprender

el arte del silencio
el arte de la paciencia
el arte de morir
Todos sueñan ser una música extravagante

nunca antes inventada
que los futuros habitantes de Júpiter
rememorarán un día como clásicos de siempre
Todos quieren ser la canción de moda

en festivales y encuentros de ritmos que
no existen
Que los programen para ser oídos
en medio de la muerte
sonando a todo volumen
en el Jukebox de Silicio
El individuo
Efectivamente caminó sobre el agua

llegó al otro lado
pero no salvó a nadie
45
Me cae bien tu Dios

Me cae bien tu Dios
Si no te hace sentir culpable de todo
Si no te castiga
Si no te llena la cabeza de prejuicios
Si no te encierra en una iglesia
Si no te vende felicidad en el mercado
Si es así
Si tu Dios no es una jaula
Podría considerar ser también su amigo
No tengo mucho que ofrecer

Mis manos extendidas
Una conversación delirante sobre las mariposas
Una cerveza en mi casa
En el bar
O en alguna plaza un vaso de vino
Me cae bien tu Dios

Si se emborracha y baila
Si tiene sus propios tintes
Escasos ecos de otros dioses
Si no jode a nadie
Si es como un pájaro
46
Me cae bien tu Dios

Si no te hace sentir miedo del otro
Si no se mete en tu sexualidad
Si sueña, si te ríes y piensas con él disparates
Si adora el vértigo, el mar, el viaje
Me cae bien tu Dios

Si echa libertad en tu cerebro
Como un perturbador incansable
Si es suave y dulce como el beso de un niño
Tierno como la muerte
Niño indio
El hambre no se acaba
mientras sea imposible comer el sol
47
Postrimerías de Ultratumba
El mundo no se va acabar
No se acabó ayer
No se acaba hoy
No se acabará mañana
Aunque los cristianos estén obsesos con su fin
Y Estados Unidos quiera hacer cumplir a
Dixon y Cayce
Pero sólo es un gigante agónico
Que da los últimos manotazos a ciegas
No está en los propósitos de China
Que comprará primero toda la tecnología
de los alemanes
Que le ha gustado hacer funcionar el
capitalismo con discurso social
Que se está armando para imponer su orden
al globo
Putin es demasiado inteligente
Se comunica con los pájaros
No le interesa hacer que Rusia de forma a las
habladurías de Nostradamus
48
Cayeron imperios, civilizaciones

Reyes, oligarquías, aristocracias y burguesías
han pasado
Marat y Rousseau cantan la Marsellesa sobre
el cráneo de Vichy
Te acabarás tú
Me acabaré yo
Rockefeller no pudo comprar otro corazón
Y el mundo seguirá girando sobre el tedio su eje
No se acabó ayer
No se acaba hoy
Ni mañana
Porque la muerte no ama el aburrimiento
Sino la belleza, el disparate, la noche
El caos y la esperanza como los Mayas
El mundo se está autodestruyendo

desde siempre
Pero no se acabó ayer
Ni hoy
Ni se acabará mañana
Mallarmé seguirá siendo metáfora occidental
de lo que se crea y destruye
El miedo y la violencia no serán vencidos
49
Te acabarás tú
Me acabaré yo
Ganesha seguirá siendo adorado
Y todos los niños tendrán cabeza de elefante
Merlín contará a los animales más secretos
acerca del mar
Y el mundo seguirá girando sobre el tedio su eje
No se va acabar
No se acabó ayer
No se acaba hoy
No se acabará mañana
El pergamino en la mano derecha de Dios
es un timo
En la nevera hay cuatro jinetes congelándose
Juan se ha reído a costilla nuestra
Oh querido Rasputin
El útero de la mujer aún brilla
Marcha y prende barricadas en las calles
El aire está cada vez más tóxico
Pero el agua animará nuestras
contemporáneas guerras
50
Que nuevos Marinettis nos obsequiarán

en hermosos cuadros
Que colgaremos en los extramuros del tiempo
Baba Vanga Vanga Vanga Baba

Vangelia Pandeva Dimitrova quiero ir ya a Venus
Antes de que los ricos compren sus primeros
pasajes a Marte
Y nos vendan autos voladores
Los musulmanes aún no invaden Europa
Sería bueno para que los europeos conozcan
un poco el pánico
que siembran en otras regiones
Oh Baba Vanga Vanga Baba

Quiero estar ya en Venus
Encender una gran fogata en medio de su nada
Ponerme a mirar las estrellas como un niño indio
Y soñar universos remotos
51
Algunas anotaciones al margen
No hay nada contra qué presionar

no hay límites
todas las tradiciones están rotas
Tienes razón cuando dices esto y mezclas cosas
Ni el orden mesiánico ni histórico
ni el orden existente interesan
Belleza, felicidad y verdad
son hoy desidia del tiempo
Realizar o abolir el arte
el pasado de la vanguardia
Emancipación y anarquía
deben seguir siendo inconmensurables
es decir /NO REALIZARSE
La metáfora moderna ha fracasado
Tú y yo somos parte de ese fracaso
Una comunicación imposible
Jamás podrás entender lo que sentimos
experimentar lo que vivimos lo que somos
los que estamos de este lado del papel,
-el miedo, la desesperación y la violencia-
No se trata del comunismo ni el socialismo
como crees
Ni el marxismo ni la revolución que a
estas alturas
son puro ornamento
52
Padre mío
-Según John Searle-
No hay algo más complejo
que hacer un poema
pero tú nada sabes del amor
ni de quien respira muere come bebe
sueña mea caga poesía
Vivimos tanto tiempo el uno al lado del otro
y no pudimos conocernos
Para ti La Banca es como los buenos poetas
que no tienen corazón
pero sinceramente pienso
que a tu reducción del gasto de gobierno
a tu política monetaria
a tu motivación
al consumo y al endeudamiento
le faltó ternura le faltó bondad
Queridísimo Padre
Míster Shock como te dicen los amigos
Hermes de América
Defensor del libre mercado, mensajero,
de las fronteras y los viajeros que las cruzan,
Hijo del ingenio y del comercio,
de la astucia, de mentirosos y ladrones,
de la gran puta verga
53
Índice
Carta al Padre 11
Chile no lee 13
La Jaula 14
¿Dónde venden amor? 15
Caníbales 17
Carta del Otro 18
Póstumo 20
Lo que dijo La Mano 22
Narcótico 22
Descubrimiento 23
Sociedad 24
Baudelaire 25
Genius Loci 25
Sine Nomine 26
Proximidad 26
Placer de Escribir 27
Yo, Padre 27
Ética Protestante 28
Arte Poética 29
Algunas cosas que sé, Padre 33
Apuntes contra el Insomnio 34
Poesía 35
Naturaleza de Lo real 36
Brigitte Bardot 37
El Salto de Celán 38
Siberia 39
La Pasión de Yto 40
En el fondo del Tiempo 41
Un país repleto de estúpidos policías 43
Hijos de lo imprevisible 44
Vanidades Post / Modernas 45
El individuo 45
Me cae bien tu Dios 46
Niño indio 47
Postrimerías de Ultratumba 48
Algunas anotaciones al margen 52

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CARTA AL

© Editorial Desbordes, 2018

Alexis Donoso González

He sido ferozmente individualista

Le he dado sendos codazos a la moral del otro

Creo en la libertad del individuo

Que en eso puedo resumir todas las libertades

Se tira ácido a los ojos

Esta herencia libertaria y próspera

¿Dónde venden amor?

Venden amor en líquidas & modernas ciudades

matemáticas, físicas, antropológicas,

Sólo estamos de paso

Los caníbales de Norteamérica

Carta del Otro

No te enfades conmigo porque soy inmigrante

No te enfades conmigo porque mi querer es otro

No te enfades conmigo porque me disperso

No te enfades conmigo porque soy inmigrante

El que desprecia la norma

No te enfades conmigo porque soy inmigrante

No te enfades conmigo porque soy Mapuche

No te enfades conmigo porque soy inmigrante

Llegué cuando Dios estaba muerto

¡La poesía ha muerto! cantaban coro

Lo que dijo La Mano

No seas iluso dijo La Mano

Descubrí el vacío del universo

Descubrí el vacío del universo

Descubrí el vacío del universo

Porque no hay beneficio en el mundo

Bebe & escribe Escribe & Bebe dijo Míster Tempo

Un problema de esta sociedad

“Todos los poemas tienen animales ocultos”

Hay un animal oculto en el poema

La noche me llamó Perro de las Estrellas

Estoy en la avidez del tiempo arrojado

Flor Sine Nomine

Leer y escribir es lo mismo

Nunca he puesto en duda

Nadie que trabaje duro se hace rico

¿Qué es y para qué sirve la poesía?

Como un proceso de desidentificación y

Olvido a menudo, el sentido de las ganancias y

A veces, mientras tú y la ciudad duermen,

Algunas cosas que sé, Padre

Yo sé que mis libros son pájaros

Apuntes contra el Insomnio

Alicia dibuja líneas sobre el espejo

Una ilusión persistente

“Que trata de lo real y su naturaleza

Lo real que crece

Desaparecerá también su rostro

“A veces el genio se oscurece y se hunde

Nadie vio el salto de Celan el 20 de abril de 1970

Nadie vio el salto de Celan el 20 de abril de 1970

¿Has visto volar las grullas en los humedales

Cuando escuches graznar las grullas allá lejos

Ocúpate de lo que debes hacer hoy

Está nevando en Japón

Yto dedicó la mitad de su vida a salvar a las

En el fondo del Tiempo

Yo estoy en el fondo del tiempo