Título original: El Laberinto De Los Dioses, Memorias de un ángel caído.

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© 2.014 by Virginia Blanes

vb@virginiablanes.com
ISBN: 978-84-617-0173-5
A mi demonio, por hallar su propia historia,
por transformarse en musa para mí.

Al demonio que, en cada cual,

espera ser rescatado.

A los que se atrevieron a creer en mí.

 A veces todo está oscuro. Igual que el rostro de la luna cuando derrama sus
lágrimas.

Durante eternidades me he empeñado en gritar buscando alguna respuesta.

He aullado en todas las formas de que soy capaz, y nada.

Me gustan las lágrimas que destruyen entornos. La imposibilidad absoluta en

los ojos. Saber que algunos están atrapados por sus sentidos. Los ruidos que
acompañan al miedo y los silencios que custodian a la muerte. Observar desde los
rincones del alma partida. Perseguir a los osados y en su camino ofrecerles poder,
dolor, pesadillas, temor, realidad y confusión.

Me gusta mi mirada, profunda y antigua, la que me ayuda a recordar lo que fue

y a adivinar lo que puede llegar a ser. Me gusta el hueco donde antes de mis
recuerdos debió existir un corazón.

Vivo en las tinieblas de la vida, donde todos en alguna forma existimos,

aunque nadie lo quiera saber... pocos se atreven a ver su sombra.

Conozco los secretos de los inocentes y de los culpables; de todos ellos me

alimento. Soy la trampa eterna en la que se enredan una y otra vez, mientras me
convierto, poco a poco, en su aliento.

Vivo cruzando juegos de palabras, que nadie escucha, con los ángeles amados
y amantes; esos que rescatan pedazos del paraíso dentro del infierno.

Hace, no recuerdo cuanto, que el amor desapareció. Aún tengo sueños en los
que puedo percibirlo, dudo si no son pesadillas. Algunos de los humanos, los más
vivos, me lo recuerdan; tal vez por eso sigo aquí. Como ellos, como todos,
esperando... Aunque la mayoría me haga creer que mi espera es tan vana como la
suya.
 Al principio sólo la oscuridad. Gracias a ella, la luz fue posible. Recuerdo
aquella explosión. El estruendo del que intentamos escapar sin conseguirlo.
Buscamos refugio, encontrar de nuevo el sueño de la inexistencia; sólo el latido
acompasado de la vida y la muerte. No fue posible. Todos, sin forma pero con voz,
lloramos. El latido se transformó en desgarro; nada fue igual. Surgió la distancia en
lugar de la unidad, y nos perdimos.

Desde entonces quiero descansar. Continúo siendo sombra en las tinieblas,

aunque en ocasiones algunos destellos amenacen con cegarme.
Esta vez he sido descubierto. Ningún humano me había identificado hasta ahora.
Nunca antes me habían desenmascarado. En tanta eternidad me he convertido en un
experto del camuflaje, aunque en realidad sean ellos, los humanos, los que nos
ocultan. Lo prefieren así. Pero ella me mira a los ojos. Y con su fragilidad me da, un
día más, las buenas noches. También me sonríe al celebrar los nuevos días. Esto
sólo complica mi misión.

Sabe que camino a su lado, junto a ella e incluso a través de ella. Al principio
me ignoraba, como todos los anteriores. Pero me halló. Allí en su mundo, pocos nos
han mirado de frente. A mí nunca me había sucedido. Cuando lo hizo me temió.
Intentó huir, pero eso es imposible. Corrió rápido, como acostumbraba a hacer
cuando sentía la fuerza de lo desconocido. Utilicé su mente, como siempre, y en su
lenguaje habitual casi la convencí de que no era real.

Tampoco me sirvió abrir el portón de la mazmorra donde habitaban, desde

hacía tanto, algunas partes de mí. Al contrario, cuando contempló aquella oscuridad
de lágrimas rancias, sabiendo que ella también era artífice de muchas de las
mordazas, quiso misericordia, quiso libertad.

Aquella noche que, aparentemente, no era diferente a otras, su miedo se

transformó en respeto. No sé como sucedió, me pilló desprevenido. Fue entonces
cuando me invitó a sentirme cómodo andando sus pasos.

Sabe que soy un demonio, su demonio, pero acepta mi belleza ausente. Sabe
que no me fío de ella, sin embargo, desde entonces, desde su vulnerabilidad, a veces
con toda su fuerza, me mira, me habla, me escucha... Y yo sigo aquí.

Parece que conoce los secretos que casi todos los humanos ignoran, sin
embargo sé que no. Se acomoda lentamente a nuestra oscuridad, mientras yo, por mi
parte, tengo que ir acostumbrándome a su luz.

Compartimos nuestros lamentos fraguados entre luces y sombras. Y como

regalo, cuando descansa en la contemplación de algo que para ella es especial, me
invita. Me cuenta, traduce a las profundidades de lo invisible, lo que sus ojos
perciben y su piel disfruta. Eso me hace recuperar recuerdos de otros que existieron
antes que ella; así en ocasiones, puedo comprender.

A cambio introduzco astucia en su sencillez y le permito, cuando me apetece,

descubrir a otros tan oscuros como yo que habitan la cercanía de los que la rodean.
Ella sonríe y les mira directamente, en silencio. Ellos, sorprendidos y asustados
prefieren alejarse. Tampoco se fían de mí, pocos lo hacen, también ellos me temen.
Me divierte, despertar el miedo es una de las formas más sencillas y antiguas de
manifestar mi poder. Un poder, ahora, compartido, aunque ella aún no lo sepa.
 Hoy, tiempo después de aquella noche, mientras hablaba en voz alta,
me ha invitado a expresarme a través de sus manos. Quería que yo plasmara algo de
mí que ella no conociera. Aquel lienzo en blanco tenía demasiada luz, como el día
antiguo desde el que todo fue diferente.

He preferido esconderme en su espalda. No conviene que me conozca

demasiado. Pero ella ha insistido. Decía que de formas más sutiles siempre había
colaborado con su creación. Eso me daba, según su razonamiento algo absurdo,
derecho a participar abiertamente. Le he dicho que era una artimaña muy pobre ante
su crisis de inspiración. Ha sonreído y ha continuado con su melodía, preparando
todos los colores de que dispone, ofreciéndome un incienso que me recuerda los
tiempos del paraíso. Me pregunta qué temo, me dice: “¡Vamos!, tómatelo como un
honor o como un castigo, pero muestra de lo que eres capaz por ti mismo. Tú también
me has guiado desde tu escondite. Ayúdame a deshacer las cadenas del desamor que
te oscurece la sonrisa. ¡Venga, no dispongo de tanto tiempo como tú!”.

Pone música. Esta vez ha elegido una de esas óperas dramáticas que le ayudan
a sentir su corazón. ¡Pasa tantos instantes diluida en los sonidos que yo no puedo
percibir! Pero sí veo sus latidos, dentro y fuera de ella. Sedientos de una armonía
que a veces sólo encuentra en la magnificación de sus sentidos. Sus latidos se elevan
hasta el cielo y se pierden en las profundidades de la Tierra. Buscan, aunque no
sepan qué. Ahuyentan a los que como yo, perdimos el corazón.

Mi silencio la lleva hasta el ventanal. El día está blanco. Ella observa su

reflejo en el cristal donde han comenzado a golpear, de forma desigual, las lágrimas
de Dios, si es que existe en algún lugar. Yo nunca lo he visto, pero en ocasiones mi
memoria, temeraria, intenta decirme que al principio supe de Él. Esas gotas
transparentes que traen la vida desde los lugares aún no conocidos, parecen querer
limpiar los recuerdos estancados. ¡Así de pequeñas!, tampoco ellas podrán. Sus
intentos quedan amortiguados bajo la música, diluidos en la realidad.

Ella insiste. “Deja de esconderte. Sé que estás ahí. Siempre estás ahí. No
puedo ser sin ti. Donde yo esté, estarás tú. No importa lo profundo que puedas llegar
o el disfraz que elijas… ¿A qué le teme el miedo?”.

Vuelve al lienzo. Inmenso, vacío, como el inicio de una vida. Unta sus dedos
de cualquier color, me mira de reojo mordiéndose el labio inferior y los desliza por
la sábana.

No quiero verla llorar. A veces, ella no se da cuenta, pero las penas se le

escapan mientras se sumerge en los colores. Se le derrama el pasado, incluso el que
ya olvidó y mancha los pinceles, los retratos, los paisajes imposibles. En esos
momentos aparece aquella antigua compañera de juegos, la amiga de tantos, la
enemiga de todos: soledad. Y nos abraza, nos huele, nos contagia sus vacíos y su
plenitud. Y el tiempo, entonces, se cuela entre sus dedos intemporales, como si nada
existiera.

Cuando el cansancio, de repente, la sorprende suelta todo lo que es y ha sido a

través de sus manos y en los brazos invisibles de su ángel de amor se deja caer. Ese
ser alado de brillos pastel que, perenne, camina a nuestro lado. El que nunca ayuda a
nadie. El bucólico y luminoso guardián que se olvida una vez tras otra de advertir a
sus protegidos de nuestro peligro, de nuestra presencia.

No quiero verla llorar, ya no. A él parece no importarle, la observa

silencioso. Prefiere no utilizar su poder para alejarla de la pena. Yo no puedo hacer
nada. Yo soy, también, el culpable de su pasado. Ya he hecho demasiado. Ahora no
quiero hacer más.

Su ángel, consciente de mis pensamientos, me sonríe. Siempre me parecieron

unos hipócritas. También él.
 M is existencias, que son sólo una, han sucedido contiguas a las de
estos seres adorados por muchos humanos. Los conozco desde el principio, como
ellos a mí. Mendigando atención hemos viajado por espacios no descritos, entre
eternidad y universos. Juntos hemos luchado, en el principio como aliados; pronto,
enfrentados. Aunque nadie haya ganado, aunque nadie gane nunca. Hemos conocido
el dolor, ellos también hablan de la gloria. Juntos nos agotamos intento tras intento.
Experimentando. Pero ellos prefirieron, hace tiempo, dejar de descubrir las
capacidades de los hombres.

De ambos hablan por igual, a ellos los veneran, a nosotros nos temen. En ellos
exaltan una belleza que es fruto del deseo de los hombres. En nosotros esculpen la
imperfección que no quieren reconocerse. En ellos pretenden gráciles alas. En
nosotros incrustan torpes cuernos. No quieren saber que también nosotros vestimos
de plumas etéreas. No desean aceptar nuestro poder absoluto, nuestro conocimiento
ancestral, más arcaico que su candidez vana. Pero ellos, de ojos de cristal
transparente, permanecen inmóviles en sus frágiles sonrisas, en su atronador
silencio.

También a ellos les he visto llorar. Todos conocemos el llanto, en todas

partes. Cuando sus miradas cristalinas contemplan la ignorancia asolando a sus
pupilos y los sienten quebrarse en un dolor autoinfligido, impotentes, sollozan. Las
suyas, son lágrimas inútiles, no les ayudan a crecer.

Cuando en alguna ocasión mi alma vacía se ha lamentado, mi fuerza ha

crecido. Siempre las lágrimas ajenas, las vertidas por sus protegidos, los humanos,
me han servido como umbral: una puerta abierta a sus mentes, a sus decrépitas y
torturadas voluntades. ¡Esa experiencia sagrada, tantas veces vivida! Con la
sensualidad de un abrazo añorado me ofrezco al monólogo de sus sentidos confusos.
Les traigo luces ficticias, rencores, deseos inconfesables y... la culpa, que los
convierte fácilmente en prisioneros. Así, los lóbregos subterráneos del alma que se
van fortificando con lo peor de sí mismos, nunca permanecen deshabitados. Y su
olor rancio se renueva con el sudor extenuado de una nueva presa, otro fracaso, una
caída más.

Mientras tanto, ellos, los ángeles, observan callados. ¡Ellos y su respeto a la

libertad! Parece que aún no se han dado cuenta de que los hombres tienen miedo de
ser libres. Así está bien. Más terreno fértil para nosotros, los demonios.

Allí, en el pasadizo tenebroso donde las almas se pierden, sus protectores

observan, pálido su brillo, cómo el sol se oscurece en el entrecejo de una víctima
más. Después me miran o nos miran, como si fuéramos nosotros los ejecutores y
crean un hálito de flores y estrellas que intenta recubrir el corazón prisionero,
confiados en que el tiempo les devolverá la luz o, al menos, la esperanza. Un paso
atrás y a esperar. No fuimos nosotros los que inventamos el juego.

Si todo pudiera ser de nuevo como antes del principio…

Pero ya no deseo penetrar sus gemidos como he hecho, tantas veces, para
confundir sus anhelos. Hoy no. No quiero que su dolor pegajoso me atraviese la piel
dictándome sus códigos secretos: una nueva entrada, otra trampa más.

No quiero verla llorar con ese agotamiento de un alma envejecida de tantos

pasos baldíos, de tantos intentos frustrados. Ni pretendo su rendición.

Tal vez fue su abandono honesto lo que la hizo verme. No importa, al menos
no demasiado.

¡Cómo aliviar un llanto, cuando lo único que me enseñaron fue a crearlos!

 Hada, la gata blanca que su ángel custodio quiso regalarle, da un salto desde
la mesa de dibujo y se frota contra su pecho. Bonito gesto. Así se expresan ellos.
Una casualidad escondida en lo cotidiano. Un soplo de su magia que intenta, a
menudo sin conseguirlo, desterrar las mortíferas costumbres.

Hace dos años que Hada apareció casualmente en la puerta del estudio.
Entonces ella aún no me percibía. Pero yo ya estaba allí, desde los primeros días,
desde antes.

Aquella fue una de mis épocas de mayor esplendor, una de sus épocas más
sombrías. No sucedía un día sin desgarro. En algún momento pensé que iba a
terminar secándose de tanto llanto. ¡Y sus gritos desolados! pidiendo ayuda a la
nada. Entonces su ángel trajo hasta su puerta a Hada. Blanca y frágil, como la parte
de ella donde él habita. Con sus grandes ojos de esmeralda, sedientos de protección,
de cariño. Esa es su forma de comunicarle su presencia.

Yo, con mi magia, traje hasta ella a Daemon. Negro como mis ropajes. Con
ojos anaranjados y fieros, como los de ella. Con garras ávidas de escarbar hasta el
rincón menos presente. Estuvo a punto de acabar con los ronroneos de Hada, pero
ahora parecen no poder vivir el uno sin el otro. Como si se intuyeran más allá de las
formas y los propósitos. Parecen convivir el uno en el otro, el uno para el otro.

Su ángel, el dulce alado, le ha dado la orden a la mansa Hada. Y ella

obediente, se ha lanzado a una labor de transmutación y limpieza, justo en el lugar
donde el corazón, repentinamente se ha inflamado en esta tarea de creación a la que
ella se entrega. Este afán en el que ella se abandona, logrando que su mente olvide
todo, no así su espíritu. Y él, con su sutileza característica, la acaricia a través de la
gata.

Daemon ha despertado de su muerte temporal. Levanta quejoso sus párpados

y, como si de su complemento se tratara, se sitúa en su retaguardia y frota su cabeza
contra el reverso de su corazón.
 Parecería que el ángel va ganando esta batalla, de no ser yo el que ha dado la
orden a Daemon. Tal vez él lleve razón y sea lo único que se puede hacer a veces:
una caricia.

Ella respira permitiéndose una de sus sonrisas, aprovechando un descanso y

juega, como pocos saben, a ser también un gato, blanco y negro.

Yo también quiero descansar, sólo un rato. También su ángel, creo.

 Cierro los ojos. Mis ojos del color de la amatista más pura. Mis ojos
ancianos que no le pertenecen ni al tiempo ni a nadie. Y busco olvidar quien soy, lo
que soy, aunque no pueda.

Alguna imagen se apresura por las rendijas de mi descanso. Aquel tiempo de

velos dorados en que la forma se confundía con lo invisible. Cuando los primeros
hombres se atrevían en aventuras no descritas. Y los amaneceres de los soles me
acariciaban las alas. Aquel tiempo de desiertos de los que hoy callan memorias sus
arenas. Cuando la sangre sólo recorría los cuerpos vivos y las deidades tomaban
disfraces mortales. Y aquellas montañas que hoy, algo desgastadas, continúan
intentando alcanzar el cielo. Las mismas que en su cautela fueron testigo de las
guerras acaecidas en nuestro juego.

Son recuerdos que siguen siendo presente en otros lugares, en otras

dimensiones, en demasiadas formas. ¡Tanto hemos cambiado desde entonces…! pero
todo sigue igual.

A él, a su ángel de ahora, lo recuerdo de entonces. Cuando todos éramos

semejantes, o casi. Cuando entre empujones, caricias y rugidos comenzábamos a
descubrir éste, uno de tantos mundos. Y los hombres, en el albor de su especie,
confiados e indefensos, nos permitían acercarnos hasta ellos. Nos compartían sus
conversaciones, nos mostraban, orgullosos, su mal conseguido equilibrio. Creo que,
en aquel tiempo, aún teníamos recuerdos de Dios, o eso pretenden mis pesadillas.

Entonces todos éramos aliados.

Algunos ángeles, blancos o negros, se enamoraron de lo que aquí llamaban

vida y cayeron, perdieron sus alas. Otros encontraron el éxtasis en las mujeres que se
paseaban entre las luces, en sus delicados cuerpos que, en la inocencia del despertar,
buscaban descubrir nuevos sentidos. En ellas sembraron nuevas formas que hace
tiempo deambulan perdidas. Algunos, como el dulce alado, prefirieron alzarse en las
cimas visibles, de acuerdo a la ¿voluntad de su Dios? No sé, eso no lo recuerdo con
demasiada claridad, fue muy aburrido. Sí, recuerdo que exigieron fidelidad y
honores a cambio de… no, creo que tampoco aquí puedo acceder fielmente a lo que
sucedió.

Tampoco sé que pasó conmigo. Nos divertíamos juntos. Enseñábamos a los

hombres a explorar algunas de las cosas que, de ellos mismos, desconocían. Les
guiábamos hacia fuentes de poder que dormitaban intactas en la mente del Universo.
Celebrábamos sus transformaciones mientras los velos dorados se iban rasgando y
los cielos se oscurecían.

En algún momento, el juego se convirtió en desafío y todos declaramos la

guerra a todos. Desde entonces nadie ha ganado la partida. Los rayos de unos, las
espadas de otros, los fuegos, las aguas, los vientos, las palabras, los silencios, las
creencias, las ausencias, las risas, los gemidos, las vidas, las muertes… Aquel
absurdo desafío que hoy permanece a pesar de muchos. El laberinto de los dioses.
 La música ha cesado. Los gatos disfrutan de sus zarpas mezclando sus
rostros. Y ella se ha levantado para poner un disco diferente.

Fuera sigue lloviendo, no presta atención. Hoy parece ser uno de esos días en
que prefiere que nada perturbe su aislamiento. Una de esas veces en que logra
agolpar todo lo que ha sido y todo lo que puede llegar a ser, de forma que nada
encuentra su sitio. Siente su ebullición interior, hasta el límite de la explosión.
Entonces pregunta: ¿Y…?. Sabe que no habrá respuesta, nunca la hay. Pero ya no le
importa. Espera, en la profundidad de su silencio, conseguir la energía que nace del
caos... para poder continuar.

El timbre nos molesta. No estamos esperando a nadie. ¿Quién, un día como

hoy, se atreve a perturbar nuestro espacio? Su ángel derrama su aliento de flores y
estrellas sobre ella. Durante un instante consigue que piense en la posibilidad de una
sorpresa, de un milagro, de algo interesante que la ayude a compartir la sonrisa. Pero
es sólo un instante. Tras la puerta no hay nadie. ¡Estos ángeles, y sus absurdos
juegos!

Hada se acerca a la puerta. Con su cara de dibujo animado maúlla. Ella no le

hace caso. Pero Hada permanece allí, la sigue con su mirada de esmeraldas y
maúlla, maúlla dulcemente. Aunque no creamos que tenga sentido, decide hacerle
caso. Se acerca a ella, la toma en brazos, le pregunta, un susurro en su orejita blanca.
Vuelve a mirar por la mirilla. Sigue sin haber nadie, pero decide abrir. En el suelo
hay un ramo de flores. Un instante diminuto en el tiempo e inmenso en su corazón,
todos los temores y todos los amores se hacinan intentado mirar, esperando el
veredicto. Deja a la gata y se agacha para recoger las flores. Contiene todos los
colores. Pero esto no le importa, de momento. Busca una tarjeta. Siento el latido de
su corazón. Ya no crece hasta más allá del cielo. Ahora se asemeja a una bomba que
puede estallar. Tal vez así lograría devastar los barrotes de su propia prisión. No
hay compás, sólo una angustia que intenta controlar. Se olvida de que el control no
existe, es sólo una ficción que algunos creen dominar. Sólo una excusa que mortifica
más que ayuda, una quimera irreal para todos.

Decide darse unos minutos. “¡Sí, necesitábamos flores! ¿Verdad gatitos?

¿Verdad chicos?”. “Chicos”, así es como nos llama a su ángel y a mí. Busca el jarrón
de línea simple que se regaló algún día no muy especial y continúa hablando a media
voz. Intenta respirar. De repente se para. Parece que intuya quién escribió la nota.
Tiene miedo. Miedo del dolor, como todos. Y yo no quiero verla llorar.

Daemon se sube a la mesa, junto al jarrón. Ella le acaricia la cabeza. “No

Daemon. Esto no trae oscuridad. Mira los colores." Aunque se dirige al gato me está
hablando a mí. "Son los colores de la vida. Brillantes, llenos de belleza. Como el
juego de Dios. Algo tan frágil no puede traernos oscuridad…”. Olvida que también
los colores son oscuridad. Sobre todo olvida que la oscuridad también forma parte
del juego de Dios, si es que existe.

Abre la nota. Permanece allí, de pie. Callada. Sólo la mira. Su latido casi se
apaga, como una llama extinta. Y una única lágrima resbala hasta caer en el hocico
de Daemon que, junto a mí, junto a Hada, junto a su ángel, la observa. Todos deciden
alejarse, menos yo. Yo no puedo. Yo, ahora vivo a través de ella. Me necesita como
yo la necesito. Ahora prefiere no pensar. Pero yo no he podido evitarlo.¡Soy
responsable de lo que sucedió! Le he prometido que nunca volverá a pasar, pero
¿quién se iba a fiar de mí?, siempre en la sombra, el gran tramposo.

Mis recuerdos abocan sus recuerdos. Y ellos trenzan el antiguo lienzo del
dolor. “¡Pero esto es justo!”, le grito. Salgo de su espalda y vuelvo a situarme a su
lado, a su izquierda. “Te lo debía, ¿no te das cuenta? No todo ha sido en vano.” Ella
no me mira. Sé que me ha oído. Y nuevas lágrimas amenazan su garganta. “¿Justo?
¿Que no todo ha sido en vano?” -Nos habla a los dos a pesar de la lejanía que
mantiene su ángel-. “A veces parece que no entendáis nada. Si en realidad
estuvierais aquí... Tal vez comprenderíais.”
 Vuelve a su sábana, que ya no es blanca. Toma dos envases de tonos rojo y
negro y los estruja sobre lo ya pintado. Está furiosa. Lo sé porque mi energía, mi
poder, crece, a mi pesar.

¡Y su ángel ha intermediado haciéndola creer que podía ser algo maravilloso!

Nunca les entenderé. A veces pienso que practican una crueldad mucho más refinada
que yo, que los míos.

Ojalá supiera consolarla. Ojalá me hubiera escuchado entonces… cuando

intenté advertirla de la trampa que yo mismo había planeado. Si no les gustara tanto
ponerse a prueba. Parece que quieran reafirmar sus nefastas creencias. Como si
desearan darnos la razón y demostrarnos que el sufrimiento es la única opción. Pero
ella procura enseñarme que no es así. De veras lo intenta; quiere creerlo. Yo no
puedo hacer nada.

En la nota sólo hay dos palabras “Lo siento”. Sí, su ángel ha debido de
intermediar de alguna forma. A los demonios no nos enseñaron a pedir disculpas. O,
quizá haya sido esa “justicia divina” a la que tanto clamaban sus gritos, esa que se
empeña en esperar aunque no la conozca.

Este es un paréntesis donde sólo ella existe. Ni él ni yo la podemos tocar.

Antes no era así. Cuando la rabia y el desamor asolaban su estómago y ella se

empeñaba en callarlos, entraba en mis dominios. Su mirada de miel y viento se
apagaba. Sus músculos de arcilla a medio cocer se tensaban. Sus uñas crecían,
sedientas y ella prefería romperlas o clavarlas en su propio corazón. Yo me
deslizaba entre sus obsesiones, haciendo ruido, tanto ruido que no podía dormir.
Desde allí la tentaba. Me alimentaba de su ira no nacida, crecía como la sombra que
lo oscurece todo y le contaba fracasos al oído. Una y otra vez. Cada vez más
amargos. La arrullaba entre mis alas negras, mientras él, su ángel de luz, lloraba dos
pasos atrás. Tomaba las semillas de la autodestrucción y las distribuía por doquier.
Después le descubría los fondos de las mazmorras, donde los hechizos de la
venganza están escritos. Allí el poder se alza sobre los moribundos y la moral
desaparece, dejando en su lugar la posibilidad de la compensación. A veces lograba
retenerla durante algunos días. Pero al final, siempre, suspiraba, alzaba la mirada al
cielo y decidía sonreír. “Un paso más”, decía. Se sacudía las penas y agotada,
repleta de sueños maltrechos, emergía como podía, dispuesta a perdonar. Nunca
logró deshacerse del dolor. Pero tampoco consintió, a pesar de su magnitud, que la
arrastrara hasta el más profundo abismo desde el que yo podría haber terminado mi
misión: la caída de un alma más.

Algunos amaneceres tenía que buscar donde no quedaba nada. Ahogada de

tanta vida pedía un poco más de fuerza, un poco más de valor o, acaso un poco de
amor que, nunca llegó.

Ahora sabe que cuando el dolor arrecia y los fantasmas danzan escapados del
olvido, es mejor no prestar demasiada atención. Ahora sabe que cuando la furia
pretérita emerge en el mosaico del presente es mejor dejarla salir. Contenida en su
propio espacio. Contra nadie, sólo dejarla salir.

Comenzó con aquellas hojas manuscritas, donde narraba mis acercamientos.

Allí dejaba constancia, con la ironía del que puede y elige no actuar, de cada una de
las maldades que habrían sido posibles. Allí veía morir las semillas de las
venganzas. En ocasiones las releía y se tomaba unos momentos para decidir si quería
plasmarlas sobre otro soporte más real. Antes de pensarlo ya había decidido que no
merecía la pena. Pero se divertía al descubrir claramente su imaginación, fría, torva;
la menos visible. Finalmente las entregaba al fuego. Después se sentía mejor.

Para mí era confuso. Había oído comentar a algunos compañeros que existían
seres humanos que no cedían a la maligna tentación. Pero nunca había encontrado a
ninguno. Antes de ella, ninguno como ella.

Cuanto más presionaba el dolor, más se empeñaba en sonreír. Cuanto más

oscuro el pasadizo de su vida, más ferozmente se arriesgaba, intentando encontrar su
luz. Sólo tenía pruebas de mi reino, reino común en la humanidad. Sin embargo, sin
haber saboreado nunca el amor, como una niña intacta, se empeñaba en esperarlo, en
crearlo, en creerlo. Por más que yo le gritara que desistiera. Por más que
argumentase, lleno de razón, que ¡no existe! Aunque me escuchara, se negaba a esta
resignación. Y yo sólo podía mantener las dudas y los miedos. A pesar de mi
dominio no lograba nada más.

Fue por esta acre impotencia a la que no estaba acostumbrado, por lo que urdí
la última trampa. Su deseo, su necesidad mantenían las puertas completamente
abiertas. No importaba si con lo acaecido hasta entonces no había sido suficiente
para consagrar mi victoria. Esta vez sería tan absoluta que nada la podría salvar.
Eran muchas eternidades ejerciendo mi papel. Conocía bien las reglas, no iba a
fallar. Él, su ángel, no podría intervenir. Si yo utilizaba sus más ciegos sueños y los
aunaba a las más temibles de sus pesadillas… Mi obra no sería más que su propia
obra y él debería respetar su decisión, su error.

Siempre venzo… o siempre vencía. Así ha sido durante toda la historia que se
alcanza a recordar. Siempre ha sido fácil, sólo un juego. Además, necesito la
victoria para vivir. Porque yo quiero vivir, ¿o no? Necesito mantener estas tinieblas
que me cobijan, estos cuernos torpemente incrustados en mi memoria, este poder
absoluto que destierra los horrores de Dios. Yo también necesito mi seguridad.
 F ue en los días iniciales de estos absurdos hombres... Algunos de los dulces
alados aún se encumbraban, soberbios, en las cimas más altas y sostenían las
estrellas que aún hoy dibujan el firmamento. Más rápido de lo que hubieran podido
imaginar muchos cayeron, otros se perdieron.

Entonces era suficiente un susurro. Ellos, los hombres, aún eran totalmente
conscientes de su libertad. Esa que les permitía, por derecho, experimentar todos los
rostros, todas las posibilidades, todas las capacidades de su ¿divinidad? Sabían que
todo está permitido, elegían bando y se unían al juego. Estaban ávidos de
conocimiento, pero sobre todo estaban ávidos de poder.
Nosotros decidimos traerles pedazos del saber olvidado y les regalamos
retazos de lo que hasta entonces había permanecido lejos de su corto alcance. No nos
detuvimos ante el temor despertado en los de alas blancas. Aún no entiendo por qué,
pero cuanto más se alzaban en gritos de luz ellos, más poder les concedíamos
nosotros. Fue la excusa que dio inicio a esta maldita guerra, esta lid que ya dura más
que la existencia y hoy comienza a aburrirme.

Lo de la sangre fue una buena idea. Entonces la concebían como la fuente de

sus cortas vidas y en parte era cierto. Fue sencillo apoyarnos en aquella percepción
para robarles la potestad a los de dulce rostro.

Les contamos cómo fabricar, con los materiales de que disponían, aquellos
instrumentos cortantes, semejantes a nuestras espadas, semejantes a las espadas de
luz que portaban los de las blancas alas. Les enseñamos a nutrirse de la sangre de
sus víctimas y pronto desapareció la piedad. Comenzaron a segar los cuellos de los
que en su desconfianza o en su lucidez, nunca lo sabré, se oponían a los nuevos
descubrimientos. La eterna búsqueda se transformó en eterna lucha. Hombres contra
hombres, ángeles contra ángeles, como aún hoy sigue siendo.

Recuerdo la primera vez, todos la recordamos. Aunque después haya habido

muchas repetidas. Cuando tras del instante de miedo, que fue encubierto por la
adrenalina, aquel hombre cercenó la garganta del que en otro tiempo fuera su amigo.
La sangre manó imparable bañando la tierra, tiñendo sus manos hasta entonces
desprovistas de sabor. Aún puedo oír su grito cardinal. Ver sus ojos oscureciéndose
y brillando al mismo tiempo. La vertiginosa parálisis que le mantuvo impasible ante
la última mirada de horror. Recuerdo el crujido del cielo. Las ansias de sus dedos.
La celebración de muchos, la angustia de otros. La caída de millones de astros que
reventaron los suelos. El clamor sordo de los de la luz, el grito certero de los ajenos.
Mis sueños lo reviven una y otra vez.

Luego llega la pesadilla que intenta decirme algo. Como si Dios hubiera
existido en alguna forma antes de entonces. Aunque no lo creo, de haber sido así
seguiría existiendo ahora. ¿Dónde se escondió, si no?

La fuerza los contaminó rápidamente. El primero supo de su capacidad y otros

le imitaron. Sólo la sangre importaba. No cesaban hasta cubrir sus rostros por
completo, hasta permitir que su piel, toda ella, bebiera de las exánimes vidas. Se
adueñaban del aliento de los que, atravesados por su gloria, yacían bajo sus pies. Y
querían más. Siempre más.

Poco a poco se fueron olvidando de todo lo anterior. Permanecimos a su lado.

Se lanzaron, lejos de cualquier cordura, a experimentar uno de los rostros más
amargos de la muerte y las posibilidades del poder recién descubierto. A cambio,
tomábamos sus almas. Muchas, la mayoría, siguen siendo nuestras. ¡Pobres tiranos!

Finalmente todos se implicaron. Los de la luz no supieron evitar aquel terror.

Hasta los más pusilánimes se lanzaron a la carrera de la muerte, intentado salvar sus
vidas. Todos conocieron el encanto de la sangre. A pesar de sus excusas de
redención fallida, disfrutaron de cada matanza.

Entonces llegó el nuevo estallido. Como si Dios se hubiera enfurecido. Todos

los que habían sido en aquel mundo, desaparecieron.

Y sentimos el llanto, hasta entonces amortiguado, ignorado. El de los que

buscaban, como nosotros, los trozos antiguamente desgarrados de sí mismos. El de
los perdidos, el de los caídos, el de los que habían olvidado, el de los que a su
pesar, recordaban. El terrible llanto que acompaña cada intento. El que hoy golpea
los cristales, desde fuera. El mismo que inunda el corazón de ella y el nuestro, desde
dentro.
 Sin darme cuenta he acariciado su pelo. Ella lo ha sentido. Entorna los
ojos, agradecida. Siempre tan agradecida, ¿de dónde habrá sacado esa costumbre?
Agradece incluso cuando no sucede lo que ella espera o desea, cada día, cada
pequeña cosa, cada aliento. Como si sirviera para algo. Ella cree que sí. No importa
lo que crea yo. El ángel me mira divertido, parece que intuya mi confusión.

Sé que no debo acariciarla. Este tipo de contacto no es bueno para nosotros.

Así no. Ha sido su cabello de melaza. O su ternura, esa que no sabe dónde colocar.
No, no ha sido nada de eso… No debe volver a pasar.

Contemplo mi mano. La que se ha deslizado sobre su pelo. Afilada. Durante un

instante parece tener luz. Me obliga a apartar la vista, me ha cegado. Sólo ha sido un
reflejo, no puede ser nada más.

Le digo que apenas queda tabaco. Decide bajar a comprar. Al menos esto
continúa igual. Mantenemos la muralla de humo. Encadenada a ella, escondida en
una niebla artificial, parece más fácil esconderse. No se da cuenta, por eso no lo
evita. Aquí aún mantengo el control. Él retoma su expresión dulcemente hierática,
pasiva. Tampoco en esta cuestión puede intervenir. Como en tantas otras.

Me pregunto si ellos, los de las alas blancas y perfumadas, nunca están

confusos. Parecen intocables, ¡tan etéreos! Pero ellos, como nosotros, lloran. Todos
lloramos. También ellos se rompieron el primer día y buscan más allá de sus
pesadillas. También ellos están hartos de esta infinita guerra.

Tal vez podríamos negociar, entre todos, una tregua. O inventar un final. O
crear algo nuevo, diferente. Qué sé yo…

Si ellos desaparecieran todo terminaría. También si lo hiciéramos nosotros.

Sé que no existe esta posibilidad. De alguna forma nos necesitamos. Aunque no
sepamos para qué. Aunque no lo aceptemos.
 En mis pesadillas, desde siempre, éramos aliados. ¿Qué verá él en las suyas?

A veces he querido preguntarle si él, como ella, cree en Dios. Si él lo conoce.

Pero no lo hago. No me respondería. Aunque lo hiciera no me serviría para nada. Yo
no creo. Nunca lo he visto, al menos no recuerdo haberlo hecho. No lo siento.

Necesito que salga de aquí, que vaya a buscar tabaco. Aire contaminado,
urbanidad donde pueda encontrar a otros como yo. Aquí, a pesar de su dolor, hay ya
demasiada paz.

Decide tomar una ducha antes de bajar. Algo rápido. Suficiente para que el
agua, ese líquido omnipresente, arrastre los restos de suciedad invisible. Y así sentir
que todo está en movimiento, continuamente.

Se sienta bajo la presión de las gotas. Se deja mojar. Esperando un milagro.

Pretende que esta lluvia artificial la vacíe, que se lleve los sucesos pasados y los
sentimientos presentes por el desagüe. Quiere recuperar la inocencia, el silencio, la
ilusión. Quiere volver a empezar. Le susurro que es imposible, pero ella se empeña.

No habrá una próxima vez, no como las anteriores. Ya no deseo verla llorar.

Se decide a sacar retazos de pasado y las lágrimas que guardaba su garganta

se mezclan con el agua que la envuelve. Está mojada por fuera, y por dentro.

Aquel “hombre de tierra” era perfecto. Con su oscuridad, sus demonios, sus
miedos, su silencio imposible, su nostalgia, su tortura contaminante, su destrucción
constante...

Se habían encontrado antes, tal vez en otra vida. Yo no estaba allí entonces.
¡Es tan fácil acercar a los hombres cuando sus corazones guardan memorias que
ellos no pueden alcanzar! Confundirles con un pasado remoto en el que quizá, sólo
quizá, encontraron su felicidad.

Y los ojos, esos enigmas perfectos que permiten descubrir lo no nacido, lo

olvidado, lo desconocido que habita bajo la superficie de lo que se cree conocer.
Ese mural de anhelos y naufragios, donde se confunden las vidas y las muertes,
mientras las estrellas pretenden encontrar su destino.

Sólo es necesario que se crucen. Parte del trabajo, sin querer, lo hacen los
amados ángeles. Ellos también usan el enigma de los ojos. Aprovechan para
despertar lo que en ocasiones se mantiene dormido. Proponen historias de amor.
Consiguen estallar, por encima de los temores, los deseos. Utilizan la necesidad
ancestral de la búsqueda en la que todos estamos, les hacen creer que así el llanto
cesará. Mientras tanto preferimos no intervenir. Esa soberbia energía que ellos
proporcionan, termina siendo utilizada por nosotros, poco después.

Así comienzan todas las historias de amor. Todas son iguales, aunque sus
finales puedan hacer que parezcan diferentes. Todas las historias de amor son una
sola repetida eternamente.

Me pregunto si no se darán cuenta. Pero sobre todo me pregunto por qué

siguen persiguiéndolo una y otra vez, como si en alguno de sus desastrosos intentos
pudiera ser diferente.

Para nosotros está bien. Es una de las fórmulas más antiguas y simples de
contaminarlos, de poseerlos. Donde ellos ponen nubes de viento y algodón, nosotros
cimentamos realidades. Por su propio pie terminan descendiendo un escalón,
cargando con uno de tantos grilletes de mortecina inercia que finalmente sólo les
habla de mentiras y dificultad, sólo una porción de la verdad. Siempre es igual.
Siempre ha sido igual, hasta hoy.

Fue sencillo. Ella le encontró o él la encontró. Bastó con que sus ojos se
cruzaran en medio de cualquier lugar. Las puertas ya estaban abiertas, siempre lo
están. Todos ellos necesitan, buscan y eso mantiene las puertas abiertas aún cuando
sus mentes se empeñan en negarlo. Unas sonrisas difuminadas en la mirada, algunos
latidos acelerados por el reencuentro y la expansión del olor, del sabor de sus
deseos. Ya estaba hecho. Lo habían hecho ellos, sus ángeles, pero nosotros sabíamos
que era nuestra obra. Nos ocuparíamos del resto, nada ni nadie podría impedirlo.

Muchas lunas han transformado sus noches desde entonces. Más de cuatro
años. Pero el tiempo no ha conseguido borrar su huella. Y yo que sólo sé amplificar
dolores, me descubro apoyando su intento de olvido. Es inútil. En las profundidades
de lo invisible, permanece lamiéndose las heridas. Las acepta y las cuida, como a
mí. Sabe que mantendremos la unidad, que siempre estaremos ahí.
 M ientras “el hombre de tierra” y ella cambiaban sus nombres y
buscaban lugares sin mapas donde explorarse en lo aún no compartido, su demonio,
el de él, y yo, estrechábamos nuestros círculos.

Yo esperaba, paciente, el momento en que el espejismo fuera perdiendo

fuerza, transformándose en grisácea realidad. Esos comunes momentos en que las
desilusiones despiertan lo nefastamente aprendido y derrocan de su trono a la
felicidad. Un certero instante, a veces una sola palabra o una sencilla ausencia, basta
para permitir que las compuertas de las tinieblas o sus fisuras se quiebren.

Su demonio, el de él, parecía tener el control desde el principio. Habíamos

ganado muchas batallas y compartido muchas diversiones antes de ellos. Me alegré
de volverle a encontrar.

Me contó que lo acompañaba desde hacía más de una vida. Me explicó cómo
tomó casi por completo el control de su alma. Entre carcajadas metálicas me mostró
ese momento. Una existencia como tantas otras. “El hombre de tierra” era de cálida
agua entonces. En aquel tiempo su ángel guardián resplandecía inundándolo todo.
Apenas se alcanzaba a ver a su otro compañero, el que hoy continúa su convivencia.
Un corazón perfectamente limpio, lleno de brillos de diamante virgen. Como un
prado sembrado de amores y bellezas. Y su compañera, igualmente perfecta, ilesa en
el centro de una vida compartida. Batalló mucho. Fue un largo tiempo de estrategias
donde las tempestades de la oscuridad no alcanzaban a dañar la luz. Insistió. Por fin,
consiguió la conquista, apostando por el ángel de la muerte, ese que no es bueno, ni
es malo. Ese de ojos perlados que escribe principios y finales y a nadie deja
indiferente. Él, su demonio, hizo que la tomara a ella. La arrancó súbitamente de su
lado. Ahí, como un regalo, tenía el portal de entrada. Su dolor fue su perdición.
Donde antes los vergeles brotaban con semillas de luminoso amor, ahora la
impotencia transformada en odio arreciaba asolando todo lo que tocaba. Su
desesperación inhumana sólo halló consuelo en el pecho de la más temeraria
negrura. Desde allí se juró, por siempre, no volver a amar.
 No importa que él haya olvidado aquel momento, su alma lo perpetuó. El
pacto estaba sellado. Desde entonces nace y muere, una y otra vez, desolando
cualquier principio. Procurando destruir todo lo que huele a amor.

Me confiesa que ha sido su encargo más complejo. Sí, él como yo,

pertenecemos a un grupo minoritario. Nos encargamos de los corazones más puros,
los menos manchados, los casos difíciles. Aparecemos, tenebrosos, donde los otros,
los blancos, predominan arraigando firmemente su luz. No podemos permitir que
ganen más fieles. Sencillamente, no podemos permitir que ganen.

Se crece en el orgullo de haberlo conseguido. Son algunas existencias desde

aquélla y cree estar a punto de lograr el triunfo final. Desde ese primer instante de
victoria, declara que ha sido una travesía divertida. Tomó para sí todo el poder que
su víctima ya poseía, el de su esencia, el que los otros le habían concedido por sus
méritos, y lo había distribuido en múltiples dosis de venganza contra la antigua luz,
contra el amor.

A estas alturas, vida tras vida, lo había experimentado casi todo, sin
deshacerse de su profunda insatisfacción. Sólo le quedaba una cosa, un único reducto
por transformar. Así donde antaño lució la posibilidad de la salvación, se
desplegarían las siniestras alas de la oscuridad que lo arrastrarían hasta la infernal
caverna final. Un pequeño detalle y ya no habría más sucesos dentro de su mundo de
humanidad. Sería uno más entre nosotros, en el mundo fuera de los mundos, en la
vasta inmortalidad. Esta vez y para siempre, tenía que arrancarle esa absurda
añoranza que, desde el último reducto donde sobrevivía su ángel y su luz, le
recordaba que un día amó, que en aquel remoto tiempo, cuando la encontró, cuando
la compartió, sí encontró la satisfacción.

Sé de lo que me está hablando. En las imágenes que me ha mostrado la he

reconocido. Ella, era la de entonces.

Será beneficioso para los dos. Desde que ocupo mi lugar a su lado, a pesar de
las traiciones y los fracasos, no he logrado demasiado. Tal vez sea aquel pasado
idílico que sobrevive en su inconsciente el que mantiene su sonrisa, el que la lleva
una y otra vez a creer en el amor, el que la hace empeñarse, de una forma tranquila,
en confiar.
 Se rescata de nuestros recuerdos, de la nostalgia que la aleja de sí
misma, regresa al presente y sale de la ducha. Se observa en el espejo mientras seca
su piel. Lo hace lentamente, como si se estuviera descubriendo por primera vez. Se
detiene frente al reflejo de sus ojos, observa la asimetría. “¿Qué ojo te pertenece a
ti?” No sé si me habla a mí o a él. “Éste" –dice refiriéndose al derecho– "es más
oscuro. Parece mostrar la antigüedad de lo que soy o de lo que fui. Es más pequeño,
como si quisiera esconderse, al menos en parte…. El izquierdo, sin embargo, se
muestra abiertamente; deja al descubierto las heridas de esta vida. Se presenta
desnudo, casi vulnerable ante lo que aún pueda venir.”

Fuera, Daemon ha tirado el jarrón. Maúlla previsor, juega a enfurecerse antes

de que ella lo haga. Hace tiempo que ella se resignó a sus destrozos. Ya casi nunca
le grita ni le obliga a encierros como intentos de castigos. “¡Daemon!… ¿Qué es lo
que no te gustaba, las flores o el jarrón?”. Observa a Hada y piensa en lo distintos
que son. Si bien la docilidad de la gata le resulta más cómoda, sabe que no podría
prescindir de ninguno de los dos. Además, el también tiene un gran espacio donde
recibir y dar cariño, aunque se empeñe en disimularlo. Así es como ella lo ve.

Se viste, neutra, como casi siempre. Acaba de prestar atención a un

pensamiento inusual, extraño. Decide seguirle la pista. Nunca está de más hacer algo
que rompa la rutina, esa suele ser una de sus tablas de salvación. Coge las llaves del
coche y después de comprar un par de paquetes de tabaco en el bar de abajo, se
encamina hacia el cementerio.

Antes de hoy sólo había visitado un sitio como aquél en una ocasión. De eso
hace mucho tiempo, su madre había muerto y ella era aún una niña.

En el accidente sólo se rompió un par de costillas y una muñeca. La inocencia

real se le había roto antes de aquella mañana de niebla y tensión.

Era temprano. Su madre, al menos la que lo había sido durante aquellos

primeros once años, no había dejado de llorar, de gritar, de fumar… Había decidido
dejar a su padre. No quería seguir aguantando sus constantes infidelidades. En
realidad lo que la desquició fue la templanza de él ante su paulatina destrucción. Él
nunca gritó, nunca confesó, nunca escuchó. Ya nada de todo aquello era necesario. O
era más necesario que nunca, y por eso se alejaba, pretendiendo que, al menos
entonces, en el inevitable final, la buscara. Todas las historias de amor son una sola,
repetida eternamente, aunque los finales puedan hacer que parezcan diferentes.

Su memoria está confusa. Algunas risas compartidas cuando era pequeña,

algunos abrazos que parecían estrangularla. Luego alcohol y gritos que la
desterraban mientras buscaba desesperadamente proximidad, después... la ausencia
definitiva.

Aquella fue su primera muerte. Al menos, la primera de la que tuvo

consciencia. No la sintió como la pérdida de algo externo, sino como el final de algo
interno. El dolor fue sincero, pero tardó muchos años en llegar a llorarlo.

Aquel lugar había cambiado mucho, por lo menos en cuanto a su recuerdo se

refería. No tenía ni idea dónde podían estar los restos de la que un día fue su madre.
Nunca había vuelto allí. Nunca le hizo falta. No creía que allí hubiera nadie
esperando ni necesitando que ella fuera hasta aquel rincón concreto.

Está atardeciendo. Las nubes continúan llorando sobre los vivos y sobre los
muertos y hoy impiden que las miradas atentas disfruten del color del sol. La noche
llegará despacio, llegará entera. Ella camina. A cada uno de sus lados, como amigos
fieles o como enemigos atentos, la acompañamos el dulce alado y yo.

Al principio sólo observa. Con la inocencia del que disfruta de algo por
primera vez. Hay algunos árboles, no demasiados, la distancia entre ellos forma
pasadizos amplios, fríos, inertes. Caminos que en algunos recodos se decoran con
flores marchitas. Al fondo paredes huecas que albergaron restos de los que ya no
son.

Aquel espacio vacío no huele a vida, pero tampoco huele a muerte. Se puede
percibir el miedo, como una sombra obesa que se arrastra cargando las creaciones
mentales de los que prefieren no entender.

Podría lanzar mis tentáculos, enredarme con esa oscuridad, amedrentarla. Sin
embargo prefiero no hacer nada. Espero, quiero saber qué va a hacer ella. Sé que ha
notado la densidad. Se para a escuchar. Intuye que es una pesada carga y se
compadece de su sinvivir. La sombra, por su parte, la ignora.
 Descubre la estatua de uno de los alados, erguida sobre la tierra muda,
vigilando alguna cosa indescifrable. Lleva una sábana cayendo alrededor de su
cadera y una espada casi más grande que él mismo.

Sonríe. Observa las lápidas de alrededor. En la más cercana puede leer la

fecha, hace más de un siglo. Y se acuerda de la otra vez, cuando su madre se
escondía en aquel cajón de madera pulida y los mayores le apretaban los hombros
sin saber qué decir, ni qué callar. Recuerda una inscripción que lamentaba, en última
despedida, el final de un niño más pequeño que ella. Hasta aquel momento nunca
había pensado que, con tan poca edad, la muerte pudiera rondar. Hoy eso parece un
absurdo, pero su mente aún guarda aquella sorpresa.

Decide quedarse allí, frente al ángel con espada y formas desproporcionadas,

sentada en el suelo.

Me mira de reojo y me pregunta cómo me encuentro allí. Observa su interior y

sólo percibe tranquilidad. Un momento después repite la misma pregunta, esta vez
dirigida al que camina al otro lado. También halla tranquilidad. Por último mira de
frente al marmóreo guardián y repite la misma pregunta, sin esperar ninguna
respuesta.

Enciende otro cigarro y comienza a jugar con la tierra estéril. La tierra, a

veces, le recuerda a él. Sólo a veces, cuando la siente yerma, muerta, como ahora.

Se lanza a un monólogo imposible. Ha decidido enterrar cada una de sus

partes fallecidas. Desde los sueños caducados, hasta la ira mal parida. Quiere
sepultar lo que fue y ya no es, o no debe ser, o no quiere ser.

Descubre que los cementerios están hechos para los vivos, no para los
muertos, como habitualmente se pretende. Es un desierto perfecto donde
considerarse misericordioso; una tierra muda en que vomitar las culpas que nunca se
expresaron. Un intermedio para llorar todo lo que no se hizo, todo lo que no se vivió,
todo lo que no se compartió. Un vergel para almacenar los miedos. Una falta de
respeto más: a la muerte calma y sigilosa, cálida, dulce y amarga; y a la vida, sea
como sea.

De repente desea venerar a los muertos, a los suyos, a los de todos. Se vacía
los bolsillos del alma y quiere honrar lo que un día existió en vida y hoy yace en
muerte. Considera que venir hasta aquí ha sido una buena idea. Su corazón parece
aliviarse y un timbal interior le advierte que la creatividad fluye coqueta. Hoy no
desea pintar nada más. Quiere permanecer unos minutos o unas horas aquí, en el
lugar que ha inundado de sus cadáveres pasados, compartiendo con ellos su
momento. Deseando que lo que pudo ser, esté orgulloso de lo que es, de lo que
mañana, sea como sea, será.

Cuando se pone en pie está empapada. Su ángel brilla más de lo habitual, sin
embargo yo no he perdido ni un milímetro de mi espacio. Es extraño. Ha pasado
algo, aunque no sepa qué. Ella parece flotar. Sus pies se deslizan sin apenas
descansar en el suelo. Y los que siempre la acompañamos, observamos desde su
espalda. Entre nosotros la distancia parece haber desaparecido. Al principio me
incomoda. Pronto comienzo a sentir un calor que no conocía o no recordaba. Una
calidez que parece segura, pero me asusta. Intento alejarme, compruebo que no
puedo.

Nos cruzamos con una vieja beata que se esconde bajo un paraguas tan añoso
como ella. Nos escudriña con sus ojos pequeños. Envidia la juventud de ella, cree
que está sufriendo y, se alegra. Veo a su demonio, sostiene tranquilo su corazón y su
estómago entre sus garras. Hace tiempo que ganó. Él también me ve. Mi visión le
repugna. Me desaprueba. De nuevo intento huir de este calor, de nuevo no consigo
hacerlo.

Surjo desde lo más profundo de su interior. Le recuerdo el ramo en la puerta,

la nota que lo acompañaba, conmigo emerge su frustración. Pero ella no se detiene.
Sé que me siente. Parece no importarle. Rescato el desamor, los rechazos, la soledad
que hoy y tantos otros días la han acompañado. Todo lo que ella acaba de enterrar,
de despedir en la tierra yerma. Sigue caminando, llega a la puerta de hierro que pone
un límite tan material como irreal entre el mundo de los vivos y el mundo de los
muertos. Se gira y contempla el paisaje tenebroso. “Escúchame. Quiero que camines
junto a mí. Sé que todo lo que me muestras forma parte de mis ruinas, pero no voy a
volver a llorar por las víctimas de cualquier destrucción. Yo estoy viva. Sólo te
puedo ofrecer eso. No sé si es que te gusta el sufrimiento o es que yo sólo te alimenté
con él, pero ya no quiero más. Si quieres seguir conmigo tendrás que aceptar.” Ella
sabe que no puede librarse de mí, haga lo que haga, decida lo que decida, porque
ella también soy yo. En realidad no le importa. “Tú eliges, te quedas con los
muertos…o te vienes con los vivos”. Después de más pasos en silencio, resguardada
en el coche sonríe y me dice que se alegra de que siga ahí. Mira al ángel de luz, le
sonríe con complicidad y dirigiéndose a él reitera: “¿Verdad que nos alegramos?”.
Él también sonríe. Contempla la ausencia de distancia entre nosotros y sonríe.

Va a ser una noche tranquila. Entre nosotros, los de siempre, los que
permanecemos pase lo que pase. Un lapso de oscuridad sin luna, sin rostro. Un
tiempo de finales y de tranquilos silencios.
 P asado mañana inaugura su nueva exposición. Le encanta crear, sobre
todo le gusta poder vivir creando. Sin tener que ocupar su tiempo en cosas que otros
hacen mejor que ella y que a ella, lentamente, sin que casi nadie lo advirtiese, la
irían aniquilando. No tener que venderse, al menos no hasta el punto de renunciar a
su tiempo, a su espacio... mientras olvida sus dones y sepulta sus capacidades. Ser
simplemente lo que es.

Cada día considera que fue la mejor decisión de su vida. Arriesgarse a no ser
nadie, pero a cambio, en medio de las dificultades, hacer sólo lo que quería. Fue una
gran victoria de su bien amado ángel de luz. Me llevaba ventaja. Había sembrado las
semillas del valor en su corazón antes de que yo me diera cuenta. Tal vez había
enraizado en alguna existencia anterior. Sea como sea, su valor cerró unas de las
opciones más manidas de las que solemos disponer: la desidia y la frustración.

En esta nueva sociedad, como ellos la llaman, todo tiene que ocupar un lugar
preestablecido que a menudo les queda grande o pequeño.

Antes, al principio, no era así. Los hombres no lo recuerdan. A medida que

fuimos ganando batallas arraigamos necesidades cada vez más absurdas sin las que
no creían poder vivir. Esa trampa sigue activa y todos caen en ella, o casi todos.
Incluso sus padres se encargan de prepararlos, de guiarlos hasta nuestras garras,
nosotros, simplemente esperamos.

Introdujimos la prisa, y un montón de obligaciones que en alguna ocasión

decidimos personalizar, aunque todas compartan una misma base. Y algunas otras
pequeñas cosas que, condimentadas con el miedo, les mantiene prisioneros de
nuestra red de tinieblas. Son tan mansos, tan simples…

Dejan de confiar en ellos, en su poder y lo van colocando en personas o en

energías externas tan inválidas e ignorantes como ellos. Esperan ser guiados, a
cambio renuncian a sí mismos y a su libertad. Un suicidio repetido del que,
invariablemente, culparán a los demás. Llanto, confusión, cesión, inconsciencia,
nosotros crecemos, ellos se pierden aún más. Civilización tras civilización todo
sigue igual.

Si se atrevieran sencillamente a ser, a fluir en lo que les otorga su esencia,

inevitablemente escaparían de nosotros.

Sin embargo ella consiguió escapar de esta emboscada anónima. No se libró

del miedo, nadie se libra, pero su ángel había afianzado ya el valor que la llevaba a
enfrentarse a él. Y todas las zancadillas que puse en su camino, exactamente las que
desde su miedo creaba, no sirvieron para que abandonara. Finalmente, a este
respecto, fui yo el que se rindió. Ahora incluso colaboro en sus días de colores y
paños.

No le preocupa el éxito de pasado mañana. Conoce con profundidad los

rostros del fracaso y su opuesto no la inquieta. Ni alcanzarlo, ni no tenerlo.

El éxito, al contrario que sucede con muchos otros, tampoco es un terreno

fértil para mí. Sólo quiere seguir con su vida. Lo que puedan decir de su obra es
anecdótico, ¡que sabrán ellos! Vender. Vender lo suficiente para poder seguir
ocupando sus tiempos a su antojo. Ya lo logró la última vez y está casi segura de que
lo volverá a conseguir.

Ya he dicho que a este respecto me rendí. No voy a utilizar sus dudas para
contaminar su proyección, su energía, su futuro. No voy a esconderme en una idea
absurda hasta que llegue a paralizarla un terror absurdo.

Además, en estos últimos cuadros también he participado yo. Aunque lo haya

hecho siempre, esta vez ha sido diferente. Los hemos creado durante los dos últimos
años. Desde que ella me miró por primera vez a los ojos. Entre conversaciones
privadas y lágrimas y nuevos sueños.

Curioso, que en esta nueva hornada de creación, aparezcan, sobre todo los
colores claros, al contrario que en su obra anterior. Puede que yo, sin querer, haya
buscado el contraste con mis sombras.

Hoy va a ir a revisar que todo esté listo. Ya lo hizo y lo volverá a hacer. Ella
no suele dejar su poder en manos de otros. A pesar del agotamiento que esto, a
menudo, supone. En su pasado se guardan errores de este tipo y no los quiere repetir.
 Todo está preparado, pero no es suficiente. Los detalles descuidados pueden
resultar nefastos. Ella lo sabe. Es precisamente en los detalles de los otros, de la
vida, donde ella encuentra sus mejores formas de reconfortarse, de descubrir, de
disfrutar. Son esas pequeñas cosas que convierten lo cotidiano en inolvidable o, por
el contrario, desbaratan los mayores sueños. Los detalles son el abono de mi
oscuridad, el mantillo de su luz. Todo eso a lo que no se le suele dar importancia.
Siempre presentes, por su existencia o por su ausencia. Todos nosotros, los
invisibles, somos expertos en detalles. En ellos se guarda la magia de la sutileza, el
mayor poder.

Ha decidido incluir un nuevo lienzo. Lo pintó sintiéndole. Uno más dedicado

“al hombre de tierra”, a su expiación. Un retrato del amor no vivido o vivido en
exceso. De la pasión y la tortura que no quiere volver a sufrir.

Se vacía una y otra vez... lo intenta. Presiente que por siempre, como antes de
que él estuviera, permanecerá en su estómago, en su corazón. Pero se empeña en
sacar todo lo que puede. Quisiera desterrarlo. Y en vanos intentos, antes de
arrodillarse rendida ante su alma masacrada, le crea de formas diferentes, fuera de
ella. Le vomita una y otra vez, pero continúa, irremediablemente, llena de él.

No quiere la cercanía de esa última obra. Ya no quiere compartir su espacio

con los retazos del amante añorado, en ocasiones odiado. Si no la vende… ¿la
quemará?

Antes de salir del apartamento, contempla las flores. Uno de esos momentos
eternamente inmensos en que todo cabe. Percibe la presión de su vientre contraído.
La pena de no poder disfrutar con él su última creación, su vida.

Este instante de dolor contiene todos los instantes de dolor. En él se esconden

todas las soledades que no le permiten estar junto a cualquiera, ver con los mismos
ojos, desde un mismo corazón. Es el mismo instante repetido en su multiplicidad de
intensidades, de ausencias de color, de derrotas, de fracasos y sinsabores.

Hace un nuevo esfuerzo para no llamarle, para no invitarle, con la excusa de la

inauguración. Tiene que evitarlo. Su corazón, fácilmente podría alimentar, de nuevo,
la esperanza; desbaratarse a partir de aquellas flores, de aquel: “Lo siento”. Por
encima de cualquier posibilidad, de la añoranza y del deseo, sabe que no sería
correcto. Hace dos años juró, como nunca lo había hecho, desde el centro de la
destrucción que nace del dolor, con la fuerza de los que nada tienen que perder que:
nunca volvería a vivir algo parecido. No puede permitirse caer. No debe volver.

Su ángel procura serenarla. Yo, por mi parte, me ocupo de recordarle todo lo

peor. No quiero que regrese a él.

¡Dos días antes de la inauguración! Él y su don de la oportunidad. Hoy no se

siente bien. Ver las flores esta mañana, ¡justo ahora! Dos años más tarde. Se
pregunta si es normal que aún tenga el poder de afectarla de esta forma.

Busca fuerzas y sonrisas en los rincones que quedan por mirar para aparecer
en la escena del nuevo día.

Mientras desciende por las escaleras, la duda baja junto a ella. Su furia
contenida trae hasta el presente el último día. El último intento desesperado de amor.
La cima de momentos de desaliento en que las palabras habían ido desapareciendo
más rápido de lo que parecía posible. La culminación de una muerte anunciada,
donde nada se podría mantener entero. Donde las miradas ya no se encontraban y los
besos desaparecían devorados por el horror. La cúspide del desamor que no quería
ver, que esperaba que desapareciera, como las pesadillas, al despertar. Recuerda la
mirada desconocida, la fría agresividad penetrando su cuerpo, la distancia, el vacío.
Se marchó antes de que ella se hubiera incorporado. Tras el portazo se cerraron, al
unísono, todas las puertas. Ella esperó, con toda la fuerza de que era capaz, con la
misma con la que había llegado hasta allí, que no fuera cierto. Mientras yo, tan
rápido como podía, le desvelaba un nuevo pedazo de la realidad. La culminación de
mi gran obra fue guiarla, apenas una semana después, para que lo viera, con otra.

Su dolor estalló sin remedio. Se convirtió en un amasijo de gritos y llanto

perpetuo, se perdió en peticiones de ayuda que nadie parecía escuchar. Su corazón
desaparecía en añicos irrecuperables mientras el agotamiento hacía de ella su presa
y la belleza se le marchitaba en los ojos. Acumuló la rabia que trae la injusticia,
macerándola en impotencia y en incomprensión. Se perdió en los campos más
cruentos de la desesperación. Entonces me amplifiqué en mis tinieblas y le mostré de
la forma más fría que supe la realidad, el desamor. Sin máscaras ni lugar para
nuevas esperanzas. Otro más, no importa si nuevo o viejo, todos son iguales. Dejan
al descubierto las mentiras que antaño iluminaron la mirada, congelan la vida,
destruyen el alma. Le enseñé sus siembras inútiles, todo el sufrimiento acumulado,
venido de distintos sueños rotos, vivido en diferentes tiempos, acogido por la
mentira de la fe. Le conté en que se había convertido por creer, por dar, por amar, y
cuan insignificante había sido todo lo que ella era y todo lo que había entregado,
había intentado. La arrastré hasta la profundidad desconocida de mi centro, que es, a
la vez, un pedazo de su ser. Al rincón donde sólo la absoluta oscuridad habita, donde
nada cabe aunque nada exista. El lugar donde nazco y renazco desde su dolor. Como
ya hice antes desde el sufrimiento de tantos otros que han sido mi objetivo y mi
alimento.
 Allí la observé, como tantas otras veces antes de entonces. Apenas supe intuir
que esta vez algo era distinto. Quise pensar que lo diferente no era más que mi
triunfo. Y allí, en medio del caos más terrorífico que nunca había vivido, le ofrecí
algunas formas inteligentes de venganza. Tentaciones desconocidas para resarcir su
orgullo herido, para hacer justicia donde aparentemente no la había habido. Pero
ella, aunque rozó con su pensamiento la línea que la habría hecho mía, no quiso. No
sé desde dónde surgía una voz que repetía que así no se iba a sentir mejor, que esa
no era de ninguna forma la solución. Prefería seguir buscando en el cielo y en la
tierra ayuda, aunque no supiera si algo o alguien la podía ayudar, ni siquiera si
alguien la escuchaba en algún lugar.

Pasaron meses hasta que, en las cenizas de ella misma, se rindió. Sus lágrimas
cesaron, sus gritos también. Si bien el dolor no desapareció. Dejó de pedir, dejo de
buscar, dejó de intentar comprender. Se entregó a una claudicación absoluta y
desconocida, por mí y por ella. Aceptó, como pudo, seguir amándole, ya no iba a
luchar.

Fue entonces, mientras yo procuraba alargar el proceso buscando nuevas

formas de posesión, cuando ella, en silencio, agotada, me miró, como nunca antes lo
habían hecho. Me miró de la misma forma que lo miraba a él: con los ojos del amor.
Mi ira no le importó, ni mi furia, ni mi gélida ausencia de sentimientos…
Permaneció allí, en silencio, contemplándome. Hasta que una parte de mí estalló en
el recuerdo del principio. Me rompí de nuevo, como antaño. Y en mi propio
sufrimiento, confundido por unos ojos nuevos, yo también comencé mi rendición.

Poco a poco empezó a hablarme. No sabía muy bien cómo hacerlo, pero no le
importaba. Intuía que el lenguaje que ocasionalmente había dedicado a su ángel de
luz no iba a servir conmigo. Probó con palabras más duras de las que acostumbraba,
pensando que tal vez eran más similares a mi propio código. Ante mi abstención me
interrogó. Volvió al silencio. Me invitó a compartir mil formas cotidianas de vida y
otras tantas que intentaban ser nuevas. Y continuó en su intento de comunicación,
haciendo caso omiso a mi desdén.

Una noche, cuando sus párpados ya paseaban cercanos a la dimensión del

sueño, repentinamente emergió de su descanso y me buscó. “Ya lo tengo”, me dijo.
“No te fías de mí porque nunca nadie se fió de ti. Ni siquiera yo. Pero ahora te
conozco. Ya no te temo. Has estado escondido en los detalles de mí misma, en mis
miedos, en mis trampas, incluso en mis esperanzas. Siempre solo, siempre intentando
llamar mi atención. Perdóname. Ya no volveré a ignorarte. A partir de hoy, te
convoco junto a mí. Tienes derecho a ocupar tu espacio y yo me comprometo a no
intentar arrebatártelo nunca más.” Se levantó de la cama, como tocada por alguna de
las escurridizas musas y preparó un lienzo que me ofreció. “Esta será la obra de tu
descubrimiento… Agradeceré mucho tu colaboración”. Desde entonces…
 A veces dudo si no ha sido todo una artimaña del otro, del dulce alado. Una
maniobra para debilitarme, para vencerme.

A veces, también yo, tengo miedo. Temo que cualquier día se vuelva a olvidar
de mí. Temo que sus ojos de ámbar dejen de buscarme.

Cuando absurdos como éste rondan mi existencia, el otro me dedica una de sus
sonrisas de pastel y estira su brazo hacia mí. Yo extiendo mis alas negras mientras
mi mirada de amatista desafía sus ojos de cristal y él retorna a su lugar.
 Ellos, los humanos, pierden sucesivamente la consciencia de sus
existencias. Eso siempre ha facilitado nuestra labor. Por el contrario, la misma
realidad, resulta contraria a los de la luz, que se empeñan en el esfuerzo inútil de
ayudarles a reconocer lo que fueron, lo que aprendieron... Ellos creen que de tener
las memorias intactas, nada de esto estaría sucediendo. Yo no lo sé. Las cosas son
como son, nada más.

A veces yo tampoco recuerdo por qué estoy aquí. En las horas de mayor
oscuridad, desconozco cómo llegué a pertenecer a este “bando”. En mis lágrimas se
esconden también algunos retazos de olvido. Ni siquiera comprendo por qué he de
hacer lo que, hasta donde alcanzan mis memorias, he hecho. Hacer lo mismo de
siempre, en distintas formas, pero lo mismo una y otra vez.

No sé si ellos, los de las alas blancas, saben por qué están ahí. Nunca
hablamos de esas cosas. Pero, en ocasiones, me pregunto por qué. Procuro no darle
demasiado tiempo o demasiado espacio a estos lamentos, a estas cuestiones. Aunque
cuando escapan desde mi interior, dudo si al principio o antes del mismo, no éramos
todos iguales, no éramos todos lo mismo.

Vivo, como si fuera la primera vez, el inicio. Cuando todo estalló. Las luces
sobre las sombras repartiéndose en cualquier dirección. Un zumbido diluyéndose en
las primeras lágrimas y la búsqueda de lo que parecía perdido. Los gritos, los
mismos que siguen clamando en el interior de cada cosa, de cada forma de vida. El
desamparo y la desolación de la creación, idéntica a la destrucción. Finalmente la
infinita distancia, y después, cada vez más, amnesia y una amarga pena.

Y entre estos pedazos de eternidad, mis memorias me recuerdan que soy lo

que soy, o lo que sé que soy o lo que me enseñaron a ser o lo que elegí ser, aunque
no sepa porqué.
 Esta mañana, en la calle, en su mundo, luce el sol. Ella le da los
buenos días, como a casi todo lo que considera que tiene vida.

Muchos antes de ella lo veneraron a éste y a otros muchos de los que hoy no
existe constancia. Con distintos sonidos y en distintas formas, adoraron su luz,
temerosos de la oscuridad. Todos creyeron que esa luz era la que les daba la vida o
su posibilidad. Sin embargo, se lanzaban conscientes o inconscientes, hacia los
territorios de las tinieblas. Y de una u otra manera buscaban formas de muerte, casi
siempre en nombre de su opuesto. Una de las muchas incoherencias que se repite
civilización, tras civilización. Piden brillos y construyen eclipses. Quieren vida y se
empeñan en suicidios menores, hasta que nada de ellos se puede salvar. Supongo
que, en realidad, somos parecidos a ellos.

Sí, creo que antes del principio todos éramos lo mismo. Tal vez, al final, sea
igual.

Ella aprovecha estos rayos de luz dorada para contagiarse de vida y recuperar
su alegría. Decide dedicarse un momento para respirar, para llenarse de un aliento
que cree que pertenece al Universo y considera sagrado. Escucha el silencio
escondido en el bullicio de la ciudad, se encuentra mejor. Contempla con ojos de
niña recién despertada los hilos dorados que lo unen todo, incluso a nosotros, los
que olvidamos la luz; y sonríe. Se asegura a sí misma que va a ser un buen día, como
si necesitara recordárselo o confirmarlo por encima de los temores que acechan en
las sombras del pasado, del futuro.

Comienza a caminar. Decide ir en metro, quiere mezclarse con otros, sentir la

diversidad del océano humano. Observar la prisa que llena de inconsciencia los
días, los pensamientos repetidos perturbando claridades, las esperanzas en alguna
mirada concentrada en lo que ha de venir, incluso la putrefacción de algunos sentidos
estancados.
 Aprovecha el recorrido porque se siente con fuerza, hoy puede amar a todos
por igual, al menos puede intentarlo. A los perdidos, a los anodinos, a los
desesperados, a los soñadores, a los realistas, a los sufrientes… No importa, todos
merecen el regalo de su sonrisa amante. Hoy quiere ver, recordar que el mundo es de
todos y que todos, en sus múltiples estrategias, están buscando unas migajas de
redención. O tan sólo un rincón donde ser escuchados, o un momento en que poder
descansar, o un poco de amor.

Yo no opino lo mismo que ella. Me enferma la sonrisa de brillos del otro.

Acaso ninguno de los dos puede ver más allá. ¿Es que no sienten a los míos? Todos
esos rostros esconden grandes sombras detrás. Todos esos corazones están presos en
las trampas antiguas. ¿Es que no ve que nadie le devuelve afecto? Susurro en su
oído. Cualquier imagen es válida. El rostro arrugado en el entrecejo con rictus de
asco en los labios que denota la acumulación de amargura interior. El tono agresivo
e hiriente de esa mal llamada madre hacia su hijo, ese tono que comienza a reventar
las luces del corazón intacto y habla de un resentimiento podrido desde hace
demasiado, por culpa de nadie o de muchos. La mirada lasciva de ese viejo que se
entretiene en imaginar sus pechos y algunas cosas más. La obesidad de ése que se
empeña en acumular avaramente sin disfrutar de nada. El olor, ese olor rancio que
nace de las almas desahuciadas por la eternidad. Ese olor contagioso que va
penetrando los amaneceres blanquecinos de los que aún se atreven a buscar. Ese olor
que, tan bien, conozco. Ese que me hermana de nuevo con los espectros y une a los
míos en un poderoso abrazo. Cualquier pequeña excusa es buena, cualquier entrada
es válida y ella parece haberlas cerrado todas. Parece no escucharme, pero sé que no
es así. Sólo es un empeño más. Un intento de encontrar otra realidad. Una realidad
distinta para ella, para él y también para mí.

Detiene su mirada sobre una niña de unos once años, ella también pasea sus
ojos posándolos en unos y otros, llena de preguntas. Se le adivina el deseo de crecer,
de experimentar y ella siente ternura. Apenas se recuerda a esa edad, pero sabe que
aún le queda mucho por vivir. ¡Han pasado tantas cosas desde entonces! Como si
poseyera un poder superior toma su ternura y bendice mentalmente a la niña. Quiere
desearle un futuro feliz. Desearía que su bendición la salvara del dolor. Y con toda
su fe, la bendice. Cuando la niña la mira y le devuelve una sonrisa ella quiere creer
que ha funcionado. Y busca alguien más a quien bendecir. Al otro lado del vagón hay
una mujer con ojos grises y el rostro macerado en arrugas de años de dolor. Tiene
una muleta y el cuerpo hinchado, aún así ella encuentra su belleza. Ahora piensa en
todo lo que aún le queda a ella por vivir, por descubrir, por experimentar. Se siente
joven y vieja a la vez; en medio de cualquier lugar y de ninguna parte al mismo
tiempo. Admira sus ojos, a pesar del resto de la visión, en la profundidad de esos
ojos de cielo cerrado aún se guarda un lugar para el amor. Siente deseos de
acercarse a ella, de charlar, de abrazarla… Pero no lo hace. Continúa en su lugar a
distancia y siente alegría por poder descubrir la belleza en los demás. También la
bendice, con ese poder ficticio que ella desea tener, con esa magia que pretende
regalarle a alguien más la serenidad de Dios.

Como si de un ángel se tratara, se empeña en otorgar bendiciones absurdas que

nadie quiere recibir.

Aunque los personajes que yo le he mostrado no han acaparado su atención,

ella sabe que ignorarlos no los hace desaparecer. Aprendió esta lección la noche que
me descubrió.
 Sale de nuevo a la superficie. La única diferencia es que allí fuera
luce el sol. Mira la hora, aún es pronto, puede caminar un momento, despacio, por el
parque, entre los árboles que tiñen la luz de verde. Sigue queriendo respirar. Eso es
una buena o una mala señal. Como todo, la calificación de una porción de la
realidad, depende del observador.

Siento su miedo. Es débil, pero está allí. Es el que la lleva a perderse en un

bosque torpemente imitado, irremisiblemente urbano.

No quiere llegar a la sala de exposiciones. No sabe de dónde viene ese temor,

pero lo siente. La excusa que más la satisface es pensar que son nervios. Lo normal
ante una inauguración. Ella quisiera pasear con tranquilidad, aunque hoy, no la
termina de alcanzar.

A su espalda una voz grita su nombre. No desea hablar, este es un momento

que ella había decidido regalarse y no quiere compartirlo. Se vuelve y ve a una
antigua enemiga caminando con ojos vacíos y una sonrisa inerte dedicada a
cualquiera. Su demonio ha crecido considerablemente desde la última vez. El
también me sonríe, satisfecho, y me dedica algún comentario mental, que alude a mi
debilidad. Mi enfado hace que ella no pueda disimular su desagrado con el
encuentro. Y el otro se ríe, tomando aquel movimiento como una ridícula minucia.

Aquella mujer, desde que la conoció la había envidiado, y ese sentimiento se

había transformado, con el tiempo y con la ayuda del demonio que la acompaña, en
un odio estúpido. Sin perder su sonrisa de maquillaje seco, con ese tono de
estridencia continua, le recuerda todo el éxito que ya había alcanzado y como no,
menciona a aquel hombre que había provocado el cruce de sus caminos. El hombre
que ella le robó hacía ya muchos años. Sólo quería que supiera que ya no estaba con
él. Resarcirse en una necia satisfacción, recordarle que ella había perdido en la
guerra del amor. Vanagloriarse de poder permitirse dejar a los hombres cuando se
aburría de ellos. Un intento de sembrar alguno de esos insanos sentimientos que tan
bien conocía, en la que siempre había considerado su enemiga. Pero ella sólo siente
una mezcla de repugnancia y pena. Se pregunta, una vez más, que es lo que despierta
ese tipo de enemistad. Y decide no seguir escuchando. Sin necesitar ninguna excusa,
se marcha.

Sigue su paseo de árboles pensando que así no se puede ser feliz. En los ojos
de la otra ha visto la clara insatisfacción. Aunque esto no la consuela, porque ella
tampoco se siente feliz.

Yo también pienso en la felicidad. Realmente nosotros no sabemos hacer

felices a los humanos. Les damos lo que desean, les empujamos, les ayudamos a
alcanzar las metas que, según ellos, les proporcionarán el ansiado sentimiento, pero
no parecen obtenerlo. Tal vez sea porque no podemos conceder amor, o porque
mientras se lanzan tras objetivos erróneos se alejan cada vez más de sí mismos y del
camino que cuidadosamente trazaron sus almas para que pudieran crecer, la travesía
real.

De lo que sí entiendo es de envidia. Una de nuestras armas más antiguas. Tan

sutil y tan demoledora al mismo tiempo. La sembramos sobre los complejos de
inferioridad, un terreno común y muy fértil, la aderezamos con todas esas
percepciones o deformaciones de la realidad individual y esperamos. Yo sí sé que
era lo que la otra le envidiaba: su mirada y de ella, el reflejo sereno de su corazón.

Mientras ella procura vaciar el espacio vapuleado por los pensamientos, yo

me fijo en los acompañantes de los humanos. En esos que todos tienen y muy pocos
alcanzan a ver. Distintos colores; en unos pocos prima la luz, en casi todos la
ignorada sombra. Distintas formas; aunque en esencia sean la misma. Distintos
reflejos; dependen de las victorias y las derrotas de cada cual. Algunos parecen
cargar con sus ángeles de luz, como si de capas se trataran. Es una de esas ridículas
formas que ellos tienen de proteger. Sobre sus “capas” descansan y a través de ellas
penetran, los míos. Algunos de los de las blancas alas parecen reflejos anoréxicos de
lo que en la antigüedad o, tal vez hace poco, debieron ser. Se han agotado en
proporcionar pistas que los guiaran hacia la consciencia, en regalar dulces susurros
que intentaban devolver la memoria a sus protegidos. Pero ellos, los humanos, de
nuevo han preferido asentarse en la inconsciencia que los deja a nuestra merced,
olvidar. Eligen la irresponsabilidad, la falsa comodidad. Los demonios que les
acompañan se elevan triunfantes sobre su presente, por tanto, sobre su futuro.

La escena me divierte. La escena repetida desde que esta guerra comenzó.

Reconozco el mérito de los otros, tantos tiempos vencidos y continúan con las
mismas ganas, como si fuera el primer día, el primer paso en el sendero que juntos
caminamos. No puedo por menos que sorprenderme otra vez. Me pregunto qué les
hará ¿amar? así a estos pobres humanos. Toleran reiteradamente sus huidas, sus
reniegos, sus caídas, su ignorancia elegida y se mantienen fieles, a pesar de todo.

Normalmente los escogemos en el momento en que pierden su cuerpo temporal

o justo antes de tomar uno nuevo. Todos nosotros esperamos, al acecho, como las
aves ávidas de alimento. Todos buscamos almas, trofeos, victorias, adeptos…
Acosamos, elegimos, perseguimos hasta que finalmente los convertimos, a uno u otro
bando, por completo, sin ninguna posibilidad de un nuevo cambio.

En ocasiones nos mantenemos junto a una misma alma, creciendo con ella a lo
largo de sus distintas historias y existencias. Estos son los episodios más
entretenidos. Saltamos de un espacio temporal a otro, de una vida a otra, de una
civilización a otra, definiendo, por encima de lo que su alma selecciona para su
evolución, sus pasos, sus caídas. Conocemos el fondo de su propósito, guardamos
los archivos de sus experiencias, de sus errores, de sus derrotas. Descubrimos sus
más secretas debilidades. Sabemos cuántas veces y cómo han renegado, han vendido
su esencia, han cedido sus sueños. Y nos mantenemos, a nuestra forma, fieles, a su
lado, reconstruyendo una historia que se repite hasta la saciedad. Una reiteración
agotadora que les confunde y les arroja, más temprano que tarde, a nuestros brazos,
oscuros redentores. Cuando lo logramos, ellos pasan a engrosar nuestras huestes y
buscamos una nueva presa, alguna más compleja, un botín superior.

Supongo que los del otro lado funcionan de forma similar. Ambos pugnamos
por hacer nuestro espacio mayor. Ambos vivimos con el propósito de la victoria.
Cada uno tiene sus métodos, pero el objetivo es el mismo, probablemente sólo nos
diferenciamos en el tono de los colores, en el brillo de las alas.

Los humanos no poseen alas, al menos no en la forma en la que son visibles

para ellos mismos. Cuando se desprenden de su materia se transforman en esa
especie de esfera de luz blanquiazulada que reposa en el centro de sus pechos en
cada vida. Esa luminosa esferita que va siendo mutilada, castrada y finalmente
apagada gracias a nuestras estrategias que han pasado a ser las mismas que las suyas.
Esas que se han convertido en lo cotidiano en su mundo. Entre lo más habitual están
los gritos, esos que desacreditan cualquier intención y marchitan la esencia. Pero
esta es sólo una de tantas. Es espeluznante ver cómo más deprisa de lo que ellos
pueden llegar a intuir sus esferas se deterioran. Primero crean una especie de muro
protector a su alrededor, pero pronto ese mismo muro que ellos habían creído iba a
aportarles seguridad, va devorando la luz hasta que no queda nada. Cuando esto
sucede, ya son nuestros. A veces puede parecer lento, pero qué son unas cuantas
vidas en una eternidad de la que no alcanzamos a recordar el comienzo, de la que no
intuimos el final.
 Si alguno de ellos comienza a crecer demasiado, si su esfera, si su luz,
despunta con demasiado brillo, los míos envían a los especialistas. Como yo. Desde
hace mucho nos ocupamos de los casos difíciles. Donde otros de menor rango han
fracasado, encontramos nuestro lugar. Cualquier humano, por muy brillante que sea
su luz, tiene una rendija que nos permite entrar. Nosotros “los especialistas”,
debemos transformar hasta dominar, hasta aniquilar.

Esa ha sido mi misión, mi función y mi vida desde aquella primera batalla.

Tampoco nosotros tenemos descanso. No sé hacer otra cosa, pero lo que hago,
siempre lo he hecho bien. Hasta hoy, hasta ella.

La oigo hablar con el otro, con el dulce alado. A unos metros ha hallado a
alguien que no recuerda pero que sabe conocido. Siente una alegría antigua, como si
de un reencuentro largamente esperado se tratara.

Es un hombre de cabello blanco y ojos de selva. Camina despacio, como ella;

respirando la luz filtrada a través de las muchas costras de oscuridad que recubren la
Tierra. Su esfera es tan grande que brilla más allá de su cuerpo. Los dos se han
encontrado.

Sólo este instante es necesario, es suficiente. No pretenden nada, no buscan.

Sólo compartir en sus miradas este sublime milagro. Saber que en cualquier parte, en
cualquier momento, es posible. Encontrar…

No percibo a ningún demonio junto a él.

Se sonríen, con un profundo e inhumano amor, al cruzarse. No se van a

detener. Los milagros no se pueden alargar en el tiempo. Existen para ser
reconocidos, para ser vividos, para ser gozados en el breve instante en que
transforman la realidad. Cuando alguien pretende apresarlos, se desvanecen.

El ángel del otro, fuerte, omnipotente, me sonríe amoroso, como si yo

perteneciera a los suyos. Yo no le devuelvo el gesto. Continúo buscando un demonio,
todos los humanos tienen al menos uno. Pero no lo veo.

Había oído hablar de seres como él. Humanos que habían pasado a pertenecer
a las huestes blancas, enteramente. Era una leyenda que algunos propagaban, casi de
una forma irónica, en cualquier caso con poca credibilidad. Un mito que tomábamos,
más como un sueño de los de la luz, que como una realidad.
 ¿Por qué no hay ningún demonio con él, ningún resto de sombra, de tinieblas?
Es en casos como éste, en los que los más poderosos persiguen y acosan con mayor
fuerza, con mayor esmero. ¿Dónde están?

La obligo a detenerse, tengo que encontrar una respuesta. Entonces su ángel, el

mismo que instantes antes me había sonreído, también se gira. En su luz puedo ver el
doble rostro. La unidad, el absoluto poder…
 Ha llegado a la galería. Apenas he sido consciente del último tramo.
En mí se perpetúa la imagen del doble rostro. Observo que mi compañero, o mi
opuesto, también está afectado, no sé de qué forma, pero en él hay algo diferente.

Percibo la sacudida en las entrañas de ella. No se acostumbra a ver su obra

expuesta. Todo parece estar listo. Se detiene sobrecogida. Piensa que es bueno no
perder esa capacidad de sorpresa, el dulce alado está de acuerdo con ella.

Vuelven las ganas de llorar. Ni siquiera sabe por qué. Un cúmulo de

emociones, unas repentinamente nuevas, otras antiguamente reprimidas. Ahora no
puede permitírselo. En el mundo en el que vive no se acostumbra a tolerar la
expresión real de lo que cada cual vive. Al contrario, se suele disimular, incluso se
pide disculpas por la sinceridad, sobre todo por sentir. Ahora no puede llorar.

La directora de la galería interrumpe su emoción. No es demasiado alta, lleva

el pelo pintado de rubio y la faz demasiado maquillada, como el corazón. Huele
dulce, excesivamente dulce, como si intentara compensar su frialdad, su amargura
mal disimulada. Se extraña de verla allí. Pero la atiende con la mejor de sus sonrisas
largamente ensayadas. Sabe que será la estrella esta tarde, la que le debe reportar
cuantiosos beneficios. Son años de entrenamiento, a pesar de su juventud. Ninguna
de las pesadas manías de los “creadores” la iba a sorprender. Soportarles era pura
rutina.

Ella sabe que llevar un nuevo cuadro a última hora no es lo más adecuado.
Prevé la posibilidad de una mala reacción. Y no desea explicar los motivos. Se
acuerda de la anterior directora. Su amiga. Su cómplice.

Se conocieron por “casualidad”. Por uno de esos cruces que propician los
luminosos alados. Ella había apostado por su propia creación y estaba dudando si
había tomado la decisión correcta. Todo se había ido derrumbando con el tiempo y
las trampas y ya no tenía nada que perder, ni nada a lo que recurrir. Había llegado a
ese momento en que el cúmulo de fracasos la empujaba hacia la vida que yo
controlo: la del servilismo a la mentira, la de la presión, la del abandono del
corazón. Pero su ángel a través de aquella “casualidad” me la arrebató. Fue el
triunfo del dulce alado en una batalla, pero la guerra continuaba, supongo que
todavía continúa.

Se hallaron y, antes o durante la relación comercial que le dio la seguridad y

la libertad por la que ella había arriesgado, también obtuvo a la mejor de sus amigas.
Más allá de las palabras, como si hubieran compartido toda la vida o más de una
vida, se encontraban sus pensamientos. La complicidad que las convertía en
confidentes, en apoyos irremplazables, en hermanas, sencillamente, y aún más, en
amigas.

A ella no tendría que haberle dado ningún tipo de explicación. Con ella no
habría habido ningún problema. Habría sabido, al verla, al contemplar el cuadro, a
qué venía. Pero ya no estaba, hacía poco más de dos años que ella ya no estaba, la
muerte se la había llevado.

Recuerdo el único triunfo del demonio de su antigua amiga. La adiestró en la

no expresión, en la contención. La amaestró, sirviéndose de las huellas de la
educación recibida en su casa, en su escuela, para que no dijera, para que no
compartiera, para que no volcara lo que sentía, lo que pensaba. La expulsó a un
mundo de silencio que maceraba sentimientos reprimidos en su garganta, en su
estómago, en su vientre. Él tenía prisa, no estaba contento con su destino, hizo uso de
todas las emociones. De ellas impregnó su cuerpo hasta que lo enfermó.

Ella, con sus compartires abiertos, con su expresión espontánea, había llegado
demasiado tarde. Cuando se cruzaron sus caminos, los intentos de transformación no
fueron suficientes. Aquél cáncer había ganado la batalla hacía mucho tiempo.

Una tarde de cielos rojos, como tantas otras que sirven a la meditación de la
divinidad añorada, partió. Ella permaneció a su lado hasta que su aliento se
extinguió. Donde antes habitó un espíritu compañero, sólo quedó un cuerpo vacío, el
adiós.

No fue al cementerio. Había vivido lo que tenía que vivir. Arrastrar la pena
junto a un cuerpo frío y desconocido, carecía de sentido. Saber aceptar el final,
saber marcharse, permitir que se marchen, es tan importante...

A pesar de eso, aún la echaba de menos. Pero tenía que vivir en la realidad y
ésta le repetía que ahora las cosas eran diferentes. Le recordaba su soledad.
 La nueva directora, que ha heredado a esta pintora como muchos otros logros
de la antigua, conoce la estrecha relación que mantenía con su antecesora, esto junto
a sus méritos artísticos, la habían convertido en la mimada de la galería. Pero no le
afecta, lo único que le interesa es la comisión que con toda probabilidad le
reportará. Sin embargo no está dispuesta a ceder con lo del nuevo cuadro, aunque los
argumentos que le da para colocar la obra a última hora puedan ser convincentes, no
quiere seguir el juego de ningún autor, probablemente por envidia.

A ella le da igual que la obra no aparezca en el libro editado con motivo de la

exposición y está segura de que puede encontrar un lugar donde situarlo, sabe que
conseguirá encajarlo de forma perfecta. Después de sacar todas sus artes de
seducción, no exentas de un innecesario esfuerzo (había decidido no explicar los
motivos reales), logra su objetivo. Tal y como había visualizado, encuentra el lugar y
la iluminación. Ahora sólo pide que alguien lo compre, rápido.

Satisfecha del resultado, tras haber revisado los detalles, se dispone a volver
a casa. Será perfecto estar a solas: ella, Hada, Daemon, él y yo. Regalarse unos
momentos para respirar antes de recibir a todos los que pretenden entender algo que
no conocen, a los que buscan en caminos erróneos lo que no encuentran en su
interior, y a unos pocos que en su silencio sí procuran disfrutar. Darse un tiempo
para mecerse entre armonías sonoras que la protegen del ruido interior y exterior.

En la entrada se cruza con un hombre, debe sacarle cinco o seis años. Él la ha

estado observando desde hace rato aunque ella no lo ha advertido. Reconozco a su
demonio. Hemos trabajado juntos otras veces. Aunque lo percibo más débil de lo
que es habitual.

Él fija sus ojos en los ojos de ella y ella, aunque intenta no pensar, siente un
vuelco en el estómago o en el corazón. Ese vuelco tan peculiar que anuncia un
peligro o un gozo cercano; esa sensación que, en su caso, siempre ha antecedido a lo
que ella llama amor. Durante un momento busca cualquier excusa válida para huir: se
fija en su indumentaria, demasiado formal para su gusto. Decide no darle ninguna
importancia. Total, sólo ha sido un cruce de miradas con un desconocido. Seguro que
han sido los nervios, tal vez de la soledad, nada más.

Me fijo en los colores de él, son similares a los que ella emana últimamente.
Su tenebroso acompañante, a pesar de su lamentable estado, intenta impedir
cualquier movimiento. Parece que tema una aproximación.

Él, sin dejar de mirarla, está a punto de pronunciar su nombre y robarle unos
minutos o todo el tiempo antes de que, por la tarde, se convierta en inaccesible. Pero
ha vencido el miedo o la vergüenza, en definitiva ha vencido mi aliado, ha logrado
frenar su intento.

Ella sale a la calle, vuelve a esconderse en la luz verde de los árboles y

camina procurando no pensar.

Me pregunto que abría pasado si ese hombre de ojos de aguamarina le hubiera

hablado. Es uno de esos planteamientos que no tienen solución: lo que no sucede, no
sucede y punto. No creo que ese acercamiento hubiera sido benéfico para mí. El
inicio de una historia del tipo que sea con alguien que arrastra un demonio
esperpéntico, sombra de lo que antaño debió ser, no me iba a ayudar a recobrar mi
antigua fuerza. Si no se cruzan sus caminos, aún habrá una posibilidad para mi
“hermano” y para mí. Él debe pensar lo mismo, ha hecho bien.
 En casa Daemon ha vuelto a volcar las flores. Esta vez, al verlo, se
ríe. “Llevas razón, deberíamos tirarlas. ¿Tú que opinas Hada?”. La gata se limita a
ronronear suavemente, pidiendo caricias, buscando atención.

El contestador registra varias llamadas, pero no tiene ganas de oírlas. Mañana

ya se ocupará de eso. Quiere... en realidad no tiene claro qué es lo que quiere, al
menos sí tiene la certeza de lo que no le apetece.

Se asoma al espejo, buscándose y buscándonos. Algún resto de temor intenta,

insistentemente, emerger en su espacio. Como en una huida enciende velas que
apenas lucen debido al sol. Elige una música apta para ángeles blancos, a la que
también yo me he acostumbrado. Y ocupa un pedazo del suelo, dispuesta a no hacer
nada. Tal vez fumar, jugar con los gatos, descansar.

No sé qué sucede, no me encuentro bien. Parece que las tripas que no tengo se
hubieran revuelto. No recuerdo haber sentido nada parecido. El otro me observa.
¿Qué le pasa?, ¿qué quiere?, sonríe, como siempre y aprovecha este soplo de quietud
para estrecharla fuerte y amorosamente. Sabe que ella lo siente. Percibe sus alas
blancas amándola de una forma que no conoce en su plano. Ella lo agradece. A veces
se lo pide, pero él no siempre le responde. No siempre es adecuado. Jamás les
entenderé.

A mí nunca me pide abrazos. Supongo que es normal. Los nuestros estrangulan

desde dentro, con tentáculos que se multiplican, que buscan siempre nuevos rincones
donde sembrar oscuridad. La presión de nuestro abrazo nunca les recuerda al amor.

Desearía descubrir una caricia como esa, como la que desde la distancia de la
que dispongo, contemplo. Sé que no es posible, que es absurdo, ha sido sólo una
tontería. Pero él me ha escuchado y vuelve su mirada de cristal hacia mí. Parece que
desea ofrecerme algo, aunque él también sabe que no es posible. Debemos ser lo que
somos, y en mi realidad no hay lugar para alguien como él.

Ella no ha percibido nada, continúa respirando entre sus tiernas alas, se

pregunta porque no puede encontrar algo así, esta paz en su mundo.

Irremediablemente vuelve él. Su recuerdo. El recuerdo que nada ni nadie

podrá borrar. La memoria impresa en cada una de sus células que, en esta ocasión, le
devuelven el primer abrazo. Aquel en que sintió, como nunca lo había sentido, que
era él. Al que llevaba más de una vida esperando, al que podría confiar su alma, el
descanso eterno en que reposar, al que siempre podría volver. Él, que también la
había buscado a través de las vidas y las muertes y los destinos. Él, que se había
perdido en caminos estériles hasta hallarla.

Recuerda el primer beso. El beso perfecto que abría todas las puertas
desconocidas y permitía la unión, la fusión de dos almas que en esencia eran sólo
una. La dulzura que dibujaba la danza sagrada y eterna que existió antes del
principio. El beso que era milagro. La fuerza absoluta que le confirmaba más allá de
cualquier posibilidad que existía el amor.

Yo también lo guardo en mi memoria. Sus esferas fundiéndose como si se

pertenecieran, como si no existieran por separado. La suavidad, la calidad, el sueño
realizado que hacia temblar sus sentidos como tocados por una magia antaño
desaparecida. El fogonazo, las chispas de sus corazones plenos. Los alados
contagiados, confiados. Su demonio, sonriente, expectante, como yo.

No había prisa. Teníamos que dejarles un tiempo de confianza, necesitábamos

la apertura total, que cada parte de ellos estuviera relajada, para poder actuar.
Cuanto mayor sea
la decepción, cuanto más pueda penetrar el miedo y extenderse el dolor, mayor
nuestra eficacia. Todo estaba bajo control. En el momento adecuado, justo antes de
que ese recién recuperado amor les transformara sólo en luz, actuaríamos.

Su demonio lo tenía todo bien medido. Fue él quien actuó, el que ganó. Fue
ella la que perdió.

Se lo recuerdo. A veces parece que lo olvida. Selecciona un puñado de

momentos buenos pero inútiles. Como si no quisiera saber la verdad. Como si
mantener vivo el breve tiempo en que creyó que el sueño era realidad, le sirviera
para algo.
 El otro parece molesto, aunque los de su “especie” nunca lo estén. Le susurra
que tiene que poner comida a los animales y consigue hacer desaparecer el doloroso
final que yo estaba trayendo a su memoria consciente. No voy a luchar. Hoy es un día
que requiere tranquilidad y yo estoy cansado.
 Otra vez, hace mucho tiempo, también me sentí cansado. No me dejan
recordar cómo llegó a suceder. No me permiten volver a mirar en los registros
aunque quiera saber. No puedo acceder a ninguna imagen, intuir a quién acompañaba
o qué sucedió. Sólo sé que de eso hace mucho tiempo. Sólo vagos atisbos: el lugar,
exento de situación alguna, al que me lanzaron. Más oscuro que yo mismo, más hueco
que el espacio donde algún día existió un corazón. Más sombrío que las pesadillas.
Más frío que el desamor.

No estaba solo. Había otros, como yo, que parecían despedazarse en

fragmentos de puro dolor.

No sé cuanto tiempo pasó, ¿cómo saber de tiempos si vives fuera de ellos?

Pero sí permanece grabado en mí el horror, casi tan grande como el del inicio, el de
la primera explosión. El cansancio que aparentemente me llevó hasta allí, se
transformó en una perdición de mi propia esencia; en una laguna estanca y estéril en
la que me sumergía sin querer, sin poder evitarlo. No existía el fondo, ni la
superficie.

Después, aparecieron otros de los nuestros. No venían a rescatarnos, sólo nos

ofrecían pactos, nuevas formas de dominación, nuevas víctimas para la crueldad.
Renovar el compromiso que yo no creo haber roto, era la única alternativa para salir
de aquel lugar.

Nuevas presas, había prisa y el deber de realizar bien el trabajo sin pensar en
nada más.

De eso hace mucho; hoy temo, con ese temor indefinido que todo abarca. Y de
nuevo me siento cansado.
Ha comido poco, algo muy ligero. Como siempre su estómago claudica ante los
nervios. Su mente se acelera en mezcolanzas que no llega a escuchar. Y los refugios
parecen pequeños, una vez más.

Está encendiendo más velas, quiere tomar un baño de agua, flores y paz. Desea
que el tiempo se pare o pase más veloz. Aún la acompaña la tensión, esa que cree
que nace ante la inauguración pero es difícil de colocar porque carece de nombre
propio y no termina de definirse en su realidad.

Esta tarde, como tantas otras ocasiones, se me presenta una nueva y manida
oportunidad. Podría utilizar los halagos y las críticas de todos los que por allí
pasarán. Ambas repercuten con suma facilidad en el ego de los hombres. Les cuesta
tanto mantener el equilibrio, sostenerse en la indiferencia de las lisonjas tan falsas y
pasajeras como de los nefastos juicios.

Con las apreciaciones negativas se puede crear un eco repetido en sus mentes
que daña la parte más superficial de su corazón, que mina su ego enfureciéndolo.
Desde aquí, se abren, dependiendo de cada cual, un sinfín de vías que les arrastran
hacia la propia descalificación, hacia el propio desamor, hacia la frustración, hacia
la apariencia de fracaso, hacia la autodestrucción. También, en algunos, se abren las
puertas del odio hacia los otros. ¡Es tan sencillo!

Con las alabanzas, igual de vanas en su fondo, el ego, se nutre. Y en su

satisfacción se va perdiendo la naturaleza humilde del corazón, que los puede
mantener a salvo de nosotros, de ellos mismos.

Con los elogios sus mentes parecen conformarse y se acomodan, o lo intentan,

en una engañosa forma de autorreconocimiento, de falso amor. Rápidamente pasan a
necesitarlos en una forma de adicción insana, que les lleva a venderse en cualquier
modo para lograrlos. Lo esencial desaparece, lo que en realidad desean, lo que son,
queda sepultado bajo lo que parece que deban ser para obtener una continuidad en
ese mal llamado reconocimiento.
 Incluso la mezcla de ambos, con la tensión que puede crear, es positiva para
nuestra labor. Aunque ella se mantenga firme en su deseo de sensatez ante ellos, no
es inmune, nadie lo es.

Pero yo no deseo entramparla más, por muy sencillo que sea. Me gustan sus
tiempos de tranquilidad, sus silencios compartidos con nosotros. Me gusta su mirada
de atardecer buscando bellezas… Siento una punzada, un nuevo dolor en mi pecho,
no debo olvidar cuál es mi labor.

La escucho. El murmullo, que ella intenta esconder en la placidez de su baño,

no se conforma y eleva el tono hasta hacerse oír. Es un presentimiento, una sensación
poco definida, sólo sabe que una alarma asoma desde algún rincón de su cuerpo, la
señal indica que algo, bueno o malo, está a punto de suceder.

Yo también lo presiento, sé que el otro también lo está percibiendo. Aunque él

parece más tranquilo. Tal vez sea una de sus maniobras, eso me obligaría a trabajar.
O tal vez sea algo que escapa del control o de la determinación de los dos, si es que
eso puede existir.

Ella no quiere hacerse preguntas, no desea buscar hasta comprobar con que
tiene que ver esa intuición.

Se sumerge totalmente en el sonido del agua preparada. Se esconde en el

líquido que, como a ella le gusta, la envuelve templada y se coloca una sonrisa
dispuesta a continuar.

Mientras ella dibuja sus ojos de colores terrosos y adereza sus labios con un
brillo intocable, el alado parece estar puliendo su aureola y almidonando sus alas
blancas. Yo extiendo las mías y muevo mi cabeza, mi cabello negro, largo,
enmarañado. Me invento una porción de aire que no puedo respirar y me estiro,
procurando ocupar perfectamente mi espacio, que se difumina cada vez más.

Se ha vestido con gasas celestes. Un vestido que cubre sus tobillos y permite
adivinar un cuerpo de mujer desocupado, frágil.

Repasa que todo en ella esté en orden y continúa su conversación con los gatos
que, atentos, la observan. Todo está listo, no puede hacer nada más. Sólo respirar,
caminar, hacia un nuevo momento.

Sale en busca de un taxi. No desea la tensión del tráfico, ni quiere, esta vez,
mezclarse con los que vagabundean por la vida, por el metro. Llegará, no demasiado
temprano. No le apetece tener que pasar mucho tiempo esperando, con la directora, o
sola.
 Intenta que el deseo de que todo salga bien no la arrastre hacia un entusiasmo
desmedido. Debe aparecer tranquila, pausada. No quiere albergar expectativas,
aunque éstas se le hayan colado ya en el estómago. Y en medio de todo esto,
agradece, la oportunidad de hacer lo que desea, de existir viviendo su sueño. No
importa que haya muchos restos de otros anhelos incumplidos sepultados en el
cementerio y en la memoria. Ni que muchos otros se mantengan exhaustos, en el
límite, antes de manifestar sólo frustración. Ni que los días no sean perfectos y la
soledad acompañe sus penas. Ni siquiera no entrever lo que pasará mañana, ni en el
minuto siguiente. Ella piensa en lo que tiene, en lo que le es dado, en lo que consigue
robarle al paraíso que se esconde detrás del infierno, en su realidad. Y agradece la
posibilidad que todos tienen y muy pocos descubren.

Así va tomando fuerzas, encuentra una luz cálida y muy particular que
comienza, de modo natural a iluminar sus pasos. Pensar en el futuro carece de lógica,
sólo existe el presente y en él se permite el propio reconocimiento. Hoy lo ha
logrado. Ahora, en este preciso momento, lo ha conseguido. Eso basta para ser feliz.

Se regala este breve instante de gloria observando uno de tantos cuadros que
son restos del “hombre de tierra”. Su sonrisa aleja la cercanía de las lágrimas. Se
deja caer en este extraño momento en que la sorpresa se renueva y la ilusión se le
escapa. Se abraza desde dentro y se siente orgullosa de sí misma, con una ternura
infinita que deja patente su vulnerabilidad y… al mismo tiempo su fuerza. Y piensa
que todo está bien. Por encima de los desastres, de los dolores, de los temores... No
importa que la tristeza, tan antigua como la soledad, tan certera como la vida,
convivan en ella. Todo está bien.

Escucho una llamada. Un susurro conocido se está acercando. Ella también lo

ha percibido. Aunque en ese preciso momento la directora se le ha acercado para
decirle que los invitados y la prensa han comenzado a llegar, ella sabe que no es eso.
Los nervios ya están controlados. Prefiere ignorar lo que pueda ser. El otro le
susurra, creo que le ha indicado que disfrute, le advierte que muchas cosas buenas
están aún por llegar y ella quiere poner estas palabras no pronunciadas sobre el
desasosiego de mi advertencia.

Se dirige hacia la entrada, algunas personas están contemplando ya sus

lienzos. La mayoría son conocidos que se acercan a ella poco a poco para saludarla,
para comentarle sus pareceres, pero sobre todo para dejar constancia ante ellos
mismos y ante quien pueda observar que, conocen a la autora, una joven pintora que
rápidamente está adquiriendo fama internacional.
 Mientras los atiende con su cordialidad natural, ve al hombre de ojos de
aguamarina, el mismo que esta mañana le ha provocado ese vuelco en el estómago.
La está observando, siempre que lo mira, él también la está mirando. No sabe quien
es y de momento prefiere no preguntar. Tampoco quiere pensar en esto. Siente una
ilusión estúpida, como si en él se pudiera esconder una especie de príncipe azul, una
probabilidad, tal vez real, para el amor. Yo me encargo de devolverla a la realidad,
de aniquilar esas absurdas fantasías, esos sueños infantiles. Todas las historias de
amor son una sola repetida eternamente, sólo varía el final. No es momento, en
realidad ningún momento es propicio para este tipo de tonterías.

He logrado que se vuelva a centrar. No debo perder de vista al hombre.

Presiento peligro. Veo a su demonio, sé que él también está procurándole una
distracción, no desea que se fije en ella, pero la suya, de momento, parece una
batalla perdida.

Las puntas de sus alas están grisáceas, no le percibo demasiado poder. Me doy
cuenta de que el dulce alado, también contempla con su deliciosa sonrisa al ángel
blanco del otro. No había reparado en él. Es más luminoso de lo habitual y parece
estar llevando su atención hacia ella.

No me fío de ellos. Nunca lo hice. Los ángeles de la luz no son de fiar. Van
predicando maravillas irreales hasta que convencen a sus “protegidos” y luego, dan
un paso atrás, los ponen a prueba, examinan su fe, su capacidad, su valor… Hasta
que los patéticos humanos caen agotados y doloridos y los buscan esperando una
explicación, entonces ellos no parecen estar dispuestos, en silencio se limitan a
contemplar. A veces, también a ellos, recogidos en sus blancas alas, les he visto
llorar.

¡Esta existencia múltiple y confusa! Y luego es a nosotros, los de las alas

negras, a los que nos juzgan malignos. Aunque no entiendo bien el significado de esa
palabra, de ese concepto. Al menos nosotros somos claros, quien nos abre las
puertas conoce el precio a pagar, no importa si su mal llamado consciente no les
permite reconocerlo. Nosotros nunca damos un paso para atrás. En realidad,
conocemos mejor, más en profundidad a nuestros “protegidos”, siempre estamos más
cerca. Tenemos un objetivo claro y hacemos lo que sea necesario para alcanzarlo.
Ellos parecen no saber qué desean. Primero los llevan a elevarse sobre sus sueños
dorados y, luego, observan sus terribles caídas en la más absoluta quietud. Cuando
logran, si es que lo logran, volver a levantarse, entonces retoman su cercanía y vuelta
a empezar.

Se excusan en el libre albedrío, dicen que no pueden hacer por los hombres lo
que éstos no hagan por sí mismos, dicen, dicen... nada de eso es real.
 El susurro se acerca. Me saca de mis propios pensamientos. Parece una
petición de ayuda. Es inusual, pero me mantengo alerta.

La sala está llena. Ella está tranquila y orgullosa. Parece que la exposición va
a ser un éxito. Sonrío. Ha encontrado otra de las claves. Permitirse el propio
reconocimiento cuando una obra, sea cual sea, se concluye. Darse la complacencia
del triunfo, de la labor bien hecha. Cuando esto se hace con honestidad, el ego y las
carencias que nos permiten entrada en las pesadillas cotidianas, guardan un inusual
equilibrio. Así pueden mantener las puertas cerradas a la tenebrosa necesidad de
demostrar, de demostrarse, en la que se empeñan con un esfuerzo tan sobrehumano
como inútil. Finalmente se sienten incapaces de escapar de sus propias trampas.

Su obra se está vendiendo bien, mejor incluso de lo que ella había esperado.
Más y más gente se acerca para saludarla y felicitarla o para preguntarle que quiso
decir en tal o cual cuadro. Ella mantiene la sonrisa sincera, aunque a veces se
aburra.
Ha vuelto a sentir el susurro, como una petición de ayuda. A diferencia de mí, ha
preferido obviarlo. Así es mejor, yo me encargaré. No importa que aquí, ahora, tenga
demasiadas cosas que controlar. Una de las ventajas de existir independientemente
del tiempo y del espacio es esa, no importa cuántas cosas, todas pueden ser
atendidas en el mismo instante. Aunque, en este momento, el hombre de esta mañana,
el que ahora viste con traje gris de cuello Mao y el insistente susurro, sean mi
prioridad.

Mi instinto me hace mirar hacia la puerta, es tan claro, tan preciso que no
puedo evitar que ella lo perciba. Lo he reconocido demasiado tarde, parece que no
esté en forma. No lo he hecho bien. Debería haberlo intuido, haberla advertido de la
posibilidad de que él apareciese. Ahora los lamentos están de más, y sólo me
pregunto: ¡¿Qué hace él aquí?!

Siento su interior deshaciéndose en algo que aparenta hervir. Intenta

mantenerla calma, lucha contra la sensación de desvanecimiento que se ha apoderado
repentinamente de su cuerpo, quiere convencerse de que no es él. Después de dos
años no puede ser, no puede atreverse a aparecer de repente, aquí, hoy, como si nada
hubiera pasado. ¿Acaso cree que las flores fueron suficiente? Se gira. Procura no
permitirse un ápice de esperanza. Ella tampoco quiere llorar más.

Él sabe que le ha visto.

Al mismo tiempo, el otro, el de traje Mao y ojos de aguamarina, decide, tras

mucho vacilar y conversar durante largo rato con algunas de sus dudas, acercarse a
ella.

Enfadado me fijo en sus demonios y en sus ángeles, sus partes humanas, sus
partes divinas… Ambos caminan despacio hacia nosotros y en sus zonas mentales
puedo leer claramente sus miedos luchando contra los deseos y los amores que
burbujean en sus zonas emocionales. Sus esferas vibrando en angustia en uno, en
exaltación en el otro.

Enojado, aún sin tener derecho a estarlo, afirmo mi mirada en el demonio del
“hombre de tierra”. Veo que aún mantiene su corazón estrangulado en su puño. A
pesar de ello, en sus ojos descubro temor. “¡Aléjala!”, me ordena. Aunque no deseo
verla llorar, no voy a obedecerle. No me fío de él.

Él llega primero. El otro, el de ojos de aguamarina, frena sus pasos, observa

las miradas y se rinde. Prefiere dar media vuelta, en lugar de comprobar si tiene una
oportunidad. El empujón de su ángel no ha sido suficiente. Su demonio se alegra.
 A veces, los humanos, ocupan espacio, mucho más que el de su propio cuerpo.
Eso impide que otros puedan acercarse. Así la vida se estanca en ese espacio muerto
de seres del pasado, que no supieron seguir su camino, impidiendo a otros seguir el
suyo. Así termina esta historia de amor, una más, antes de comenzar.

Ahora, entre ellos, sólo hay un breve espacio ocupado de aire. Lo demás fue
vencido, hace tiempo, en los momentos de amor y encuentro. Cuando dos almas que
han sido una, cuando dos corazones que se han añorado en cada momento, se
encuentran, ya nada es igual. No importa lo que puedan o podamos destrozar, cuando
la distancia que los separa es andada, la unidad permanece, de nuevo, a pesar de la
aparente lejanía. El silencio, el infinito silencio que permite la caricia de sus ojos,
también les une.

Contemplo la escena. Procuro sostenerla, cubro su silueta entre mis alas. No le

cedo su lugar al dulce alado, no sé qué puede hacer él por ella, ni me importa. Ahora
sólo quiero protegerla como sé, como puedo, aunque no sea la forma más adecuada.
Necesito protegerla de él, del llanto y del amor.

Descubro un océano no derramado en la mirada de él. Y esa fuerza… la

misma que ella reconoció en el primer instante, en el momento del reencuentro. No
quiero que ella la vea de nuevo, aunque no lo puedo evitar.

Mi antiguo compañero procura hacer estallar sus diabólicos dones,

esparcirlos sobre todas las zonas que aún domina en él. Su ángel lucha, como nunca
antes lo había hecho. Y su corazón late en tonos rosados y verdosos, con una luz
renovada que debilita la oscuridad.

El susurro ahora se ha transformado en un grito claro. Su demonio me pide

ayuda. Pero yo no puedo, no quiero ayudarle más. Son mis palabras las que rompen
el silencio, aunque es ella quien las pronuncia: “¿Qué haces aquí?” Él, apenas
encuentra energía para murmurar: “Sólo quería… Entiendo que… Si es lo que
quieres me iré ahora, pero me gustaría hablar contigo.”

Ella desea abrazarlo, olvidar todo y amarlo, derramar sobre cada parte de él
todo ese amor que sigue llenándole el pecho. Quisiera que la esperanza fluyera libre
por sus venas. Decirle que todo está bien y descansar en su abrazo. Que esa soledad
antigua del alma desapareciera en sus besos. Pero el corazón está ajado, nada de lo
que hizo sirvió, las heridas continúan manando sangre. El amor inmortal se deviene
mortal y las sombras la arrastran hasta una realidad de terror que no la dejan confiar.
Ahora no.

Su demonio aparenta amenazarme. Me cuenta que si no le ayudo los otros

vendrán a por mí. Me recuerda tiempos peores. Prefiero no escuchar. No sé de qué
me habla o no lo quiero saber. Me revelo. Me enfurece cualquier opción de un nuevo
dolor en ella. No voy a permitirlo. Él no puede aparecer de nuevo, no tiene derecho
a volver a ocupar un lugar cerca de ella, junto a nosotros.

Sé que debo controlar mi ira. Las luchas entre demonios son las peores que
viven los seres humanos. Olvidan lo que son, lo que desean, olvidan los límites que
no deben traspasar. Se convierten más que nunca en marionetas de nuestra oscuridad,
que no es otra que su propia oscuridad. Todo el veneno que fluye por nuestro interior
es escupido de distintas formas sobre el otro. Las palabras, con todo su poder, son
más duras que nunca.

En nuestras disputas, ellos son los que más pierden, los que realmente sufren.
Todo lo que sin esa energía demoníaca sería inconfesable, incluso inexistente, toma
forma y es lanzado en una maraña que nunca da vencedores, sólo vencidos.

Es lo que el otro, mi antiguo compañero, está buscando de mí. Así lograría un

doble triunfo: ella le expulsaría de su lado sin remedio, y ostentaría de nuevo el
poder total sobre él. Pero también la discapacitaría a ella. Si yo la arrastrara a esta
lid de potestades aquí, en el momento en que su presencia es centro de atención, ella
perdería. Es lo que quiere y no lo voy a hacer.

Una llamarada de luz ha atravesado mi espalda. El dulce alado ha lanzado una

esfera procurando traerle tranquilidad.

Durante un instante he perdido mi equilibrio y mi lugar. Siento ganas de

vomitar aunque no pueda hacerlo. Esa luz dirigida a ella ha calmado mi cólera. La
escucho, tranquila, decirle que no es el momento.

Con las entrañas temblándole se da media vuelta y se dirige a la mesa donde

sirven algo de beber. La acompaño sin mirar atrás, tal como ella hace. Ahora
prefiere que nadie se acerque, necesita unos minutos para recobrar la calma en su
respiración, en sus manos, en su mirada de ámbar y atardecer.

Su mente corre acelerada en un millón de direcciones. En su interior, como si

de un gran teatro se tratase, han aparecido todos los personajes que en distintos
grados la forman. Todas las personalidades, con diversas voces, con sus diferentes
miedos, con múltiples sueños. Todas quieren hablar, al mismo tiempo, unas gritan,
otras lloran, otras empujan, otras… Esa constante lucha, contra ellos mismos, que
viven los humanos dentro de ellos es la protagonista de este momento.

Si estuviera sola, si estuviera en otro lugar, ella podría jugar, como hace a
veces, a observar la escena como si fuera sólo un espectador neutral. Iría dando paso
uno a uno a cada personaje. Sin importar lo inverosímiles o lo amargos que puedan
parecer. Con paciencia les haría entender que los iba a escuchar a todos, siempre y
cuando hablasen de uno en uno y mantuvieran, por encima de todo, el respeto al resto
de sus compañeros. Ella sabía que al hacerlo, muchas de esas voces abandonarían
rápidamente el forcejeo, incluso el escenario. Otros, los que se quedaran,
encontrarían calma al poder expresarse libremente, al sentirse escuchados. En el
fondo es lo único que quieren, un poco de atención. Después, ellos mismos, aún a
regañadientes, encontrarían un punto intermedio, una decisión neutra donde
descansar.

Pero no está sola, no está en casa. No tiene tiempo de escuchar. No puede irse,
salir corriendo. Se pregunta por qué, por qué ahora, por qué así. Intenta, con toda su
fuerza, acallar la ilusión, desintegrar los restos de amor. Ahora no puede hacer más.
Temiendo que sus ojos se vuelvan a encontrar, comienza a mirar a los que llenan la
sala de exposiciones. Pequeños grupos que charlan con copas en la mano, otros
contemplan los lienzos, sus últimas creaciones. Nadie llama su atención.

Me doy cuenta de que el otro hombre, el que había pretendido vanamente su

cercanía, ya no está. Probablemente, tras este intento inútil, no volverá a aparecer.

De forma casi inconsciente se dirige hacia el último cuadro, el que decidió

incluir fuera de tiempo. Lo mira como si no lo hubiera parido sus entrañas. Como si
no lo conociera. Se desliza por los colores hasta sentir el mismo desgarro que la
inspiró. Cierra los ojos intentando contener las lágrimas. Cuando los vuelve abrir ve
la marca, se ha vendido. Busca a la directora, quiere saber quien lo ha adquirido.
Puede darle el nombre si quiere, le dice que debe de haberlo visto, un hombre que ya
se ha marchado, vestía un traje gris de cuello Mao y tenía unos bonitos ojos de color
aguamarina.

Busca en las fotografías mentales que ha hecho durante la velada, pero ahora
no hay claridad. Ahora sólo siente angustia, temor, amor y dolor.
 Hoy, también yo, deseo volver a casa. Aunque no sea una morada real,
aunque sea sólo un hogar temporal, cuatro paredes simulando un refugio tranquilo.
Ella no lo sabe pero, poco a poco, me ha ido enseñando a descansar. Con su silencio
decorando los instantes. Con su calma buscando el abrigo perdido en el momento
primero. Ella sin querer ilumina mi penumbra y me empuja al olvido de mi deber. Al
alivio de mi pena. No importa que no sea posible.

No quiero que se me escapen las preguntas, las que siempre existieron bajo
los ojos siniestros, las que nunca hallaron respuestas. No deseo más, ni tan siquiera
quiero ser. Sólo un poco de paz, tal vez un abrazo. Parece que me esté contaminando.
Mis palabras me recuerdan a ella.

Me siento demasiado hastiado. La lucha reiterativa, la atención constante, la

defensa de los territorios, la expansión de las tinieblas… Como siempre, no importa
lo que quiero, no nos otorgaron el derecho a soñar. Supongo que tampoco nos dieron
la libertad, ésa que ellos pueden tener y desprecian por su temor, por nuestra
influencia. Si pudiera, si supiera cómo, hoy pondría fin. Acabaría con este círculo
infinito que me lleva de un humano a otro, de una existencia a otra, en medio de la
cansina eternidad. Terminaría con el agotamiento de ella, que es el mismo en todos;
puede que así también pudiera hacer desaparecer el mío.

De nuevo las imágenes antiguas envuelven mi presente. Tantas civilizaciones,

tantos corazones y parece que siempre es lo mismo. Incluso cuando mi trabajo no se
ha centrado en este mundo de hombres, incluso en los vuelos por las dimensiones
atemporales, en las batallas de afiliación de almas y seres sin cuerpo. Siempre igual.

Entre las nebulosas pretéritas mi corazón, o el hueco que él dejó en su

extinción, parece intentar recuperar un recuerdo, una imagen. Hace mucho tiempo,
fue antes de mi castigo. Pero yo también tengo miedo, me resisto. Sólo alcanzan a
asomarse unos ojos a la consciencia presente. Una mirada limpia, unos ojos
cristalinos, de color amanecer. Unos ojos conocidos, antiguos, compañeros. Unos
ojos enemigos que no deseo recordar, que tengo prohibido recordar.
 La sala se ha ido vaciando, ya no queda casi nadie. La directora le
comenta lo contenta que está. De nuevo ha sido un éxito. Más de la mitad de la obra
se ha vendido en la inauguración, con un poco de suerte se venderá toda antes de
que, dentro de un mes, retiren la exposición.

Ella procura disfrutar de su logro. Mentalmente da las gracias a todas las

energías que lo han hecho posible, en particular al dulce alado y a mí. Quiere ser
plenamente consciente de este momento, pero el deseo de escapar a su casa, a su
soledad, conocida y tranquila, es mayor. Continúa esforzándose en no pensar, al
menos no demasiado. Cuando la directora termina sus comentarios llega por fin el
momento de marchar.

Los tres nos alegramos. La noche y, desde su centro, la luna nos acompañarán
en el trayecto, en el camino de huida hacia el hogar.

El taxista no tiene prisa. Ahora que el instante es enteramente nuestro, nosotros

tampoco. Ella pierde su mirada en la negrura rasgada de farolas y carteles. Las
calles sucias. La inmensidad deshabitada que precede a los amaneceres, aunque aún
quede mucho para el siguiente. Baja la ventanilla y permite que la huella de los
olores que los hombres han dejado en el día acabado llegue hasta ella. Cuando las
cosas no tienen nombre y los aromas carecen de presencia todo parece más sencillo.

Su recuerdo vuelve, imposible desterrarlo. El perfume de su cuerpo, el

bálsamo de sus caricias despertando la piel, la fragancia del sexo envolviendo los
cuerpos, el aliento de los besos inconclusos… y el adiós. Piensa que aquel adiós
también tuvo su propio olor, único, como todos los demás.

Busca, una vez más, algún objeto en que centrar su atención. Alguna cosa
donde concentrar sus pensamientos. La salvación ficticia que la aleje de él.
 Yo, mientras tanto, busco mi propia calma. Observo algunos transeúntes
desahuciados. La carne oscurecida, pudriéndose, es sólo un reflejo de la muerte de
sus corazones. Algunos llegan allí apostando por una libertad que no saben que
poseen. Ese concepto que termina convertido en una utopía que su sociedad parece
no permitirles. Pronto acaban siendo presas de sus propias obsesiones. No importa
cuáles, la mayoría no son más que una excusa incierta, un engrandecimiento de la
tremenda confusión de la que no saben cómo escapar.

En realidad no se diferencian tanto de los que pueblan las calles abiertamente

durante el día. Es sólo que éstos están peor vistos. A los humanos les cuesta
demasiado contemplar sus propios reflejos, el rostro oculto de sus creaciones.

El taxista se detiene en un semáforo. Es una de esas grandes avenidas que a la

luz del día se llena de personas de “éxito”. Sigo contemplando a los sin techo que
ocupan bajo la luna el lugar diurno de los acomodados. Sus demonios parecen
aburridos. De no ser porque sus ángeles de luz continúan intentando salvar algo, no
creo que siguieran allí. A nosotros también nos hastía lo fácil.

Como un zumbido cansino, reiterativo, se muestran las imágenes de momentos

pasados. ¡Algunos guardados con tanta claridad! Han sido tantos los que cedieron,
los que se vendieron, o simplemente cayeron en mi abrazo...

¡Son tantas las formas que hemos tenido y tenemos de llegar a ellos! Algunas
tan claras y directas que aún me sorprende que les pasen desapercibidas; otras
sutiles, como caricias tenebrosas de las que no se pueden librar, ni siquiera lo
intentan.

La muerte siempre ha sido una de nuestras herramientas favoritas. Desde el

principio. Es irónico ver como algunos que fueron asesinados en el inicio, continúan
clamando por su venganza, obrando como lo hicieron con ellos sus verdugos, lejos
del perdón que sería su única forma de salvación.

También utilizamos el absurdo y egoísta sufrimiento de los que se quedan.

Esos que al sentir que pierden algo puerilmente amado, algo que ahora saben que no
llegaron a disfrutar mientras pudieron, se retuercen una y otra vez en el más fatuo de
los dolores. Amasan esa pena egocéntrica de una pérdida que ni siquiera es real y se
culpan por lo no vivido sin poner remedio, o culpan a su dios o a la vida misma que
tranquila continúa su eterna transformación. O simplemente encuentran en ese
aparente final, similar a muchos otros acaecidos en lo cotidiano, la gran excusa para
rendirse, para dejarse arrastrar.
 Nuestro trabajo es sencillo, sólo tenemos que esperar. Ellos mismos vienen
hacia nuestro terreno, más amplio cada vez. Han sido pocos los que no se han
acercado hasta nosotros, cruzando este trillado sendero. La mayoría ni siquiera son
conscientes de las cicatrices que arrastran. Cualquier muerte sirve, incluso la de los
que aún no han nacido. O la de esas partes de ellos mismos que cuando aún son
capaces de mantener la inocencia, osan soñar. O la peor de todas, la que aparece
enmascarada al final del agotamiento, la que parece cerrar todas las salidas y los
arrastra hasta la propia aniquilación.

Si ellos se vieran como yo los veo…

¿Cómo los verán sus ángeles?, ¿qué les mantiene tan fielmente a su lado?

Después de tantos siglos de horror sigo sin comprender. Todo parece ser una y
otra vez igual. La única diferencia es mi cansancio que crece sin cesar. Seguro que
es temporal.
 Hemos llegado a casa. Fuera del taxi mira hacia el cielo. Busca la
luna. Alza los brazos desnudos hacia ella. Quiere gritar. Recuerda esas antiguas
tradiciones que ven en la luminaria el rostro de la Diosa, y quiere llorar. Se olvida
de nosotros. Se pregunta si alguien la observa desde algún lugar más allá del mundo
que conoce. Se pregunta si alguien la ama. Si alguien la ha amado alguna vez.

Piensa en las distintas leyendas que hablan de una Diosa que es a la vez luz y
oscuridad, constructora y destructora. Ella da la vida a su amante y ella misma lo
aniquila antes de llorar su pérdida. De repente todo le parece absurdo, ella misma se
resulta ¡tan absurda! Quiere gritar, pero sólo murmura, con los ojos abiertos, con los
brazos abiertos, con el corazón entumecido: “¡Puta Diosa!…”

Devuelve su mirada a la calle que no le responde. Nadie le responde. Se

siente mal. Ahora también por no estar feliz con su triunfo. Esta vez, sólo por esta
vez, lo ha logrado. No debería existir nada más.

Descubre su miedo: a perder si no agradece, si no celebra. Pero una ausencia

de fe, temporal, sigue arremolinando sus sentidos. Desiste. Se justifica con mil
ejemplos de personas, mucho más inconscientes, que a pesar de su ignorancia y su
ingratitud, parecen mantener en orden su vida y sus sueños. Es una excusa inútil,
compararse con otros nunca le ha servido. Pero ahora es lo más cómodo. Al menos
eso es lo que quiere creer.

Sube las escaleras con ese eco, imposible de callar, redondeando su mente:
“No es justo, no es justo…” Hoy, ni siquiera dentro de su refugio, encuentra fuerzas
para llorar.

Y yo me doy cuenta, por vez primera, que el dolor puede ser igual de fuerte
aunque no se derramen los océanos. Si al menos la supiera abrazar...

Apenas juega con los gatos. Al ver, de nuevo, la señal no atendida de

mensajes en el contestador ha comprendido que su voz estaba allí, esperándola. Su
voz… ese sonido añorado, amable, conocido. Ese envolvente tono que la protegió
del dolor y la soledad tiempo atrás. La misma que entre desesperación y crueldad la
lapidó. Esa sencilla extensión de él que siempre pudo alzarla hasta el firmamento o
aniquilarla y enterrarla.

Como una segunda mente que viviera fuera de su control, una vocecilla
asustada, dentro de su cabeza pide ayuda. No necesita que ella preste atención, repite
una y otra vez una oración de clemencia, por si alguien pudiera escuchar.

Decide que es suficiente por hoy. Quiere acabar el día, cuanto antes. Se
desnuda, cubre el suelo con su vestido y se esconde en la cama. Sólo quiere dormir.

Mientras sus ojos descansan, su mente se empeña en mostrar un rebobinado de

los peores temores, de los peores anhelos. Los miedos viven una fiesta de disfraces
en su inconsciente. Todos intentan encontrar su lugar. Su respiración se entrecorta, su
corazón no parece reposar. Yo me acerco hasta su cabello, lo huelo, lo dibujo con
mis manos, con el filo de mis garras.

El alado está atento, besa su frente. Introduce nuevos sueños que seguramente
no podrá recordar. Puedo observar las imágenes. Sus pulmones se han calmado, sus
colores también. Hay un hombre de ojos de selva. Parece que le ofrece seguridad,
tranquilidad, el reposo soñado. Se acerca a ella apenas buscando nada. Sólo ofrece,
lo que es, todo. Se muestra entero, abierto... Y su corazón, el de ella, se siente bien.

Sé que ya le hemos visto, pero no puedo ubicar quién es. En sus formas
incorpóreas, cuando pasean en sus otras realidades, fuera de su limitado y maltrecho
cuerpo, algunos son tan luminosos que me resulta difícil reconocerlos.

No es necesario que le dé importancia. Es sólo uno de esos estúpidos regalos

de los alados. Uno de tantos que mañana habrá olvidado y que, como siempre, de
nada le servirá.
 Parece que esta noche algo ha sido diferente. Al despertarse se
despereza con ella su luminosa sonrisa. Se concede unos minutos entre la caricia de
las sábanas. Recordando. Una imagen, unos ojos de selva que conseguían que
descansara, que hacían que su corazón sintiera que todo estaba bien; que todo,
incluso lo que nunca había osado imaginar, era posible. Y pétalos, de flores
dispares, formando un círculo color fucsia, que descendía desde el cielo, a su
alrededor.

Se estira, acopla su parte más física entre sus cuerpos sutiles. Y nos da los
buenos días.

Hoy no hay nada previsto. Será uno de esos días que pocos tienen, que pocos
saben utilizar. Una sucesión de horas en que la libertad para no hacer nada está
presente. Una acumulación de minutos en que poder descansar, disfrutar,
contemplar… Un día en que la vida puede acercarse como una caricia vaga o puede
enardecerse con el deseo de sorprender. Uno de esos días que ella adora y se puede
regalar hasta saciarse.

El sol parece estar de fiesta. Hace tiempo que se despertó en este lado del
mundo. Dorado, plácido; calienta, sin hervir, a todos los que respiran.

Estos días de sol silencioso siempre le recuerdan su infancia, los domingos

apacibles en que su padre tenía tiempo para su madre y para ella, y las acompañaba
a pasear. Entonces parecía que vivir era más fácil. Entonces jugar parecía ser lo
natural. Esos días que guardaron para siempre la sonrisa de su madre y la contención
de su padre.

Hace mucho tiempo de aquello. Hoy el sol parece permanecer indemne.

Emanando su luz, como debe ser. Alumbrando algunos inicios lejanos, a algunos
niños desconocidos, incluso los destinos de algunos muertos. Iluminando los
silencios de tantos, de todos.
 Deja caer su atención sobre parte del jardín que construyó en su terraza.
Ramas alzándose hacia algún atisbo de luz. Flores embelleciéndose a sí mismas y a
los que las pudieran contemplar. Hojas de mil verdes distintos, buscando alimento,
vida.

Un pájaro negro, similar a los cuervos pero de tamaño reducido, ha parado sus
alas y reposa un momento en la barandilla. Ella sube la mirada hasta los negros ojos.
No quiere moverse, no quiere asustarlo con su brusquedad. Quiere que pueda
descansar el tiempo que necesite. Mientras, ella, sólo observará.

El pájaro se mueve. Las plantas también lo hacen aunque sea de forma

imperceptible para la rapidez del ojo humano. Un pensamiento la aborda. Un
pensamiento claro y simple como son los pensamientos de calidad: “Lo único que
hace este pájaro es ser lo que es, sin cuestionarse nada. Sólo es lo que es y disfruta
siéndolo. Como las plantas, como sus flores que otorgan belleza sin esperar el
reconocimiento de nada ni de nadie.”

La sencillez de lo obvio la hace sentirse bien, reconfortada. Considera que es

esta misma sencillez la que impide que el ser humano acepte las verdades que el
Universo desvela. La mente compleja o acomplejada prefiere enredarse en la
retórica de lo complicado, de alguna forma necesita seguir atrapada. De ningún
modo probar a ser, simplemente, lo que cada cual es.

Me detengo para intentar percibirme. Para contemplarme mientras estoy

siendo. Inevitablemente, también yo, me pregunto quién soy. Por qué existo. Desde
qué existo. Qué locura inaudita nos creó. Qué juego delirante nos envuelve, nos
maneja, nos empuja irremediablemente, a seguir perdidos en este laberinto de
dioses.

No creo haberme planteado estas cuestiones antes de hoy. Aunque a mi pesar

latieran, nunca había dado permiso a su presencia. Presiento que también ellos, los
de las alas blancas, conviven con estos interrogantes. Se elevan por encima de lo
incontestable actuando en nombre de algo superior que ni siquiera ellos conocen.
Tienen su fe. Ésa que aparenta indestructibilidad ante los sucesos, ante las corrientes
equívocas, que destruyen los caminos. Ésa que procura no cuestionarse lo
incognoscible, lo incomprensible. Ésa que les ha mantenido dulcemente iluminados a
lo largo de los eones. ¿Será que ellos saben algo que yo ignoro?, ¿será que no nos
creó el mismo Dios? –si es que existe-.
 A veces todo está oscuro. Aunque hoy, un granate reluciente parece iluminar el
centro del hueco, donde alguna vez, debí tener un corazón. Este brillo me sorprende
y a la vez, me trae recuerdos. Nostalgia. Como si en algún momento, antes del
principio, todo hubiera estado bien.

Más gritos que permanecen camuflados en el viento. Lágrimas disimuladas en

los océanos. Dolor fertilizando la tierra, las mentes, las memorias y los borrosos
anhelos. Destrucción plena, teñida, disfrazada de sabiduría, mezclada con el fuego
abrasador. Más muerte, siempre más vida.

Me gustaría reposar lo que sé, o lo que creo saber, en sus ojos de miel
reciente y atardecer. Contarle los tiempos pasados al oído, para que ella también
conozca las reglas, o para vaciarme de vértigos obsoletos. Me gustaría lo imposible.
Continúo mi drama de observación momentánea, mientras estoy siendo, aunque no
sepa qué.
 Suena el teléfono. El ave negra alza el vuelo. Sus pensamientos
descienden, aterrizan en el lugar ocupado por la realidad.

La voz que llega hasta ella, lo hace trayendo alegría. Hace un año que no los
ve. Desde que decidieron marcharse. Son dos de sus mejores amigos. Lo siguen
siendo por encima de los kilómetros que separan sus hogares. Acaban de llegar. Esta
tarde compartirán mil abrazos, mil palabras. Juntos podrán difuminar algunos
pedazos de soledad.

Cuando cuelga el auricular todo parece haberse iluminado por esa sencilla
ilusión del reencuentro. Una vez más reafirma que la vida está llena de pequeñas
cosas buenas.

Junto a ella eso parece ser cierto. Con los otros a los que acompañé, no era
así. Solían encerrarse en diversas formas de amargura que no les ayudaba a
encontrar las “pequeñas cosas buenas”. Muchos eran expertos, incluso, en destrozar
cualquier posibilidad de ser felices; cualquier opción antes que tener que despertar,
antes que tener que salir de la profunda cueva del sufrimiento y aceptar que lo bueno
también podía ser verdad. Cualquier costumbre mortífera, esclavizante, parecía
resultarles preferible a lo que podrían haber vivido desde el valor que propicia los
cambios y las renovaciones de la vida.

Al acompañarla, pienso que la decisión de buscar cualquier excusa para que

pueda nacer una sonrisa es, en parte, lo que crea estos momentos sencillos que
encierran esperanza, ilusión. Sea como sea, ésta decisión, que de alguna forma está
al alcance de todos, es más bella, es mejor.

Se está poniendo un segundo café cuando, nuevamente, suena el teléfono. Lo

coge tranquila, resplandeciente. Esta vez, la voz que la penetra no llega cargando
alegrías.
 Es su voz. La voz que ha acompañado sus pesadillas y sus llantos desde que su
presencia se alejó.

No quiere hablar. Tiene miedo. Mi miedo. Él le pide sólo una oportunidad

para conversar. Daemon maúlla casi furioso. Siente el nudo que la oprime, desde su
vientre hasta su garganta, como un gusano inflamado que la vaya a reventar. Desea
reventar. Piensa que tal vez así acabe todo. Busca excusas y encuentra anhelos.
Busca lo peor de lo que quedó archivado en sus heridas y sólo consigue hallar su
corazón.

Yo grito. Mi compañero y opuesto la envuelve entre sus alas. Sólo logramos

crearle más confusión.

Decide quedar con él antes de ver a sus amigos. Así pretende resguardarse.
Sabiendo que ellos la esperan después, se siente cómoda. Pase lo que pase, no estará
sola con los posibles añicos de una nueva demolición. Tampoco lo estará si el más
osado de los sueños intenta renovarse.

Cuando el silencio vuelve a enmudecer el alrededor, se castiga. Entra en esa

demoníaca costumbre, que yo le enseñé, de verter contra sí toda la basura que a
menudo o no es suya o no es real. Continúo gritando, como un aviso. Ella se repite lo
mal que lo hace todo. Cuando entra aquí nada se salva de la quema. Se flagela con su
propio verbo por todo lo que ha hecho y por todo lo que no logró. Por haber cedido.
Por la cantidad de recuerdos de otros momentos iguales a éste. Por no aprender. Por
culparse. Pero sobre todo se castiga por temer, por amar.

No se lo impido. Espero poder salvarla, aunque sea de esta manera. Poder

convencerla para que no vaya. Para que no se vuelva a encontrar con sus ojos. Aún
estamos a tiempo.

Se ha sentado, como tantas veces, en el suelo. Busca el cobijo de sus gatos.

Ahora procura no pensar. O, al menos, ver las cosas de otro modo. De una forma
distinta que le permita acercarse a la vida sin tanto hastío.

Esta podría ser una de las maniobra del dulce alado. Me doy cuenta de que
cada día mis capacidades parecen debilitarse más. Yo también me callo.

El teléfono vuelve a sonar. Esta vez lo coge consciente de su ansiedad. La

esperanza de que sea de nuevo él, anulando la cita, no la ayuda. Cree que sería lo
mejor. Sin embargo que eso sucediera, aunque le cueste reconocerlo, la enfadaría.

Si pasara no debería sorprenderse, ya conoce su costumbre de despreciar todo

lo que logra. Aunque nunca se acostumbró. Nunca comprendió su constante
autodestrucción. En lugar de ver que era sólo su problema, ella utilizaba cada
pequeño o gran destrozo para sentirse culpable, para reiniciar la cadena de cosas
que echarse en cara como fracasos e incapacidades.

Sí, fui yo quien le enseñó a asimilar como suyas las taras de los otros. Era una
de las pocas formas en que lograba tenerla bajo mi dominio. Y esta vez, sin que yo la
guíe, vuelve al camino trillado de automutilación.

No es él. La llaman de una emisora de radio. Quieren entrevistarla a propósito

de su exposición. Accede. Mañana a las nueve de la mañana.

Cuando cuelga decide que necesita ocuparse en algo mecánico que la conecte
con lo más terrenal. Se pone a limpiar la casa. Así pensará menos.

Desde su izquierda, callado, observo los colores de mi compañero. Advierto

el cambio en los tonos brillantes que desprende. Él me sonríe durante un instante.
Parece estar muy atareado en alguna maniobra que no llego a adivinar. Las zonas
invisibles de ella se están contagiando de sus colores. Estoy furioso. Parece que a él
no le importe el riesgo que acecha. ¡Nunca han sabido hacer su trabajo!

“¿Qué estás tramando?”, le pregunto. Él no responde, se limita a devolverme

una mirada templada. Mi ira adornada de temores se desarrolla rápida. Vuelvo a
gritar. Él sigue sin contestarme. Ella ha debido sentirme porque de repente se para y
como si también le hablara a él, con un aullido profundo repite la frase que tantas
veces atoró sus sentidos: “¡No quiero sufrir más!” La tensión consigue que desde el
largo nudo que la oprime se escapen dos lágrimas. “¡Basta!, ya basta. No es
necesario. Ya viví lo que tenía que vivir. Ya aprendí o lo intenté. Ya amé. Ya lloré...
¡¿Es que no podéis hacer nada por mí?! Ya no más, por favor” Termina en un
susurro, como las fuerzas que cree que le quedan.

Mi furia contempla de frente al dulce alado. Pienso hacer lo que sepa, lo que
pueda por ella. Ya no quiero verla llorar. “¿Y tú?”, le reto. Él, como siempre,
sonríe.

De nuevo el teléfono. Lo que se inició como una mañana de silencio no cesa

de romperse en sonidos que ahora sólo despiertan recelos. Observa aquel aparato
que nunca llegó a comprender. Sigue sonando. En el último timbre decide no
cogerlo. Permite que el contestador cumpla su función. Ahora no quiere hablar, no
quiere escuchar. No importa quién pueda ser, desea retomar el silencio inicial.
Ninguna voz se graba en la máquina. Permanece inmóvil, observando el aparato que
renueva el intento de llamar su atención, de romper la quimérica quietud. No logra
que cambie de opinión.

Fiel a su decisión vuelve al inicio del día, sale a la terraza. La anciana del
edificio de enfrente toma el sol de la mañana. Al verla le ofrece una sonrisa, suave
saludo. Ella se la devuelve. La mira como tantas veces. Una mujer sola, como ella.
Piel ajada por la acumulación del tiempo sobre el tiempo. Tiene los ojos de cielo
azul, raso. Parece que haya vencido la cercanía de algunas nubes en la expresión. No
importa que la distancia le impida descifrar el sosiego de la mirada vieja, la conoce
desde hace años.

Yo observo a su sombra, empeñada desde siempre en manifestar de mil

formas la culpabilidad. Parece que sea la única veta que permite acceso hasta su
corazón. La ausencia de perdón hacia sí misma por algo que, medio siglo después,
no se puede saber si fue verdad o por el contrario sólo es una percepción subjetiva y
distorsionada por el tiempo. La realidad caprichosa que se tiñe poco a poco de
peculiares recuerdos deformados hasta nublar las evidencias. Todo el mundo guarda
en su pasado una historia gris, real o no. Ella nunca habló de su pena con nadie. Sólo
la comparte con sus entrañas, que se esfuerzan en vencer la batalla de la próxima
muerte. Confía en liberar su cadena, en limpiar su propio castigo antes de que la
alcance el final.

El pájaro negro ha vuelto. Un escalofrío recorre su espalda. Una intuición

repentina parece querer manifestarse. Desde el desliz del olvido, el alado derrama
su aliento dorado sobre su coronilla. Los ojos de selva que descubrió en el sueño
aparecen, de nuevo, de forma exacta, certera, en su presente. El escalofrío se
convierte en una caricia, en una tímida promesa de lo que pudiera llegar. Y la
imagen nítida de aquella mirada rescatada de un sueño, la invade enteramente, como
si él la estuviera buscando, con un aroma placentero que pretende creer que aún hay
mucho por hallar, mucho por lograr.

Yo también los he visto, ahora y antes, antes de hoy, antes de esta noche,
aunque no recuerdo ni dónde ni cuándo. ¿Qué pretende el alado? Nunca le había
visto jugar a algo similar. Me intriga. Debo mantenerme alerta. El peligro está
demasiado cerca y él, ocioso, como cualquier otro inconsciente, se dedica a jugar.

Escucho sus pensamientos. Algunos gritan que aquella mirada nace de su

propia locura. Quieren advertirla, evitar que fantasee, le indican que sólo es una
creación de sus necesidades. Otros procuran traerla hasta el futuro más cercano,
hasta la cita de esta tarde, hasta lo inconcluso, hasta los terrenos más áridos. Otros
reiteran las duras palabras del propio juez, de la perpetua condena… Mientras tanto,
la mirada de selva permanece, cerca. Penetra más allá de la mente, alcanza múltiples
rincones de sí misma. Logra, por encima de las veloces reflexiones, envolverla
cálidamente en una tranquilidad largamente añorada. En un descanso que habla de
abrazos, de fusión y encuentros.
 Parece que la mirada, también pueda tocarme a mí. Parece que esos
ojos de selva también me estén buscando. Parece que las promesas también puedan
colarse en los rincones de mi vacío, rescatarme de la lejanía, de la irrealidad de ésta
separación.

Cierro mis párpados. Para no ver o, tal vez, para ver con mayor claridad. Lo
pretérito me encuentra una vez más; con un cántico de victoria se esparcen en mi
memoria prohibida los colores de la existencia infinita. Siento el hueco donde
debería existir un corazón. Es un dolor agudo, como un chillido; profundo, como de
cueva inacabada.

Las tinieblas perpetuas se oscurecen rápido. De improviso el latido. Y como

si fuera el primer instante, como si nada hubiera sucedido y la explosión sólo
hubiera sido una terrible pesadilla. Intuyo la cercanía... me quiero alejar.

La intensidad crece. Mi visión se nubla en un espacio íntimo, casi insondable,

de mí. Hacinadas, van apareciendo en rápida sucesión, imágenes que fueron trazando
quebrantos en mis entrañas; muchas calaron tan hondo que no dejaron huella en mi
memoria. Mueren las resistencias y, de repente, aparece la primera vez. En aquel
tramo de existencia que me abocó al castigo infernal. Hace más tiempo del que sé
contar. Ahora, durante una milésima de segundo, reconozco que ya la acompañé
hasta mi propio fracaso. Ahora sé que hubo otra historia, lejana, en que tampoco
quería verla llorar.

La información almacenada en los archivos prohibidos parece haber escapado

a la censura de los más poderosos. No quiero ver más. Conozco la magnitud de la
punición, he estado en los valles más terribles del averno. Uso las fuerzas que
parecen abandonarme para detener el flujo que me regala las piezas que faltan en mi
puzzle. A veces es mejor navegar entre lagunas de ignorancia y olvido.

Consigo abrir los ojos sólo al presente. Aunque el dolor no se va. En este
instante el aliento de flores y estrellas del ángel parece haberme contaminado a mí.
Estoy demasiado cansado. Soy naufrago entre las lágrimas de mí mismo. Y entre los
ecos de mi propio alarido, quisiera sostenerme en ella, como si pudiera ser la
salvación, mi sanación. Permitir que el viento derrumbe los pilares que me forman,
desaparecer.

Las horas han pasado deprisa; aunque el sol sigue iluminando esas piedras que
antes fueron montañas, y ahora en forma novedosa, se hacinan sosteniendo muros.
Procuro alzarme sobre esta nostalgia que me pilla desprevenido. Elevarme, lejano a
esta tristeza que a traición me invade; y me descubre, insospechada, una capacidad
devastadora de sentir. Sé lo que tengo que hacer y porque con certeza lo sé, nada va
impedirme lograrlo.
 Su tiempo, fundido en ansias, nos lleva hasta el momento definitivo del
reencuentro. Aún soy capaz de mantener despierta mi atención. No he olvidado
prevenirla. Mantengo un sólido nudo en su estómago. Yo soy su memoria. Así ha
sido siempre y así seguirá siendo. Soy los rincones ya vividos que su corazón intenta
desterrar, todo aquello que su inocencia pretende olvidar, sus errores, sus pruebas
no conseguidas, sus males, sus dolores… Todo lo que en su amnesia esconde el
poder real. Yo soy su sombra, ella no es sin mí. No pienso abandonarla, a pesar de
mi desconcierto, a pesar de mi desgarro. Antes lograré, aunque nunca haya
funcionado con ella, que dañe en lugar de ser dañada. No importan cuáles sean las
ofertas que el demonio de él nos traiga, no importa el dominio, ni los recuerdos de
sus almas, ni el amor, enmohecido después de tanto llorarlo. Esta vez lograré, aún a
mi costa, que cese su sufrimiento.

Antes de salir de casa ha buscado nuestras miradas invisibles y nos ha hablado

con un susurro grave. Parecía cansada, sobre todo confusa. Eran palabras muchas
veces repetidas. Puede cambiar la forma pero no la sustancia que contienen. Buscaba
apoyo, también en mí.

Se ha vestido de vaqueros, discreción dentro de unas formas de mujer que

difícilmente se ocultan. No ha maquillado su rostro. No quiere disimularse. Toma
éste como el último intento de verdad. Como el paso definitivo de un camino
inconcluso. Así se ha dispuesto, arrojada a una calle que hoy parece más bulliciosa y
al mismo tiempo más solitaria que nunca.

Camina casi deprisa. En diez minutos llegará a la cafetería donde han

acordado el encuentro. Intenta concentrarse en los transeúntes, pero no lo logra.
Lleva su atención a su respiración, no quiere estar nerviosa, ni una voz entrecortada
ni una escucha a medias. Tampoco quiere imaginar mil conversaciones posibles
porque sabe que, en ningún caso, acertará. Y entre todo esto, mientras se pregunta si
el hecho de haber quedado es lo mejor, los certeros ojos de selva se mantienen fijos
en su pensamiento, o aún más cerca.
 Cuando entra le ve, sentado en una mesa de rincón, observando la puerta. La
está esperando. A través de su sonrisa se trasluce su tensión, su temor. Mi antiguo
aliado aparece entre neblinas espeluznantes. Parece mantenerlo preso de sí mismo;
sin embargo me pide ayuda. Niego. Me amenaza. Me cuenta, como si yo no los
conociera, los riesgos que corro al negarle apoyo. No me asusta, ya he tomado mi
decisión.

Mientras, él alaba su belleza, de forma sencilla. Le dice que se alegra de

verla, de que haya acudido a la cita.

En silencio, aunque el otro continúe con su estridente intimidación, calibro tan

fielmente como puedo, la situación. Susurro, llamando la atención de ella sobre los
nervios que él refleja. Pero no quiere oirme. Poco a poco, casi sin darse cuenta, dejó
de pensar que los hombres también pueden enamorarse, que también viven la tensión
que aumenta casi imparable cuando el corazón les arrebata la cordura. Por mi culpa
o por las obras de él y de otros como él, a su pesar, lentamente, ella había dejado de
creer en unas cuantas cosas sencillas. Por eso no me hace caso ahora.

Cambio mi monólogo dedicado a ella. Quiero evitar que se vuelva a sentir

mal, dolorida, derrotada. Quiero evitar que reviva la caída de él como si fuera la
suya, su responsabilidad. Quiero protegerla, no importa que ésa no sea mi función,
que ni siquiera sepa cómo hacerlo. Nada va a impedir que lo intente. Además, si en
alguna forma es cierto que los dulces alados y yo compartimos lo esencial antes del
inicio, debe de quedar algún vestigio de eso en mí, en algún lugar.

El demonio que desde el otro lado de la mesa me enfrenta está percibiendo

mis susurros. Rompe su petición de ayuda y sus amenazas con furiosas carcajadas.
“Estás perdido” es lo último que dice antes de concentrar toda su atención y todo su
poder en él.

Continúo en mi intento, le digo que él no ha cambiado, que sus palabras son

las mismas, que no trae nada nuevo, nada que entregar. Ella, a pesar de estar
consciente del reencuentro de alma que viven sus ojos, parece oírme, parece notarlo.
Callada se limita a escuchar, a observar. Esconde las muestras de un corazón
emocionado, todavía sangrante. No está dispuesta a dejarse llevar, esta vez no. Me
tranquiliza. Como una maestra de la astucia que tanto me ha costado enseñarle,
consigue mantener el centro perfecto entre su corazón y su cabeza. Todos los
recuerdos de ternura que se nos han escapado no bastan para hacerla caer. Ni
siquiera el eco de su voz, que llenaba el tálamo tanto tiempo vacío. Ni la cercanía de
sus manos, expertas en desnudarla más allá de la piel. Ni su alma, ahora abierta,
dispuesta a la entrega, a la reconstrucción de lo que nunca debió romperse, de lo que
no debió separarse. Su alma que es la misma que la de ella, hoy aún más presente,
inevitablemente, se derrama desde sus ojos.
 Ella lo está viendo cada vez con mayor claridad. Aún así, permanece
sostenida en su equilibrado silencio. Él habla sin cesar. Le regala todas las palabras
que le había negado. Todo el reconocimiento que en su ausencia casi la destruyó.
Llena el espacio con palabras de amor que pretenden rescatarla y rescatarlo. Y ella,
finalmente, siente la necesidad de llorar. Lo que él trae hoy es la verdad, ella
también le ama, siempre le amará, pero, ahora eso no importa porque, hace tiempo
que es demasiado tarde. Ni siquiera tiene que decidir.

El otro demonio parece divertirse. Sin mi ayuda, ha logrado lo que quería, la

negativa de ella. También puede que sea una trampa, una artimaña para hacerme
reaccionar y abocarla justo en el sentido opuesto, pero no lo voy a hacer. Él sigue
siendo un prisionero de su propia oscuridad, una herramienta eficaz de su propia
destrucción. Que haya escuchado a su alma, no sé como lo ha logrado, no es
suficiente. No voy a dejar que ella corra un riesgo como éste. De repente, como
nunca había sucedido, intuyo que eso que llaman amor existe. Él ya tuvo una
oportunidad. Y un nuevo intento podría acabar con ella. No voy a permitir que esos
ojos de ámbar, de atardecer recién estrenado, se vuelvan a empañar.

Tomo cada palabra de él para guardarlas en un lugar sagrado de su memoria.

Aquí tiene, al menos, parte de lo que merecía. Él, en este mundo, en esta vida, no
puede darle más.

Después las palabras de ella: su sincera negación, la más dura que ha decidido
hasta hoy. No quiere repetir el juego que él y otros antes de él le mostraron. Por eso
decide, aunque ya no tenga sentido, compartirle sus temores, hoy similares a los de
él. Reconocerle su amor, por siempre intacto. Hacerle entender que, en verdad, le ha
escuchado.

No desea que él sufra. No desea callar, ni omitir, pero tampoco quiere

aprovechar su pecho abierto para incrustar la sencilla e inesperada venganza que, tan
fácil, se le ofrece. Sobre todo no desea volver atrás. Mañana está por estrenar y
comenzarlo con ruinas de ayer no lo hará más bello.

Ni siquiera sabe de dónde nace la entereza que le permite llegar, con sencillez
y con tanta seguridad, a esta decisión. Yo tampoco lo sé. Su serenidad me trae
descanso y sorpresa. Sólo puedo observarla a ella que, inconscientemente, le está
ayudando más de lo que jamás había hecho. Está sellando sobre la antigua unidad de
sus almas, un amor mayor, que encuentra futuros cimientos en el respeto y en la
libertad; que se reconoce eterno fuera de los tiempos, de las esperas, de las
necesidades y los deseos. Parece que intuyera que su renuncia es la siembra más
fértil que puede regalarle al que la buscó, la encontró y la abandonó.
 También le contemplo a él, el estallido en sus entrañas, el llanto imparable en
su corazón consciente. Puedo, en mi sorpresa, descubrir su presencia honesta. Y, de
repente, también, lo que parece el fracaso de su sorprendido demonio. Hoy el dolor
profundo no hace mella, no abre otras puertas que las de la esencia celeste. En este
momento se comienza a escribir el fracaso de sus tinieblas.

Es suficiente, ella no quiere continuar más tiempo allí. No quedan palabras

por decir, ningún sentimiento más por expresar. Aunque él le pide que se quede, ella
se va.

El sol se esconde, el aire es fresco, trae toques de caminos nuevos, vuelve a

ser fácil respirar. Comienzan a caer algunas gotas de lluvia. Como pequeñas caricias
regalo de un cielo lejano. Después de algunos pasos apresurados, se queda un
momento quieta, mojándose, consciente. Sonríe… y al mismo tiempo dentro, llora.

Una vez más, quiere creer que esa lluvia se lleva el pasado. Recuerda la tarde
en el cementerio. El ángel marmóreo que custodia a cada uno de los muertos que ella
esparció por la tierra inerte. Se siente liviana. Como si todo hubiera tenido un
sentido aunque no lo alcance a comprender. Como si la magia hubiera existido en
algún momento y ahora cualquier cosa fuera posible.

Su sonrisa agradece por lo recibido: esa pequeña muestra de “justicia” que

tanto pidió. Sus lágrimas siguen lamentando el desamor que sobrevive o que convive
con el amor. Siguen escapando en una renuncia tranquila, de esta mal llamada
“justicia” que, a destiempo, la convierte a su vez, en injusticia. No sabe si se siente
bien o mal, pero tampoco necesita saberlo. El descanso, que de repente la inunda, es
suficiente.

Una llamada suave, que no parece llegar de ningún lugar, devuelve su mirada a
la realidad. Frente a ella, ve a aquel hombre reconocible, reconocido. El de pelo
blanco y ojos de selva. El del doble rostro donde luz y oscuridad se funden en una
unidad perfecta.

La observa. Cuando sus ojos descansan en los de él, le dedica una sonrisa,
como un presente que ella, sinceramente, acepta. Después, difuminado entre las
lágrimas que algún dios menor derrama desde el cielo, se aleja. Ella está demasiado
llena para poder recapacitar. Su llanto cesa, sin huellas.

Esos ojos... ese hombre entero que nada busca. La fusión templada que
manifiesta me hace temblar, como si me pudiera romper, como si acaso pudiera
dejar de existir. Yo sí intento pensar, pero no encuentro claridad.

Sigue paseando, no sabe qué hora es, pero sabe que es tiempo de celebrar otra
reunión. Sus amigos la esperan. Compra un par de botellas de vino en una bodega
cercana y se dirige al siguiente encuentro.
 Mientras ella camina procuro salir de mi perplejidad. Me ciño los
negros ropajes. Estiro los brazos, pretendiendo un vano hálito de inexistente
respiración. El dolor en mi pecho, no ha dejado de crecer. Busco entre las formas
físicas y no físicas, entre los restos de humanidad, a alguien como yo. No me sirve.
Parece que ahora sólo pueda ver los tonos de caramelo y la sutil divinidad que
disfrazada de imperfección lo puebla todo, incluso a mí. La belleza de lo sencillo, de
lo cambiante, de las apariencias, incluso de la realidad.

Ella se ha expandido, existe en una ilusión mayor a mí, donde aún tengo
cabida. No encuentro mi lugar. Esto no es bueno. Conozco los peligros. Temo pedir
ayuda. Temo mantenerme en silencio. Mi transformación puede arrastrarnos a un
fracaso mayor. El alado hace un intento de calmarme. ¡Ignorante! ¿Acaso no sabe lo
que sucede cada vez que uno de nosotros fracasa? ¿Acaso no conoce las leyes, los
riesgos, los castigos que se acercan… para mí, para ella, para él?

Tal vez aún me quede tiempo. Me esforzaré, aún hay algunas vías que domino,
algunos juegos que la mantienen presa de mí. No todo está perdido. Si consigo
conservar esas pequeñas victorias, me darán más tiempo. Aún la puedo proteger de
ellos.

Repentinamente, la temperatura de su cuerpo comienza a subir. Un escalofrío

se detiene en cada una de sus vértebras. Las serpientes, que siempre han dibujado
ochos alrededor de su columna, parecen crecer, también. Entre ellas asciende una
nueva energía. Como un fogonazo. Es un instante, pero es real. Y sus luces, las que
recubren su cabeza, clarean, brillan, más que nunca.

Su luz me alcanza. Me siento caer a ninguna parte. Hay dolor, el de siempre, el

de ahora, el más antiguo. Sigo descendiendo, entre pedazos de roca sin pulir, entre
colores mortecinos y gritos de horror que no me pertenecen. Caigo, impotente, hacia
la peor pesadilla, donde me esperan. Veo el portal, donde el terror habita, donde los
sueños y los paraísos desaparecen. Otros demonios, junto a mis peores recuerdos me
aguardan. Los han liberado, quieren devorarme. Se lanzan sobre mí, hacinados sobre
esa luz grana que comenzaba a ocupar un espacio en el vano donde alguna vez debió
existir un corazón.

Ya no estoy ni ahí, ni aquí, estoy lejos, en el momento más pretérito de mi

esencia. Vuelvo al inicio, justo antes de la explosión. Cuando no había hueco,
cuando, a pesar de los esfuerzos de mi amnesia, yo también tenía un corazón. Me han
arrastrado hasta el demoledor momento en que algo me partió. Algo o alguien que se
llamaba a sí mismo Dios. Nos partió a todos. Me arrancan la mitad de mí mismo.
Ambas partes lloramos, todos lloramos. Extendimos unos brazos que aún no existían,
intentamos la reunión del abrazo, nos buscamos. Ahora lo recuerdo. El juego es la
búsqueda y aún seguimos en él, partidos, perdidos, olvidados…

¡Un nuevo desgarro! Como fieras hambrientas, demonios más antiguos que yo,
me arrancan los sentidos, en su lugar siembran sólo terrores. Veo los sellos, los siete
sellos aceptados, los siete sellos pactados. Uno tras otro, formando mi pilar central.
Los que me robaron mi propia pertenencia. Los que antes de ahora, como ahora, me
fueron despojando de mi sentir. Yo lo elegí. Cualquier cosa era mejor que sufrir la
consciencia de la ausencia.

Con cada pacto todo desaparecía: los recuerdos, el dolor, los sentidos, el
amor, la nostalgia, la necesidad… todo; lo que me hacía vivir, lo que me hacía
morir. Con cada sello confirmaba mi deserción. ¡Dios no existía! No podía ser que
nuestra Madre, que nuestro Padre, se entretuviera en juegos tan crueles. No podía ser
real. No podía ser verdad que quien más nos debía amar ignorase de una forma tan
sádica nuestro padecimiento.

Al principio intentaba sonreír. Me acercaba a los otros, a los de dulces alas y

cálida expresión. Entre todos pretendíamos recuperar lo perdido, restablecer el
orden que nos devolvería la unidad. Juntos sosteníamos “el Plan”, “el Juego”, “la
Alianza”, que en último fin, conociendo los antiguos secretos, pretendía como único
objetivo, el reencuentro. Pero el dolor no cesaba, el llanto tampoco.

Ellos aprendieron, de alguna forma, a aceptarlo. Pero la eternidad se sucedía

en mi herida mortal y yo no lo conseguí.

Una vez la vi. Me lo muestran ahora. Todo está guardado, registrado en sangre
junto a cada uno de los sellos que son mi prisión. ¡Estaba tan cerca...!, casi como al
principio. “Ella”, la parte que antaño arrancaron de mí, navegaba entre los vientos.
Mirada de lago, doradas alas, purpúreo aliento. “Ella” también pertenecía a “la
Alianza”. “Ella” también existía por “el Plan”, para “el Plan”. Me buscaba. Todos
nos buscábamos. Pocos se habían encontrado.
 Sé que entonces yo no lucía estos ropajes. Como “Ella”, estaba vestido de
estrellas fugaces, de magia, de cosmos, de esperanza. Aunque partido, aún portaba
un corazón. Me dolía, pero también sé que sentía, estaba vivo, todavía.

Agradecí, como ahora lo hace mi pupila, haberla hallado. Olvidé los caminos
para mí trazados y volé frente a “Ella”, junto a “Ella”, suplicante, mendigando el
abrazo. Me miró, con sus ojos de ternura. Alargó la caricia de sus alas, me lamió las
heridas del alma. Y en el silencio de la divinidad más absoluta, como ella ha hecho
hoy, me dijo que no era el momento, que aún quedaba mucho por hacer, muchos por
rescatar del absurdo olvido. Después, con una promesa tan eterna como incierta, se
alejó. Sólo el eco de su voz: “Cuanto antes realicemos nuestra labor, antes llegará el
reencuentro”.

Fue mi primera caída. Su visión había hecho que olvidara mi camino. Como
hoy, sentí que me rompía. Me nublaron las lágrimas, la desesperanza. Sentí como
nunca la injusticia y la incomprensión. Sin querer, sin saber, la impotencia relativa
ganó.

Los otros me encontraron entre los añicos de mi antiguo sueño. Aún podía oír
los coros de algunos ángeles llamándome desde lejos, desde cerca. Pero ya no
quería escuchar. Ya no quería creer. Los otros habían inventado un juego nuevo. Un
divertido descubrimiento de poderes tan nocivos como insospechados para los que
habían devenido en formas humanas, otra forma de caer. Contra sus posibilidades de
recordar habían maquinado nuevas tretas, laberintos y prisiones. Ellos habían huido
de su esencia antes, mucho antes que yo. El mayor daño ya estaba hecho, qué maldad
había en ayudarles a concluir lo que habían iniciado. Sea como fuere cualquier cosa
estaría bien con tal de olvidar.

Ahora lo recuerdo con claridad. Me ofrecieron el primer pacto. Un pedazo de

mi corazón a cambio de algo de diversión, de un poco de anestesia. Fue la primera
vez, accedí.

Mientras con sus garras me lo arrancaban, la idea de Dios quedaba algo más
lejana, el dolor menguaba, la visión de “Ella” se difuminaba, y una seguridad
desconocida, un poder renovado, ocupaba su lugar.

Mi compromiso: hacer por los sufrientes lo mismo que habían hecho por mí.
Me pareció justo. Mejor, menos cruel que este laberíntico juego de la Diosa, del
Dios.

Los portales de la memoria continúan abiertos y por ellos emergen cada uno
de los mordiscos que me arrancan la cordura, que me ahogan en el terror, que traen
nuevas y viejas imágenes. El peor recuerdo de mí mismo.
 ¡No quiero ver más! ¡No quiero saber, conocer, recordar… la verdad! ¡Ahora
no! Entre horrores escucho un aliento conocido. El batir de unas alas blancas. Sólo
un destello. Pretende aproximarse. Intento elevar mis propias alas, partidas de tanto
luchar. Quiero alcanzar esa promesa. Sea como sea quiero escapar de aquí.

Tan rápido como apareció, todo se desvanece. Ahora sólo me rodea la calle
por donde ella camina. Apenas puedo moverme. La vida o la muerte, me arrastra.
Bajo mi cabeza. Intuyo la mirada del alado. Sé que eran sus alas. Agradezco su
silencio.

Pero ahora, más que nunca, sé. Vendrán a por ella porque tienen que venir a
por mí.
 Han pasado algunos meses, en tiempo humano, desde el atroz
descubrimiento de mi existencia. No hay miedo peor que el temor al propio miedo.
Esa parálisis, ante lo aparentemente desconocido, en realidad está formada por lo
más oculto y poderoso de ti mismo. Intento impedir que me venza; otras veces,
preferiría claudicar, dejar que me devorase hasta el final. La única alternativa es
caminar, atravesar cada parte de ese miedo a medida que se muestra, apostar por el
valor que parece haber desaparecido.

Ni hay dolor mayor que el que nos negamos a aceptar. A menudo pienso en su
rendición. Me gustaría poder imitarla, pero no puedo. No nos está permitido. Las
reglas permanecen desde el primero de los días, yo las acepté; aún cansado, debo
seguirlas. Porque quiero protegerla, no me puedo rendir. Aunque cada día sea más
complejo y cada momento sea más costoso.

En apariencia los días han transcurrido como tantas otras veces. La vida,
imposible de parar, transcurre. Y en su movimiento, lo toca todo, lo empuja todo, no
le importa hacia qué lugar. Nunca nada es igual.

El tiempo de exposición terminó, como finalizan todos los tiempos, como

acaba todo, o casi. El brillo había enraizado es sus manos, en su obra. Sólo quedaron
dos cuadros por retirar.

Esa ilusión efímera y perseguida que llaman éxito parece haberla encontrado.
Parece haberla adoptado. Una caricia que puede perdurar; un flujo tan desconocido
como antiguo que la mece, que la lleva, mientras ella se deja, de aquí para allá. Trae
reconocimiento a su valentía, a su labor. Trae esperanza y nuevas fuerzas para una
continuación que aún no tiene nombre, ni forma.

Ella, mientras tanto, entretenida en entrevistas y nuevos proyectos, procura

mantenerse alerta. Sabe que el brillo, el éxito, puede cegar. Intuye que ese fluido que
amansa los amaneceres y colorea las noches, no es del todo real. No quiere
olvidarse, no quiere alejarse de sí. No quiere correr tanto que, al final del camino, se
eche de menos. Pretende recoger la cosecha de sus elecciones, disfrutarlas, sin
perder el silencio, la serenidad, ni la esquiva humildad.

Algunas ofertas han hecho que, por vez primera se plantee colaborar con otros
artistas en obras que conjuntan textos, sonidos, formas y colores. También han
llegado propuestas que parecen firmes desde países lejanos. Muchos de los que hoy
aparecen como inicios y futuros trayectos, serán truncados. Es imposible abstenerse
de la corriente habitual de falsas promesas que puebla ésta, su Tierra. Ella pretende
seguir su instinto, cuando accede a un compromiso, quisiera que su intuición la
salvara de decepciones del todo evitables. Es una forma como otras de intentar
protegerse del dolor. No desea invertir su energía en fútiles enredaderas. Ni quiere
soltar sus impulsos y sus sonrisas, permitir que campen por terrenos estériles donde
las palabras y buenas intenciones iniciales terminan difuminadas en el olvido y la
negación. Ya lo ha visto, lo ha vivido muchas veces, tantas que ha llegado a
aburrirse. Ahora quiere mantener algo de templanza y no se da cuenta de que puede
hacerlo a pesar de los otros; porque, ahora, no depende de nadie. Su equilibrio,
logrado en la intimidad entre su silencio y su soledad, ha encontrado hábitat perfecto
en su interior. Vive sin necesitar adornos externos, con la fuerza que el hábito de
mirar honestamente lo que la forma, incluidos a mi compañero y a mí, otorga. El
agua en los ríos puede seguir moviéndose mientras ella, placidamente, los
contempla. Sabe que los horizontes cambian, lo hacen tan rápido que apenas tiene
tiempo para darse cuenta. Y en ese intento cósmico de elevación, de cambio y
evolución: se deja fluir.

Los amigos lejanos se marcharon, aunque la distancia sólo separa sus cuerpos,
no puede diluir las alianzas desde las que lograron y lograrán compartires sagrados.

Los que han quedado cerca, siguen encontrando algún que otro tiempo en que
reunirse, en que tomar parte de una puesta en común de las últimas nuevas, sean
mejores o peores. Sobre todo buscan la complicidad, algo extraña, que aúna su
humor, irónico, en ocasiones, incluso oscuro. Esos momentos en que todo puede
dejar de ser para dar cabida sólo a las risas que sirven de descanso a sus cuerpos,
sobre todo a sus mentes. Se han cruzado en medio del tremendo puzzle y reconocen
el valor de este presente. El cobijo que aparece como un regalo al que mimar en
medio del incognoscible y tremendo laberinto de la vida.

Se han velado los días, dejando casi en el olvido aquella tarde inolvidable en
que, ella renunció; magnífica prueba de amor. La tarde intensa en que todo se abría,
en que lo más oculto se ponía de manifiesto, en que lo real ocupaba, por fin, su
vejado espacio. En que, en forma extraña, el verdadero amor triunfaba y las
necesidades obtusas y los deseos equivocados, se desvanecían, para siempre. A
veces la recuerda y no llega a comprender por qué actuó así. Siente, como siempre
sentirá, un cariño hoy sereno, sencillo, libre. No alcanza a entender qué pasó o por
qué, pero siente que está bien, que fue lo correcto, solamente esto importa.

Aquella tarde, la misma en que, a mi pesar, el vasto hilván que sostenía mi

amnesia, se fue mostrando de forma exacta.

Once meses después, ante ojos humanos, se podría decir que todo sigue igual,
o casi. La casa, las cosas, los días, las horas, las noches, los sueños, lo lejano, lo
cercano, lo pretérito, incluso lo que está por llegar… En el apartamento sólo han
cambiado algunos espacios, los cajones que vació de pasado, algo de ropa en el
armario, los lienzos y, eso sí, el vientre de la blanca Hada que muestra ya un
prominente abultamiento lleno de futuras fieras o de mansas criaturas. Quien sabe
qué puede nacer del cruce entre la angélica hembra y el diabólico macho. Parece un
juego de “los mayores”, una de sus pruebas, ésas que ni siquiera nosotros tenemos
permiso de conocer. Una mezcla imposible entre la lucha de opuestos, una fusión
nueva o, demasiado antigua.

Ni siquiera las transformaciones, en apariencia sutiles, que se implantan como

obligadas en el alado y en mí, parecen ser observadas por casi nadie. Nosotros las
vamos descubriendo, las notamos, lentamente las vivimos. Ella no está exenta de
nuestra contaminación. El alado procura que lo que ha de acontecer, lo que,
irremediablemente está sucediendo, no perturbe en demasía sus suaves pasos. Yo
continúo mi elevada atención.

Desde aquella tarde no se me consiente el descanso o no me lo permito yo.

Busco sin encontrar, la forma más segura de defender su calma. Me mantengo alerta,
por si llegan, por si me buscan, por si la encuentran. Por si la cólera de mi pacto,
casi incumplido, demoliera nuestro espacio.

Para salvarla he procurado, aunque cada vez me resulta más difícil, nuevos
escondrijos de ansiedad, algunos descuidos y una creciente desconfianza en el amor,
una falseada omisión de su necesidad. Ella ignora el alcance del acto que llevó a
cabo, aunque sienta que hizo lo mejor. Su desconocimiento me permite minar,
utilizando cicatrices a punto de caducar, su maltrecha esperanza, mantener su
dualidad interior.

Ella que ¡tan bien! conocía sus silencios, sus dolores y sus impulsos; ella que
con tanto tino colocaba de la forma más adecuada sus movimientos en el escenario
que forma su cabeza y casi conseguía mantener el equilibrio en medio de las
tempestades, ahora siente que tiene que volver al inicio. Es como debe ser. Un paso
concluido lleva, irremisiblemente, al paso siguiente. Lo que, finalmente, un humano
descubre y acepta, lo dejamos de controlar. Pero siempre hay algo oculto, algo
escondido bajo la superficie de la majestuosa serenidad. Sólo hay que observar la
profundidad.

Es cuestión de tiempo hasta que ella consiga descifrar los nuevos códigos que,
si bien desbaratan su sosiego de formas breves, cada vez son de mayor intensidad.
Así son las espirales, así son para todos. Cuanto más abajo se camina, más
pesarosos son los pasos: parecen eternidades. Una vuelta más arriba y el espacio
temporal se encoge, incluso desaparece, mientras la fuerza crece. Sucede lo mismo,
o casi, sólo que concentrado.

De momento intuye que es obra mía. Cuando el desasosiego la sorprende en

cualquier momento, y no sabe qué le pasa, ni qué hacer, me dedica una de sus
miradas de atardecer, finge una sonrisa y piensa: “No importa, dame tiempo, antes o
después sabré qué me está pasando”. Y a pesar de lo que pueda suceder, acepta lo
que no entiende, comprende que es una vía segura hacia el triunfo sobre sus propias
sombras.

Acepta incluso el miedo al fracaso que, parecía vencido antaño, el que ha

resucitado, casi, por sí mismo, ante la llegada del éxito. Si en realidad lo hubiera
asumido, si lo hubiera integrado, yo no habría podido rescatarlo. Sólo lo había
escondido, lo había ignorado. En realidad seguía latente, esperando el momento
adecuado para su renacimiento. La forma en que se muestra ahora es una posible
contaminación de su futuro, del que aún está lejano. Quiere desterrarlo, pero huidizo
navega las nieblas de su mente.

Teme que la vida continúe su transcurso y en algún momento los caminos se

cierren y todo lo logrado se desvanezca como si nunca hubiera existido. En los
peores momentos, que cada vez son menos, recela. El destino la puede alcanzar,
como a una presa indefensa, y la pueda arrojar lejos de sus sueños cumplidos, lejos
de su libertad, lejos de su paz. Lo peor de la lucha llega cuando recuerda, con
claridad, que el futuro no es más que la creación que ella lleva
a cabo desde el presente. Entonces batalla contra esa parte temerosa que se
empeña en crear las peores posibilidades; quiere aniquilarla, pero en las luchas
nunca hay vencedores, sólo agotamiento, sólo vencidos.
 He terminado contaminándome de sus antiguas angustias, de sus peores
pesares. Como si sus lágrimas, no derramadas, me hubieran contagiado el alma
oscura. Son pocos los momentos en los que consigo escapar de recuerdos y dolores.
Nada calma ya los jirones que desangran mi pecho enrojecido. Y yo, infantil, casi
humano, ¡estúpido!, me empeño en que ella no se olvide de compartir conmigo
bellezas menores que cada día se esconden en cualquier lugar. Quiero que me
enseñe. Quiero que me hable de calma y esperanza. Quiero que entierre, sin tocarlos,
cada uno de los pactos que forman mi pasado y mi existencia, cada uno de esos
malditos sellos que me convierten y la convierten conmigo en presa.

Ya no me queda ninguno de los siete pedazos que formaban, antaño, mi

corazón. Sólo la imagen del recuerdo, como la espeluznante sombra esperpéntica de
lo que un día fue. Un sufrimiento, antaño ignorado, parece haber vuelto para
quedarse; del corazón ni siquiera encuentro restos. Olvidé mis compromisos y “mis
hermanos” me devuelven el desgarro. No me liberan, está prohibido. La sangre y el
corazón sellan los pactos para siempre. No me perdonan este absurdo tropiezo en el
mundo de los humanos. Al contrario, me persiguen como alimañas las pesadillas, las
realidades hacía mucho tiempo sepultadas. Me acosan sin descanso. Cada día puede
ser peor, si no termino mi obra otros vendrán a por mí, a llevarme, a ocupar mi
lugar, a por ella.

En algún momento, cuando el dulce alado le regala aliento de estrellas, he

pensado decírselo, quizá pedirle ayuda. Pero sé que no. No he olvidado todas las
normas. Él no podría hacer nada, nunca pueden. Estoy solo, más que nunca.

Sólo una cosa permanece aparentemente inmóvil desde aquel día: los ojos de
selva. Los confortables ojos del sueño. Un sueño que se ha venido repitiendo a
diario, aunque ella casi nunca lo recuerde. Eso no parece importarle al de las
blancas alas, es suficiente con que derrame su beso cerca de ella para que la imagen
nítida, casi se podría llamar presencia, de esa mirada insondable, invada su espacio.
 Al principio creyó que era una locura, casi la incomodó. Intentó ubicar, en
vano, donde había visto aquellos ojos. Surca su mente en busca de alguna respuesta,
de lógica, de porqués. Pero el alado, sólo le permite la mirada. Finalmente parece ir
acostumbrándose a la inusitada compañía, aunque deba luchar, a su forma, para no
plantear mil preguntas que chocarían contra el infranqueable muro del silencio
angélico, contra la nada.

Yo podría indagar, saber algo más. Pero mi intuición me dice que es mejor no
adentrarme en este territorio preparado por su ángel y probablemente, por alguien
más. En el entramado de encuentros nocturnos que se desarrolla en ésta y en otras
realidades, presiento la colaboración de fuerzas que no me son conocidas, que
parecen saber bien lo que hacen, que se presentan con una energía superior a la que
el dulce alado y yo poseemos.
 Esta mañana se ha despertado temprano. Abre las ventanas buscando
respirar. El aire trae mensajes de voces lejanas, futuras y pasadas. De historias que
nunca serán vividas, que rara vez serán contadas. El frío le recuerda rincones
oscuros en los que no quiso permanecer. Y esa luz blanca que parece impedir que el
cielo exista, desciende sobre todo lo viviente, sobre lo inerte.

Como tantas otras noches ha compartido las sábanas con alguien que la mira,
que parece buscarla. Hoy, los ojos de selva se han clavado en los suyos con una
intensidad inusual. Intenta sacudírselos de encima, de dentro, por eso ha corrido
hacia las ventanas, pero no puede. Hoy no parecen difuminarse, hoy no se van.

Nos busca. El alado permanece en hermético mutismo. Yo no tengo respuestas.

La fuerza del último sueño se le cuela en la piel, la invade ocupando cada espacio
protegido.

Decide salir, rápido, apura el café y revisa el bolso buscando no sabe qué. No
tiene rumbo, sólo quiere caminar. Hacerse algún regalo. Que el tiempo pase, que los
ojos se alejen, si pudiera entender…

La calle no está demasiado llena. Como su sombra sigo sus pasos. Caminamos
los tres, en una travesía de silencio. El alado toca suavemente uno de sus hombros,
ella tuerce en la siguiente esquina. Entre ellos dos, crezco, expectante, presiento una
energía conocida acercándose. Le reconozco. Caminado hacia ella puedo distinguir a
aquel hombre, el del traje Mao, el de la exposición. Ella, vagamente, le recuerda. Le
mira, mira sus ojos de aguamarina que se han dejado caer, suaves y certeros, sobre
los suyos. Como si no existiera nada más. Él ralentiza sus pasos prolongando el
infinito instante. Cuando el cruce ha terminado ella cae de nuevo al casi olvidado
desasosiego.

Yo permanezco en la observación mientras se aleja. Parece que el dulce alado

ha intentado hacerle un guiño, mostrarle lo mucho que ha avanzado en poco tiempo.
Pero ella no se ha percatado. Recuerdo el intento de acercamiento de él y como la
presencia inútil del “hombre de tierra” frenó sus pasos. Entonces temí por mí. Pensé
que la relación con alguien que cargaba con un demonio decrépito habría sido fatal.
Claro, que entonces, aún habría sido fácil engañarla, incluso ponerla en contra de la
luz naciente de ese hombre. Ahora, poco tiempo después, aunque “el hombre de
tierra” ha sido desterrado de su cercanía y de su vida, aunque ya no tiene espacio
visible o invisible junto a ella, éste, el de mirada marina, sigue sin poderse acercar.
Los restos de su decadente demonio me han observado con pavor. A pesar de que no
quiero saber, me doy cuenta de que nuestra luz es muy superior. Ella ya está lejos de
poder ser tocada por una pueril relación.

Unos pasos después encuentra un café, se esconde en la mesa del rincón, no

sabe qué tomar, ni qué hace allí... en aquel café de madera oscura, en aquella calle,
en aquella ciudad, en aquella vida. Respira profundo, consciente del oxígeno
llenando sus pulmones, descendiendo en un movimiento acompasado hasta su
abdomen. Necesita que su corazón deje de golpearle el pecho, necesita el sosiego
que ha desaparecido. Me gustaría decirle que lo está haciendo bien, pero esto no
forma parte de mi función.

Al contrario, debería aprovechar este momento, como tantos otros, para

instalarme en su confusión. Aunque yo tampoco tenga demasiada claridad.
Desconozco las intenciones del dulce alado. La celeridad de su corazón
desacompasa también mi vacío. Se ha perdido en un ciclón de preguntas que se
saben sin respuesta cercana. Un torbellino de temores, deseos y ansiedades se ha
desenterrado, de repente. Intenta negarse a sí misma.

Inesperadamente, bajo el hálito del luminoso alado, presa de la mirada

montaraz, recuerda a aquel hombre: el de cabello blanco y ojos de selva. El del
doble rostro, que, por dos veces, se cruzó como la apacible caricia de un milagro en
su camino. Y una voz apenas audible le dice que es él, el mismo que aparece cada
noche en sus sueños y mantiene cada día más próxima la cercanía. No quiere oír. Se
compadece de su propio corazón, que con certeza inusual sigue esperando algo
indefinido, que presiente cercano.

La respiración aprendida, por fin, le trae algo de serenidad. Quiere olvidarse

de todo, incluidos los ojos de selva, también yo. No quiere más sinsentidos, no está
dispuesta a acercarse de nuevo al dolor, y menos de una forma tan extraña y
extraordinaria. Por fin se ríe, de sí misma y de la lucha sin tregua en la que se ha
visto perdida durante demasiados minutos. Se ríe de lo ridículo. Y es esa risa la que
realmente consigue relajar, lentamente, sus músculos y su mente. Esta batalla la ha
ganado la idea del absurdo que, una vez más, da al traste con los planes de su ángel.
Toma el cúmulo de pensamiento y los empaqueta bajo el nombre de locura. Desde
ahí, como una humana más, le resta toda importancia, eso pretende, y tranquila
termina su té.

Acaba de cerrar sus conclusiones cuando la sobresalta el sonido de su móvil.

Hace sólo unos días que lo tiene y aún no se ha acostumbrado a esa pequeña
máquina, cuyo funcionamiento no entiende. Los artilugios de la modernidad nunca
han sido su fuerte. Su comprensión se esclarece en lo sencillo, en lo natural, en lo
latente, en la vida. Atiende la llamada, una nueva propuesta para una exposición
conjunta. Centra su atención en la oferta, debe permanecer en el mundo real, al
menos en la parte de él que aparenta serlo, que siempre ha sido aceptada como tal.
Todo lo demás son huidas o tal vez deseos no logrados, juegos de la niña que sigue
viva en algún lugar de la mujer que es. Puede permitírselos siempre que no la
absorban, que no den al traste con su calma, que no la lleven a ignorar la realidad.

De nuevo se repite esa curiosa palabra: “realidad”. Existen tantas realidades

como planos, como mentes, como corazones, como seres, como sueños... ¡tantas!,
¡tan variadas, tan distintas, tan posibles...! Pero hace mucho que los humanos en su
intento de falso orden asumieron sólo una parcela de la misma como veraz. La llenan
de lo que, en su castración, son capaces de ver, oír o tocar. La construyen con
aquellos decretos reiterativos que se heredan de padres a hijos, la cimientan con
creencias parciales que toman como absolutas, la limitan hasta el extremo y la riegan
con prohibiciones, culpas, miedos y frustración.

Fue así como nos olvidaron, a nosotros y a los de las blancas alas. Olvidaron
muchas otras realidades por el camino. Se olvidaron, incluso, de ellos mismos. Está
bien. A nosotros, esta amnesia autoinfligida nos facilita el trabajo. Cuanto más se
alejan de su esencia, cuanto más mutilan su absoluta realidad y más se echan de
menos a sí mismos, mayor es su desesperación, más insensata su búsqueda, más
truculentas las trampas que se hacen, mayores las fisuras que abren a nuestra
presencia. Nos conviene que en su inmensa mayoría no se crean capaces de crear,
transformar o descubrir otra realidad, más amplia, real. Ella, a veces, lo ha hecho.
Sin embargo hoy, busca la falsa seguridad, la comodidad de lo establecido, de lo
conocido. Hoy no quiere que la sorprenda un sueño, un milagro, una posibilidad. Yo
no voy a luchar contra su decisión, es la menos peligrosa para los dos.

Cuando se incorpora para marcharse, se da cuenta de que hay algo diferente.

Aunque no quiere saber, siente que finalmente, esa mirada la ha profanado. Como en
los sueños de cada noche. Como la brisa de sal de las orillas marinas, calando
hondo la piel. De nuevo sonríe. Decide aceptar una posibilidad loca, tal vez este
contagio de su presencia inhóspita, casi divina, sea un regalo. Y los regalos hay que
agradecerlos y tomarlos sin explicaciones, sin racionalización, sin temores, sin
juzgar.

Cualquier opción es buena en su intento de obviar, porque más claramente

cada vez, empieza a intuir que no va a poder ignorar, fácilmente, los ojos de selva. Y
cautelosa, intenta prevenir la inminente desazón, sabe que por mucho que pregunte no
habrá respuesta. Sólo le queda aceptar.
 Ya en la calle, que va empezando a teñirse del color de otoño, siente
una llamada. Viene desde la nada situada a su derecha, parte del lugar ocupado por
el dulce alado. Parece un suave maullido. Se detiene, piensa en Hada y rápida
vuelve a casa.

La puede oír desde la escalera. Parecen gritos, peticiones de ayuda, o el llanto

animal. Abre la puerta, sigue el rastro de los maullidos, Daemon la acompaña con
ojos expectantes, la encuentra debajo de su cama. Hada lame su mano, su mirada
parece haberse llenado de dolor pero también de gozo. La esperaba para compartir
con ella el nacimiento de los nuevos vástagos, de la creación del cruce entre una
emanación de su ángel y de su demonio.

Apenas unos minutos después, entre los mimos de aliento de ella y los
movimientos nerviosos de Daemon, nace el primero. Es blanco, tan blanco como la
madre. Al verlo me pregunto si esto es una especie de señal que nos indica que
finalmente los que siguen la luz, de alguna forma que no alcanzo a imaginar,
triunfarán.

Nuevos maullidos detienen mis conjeturas. Todos estamos atentos a la escena.

El siguiente, sin embargo es oscuro, como la noche sin luna, como la sombra, como
el padre, como yo. Me resulta gracioso. En el mismo orden que al principio, primero
fueron ellos, luego nosotros. Siempre juntos aún sin unirnos. El alado también sonríe.
Y Hada, cansada, continúa maullando entre las caricias y los susurros de ella.

Aún nace uno más, por la forma en que la gata se tiende sin fuerzas a
descansar parece que sea el último. Es más grande que los otros dos, blanco y negro,
a partes iguales, como la conjunción perfecta, como la unión de los opuestos, como
el doble rostro. Prefiero no pensar.

Decide tomarse el resto del día libre, quedarse en el hogar donde, hoy, la
vida, en un milagro que muchos toman como cotidiano, se ha renovado a sí misma.
Disfrutar de la contemplación de los ojos recién nacidos que se abren inmaculados,
protegidos por la cercanía de la blanca Hada. Compartir un momento que, aunque
repetido infinidad de veces en distintos lugares y distintas formas, es único.
Deleitarse en la belleza de un principio que, como casi todos, carga de forma
intrínseca, esperanza.

Se da cuenta de cuan importantes han llegado a ser esos pequeños compañeros

para ella. Con tanta suavidad que parece estar confesando algún secreto, les
agradece. Y se deja querer, recoge como tesoros los toques felinos de Daemon, la
mirada cansada de Hada.

Una vez más, ha encontrado lo más grande en lo más pequeño. Ha hallado el

placer del descanso en lo inusualmente cotidiano. La grandeza que recubre lo
sencillo cuando se adereza de consciencia.

Cuando llega la noche, compartimos su oración. Esa que nace de la capacidad

humilde de escuchar la verdad de su esencia y le permite mirar a la divinidad cara a
cara. Una plegaria dedicada a ella misma, a nosotros, a la vida repleta de principios
y finales. Hoy, considera, que ha sido un día distinto, especial. Le gusta encontrar
días diferentes en medio del tiempo, sobre todo le gusta ser consciente de ellos, que
no pasen desapercibidos, que la prisa no les robe su aroma único. Y entre
reconocimientos de lo recibido y lo disfrutado, de repente recuerda la mirada y con
el recuerdo vuelve la turbación. No quiere que el desasosiego de lo incomprensible
la arrastre. Tiene demasiadas cosas preciosas en su presente como para alejarse,
como para naufragar en posibilidades tan lejanas como inciertas, incluso absurdas.

Concluye su oración y se guarda entre las sábanas que la esperan fielmente

cada noche. Segura de que mañana todo seguirá al menos, igual de bien.

Me mantengo, como siempre, junto a ella. La comparto, la vivo incluso en sus

noches, a través de sus ojos cerrados y su inconsciente escapado. La contemplo
como si fuera la primera vez que he llegado a ella. Velo su descanso, aunque no
siempre haya sido así, en un huero intento de encontrar mi propio descanso.

Cada vez me cuesta más olvidar mis recuerdos. Amansar mi dolor. Aunque, de
momento, estoy logrando no contaminarla de él.
 Una noche más, el dulce alado se dispone a derramar sobre ella su
aliento de polvo de estrellas. De nuevo quiere llevarla a algún espacio lejano a su
cuerpo, a sus límites irreales y a sus temores; a un lugar donde la esencia inunda la
realidad y todo es un acercamiento a la perfección inexistente.

Desde la aparición de los profundos ojos de selva mi atención en sus tiempos

de sueño es mayor. Hoy, además, mi opuesto me ha dedicado una mirada especial
que no sé si quiero descifrar. Demasiados eones. He tenido tiempo de
acostumbrarme a esas sutiles maniobras que ellos llaman regalos, a pesar de su
inutilidad. Sin embargo, ha buscado el oscuro brillo de amatista que luce en mis ojos
y me ha invitado o me ha esperado o me ha retado.

Un viento helado se ha enredado en mis mantos, ha rozado los jirones de mi

piel. La sabiduría antigua me advierte del peligro, aunque no pueda ponerle, aún,
nombre. No alcanzo a vislumbrar qué propone, qué está tramando. Su mirada
permanece como una invitación que estoy obligado a rechazar. Su sonrisa me indica
que el viento frío no le ha rozado, sólo se enreda en mi proximidad, en el breve
espacio que ocupo. Su gesto, después de llevársela, de ascenderla, temporalmente,
más allá de las nubes, se mantiene. Una mano tendida, las alas brillantes, dispuestas
a elevarme en su vuelo. Parece que él haya olvidado, más que yo, las reglas. No
puedo acompañarle, él no debe osar este intento suicida. Desde donde existo puedo
contemplar los sueños lejanos a los que la lleva, nada más. Su espacio de cuentos
exentos de finales, de tiempos y fealdades no es apto para los que, como yo,
existimos en el lado opuesto de la vida.

El viaje es más largo de lo habitual. Resisto en el centro de una corriente

pavorosa de creciente frialdad. La brisa o el viento parece mantenerme inmóvil.
Sólo mi mirada mantiene libertad. Desde ella conservo la alerta, resistiendo todo lo
que puedo éste dolor, éste helor que recorre lo que podrían ser mis venas.

Han llegado. Es un lugar imposible, como todos los que ellos conocen y
guardan. Allí la esperan. Hay otros como él y más ancianos que él. En muchos se
adivina una fusión arcaica. No puede ser. Esa totalidad que intentan mantener se
perdió el primer día cuando todos fuimos arrancados de nosotros mismos y
arrojados a ningún lugar. La reciben entre sonrisas de cristal y caricias de plumas.
En el centro de este universo particular está él, el de los ojos de selva.

Gozoso, la espera, la recibe, la observa, le entrega un amor infinito que no

pertenece a su mundo humano. Ambos se ríen, se reconocen y juegan a convertirse en
espirales que funden sus almas esféricas en una sola; se fusionan de forma perfecta
en una especie de danza mágica y ancestral.

Mientras tanto, los otros, los guardianes de su luz, se entretienen en coser con
pizcas de océanos y centellas de fuego los senderos descritos para ambos. Los trazan
entre colores inexistentes, los unen en un futuro que pretende ser presente. Y le
encargan a las sílfides que extiendan el puzzle recién construido hasta manifestarlo
sobre la Tierra.

Todo sucede o sucedió o sucederá en medio de la celebración sagrada que sus

seres redescubren en este inusual encuentro. Un regalo avalado por sus ángeles que
parecen olvidar el mundo real del que nadie puede escapar. Una compensación al
valor de su corazón guerrero. El encuentro de dos caminos paralelos que, tal vez,
nunca se volverán a cruzar.

La visión acaba para mí. Algo ha arrancado mi atención de aquel paraíso.

Ahora sé dónde debo ser más cauteloso, el peligro ya tiene nombre. Lo haré bien, la
cuidaré, la salvaré.
 Un relámpago repentino, un quebranto en el vacío; lo sabido, de
repente, se desvanece. Vuelven. Siento la nueva caída. Un descenso lento y eterno
que consume mis vanas esperanzas, que disipa mi esfuerzo. A dentelladas crueles,
hambrientas, sanguinarias, ellos se acercan. No hay lugar donde esconderse, ningún
camino por el que huir. Me conocen, mejor que yo mismo. Me intuyen, me controlan.
Han debido ver a través de mi mirada presente, la escena creada por el alado; los
brillos, las danzas, las sonrisas... la correcta luz.

El desgarro es cada vez más fuerte, se agolpan todos los dolores vividos, los
olvidados, los recordados y los que aún están por llegar, unos sobre otros en el
centro de mi pecho. Donde antes habitaba el vacío, ahora, de forma indescriptible, se
muestran las huellas, los restos resucitados, iconos de un corazón sangrante.

Sé lo que intentan. Cada vez están más cerca, más dentro. Recuerdo las
normas, sé lo que pretenden, lo que deben hacer. Y temo por mí y, sobre todo, por
ella. Y esa sensación me cubre, lo invade todo.

Mientras, el dolor acelera la caída, se me nubla el entendimiento y la voluntad,

pero no desespero. Con ella he descubierto nuevas verdades, sencillas y frescas que,
de alguna forma, me pueden ayudar. No me arrodillo ante el miedo, no me someto.
Antes, asumo el riesgo diabólico que puede terminar en mi destrucción, alzo la cara,
elevo la mirada, desafío a todas las huestes oscuras, a mis hermanos de siempre y
¡grito! No voy a dejarles mi lugar, no voy a cederles la sombra que, desde ella, soy.
Aunque por ello tenga que cargar de nuevo con pedazos antiguamente anestesiados
de lo que un día fue mi corazón.

Sigo gritando, de rabia, de tristeza, de miedo y puede que incluso de algo

parecido al amor. Con mis ojos, con mi voz, con mi espíritu, se lo hago saber, a
todos y cada uno de los que me persiguen para derrocarme, para alejarme de ella,
para alcanzarla. Haré el trabajo, cuidaré que no sea sólo luz, pero lo haré yo, a mi
forma, sin ellos; ahora ya no me importa el castigo. Parecen más furiosos, sus garras
me alcanzan y en medio de mi propio grito, vuelve, sorprendente, la caricia suave de
una mano conocida que me espera, que me salva o al menos me ayuda a salvarme.

La visión de la habitación, la calidez de la soledad compartida y las

presencias que no son hermanas, pero casi son amigas, se imponen milagrosamente.

Estoy debilitado, necesito el reposo que nada ni nadie me puede dar.

Ellos también han regresado de su vuelo. El dulce alado respeta el silencio de

siempre y, desde él, deliciosamente, me mira.

Como le vi hacer a ella en tantas ocasiones, busco algún reducto de belleza

donde descansar los pensamientos, las heridas y los horrores. Encuentro este
escondite en los gatos recién nacidos, y en sus padres que dormitan junto a ellos.
Permito que el tiempo pase, que los astros y la vida y la noche, giren alrededor de
algún punto central, invisible. Si fuera capaz, incluso derramaría lágrimas.

En la luz índigo que precede al amanecer, vuelvo a ella. A la tregua de su

sueño, a la calma de sus ojos cerrados y su cuerpo inerte. Y por primera vez, parece
ser ella la que me posee y no al contrario. Parece ser su presencia la que me inunda
hasta los escondites más antiguos, hasta los rincones más lóbregos. No importa si
esto no es posible, ahora quiero gozar de esta utopía, peligrosa, casi sensual. Quiero
expandirme en esta sensación nueva que, probablemente, no durará.

El alba se cuela en la habitación y todo lo soñado, lo sentido, lo pretendido,

desaparece. Sólo quedan las contusiones que me marcan incandescencias de un dolor
total.

La luz produce una irradiación inusual que me ciega, algo granate la refleja
desde el lugar donde siempre existió un hueco, en el centro de mi pecho. El mismo
lugar donde ese dolor arrecia y crece y vuelve, para quedarse, por siempre, presente.

No quiero ver. El dulce alado me llama, sonríe y abre su manto. En el centro

de su pecho, como en el mío, puedo distinguir, los fragmentos de lo que, en algún
tiempo lejano, debió ser un corazón. Lo observo en un respetuoso silencio. Nunca lo
había visto, ni siquiera sabía que ellos tenían corazón. Nunca habría imaginado que
en sus pechos también habitara, ese mismo sufrimiento. Trozos desencajados que
continúan sangrando. Entre ellos, se mueve una luz brillante, rosácea y dorada. Entre
los míos sólo hay oscuridad, olvido ausente, vacío.
 La habitación se ha llenado lentamente de mañana. Los rincones,
protegidos en la noche, son descubiertos por millones de rayos vespertinos, frescos,
que en su propio camino, van dando permiso a los olores y a los colores otoñales, es
tiempo de despertar.

Así lo presiente la consciencia de ella, la antaño durmiente, la amable

vagabunda de la risa. Y más rápido de lo que en ella es habitual, abre los ojos,
grandes, completos, aún sin querer inocentes y por ello mágicos. Los cierra un largo
instante, se renueva la plácida oscuridad. Un momento, necesita un momento para
encontrar de nuevo su lugar, para ubicarse en la extraña realidad que espera ser
vivida, que se inicia, incansable, cada día. No puede precisar qué sucede, pero se
siente ciertamente extraña. Como si las confusiones a las que no ha prestado atención
se le hubieran escapado; como si las sorpresas golpearan las puertas y las ventanas;
como si el dolor pudiera escabullirse, como si el amor pudiera volver a llegar.

Se levanta y se acerca a la blanca Hada. Los cachorros recién nacidos se

afanan en sus pezones. Y ella, cuidadosa, los lame, los limpia, los mima. Pierde o
gana otro momento junto a ellos, como una niña ante el más grande de los prodigios.
Daemon parece celoso y maúlla a su alrededor. Ella lo coge entre sus brazos y le
susurra la maravilla compartida al oído. Él parece calmarse, se deja caer en el
conocido regazo, descansa en el placer de poseer un abrazo.

No es suficiente. Algo ocurre. Intenta recordar lo que ha soñado mientras

prepara café. Piensa que su estado alterado o, al menos extraño, se puede deber a
algo que ha pasado durante la noche y que ahora, se ha vuelto a sumergir en su
inconsciente de forma irrecuperable. Repentinamente decide pintar. Lo necesita.
Ante amaneceres como éste lo mejor que puede hacer es trabajar.

Pone música, elige boleros. Aunque no suele oír este tipo de melodías, es lo
que le apetece. Se da cuenta de que ha pasado mucho tiempo desde la última vez que
oyó alguno, y sonríe.
 Elige un lienzo rectangular. Hace algunos años que había preparado aquel
lienzo de inusual medida 1,10 x 45 y nunca encontró una ocasión para utilizarlo. Lo
sitúa en el lugar acostumbrado, lo contempla, aún límpido. Y un sentimiento, casi
robado, comienza a emerger. Debe preparar otro lienzo idéntico, las mismas
medidas, la misma tela. Lo hace. Lo sitúa junto al primero y vuelve, desde la
distancia, a mirarlos.

Lo que ha de ser creado se manifiesta con precisión en su interior, toma su

propia forma. Ella pasea en blancos y negros, a grandes manotadas plasma un
sentimiento desconocido. Mientras se olvida de todo lo que se aleja de sus manos,
sus colores o su instinto, otra energía innovadora, ajena en parte a ella, se desliza
conformando lo antaño deformado. Otra fuerza se cuela mágicamente entre sus dedos
y, sin que ella lo sepa, guía sus impulsos.

El tiempo se ha parado junto a ella, también desea observar. Y así ha

terminado una caja de cigarrillos, un par de cafeteras y una nueva obra. Satisfecha se
aleja para contemplar. El juicio lo hará más tarde, ahora únicamente se deleita en
esa peculiar satisfacción que sólo los creadores conocen. Descubre, entre cautiva y
sorprendida, el puzzle completado. El espejo de la oposición enfrentado en aquellas
sábanas rectangulares que reproducen una realidad que no termina de conocer,
aunque la intuye. Luz frente a oscuridad. Lleno frente a vacío. Orden frente a caos.
Amor frente a olvido. Nos ha dibujado, en lo más íntimo de nuestra esencia, al dulce
alado y a mí. Tal como somos, al menos, tal como hemos sido esta noche y esta
madrugada.

Une los lienzos y por primera vez en su trayectoria, sin reparos, se dice a sí
misma: “Es perfecto”.
 Quisiera lamerme las heridas. Mientras ella se deleita en lo que, sin
pretender, ha conseguido. Parece que todo el conocimiento olvidado por estirpes,
clanes, sociedades y tiempos, fluya, cuando es necesario, a través suya. Ahora sabe
que peor que no conseguir es no darse cuenta de que lo ha conseguido. Y se hace
caso.

Sin motivo, recuerdo todos los caminos, algunos arrancados de lo imposible,

otros descuidados, olvidados y abandonados, cruzados sin saber. Todos los senderos
descritos, pensados, soñados o añorados que, muchos, a lo largo de las infinitas
vidas, han probado. ¡La búsqueda! es la excusa necesaria. El motor sin el cual el
movimiento no continuaría. No importa el objeto ni el objetivo. Sólo los pasos
dados, los sueños que fertilizan el latido de la vida. Ahora lo veo claro. Palpitando
en millones de formas distintas en cada ser, en cada instante, en cada tramo... la
búsqueda. Camaleónica, se disfraza. Imposible de alcanzar, imposible de agotar.
Necesaria. Sin su aliento esquivo, nada sería hallado. La temeridad reside en
confundirla con la realidad final.

También yo me he empeñado durante eternidades en gritar demandando alguna

respuesta o algo que se pareciera a la paz. Todos lo hacemos, nadie puede escapar.
Cuando alguien lo intenta, cuando alguien pretende, en su agotamiento, en su
cobardía o en su frustración, en obviarla, el corazón deja de latir y lentamente se
pudre; la visión se enturbia, el olvido anida y termina ocupando el lugar
perteneciente al amor. Finalmente, la libertad se desintegra y se estrangulan las
corrientes que sostienen la magia.

Quisiera lamerme el alma herida. Ahora lo sé. Entre el dolor y el cansancio,

aparece con claridad un aspecto invariable del rostro de la vida. La de antes, la de
ahora, la de los otros, la mía. Siempre he buscado, primero a “Ella”, a esa chispa
divina que me fue arrancada y de la que fui arrancado; ésa que, como ninguna otra
podría completarme, devolverme la paz.

Cuando volví a perderla, antes del olvido, perseguí ungüentos que aliviaran el
desgarro repetido, la soledad insaciable que asolaba todo lo que fui. Después
imploré una razón; pero sobre todo, sin saberlo, ansiaba el anestesiado dolor. Sólo
en la consciencia y en el entendimiento podía saber, recordar, que existe el amor.

Los fragmentos van encajando. La herida sigue sangrando, abierta. Acepto la

confusión, agotado me rindo porque esto también soy yo; he visto el corazón del
dulce alado, somos todos. Es este insufrible amasijo de amargura, que crece con
furia, imparable, generando en sus zancadas un eco antiguamente olvidado, que me
dice, aunque no quiera oírlo por mi propio temor, que hace mucho, mucho tiempo, sí,
existió el amor y, por tanto, en una forma incognoscible, existió eso que otros llaman
Dios.

Quisiera lamerme las heridas. Ya no me importa el poder que fácilmente

pueden desplegar mis hermanos. Mi miedo lo invade todo, sin embargo encuentro, no
sé en que lugar, algún resquicio de valor. Para mí, nada, puede ser ya peor, pero me
preocupa ella. Mis errores y mis huidas, pueden destruir sus pasos, sus sonrisas, su
paz. Por ella y no por mí, decido seguir aquí, atento.

El brillo renovado del dulce alado me rescata de los reiterativos

pensamientos. Parece que ahora se empeñara en ocuparse, no sólo de ella, si no
también de mí. Si no fuera porque conozco la imposibilidad, se lo agradecería.

Un abrazo... si alguien, por una vez, me pudiera abrazar.

A pesar de las circunstancias y las realidades, más grandes que nosotros, por
vez primera, al compañero y rival que comparte mi destino en este tramo de
existencia le dedico una sonrisa. Un silencio mayor al que jamás he conocido, nos
arrebata las imágenes aceptadas, por siempre conocidas. Es un instante, menos de
una fracción de esos segundos que apremian la vida de los humanos, lo suficiente
para ver, para intuir, para reconocer otra realidad. Su rostro desaparece en una
transformación sutil y hermosa, sus ojos me miran con la templanza y la gratitud que
sólo ellos conocen y, desde esta contemplación en la que recibe mi sonrisa, veo o
intuyo o pretendo imaginar el rostro de la que tanto busqué, de la que tanto añoré, de
la que me completa, de aquella por la que caí, de aquella que me sirvió como excusa
en mi renuncia, en mi destrucción, en la pérdida de mis blancas alas.

Pero ha sido sólo un instante en medio de este eterno cansancio.

 La voz de su alma nos saca a ambos de este juego imposible de
descubrimiento y contemplación. Su estómago se ha encogido, su cuerpo mental se ha
acelerado y su corazón, certero y sereno, como recuperando un recuerdo del futuro,
se ha expresado. Está quieta, con la mirada puesta en nada. Se escuchan sus latidos,
entremezclados, acompasados, uno de temor, uno de ilusión. No hay discernimiento
en su consciente, sólo la certeza de que un sueño desechado ha vuelto como una
realidad cercana que ha de ser, que se va a cumplir. El dulce alado se ríe entre
brillos de flores, estrellas y cascabeles. Está contento. Ella, sin saber, presiente que
el amor se acerca. Quizá esta vez sea para siempre.

Se escabulle a la habitación donde los gatos descansan. No quiere escucharse.

Las cicatrices, según argumenta, le impiden creer que esta certera intuición pueda
tener sentido, mucho menos que pueda llegar a ser real. Además, continúa, no existe
nada que pueda sustentar en su presente y mucho menos en su pasado, esta idea.
Permite, en un intento de protegerse de su miedo, que la mente ignorante y prepotente
se vaya adueñando del momento de verdad. Intenta soslayar, en vano, la tensión que
acompaña a la ilusión. Y sigue persiguiendo razones que más que nunca se alejan de
la razón.

Me recuerda a mí. Ya no tengo claro quién ha contaminado a quién.

Está anocheciendo. El día ha pasado entre sus manos de colores y ahora no

encuentra ningún lienzo donde reposar. Cree que necesita salir de allí, aunque es
consciente de que los fantasmas caducos y los no nacidos la acompañarán donde
quiera que vaya. Sólo quiere vagar, huir sin camino ni dirección, de ella misma, de
los anhelos no reconocidos que se convierten en el peor verdugo, de las necesidades
de siempre que sostienen el mayor temor.

Conducir, eso a veces le sirve. Sin rumbo, como lo hacen tantos en la vida. Y
así llega la noche. Una noche oscura. Más oscura que ninguna. Lejos de luces
artificiales que empañan el firmamento. Una noche sin luna, donde el rostro más
sabio y más cruel de la Diosa se muestra.

Quiero parar, ser un rato como ella pretendió que pudiera llegar a ser. Quiero
descansar, encontrar uno de esos retazos de belleza que se le escapan a los dioses en
su eterno juego de creación y... tal vez, agradecer por mi dolor.

Ella apenas me escucha. Sin embargo, el azar, o el alado, o cualquier otra

cosa, nos ha llevado por las ausencias de rumbo hasta el antiguo cementerio. El
mismo donde, hace once meses, enterró el pasado y alivió la pérdida de los muertos
sepultando el egoísmo de los vivos.

Detiene el coche. Algunas farolas alumbran una entrada de hierro que

permanece cerrada. Le resulta gracioso que incluso las sepulturas mantengan un
horario social.

Aunque las antiguas historias de espíritus le despiertan viejos miedos, decide

bajar. Caminamos bordeando la valla. Está buscando al ángel pétreo que un día fue
su confidente y su testigo. A él o a otro, alguna imagen que, a pesar de irreal, le
pueda dar paz.

En la noche sólo se oyen sus pasos quebrando hojas muertas de otoño. Si se

parase a escuchar, tal vez podría sentir nuestro aliento. Sobre todo podría retomar el
claro discurso de su corazón. Pero no quiere hacerlo, no quiere oír su verdad.

Desde lejos una figura de considerable tamaño llama su atención. Aunque se

ha alejado bastante del coche y no se siente tranquila, decide dar esos pasos,
acercarse, descubrir.

Una lechuza ulula, como un guardián. Sin detenerse, recuerda relatos de

brujas. Mira al cielo, descubre que la luna hoy no se está dejando ver. Y de entre
todas las leyendas escuchadas, recupera una inofensiva.

Comienza a hablar en voz alta, se dirige a la Diosa, a la de rostro oscuro que

también hoy luce para los que saben mirar. A la vieja arpía, la que se encarga de los
finales, de la muerte y la transformación. A esa poderosa dama que desde el cielo
todo conoce y guarda. A la noche, a la nada. Su voz firme encuentra el poder
desdeñado del verbo y en cada palabra va encontrándose a sí misma. No es su
mente, es su alma la que expresa y en cada estrofa, apenas pensada, se va
desprendiendo de las ancladas prisiones, de las falsas comodidades del ego, de lo
incorrecto, de lo yermo... Con cada paso penetra más en la oscuridad de la deidad
invocada, y así, sin pretender, desde sus lágrimas no nacidas, derrama también las
que a la “Divina Princesa”, casi olvidada, no le fueron permitidas. Y su andadura
alcanza la figura, y el aliento se corta y las estrellas parecen florecer para que ella
pueda presenciar...

Entre los pliegues de la piedra, un enigmático claroscuro parece mantener

intacta la imagen. Un perfecto demonio de grandes alas cae sobre su propio dolor
mientras un ángel, frágil, le abraza, le envuelve, le sostiene, comparte o al menos,
recoge, sus lágrimas. Le parece imposible que aquella figura pueda estar allí dentro,
en ese espacio que han decidido llamar Tierra Santa, sin embargo allí está, con una
sobrecogedora fuerza, con una sublime belleza.

Sin motivo siguen escapándose sus lágrimas y entre ellas, siente como pocas
veces que merece la pena vivir. Todos los nudos se deshacen, todos los temores se
desvanecen, toda la tensión se desploma, rendida, ante la inminente plenitud.

Sin pensar alza los brazos, como muchas otras hicieron antes de ella, en otros
tiempos, en otras tierras. Siente que está comprendiendo cosas que ni siquiera puede
nombrar. Y gira, primero hacia su izquierda, en un movimiento de desprendimiento y
limpieza; luego hacia su derecha en círculos de manifestación y protección. Riendo,
agradeciendo, despojada de losas, recuerdos y tragedias futuras. Casi desnuda en su
alma, penetrada de luz de cielo, de noche, de Diosa.

Quiero danzar con ella, quiero descubrir a esa Diosa invisible, a esa luna
negra, perfecta, poderosa y femenina, que la ha escuchado, la que la ha liberado, que
la ha vaciado de cadáveres y verdugos como sólo ella sabe. A esa Diosa inaccesible
y antigua que se ha manifestado a través de ella. Quiero gritar con los pies descalzos
y el alma viva, recordar que, por nada y por todo, merece la pena la vida, la suya, la
mía, la de todos en cualquier forma. Quiero que esas alas de piedra me arropen y ese
rostro de maga me acaricie el llanto. Quiero derramarme en el viento callado y
renovar la regalada libertad.

Creo oír al alado, dice que si ella lo hace yo lo hago, que sus huellas son mis
huellas como las mías se han hecho suyas. Esta vez quiero creerle. Deseo, como
nunca, el sosiego de sus palabras de luz. Ya no importa si no es posible, ya no
importa si no es verdad. Demasiado tiempo naufragando entre mentiras...

Como en una coreografía perfecta, su danza ha concluido lentamente. Aún ha

permanecido un rato más frente a la estatua. No importa que una valla le impida el
acceso, su corazón la ha rozado.

De nuevo el ulular. Lo percibe como una señal. Llega la hora de marcharse.

 Ingrávida retoma el camino que hace un par de horas la llevó hasta allí. Le
parece que ahora todo tiene mucha luz. Las historias que antes la atenazaron ahora la
hacen sonreír. Piensa que siempre es igual. El ser humano teme lo incógnito; sin
embargo, lo desconocido siempre aguarda cargando regalos. Hace mucho los
senderos reales fueron teñidos de sombras, tildados de prohibidos y peligrosos; se
olvidó que es necesario atravesar la oscuridad para descubrir la luz. La historia se
repite, confundida, deformada, castrada, una y otra vez.

Llega al coche y arranca, esta vez con rumbo. El dulce alado le ha susurrado el
nombre de una amiga. Quiere pasar por su café para verla, quiere vivir, compartir la
alegría consciente, la plenitud recuperada.

Sus ojos de ámbar brillan con una fuerza recién descubierta. Parece que todas
las brujas de las antiguas leyendas hayan acampado en su interior; parece que los
fuegos en los que perecieron alumbren su rostro, su mente, su corazón, sus futuras
puertas, sus pasos. El pasado ha sucumbido al poderoso regazo de la luna negra, la
ha abandonado, y ella, más que nunca, se siente libre.

No hay lugar para lo imposible en este nuevo inicio, su seguridad así se lo

cuenta. Pero yo no puedo descansar. Su nueva fuerza, su fuego, tan antiguo como la
eternidad, recién recuperado, ha llamado la atención de los míos, de aquellos a los
que serví y que de alguna forma aún sirvo. Ese fuego primigenio, sabio, cálido,
profundo que debe acompañar por siempre a la vida y al amor. El mismo por el que
muchos fueron condenados, repudiados, olvidados. El fuego que sostienen los
espíritus de las antiguas sacerdotisas y los magos en espera de que alguien se atreva
a mirar. El fuego que es esencia y poder real, como un rayo, la ha alcanzado. Ella no
lo sabe pero en cada rincón de su ser lo siente, en cada minúscula parte de su
totalidad, ha anidado para siempre y se derrama, osado, absoluto, desde su mirada
de ámbar y atardecer.
 Se están acercando. Dos grandes sombras. Con ojos de infierno, de
hielo, de ausencia y olvido. Con espadas afiladas en corazones de niños perdidos.
Con túnicas de jirones de amores corrompidos y fracasos repetidos. Andan calzados
de miseria. Huelen a sembradores de pesadillas y terror.

El dulce alado también los ha visto. Vienen a por ella, a por su sonrisa, a por
su mirada de fuego. Si me entrometo también a por mí. Y a por él.

No son malos, sólo hacen su trabajo. Deben impedir la conversión, la

transmutación, la fusión. Olvidaron que también ellos la buscan. Como yo, olvidaron
a través de sus pactos que antes de ese olvido, el amor sí existió. No hay maldad, es
sólo que no supieron qué hacer con su dolor. Y han sido tantos los humanos que en
mil formas les dieron la razón...

Persiguen su sombra cubierta de estrellas, quieren zanjar lo que se acaba de

iniciar. Puedo intuir las palabras del alado que, suaves, traman una nueva red de
colores en su corazón. Ella lo percibe, la está guiando, la lleva hacia un lugar
cualquiera donde la esperan. La amiga es sólo una excusa, lo necesario para crear
una aparente casualidad. No puedo conocer más, ellos, los de las alas negras,
tampoco, pero no lo necesitan. El candor que la envuelve y la plenitud arraigando en
su energía presente y futura son suficiente para alarmarlos. No necesitan ver a dónde
va ni por qué, simplemente deben impedirlo, a costa de lo que sea. No están
adiestrados en el entendimiento, sólo en la lucha despiadada y cruel, en la irracional
obediencia.

Ya no les temo. Los tengo cerca, cada vez más. Observo sus ojos errantes, la
fiereza de sus pasos sostenidos en el dolor infinito y, por primera vez en la eternidad
reciente, siento amor. Y es por mi amor a ellos que no, como habría sido de esperar,
por mi amor a ella, que estoy dispuesto a abrir los brazos y entorpecer con mi
presencia o con los rescoldos de mi corazón, su camino.

Me desprendo de los ropajes que, torpemente, cubren la batalla sangrienta que

siempre se libró en el centro de mi pecho y me permito amarles, tal como son. Lloro,
mis lágrimas acumuladas se derraman imparables, por primera vez.

Recibo su ataque que no puede causarme mal, pues el mal ha dejado de existir.
Ni puede generar más dolor del que ya soy y tengo.

Confío que el dulce alado, mi compañero real, esté guardándola. Esta batalla
puede durar mucho o nada. El tiempo no importa. No voy a atacar, ni siquiera me
voy a defender. A pesar de la inercia que me arrastraría a hacerlo, a pesar de la
costumbre que me hizo creer que no conocía otra cosa que la guerra. Cuando
descubres la mirada del amor no hay ofensa. Me mantengo abierto. Sólo me tengo a
mí, y en mí al Universo.

Con sus garras intentan arrebatarme los jirones de corazón recuperado, sólo
grito, y el mismo grito me renueva, recupera lo más antiguo de mí y desde las
profundidades de lo desconocido me devuelve mi esencia perdida.

En medio de la batalla en la que estoy dispuesto a la absoluta entrega, entre

dolor y amor, vivo mi final. La fuerza que me caracterizaba se desvanece ante sus
embestidas hasta desaparecer. Y caigo, desaparezco en la cruel acometida que no
podía ganar, estoy muriendo. No sé qué es la muerte para un demonio pero no me
importa. Entre sus odios, que no son más que dolores mal entendidos, me
descuartizan hasta el final.

Intento mirarla, por última vez, quisiera decirle que también la amo a ella.
Ella me descubrió, ella me enseñó. Quisiera que todo no haya sido en vano, saber
que el dulce alado vencerá cada encuentro en el camino que aún les aguarda dentro
del laberinto de los dioses. En mis últimas lágrimas descubro que quisiera sostener
ese camino junto a él, andarlo junto a ella. Pero es demasiado tarde. Todas las
destrucciones que causé se agolpan en mi consciencia; todos los desamores que
provoqué, todas las mentiras finalmente aceptadas, todas las trampas, todos los
fracasos, todas las pérdidas, todos los dolores... Cada instante de oscuridad, desde
el primero, desde antes de antes... Y en mi propia muerte, muero.

Ya no puedo ver nada.

 Oigo un suave batir de alas que navega entre los vientos. Una luz
invisible se abre camino en la ausencia de espacios que forma la eternidad. Doradas
alas, purpúreo aliento y su mirada de lago.

Sé quien es. Mi corazón la reconoce. Su compromiso bien entendido, su

renuncia a una cercanía ficticia, momentánea, su lejanía, conformó la mayor de mis
excusas, por ella, por mi cobardía, caí.

La conozco desde siempre. Era mentira, cada una de mis batallas cruentas, de
mis trampas bien trazadas, de mis huidas a los infiernos, cada uno de mis reniegos,
¡todo mentira!, jamás la olvidé. Siempre la añoré. Siempre la busqué, aunque no lo
supiera o no lo quisiera saber. “Ella” me pertenece como yo le pertenezco a “Ella”,
siempre ha sido así. Somos lo mismo.

Aparece con sus colores de luz y su sonrisa de serena sabiduría. Aparece

templada, como la última vez que la vi, justo antes de mi caída. Ese descenso
voluntario con el que poco a poco creas tu condena mientras intentas salvarte, esa
cárcel sin paredes en que te aprisiona el olvido de Dios, el olvido del amor, sobre
todo el olvido de ti. Ese infierno en que la aceptación de lo inevitable no existe y las
mentiras tejen la diabólica telaraña. Ahora me regala su imagen. No tengo nada que
decir, la comprensión es más grande que las palabras.

Es el fragmento que me fue arrancado en el inicio, en aquella explosión desde

la que todos vivimos el desgarro. Ahora puedo vivir su dolor, idéntico al mío, su
añoranza, su búsqueda, iguales a las mías. “Ella” aceptó. Ahora, en mi muerte,
acepto yo.

Las lágrimas siguen después de la muerte. Cierro los ojos. Sé que siente mi
gratitud. He hallado la salida del laberinto. Tranquilo, me despido.

El dulce batir de alas me ha traspasado, una, dos, tres veces y un nuevo aliento
me devuelve o me renueva la vida. El dolor ha desaparecido, también el llanto.
Siento que me puedo mover, liviano. Abro de nuevo los ojos.
 Estamos entrando en el café. Miro hacia los lados, no encuentro al
amado alado, no busco más. Está en mí, como yo estoy en él. Ahora sé, ahora soy.
Nuestras luces y nuestras sombras juegan en la danza perfecta del doble rostro. Él,
“Ella”, siempre estuvo esperándome. Me acompañó vida tras vida, cambió sus
formas mientras yo me consumía en la mía. Extendió sus alas como perdonando mis
olvidos, como comprendiendo mis temores, aunque nada tenia que perdonar y todo
comprendía. Me esperó, hasta que un insignificante y maravilloso ser humano me
enseñó a recordar y yo estuve dispuesto a aceptar.

Seguimos con ella, por amor, porque merece la pena. Esto también es obra
suya. Puedo oír las sonrisas y el gozo que los ángeles nos regalan al vernos. Puedo
contemplar, lleno de compasión, la sorpresa y la incomprensión de mis antiguos
hermanos. Y les comparto mi recuperado corazón, aunque sé que no quieren ver.
Completo y vivo, también a ellos les esperaré. Hasta que todos recordemos, hasta
que todos volvamos a ser uno.

Ella está más bella que nunca. Continúa con su caminar ingrávido y su mirada
de ámbar, fuego y atardecer. No la han tocado. Busca a su amiga, se dirige a la barra
para preguntar por ella.

Desde mi nueva vida, le siento. A él, que en sueños la encontraba; a él, que la
esperaba en ese lugar al que por entonces sólo mi otra parte tenía acceso.

Él se gira, ella encuentra sus ojos de selva, los de esta mañana, los de cada
noche, los que perseguían sus días y sus pasos. Un roce. Sólo un roce.

Cuando lo que ha de ser, es, lo es en el momento preciso; cuando un ser

humano trasciende todas las trampas y se encamina, valeroso, hacia sí mismo, sobran
las palabras, las explicaciones. En ese inusual peldaño que alcanza, ajeno a
superfluos escudos e inútiles temores, compartirse es suficiente. Sin pretensiones,
más allá de la búsqueda, sabe que es posible encontrar...
Se sonríen con un profundo e inhumano amor.

Tal vez, los milagros sí puedan perdurar en el tiempo.

 El rostro de la diosa, de la luna negra, sigue derramando lágrimas. A
veces, aún puedo percibir la oscuridad y el dolor, pero ahora sé que también en
ellos, en todo, están la luz y el amor.

Nos gustan las sonrisas que iluminan entornos. La posibilidad absoluta en los
ojos. Saber que algunos pueden disfrutar de sus sentidos. Los silencios que
acompañan al coraje y las risas que custodian a la vida. Observar desde los rincones
del alma compartida. Acompañar a los osados, y en su camino ofrecerles poder,
amor, sueños, valor y realidad.

Nos gusta nuestra mirada luminosa y antigua, la que nos ayuda a recordar lo
que fue y a adivinar lo que puede llegar a ser. Nos gusta el corazón donde antes de
los recuerdos existió un profundo vacío.

Vivimos en la luz de la vida. Donde pocos se atreven a mirar.

Conocemos los secretos de los inocentes y de los culpables; a todos ellos

guardamos. Somos la “casualidad” que ignoran una y otra vez, mientras nos
convertimos, si nos dejan, en su aliento.

Vivimos cruzando juegos de palabras, que nadie escucha, con los demonios
doloridos y olvidados, esos que rescatan pedazos del infierno dentro del paraíso.
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