Federico García Lorca- Libro de poemas (1921)- Canción infantil

Salen los niños alegres
de la escuela,
poniendo en el aire tibio
del abril canciones tiernas.
¡Qué alegría tiene el hondo
silencio de la calleja!
Un silencio hecho pedazos
por risas de plata nueva.
Poeta en Nueva York (1930)- La aurora
La aurora de Nueva York tiene
cuatro columnas de cieno
y un huracán de negras palomas
que chapotean en las aguas podridas.
La aurora de Nueva York gime
por las inmensas escaleras
buscando entre las aristas
nardos de angustia dibujada.
Voy camino de la tarde, como gigantes cabezas
entre flores de la huerta, que con órbitas vacías
dejando sobre el camino y verdosas cabelleras
el agua de mi tristeza. pensativas y dolientes
En el monte solitario, el horizonte contemplan.
un cementerio de aldea ¡Abril divino, que vienes
parece un campo sembrado cargado de sol y esencias,
con granos de calaveras. llena con nidos de oro
Y han florecido cipreses. las floridas calaveras!
Diván del Tamarit (1936)- Gacela del amor desesperado
La noche no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.
Pero yo iré,
aunque un sol de alacranes me coma la sien.
Pero tú vendrás
con la lengua quemada por la lluvia de sal.

La aurora llega y nadie la recibe en su boca El día no quiere venir

porque allí no hay mañana ni esperanza posible. para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.
A veces las monedas en enjambres furiosos
taladran y devoran abandonados niños. Pero yo iré
entregando a los sapos mi mordido clavel.
Los primeros que salen comprenden con sus huesos
que no habrá paraísos ni amores deshojados; Pero tú vendrás
saben que van al cieno de números y leyes, por las turbias cloacas de la oscuridad.
a los juegos sin arte, a sudores sin fruto.
Ni la noche ni el día quieren venir
La luz es sepultada por cadenas y ruidos para que por ti muera
en impúdico reto de ciencia sin raíces. y tú mueras por mí.
Por los barrios hay gentes que vacilan insomnes
como recién salidas de un naufragio de sangre.

Sonetos del amor oscuro (1936)- Soneto de la dulce queja Recuerdo infantil- Antonio Machado

Tengo miedo a perder la maravilla Una tarde parda y fría

de tus ojos de estatua y el acento de invierno. Los colegiales
que me pone de noche en la mejilla estudian. Monotonía
la solitaria rosa de tu aliento. de lluvia tras los cristales.

Tengo pena de ser en esta orilla Es la clase. En un cartel

tronco sin ramas, y lo que más siento se representa a Caín
es no tener la flor, pulpa o arcilla, fugitivo, y muerto Abel,
para el gusano de mi sufrimiento. junto a una mancha carmín.

Si tú eres el tesoro oculto mío, Con timbre sonoro y hueco

si eres mi cruz y mi dolor mojado, truena el maestro, un anciano
si soy el perro de tu señorío. mal vestido, enjuto y seco,
que lleva un libro en la mano.
No me dejes perder lo que he ganado
y decora las aguas de tu río Y todo un coro infantil
con hojas de mi Otoño enajenado. va cantando la lección:
«mil veces ciento, cien mil;
mil veces mil, un millón».
Una tarde parda y fría
de invierno. Los colegiales
estudian. Monotonía
de la lluvia en los cristales.

1
Juan Ramón Jiménez, Soledad sonora
Pájaro errante y lírico, que en esta floreciente
soledad de domingo, vagas por mis jardines,
del árbol a la yerba, de la yerba a la fuente
llena de hojas de oro y caídos jazmines...
¿qué es lo que tu voz débil dice al sol de la tarde
que sueña dulcemente en la cristalería?
¿eres, como yo, triste, solitario y cobarde,
hermano del silencio y la melancolía?
¿qué es lo que tu voz débil dice al sol de la tarde
que sueña dulcemente en la cristalería?
¿eres, como yo, triste, solitario y cobarde,
hermano del silencio y la melancolía?
El viaje definitivo ( de Poemas agrestes)
... Y yo me iré. Y se quedarán los pájaros
cantando;
y se quedará mi huerto, con su verde árbol
y con su pozo blanco.
Todas las tardes, el cielo será azul y plácido;
y tocarán, como esta tarde están tocando,
las campanas del campanario.
Se morirán aquellos que me amaron;
y el pueblo se hará nuevo cada año;
y en el rincón aquel de mi huerto florido y encalado,
mi espíritu errará, nostáljico...
Y yo me iré; y estaré solo, sin hogar, sin árbol
verde, sin pozo blanco,
sin cielo azul y plácido...
Y se quedarán los pájaros cantando.
En lo desnudo de este hermoso fondo (Dios deseado y deseante)
Quiero quedarme aquí, no quiero irme
a ningún otro sitio.
Todos los paraísos
(que me dijeron) en que tú hablabas,
se me han desvanecido en mis ensueños
porque me comprendí mejor este en que vivo,
ya centro abierto en flor de lo supremo.
Verdor de primavera de mi atmósfera,
¿qué luz podrá sacar de otro verdor
una armonía de totalidad más limpia,
una gloria más grande y fiel de fuera y dentro?
Esta fue y es y será siempre
la verdad:
Tú oído, visto, comprendido en este paraíso mío,
tú de verdad venido a mí
en lo desnudo de este hermoso fondo.
Cenit (en Belleza)
Yo no seré yo, muerte,
hasta que tú te unas con mi vida
y me completes así todo;
hasta que mi mitad de luz se cierre
con mi mitad de sombra,
–y sea yo equilibrio eterno
en la mente del mundo:
unas veces, mi medio yo, radiante;
otras, mi otro medio yo, en el olvido.-
Yo no seré yo, muerte,
hasta que tú, en tu turno, vistas
de huesos pálidos mi alma.
El otoñado (de La estación total)
Estoy completo de naturaleza,
en plena tarde de áurea madurez,
alto viento en lo verde traspasado.
Rico fruto recóndito, contengo
lo grande elemental en mí (la tierra,
el fuego, el agua, el aire), el infinito.
Chorreo luz: doro el lugar oscuro,
trasmino olor: la sombra huele a dios,
emano son: lo amplio es honda música,
filtro sabor: la mole bebe mi alma,
deleito el tacto de la soledad.
Soy tesoro supremo, desasido,
con densa redondez de limpio iris,
del seno de la acción. Y lo soy todo.
Lo todo que es el colmo de la nada,
el todo que se basta y que es servido
de lo que todavía es ambición.
Primavera
Abril, sin tu asistencia clara, fuera
invierno de caídos esplendores;
mas aunque abril no te abra a ti sus flores,
tú siempre exaltarás la primavera.
Eres la primavera verdadera;
rosa de los caminos interiores,
brisa de los secretos corredores,
lumbre de la recóndita ladera.
¡Qué paz, cuando en la tarde misteriosa,
abrazados los dos, sea tu risa
el surtidor de nuestra sola fuente!
Mi corazón recogerá tu rosa,
sobre mis ojos se echará tu brisa,
tu luz se dormirá sobre mi frente...
2
 LOS ÁNGELES MUERTOS

Buscad, buscadlos:
en el insomnio de las cañerías olvidadas, en los cauces interrumpidos por el silencio de las basuras.
No lejos de los charcos incapaces de guardar una nube,
unos ojos perdidos,
una sortija rota
o una estrella pisoteada.
Porque yo los he visto:
en esos escombros momentáneos que aparecen en las neblinas.
Porque yo los he tocado:
en el destierro de un ladrillo difunto,
venido a la nada desde una torre o un carro.
Nunca más allá de las chimeneas que se derrumban
ni de esas hojas tenaces que se estampan en los zapatos.
En todo esto.
Más en esas astillas vagabundas que se consumen sin fuego,
en esas ausencias hundidas que sufren los muebles desvencijados,
no a mucha distancia de los nombres y signos que se enfrían en las paredes.
Buscad, buscadlos: debajo de la gota de cera que sepulta la palabra de un libro
o la firma de uno de esos rincones de cartas
que trae rodando el polvo.
Cerca del casco perdido de una botella,
de una suela extraviada en la nieve,
de una navaja de afeitar abandonada al borde de un precipicio.
R. Alberti, Sobre los ángeles

LA NORIA Yo voy soñando caminos

de la tarde. ¡Las colinas
La tarde caía doradas, los verdes pinos,
triste y polvorienta. las polvorientas encinas!...
El agua cantaba
su copla plebeya ¿Adónde el camino irá?
en los cangilones Yo voy cantando, viajero,
de la noria lenta. a lo largo del sendero...
Soñaba la mula —La tarde cayendo está—.
¡pobre mula vieja!,
al compás de sombra En el corazón tenía
que en el agua suena. la espina de una pasión;
La tarde caía logré arrancármela un día;
triste y polvorienta. ya no siento el corazón.
Yo no sé qué noble,
divino poeta,
unió a la amargura Y todo el campo un momento
de la eterna rueda se queda, mudo y sombrío,
la dulce armonía meditando. Suena el viento
del agua que sueña, en los álamos del río.
y vendó tus ojos,
¡pobre mula vieja!... La tarde más se oscurece;
Mas sé que fue un noble, y el camino se serpea
divino poeta, y débilmente blanquea,
corazón maduro se enturbia y desaparece.
de sombra y de ciencia.
Mi cantar vuelve a plañir:
Aguda espina dorada,
[A. Machado: Soledades] quién te volviera a sentir
en el corazón clavada.

[Antonio Machado: Soledades]

3
Hay golpes en la vida tan fuertes... Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido se empozara en.el alma... Yo no sé!
Son pocos, pero son... Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre... Pobre... pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre .el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes... Yo no sé!
[C. Vallejo: Los heraldos negros]
Si el hombre pudiera decir lo que ama
Si el hombre pudiera decir lo que ama,
si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
como una nube en la luz;
si como muros que se derrumban,
para saludar la verdad erguida en medio,
pudiera derrumbar su cuerpo,
dejando solo la verdad de su amor,
la verdad de sí mismo,
que no se llama gloria, fortuna o ambición,
sino amor o deseo,
yo sería aquel que imaginaba;
aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
proclama ante los hombres la verdad ignorada,
la verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina
por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
libremente, con la libertad del amor,
la única libertad que me exalta,
la única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia:
si no te conozco, no he vivido;
si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.
Luis Cernuda
ANCHAS SILABAS
Que mi pie te despierte, sombra a sombra
he bajado hasta el fondo de la patria.
Hoja a hoja, hasta dar con la raíz
amarga de mi patria.
Que mi fe te levante, sima a sima
he salido a la luz de la esperanza.
Hombro a hombro, hasta ver un pueblo en pie
de paz, izando un alba.
Que mi voz brille libre, letra a letra
restregué contra el aire las palabras.
Ah, las palabras. Alguien
heló los labios -bajo el sol- de España.
[B. de Otero: En castellano]
Estoy cansado
Estar cansado tiene plumas,
tiene plumas graciosas como un loro,
plumas que desde luego nunca vuelan,
mas balbucean igual que loro.
Estoy cansado de las casas,
prontamente en ruinas sin un gesto;
estoy cansado de las cosas,
con un latir de seda vueltas luego de espaldas.
Estoy cansado de estar vivo,
aunque más cansado sería el estar muerto;
estoy cansado del estar cansado
entre plumas ligeras sagazmente,
plumas del loro aquel tan familiar o triste,
el loro aquel del siempre estar cansado.
Peregrino
¿Volver? Vuelva el que tenga,
Tras largos años, tras un largo viaje,
Cansancio del camino y la codicia
De su tierra, su casa, sus amigos,
Del amor que al regreso fiel le espere.
Mas, ¿tú? ¿Volver? Regresar no piensas,
Sino seguir libre adelante,
Disponible por siempre, mozo o viejo,
Sin hijo que te busque, como a Ulises,
Sin Ítaca que aguarde y sin Penélope.
Sigue, sigue adelante y no regreses,
Fiel hasta el fin del camino y tu vida,
No eches de menos un destino más fácil,
Tus pies sobre la tierra antes no hollada,
Tus ojos frente a lo antes nunca visto.
4
 ANTOLOGÍA ÁNGEL GONZÁLEZ
Contra-orden (Poética por la que me pronuncio Porvenir
ciertos días).
Te llaman porvenir
Esto es un poema. porque no vienes nunca.
Aquí está permitido Te llaman: porvenir,
fijar carteles, y esperan que tú llegues
tirar escombros, hacer aguas como un animal manso
y escribir frases como: a comer en su mano.
Marica el que lo lea,
Amo a Irma, Pero tú permaneces
Muera el…(silencio), más allá de las horas,
Arena gratis, agazapado no se sabe dónde.
Asesinos, … Mañana!
etcétera. Y mañana será otro día tranquilo
un día como hoy, jueves o martes,
Esto es un poema. cualquier cosa y no eso
Mantén sucia la estrofa. que esperamos aún, todavía, siempre.
Escupe dentro.
Responsable la tarde que no acaba, Para que yo me llame Ángel González
el tedio de este día,
la indeformable estolidez del tiempo. Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
Elegido por aclamación hombres de todo mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
Sí, fue un malentendido. y más cuerpos, fundiéndose incesantes
Gritaron: ¡a las urnas! en otro cuerpo nuevo.
y él entendió: ¡a las armas! -dijo luego. Solsticios y equinoccios alumbraron
Era pundonoroso y mató mucho. con su cambiante luz, su vario cielo,
Con pistolas, con rifles, con decretos. el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
Cuando envainó la espada dijo, dice: De su pasaje lento y doloroso
La democracia es lo perfecto. de su huida hasta el fin, sobreviviendo
El público aplaudió. Sólo callaron, naufragios, aferrándose
impasibles, los muertos. al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
El deseo popular será cumplido. esto que veis aquí,
A partir de esta hora soy -silencio- tan sólo esto:
el Jefe, si queréis. Los disconformes un escombro tenaz, que se resiste
que levanten el dedo. a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
Inmóvil mayoría de cadáveres a ningún sitio. El éxito
le dio el mando total del cementerio. de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento…
Quédate quieto

Deja para mañana

lo que podrías haber hecho hoy
(y comenzaste ayer sin saber cómo).

Y que mañana sea mañana siempre;

que la pereza deje inacabado

lo destinado a ser perecedero;
que no intervenga el tiempo,
que no tenga materia en que ensañarse.

Evita que mañana te deshaga

todo lo que tu mismo
pudiste no haber hecho ayer.

5
 Miguel Hernández
Umbrío por la pena, casi bruno,
porque la pena tizna cuando estalla,
donde yo no me hallo no se halla
hombre más apenado que ninguno.
Sobre la pena duermo solo y uno,
pena es mi paz y pena mi batalla,
perro que ni me deja ni se calla,
siempre a su dueño fiel, pero importuno.
Cardos y penas llevo por corona,
cardos y penas siembran sus leopardos
y no me dejan bueno hueso alguno.
No podrá con la pena mi persona
rodeada de penas y cardos:
¡cuánto penar para morirse uno!
El rayo que no cesa
Me tiraste un limón, y tan amargo,
con una mano cálida, y tan pura,
que no menoscabó su arquitectura
y probé su amargura sin embargo.
Con el golpe amarillo, de un letargo
dulce pasó a una ansiosa calentura
mi sangre, que sintió la mordedura
de una punta de seno duro y largo.
Pero al mirarte y verte la sonrisa
que te produjo el limonado hecho,
a mi voraz malicia tan ajena,
se me durmió la sangre en la camisa,
y se volvió el poroso y áureo pecho
una picuda y deslumbrante pena.
El rayo que no cesa
CANCIÓN PRIMERA
Se ha retirado el campo
al ver abalanzarse
crispadamente al hombre.
¡Qué abismo entre el olivo
y el hombre se descubre!
El animal que canta:
el animal que puede
llorar y echar raíces,
rememoró sus garras.
Garras que revestía
de suavidad y flores,
pero que, al fin, desnuda
en toda su crueldad.
Crepitan en mis manos.
Aparta de ellas, hijo.
Estoy dispuesto a hundirlas,
dispuesto a proyectarlas
sobre tu carne leve.
He regresado al tigre.
Aparta, o te destrozo.
Hoy el amor es muerte,
y el hombre acecha al hombre.
El hombre acecha
¿No cesará este rayo que me habita
el corazón de exasperadas fieras
y de fraguas coléricas y herreras
donde el metal más fresco se marchita?
¿No cesará esta terca estalactita
de cultivar sus duras cabelleras
como espadas y rígidas hogueras
hacia mi corazón que muge y grita?
Este rayo ni cesa ni se agota:
de mí mismo tomó su procedencia
y ejercita en mí mismo sus furores.
Esta obstinada piedra de mí brota
y sobre mí dirige la insistencia
de sus lluviosos rayos destructores.
El rayo que no cesa
AL SOLDADO INTERNACIONAL CAÍDO EN ESPAÑA
Si hay hombres que contienen un alma sin fronteras,
una esparcida frente de mundiales cabellos,
cubierta de horizontes, barcos y cordilleras,
con arena y con nieve, tú eres uno de aquellos.
Las patrias te llamaron con todas sus banderas,
que tu aliento llenara de movimientos bellos.
Quisiste apaciguar la sed de las panteras,
y flameaste henchido contra sus atropellos.
Con un sabor a todos los soles y los mares,
España te recoge porque en ella realices
tu majestad de árbol que abarca un continente.
A través de tus huesos irán los olivares
desplegando en la tierra sus más férreas raíces,
abrazando a los hombres universal, fielmente.
Viento del pueblo
1
Ropas con su olor,
paños con su aroma.
Se alejó en su cuerpo,
me dejó en sus ropas.
Luchas sin calor,
sábana de sombra.
Se ausentó en su cuerpo.
Se quedó en sus ropas.
3
No quiso ser.
No conoció el encuentro
del hombre y la mujer.
El amoroso vello
no pudo florecer.
Detuvo sus sentidos
negándose a saber
y descendieron diáfanos
ante el amanecer.
Vio turbio su mañana
y se quedó en su ayer.
No quiso ser.
Cancionero y romancero de ausencias
6