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Andrés Trapiello
Andrés Trapiello
"Sleeping woman"
Pablo Picasso
Resea biogrfica
Poeta, novelista y ensayista espaol nacido en Manzaneda de Toro, Len,
en 1953.
En 1975 se traslad a Madrid para comenzar sus estudios universitarios, estudios que abandon
para dedicarse por completo al periodismo. Es colaborador de diferentes publicaciones
literarias y director de la coleccin de poesa "La Veleta".
Ha obtenido importantes premios en el campo de la novela y el ensayo.
Su obra potica se inici con el poemario Junto al agua en 1980, al que siguieron, entre otros,
La vida fcil en 1985, Las tradiciones en 1991, Acaso una verdad en 1993 por el que
obtuvo el "Premio Nacional de la Crtica" y Para leer a Leopardi en 1995.
A una gota de roco
Al final de la tarde...
E. D
El rbol de la ciencia
El ro
Elega
En la sala apagada
Endecha
Es esto...
La carta
La ventana de Keats
La vida fcil
Las tradiciones
Los triunfos
Mecina Fondales
Mirador de la enferma
Monlogo
Museo romntico
Nocturno
Por si un da quedaras...
Preferencias
Soneto
Testamento
Una muchacha
AL FINAL DE LA TARDE...
Al final de la tarde
las ltimas estelas se detienen
en la pared de cal,
accidentes, cenizas.
En los ojos entonces los paisajes
suenan como lacados
y hasta parecen lgrimas,
tan suavemente llegan.
E. D
EL RO
ELEGA
A Miriam
EN LA SALA APAGADA
El reloj en la pared
y en el tic-tac mi miedo
como pisadas que vienen
a marcar ms los silencios.
ES ESTO...
Es esto
la temible muerte.
Ha llegado el final
y no tienes respuesta.
el vaso de cristal,
la flor sobre la mesa,
el dolor de partir
sin que tu corazn conozca
una sola razn
de estas tres cosas
sencillas.
LA CARTA
He encontrado la casa
donde te llevar a vivir. Es grande,
como las casas viejas. Tiene altos
los techos y en el suelo,
de tarima de enebro, duerme siempre
un rumor de hojas secas
que los pasos avivan. A los ocres
de las paredes nada ya parece
retenerles aqu. Igual que frgiles
ptalos, largo tiempo olvidados
en un libro, amarillean todos.
Entre rejas, trenzado,
un rosal sin podar.
En el jardn pequeo, una fuente
y un fauno. Y me dicen
que tambin unos mirlos.
Cuando en los meses fros de otoo,
al escuchar sus silbos
cobren vida tus ojos, en el verde
del agua mirar contigo
cmo mueren los das.
Cmo se vuelve polvo en los muebles
oscuros tu silencio
que azotar la lluvia
all donde te encuentres.
LA VENTANA DE KEATS
Y que le viste
llegar por el camino, y que dijiste:
Al Sur marcha ese hombre.
Quin pudiera con l perderse lejos!
Ahora mismo. Sin equipaje alguno.
Cmo envidio su suerte y qu tristeza
languidecer aqu llevando una
vida que ni siquiera de infeliz
puedo calificarla! Mira, parte
de nuevo, se va. Empieza ya la luna
a vadear el ro. Cunto debe
compadecer mis aos!...
Y que luego,
para apagar la sed de tu aceda,
tomaste una vez ms un papel nuevo
sin dejar de pensar en aquel hombre
que viste peregrino. Quizs ese
fue el da en que escribiste aquel poema
que empieza as: Feliz es Inglaterra..."
Quin podra saberlo? Ahora otra vez
lo leo en este viejo libro tuyo,
y al leer me parece que tu otoo
es este otoo mo y que tambin
es mo el ruiseor que ya ha callado,
y me confundo y creo
que aquellos claros ros entre hayales
son nuestro pedregal, cuna de vboras.
Y as, miro estos bblicos olivos
y alcornoques ascticos, la tierra
de la que brotan zarzas slo, ortigas,
pestilente cenizo o amargas hierbas,
y ebrio de gratitud, no siento ya
ni abrasador el sol ni amargo el aire
ni severos los pardos y los negros,
que son colores nuestros metafsicos,
sino que cierro el libro y miro lejos,
porque tus versos hacen que yo vea
este lugar como lugar del alma,
y vuelto a m, comienzo a recorrer
de nuevo este paisaje silencioso
y a verlo de otro modo ya sentirlo
y a desear tambin la dulce muerte,
hermana zarza, hermanos alcornoques,
ortigas, alimaas, sequedades.
Violeta de la tarde,
abejorro amarillo
que zumba en el espejo
de la poza del ro.
En el manzano juzga
un abejorro fino.
LAS TRADICIONES
Un rgimen antiguo en sus ojos insomnes
de jardines y alanos aparece.
Cuando su mano alcanza la llave
de la lmpara y la vuelve, apagndola,
sobre el lino de la mesa se derrama,
y en su cuello, un dudoso azul
del alba, tibio latido que se inicia.
Y ese mirar cansado vale ms
que cualquier siglo presente.
LOS TRIUNFOS
MECINA FONDALES
En esta inmensidad
la voz oscura y misteriosa
de las aves nocturnas
tiene un temblor de sombras
y su cantar se funde
con el profundo discurrir del ro.
En el silencio verdeoscuro y fresco,
el agua de una fuente, los rumores y el eco,
el calor de una noche de verano.
MIRADOR DE LA ENFERMA
MONLOGO
MUSEO ROMNTICO
NOCTURNO
[...]
POR SI UN DA QUEDARAS...
Por si un da quedaras
del lado de la noche,
en su fra frontera un no s qu
esperando del horizonte vasto,
yo recuerdo tu voz
limpia como una almendra
y ese cantar con distrado acento
y todo cuanto arda sin que t lo supieses.
Como pasa la luz por una copa
de Oporto, as acaba la tarde.
Si algo deseara ahora,
que fueran como semillas que arraigaran seguras
estas pocas palabras. Como grana
de salvia que en cada primavera
llevase sus races, un poco ms all,
a donde cierra tus prpados
de eternidad la tierra.
PREFERENCIAS
La vieja melancola
de cerrados caserones
junto a abandonados huertos
y de los sonidos muertos
que tienen los esquilones
la muerta melancola.
TESTAMENTO
UNA MUCHACHA