POEMA A MI PAPEL

leyendo propios poemas

penas impresas trascendencias cotidianas
sonrisa orgullosa equvoco perdonado
es mo es mo es mo!
leyendo letra cursiva
latir interior alegre
sentir que la dicha se coagula
o bien o mal o bien
extraeza de sentirse innatos
cliz armonioso y autnomo
lmite en dedo gordo de pie cansado y
pelo lavado en rizosa cabeza
no importa: es mo es mo es mo.!!

DE MI DIARIO
Miraba los coches en arreglo
sin sus vestiduras metlicas
las partes delanteras semejaban
calaveras recin estrenadas
Un sol amarillo dejaba caer indiferente
pedazos luminosos de algo coloreado
ms las sombras persistan
an en los retazos del astro.
Se senta cansada ante las nubosidades
que no se movan
un blue rumiaba aburrido en su interior
pasos extravagantes marcaban sus dedos
movilidad acompasada de alfombra y ballet.
Jorge Luis Borges
Arte potica
Mirar el ro hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro ro,
saber que nos perdemos como el ro
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueo
que suea no soar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte

de cada noche, que se llama sueo.

Ver en el da o en el ao un smbolo
de los das del hombre y de sus aos,
convertir el ultraje de los aos
en una msica, un rumor y un smbolo,
ver en la muerte el sueo, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesa
que es inmortal y pobre. La poesa
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
llor de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
Tambin es como el ro interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Herclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el ro interminable.

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