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Siempre persiguiendo una palabra, la que abre las heridas. Y tras ella, el abismo. A veces no puedo ms, camino por el filo, en l me muevo. Si no encuentro la palabra que me limpie, caigo por la pendiente oscura. All admiro las rocas que se suicidan, no s si alcanzan otra vida en la fragmentacin del rodar, las veo, las sigo, con ellas me voy. Fui la hembra desahuciada ()/ la que arrastrndose todava/ precipita piedras/ para que vengan y se sacien. En este precipicio ya no existen los contrastes, de ellos, cuando tena palabras, viva, ahora languidezco y me extingo. lo que queda arde/ lo que pide pan/ est muerto Nunca cuadran las cuentas en mi cabeza, quiz, a veces pienso, sea as la vida, una lucha de contrarios donde nunca nadie gana, a veces estar siempre en lucha es un equilibrio, equilibrio ficticio; tropiezo con cadveres autmatas que repiten una consigna, robots sin carne que no pueden aspirar a ser zombificados por el anticristo... repiten una consigna, s: mi palabra lucha contra este sistema: cmprala! cont piedras/ pisadas/ muertos... Todos los muertos tienen prisa en la cola del parnaso-crematorio. Es cuando surgen los poetas de la urgencia - escribo esto entre las sirenas, todos son sirenas ltimamente, y los gritos de las mujeres de los mineros que slo reclaman pan, an negro - Hay que triunfar. Aqu triunfar significa vender-se, que otros te digan, con cifras equivalentes a dinero, lo que no eres capaz de decirte a ti mismo. El verdadero triunfo lo es frente a uno mismo: conocer-se. El virus neoliberal zombifica. Todo se compra, todos se venden... menos los que no existen. Y los que no vivimos en la apariencia, no existimos aqu. Aun as, todos creemos vivir una aventura y nuestra vida se pierde entre las bambalinas de cada reinvencin, slo somos el momento en el que el dedo cambia la imagen en la pantalla... otro disfraz que nadie ha de recordar. Y las mentiras/ se instalaron irremediablemente.
Prefiero los das de niebla, no olvidar nunca que si sufro estoy vivo... aborrezco las sonrisas de pastillas, las sonrisas que slo creen ser si pisan a otro, las sonrisas de psiclogo. Lo que veo aqu me da pena, lacha, asco. Si te quedas/ saca pecho. Aqu nadie entiende nada y slo prima el vender algo. Y mis palabras nacen de mi fango, donde se atascan, me pudren y caigo enfermo... no lo s... no encuentro interlocutor y me aburre ya el monlogo del comercial abducido. Me apagu/ y me abraz la soledad infinita. Los que hurgan en nuestra basura viven en ese momento oscuro que obviamos. La enantiodromia est hecha: la luz es oscuridad y de la oscuridad surgiremos con antorchas para quemar este parnaso y esparcir sus cenizas. Y los tiempos de las palabras son la
letra pequea de un desahucio. La que no te interesa al mirar siempre hacia otro lado: hacia la letra grande de tu ombligo, engandote al fingir que todava lo habitas. Leyendo a Begoa Leonardo pienso que, al igual que ella, no despertar en el paraso. Abomino de este tinglado, este escenario endeble sin patbulo real envuelto en neones donde declaman los poetas-receta, los que se suean con una ctedra en el parnaso, y amoldan sus versos al vademcum de tal o cual orientacin poltica como quien olfatea el viento favorable, aun en la aparente disidencia. Son versos-mscara que nada dicen a los que somos conscientes de la herida del vaco, la que subyace a lo que hoy se desploma. Sus palabras son escombros, imagen rota. Adictos que esperan siempre un milagro que venga de fuera, que alguien llegue y restae las grietas, pero obvian que esta sociedad es como un zoom digital que simula rellenar los pxeles de una imagen rota. Y as, difuminndonos, huimos del desgarro y nos mimetizamos en la negacin, tomamos la pldora del olvido, nos enrocamos, reyes en la torre de nuestro ego, intentando olvidar que formamos parte de un todo fractal y que un movimiento nuestro, lo puede cambiar todo... y una omisin, la de nosotros mismos, lo aboca todo al derrumbe. Sus versos nos adocenan, nos hacen pasivos, nos mostramos con lordosis, con el culo expuesto, lo exponemos nosotros... demasiado fcil. Son mquinas/ no tienen razones/ son verdugos,/ no simpatizan/ no empatizan/ no tienen sangre/ ni verdades...
Por ello, prefiero la lucha, primero interna, y los poetas que construyen desde dentro, aunque dentro slo encontremos oscuridad y vaco, un llanto desconsolado, las grietas del alma por donde se escurri la fe, desnudos y fros, abandonados en el desahucio, rodeados de mierda y desierto llagado. Slo hemos de comprender que son los mejores materiales para la construccin: bosta y arcilla: el adobe. Scame de aqu/ llvame donde no me alcance/ donde no me piense/ lbrame de m...
Me cuentan que en un prlogo debera exponer las virtudes estilsticas del poemario, dar un ligera orientacin panegrica para que el "consumidor" sienta la pulsin de poseer la poesa. Diseccionar racionalmente para que lo degluta... y lo olvide. Begoa, no busca ese lector de estadstica, el afn a los poetas-recetas que les dice lo que quieren or y, as, sentirse rebeldes, pero no incmodos en la quietud de su refugio. No, la poesa de Begoa duele, remueve, te hunde en los abismos, te enfrenta con la sombra, te saca a las calles donde viven sus versos, buscando Sol entre las sombras, te muestra la herida y entre sus palabras naces al sangrar, al sentir que regresa la fuerza a tus brazos, que todava queda algo en ti que quiere luchar. Cuntame (...)/ qu te corre por las venas
Me cuesta mucho escribir sobre este poemario. Y eso es bueno. Pues entre sus versos me siento reconocido. Tenemos un imaginario, un pozo negro que nos impele a escribir, muy similar. En algn momento hubiese deseado que pasasen las hojas sin subrayar nada, sin anotar en sus mrgenes cientos de ideas, miles de caminos comunes que se ramifican y
fructifican en el silencio. Hubiese sido ms fcil un poeta del que rescatas unos pocos versos, una idea que decoras y ya tienes el prlogo. Pero no, no lo quiero y no mentira al rechazar ese honor: no me gusta mentir. Ya slo busco ese algo que debera estar en todo Arte pero que se ha perdido como se ha perdido el significado de las palabras. Ese algo que llama a la emocin, que proviene del verbo latino emovere: retirar, desalojar de un sitio, y que me saca de la postracin habitual, me desahucia del inmovilismo. As son los versos de Begoa. Por eso me cuesta escribir sobre ellos. Pues cierro los ojos y, al asimilarlos, mi cabeza se pierde feliz a la par que mis hormonas bullen, y entre el sosiego y el desasosiego me siento vivo, con ganas de liarla... Y slo puedo contarte lo que hierve en mis venas. Por eso no puedo leer este poemario de manera racional, pues la poesa de Begoa no llama en m a esa parte que los tiempos disocian, y esa es la caracterstica que nunca debera perder la Poesa y, sin embargo, nos encontramos a menudo con gente que se autodenomina poeta y es slo una mscara que ha extirpado de s la conciencia, pues sin Conciencia no existe la Poesa. Y lo que hierve en mis venas es la lucha primordial que libramos los seres humanos desde que somos conscientes, tenemos conciencia de que podemos llegar a Ser. Lucha que es el fin en s mismo de la vida. Lucha en principio interna, la ms dura, ajena a los parasos que, en el cruce de caminos de nuestra vida, levantan los que intentan que no Seamos, que no tengamos opinin nacida de nosotros... en la simbologa del Blues, es all donde se aparece el Diablo y, a cambio de lo nico que poseemos, nuestra Alma: nuestra Dignidad: nuestra Conciencia, nos ofrece el camino fcil, el social. Todos los das vemos cmo la gente se va vendiendo, en aras de no trascender y supuestamente sobrevivir dentro de un sistema... y para ello, castran de s la parte ms importante, la que ms dola, lo que somos, lo que realmente somos sin mscaras. Y nacen las mentiras al saldar nuestro pensamiento al impuesto. Y comienzan a intentar utilizar, vender, traficar y exterminar a quienes todava son algo por ellos mismos, tienen Conciencia. Yo tambin estoy sola/ yo tampoco tengo/yo caigo/ tiemblo/ toso/ me orino/ vomito/ y me sujeto la cabeza.
Los que intentamos hollar nuestro propio camino, tener una opinin propia, puede que sea ese cuarto camino, el interno, que describieron Gurdjieff y Ouspenski, el camino ms duro, pues hay que recorrerlo en soledad, contra uno mismo, donde el retroceso es avance, y crecemos al deconstruir nuestros miedos, pues ellos son las metforas del silencio en nuestro vaco, las que nos acotan y nos han impedido recorrer el sendero de la Libertad, ser nosotros mismos, ese camino que ha sido glosado en todas las epopeyas, las leyendas, la literatura de todos los tiempos... Scame de aqu/ llvame donde no me alcance/ donde no me piense/ lbrame de m... esa lucha contra el monstruo interior, el dragn al que hay que vencer, el Minotauro, ajeno a los cantos de sirenas con los que intenta encandilarnos esta sociedad del desahucio, el camino del Hombre Astuto porque aquel que lo emprende aprovecha sus defectos y emociones negativas para favorecer su avance, segn nos dice Osvaldo Garca, traductor de Mouravieff.
Tengo la garganta prieta/ el estmago/ inquilino en un cuerpo diablico/ tengo prximos y oscuros pensamientos/ tengo suicidios recordatorio/ bajo secreto.
Como dice Gustav Meyrink, lo contrario de lo que hace la gran mayora suele ser lo correcto. Y la gran mayora intenta adaptarse a la vereda pastoreada que les lleva, hacia el fin. Y mientras unos pocos buscan dentro de s la concordia de sus contrarios, los ms caminan disociados. En todas partes veo veletas de ejes rotos con vidas de cometas, drones sin combustible propio que oscilan segn el viento... astillas disociadas que compran prtesis sociales despus de vender su vida al viento favorable... ese que no es el mejor postor hoy en da. Le miras,/ y no ves a nadie./ Su silencio le evidencia/ y se enreda en las pestaas/ una sombra de olor a muerto,/a fin/ a tierra que se pudre ante cualquier avance Quien ha extirpado de s su vida, necesita una mscara tras otra... Las palabras se han vaciado, han perdido su simbologa, nos pensamos dioses y somos borregos, por eso necesitamos una mscara un avatar que nos de una imagen ante el espejo social, nos soamos nicos y exclusivos, pero buscamos el aplauso de los dems... aparentes aun en la desgracia, en estado de revista ante el fascismo social... pero cada vez que sentimos la mordida de la soledad nos hundimos en nuestro vaco, all donde algo nos gasea... y no puede ser... en vez de abrirnos, estudiarnos e ir al origen del problema -y aprovechar para ventilarnos-, nos proveemos de apsitos, pegatinas, stickers, mscaras que soslayan nuestro vaco, pastillas que nos idiotizan pues esa es la moda impuesta por el rgimen militar -all donde eres un dios prescindible-, seguimos encerrados en nuestra burbuja, lanzamos mensajes egotistas que contienen la supuesta verdad de un sufrimiento que no queremos ver ni asimilar, pues nos pensamos los ms sufrientes de un universo que se ha conjurado contra nosotros. Y te entran unas ganas de gritar feroces,/ de quitarle la careta/ de perder la paciencia/ la educacin/ la compostura./ Y te invade una locura superlativa/ una rabia amarilla que creas curada. Avatares, dioses egotistas que se pudren en un reflejo sin origen: lo que hoy somos: meros cromos, disociados de s mismos, que han de inventarse una biografa. Cromos que necesitan de un pegamento social, sin empata, para adherirse a cualquier sitio y as alimentar su ego de l... o dejarle toda la mierda que se desborda, ya sea sta virtual... o no. As estamos, pastoreados por psicpatas, seres disociados que han vaciado las palabras, las han prostituido, y stas han perdido su simbologa. Pues el smbolo une, esa es su definicin, y as la palabra adquira entidad y era por s misma,, pues estaba dentro de nosotros. Pero las palabras, en boca de los psicpatas, son meros avatares disociados, /los marginales,/ vivimos del trasplante/ de las pocas letras no muertas/... Es la simulacin, la mentira que el rebao adopta como su verdad, lo socialmente correcto, la opinin mayoritaria, la Espiral del Silencio, espiral que cae, como el agua arremolinada que sume el sifn del retrete, all por donde nos vamos a su paraso. Es el lenguaje del fascismo, su libertad con cadenas.
Sorteas los obstculos de perlas envenenadas/ adornos mortferos/ que pretenden abortar el aire que respiras./ Y aprendes deprisa/ que la sonrisa que despliega/ extiende la mugre/ que pretende tapar/matar la belleza. La deriva, la bsqueda de la esencia, no tiene cabida en este mundo sin dimensiones. El mundo de los psicpatas carentes de empata, que saben ponerse la mscara social adecuada. Los veo todos los das en mi trabajo como escritor, Detective Privado, investigo detrs de su mscara social, observo sus miedos, sus deficiencias, cmo las disimulan con dinero, seres que han matado una parte de s, y slo han desarrollado la parte inoculada por el virus neoliberal, son los triunfadores, el modelo, los que crean opinin y copan los medios, los ms capacitados segn el sistema adocenante, los que han sajado de s la emocin, la vida, los que odian a quienes estn vivos. Seres fros, sin sangre. Como sabes de su acento/ distingues a un miserable,/ un cobarde que se esconde/ que no tiene nada dentro,/ ms que mierda.
Leyendo a Begoa hago mas estas palabras escuchadas a Enric Durn: Prefiero una libertad peligrosa que una servidumbre tranquila. Es una de las ideas que recorre el libro. La lucha que nace del desgarro, lucha de contrarios en los fueros internos, lucha alqumica y vital, el camino del guerrero entre luces y sombras, entre la sumisin que se generaliza y adocena... y la soledad del que se rebela y lucha por su identidad, su nombre, su conciencia. Lucha contra el doble, la sombra y sus ltigos de cicatrices y miedos. Las cadenas nos las ponemos nosotros. Somos algunos los que no queremos este paraso de vallas electrificadas donde intentan pastorearnos, paraso autobuscado en la
indiferencia, plagado de miedos y desamparadas individualidades, germen del fascismo. Trabajadores sin rostro se aproximan/ ellos fueron los primeros emisarios/ ahora cmplices/ maana verdugos. La lucha nace de la coherencia entre el pensamiento y los actos. Cruce de caminos primigenio en donde se queda la gran mayora de la gente. Sus versos reflejan la tensin, el intento de rebelarse o adaptarse a la esclavitud que hace demasiada gente ponindose cadenas, quitndose libertades, intentando fijar posiciones en este mundo neoliberal fascistoide, sin cuestionarse y por ende, sin cuestionar nada. Ser como ellos/ con los sonidos secuestrados/ violada por escombros/ alimaas de clase/ y otras, de sas,/ que organizan crmenes/ que justifican los desahucios... Mundo asptico en donde nos autocastramos, nos volvemos mquinas, verdugos, sin sangre ni verdades ni mentiras, as nos dice la poeta. Donde sufrimos eso que se llama: Disonancia Cognitiva, cuando nos forzamos a hacer lo contrario de lo que en origen sentimos. La lucha interna por ser coherente que engrandece los versos de Begoa. Lucha que todos tenemos, que nos vence cuando sajamos los sueos al dejar que nos gobiernen los miedos, al pedir cadenas que cerquen la inseguridad, al cerrar los ojos, las mentes, las bocas, bajar los brazos, ser siervos ante el hambre fsica y moral, el hambre de nosotros mismos. Me costar mucho/ es muy difcil/ cuando la libertad/ est tatuada/en el alma.
Albert Camus afirm, a mediados del siglo pasado, que la verdadera pasin del siglo XX es la servidumbre. Y tena razn. Aunque en el siglo XXI, esa servidumbre que implica una cierta contraprestacin, an sobre el papel -lase derechos, convenios-, se ha tornado en sumisin. As asistimos a un desfile de acontecimientos que giran alrededor de nuestro ombligo y que, mientras no nos afecten directamente, obviamos. Nos hemos programado para olvidar. Nos hemos rendido sin luchar. Cuando se nos cay a los pies/ la esperanza/ perpetr la meloda/ de la rendicin. Nos quieren pobres, sin ms anhelo que el pan de su caridad, ese pan suyo de cada da: Mentir al pan nuestro de cada da/ porque el dolor nuestro de cada da/ no se acaba nunca... sin pensar, sin educacin, sin cuestionar nada, deslumbrados por el decorado de neones, el sepulcro blanqueado de Las Vegas, juego y servilismo sexual, as nos quieren.. Me pondr/ unas cadenas/ tan bonitas/ como las que llevan los mortales. No somos capaces de relacionar, no queremos ver. so, ha crecido a los que nos atacan, ya no se preocupan en disimular... cuela todo. Y es aqu, donde la voz de Begoa Leonardo es ms necesaria que nunca: Nada temo habito las distancias, pero no el olvido
Para llegar a estos dos versos que extraigo de su bitcora, una declaracin de principios que no tiene nada de gratuita, la poeta ha debido sufrir una lucha interna slo destinada a los grandes, pues ellos son los nicos que se adentran y se pierden en los laberintos de los que slo se sale si se cuenta con un hilo de Ariadna que, en el caso de Begoa, es su condicin de madre, mujer luchadora contra s y contra los dems, que se adentra en sus cimientos y se cuestiona para volver a levantar un hogar dentro de s, y crecer ms all de este cielo de tono ensangrentado, que nos cubre hoy en da. No preguntes ms por el futuro/ estamos ante el abismo de las conciencias/ el fin del individuo./ La guerra desatada es sutil/no hace sangre/ no parece violenta. En ese cruce de caminos primigenio en donde se queda la gran mayora de la gente, cruce que, en esa simbologa que une un concepto en dos o ms mentes y transmite un mensaje, es donde se aparece el Diablo. Todo lo bueno, todo lo malo, el universo entero, materia y antimateria, electrn y prositrn, el cielo y el infierno estn dentro de nosotros. Somos fotones, portadores de energa que, sin carga, vacos, se aniquilan a s mismos sin crear nada, pues somos tambin nuestra antipartcula. El autntico camino es la bsqueda de la identidad, la perdida. Unos lo llamaron el Cuarto. Es el camino que ha de unir en nosotros a los contrarios, llenarnos para Ser, adquirir una opinin propia y contrastada, conjugar Razn y Emocin, cerebro y corazn, nuestra parte femenina y masculina, el Rebis de la Alquimia, la Nueva Humanidad que ha de venir, lo que estamos destinados a ser: el Andrgino. En la etimologa de la palabra Diablo, encontramos en su origen que Di significa Dios, a la que le sigue una a que es negacin, y as deriva en la raz dia-ballo, dibolos: quien divide... disocia. El arrebatador de identidades/ es un recolector/ ante la panormica ms rentable/ante un
paisaje donde instalar/ su nimo de lucro/ su desarrollado olfato/ y engordar su cartera/ de marca registrada,/ pagada,/ con tu cuero y el mo.
El ser dividido, disociado, es quien domina la mente occidental, el que ha extirpado de s su parte emocional y suple con drogas legales el vaco. Son los que hoy legislan, gobiernan, los que solamente pueden morir de un infarto cerebral, como la dama de hierro, pues no tienen corazn. La parte emocional, verdadero motor del Arte, no se puede cuantificar, gobernar racionalmente en el mundo de las apariencias. Detrs de la mscara, laputrefaccin de Occidente es ms que evidente... pero hemos de mirarnos dentro: parte de nosotros. convencidos-convertidos/ os llenar la boca/ con lo que habris de decir.
En el mundo Maya, que dicen los hindustas, en el que vivimos, ese mundo ilusorio, de las apariencias, que desprograma nuestra humanidad pervirtiendo las palabras, los bits de nuestra Conciencia, y nos reprograma con sus nuevos conceptos, donde, por ejemplo, la palabra Libertad adquiere el matiz de: seguridad, la que slo la da el dinero, la libertad individual de exterminar al que menos tiene, el supremo acto del egotismo en el que la gran mayora de los seres humanos somos prescindibles, meros peones que se han de sacrificar en otra matanza que sirva a sus intereses... En ese mundo, a los que todava tenemos algo dentro y buscamos en nosotros la verdad de las palabras, a vosotros, lectores de este poemario de Begoa Leonardo, nos desahucian de ese paraso que fortifican para salvaguardar sus intereses... ese paraso en donde slo tenemos cabida como esclavos, un mundo que, si no despertamos y cambiamos, levantamos la vista de nuestro ombligo narcisita, y empezamos a tener un pensamiento propio, crtico con nosotros y lo que nos rodea, si no nos rebelamos contra el virus que portamos dentro, el que les justifica y les alimenta, acabar exterminando la nica verdad que nos mantiene vivos: el Amor. Y en este mundo la palabra Amor no es polticamente correcta. Y el Amor tambin hay que buscarlo dentro de nosotros. Amor que significa empata, sacrificio, compartir. Palabra que se ha corrompido y que nos ha confundido en el espejo al creernos que el amor por nosotros mismos es incompatible con el amor hacia los dems. Y eso es lo que hace la poeta, en un proceso interno que va desde el rechazo, las heridas que no se cauterizan, el tiempo que transcurre, la deriva por los desiertos internos, desiertos fros. Bienvenido a mi amor/ en el rellano/ la palabra ms bonita dijo adis en el siglo uno.
Jos Luis Sampedro nos dice: "La vida es un arder y el que no arde no vive", o Antonio Vega con su: Siente la vida como un chorro de vapor. A travs de los versos de Begoa, asistimos a un desahucio interno, un periplo en el desierto de los sentimientos, /...la tristeza goteaba desierto/, un sincero intento de renacer, de rebelda social, muy crtica, pero tambin personal. Consciente de todas las prdidas, las ruinas que provocan los tropiezos con las piedras en el camino, /cuando visit mi casa/ las heridas me esperaban/,
busca dentro de s ese rescoldo que todava arde, porque sabe que ese pequeo fuego es la vida, y la vida hay que compartirla siendo, siendo consciente de lo que se es, /siendo miedo de ser/ librando todas las batallas... Ese sera el Quinto camino, siguiendo con la simbologa del Blues, el camino que perfil Mouravieff en su intento de recuperacin del hombre interior, de la mujer interior: el camino del romance nico, el camino que nos reunifica fuera con nuestro ser polar: el Amor. Si no recorremos nuestros caminos internos nos encontramos con el mundo en que vivimos, con los neones de Las Vegas y los decorados de Disney, los miedos que nos inculcan, las guerras en donde slo morimos nosotros, la pobreza donde nos quieren, la idiocia que nos prescriben pagando varias veces lo mismo, el analfabetismo. El desahucio de nosotros mismos. La esclavitud. En ella s estaremos unidos. All no habr disensin interna. No tomars ninguna decisin. Sers feliz. Eso te dirn. Y lo aceptars... si no empiezas a dejar huella en tu propio camino, a dejar tu simiente amenazante. Plantar una guillotina en la puerta del Sol, y que su ltima visin sea un rayo de luz de su dios de oro, es tentador... pero nada se resuelve si antes no somos, pues despus de la sangre que rezuma por las comisuras de los labios vendra lo mismo, los mismos bajo otra gida, la historia siempre se repite si no se avanza, si no se hace del crculo concntrico, vicioso, un crculo roto, virtuoso, que avance... /No veo la palabra Sol en tu cabello/ Somos muchos los que esperamos el centsimo mono, pero la espera no ha de ser pasiva... el proceso de transformacin interna es necesario y Begoa Leonardo nos muestra su camino en pos de una identidad plagado de miedos, incertidumbres necesarias para crecer cuestionndose y asimilndose, en aras de alcanzar la autntica transformacin de la sociedad, la nica revolucin posible: la re-evolucin. La mayor violencia que se puede ejercer contra un estado que nos quiere tteres es ser uno mismo. Esa es mi palabra, la que persigo. No voy a pedir perdn/ por nada ni a nadie.
Para Adriana, mi hija, que me pone en la tierra con su cordura y me regala su fe en m con una sonrisa.
Desahucios en el Paraso
Be go a Le on ar do
No quiero entrar, lo ms seguro es que seguramente no volver a salir y me quedar adverbio para siempre yo, tanto sustantivo, yo, en adverbio circunstancial opaco
No despertar en el Paraso
primera parte
15
Me vi de lejos con sed con un hambre sincero con llagas en la fe con manchas en la frente. Me vi morada fra rota trasmutada lenta apagada... Me vi enlodada enlutada enfangada... Pero todava poda respirar. 16
Cuando los mortales cortaron la alegra se apago la luz. Chamuscadas mariposas en versin original sacudan sus alas desesperadas... Ya no hubo a quin acunar a quin amamantar. Las madres mecan sus propios cuerpos las caricias vagaban se asfixiaban antes de posarse.
17
ME APAGU
Comulgu con la locura sal corriendo sin direccin perd el sentido lo que sonaba.
Reclam a los dioses para conseguir lo perdido, estuve sorda estuve muda mancillada rebajada descontada
Escuch sonidos que ahogaban que no cantaban que no calmaban sonidos asesinos roncos podridos
18
Ahora despus de las dudas de las respuestas de los derrumbes. Ahora que pueblas de escombros turbios los deseos de almas sin destino.
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NO DESPERTAR EN EL PARASO
Trabajadores sin rostro se aproximan ellos fueron los primeros emisarios ahora cmplices maana verdugos.
Quiz habr testigos... Van a matarme no tengo nada por qu van a matarme, conseguirn que ya no est que no me quede en esta parte que no sea memoria ni ro ni fuente...
No despertar en el paraso no levantar la cabeza no tendrn que soportar la mirada de una mujer que adivina que responde que respira.
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LA PRIMERA PIEDRA
Recuerdo muy bien la primera cara portando la herramienta, tambin recuerdo cuanto tu firma atravesaba la garganta de cuantos intentaban rescatar, las letras del primognito en voz alta.
Fuimos todos sealados con los tacones en una bolsa las ideas despeinadas los pellejos desafiando la gravedad, y el pan de molde aterido en el descansillo del primero...
Tambin recuerdo a la vecina del segundo la pobre no era capaz de apuntar con la primera piedra me dijo: -Tira t por m.
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EL TIEMPO MUERTO
Se cay el sustento vino a los pies, se call la boca mordida aqul, miraba con las manos delante paradas, en los labios la mueca y en los ojos la burla.
El tercer da los pesares eran morados los delirios srdidos los sueos asfixiados, las campanas no taan compungidas, hacan silencioso el tiempo muerto que se pegaba a la piel se fijaba en las miradas se pudra en los cabellos.
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Un hombre bueno una mujer sabia un nio inmaculado una nia prohibida.
Haba alguien ms, un conocido un triste una rota y dolorida presencia que hablaba y hablaba sin decir nada...
prohiban...
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Mentir a mi sed le dar agua bendita que parezca pura y transparente. Mentir a mi hambre le dar chuscos almibarados caramelos de alquitrn olvidos en nubes de sosa custica.
Mentir al pan nuestro de cada da porque el dolor nuestro de cada da no se acaba nunca.
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UN INTENTO MISERABLE
Le miras, y no ves a nadie. Su silencio le evidencia y se enreda en las pestaas una sombra de olor a muerto, a fin a tierra que se pudre ante cualquier avance. Y te entran unas ganas de gritar feroces, de quitarle la careta de perder la paciencia la educacin la compostura. Y te invade una locura superlativa una rabia amarilla que creas curada.
Sorteas los obstculos de perlas envenenadas adornos mortferos que pretenden abortar el aire que respiras. Y aprendes deprisa que la sonrisa que despliega extiende la mugre que pretende tapar/matar la belleza. Como sabes de su acento distingues a un miserable, un cobarde que se esconde que no tiene nada dentro,
ms que mierda.
28
NO VOY A MARCHARME
Yo tambin estoy sola yo tampoco tengo yo caigo tiemblo toso me orino vomito y me sujeto la cabeza.
No voy a bajarla no quiero dar lstima, la pena no quita el dolor slo acompaa a la vergenza.
No voy a marcharme s que la miseria no tiene fin la hambruna aqu es considerada solemne. Si te quedas saca pecho.
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Alborotado el nimo intento correr, desatarme. Musito plegarias cantinelas de viejas que consolarn la ausencia.
los mendigos de la Farola me dieron las sobras anoche, pas por all les cante un poema tienen sed.
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Scame de aqu llvame donde no me alcance donde no me piense lbrame de m, pronuncia mi nombre el de la sed temprana el de la primpara obsesin el que se te antoj liviano recndito...
La destruccin de la carne amenaza con hacerme desaparecer el miedo a la vida que me espera serpentea mi rostro lo dibuja lo pervierte lo envilece... Mrame ausente de m locrame cuerda transprtame nia adormceme anciana convncete de m. No tengo ms que dar 31
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Debajo de la luna un hombre ciego una mujer hoguera no son capaces de regresar a la cordura. Chisporrotean en el abismo lucirnagas vagas que vagan, esperan rdenes...
Una brisa helada congela sentimientos sacude lgrimas se lleva la esperanza deposita caricias que cortan que abortan la posibilidad.
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TE ACOSTUMBRAS
Mastiqu la tierra me cubr de gusanos abortos que brotaban mansos, bellsimos.
Tampoco envenena ahora esta tierra amarilla que sabe a pies a orina a menstruacin a semen a gritos voluntarios a guerra.
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ESTOY SECA
Cuntame que queda dentro no veo no oigo... Cuntame con la piel desnuda para que lo sienta.
-Sacaron las cabezas sacaron los pucheros sacaros las muecas y sin orden las ratas corran, con miedo.
yo estoy seca sacaron el agua nos dieron un barril de petroleo creo que eso, no se bebe todava.
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Tuve que corregir la direccin ponerme unos zapatos giles que me hicieran volar reclutar de nuevo todas las lenguas y pedir un poco de auxilio.
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LA PALABRA MUERTE
Cuando lleg nadie habl tan slo un suspiro rompi el centro. haba un sentir colectivo ramos muchos La boca se me estaba quedando sin jugos el esfago blando la sonrisa espantada.
Era siniestro el mensaje nadie dijo ven nadie dijo vete nadie dijo: pronto luego ahora Cuando nos mir la vida dijo basta la prisa dijo hasta luego la flor se cerr, el desierto irrumpi sumiso, manso. Tan slo t, Pronunciaste, respiraste te moviste, arrastraste la palabra hasta m; era blanca era libre. Era sola. 38
DAME VENENO
No preguntes ms por el futuro estamos ante el abismo de las conciencias el fin del individuo. La guerra desatada es sutil no hace sangre no parece violenta. Nos aniquilan con polticas sociales todo se convoca por el bien colectivo consuelo de etiquetas, un horror de subterfugios evasivas del poder Los cuchitriles habitculos del inframundo cotizan en bolsa, ya nadie tiene metas ni dolor en el corazn,
los marginales, vivimos del trasplante de las pocas letras no muertas hibernando en hospicios de tercera
Dame veneno matarratas que sea efectivo. No quiero vivir para sentirme el ser ms frenticamente opuesto a lo que era.
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SE BAJ DE SU VIDA
Dejo de de tener sed de buscar refugio de encontrar lstimas. Se aburri de se ser de se estar de ir y venir, de esperar a un sol sincero.
Se doli de conquistar alientos de conspirar maneras de las tardanzas del que no vendr de los ruidos del que est de la prisa, de vivir.
Y se baj de su vida sin mirar atrs y crey descender deprisa sin obstculos
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NO PEDIR PERDN
No voy a pedir perdn por nada ni a nadie. Me han pasado por encima los aos que la traicin grav a fuego me han triturado las ganas de tener ganas y se apodera de m una vida agrietada que trasnocho muda rota, sin sosiego.
No voy a pedir perdn por no pedirlo por resistir por no bajar la cabeza ni rebajar lo que dentro aunque sea un grito sordo me hace seguir aqu,
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Hay que inventar un ro o escuchar por sorpresa la risa de un nio forastero al que se le inventa la mirada azul Para pisar de nuevo nuestra tierra
Elvira Daudet
Simiente amenazante
segunda parte
Temerosa una habitacin a oscuras teclea mi nombre se abruma con los agitados sntomas del sin sueo los sonidos que el terrazo deja or pasos de fantasmas cotidianos carne con huesos esculpidos huesos con carnes maquilladas casi humanos...
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Abre la nevera, la sangre que te ofrezco es lo ms prximo al corazn, deja el reloj en el perchero el tiempo aqu, se detuvo en lagunas enjauladas
Lo siento, es lo que me queda, algo de sudor agrio algo de pan empapado en xido enquistado calostro que no brot y un empedrado sexo mutilado...
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MI SOMBRA
Me vest para la ocasin los requisitos permitan el aroma de la derrota. Me concentr en contar mentiras en falsear la tierra que mis uas albergaban en ocultar las ojeras que delataban el llanto, la vergenza.
Promet a mi cuerpo el respiro de ponerse erguido, levantarlo a una altura donde las circunstancias no me negaran el sitio, suministrarle carmn a unos labios/grieta, herpes perpetuo.
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Yo no estaba, haba retrocedido entre siglos fluorescentes mi casa sin m mis dolores sin m los olores los sonidos los poemas...
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DISIMULA!
El pan estaba duro la mesa sin poner las cortinas espesas el aire descompuesto el amor cortante y fro prspero el viento endiablado. Si se mete el invierno no me pidas besos te dar alquitrn no me pidan lgrimas te dar islas de sal. Si se mete el hambre no me pidas caricias te dar hiel. No compro consejos porque dan pena y amargan la boca. El pan estaba duro el pensamiento rancio el vino agrio la luz mortecina, agnica.
Baja la persiana, por favor que no vean mis ruinas. Disimula!... El da estaba lento el polvo lquido la palabra gaseosa el espritu enfermo mohoso el razonamiento. 49
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SE POSA ANTE TI
Ese cuerpo que camina es la imagen ms triste que puedes dibujar, ese cuerpo que respira contamina el aire que se desliza atraviesa el concepto agoniza la espera trota en campos de traicin se apresura sin remilgos melindres de los que temen.
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Ojal ms tarde en el tiempo de la resurreccin pueda darle un trago a la vida. Pero, hoy no.
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Nadie vino a la fiesta parece que el dinero que ahora derrochas no compra lo que no tiene precio.
Regresas del olvido a una ciudad fantasma donde la fortuna corteja hoy, lo que ayer ya estaba muerto.
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Soy sorda a las interpretaciones hostiles variaciones estrbicas sobre m misma, soy lerda impostora sin crditos soy compulsiva escuchante de caricias, soy la arrepentida en indultos de madrugada conductores del da que vendr pidiendo auxilio. Pareca prudente coger el aire ofrecido contaminado a medias...
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SECUELAS DE LO VIVO
Haba muchos... Siempre quedan lstimas que cuelgan de farolas de impostoras estatuas vestidas de mansedumbre, dijeron de manzanas frutas podridas prohibidos apetitos jugos perseguidos que caben dentro de una maleta, dijeron de perdones de vencidos de consuelos recompensas a lo pobre o sea, pedazos fermentados secuelas de lo vivo.
Haba cnticos alabanzas elevadas oraciones buenos levitando y pecadores a ras de suelo.
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Cerr la razn a cal y canto me apart de las miradas sonrosadas de los nios de los pberes que todava sentan la vida en las maanas.
Ayer tuve una idea seguro que no gusta cuando la vomite te afecta a ti,
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La sbana que retrocede te hace cosquillas te vence arrodillado te tuerce y se retuerce te alivia las respuestas te quema la garganta, suspiros/mariposas que deban aletear.
Hurfana de sombra. la ventana por la que la sbana suda reanuda esquiva las mentiras pena la nota compungida, sbana vida, sbana estela Sbana, cordn umbilical. Te sabes muerto y asido a la vida y con solo levantar un dedo puedes aupar el lento crujir de los pasos. Elevarlos por encima de todas las cabezas. 59
NI SAL, NI ADOBES
Preparemos el inventario el corazn ms listo que prenda el fuego. El pasado dijo que hara fro aqu, pero ahora, con la sequa no quedar ms que polvo.
No s si con el polvo se har buen caldo a lo mejor, mezclado con lgrimas espesas y profundas... No esperes a maana con todo en la tierra se puede hacer el inventario.
El inventario es un poco come huesos penetra en la memoria cuando no hay carne ni sal, ni adobes. Preparemos el infierno el concierto de las tripas las dolencias atrapadas los adornos sin sangre los desnudos oficios que se exportan ms all... Donde el paraso donde el patrn es un poco come muertos.
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Que nadie venga a darme los oleos de ltima hora los ungentos caricia despedida...
Quiero un cuerpo por el que no tenga que pedir perdn. No lo quiero perfecto. lo quiero vivo llameante. He pedido un cuerpo en el que vivir, sentir gozar fornifollar...
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Que se apoltronan en las no puertas en las no ventanas en las derruidas escaleras que conducen todava a la vida de ayer,
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La agona pareca llegar a su fin la realidad todava en blanco y negro prometa luz. y abr los ojos. Y nada.
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LA TIERRA NO SE ABRE
Se angosta el sendero se estrecha el abrazo vaciarnos sellarnos... Apretamos los puos preados de los rencores de ayer. Entre suspiros El da que nos lleva, deja ahogados los hijos que no tuvimos torturan las promesas que sobre la mesa nos daban de comer.
La tierra no se abre quien le puso puertas es hora de que se presente delante y diga su nombre.
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SU NIMO DE LUCRO
La barbarie deja protagonistas sin dulzura deja flores agnicas desinfladas decoloradas, extirpa la alegra.
El desahucio, beneficia al que frecuenta el paraso sin escrpulos, al que negocia con las risas las caricias los sueos los techos la sal...
El arrebatador de identidades es un recolector ante la panormica ms rentable ante un paisaje donde instalar su nimo de lucro su desarrollado olfato y engordar su cartera de marca registrada, pagada,
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Dame palabras que derritan el hielo que fecunden la tierra yerma y deja las amables baadas de idealismo para rescatarlas, cuando las cicatrices sean visibles.
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SIMIENTE AMENAZANTE
Lo que resiste est prohibido lo que supera los obstculos desespera al tirano le lleva la contraria a la voz a la voz del que grita lejos a la voz que se aproxima... La poesa no est bien vista la lrica es extica simiente amenazante y muerde las paredes de la conciencia. Es probable que te inunde una rabia antigua la rabia del esclavo la rabia del azote del golpe bajo.
Y cuando te entren ganas de matar piensa en el verbo piensa en el verso que permite que consiente que suaviza... Que devuelve a la vida los ojos, los brazos, las piernas
y echa a andar.
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Atentos: Los hbiles conspiradores de lenocinio que dejan ver la dbil propaganda que defecan en madres pberes con hijas maduras con abuelas que sudan que fabrican abrigos armarios que se arrodillan y fuman y callan y vomitan, y despus lloran. Atentos tambin: 68
Los que quieren lavar las conciencias y purgar las viles comisiones.
Vestiduras almidonadas apolneos cuerpos de saldo derrotas consecuencia abortos vespertinos correos de la muerte verdugos del futuro amantes de curvas sinuosas ladrones con y sin guante serviles transentes glotones de carnes trmulas folladores clandestinos descarados buscavidas enamorados que fornifollan tanbin, bellos y bellas que hacen el amor operados pornografiados.
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NDICE
3 Prlogo 11 Dedicatoria NO DESPERTAR EN EL PARASO (primera parte) 14 Domesticando las heridas fecundas 16 Todava poda respirar 17 Ya no hubo a quin acunar 18 Me apagu 19 Dime que has venido a buscarme 20 No despertar en el Paraso 21 Con tinta que apesta 22 Con oficio reconocido 23 La primera piedra 24 El tiempo muerto 25 Sin decir nada 26 Mentir al pan nuestro de cada da 27 Que no dejen marcas 28 Un intento miserable 29 No voy a marcharme 30 No tengo viento en la mirada 31 Siendo miedo de ser 33 Buscan tierra que abrazar 34 Gusta ms un tono ensangrentado 35 Te acostumbras 36 Estoy seca 37 Pedir un poco de auxilio 38 La palabra muerte 39 Dame veneno 40 Se baj de su vida 41 Oracin para una vida llena de satisfacciones 43 No pedir perdn
SIMIENTE AMENAZANTE (segunda parte) 45 Pasos de fantasmas cotidianos 46 Lo siento, es lo que queda 47 Mi sombra 48 Mis dolores sin m 49 Disimula! 51 Se pos ante ti 52 Darle un trago a la vida 53 Nadie vino a la fiesta 54 Un oxigenado remedio de saldo 55 Secuelas de lo vivo 56 Hace lo mismo desde... 57 Tejidos las pasada primavera 58 Ayer tuve una idea 59 Sbana cordn umbilical 60 Ni sal, ni adobe 61 Atragantarme con carne fresca 62 Como que no duele 63 Desde haca siglos 64 La tierra no se abre 65 Cuando las cicatrices sean visibles 66 Simiente amenazante 68 Maana brotarn aguas mestizas
travs
de a en
los un el
versos
de
Begoa, un los
asistimos periplo
desahucio desierto
interno, de
sentimientos,
/...la
tristeza
goteaba
tambin personal. Consciente de todas las prdidas, las ruinas que provocan los
rescoldo que todava arde, porque sabe que ese pequeo fuego es la vida, y la vida hay que compartirla siendo, siendo consciente de lo que se es,
/siendo
las
miedo
de
ser/
librando
todas
batallas...
XEN VINALIA
vivir es desahuciarse