Estoy acostada en la misma cama

en la que murio mi madre hace ya

muchos aos; sobre el mismo
colcn; bajo la misma cobija de lana
negra con la que nos envolvamos
las dos para dormir. Entonces yo
dorma a su lado, en un lugarcito
que ella me haca debajo de sus
brazos.
Creo sentir el golpe pausado de su
respiracin; las palpitaciones y
suspiros con que ella arrullaba mi
sueo Creo sentir la pena de su
muerte
Pero esto es falso.
Estoy aqu, boca arriba, pensando
en aquel tiempo para olvidar mi
soledad. Por que no estoy acostada
solo por un rato. Y ni en la cama de

mi madre, sino en un cajn negro

como el que se usa para enterrar a
los muertos. Por que estoy muerta.
Siento el lugar en el que estoy y
pienso
(Extracto de Pedro Pramo de
Juan Rulfo)

Juan Rulfo

Pablo Neruda

Solo la Muerte- Pablo

Neruda
Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin
sonido,
el corazn pasando un tnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia
adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazn,
como irnos cayendo desde la
piel del alma.
Hay cadveres,
hay pies de pegajosa losa fra,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,

como un ladrido de perro,

saliendo de ciertas campanas,
de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como
el llanto o la lluvia.
Yo veo, solo, a veces,
atades a vela
zarpar con difuntos plidos, con
mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como
ngeles,
con nias pensativas casadas
con notarios,
atades subiendo el ro vertical
de los muertos,
el ro morado,
hacia arriba, con las velas

hinchadas por el sonido de la

muerte,
hinchadas por el sonido
silencioso de la muerte.
A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como
un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin
piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin
lengua, sin garganta.
Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado
como un rbol.
Yo no s, yo conozco poco, yo

apenas veo,
pero creo que su canto tiene
color de violetas hmedas,
de violetas acostumbradas a la
tierra,
porque la cara de la muerte es
verde,
y la mirada de la muerte es
verde,
con la aguda humedad de una
hoja de violeta
y su grave color de invierno
exasperado.

Pero la muerte va tambin por

el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando
difuntos;
la muerte est en la escoba,
en la lengua de la muerte
buscando muertos,
es la aguja de la muerte
buscando hilo.
La muerte est en los catres:
en los colchones lentos, en las
frazadas negras
vive tendida, y de repente
sopla:
sopla un sonido oscuro que
hincha sbanas,
y hay camas navegando a un

puerto
en donde est esperando,
vestida de almirante.

Nocturno muerto Xavier

Villaurrutia
Primero un aire tibio y lento que me
cia
como la venda al brazo enfermo de
un enfermo
y que me invada luego como el
silencio fro
al cuerpo desvalido y muerto de
algn muerto.
Despus un ruido sordo, azul y
numeroso,
preso en el caracol de mi oreja
dormida
y mi voz que se ahogue en ese mar
de miedo
cada vez ms delgada y ms
enardecida.

Quin medir el espacio, quin me

dir el momento
en que se funda el hielo de mi
cuerpo y consuma
el corazn inmvil como la llama
fra?
La tierra hecha impalpable
silencioso silencio,
la soledad opaca y la sombra ceniza
caern sobre mis ojos y afrentarn
mi frente.

Amor constante ms all de la muerte

Francisco de Quevedo

Cerrar podr mis ojos la postrera

Sombra que me llevare el blanco
da,
Y podr desatar esta alma ma
Hora, a su afn ansioso lisonjera;
Mas no de esotra parte en la ribera
Dejar la memoria, en donde arda:
Nadar sabe mi llama el agua fra,
Y perder el respeto a ley severa.
Alma, a quien todo un Dios prisin
ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han
dado,
Mdulas, que han gloriosamente
ardido,

Su cuerpo dejar, no su cuidado;

Sern ceniza, mas tendr sentido;
Polvo sern, mas polvo enamorado.

Javier Villarrutia

Francisco de
Quevedo

Recado a Rosario
Castellanos
Slo una tonta poda dedicar su
vida a la
soledad y al amor.
Slo una tonta poda morirse al
tocar una lmpara,
si lmpara encendida,
desperdiciada lmpara de da
eras t.
Retonta por desvalida, por
inerme,
por estar ofreciendo tu canasta
de frutas a
los rboles,
tu agua al manantial,
tu calor al desierto,
tus alas a los pjaros.
Retonta, rechayito, remadre de
tu hijo y de
ti misma.

Rosario
Castellanos
Jaime Sabines

VI
Te enterramos ayer.
Ayer te enterramos.
Te echamos tierra ayer.
Quedaste en la tierra ayer.
Ests rodeado de tierra
desde ayer.
Arriba y abajo y a los lados
por tus pies y por tu cabeza
est la tierra desde ayer.
Te metimos en la tierra,
te tapamos con tierra ayer.
Perteneces a la tierra
desde ayer.
Ayer te enterramos
en la tierra, ayer.
Jaime Sabine

VII
Madre generosa
de todos los muertos,
madre tierra, madre,
vagina del fro,
brazos de intemperie,
regazo del viento,
nido de la noche,
madre de la muerte,
recgelo, abrgalo,
desndalo, tmalo,
gurdalo, acbalo.
Jaime Sabine

VIII
No podrs morir.
Debajo de la tierra
no podrs morir.
Sin agua y sin aire
no podrs morir.
Sin azcar, sin leche,
sin frijoles, sin carne,
sin harina, sin higos,
no podrs morir.
Sin mujer y sin hijos
no podrs morir.
Debajo de la vida
no podrs morir.
En tu tanque de tierra
no podrs morir.
En tu caja de muerto
no podrs morir.
En tus venas sin sangre

no podrs morir.
En tu pecho vaco
no podrs morir.
En tu boca sin fuego
no podrs morir.
En tus ojos sin nadie
no podrs morir.
En tu carne sin llanto
no podrs morir.
No podrs morir.
No podrs morir.
No podrs morir.
Enterramos tu traje,
tus zapatos, el cncer;
no podrs morir.
Tu silencio enterramos.
Tu cuerpo con candados.
Tus canas finas,
tu dolor clausurado.

No podrs morir.

Jaime

Sabine

XII
Morir es retirarse, hacerse a un
lado,
ocultarse un momento, estarse
quieto,
pasar el aire de una orilla a nado
y estar en todas partes en
secreto.
Morir es olvidar, ser olvidado,
refugiarse desnudo en el discreto
calor de Dios, y en su cerrado
puo, crecer igual que un feto.
Morir es encenderse bocabajo
hacia el humo y el hueso y la

caliza
y hacerse tierra y tierra con
trabajo.
Apagarse es morir, lento y aprisa
tomar la eternidad como a
destajo
y repartir el alma en la ceniza.
Jaime Sabine

II (Parte 2)
Mientras los nios crecen y las
horas nos hablan
t, subterrneamente, lentamente,
te apagas.
Lumbre enterrada y sola, pabilo de
la sombra,
veta de horror para el que te
escarba.
Es tan fcil decirte "padre mo"
y es tan difcil encontrarte, larva
de Dios, semilla de esperanza!
Quiero llorar a veces, y no quiero
llorar porque me pasas
como un derrumbe, porque pasas
como un viento tremendo, como un
escalofro
debajo de las sbanas,

como un gusano lento a lo largo del

alma.
Si slo se pudiera decir: "pap,
cebolla,
polvo, cansancio, nada, nada, nada"
Si con un trago te tragara!
Si con este dolor te apualara!
Si con este desvelo de memorias
-herida abierta, vmito de sangrete agarrara la cara!
Yo s que t ni yo,
ni un par de valvas,
ni un becerro de cobre, ni unas alas
sosteniendo la muerte, ni la espuma
en que naufraga el mar, ni -no- las
playas,
la arena, la sumisa piedra con

viento y agua,
ni el rbol que es abuelo de su
sombra,
ni nuestro sol, hijastro de sus
ramas,
ni la fruta madura, incandescente,
ni la raz de perlas y de escamas,
ni to, ni tu chozno, ni tu hipo,
ni mi locura, y ni tus espaldas,
sabrn del tiempo obscuro que nos
corre
desde las venas tibias a las canas.
(Tiempo vaco, ampolla de vinagre,
caracol recordando la resaca.)
He aqu que todo viene, todo pasa,
todo, todo se acaba.
Pero t? Pero yo? Pero nosotros?
Para qu levantamos la palabra?

De qu sirvi el amor?
Cul era la muralla
que detena la muerte? Dnde
estaba
el nio negro de tu guarda?
ngeles degollados puse al pie de
tu caja,
y te ech encima tierra, piedras,
lgrimas,
para que ya no salgas, para que no
salgas.
Jaime Sabine

IV (Parte 2)Un ao o dos o tres,

te da lo mismo.
Cul reloj en la muerte?, qu
campana
incesante, silenciosa, llama y llama?
Qu subterrnea voz no
pronunciada?
Qu grito hundido, hundindose,
infinito
de los dientes atrs, en la garganta
area, flotante, pare escamas?
Para esto vivir? Para sentir
prestados
los brazos y las piernas y la cara,
arrendados al hoyo, entretenidos
los jugos en la cscara?
Para exprimir los ojos noche
a noche en el temblor obscuro de la

cama,
remolino de quietas transparencias,
descendimiento de la nusea?
Para esto morir?
Para inventar el alma,
el vestido de Dios, la eternidad, el
agua
del aguacero de la muerte, la
esperanza?
Morir para pescar?
Para atrapar con su red a la araa?
Ests sobre la playa de algodones
y tu marca de sombras sube y baja.
Jaime Sabine

Los sonetos de la muerte Gabriela Mistral

I
Del nicho helado en que los hombres
te pusieron,
te bajar a la tierra humilde y
soleada.
Que he de dormirme en ella los
hombres no supieron,
y que hemos de soar sobre la misma
almohada.
Te acostar en la tierra soleada con
una
dulcedumbre de madre para el hijo
dormido,
y la tierra ha de hacerse suavidades
de cuna
al recibir tu cuerpo de nio dolorido.

Luego ir espolvoreando tierra y

polvo de rosas,
y en la azulada y leve polvareda de
luna,
los despojos livianos irn quedando
presos.
Me alejar cantando mis venganzas
hermosas,
porque a ese hondor recndito la
mano de ninguna
bajar a disputarme tu puado de
huesos!
II
Este largo cansancio se har mayor
un da,
y el alma dir al cuerpo que no quiere
seguir
arrastrando su masa por la rosada

va,
por donde van los hombres,
contentos de vivir...
Sentirs que a tu lado cavan
briosamente,
que otra dormida llega a la quieta
ciudad.
Esperar que me hayan cubierto
totalmente...
y despus hablaremos por una
eternidad!
Slo entonces sabrs el por qu no
madura,
para las hondas huesas tu carne
todava,
tuviste que bajar, sin fatiga, a dormir.
Se har luz en la zona de los sinos,
oscura;

sabrs que en nuestra alianza signo

de astros haba
y, roto el pacto enorme, tenas que
morir...