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Vicente Blasco Ibanez - La Condenada
Vicente Blasco Ibanez - La Condenada
LA CONDENADA
Catorce meses llevaba Rafael en la estrecha celda. Tena por mundo aquellas cuatro
paredes de un triste blanco de hueso, cuyas grietas y desconchaduras se saba de
memoria; su sol era el alto ventanillo, cruzado por hierros; y del suelo de ocho
pasos, apenas si era suya la mitad, por culpa de aquella cadena escandalosa y c
hillona, cuya argolla, incrustndose en el tobillo, haba llegado casi a amalgamarse
con su carne. Estaba condenado a muerte, y mientras en Madrid hojeaban por ltima
vez los papelotes de su proceso, l se pasaba all meses y meses enterrado en vida,
pudrindose como animado cadver en aquel atad de argamasa, deseando como un mal mom
entneo, que pondra fin a otros mayores, que llegase pronto la hora en que le apret
aran el cuello, terminando todo de una vez.
Lo que ms le molestaba era la limpieza; aquel suelo, barrido todos los das y bien
fregado, para que la humedad, filtrndose a travs del petate, se le metiera en los
huesos; aquellas paredes, en las que no se dejaba parar ni una mota de polvo. Ha
sta la compaa de la suciedad le quitaban al preso. Soledad completa. Si all entrase
n ratas, tendra el consuelo de partir con ellas la escasa comida y hablarles como
buenas compaeras; si en los rincones hubiera encontrado una araa, se habra entrete
nido dome sticndola. No queran en aquella sepultura otra vida que la suya. Un da, cmo
lo recordaba Rafael!, un gorrin asom a la reja cual chiquillo travieso. El bohemi
o de la luz y del espacio piaba como expresando la extraeza que le produca ver all
abajo aquel pobre ser amarillento y flaco, estremecindose de fro en pleno verano,
con unos cuantos pauelos anudados a las sienes y un harapo de manta ceido a los rio
nes. Debi de asustarle aquella cara angustiosa y plida, con una blancura de papel
mascado; le caus
miedo la extraa vestidura de piel roja, y huy, sacudiendo sus plumas como para lib
rarse del vaho de sepultura y lana podrida que exhalaba la reja.
El nico rumor de la vida era el de los compaeros de crcel que paseaban por el patio
. Aquellos, al menos, vean cielo libre sobre sus cabezas, no tragaban el aire a t
ravs de una aspillera; tenan las piernas libres y no les faltaba con quien hablar.
Hasta all
dentro tena la desgracia sus gradaciones. El eterno descontento humano era adivin
ado por Rafael. Envidiaba l a los del patio, considerando su situacin como una de
las ms apetecibles; los presos envidiaban a los de fuera, a los que gozaban liber
tad; y los que a aquellas horas transitaban por las calles, tal vez no se consid
erasen contentos con su suerte, ambicionando quin sabe cuntas cosas!... Tan buena qu
e es la libertad!... Merecan estar presos. Se hallaba en el ltimo escaln de la desg
racia. Haba intentado fugarse perforando el suelo en un arranque de desesperacin,
y la vigilancia pesaba sobre l incesante y amenazadora. Si cantaba, le imponan sil
encio. Quiso divertirse rezando con montono canturreo las oraciones que le ense su
madre y que slo recordaba a trozos, y le hicieron callar. Es que intentaba fingirs
e loco? A ver, mucho silencio. Le queran guardar entero sano de cuerpo y espritu p
ara que el verdugo no operase en carne averiada.
Loco! No quera serlo; pero el encierro, la inmovilidad y aquel rancho escaso y mal
o acababan con l. Tena alucinaciones; algunas noches, cuando cerraba los ojos, mol
estado por la luz reglamentaria, a la que en catorce meses no haba podido acostum
brarse, le atormentaba la estrafalaria idea de que durante el sueo sus enemigos,
aquellos que queran matarle y a los que no conoca, le haban vuelto el estmago al revs
; por esto le atormentaba con crueles pinchazos.
De da pensaba siempre en su pasado; pero con memoria tan extraviada, que crea repa
sar la historia de otro.
rle un empleado que su mujer, con la nia que haba nacido estando l preso, rondaba l
a crcel pidiendo verle, no dud ya. Cuando aqulla dejaba el pueblo, es que la cosa e
staba encima.
Le hicieron pensar en el indulto, y se agarr con furia a esta ltima esperanza de t
odos los desgraciados. No lo alcanzaban otros? Por qu no l? Adems, nada le costaba a
aquella buena seora de Madrid librarle la vida: era asunto de echar una firmica.
Y a todos los enterradores oficiales que por curiosidad o por deber lo visitaban
: abogados, curas y periodistas, les preguntaba, tembloroso y suplicante, como s
i ellos pudieran salvarle:
-Qu les parece? Echar la firmica?
Al da siguiente lo llevaran a su pueblo, atado y custodiado, como una res brava qu
e va al matadero. Ya estaba all el verdugo con sus trastos. Y aguardando el momen
to de salida para verlo, se pasaba las horas a la puerta de la crcel la mujer, un
a mocetona morena, de labios gruesos y cejas unidas, que, al mover su hueca fald
amenta de zagalejos superpuestos, esparca un punzante olor de establo.
Estaba como asombrada de estar all; en su mirada boba lease ms estupefaccin que dolo
r; y nicamente al fijarse en la criatura agarrada a su enorme pecho derramaba alg
unas lgrimas.
-Seor! Qu vergenza para la familia! Ya saba ella que aquel hombre terminara as! O
iese nacido la nia!
El cura de la crcel intentaba consolarla. Resignacin. An poda encontrar, despus de vi
uda, un hombre que la hiciese ms feliz. Esto pareca enardecerla, y hasta lleg a hab
lar a su primer novio, un buen chico, que se retir por miedo a Rafael, y que ahor
a se acercaba a ella en el pueblo y en los campos, como si quisiera decirle algo
.
-No; hombres no faltan -deca tranquilamente con un conato de sonrisa-. Pero soy m
uy cristiana, y si cojo otro hombre, quiero que sea como Dios manda. Y al notar
la mirada de asombro del cura y de los empleados de la puerta, volvi a la realida
d, reanudando su dificil lloro.
Al anochecer lleg la noticia. S que haba firmica. Aquella seora que Rafael se imagin
aba all en Madrid con todos los esplendores y adornos que el Padre Eterno tiene e
n los altares, vencida por telegramas y splicas, prolongaba la vida del sentencia
do. El indulto produjo en la crcel un estrpito de mil demonios, como si cada uno d
e los presos hubiese recibido la orden de libertad.
-Algrate, mujer -deca en el rastrillo el cura a la mujer del indultado-. Ya no mat
an a tu marido, no sers viuda.
La muchacha permaneci silenciosa, como si luchara con ideas que se desarrollaban
en su cerebro con torpe lentitud.
-Bueno -dijo al fin tranquilamente-. Y cundo saldr?
-Salir!... Ests loca? Nunca. Ya puede darse por satisfecho con salvar la vida. Ir
a Africa, y como es joven y fuerte, an puede ser que viva veinte aos. Por primera
vez llor la mujer con toda su alma, pero su llanto no era de tristeza; era de des
esperacin, de rabia.
-Vamos, mujer -deca el cura, irritado-. Eso es tentar a Dios. Le han salvado la v
ida,