Poemas de Jorge Boccanera

"el mundo de las palabras salvaguarda del mundo real, o permite soportarlo"
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abril 18, 2011 abril 18, 2011
POEMAS DE JORGE BOCCANERA
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Los papeles del nadador
a Rodolfo Dada

I
Si el nadador tristea,
todo el mar es su lgrima,
todo el ruido del mar
es su tonada,
todo el mar es de vino.

II

Prueba otra vez, prueba una y otra vez.

El nadador sube hasta el trampoln,
entre las nubes altas,
los aviones que escriben en el cielo con humo,
las bandadas de patos.
Ya est en puntas de pie, ya flexiona las piernas,
estira bien los brazos.
Prueba otra vez, una y otra, una y otra, se
concentra, respira,
el agua hace silencio.
La ventolera tira sus manotazos y le arranca el
gorrito de bao, escupe en su antiparra.
Pero l insiste y otra vez, prueba una y prueba
otra.
Es un ovillo el nadador entre las nubes altas,
el humo que dejaron los aviones,
las plumas de los patos que emigraron al norte.
Puntas de pie, no vayas a fallar.
Vuela en picada el nadador, su dibujo es perfecto,
su boca entra al desierto.

III
de ser posible, leer con msica
de fondo de Bob Marley

Mal rayo me parta, el cielo est muy resbaloso,
el vino escaso, la caricia extraa en estos das,
tu nombre llega como un golpe de vino a la
cabeza,
mal rayo me parta en tan inoportuna ocasin.

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Guardados Guardados Guardados Guardados
Simulo leer un diario bajo el aguacero de tu
cuerpo,
bienganado el diluvio, malhaya la tormenta,
pasa un cuerpo flotando bocabajo
y mal rayo me parta tan lejos de tu cuello.
Los cielos se mezclaron en tu boca pequea,
los gatos se revuelcan en tu mano,
adelante el insomnio es un campo minado,
hay besos enterrados que pueden estallar.
Corro a campo traviesa con fsforos mojados,
qu es esta polvareda sino un fantasma tuyo?
El futuro es un traje pero para otro cuerpo,
los espejos del bar no preguntan por m.
Hoy cargo mis valijas por el fondo del mar,
tengo pocas palabras
mis dos lenguas tropiezan dentro de una botella
y mal rayo me parta en tan inoportuna ocasin.

IV
Nadador
la verdad es una piedra pulida por el agua,
una estrella aplastada por algn tren carguero,
yace en el fondo, extraa, entre una multitud de
formas ondulantes.
Alguien teji esa piedra para que te miraras con
Arthur Rimbaud (1)
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Beatriz Vignoli (1)
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Bernardo Soares (1)
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Clarice Lispector (2)
Claudia Masin (1)
Conjuros y Ebriedades
(1)
Constantin Kavafis (2)
tu viejo sombrero, tu sonrisa maltrecha.
Alguien dice tu nombre en la oscuridad de esa
piedra,
y te narran girando por los espesos caldos del
alcohol.
Se agot la paciencia de tus labios que ahora
viven adentro de una piedra.
Los pliegues de tu miedo van a pudrirse all.
Tu quieres preguntar y para preguntar primero
hay que morirse.
Nadie puede bailar en esos pasadizos.
Nadador,
mira como se apagan tus gestos en los bordes
redondos de esa piedra.
Empolla en esa piedra la cancin del naufragio.
Ella
Viene despacio
entra
tropieza con mi tos
con mi costumbre de dejar la nuca
en cualquier parte
viene despacio
ordena mis silencios
desata las palabras necesarias
recibe la correspondencia de mis ojos
viene despacio
a tender sus manteles de ternura
viene despacio
Cristina Peri Rossi (1)
Csar Moro (1)
Csar Vallejo (1)
Daniela Camozzi (1)
Debris Ankudovich (1)
Denise Levertov (5)
Diana Bellessi (1)
Diane di Prima (6)
Dinko Pavlov (1)
Djuna Barnes (1)
Dylan Thomas (1)
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Edgar Bayley (1)
Edmond Jabs (1)
Eduardo Espsito (1)
Efran Bartolom (1)
Efran Huerta (2)
Eileen Myles (1)
Elena Poniatowska (1)
Elizabeth Barrett
Browning (1)
apenas hecha humo para no despertarme
se abre paso entre vasos arrojados al da
retratos de mujeres
noches de bronca y noches de ginebra
viene despacio
con su enchape celeste subindose a mis mstiles
viene despacio
entra
se arrodilla al borde de mi alma
y junta los fragmentos de mi risa
despus... se vuela azul como la tarde.

Envos
Todo lo que se da llega a destiempo.
No existe otra manera.
Entre el ojo y la mano hay un abismo.
Entre el quiero y el puedo hay un ahogado.
Un pas que asoma su cabeza deforme en una
carta,
y va a darse a destiempo, nada es lo que
esperabas.
Y lo que llega envuelto en papel de regalo se ir
sucio de odio.
Bailamos entre los escombros de una cita.
Dibujamos una taza de caf en el desierto.
Vivimos de sumar y de restar:
lo que te da el amor, lo que te quita el miedo.
Al final nos entregan los huesos de un perfume.
Browning (1)
Ellen Kennedy (1)
Enrique Molina (1)
Enrique Vila-Matas (1)
Eugenio Montale (1)
Evgen Bavar (1)
Ezra Pound (2)
Fabio Morbito (1)
Fabin Casas (1)
Fernando Pessoa (5)
Franz Kafka (1)
Gabriel Celaya (1)
Georges Bataille (1)
Gerardo Lewin (4)
Gonzalo Rojas (1)
Gregory Corso (1)
Guillermo Piro (2)
Haroldo Conti (1)
Haroldo de Campos (1)
Haruki Murakami (1)
Henri Michaux (2)
An as persistimos.
En alguna montaa vive un pez resbaloso.
Entre nmeros rotos se desliza una estrella.
Polvo para morder
I
A veces la palabra
como una copa rota donde morder el polvo
y otras veces un agua
de alumbrar.
Asomada a los cielos, la palabra,
es un tambor de polvo deshecho al primer golpe.
remando en el infierno, la palabra,
es un agua posible sobre un manto de clera.

Entonces, la palabra,
polvo, para morder en la oscuridad?
Agua, para alumbrar este cuerpo callado?

II

Una lgrima sola para nombrarlo todo,
Hilda Doolittle (1)
Horacio Castillo (1)
Horacio Quiroga (1)
Hugo Mujica (1)
Hugo Von
Hofmannsthal (1)
Hctor Viel Temperley
(1)
J.R. Wilcock (3)
Jack Spicer (1)
Jacobo Fijman (1)
Jaime Sabines (1)
James Matthew Barrie
(1)
Javier Galarza (1)
Jean Arp (1)
Jean Cocteau (1)
Jorge Boccanera (1)
Jorge Luis Borges (1)
Jorge Spndola (1)
Jorge Teillier (1)
Joseph Brodsky (1)
escasa es ella
digna de cuidado
Hay una
para la luz que queda, para el aire,
como la ltima bala contra todo el peligro,
una lgrima sola para toda la vida.
Como todo alimento y para respirar,
esa nica bengala en medio de la noche.
Sin embargo este puo la aprieta con dulzura.
Va a hacerla polvo (dicen).
Va a hacerla polvo.
III

Bsale las piernas a la poesa
aunque diga que no que aqu nos pueden ver.
Bsale las palabras, hurga su lengua hasta
que abra los brazos y diga Santo Dios!
o hasta que santodios abra los brazos de escndalo.
Bsale a la poesa a la loba
aunque diga que no que hay mucha gente que aqu
nos pueden ver. Bsale las piernas las palabras
hasta que no de ms, hasta que pida ms
hasta que cante.
V
Joseph Brodsky (1)
Jos Coronel Urtecho
(1)
Jos Emilio Pacheco (1)
Jos Lezama Lima (1)
Jos Mara Fonollosa
(1)
Jos Mara Parreo (1)
Jos Watanabe (1)
Joyce Mansour (1)
Juan Gelman (1)
Juan Jos Arreola (1)
Juan L. Ortiz (1)
Juan Luis Martnez (1)
Juan Rulfo (1)
Juana Bignozzi (1)
Julio Cortzar (3)
Julio Huasi (1)
June Jordan (1)
Katherine Mansfield (1)
Kenneth Koch (1)
Kenneth Rexroth (1)

Y las palabras?
Funeral, silencio.
El cielo es una esponja que devora los pjaros.
Y las palabras?
Como arrumbadas ellas,
como escombros,
como montn o nada que decir,
como basura humeando.
Y las palabras?
Unas: como un altar de clavos.
Otras: como luto en las mangas.
Como rotas de amor y para siempre.
Una bestia emplumada mete su hocico, escarba,
pero ellas arrumbadas como huesos pelados o
nada que decir.
Quin arriesgar un ala?
Quin meter su lengua sin temor a una herida?
Cuaderno del suicida
Mis pies parecen palas.
Y mi lengua y mis manos tienen forma de palas.
Si me viese al espejo vera solo
una pala.
Todo lo que yo haga
tendr forma de fosa.
Kenneth Rexroth (1)
Larry Carlson (1)
Leopoldo Castilla (1)
Leopoldo Mara Panero
(2)
Lewis Carroll (2)
Lenidas Lamborghini
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Louis Aragon (1)
Louise Gluck (1)
Luis Alberto Spinetta
(1)
Luis Cernuda (1)
Luis Sebastin Masetto
(1)
Macky Corbaln (1)
Margaret Atwood (1)
Marguerite Duras (5)
Marguerite Yourcenar
(2)
Marina Tsvetieva (1)
Mario Santiago
Papasquiaro (1)

Hada

Se alimenta de carne de venado, de hojas grandes y
verdes, pero vomita nieve.
Se desliza a gran velocidad, sube a los altos picos y
cuenta lo que todos callamos.
Podra patinar sobre un pie? Dibujar en un pie?
Voy a decirlo de otro modo: la Sordomuda pasa con su
cuerpo ladeado para recuperar el equilibrio.
Aqu todos la aclaman: no hay palabras, es nica.
Con su pasamontaas se desliza.
Clava sus espolones y mi lengua aterida se
enrolla en viejos miedos.
Y as ella se alimente de frutas amarillas o de peces
plateados, siempre vomita nieve.
Cuando vomite al bosque, yo lo conocer.
Ahora est en la pendiente: no hay palabras, es
nica.
Yo rito del trineo, con mi hocico escarchado poco
puedo decir.
Para ella los aplausos porque puede bailar, dar
vueltas como un trompo.
Y si se lo propone,
podra leerle los labios a un mueco de nieve.
Papasquiaro (1)
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Etiquetas: Argentina, Jorge Boccanera
JORGE BOCCANERA (ARGENTINA, 1952)
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2 comentarios:
Pablo viernes, abril 29, 2011 8:42:00 p. m.
la primera estrofa del primer poema me record otro bello poema de Soledad Castresana, se
llama Pez de Mar:
En este mundo de lgrimas
los prpados sobran.
Responder
Amlcar Luis Blanco martes, julio 08, 2014 9:16:00 p. m.
Que gran poeta es Boccanera! Quizs el poeta vivo ms grande de Argentina. Sus poemas son
sublimes, sencillos, perfectos, inequvocos. Me encantara escribir como l. Sera lo mximo
Responder
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