Dos poemas de tugurio Jos Luis Rico Carrillo1 (Ciudad Jurez, 1987)

Calle Mariscal En el burdel, la alfombra bebe nuestros pasos. Liliana avanza, displicente, como una vbora de ocano entre un montn de olas y penumbras; sube con mi amigo la escalera como en el agua salta un pez y lo ataja una gaviota. Afuera, en el teatro de las sombras, la luna abre la calle y la basura fluye por las venas del destierro. Las ciudades ms grandes de la noche ocultan en sus huesos la dicha y los condones, la plata quemada de mi infancia. Comprendo mis pulmones por el humo lleno de que somos la cada, la lluvia de otra agua que elige no decirse. Mi amigo y Liliana reaparecen. Una bailarina se oprime el seno y vierte leche en una copa. Las horas pasan. Ricardo se despide. Una mujer da un paso tambaleante y se desploma. Al alzarla por los hombros, otra clava sus ojos en los mos de un modo en que s que una distancia inexorable nos hermana.

Dos poemas aparecidos en el Peridico de Poesa de la UNAM, en 2012. Contacto: ricocarrillo@gmail.com

Calle Mariscal 2 Las mquinas arrancan los burdeles, los cimientos, la zona roja antigua. Camino por la calle Mariscal que la banda precautoria cie a lo largo de las cuadras. Las mujeres atraviesan el escombro ms duro que su piel, ms fierro que sus vidas y las gras en medio del ocaso las ahuyentan con su rojo. Entro en la cantina de Coln donde te conoc en la barra apolillada por el germen de los das hace 5 aos. Pido un tequila y botana. A mi izquierda, un anciano que me recuerda al profe Lemus bebe y el gozo tintineante que destruye la ciudad me lleva a ese invierno. Tena 18 aos, odiaba el mundo y me invitaste una cerveza, despus salimos al encuentro de la calle, de las rapaces y negras estructuras, de los hornos que forjan la ereccin. Recuerdo que nevaba en el desierto y yo te morda los pezones, te hincaba los dientes en la piel. Luego, dejaste de buscarme. Un haz del estro era el verano entre msica y nen pero el ojo del mundo me era bello. Yo, que pensaba hudirle el odio a mi vena ms despierta, encontr en los bares florecientes la danza de ceniza que forman las marcas de los vasos. Como, bebo y este bar,

que ser demolido con los otros escalda mi lengua y mis palabras. El anciano de guayabera y lentes gigantescos voltea a verme, brindamos e imagino que es por la ciudad, por sus falanges, sus vrtebras de oro. Las mquinas rompen el concreto y las prostitutas se dispersan. Pienso en cada migaja de mi boca y bebo, bajo el rugido de aos potentsimos que lentamente me van a abandonar.