Por sus momentos, a todos aquellos y aquellas de aquellos viernes.

Por el primer paso en Londres, a David

2 Edicin

Barcelona, enero de 2012

Todos los viernes. Un viaje urbano. by leObert is licensed under a Creative Commons Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported License.

TODOS LOS VIERNES leObert

A finales del ao 2002, mientras trazaba con la vista en un mapamundi el camino que acababa de recorrer con mi amigo Tomasz a travs de Europa y Asia, volv a soar despierto. So que viajaba de nuevo, esta vez alrededor del mundo; so que visitaba continentes y pases que nunca haba visitado antes, y sobretodo, so que lo hara durante todo un ao. Supongo que a mi cuerpo todava le faltaban kilmetros por andar, y das, y meses, pues el viaje anterior, si bien largo en distancia, haba terminado demasiado pronto. De modo que tom la decisin que trabajara durante dos aos ms en Londres para as poder realizar mi sueo. Pero los sueos tienen una peculiaridad, ventajosa o no segn las circunstancias: que pueden hacer desaparecer la realidad. Y si el sueo es a largo plazo, uno puede llegar a perderse demasiado. Maana bien, pero qu hay de hoy; qu pasa con ahora Consciente de esto y de que probablemente nunca ms volvera a vivir en aquella ciudad, decid aprovechar al mximo el tiempo que me quedaba (es curioso, la sensacin de prdida hace que valoremos ms lo presente). Comenc a salir ms, paseaba ms por la calles, me fijaba ms en la gente y en las cosas, respiraba con ms atencin, ola ms profundamente Mis sentidos, mi cuerpo, mi mente, se fueron abriendo paulatinamente al mundo como una flor y comenc a recibir ms de cada momento. Me senta ms lleno, ms vivo, y toda esa vida acab rebosando; me rezumaban las letras, los dibujos, las danzas, los abrazos y los juegos. Comenc a jugar ms, como juegan los nios, por jugar, y casi sin querer creaba. Este trabajo que ahora presento no es sino resultado de ese jugar; de ese jugar que naci mirando; mirando de una manera diferente lo que durante aos haba tenido al lado. Una manera de mirar no slo con los ojos sino con todo el cuerpo, observando simplemente todo y todos los detalles, incluso los prejuicios, las preconcepciones, los miedos y las manas; todo lo que va pasando en el museo del ahora. As que, todos los viernes durante mi ltimo ao en la ciudad me levantaba y acostaba con esa mirada. Fuese al trabajo o me quedase en casa, los viernes me dedicaba a viajar. Y os aseguro que poco a poco todo a mi alrededor cambi. Todo aquello que el hbito y la costumbre haban convertido en ordinario, se fue tornando extraordinario. Los viernes viva en un mundo diferente, rodeado de cosas y seres maravillosos. No era magia, no era mstica, ni siquiera hongos, era pura realidad. Basta pararse un momento para apreciarla. O tienes que esperar a haberla perdido?

Y an pocos se detienen a contemplar, aunque los secretos estn a la vista.

Viernes, 16 de enero de 2004

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Oscuridad

despierta. Luz de invierno. Compartimos momento de historia

olvidable, en forma de autobs. Compartimos maana. El vaho es mgico, la mirada determinante; escoge lo bello. Nada se ha hablado desde que comenz el da, y ste ha dicho ya tantas cosas! El viento barre pertinaz unas nubes sucias para que dejen pasar al sol, su amigo, y le hagan reverencia. El fro en las manos, un placer virgen. La Navidad se ha apagado y merodea entre los desechos; se abren las rebajas para seguir consumiendo, y desechando. De los rboles slo cuelgan botas, bolsas de plstico y aire. Algunas luces dirigen el trfico, y el alma. Una chica desconocida por muchos toma algo caliente en el escaparate de una cafetera, para que todos la vean, sin saberlo, sola. Es difcil pensar en la soledad de la gente, es paradjica. Extrao viernes-por-la-tarde bus que cruza el centro de una oncemillones-de-habitantes ciudad con slo seis pasajeros en el piso de arriba. A veces las cantidades tambin sorprenden. Convivimos unos cuarenta minutos del devenir universal debido a una causalidad insospechable, vertiginosa,... casual. Todos somos ajenos, y sin embargo, escuchando aprendo que una es turca, otro un mago de Manchester enamorado de la cerveza y de Londres y que a otro le esperan dos amigos. Para qu habr sabido esto? Por la ventana pasa todo un mundo desconocido. Quiz otro yo acaba de cruzar en direccin opuesta, en la parte de atrs de otro (o el mismo) autobs. Resulta curioso observar a las personas desplazarse por la calle, como si fueran de otra especie, aparentemente inteligente, sabedoras de adonde van. Las formas se multiplican en el suelo, en los cristales o al girar la esquina; lo brillante debe ser visto. Y an pocos se detienen a contemplar, aunque los secretos estn a la vista. A veces basta un paso hacia delante o un cambio de perspectiva, otras veces hay que leer entre olores o simplemente cerrar los ojos, y escuchar...

Viernes, 23 de enero de 2004

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Movimiento.

Viaje. Infinitas destinaciones, o destinos, muchas siquiera

impensables. Hoy es una sorpresa buscada donde ayeres sin nmero se renen para seguir siendo. Me pregunto qu habr trado juntos a ese ticket, esa lata vaca y ese vaso de plstico en el escaln que sube o que baja. Qu historias se estarn contando. En las entraas de la ciudad el tiempo lo es todo. Sus vas bombean ermitaos de unas solitudes a otras. La quietud no se deja atrapar. El ritmo es la esencia de la verosimilitud, no importa cuan catico sea. La soledad permite que nos abracemos porque sabe que cualquier abrazo es caduco. Viajamos con lo dems, con sus bambas enfangadas, con el bolsillo de su abrigo, con su camisa de cuadros azules escogida para esta tarde por quin sabe qu razn, con los ojos ms grandes del mundo donde la belleza resulta insignificante, con esas letras no ledas, con los pelos despiertos de una coronilla, con nuestros reflejos secretos, con alguien dispuesto a salvarnos la vida a cambio de nada y alguien dispuesto a sacrnosla a cambio de mucho, con arrugas en la piel y pieles muertas que congregan luz en su mover, con miradas perdidas y encontradas, con palabras y con una msica inaudita que nadie podr componer nunca, porque su orquesta es inabarcable y su obra casual. Treinta estaciones, una vida, un sueo pasajero entre Bond Street y Stratford, una muerte acordada desde el principio, un intento frustrado de ir ms all, para ver qu pasa. En el otro lado de la ciudad, un nuevo aire, una nueva oscuridad y un pjaro que jams volver a cantar para m. De vuelta, la calle recibe a la lluvia vestida de luces, y sta le besa frescura y preciosas gotas. Mientras tanto, cristales humedecidos van desvelando soles nocturnos a unas pocas miradas que se entretienen, y la noche se va mojando, y los charcos dibujando...

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Viernes, 30 de enero de 2004

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Se funde la maana bajo las nubes, en

frgil blanco. Los ngeles del hielo, que volaron hasta donde les dijo el viento, ya mueren, en hmedas lgrimas. Su virginidad es un privilegio para las pieles afortunadas, dispuestas a sentir. Qu pueden decir esos pjaros condenados a cantar; adnde pueden ir sin volar. Las hormigas humanas andamos, y andando labramos la tierra hasta el fin de los das. La noche ha sabido acogernos bajo las farolas, para que sigamos viviendo, moviendo, pasando... Debe haber un orden, y millones de sentidos fingidos, o credos. Descubrir flores escondidas, o mejor, desapercibidas, es uno de ellos. Y los reflejos, tan infinitos! que da gusto andar encontrndolos; siempre hay uno que no has visto. Junto al caer de una gota, soy un voyeur. Y me siguen las sombras...

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Viernes, 6 de febrero de 2004

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La gracia de una amistad y de la vida se desvela tras la puerta, que siempre tiene

dos lados. Nubes de todas partes han venido a despertarnos y a llorar por nuestra acostumbrada tristeza. Dos palomas las contemplan. La vida es bella, a pesar de todo. En el subsuelo, donde las lombrices de metal remueven de memoria la tierra ya seca de tesoros, a veces acaece alguna sorpresa, todava fantstica. La tarde se abre discreta, quieta. Una calle improvisada me lleva de viaje por la soledad de una silla invendible; por la astucia de unos cuadros vivientes que roban imgenes subrepticiamente, sin esconderse de nadie; por lo extrao y lindo y vaco de una sala de espera a un destino que slo se deja nombrar; por la acera agrietada y la unidad de los solitarios; por ese nio negrito desinteresado por el desinters de los otros; por un minuto aguardando a una seal; por mi verdad universal y arcana sobre la religin, ahora convertida en callejera; por un alma gemela y una forma, acaso tambin gemela; por debajo de un puente clandestino palomar artstico que procrea clavos sombras huevos plantas de la luz del agua del silencio del hierro que sudan sus pilares y entretejen sus brazos; por una tienda de recuerdos desechados donde salen a mi encuentro la humedad salada de los libros viejos, el ritmo de un genio de la caja maravillosa y el ms bigotudo de los iluminados recomendndome al azar: look at yourself in the mirror!... Y al final de otra calle, de otra luna y otras nubes... otro viernes...

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Viernes, 13 de febrero de 2004

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Un volar cruza mi camino, de tejado a tejado. Tras ellos, el cielo no existe de

blanco. Una quietud de pjaro reposa en alta cruz. De sus cantares indescifrables y de un rizo se ilumina la maana. De cmo muere un muro; de una valla violada; de unas flores congregadas a los pies de un mito; de las prendas desaliadas de un vagabundo subterrneo, que quiz ser yo, de sus reojos y de su papel migado; del movimiento de hormiguero; de apariencias, o apariciones, curvas; de todo esto vive la tarde. De la noche, preada de humor, renace un grupo; a oscuras y por sorpresa. En el grupo, me multiplico y contraigo nuevas y tersas manos; otros ojos con otras miradas; un pensamiento que nunca quise saber ni sabr; una manera de decirme en colores; una manera de vestirme y de verme vestido; ajenos detalles y varias caras besadas...

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Viernes, 20 de febrero de 2004 ... El destino secreto de un nmero y su reflejo, y unas lenguas no menos extraas, me han desgarrado con timidez un cielo nublado de preocupaciones. Slo un templo me ha hecho florecer como los primeros brotes, a travs del fro, del gris y de la salud precaria. No he respirado, no he sentido nada all de sagrado ms que el candor, el roce y la gracia de una vela joven que me recuerda tanto a la vida... I am the light of the world, y que ilumin nuestra muerte. Ni siquiera las ostentosas cruces; ni los guerreros empedrados, adulados por dioses y leones; ni la bveda casi celeste, que hace de libro de cuentos; ni el eco fantasmal; ni querubines tallados, cantando eternamente; ni las flores sin marchitar, hijas de la pared; ni las alas de un ngel que jams podr volver al cielo; ni siquiera las incontables tumbas, donde ya hace tiempo que no hay paz ni descanso, slo fama y eterna poesa para un poeta: still are thy pleasant voices thy nightingales awake; ni la voz del padre, que recita el rito en su teatro endiosado, como muchos lo han hecho desde el primero; ni su terrible historia, a travs de las guerras y del fuego. Ms bien parece que lo sagrado no es ms que otra pieza del museo. Aunque, despus de quinientos treinta pasos hacia Dios, descubro su vasta guarida: la ciudad. Camuflada tristemente de nubes y de invierno, se esparce indefinidamente para el ojo y la imaginacin. No la abarca una mirada, ni una escucha, ni el aire helado que me arde en las manos, ni una vida, ni todo el tiempo del mundo. Los detalles son innumerables y el orden arcano. Se me hace extrao el ser humano y me pregunto si seremos igual de insignificantes para l que para esa gaviota, que casi sin esfuerzo, se eleva por encima de todo, hacindonos alzar la vista y la humildad. Lo sagrado est ah afuera; ya lo supieron los que idearon las ventanas. Una nia canta, s que es feliz; me lo recuerda. Alguien me captura para sus recuerdos, o acaso para su propia coleccin de Fridays of London... Let your light shine...
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Viernes, 27 de febrero de 2004 ... En su hacer, el fro nos sabe conceder lo mejor de s: el calor y la llama. En su unir, el amor es misterio. En su abrir, las flores son carne y sutileza. En su mirar, los ojos ms negros reflejan el mundo. Los labios son ms beso sin besar, de cerca. A los trenes tambin les llega la hora, y van muriendo lentamente quietos, en el asilo de la inutilidad. Las sombras inventan la luz, al pintarse, y esa infinita coleccin de formas, llamada realidad. En el andn, yace una botella de whiskey asesinada, dramticamente. En un parque, se elevan rboles siameses y mutilados, monstruosamente. En su pasar, mecnicamente, el tiempo de una iglesia adelanta al de mi sangre y noto cmo se me escapa la vida. En su creer, toda fe es ciega y solitaria. Esto se confes en un himno hace doscientos aos, para m, para este momento. Todo un universo se hace y se deshace en una gota de cera, agarrada y derretida en la yema de un dedo. En el juego, el destino es el ms afortunado, y un buen amigo...

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Viernes, 5 de marzo de 2004 ...

Vi que dorma; vi los restos de un perfume; vi unas babuchas indostnicas que

me seguan; vi el canto de unos pjaros que no vi; vi una gratitud de verdad, insonora; vi que todo fin es meramente humano; vi el reencuentro feliz de mi voz en voz amiga; vi perfiles de tejados y chimeneas; no vi nada por un momento, y pudo pasar cualquier cosa; vi la masa desplazarse como un lquido, como sangre; vi la soledad de los espacios pblicos; vi tres manos de mujer: delicada, rtmica, escrita; vi unos ojos que no miraban nada; vi colores; vi reflejos (y s que en uno de ellos est el infinito); vi otro canto, acaso el mismo; vi el bosque y vi el rbol; vi las obscenidades de los troncos, o de mi imaginacin; vi su verde fabuloso; vi la fra y joven corteza; vi su grandeza y su hermandad en un abrazo; vi el cadver de una hoja que muri el otoo pasado; vi los fetos que habrn de morir el que viene; vi su animalidad, su reproduccin; vi el barro bajo mi peso, suave; vi el sonido del viento, y el viento; vi la altura; vi un vuelo; vi una pesadilla: un rbol pariendo infinitos rboles; vi la luna, llena, y su resplandor en nubes pasajeras; vi el cansancio absorbido por el suelo; vi el calor del agua por el cuello; vi una piel muerta, tatuada, iluminada; vi spero el vino y dulce la carne de ciruela; vi unas letras combinadas por Borges, e imagin intilmente el Aleph...

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Viernes, 12 de marzo de 2004 ... Todo el universo est en cada gota, pero bocabajo. En cada retina comienza un mundo nuevo, inocentemente. No existe paraso sin flores del aire, sin mariposas; ni alma que no sea mariposa. Algunas no son ms que un frgil momento, un parpadeo, un resumen de la vida; otras tienen tiempo de aburrirse, de posarse. Ninguna sabe que tiene alas; ninguna recuerda ser un gusano de sangre roja. Son el Despus; son el Cambio. La ms triste de todas vuela de luto, sola. Cada vez que vencemos el sueo una historia nos visita, nos visita un infierno, un ro, centenares de aos talados, el fro, el agua caliente en las manos, y en los dedos unas hojas, varios arco iris, un charco lleno de lluvia, sombras de luna, una gota del mundo, y en ella, quiz, el mysterium tremendum fascinans et augustum...

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Viernes, 19 de marzo de 2004 ... Ha habido un cielo. Ha habido una batalla en un cielo. Luchaban el viento y una nube, en igual exuberancia, descomunalmente. La sangre era de agua y de millones de espejos. Por todas partes derramada, la sangre. Han vencido pocos: slo el cielo y los que miraban viendo. En un parque, troncos profanados aguardaban tendidos en la tumba del tiempo y los gusanos. Un corazn, tambin mutilado, aguardaba el crepsculo y quiz un abrazo. Ambos han llegado en el mismo momento y se han deshecho, no para siempre. Del abrazo queda un beso y del crepsculo una imagen, y su reflejo en la hierba, y un cuervo, y una sirena, y el gemido monstruoso de las mquinas que vuelan, y una locura, y las primeras luces de la noche, y la alegra de un perro, y una bicicleta, y el tiempo, y la espera, y la sangre, y los espejos, y una nube, y el viento, y sobre todo, un cielo...

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Viernes, 26 de marzo de 2004 ... Un canto, pedazos de madera, trenzas, grises y claros, un centauro, recin nacidos y todava muertos, otra versin de realidad, aire puro, un sueo, conversacin, la ambicin por el Cielo, formas perennes, un tono entre los verdes, media vida para un nombre: Bobs corner, un mundo de letras, un no-mundo, tres vacos, simetra, breves pausas: una siesta y una pgina, un nuevo fin para un nuevo encuentro y otra textura de destino, Agrama gymnosophon labarembacha bodamilomin, el regalo absoluto: dar sin esperar, indiferentemente, altura, begin your life as a flower, sabor, sangre de Cristo, un callejn con salida, pjaros en el pomo de una puerta, fetichismo, cuerpo, imaginacin, caer en la tentacin... A todos os han reunido, no slo yo ni slo en palabras. Algo ms grande, inabarcable, ha conseguido que hoy, otro viernes, seis juntos. Yo os he dado el ser, y os he vestido en vocablos. Mas algo, con voluntad que no puedo entender, os ha zurcido. Ahora, vosotros, y yo, y estas palabras, formamos otro maravilloso punto en su tejido infinito...

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Viernes, 2 de abril de 2004 ...

Descubramos un arco iris, desechado en el asfalto, asombrosamente modesto.

Leamos en la contorsin del hierro una palabra. Oigamos qu nos dice la lluvia. Inventemos poesa para pjaros. Aprendamos a bailar con el tiempo. Digamos que s a la gota que quiera fundirse con nosotros. Pensemos la vida en una piedra. Escuchemos las preguntas de un aroma. Veamos nuestras venas en las venas de una hoja. Deseemos ser nube. Viajemos a la fuente del deseo. Saquemos de paseo a las entraas. Miremos un momento a travs de los otros. Apreciemos las sombras, no slo la luz. Busquemos el infinito en los reflejos, aunque sepan a mentira. Esperemos buenamente la espera y disfrutemos de ella. Respiremos tambin el chocolate. Sintamos madera. Comprendamos en los rboles la bsqueda y la paciencia. Pensemos el ro. Adoremos a los puentes como si fueran dioses. Dejemos cantar a los ruidos. Unmonos para contar bellas mentiras. Sintmonos extraos y pequeos y privilegiados y curiosos y encantados bajo los cielos de luna. Lloremos el ocaso, riendo de alegra. Animmonos; subrayemos la vida...

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Viernes, 23 de abril de 2004 ...

tambin has despertado esta

maana para vivir y has visto mariposas en las ventanas. T tambin has perseguido las sombras y el batir de los vuelos. Para ti tambin los rboles tienen ojos y una sonrisa de nio vale ms que mil palabras. T tambin acompaas las aguas, como orilla, y como ella, recoges las piedras y las haces bonitas. Por ti tambin corren las msicas del ruido y de los versos. T tambin quisieras ser bailando y cantar. Para ti tambin los poetas mienten y Shakespeare, que naci hoy, lo hizo profundamente. T tambin inventas mundo y aprendes a olvidar deprisa. T tambin eres paloma, ro, mquina, escultura, nube y naturaleza; t tambin eres sorpresa, y me asombra. Tambin, para ti, el camino es aventura y la distancia cuestin de tiempo. T encontraste tambin el ntimo tesoro de los detalles y no guardas el secreto. T, como yo, buscas reflejos y alguna cosa ms. T visitas calles nuevas y sabores y vas haciendo de tu experiencia un juego, una escuela, y al final, si es que lo hay, toda una vida. T esperas, tal que yo, todo menos una respuesta. A ti tambin te aburren los realistas porque imaginan slo en blanco y negro y no entienden de cambio. Contigo andan los sueos, para seguir andando. Contigo, y conmigo, quedan los ocasos. Para ti tambin el azul no se acaba en la noche y la luna habla de algo. Te lo digo, sabes bien de lo que hablo...

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Viernes, 30 de abril de 2004 ...

Queremos ver, y pasamos la mano

por el cristal empaado que no deja de empaarse. Sin saber, dibujamos lo real; lo hacemos verosmil, aunque an no conocemos esa mentira tan grande que es la Verdad. Queremos contar las gotas de la lluvia, incontables, e ideamos los nmeros. Queremos salvar al tiempo de su paso, irreversible, y maquinamos relojes. Queremos aprender el movimiento de los cuerpos, y a bailar junto a ellos. Queremos controlar. Queremos viajar, y soamos. Queremos ser algo, y creemos. Queremos que salga el sol para gozar de la sombra. Queremos pescar el azar con anzuelos del destino, y con dioses. Nos hemos visto obligados a esperar, y todava nos cuesta hacer de ello goce e ilusin. Queremos trazar un camino que nos lleve, y olvidamos el andar. Queremos lo fcil y seguro, mas no vemos la planta crecer entre las piedras. Nos queremos, y nos lo decimos en los labios. Queremos vivir poticamente, construyendo fundamentos de juguete. Queremos subir ms alto y llegar ms lejos, en cantidades. Atravesamos los ros y las montaas porque se atreven a desafiarnos. Y sin embargo dejamos que las algas decoren a su antojo los malecones y que la marea traiga los restos de nuestro uso. Queremos imitar a la naturaleza como el nio imita a su madre, y creamos. Queremos crear y vernos reflejados. Queremos hacer del fango obra, de lo sucio flor, y del ruido msica; por eso manchamos nuestra imaginacin. Queremos oler perfume al hedor, acariciar suave la roca y doblar el hierro con la mirada; por eso inventamos. Hacemos historia para tener algo de que hablar. En el fondo, vivir nos aburre; buscamos distracciones. Atrapados como una bolsa en la alambrada, nosotros en el deseo; desgarrndose

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por esa voluntad que es el viento. A veces quisiera no querer, mas siempre acabo queriendo...

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Viernes, 7 de mayo de 2004 ... Sesenta y dos aos. Y una amistad. Antes, en la calle, un retrete abandonado por puerco, viejo e intil, se me ha aparecido belleza. He cambiado mi vida con solo girar a la derecha (siempre giro a la izquierda). Por ese camino imprevisto una uva me ha encontrado dulce. Otra, que no haba pensado en buscar, me ha llevado a otro mundo, y me han dicho que era espaola. Atencin. Un gato encerrado me ha mirado a los ojos; acaso era negro y maullaba el futuro. Sesenta y dos aos hoy. Otra mujer ha soplado el rumbo sin rumbo de mi barca de papel. Ser excepcional, acaso ngel; modelo y esperanza para lo humano; tanto de quien aprender! No s qu viento me trajo a su orilla, mas s que su lmpida brisa seguir animando maana mi vela, y en un cofre de recuerdos guardar su suave arena. Con ella he compartido mi uva, mi estrella y mi tormenta. Se merece mucho ms que una sorpresa, chocolate o cualquier cosa que pueda darse; aunque para las personas genuinamente humildes, poco es abundante. Me vaca tener que soltar abrazos y zarpar... Me llena de alegra haber encontrado un tesoro; y una amistad. Por las aguas esenciales de la rosa y la lavanda; por las costas aromticas del hinojo, del culantro, el comino y la canela; por la tarde, he aventurado mi proa curiosa hasta llegar a una isla, mitad nipona, mitad portuguesa. Hermosa por naturaleza, rica de amor, dolida de pasado, me ha con-jugado en colores y sabores, en leos, azcar y algas, en azar y calor. Y lo mejor, he divisado felicidad en el horizonte. Evitemos pensar qu hubiera pasado si hubiera girado a la izquierda, como siempre...

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Viernes, 14 de mayo de 2004 ...

Cama: Alguna hora de la maana. Amanece mi memoria todava entre dos

mundos que revolotean uno alrededor del otro como dos mariposas en cortejo. Los prpados marcan el ritmo y juegan con el tiempo; arriados sueo, izados creo. Las siete menos cuarto, despierto... Cocina: Un piano y una cancin favorita. Manos y voz de Nina Simone. Tocan el sol en el nimo y auguran un buen da. My baby just cares for me... Estacin: Tarda un tren, y en su espera, goce. Nada por hacer mas que aguardar. El calor joven, dulce, fresco, que acaricia rostro, piel, y mente. Deseando atrevido que nunca arribe, ese tren... High Street: Babies respond to objects and sound. They are drawn to high contrast colours and patterns and the stimulus of movement combined with sound. Estamos hechos para ir de compras... Csped: Prado de ciudad. Cama para el cielo, pensamientos, intimidad, amigos, ternura, corazones daados y futuros despejados. Y para los andares desnudos, un paraso... Pginas: De un cuento. De un nuevo ser, humano, que ama la vida y la tierra, y que re y que danza ligero por los oscuros pesares y el cansancio de las tumbas, vaco de cmoda lstima; que pisa fuerte, bravo, y que pisando crea; que aspira alegra eterna,... como todos, acaso... Cantos: Oraciones y sitares. Me llevan de vuelta al mundo sin recuerdos y sin tiempo por el aire calmo de la noche. Y solamente, duermo...

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Viernes, 21 de mayo de 2004 ...

El

primer al

momento ltimo,

del

da se

corresponde

ambos

deshacen en la noche. Procuramos luz para imaginar menos; la queremos con disfraz arco iris, detrs del cual nadie sabe nada. Qu importa que lo bello sea o no sea. Seguir viviendo, sa es la respuesta. A veces, como hoy, como esta tarde, bajo del autobs de los planes prefijados, y vivo. Hay una brecha de agua que por coqueta no aspira a ro; los barcos le vienen grande y prefiere mostrarse a solas, despacio. La acompao en su paseo para que me desvele sus encantos. A flote saca la vida; el olor de madera humillada; el mundo del alcohol y el desperdicio humano; el descanso de la conciencia y del universo, bellamente durmiendo; aves enjauladas en sus instintos; marineros de barrio y felinos costeros; una baraja incompleta de estrellas que todava se est barajando; aroma, color, primavera; piedra sin edad; soledad sin dolor; hierba; una colina y el cielo; y entre ellos, arropada de verde, una pequea ciudad...

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Viernes, 28 de mayo de 2004 ... Han mostrado ya los dulces en el alba las nubes las saca el viento a bailar los rboles saludando el aroma... have you smelt the blossom trees? el sol sobre la piel, y la vena... viviendo, sin ms restos de mercado y palomas carroeras carroeando un tuerto que pide una moneda, trada y devuelta al azar mil pginas viejas esperando lectura o fuego la maravilla del rer y la emocin de capturar el momento modos de blanco y negro por una lona y su sombra el juego (en el fondo seguimos siendo nios que jugamos por jugar) el color del tiempo en la madera la curiosidad detrs de la puerta la bsqueda de Dios la curiosidad la bsqueda un viernes un da cultivando mi propio jardn...

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Viernes, 11 de junio de 2004 ...

Me han llamado las formas; me han

dicho a la vista que la luz de verano ha trado ya sus sombras. Ha avivado los colores, mas los templa anocheciendo, lentamente, para que los goces se tomen su tiempo. En los adentros, las luces de artificio tambin juegan a lucirse: all donde todo se vende se lucen para venderse; all donde todo es sagrado se lucen para que se adore. Y todas y cada una brilla buscando unos ojos con cuerpo y un cuerpo con alma para encantarnos. Qu tendremos de luz que nos dice tanto. Qu nos falta, que la queremos tanto...

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Viernes, 18 de junio de 2004 ...

Arte. Lo hemos visto tantas veces...

Atender el El a la imagen de El sin jugar, gran

pero todava no hemos aprendido a ver. Ver. verbalizar, sugiri un nio adulto que redescubri imaginando. placer verbo.

desptico de la experiencia, del cual hay que liberarse para poder ver. El Ser. Desde su origen arcano, sigue tristemente inhibiendo nuestro encuentro con el mundo. Primigenio. El encuentro completo, raptor de todos los sentidos y an sin sentido mismo. Estetikos. Lo llamaron algunos, cuando la belleza se queda corta. Lo bello. Aquello de subjetivo en el objeto que hace sentir bien al sujeto, la cosa devenida obra. Construccin. Poesa sin pompa. Expresin creativa. La repuesta natural del ser vivo a la naturaleza, para cautivarla y honrarla como madre, esposa y fulana. La vida. El arte de vivir...

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Viernes, 25 de junio de 2004 ...

Explorando

el sonido, como el nio que una vez fui y a veces invoco.

Disfrazndome de otro, para poder ser yo mismo. Haciendo del cuerpo baile y relacin. He entrevisto mi futuro presente, las ganas, esa fuente de esperanza y de accin (que algunos infelices se empean en contradecir). He dormido para seguir soando con fuerzas. Caminando, para acercarme ms al Viaje que comenc infinitamente antes de nacer, y que todava viajo, bordeando la vida, ro abajo. Queriendo un parque, busco, ando. Una pareja llora, desquerindose, a los pies de una pagoda. Se deshace el da por los tejados; familias de chimeneas vistiendo la ltima luz. Se van los autobuses, y yo mirando, por la ventana. Vuelven los reflejos a los retratos de poetas que atienden pacientemente a convertirse en memorias. Hablan los focos. Todos quedan mudos, preados de silencio. Entonces brilla el lenguaje; no por palabra, sino por sonido. Algo pasa por delante del verbo: movimiento...

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Viernes, 2 de julio de 2004 ...

Gotas

y flores, de maana, han deshecho una

discusin, la han integrado en el espectculo de la vida, donde todo es asombro y algo un misterio; pasajeros de lo mismo aplacan la rutina con terapia musical; la lluvia torrencial tambin pasea, acude y va y vuelve y torna y esconde y deja restos de espejos y mundos del revs que recuerdan que no estamos solos ni enteros; miro por ver y curioso; se me caen los ojos y escucho el habla que no dice nada o demasiado (social no implica verbal); norias tejados gra animalesca araa elefantes peces caras esculpidos en agua piedra bronce hierro y un poema barrido en el suelo que solo leen las suelas de los zapatos; sombras hojas colores saltos juegos de nios y adultos sentados preocupndose para mantenerse ocupados; espera una mujer que nunca llegar entera, espera un amigo que se va y una que vuelve nadie sabe por cunto tiempo; un pjaro muerto de verdad, sin vida que perder, sin ms all, muriendo mecnicamente; restos de luz cambiando mi mano, mi siendo y sintiendo; unos celos cada vez ms dbiles, prefiero jugar a ser amigos; momentos en sobres, en casa una carta, un negativo, una voz alegre que alegra, una voz triste que necesita, que me quiere...

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Viernes, 9 de julio de 2004 ...

Nada

que decir, el verano ya callado, slo hablan las nubes con afn de

protagonismo; quiz no saben que su hermosura embelesa slo cuando en segundo plano, acompaando. No son de fiar, como todo lo que pasa siendo. Me despierta el miedo, no s si al fracaso o al no saber fracasar. Jugar, he escogido jugar (se dice que somos juego) y se me ha desvelado un secreto que todos conocen y pocos recuerdan: para jugar hay que ser a la vez libre y esclavo. La ruptura y las cadenas conforman el juego y nacen jugando. Educar es ensear a jugar. Un vagn de tren ya guarda este secreto: esos dedos que se rascan, esas miradas controladoras que evitan el cruce, la boca que mastica y que habla, el annimo roce (esa maravilla del contexto), espas de mensajes y lecturas, relaciones voltiles, clculos de espacio y de intenciones; todos saben y no saben; intuyen; comparten unos momentos; improvisan... Ms tarde, lo mismo, convenido, ocurre en un escenario; la diferencia sea el aplauso... Aparte, decorando el juego, el centro de una rosa amarilla abrazado por cada ptalo, unos ngeles descarados por el tiempo, y el cario que ms sabe un beso... Sin nada que decir, ya decimos algo...

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Viernes, 16 de julio de 2004 ...

Una

silla desusada, liberada a objeto, a la merced de la calle y de alguna

imaginacin. Nadie ya se sienta; yo me detengo para acordarme de ella. Alguien ha arrancado las chimeneas de sus tejados y de sus cielos, las ha enjaulado junto con otros pedazos de pasado, a la espera de algn nostlgico. El cuerpo de un nio se convulsiona inconsciente; a los adultos presentes se nos agita el temor y la muerte. He buscado un disfraz para encontrarme; no me importa ser mujer, puedo ser cualquier cosa, forma parte de mi ser humano. Mi juego es el juego mismo, y el nunca-mismo cuento. Andan las personas, y en su pasar ya cuentan jugando. La calle es un teatro improvisado; cada acto, cada paso, cada mirada, desvela crea y recrea una relacin. Todo queda entre nosotros. Todo est siendo entrelazado. La amistad es otro nudo apretndose y aflojndose con el tiempo y sus memorias, sus sueos y confianzas. Hay pocos dispuestos a ser felices a cambio de s mismos, para que los otros lo sean. Y a los otros, igualmente egostas, nos sabe mal. Necesitamos compartir, ojos, palabra, color, acorde, reflejo, sombra, paseo, pasin, miedo, desgracia, creencia, placer, juego, fruta, cuento, ilusin... De nuevo la silla, rodeada de soledad. Me da lstima y me siento. Espero a que algo pase y pasa el viento, llevndose tmidos ruidos y un nico momento: la silla y yo y todo, siendo...

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Viernes, 23 de julio de 2004 ... El ngel que sin querer entr hace dos das por la ventana ha decidido quedarse conmigo, merodeando por los colores de la alfombra cada vez que nos visita el viento. Entraron tambin unas moscas y dedicaron el resto de sus vidas a buscar una salida; al fin encontraron la muerte al borde de la repisa. Las sombras no entran cada da, pero hoy las trae el sol y juegan con el aire y las cortinas. He cosido, y cosiendo qu aguja llevar el hilo de nuestra existencia, urdiendo dimensiones y trenzando momentos? Seremos una sola cuerda? Zurcir calcetines; es lo que hemos venido haciendo desde que tenemos conciencia y antes de tener calcetines (y acaso conciencia misma). La unidad total nos demanda desde bien adentro, desde la ms pequea e individual de nuestras partculas. La carne de un melocotn, la cremosidad de un helado, un abrazo, un secreto, un perfume derretido en la mueca, un bombn, un brindis, una tradicin, un verso, sacrificar un deseo... Artimaas de la unin. La naturaleza es astuta, y a nosotros nos gusta el juego...

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Viernes, 30 de julio de 2004 ...

Buscando unos tirantes; buscar. No entiendo de propiedad, pero seran mos

desde que alguien nos cre a los dos. Hoy nos iramos a encontrar; encontrando. He sabido esperar no demasiado. He viajado a otro mundo paralelo: el de la venta, en otro estado de conciencia: el de la compra. No s cul determina a cul, ni por qu, ni cundo. Es un mundo mgico en el que cualquier cosa deviene necesidad, tentacin, oferta, abandono, lujo, lujuria, precio, ganga, estafa, culpa, trueque, capricho, regalo, moneda, clculo, vicio, oportunidad, y sobre todo, intercambio. La cosa cambia, nosotros cambiamos, as como cambia todo lo que nos rodea. Ritual de cortejo. El incienso humea el aire, acariciando el olfato, y acarician los olores la comida cocinando, hierve el caldo, hierve el curry, los guisantes esperando paladar atrevido, el chocolate aguardando el dulce, se mezclan las msicas, juegan las luces, se ojean las perchas, florecen las pupilas y las manos piensan, sintiendo. Se muestra el arroz como se muestra la bicicleta, el recuerdo de madera, el peinado, el pendiente, la cancin, el masaje, el cuento, el espejo o la llama de una vela. La vida deviene escaparate; a ambos lados la voluntad. Me pregunto si todo cuesta lo que vale y por cunto ests dispuesto a cambiar...

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Viernes, 6 de agosto de 2004 ... Memorias de un ayer; de lo que queda en el cuerpo; ruinas de vivencias que encontr o me encontraron. Estas letras llegan tarde y remueven los restos del olvido. No pueden recomponer, slo sugieren y conmemoran. Rquiem por lo vivido, y el por-vivir... La frescura del agua despertando la espalda; el color y el verano-en-la-boca de un pedazo de sangra; el abrazo espeso del aire, que atrapa y retiene esencias; el azul, el amarillo, el blanco ms blanco, brillante; la cara de Cristo a la venta; un vestido de hada sin hada; flores con botas; un afluente canalizado domado con candados, sus aguas hediendo naturaleza, peinadas por el viento, tranquilamente, marrn-verde, sin fondo, guardando otro mundo, un secreto de ciudad, de otra ciudad, sus orillas contando nios, juegos, soledades y paseos, perros, paces, pausas, jvenes cisnes aprendiendo y humanos con gusanos tratando de pescar el tiempo... En la otra ciudad, la de los ros de asfalto, el trfico de pies y de neumticos, mercado todo, la fruta muerta, pescado en hielo, un libro viejo sobre naves del espacio, las caras de un ngel, un cielo esculpido a mano, una mujer de piedra, pomos de puerta con ventanas y sus intimidades, una manera de dibujar te quiero, una abeja queriendo, incluso un poco de campo, con gallinas, burro y olor a estircol, con vacas, ovejas y cerdos embarrados hasta la felicidad. Y en esta ciudad de millones, una calle calleada por dos personas, luz con cuerpo por la ventana del The Poet, sombras con alma, una puerta con misterio, una brisa que acaricia tarde, una mentira embriagada de verbo, y finalmente, unas risas... Rquiem por todo esto y por lo que la imaginacin se deja... Que no lo entierro; que viva...

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Viernes, 3 de septiembre de 2004 ... Xavier de Maestre ya abri la puerta de esta aventura. Quiz otros antes, que yo no sepa. La abri sin salir, para quedarse dentro. Viaj por su habitacin tan lejos como pudo. Asimismo, yo pas por esto: recuerdo el inicial miedo a no saber qu, acaso a perder el tiempo (como si pudiera tenerse) o a ganarlo todo de golpe, en un momento; el pasado y el futuro son hermanos muy celosos del presente, les puede la avaricia, y aun dira que en algn instante los perd de vista; visit la moqueta, sembrada de rizos canos, marrones, negros; las trenzas regulares de la manta, que entrelazan secretas todos los colores; anduve por la mesita, por las formas de amarillo que el mantel que la abraza dibuja, por unas palabras mgicas sobre la vida y un hada bordando flores, por unas piedras sagradas, los nervios de una hoja muerta y el cadver de una rosa cuyos ptalos ocres todava susurran esencia; vi bailar a las cortinas las msicas del viento y a un altavoz los cantos de otros mundos escogidos al azar; hablaron tambin los pjaros forneos y algo chillaron los vecinos, que no entend; siguen guardando el silencio las ruinas matemticas de unos crustceos y aquellos insectos alados que entraron para no salir nunca; cambiando de ngulo y de postura descubr que no habito solo, que desde hace mucho o desde hace poco (no s decir) hay un tmida araa que gusta del candelabro y que teje en un rincn, para no molestar; observ en una mscara un espejo; entr en el dolor de una foto y el reflejo de otra, ambas fras y profundas, llenas de memoria; le un paisaje en la portada de un libro y lo abr sin destino por si algo aconteca dentro, de m y del libro, mas slo despus de varios caminos de rimas anglas y de versos sajones llegu al valle de un poema que cantaba de besos, de esos besos delicados de la naturaleza, que muy sutilmente van uniendo las cosas; entonces me sent como en casa; cog una pluma blanca y unos cartones negros que haban sobrado de algn juego y dibuj lo que quiso mi imaginacin; mir cmo serpentea un cable, cmo cuelgan unos tirantes y cmo tira una cuerda; ca inconsciente de paz por un rato incalculable; vi luz en las ventanas de una bombilla
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deslucida; vi el precioso corazn de una piedra troceada; en el plido y granulado cielo, unas bonitas flores de yeso, de donde colgaba quieta la lmpara; y por los cantos, recorra una repisa que traa seoro y sobre todo pasado; me asombr el disimulo con el que va llegando el polvo para vestir lo no-usado de delicado gris; me detuve en los campos de nudos de una toalla, y en su olor a cuerpo; me pregunt las historias que contara la suciedad de un zapato; de excursin al lavabo, me encontr en el pomo de la puerta y segu con la vista las pinceladas que ondulaban la pared, creando sombras; en la cocina, explor hambriento por una ensalada de blancos, verdes, naranjas, rojos y negros, olivas trayendo sur, almendras crujiendo invierno, tomates frescura, esprragos pirineo, sabor de romero, de casa, de mediterrneo, baado de aceite, limn y vinagre, con pan de centeno; y de postre, olor dulce de meln maduro, y su jugo enmelonando mi boca... Por la tarde sal a jugar al mundo exterior: a dejarme llevar por tres horas, sin querer saber dnde; slo escog el rumbo (oeste) y montarme en cada tercer autobs que se detuviera para bajarme a la sexta parada, fuera donde fuera. Despus de doce autobuses: 302, 52, 23, 7, 205, 30, 476, 38, 73, 476, 349, y de nuevo 476, acab en el norte, an no s por qu. Por el camino compart azar, parada y segundos con otros y lguienes que no haba visto y acaso ya no vuelva a ver... Quin se acordar de nuestros momentos maana...

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Viernes, 10 de septiembre de 2004 ...

Hay un unicornio delante de mi casa.

Algn alma infantil, alguna fantasa, lo dibuj en la acera. De una mancha circular cre tambin una flor, violeta. Quisiera haber visto ese momento. Quisiera haber sido ese nio. En el suelo de una escuela otro nio se desespera intentando decirnos a gritos y llantos lo que no puede con palabras; un rato ms tarde, unas burbujas que se elevan por un agua de colores volubles le despiertan una sonrisa y consiguen que se duerma. Otro nio aprende, jugando, que jugar es un trato. Fuera de la escuela, los nios grandes siguen dibujando en la calle, siguen chillando, siguen llorando, siguen divirtindose y relajndose con otra clase de burbujas, siguen jugando, pintan flores, pintan ovejas, pintan algunos sin saber que pintan, explican historias y cuentan cuentos, de papeles hacen pjaros, y los dejan por la ciudad, para que otro nio se los encuentre y no muera la fantasa...

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Viernes, 17 de septiembre de 2004 ...

El mundo que ves, y la mente humana que lo mira y se maravilla, stas son

nuestras propias posesiones eternas y permanecern con nosotros mientras nosotros permanezcamos, en cualquier momento, por todas partes. El asombro nos hace invulnerables hasta en nuestro ltimo viaje. El futuro y el pasado, el deseo y el remordimiento, nos reducen a incertidumbre. El juego del Bien y del Mal, al que no podemos dejar de jugar, contiene una trampa terica: lo ideal. El polica que caza al cazador que caza al zorro que caza a la gallina; el nio que escupe y pellizca y se mea y que echa por los suelos las sillas para decir algo; el graffiti que en plena crisis de identidad multiplica por lo pblico su nombre fantstico; el papel en el suelo delante de la papelera; el huracn que venga a la Tierra, orgnica y ecolgicamente; la agresividad de la poca paciencia y la falta de imaginacin; la mentira cobarde o pacifista;... Se presentan los retos morales a cada paso, a cada accin. La ubicua cara del Demonio est trabajada en cada edificio. La duda lleva a la indecisin, y en ltimo trmino, a la parlisis absoluta. Para seguir movindonos no nos queda ms remedio que seguir leyendo cuentos, y seguir contndolos. Quiz otros, pero cuentos. Cuentos que nos hagan creer, que actuando correctamente al final todo acabar bien. Pero el camino a ese final es largo y mientras tanto slo nos queda el presente y restos de un pasado; y ese baile, y ese abrazo, y esa sorpresa agradable, y seguir maravillndonos con las luces y sus sombras, en cualquier momento, por todas partes...

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Viernes, 24 de septiembre de 2004 ... El otoo, el limpio frescor de maana, el olor de horno y castaas; las sombras alargadas de un sol levantino que arropa la piel y saluda a las chimeneas; los naranjas, verdes y ocres de los ladrillos; una cancin: The happy wanderer; una avispa y una nia, queriendo dulce; manos tersas de cacao; una mirada eternamente viva, pero muerta; el aire pintando el hierro, y el tiempo desgarrndolo; la necesidad de color, de expresin e identidad: el graffiti; lo extraordinario, por su capacidad de extraernos; la fantasa infantil, vertida en la calle: en un sol sonriente, en un arco iris con lluvia y con nube, en un elefante de tres ojos; la magia de los nmeros, que todava domina el mundo; la simetra, ese gran ideal; el juego de lneas marroqu; el metal, que en retorcerse es milagro; y el rbol, que con paciencia se va adaptando; la piedra humana que se deforma; poesa de puente y de historia racista; una mirilla, acostumbrada a los extraos; una mujer silbando meloda; reflejos y cielo mezclando afueras y adentros; el fuego, y esas llamas que bailan lo nunca-mismo; la vela, luz en delicadeza; la sombra del humo; las luces de noche; la ilusin de abrir una carta como si fuera un regalo; los mews, esos pedazos de pueblo de ciudad; the best kept secret...; la luna, aunque sea un gajo;... Si abres tus ojos, vers que el mundo est lleno de tanto que merece tu gratitud... caminando por los gustos de tu azar, disfrutando del viaje...

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Viernes, 8 de octubre de 2004 ...

Algunas

nubes todava arrastran la noche. En el horizonte de ladrillos y

chimeneas nuestra estrella sugiere luz, tmidamente, sin fuerza. Mas las hojas de otoo la reviven para alumbrar su propia muerte, y embellecerla. Los naranjas, rojos y amarillos van conquistando el verde, las castaas en el suelo, indicando ardillas, y en las ramas de los rboles, el color de los frutos y del tiempo. Se cuenta de una nia, recin nacida, que no ve, no oye, no come, dolor slo siente, el cerebro daado y no respira sola; un juez sentencia que su vida no es vida y que merece la muerte, digna, bella, en los brazos de sus padres, que an creen en milagros. En tanto que sociedad, rehuimos reflexionar sobre la muerte, si bien hay en cada uno de nosotros un profundo deseo inherente, tanto para uno mismo como para aquellos a los que amamos, de una buena muerte. En un jardn de tierra blanda y consagrada, con el pasar de los duelos y el agua de las lgrimas, han ido naciendo cruces y lpidas. Por sus tallos de piedra gris circulan amor, costumbre, recuerdo, y sobre todo, y ms all, esperanza: de paz perfecta y reunin. Pasado, presente y futuro tallados en la roca; flores de plstico; ngeles de la guarda. Como si esa roca, y esas flores, y esos ngeles no fueran a deshacerse nunca entre los indiferentes dedos del tiempo. Tan slo la memoria dar cobijo a ese amor que mantiene vivos a los muertos... In loving memory: Pero ella tambin, corre peligro. Mientras tanto, el musgo sigue creciendo sobre las tumbas... Y yo, que vine un otoo, tambin he muerto; poticamente... para otra primavera...

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Viernes, 15 de octubre de 2004 ...

El vaho ha vuelto a los cristales; las

hojas cadas; las maneras de marrn; millares de gotas, en todo, con todo, en los ptalos, en los charcos, en los vidrios, en la imaginacin; gotas quietas, como si hubiesen estado ah siempre, como rocas trasparentes; y una lluvia, que las viaja. El aroma de bosque perenne, que tambin desprende recuerdos; el frescor de una rosa en el pecho; la tierra mojada, tierna a los pies, acogedora, y juguetona con los tobillos; el verde humedecido pronunciando morados y ocres; rboles cados en bello reposo de forma deformada; y una mujer de piedra, hermosa, desnuda, encharcada, condenada a la quietud y a la ignorancia de los patos y las ratas, que la han visto siempre y no saben cmo amarla. De puertas adentro, chocolate caliente; calor de taza en las manos; bolas navideas de todo el ao; vistazos por encima de las gafas; lengua eslava; pies descalzos; una Guinness, un negro y una carta; dos mecheros lejanos que se prenden a un tiempo; una vieja joven de mirada invasora; espuma de cerveza salvada en el vidrio; tatuajes en los brazos; papeles de diario; una sartn crepitando; burbujas desapercibidas por ojos solitarios; un joven entra, ojea, pide y ocupa mesa; un anciano entra, ocupa mesa, pide y se sienta; se vacan los ceniceros pero no el vicio; todava-nias se preparan para ser mayores; parejas acuden; jvenes se acumulan; everybody needs somebody to love... ; comunicacin; mi pregunta a Montaigne: cmo podemos revelarnos, cmo podemos darnos a conocer; cmo podemos desprendernos de las mscaras. Y en otro teatro, el color; el detalle; las mismas gotas; las mismas hojas; otra pregunta: qu nos hace hroes; la misma respuesta: morir viviendo...

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Viernes, 22 de octubre de 2004 ...

Extrao como las gaviotas sin mar que vuelan entre edificios como si entre

acantilados, abriendo rumbo a esos barcos del asfalto que conmutan mercanca humana, y rutina. Extrao como una nube, nunca la misma. Extrao como un clavel, cuyos ptalos arden suavidad e intiman la frescura. Extrao como una vela, que en su llama pide asombro, amor y buen futuro. Extrao como el humo del incienso, de baile delicado y pasajero, que aun dejando a la vista, todava toca el cuerpo. Extrao como una sola paloma, detenida, quieta, observando y cediendo al viento levantar su abrigo de plumas, gris-ciudad. Extrao como el sonido que se repite, cada vez ms grave, cada vez ms lento, hasta el infinito inaudible. Extrao como el augurio de acabar encontrndose con un libro que viaja por augurios, persiguiendo sueos y siguiendo al corazn. Extrao como la frgil intuicin, que siempre acaba sorprendiendo. Extrao como una estacin de ferrocarril, en donde los trenes salen y llegan como abejas preando al mundo con polen humano; en donde el flujo y la quietud forman una constante, el caos y la armona acaso otra; en donde los focos se tragan el humo, de las mquinas que rugen su hora; en donde, atrapados en el tiempo, esperamos nuestro destino. Extrao en esta ciudad, que ya me extraa, y me da los ltimos abrazos...

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Viernes, 29 de octubre de 2004 ...

Dos jvenes artistas? Dos cuerpos con almas extraviadas, buscando sentido y

crendolo en el intento. Buscando pared blanca, y otros ojos, y otras almas. Mirando por el placer de mirar, curioseando, dejndose asombrar por una vida demasiado rica para el hbito, y para las palabras. En su ltima luna llena, en el parque de siempre, uno de ellos realiza una ofrenda. El cielo de nubes silenciosas, rodeado de rumor de ciudad, camina a oscuras, guiado por ella, crujiendo otoo y viendo memorias en cada lugar. Amaneceres compartidos, bicicletas, hierba seca, sus padres y su familia, las ardillas, los gansos, el agua, un baile, el sueo de un viaje, juegos, creencias, pensamientos en los bancos, el miedo, el ocaso y la noche y las estrellas, la luna de nuevo, una historia, y sobre todo, los rboles: guaridas de tiempo, color y multiplicidad; monumentos vivientes de la vida, para la vida. A uno de ellos, tambin joven, le regala su madera jugada de nio, de imaginacin. La posa junto a su tronco, para que se digan algo, para que no se pierda el contacto, para que en el pasar de los das y de los otoos haya otra noche, con otra luna y otra nube que los vea y se acuerde que una vez, hubo alguien, que muri y naci en ese parque, en esa ciudad, su tumba y su madre, por siempre...

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Viernes, 5 de noviembre de 2004 ...

Cuando la esencia de una rosa penetra en las entraas, haciendo olvidar por un

instante tu ser humano... La experiencia lo es todo. La experiencia es el viaje. El destino no importa, no puede importar, pues siempre, detrs de este, puede haber otro. La falta de fin revaloriza el proceso, el andar de Machado. Slo somos siendo. La voluntad nos lleva de la mano; la razn nos explica un cuento. A m me ha llevado a lo alto de una colina; la ciudad, que parece otra, a los pies. Inabarcable a la vista, slo inigualable a un mar. Universo de estrellas cadas, de un cielo que en la oscuridad ya no es cielo. El azul se lo lleva el ocaso. Una nube de luz y polucin reposa sobre ellas. Aviones parpadeando pasajeros, y fuegos artificiales que chispean tmidamente en la inmensidad. Es la noche de las hogueras; olor a humo, sinfona de petardos y de sirenas. Un beb que llora, por el fro o por el fuego, por el ruido o por el viento; es demasiado pequeo para entender el cuento. Mas que no se preocupe, que con el tiempo aprender a ser consciente; a viajar por la experiencia, a viajar...

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Viernes, 12 de noviembre de 2004 ...

Despus

de todo este tiempo,

continuo cultivando creencias; la vida se presenta bella, si dejamos que se presente; detrs de las nubes el sol sigue apareciendo; todo tiene un fin y un comienzo, y con ello quiero decir nada; el destino te busca si sabes buscarlo, al azar; un semforo en rojo, otro y un tercero, que llevan a una calle y a un libro que nos recuerda que caminamos en el infierno, mirando a las flores; mirando a las hojas asfaltadas; mirando a una Navidad prematura que ya enciende las luces y calienta los bolsillos; mirando a una ciudad que extiende su manto de piedras y cristales ms all de las colinas, ruidosa como cualquier otra, sembrada de iglesias y de relojes, de rostros esculpidos por la historia y de parques acorralados; mirando las aguas de ese ro que nos trajo aqu a todos. Quedar el ro, como quedan los recuerdos, pero a esas aguas se las va llevando el olvido. A ellas las espera el mar. A m, el cielo... dejndome tocar por la ltima lluvia, por las ltimas luces, por el ltimo viento. Mi Gran Amiga tambin se despide, y entre su murmullo de siempre, reposo los ojos, y escucho: Thank you, thank you, thank you...

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