M O D E RADO RAS

T R AD U CTORAS

CO R R E CCIÓN

R E V IS IÓN F I NAL

DISEÑO
Əˈ Ə
 l aire de la noche es húmedo y estancado. Incluso sin brisa que
lo lleve, mis fosas nasales arden mientras respiro el pútrido olor
a azufre que emana de los manglares, más allá de los árboles.
Envuelto en las sombras del rincón más profundo del patio trasero,
estoy esperando y buscando a Tricks. Ella estará caminando por el camino
de regreso desde el estadio marino en cualquier momento. El plan era irnos
por separado para no ser vistos juntos, pero estoy reconsiderando ese plan
cada vez más y los segundos siguen pasando.
Enciendo un cigarrillo.
Nunca he sido un hombre paciente. Mis experiencias pasadas con la
espera terminaron en decepción o tragedia. Esperar demasiado para apretar
el gatillo resultó en la primera vez que me dispararon. Nunca volví a cometer
ese error. Esperar una entrega solo para descubrir que había sido
secuestrada. Esperar a Digger en BB's Bar resultó en asistir a su funeral
unos días después. Siendo el único niño esperando en la acera después de
la escuela, me hizo caminar a casa y luego tropezar con el auto de mi madre
que aún estaba en funcionamiento, su cuerpo se desplomado sobre el
volante.
Hay una excepción en todo esto, esperé cinco años y medio para
encontrarla. Ahora ella es mía.
Tricks. Un pedazo de cielo rodeado de infierno. Una luz brillante en
toda la oscuridad.
Algo entre toda la nada.
Al tomarla por primera vez… mi polla se hincha con el pensamiento.
Fui hacia ella como un jodido jabalí, chocando con ella, forzando su espalda
contra la fría y dura pared del estadio marino. Fue jodidamente perfecto.
Era jodidamente perfecta.
 Era como si estuviéramos follando con algo más que nuestros
cuerpos. Mentes. Malditas almas si creyera en ese tipo de mierda. Eso es lo
que pasa con Tricks. Me hace querer creer en cosas. En la vida. En
humanidad.
En nosotros.
Lo que acabamos de experimentar juntos fue una mierda del siguiente
nivel. Nunca, nunca se ha sentido tan jodidamente bien estar dentro de una
mujer como lo hacía estar dentro de Tricks. Por otra parte, ninguna de las
otras mujeres con las que me follé era mi mujer.
El funeral de Belly sigue avanzando a toda máquina dentro de la casa.
“Welcome to the Jungle” de Guns N’Roses suena a todo volumen a través de
los altavoces junto con el sonido de una risa ruidosa. Miro a través de la
gran ventana de cristal donde un mar de cabezas se balancea con la música.
Cigarrillos en los labios. Bebidas fluyendo. Sonrisas. Alegría.
A Belly le hubiera encantado esto. Apuesto a que, si hay una vida
después de la muerte, él está ahí arriba, enojado porque se está perdiendo
la fiesta.
Inclino la cabeza hacia el cielo nocturno despejado y le doy una calada
a mi cigarrillo.
—Espero que puedas escucharlos a todos ahí, papá. Están todos aquí
para ti.
Apago mi cigarrillo. Tricks todavía no está a la vista. El camino está
oscuro, lleno de baches y rocas. Posiblemente se haya perdido o torcido el
tobillo. A la mierda, la voy a buscar.
Ni siquiera he llegado al borde del patio cuando aparece una silueta
en los árboles. Tricks. Finalmente. La figura corre hacia la luz de la luna.
Cabello castaño brillante, grandes ojos oscuros.
No es Tricks.
La chica está sin aliento. Se aparta el cabello del rostro y deja al
descubierto una marca de belleza debajo del ojo derecho. Parece familiar,
pero no puedo ubicarla.
Me mira.
—¿Grim?
—¿Te conozco?
Mueve la cabeza.
—No, pero te conozco. Quiero decir, sé de ti. De EJ. Soy Gabby.
Gabby. Por eso me resulta familiar. Entre las partes de ella que había
visto en las imágenes de seguridad del casino y la descripción que hizo
Tricks de ella, siento que la he visto antes.
 —La hermana de Marco —digo, sin contener el desdén en mi voz.
Asiente.
—Pero lo más importante, la mejor amiga de EJ.
—¿Por qué estás aquí? —Miro por encima de su hombro—. ¿Dónde
está Tricks?
—Marco me envió. Llamó a los hombres que trajeron a EJ aquí por
otros asuntos. Me envió a buscarla y traerla de vuelta.
—¿Dónde está ella? —repito.
Engancha su pulgar en la dirección del camino.
—Me está esperando al otro lado del anfiteatro.
La inquietud recorre mi cuerpo. Tomo una decisión. Aquí mismo.
Ahora mismo. Una que debería haber hecho la primera vez.
Tricks se quedará conmigo.
—Voy a buscarla —gruño, rodeando a Gabby.
Ella tira de la parte de atrás de mi camisa. Me giro y le lanzo una
mirada de advertencia, pero parece imperturbable. O estoy perdiendo mi
toque o esta chica ha pasado por cosas mucho peores, una mirada
amenazadora es el menor de sus problemas.
—¡No puedes! —susurra-grita—. Me está esperando con Raydo, Marco
insistió en enviar a uno de sus hombres conmigo.
Por supuesto que él lo hizo.
—¡Mierda! —maldigo, echando el brazo hacia atrás y golpeo el árbol
más cercano. Trozos de corteza caen al suelo, trozos más pequeños se alojan
en mis nudillos. La espera ha vuelto a acabar en decepción. Perdí mi
oportunidad.
Y todo es culpa mía.
Gabby continúa.
—No tengo mucho tiempo, pero EJ quería decirte que se iba. No quería
arriesgarse a que la atraparan contigo, así que le dije que vendría a
contártelo por ella. Le inventé una excusa a Raydo de que debía orinar para
poder escapar.
—¿Y lo compró?
Sonríe con picardía.
—No hasta decirle que estaba teniendo problemas de mujeres y
amenacé con describírselo con vívidos detalles.
Gabby y Tricks eran mejores amigas, pero ahora sé que también
comparten la misma aptitud para el engaño.
 Gabby vuelve a mirar a su alrededor y me pregunto si es por
costumbre, como si se hubiera visto obligada a mirar por encima del hombro
toda su vida, al igual que Tricks.
Se me ocurre algo. Cruzo los brazos sobre el pecho.
—Espera, ¿cómo supiste dónde estaba ella?
Gabby saca su teléfono de su bolsillo.
—Solo puedo llamar a dos personas con esto: Marco y EJ. Pero cuando
ella no respondió, usé esto. —Lo hace girar para que pueda ver la pantalla,
mostrándome un punto parpadeante situado justo al otro lado del
anfiteatro. "EJ" parpadea justo encima—. La aplicación de rastreo fue idea
de EJ. Una buena también.
Mi irritación con ella se desvanece, sabiendo que Tricks y Gabby se
han apoyado mutuamente todos estos años. La seguridad de Gabby fue la
principal razón por la que Tricks regresó a Los Muertos en primer lugar. No
me gustó la decisión, ni entonces ni ahora. Pero puedo entenderlo y lo
respeto. Además, la lealtad de Tricks hacia su amiga me enorgullece. La
lealtad es todo. Sin ella, no eres nada.
—Oh, y ella quería que te diera esto.
Gabby me entrega una servilleta arrugada. Leí en silencio una cita
garabateada apresuradamente.

“El dolor de la despedida no es nada comparado con la alegría de encontrarse de nuevo".

-CHARLES DICKENS.

Introduzco la servilleta en el bolsillo.

—Vigílala. —Es tanto una orden como una advertencia—. Si no está
segura, sientes que algo está a punto de suceder o por cualquier motivo, ven
a buscarme. —Tomo el teléfono de Gabby y agrego el número de mi
grabadora a su aplicación de rastreo—. Es posible que no puedas llamarme
o enviarme un mensaje, pero ahora puedes encontrarme. —Lo guardo como
Emma Jean.
Gabby toma su teléfono de regreso y levanta una ceja en interrogación
ante el nombre.
Explico:
—Como ya tienes un EJ y Grim, el segador de Bedlam, parecía un
poco obvio.
Vuelve a guardar el teléfono en su bolsillo.
 —A las dos no se nos permite salir a ningún lado solas. Ya no. Pero
intentaré transmitir cualquier mensaje si puedo. —Mira hacia el camino
oscuro—. Debo irme. Se estará preguntando por qué me está tomando tanto
tiempo.
—¡Gabriella! —Una voz masculina llama desde el camino—. ¿A dónde
diablos fuiste, chica? —Seguido de una serie de juramentos en español.
—Mierda.
No pierde el tiempo con las despedidas, trotando por el camino hacia
la noche. Escucho su voz en la distancia.
—Estoy justo aquí, idiota. Las cosas de mujeres requieren tiempo,
¿sabes? Podría contarte más sobre esto si quieres saber… —su voz se apaga.
La música y la risa se hacen más fuertes mientras camino de regreso
a la casa, pero también lo hace la sensación de malestar retorciéndose en
mi estómago. Esta noche puede ser el funeral de Belly, pero en este
momento, lo que más duele es saber que Tricks está en camino de regreso
al infierno. Si algo le pasa, no hay nadie que pueda salvar a Marco de mi ira.
Entro a la casa y me detengo para mirar el marco que cuelga en lo alto
de una viga. Fue uno de los proyectos de crochet de Marci. Pero el estilo de
cómo están escritos no hace que las palabras sean menos amenazantes.
O reales.
Me bañaré en la sangre de mis enemigos.
Y cuando se acabe mi tiempo y llegue al infierno, hasta los demonios
se postrarán.
Porque el diablo ha regresado a casa.
 o sé cuánto tiempo tengo sin dormir. O cuánto tiempo hace
que estoy atada al techo sobre la cama. Mis brazos sobre mi
cabeza. Los dedos de mis pies apenas rozan el colchón
manchado de semen y sangre que hay debajo.
La puerta se abre, y lo que queda de mi pulso cobra vida,
preparándose para lo que sea que Marco tenga preparado para mí esta vez.
Huelo a naranjas. Mis pensamientos se dirigen inmediatamente a la
persona a quien le robé el spray corporal de naranja de la tienda de baratija
por cada día festivo.
—Gabby, ¿eres tú? —raspo, escudriñando en la oscuridad.
—EJ, Dios mío, soy yo. —Gabby me rodea con sus brazos. Siseo ante
la punzada de dolor que produce su contacto. Tanto en mi cuerpo como en
mi corazón—. ¿Qué te han hecho? —pregunta, soltando su abrazo, pero
manteniendo su mejilla pegada a la mía. Sus lágrimas ruedan por mi rostro
como si fueran mías.
—Nada que tú no supieras —digo con amargura.
Jadea y me ahueca las mejillas con las manos, presionando su frente
contra la mía.
—¿Qué? No. EJ. Te juro que no sabía nada de esto. Sabía que Marco
te tenía en algún sitio, pero no me dijo dónde. Nadie lo haría. Te he buscado
por todos lados, pero ahora tiene los ojos puestos en mí todo el tiempo. Soy
una prisionera aquí, tanto como tú.
¿Tanto como yo?
—Lo dudo —murmuro.
El cabello de Gabby se siente suave y recién peinado. Sus uñas están
afiladas y noto la brillante suavidad de la capa de esmalte cuando me pasa
suavemente el dorso de la mano por el rostro. Huele a naranjas y a jabón. A
ducha. A fresco.
A vida.
Yo huelo a orina, vómito y a muerte.
—¿Qué te ha hecho? —solloza, cayendo a mis pies. Me desliza las
manos por el cuerpo para palpar mis heridas—. Lo siento mucho, EJ. Nunca
quise que nada de esto sucediera. No te mereces esto. No puedo creer que
Marco pudiera hacerte esto.
—¿De verdad? —pregunto.
—Tienes razón. Puedo creerlo. Marco es un maldito psicópata. Pero
debería haber evitado que esto ocurriera antes de comenzar. Debería haber
huido contigo en cuanto nos trajo aquí, sin importar que nos amenazara.
Tan lejos como pudiéramos llegar. Pero yo era sólo una niña. Tenía miedo.
Todavía lo tengo. Debería haberlo intentado más. Mucho más —solloza—. Y
mira lo que te ha hecho. Todo esto es culpa mía.
Escucho las sutiles huellas de la mentira en su voz. Escucho
cualquier cosa menos sinceridad. He perdido mi toque, o tal vez Marco me
lo ha quitado a golpes.
Se aclara la garganta. Su voz está llena de determinación.
—No te saqué entonces, pero lo haré ahora.
Sacudo la cabeza.
—Gabby, solo vete. Lárgate de aquí y deja de fingir que te importa de
verdad. Tu marca de tortura puede ser diferente a la de Marco... pero duele
más.
—¿De qué mierda estás hablando? —susurra Gabby—. Estoy tratando
de ayudarte.
—Nadie puede ayudarme ahora. —En el momento en que pronuncio
las palabras sé que es mentira porque hay alguien ahí fuera que puede
ayudarme.
Grim.
—No estás pensando con claridad —dice Gabby—, pero lo harás
cuando te saque de aquí. —Tantea el nudo de la cuerda atado al techo y le
da unos cuantos tirones sin éxito—. Vamos —dice.
Se oye un sonido del otro lado de la puerta.
Pasos aproximándose.
—Mierda —sisea Gabby mientras lucha con el nudo.
—Ve —le digo de nuevo.
El pánico invade su voz.
 —¡No! ¡No puedo dejarte así!
—Sí, puedes. Y lo harás.
Cuando no hace ningún movimiento para irse, finjo que sigue siendo
mi mejor amiga. Como si no me hubiera roto el corazón ni me hubiera
traicionado. En todo caso, le estoy siguiendo el juego, pero necesito hablar
con mi mejor amiga, aunque sea por última vez.
—Gabby —digo, suavizando mi tono—. Si te atrapan, ¿cómo vas a
rescatarme?
Gabby sigue pasando las manos por la cuerda, buscando
frenéticamente otra forma de liberarme. Aunque lo esté intentando de
verdad y esto no sea todo un espectáculo, a menos que tenga una sierra
para metales, no será fácil ni rápido. La cuerda es gruesa y está tan apretada
que se me clava en la fina carne de mis muñecas. Ya no siento las manos.
Los pasos se hacen más fuertes, pero Gabby sigue intentándolo.
—Vete, Gabby. Por favor —digo con toda la fuerza que puedo reunir,
deseando que pueda ver la mirada suplicante en mi rostro. Es natural que
quiera protegerla, incluso ahora.
Gabby vacila una última vez antes de apartar finalmente las manos
de la cuerda.
—Volveré, EJ. Lo digo en serio cuando digo que te sacaré de aquí —
promete.
La parte de mí que finge que sigue siendo mi mejor amiga le cree. La
parte de mí que sabe la verdad está adormecida.
Con un rápido beso en la mejilla, se aleja hacia el otro lado de la
habitación. El sonido familiar de una ventana que se abre anuncia su salida.
La ventana se cierra de nuevo. El traqueteo de los cristales empujado dentro
del panel me recuerda a Grim y la vez que me colé en su habitación. Me
reconforta temporalmente pensar en estar ahí dentro. En su habitación. En
su cama.
En su corazón.
La puerta se abre y una luz brillante inunda la habitación. La silueta
sombría de Marco se encuentra en la puerta.
—¿Estás preparada para mí otra vez, nena? —pregunta con una risa
malvada. Entra en la habitación. Oscuridad en la oscuridad.
Mi estómago se rebela revoloteándose como si purgar su contenido
pudiera de alguna manera purgar a Marco de la habitación. Pero no hay
nada en mi estómago.
Y sólo terror en mi corazón.
 —Tomaré eso como un sí —su voz está ahora más cerca. Demasiado
cerca.
Las manos de Marco agarran bruscamente mi cuerpo, tirando
dolorosamente hacia delante, hacia él, y su risa maníaca.
Me imagino a Grim e intento escapar hacia él, aunque sólo sea en mi
mente, pero mi cerebro tiene otros planes. Cuando estoy lo suficientemente
lejos de mi horrible realidad, no es Grim a quien veo.
Es Gabby.
 eslizo mi caja de zapatos de trucos de magia de su escondite
especial debajo del sofá hecho jirones. Busco el contenido,
cantando sin pensar en lo bajo.

—¿Por qué siempre estás cantando esa canción? ¿De qué trata de
todos modos? —pregunta Gabby.
Le entrego un largo trozo de cuerda blanca.
—No estoy segura. Pero siempre está en mi cabeza. No sé si la inventé
o escuché en alguna parte. —Me detengo ante ella—. ¿Estás lista?
—¿Estás segura de esto? —Gabby mira fijamente la cuerda en sus
manos.
Extiendo los brazos, las muñecas juntas.
 —Muy segura. Será increíble. He estado practicando. Será mi mejor
hasta ahora. Verás.
—De acuerdo, tú lo pediste.
Gabby ata nudo tras nudo en la cuerda, uniendo mis brazos. Se
muerde la lengua en concentración. Le toma unos buenos minutos antes de
dar un paso atrás y mirar con aprobación su trabajo.
—No hay forma de que salgas de eso.
Sonrío. Menos de tres minutos después, estoy libre de la cuerda. La
sostengo y balanceo mi victoria sobre la cabeza de Gabby.
—¿Cómo diablos has hecho eso?
Arrebata la cuerda de mis manos. Pasa los dedos de un extremo a
otro, inspeccionándolo en busca de algo que podría haber pasado por alto.
—No vas a encontrar nada —le aseguro—. Es solo una cuerda normal.
—No puede ser. Quiero decir, en serio, EJ, ¡dime cómo hiciste eso!
Su boca está abierta. Sus ojos todavía estaban en la cuerda.
Guiño.
—Un verdadero mago nunca revela sus secretos.
Los hombros de Gabby caen. Me muestra uno de sus famosos
pucheros falsos. Si saca más el labio inferior, lo arrastrará por el suelo.
—Lo hace con su asistente —se queja.
Maldita sea, tiene razón.
—Está bien, te lo diré, pero hay un pacto estricto entre magos y
asistentes. Has jurado mantener el más alto nivel de secreto.
Gabby aplaude y salta sobre sus pies.
—¡No se lo diré a nadie!
—Se trata de vigilar los nudos —explico—. Si ves la forma en que
alguien ata algo, es más fácil desatarlo. Y —digo, moviendo el pulgar—,
colocación del pulgar. Un pulgar en el lugar correcto entre los nudos puede
darte el espacio suficiente para deshacer todo. —Pongo mi pulgar contra mi
palma y coloco la cuerda alrededor de mi mano, enrollándola una y otra
vez—. ¿Ves? —Volteo mi mano hacia atrás y suelto mi pulgar, mostrándole
el espacio que he creado en lo que originalmente parecía un agarre fuerte—
. Eso es todo lo que se necesita.
Gabby se rasca la cabeza.
—¿Cómo no vi eso la primera vez?
—Se trata de distracción, haciéndote mirar hacia otro lado sin darte
cuenta. ¿Recuerdas cómo moví los dedos cuando estabas atando la cuerda?
 Gabby aplaude salvajemente.
—¡Eso es genial, EJ! ¡Bravo!
Me inclino en una profunda reverencia dramática.
—Por qué gracias. Eres una asistente encantadora.
Gabby me ayuda a enrollar la cuerda y luego la vuelvo a meter en la
caja de zapatos.
—Otra habilidad inútil asegurada —digo, haciéndome eco de los
comentarios de la tía Ruby de ayer cuando me había encontrado practicando
mi truco con la cuerda.
Gabby agita su mano en el aire y pone los ojos en blanco.
—No prestes atención a lo que tiene que decir esa vieja bruja. Esto
podría ser totalmente útil algún día.
Ambos miramos de la cuerda a la otra y al mismo tiempo decimos:
—¡Naaahhh!
Convulsionando en un ataque de risa, rodamos por la alfombra,
agarrándonos el estómago, secándonos las lágrimas de los ojos.
—Qué pérdida de tiempo —dice una voz.
Gabby y yo levantamos la mirada para encontrar a Mona mirándonos.
—La magia no es una pérdida de tiempo —argumento, levantándome
del suelo. Extiendo mi mano y ayudo a Gabby a hacer lo mismo.
Mona pone los ojos en blanco.
—¿Crees que algún día serás una maga famosa?
—Podría —dice Gabby.
Mona nos mira a ambas. Hay más en sus ojos que desdén. También
hay tristeza. Siempre hemos tratado de incluirla en nuestras actividades y
aventuras, pero después de un tiempo, nos dimos por vencidas. Su actitud
de "el vaso nunca está lleno" nunca encajó con la forma en que Gabby y yo
podemos encontrar alegría en las cosas más pequeñas, durante los
momentos más oscuros. Siento pena por ella, pero no lo suficiente como
para dejarla caminar sobre mí.
—La magia me hace feliz —digo—. ¿Cuál es el problema?
—Bueno, al menos es un truco práctico. Nunca sabes cuándo vas a
necesitar salir de un aprieto con una cuerda mágica —dice con sarcasmo,
levantando la cuerda del suelo.
—No es una cuerda mágica —le dice Gabby—. Es una normal. Ella es
una maga y una artista del escape. Una talentosa. —Saca la lengua.
Mona comienza a alejarse con los brazos cruzados sobre el pecho.
 —Puedo mostrarte si quieres —le grito.
Gabby me golpea en las costillas con un codo afilado.
Mona se da vuelta y me mira desde la cuerda como si estuviera
considerando la idea. Resopla y endereza los hombros.
—¿Cuál es el punto? —murmura desde la mitad del pasillo.
—Hablando de aguafiestas —dice Gabby una vez que Mona está fuera
del alcance del oído—. ¿Por qué te ofreciste a mostrárselo?
Aparto la mirada.
—No lo sé. Supongo que me siento mal por ella. El hecho de que haya
renunciado a su propia felicidad no significa que debamos dejar de intentar
animarla.
Gabby hace un sonido pppfff.
—Bueno, estoy renunciando a su felicidad. Al menos, por hoy.
Me viene a la mente una cita. Lo recito en voz alta.

“La felicidad no está ahí fuera. Está en ti”

- Anónimo.

—Eso es cierto. —Gabby agarra la cuerda de la caja y la sostiene,

rebotando sobre sus talones—. ¡Ahora, muéstramelo de nuevo!
Lo hago.
En un mundo donde experimentamos poca alegría, la encontramos
por nuestra cuenta. Hoy lo encontramos en la magia. Porque la cita es
correcta. La felicidad no está ahí fuera. Está en nosotros.
Si tan solo Mona pudiera encontrarla dentro de sí misma.
 a melodía suena como un eco lejano mientras el recuerdo del
pasado se desvanece. Me devuelve a la oscura realidad del
presente con un áspero jadeo estrangulado que quema mi
garganta seca.
Por suerte, no siento a Marco en la habitación, pero la prueba de que
estuvo aquí permanece en forma de nuevos dolores tanto en el interior como
en el exterior de mi cuerpo, junto con el recuerdo recién secado de su
presencia recubriendo el interior de mis muslos.
Con la conciencia llega algo más: una nueva conciencia, una
comprensión tan grande y poderosa que parece que está presente en la
habitación, planeando sobre mí, iluminando una nueva y obvia realidad en
mis ojos recién abiertos. La imagen que pinta es clara, pero también
promueve la formulación de otras mil preguntas y responde sólo unas pocas.
 Ahora sé por qué Gabby parecía tan sincera cuando intentaba
liberarme.
Por qué cuando Gabby le hablaba a Marco sobre mi vida y mi muerte,
con tanta ligereza y llena de odio, sonaba como ella, pero no como ella.
Las luces se encienden. Parpadeo rápidamente para enfocar a través
de la borrosa luminosidad. Mi visión se aclara y lo que veo ante mí lo
confirma todo. La gran y poderosa realización está de pie en la habitación
conmigo en forma de una chica no mucho mayor que yo que lleva una túnica
negra holgada sobre unos vaqueros ajustados y rotos. Tiene el mismo pelo
largo y oscuro que Gabby y los mismos ojos negros. pero son sus gruesos
labios con las comisuras hacia abajo en un ceño natural, junto con el lunar
debajo de su ojo derecho, lo que confirma su identidad. Eso, y la mirada de
total asco y odio pintada en sus rasgos, por lo demás perfecto.
¿Por qué? Puede que ahora tenga algunas respuestas, pero tengo aún
más preguntas.
—Hola, EJ —saluda, con una sonrisa cómplice y siniestra en sus
grandes y brillantes labios.
Nuestras miradas se cruzan y yo le devuelvo su arrogante sonrisa. Me
niego a hacer siquiera una mueca cuando las costras que rodean mis labios
se rompen con un fuerte pinchazo. La sangre gotea por mi barbilla.
—Hola, Mona.
 s después de cenar. Los platos están lavados y comienzan los
rituales nocturnos.
Marci fuma un porro en la sala de estar mientras mis nuevos
hermanos discuten en la habitación de Sandy por un videojuego.
Belly está sentado a la cabecera de la mesa del comedor. Estoy a su
derecha.
No sé qué hizo después de la cena antes de que yo llegara, pero desde
entonces, Belly y yo nos sentamos juntos mientras él comparte historias de
su tiempo con el club de moteros o explica la importancia de una cosa u
otra en mi nuevo mundo. Cada noche aprendo algo nuevo.
—Bedlam distribuye armas para el clan Egan. Viajamos
transportando todo el camino de Miami a Mississippi. Es un buen negocio
participar si no estás en el radar de la ATF 1 o del Departamento de Seguridad
Nacional. Por eso el clan nos usa. Ellos lo están, pero nosotros no. —Alcanza
la botella de whisky—. No todavía, de todos modos.
He oído hablar del clan antes, pero no sé mucho más además del
nombre.
—¿Clan Egan?
Belly se recuesta en su silla.
—No son locales. Tienen base en Miami. Son un derivado de la mafia
irlandesa. La mayoría de ellos nacieron en Estados Unidos. Están dirigidos
por un hombre llamado Callum Egan. Un tipo bastante agradable si no está
poniéndote una cuchilla en la jodida garganta. —Mira al techo y se ríe de
cualquier recuerdo que esté recordando. Mueve la cabeza—. ¿Dónde

1 ATF: Agencia de Alcohol, Tabaco, Armas de Fuego y Explosivos de Estados Unidos.

estábamos? Oh, sí, Callum Egan dirige el clan, lo que conlleva a lo que
realmente quería hablarte esta noche. Liderazgo.
Sirve seis tragos de whisky, deslizando tres hacia mí. Señala el
primero y ambos lo tomamos de un trago.
—Ahhh. —Deja su vaso de chupito vacío—. ¿Sientes esa quemadura?
Eso significa que está bien —dice con voz ronca—. Está bien, liderazgo.
—¿Liderazgo? —pregunto—. ¿Por qué necesito saber eso? No soy el
líder aquí. Tú lo eres.
—No siempre lo seré. —Belly apoya los codos en la mesa y mira por
encima del hombro hacia la trastienda—. Amo a esos chicos, Grim. Con todo
lo que tengo. No son mi sangre, pero son mis hijos. Como lo eres ahora. No
tengo muchos talentos en esta vida, pero uno que sí tengo es reconocer a
un líder cuando lo veo y lo veo en ti.
—Pero…
Comienzo, sin saber exactamente qué voy a decir, pero no importa
porque es el turno de Belly de interrumpir.
—Solo cállate y escucha a tu viejo —gruñe, seguido de un guiño—. Es
posible que te hayas perdido toda la parte de las nalgadas y el tiempo fuera
de tener un viejo cuando eras un niño, pero no estoy por encima de
repartirlas ahora para que no sientas que las perdiste. —Otro guiño.
Belly siempre quiere decir las palabras que dice, pero tiene su manera
de hacerte saber que las dice porque realmente le importa. Me gustan
nuestras charlas nocturnas. Me gusta tener un viejo. Un papá.
A mí también me importa Belly.
—Liderazgo —comienza de nuevo—. Lo más importante que debes
saber al respecto es no parecer nunca débil a los ojos de tus líderes. La
debilidad se ve como una desconfianza en tus propias decisiones y si no
confías en ti mismo, tus hombres tampoco confiarán en ti.
—Nunca te veas débil —repito.
—La segunda lección del liderazgo es obedecer siempre y quiero decir
siempre las leyes y reglas de Bedlam. Especialmente, las reglas que dices.
No te limites a obedecerlas. Reveréncialas como si fueran transmitidas por
el mismo Todopoderoso y entregadas en tus manos. Tienes que
responsabilizarte antes de hacer cumplir esas leyes y castigar a quienes
traicionan tu confianza.
Belly apunta al segundo vaso de chupito y ambos bebemos. Este no
quema tanto como el primero. La elección de whisky de Belly es algo que ha
importado de... algún lugar que no es aquí. Pero no creo que sea Kentucky
o Tennessee. Estoy bastante seguro de que se parece más a una estación de
Chevron porque la mierda sabe a gasolina.
 —¿Preguntas? —pregunta, volteando su vaso ahora vacío boca abajo
sobre la mesa.
—No lo entiendo —digo, honestamente—. Quiero decir, Bedlam no
sigue las reglas de la ciudad, el condado, el estado o incluso el país. ¿Por
qué hacer leyes? ¿No es ese el punto? ¿Para hacer lo que queremos?
Belly me mira con una expresión severa en su rostro.
—No, ese no es el punto. —Clava su dedo índice en la mesa—. El
objetivo de Bedlam es la familia. Una fraternidad. Una hermandad. Se trata
de hacer las cosas a nuestra manera, no de cualquier manera.
Hace una pausa, más para dar a sus próximas palabras la
importancia que merecen que para buscar las correctas. Siempre parece
tenerlas a mano.
—El hecho de que no reconozcamos la ley civil tradicional no significa
que no necesitemos un código propio. Nuestras reglas están hechas para
unirnos, no para separarnos. Nos hacen una familia. Nos da tradiciones.
Gana respeto. Tener una familia, una unidad de personas que con gusto
entregarían sus vidas por cualquiera de sus miembros significa un propósito
mayor que nuestras propias vidas inútiles. —Señala el tercer vaso. Antes de
echarlos hacia atrás, me mira por encima del borde—. Incluso los sin ley
necesitan leyes, hijo.
El tercero todavía sabe a un chupito de líquido para encendedor, pero
me estoy adaptando.
—No parecer débil. Seguir tus propias reglas y las reglas del Bedlam
—repito, pero no lo repito porque quiero que él sepa que lo entiendo. Repito
porque Belly me dijo que decir las palabras en voz alta es la mejor manera
de recordarlas y no quiero olvidar nada de lo mencionado.
Belly muestra una sonrisa de aprobación.
—Bueno. Porque si no sigues las leyes, estás dando un ejemplo a tus
hombres de que hay margen de maniobra en ellas y no lo hay, no cuando se
trata de la vida de los hombres.
Su comentario me da curiosidad.
—¿Has perdido a muchos hombres?
Belly vuelve a llenar mis vasos de chupito y luego el suyo. Bajamos el
número cuatro. De hecho, ya no sabe mal. Como limpia cristales y bilis, pero
de una forma casi agradable.
—He perdido demasiados hombres. Pero ninguno que no supiera de
antemano que perder la vida era una posibilidad. Ninguno a quien no hice
todo lo posible por proteger escuchando mi instinto y cabeza. Porque una
vez que publicas tus leyes, ya no son tuyas. Pertenecen a Bedlam. Y solo
porque te sientes en la cabecera de la mesa no significa que no uses tu
tenedor como todos los demás.
Belly mira el trago número cinco y lo trago con facilidad. Siguiendo su
ejemplo, volteo al vaso de chupito vacío sobre la mesa.
—¿Las otras pandillas...?
—Organizaciones —corrige Belly y luego reconsidera rápidamente su
corrección—. Bueno, The Immortal Kings son club de moteros. El clan Egan
se parece más a la mafia. —Su mandíbula se aprieta—. Los Muertos... son
los únicos pandilleros por estos lares.
—Bueno, ¿los demás tienen leyes como Bedlam?
Belly asiente.
—Sí y todos son diferentes, pero las leyes fundamentales son
realmente las mismas. No le faltes el respeto a la organización. No ratas. No
compartir lo que sucede aquí con sus mujeres cuando llegues a casa a
menos que hayan sido aprobadas por los miembros votantes. No desafíes la
autoridad. Puedo seguir y seguir.
Señala el siguiente vaso y bajamos nuestros tragos.
—¿Número seis?
Gracioso. Ahora sabe a agua. Esta no puede ser la misma mierda con
la que empezamos, ¿verdad?
—Aunque —se ríe Belly, sin parecer afectado en lo más mínimo por el
whisky aparte de sus ojos, que ahora brillan bajo la tenue luz que cuelga
sobre la mesa—. Hablando de desafiar la autoridad, el Clan Egan tiene una
regla en la que puedes hacer precisamente eso, pero si lo que dices es
rechazado, mueres. Entonces, para desafiar al líder, arriesgas tu vida.
—Supongo que no tienen demasiados de esos.
—Mucho más de lo que piensas. Lo último que supe, al menos, son
unos pocos al año.
—¿Alguna vez funcionan?
Belly sonríe.
—Callum Egan ha sido su líder desde hace quince años. ¿Qué
piensas?
Toma un trago de whisky, esta vez directamente de la botella y luego
me lo entrega.
—Ah y Los Muertos también tienen uno bueno. Me recuerda a esos
viejos westerns en los que resolvían problemas con un duelo al amanecer.
Hace pistolas con los dedos en el aire. Bien, tal vez el whisky le esté
afectando, después de todo.
 —¿Se baten a duelo al amanecer? Por lo que me has contado sobre
Los Muertos, suena... jodidamente extraño.
Sacude la cabeza y golpea la mesa. Sus hombros tiemblan con una
risa silenciosa.
—¡En realidad no se baten a duelo! Realmente, no hay armas
involucradas. Sin armas de ningún tipo. Pero si un miembro tiene un
problema con su líder y cree que puede hacerlo mejor, puede desafiar al líder
a una pelea. El ganador se hace cargo.
—¿Qué pasa con el perdedor?
Belly toma otro trago y me pasa la botella. Hago lo mismo, tragando
dos tragos de delicioso whisky.
—Es una lucha a muerte.
—¿Qué pasa si el líder simplemente dice que no? —pregunto,
siguiendo la pregunta con un fuerte eructo.
Belly se balancea en su silla. O tal vez, soy yo quien se balancea. Se
agarra a la mesa para estabilizarse mientras me cuesta concentrarme en él,
aunque ahora está quieto.
Somos los dos.
Sus ojos se iluminan. Me señala con el dedo, moviéndolo hacia arriba
y hacia abajo con cada palabra que dice.
—Ahí es donde entra en juego nuestra primera lección de la noche.
Sigue tus propias leyes o corre el riesgo de parecer débil ante tu gente.
Entonces, para responder a su pregunta, podría decir que no...
—Pero no lo haría —termino.
Belly sonríe de oreja a oreja con orgullo. Me da una palmada en el
hombro
—Ese es mi chico.
Me entrega la botella, la agarro por el cuello y la llevo a los labios. Algo
termina en mi boca. La mayor parte gotea por mi barbilla y empapa mi
camisa.
—Espera, dijiste que el liderazgo es la primera lección de la noche.
¿Cuál es la segunda? —pregunto.
Belly me arrebata la botella de las manos y sonríe.
—Cómo beber como un puto hombre.
 l casino está a media milla de distancia del conjunto de edificios
que albergan mi casa de seguridad, mi almacén, una gran sala
abierta con una larga mesa que llamamos la sala de guerra, y
ahora el burdel. El burdel tiene un vestíbulo unido a tres pasillos. Un pasillo
conduce a varias habitaciones para que las chicas entretengan a sus
clientes. El otro lleva a sus habitaciones personales para los que quieren
quedarse aquí. El tercero lleva a una puerta cerrada. Detrás hay una gran
zona de cocina y sala de estar para uso privado de Bedlam, así como mi
despacho privado.
Es en mi despacho donde me refugio mientras intento poner en orden
los asuntos de Bedlam. Desde la muerte de Belly, todo recae sobre mis
hombros.
Cuelgo el teléfono después de asegurarme de que el envío de armas
del fin de semana sigue adelante. Afortunadamente, lo es. Hay un golpe en
la puerta. Uno implacable. La abro y encuentro a Gabby de pie al otro lado,
con el puño en alto.
Baja el brazo y lo coloca contra su costado.
—Lo siento, no tengo mucho tiempo.
—¿Está todo bien? ¿Está herida Tricks? —pregunto, mis
pensamientos van directamente a la peor razón por la que podría estar aquí.
—EJ está bien. Quería que te diera esto —dice. Me tiende una nota
doblada—. Quería que te dijera que Marco está demasiado ocupado
planeando algo como para molestarse con ella. Dice que está cerca de
conseguir la prueba, pero que necesita un poco más de tiempo.
—¿Sabes qué tipo de prueba? —pregunto.
Gabby frunce el ceño.
 —No, no me lo ha dicho. Ya no tenemos mucho tiempo a solas.
—Gracias por esto —digo, sosteniendo la nota doblada.
—No hay de qué. Tengo que irme. —Da un paso atrás y se detiene.
—¿Qué? —pregunto.
Sonríe, tímidamente.
—Raydo me está esperando fuera de las puertas. Se supone que no
debo estar en las tierras de la reserva, pero prometió que no se lo diría a
Marco, ya que cree que estoy aquí para reunirme con alguien que me debe
dinero por una estafa que hicimos EJ y yo hace tiempo.
—¿Y?
Se balancea sobre sus pies.
—Le prometí que lo que consiguiera lo dividiría con él.
Busco mi cartera y saco todo el dinero que hay dentro.
—¿Ochocientos está bien?
Coge los billetes y se los mete en el bolsillo.
—Sí, perfecto. Lo siento, es lo único que se me ocurrió para que me
trajera aquí.
Me vuelvo a sentar en mi silla.
—Sigue trayéndome noticias. Me mantiene tan cuerdo como soy capaz
ahora mismo.
—Lo haré. Gracias de nuevo.
En cuanto sale por la puerta, Sandy asoma la cabeza.
—¡Grim, esa chica está caliente! —Mira en dirección a donde Gabby
acababa de salir—. ¿Era Gabby? Hombre, no me dijiste que la amiga de
Tricks se parecía a ESO. —Se fija en el papel que tengo en la mano—. ¿Está
bien?
—Sí. Está bien. —Me froto las sienes.
Por ahora.
Despliego la nota, sabiendo perfectamente que sería otra cita, ya que
una carta completa sería demasiado arriesgada si la pillaran con ella.
Además, las citas son la forma favorita de Trick para comunicar o resumir
un sentimiento o una situación.

La vida es una hermosa lucha.

- DESCONOCIDO
 ¿No es esa la jodida verdad? Al menos la parte de la lucha. La vida no
es hermosa, o al menos, no lo será, no hasta que Trick vuelva a casa
conmigo.
 andy está paseando por la sala cuando llego a la casa. Está
usando todo su encanto en un intento de convencer a una chica
para que venga.
No queriendo ser testigo de cómo Sandy se avergüenza a sí mismo,
salgo por las puertas traseras hacia mi habitación. Estoy agotado.
Hice un inventario de armas, me comuniqué con los hombres que
hicieron correr la última mula y atendí una llamada de Alby, la mano
derecha de Callum Egan, para aclarar los muchos detalles del envío de
armas de este fin de semana.
Estoy perdido en mis pensamientos sobre los asuntos de Tricks y
Bedlam cuando entro en mi habitación. Tanto es así que no noto que no
estoy solo hasta que la punta de mi zapatilla golpea algo que se parece
mucho a un pie.
Saco mi arma y apunto a la oscuridad. Alcanzando detrás de mí,
siento la pared en busca del interruptor de la luz y lo enciendo.
Efectivamente, es un pie.
Atado a ese pie hay un soldado de Los Muertos. Gil. La mitad del dúo
cuyos culos fueron pateados en el bar de BB por mis hermanos y yo no hace
mucho.
O al menos... era Gil.
Todo lo que queda de él ahora es su cadáver, desplomado sobre mi
cama. Ojos mirando sin vida a través del techo. Una pierna cuelga del
costado con su pie en un ángulo incómodo en el piso.
Hay sangre. Tanta sangre. Está por todas partes, goteando por su
cuello y ropa, empapando la manta y el colchón circundantes. No hace falta
alguien de uno de esos programas de la escena del crimen para averiguar el
origen de la sangre. Es obvio. El mango de un cuchillo sobresale de su
cabeza, la hoja está profundamente enterrada en la parte superior de su
cráneo.
Me acerco y noto que no es un cuchillo cualquiera. Este tiene un
mango de marfil y un nombre tallado por expertos en el lateral.
Mi nombre.
Porque es mi puto cuchillo.
—¿Qué diablos? —le susurro a nadie.
El cuchillo es un regalo de Belly. Me lo dio el día que me comprometí
con Bedlam. Él mismo había tallado mi nombre en el mango. Por lo general,
estaba en el cajón inferior de mi tocador, debajo de una pila de calcetines,
pero de alguna manera encontró su camino desde su escondite hasta la
cabeza de este pandillero.
Por mucho que me gustaría ser la persona que lo puso allí, no lo soy.
Mi cabeza está llena de preguntas mientras intento averiguar por qué
un soldado de Los Muertos está muerto en mi puta habitación. Bajo mi arma
y la meto en la parte de atrás de mis pantalones.
Hay una conmoción afuera. Una voz masculina autoritaria grita
órdenes desde el otro lado de la puerta. No tengo que verlo para saber quién
está gritando esas órdenes.
—Mierda. —Juro, corriendo hacia la ventana. La puerta se sale de las
bisagras. Solo estoy a mitad de camino cuando el grupo de trabajo de
pandillas me detiene y me arroja al suelo sin ceremonias.
Miro a una docena de hombres uniformados y armados que me son
familiares mientras pululan a mí alrededor con sus enormes armas de grado
militar apuntando directamente hacia mí.
—Tristan Paine, estás bajo arresto por... —El resto de las palabras
quedan ahogadas por el susurro de los hombres que se mueven por la
habitación. Me ponen de pie solo para que patearme en la parte posterior de
las piernas y obligarme a arrodillarme.
—Bueno, bueno, mira lo que tenemos aquí. —Silba Lemming,
asimilando la sangrienta escena.
Pongo mis manos en la parte de atrás de mi cabeza. Mi arma es
arrancada de mi cintura. Mi cuchillo, el que no está clavado en la cabeza de
Gil, es sacado de la funda debajo de la pernera de mi pantalón.
El agente Lemming luce una sonrisa victoriosa. Está tan jodidamente
eufórico que creo que se correrá con sus jodidos pantalones plisados.
—Te dije que te atraparíamos, hijo de puta.
—No tienes una mierda —siseo mientras dos hombres me sujetan, me
esposan y me ponen de pie.
 Lemming señala el cuerpo en mi cama.
—Siento disentir.
Aprieto los dientes mientras me empujan hacia la puerta.
—El cuerpo estaba aquí cuando llegué a casa —le digo irritado.
—Bueno, entonces eres inocente y puedes irte. —Bromea—. Pero en
serio, he escuchado eso antes. Muy poco original. Es posible que desees
intentar ser más creativo la próxima vez.
—Esto es una mierda, y lo sabes —digo, tratando de liberarme de las
esposas.
—¿Lo es? —pregunta, levantando una ceja. Se acerca al cadáver de
Gil y lo examina. Señala el cuchillo—. Está bien, entonces, si eres inocente,
¿Puedes explicar qué hace un cuchillo con tu nombre grabado en el mango
incrustado en su maldito cráneo?
—Sabes, me estaba preguntando la misma maldita cosa. —No tengo
tiempo para esta mierda.
—Está bien, entonces ¿Puedes, al menos, decirme quién lo mató si no
fuiste tú?
—Estaba trabajando en la recopilación de pistas antes de que me
interrumpieras con tu visita inoportuna. —El sarcasmo gotea de cada una
de mis palabras.
—¿Inoportuna? No sé nada de eso. Me parece que llegué justo a
tiempo —comenta Lemming mientras nos enfrentamos. De hombre a
hombre.
Sin ley frente a la ley.
Sonrío.
—Tal vez el pobre hombre tenía un dolor de cabeza terrible y la
aspirina no estaba funcionando del todo.
El agente Lemming abre la boca para responder, pero lo interrumpo.
—Además, vete a la mierda, quiero a mi abogado.
Lemming se inclina hacia mi rostro.
—Abogado todo lo que quieras. No te salvará ahora, Grim. —Saca un
puro del interior de su chaleco antibalas y muerde el extremo, escupiéndome
a los pies—. Nadie puede salvarte ahora.
Soy empujado por la puerta y atravieso la hierba hacia una camioneta
que esperaba. Miro de nuevo a Lemming.
—¿Quieres apostar?
 Las puertas se cierran de golpe y el motor arranca. Para mi sorpresa,
no estoy solo. Marci, Haze y Sandy están sentados en los bancos que se
alinean a ambos lados de la camioneta. Sus anillos Bedlam no son las
únicas joyas que combinan con las mías. Cada uno tiene el mismo par de
brazaletes nuevos y brillantes que los atan a una barra que corre por el
centro de la camioneta.
Marci levanta sus muñecas pero las esposas restringen su
movimiento. Se ve obligada a volver a colocarlas en su regazo.
—¿Estás bien, cariño? —pregunta, más preocupada por mí que por
ella misma. Típico de Marci.
—¿Estás esposada en la parte trasera de una camioneta del grupo de
trabajo y quieres asegurarte de que estoy bien? —Mi rabia se convierte en
un enrojecimiento cegador. No es nuevo para mí o para mis hermanos estar
esposados, pero no para Marci.
Miro a mis hermanos.
—¿Qué diablos está pasando?
—Irrumpieron mientras hablaba por teléfono —comienza Sandy—.
Dijeron que tenían una orden judicial, luego comenzaron a desordenar el
lugar. Rompiendo mierda y tirando cosas. Esos chupapollas destrozaron mi
maldita PlayStation.
Haze interviene.
—De alguna manera, aparecieron con un montón de heroína de cada
una de nuestras habitaciones.
Marci se inclina hacia adelante.
—¿Supongo que encontraron lo mismo en la tuya?
La camioneta arranca, empujándonos.
Niego con la cabeza y aprieto la mandíbula.
—No exactamente.
 l agente Lemming entra en la microscópica sala de espera en la
estación del sheriff con el pecho hinchado, una sonrisa
comemierda en el rostro y una lima gruesa en la mano. Golpea
el archivo sobre la fría mesa de metal, como un luchador que acaba de ganar
el campeonato.
—Te dije que te traeríamos. Y aquí estás. —Su presunción me hace
querer degollarme.
—Quiero a mi abogado.
—La han llamado —me asegura—. Todavía está a un par de horas en
Coral Pines, pero eso no significa que no podamos charlar antes de que
llegue.
—Abogado —digo de nuevo, sentándome tan atrás en la silla como lo
permiten las esposas.
Lemming toca el archivo.
—Esta mierda de aquí está en el registro. ¿Nuestra charla? Fuera del
registro. —Se apoya en el respaldo de la silla—. Es mejor que hablemos de
hombre a hombre. Nada de lo que digas generará cargos adicionales o te
incriminará por los que estás enfrentando. No te estoy grabando. No estoy
tratando de obligarte a nada. Solo estoy tratando de llegar al fondo de esto
y limpiar esta ciudad de mierda. Dios sabe que alguien necesita ayudar a la
gente de Carente. Los que no son pandilleros y merecen un lugar seguro
para vivir.
Me cuesta creer que no usará lo que digo en mi contra. No es así como
se juega este juego.
—¿Por qué, Agente Lemming? No sabía que era un superhéroe. No
pude ver bien tu capa la última vez que nos vimos —comento—. ¿Está
metida debajo de la camisa o se fija con velcro?
 Lemming ignora mis comentarios y se pone a trabajar. Se desabotona
el cuello.
—Háblame de la heroína que encontramos en tu casa, Grim.
Empezaremos por ahí.
Me rasco la barba incipiente de la mandíbula con la uña del pulgar.
—Déjame adivinar, ¿Alguien llamó para dar un aviso anónimo? ¿Es
por eso que entraste a toda velocidad por mi puerta cuando el cuerpo de
Belly apenas estaba frío? —Me recuesto con una sonrisa de suficiencia—.
¿Ustedes los hombres de la ley no tienen respeto por los muertos?
—¿Ustedes, sí?
—A veces, más que a los vivos.
Lemming se encoge de hombros.
—¿Recibimos una pista? Tal vez. Tal vez no. No importa ahora. Lo
único que importa es que encontramos suficiente heroína en cada
habitación de su casa para imponer un cargo de tráfico a cada persona que
vive en ella, así como un cargo de asesinato por el pandillero muerto que
encontramos en tu habitación con... —sonríe y mezcla mis palabras de
antes—. El dolor de cabeza del que nunca se recuperará.
Hace una pausa y golpea la mesa con los dedos.
—A menos que... quieras confesar un cargo de asesinato ahora para
que el resto de tu supuesta familia pueda hacer su tiempo por la heroína
sin enfrentar la posibilidad de vivir en una celda fría y dura o morir por
inyección letal.
Mis hombros tiemblan con una risa silenciosa e incrédula.
—No lo maté, tampoco mi familia. Nadie en Bedlam lo hizo. Esto no
depende de nosotros. Fue un montaje. Uno obvio. No somos tan estúpidos.
—Todos tropiezan de vez en cuando —responde Lemming.
—Nosotros no.
—Entonces, ¿Fue una mera coincidencia que alguien decidiera matar
a un miembro de alto rango de una pandilla rival en tu habitación con tu
cuchillo? —pregunta, como si ya supiera la respuesta. Arrastra la silla por
el suelo y luego se sienta frente a mí—. Aunque fue un poco sorprendente.
No pensé que eras el tipo de persona que traería tu trabajo a casa contigo,
Grim.
Me inclino hacia adelante.
—No lo soy.
—Sin embargo, la escena que encontramos en tu habitación dice lo
contrario.
 Niego con la cabeza.
—Podemos hacer esto todo el día. No nos llevará a ninguna parte.
Voy a frotarme la cabeza con las manos, pero las esposas muerden
mis muñecas. Me siento cada vez más frustrado mientras habla. Dejo
escapar un rugido enojado y tiré de ellas de nuevo. Me toma un momento
calmarme y dirigirme a Lemming una vez más. Esta vez con algo que rara
vez tengo que usar en mi línea de trabajo: la razón. Levanto los ojos para
encontrarme con los suyos.
—¿No te parece un poco extraño que un pista anónima haya sido
entregada al grupo de trabajo para informarle de un montón de heroína en
mi casa? Has pasado mucho tiempo en Lacking y no eres estúpido. No es
nuestro juego, Lemming, y lo sabes. Nunca lo ha sido.
Levanta las cejas.
—Pero matar gente sí lo es. —Es una declaración, no una pregunta—
. Por eso te llaman, Grim, ¿no? ¿La muerte viviente, ambulante y parlante
de la Hermandad Bedlam?
Se mete la mano en el interior de la chaqueta y saca un paquete de
cigarrillos. Coloca un encendedor encima y los desliza por la mesa. Saco uno
del paquete, con mis movimientos restringidos tengo que inclinarme para
colocarlo entre mis labios y encenderlo. Doy una calada profunda, pero la
nicotina no hace nada para calmar mi pulso acelerado.
Miro a Lemming. Lo decía en serio cuando le dije que no es estúpido.
Sé que no lo es. Solo espero que esa inteligencia lo lleve a la conclusión obvia
de que toda esta maldita cosa, la heroína, el cuerpo, no lo hicieron los
Bedlams.
—No, creo que es solo por la capucha —señalo por encima del hombro
hacia donde mi capucha descansa contra mi espalda—. No es lo mismo que
una capa, pero me funciona.
Lemming logra sonreír y me señala con el dedo.
—Esa es buena. Pero las bromas no te sacarán de esta, Grim. Estás
demasiado profundo. Sé que no eres estúpido. Pero también sé que no ere s
como los otros pandilleros que hay. Eres más controlado. Calculado. Te
preocupas por Marci, Sandy y Haze. Es porque te importa que sé que no vas
a permitir que caigan por algo que hiciste.
Me tiene ahí. Nunca los dejaría caer. Punto. Pero no hice una mierda,
y ellos tampoco. Entonces, tengo que agotar todas las otras opciones antes
de comenzar a confesar los pocos pecados que no cometí.
—Te diré una cosa —comienza Lemming con una palmada en la mesa
con la palma de la mano—. Escríbeme en una dirección. Dame el nombre
de otra persona u organización y te prometo que lo buscaré. Dame un
camino que seguir y me iré. Pero también puedo prometer que si esa
dirección lleva de regreso a ti, vas a caer y lo harás con fuerza. ¿Con tus
antecedentes? —Mueve la cabeza de un lado a otro y mira al techo mientras
hace los cálculos en silencio, usando los dedos antes de dejar caer las manos
sobre la mesa. Deja escapar un silbido fuerte y lento—. Tendrás suerte de
tener vida. Si se te declara culpable, claro. Si no, estás mirando al corredor
de la muerte.
Ruedo los ojos.
—Puedes amenazarme todo lo que quieras. No soy una maldita rata
si eso es lo que estás buscando. Pero, si realmente quiere saber quién es el
responsable, me interesaría por saber quién trafica realmente con heroína
en Lacking. Porque no somos nosotros.
—¿Los Muertos? ¿Por qué se tomarían tantas molestias para plantar
valiosa heroína en tu casa? ¿O matar a uno de sus hombres en tu
habitación? —Junta los dedos sobre la mesa y golpea con los pulgares el
dorso de las manos—. ¿A menos que Marco tenga algo en tu contra? Pero
tiene que ser algo bastante grande para que el desperdicie todo el efectivo
que la heroína le habría traído solo para ponerte una trampa y hacerte
encerrar.
Marco quiere comenzar una guerra, pero al rechazarme, no está
comenzando nada. Me está sacando del camino. Solo hay una razón por la
que haría eso.
Tricks.
No tengo ninguna duda de que Marco está detrás de esto, lo que
significa que si él sabe sobre ella y yo, Tricks está en grave peligro. El último
miembro de Los Muertos que se volvió contra Marco fue decapitado, con la
cabeza clavada en un pico en la parte superior del paso elevado para que
todos lo vieran como en la época medieval.
Mis pulmones arden de rabia. Mi corazón está a punto de estallar en
mi pecho y golpear a este hijo de puta en el rostro por mantenerme aquí.
Si le digo a Lemming que Tricks es la posible razón de la trampa y el
grupo de trabajo sigue hurgando con sus preguntas, solo la pondría en
mayor peligro. Existe una pequeña posibilidad de que Marco no lo sepa, pero
seguro que lo sabrá si voy y lo hago público. No puedo correr el riesgo. No
lo haré.
Presiono mis uñas en el frío metal de la mesa. Mis dientes se apretaron
con tanta fuerza que se sintió como si estuvieran a punto de romperse, al
igual que el resto de mí.
—Tu invitado es tan bueno como el mío.
—Hipotéticamente, digamos que Marco hizo esto. ¿Pensé que había
una tregua? ¿Que todos querían la paz?
Marco solo quiere sangre.
 —Nada más que paz, amor y felicidad en Lacking —respondo.
Lemming se ríe. Junta las manos.
—Entonces, si hay paz, ¿De qué se trató el tiroteo en el parque? ¿O lo
considerarías un paseo pacífico?
Me encojo de hombros.
—No lo considero en absoluto. No fui yo quien apretó el gatillo.
Tampoco sé quién lo hizo.
Lo que es verdad. No lo sé.
El agente Lemming se acomoda en la silla y la acerca a la mesa.
—Dime, Grim. ¿Qué le pudiste haber hecho a Marco para que te
odiara tanto? ¿Mataste a su perro? ¿Robaste sus drogas? ¿Follaste a su
hermana? ¿Su chica?
Doy una calada profunda, intentando no ahogarme con el humo
mientras la preocupación inunda todo mi cuerpo. Lemming tiene razón,
Marco no se arriesgaría a perder todo el dinero de la heroína que nos plantó
habría traído por cualquier insignificancia. Su obsesión por Tricks es
enorme, pero Lemming ha sacado un buen punto. Tiene que haber más en
todo esto. Una pieza que falta en la situación que no veo.
—No lo sé. Tú eres el detective —digo, lanzando la pelota de regreso a
su cancha—. Averígualo.
Arrugas aparecen en la frente de Lemming.
—Esto no nos lleva a ninguna parte. Entonces, comencemos de nuevo
con los hechos. Debido al estado del cuerpo, el forense que llegó al lugar
ubica el momento de la muerte justo en el momento en que desapareció
después de su panegírico, que han confirmado varios testigos. Dime, Grim.
¿Dónde estabas? ¿Con quién estabas? Dame otra persona, además de tu
familia, que pueda darte una coartada.
Tricks. Ella es la única. No puedo decirle eso. No lo haré. No voy a
anunciar que estuve con ella, solo para salvar mi propio trasero y
arriesgarme a que la maten en caso de equivocarme y Marco no sepa sobre
nosotros. Tomaré la maldita celda, la silla, la aguja, lo que sea que quieran
darme, pero no pondré a Tricks en más riesgo del que ya está.
Niego con la cabeza.
—Di un paseo hasta el anfiteatro marino para aclarar mi mente.
—Déjame adivinar. ¿Solo? —pregunta Lemming con incredulidad
escrita en sus pequeños y pequeños ojos. Puede que no me crea, pero es
casi como si quisiera por la forma en que se inclina y, con suerte, espera mi
respuesta.
Asiento y apago mi cigarro, inmediatamente enciendo otro.
 —Sí. Todo solo.
Suspira.
—Entonces, lo que estás diciendo es que no puedes dar cuenta de tu
paradero durante el momento del asesinato. En cuanto a tu ángulo de Los
Muertos, no hay una sola persona que haya visto a Marcos Ramos en la
asistencia. Todos dijeron que envió un proxy. Una chica de cabello rubio
rizado que se fue justo cuando tú fuiste a tomar aire. ¿Crees que ella podría
tener algo que ver con esto? —pregunta Lemming.
Hago todo lo posible por parecer desinteresado.
—Nah, ella era solo un merodeador que envió para faltarle el respeto
al servicio de Belly en lugar de mostrar su feo rostro. Vi a la chica. Era joven.
Flaca. Demasiado frágil para tener el tipo de poder que se necesita para
clavar un cuchillo en el cráneo de alguien.
—¿Y cómo sabes eso? —pregunta.
—Discovery Channel —digo inexpresivo.
—Los hechos y las pruebas están en tu contra, Grim. —Lemming se
pone de pie y lleva su archivo. Dos oficiales entran y abren mis esposas de
la mesa, agarrándome por debajo de los brazos para ponerme de pie—.
Métanlo en una celda hasta que llegue su abogado —ordena.
—Yo no hice esto.
—Oh, ¿No lo hiciste? Bueno, está bien, entonces solo deja tus maletas
con el conserje en la recepción, y tendremos tu auto esperando en el valet.
—No lo entiendes —le digo, frotándome los ojos. Tengo que llegar a
Tricks.
—Entonces, dímelo para que pueda entender — dice.
—No puedo, pero es importante que salga. —Lo miro a los ojos—. Más
importante que todo esto. Que nada.
Coloca su dedo índice contra sus labios.
—Creo que estás subestimando lo importante que es un cargo por
asesinato.
Los oficiales me arrastran hasta la puerta. Lemming se apoya contra
la pared del pasillo.
—Será mejor que pienses mucho antes de tomar el papel por un
asesinato porque no solo tú y tú familia caerán. Con Belly fuera, será el final
de Bedlam.
Lemming tiene razón. Si y cuando se trata de tomar una decisión, me
haré cargo de todo. Eso nunca fue una pregunta. El verdadero problema es
cómo diablos salvaré a Bedlam y Tricks dentro de una maldita celda.
 Me quitan las esposas y me empujan a una celda. Es una de esas
modernas sin barrotes. En cambio, un vidrio de plástico grueso separa a los
libres de los cautivos. A ellos de mí.
Mi rabia sale a la superficie y explota. Golpeo mi cabeza contra el
cristal una y otra vez. La primera capa se agrieta. Aprieto mis puños a los
costados y sigo golpeando mientras la grieta se hace cada vez más grande.
—¡Déjame salir de aquí! —grito. La sangre empaña mi visión. Me
importa una mierda. No pueden alejarme de Tricks. Nadie puede. Ya no.
Somos imanes siempre empujando hacia el otro. Más resistentes que una
celda de vidrio. Más fuerte que cualquier cadena.
Más mortífero que cualquier bala.
 uando llega mi abogada, me encuentra paseando por mi celda
como el animal enjaulado que soy.
Bethany Fletcher condujo desde Coral Pines para
representarme. Sin embargo, no parece que haya pasado tres horas en el
coche. Su elegante traje rojo no tiene ni una arruga. Su cabello oscuro tiene
ondas plateadas mezcladas. Sus labios y uñas hacen juego con el rojo de su
traje. Es una mujer inteligente, calculadora, fría y pulida. Es mayor, casi
con aspecto de abuela, pero es tan despiadada como se puede ser. No me
refiero sólo a los abogados.
Me refiero a cualquiera.
También está dispuesta a salirse de los límites de la ley y la decencia
para proteger a sus clientes. A veces, se desvía tanto de las líneas, que se
sale del puto mapa. Que es exactamente por lo que es la abogada de Bedlam.
No hay nada que pueda decirle, nada que haya hecho o piense hacer,
que provoque una reacción por su parte que no sea una discusión o una
idea sobre cómo va a ayudar a solucionarlo.
Otra razón por la que es mi abogada.
Bethany se sienta a mi lado en el banco de mi celda y me hace un
simple gesto con la cabeza para empezar.
Le doy lo esencial. No la mierda de los informes policiales, que seguro
que ya ha leído tres veces. La historia real, incluida la parte en la que tengo
que salir y llegar a Tricks. Sólo escribe lo que es legal y relevante para mi
caso y archiva el resto en su cerebro para usarlo más tarde.
Bethany endereza su postura.
—Veré lo que puedo hacer. Todavía no sé qué es, pero si hay algo, lo
que sea. Lo haré —dice.
—Ya lo sé. Gracias, Bethany.
 Asiente y se mueve incómoda bajo el peso de mi agradecimiento.
—Ya he hablado con Marci y los chicos. Están bien y todos juntos en
una sala de espera en el otro lado del edificio. Supongo que te han separado
de ellos por la acusación de homicidio doloso. Te alegrará saber que ninguno
de ellos ha dicho una palabra a nadie y no lo hará hasta que les diga que
pueden hacerlo y, lo que es más importante, qué es lo que deben decir —
Bethany tuerce los labios—. Aunque Haze abrió la boca para soltarle un
chiste a un oficial sobre su ojo bizco y se llevó un ojo morado por ello.
Se levanta del banco de la celda junto a mí y mete su bloc de notas en
el maletín, aunque no ha anotado nada de lo que he dicho. Creo que el
cuaderno es más bien una muestra que otra cosa.
—Haré algunas llamadas y averiguaré quién será el juez encargado de
la comparecencia y, lo que es más importante, qué clase de esqueletos
pueden esconder en su armario cerrado de la justicia —Mira su brillante
reloj de plata—. Tengo que ponerme en marcha. Tenemos menos de tres
horas —Sus ojos se encuentran con los míos—. Sé que lo sabes, pero voy a
decirlo de todos modos. Espera a que regrese. No aceptes nada estúpido
porque Lemming te presione. No te hagas el héroe y aceptes la
responsabilidad de toda esta mierda hasta que esté cien por ciento segura
de que es la última y única opción. Porque nunca lo es. ¿Entiendes lo que
digo? Nunca lo es.
Asiento en señal de comprensión. Bethany está tramando algo, pero
sé que es mejor no preguntar sobre algo que no me está contando
libremente. Si está ocultando información, hay una razón. —No voy a
ninguna parte.
Bethany se alisa la falda y saca su teléfono del bolso. Ya está ladrando
órdenes en el auricular mientras un oficial le abre la celda.
—Necesito el nombre del juez que preside la comparecencia de
mañana a las siete de la mañana en el juzgado del condado de Lacking. Y
necesito que llames a nuestro amigo por información. A ver qué puede
averiguar sobre...
Su voz se interrumpe mientras se aleja, sus tacones repiquetean
contra el linóleo hasta que suena la campana de la puerta de la comisaría y
desaparece cualquier sonido de su presencia.
La puerta de la celda está a punto de cerrarse de nuevo cuando
aparece el agente Lemming y la abre de un empujón, entrando con el mismo
expediente de antes.
—¿Llegaste a alguna conclusión con tu abogado?
—Sí, que eres un maldito imbécil —digo.
—Nada que no sepa ya —Saca un pañuelo del bolsillo y me lo arroja
sobre el regazo—. Para tu cabeza.
 Al principio, estoy confundido hasta que Lemming me señala la frente
y recuerdo la sangre de haberme golpeado la cabeza contra el cristal. No me
sorprende que Bethany no haya preguntado por ello. La preocupación no es
su estilo.
Sostengo el paño contra mi herida y miro a Lemming por debajo de la
tela.
—¿Estás aquí para jugar a la enfermera o tienes algo que decir de
verdad?
Abre el archivo y saca una serie de fotos ampliadas en blanco y negro
de una cámara de vigilancia con la fecha de anoche estampada en la esquina
superior derecha.
—¿Podría ser ella la razón por la que crees que te han tendido una
trampa? ¿Si te han tendido una trampa? —me dice.
Miro la primera foto. Es del anfiteatro marino, y está vacío. Miro al
agente Lemming y me indica con la cabeza que continúe. Paso a la siguiente.
Es de Tricks, mirando hacia el agua. La siguiente soy yo. Paso de una foto
a otra. Es como uno de esos libros animados de la vieja escuela, que relatan
exactamente lo que ocurrió entre Tricks y yo hasta que nos besamos y
desaparecemos en las sombras, para volver a salir veinte minutos después
e irnos por separado.
—Supongo, por el cabello rizado, que se trata de la representante de
Marco. La que te apresuraste a descartar como probable sospechosa.
—No quería que se culpara a una chica de una mierda que sé que no
hizo sólo porque quería mojar la polla.
—Pero ella es la única que puede darte una coartada, ¿y aun así
decidiste no nombrarla como la persona con la que estabas?
Me encojo de hombros.
—¿Por qué te importa lo que le pase a una puta de Los Muertos?
Mi ojo se estremece con la necesidad reprimida de corregirlo por la vía
del estrangulamiento.
Me quita las fotos de la mano y me tiende una para que la vuelva a
mirar. Somos Tricks y yo envueltos en un beso que aún puedo sentir en mis
labios, que aún puedo saborear en mi lengua.
—No es por ser racista, pero no parece que sea de Los Muertos. ¿A
menos que hayan empezado a reclutar chicas blancas? No he visto ni una
sola chica trabajando en las calles para ellos que se parezca a esta, y créeme,
en algún momento, las he visto y cuestionado a todas. —Me quita de nuevo
la foto y la mira de nuevo—. Esto tampoco parece un jodido encuentro
casual. Esto parece... más.
Porque es más.
 —Sólo ves lo que quieres ver —digo.
Lemming mira la foto.
—Ya sabes, he tenido mi parte justa de aventuras de una noche.
Algunas incluso las pagué, mucho antes de entrar en las fuerzas del orden.
Y puedo decirte sinceramente que meter la polla en una prostituta de club
y besarla como si fueran dos cosas muy diferentes.
No digo nada.
Vuelve a meter las fotos en la carpeta.
—¿Quién es ella? —pregunta.
Sigo sin decir nada.
—Bueno, si quieres jugar a ese juego, quizá te interese más este —
dice Lemming, colocando otra hoja de papel delante de mí. Es un informe
toxicológico. El informe toxicológico de Belly.
—¿Qué demonios es esto? —pregunto.
—Es una nota de amor —dice el agente Lemming.
—Vete a la mierda —digo, lanzándole el papel. Lo agarra y levanta,
señalando una columna que dice 220% después de una jerga científica—.
¿Y eso se supone que significa?
—Se supone que no significa nada. Significa que el corazón de Belly
se está recuperando bastante bien después de la operación y que se espera
que se recupere completamente.
—¿A dónde quieres llegar Lemming? —exijo—. Escúpelo de una puta
vez.
—Belly no murió de una afección cardíaca. Fue asesinado.
 Querido Dios,
No sé cómo rezar. Ni siquiera sé si eres real o un cuento de hadas
creado para contárselo a los niños y evitar que se queden despiertos hasta
altas horas de la noche, preocupados por lo que nos pasa después de la
muerte. Que es lo que estoy contemplando ahora. O más bien, no lo que pasa
después de que muera, sino cómo evitar mi muerte. Verás, no es en la
supervivencia de mi propio cuerpo en lo que estoy pensando, sino en las vidas
y los cuerpos de los que amo. Y tengo que estar viva para poder salvarlos.
Mi desesperación me ha llevado a esta oración, pero como no tengo ni
idea de cómo hacerte llegar este mensaje ni de qué señales manuales debo
usar para iniciarlo, estoy componiendo mi oración en formato de carta en mi
cabeza.
Perdóname por la falta de formalidad, ya que actualmente estoy atada,
encadenada y no tengo acceso al uso de mis extremidades, ni mucho menos
a la pluma o al papel. Aunque pudiera escribirla y dirigirla a usted, imagino
que la oficina de correos no me devolverá una carta firmada por Dios como
hacen con Papá Noel en Navidad.
Puede que esto sólo sea un pensamiento de una carta, pero espero que
te llegue de todos modos.
Dondequiera que estés.
Si es que lo estás.
He oído que todos somos tus niños, probablemente en algún lugar de la
televisión o en un libro. Pero si eso es cierto, entonces es algo bueno. Porque
en este momento nunca me he sentido más como un niño, ni siquiera cuando
lo era me sentí tan impotente.
Inútil.
 La esperanza me ha envenenado. El amor me ha manchado y limpiado
a la vez. Nunca he odiado tanto la claridad porque con ella llega la realidad
de que todo esto acabará con sufrimiento. Mi cuerpo no es mi preocupación.
Puedo soportar el dolor. Es el sufrimiento de mi corazón lo que no puedo
soportar. Porque si algo le pasa a Grim o a Gabby, será ese mismo tipo de
sufrimiento el que hará que mi corazón deje de latir. Será mi verdadero fin.
No puedo sobrevivir a su pérdida. No puedo vivir en este mundo, sabiendo
que las dos únicas personas que he amado ya no están en él.
No sé cómo funcionan las negociaciones contigo, pero me gustaría
proponerte un trato si estás dispuesto a ello.
Protégelos. Por favor. Sólo hasta que pueda encontrar una manera de
salir de aquí. Y te prometo que me encargaré a partir de ahí. A cambio, no
puedo prometer mucho. No puedo decirte que viviré una vida dedicada a ti o
que leeré la Biblia de principio a fin todos los días.
Las falsas promesas son mentiras, incluso si las dices en serio, y
aunque es mi especialidad, mentir ahora mismo no sería beneficioso para que
aceptaras este trato. Además, necesitaré todas las que estén a mi alcance
para pasar las puertas de Los Muertos.
Lo que puedo prometer es que si los proteges, los amaré con todo lo que
soy. No me amargaré con el odio o la venganza. Amaré con mayor intensidad.
Más firme. Hasta mi último aliento. Es este amor, el tipo abrumador,
consumidor y errático que tengo por Grim y Gabby, el que me llevará a hacer
algunas cosas que estoy segura de que te decepcionarán. Pero eso es amor.
Es más poderoso que el odio.
En este momento, es todo lo que tengo.
Protégelos hasta que yo pueda.
Por favor.
Sinceramente tuya,
Emma Jean Parish

Un tirón en mis brazos me saca de mi oración mental.

Levanto la mirada sólo para que mis ojos se centren en un rostro
inoportuno.
Mona.
Me desata las muñecas e instintivamente me froto los miembros
doloridos. Me lanza algo de ropa. Mi propia ropa. Debe haber enviado a
alguien al apartamento. Me sobrepongo al dolor y me pongo mi camiseta de
anarquía favorita por encima de la cabeza y los pantalones. Es increíble
estar vestida de nuevo, aunque el suave tejido parece papel de lija contra
los moratones. Encuentro una cinta para el cabello en el bolsillo de mis
shorts, y es un dulce alivio apartar mis rizos del rostro y hacer un rápido
moño en la nuca.
—¿Por qué haces esto? —pregunto.
—¿Qué? —pregunta como si no tuviera ni idea de lo que estoy
hablando.
—Ayudarme. Hacerme daño. Las dos cosas. ¿Por qué permites que me
haga esto?
—¿Yo? ¿Permitir esto? —Mona sacude la cabeza y agita el dedo índice
hacia mí—. Esto es culpa tuya. Esto es lo que les pasa a los espías cuando
los atrapan. Marco se cree un rey, y tú has cometido el peor crimen de todos.
Traición.
Sacudo la cabeza.
—No. Estaba haciendo lo que Marco me pidió. Me estaba acercando a
Bedlam. Conseguir información en su nombre. Para ello tuve que ganarme
la confianza. Acercarme. Era un espía, pero no para Bedlam. Para Los
Muertos. Para Marco. —La mentira fluye con facilidad. He tenido unos días
para pensar en ello y no mucho más.
—¡Mentira! ¿Y los billetes de autobús que te sorprendieron?
Intentabas irte. De escapar. ¿Fue por el bien de Los Muertos? ¿Por Marco?
—¿Viste los billetes de autobús? —pregunto.
Mona hace una pausa.
—No. Pero...
—Entonces, no viste el destino —digo—. No sabes a dónde íbamos.
—¿Por qué iba a necesitar ver hacia dónde corrían? —pregunta Mona
poniendo los ojos en blanco.
—Porque, entonces, sabrías que no estábamos huyendo. Marco no
dejó que Gabby fuera a verte, pero te echaba de menos. No quería que
vinieras y vieras a lo que estábamos sometidas porque no quería que te
preocuparas o involucraras y acabaras aquí tú también. No estábamos
escapando. Íbamos a visitarte.
En cierto modo era cierto. Cuando compré los billetes, elegí Coral
Pines, donde Mona iba a la escuela. Sabía lo mucho que Gabby echaba de
menos a Mona, y sabía que Gabby querría advertirle en persona que se
alejara de Marco. Además, era literalmente la única otra ciudad donde
conocíamos a alguien.
Mona me mira en silencio y, por un breve momento, sus rasgos se
suavizan. Las líneas de su frente se suavizan. El pliegue de sus labios rosa
pálido se endereza. Es sólo un segundo, pero es todo lo que necesito para
saber que he llegado a ella antes de que su ceño se frunza de nuevo y las
líneas regresen a su sitio.
—¿Esperas que me crea todo esto? —pregunta, agitando los brazos en
el aire como si estuviera espantando mis palabras mientras flotan alrededor
de su cabeza.
—No espero que creas nada, pero es la verdad. Lo que hagas con ella
depende de ti —respondo con seguridad—. Déjame preguntarte. ¿Sabe
Gabby que te has enterado?
—No, todavía no. He mantenido un perfil bajo. Pronto se enterará.
Cuando todo esto termine, claro.
—¿Cuando termine qué? —pregunto.
—Ya lo verás —dice—. Sólo agradece que te haya mantenido sedada
durante los últimos dos días.
—¿Por qué?
—Para darte tiempo a curarte, por supuesto —dice.
—Esto no tiene ningún sentido —digo.
—Oh, pero lo tendrá.
—Eso es lo que dices —murmuro ante su vaguedad.
Mona se queda pensando un momento antes de golpearse la barbilla
con el dedo. Sonríe y se dirige al rincón de la habitación donde saca una
caja de debajo de un cajón.
—¿Sabes lo que estudié en la escuela? —pregunta. Mete la mano en
la caja y saca una pequeña máquina negra con cables y correas.
Se me hiela la sangre. La zorra va a electrocutarme.
—No, no fui al instituto. No sabría decirte.
—Estuve en el instituto, pero también tomé cursos universitarios. ¿Mi
campo de estudio? —Se ríe—. Psicología.
¿Es ahí donde aprendiste a ser una perra psicótica?
Mona me pone una correa alrededor de la cintura y me empuja hacia
abajo en una silla. Aterrizo con un fuerte golpe, y el coxis me vibra hasta la
columna vertebral.
—Esto es una máquina de polígrafo, también conocida como detector
de mentiras. —Me pone más correas alrededor de las muñecas y me clava
dos cosas redondas de plástico con cables colgando en las sienes.
Oh, mierda.
—Escanea al sujeto e informa de los cambios en la presión sanguínea,
el pulso, la respiración y la conductividad de la piel. Todos los signos físicos
reveladores de las mentiras —Sonríe y se inclina sobre mí—. Voy a conocer
la verdad real, EJ. No una mierda que tú decides que es la verdad cuando
te conviene. Aquí mismo. Ahora mismo. Siempre fuiste una buena
mentirosa, pero no eres tan buena. Y estás a punto de ser descubierta como
la traidora que eres, de una vez por todas.
No dice que espera que diga la verdad. Ni siquiera por mi bien. Su
elección de palabras me dice que quiere que mienta. Quiere que sea una
traidora.
Quiere odiarme.
—No estoy mintiendo —gruño, deseando que no hubiera un arsenal
de hombres armados al otro lado de la puerta, porque si no fuera así, habría
una gran posibilidad de que la empujara por la puta ventana y huyera.
Mona se encoge de hombros.
—Supongo que lo averiguaremos.
Es menos de dos años mayor que yo y menos de un año mayor que
Gabby, pero es su inteligencia y amargura lo que siempre la hizo parecer
mucho mayor. Es lo único que no ha cambiado en ella. Parece más vieja que
sus diecinueve años mientras coloca el detector de mentiras en una mesa
cercana y ajusta suavemente las delicadas agujas como dedos sobre un fino
papel cuadriculado. Las agujas dejan una línea de marcas en el papel a
medida que éste se desplaza. Hace clic en un dial a la derecha. Una pequeña
luz roja parpadea en la esquina de la máquina.
—Última oportunidad para salir de dudas —dice Mona con el dedo
detenido sobre un botón.
Presión arterial, pulso, respiración y conductividad de la piel. Eso es
lo que mide la máquina. Respiro profundamente y convoco todas mis
habilidades. Este es un truco de magia más atrevido que cualquier fuga bajo
el agua. Veo la pistola en la mesa junto a la máquina del polígrafo.
Y aún más mortal.
No puedo simplemente mentir. Tengo que ponerme en un lugar donde
me crea mi propia mentira. Donde se convierta en mi verdad. Cierro los ojos
y, cuando los vuelvo a abrir, noto que mi pulso acelerado pasa del galope al
trote. Enderezo los hombros y miro fijamente a Mona.
—Sigue adelante. —Reto.
—Esto va a ser divertido —dice chasqueando la lengua. Pulsa un
botón—. Tenemos que empezar con algunas preguntas de las que conozco
las respuestas para poder establecer una pauta para tus reacciones.
Responde sí o no —Se coloca detrás de mí, fuera de la vista. Imagino que
está afilando su cuchillo con la lengua—. ¿Te llamas Emma Jean Parish?
 —Sí. —Las agujas hacen un perezoso barrido en la página, creando
una amplia forma de U.
—¿Es Gabby tu mejor amiga?
—Sí.
—¿Es Lacking el nombre de este pueblo?
—Sí.
—¿Te sientes atraída por Marco?
—No —digo rotundamente. Las agujas vuelven a hacer una perezosa
forma de U.
Ríe.
—No puedo decir que te culpe por eso. Puede ser un poco imbécil. Y
su sentido de la moda podría mejorar. Esos pantalones anchos. Puaj.
Intenta ganarse mi confianza actuando como si fuéramos dos amigas
de la escuela que tienen un pequeño chisme. Mona puede ser una psicópata,
pero es jodidamente inteligente. Más inteligente del crédito que le di.
—Podrían ser sus pantalones —digo. Luego, hago una pausa y
chasqueo los dedos—. Oh, ya sé, tal vez sean todas las amenazas de
matarme o de prostituirnos a mí y a Gabby desde que éramos
preadolescentes. Ah, y luego está todo eso de atarme y violarme.
Mona hace una especie de sonido de satisfacción hmmm, haciendo
caso omiso de la horrible verdad de las acciones de su hermano como si le
hubiera dicho que iba a llover hoy. No iba a dejar que eso la detuviera. Iba
a conseguir un maldito paraguas.
—Bien, es hora de lo bueno.
Rodea mi silla y toma asiento a mi lado como si pasara de las
hemorragias nasales a la primera fila. No sólo quiere verme sudar. Quiere
jodidamente probarlo.
—¿Encuentras a Grim atractivo?
Soy su amiga. Estoy de su lado. Soy uno de ellos. La magia es
distracción. Ilusión. Trucos de la mente.
Una cogida mental.
Qué es lo que estoy a punto de darle a Mona.
—Sí.
—Pensé que seguro que mentirías sobre eso —dice Mona mientras se
inclina sobre la máquina y marca el papel cuadriculado con un bolígrafo.
—Pensé que el objetivo aquí era ser honesto. Habría que estar muerto
para no creer que Grim es atractivo —argumento.
 Mona levanta la mirada y sus ojos se oscurecen.
—Estoy de acuerdo. Pero, una cosa a la vez.
Me río porque, aunque me está amenazando, no es así. Ahora mismo
no soy Emma Jean Parish. Soy alguien que pensaría que ese comentario es
gracioso. Soy alguien que hace todas las cosas terribles que hacen Mona y
Marco y que los acompañaría por un acantilado para ayudarles a realizarlas.
Levanta una ceja con curiosidad y vuelve a comprobar la máquina
antes de continuar.
—¿Te follaste a Grim la noche del funeral de Belly?
—Sí —respondo.
Da una palmada en su muslo.
—Vaya, esto se está poniendo jugoso. Ni siquiera vas a intentar
negarlo, ¿eh?
—Quieres la verdad. La tienes —digo. No reconozco mi propia voz.
Estoy fuera de mi cuerpo, escuchando a esta otra persona hablar, y es
espeluznante pero aún más tranquilizador porque lo que sea que esté
haciendo podría funcionar—. Marco me ordenó acercarme. Me acerqué. Muy
cerca.
—Es sí o no —Me recuerda—. ¿Te follaste a Grim porque estás
enamorada de él?
Saca la artillería pesada.
—No —me oigo responder, incluso sueno un poco asqueada por la
idea. El corazón de mi verdadero yo, empieza a partirse como una pequeña
rotura en un lago de hielo al oír mis propias palabras, pero lo vuelvo a sellar
antes de que pueda hacer ningún daño manteniendo mi respiración
uniforme. Puede que se rompa, pero sigue latiendo con firmeza. No estoy
enamorada de Grim. Soy su enemigo.
Las agujas, por suerte, hacen otra U perezosa.
Joder, lo tengo.
—¿Te has follado a Grim porque querías acercarte a Bedlam para
sacar información para Los Muertos?
—Sí. Bueno, y no. Por eso y porque está muy bueno —digo.
—Es sí o no —reprende Mona.
—Pensé que querrías una aclaración —ofrezco.
—No la quiero. ¿Te has follado a Grim para ganarte su confianza? —
pregunta, levantando la voz. Su mandíbula se tensa.
—Sí.
 —¿Actuaste en algún momento como espía de Bedlam?
—No.
—¿Quieres estar con Marco?
—No.
—¿Lo respetas como tú líder?
—Sí.
—¿Lo respetas como hombre?
—No.
Mona me mira.
—Quería decir que sí, pero tu hermano es demasiado violador para mi
gusto. Sigue interponiéndose en todo el asunto del respeto —digo con una
sonrisa hastiada.
Frunce el ceño y hace una marca en la máquina.
—Quizá este puto cacharro esté roto —murmura—. Necesito una
mentira evidente. —Pulsa otro botón y gira un dial—. Responde lo contrario
a la verdad. Miente. Eres buena en eso —Hace una pausa—. ¿Quieres a
Gabby muerta?
—Sí. —Miento, permitiéndome pensar en ella fría, bajo tierra y sin
formar ya parte de mi vida. Las agujas bailan sobre el papel.
Mona se cruza de brazos y se levanta.
—¿Seguirías sacando información para Los Muertos de Bedlam si te
lo permitieran?
—Sí —La aguja hace otra lenta U—. ¿Crees que Grim está enamorado
de ti?
—No.
—¿Crees que Grim confía en ti?
—Sí.
—¿Quieres a Gabby más que a mí?
—Sí —respondo.
Los ojos de Mona se ponen vidriosos y me sorprende que sea capaz de
llorar o que le importe que quiera a Gabby más que a ella. Entonces caigo
en la cuenta. La razón por la que está haciendo esto. Por qué me odia tanto.
—¿Crees que Gabby te quiere más que a mí? —me pregunta. Su voz
tiene sólo un leve indicio de una grieta, pero está ahí. Es real. Y es toda la
munición que necesito para cargar mi arma mental y apuntar.
 —No —respondo—. Somos mejores amigas, pero ella te quiere.
Siempre lo ha hecho. Eres su hermana. La sangre es más espesa que el
agua. Yo también te quería. Eras familia para mí.
No es una mentira. Gabby aún no sabe que el reloj cucú de Mona falla
a todas horas, y en lugar de salir a la hora en punto, sale con la puta boca
abierta cuando le da la gana, dándose un festín de carne humana y
desesperación.
—Sólo sí o no —escupe Mona, moqueando. Se aclara la garganta. Casi
puedo verla empujando al humano que lleva dentro hacia un lado de la
piscina mientras el psicópata hace un maldito lanzamiento hacia el centro.
Vuelve a revisar la máquina y a marcar el papel.
—¿Crees que Grim vendrá por ti? —pregunta.
—No —le digo. Es la verdad. No sabe lo que está pasando aquí ahora,
y le hice prometer que se mantendría alejado. Que me diera tiempo para que
el pueblo pudiera evitar una guerra.
—Una última pregunta —dice Mona—. Es una repetición. Una vieja
pero buena pregunta —Respira profundamente—. ¿Estás enamorada de
Grim?
No voy a pensar en su beso. O en la forma en que sus manos se sienten
en mi cuerpo. O la forma en que el aire cambia cuando él está cerca.
—No —respondo con voz tranquila y clara.
Las agujas se mueven en una lenta forma de U antes de volver al
centro de la página para reiniciar el patrón de pequeños picos y valles
constantes.
Me pondría de pie y aplaudiría en señal de victoria, pero todavía estoy
atada a la maldita máquina.
Mona se levanta y sale de la habitación, dando un portazo tras de sí
con un grito de frustración. Ladra órdenes a alguien del otro lado para que
me ate y me saque de nuevo.
Me arranco las correas. El desgarro del velcro resuena en la pequeña
habitación. El papel del polígrafo cae al suelo.
Lo he conseguido. He ganado. He vencido a la máquina. Abro mi
puerta interior, dejando entrar todas las emociones que he estado
conteniendo. El corazón se me encoge en el pecho. Las líneas de rotura que
empezaron antes me desgarran en ángulos afilados, rebanándolo en
pedazos. Siento cada corte. Cada marca. Una lágrima rueda por mi mejilla,
cayendo sobre el papel cuadriculado que ahora tengo agarrado. Miro hacia
abajo y me doy cuenta de que las líneas han formado un patrón. Una forma.
Empiezo a reírme de la ironía de todo esto, pero no dura, y rápidamente
pasa de la risa a un sollozo silencioso. Aplasto el papel con rabia entre los
dedos y lo dejo caer al suelo, donde se desenvuelve, burlándose de mí con
la forma a la vista. Desafiándome a ver lo que es. Lo que parece destinado a
ser siempre.
Un corazón roto.
 arci, Sandy y Haze han sido puestos en libertad esta
mañana —me informa Bethany.
Me habla a través de la mampara de cristal de mi celda
en la comisaría. A diferencia de mi familia, nunca me trasladaron a la cárcel
del condado. Lemming quería mantenerme cerca y, debido a alguna
excepción del grupo de trabajo especial, se le permitió hacerlo. Incluso llegó
a cancelar mi comparecencia. Todavía no he visto a un juez, y durante los
tres días he vivido en esta pecera de una celda.
—Me costó un poco conseguir que el juez aceptara la fianza, teniendo
en cuenta que los tres tienen algunos antecedentes importantes, además de
la gravedad del nuevo cargo de tráfico. Sin embargo, más grave es el pequeño
escarceo del juez con una joven hace unos años.
—¿Cómo de joven? —pregunto, sintiéndome mal.
Bethany sonríe.
—Diecinueve años.
—Diecinueve años es mayor de edad.
—Es cierto, pero no hizo falta mucho para convencer al juez de que
había mentido sobre su edad y que en realidad tenía dieciséis años en ese
momento. Si estuvieras en la cárcel del condado también te habría sacado.
Pero desde que Lemming ha sacado esta mierda del grupo de trabajo de
Seguridad Nacional, básicamente puede mantenerte aquí indefinidamente
sin ver nunca a un juez.
—No puedo quedarme aquí indefinidamente —digo, retorciéndome las
manos.
—Lo sé. —Bethany parece cansada. Es la primera vez que la veo con
unas mínimas bolsas bajo los ojos—. Me ha costado, pero quería que
supieras que he contactado con alguien de dentro de Los Muertos.
—¿Tricks? —pregunto, sintiendo una inmediata sensación de pánico.
 —No. No es Emma Jean. —Bethany duda—. Emma Jean está viva
pero en mal estado. Está encerrada en una habitación en algún lugar del
edificio principal, lo ha estado desde la noche del funeral de Belly. Gabby
me dijo que Marco... bueno, no necesito entrar en detalles, pero la ha herido.
—No puedo quedarme aquí ni un segundo más.
—Lo sé. Confía en mí. Lo sé.
Se me ocurre algo. ¿Gabby?
—¿Tu persona infiltrada es Gabby? —pregunto, sólo para asegurarme
de que la he oído bien.
—Lo es aunque no fue fácil. Tuve que mover muchos hilos y sobornar
a mucha gente para llegar a ella. Todo ello figurará en tu factura bajo el
epígrafe “otros”.
Me importa una mierda la factura ahora mismo.
—Escucha, Gabby es la que me ha puesto al día sobre Tricks. No ha
dicho ni una sola vez que esté en peligro, como seguro que no ha dicho que
Marco la tenga encerrada, joder.
Bethany se lo piensa un segundo, luego toma su teléfono y mira
algunas pantallas antes de mostrármelo.
—Esta es Gabby Ramos. Estoy cien por cien segura.
La foto es de Tricks con el brazo alrededor de otra chica. Fue tomada
hace años porque Tricks se parece más a cuando nos conocimos y menos a
lo que es ahora. La chica a la que rodea con su brazo tiene la piel más oscura
y el cabello largo y oscuro. A primera vista se parece a la chica con la que
me encontré en el camino aquella noche y que se acercó a mí en la reserva.
—Acércate —le digo.
Bethany amplía la imagen y es entonces cuando me doy cuenta de
que la chica de la foto no tiene los mismos ojos girados hacia abajo ni los
labios grandes y carnosos de la otra chica. Son cosas que podrían cambiar
con la edad, pero lo decisivo es la marca de nacimiento que tiene debajo del
ojo.
No hay ninguna.
Porque no es la misma chica. Aprieto los puños contra el cristal.
Bethany guarda su teléfono.
—¡¡¡¡¡¡Mierda!!!!! —grito, tirándome del cabello—. Sea quien sea la
chica, no me estaba dando información sobre Tricks. Me ha contado
mentiras.
Golpeo el cristal con el puño cerrado, pero no hay nadie en la inmensa
habitación más allá de mi celda, excepto Bethany y el sonido apagado de
una televisión lejana.
 —Grim —dice Bethany con severidad. Mueve la cabeza lentamente de
un lado a otro y baja la voz a un susurro—. Yo me encargo de esto. No hay
necesidad de tanto grito.
—¿Cómo? —siseo.
Ella responde sin ningún sonido. Me veo obligado a leerle labios. He
llamado a alguien. Espera. Se lleva el índice a los labios.
Un agente sale a la zona principal. Bethany mira por encima del
hombro y le hace un pequeño saludo. Introduce algunos billetes en la
máquina expendedora. Agarra sus chicharrones y le inclina la barbilla a
Bethany antes de desaparecer de nuevo. El volumen de la televisión sube de
apagado a imposiblemente alto. O alguien se está quedando sordo o hay un
plan mayor en juego.
Un conserje entra en la sala, vaciando cubos de basura de debajo de
los cubículos a paso de tortuga. Las ruedas de su carro de la basura chirrían
sobre el linóleo. Al pasar junto a mi celda, desliza algo por la caja receptora
cuadrada de la pared.
Bethany señala la caja con la cabeza y vuelve a llevarse el dedo a los
labios.
—Sabremos más cuando te asignen un juez. Hasta entonces,
tendremos que esperar —dice en voz alta. Señala con los ojos el objeto que
tengo en la mano y se va.
El objeto que tengo en la mano es una piedra con un trozo de papel
atado por una goma. Saco el papel y le doy la vuelta. Es una nota.
Quédate junto al cristal, hijo de puta. Hagas lo que hagas, no te des la
vuelta. PD: Hoy estás muy bien. El azul de la prisión te sienta bien.
El uniforme de una pieza que llevo es de color naranja brillante. ¿De
qué jodido va todo esto?
Me asomo desde mi celda. Ya no hay nadie en la sala. Ni siquiera el
conserje. La cámara de seguridad situada en la esquina frente a mi celda,
la que suele apuntar directamente hacia mí, está ahora orientada hacia el
suelo.
Hagas lo que hagas, no te des la vuelta. De acuerdo, no me giro del
todo, pero la curiosidad me lleva a arriesgarme a echar un vistazo por
encima del hombro. Es sólo una pared. Una pared vacía y en blanco. Bum.
¡Buuuuum!
Una pared vacía en blanco... que acaba de explotar.
El sonido resuena en mis tímpanos. Me agacho y me cubro la cabeza
con las manos mientras llueven trozos de cemento en la celda. El polvo me
cubre el cabello y la nuca. Al cabo de unos instantes, me pongo en pie,
apartando las plumas de las secuelas.
 A través de los escombros, apenas puedo distinguir los faros. Es un
camión con una barra de golpeo sujeta al capó.
—¡Todos a bordo! Este tren está saliendo de la puta estación.
¡Literalmente! —grita una voz. No puedo ver quién es a través del parabrisas,
que está tapado por lo que queda de mi celda. No tengo tiempo de hacer
ninguna pregunta a la voz misteriosa.
No hay tiempo para cuestionar nada.
La puerta del pasajero se abre de golpe. Dos agentes aparecen detrás
de mí. Uno busca las llaves de la celda mientras el otro le grita que se mueva
más rápido.
No será lo suficientemente rápido.
Salto al interior del camión y cierro la puerta de golpe. Los neumáticos
giran en su sitio durante unos segundos hasta que finalmente se agarran al
hormigón. Mi cabeza golpea el techo mientras damos marcha atrás sobre los
ladrillos rotos hasta que los dejamos atrás y podemos avanzar. No es hasta
que atravesamos el campo y entramos en la carretera cuando por fin veo
bien a mi conductor en la huida.
—¿Preppy? —pregunto—. ¿Qué mierda estás haciendo aquí?
Puede que Preppy no forme parte de ninguna organización oficial, pero
dirige un barco muy cerrado en Logan's Beach. Belly y yo hemos trabajado
con él y su amigo King algunas veces en el pasado. No he visto a Preppy
desde antes de que se le diera por muerto para luego ser rescatado de una
cueva subterránea donde estuvo cautivo durante la mayor parte de un año.
—¿Grim? Mierda, creía que estaba rescatando a Bear. Vete a la mierda
—se burla—. Es una broma. Si Bear estuviera encerrado no le ayudaría a
escapar. A ese cabrón le vendría bien un poco de “tiempo para sí” para
repensarse su naturaleza gruñona.
Sostiene el volante con una mano y endereza su característica pajarita
con la otra. Su camisa blanca de vestir está remangada hasta los codos,
dejando al descubierto unos brazos muy cubiertos de tatuajes y cicatrices
de rabia.
Se enciende un porro y tira del volante, haciendo un giro brusco fuera
de la carretera hacia una zona oscura y muy arbolada. Cuando nos hemos
adentrado lo suficiente como para quedar totalmente camuflados entre los
árboles y la maleza, Preppy apaga el motor.
Me pasa el porro y le doy una calada muy necesaria, aguantando el
humo todo lo que puedo antes de exhalar lentamente.
—Gracias, hombre. ¿Cómo diablos te has metido en esto?
Preppy escribe un mensaje en su teléfono y lo deja en la consola.
 —Bethany. Le debía un favor. Ella sacó a mi hijo, Bo, de algunos
problemas recientemente.
—¿Tu hijo no tiene diez años? —pregunto—. ¿En qué clase de
problemas puede meterse un niño de diez años que necesite la ayuda de
Bethany?
—Tiene ocho años —corrige Preppy—. Y mi hijo se mete en la clase de
problemas que la mayoría de los niños de su edad no saben que pueden
encontrar. Mis niñas son más fáciles. Gemelas pequeñas. Miley y Taylor.
Las tres, junto con su mamá, son los amores de mi jodida vida. Bo es un
buen chico. Es sólo que... bueno, su flecha cerebral no dispara exactamente
en línea recta. Su objetivo suele ser más...
Preppy forma su mano como una flecha dirigida al parabrisas, luego
cambia la puntería hacia mí.
—Humano. —Suelta la mano—. Y el incidente en cuestión no fue tan
grave. Puede o no haber tenido algo que ver con la desafortunada
desaparición de un cierto...
Aleja el resto de la frase como si hubiera un mosquito volando
alrededor de su cabeza.
—Digamos que está castigado. Muy castigado. De por vida. O como
una semana. Mínimo unos días. O un día. Tal vez una hora o dos. Pobre
chico. Tal vez lo lleve al cine. —Suspira—. Ya verás. Espera hasta que tengas
algunos trofeos sexuales propios. Lo entenderás.
Niños. Nunca me había imaginado con un niño. Me imagino a Tricks
con un bebé en brazos. Nuestro bebé. Para mi sorpresa, no lo odio. Aunque
el pensamiento no ayuda a mi situación actual y solo me hace estar más
impaciente y enfadado.
Una cosa a la vez, maldición.
Las sirenas suenan en la noche. Preppy permanece frío y tranquilo
como si estuviera conduciendo una carroza de desfile por la calle principal,
y en absoluto como si estuviera huyendo de la ley con un fugitivo.
Los destellos azules y rojos iluminan el bosque. Después de unos
segundos, los vehículos pasan, y tanto las luces como las sirenas se
desvanecen en la distancia.
—Esa es nuestra señal. Vamos a sacarte de aquí para que pueda llegar
a casa con mi mujer y comerme sus galletas. —Preppy hace una pausa,
probablemente dándose cuenta de su extraña elección de palabras—. Digo
galletas de verdad. Dre hace una buena tanda de galletas de chocolate.
Miro en silencio a los árboles que pasan.
—También voy a comerle el coño. Ya sabes, después del otro tipo de
galletas. Sólo para que quede claro.
 —Gracias, hombre. Está claro. Y, si alguna vez necesitas algo y no
estoy muerto o cumpliendo condena, ahí estoy —le aseguro. Lo digo en serio.
Estoy en deuda con él. Una enorme.
—Ummmm —considera, tomando el porro que le paso—. ¿Qué te
parece hacer de canguro?
Sonrío ante su broma hasta que miro a Preppy sólo para ver que no
está haciendo lo mismo.
De hecho, es la única vez en mi vida que le he visto con el rostro serio.
—Yo...
Mira al frente a través del parabrisas rayado y roto. Trozos de
hormigón de nuestro intento de huida cubren el salpicadero, y algunos se
alojan en el cristal.
—No importa. Pero puedes hacerme un favor.
—Todo lo que esté a mi alcance. Es tuyo.
—No le cuentes esto a King —dice. Sale como una pregunta aguda y
tímida.
—¿Por qué? ¿No querrá saber que me sacaste?
King era amigo de Belly y un buen aliado de Bedlam. No tendría
sentido que se opusiera a ayudarme. Haría lo mismo por cualquiera de ellos
si los papeles se invirtieran.
Preppy sacude la cabeza.
—Oh, no, sabe que te he sacado. Acabo de enviarle un mensaje para
decirle que se acabó. La gran fuga está completa. —Pisa el acelerador—.
Pero no tiene que saber que usé su camión para hacerlo.
 ecorro con la mirada los rostros de mi familia. Marci, Sandy,
Haze y yo estamos en la sala de guerra detrás de mi oficina en
la reserva. Ni la policía, ni los federales, ni el grupo de trabajo
tienen jurisdicción aquí, así que por el momento, es el mejor lugar para
elaborar un plan.
—Lemming tiene coches apostados a la salida de la reserva. En el
momento en que intentes salir te va a detener —dice Marci.
—Me lo imaginaba. Hablaré con el Jefe y encontraré una manera de
salir sin ser detectado cuando sea el momento, pero ahora mismo, tenemos
dos grandes problemas. El primero es Tricks. Bethany tiene una fuente
dentro de Los Muertos. Gabby, la amiga de Tricks. Sabemos que Tricks está
viva, pero es todo lo que sabemos.
Marci rodea con las manos la taza humeante que tiene delante y apoya
los codos en la mesa.
—Emma Jean es una de las buenas. No quedan muchas como ella.
Así que ve a sacarla de ahí y tráela a casa.
Coloco mi mano sobre la suya.
—Tomaré las bolsas de lona, reuniré la munición y las armas que
tenemos disponibles aquí. Revisaré el almacén y echaré un vistazo a algunos
de los antiguos escondites de Digger para ver qué podría esconder —ofrece
Haze.
—Bien —respondo—. Sandy, haz lo que estabas haciendo antes de
que Lemming te interrumpiera. Regresa al teléfono y sigue reuniendo a todos
nuestros hombres que puedas. Diles que se reúnan con nosotros aquí lo
antes posible. Necesitaremos todos los dedos en el gatillo que podamos
conseguir.
—Llevará un poco de tiempo —me dice Sandy, sacando su teléfono y
marcando. Se lleva el teléfono a la oreja.
 Sacudo la cabeza.
—Tiempo no tenemos, hermano.
Sandy se lleva el teléfono a la oreja.
—Estoy en ello. —Me asegura, saliendo de la habitación.
—¿Cuál es el otro gran problema? —pregunta Marci—. Has dicho que
tenemos dos problemas importantes, pero sólo has abordado el único.
La miro a los ojos y respiro profundamente, lo que no hace que esté
más preparado para decirle la verdad.
—Belly no murió de un fallo cardíaco. Fue envenenado.
El rostro de Marci palidece.
—¿Cómo? ¿Por quién? —pregunta Sandy, saltando de su silla.
—No estoy seguro, pero Lemming me mostró el informe del forense.
Marci moquea y se limpia los ojos llorosos.
—Lo averiguaremos y acabaremos con los responsables. DESPUÉS de
traer a Tricks a casa.
—Uh... —dice Haze, mirando su teléfono.
—¿Y ahora qué mierda? —pregunto.
Haze se inclina hacia delante, apoyando los codos en la mesa.
—Odio sacar el tema ahora, pero acabo de recibir un mensaje del
mismísimo internet humano, y no es bueno, hermano.
Inmediatamente sé a quién se refiere. El hermano menor de Preppy y
un genio del hacking que responde al nombre de Nine.
Haze continúa:
—Nine hackeó los informes policiales de la noche en que nos llevaron.
Puede que Lemming te haya dicho que Belly fue asesinado, pero se le olvidó
mencionar algo más. —Me muestra la imagen en la pantalla. Son varios
ladrillos de heroína. Junto a las drogas hay triángulos amarillos de plástico
con letras que marcan las pruebas. Nada de esto es nuevo, pero cuando
miro más de cerca, hay algo sorprendente en la foto. Un pequeño trébol
presionado en el envoltorio de cada uno de los ladrillos.
Suelto un suspiro de frustración.
—Eso no es heroína del cártel.
Haze hace girar su anillo de Bedlam en su dedo.
—No, lo que significa que no es de Marco.
—Entonces, ¿de quién diablos es? —pregunta Sandy, que vuelve a
entrar en la habitación con el pulgar detenido sobre el teclado.
 Me restriego la mano sobre la mandíbula.
—Es del puto irlandés.
Los ojos de Sandy se abren.
—Puede que manejemos armas para el clan, pero no tratamos de
empujar su heroína. ¿Crees que son ellos los que nos han tendido una
trampa en lugar de Marco?
—El Clan Egan no tiene ninguna razón para pelearse con Bedlam —
explico—. Eso no tendría ningún sentido.
—Uhhhhh —dice Sandy, balanceándose sobre sus pies.
—Escúpelo, Sandy —le ordeno—. Tú qué sabes.
Respira profundamente.
—Hablé con Oso después de salir de la cárcel. No pensé en nada hasta
ahora, joder. Pero el rumor es que Callum Egan está furioso. Uno de sus
envíos fue secuestrado en Miami hace un par de meses.
—Mierda —juro—. Es sólo cuestión de tiempo antes de que descubra
que Bedlam fue arrestado con su heroína robada —Hago una pausa cuando
me doy cuenta—. Marco. Ese hijo de puta. Sabe que no puede acabar con
nosotros por sí mismo, así que roba un cargamento de heroína del clan y
nos lo planta.
—Quiere que los irlandeses hagan el trabajo sucio por él —dice Haze,
golpeando con los dedos en la mesa—. De esa manera no sólo nos hace
caer...
—Sino que también consigue el negocio de las armas del Clan —
termina Marci.
Sandy se tira del cabello.
—Maldita sea.
Aprieto los puños y los golpeo contra la mesa. Me inclino hacia
delante, preparándome.
—Tenemos que adelantarnos a esta mierda antes de que nos explote
en el puto rostro.
—Conozco a Callum —dice Marci—. Puede que no sea un hombre
racional, pero es razonable —Sonríe con confianza—. Deja que me encargue
de él, hijo. Tú concéntrate en Emma Jean.
—Marci —comienza Sandy—. Tal vez, mientras todo esto sucede
deberías ir...
Marci se planta delante de Sandy y lo señala con un dedo acusador.
—Te juro por el puto Cristo, Sandy, que si estás a punto de decirme
que debo ir a alguna parte o acobardarme o hacer lo que sea que quieras
que haga hasta que esto termine o alguna otra mierda sexista, te cortaré las
malditas pelotas yo misma. No hay tiempo para comparar tamaños de polla
aquí, pero si lo hiciéramos, deberías saber que mi hipotética polla lleva
mucho más tiempo que la tuya y es mucho más jodidamente grande.
Sandy levanta las manos en señal de rendición.
—Te creo.
Marci se baja el dobladillo de la camisa y se aparta el cabello de los
ojos.
—Me pondré en contacto con Callum. Estaré aquí aguantando hasta
que regreses —Su expresión se torna indiferente—. Yo soy los cimientos de
esta casa y seguiré sosteniéndola como siempre lo he hecho, pero depende
de ti asegurarte de que no se queme.

Treinta minutos después, estoy de pie ante mis hombres reunidos en

la sala de guerra detrás de mi oficina. Somos un grupo de treinta esta noche,
y aunque es sólo una fracción de lo que Los Muertos tienen detrás de las
puertas del recinto, no necesitamos hombres, necesitamos habilidad. Y la
tenemos a raudales. Estos hombres son los mejores de Bedlam. La mayoría
son exmilitares. Algunos fueron fuerzas especiales.
Una sala llena de asesinos entrenados, gracias al buen tío Sam.
Es la primera vez desde que Belly murió que los tengo a todos frente
a mí de manera oficial, y se siente mal que Belly no esté aquí, pe ro bien al
mismo tiempo, que no es como esperaba que se sintiera. Y aunque esta
misión es para Tricks, una pequeña parte de mí quiere demostrarle a Belly
que no se equivocó al dejar Bedlam en manos de un hombre que hasta los
dieciséis años ni siquiera hablaba.
—Marco tiene a mi chica —empiezo. La habitación se queda en
silencio.
—¿Tienes una mujer? —pregunta uno de los hombres desde el fondo
de la sala—. ¿Como una de verdad?
Estoy a punto de responder, pero Sandy se adelanta y va directo al
grano. No hay ninguna de sus bromas o payasadas habituales. Esta noche
es todo negocios.
 —Grim la llama Tricks. Algunos de ustedes la conocerán por su
afiliación a Los Muertos. También la llaman EJ o su nombre completo,
Emma Jean Parish.
Sandy sostiene una foto ampliada de ella tomada por la cámara de
seguridad del casino, y luego reparte fotocopias en blanco y negro para que
los hombres se las pasen.
»Sé que algunos de ustedes se preguntan por qué la mujer de Grim es
una afiliada de Los Muertos, así que escuchen porque sólo voy a decir esto
una vez. Grim la conoció hace mucho tiempo, y luego, desapareció. Él ha
estado buscándola durante más de cinco años, y recientemente se
reencontraron. Poco sabía él que todo el tiempo que la estuvo buscando, ella
estuvo prisionera en contra de su voluntad aquí en Lacking por Marco y Los
Muertos. Tenemos razones para creer que está en peligro, y mucho, ya que
estamos bastante seguros de que Marco se ha enterado de su conexión con
Grim.
Me inclino y agarro al respaldo de la silla que tengo delante. Mis
nudillos se ponen blancos cuando las palabras de Sandy aterrizan en el
centro de mi pecho como un maldito cañón.
—¿Por qué? —pregunta Rollo, su voz profunda y retumbante vibra
desde el fondo de la habitación. Rollo es una bestia y una cabeza más alta
que la mayoría de los hombres. Su voz pasa literalmente por encima de las
cabezas de todos—. ¿Qué quiere Marco de ella?
Sacudo la cabeza.
—No estoy seguro. Está obsesionado con ella. Eso es todo lo que
sabemos. Cualquier otra razón que tenga no importa. Al menos no ahora.
Rollo cruza los brazos sobre su gran pecho.
—Pero, de nuevo, es Marco. Es un maldito sociópata. Estoy bastante
seguro de que no tiene una razón para la mayoría de las estupideces que
hace.
—Es cierto —digo—. Pero aun así debemos tener cuidado. La parte
más importante de todo esto es sacar a Tricks de Los Muertos con vida.
—Chicos, necesitarán mucho poder de fuego —dice Marci, entrando
en la habitación.
—Van a necesitar mucho de todo —añado—. Las armas están en
camino.
Respiro profundamente y miro alrededor de la habitación a todos mis
hermanos. Me pregunto qué diría Belly si aún estuviera aquí. La respue sta
me llega al instante en forma de su voz y sus palabras tan claras como si
estuviera a mi lado. He perdido demasiados hombres. Pero ninguno que no
supiera de antemano que perder la vida era una posibilidad.
 —Atacar a Los Muertos sin duda significa la guerra —empiezo—. La
guerra deja a su paso una sangrienta y retorcida maraña de cadáveres. Los
muertos son los que sufren las consecuencias de la incapacidad de su líder
para negociar los términos. Así que, dicho esto, permítanme dejar algo
jodidamente claro. No estoy aquí exigiendo que peleen esta guerra conmigo,
hermanos. Esta guerra es de mi propia creación. No es lo que quiero para
ustedes. Definitivamente no es lo que Tricks quería. Ella sólo está allí ahora
porque quería evitar todo esto. Pero es por ella por quien estoy luchando, y
aunque se haya visto obligada a vestir de amarillo, es mi familia tanto como
cualquiera de ustedes en esta sala, si no más. Entrar ahí significa que existe
la posibilidad de no volver a salir respirando. Cualquiera que quiera salir de
esto puede optar por no hacerlo. No estoy exigiendo que peleen esto
conmigo... lo estoy pidiendo.
—Eres de la familia. Mi hermano. Si dices que Tricks es familia, es
todo lo que necesito saber —dice Sandy—. Me apunto. Ya lo sabes. Siempre.
Asiento, sintiéndome agradecido por el apoyo de mi hermano.
—No hay duda de que lo harías por cualquiera de nosotros. No hay
duda. Me apunto —dice Haze, poniéndose a mi lado.
—¡Esto es ridículo! —grita Trent, uno de nuestros hombres que ayuda
en la seguridad del casino. Todas las miradas se dirigen a él. Sonríe—. No
debería ser una pregunta. Todos estamos aquí porque todos somos Bedlam.
Ese hijo de puta tiene a tu chica. Si vas a entrar, todos lo haremos.
Luchamos por Bedlam. Siempre —Se ríe, pero cuando se apaga, su rostro
se vuelve serio. Se inclina con las manos sobre la mesa, bajando la voz a un
profundo susurro—. Estoy tan jodidamente dentro.
El resto de la sala estalla con el sonido de las sillas deslizándose hacia
atrás y las palabras "estoy dentro" repitiéndose en rápida sucesión.
—¡Mi vida! —Sandy grita con el puño en alto.
El resto de los hombres cierran sus puños y los golpean contra su
pecho mientras se unen al resto del juramento de Bedlam.
—Mi muerte. Mi honor. Mi lealtad. Por Bedlam. Por la Hermandad.
Para siempre. —El juramento alimenta tanto mi determinación como mi
furia. Se filtra por mis oídos y explota dentro de mi cuerpo con un poder
como nunca antes había sentido.
Me pongo de pie, y la sensación de poder se convierte en una
abrumadora oleada de orgullo, que se hincha en mi pecho mientras miro
alrededor de la sala a mis hermanos, que ahora se están armando con todas
las armas de nuestro arsenal. Estos hombres, que están dispuestos a
arriesgar sus vidas por mí y por Tricks, sacan pistolas de la mesa y cuchillas
de los ganchos de las paredes y otras armas más ingeniosas como hachas y
manoplas de bronce de los escondites bajo las tablas del suelo.
 Sandy me pone la mano en el hombro.
—Parece que estamos a punto de mostrar a Los Muertos el significado
de su propio puto nombre.
Asiento.
—Una vez que entremos ahí —empiezo, rememorando el recordatorio
que siempre nos daba Belly antes de salir. Hago una pausa mientras los
hombres se callan para escuchar—. Nada de matar niños. O mujeres, a
menos que disparen primero. ¿Entendido?
Los hombres asienten y continúan armándose.
—¿Y los demás? —pregunta Haze, rozando su larga barba con el
cañón de su pistola.
Compruebo que mi propia arma está cargada.
Clic. Clic. Clack.
—Todos los demás jodidamente mueren.

Sandy y Haze se van a buscar las furgonetas al garaje mientras mis

hombres y yo terminamos de asegurarnos de que todas las armas que
tenemos están listas para matar a Los Muertos.
La puerta del fondo de la sala se abre con un crujido y la sala se queda
en silencio. Las armas que se están cargando se detienen en el aire. Los
hombres se separan como si Moisés acabara de entrar en la sala, haciendo
sitio reverentemente a quien acaba de entrar. Cuando se libra del último
hombre y se sitúa en el extremo opuesto de la larga mesa en el que me
encuentro, puedo verlo bien. Lo reconozco al instante, aunque hace tiempo
que no lo veo. Su cabello oscuro es corto en los lados. La parte superior
suele ser un poco más larga, pero se esconde bajo su sencilla gorra de
béisbol negra. El hombre es más grande que la vida y todo músculo, y
cuando hace crujir los nudillos, sus bíceps se flexionan y se tensan bajo su
ajustada camiseta de cuello en V. Viste todo de negro de pies a cabeza, pero
lo que lo distingue son los cinturones de cuero negro con tachuelas que lleva
enrollados en los antebrazos. Conozco a este hombre. Esos cinturones no
son adornos.
Son armas.
 Armas que he visto rodear alrededor de un cuello o dos durante las
pocas ocasiones en las que Belly me llevó con él a Logan's Beach por razones
que siempre empezaban con una matanza y terminaban con una jodida
buena fiesta.
—King —saludo con una inclinación de la barbilla.
King rodea la mesa y más hombres se apartan para dejarle espacio.
—Grim —me devuelve.
—No te esperaba aquí.
—Si parezco sorprendido, es porque lo estoy. King es también
conocido como El Rey de la Calzada en Logan Beach. Tiene sus propios
problemas que resolver. Su propia operación que dirigir. Además, ahora es
un hombre de familia con una esposa y un grupo de niños.
King enciende un cigarrillo y se mete el paquete en el bolsillo trasero.
—Bear me llamó desde su viaje a Atlanta. Me dijo que quizá
necesitabas una mano extra —Mira las armas sobre la mesa y en las manos
y fundas de mis hombres—. O una pistola.
Asiento.
—Bear tiene razón. Cuantas más armas y dedos dispuestos a apretar
los gatillos, mejor, pero creía que eras legal.
Se encoge de hombros.
—Conseguí que la gente creyera que lo hacía. Eso es lo único que
importa —King expulsa el humo—. Pero estoy aquí porque Belly siempre me
ayudó en los apuros. Por cierto, siento lo de él. Era muy bueno. Quise venir
al servicio, pero mi chica estaba en el hospital dándome otra hermosa boca
que alimentar —dice con una sonrisa torcida y arqueando una ceja
marcada.
No estoy de humor para celebraciones, pero consigo decir:
—Felicidades, hombre.
Me mira como si me estuviera asimilando. Pienso en ello.
—Gracias, —dice—. Pero hazme un favor, y dímelo otra vez cuando
todo esto haya terminado y lo digas en serio. Habrá mucho tiempo para toda
la mierda de ponerse al día más tarde. —Toma una de las pistolas
semiautomáticas más grandes de la mesa, probando su peso en las manos
con el cigarrillo colgando de sus labios. Se lo quita de la boca y se rasca la
barba. Fija sus ojos verde oscuro en mí—. Bear dijo que tu mujer está en
problemas. ¿Es cierto?
Enciendo mi propio cigarrillo.
—Ojalá no fuera así.
 King expulsa el humo por la nariz. Se coloca la pistola en la espalda.
—Entonces, ¿cuál es el maldito plan?
Es sencillo.
—Matarlos a todos, y esperar que ella siga respirando cuando termine.
King aprieta los cinturones alrededor de sus brazos.
—Sé cómo se siente esto, hombre. Confía en mí. Lo sé, y no es
jodidamente bueno —Apunta su cigarrillo a mi pecho—. Pero créeme cuando
te digo que se sentirá mucho mejor cuando estés matando a toda la gente
que se interpone entre ti y ella.
Me sujeto mi propia pistola a la espalda mientras el resto de los
hombres empiezan a sacar las armas fuera para cargarlas en las furgonetas.
—No estoy seguro de muchas cosas ahora mismo, hombre. Pero de
eso... —Levanto la capucha—. No tengo ninguna jodida duda.
 Los jóvenes amantes, separados por las rencillas de sus familias, se
besaban en secreto. Detrás de los graneros. En medio de los pastos. En el
confesionario después de la misa dominical.
Una noche se encontraron bajo la luna llena. Salieron de la ciudad y se
casaron en secreto con la esposa del ministro y sus hijas mayores como
testigos.
Consumaron su amor en un pajar del granero del ministro mientras
susurraban palabras de eternidad y planeaban su futuro.
Por la mañana se aseguraron mutuamente de que todo iría bien.
Pensaban contar a sus familias lo que habían hecho esa misma tarde.
Mientras caminaban cogidos de la mano de vuelta al pueblo, confiados
en su amor y en el perdón de sus familias, una brigada de bomberos se cruzó
con ellos en la carretera.
Resulta que no tuvieron que decírselo a sus familias.
Una columna de humo negro llenaba el cielo justo encima de donde
había estado la casa de los ministros.
Lo sabían.

Como resultado de mis circunstancias de mierda, incluso mis

escapadas ficticias son cada vez más desesperadas.
 Mona entra en la habitación como si quisiera hacer hincapié en este
punto.
No creía que fuera posible odiar a alguien tanto como odio a Marco,
especialmente a alguien con quien comparto una historia, pero lo es. Odio
todo lo que tiene que ver con ella y cuando sea libre, me aseguraré de que
sienta todo ese odio.
Su mirada se dirige a mi cuerpo desnudo. Tiene una mirada fija de
asco escrita en su rostro. Al principio, pienso que podría ser porque estoy
atada y maltratada, pero su mirada se mantiene, recorriendo desde mis
pechos hasta entre mis piernas y de nuevo. No es asco. Es algo más. Algo
más. Los ojos de Mona se oscurecen, pero esta vez no con su maldad
habitual, sino con... ¿lujuria? Mierda, es, es lujuria.
No tengo tiempo de sorprenderme por su reacción ni por su
orientación sexual. Estoy seguro de que, si buscara en los rincones de mi
mente, vería las señales escritas en el pasado, pero no tengo tiempo para
esa mierda ahora mismo. Si fuera cualquier otra persona, tal vez alguien
que no estuviera dispuesta a matarme o torturarme, la felicitaría y la
apoyaría diciéndole que viva su verdad, pero Mona no es nadie más. Y está
dispuesta a matar y/o torturarme. Además, he estado buscando una forma
de ganarme la confianza de Mona para poder escapar y la mirada que me
acaba de echar puede ser la cuña en la puerta de mi huida. Depende de mí
hacer saltar esa puerta de las malditas bisagras.
—¿Recuerdas cuando éramos más jóvenes y tú y yo jugábamos al
escondite con Gabby en el patio trasero de nuestra casa de acogida? —
pregunto con falsa vacilación, mirando al suelo mientras hablo.
Mona levanta la mirada y parece asustada, como si la hubieran pillado
haciendo algo que no debía. Se detiene un segundo y luego asiente porque
no creo que sepa qué más hacer. Está con la guardia baja y aún no ha tenido
tiempo de volver a poner en su sitio a su personaje de psicópata enfadada.
Tengo que actuar rápido.
Continúo:
—¿Recuerdas que dejábamos a Gabby contando junto al cobertizo de
fuera mientras nosotros entrábamos a ver la televisión? ¿Cuánto tiempo
estuvo ahí fuera, buscándonos mientras veíamos repeticiones de Hannah
Montana?
—Mucho tiempo —dice—. Al menos, dos o tres episodios. —Sus labios
se aplanan rápidamente, como si se diera cuenta de que había estado
sonriendo.
Mantengo mis palabras pequeñas y mi voz baja.
—Me gustaba ver la televisión contigo. Te sabías todas las letras de
las canciones —digo casi en un susurro, recordando hasta el último
recuerdo que tengo de nuestra infancia. Cualquier verdad que pueda utilizar
como munición para cargar mi pistola de mentiras. Sólo espero que las balas
sean lo suficientemente fuertes como para penetrar el mal que rodea el negro
corazón de Mona.
Es decir, si es que todavía tiene uno.
—¿Qué intentas hacer aquí? —pregunta escéptica, frunciendo los
labios.
Dejo que mi mirada recorra su cuerpo y mordisqueo el labio inferior
con mis dientes.
—Has crecido mucho desde entonces —digo, antes de mirar hacia la
puerta como si me avergonzara de mi confesión, mientras ignoro su
pregunta como si estuviera demasiado absorta en nuestra conversación
como para reconocer que me la han hecho.
—Tú también lo hiciste —dice lentamente—. Pero no me has
respondido. ¿A dónde quieres llegar, EJ? ¿Cuál es tu punto?
Sacudo la cabeza.
—Increíble. He estado encerrada aquí, siendo violada por tu hermano
cada vez que se pone duro cuando no estoy dispuesta. Lo cual es
jodidamente frecuente, por cierto. Probablemente terminará matándome
pronto. No tengo nada que perder aquí, Mon.
Permanece quieta cuando uso el apodo que Gabby y yo solíamos
ponerle cuando éramos niños. Sus hombros comienzan a caer lentamente.
Continúo desgranando el monstruo en el que se ha convertido, buscando
una señal de que la chica que una vez fue podría seguir viva y estar
escondida en algún lugar debajo de todo ese odio.
—Mon —le suplico.
Esta vez, Mona da un respingo. Espero que sea porque he conseguido
atravesar la primera capa de maldad. Vuelvo a atacar.
—Sólo quería unos últimos momentos de honestidad. Contigo. Tal vez
podríamos... unos momentos de... no importa. Fue una idea estúpida. Sólo
pensé...
—¿Qué tipo de honestidad? —pregunta, interrumpiéndome. Cruza los
brazos sobre sus pechos en una postura defensiva, pero la intriga está
escrita en su rostro.
Miro al techo como si buscara respuestas.
—No lo sé. Quiero decir, supongo que del tipo en el que te cuento
cosas que normalmente no contaría si no me estuviera enfrentando
posiblemente a la muerte. —La miro a los ojos y bajo la voz—. Del tipo que
me daba vergüenza contarte cuando éramos más jóvenes...
 Mi voz se interrumpe. Me imagino de pie, desnuda, delante de mil
desconocidos, de modo que el rubor aparece en mis mejillas.
—Yo digo que es una mierda —escupe Mona. La mirada de intriga
desaparece rápidamente, sustituida por una de enfado. Arruga la frente y
da un paso atrás. Veo que hay confusión en la mezcla. Mucha. Está
luchando con esto. Conmigo. Con la verdad. Con la posibilidad. Todavía no
se ha perdido todo.
Todavía estoy en el juego.
Y voy a jodidamente ganar.
Me encojo como puedo con los brazos atados por encima de la cabeza.
—Puedes llamarlo como quieras. Estoy atada. No tengo nada que
ganar.
Sus cejas se arquean con escepticismo.
—Vamos —le digo—. Tenías que haberlo visto. Las miradas que te
echaba cuando le quitábamos la ropa a nuestras muñecas Barbie. La forma
en que te tomaba el pelo más que a nadie.
—Sí —responde con dudas.
He lanzado el sedal y ella lo persigue. Ahora, a enrollarla.
—Yo era una niña enamorada. Así es como pensaba que se hacía.
—Ahora que lo pienso, eso tiene sentido —dice, dando un paso
adelante. El gancho está ahora en su boca. Creo que se acerca a la cama,
pero pasa de largo y entra en el baño. Escucho correr el agua. Un momento
después, cuando vuelve a salir, sostiene un gran cuenco de plástico y
escurre una toalla. Se sienta a mi lado en el colchón—. Estás hecha un
desastre. Deja que te arregle.
—Gracias —susurro, sonando como un soldado moribundo que
agradece las caricias de una enfermera. Mona empieza a pasar el paño
caliente y jabonoso por mi piel sensible y magullada.
—Si estás jugando a algún tipo de juego, deja de hacerlo ahora mismo
—advierte Mona, deteniendo el paño sobre mi pezón derecho—. No importa
lo que digas... o hagas, no te va a liberar. No puedo liberarte.
Oh, pero sí puedes. Sólo que no de la manera que tú crees.
—Lo sé —digo—. Y no te estoy pidiendo que me liberes. Sólo te pido...
Desplaza el paño lentamente por mi estómago, y finjo sisear cuando
llega al punto sensible entre mis piernas. Se siente como una invasión.
Como la muerte. Y su suave tacto lo empeora. Al menos, Marco era un
violador de verdad. Violento. Áspero. Mi cuerpo sabía cómo responder. Cómo
detestarle. En este momento, quiero cortarle el brazo y dárselo de comer
centímetro a centímetro hasta que se ahogue, pero mantengo mi papel de
seductora.
—Tal vez, sólo un poco de felicidad en toda esta oscuridad.
Mona sonríe y es genuina. Es la primera vez que la veo sonreír desde
que supe que era una de las responsables de que estuviera atada a esta
cama. La odio, pero los recuerdos de mi infancia, en la que esa sonrisa era
algo semirregular, empiezan a inundar mi memoria. Los vuelvo a empujar
hacia abajo porque no me van a ayudar ahora. Mona ya no es esa chica, y
en lo que se ha convertido... no hay vuelta atrás. Así que no vuelvo atrás.
—¿Ahora un poco de felicidad? —pregunta con una voz baja y
sensual—. Eso lo puedo manejar.
Me limpia el coño con el paño, cierro los ojos y gimo como si estuviera
en éxtasis y no en agonía. Sigue limpiando la suciedad y la mugre de su
hermano del resto de mi cuerpo antes de subirse a la cama sobre mí.
Presiona sus labios contra mi estómago. Su tacto es suave y delicado. Lo
contrario de su hermano y lo contrario de lo que me ha mostrado hasta
ahora. No me siento bien porque no quiero que me toque, pero físicamente
tampoco me siento mal. Sin embargo, voy a tener que hacer que este
espectáculo sea real de todas las maneras posibles para convencerla de que
estoy en esto. Que mis palabras son verdaderas. Así que cierro los ojos y me
imagino a la única persona cuyas manos quiero tener sobre mí. Cuyos labios
provocan un cosquilleo en mi cuerpo. Cuyas palabras hacen que me derrita
en un charco de deseo lujurioso.
Mona recorre con sus labios y su lengua mi pezón. Imagino que es
Grim. Es difícil al principio porque ella se siente tan diferente a él. Más
pequeña. Más suave. Pero la actuación no va a sacarme de este lío y
salvarme la vida. Tengo que sentirlo de verdad. Sigo imaginando a Grim,
succionando mis pezones en su boca y haciendo girar su lengua sobre el
sensible capullo. Imagino que es por él por quien se ponen duros. Es por él
que estoy mojada entre mis piernas.
Cuando recorre con su lengua mi cuerpo hasta llegar a mi centro,
arqueo la espalda sobre la cama porque es Grim quien está lamiendo mi
clítoris con su lengua, chupándolo, metiéndolo en mi estrecho canal. Casi
la aparto de un empujón cuando me mete un dedo, pero cuando añade otro,
es más fácil imaginar que es uno de los dedos de Grim, acariciándome desde
dentro, enganchándome y frotándome en el punto justo. Es su cálida boca
haciéndome retorcer sobre el colchón.
Y finalmente, es Grim quien me hace deshacerme.
Mona me mira y pasa su cabello largo y oscuro por detrás de las
orejas. Se limpia la boca con el dorso de la mano. Sus párpados están
encapuchados. Ojos brillantes y negros como la noche, que brillan de
satisfacción.
 —Te has venido —dice—. Realmente no estabas mintiendo.
Me he venido, pero no por ti, zorra.
Sacudo la cabeza y trato de recuperar el aliento.
—No, realmente no estaba mintiendo.
Se mueve hacia un lado de la cama. Toca su mandíbula con sus dedos.
Ahora es mi oportunidad.
—Mira, no espero que me sueltes, ni siquiera que me desates para
poder volver...
Mona me interrumpe inclinándose y besándome en los labios. Su
lengua se introduce en mi boca y me saborea brevemente antes de que
rompa el beso y vuelva a sentarse.
—Sólo las piernas y un brazo —dice con maldad, señalándome con el
dedo como una maestra traviesa que regaña a su alumno. Se levanta y cruza
la habitación para asegurarse de que la puerta está cerrada. Cuando vuelve,
me desata los pies y como había prometido, sólo uno de los brazos.
Es todo lo que necesito.
En cuanto termina de hacer los nudos, tomo su rostro con mis manos
libres y la beso con toda la pasión que puedo reunir. La empujo hacia la
cama y le subo el vestido por encima de la cabeza, tirándolo al suelo, antes
de bajar mi boca hasta su pezón. Lamo el pico endurecido antes de chuparlo
en mi boca. Lo suelto con un chasquido. Gime y se frota los muslos.
Desciendo por su cuerpo, besando y chupando lentamente su piel de oliva,
perfecta y sin magulladuras. Desciendo hasta sus muslos mientras hago mi
magia. Mi mejor truco hasta ahora. Bueno, quizás no el mejor. Pero sí el que
más se pone en juego.
Más juego de palabras y menos juego de manos.
Le quito las bragas con una mano y las tiro a un lado. Paso mis dedos
desde su esternón hasta su núcleo y bajo mi cabeza entre sus piernas justo
cuando consigo liberar mi miembro atado de los últimos nudos.
—Un beso más, antes de que… —digo antes de empezar a recorrer su
cuerpo. Interrumpo mi propia frase besándola apasionadamente en los
labios, masajeando su lengua con la mía y su pezón con el pulgar. Muevo
mi mano hacia sus hombros, acariciándolos mientras gime en mi boca.
Rompo el beso y le empujo las manos por encima de la cabeza. Inclina la
cabeza hacia un lado para que pueda besar y lamer la sensible piel de su
cuello.
Con ese movimiento, se traga el anzuelo.
Mona está tan sumida en la lujuria que no ve ni siente la cuerda que
le he puesto alrededor del rostro hasta que es demasiado tarde. Ya la he
tensado y se ve obligada a morderla. Sus ojos se abren horrorizados cuando
se da cuenta. Sus gritos se amortiguan cuando me incorporo y salgo de la
cama. Creo que me está insultando y amenazando.
Me levanto de la cama y ella hace un movimiento para seguirme, pero
no puede. Tiene las muñecas atadas al cabecero. Ato sus pies al cabecero
con unos nudos que ni un marinero podría desenredar antes de recoger su
vestido del suelo y ponérmelo por encima de la cabeza. Introduzco mis pies
en sus zapatos y cojo su sombrero de la cómoda, metiendo mis rizos rebeldes
debajo. Me pongo sus grandes gafas de sol sobre los ojos y me dirijo a la
ventana. Ella sigue gritando alrededor de la cuerda mientras abro el cristal
y coloco una pierna sobre la cornisa. Vuelvo a mirar a Mona, que se agita
contra sus ataduras, con los ojos desorbitados por la ira. Su rostro está tan
rojo que está morada.
Quiero sentirme mal por ella. De verdad que sí.
Pero no lo hago. No puedo. Ya no.
Y nunca más.
—¡Vete a la mierda! —grita a través de la cuerda en su boca.
Me río.
—No, jódete tú, Mona. Y puedes citarme en eso.
Salto de la ventana y caigo con fuerza sobre la hierba. Me pongo de
pie y me quito de encima cualquier dolor, porque no hay tiempo para el
dolor, sólo para escapar. La oscuridad me desorienta, junto con la
constatación de que no estoy delante del edificio de Marco, sino de uno de
los muchos otros. La mayoría de los edificios parecen iguales. En la
oscuridad no puedo distinguir si estoy en el centro, en el lateral, en la parte
delantera o en la trasera del recinto.
Elijo una dirección al azar y me adentro en la noche tan rápido como
puedo, esperando que el camino que he elegido sea el que me lleve de vuelta
a Grim.
 os acercamos sigilosamente al recinto de Los Muertos. King
rodea la parte trasera con varios de los hombres, y yo
conduzco a Sandy y a Haze por el otro lado. Haze se queda en
nuestra retaguardia mientras nos arrastramos en la oscuridad. El sonido de
las primeras balas penetra en el aire, y es justo la distracción que
necesitamos para avanzar. Nos agachamos todo lo que podemos a través de
un agujero que hemos hecho en la valla.
Un soldado aparece desde la parte trasera de un edificio, corriendo
hacia los disparos. Nos ve y se detiene, pero antes de que pueda abrir la
boca para llamar a los otros hombres o levantar su arma, le disparo dos
veces a la cabeza.
Los tres seguimos adelante, pasando por encima del cadáver y
abriéndonos paso entre dos edificios.
Cuando oímos movimiento, nos pegamos a la pared.
Entonces esperamos.
Un solo par de pasos pasa junto a nosotros en la oscuridad. Sandy
mira a su alrededor y me hace un gesto con el pulgar. Haze inclina la
barbilla. Me cubrirán.
Como siempre lo han hecho.
Salgo de las sombras y sorprendo al soldado por la espalda. Le rodeo
el cuello con mi pistola, tirando de ella con fuerza para que el cabrón sepa
cómo va a acabar esto para él. Haze recupera el arma caída del soldado.
—¿Dónde mierda está? —gruño, dejando espacio justo entre el arma
y su garganta para que tome el aliento necesario para responder.
—¿Dónde está quién? —ronca, forcejeando en mi agarre.
—La puta Mona Lisa —bromea Sandy—. ¿Quién demonios crees que
es?
 —Nunca te lo diré, maldición —responde, con los ojos desorbitados—
. Ustedes, cabrones de Bedlam, pueden arder en el infierno.
Pongo al hombre de rodillas y saco mi pistola, presionando mi arma
contra su sien.
—¿Dónde está, hijo de puta?
Enseña los dientes.
—Nunca.
Hay una determinación inquebrantable en sus palabras junto con
algo más. Algo más fuerte. Algo con lo que puedo trabajar. Miedo.
—No hay nada que puedas hacerme que Marco no haga peor.
Me río.
—¿Quieres apostar?
Sandy mantiene su arma apuntando al soldado mientras yo saco mi
espada y le corto la oreja. Levanto su antigua parte del cuerpo para que la
vea y se la arrojo a su regazo.
Grita y se lleva la mano a la herida donde estaba la oreja. Su sangre
es negra bajo la luz de la luna, derramándose entre sus dedos y por el
antebrazo.
—¿Es eso peor que lo que te hará Marco? —le pregunto.
—Por favor, no lo hagas. No más —grita. Me decepciona que se
desmorone tan rápido. Hay muchas más partes de su cuerpo que me
gustaría cortar y mostrarle.
—¿Dónde está ella?
Levanta un dedo tembloroso y ensangrentado y señala hacia la parte
trasera del recinto.
—El edificio del centro, en la parte de atrás. El que tiene el camión
volcado en el frente. El segundo piso.
—Ves, ¿ahora no era tan difícil? —pregunta Sandy, dándole una
palmadita en la cabeza como un perro que por fin ha aprendido a sentarse
a las órdenes. Da un paso atrás y me lanza la pistola.
Aprieto el gatillo sin dudarlo. El hombre cae al suelo sin vida. Me
agacho junto al cuerpo y me limpio las salpicaduras de sangre del rostro
con el dorso de la mano.
Haze entra en escena y examina la zona que nos rodea.
—Le has hecho un favor a Marco. Ese se rompió con demasiada
facilidad.
 Los disparos siguen sonando en la distancia. Nos encontramos con
un cuerpo tras otro tirado en la hierba. Por suerte, ninguno de ellos es
nuestro. Nos acercamos al edificio que podría tener a mi chica. Hay una
conmoción al otro lado. Una serie de disparos cercanos resuena a nuestro
alrededor.
Nos mantenemos cerca del edificio. Cuando llegamos al frente, vemos
a King y a nuestros hombres viniendo desde la izquierda matando un
soldado tras otro.
—¡Vete! —me grita mientras aparecen más Muertos de entre los
edificios.
Los disparos suenan desde las ventanas y puertas abiertas. La hierba
empieza a explotar cuando las balas caen a nuestros pies.
Corremos hacia la parte delantera del edificio. Un soldado tras otro
aparece de la nada como si estuviéramos en uno de los videojuegos de
Sandy. Juntos, los tres salimos corriendo, abatiendo a todos y cada uno de
ellos a medida que avanzamos. La sangre llueve sobre nosotros, cubriendo
nuestros rostros con la pintura de guerra de la victoria.
Voy por ti, Tricks.
Justo cuando ese pensamiento cruza por la cabeza, las balas pasan
zumbando por detrás. Me giro para ver a Haze sujetando su hombro
ensangrentado y a Sandy metido en un recoveco al otro lado del estrecho
espacio de hierba entre los edificios.
—¡Te tenemos hermano! —grita Haze, sujetando su arma con el brazo
no herido—. ¡Sólo vete!
Devuelven una ronda tras otra de disparos mientras me vuelvo hacia
el edificio y me encuentro con un forcejeo que tiene lugar a sólo seis metros
de distancia.
Veo el pañuelo amarillo de un soldado de Los Muertos. Está luchando
con alguien mucho más pequeño. Levanta el cañón de su arma, y ésta
aterriza con un golpe contra el cráneo de la otra persona, que cae inerte en
sus brazos. Un destello de rizos rubios brilla bajo la luz de la luna.
Tricks.
El soldado la carga al hombro como un saco de cemento. Se dirige a
la puerta sin notar que me arrastro detrás de él. Tiene una mano en el pomo
de la puerta. Le apunto con mi pistola a la nuca.
—Suéltala —ordeno.
Hace lo que le pido, arrojando a Tricks de su hombro. Aterriza con un
ruido sordo en el suelo.
—Date la vuelta —ordeno.
 Lo hace, lentamente. Demasiado lentamente.
—Memo, me alegro de verte de nuevo —comento.
—Me alegro de ver... —No tiene tiempo a hacer ni un solo comentario
sarcástico porque lo interrumpo enviándole una bala a la cabeza.
—¡Tricks! —grito, sacudiéndola.
Ella murmura incoherencias. La tomo en brazos y la levanto del suelo,
acunándola en mis brazos. Localizo la valla más cercana y la convierto en
mi destino. No se ve ninguna salida, pero encuentro algo mejor. Mejor dicho,
alguien mejor, y está de pie justo al otro lado.
Rollo agarra al panel de eslabones de la cadena.
—Te tengo, jefe. —Tira de él hasta que se libera de donde está
arraigado en el suelo, doblándolo hacia arriba para darme espacio para
agacharme con cuidado por debajo sin raspar las extremidades de Tricks
con el metal irregular—. La furgoneta está aquí atrás —dice, guiando el
camino.
—No te mueras, Tricks —le ordeno—. ¡No te atrevas a morir conmigo!
 e estado vigilando a Tricks mientras duerme durante más de
un día. El médico ha ido y venido. Ella está en shock. Necesita
tiempo.
El señor Fuzzy salta a la cama. Marci lo trajo a la reserva esta mañana
ya que todos estábamos acampando aquí y no había nadie en la casa para
cuidarlo.
Aunque, el señor Fuzzy no es como otros gatos. No tengo ninguna
duda de que puede valerse por sí mismo. Prueba A: La ardilla destrozada
colgando de su boca. Deja caer la cosa muerta sobre las mantas que cubren
a Tricks. Usando su nariz empuja la espantosa ofrenda hacia su cuerpo.
Agarro una toalla, quito la ardilla de la cama y la tiro por la ventana.
El señor Fuzzy sisea.
Vuelvo a caer en la silla al lado de la cama. El propio gato demonio
aprovecha la oportunidad para saltar sobre mi regazo. El disgusto
resplandece en sus ojos brillantes mientras me observa con una mirada de
disgusto que es francamente humana.
—Confía en mí —le digo—. No hay nada que me gustaría hacer más
que dejar caer un cadáver a sus pies, pero una cosa a la vez.
Fuzzy salta por la ventana abierta y se va con un siseo dramático.
—Pequeña mierda —murmuro.
Tricks se sienta con un sobresalto repentino, jadeando por aire como
si se estuviera ahogando.
—¿Qué pasa con Gabby? ¡La matarán! —grita.
Suavemente, coloco mi mano sobre su brazo.
—Estamos trabajando en un plan. Lo prometo. La sacaremos —le
digo.
Eso espero.
 La devastación escrita en todo su rostro es demasiado para soportar.
No puedo imaginarme si tuviera que decirle que Gabby está muerta.
Tricks asiente. Su cuerpo comienza a temblar. Sus hombros se
sacuden, sus dientes castañetean. Le envuelvo los brazos con una manta y
la atraigo hacia mí.
Ella duda antes de finalmente ceder, apoyando su cabeza contra mi
pecho. Después de unos minutos, su respiración se estabiliza y creo que
está dormida de nuevo. Lentamente, la pongo de nuevo en la cama. Está
muy delgada, cortada y magullada por todas partes. Su piel está pálida.
Medias lunas oscuras bordean sus ojos. Los moretones morados y negros
entre sus piernas me dan ganas de vomitar y derramar más sangre.
—Mierda, Tricks.
Voy a tener un gran placer matando a Marco y dándole de comer su
propia polla.
—¿De verdad eres tú? ¿Estoy realmente a salvo? —murmura,
empujándose hacia atrás para sentarse.
Mi rabia se detiene momentáneamente cuando mis ojos se encuentran
con la mirada desenfocada de Tricks.
—Sí, soy yo. Estás a salvo ahora. Descansa.
Ella asiente.
—Está bien. —Sus ojos ruedan hacia atrás en su cabeza y cae a un
lado como madera en el bosque. La tomo en mis brazos.
—¡Tricks! —grito, golpeando ligeramente sus mejillas—. Tricks.
Nada.
 La voz que canta suavemente la lenta canción de cuna en mi cabeza
no es mía esta vez. Es profunda y suave, como Frank Sinatra. Relajándome
de una manera que nunca antes me había sentido. Es esa canción la que
generalmente enciende mi conciencia, pero esta vez hace poco para
despertarme. En cambio, decido quedarme aquí, flotando en el espacio,
donde nadie ni nada pueda lastimarme. Tarareo la canción junto con la voz
y me dejo llevar por el olvido.
 acío.
Eso es lo que pienso cuando los ojos de Tricks se abren y me
mira sin comprender, como una muñeca con ojos de cristal.
No hay nada ahí. Sin chispa. Sin fuego.
No hay vida.
Puedo saborear la amargura de mi decepción. Todavía no estoy
acostumbrado, aunque sabe igual cada vez que Tricks se despierta como un
caparazón de su antiguo yo.
Han pasado semanas desde la noche con Los Muertos.
—Tricks —murmuro, intentando guiarla de regreso a la tierra de los
vivos como si estuviera sacando a un gatito de una esquina sin asustarlo.
—Haz lo que quieras. Solo no me hagas daño —susurra, mirando por
encima del hombro a la nada.
Empuja hacia abajo las mantas, abriendo sus brazos y piernas,
dándome acceso completo a su cuerpo desnudo. Los moretones en su
cuerpo se han desvanecido, con la excepción de algunos de los más
desagradables, pero es la herida en su mente lo que la tiene atrapada en
algún lugar donde no puedo alcanzarla.
Gruño y trato de empujar mi rabia profundamente. Los pensamientos
de arrancarle las extremidades a Marco de su puto cuerpo tendrán que
esperar un día más. Mi ira no me ayudará aquí. Ahora no. No mientras
Tricks esté despierta, pero a un millón de kilómetros de distancia.
—Tricks, soy yo —le digo—. Grim. Nunca te lastimaría. Estás a salvo.
Su boca cuelga abierta y sus piernas se separan aún más.
Las vuelvo a juntar.
—Mierda, ¿qué necesitas que haga por ti? Dime, Tricks. Cualquier
cosa y es tuya. Déjame ayudarte. ¿Qué puedo hacer? —pregunto.
 —Haz lo que quieras —responde rotundamente, sin ninguna emoción.
Sin enfado. Sin felicidad. Sin tristeza.
Sin ser Tricks.
Echo las mantas sobre su cuerpo y salgo de la habitación. Agarro la
botella de whisky de encima de la nevera en el salón y tomo dos tragos
largos, limpiándome los labios con el dorso de la mano mientras el licor se
abre camino a través de mi garganta.
—¿Algún cambio? —pregunta Marci. Está sentada a la mesa,
bebiendo de una taza humeante. Extiende la mano y le paso la botella. Vierte
el whisky hasta que su taza está llena hasta el borde.
—No —le digo—. Nada de lo que hago parece funcionar. Han pasado
dos semanas.
—El médico dijo que tomaría algún tiempo —dice Marci. Sus palabras
están destinadas a tranquilizarme, pero solo me frustran más.
—También dijo que probablemente no más de un par de semanas. —
Aprieto mis puños. Marci me pasa la botella y trago hasta que se me
humedecen los ojos. Me dejo caer en la mesa y apoyo la botella de un golpe.
—Sí, pero ese fue el médico. El psiquiatra dijo que podría ser más.
Suspiro, puede que hayamos ganado la batalla con Los Muertos, pero
estoy perdiendo la de Tricks. Odio la derrota más de lo que odio el hecho de
que Marco de alguna manera todavía esté respirando. El cabrón
probablemente se escondió y nos vio matar a un buen número de sus
hombres desde una ventana del tercer piso.
—Sabes —dice Marci con calma, tomando un sorbo de su bebida—.
Cuando conocí a Belly y me salvó del club de moteros, yo era muy parecida
a Tricks al principio. En la forma en que él solía contar la historia, no hice
nada más que estar en la cama durante semanas, y cuando se acercaba a
mí para darme comida u ofrecerme consuelo, me volvía una exorcista total
con él. No recuerdo nada de eso. ¿Quieres saber por qué?
—¿Por qué?
—Porque no era yo. Realmente no estaba allí. Necesitaba curarme
antes de poder unirme al resto del mundo. Tricks necesita lo mismo.
—¿De verdad? —pregunto—. Belly nunca me dijo eso.
—Bien. Porque en lo que respecta a los romances, el nuestro no habría
sido un éxito de ventas. —Se ríe, luego sonríe en su taza—. Pero era nuestro.
Y fue maravilloso. Cuando volví del borde y regresé a Belly, nunca más me
perdí.
—¿Pero cómo? —presiono—. ¿Cómo te trajo de regreso?
Toma mi mano entre las suyas.
 —Fue Belly. Dejó de tratarme como la pesadilla en la que me había
convertido y, en cambio, me trató como quien era antes de que me escapara.
Me cuidó como la mujer de la cual se había estado enamorando, no como la
versión rota de mí que la reemplazó. Era él mismo. Enojado, exigente y el
contador de bromas más horrible que jamás haya existido. —Suspira—. Pero
al tratarme como si estuviera viva, me convenció de querer vivir de nuevo.
Deslizo la silla y me pongo de pie. Regresaré a Tricks y regresaré
ahora.
—Gracias.
Marci se acerca y agarra mi mano.
—Solo ten cuidado, Grim. Los rotos no necesitan volver a juntarse,
necesitan ser amados con todas sus piezas.

Me quedo parado sobre Tricks durante más de una hora,

observándola. La mirada de la nada en su rostro perfecto me está matando.
Hiriéndome de formas que no sabía que podría resultar herido. Mi dolor se
convierte en ira en un instante. En lugar de reprimirlo, utilizo la ira y hago
lo que Marci dijo que hizo Belly. Trato a Tricks no como el caparazón que
veo ante mí, sino como la mujer de la que me enamoré. Agarro su cabeza,
obligándola a mirarme.
—Te daré tiempo, Tricks, pero esto no ha terminado. No somos el tipo
de cosas que pueden terminar. Tú y yo Tricks. Nunca. Terminamos.
Nunca. Terminamos.
Es tanto una amenaza como una promesa.
Y ninguna de las dos hace las malditas cosas mejores.
Tricks está expuesta una vez más, después de haber quitado las
mantas cada vez que intento cubrirla. Extendiéndose en ofrenda. Cediendo
a la oscuridad de su cabeza en lugar de luchar.
Nunca he creído en el destino ni en nada cósmico. Pero de la forma en
que quiero, la forma en que necesito a Tricks es más que mi cuerpo pidiendo
unirse al suyo. Soy un hombre que se ha reconocido a sí mismo en una
mujer. Ella es mi otra mitad. La parte de mí que faltaba desde el día en que
nací.
Ella es mi humanidad.
 Y ahora mismo, esa humanidad se ha ido, perdida en algún lugar
profundo de sí misma.
Tricks se levanta de la cama y se acerca a mi silla. De nuevo, está
despierta, pero es como si caminara sonámbula. Sus ojos todavía están
vidriosos y desenfocados. Cae de rodillas ante mí. En blanco como una
pizarra, insensible. Esperando mi orden.
Está acostumbrada a que la violen. Torturada por Marco y por quién
carajo sabe quién más. No sé exactamente qué hacer para devolverla a la
vida, pero estoy dispuesto a intentar cualquier cosa.
Porque no me rendiré con ella. Ahora no.
Jamás.
Tomo la parte de atrás de su cabeza, entrelazando su cabello en mis
manos. Tiro fuerte, demasiado jodidamente fuerte. Sus ojos azul verdoso
permanecen sin cambios, pero el más pequeño jadeo escapa de su boca. No
es lo que estaba buscando, pero es jodidamente algo.
Me mira como si acabara de encender su interruptor de esclava
sexual. Abre la boca y se lame los labios. Es robótico y me hace revolver el
estómago. Abre la cremallera de mi bragueta y libera mi polla. Con un toque
de mi carne en su mano, estoy duro como el infierno, y por primera vez en
mi vida, me odio a mí mismo por eso.
Lame a lo largo de mi eje y traga profundamente la polla. Desearía
poder disfrutar de su cálida boca envuelta a mi alrededor, pero no hay
alegría cuando no es Tricks, y ella no está jodidamente aquí.
Frustrado, la tomo de los brazos y la tiro sobre la cama. Es incorrecto.
Está tan jodidamente mal, pero nada ha funcionado, y me estoy volviendo
cada vez más desesperado a medida que pasan los días.
Empujo sus bragas hacia un lado y la penetro bruscamente con un
doloroso empujón. Tanto para ella, para mí y para mi corazón. Su cabeza
cae hacia un lado una vez más, sus ojos se abren como si estuviera mirando
por una ventana que no está allí.
Empujo suavemente la segunda vez, pero ella todavía no se mueve.
Sus tetas rebotan suavemente. Su boca se abre. Es como un maldito
cadáver. No parpadea. No habla. Frustrado, gruño y empujo más fuerte.
Nada. Luego, más y más fuerte aún, hasta que la parte superior de su cabeza
golpea contra la cabecera, pero incluso entonces, ni siquiera hace una
mueca.
Desesperado, me inclino y susurro:
—Vuelve a mí, EJ. Soy yo. Grim. Estoy aquí. Te amo. Te amo
jodidamente tanto. Dime algo. Cualquier cosa. Por favor, Tricks. Por favor.
Dime que quieres que haga ¿Cómo puedo ayudarte? Me estoy muriendo aquí
sin ti.
 Gira la cabeza hacia atrás para mirarme y mi corazón se ilumina con
una esperanza que rápidamente se apaga.
—Haz lo que quieras hacer —repite la misma línea sin emociones de
antes.
Gruño.
—A la mierda con esto. —Levanto sus caderas, chocando contra ella—
. ¿Es esto lo que quieres? —lloro, y no es una exageración porque mis ojos
están llenos de lágrimas. La golpeo con más fuerza—. ¿Es esto lo que
necesitas para volver a mí?
Ahogo un sollozo mientras sigo follándola con toda la desesperación
en mi corazón. Nunca antes había llorado. Ni una sola vez en toda mi vida.
Pero aquí estoy, conectado con la única mujer que he amado, sollozando
mientras mi polla está dentro de ella.
Planto besos en su cuello, su mandíbula, sus labios mientras la
penetro con tanta fuerza que no hay forma de que no pueda sentirlo.
Sentirme.
—Te necesito bebé. Eres mi otra mitad. No soy nada sin ti. Soy tuyo.
Por favor, vuelve a mí. Por favor —le suplico a través de un grito ahogado y
apretando los dientes.
Mi polla está tan dura como siempre, pero no siento una mierda. Esto
no se siente bien. Esto se siente como una maldita tortura.
Estoy a punto de rendirme cuando el coño de Tricks se aprieta a mi
alrededor. No me atrevo a moverme, haciendo una pausa en mi boca contra
su mejilla, cuando un camino de humedad se encuentra con mis labios.
Miro lentamente hacia arriba para encontrar a Tricks mirándome con
curiosidad. Sus ojos están llorosos pero enfocados. Azul-verde
reemplazando todo el negro.
—Grim. Eres... eres tú. —Sus labios se vuelven hacia arriba en una
lenta sonrisa.
El alivio y la sensación me atraviesan como agua fría después de haber
tenido sed durante tanto tiempo.
Tricks luego se levanta por su propia voluntad y se deja caer sobre mi
polla. Es el mejor sentimiento de mierda del mundo. Agarro su rostro entre
mis manos.
—Tricks, estás jodidamente aquí —susurro con asombro, limpiando
la mancha de sus lágrimas con mi pulgar.
—Estoy aquí contigo —dice, mordiéndose el labio. Se eleva y vuelve a
caer. Gimo—. ¿Esto es un sueño? ¿Es el cielo?
No aparto mis ojos de los de ella. No estoy dispuesto a perder este
momento. Perderla.
 —No es un sueño. Y no estás muerta. Pero es el maldito paraíso.
Tricks acelera su ritmo, balanceándose y presionando sus caderas
contra mi polla hasta que está tan apretada a mi alrededor que veo estrellas.
Sus manos agarran la parte de atrás de mi cuello, las uñas mordiendo mi
piel. Duele, pero ella podría despellejarme vivo ahora mismo, y no me
importaría una mierda.
Mi Tricks ha vuelto.
 uando me despierto, estoy en los brazos de Grim. Creo que es
un sueño hasta que lo busco y mis dedos rozan la barba
incipiente a lo largo de su fuerte mandíbula. Él es real. Todo
esto es real. Estoy a salvo. Mi cuerpo dolorido recuerda los acontecimientos
de la noche anterior, y mi mente sigue con imágenes intermitentes de Grim
por todas partes y dentro de mi cuerpo. Estoy llena de sensaciones. El
verdugo de la Hermandad Bedlam. Un hombre que representa la oscuridad,
es quien me sacó de ella. Coloco mi palma en su mejilla.
Sus ojos se abren de golpe.
—Pensé que podría ser un sueño. —Me acerca hacia su cálido y duro
pecho, y me besa con sueño en las mejillas y la frente—. Pero realmente
estás aquí.
—Era una pesadilla, pero ahora es un sueño —le digo.
—Te he echado de menos, Tricks. Más de lo que sabes.
—Me has salvado —le digo.
Se ríe.
—Te salvaste tú misma. Rollo me dijo que te vio saltar desde el
segundo piso antes de que ese soldado te agarrara. —Su mirada se clava en
la mía—. Puede que te haya sacado, pero tú te liberaste.
No sé cómo responder. Es demasiado dulce. Demasiado... todo.
—Sólo estoy preparada para el sarcasmo y las mentiras. No tengo ni
idea de cómo responder a eso.
—Bueno, estás de suerte. Sólo estoy equipado para la muerte y la
destrucción. —Sonríe y sé que se equivoca porque sólo veo vida en sus ojos.
 —Quiero llevarte a un lugar, hoy —dice.
—¿A dónde?
Me planta un tierno beso en los labios.
—A un lugar donde las pesadillas no puedan encontrarnos.

Nos duchamos juntos. Aunque una corriente eléctrica zumba entre

nosotros, no hay nada sexual en esto. Grim insiste en ayudarme a lavarme,
y cuando masajea el cuero cabelludo mientras me lava el cabello, gimo por
la sensación. El agua caliente es celestial.
Una vez limpios, me pongo la ropa que me ha preparado Marci. Una
camiseta ajustada de Bon Jovi y pantalones de yoga. Estamos comiendo el
increíble desayuno que Marci ha preparado en la cocina de lo que Grim me
dice que es un burdel que opera en la reserva.
—Entonces, ¿dónde están las chicas? —pregunto entre un bocado de
mi segunda ración de huevos revueltos.
—No hemos abierto del todo, así que por ahora sólo están aquí por la
noche.
—Tiene sentido —digo, volviendo a comer. Cuando levanto la mirada,
Sandy, Marci, Haze y Grim me miran fijamente—. ¿Qué?
—Te decimos que estás en un burdel, y te lo sacas de encima como si
te hubiéramos dicho que íbamos a cenar un filete.
Incluso después de toda la comida que he consumido, mi estómago
gruñe ante la palabra filete...
—¿Vamos a cenar un filete? —pregunto esperanzada.
Grim sonríe y toma mi mano. Es la cosa más brillante que he visto
nunca. Mi estómago se olvida momentáneamente porque mi corazón es
ahora el órgano que se siente tan lleno que podría estallar.
 —Sabía que me gustabas —dice Marci. Separo mis ojos de los de Grim
y miro su rostro amable.
—Tú también me gustas. Además, ¿quién soy yo para juzgar lo que
hacen los demás? Si es su propia voluntad, más poder para ellos —digo
encogiéndome de hombros.
—Pues que me aspen —dice Sandy—. ¿Tienes una hermana?
Me estremezco cuando la palabra me atraviesa el corazón, dejando
caer el tenedor. Se precipita al plato. La habitación se queda en silencio.
—Mierda —dice Sandy—. Lo había olvidado.
Sacudo la cabeza.
—No pasa nada. —Miro a Grim—. ¿Se sabe algo de Gabby?
—No —dice, y mi corazón se hunde más en mi estómago. Aparto mi
plato. Se me ha quitado el apetito—. Pero lo sabremos. Lo prometo.
Asiento mientras Grim me levanta de la silla.
—Vamos a salir un rato. Volveremos pronto.
—No salgas de la reserva —advierte Marci.
—Lo sé —le dice Grim—. Volveremos pronto. ¿Ha habido suerte con
Callum?
Marci niega con la cabeza.
—Todavía no, pero me he puesto en contacto con algunos amigos en
común. Con suerte, uno de ellos le hará saber que queremos hablar.
—Llámame si tienes alguna noticia. Sandy, averigua si nuestros
chicos tienen alguna noticia sobre Gabby —ordena. Me toma de la mano y
me lleva hacia la puerta.

Nunca había estado tan dentro de la reserva. Nunca me había dado

cuenta de que aquí había algo más que el casino, pero hay más. Mucho más.
Un pueblo entero que no está marcado por la violencia y el
derramamiento de sangre que tiene lugar al otro lado de las puertas. No hay
grafitis en los edificios. No hay manchas de sangre en las carreteras. Un
grupo de niños juega y ríe en medio de la calle mientras da patadas a un
balón de fútbol. Pero lo que más me asombra, lo que se apodera de mi
corazón y no lo suelta... es que aquí nadie parece tener miedo.
—No pasa nada. Estás a salvo aquí —dice Grim—. Marco no se
atrevería a venir aquí, y aunque lo intentara, mis hombres están vigilando
el perímetro de toda la reserva.
Asiento como si lo entendiera, como si supiera lo que significa “a
salvo”.
—Hay alguien que quiero que conozcas —dice Grim, arrastrándome a
un pequeño pero moderno edificio de oficinas. Una secretaria está sentada
detrás de un gran escritorio blanco y brillante, con pantalones y una blusa
bien planchada.
Nos saluda con una sonrisa.
—Los está esperando. Vayan atrás.
Grim asiente y me empuja a través de una serie de cubículos y
oficinas. El interior de la oficina me sorprende. Hay una gran fotocopiadora.
Muchas ventanas. Iluminación brillante. Es como una oficina de una
película sobre Wall Street.
—¿Sorprendida? —pregunta Grim. Nos detenemos frente a una puerta
de oficina abierta.
—Pensé... no sé. No es muy... —Busco la palabra—. Tradicional.
—La tradición es un punto de discordia aquí en la reserva —responde
un hombre alto, de rostro pálido y arrugado, con el cabello rubio y blanco
atado en dos trenzas. Se levanta de detrás de un gran escritorio de roble y
se abrocha la chaqueta del traje—. El casino proporciona una vida a mi
pueblo, pero el dinero y las tradiciones no van precisamente de la mano. —
Me tiende la mano—. Soy el jefe David. Puedes llamarme jefe David —dice
con una risa robusta y un fuerte acento sureño.
Tomo su mano entre las mías, sintiéndome avergonzada. Él la
estrecha con firmeza.
—Soy Emma Jean Parish. Es un placer conocerlo. Y lo siento, no
quería insinuar...
El jefe David me hace un gesto con la mano quitándole importancia
mientras le da una palmada en la espalda a Grim a modo de saludo.
—No te preocupes, Emma Jean Parish. Puede que estemos perdiendo
algunas de nuestras tradiciones aquí, pero me gusta centrarme en lo
positivo. Antes del casino, por estos lares no había más que pobreza hasta
donde alcanza la vista. Los muros que rodeaban esta tierra no ocultaban
más que un gueto. Se parecía más a un país del tercer mundo que a una
ciudad situada aquí mismo, en los buenos Estados Unidos de América.
Ahora, el casino provee más de once mil dólares al mes a cada miembro de
la tribu, incluidos los niños. Y eso después de impuestos. Eso significa que
las familias de cuatro miembros ingresan más de medio millón de dólares al
año y, con el éxito del casino, se espera que esa cifra siga creciendo.
—Vaya —susurro.
—Y once mil es sólo el mínimo —continúa el jefe—. Cuanto más alto
sea tu rango en la tribu, más dinero te corresponde. Además, es heredable.
Así que, si un miembro de la tribu muere, el dinero pasa a su pariente más
cercano. Nunca se pierde. Nunca se quita. Sin embargo, los que son de
sangre mixta reciben menos.
—Así que, si un miembro de la tribu se casa con alguien de fuera,
¿sus hijos no reciben tanto? —pregunto, tratando de asegurarme de que
entiendo lo que está diciendo.
Grim responde.
—Con el dinero, nuestro pueblo ha abandonado algunas de nuestras
antiguas costumbres. El consejo no quiere que sea la razón por la que
dejemos de ser un pueblo.
Ahora tiene sentido, pero sigue sin parecer justo.
—Para hacer una historia corta aún más larga, esa es la razón por la
que cada vez se ven menos cabañas construidas tradicionalmente y colchas
hiladas a medida por aquí y más casas de cemento, coches construidos a
medida y la dulce bendición que es el aire acondicionado. —El jefe extiende
los brazos mientras el aire acondicionado se pone en marcha con un fuerte
zumbido, soplando alrededor de los cabellos sueltos que son demasiado
cortos para sujetarse en sus trenzas.
—¿Cómo se llega a ser miembro de esta tribu? —pregunto con
curiosidad, mi mente da vueltas a todas las formas en las que podría crear
papeles falsos, y cuánto tendría que sonar convincente para que el consejo
tribal creyera que soy uno de ellos. Aunque sólo sea una fracción de uno de
ellos. Serviría.
—Un análisis de sangre —responde rotundamente.
—Apúntame —digo, alargando el brazo y amostrando la vena azul en
el pliegue entre el bíceps y el antebrazo antes de retirarlo rápidamente—.
Una pregunta, primero. ¿Recibo yo los resultados o los recibes tú?
Tanto Grim como el jefe se ríen, aunque yo no he contado ningún
chiste. Miro a Grim.
—¿Qué? Has dicho que aquí estamos seguros. Y que la gente es muy
amable. Y que dan dinero.
Grim sonríe, pero no llega a sus ojos. Puede que mis palabras le hagan
gracia, pero también hay tristeza en sus ojos. Sé que se debe a mi emoción
por sentirme a salvo.
 —Así que, EJ —comienza el jefe, pronunciando sus palabras
lentamente—. Eres bienvenida en cualquier lugar y en todas partes de
nuestras tierras, excepto, por supuesto, en el piso del casino. —Sonríe y
ladea la cabeza—. Mis invitados prefieren perder su dinero por voluntad
propia, no que se lo roben.
Aspiro una bocanada de aire sorprendida.
—¿Lo sabes?
Grim asiente.
—Se lo he dicho.
El jefe David se echa hacia atrás en su silla.
—Grim quería asegurarse de que si tú o tu amiga volvían a entrar, y
él no estaba cerca, yo no... —mira a Grim y luego a mí, repensando su
elección de palabras—... dudaría en llamarle.
Quiere decir que Grim se estaba asegurando de que no me matarías.
Me encuentro a punto de disculparme por segunda vez desde que
conocí al jefe, pero él levanta una mano para detenerme antes de que pueda
empezar.
Se acerca a su escritorio y toma asiento, indicándonos que hagamos
lo mismo. Grim y yo nos sentamos en las sillas del lado opuesto.
—Ahora, un pequeño asunto. Esta mañana he recibido una llamada
de un agente Lemming —le dice a Grim, sirviéndose un vaso alto de whisky.
Le sirve otro a Grim y se lo desliza por el escritorio, luego levanta la botella
y la agita en señal de ofrecimiento. Niego con la cabeza. Deja la botella y
mira a Grim—. Ha surgido tu nombre.
Grim toma el vaso y bebe un buen trago.
—Imagínate —dice, sin sonar ni un poco sorprendido.
—Lemming me dijo que si te veía en la reserva debía llevarte a él
inmediatamente. Me contó la loca historia de que volaste una pared de la
oficina del sheriff y escapaste de su custodia acusado de asesinato.
—Suena bastante acertada —responde Grim despreocupadamente—.
Excepto que no volé la pared. Sólo escapé a través de ella.
—Naturalmente —responde el jefe.
¿Qué? Mi mente se confunde.
Grim me lanza una mirada que dice: Te explicaré más tarde.
—Entonces, ¿qué le dijiste? —Grim deja el vaso sobre el escritorio.
El jefe hace girar su propio vaso en la mano.
 —Le dije lo que le digo a todos los agentes de la ley que llaman a mi
oficina para pedirme favores. Le dije: “Tu gente mató a la mía y expulsó al
resto de sus hogares. Cuando se dieron cuenta del error, su gobierno nos
acorraló en este acogedor pedazo de tierra de mierda que nos otorgaron a
cambio de no guardar rencor por el genocidio. Es nuestra para hacer y
gobernar como queramos. Esto significa que sus leyes no se aplican ni a mí
ni a nadie de mi reserva”. —Se encoge de hombros—. Y eso fue todo. Estoy
bastante seguro de que colgó antes del final. Una pena. Es la mejor parte.
—¿No puede ser arrestado aquí? —pregunto.
—No pueden perseguir a un fugitivo en tierras de la reserva, y no
pueden arrestarlo. Sin embargo, pueden pedirme que lo arreste y se lo
entregue. Pero, pueden irse a la mierda. Eso no va a ocurrir.
Una puerta detrás del jefe se abre y, para mi sorpresa, es Margaret
quien aparece. Su largo y atrevido vestido rojo barre el suelo. Sus grandes
pendientes de aro de oro bailan como campanas de viento mientras se
mueve.
—Grim —saluda. Grim se levanta y ella le besa en ambas mejillas.
—Margaret —responde él antes de volver a sentarse—. Te acuerdas de
Emma Jean.
—Sí, la recuerdo —dice Margaret antes de inclinarse para besarme de
la misma manera que a Grim—. Me alegra ver que sigues vivita y coleando.
—Nunca tuve la oportunidad de darte las gracias. Por...
—No hice nada. Recuérdalo —dice con una sonrisa. Su hermoso
acento inglés suena como una canción hablada.
Le da un beso al jefe en los labios y se posa en el borde de su escritorio.
Cuando él va a tomar un sorbo de su bebida, Margaret se la arrebata de las
manos y se traga el resto de su contenido. Pone los ojos en blanco.
—Marco está alborotado —anuncia Margaret—. Parece que la guerra
que todos hemos tratado de evitar ha comenzado oficialmente.
—Creo que eso es culpa mía —digo, pero en el momento en que las
palabras salen de mi boca me doy cuenta de que ya no me las creo. El
sentimiento de culpa que siempre aparece cuando pienso en mi papel en el
inicio de una guerra entre Los Muertos y Bedlam no aparece por ningún
lado.
Porque no es tu culpa.
Margaret sacude la cabeza.
—Esto viene de hace mucho tiempo atrás. Marco quiere acabar con
Bedlam. —Mira a Grim—. Y no creo que sea sólo porque esté obsesionado
con la rubia de aquí. Se ha tomado demasiadas molestias para que sólo sea
por ella. —Vuelve a girar hacia mí el tiempo suficiente para decir—. No te
ofendas. —Golpea su dedo en el vaso—. Quiere algo más. —Se sirve otro
trago.
—Entonces, ¿por qué seguir el juego y firmar la tregua? —pregunta el
jefe David.
Ella chasquea la lengua.
—Ni puta idea. Pero hay una razón mayor por la que Marco empezó
toda esta mierda.
Grim gruñe.
—Y Bedlam lo terminará.
Margaret se ajusta el vestido por encima de las piernas y, mientras lo
hace, vislumbro la pistola atada a su muslo.
—Grim, no me malinterpretes, me gusta tu rollo de “tengo que
arreglármelas solo”, pero no estás solo en esto. La mierda de Marco nos
afecta a todos. The Immortal Kings están contigo. Somos más fuertes juntos.
La comisura de la boca de Grim se tensa en una sonrisa torcida.
—¿Vas a hacer una votación por eso?
Una carcajada se le escapa a Margaret.
—Por favor, yo inventé la palabra dictador. Las votaciones son para la
gente que se preocupa por las opiniones de los demás. A mí sólo me
importan mi familia, mis hombres y mi negocio. Haré lo que sea necesario
para asegurarme de que los tres permanezcan intactos.
—Gracias. —Grim inclina la barbilla y levanta su copa hacia Margaret.
—Espera —dice el jefe David, sacando dos vasos más. Llena uno hasta
el borde y vierte sólo un chorrito en el otro. Me da ese vaso a mí. Esta vez
no lo rechazo. El jefe y yo nos unimos a ellos y levantamos nuestras copas.
—Si no podemos evitarlo, podríamos brindar por él —dice Margaret,
enderezando los hombros—. Por la guerra. Por la paz. Por la prosperidad.
Por la muerte. Por la vida.
Todos chocamos los vasos y bebemos. Me tomo el mío de un solo trago.
Me quema la boca y la garganta, y sigue ardiendo hasta el estómago, donde
se agita una sensación de presentimiento y temor.
—¿Y si viene aquí? —pregunto, sosteniendo mi vaso en mi regazo—.
Sé que has dicho que no lo hará, pero ¿cómo lo sabes con seguridad?
—No lo harán. Lo prometo. No sólo porque sabe que no debe venir a
la reserva, sino porque le falta personal. Necesitará tiempo para recuperarse
antes de pensar en represalias.
—¿Falto de personal? —pregunto—. ¿Cómo?
 —La noche que vinimos por ti. —Grim sonríe en su vaso al
recordarlo—. Digamos que Bedlam redujo mucho su plantilla.
El jefe frunce el ceño.
—Ninguno de esos tontos de Los Muertos es bienvenido en nuestras
tierras. Si pisa una sola brizna de nuestra hierba o patea una sola roca que
pertenezca a nuestro pueblo, él y sus hombres saben muy bien que entonces
estarán sujetos a las leyes de la tribu. Y nuestro pueblo ha inventado formas
mucho más creativas de aplicar la pena de muerte que el mundo exterior.
Además, no tenemos ese molesto juicio con jurado que se interpone entre
ellos y su inminente desaparición. Serían más que estúpidos si intentaran
venir aquí, a menos que quieran tener una muerte lenta y tortuosa. Se me
ocurren así de improviso al menos una docena de formas divertidas. —Se
echa hacia atrás en su silla, reflexionando—. Por medio de hormigas de
fuego en el transcurso de varios días. Tal vez con el cuello metido en un pozo
de serpientes. O tal vez, mediante la donación de órganos... mientras aún
están vivos.
—Eso es creativo —estoy de acuerdo, a la vez asqueada por la idea de
los actos en sí mismos y emocionada por la idea de que Marco sea sometido
a ellos—. Pero, se merece algo peor.
—De acuerdo —dicen al unísono el jefe y Margaret. La postura de
Grim se endurece.
Tengo curiosidad por saber qué razón concreta tiene el jefe para odiar
a Marco, pero por su profundo suspiro y la tristeza que nubla sus ojos,
decido que es mejor no preguntar.
Margaret ve la curiosidad escrita en mi rostro.
—El jefe y el viejo de Marco se pelearon hace años —explica, cubriendo
su mano con la suya.
El jefe apura su vaso y lo vuelve a girar en sus manos, mirando al
vacío.
—Sólo si llamas a matar a mi mujer y a mi hijo una discusión.
 alimos de la oficina del jefe David con la promesa de reunirnos
con él y algunos de los otros miembros del consejo tribal para
un ritual de limpieza en el que invocaría a sus ancestros para
que nos cuiden y nos guíen para que nada nos suceda.
—Aceptaste muy rápidamente volver para el ritual —le digo a Grim—
. ¿Crees en ese tipo de cosas?
Grim toma una brizna de hierba.
—No, pero en la tribu es una señal de falta de respeto rechazar una
oferta de ritual. Especialmente uno ofrecido por un miembro del consejo.
—¿Qué quiso decir el jefe David allí? ¿Sobre su familia? ¿Su mujer y
su hijo? —le pregunto a Grim mientras me conduce a través de un vasto
campo lleno de flores púrpuras.
—El jefe tuvo una aventura con la vieja lady de Fernando.
—¿La madre de Marco y Gabby? —pregunto, arrugando la nariz.
Grim niega con la cabeza.
—No. Se llamaba Camila. Estoy bastante seguro de que era la madre
de Gabby, ahora que lo pienso, porque ella y Fernando tuvieron un hijo
juntos justo antes de que todo esto ocurriera. Pero la madre de Marco
después tuvo otro hijo. Una hija.
Mona.
Grim continúa.
—En fin, el jefe y Camila se conocieron y tuvieron un romance. Ella
quedó embarazada. Cuando Fernando descubrió que el niño que llevaba no
era suyo, ella intentó huir, pero Fernando la alcanzó... —Se interrumpe—.
El jefe no volvió a saber de ella.
—Supongo que la manzana no cae lejos del árbol. No es una cita, pero
es una expresión, y seguro que encaja —digo—. No creo que Gabby conozca
esta historia. —Paso por encima de un tronco—. Era demasiado joven para
recordar a su madre, y nunca tuvo contacto con su padre, que yo sepa.
Nunca escuché a nadie en el complejo hablar mucho de él, nada serio de
todos modos, pero de nuevo, me mantuve alejada de cualquier conversación
en voz baja o palabras susurradas. Supuse que cuanto menos supiera,
menos responsabilidad tendría.
—Mi chica inteligente. —Grim sonríe con un orgullo que se dispara
directamente a mi pecho. Me aprieta la mano, enviando un rayo de
electricidad a través de mi brazo. Todo mi cuerpo cobra vida con el delicioso
zumbido de nuestra conexión mientras seguimos caminando por los
hermosos campos verdes de hierba alta—. Además, ¿por qué iba a saberlo
Gabby? A Fernando lo encerraron no mucho después de la muerte de Camila
por otra serie de mierdas que no tuvieron nada que ver con que él la matara.
Supongo que por eso acabó en la casa de acogida contigo.
—Ahora está muerto, ¿no? ¿Murió en la cárcel? —pregunto,
recordando lo que Leo nos dijo a Gabby y a mí el primer día que nos trajeron
al recinto.
—Sí, lo está.
—Una cosa es segura: odio al padre de Marco casi tanto como a Marco.
Fernando no intentó ni una sola vez contactar con Gabby a lo largo de los
años, y para colmo, había matado a su madre por el simple hecho de que
intentaba escapar del infierno de vivir entre Los Muertos.
Grim y yo nos sentamos en la hierba de una pequeña colina con vistas
a un vasto lago rodeado de hectáreas de nada más que hierba alta y alguna
que otra vaca o cabra errante. Respiro profundamente y lo suelto todo en
una larga exhalación.
—Grim, hay cosas que tengo que decirte.
—Lo sé —dice—. Pero nada de lo que me digas cambiará nada entre
nosotros. Tienes que saberlo. —Toma mi mano con firmeza entre las suyas.
Nuestra conexión me tranquiliza, pero sólo ligeramente—. Tienes que
saberlo.
Asiento y siento que se me aprieta el pecho. Sé que lo que dice va en
serio, pero la gente no puede evitar lo que siente ni impedir que las cosas
cambien sólo porque quiere que no lo hagan.
Nos sentamos en silencio durante unos instantes mientras reúno el
valor. Grim no se entromete ni me mete prisa. Se sienta pacientemente,
acariciando suavemente mi espalda con las yemas de los dedos.
 —Él... —Empiezo antes de detenerme de nuevo para cerrar los ojos y
respirar profundamente. Después de unos segundos, vuelvo a intentarlo—.
Después de que Marco me llevara al recinto... me hizo daño. Me violó. —Los
dedos de Grim dejan de dar vueltas sin sentido en mi espalda. Se pone
rígido—. Estaba atada en esta habitación oscura, y lo único en lo que
pensaba era en salvar a Gabby y a ti antes de que Marco pudiera hacerle
daño a alguno de los dos. —Las lágrimas lastiman mis ojos.
—Está bien —me tranquiliza Grim, tirando de mí al hueco de su brazo
y poniendo su barbilla sobre mi cabeza.
Cuando vuelvo a hablar, mantengo la mirada en el lago y finjo que es
al agua a quien le estoy contando mi historia.
—Había una chica allí, ayudando a Marco a torturarme. Los oí hablar
de la verdadera razón por la que estaba allí, pero nunca los oí decir
realmente cuál era esa razón. ¿Sabes cuál fue una de las peores partes de
estar allí? ¿Casi peor que lo que me hizo Marco? Fue cuando descubrí que
la chica era la hermana de Gabby, Mona. Alguien con quien había crecido.
De confianza.
—Mona —repite Grim—. Debe haber sido a quien vi. Me estaba dando
información falsa, diciéndome que estabas bien cuando no lo estabas. Se
parece mucho a Gabby, ¿verdad?
—Un poco, aunque ahora que sé en qué se ha convertido está
prácticamente irreconocible. —Me acurruco más en el cuerpo de Grim—.
Creo que le han dolido todos estos años en los que Gabby y yo siempre
hemos estado juntas. Tal vez, sintió que le robé el lugar que le correspondía
en la vida de Gabby.
—Eso es culpa de ella. No de ti —me tranquiliza Grim, besando la
parte superior de mi cabeza.
—Estoy preocupada por Gabby —digo, apretando los ojos—. No sé lo
que le harán.
Grim me abraza más fuerte.
—Te lo prometo. La sacaremos. Bethany, mi abogada, ha estado en
contacto con Gabby. Sandy está trabajando con Bethany en una forma de
extraerla con seguridad.
Una pequeña ola de alivio me invade.
—Gracias.
—No me des las gracias, Tricks. Haría cualquier cosa por ti. Ya
deberías saberlo.
—Hay más cosas que debo contarte. —Cierro los ojos y respiro
profundamente y luego dejo que las palabras fluyan. Le explico a Grim cómo
atraje a Mona para que confiara en mí y todos los sórdidos detalles que
condujeron a mi intento de fuga y posterior rescate. Cuando termino, Grim
se queda en silencio. Demasiado silencioso.
Me incorporo y lo miro esperando encontrarlo rojo de rabia u
horrorizado, pero no encuentro ninguna de esas cosas. Lo que sí encuentro
es al hombre más hermoso del mundo... sonriéndome.
—¿Por qué sonríes? ¿No has oído toda la mierda que te acabo de decir?
—pregunto, arrugando la cara en señal de confusión.
—Lo he hecho. Escuché cada una de las putas palabras —dice,
sosteniendo mi rostro entre sus manos y mirándome fijamente a los ojos—.
¿Sabes qué más he oído?
Sacudo la cabeza, que él sigue sosteniendo.
Se inclina más hacia mí.
—Entre esas palabras, oí lo valiente que era mi chica. Lo fuerte que
era. Cómo se enfrentó a la muerte y le mostró el puto dedo. Cómo podría
haberse rendido pero eligió luchar en su lugar. Cómo pasó la prueba del
detector de mentiras por pura determinación y una habilidad fuera de serie.
Cómo convenció a una de las personas que la tenía cautiva de que estaba
interesada en ella, y no sólo eso, fue tan creíble que fue capaz no sólo de
liberarse sino de atar a la perra antes de que se diera cuenta de lo que estaba
pasando.
Me mira con orgullo directamente a los ojos hasta que empiezo a
sentirlo también.
—Tricks, estoy asombrado de ti. Eres increíble... eres jodidamente
mágica. —Grim se inclina y me besa, con fuerza. Asalta mi boca con toda la
pasión y el orgullo que siente. Todo mi cuerpo siente el beso. Mi corazón
siente este beso. La corriente entre nosotros hace algo más que zumbar.
Golpea a nuestro alrededor con la fuerza de mil rayos.
—Te necesito —digo alrededor de su boca, pero Grim lo sabe. Sus
manos patinan por mi pierna y mi muslo interior hasta que sus dedos
desaparecen bajo mis pantalones cortos. Cobro vida bajo su contacto.
Cuando sus dedos llegan a la humedad entre mis piernas, gime. Es como si
flotara, atada al suelo sólo por Grim. Aunque se equivoca. No soy mágica.
Él lo es. Esta cosa entre nosotros. Esa es la verdadera magia.
Y no es un maldito truco.
 uando todo esto termine y regreses a mí, voy a arreglar
todo esto de nuevo. Te lo prometo —dice Grim, mientras
sus dedos acarician mi húmeda abertura haciendo que las
ráfagas de necesidad punteen mi piel y endurezcan mis pezones.
Espera, ¿qué acaba de decir?
Cuando todo esto termine y regreses a mí.
Me quedo inmóvil, aparto su mano y me pongo de pie, mirándolo con
las manos en las caderas.
—¿Qué significa eso? —Golpeando con el pie en el suelo—. ¿Cuándo
regrese a ti? ¿A dónde voy exactamente?
Grim suelta un suspiro y se pasa las manos por el cabello.
—¿De verdad esperas que te mantenga aquí mientras toda la mierda
está pasando? ¿Mientras el grupo especial, los irlandeses y todos Los
Muertos están buscando sangre? No es jodidamente seguro.
Resoplé.
—Nunca he estado segura en toda mi vida. Nada ha cambiado, excepto
que tú quieras enviarme lejos.
—¿Ah, no? Te diré lo que ha cambiado —Grim frunce el ceño. Su
frente se arruga donde hace un momento estaba lisa. Se levanta y camina
hacia mí, cerrando el espacio entre nosotros. Tiene la mandíbula apretada.
Se señala a sí mismo y luego a mí—. Lo que ha cambiado es esto. Tú y yo.
Voy a protegerte, te guste o no. Nunca debí dejar que regresaras con ese hijo
de puta, sin importar cuáles fueran tus razones, sin importar cuánto
quisieras salvar a tu amiga y evitar una guerra. Nada de eso importa, no
cuando se trata de ti. Dejaría morir a todo el mundo en esta tierra antes de
dejar que alguien te haga daño de nuevo. Moriría antes de dejar que alguien
te hiciera daño otra vez —gruñe tan profundamente que lo siento en mi
pecho—. Te he fallado antes, Tricks. No volveré a fallarte, joder.
 El dolor de su voz se abre paso a través de mi ira, pero no es suficiente
para que abandone mi caso. No me enviarán lejos.
—Tú mismo dijiste que era seguro aquí en la reserva.
—Lo es por ahora. Pero, ¿qué pasará cuando Marco tenga tiempo de
reunir a sus hombres y venir por ti? ¿Cuando estalle la guerra? ¿Qué pasará
cuando los irlandeses se enteren de que el H. Bedlam fue arrestado por su
cargamento robado? ¿Y cuando el grupo de trabajo decida jugar cualquier
carta turbia que tenga en la manga y me encierren de nuevo antes de que
tenga tiempo de demostrar que soy inocente?
Levanto una ceja y él se ríe.
—Ya sabes lo que quiero decir.
—Si eso ocurre, nos ocuparemos de ello. Juntos.
—No es una cuestión de SI. Es una cuestión de CUÁNDO. Así es como
funciona esto. Es como siempre funciona. Te necesito tan lejos de todo esto
como sea posible, para que nada de esta mierda se vuelva contra ti. No
dejaré que ocurra. No ahora. —Una vena en el cuello de Grim pulsa, dando
al tatuaje de la rosa negra en la base de su garganta la apariencia de su
propio latido—. ¡Nunca!
Me frustra su respuesta, pero no acepto la derrota. Enderezo mis
hombros.
—No.
Su mandíbula se tensa.
—¿Nooo? —Expresa la palabra lentamente, como si no pudiera creer
lo que acabo de decir, chupando su labio inferior como si pudiera saborear
la amargura de mi desafío.
—Grim, durante mucho tiempo he tenido que confiar en mis instintos.
En mí misma —le explico—. Hemos sido Gabby y yo contra el mundo desde
que éramos niñas. Sin ella... no puedo estar más sola. Simplemente no
puedo. —Me encuentro con su mirada furiosa—. ¡No lo haré!
—No lo harás —repite, ladeando la cabeza.
Me pongo nerviosa y continúo.
—¿No lo ves? Prefiero estar insegura contigo que segura sin ti.
La respuesta de Grim no tiene disculpa.
—No estarás sola. Voy a enviar a Marci contigo.
—¡No es lo mismo! —grito, empujando contra su pecho—. ¡No lo
entiendes!
—Deja de decirme que no lo entiendo. —Me agarra de las muñecas—
. Tú eres la que no entiende, joder. No estás sola, Tricks. Ya no lo estás. Y
nunca volverás a estar sola. Tienes a Bedlam detrás de ti. Me tienes a mí.
Siempre me tendrás. —Baja la voz—. Podemos tomar decisiones futuras
juntos.
Levantó la barbilla.
—¿Pero no esta?
—Pero no esta —repite.
Empiezo a alejarme sólo para que Grim me haga retroceder.
—¡Déjame ir! —Me tira de las muñecas, pero no me suelta.
—No —gruñe—. No te voy a dejar ir. El hecho de que te envíe lejos no
significa que te deje ir entonces tampoco.
—¿Entonces qué significa? —preguntó, mi pulso se acelera bajo su
agarre.
—Significa que prefiero morirme antes que dejar que nadie te haga
daño nunca más.
La lucha en mí flaquea cuando me doy cuenta de la verdadera razón
por la que Grim quiere enviarme lejos. No es sólo porque quiera mantenerme
a salvo.
—Si crees que enviarme a sólo Dios sabe dónde te absolverá de
cualquier culpa equivocada que sientas por lo que me pasó, te equivocas.
Tomé la decisión de regresar a Los Muertos. No me arrepiento. Fue la
decisión correcta, y lo volvería a hacer. Si alguien tiene la culpa aquí, soy
yo. —Empujo contra él como si intentara clavar las palabras en su piel y
hacerle entender.
Grim me suelta.
—¡Pero yo lo permití! —ruge con la barbilla inclinada, gritando al cielo.
O a sí mismo.
—¿Tú lo permitiste? —Cruzó los brazos sobre mi pecho, tratando de
contener la ira que recorre mi cuerpo. Su mirada se dirige a mis pechos,
ahora prominentemente expuestos. Una conciencia me eriza la piel, pero la
necesidad de hacerle comprender pesa más que todo lo demás—. Puede que
haya vivido bajo las reglas de otra persona, pero siempre he tomado mis
propias decisiones. Incluso si eran las equivocadas, seguían siendo mías. Y
aquí mismo, ahora mismo, te lo digo. —Le clavo mi dedo en el pecho—. Me
quedo.
Los dos respiramos fuerte y con dificultad. Hay tanto en juego, tanto
entre nosotros. Miedo. Amor. Ira. Y más.
Mucho más.
 Flota en el aire entre nosotros, lamiendo mi piel, haciendo que se me
seque la garganta, se me endurezcan los pezones y me tiemblen las piernas.
Lujuria.
Pura. Desenfrenada. Animal.
Los ojos de Grim se oscurecen.
Necesito poner algo de espacio entre nosotros. Retrocedo unos pasos.
Una lenta sonrisa se dibuja en las comisuras de la boca de Grim. Una
determinación diabólica arde en su mirada.
Se lanza hacia mí.
Rápido.
Tan rápido que no me da tiempo a reaccionar. Me alejo de un salto y
pierdo el equilibrio, tropezando con una roca en la hierba. Me caigo, pero
antes de tocar el suelo, Grim me atrapa y me pone de pie. Me rodea la cintura
con sus fuertes brazos y me atrae contra su cálido y duro cuerpo.
La conciencia me consume. Grim me consume. Mis pensamientos. Mi
cuerpo.
Mi corazón.
Grim me mira fijamente, con su atención puesta únicamente en mis
labios.
—Hablo en serio. No voy a ir a ninguna parte —digo sin aliento.
Su agarre en mi cintura se intensifica.
—¿Quieres jodidamente apostar? —dice, aplastando sus labios contra
los míos en un beso vertiginoso que me hace cuestionar no sólo mi decisión
de quedarme, sino cualquier otra decisión que haya tomado...
Gimo en su boca.
Como mi maldito nombre.

Separando sus labios, Tricks chupa ligeramente la punta de mi pulgar

mientras tomo su rostro entre mis manos, lo que hace que mi necesidad
extrema se dispare. Ya no hay vuelta atrás. Como si alguna vez la hubiera.
Como si alguna vez tuviera la oportunidad de NO tomarla.
 La arrastro hasta la hierba y cubro su cuerpo con el mío. Devoro sus
labios con mi boca, nuestras lenguas se enredan. Gruñimos en el beso como
animales hambrientos que luchan por las sobras.
Pero eso es lo que estamos. Hambrientos.
Por el otro. Por esto. Por la conexión que nunca deja de cocinarse a
fuego lento cuando estamos cerca, tirando de nosotros como una cuerda
imaginaria hasta que no podemos evitar ceder. Nunca tuvimos una
oportunidad contra el destino. Aunque quisiera luchar contra esto, no
podría. Pero no quiero hacerlo. Todo lo que quiero es a Tricks. Sentirla
contra mí. Estar dentro de ella. Sentir su corazón latiendo
descontroladamente mientras grita mi nombre.
Nos atacamos mutuamente hasta que la ropa se amontona junto a
nosotros en el suelo.
Tricks me mira de arriba a abajo, absorbiendo mi cuerpo. Me mira con
ojos cubiertos de lujuria. Eso me hace sentir una sacudida de expectación
directamente en mi polla. Sus largas pestañas se agitan mientras jadea al
sentir mi piel desnuda contra la suya. Sus tetas parecen perfectas en mis
manos. Contra mi lengua. Siento su corazón acelerado en el pecho, aunque
estamos tan cerca que podría ser el mío, porque el maldito golpea mi pecho
como los cascos de cien caballos de carreras.
Sus labios se separan mientras arquea la espalda, levantando las
caderas. Necesita más. El calor de su húmedo coño roza la punta de mi
polla. Dejo escapar un gemido estrangulado. Desciendo más y más por su
cuerpo.
—Tricks. Jodeeeer.
No puedo creer que esté aquí conmigo ahora mismo. Que esté de
nuevo conmigo. No puedo respirar, joder. Tampoco estoy seguro de querer
hacerlo. Si tan solo respiro, todo esto podría desaparecer, solo otro sueño
del que me despertaré con la polla en la mano.
Esto no es sólo lujuria. Es más que eso. Deseo amplificado por mil
junto con alguna otra mierda con la que no estoy familiarizado pero que me
asalta con cada pensamiento. Cada toque. Ella está en todas partes. En mi
polla. En mi jodido pecho. Es todo demasiado y, sin embargo, no es
suficiente. Ni por asomo.
No sólo la quiero. La necesito.
Nos necesito.
La idea es jodidamente aterradora. Nunca he necesitado a nadie más
que a mí mismo, pero de nuevo, esa es una mentira que me he estado
diciendo durante años. Siempre la he necesitado. Ella es la sangre en mis
venas. El aire en mis pulmones. Mi razón para tener jodidas razones. Ve
más allá de lo que soy capaz de hacer y ve algo en mí que yo mismo no puedo
ver. Me hace sentir humano. Más que una parca. Un asesino. Un hombre
que no siente y no quiere sentir. Excepto cuando se trata de ella.
Mi Tricks.
No me salen las palabras para decirle lo que siento. Soy un hombre
de muy pocas palabras y aún menos emociones. Hasta ahora nunca he
querido decirle a nadie lo que siento. Susurro lo primero que se me ocurre,
esperando que entienda lo que intento decir, aunque yo mismo no lo
entienda del todo.
—Tú eres yo.
Tricks inhala bruscamente, clavando las uñas en mi espalda. Asiente
contra mi hombro.
—Lo sé —susurra, como si realmente entendiera lo que intento
decirle.
No me sorprende. Es la única persona que me ha entendido.
Mi pecho se aprieta. Mi polla se hincha y palpita dolorosamente,
haciéndose más gruesa y dura a medida que pasan los segundos que no
estoy dentro de ella. Tricks gime contra mi piel, y cada vez es más difícil
mantener cualquier tipo de maldito control.
No es que haya tenido ninguno, pero lo intento por ella. Ya ha pasado
por mucho. Demasiado. La traje de regreso a mí con mi cuerpo, podría
romperla con él, también.
Quieres romperla, susurra el diablo dentro de mí.
—Grim —suplica, arqueando su espalda de nuevo. Su voz es más
grave de lo que he oído nunca, llena de necesidad y lujuria de una manera
que me hace salivar para devorarla.
Al diablo con el control.
Siseo y la rodeo, tirando de ella por la parte baja de su espalda, para
que sus caderas se alineen con las mías. Ahora puedo verla. Toda ella.
Mojada y reluciente para mí. Gimo y agarro mi pene, frotándolo a través de
los resbaladizos labios de su coño. Gime. Noto cómo su coño se tensa en
respuesta. Mi polla ansiosa salta ante la sensación.
Ni siquiera intenta ser sexy. Simplemente lo es. Y eso me hace
desearla más.
Tricks es toda inocencia y actitud.
Intrépida y aterrorizada a la vez.
Rebeldía con un lado de precaución.
No soy digno de ella. De esta cosa peligrosa que cambia la vida entre
nosotros.
 Nunca lo seré.
No importa. Digno o no, me la llevo.
Al diablo con las consecuencias.
Tricks es mía. Siempre lo ha sido.
Aplasto mis labios a los suyos y empujo mi polla dentro de ella con un
duro y áspero empujón.
Siempre lo será.

La tierra se desplaza debajo de mí. Estoy a un millón de kilómetros,

pero nunca me he sentido más presente en mi vida. Grim me hace esto.
Siempre lo ha hecho. Me hace sentir como si estuviera en todas partes a la
vez, pero nunca lejos de él.
Quiero sus manos sobre mí para siempre. Así mismo. Quiero olerlo. A
nosotros. Juntos. Mientras viva. Quiero experimentar sus implacables
embestidas cada mañana y cada noche. Ansío la forma en que sus caderas
presionan contra las mías cuando empuja dentro de mí con un gemido que
me lleva al límite antes de la primera embestida completa. Intenta una y
otra vez introducirse lo más profundamente posible. Abro las piernas para
darle más espacio y, por fin, está completamente sentado dentro de mí. El
gemido que brota de su garganta es la música más dulce que he oído nunca.
Lo rodeo con las piernas y lo atraigo aún más.
—Más —ruego.
Grim me penetra más rápido. Más fuerte. Furioso. Decidido. Sujeta
una de mis piernas en el aire con un brazo, y con la otra mano me agarra
con fuerza la cadera, como si mi piel empapada de sudor estuviera a punto
de escaparse de su agarre.
Su rostro se retuerce de placer y dolor a la vez mientras hace que me
deshaga con cada empuje enérgico.
—Joder, Tricks. Tú. Siempre tú —dice junto con algunos murmullos
incoherentes que no consigo entender.
 Estoy a un millón de kilómetros de distancia, pero más presente que
nunca en mi vida, mientras él empuja con fuerza y me lleva al límite. El
placer palpita en mi interior, explotando como dinamita. Mis frágiles
terminaciones nerviosas flotan en una ola tras otra de placer.
Mi orgasmo está en todas partes, no sólo donde él me acaricia desde
dentro.
Sus embestidas son cada vez más rápidas y duras, más erráticas. Me
mira profundamente a los ojos mientras su nombre se desgarra de mi
garganta en un grito estrangulado que me hace apretarlo involuntariamente
con mi calor apretado mientras se corre y se corre hasta que estoy segura
de que estoy tan llena de él que podría reventar.
No importa lo que diga Grim. No puede alejarme. No se lo permitiré.
No voy a ir a ninguna parte. No ahora.
Nunca.
Puede que Grim y yo no estemos casados, pero hay una parte del
matrimonio que se aplica a nosotros. Un voto tácito. Desde el día que lo
conocí, mucho antes de nuestro primer beso. Mucho antes de que me hiciera
suya.
Hasta que la muerte nos separe.
 n las secuelas de nuestra lujuria, yacemos en el césped
intentando recuperar nuestra respiración. Estoy acostada en la
curva del brazo de Grim con mi mejilla aplastada contra su
pecho. Corro mis dedos de arriba abajo por las crestas de sus definidos
músculos. Está observándome mientras avanzo para trazar cada tatuaje
sobre su torso.
—Nunca he conseguido un buen vistazo de todos estos antes.
Háblame de ellos —pido —. ¿Qué significan todos?
—¿No lo sabes? —pregunta, como si la respuesta fuera obvia.
Toma mi mano y lleva mis dedos a su cuello.
—Este se explica por sí solo —dice del tatuaje de rosa negra en la base
de su garganta.
—Bedlam.
Asiente y lleva mi mano más abajo, deteniéndose en un par de orejas
sobresaliendo de detrás de lo que parece como el ojo de un niño sobre el
costado derecho de su pecho.
—Las orejas de gato son por el señor Fuzzy, por supuesto.
Sonrío.
—Naturalmente.
Grim continúa.
—El ojo, bueno, no es exacto, y el color verde azulado se ha
desvanecido con el tiempo, pero el artista solo tuvo la descripción de mi
memoria para empezar. Hizo lo mejor que pudo.
Tomo una respiración y aplano mi palma sobre el tatuaje.
—Soy yo —susurro.
 —Eres tú. Para ti —dice—. Tricks, la mayoría de ellos son por ti. El
corazón sangrante, los labios de melocotón… ¿por qué más tendría un
sombrero de copa de mago sobre mi cadera? —Se ríe entre dientes—. Y
entonces está este. —Apunta a una inscripción sobre su esculpida línea V
justo por encima de su muslo izquierdo.

Aquellos que tienen un fuerte sentido de pertenencia tienen el coraje de ser

imperfectos. –Brene Brown.

Reconozco la cita al instante. Es una de mis favoritas.

—Es de mi carta.
—Lo es.
—Todo esto es… —Empiezo sin saber qué es exactamente lo que estoy
intentando decir—. No puedo creer que todos estos son por mí.
Toma mi muñeca y la lleva a su corazón latiendo rápidamente.
—¿Sientes esto?
Trago duro y asiento.
—Bueno, yo no lo hacía. No antes de que llegaras ese primer día. No
fue lujuria a primera vista, eras demasiado joven para que pensara eso de
ti. Y no puedo decir que me enamoré de ti ese día, pero me hice capaz de
ello por ti y lo sentí por primera vez cuando te encontré finalmente.
Estoy en silencio porque no sé qué decir. Estoy tan brumada por todo
ello.
—Yo solo… santa mierda.
—Este es mi favorito —dice Grim volteándose sobre su estómago—.
Este. —Apunta sobre su hombro izquierdo. Es otra rosa.
—Es blanca —señalo.
Grim vuelve a voltearse.
—Bedlam es la rosa negra, así que eso me hace la rosa negra. —Mete
una hebra de cabello detrás de mis orejas—. Siempre he pensado en ti como
la blanca.
—Oh, Grim —digo, sintiendo mis ojos inundarse con lágrimas.
—Luego de que desaparecieras, no era lo suficientemente mayor para
conseguir un tatuaje legal todavía, los que ya tenía eran del reformatorio,
así que rayé tu nombre en la piel de mi antebrazo. —Me muestra una cicatriz
irregular que ha sanado pobremente con el tiempo—. Ya no puedes ver tu
nombre, pero realmente tampoco podías entonces. —Se detiene para pensar
por un minuto—. Era extraño, sabes. Sentirme tan conectado con alguien
que apenas conocía siquiera, y sin embargo sentía que te conocía. Había
algo casi… no sé si reconfortante es la palabra correcta, pero es lo
suficientemente cercana. Entonces, sí, había algo reconfortante sobre sentir
el dolor de marcar tu nombre sobre mi cuerpo, sobre observar la sangre
derramarse al suelo, sabiendo que era por ti que estaba sangrando.
Mi pecho se aprieta.
—Si eso no fuera tan macabro, casi pensaría que es algo romántico.
Menea sus cejas.
—Ya me conoces, nena. Lo mío es el romance.
Descanso mi cabeza sobre su pecho, empapándome en su calidez y la
ola de emociones inundando mi corazón como resultado de todo lo que ha
compartido conmigo.
Grim se eleva sobre su codo. Entonces me informa sobre los eventos
que tuvieron lugar desde la última vez que nos habíamos visto en el servicio
de Belly. Me dice sobre las drogas plantadas que la fuerza de tareas encontró
en su casa y sobre el cadáver de Gil en su habitación. Sobre cómo pasó
tiempo encerrado en una celda en la estación del sheriff, y luego sobre su
dramático escape con la ayuda de un amigo antes de venir a mi rescate.
—Habría venido antes por ti. Lo siento mucho que me tomara tanto.
—El dolor y arrepentimiento en su voz son palpables.
—¿De qué demonios estás hablando? —Busco en sus ojos,
sosteniendo su rostro en mis manos como lo hizo con el mío. Sonrío
mientras una lágrima se escapa de mi ojo y rueda por mi mejilla—. Llegaste
justo a tiempo.
Me tira de regreso a él, y nos relajamos en la calidez del otro.
La desesperación es una enfermedad que pudre el alma un poco a la
vez. Una enfermedad donde el culpable y la cura es la esperanza. He estado
plagada de ello por tanto tiempo que no sé cómo disfrutar de la felicidad
yaciendo justo a mi lado.
Ya no estoy segura de realmente saber cómo ser siquiera feliz.
Pero puedo aprender.
Le echo un vistazo a Grim y sonrío.
Sus labios se estremecen.
—¿Qué?
—Entonces, así es cómo puede ser —susurro.
 —¿Cómo puedes ser qué? —pregunta con un destello divertido en sus
ojos.
Ruedo lejos de él al césped y extiendo mis brazos a los lados. Tomo
una respiración profunda de aire fresco y contemplo el cielo hasta que
aparece, cerniéndose sobre mí. Nuestros ojos se encuentran.
—La vida.
Algo cae del cielo y aterriza sobre la espalda de Grim. Ambos saltamos
a nuestros pies y miramos alrededor, pero no hay nadie a la vista. Al
principio, creo que es una pelota de fútbol que aterrizó sobre nosotros.
Cuando Grim se arrodilla en el césped y se vuelve a poner de pie con ello en
sus brazos, me doy cuenta lo equivocada que estoy. Es atigrado y peludo y
muy, muy muerto.
Grim mira como si no pudiera creer lo que está sosteniendo. Da un
paso hacia mí, y no un que lo que está sosteniendo en lo absoluto, sino un
quién.
El gato muerto en los brazos de Grim no es solo cualquier gato.
Es el señor Fuzzy.
Hay un pedazo de papel abierto engrapado a su diminuto cuerpo.
Sangre está esparcida a través del rudimentario dibujo a lápiz de una
calavera, usando una bandana amarilla sobre la mitad baja de su rostro.
Hay un mensaje al final. Son solo dos palabras, pero la corta longitud no
hace al mensaje nada menos poderoso.
Sigue Gaby.
Grim arranca un collar del cuello del Señor Fuzzy, y no tengo que
acercarme para saber qué es.
Mi medallón.
Una convulsión de cuerpo entero me baña, retorciendo mis entrañas
como el retorcimiento de un paño. Aprieto mi estómago y me tambaleo a los
lados, vomitando en el césped hasta que mi estómago está vacío, y mi
corazón lleno de terror.
 arci me trae una caja de zapatos.
—¿Esto servirá?
Luce del tamaño correcto.
—Creo que estará bien, gracias.
La tomo y pongo al señor Fuzzy dentro de su ataúd improvisado,
patrocinado por Nike.
Cierro la tapa y agarro un marcador. El exterior de la caja se vuelve
más como una pizarra de mensajes para el señor Fuzzy a medida que la
decoro con citas. Todo lo que puedo recordar sobre el amor y la perdida, e
incluso algunas sobre gatos.

Un gato es un león en su propia guarida.

-Proverbio Hindú.

Como todo el que posee un gato sabe, nadie puede poseer realmente un gato.
-Anónimo

Qué regalo más grande que el amor de un gato.

-Charles Dickens

Haze cruza la habitación cargando una clase de caja diferente, una

llena de suministros de oficina y no una mascota muerta. La baja al otro
extremo de la larga mesa.
 —¿Cómo está tu hombro? —pregunto, haciendo un gesto hacia donde
había sido disparado la noche de mi rescate.
Se encoge de hombros.
—Sling vino ayer. Es básicamente solo un rasguño. —Alborota mi
cabello—. No te preocupes por mí. No es la primera vez que me han
disparado, niña. No será la última.
—Afortunadamente, será la última —discute Marci.
—¿Qué hay en la caja? —Apunta al lugar del descanso final del señor
Fuzzy.
—No preguntes —dice Marci.
Sandy zigzaguea alrededor de Haze y agarra una cerveza del
refrigerador.
—Bueno, ahora tengo más curiosidad.
Sandy le tiene a Haze una cerveza.
—No preguntes, sabes lo que dicen, la curiosidad mató al…
—¡Sandy! —Marci frunce el ceño.
Sandy levanta sus hombros hasta su barbilla.
—¿Qué? ¿Demasiado pronto?
Abofetea su pecho con el dorso de su mano.
—Sí, demasiado pronto, maldición. Siempre será demasiado pronto.
Muestra algo de respeto.
—¿A un gato?
—A Tricks. A tu hermano.
Mi sonrisa es pequeña y apretada.
—Está bien. Tiene razón. Es un gato. —Lo que realmente quiero decir
es al menos no es Gabby.
Marci capta las palabras implícitas. Envuelve un brazo alrededor de
mi hombro y besa la cima de mi cabeza.
—La sacaremos de allí. Bethany ha hecho contacto con ella. Es solo
cuestión de tiempo. —Mira el ataúd del señor Fuzzy—. Esta amenaza no es
realmente una amenaza. Es un juego para hacerte regresar.
—Esa mierda no sucederá —espeta Grim. Entra en la habitación como
un gato. Musculoso y esbelto. Merodea hacia mí con una mirada posesiva
ardiendo en sus ojos dorados—. Nunca.
—No regresaré allí —digo.
—Pero lo pensaste —acusa Grim.
 —Sí, lo pensé. Por supuesto que lo pensé. Pero solo para considerar
mis opciones por el bien de Gabby.
Grim corre sus dedos a través de su cabello.
—Pero no lo haré. Lo prometo.
Grim luce cansado. Sus ojos están hundidos y su frente está cubierta
de preocupación.
—Necesitas descansar —le digo.
—¡Necesito explotar ese maldito recinto con todos adentro! —Lanza
una botella vacía de la mesa. Sandy se agacha cuando choca contra la pared
sobre su cabeza.
Quiero discutir con él, pero no está en un estado de pelea. Intento un
acercamiento más suave.
—No mientras Gabby esté allí, ¿verdad?
Deja salir un largo suspiro.
—Cierto. No mientras Gabby esté allí.
Me pongo de pie y tiro de la chaqueta de Grim, con la intención de
llevarlo a una de las habitaciones por un muy necesitado descanso. Había
olvidado por completo que Grim aceptó el ritual del jefe David hasta que hay
un golpe en la puerta trasera del burdel y Sandy lo deja entrar.
—Como que estamos en medio de algo —le dice Grim al jefe,
apuntando a la caja de zapatos.
—Lo sé. Me dijiste por teléfono. —El jefe David lee los mensajes sobre
la tapa de la caja, luego levanta la tapa para mirar el interior. La vuelve a
cubrir rápidamente—. Razón de más para el ritual. No tomaré un no por
respuesta. Así que toma tu mierda y vamos. Los miembros del consejo están
esperando.
—Jefe. —Empieza Grim.
—No es una petición, Grim. Sabes el procedimiento. Mi tierra. Mis
reglas. Necesito mantener a mi gente a salvo, y con la cantidad de matanzas
que sigue a Bedlam alrededor, es en el mejor interés de todos.
Grim cedió con un tenso asentimiento.
 Quince minutos después, estamos de pie sobre la cima de una
pequeña colina, esta vez con vista a un cementerio de alguna clase. Cada
tumba está marcada, no con una piedra, sino con una gran pila de conchas
rotas.
El jefe David me presenta a los otros dos miembros del consejo y pone
una sábana roja sobre sus hombros. Entonces coloca una azul sobre los
hombros de Grim y míos y empieza a cantar en un lenguaje tribal.
Ocasionalmente, mira al cielo, y los otros miembros tribales replican al
unísono.
Nuestras sábanas azules son apartadas, y somos empujados juntos.
Una sola sábana blanca está puesta sobre ambos. En un punto, el jefe nos
pide en inglés extender las manos. Una anciana, de no más de metro y medio
de altura da un paso al frente y vierte agua de una jarra mientras que el jefe
David sigue con el cántico. El casino puede parecer su prioridad para el
mundo exterior, pero adentro de la reserva, entre su gente, son realmente
ellos los que le importan más. Su gente. Sus rituales.
Incluso nosotros.
Cuando terminan, todos aplauden. La sábana es apartada de
nuestros hombros y el jefe nos hace firmar nuestro nombre en un libro de
apariencia antigua. Después de que lo hacemos, todo termina. Le
agradecemos al concejo tribal cuando se van mientras Marci permanece al
costado para esperarnos.
El jefe David se detiene frente a nosotros con el libro que acabamos
de firmar metido debajo de su brazo.
—Terminó. Están depurados, y los ancestros de mi gente velarán por
ustedes. No tengan miedo de pedirles guía cuando lo necesiten.
El teléfono del jefe suena. Lo saca de su bolsillo.
—Jefe David —responde. Nos hace señas mientras se aleja—. No, eso
no funcionará. Tengo máquinas de una sola ranura que hacen más al día
que ese juego entero…
Grim envuelve su brazo alrededor de mis hombros, y recibimos a
Marci, que está colgando su propio teléfono. Su rostro está cubierto de
preocupación.
—Ese era Sandy. Encontró a Gabby. La está trayendo a casa.
—¡Eso es asombroso! —grito, pero Marci frunce el ceño, sin compartir
mi emoción.
—¿Qué mierda pasó? —pregunta Grim.
—Gabby… le han disparado.
 olvemos corriendo al burdel. Cuando llegamos, Sandy está en
el vestíbulo, hojeando una revista frente a una puerta cerrada.
—¿Dónde está? —pregunto frenéticamente.
La puerta se abre y aparece un hombre que la cierra a medias.
—Gracias por venir, Runner —dice Grim, obviamente familiarizado
con el hombre. Me mira y me explica—. Runner es el médico jefe de la tribu.
—¿Se pondrá bien?
Asiente.
—Sí, la cosí y quité todo lo que pudiera causarle una infección, pero
la herida en sí fue un disparo bastante limpio en el hombro. Una herida que
la atraviesa, como lo llaman.
—¿Puedo verla? —pregunto, asomándome a la habitación por encima
de su hombro. Sólo consigo ver un montón de gasas ensangrentadas en un
cubo de basura junto a la puerta.
—Dale un poco de tiempo. Ahora está descansando. Voy a volver a
entrar y vigilarla durante un par de horas para asegurarme de que sigue
estable.
—Gracias, doctor —dice Marci. Estoy tan preocupada por Gabby que
no me he dado cuenta de que Marci está detrás de mí.
El hombre asiente y se dirige de nuevo a la habitación, cerrando la
puerta tras de sí.
—Alby llamó —dice Marci a Grim.
—¿Alby la mano derecha de Callum Egan, Alby? —pregunta Grim con
interés.
Marci asiente.
 —Está en un helicóptero desde Miami dirigiéndose a Nápoles. Le dije
que teníamos que hablar. Va a aterrizar en el lado este de la zona en unos
veinte minutos. Si te vas ahora, podrás estar allí cuando aterrice y limpiar
este lío antes de que se convierta en un sangriento.
—Eso sí cree que no hemos robado su maldito cargamento —añade
Grim.
—No lo sabrás a menos que lo intentes —dice Marci, peinando un
mechón plateado de su oscura melena.
—Iré contigo —ofrece Sandy.
Grim me mira.
—No, quédate con Marci y Tricks.
—Llévate a Sandy contigo. Esto es importante —le digo a Grim.
—Haze está en el salón —dice Marci—. Avísale que te vas para que
nos controle.
Grim parece vacilante en el mejor de los casos, pero tiene que ir.
Además, para que no me eche, tendré que demostrarle que tomaré todas las
medidas prácticas para mantenerme a salvo hasta que lo haga.
—Estaré aquí esperando a que vuelva a salir el médico para poder ver
a Gabby —lo tranquilizo, poniendo mi mano en su brazo y dándole un
apretón en el bíceps—. No iré a ninguna parte. Lo prometo.
Vacila y luego toma una decisión. Asiente y me da un beso rápido pero
contundente en los labios antes de retirarse.
—Vamos —le dice a Sandy, y parten hacia el salón.
—Ese chico lo tiene muy mal —dice Marci, apoyándose en la pared
mientras ve a los hombres marcharse.
—¿Por qué dices eso?
—Confía en ti —dice.
—¿Por qué no debería confiar en mí? —le pregunto.
—No es que no deba confiar en ti. Es que lo conozco desde hace
muchos años. Si me dieran a elegir entre matar a alguien o confiar en él,
bueno, digamos que sé en qué apuesta pondría mi dinero.
Oigo a los hombres gritar algo a Haze, y luego veo cómo salen por la
puerta trasera hacia la furgoneta que espera a Sandy.
—Yo también.
 Debo haberme quedado dormida en la tumbona, esperando con Marci
fuera de la habitación de Gabby. Me despierto con la misma revista que
había estado tratando de pasar el tiempo leyendo, cubriendo mi rostro. La
tiro a un lado y me siento, frotándome los ojos.
—¿Marci? —grito. No hay respuesta. La última vez que la vi estaba
sentada a mi lado con la nariz metida en su propia revista.
La puerta de la habitación de Gabby está parcialmente abierta.
Probablemente Marci esté dentro comprobando cómo está Gabby. Debería
haberme despertado cuando el médico se fue, pero eso no importa ahora.
Estoy deseando ver a Gabby y asegurarme de que está bien.
Mi columna vertebral truena cuando me pongo de pie, probablemente
porque me he quedado dormida hecha un ovillo en una silla construida por
su aspecto seductor, no por sus beneficios posturales.
Me detengo al entrar en la habitación de Gabby.
No hay nadie aquí. Ni Marci. Ni siquiera Gabby. La cama está vacía.
Estoy a punto de mirar a otra parte cuando veo un rastro de sangre fresca
en el suelo. No, no es un rastro. Es una línea de arrastre. Mis ojos lo siguen
a través de la habitación donde Marci está desplomada en la esquina entre
el sofá y la pared.
—¡Marci! —grito, corriendo a su lado. Me agacho junto a ella. Estoy a
punto de tomarle el pulso cuando la puerta se cierra de golpe.
Levanto la cabeza justo cuando algo se balancea hacia mí. Sea lo que
sea, me golpea en la sien. Mi cuerpo se desploma sobre el de Marci.
Y luego el olvido.
 andy y yo esperamos más de dos horas. El helicóptero no
apareció. Intento por tercera vez comunicarme con Marci, pero
el teléfono nunca se conecta.
—Mierda —maldigo, empujando la cosa inútil de nuevo en mi bolsillo.
—¿Sin suerte? —pregunta Sandy, rascándose la cabeza.
—Todavía no hay maldita señal.
—Regresemos. Tal vez él llamó a Marci para cambiar los planes y ella
no pudo comunicarse con nosotros para transmitirnos la información.
—Tal vez —refunfuño, dirigiéndome a la camioneta.
Estoy al borde con los irlandeses no presentándose. Pero estoy aún
más nervioso por dejar a Tricks sola. Bueno, no sola, pero sin mí.
—Ella está bien —me asegura Sandy mientras salto al asiento del
conductor. Cierra la puerta del pasajero y bajamos la colina hacia el otro
lado de la reserva—. ¿Crees que a su amiga le gustaría?
—¿Por qué mierda me estás preguntando eso?
Él se encoge de hombros.
—Creo que es sexy. ¿Y una vez que el médico le limpie toda la sangre
y esté consciente? Tal vez, haga mi movimiento.
No puedo evitar sonreírle a mi hermano.
—Eres un maldito idiota. ¿Lo sabes?
Toma aire entre dientes.
—Amigo, tengo un buen presentimiento sobre ella. Además, siempre
me han gustado las chicas con todo ese asunto de Cindy Crawford.
—¿Qué diablos acabas de decir? —pregunto, el miedo me atraviesa
como una estampida de fatalidad. Un destello de la noche del funeral de
Belly suena en mi mente. La chica del camino. El video de seguridad.
 Sandy frunce el ceño.
—Amigo, cálmate. Esperaré para coquetear con ella hasta que esté
móvil, o al menos pueda sentarse.
—No, ¿qué dijiste sobre su rostro?
Levanta las manos en señal de rendición.
—Nada hombre. Solo que me gustan las marcas de belleza en las
chicas, y esta tiene una en el mismo lugar que Cindy Crawford.
—¡Mierda! —rugí, golpeando mis manos contra el volante.
—Jodidamente cálmate, amigo. Necesitas tomar un Xanax o algo
antes de sufrir un derrame cerebral.
Presiono el pie con fuerza, empujando el pedal del acelerador hasta el
piso.
—No, no necesito relajarme, joder.
—¿No es así?
—No, no es así. Necesito hacer cualquier cosa menos relajarme porque
la chica que acabas de describir, la que dejamos con Marci y Tricks... no es
Gabby.
Sandy parece tan asustado como yo.
—Entonces, ¿quién diablos es?
No veo nada más que rojo más allá del parabrisas.
—Mona.
 —¡No! —grito a través del trapo en mi boca. Está tan profundo que la
mitad está en mi garganta.
Marco me golpea el rostro con el dorso de la mano.
—No debes tenerme miedo, ahora mismo. ¿Crees que te follaré
después de saber que Grim ha tenido sus manos de Bedlam y su polla dentro
de ti otra vez? —Chasquea la lengua y niega con la cabeza—. Todavía no,
puta. Tendrás que esperarme. Primero, tienes que limpiarte de todo Bedlam.
Va hacia la puerta y la abre. Tres de sus soldados entran en la
habitación y me fulminan con miradas lo suficientemente oscuras como
para hacer temblar al mismo diablo.
—¡No, Marco! ¡Por favor! —grito, pero suena más como “¡mmmoooo
eeeeee!” a través de mi mordaza. Intento con todas mis fuerzas romper mis
ataduras, pero es inútil. Marco ha aprendido la lección. Ya no es una cuerda
con la que estoy atada, sino unas esposas.
Quiero que el mundo deje de girar, pero no hay un botón de pausa, ni
para el mundo ni para este momento. Necesito tiempo. Tengo preguntas.
Marci. ¿Qué diablos le pasó a Marci? Pero no puedo preguntar ni
siquiera si me responde. No puedo hacer nada. Soy una espectadora de mi
propia vida, sentada en el mejor asiento para el peor espectáculo posible.
—Se acabó el tiempo de la mendicidad. Porque me di cuenta de dónde
me equivoqué la primera vez. Veras, EJ, has sido utilizada, pero todavía eres
salvaje en tu corazón. —Marco se inclina sobre mí. Apoyándose en los brazos
de la silla, me da un golpe en el pecho con el dedo, soplando aire caliente en
mi rostro una y otra vez con cada respiración rápida y enojada que toma—.
¿Sabes lo que tienes que hacer para que un caballo salvaje se someta?
Niego con la cabeza mientras me ahogo con mi mordaza cuando la
trago más y más por mi garganta. Le suplico a Marco usando mis ojos.
Lágrimas calientes corren por mis mejillas.
Su sonrisa se aplana.
 —Lo rompes.
Marco empuja la silla y se dirige hacia la puerta. Las comisuras de su
labio se curvan en una sonrisa maliciosa.
—Bienvenida de nuevo al puto pastizal, chica blanca. —Mira a sus
hombres que se acercan cada vez más a mi silla—. No la maten —advierte—
. Peeeeroooo... disfruten el paseo, chicos 2.
He aprendido suficiente español a lo largo de los años para
arreglármelas. Entiendo sus palabras demasiado bien, aunque desearía no
hacerlo. La nauseas revuelven mi estómago. El terror recorre mi cuerpo y
mi alma.
Disfruten el paseo, chicos.

2 En español en el original.
 o me romperé.
No esta vez. Nunca más.
Han pasado días desde que fui sacudida como un ratón
entre gatos, y nadie ha venido ni se ha ido excepto para
asegurarse de que todavía estoy respirando. Aún no estoy segura de por qué
les importa. Para pasar el tiempo entre consciente e inconsciente, ejercito
mi mente, recitando mentalmente cada cita sobre la fuerza que puedo
recordar.

Lo que no nos mata, nos hace más fuertes.

—Friedrich Nietzsche.
La vida es dura, cariño, pero tú también.
—Stephanie Bennet-Henry.
La fuerza no viene de la capacidad física. Viene de una voluntad indomable.
—Mahatma Gandhi.
Mantén la cabeza alta.
—Tupac Shakur.

Aquella a la que me aferro más, la que repito una y otra vez, es la que
me impulsa a seguir con vida. Cuando la recito para mí, no es mi voz la que
escucho. Es la de Grim.

Destruye lo que te destruye.

—Anónimo.
 Me despierta el calor abrasador de los rayos del sol. Parpadeo
rápidamente contra la luz. Las cortinas están abiertas. ¿Por qué están
abiertas las cortinas? Mi oscura mazmorra de desesperación se ha
convertido en una brillante fortaleza de brutalidad.
Marco entra a la habitación a toda prisa. No se molesta con la violencia
o las amenazas habituales. En cambio, me ordena que haga algo que nunca
me ordenó hacer antes.
Limpiarme.
Me quita las esposas de la silla, retirando una aguja de mi brazo que
no había notado que estaba allí. Es un goteo intravenoso unido a una bolsa
de solución transparente que cuelga de un perchero de metal que parece un
artilugio sobre ruedas.
—Realmente me quieres con vida —reflexiono mientras Marco me
empuja hacia la puerta trasera de la habitación—. ¿Por qué?
—No te preocupes. Estás a punto de averiguarlo. —Me empuja a un
baño pequeño y cierra la puerta. En el lavabo astillado encuentro todo lo
que necesito. Champú, gel de baño, incluso un cepillo de dientes.
El hotel de psicópatas realmente está mejorando su juego.
Abro el agua y espero a que se caliente antes de entrar en el calor.
Lavo cada parte de mi cuerpo, frotando hasta que mi piel está en carne viva.
Me lavo el cabello tres veces y mientras todavía estoy bajo el chorro, me
cepillo los dientes hasta que me sangran las encías. Cuando termino, me
quedo en la ducha. Bien podría quedarme hasta que alguien venga a
buscarme. No es como si alguien me hubiera dado un límite de tiempo.
Además, el calor del agua es relajante y una cruda comparación con el frío
que me espera fuera de este baño, y no me refiero a la temperatura.
Hay un golpe furioso en la puerta.
Mi tiempo se terminó.
Me envuelvo el cuerpo con una toalla y regreso a la habitación.
Afortunadamente, Marco se ha ido.
Desafortunadamente, Mona está aquí ahora.
Mona revolotea, pasando de la cama a la cómoda. Hay un simple
vestido amarillo que cuelga de la puerta. Mona abre un estuche en la parte
superior de la cómoda, revelando un surtido de productos de belleza dentro.
—¿Qué está pasando? —pregunto, vacilando frente a la silla. El miedo
se apodera de mí, haciendo que mi estómago se sienta como si estuviera a
punto de explotar.
—Tenemos una celebración y se requiere tu asistencia. Voy a hacerte
lucir… —Mona me mira de arriba abajo con disgusto escrito en todo su
rostro—… presentable. —Arruga la nariz como si la tarea le resultara
imposible.
—¿Qué tipo de celebración? —No recuerdo muchas celebraciones
reales en Los Muertos. Fiestas, sí. Pero Gabby y yo nos manteníamos lo más
lejos posible de esas. Incluso cuando se requería nuestra asistencia, nos
quedábamos al fondo de la multitud y sin socializar.
—Del tipo en el que celebras —comenta sarcásticamente. Hace una
pausa con las manos en la bolsa, colocando pinceles y brillo de labios sobre
la mesa—. Gabby estará allí.
Gabby.
—¿Sabe que estás aquí? —cuestiono.
—No, no lo hace. No lo sabe, al igual que no lo sabía hace dos años
cuando llegué aquí.
—¿Dos años? —pregunto—. ¿Has estado aquí durante dos jodidos
años?
—¿Crees que Marco tomó a Gabby y a ti, pero no a mí? —se burla—.
Por supuesto, esperó un poco más mientras yo recibía una educación, pero
me informó de mi papel en el momento en que ustedes dos se fueron a Los
Muertos.
—¿Y qué papel era ese? —inquiero.
—Espía —susurra.
Mona aprovecha mi breve momento de distracción para guiarme hasta
la silla. Me empuja por los hombros y me siento de mala gana frente al
espejo. Meto la esquina delantera de mi toalla debajo de mis brazos para
evitar que se caiga.
Ha pasado mucho tiempo desde que vi mi propio reflejo. Mis mejillas
están hundidas. Mis costillas sobresalen a través de mi piel hasta la
clavícula, lo que arroja una nueva sombra azul profundo en la piel pálida
debajo, incluso más oscura que los círculos debajo de mis ojos. El color de
mis ojos ya no es una mezcla atrevida de azul y verde, sino una versión más
apagada. Como los faros de un auto que se han empañado desde dentro,
proyectando una versión turbia de la luz brillante original. Mi cabello rubio
es mediocre en el mejor de los casos, el rubio miel ahora se parece más a la
ceniza, pero mis rizos casi hasta la cintura siguen tan salvajes como
siempre.
Mona se para detrás de mí, dándome otra mirada en el espejo antes
de ahuecar y extender mi cabello en abanico. Intenta cepillarlo con un
cepillo cuadrado estándar, pero se enreda en segundos. Mona gruñe en voz
baja mientras intenta liberar el cepillo. Mis ojos se llenan de lágrimas
mientras tira con fuerza, pero a pesar del dolor, reprimo la necesidad de reír.
 —Ese tipo de cepillo es para cabello liso —informo, evitando todo
rastro de humor en mi voz.
Mona resopla.
—Entonces, ¿qué haces con… esto? —Agita sus manos hacia mi
cabeza como si fuera una bolsa en llamas de mierda de perro que ha sido
tirada ante su puerta.
Todavía quiero que crea que estoy de su lado, así que menciono el
pasado.
—Está húmedo, así que puedes usar un peine o uno de púas largas.
¿No te acuerdas? Solías quejarse de que mis rizos estaban por toda la
habitación después de que los peinara.
—Vagamente —murmura. Mete la mano en su bolso y agarra un peine
de púas largas. Le toma unos minutos peinar mis rizos y no es gentil. Me
niego a hacer muecas o mostrar alguna debilidad, así que permanezco en
silencio mientras trabaja. Cuando termina, coloca una diadema amarilla y
gruesa en el centro de mi cabello.
Gira mi silla para que esté frente a ella y arruga el rostro con
concentración mientras me aplica corrector debajo de los ojos, rímel, rubor
y brillo de labios. Se siente pesado y extraño en mi rostro ya que no estoy
acostumbrada a usar mucho maquillaje.
Cuando termina, camina hacia el otro lado de la habitación y toma el
vestido de donde está colgado en la puerta. Aprovecho ese momento para
mirarme en el espejo. Me veo simple, pero bonita. Ha disimulado los círculos
debajo de mis ojos e incluso ha logrado quitar la definición de mis pómulos.
Me sorprende que no haya aprovechado la oportunidad para hacerme
parecer un payaso o intentar avergonzarme. Fuera lo que fuera para lo que
me estaba preparando, realmente quería que me viera presentable.
¿Pero por qué?
No tengo tiempo para pensar demasiado en eso porque Mona me hace
un gesto para que me ponga de pie y me arranca la toalla del cuerpo. Me
paro desnuda ante ella, pero no trato de cubrirme. Puede que mis moretones
se hayan desvanecido, pero todavía están allí. Si no está en la superficie de
mi piel, entonces en lo profundo de donde siempre estarán. Retira el vestido
de la percha y la arroja sobre la cama. Baja la cremallera de la espalda y la
mantiene abierta para ponérmelo, luego me hace girar y la sube.
—Por favor, Mona. ¿Puedes decirme algo sobre lo que está pasando?
¿Por qué me estás arreglando como solías arreglar a tus muñecas Barbie?
—Espero que mi mención de nuestro pasado compartido, un recuerdo
propio, le demuestre que en un momento me preocupé por ella y de alguna
manera toque una fibra sensible y logre que me responda—. Solo quiero
saber en qué me estoy metiendo.
 Abre la boca para responderme, pero la habitación se inunda de
música desde el patio. Sonríe.
—Estás a punto de descubrirlo. Créeme, lo odiarás.
Mona alcanza el pomo de la puerta, agarro su muñeca.
—Te creo cuando dices que lo odiaré, pero nunca confiaré en ti. Quiero
decir, ¿quién confía en alguien que se folla a su propio hermano?
Me da una bofetada en el rostro. El único ardor que siento es de
orgullo.
—Dicen que la verdad duele. —Lamo la sangre de la comisura de mi
labio—. Pero no sentí jodidamente nada.
Mona está furiosa. Su rostro está rojo y sus uñas se clavan en sus
palmas mientras los tendones de sus muñecas tiemblan con rabia. La
puerta de la habitación se abre. Mal y otro de los soldados de Marco
aparecen con las habituales armas grandes en sus brazos. Mal me mira con
desdén, sus dedos acariciando ligeramente el lazo de metal alrededor del
gatillo como si necesitara un recordatorio de que no tiene miedo de
apretarlo. Algo más también es diferente. El cabello de Mal está peinado
hacia atrás donde normalmente le cae en el rostro. Además, lleva una
camiseta. Es una camiseta amarilla, pero aun así, para él bien podría ser
un puto esmoquin. No fui la única a la que se requirió que se arreglara
para… lo que sea que esto sea.
—Vamos —dice Mal—. No jodas esto.
Me guía por las escaleras hasta la puerta principal, y cuando se abre,
la luz del sol me ciega. Me protejo los ojos mientras Mona resopla su
impaciencia, agarrándome por el codo y empujándome hacia la luz. He
recorrido unos diez metros antes de poder parpadear y concentrarme en lo
que tengo delante. Estoy en el patio con todos Los Muertos rodeándonos.
Me estremezco con recuerdos de la noche en la que fui iniciada sin
contemplaciones.
Sin contemplaciones.
Mi garganta se aprieta. Mi estómago da un vuelco cuando la
comprensión me alcanza.
La multitud que nos rodea no está cantando. No parecen enojados. No
esta vez. Se ven… casi serenos. Se separan para darnos espacio para
caminar, creando un pasillo, cimentando y confirmando mi peor miedo.
Cuando veo a Marco parado con las manos cruzadas al final de la
multitud, jadeo, pero no sale nada. Mona me empuja hacia adelante y
tropiezo junto a Marco. Detrás de él hay un hombre de aspecto anciano que
parece tan asustado como yo. Su piel pálida y arrugada está llena de gotas
de sudor. Le tiemblan las manos cuando abre el pequeño libro que sostiene.
 Miro a mi alrededor en busca de algún lugar para escapar, pero todo
lo que veo es un mar de gente y Mal parado tan cerca de mí que siento el
empujón de su arma contra la mitad de mi espalda.
—Ahí está mi novia.
Esto no es una especie de ritual de Los Muertos o una iniciación.
Esto es una boda.
Marco me lanza una sonrisa de advertencia desde el final del pasillo
improvisado.
Mi boda.
 arco sonríe, no como si saludara a una novia, sino como si
guardara un secreto que sólo él conoce. Mal me empuja al
pasillo con la ayuda del arma que tiene en mi espalda.
Me empuja a pararme frente a Marco.
—¿Por qué?
También me pregunto cómo.
—Aún no tengo dieciocho años. No hasta dentro de unos meses. No
será legal.
—Hay tantas cosas que todavía no sabes —dice Marco. Se inclina y
susurra—: El por qué no importa. No para ti. Lo que importa es que si
provocas una escena, me aseguraré de desquitarme con Gabby más tarde.
Estás aquí porque quieres estar aquí. Ahora sonríe, perra.
Aprieto mis labios con una sonrisa de labios apretados, es todo lo que
puedo hacer considerando que mis labios están temblando.
Marco mira por encima de su hombro, y mis ojos siguen hasta donde
está Gabby, al lado de la multitud. Memo está de pie detrás de ella con su
gran arma apretada en su espalda. Me muestra una sonrisa de disculpa
mientras una lágrima rueda por su mejilla ya magullada.
—No te atrevas a lastimarla —susurro a través de mi estrecha sonrisa.
—Eso es cosa tuya, mi reina. —Mi reina.
Marco le da el visto bueno al reverendo que empieza en español. Yo lo
sigo bastante bien, aunque por primera vez desearía no entender las
palabras.
El amor es un círculo. No tiene ni principio ni fin...
El amor es un voto sagrado...
El vínculo entre el hombre y la mujer es inquebrantable...
 ¿Prometes obedecer a tu marido y las leyes de su hogar?
Sólo hasta que la muerte los separe...
Cuando llega el momento, me pican con la pistola en el trasero para
decir las palabras que salen de mi boca en un susurro.
Marco grita: “¡Sí, acepto!”, fuerte y claro para que todos lo oigan.
Sus súbditos aplauden y aclaman.
Marco se inclina y toma mi rostro en sus manos, presionando sus fríos
labios contra los míos. La multitud suena más fuerte, mientras mi nueva
realidad se instala como una roca en mi pecho.
—Ahora eres mi esposa, chica blanca —dice Marco, con una sonrisa
de satisfacción en su rostro.
El reverendo interviene, produciendo un documento doblado de su
libro.
—Bueno, lo será. Sólo es cuestión de firmas, y luego, presentaré los
papeles en la oficina del secretario esta tarde. —Le pasa un bolígrafo a Mal
que firma en la línea de testigos y luego a Gabby que dice: “Lo siento”,
mientras añade su firma al documento. Marco presiona el bolígrafo en mi
mano y señala la página.
Sus ojos apuntan a una temblorosa Gabby.
Tomo el bolígrafo y encuentro la línea donde dice Novia, pero mi
nombre impreso debajo no se ve bien. Mi visión está borrosa por el brillo del
sol, parpadeo en un intento de distinguir las palabras.
Marco gruñe, bajo y gutural:
—Ahora.
Presiono el bolígrafo hacia la página y las puertas delanteras se abren
de golpe.
Entra mi salvador. Mi todo.
Grim.
 as pesadillas se desarrollan hasta que llegan a la cima del terror.
No terminan hasta que estás completamente sumergido en el
agua y a punto de ahogarte. Cuando las luces del tren que se
mueve rápidamente están a sólo segundos de distancia, pero no puedes
liberarte de la vía. Justo cuando tu ser querido es asesinado ante tus ojos.
Cuando entras por las puertas del infierno para encontrar a tu
enemigo casándose con tu chica.
No importa cuánto lo haga, esta pesadilla no terminará. Porque la
mierda que estoy viendo no es un sueño. Es real.
Demasiado real.
—Hijo de puta —gruño mientras las armas son desenfundadas y
apuntadas por todos lados.
—Llegas demasiado tarde, hijo de puta. —Marco sonríe, con su diente
de oro reluciente—. Ya está hecho.
—Nunca es demasiado tarde —siseo.
—Te pediría que te quedaras a comer pastel, pero estarás ocupado
muriéndote —escupe Marco, arrastrando a Tricks por el brazo.
—¡Noooo! —llora ella, tirando contra él, plantando sus pies en el suelo.
Él la arrastra con poco esfuerzo.
Sus hombres se acercan a mí.
Es ahora o nunca.
—¡Desafío de la muerte! —grito, dejando caer mi arma al suelo.
La multitud estalla en jadeos y susurros.
Marco se queda quieto. Se gira lentamente para mirarme a la cara.
—¿Qué has dicho, hijo de puta?
—Ya me has oído —gruño, crujiendo los nudillos.
 —Esa mierda no aplica para ti. —Marco frunce el ceño—. No puedes
desafiarme a una lucha a muerte a menos que seas miembro de Los
Muertos. Y no lo eres —se burla—. No eres más que un hombre muerto.
—Matándome así no cambiará nada, pero rechazando mi desafío
cambiará las cosas, como la forma en que tu gente te verá. Siempre serás
débil a sus ojos. El hombre que tuvo la oportunidad de enfrentarse a Bedlam
y se marchó con la polla entre las piernas.
—Tal vez no cambie una mierda, pero lo haré de todos modos —se
burla Marco.
—Bien, mátame. Tengo un siguiente en la línea que se encargará de
esta pelea cuando me vaya y una docena más después de eso. Esto nunca
terminará. Las únicas personas a las que haces daño al rechazarme son las
tuyas.
—¿Cómo mierda te las arreglas?
—Acepta la lucha. Si ganas, el negocio de Bedlam es tuyo. Las armas.
El casino. El burdel. Todo.
—¿Crees que caeré en eso? —silba Marco—. Como dije, no eres uno
de nosotros. No puedes desafiarme. A menos que sea a un concurso sobre
quién puede aguantar la respiración más tiempo. —Chasquea los dedos—.
Pensándolo bien, estás a punto de ganar ese.
Le hace una señal a Mal, quien levanta su arma hacia mi cabeza.
—¡Espera! —grita una voz. Es una voz femenina, pero no es Tricks.
No veo a la dueña de la voz hasta que se abre paso hasta el centro de la
multitud. Es Gabby. La verdadera Gabby—. Marco tiene razón.
¿Lo está defendiendo? Tal vez, Tricks se equivocó con esta chica.
—Un desafío sólo puede venir de un miembro de Los Muertos, pero la
persona que desafía el liderazgo puede elegir un sustituto —interviene
Gabby.
Tal vez, no.
Marco libera a Tricks para enfrentarse a Gabby.
—No eres un miembro, Gabriella. No te metas en esto.
Gabby se mantiene firme. Ella señala a Tricks.
—No, no soy miembro, pero ella sí. —La sonrisa de Gabby es
presumida y desafiante—. ¿No te acuerdas? La hiciste saltar y todo eso.
Marco la agarra, sacudiendo bruscamente sus hombros.
—¿Qué carajos estás haciendo, Gabriella? ¿Quieres morir también?
—Si quieres matarme, que así sea. Será un buen cambio estar
realmente muerta, en lugar de vivir con la amenaza de ello todos los días.
 Marco no estará sin mando delante de su gente. Lo sé. Cuento con
ello.
—A diferencia de ti, tu hermana tiene pelotas.
Marco empuja a Gabby a los brazos de otro de sus hombres que la
arrastra por el cabello. Gabby se aferra a su cuero cabelludo con ambas
manos, pero no cesa de hacerlo.
—Él no puede rechazar una de sus propias leyes frente a toda su
gente. ¡No a menos que crea que no puede ganar! Dilo, Tricks. ¡Dilo!
—¡Cállate, puta! —ruge Marco. Ráfagas de escupitajos salen de su
boca, su cuello está lleno de rabia.
—Elijo a Grim para que me represente —grita Tricks.
—¡Di las palabras! —grita Gabby, mientras es empujada al suelo.
Tricks cuadra sus hombros.
—Desafío de la muerte.
—Te crees muy astuta, ¿verdad, EJ? —se burla Marco—. ¿Quieres
desafiarme? Bien. Iba a ser amable y hacer que los chicos llevaran a la perra
Bedlam a matarlo. ¿Ahora? Puedes verme matarlo yo mismo.
—O, mejor aún, puedo ver cómo te mata —responde.
Me enamoro aún más de ella en ese mismo momento. Su fuerza es
asombrosa, y mi pecho se hincha de orgullo cuando mira fijamente el odio
en los ojos saltones de Marco.
—Te ofrezco una opción —continúa ella—, arriesga todas las vidas que
te rodean con una guerra, o enfréntate a Grim como un hombre. Aquí
mismo. Ahora mismo. Con tus propias reglas.
—Hasta que uno de nosotros no respire —agrego—. Apaga el fuego
antes de que se extienda más. Es tu gente y la gente de este pueblo quienes
arderán en las llamas.
—¿Crees que me importa esta maldita ciudad? —Marco se ríe. Señala
de un edificio en ruinas a otro—. Esta es mi ciudad, justo aquí. Esta es mi
familia. ¡Mi reino! Esto es todo lo que importa. Todos los que están fuera de
ese maldito muro ya están muertos para mí.
Miro desde una temblorosa Gabby a una maltratada Tricks y luego de
vuelta a Marco.
—Si así es como tratas a tu familia, recuérdame que no venga a las
malditas vacaciones.
—Jódete, Grim. No tienes ni idea de lo que pasa aquí. Lo que he
sacrificado para construir esto. No eres más que basura blanca que se cree
un gángster. ¿Vienes a mi casa y me llamas? —Golpea su puño cerrado
contra su pecho—. No pensé que fueras una estúpida basura blanca... hasta
ahora.
Me quito la capucha y luego la chaqueta, dejándola en el suelo.
—Vamos entonces. Puedes averiguar lo estúpido que soy realmente.
—¿Crees que puedes vencerme? —Marco chasquea la lengua—. He
estado peleando en las calles desde que era un niño pequeño. He peleado
con más gente y más malvada que tú, y ¿quieres saber lo que esos hijos de
puta tienen que decir de mí, ahora? Nada. Porque todos están muertos,
carajo.
Me encojo de hombros.
—¿Me quieres muerto? Esta es tu oportunidad.
Marco gruñe y se quita su camiseta amarilla, lanzándola a una chica
que parece estar a punto de desmayarse cuando casi se le escapa de las
manos. El alivio pasa sobre ella mientras la recupera justo antes de que
toque el suelo.
La multitud se hace más densa antes de estallar en silbidos y gritos
cuando Marco y yo llegamos al centro. La gente se pone de pie hombro con
hombro para tener una mejor vista de Bedlam vs. Los Muertos.
Marco se truena el cuello.
—¿Quieres morir esta noche, Grim? ¿De eso se trata? ¿Tienes ganas
de morir? Ya sabes, hay mejores formas de suicidarse.
—No soy un suicida, pero me vendría bien una nueva muerte.
—¿Matar a Gil no ha saciado tu sed de sangre? —pregunta Marco.
Su pregunta me desconcierta.
—Me tendiste una trampa, imbécil. O tal vez ahora te crees tus propias
mentiras. Yo no maté a Gil. Tú lo hiciste.
—No, yo lo hice.
¿Gabby?

—¡BASTA! —ruge Marco—. Me ocuparé de ti más tarde. Llévatela. —

Gabby es arrastrada, pateando y gritando dentro de un edificio. Cuando la
puerta se cierra, sus gritos son absorbidos por el interior.
 Le echo un vistazo a una Tricks que está congelada, mirando la
puerta.
—¡Armas! —grita Marco, entregando su arma a Mal.
Mi arma ya está en el suelo. Meto la mano en la pierna del pantalón y
saco mi cuchillo, tirándolo a un lado.
—¿Contento?
—No hasta que estés muerto, Bedlam.
—Tú primero, hijo de puta.
En el momento en que las palabras salen de mi boca, corremos el uno
al otro. Los gritos nos salen por la garganta como los modernos gladiadores
gánsteres con el pecho descubierto.
Es una lucha a muerte.
El ganador se lleva todo.
El perdedor va directo al maldito infierno.
 rim desciende sobre Marco como un demonio con alas
directamente del infierno. Saltando en el aire con una furia
decidida. Intercambian golpe tras golpe. Cada uno del que
recibe Grim se siente como si aterrizara directamente en mi propio pecho.
Está golpeando a Marco con todo lo que tiene. Ambos hombres sangran del
rostro. Los fuertes músculos de Grim se flexionan y ondulan mientras va
tras Marco como un animal rabioso.
Suenan los disparos.
Gabby sale corriendo del edificio detrás de nosotros, pero rápidamente
la pierdo de vista tras la multitud.
Gritos desgarradores llenan el aire mientras la gente se dispersa en
todas direcciones.
—¡Tricks! —grita Grim por encima de la multitud.
—¡Grim! —le devuelvo el grito. No lo veo, en ninguna parte. Ni siquiera
sé de qué dirección vino su grito.
Se hacen más disparos.
Más gritos.
Me agacho y me abro paso entre un mar de gente que corre en
dirección contraria. Veo a Gabby. Está en el suelo, su camiseta amarilla
tiene una creciente mancha roja directamente sobre su corazón.
—¡Gabby! —grito, corriendo a su lado—. ¡Gabby! —No respira y yo
tampoco—. ¡Ayuda! Necesito ayuda —grito.
Aparecen hombres con equipo SWAT. No sólo vienen de la puerta
principal. Aparecen desde todos los lados, enjaulándonos.
—¡Todos ustedes! Tiren las malditas armas o esto acabará muy mal.
Para ustedes, al menos —advierte una voz. Un hombre alto y uniformado se
dirige al frente. Pasa por encima del cuerpo de un soldado de Los Muertos.
 —¿Cómo mierda te lo imaginas, agente de la ley? —pregunta Marco.
No puedo ver a Marco, pero sobre todo no puedo ver a Grim. Mal y
todos los demás soldados tienen sus armas levantadas y apuntan a los
uniformados. En la parte posterior de sus chalecos blindados aparece
pintado el nombre “Grupo Especial de Lacking” con letras amarillas
brillantes.
El hombre sonríe a Marco.
—Porque tenemos chalecos antibalas y cascos. —Se ríe—. Y la última
vez que lo comprobé, los tatuajes no detienen las balas. Podemos ir a la
batalla, si quieres, pero sospecho que acabaremos con la mayor parte de tu
equipo antes de que puedas causar algún daño real a la mía. Además, te
tenemos rodeado. —Señala la azotea del edificio, donde varios hombres
apuntan con armas largas hacia el patio.
Marco se limpia la sangre del rostro, manchándose la mejilla. Se mira
el pecho desnudo, en el que danzan pequeñas luces rojas. Se queda
paralizado.
El hombre al mando sonríe.
—Diles a tus hombres que suelten las malditas armas.
Marco asiente a sus hombres, que tiran las armas. El reverendo, que
está de pie en la esquina trasera, se mueve lentamente hasta que su espalda
está contra la valla.
—No se vaya a ninguna parte, padre. No hemos terminado aquí —
advierte Marco en voz baja. El reverendo se congela. Marco vuelve a mirar
al hombre que tiene todo el poder—. ¿Quién mierda eres, agente de la ley?
—El agente Lemming, del grupo especial de la banda Lacking —
responde—. A su servicio.
—Como puedes ver, estamos en medio de algo, aquí. Es el día de mi
boda.
—Ya no —responde el agente Lemming—. Y no soy nadie para decir
nada malo sobre la cultura de otro hombre, pero de dónde vengo, las bodas
no suelen incluir una pelea a puño limpio.
—Suena aburridísimo —comenta Marco.
Sigo sin ver a Grim, pero su chaqueta no está donde se le cayó.
Una sombra oscura se mueve alrededor de la valla. Es él. Es Grim. Me
hace señas para que me acerque a él, pero no puedo dejar a Gabby. La
señalo y Grim entiende. Lenta y silenciosamente se arrastra a lo largo de la
valla, yendo hacia nosotros sin ser visto.
—Entonces, ¿qué? ¿Estás aquí para arrestarme o algo así? —Marco
cruza los brazos sobre su pecho desnudo—. ¿Tienes una orden?
 —Oh, ciertamente tengo una orden —responde el agente Lemming,
sacando un documento doblado de debajo de su chaleco antibalas—. Pero
no es para ti.
Lemming se aclara la garganta mientras otro uniformado lleva mis
brazos a la espalda.
—Emma Jean Parish, queda detenida por obstrucción a la justicia,
cómplice de asesinato en primer grado y conspiración por cometer un
asesinato.
Las balas llueven desde arriba.
—¡Lemming! —grita uno de sus hombres desde lo alto del tejado—.
Fugitivo de Bedlam a las seis en punto. Creo que tengo un disparo. ¿Cuál
es la llamada?
—Permiso de persecución —dice despreocupadamente el agente
Lemming—. Recuperar al fugitivo. Vivo o muerto.