LA AUSENCIA DEL DURAZNO

(Autor@s vari@s)

Jenesesimre
LA AUSENCIA DEL DURAZNO
(Autor@s vari@s)
Edición: Fábrica de tristezas
Diseño de portada: Jenesesimre
Diagramación: M. Caballero y B. León Tolstói.

Interiores Visuales: Josemarti Castro Villarreal (Grabado)

Consejo editorial: Baronesa Da Da y Vinodeltinto.

Primera edición
Fundación Fábrica de Tristezas
San Villaviciosa, México.
Noviembre, 2019.

LA AUSENCIA DEL DURAZNO

(Autor@s vari@s)
Impreso en México/Printed in Mecsicou.

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TAXONOMIA1 O PRESENTACIÓN
Prunus Persica, originalmente Amygdalus Persica, es un árbol originario de Afganistán,
China e Irán, de la familia Rosaceae, al que se suele denominar duraznero; del latín Durus
Acinus, que tiene la piel dura, aludiendo a la piel del fruto: el durazno.
Sus hojas son elípticas, cuneadas en la base, aserradas con dientes gladulíferos. Las flores
son solitarias con numerosas brácteas, sépalos enteros y pétalos denticulados, el ovario es
glabro o pubescente. El fruto es una drupa comestible subglobosa con mesocarpo muy
carnoso y endocarpo (hueso) profundamente surcado y alveolado con una sola semilla
almendroide no comestible, debido a la presencia de una pequeña cantidad de un precursor
del cianuro. Esta especie prospera en áreas geográficas acotadas, ya que requiere condiciones
de frío invernal.
No hay fruto, no hay poesía, sí acaso un árbol, un grupo anclado a la ilusión de florecer.
No hay duraznos, quizás no a simple vista, avanza en las páginas como si en la niebla,
adéntrate a cada una de las flores, cada autora, cada autor, riega con agua todo el conjunto.
Y espera paciente la temporada de corte.
El biólogo literato
México, noviembre del 2019.

1
Información extraída de Wikipedia.
EL FEMINISMO ES LESBIANISMO
y todo lo que las Emma Watson del mundo
les juran a los hombres que no es

“No
No puedo besar a mis amigas
Debo ser deseada por hombres
Y ese deseo producirá el mío

Lo que siento por mis amigas no es deseo

Y no quiero realmente besarlas, ¡fuchi!
Las conozco demasiado
Son demasiado parecidas a mí

Debo buscar la conquista y ser conquistada

No hay nada más bello que la complementariedad,
Encontrar a un niño herido que se sane con mi amor
Y que me cuide y proteja y trate como princesa
Y que no se pueda saciar de mí,
Que tenga ojos sólo para mí
Y no me los quite de encima
Y yo no le fallaría como le fallaron las anteriores

Además, si besara a mi amiga

Caería la presión del mundo sobre nosotras
De los juicios y las miradas
Del rechazo y la burla y el escepticismo
De la cosificación y la fetichización
De nosotras mismas, del peso de cada una,
No podríamos huir del auto-conocimiento y la auto-exploración
Implícito en el amar a la otra
No podríamos huir de nosotras mismas
Y seguramente como cualquier relación romántica,
Terminaría y terminaría mal
Y sería aún más doloroso que perder a un hombre que me idealizó”

Así pensé toda mi vida

En esas condiciones adquirí y fui moldeando mi sexualidad
Aunque mis relaciones con hombres
siempre estuvieron llenas de proyecciones y anhelos frustrados
Y mis amigas siempre fueron mi fuente de risas, entendimiento y confianza
--mi hogar,
No fue hasta que la diosa aborto
el espíritu santo del feminismo
y las mensajeras de la sororidad
tal cual advierte el Frente Nacional por la Familia
me empezaron a reconfigurar y desprogramar
Que respiré indignación
Y experimenté otros deseos y anhelos

Ahora no sé nada
No entiendo nada
Porque yo que me creí siempre rebelde
Nunca cuestioné, sino que abracé mucho de lo que me ha violentado

Y es muy difícil cambiar los viejos hábitos

Y es muy doloroso observar diario mi indefensión aprendida
Y mi erotización de la violencia
Y es difícil cambiar la configuración del deseo
que se siente tan incontrolable
Y sin embargo lo creo posible
Y en eso ando
Y en eso andaré
Una eternidad si es necesario….
Priorizando amarme y amar a mis hermanas

HETEROSEXUALIDAD

No se puede vencer al patriarcado seduciéndolo

bueno pero ¿qué tal si sí?
no, no se puede
sí es cierto, no se puede
ya comprobé que no se puede
estoy segura que no se puede

pero bueno, ¿qué tal si sí?

DIVISIÓN SEXUAL DEL TRABAJO

Vigilamos un terreno prestado

es lo que sabemos hacer

ellos portan la voz,

ellas vigilan

ellos siempre en los flancos

ellas en el caldero vivo

Y entonces a lo que hablaban entre ellos le llamaron “política” y “democracia” y

construyeron grandes salones y cámaras para escucharse y aplaudirse entre ellos
y a lo que hablábamos entre nosotras le llamaron “chisme y brujería”
 De nosotras se ha esperado constancia
De ellos, osadía

HERMANA

Para Sandra

Hermana
Yo nací de tu costilla
Y tú de la mía

Vimos la vida formarse de las mismas aguas

Siglos generaciones
Cocinas y lenguas
Traemos los mismos dolores de parto
Y de dificultades para parir

Venimos heredando los venenos y las esclavitudes

Así como los remedios y las resistencias
Traemos voces que nos susurran disfrazadas de la nuestra

Hermana de sangre y de costilla

Hermana de asperezas
De vergüenza
Y comezón

Venimos arrastrando los espíritus de nuestros antepasados

Que ven en nuestros momentos de deslumbramiento
Los resultados de sus cegueras en vida
Y piensan en qué hubieran hecho distinto
Si hubieran sabido que el futuro sería así
Si hubieran sabido que el presente era así
Si hubieran entendido la carne

Nuestros vientres atrofiados

Escondidos, con miedo a nombrarse
Temblorosos con miedo a lo que son
Los vamos despertando con cantos
Con masajes de cuerpo completo
Con ejercicios de ritmo mental
Aprendiendo a relajar
Soltando

A delimitar los contornos de nuestros aportes individuales

A sueños colectivos
A poner el cuerpo
Desde el cuerpo
Por el cuerpo
Sin subordinarnos a otros cuerpos

ODA AL CLÍTORIS

Cliiiiiiiii
Tooooo
Riiiiiiiiiiiiiis
Cliiiiiiiiiii
toooooo
riiiiiiiiiiiiiiis
Climax
Toro
Risa

El clítoris de Clitenmestra
Era un clítoris rebelde y autónomo

Clítoris ventana
Clítoris llave

Un botón eléctrico
que nos catapulta a la liberación
La evidencia de que la naturaleza
no nos odia tanto
Y de que el falo no tiene que estar adentro de nosotras
para que podamos gozar

Mi clítoris me conoció a mí
Antes de que yo lo conociera
Me despertó a media noche frotándose contra mi cama

Mis papás se preguntaban por qué dormía boca abajo

Mi clítoris sabía
Mi clítoris amaba el peso
Y la vibración

Y mis muslos contrayéndose

fueron las manos que lo supieron amasar
Encapsular bajo un ajuste de cuerdas
tan preciso como el de un violín
pero mucho menos delicado

Mientras más la despiertas

Más se abre
Más se retuerce ante la más sutil punzada
Menos siente el resto del cuerpo
Más movimiento quiere su capsulita
la vagina para entonces ya está abierta
humeante
y si no abandonas el clítoris
la vagina se sumará a la fiesta de placer

El clítoris guía también la excitación del falo

en sus ritmos y vaivenes
para que puedan explotar juntos
y sin falo, ni hablar
los clítoris no tienen problema
para entender otros clítoris
cliiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii
tooooooooooo
riiiiiiiiiiiiiiiiiis
palabra juguetona
alegre
e inofensiva

Una como mujer se pregunta

cuando conoce suficiente de historia
cuando conoce la palabra cliterectomía
¿por qué nos odian tanto?
¿qué le niegan al mundo la voz y la sabiduría del clítoris,
intentando divorciarnos a nosotras mismas del nuestro?
Aunque acá ya no es tan drástico ni tan explícito
nuestro placer se sigue representando en clave masculina
ahora resulta que todas queremos ser ninfómanas
estrellas porno, musas de Sade
falo por aquí
falo por allá
Si hubiera más imágenes
que te lleven a las capas
que te llevan al clítoris
capas de ternura y de sensibilidad
capas de gloria y ansiedad
de crudeza
de sal
de curiosidad
Si fuéramos clitocéntricas en vez de falocéntricas
no estaríamos como estamos.

GENEALOGÍA

Somos las que estamos

a pesar de todo
Perdidamente enamoradas de la vida
¿y de la humanidad?

Nosotras
las llenas de amor sin dónde colocarlo
las que nos desbordamos en plantas
mascotas comidas
sueños encuentros espontáneos
amantes
redes de amigas
órbitas de influencia

Las que nos sostenemos como mujeres

en un mundo que nos ha conducido
a lo largo de la historia
al aislamiento y al terror

Somos una anomalía del sistema

…del capitalismo que hace girar al mundo

y acelera su inevitable colapso

…. de la cultura del consumo que justifica

la tiranía de la productividad
hasta que no queda nada que consumir
ni cuerpos que lo consuman

Podemos morder la mano que nos alimenta

si también es la mano de nuestro opresor
y nos alimenta comida de mierda

descubrir las capas de nuestra identidad

es un camino en sí mismo
y un trabajo de tiempo completo

Nuestro camino va a servir

para decir con seguridad
que nos vamos a dar el lujo
de contar nuestra histeria

esta historia de jardines mal cuidados…

ADRIANA TOLEDANO KOLTENIUK (CDMX)
Es hija de NAFTA y el neoliberalismo, autoexiliada en algún lugar de Chiapas. Ecofeminista, abortista, sueña
con alesbianarse algún día y vivir en comuna en la montaña entre mujeres, gatos, pollos y plantas.

“Las muertas más olvidadas”

Técnica: Aguafuerte
Autor: Josemarti Castro Villarreal

PARA ARENA DEL DESIERTO

Tú qué todo lo notas,

haz visto estas pieles
que se rompen a cada intento.
Estos insomnios en mis ojos,
esta falta de amor en la cadera.

Tú que siempre me juzgas,

y me dices con la menor delicadeza lo que falta,
lo poco que está bien,
lo siempre va mal.

Yo que siempre te omito,

Y prefiero la imagen
de mi mejor versión.
Puedo explicarte ahora,
Tú no me conoces realmente
sólo reflejas mi materia

Yo, sólo veo lo que mis ojos pueden.

Tú no sabes que mi verdadero rostro

está detrás de una galaxia.

TACITURNAS EN MI PECHO

“Se compran las cosas, a los hombres no,

y aunque mi amo me mate, a la mina no voy,
prefiero morirme al aire y al sol.”
Canción minera

Quería cantar La internacional,

ser Andruska y abrazar a La madre,
morir bailando cumbia proletaria.
Susurrar nuestras protestas,
para que nadie se quejara
del volumen de nuestros pensamientos.

Aspirar todo el Amazonas,

aspirar a esas sábanas limpias de hotel,
ser transparente
como un ventanal de la habitación 217;
vivir en una regadera de fuentes inagotables,
beber directamente del mar de Nicaragua.

Lavar lo enlodado de mi inconsciente.

Pero el paraíso fue sólo una lluvia eterna,
una patria inventada que se derramó por mis ojos.

Quise comunicarme contigo,

se me olvidaron todas las palabras,
con nudos en mi lengua
confundí verbos por adjetivos,

Escribí oraciones ciegas como:

-Taciturna se escuchó.
nuestra canción en mi pecho.
-Taciturnas en mi pecho.
-Te taciturnizo en una canción
-Taciturname.
Y un cocodrilo jugó con ese pez
de oraciones muertas,
hasta olvidarlas a la orilla de los mapaches:

Señales de vida.

Cada noche tuvo sus poemas:

Señales de vida.

Brindamos con la mano izquierda:

Señales borrosas

Los ojos siempre frente a otros ojos

por eso de la mala suerte,
por eso del mal sexo:
Sólo NO señales….

Quería vivir en el Apolo 12,

donde las personas
desencadenan sus penas con Pilsen
y las muy astutas a veces no vuelven.

ATENCIÓN
SE BUSCAN MIS PENAS
BUENA RECOMPENSA

Todo,
porque nadie nos enseñó
de la muerte.

Antes de que me alcanzará la tragedia,

quise cambiar mis pocos dólares
por alegría,
pero nada valía mi sonrisa en las calles.

Aprendí a alimentarme de los frutos,

fabriqué una muralla con mis ideas,
Y quería vivir así junto a las tortugas,
aprender de los árboles,
caminar sin prisa,
ser el lago pacífico y paciente;
ser el agua que sostiene a todo un pueblo.

Quería ser un subvenir,

estar estática en cualquier sala de espera,
Ser paciente como una gacela.

Soñé entonces,
con una bomba en la bolsa de valores,
Valoré lo sagrado y regresé a casa,
Solamente ahí, pude hacer la revolución,
desde mis torpes posibilidades
Pero amorosamente.

Quería regresar porque tus ojos

son mis faros en este mundo,
Y todos los viajes no bastarían
sin vos…
En busca de lunas llenas.
En busca de eclipses y cometas
que ya no volveremos a ver
hasta ser marea de otoño.

LLAVE

“Quiero hacer contigo

todo lo que la poesía aún no ha escrito.”
Elvira sastre

Ocho mil terminaciones nerviosas

no podrán equivocarse,
Un lance de dados quizá…
Por eso tengo tres cerebros,
uno en la cabeza,
uno en el estómago,
otro debajo de mi falda.

Pienso tres veces todo

pero a veces solo una.
Me vuelvo fuente de deseos,
Me vuelvo una pastilla azul
tóxica pero sincera.

Me vengo a las entrañas de un hotel pulcro,

sólo pienso con ese cerebro mío
el más antiguo de todos.
El responsable de que escriba
una a una las sílabas de las palabras:
pla-cer
sa-li-va
a-né-mo-na quemando mi piel de noche.

Este cerebro mío es centro de fuego,

universo;
puedo sentir la luz que atraviesa mis pezones.
Me arrastra este cerebro mío a derretirme.
Soy agua que abre cualquier tierra,
que sana,
que devuelve la vida.

Soy sandía jugosa.

Soy alga que palpita.
Soy Ventana abierta dispuesta al viento.

Ven
te presento a este cerebro mío,
Abre los pliegues de piel
lento como si leyeras en sánscrito.
Abre este cerebro el más irracional de todos,
el más satisfactorio de todos,
el más impredecible,
abre y nunca cierres esa puerta hecha de lluvia.

Nademos hacia dónde viven esos animales ciegos.

Abre esta puerta hecha de lluvia,
de siglos,

ACUÉRDATE CUANDO FUIMOS MUSGO

y nos amábamos debajo de las rocas….

MARQUITOS

¿Recuerdas
cuando derribaste con tan sólo una piedra
a una dinastía de cientos de abejas?

Mis manos cortaban flores amarillas

logré contar 380 esa misma tarde…
Mis dedos se apresuraron
a arrancar más de la tierra
Mientras tú venías hacia mí
como en cámara lenta:
Me están ataaaaacando
Váaaaaaamonos
dejaaaa tus estúpidas floreeees!!!
Las abejas son tiernas, te dije
sus pancitas son medias de sol

¡Mirá! cómo les dan besos a las florecitas…

¡Mirá Marquitos, un río!! vamos a aventar piedras…

¡Nooo!
Las abejas se van a enojar contigo
Si les destruyes su casita

No
no, olvido tu voz Marquitos
no olvido cómo nuestros brazos fueron volcanes
que hicieron erupción en nuestros ojos…

Vos Marquitos
sos esa palabra que no puedo pronunciar de corridito…

Sos toda la miel que corrió por el río…

No te moriste ese día Marquitos

tampoco te moriste
cuando escuché por primera vez a los Daf Kenedys
o la música del diablo yo solita
con mis piedras a la orilla del Río
Ni cuando llorando
me comí todas tus trufas
debajo de la cama como era nuestro ritual

Es decir, sé que corrimos mucho

para llegar hasta nuestra salvación
Quizá corrimos más que los dinosaurios
para huir de un meteorito inmanente
Y llegamos Marquitos,
llegamos lacerados, pero llegamos de pie
felices a pesar de todos los cadáveres de flores
que abandoné esa tarde

Creo que también era primavera Marquitos

creo que cuando lanzaste esa piedra
querías sólo ver las pancitas de las abejas brillar
Las abejas no brillan, te dije…

Querías ver esa fábrica de vida que poco comprendíamos

Querías destruirla y volver a construirla
Marquitos
Ya no tengo con quién lanzar piedritas al río
Ya no he corrido por mi vida como ese día
Ya no sé de flores, ni primaveras…

Así se fue sin pedir permiso nuestra infancia

Cerraste los ojos Marquitos

Abriste la puerta de no sé qué dimensiones
Te cansaste de derribar reinas y castillos
Y el fuego aún se siente en las cicatrices de mis brazos
y el fuego el más anarquista de todos
hizo tu luz en mi memoria
Marquitos
sos esa palabra que no puedo pronunciar de corridito
Sino despacio, a fuego lento….

ME ESCRIBIERON DE LA ERUPCIÓN TUS PUPILAS/ En los primeros rasgueos de

la guitarra/ En las primeras canciones del mar/ Donde habitamos desde nuestras primeras
palabras/ Nuestros átomos sonaron en el vacío del universo/ Entonces conocí a una Diosa/
Por dicha del diluvio/ Por dicha del cactus/ Por dicha del arcoíris/ Por todos los vuelos cobalto
y respiro de gases/ Nos diluimos poco a poco en el asfalto/ Mientras todas las geranias
nacieron en enero/ Su color pinto nuestras fracturas/ Recogimos nuestras partes demolidas/
Poco a poco fuimos un eterno Frankenstein/ El futuro nos alcanzó en un dron/ Con pancartas
financieras/ Y la riqueza no fue una tienda de chino/ Y la filosofía no sirvió en los velatorios/
A pesar de ese dicotómico rasgueo/ Los fotones salieron por nuestras manos/ Y curamos
nuestras células/ Ningún pensamiento feliz desapareció/ Porque nuestra sangre fue la misma
que la luz/ Te invoqué a ti melodía escurridiza/ Ven, amarrarme y arrójame hacia la verdad
absoluta/ Te dije: Ven y cuéntame el lenguaje de tu antimateria/ Del astro de mi pecho/ De
la anémona del pasado/Dime tu opinión de la velocidad del tiempo/ De la brevedad con la
que la música enciende los sueños/ De la brevedad del sol/ Contéstame/ Dime qué pasaría si
juntamos otras convulsiones/ Y nos volvemos hielo/ Nos volvemos silencio/ Y meditamos
para nuestros fuegos invisibles/ Igual que la crisocola y la obsidiana/ Que cura en silencio
nuestra Información deteriorada…. / Anda, regrésame mi nahual metafísico.

HAI KAI

Ha crecido una milpa inexplicablemente

En la acera hecha de pavimiento gris
mi voz es el viento que la ondea.

II

Recorren los ciegos un camino de luz

Sus ojos son la verdad de la ciudad
mi voz es el fuego que los llama

III

Sangramos como la tierra

Enrojecemos como las calles
mi voz es el agua
con deseos de limpiar nuestras heridas.

BERONA TEOMITZI (VILLAVICIOSA, MÉXICO)

Semilla volátil que preña la tierra. Nació en febrero a las 3am, a esa hora se despierta todas las madrugadas y
después, ya no puede dormir… No le gusta el patriarcado y su color favorito es el lapislázuli. Dos veces
campeona del futbolito de mesa, en su barrio. Actualmente se especializa en la escritura de Hai Kais y es
embajadora en el país de la Nostalgia.

“Ya no más Genocidio”

Técnica: Xilografía
Autor: Josemarti Castro Villarreal
BUZÓN DE QUEJAS

Estimado corporativo:
Les dirijo esta hoja electrónica en su buzón de quejas.

El pasado veintidós del mes en turno se suscitó una polémica,

entre una distinguida clienta y su servidor,
quien redacta esto por la noche
y por el día surtía el más variado cóctel papelero,
siendo yo
un humilde empleado al mostrador.
El altercado empezó cuando la clienta
me pidió dentro de la amplia gama
de plastilinas que maneja su marca,
el color carne.
En primera instancia le alcance una barra carmín,
que rebanada en finas capas
y marinada de gran forma
podría degustarse en el más suculentos de los tacos.
El gesto de repudió albergó la cara de la compradora,
insinuando mi ignorancia
con una leve genuflexión de ceja.
Color carne
pero de piel,
de gente,
de persona,
me indicó.

Momentos más tardes,

estupefacta me dedicó una letanía de madres
y distancias que recorrer,
cuando a su disposición puse las tonalidades de cafés
que su distinguida línea maneja.
Sobra explicar los detalles que me llevaron al desempleo.
Les ruego tomar cartas en el asunto.
No sé,
empezar por eliminar la palabra carne del color rosa claro,
sería de gran ayuda.
Tengo entendido que su rúbrica
se comercializa en todo la República de las Lágrimas,
siendo nosotros más obscuros que el propio Batman.
Sin más por el momento me despido.
Pendiente de su respuesta,
queda su amigo y servidor:
EL NEGRO RANA.
LA TROPOSFERA

Que cosa más rauda y tierna

es la troposfera.
Aquí la lluvia,
el granizo,
el amor.

Desde antaño agitando las banderas

el aire en movimiento que es el viento.
Sí uno quiere,
todo en estos diez kilómetros,
también la historia,
las siglas,
las herramientas útiles.

En la troposfera solo
el cruel invierno,
después la invasión del este,
el partido central,
una canción de Frank Delgado,
la carta desde el noventa y uno en manos de Gladis,
porque miento si digo que en la troposfera
sobra el pan
o el sulfato de abacavir.

Cada espécimen se lame sus heridas,

los animales rojos,
los verde olivo,
las criaturas mágicas.

En toda la República de las Lágrimas,

primero las nubes,
el cero coma cero dos por ciento del manantial,
eso que conforma al cumulo,
o al país,
o a la unión de gases federados,
que lejanos y siempre de perfil
constituyen un espectáculo maravilloso.

Léase a continuación en voz baja,

eh dudado si continuar,
pienso y exploto en la estratosfera,
ahí que la cosmonauta,
el cosmonauta,
la perronauta,
o la pértiga en manos de Isinbáyeva
conformen la cosa más rauda
y más tierna,
la cosa,
la sustancia,
él había una vez el amplio estero
o la bulliciosa Atasta de las poetas,
las que tienen mala la sangre
e inservibles sus ojos,
las que siempre obreras
llegan cansadas a casa,
en lo profundo del sueño redactan la epístola,
pues así lo requisita la burocracia
y la vida.

En estas diez unidades de medida,

la famosa gota alcahuete
y el tratado de pacotilla.

Los que como Martí o Berona en octubre

entonan el himno de los duraznos
su ausencia de golpe cruenta.

Como tu rechazo en la embajada

mi querido camarada de los dientes.

Ni hablar mi amiga,
del funesto moño que te viste obligada a colgar
en tu canción favorita de las puertas.

Que cosa más rauda y más tierna.

Que cosa más cosa.
Mi voz en tu voz preguntándose
de la dialéctica la primera,
si acabamos,
si fue ya la ilusión,

Si he concluido,
pues se nos hace tarde para llegar al poema
o la troposfera,
que es lo mismo
pero también es igual.

Que cosa más rauda y más tierna.

REPORTAJE SOBRE EL FENOMENISMO Y FRANCISCO GUBIA,
TRANSMITIDO POR LLANTO-VISIÓN, UN DÍA NUBLADO DE SEPTIEMBRE.

Pancho Gubia nació un mes de invierno en las gélidas elevaciones del Pinar,
un pueblo en apariencia muy cerca del cielo.
Pancho de nombre,
gubia por gusto,
aprendió de su abuela el sugerente oficio de dañar la piel de una superficie.

Doña Linólea Buenprecio de Munguía

heredo a su vez las directrices de un inmigrante,
para gusto popular “el Chino”,
aunque Gangis cambio las planas y monótonas estepas de Övör2
por las montañas casi nubes del Pinar,
un día entre octubre y el silencio.

Doña Linólea enseño a Pancho,

y esté tocado por querubes
realizaba unas piezas bien cagadas,
horribles,
sin chiste,
eso a ojos del crítico Mamerto de la Coronilla.

El fenomenismo,
corriente que odiase Mamerto
que acuñase Pancho
tenía como principal elemento el cuerpo mal formado,
esa aberración antropoide que para Francisco Gubia
era espejo y alma de su nación,
la infame República de las Lágrimas Unidas.

“Los leporinos”,
una serie de grabados muy celebrados por el lumpen,
donde pancho retrató ciudadanos con la boca rota,
el labio,
con el habla rota,
con la palabra hecha añicos
y Panchito no solo se refería a una enfermedad congénita.

El Fenomenismo y Pancho han dado la vuelta a todos los Estados

que conforman la República de las Lágrimas,
el sólido,
el líquido,
el gaseoso.

2
Övörhangay (en mongol, Ѳвѳрхангай аймаг)
es una de las 21 provincias de Mongolia.
Hasta aquí mi reporte.
Volvemos al estudio.
Reportó para Llanto-visión:
Gotita de Mar.

RICITOS IN (LA ESTÉTICA)

La estética “Ricitos de oro”

les ofrece:
excelentes precios en depilación
de juicio,

Cortes de forma
y de fondo.
Te colocamos conceptos postizos,
para que luzcas subjetivo
en tus eventos sociales.
¿Quieres cortar tus garras?
Las horrendas
y grotescas garras,
ven a “Ricitos de oro resorts”,
contamos con las mejores herramientas contemporáneas,
hacemos de lo feo
¡un pato!

No sigas siendo un salvaje,

ven a la estética “Ricitos Golden in”
NUNCA MAS RUGIRAS.
“RICITOS IN” EN ARMONIA CON EL EXTERIOR:
Número Uno-A,
en la calle verdad
esquina con alquimia
de la colonia Mentira,
a dos cuadras del basurero municipal.
Reservaciones al correo:
Beautiful and ugly arroba punto com.

EN ARMONIA CON EL EXTERIOR.

EJERCICIO SOBRE NARCISISMO Y ESPEJOS

En el bote:
No había espejos por ningún lado, solo en las películas de gánster’s las cárceles tienen un
espejo, un espejo opaco colgando en medio, tras el cual se esconden mapas o artefactos
filosos, este no era el caso, me encuentro en el insalubre agujero al que la municipalidad de
San Aurora de las Montañas, da el uso de separos preventivos. El plazo de setenta y dos horas
se extiende cual chicle, como el que por horas mastica la cajera de la farmacia. Me resta una
eternidad y me vuelven otra vez las dudas, con las dudas la necesidad de mirar mi reflejo en
un espejo.

De trabajo y sueños:
Primero fue el trabajo, después llegaron los sueños e inmediatamente la superstición de
perder el rostro, adquiriendo la imagen de esa inmensa botarga; antes de estos tres
ingredientes para la locura, antes intenté ser diseñador gráfico, al final el holandés tenía
razón, “esas eran carreras de Juniors, y a los de Isidro ladrador –el barrio más chinche de
toda San Aurora- nos tocaba nomas chiflarle y chiflarle”, como pajaritos las veinticuatro
horas, pajarito con solicitud, pajarito mesero, barrendero, paletero, y la jaula que yo me gane:
pajarito doctor… a la botarga, no indispensable título decía el anuncio, así que le entre.
Adentro del doctor:
Los sueños se volvieron tan recurrentes que hasta sin estar dormido sentía que al reflejarme
en la ventana de un carro, o en la vitrina de una tienda encontraría en lugar de mi rostro, ese
otro rostro; “No meneés la avena que se te va a atolar” me recomendaba el holandés con sus
metáforas de poeta barrial, y a decir verdad puede que le estuviera exagerando, eran menos
de las horas laborales por ley, además con un sueldo decente para la época; solo que esas
cuatro horas eran suficientes para ahogarme en las aguas profundas del traje, al punto que lo
extraño ya no era ponérmelo, sino quitármelo.

La crisis:
Esa mañana después de seis meses de soportar los ataques oníricos, llegué al trabajo con
especial predisposición para el pleito, sumándose tres horas más de las estipuladas por el
arribo de un fármaco milagroso al que el gerente quería se le aumentara el mercado, ignoro
por completo la relación que puedan sostener los movimientos de pelvis con los índices de
venta. Me encontraba a cuarenta grados, encabronado y bailando ritmos de tres a cuatro
tiempos, canciones de moda que me hacían “atolar la avena”, esto en las magníficas palabras
de Yaridaniel, en el barrio mejor conocido como el holandés, por eso de estar siempre bien
pirata.

Saludando alegre:
Así que en lugar de bailar y saludar a los clientes como el canon dictaba, empecé a bailar y
repartir madrazos, primero le di un sape a un niño que salía de una consulta, escondí la mano
avergonzado, más el anonimato junto con cierta omnipotencia que daba el traje, me
terminaron por soltar; daba puntapiés y cocolazos en perfecta coreografía de bachata, un dos
tres putazo, un dos tres vuelta putazo, la gente se extrañaba, se alejaban vociferando pero sin
entrarle al quite.
Hasta que llegó un tío cabalgando un caballo motorizado muy brillante, se estaciono en la
acera contraria, una chica le esperaba en el asiento del copiloto, el tío bajó del cuaco de fierro
como en un aura de divinidad flotando por encima del pavimento, seguro será un diseñador
-pensé-. En el mostrador se regodeo pidiendo unos extras con textura y sabor, pagó y se
dirigió por las escaleras derechito al tackle a ritmo de cumbia con el que lo despedí, “es
callada, tímida, inocente, tiene la mirada”, mis puñetazos aunque afelpados le dolían, sus
golpes aunque fuertes me acariciaban, el merequetengue duró hasta “¿Qué si eso es el amor?,
¿Qué si eso es el amor?”, llegaron los azules y me treparon a la unidad, no me dejaron agarrar
teléfono, poner mi renuncia o quitarme el traje, durante el trayecto la gente asombrada, con
sus cámaras tomaban algún testimonio. En la refriega se me rompió el cierre del traje y me
vi obligado en entrar así a los separos.

Fin:
Crudo como el invierno, así también llegó el holandés, portando además de cobijas y tamales,
un artefacto punzo cortante con el que terminada la visita he podido salir del traje.
Al borde del retrete me he inclinado con gran alivio, cerciorándome de que, quien se refleja
entre tanta mierda soy yo.

BRANNON DE LION
Nació en la republica de las lágrimas
en 1992 y eso es to to todo amigos. [Inserte aquí una vida]

“Escafandra”
Técnica: Xilografía
Autor: Josemarti Castro Villarreal

A LA V…

Normalmente siempre he sido mandado a la verga,

aunque la última ocasión me motivó
a reflexionar sobre tan singular y democrático reducto.
Reino de concreciones y abstracciones,
de lógicas torcidas y máscaras metafísicas.
Donde se diluyen las identidades
y cobran sentido las perversiones más bizarras.

Acto de magia en tres palabras

que nos libera o encarcela según los designios del azar.
Aun así, fuera de todo pseudorazonamiento
y considerando su carácter coloquial e inmediato
y en respuesta al terrible daño que hemos causado al planeta
y a nosotros mismos
os conminó a que todos y todas
de una buena vez nos votemos a la verga.

NARCISO GLOBAL

Largos espejos
arroyos cristalinos
quietos estanques
una que otra mica polarizada
han sido vedados
a la patología excéntrica,
de la belleza hecha A golpe de mito.

El supremo acto
de intimidad
de las reflexiones
cuasi orgásmicas

Los celos selenitas

la soberbia a paseo en domingos
democráticos
vino al desgaste y
la degradación

He visto a NARCISO
por la ruta de los obreros
rascándose el culo con la mano
izquierda
La gorra y los audífonos
como apéndices
mutantes
A contracorriente
de las migraciones
golondrinas y el
azufre de los caños

Habrá quien
especule aún
sobre las vertientes
#DeInterpretaciónPsicofilosoficaDeUnaImmagen¿QueVuelveváoMuere?
O habrá
Que celebrar
la postutopía
del exterminio programado

Del melancólico Apolíneo

A manos de una selfie!

DIÁSPORA DEL TIEMPO

Hoy,
el tiempo se ha vuelto
un asunto metafísico
de tan viejo.

Hubo un tiempo,
que el tiempo no era
ese asesino de futuros.
Ni vivía agazapado
como un ladrón de sueños.

En aquel tiempo,
la nostalgia era
una promesa en forma
de flor.

La aurora
un sudario de
lluvia lunar.
Los coyotes
príncipes de la niebla.
No había ruinas
donde nacer especulaciones.
sin más,
Los cometas eran
como lágrimas de eternidad.

La piedra y el mar
cuanta verbena de arrullos.
Antes
de la insuflación
del malévolo.
LA SOMBRA EN EL ESPEJO

En donde nada era

ni nada pesaba
ni siquiera me percibía

De donde he huido
con afán subrepticio
por una larga
hilera de hormigas hasta
el suelo
ese territorio del fragor
donde solía crecer
y empequeñecer
según las andanzas
de mi dueño

Donde ahora voy

sin un respeto
el mínimo
que merece la sombra
de cualquier cosa
pisoteada y humillada
en cualquier semáforo
de crucero
en las plazas comerciales
en las rutas matutinas
de la desesperación
en las mercuriales noches
del desenfreno
en la adustez malsana
de los templos

Más que sombra

soy una mancha
de cualquier aceite
o vómito canino
un punto
en la cartografía
de la vulgaridad

Alguna vez mi dueño

fue noble
copartícipe en la inocencia
de mirarse en el prójimo
en sus afanes
por ocupar un lugar
en la mesa
y celebrar la tabla
de los profetas

Reaparecía y me desvanecía
en un vértigo de incertidumbre
pero persistía
en mi oficio inanimado
luego vino esa
como fractura de la luz
y ya era menos sombra
cohabitando entre
tanta sombra
de habitaciones oscuras
y estrechas
donde mi dueño
hacía largas paradas
entre chillidos gatunos
y trisqueos de alimañas

Mi dueño
era entonces como una
cosa disminuida y
derrotada
presa de la ensoñación
las pocas gentes
que lo acompañaron
habían muerto
o las había abandonado
De repente
era ídolo en las tabernas
o bien era echado
de las celebraciones

Luego
hacíamos largas caminatas
con la luna cintilando
entre los charcos
y yo echa una piltrafa
en el intento de ordenar
la hilera de perros
que nos seguían

No sé a bien
En qué momento
terminamos ahí
en esa habitación tenebrosa
con él engordando
de soledad y melancolía
y yo sin un poco
de aire-luz
olvidada de mis contornos
y razón de ser

Recuerdo
no sin cierto pesar
la mañana que mi dueño
enfrentó al espejo
yo apenas insinuada
entre sus hombros

La visión fue
de tal horror
que casi enloquecemos
apenas me rehíce
di un salto
y me perdí en
el azogue
donde estuve agazapada
varios soles
recriminándome
mi alta traición
Porque
no debe ser poca cosa
dejar sin sombra
cualquier cosa
porque eso era lo que quedó
de mi dueño
una cosa que gotea
L e n t a m e n t e.

NEVERMOR. (SIGUIENDO A EDGAR)

Durante algún tiempo viví en una comunidad indígena del edo. de Oaxaca llamada Sn.
Dionisio. Era un pueblo de labradores y pescadores tenebrosamente aislado, donde dos
forasteros luchábamos por mantener la cordura. El Dr. Solano encargado de la precaria
unidad médica, y yo como representante de asuntos indígenas ante el estado benefactor.
Nuestras actividades no tenían interés ni relevancia alguna, solo cumplíamos el rol
institucional que alguien debería efectuar.
Solano era anterior a mí por varios meses y cuando llegué me invitó a ocupar la misma
casa que rentaba con el fin de minimizar gastos, lo cual acepté.
Era un amplio solar con una casa descuidada de adobe y teja, el patio estaba poblado de
innumerables árboles frutales: papausas, guanábanas, limoneros, naranjos, aguacates, etc., lo
que atraía verdaderos ejércitos de aves, sobre todo los endémicos zanates que bien podían ser
cuervos o alcaravanes.
El piso terroso estaba siempre saturado de frutos maduros o podridos y los enjambres
de insectos pululaban por doquier martirizándonos a toda hora.
Por las tardes el tedio era insoportable al compás del bochorno y la algarabía de los zanates.
Después de su jornada Solano, se dedicaba a beber cerveza inmisericordemente; nunca vi
tipo más desproporcionado y resistente. Llegaba al atardecer todavía en sus cabales y en línea
recta con dos cartones a cuestas. Nos sentábamos a ver languidecer la tarde al ritmo de
cervezas calientes. Digo eso porque el tipo apenas hablaba algún monosílabo, sólo su mirada
tristísima se perdía en los tonos naranja que agonizaban detrás de las palmeras. Me daba la
impresión de alguien que quisiera borrarse del mapa.
Un fin de semana me propuse emprender algo diferente para hacer frente al aburrimiento y
armé una especie de jaula con fuertes ramas de aguacate e hilo de pescar. Alguna vez había
oído la manera de atrapar urracas con un cebo dentro de la jaula y una ingeniosa manera de
cerrar la trampa haciendo caer como guillotina una especie de puerta enrejada pendiente de
un hilo que sostenía a la distancia.
La víctima fue un zanate, quizá de la especie rey por el tamaño y el tono endrino lustroso,
pico largo y algo corvo y una mirada fría e insolente que quizá traslucía su humillación. De
inmediato lo bauticé como "Nevermor", asociado al recuerdo del genio de Baltimore.
En un principio se negaba a comer y al acercarme hacía intentos por picotearme con
descomunales graznidos. Por las noches se hacía insoportable su ruidoso aleteo y su ir y venir
dentro de la estrecha jaula.
Poco a poco se fue amansando a fuerza de comida podrida y cerveza rancia. Dejó de
mostrarse agresivo, aunque su mirada fue adquiriendo un brillo de rencor e impotencia que
por veces me inquietaba.
Nevermor le llamaba y sólo se hacía ovillo en un rincón de la jaula como una piedra
de obsidiana.
Su momento de mayor inquietud era durante las algarabías vespertinas de las
bandadas que se reunían en los palos del solar, entonces se aferraba a la jaula y participaba
en la cacofonía, luego bajaban otras aves y hurgaban alrededor de la jaula quizá
participándole algún suceso.
Un día solano me dijo con cierta pesadumbre que era hora de irse, terminaba su contrato.
Corrimos una juerga de tres días que era más de lo que podía soportar mi enclenque
condición.
Nebulosamente recuerdo que en la última noche abrí la jaula a Nevermor, y quizá en mi
delirio tengo la imagen de que se negó a irse. Eso y sus ojos como dos brasas fulgentes que
me vieron alejarme tambaleante.
Lo demás es una crónica de horror de la que no tengo plena conciencia.
Cuando recuperé la lucidez me hallaba en el hospital regional con la cabeza y cara vendadas.
Oía contar a Solano lo que parecía una ficción de alguna mente torcida.
Refirió que aquella madrugada en mi cuarto se oyeron ruidos desordenados, como de alguien
que tiraba todo a su paso, que mis gritos eran apenas audibles, como de una lastimosa
incredulidad. Que me habían hallado en mitad de la habitación con las manos sobre el rostro
hecho una masa rojiza mientras el pájaro volaba enloquecido por el
techo.
 Me había vaciado los ojos de los cuales perdí uno completamente. Había cobrado su
cuota de venganza en el momento preciso con la rapidez y eficiencia de un cirujano del
infierno.
Ahora vivo en la semitiniebla con el recuerdo de Nevermor taladrándome cada sueño de mi
vida apagada.

RATA DE CAMPO & RATA DE CIUDAD

Existe un tipo de roedor que se desenvuelve en ambos ámbitos, de mañas cosmopolitas

y provincianas carencias intelectuales, últimamente ridiculizado y denostado por mi
comadre Paquita....aunque también existen movimientos antípodas que pugnan por
su exterminio a cualquier costo.

Yo me paseo orondo y cínico entre el caos

otros construyen bunkers-alcantarillas
los más se siguen reproduciendo a ritmo cunicular.

JAVIER MEJÍA ZARAZUA (HIDALGO, MÉXICO, 1955)

De formación autodidacta. Dedicado a labores literarias independientes desde los años noventa.
Ha participado en diversos concursos literarios en línea en los géneros de poesía y cuento breve (Bunker Z,
Diversidad literaria, Madrid, España). Participante en los encuentros multidisciplinarios del colectivo
"INTERPROLETARIO FEST" 2017, 18, 19. Promotor de poesía joven en diversos foros de San Cristóbal de
las casas, Chis.

“Libertad”
Técnica: Aguafuerte
Autor: Josemarti Castro Villarreal

AGONIA DELANTE

Secas las manos y agrietadas están tomando las riendas, al galope de las personas, en cada
acera, andando sediento con los pies rojos y con polvo de los campos infértiles. Mi cuerpo
agitado es solo un pilar de lágrimas encapsuladas, gordas mas no diabéticas. Es eminente
equilibrar tanto dolor en poco tiempo, los pies se enredan en cada murmullo como columpios
a los niños sangrientos de una guardería, hambrienta de justicia, no comen por la ausencia,
lloran por la tristeza de su madre. Estoy aquí por cada centímetro de dolor, mírame, aún
respiro, veo y observo. No siento estar aquí, caen pedazos de pestañas húmedas en mis manos
agrietadas, ya no toman las riendas, la libertad a alimentado cada necesidad que suplica, me
acuesto en la cama de mi abuela Cata, un poco chillante, pero con mucho gozo al dormir.
Extraño cada gota de comida que me daba después de hacer una travesura, me consolaba de
saber que era la madre de mi madre, la esposa de Abel y ser el hijo de su hija, como te
extraño… algún día te veré comer tus limas en el patio, te pediré que bailes ese famoso
danzón, cuando todo México supo que ganaste el 1er. lugar, mi abuelo... Abel, me subirá a
sus hombros con fuerza y sutileza y nos llevará a Puebla…
Los ojos se abren, aquí en tu cama, aún las almohadas emanan el perfume de cada
baile, gracias por todo, las gordas no diabéticas se agitan vigorosamente, no me dejan
respirar. El aliento no existe, es sensual, pequeño color azul con pantalones de mezclilla, se
deslizan a la resbaladilla, aceleran, caen, se ensucian sacudiendo todo ese polvo de los negros
campos, mi rostro tiene lamento. Escucho la jauría de ojos, directos. Colores tan mas
cuadrados, estrechos y enrollados, parpadean burbujas en mi piel y muero en la luz del alba.

SIENTO MIL MARIPOSAS

No sé qué hacer con este amor. He caminado bajo almohadas turbias y secas, buscándote,
buscando cada pupila de tus ojos llorosos. He buscado en cada espina de las rosas, no sé qué
hacer, si darle mis lagrimas a los pájaros o a los buitres, si darle mi sangre al mar, mis arterias
a la arena y mis labios al viento.
No sé qué hacer, seguiré caminando, temeroso, sentado en recuerdos que aún nacen, otros
son abortados. Una hermosa canción que emana su exquisita fragancia. No sé qué hacer,
agacho la frente de repente...siento mil mariposas, cada una de ellas me recuerda tus besos,
sigilosos en la piel, que se van quebrando lentamente bajo el odio de tus manos cálidas. Que
no siento, no me abrazan. No sé qué hacer con este amor. Suspiro, todo es blanco, todo es
obtuso. Veo la brisa del amanecer, no siento nada.

AHÍ DÉJAME EN EL SÁNDALO.

¿Qué es? Suave es tu piel color caramelo, el tiempo en sangre, brincando entre cada poro,
columpiándome en cada vello, bebiendo Möet en tu ombligo, las ventanas tienen frio solo en
verte caminar de manos verdes, frutos que caen en tus manos del bonsái de jacaranda. Cada
noche duermo en tus pestañas, cobijándome en los parpados negros de la noche, las delatantes
pupilas comen bambú al borde de lágrimas, no me dejes en pómulos rojos que me rosan,
mejor déjame por la avenida labios contra esquina yugular, ahí déjame en el sándalo.

JOSÉ MIGUEL FONSECA (SAN CRISTÓBAL, MÉXICO, 1994)

Viajero por excelencia, ganador del premio Estatal de cuento corto con la narración: “La tortuga que tomaba
té con su amiga la ballena.” Seis veces Ganador de Mortal Kombat con rivales como Scorpion y Kukulkan.
 “Lapin”
Técnica: Linóleo
Autor: Josemarti Castro Villarreal

SATÉLITE

Por cultivar la lanza de los dioses

Envuelvo en un joyel lo primero que veo al despertar
como la luna radiante en mitad de la sombra.

Los sueños sacuden mi cabeza

cuando el amanecer azota
las casas, las carreteras y plantas nucleares.
Son los recuerdos que sobreviven ahí, en el antiguo lago,
junto a los nativos y sus dioses.

En mi último destello
dedico a la eternidad
la primera visión
de un teatro de locos.

Volveré con la paciencia de las rocas

a la playa donde los peces dibujan
el parpadeo de aquel ojo de luz

Mi asombro se impregna con el mundo

en afán de irme con el viento
por mi ocaso que revienta el calcio de las tumbas
Todo lo que soy es mi canto
y la tarde que no promete despertar
Al encanto de las copas
la mejor carta se tira
en la mesa de juego
cuando el infierno
está a punto de romperse

Ante la puerta cuya hendidura esconde un banquete,

atisbo el firmamento, respiro el latido del mundo en su nitidez.
La mirada de mis hermanos como yéndose lejos
en el vuelo de un astro en el camposanto,
la abrazo desde aquella luz que ofrece vino
y una sonrisa más allá de la muerte.

Todo lo que cabe aquí

es menos que el vacío:
héroes lanzándose al abismo
con el rostro estirado por el aire.

RECUERDO EL DÍA EN QUE MI PADRE NOS LLEVÓ A LA PLAYA

en la suburban blanca,
las gaviotas se estrellaban en el cristal.
Las olas a lo lejos.
Mamá giraba en torno a mi padre
que se regocijaba por primera vez, creo yo.
Nunca voy a olvidarlo:
los peces llegaban muertos a la orilla,
era marea roja,
y mi padre me aventaba hacia ellas;
Mamá hacía aspavientos,
no le agradaba que mi padre me arrojara a las olas.
Ahora han pasado 25 años
y mi padre se ha desvanecido con el viento más ligero.
Es como si jamás hubiese existido aquella tarde en la que yo era muy
feliz
Feliz como nunca
que aún
busco en cada playa
peces muertos.

Juan Carlos Hernández Palacios (Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, el 21 de agosto de 1985.)

Egresado de la Facultad de Letras en la Universidad Autónoma de Chiapas. Ha publicado “Jack Daniels y
Robusto Sánchez en la bañera de un hotel que se incendia mientras todos duermen en sosiego” y no ha hecho
otra cosa más en su vida. Actualmente radica en Canadá y le gustan los memes de gatitos.
 “Recuerdos de mi abuela”
Técnica: Xilografía
Autor: Josemarti Castro Villarreal

TENGO UN PROBLEMA DE IDENTIDAD, no sé si decir que soy Karen, Karlen, Liliana

o Karlen Aedamus, mi sobrenombre en facebook e Instagram, (follow me jaja). Escribo, sí,
escribo como escriben los viajeros, los estudiantes, los niños, las madres, los jóvenes, las
mujeres en busca de habitaciones propias. Escribo, sí, pero también me he olvidado de
hacerlo. Por mucho tiempo olvidé escribir. Soy Karlen, así de simple, soy Karlen y tengo
huesos y huesos, y carne y piel y cabellos y escamas de pescado y uñas de bruja, y un poco
de polvo de estrellas en el calcio de mis ya mencionados huesos. Escribo sí, y me olvido de
hacerlo. La ausencia, la ausencia, la ausencia del durazno ha revitalizado mi vida y mi
escritura. Puedo recordar los meses a partir de cada reunión duraznal, recuerdo la primera: el
bazar de Jav. Así pasó el tiempo, Marzo, Abril, Mayo, Junio, Julio, Agosto, Septiembre…
Sentí la primavera, el verano, estoy sintiendo el otoño, pronto el invierno, y ustedes,
ausencias presentes en mis recorridos, en mi mente, en mi cora. Me debo a ustedes, a su grata
amistad, a sus seres magníficos, a sus formas extraordinarias, a sus mentes brillantes y a sus
sensibilidades humanas. Diría más, pero les debo pronto una carta…

22 DE MARZO

Soy una heroína cansada, no hace falta decirlo, las ojeras me delatan. Hace veinte años era
una adolescente con problemas en la cabeza, ahora soy una mujer con una tierna caninita
negra que me espera cada noche. Ella vigila mi insomnio, vigila paciente a veces mi agresivo
insomnio, vigila a veces con desesperanza y desdén la pesadumbre de mi cuerpo al escribir.
Como Sísifo, condenada a llegar cada noche frente a una máquina y descifrar, contar el
inexplicable mundo.
Hoy recorrí mis pequeños trayectos iniciáticos: el sol, las nubes, el viento, todo me
acompaña. Los pajarillos entonaban mensajes a los que hice caso omiso.
Mis pasos no son de héroe, mis pasos al igual que mis tenis se van desgarrando con la noche,
se desgastan como la vida, como la vida que se escapa entre las ventanas, como los suicidas
que oscilan entre sus cuerdas hasta que caen dulcemente en el insomnio perfecto de la no
vida. Llevo treinta horas sin dormir, si sigo así pronto moriré. Los héroes mueren, las heroínas
también. Se espera la muerte para trascender. Hace pocos días atrás hablaba con Jan Saudek,
hablamos sobre su trágica muerte en el sótano de su casa. Me contó sobre su resurrección
fantasmagórica y erótica a través de la fotografía.
Estos días de insomnio se tornan como pesadillas, ¿cuándo despertaré? Me parece
llevar días y semanas bebiendo vinos entre remolinos de viento, vinos ahogando ángeles.
En estos días de insomnio me atrapó la primavera con sus lluvias, con sus fríos, con sus
ligeras brisas nocturnas. Brisa, brisa, brisa y sus terribles dolores de cabeza. La vida se
contiene en una hormiga, soy un escarabajo ordeñando sus desechos, un escarabajo, de nuevo
Sísifo condenado una y otra vez, al igual que Prometeo siendo devorado cada noche, cada
noche por un cuervo, por el terrible nunca más. Nunca más el sueño, ¿nunca más recuperaré
el sueño? El descanso, la delicia de dormir. Recuerdo como días sagrados aquel tiempo en
que dadas las ocho o nueve de la mañana no despertaba, a pesar que la luz solar atravesaba
los tragaluces trayéndome las ilusiones de un nuevo día, de un nuevo despertar. ¿En qué paso
estoy? ¿Cuánto falta para salir del laberinto? ¿Cuánto falta para dormir de nuevo y despertar?
¿Cuánto falta para atravesar este insomnio que como sombra terrible y profunda me ataca y
me devora? Cuánto falta para…
Good morning, good, morning, suena la alarma. K, despierta, tienes que despertar,
voluntad para correr, voluntad para meditar, recuerda, el yoga es un yugo, el yugo que te ata
al cuerpo y al ser, al presente. Voluntad K, voluntad, no apagues la alarma, no vuelvas a la
cama que un grandioso día te espera. Procura siempre ver hacia abajo para no aplastar al
querido y sorprendente mundo de las hormigas.

17 DE MAYO / TIEMPO

Pienso en títulos: en busca del tiempo perdido, la máquina del tiempo, no tengo tiempo, las
teorías sobre el tiempo: relatividad, cuerdas, quantum. Pienso en el tiempo y en lo efímero
de la / mí vida. La percepción, los portales, las drogas, la serpiente que una y otra vez se
muerde la cola. En estos días traté de escribir un ensayo, sin embargo, las palabras no fueron
suficientes para detallar las imágenes de lo cotidiano. Momentos que se repiten
monótonamente como la Matrix haciendo bien su labor. Despertar, la alarma, apagarla,
volver a recaer en el sueño, en esa ausencia de tiempo. Pienso ahora en las múltiples figuras
poéticas de la eternidad, del eterno momento efímero. La arena, el reloj de arena, polvo que
cae como yo caigo en los días, en los meses, en los años, en una cuenta por veces estúpida.
A veces quisiera alcanzar la perpetuidad y ser ausencia, ausencia purpura como un
correo electrónico. Regreso a esas imágenes de lo cotidiano que se repiten una y otra vez.
Parece el tiempo y los días tan iguales. Sin embargo, llega un momento, llega un tiempo en
que algo se rompe o una puerta se abre o el misterio de la vida truena los dedos y de pronto,
de un día para otro, de un segundo a otro, el tiempo, la vida, ya no es la misma, nada vuelve
a ser igual. Somos frágiles, soy frágil ante este inconmensurable concepto.
Otra vez vuelvo a divagar, quisiera terminar con lo que me repito todos los días:
“respira hondo y dime treinta y tres”. Es broma. Concéntrate en la respiración, concéntrate
en este momento, siente cómo todo tu esqueleto se mueve y avanza y es agua y es viento y
es fuego y es polvo y es nada. Nada gustosamente a veces como un pez en los segundos, ríos
que avanzan.

ESPEJOS

Reflejo de la materia, intervención de luz. En oscuridad los espejos no existen, proyectan si

acaso una breve ráfaga de presencia insospechada.
Leí alguna vez: espejito, espejito, ¿dime, ¿quién es la más bonita del reino? Ahora mundo.
Narciso ahogado en vanidad, lo mismo sucederá conmigo un día, después de tanto tiempo
sin usar espejos. A Drácula no le gustan los espejos, tampoco a mí. Sin embargo, deseo
perderme en una casa de espejos, comprobar si es posible aguantar tantos reflejos.

AGOSTO 2019

A-------Olvidé escribir a tiempo, como siempre para la ausencia, no son olvidos, mi

responsabilidad es como una bicicleta apachurrada en el estacionamiento.

L-------- ¿En qué momento han estado pasado ocho meses? En qué momento, cito “todo pasa
y nada queda”.

V---------De pronto me encuentro libre en una caja de vino, a media noche, de pronto no llego
por días a casa, como cuando tenía 20 años, entonces la vida loca vuelva ahora como una
mariposa, cito: “Morir ebria de belleza, morir ebria de alegría, con las alas abiertas y a la luz
del día, en un hilito de llama azulada y roja, es lo que llamo morir como una perfecta
mariposa”. Tomado también del Instagram de Berona.

A---------- En estos últimos días, meses atrás quizá, aprendí a decir groserías, bueno, en
realidad cada vez que digo esta palabra la imagen, voz y presencia de Orquídea viene a mis
pensamientos: A la verga. Escúchese con acento y risa Orquideana. Entonces me digo: sí, ¡a
la verga que soy libre! Un día tomé al toro por los cuernos tal como me lo recetó Victoria y
heme aquí, vagando las calles como siempre lo he querido, como siempre lo hice. Desde niña
solía desaparecer de casa, regresar al atardecer, así de pronto quiero sentirme un poco beat.
Un día, en una querida ausencia nos sentamos a banquetear con la Magga, con la banda, con
los poetas, porque la lectura recomendada por el buen Brannan reivindicó lo que muchas
veces he negado: “Somos poetas, a la verga”, alguien dijo sobre las banquetas.

L---------------- Toma ansiolíticos, oí que alguien dijo, ve a terapia, oí que alguien dijo, estás
mal, oí que alguien dijo, no andes tan tarde sola por la noche, oí que alguien dijo, no fumes
demasiado, oí que alguien dijo, no gastes tanto, oí que alguien dijo. A la verga, la fiesta
consumió mis últimos ahorros, además fui ficción jurídica al usar una tarjeta de crédito en
La bendita y pedir en demasía, pero no importa, ver al Rey León no era tan importante y todo
pronto se recupera.

V----------------- Lo que a continuación voy a contarles ocurre en el penúltimo día de julio,

transcurre en una casa frente a la montaña.
Estoy sentada en una mesa, es el cumpleaños de 3.1416, mi primo hermano. A él también le
gusta la música de los 80s, igual que a mí y a mi hermano cuando era joven. Crecí escuchando
música de los 80s y 90s. Me encanta. Me libera tanto como decir groserías. Quisiera bailar
eternamente las best oldies songs. Sé y he escuchado sobre los discursos anti inglés, ni al
caso que lo mencione pero me gustaría que éste fuera mi segundo idioma para cantar y no
hacer el oso pronunciando "lucho sabe inglés".
La isla bonita suena entre este bullicio, olor a comida, a cebolla, a cilantro, a limón y
sal y cervezas. New kids on the Block, mi hermana me ha dicho que ellos no cantaban, eran
una especie de Uff o Magneto, Timbiriche no porque de allí salió Thalía, y ella canta bien,
ya saben: “Yo no me acuerdo, no me acuerdo Y si no me acuerdo, no pasó, eso no pasó”,
ahh pero antes: “Sabes, no es sólo recordar el dolor, sabes, son frases dentro de una canción,
que quedan los momentos, que quedan los recuerdos, que vivimos de amor”.
Me parece que mis gustos son colonizadores, pero qué hago, "she's got the Look", el
Prince.
Quisiera salir a bailar, bailar, bailar, bailar eternamente en el campo, en los campos, atravesar
las montañas, pasar por encima de los últimos esplendores del sol sobre la hierba.
Ahora viene música mexicana, "cómo te deseo, cómo te adoro... Nanananana..."
De igual forma no me desvinculó de ese imperio. ¿Cómo deshacer toda esa tanta
subjetividad? "Me prendes tanto soy un lobo hambriento... ¿Por qué un lobo? ¿Por qué aullar
como un lobo? Una pregunta que ya no tiene cabida.
Disfruté tanto Julio, julio tembloroso, de misivas sonoras y taquicardias constantes, de
ilusiones, de bajones, de llanto y de mucha fiesta beat, sobre todo fiesta beat, soy una chica
beat en el fondo de mí. Siempre lo he sido, ahh quizá exagero, pero recuerdo el día aquel en
qué la mañana me sorprendió sola en una montaña después de una granizada tremenda, fui
allí para lavarme el rostro después de haber sido corridos de una fiesta. Me gusta perderme
en los caminos, beber y no saber a dónde ir, sólo ser conducida por el viento, flotando como
una hoja, no llegar a casa por días enteros, amanecer con alcohol y salir por un vino directo
a una sesión fotográfica de desnudo. Estar allí y hacer un performance con Liliana Felipe y
luego seguir bebiendo, llegar a casa de Berona, seguir la fiesta hasta caer rendida en las manos
de una Evaluna poderosa. Amanecer hablando con ella, escuchar los cuetes de la fiesta del
pueblo. Pensar en A, pensar que en algún momento nuestros mensajes lanzados al mar se
desharán, siempre he querido ser una buena naufraga y sobrevivir a la cálida orilla de un mar
o de una isla, estar en mi isla, escribir bien.
Ahora suena "generaciones tras generaciones marchan a mi lado". "Nene que vas hacer
cuando seas grande".
Es primera vez que veo a la gente aburrida, soy la única que ahora no está con cara de pan
agrio o de leche cortada jaja. En esta casa si la gente quiere limones sólo los corta y ya.
Hemos terminado un cartón de ampolletas, el bajo de las bocinas retumba en mi pecho.
Han quitado la música retro, cuando sea mi cumpleaños no me importa que a los demás no
les guste, yo solo pondré 80s y 90s y dos miles y me vale una pura y dos con sal, o sea que
alv que los demás están aburridos. Hay que saber disfrutar de todo, así como yo en este
momento disfruto otras músicas que no me gustan. He estado disfrutando mucho de la vida,
gracias.
Julio se va con alcoholes, se va con la nostalgia de la carretera camino a Tuxtla, desde
aquí las maquinarias automovilísticas se observan como carros de hot weels.
Lloró, de pronto me inunda el amor y la nostalgia y quisiera llorar, incendiar está mesa de
alcohol y comida, con mis lágrimas inmolar, inmolación, qué terrible.
Voy a bailar, en un rato bailaré con mis hermanas y terminaremos cantando Doctor
psiquiatra, lo sé, siempre terminamos cantando las tres, como unas Flans, sé que mi hermana
1614 terminará siendo Gloria Trevi con su larga cabellera.
Entre tanta tranquilidad quisiera perderme, olvidar quien soy, pero por mucho tiempo he
tratado de olvidar quién soy. Desde que tengo quince, es momento de traerme de nuevo, de
traerme de nuevo, es momento de saber quién soy y a dónde voy. Mentira. Ahora han llevo
a mi primo cargando entre varios búfalos, lo llevan a la sala para que duerma, pero más
tardaron en acostarlo que él en levantarse, ha regresado como si nada hubiera pasado. A la
verga esta vida loca y libertaria, cual paloma negra. Les Agradezco a mis amigas, amigos
que me acuerpan en estas aventuras cotidianas, simples y sencillas, pero siempre bellas como
el espejo que les refleja.

LA SUBLIME IMAGINACIÓN DEL ARTISTA.

Debe ser terrible estar en el diluvio universal, entre esas líneas ávidas y minuciosas, líneas
que parecen moverse, que fingen ser otro universo.
Cuanto signo y símbolo, cuanta orfebrería de alquimista: mitos, símbolos, sueños, historia,
las máscaras, héroes, musas meditabundas y tristes, exhalando la inspiración del artista. ¿Será
terrible la imaginación del artista? ¿Serán terribles los sueños del grabador?
La reproducción de imágenes, el diablo tomó fuerza con la técnica, se repitió en los libros de
la época, en los panfletos, en los periódicos, se convirtió en aquelarre.
Es mágico el mundo, un pez navega en esqueleto, dentro un náufrago tira la caña, espera en
el silente, onírico segundo del tiempo grabado.
Hay un vendaval de ilusiones, imaginaciones: tanta vida, tanta muerte, tantos miedos, tantas
alegrías. El hombre, la vida, la mujer, los deseos. Se reconstruye el universo arquetípico, se
vuelve a nombrar el mundo desde el estudio del artista que traza las primeras líneas, las
primeras fantasías, el mundo es fantasía y teatro, es melancolía.
A veces quiero que llegue el cometa de Durero a colapsar con la tierra como en Lars Von, a
veces quiero construir una casa imaginaria: una choza con tres varas para que alguien grabe
la puesta final: la llegada de melancolía con el murciélago, tal vez así la mujer ángel se libere,
suelte las llaves y se cumpla el misterioso número mágico.
No puedo con tanta imaginación, no puedo con tantas pequeñas escenas, la vida grabada
como un búho solitario varado en cables eléctricos, muerto quizá, disecado o haciendo tierra
y sobreviviendo.
Que continúe el alquimista grabador de la vida y la fantasía, que nunca se acabe por
melancolía.
Voy a llorar tinta, quiero llorar tinta y aceites, quiero ser lámina que contenga el mensaje,
quiero ser la idea, la monstruosa belleza de la tristeza y del arte. Lo siento, la miseria y los
delirios de grandeza.
Pienso en el estudio del artista, en la soledad encapsulada a blanco y negro, finísimos puntos.
Pienso en el compás, en los objetos útiles, en la imaginería que deambula por la habitación,
como si fuera otra vez el cometa de melancolía. Una mujer ángel espera, otra vez, meditación,
acción, contemplación. Oh bilis negra cual grabado mítico con caballos reticentes y perros
flacos.

QUERIDO JOSÉ JOSÉ: lo de querido surge gracias a Berona, como te habrás dado cuenta,
quizás sí, quizás no, he pasado todos estos días sin escribir, es decir, desde que te fuiste al
otro lado de la línea. ¿habrá líneas blancas para mí? Qué absurdo. La vida, la muerte, las
luces, y lo más absurdo es no escribir que el día de tu muerte estuve sentada en una banca
pensando en lo efímero de la existencia. La mía por lo menos. “No me digas que te vas”. La
noticia de tu partida inundó los ambientes, mi teléfono celular de pronto se vio atacado por
los memes de tu ausencia y yo, sólo recordaba aquel video en youtube que un antiguo amante
me enseñó en noches de insomnio: eras tú siendo triste. El triste.
Fue un sábado, fiesta, fiestas en las periferias y en el centro por tu partida, ¿será
cierto?
Esa noche salí de casa para encontrarme con un ácido. Nade de José José, nada de “el amor
acaba”, nada de despertares solitarios viendo almohadas. Llovía terriblemente, aun así,
vestida de negro y con una sombrilla que me cubría de la lluvia. En el campo, con olor a
humedad me sumergí en un mundo de luces rojas, fiesta dance quería, ser tormenta y tornado,
volcán encendido quería. Esa noche conocí a una Drag queen bellísima, y le acompañé a una
puesta en escena, observé su transformación, su lenta y sensual transformación en diva. Ella
tenía líneas blancas y cabellos largos, ondulados. Entre ese performance sobre un escenario
rojo, la nostalgia de tu ausencia desapareció. La nostalgia también es una ilusión al igual que
la vida y la música y las majestuosas voces que se pierden. El exceso es una ilusión, cuánto
quisiera yo en veces perder el control, tener licencias de artista dada a la perdición, pero…
Ya cortale Karen, una voz precisa me llama a puntualizar, a cortar este texto improvisado y
sin sentido que somos, que soy. Lo único real es este sentimiento a ustedes, ausencias
duraznales.

KARLEN AEDAMUS (SAN LLUVIA, MEX.)

Le gusta escribir, escribe por gusto, por necesidad, por gratitud y para aliviar la tristeza y alejar a los fantasmas.
Ha publicado bajo el seudónimo de Karlen Aedamus. He explorado diversos caminos artísticos como la
creación audiovisual, el teatro y la fotografía. La música también le ha permitido ser parte de ella y ha realizado
poesía musicalizada y paisaje sonoro. Becaria de Programa de Estímulo a la creación y desarrollo artístico
durante el año 2019.
 “Prefiero un huerto”
Técnica: Aguafuerte
Autor: Josemarti Castro Villarreal

CHINA

Si los caminos nos juntaran querida amiga

Otra mañana a tomar té verde
Sonreirían la muralla y el zompantli
Si nos encontráramos cantando
Esa canción promiscua de desamor
Sabríamos que la vida nos pasó
Con otra gente, otras bebidas
Otras monedas, otra comida
Si supiéramos de comercio internacional
De explotación al trabajador
De acuerdos multilaterales
Nos miraríamos a menudo
Pero sólo somos muchachas
De antes anfitrionas veganas
Por ahorro más que por conciencia
Sólo somos un par
Entre centenas de millones
Arrebatando el aire de otros
Sólo somos amiga
Puntos estelares
Que atraviesan la rotación terrestre
Fengquing

La espía rusa de ascendencia china

que se fue a meter a la cocina de mi abuela
ante el comal antaño calentado por la leña
y que ahora se torna al rojo vivo
con el soplido del gas butano
Entre los navíos masivos de plástico

Las trabajadoras interoceánicas

Y el redoble de la telefonía
Entre la ausencia de mis mujeres hermanas
A manos homicidas
Y el hambre que hace sucumbir
A las semillas de las montañas
Compartiremos el abrazo
Donde se entremezclen tu perfume
Y mi nuevo hábito orgánico

Disfrutaremos el refill de la hermandad que construimos

Y nos despediremos de nuevo
Quizá por última vez.

NARCISISMO

“Quisiera despertar un día, sin voces, sin gente,

sin esa agitación en mi mente por lo que vendrá”
G. Pena

En el claro cristalino de mi almohada mohosa,

Cada noche me hundo
en el húmedo sueño.

Y ahí
prendida de los más siniestros amuletos
Camino a ciegas,
en el umbral de la teletransportación.
Al atravesar soy yo,
siempre yo
amando,
salvando,
descubriendo

Soy yo con mi sagrada benevolencia

Yo cuesto arriba levantando autos
Yo agrietando paredes
Yo entre acuarios y planetas
Yo contemplando la basura del desierto camino a Tijuana
Yo con mis perfumes y mis amantes
Yo disfrazada de mí, azotando a los inviernos
Con mi fiel inspiración en mi mundo transeúnte de sueños y cornisas
Con mi ego, acéfalo de mil ideas
En tu alcoba
Yo con la brisa del mar en declive
Con el tiempo en las manos
Aunque siempre despierto.

De rodillas
De rodillas trato de llegar de vuelta a Júpiter
Pero suelo con pena alcanzar la puerta de la alcoba
Decidí no ir caminando
Para evitar con mi altura la verticalidad de mi mirada
Para experimentar el pequeño lugar de la andanza a medias
Jamás en cuclillas
Porque temería al bamboleo
Aunque la pesadumbre me haga avanzar a paso lento
De rodillas llegaré a Júpiter
A clamar lo que no me pertenece
A ser 1317 veces más diminuta
Este viaje a la atmósfera Joviana, gaseosa y concentrada
Puede tardar algunos años luz
Pero estoy dispuesta a la hazaña.

LAZOS

Mi madre está viva

Y creo que no la voy a volver a ver
Ella regresó al terruño que le hecho años ha
Que le negó el bocado bendito
Que la atormentó con el miedo
De ser presa del gordo adinerado del pueblo
Allá volvió, sin la voluntad de hacerlo
Sé que ambas sentimos el apretujado extrañamiento
Que lloramos a la misma hora
Y que pensamos en la ventana desvencijada
De nuestro cuarto en Detroit
Nos hemos de trenzar al unísono
Pensando siempre en belleza.
EN LAS PROFUNDIDADES…

En que el haz de luz de vez en cuando nos clarea el ambiente

A veces agazapados
otras más a rápido aleteo
Vivimos los escamosos
Nos mudamos seguido
Miramos pasar a los graciosos,
a los feroces,
a los coloridos
Aquí somos libres
Aunque nos interrumpan a veces,
sólo en las superficies
Los torbellinos y los huracanes
Aquí no hay hora
¡todo sereno!

GRABADO

Esos surcos que desde otra perspectiva son cañones

Difuminan el canto de niebla y la ventisca crispada de la ausencia
Esos surcos que son nada y que son luz, alguien los formo
Quizá una gubia
O quizá la vehemente fuerza de una uña carcomida por la ansiedad
Quizá algún calamar adivine encima de él echar su miedo
Y lo aplane un planeta cilíndrico sobre la estela del blanco de tus ojos.
Entre cada surco, un respiro, un hambriento silencio
En cada marca un navío que nos lleve volando lejos
Allá donde lo tuyo no es mío
Ni lo mío llamado de tal modo

INSUBORDINACIÓN

Mi tía Graciela,

Una mañana

se levantó y decidió que no iría a la maquila.

MAGALI CABALLERO/ MAGGA CABALLERO (CIUDAD DE MÉXICO, 1992)

Aficionada a las letras con espíritu de telegrafista desde hace más de una década.
 “Miradas de mi tierra”
Técnica: Linóleo
Autor: Josemarti Castro Villarreal

MI ABUELO ES UN ASTRO EN LLAMAS

Mi abuelo es un astro en llamas.

Mi abuelo es una nube,
mi abuelo es una llamarada.
Mi abuelo representa un lugar a donde asirme
pero flota,
y se desplaza,
y yo pierdo tierra;
floto a ratos con él,
pero la sensación de libertad
en el aire, en el vacío,
me asusta.
Mi abuelo se ha vuelto nómada
precisamente ahora,
que en realidad es aún más sedentario.

Mi abuelo dice que él y yo somos computadoras

dice que hay ruidos que a él le hacen ruido,
voces,
fantasmas, locos, monos.
Mi abuelo sabe que soy una computadora,
sabe que soy un motor
e incluso escucha los ruidos de mi ventilador cuando tengo hambre.
Mi abuelo no está loco.
Mi abuelo no dice mentiras.
Mi abuelo me dijo que sabe que yo quemo cosas
que lo ayude a quemar
que lo ayude con eso
que a veces hay que quemar,
papelesrecuerdoscosas.
A veces hay que quemar,
limpiar.
Mi abuelo a veces arde como una llamarada,
está aquí,
pero a veces ya no está,
quema, pero su frente permanece fresca.

Muchos años busqué a mi padre,

muchos años los desperdicié buscándole,
ciega.
Muchos años pensé
que las migajas que quedaban en el mantel,
los domingos por la mañana,
eran mi ración, mi parte.
Si recibes migajas, las mereces.
Tragué migajas,
las escogí,
pensando que mi padre estaba en las migajas,
en esa eucaristía de sobras
de ausencias, de faltas;
ciega lo buscaba, pero él ya estaba aquí.
Porque mi padre en realidad se encarnó en un árbol,
mi padre era un cedro rojo
mi abuelo es mi padre porque es un árbol ocote-cedro-pino,
Mi padre es la energía del fuego, roja,
es la madera roja y los dedos que la tallan,
es el centro del árbol, dorado y roja.
es la sangre que corre por mi corazón de agua, flama, vino.
Mi abuelo me alimentó, me guió, me procuró, me afianzó,
me dio,
me dio todo,
como el mar,
como las olas:
la espuma, la arenilla, las rocas, los troncos,
darlo todo hasta romperse, hasta quebrarse,
mi abuelo entonces no sintió miedo.
Mi abuelo dio, me dio
energía de sol, polo masculino,
carga negativa positiva, en mí.

Mi abuelo no es un cangrejo sobre la playa,

mi abuelo no es el cáncer que le carcome los huesos,
mi abuelo no es su dolor, ahora.
Mi abuelo tuvo el peso del mundo
tuvo flores y dientes y monos y viejos
rondándole cerca de la cara.
Mi abuelo está, se queda, permanece.
Es rizoma en mí,
en la casa, en las paredes, en ella, en él,
en nosotros, todos.
Mi abuelo se queda para siempre,
porque se va.
Mi abuelo es mi padre y no me abandona.
Mi abuelo se queda a la tormenta
porque es valiente,
se queda porque su amor es su regalo más grande,
y es lo único que espera mi corazón esta noche.
A mis queridas ausencias

A partir de ahora,
inevitablemente…
a partir de ahora
pensaré en ustedes
al comenzar
un verso, una historia, un sueño.

Mis queridas ausencias,

mujeres que reverdecen en tierras frías,
mujeres de corazón de musgo
de corazón mucilago,
de corazón de caracola,
de corazón de lentejuela,
de pirita, de amatista y cobre.
Mujeres que florecen desde su corazón nocturno,
mujeres de piel espejo,
mujeres que no son grises,
mujeres que plantan sueños,
mujeres que no son ciegas,
mujeres que echan raíces
en este valle en el que habita, y duele,
la ausencia del durazno.

Y a partir de ahora no me refiero a ustedes,

¡mis queridas ausencias!
en este momento
me refiero a otras,
porque me da miedo que un día
me ocurra en realidad lo que imagino
pienso en que la gente dirá:
¡ahí viene!,
ella viene un con un ejército de muertos.
 - Aquel le prepara café
- aquel todavía le canta canciones
- aquel de allá, por la noche le cuenta sueños,
- ese otro nunca le escribió un verso,
- el de allá le acariciaba los pies...

Ella también tiene un corazón de noche,

ella tiene un ejército de muertos.
Ella se acostumbra a habitar de tantas formas,
esas queridas ausencias.

Me acostumbro a habitar estas ausencias

me acostumbro a habitar mi corazón de noche,
pero no al ejército de muertos,
a eso todavía no,
y es que hay ausencias que ya no duelen.
No importa el tiempo.
Porque hay ausencias que ya no están,
Pero hay ausencias siempre húmedas,
hay ausencias que arden, pican,
no sacan costra.
Hay presencias que dada la velocidad de los vectores
impactan en el curso de nuestra vida,
la desplazan,
la descarrilan,
cambian el rumbo,
y tal vez esas ausencias permanezcan siempre
tal vez un día
también se sequen y se desprendan.

Yo solo sé
que un día los ojos arden por la mañana
que la piel arde
cuando volteo para decir: gracias
para decir: ¿bailas?
para decir: aliento-fuego,
para decir: hola, soy la pajarita…
hay algunas mañanas en las que ya no es posible decir
gracias-perdón-te amo-lo siento.
Un día por la mañana:
la ausencia se vuelve ausencia,
y a veces duele.

Pero ¡ay mis queridas ausencias!

¡aprendo tanto de los tejidos de sus manos!
un día
préstenme su aguja
una noche
ayúdenme a tejer
ayúdenme a coser
un sueño luminoso
uno en el que desaparezcan todos mis muertos…
porque yo sé que, aunque ustedes los vean
ustedes no dirán
¡ahí viene!
ella tiene un ejército de muertos.

A LA CHICA LE VOLÓ LA CABEZA

A la chica le voló la cabeza,

en un viaje de dimetiltriptamina,
ella vio una serpiente de azúcar,
pero no vio a Alicia, ni vio al conejo.

El conejo no preguntó, ni afirmó,

no advirtió que la entropía,
que las partículas de luz,
no advirtió que el infinito,
no dijo que la eternidad, que los dos segundos.

Tic tac tiempo,

la oscuridad tarda tres segundos.
Tic tac tiempo,
la claridad lleva toda una vida.
Tic tac tiempo,
no es el sonido del universo.
Tic
Tac

Tiempo
El tiempo fatuo,
el tiempo ausencia,
el tiempo de color carne,
qué carne.

El tiempo descanso,
el tiempo muerto,
el tiempo taquicardia,
el tiempo remanso,
el tiempo en su majestuosidad.

El tiempo se va, pero a veces vuelve,

quedan recuerdos, frases,
quedan palabras dichas a medias.

El tiempo ya solo tiene sentido

en su dimensión de espacio-tiempo,
como una sola.
Y yo no sé,
no sé si con el tiempo,
te irás despacio
a colocar tu hamaca
sobre la mullida superficie de la luna.
Dile que a veces el tiempo todavía duele,
dile que en un reloj nunca cabe más que la palabra ahora,
dile que no hay después,
que tampoco hay un hubiera,
dile que los duraznos todavía sangran
dile que su corazón aún es rojo,
dile que el tiempo es oro y también es plata,

Por favor no le digas nada de eso.

Dile tan sólo que entendí

que ya entendí
que el tiempo vuelve,
pero no regresa.

POEMA EXPRESS

Me duele el clítoris,
me punza,
pulsión-represión-desgana.
Me vibra el clítoris,
me pulsa,
pulsión-explosión-goce.

Me duele el clítoris de tanto sobármelo,

de tanto reptar, deslizarme,
de tanto moverlo como una palanca.

Mi clítoris hoy es mi nave,

mi clítoris es un camino oscuro,
chacra dorado
luz apagada,
sonido líquido,
eros-clítoris,
tánatos-clítoris,
chacra dorado.
Clítoris, mar en calma.
EN EL SUEÑO

En el sueño, sueño que sueño,

y en el sueño, esto es más que simple palabrería.
En el sueño Shiva tiene siete cabezas,
todavía.
En el sueño su danza es murmullo,
el murmullo, en realidad, es canto y rezo.

Los cantos
también se tambalean aquí adentro,
aquí retumban.

¿Me arrullan o me despiertan?

Los sonidos hipnóticos nos mantienen en duermevela,

a él lo hacen danzar,
son sus movimientos
lo que nos mantienen dormidos,
¿o despiertos?

En esos pies se sostiene el equilibrio del mundo,

la luz se teje en el deslizamiento de sus piernas,

Y el caos se esconde en su deslizamiento.

En el sueño no hay franja de Gaza,
en el sueño no existe ese jardín perverso
que nos conduce de Irán a Irak,
de Catar a Acteal,
en el sueño todavía no hay esquirlas dentro,
¿o sí?

En el sueño yo tengo los dientes negros

Y los pechos pálidos, cargaditos,
llenitos, pesados de leche negra,
porque mi carne también es negra
pero no se despedaza.

En el sueño,
sueño al sol,
posada,
colgada
con las semillas dentro,
con la piel madura de higo al viento,
con el olor dulce de breva tierna.
COMO BUENA RATA DE CIUDAD

Como buena rata de ciudad amo las bibliotecas,

tengo los pulgares gastados y deformes,
aprendí a esquivar los canales hondos y los agujeros negros,
como buena rata de ciudad prefiero el riesgo a medias,
prefiero el peligro hasta el fifti fifti…
una buena rata de ciudad y algo más que eso
cuando veo las luces azules,
abriendo y cerrando los ojos,
abriendo y cerrando los ojos,
abriendo y cerrándolos,
las luces azules permanecen
son faros celestes-verdes, naranjas-rojos…
una vez más el faro,
una vez más las luces…
antes de dormir
cuando la rata se arropa, se acurruca y
abraza a su mona de peluche,
la mona pañuelo verde, la mona seraley,
el aborto,
la escisión que pesa sobra la rata: cuerpo-mente,
sólo eso,
una vez más, la rata
y algo más,
una vez más, las luces
una vez más los ojos abiertos siempre,
como de pez,
los ojos abiertos, aunque cerrados
la rata sin parpados,
la rata llena de luces,
las luces pálidas y celestes,
luces adentro y fuera,
falsa escisión
adentro es fuera,
adentro es fuera,
lago de luces
inundando a la rata
aquí, aquí adentro.

LA NIÑA TOMA BAÑOS DE SOL Y LLUVIA

Literalmente,
la niña bebe tragos de luz,
de una botella azul
puesta a cargar a sol y lluvia.
bebe gotas de agua solarizada.
La niña toma baños de sol y lluvia, literalmente.
La niña comparte la humedad y la luz
que emergen de su cuerpo,
específicamente
de su vulva.

La niña se fusiona
bajo la lluvia de otros cuerpos.
Cuerpos.

Una vez
hubo un cuerpo frágil,
hubo un cuerpo tierno,
hubo un cuerpo de ojos grandes,
hubo un cuerpo escucha,
hubo un cuerpo astuto,
hubo un cuerpo de latex,
huno un cuerpo moreno,
hubo un cuerpo de manos hábiles.

Cuerpos,
sol
y lluvia,
humedad de amor líquido,
squirt- deseo,
oscuridad y calma
gemidos- luz,
aullidos en noches blancas,
cuerpos,
profusión simbólica.

Yo soy la niña, y ya no,

ya no extraño cuerpos,
ahora extraño sólo a uno,
el único
que precisamente
empezaba a dejar de ser un cuerpo.
era llama azul,
era una flamita de color rojo,
era un ojo amarillo,
era un diente de reptil,
era un mango recién bajado,
fresco,
era un árbol de alas mojadas,
a veces era casi un duende,
algo así como un sonido
de color rosa,
era alguien más o menos adecuado
para que la niña tomara más baños de sol y lluvia,
pero ya no.

Bio Orquídea/ Orquidea Bezares (San de Las Jaus, México)

Durazna sangrante. Le gusta el café cargado y la cerveza oscura. Cuando sea grande quiere viajar por el mundo,
oler aceite de coco, ser devenir entre helados de mango y pay de lima.
Es gatofila, historiadora y feminista, aunque no en ese orden, o tal vez sí… casi siempre sueña a colores, en
clave de ópalos, lapislázulis y rodocrositas. Es dueña de sí, es dueña de qué, es dueña de nada.

“Nomás no me olvides”
Técnica: Aguafuerte
Autor: Josemarti Castro Villarreal

ABORDÉ EL VAGÓN ESPACIAL

Uno de mis mejores sueños

Grupo de poetas
me invita a un viaje
artístico

Abordé la
nave rockera contemporánea

El vagón espacial
sin volante ni piloto
En el piso muchas palabras
y vino de caja

En trajes desabrochados
sus instrumentos

Poemas hechos canciones

De su greña guinda
alguna que otra copa

Vagón odisea burbujas

Fantasmas en otra dimensión

Alucinar del vino

Palabras
montaña rusa de emociones

Avanza
simultáneamente
A la vez
desaparecen

en el aire

Color plateado
¿Muchachos hacia dónde nos dirigimos?

-Tranquilo wey hemos iniciado

el viaje de nunca jamás-

Entonces desperté mareado

no del vino que tomé mi adolescencia
Las pastillas de dormir…

MONTE VENUS

No sé cómo
intentan removerte
de tu lugar

Miniatura majestuosa
Fuerza
creada
Placer grato
Delicado y dulce

Disfruto la dirección
hacia tu punto G

Explosiones hormonales
provoca

Tu clítoris
Manzana de Venus

Monte de Venus: También conocido como mons Veneris, es un acolchado de tejido graso
blando que cubre el hueso pelviano y que se recubre después de la pubertad con un vello
espeso. Venus era el nombre de la diosa romana del amor, belleza y fertilidad; por tanto,
monte de Venus significa "monte del Amor".

Welmer Salas Gonzales (Costa Rica)

Ávido lector, comprometido con el oficio de escribir. Ha participado en varios eventos literarios y colabora a
distancia con el taller “La Ausencia del Durazno.”

“El delirio”
Técnica: Punta Seca
Autor: Josemarti Castro Villarreal.
ÍNDICE AUSENTE
ADRIANA TOLEDANO KOLTENIUK
-EL FEMINISMO ES LESBIANISMO……………………………………………………
-HETEROSEXUALIDAD…………………………………………………………………
-DIVISIÓN SEXUAL DEL TRABAJO…………………………………………………...
-HERMANA……………………………………………………………………………….
-ODA AL CLÍTORIS………………………………………………………………………
-GENEALOGÍA…………………………………………………………………………...

BERONA TEOMITZI

-PARA ARENA DEL DESIERTO…………………………………………………………

-TACITURNAS EN MI PECHO……………………………………………………………
-LLAVE……………………………………………………………………………………...
- MARQUITOS……………………………………………………………………………...
-ME ESCRIBIERON DE LA ERUPCIÓN TUS PUPILAS…………………………………

BRANNON DE LION

-BUZÓN DE QUEJAS………………………………………………………………………
-LA TROPOSFERA…………………………………………………………………………
-REPORTAJE SOBRE EL FENOMENISMO Y FRANCISCO GUBIA,
TRANSMITIDO POR LLANTO-VISIÓN,
UN DÍA NUBLADO DE SEPTIEMBRE……………………………………………………
-RICITOS IN (LA ESTÉTICA) ……………………………………………………………...
-EJERCICIO SOBRE NARCISISMO Y ESPEJOS………………………………………….

JAVIER MEJÍA

-A LA V……………………………………………………………………………………….
-NARCISO GLOBAL………………………………………………………………………...
-DIÁSPORA DEL TIEMPO………………………………………………………………….
- LA SOMBRA EN EL ESPEJO…………………………………………………………….
- NEVERMOR. (SIGUIENDO A EDGAR) …………………………………………………
-RATA DE CAMPO & RATA DE CIUDAD………………………………………………..

JOSÉ MIGUEL FONSECA

- AGONIA DELANTE……………………………………………………………………….
-SIENTO MIL MARIPOSAS…………………………………………………………………
- AHÍ DÉJAME EN EL SÁNDALO………………………………………………………….
JUAN CARLOS HERNÁNDEZ PALACIOS

-SATÉLITE…………………………………………………………………………………
-RECUERDO EL DÍA EN QUE MI PADRE
NOS LLEVÓ A LA PLAYA……………………………………………………………….

KARLEN AEDAMUS

- TENGO UN PROBLEMA DE IDENTIDAD…………………………………………….

-22 DE MARZO…………………………………………………………………………….
-17 DE MAYO / TIEMPO………………………………………………………………….
- ESPEJOS…………………………………………………………………………………...
- AGOSTO 2019…………………………………………………………………………….
- LA SUBLIME IMAGINACIÓN DEL ARTISTA………………………………………….
-QUERIDO JOSÉ JOSÉ …………………………………………………………………….

MAGGA CABALLERO

-CHINA………………………………………………………………………………………
-NARCISISMO……………………………………………………………………………….
-LAZOS……………………………………………………………………………………….
-EN LAS PROFUNDIDADES……………………………………………………………….
-GRABADO…………………………………………………………………………………..
-INSUBORDINACIÓN………………………………………………………………………

ORQUÍDEA BESAREZ

-MI ABUELO ES UN ASTRO EN LLAMAS……………………………………………….

- A LA CHICA LE VOLÓ LA CABEZA……………………………………………………
-POEMA EXPRESS………………………………………………………………………….
-EN EL SUEÑO………………………………………………………………………………
-COMO BUENA RATA DE CIUDAD………………………………………………………
- LA NIÑA TOMA BAÑOS DE SOL Y LLUVIA………………………………………….

WELMER SALAS GONZALES

-ABORDÉ EL VAGÓN ESPACIAL ………………………………………………………...

-MONTE VENUS…………………………………………………………………………….