DEL FUEGO

El niño sueña con el fin del mundo

el hombre con la muerte de la madre
-del cielo y de la tierra, de todos los vivientes-
pero tú, allá, en la cima del insomnio
no.

De pie desde el principio del poema

te bañas en el río de la noche
-tu reino de promesas y plegarias-
aleteas o caminas sobre la piel del mar
mientras espesa negrura recubre a lo lejos
el cuerpo siempre hermoso de tus hijos
-y te complaces-
y permaneces
como astuta estatua en vela
por la sonora decapitación
del alba.

Digo tu nombre y el mundo se estremece

soberana del fuego y las naciones
por tu signo la borrasca se prolonga.

El eco de sibila se desdobla

resuena entre las puertas del oído:

“Las hormigas y pájaros horaden blancos muslos

huellen y piquen labios y hombros
oficien el festín en vientres vírgenes.
Que venga la gozosa garra del incendio
y humille a los castos, yertos y justos.
Solo ceniza en silencio persista
solo sea la sombra de hermosos cuerpos
de vuelta a la boca del abismo.
Nadie exista, no más”.

Delirante luz
-furioso fulgor de soles en celo-
se desparrama y arrastra la terrible
lozanía de los durmientes.

Ya nadie detendrá
el curso del tropel de la venganza
-vuelta victoria de la voluntad-
sobre la arena hostil del sueño.

Al fondo de la imagen siempre aguarda

desnuda, oscura, real:
la bella de la zarza nunca duerme.

Ella dice mi nombre y me despierta:

El mundo es bueno: todos nuestros dioses
-ángeles del azar- al fin se han ido.