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 MODERADORA
Val_17

TRADUCTORAS
-queen-ari- Joselin Nickie
amaria.viana Julie Tolola
Anna Karol Lauu LR Umiangel
Gesi Madhatter Val_17
Jadasa Miry Vane Black

CORRECTORAS
Blaire R. Naaati
Gesi Pame .R.
Jadasa Val_17
Lizzy Avett’

LECTURA FINAL
Anna Karol Jadasa
Auris Julie
Miry Val_17
Ivana Vane Black

DISEÑO
Moreline
 Sinopsis Capítulo 24
Capítulo 1 Capítulo 25
Capítulo 2 Capítulo 26
Capítulo 3 Capítulo 27
Capítulo 4 Capítulo 28
Capítulo 5 Capítulo 29
Parte II Capítulo 30
Capítulo 6 Capítulo 31
Capítulo 7 Capítulo 32
Capítulo 8 Capítulo 33
Capítulo 9 Capítulo 34
Capítulo 10 Capítulo 35
Capítulo 11 Capítulo 36
Capítulo 12 Capítulo 37
Capítulo 13 Capítulo 38
Capítulo 14 Capítulo 39
Capítulo 15 Capítulo 40
Capítulo 16 Parte III
Capítulo 17 Capítulo 41
Capítulo 18 Capítulo 42
Capítulo 19 Capítulo 43
Capítulo 20 Capítulo 44
Capítulo 21 Capítulo 45
Capítulo 22 Obsession Mine
Capítulo 23 Sobre la Autora
 Vino a verme en la noche, un extraño cruel y oscuramente guapo
de los rincones más peligrosos de Rusia. Me atormentó y destruyó,
destrozando mi mundo en su búsqueda de venganza.
Ahora está de regreso, pero ya no va tras mis secretos.
El hombre que protagoniza mis pesadillas me quiere.

Tormentor Mine, #1
 Traducido por -queen-ari- & Gesi
Corregido por Jadasa

Hace 5 años, las montañas al norte del Cáucaso

—¡Papá! —El chillido agudo es seguido por un golpeteo de

pequeños pies cuando mi hijo se apresura a través de la puerta, sus
mechones oscuros rebotan alrededor de su cara resplandeciente.
Riendo, atrapo su pequeño y robusto cuerpo cuando se lanza hacia
mí. —¿Me extrañaste, pupsik1?
—¡Sí! —Sus brazos cortos se curvan alrededor de mi cuello, e inhalo
profundamente, respirando su dulce aroma infantil. Aunque Pasha ya
tiene casi tres años, todavía huele a leche, como un bebé sano e inocente.
Lo sostengo con fuerza y siento que la frialdad de mi interior se
derrite a medida que un calor suave y brillante inunda mi pecho. Es
doloroso, como estar sumergido en agua caliente después de congelarte,
pero es un tipo de dolor agradable. Me hace sentir vivo, llena las grietas
vacías en mi interior hasta que casi puedo creer que estoy completo y que
merezco el amor de mi hijo.
—Él te extrañó —dice Tamila, entrando al pasillo. Como siempre,
se mueve en silencio, casi sin hacer sonido alguno, con los ojos bajos. No
me mira directamente. Desde pequeña, ha sido entrenada para evitar el
contacto visual con los hombres, de manera que todo lo que veo son sus
largas pestañas negras en tanto mira al suelo. Lleva un velo tradicional
que oculta su largo cabello oscuro, y su vestido gris es largo y sin
forma. Sin embargo, aun así se ve hermosa, tanto como hace tres años y
medio, cuando se metió en mi cama para escapar del matrimonio que le
arreglaron con un anciano de la aldea.

1
Es una palabra que utilizan los rusos para referirse cariñosamente a los niños.
 —Y los he extrañado a ambos —digo a medida que mi hijo me
empuja, exigiendo ser libre. Sonriendo, lo bajo al suelo, e inmediatamente
me agarra de la mano y tira.
—Papá, ¿quieres ver mi camión? ¿Quieres, papá?
—Sí —digo, mi sonrisa se ensancha mientras me impulsa a seguirlo
hacia la sala de estar—. ¿Qué tipo de camión es?
—¡Uno grande!
—Está bien, vamos a verlo.
Tamila nos sigue, y me doy cuenta de que todavía no he hablado
con ella. Deteniéndome, me doy vuelta y miro a mi esposa. —¿Cómo
estás?
Me mira a través de esas pestañas. —Estoy bien. Me alegra verte.
—A mí también. —Quiero besarla, pero se avergonzará si lo hago
frente a Pasha, por lo que me abstengo. En cambio, toco suavemente su
mejilla y luego dejo que mi hijo me lleve junto a su camión, el cual
reconozco como el que le envié desde Moscú hace tres semanas.
Me muestra orgullosamente todas las características del juguete
mientras me agacho a su lado, mirando su rostro lleno de
emociones. Tiene la belleza oscura y exótica de Tamila, hasta sus
pestañas, pero también hay algo de mí en él, aunque no puedo definir
qué es.
—Tiene tu audacia —dice Tamila en voz baja, arrodillándose a mi
lado—. Y creo que va a ser tan alto como tú, aunque probablemente sea
demasiado pronto para decirlo.
La miro. A menudo hace esto, observándome tan de cerca que es
casi como si estuviera leyendo mi mente. Por otra parte, no es exagerado
adivinar lo que estoy pensando. Hice una prueba de ADN con Pasha antes
de que naciera.
—Papá. Papá. —Mi hijo tira de mi mano otra vez—. Juega conmigo.
Me río y vuelvo a centrar mi atención en él. Durante la siguiente
hora, jugamos con el camión y una docena de otros juguetes, todos los
cuales son algún tipo de vehículo. Pasha está obsesionado con este tipo
de juguete, desde ambulancias hasta autos de carrera. No importa que le
traiga otros juguetes, sólo juega con los que tienen ruedas.
Tras jugar, cenamos y Tamila baña a Pasha antes de acostarlo. Me
doy cuenta de que la bañera está rota y hago una nota mental para pedir
una nueva. El pequeño pueblo de Daryevo se encuentra en lo alto de las
montañas del Cáucaso y es difícil llegar a él, por lo que no puede ser una
entrega regular de una tienda, pero tengo formas de traer las cosas hasta
aquí.
Cuando le menciono la idea a Tamila, parpadea y me mira de
manera extraña, sonriendo. —Eso sería muy bonito, gracias. He tenido
que limpiar el suelo casi todas las noches.
 Le devuelvo la sonrisa y termina de bañar a Pasha. Después de que
lo seca y lo viste con su pijama, lo llevo a la cama y le leo una historia de
su libro favorito. Se duerme casi inmediatamente, y beso su suave frente,
mi corazón apretándose con una poderosa emoción.
Es amor. Lo reconozco, aunque jamás lo he sentido antes, a pesar
de que un hombre como yo no tiene derecho a sentirlo. Ninguna de las
cosas que he hecho importa aquí, en este pequeño pueblo en Daguestán.
Cuando estoy con mi hijo, la sangre en mis manos no quema mi
alma.
Teniendo cuidado de no despertar a Pasha, me levanto y salgo
silenciosamente de la pequeña habitación que es su
dormitorio. Tamila ya me está esperando en nuestra habitación, así que
me quito la ropa y me reúno con ella en la cama, haciéndole el amor tan
tiernamente como puedo.
Mañana, tengo que enfrentar la fealdad de mi mundo, pero esta
noche, soy feliz.
Esta noche, puedo amar y ser amado.
—No te vayas, papá. —La barbilla de Pasha tiembla mientras lucha
por no llorar. Hace algunas semanas, Tamila le dijo que los niños grandes
no lloran, y se ha estado esforzando por ser un niño grande—. Por favor,
papá. ¿No puedes quedarte un poco más?
—Volveré en un par de semanas —le prometo, agachándome para
estar al nivel de sus ojos—. Ya ves, tengo que ir a trabajar.
—Siempre tienes que ir a trabajar. —Su barbilla se estremece más
fuerte y sus grandes ojos marrones se llenan de lágrimas—. ¿Por qué no
puedo ir contigo a trabajar?
Las imágenes del terrorista que torturé la semana pasada invaden
mi mente, pero mantengo mi tono de voz normal cuando digo—: Lo
siento, Pashen’ka. Mi trabajo no es un lugar para niños. —O ya que
estamos, para adultos; pero no digo eso. Tamila sabe algo de lo que hago
como parte de una unidad especial de Spetsnaz, las fuerzas especiales
rusas, pero incluso ella ignora las oscuras realidades de mi mundo.
—Pero me portaría bien. —Ahora está llorando—. Lo prometo,
papá. Me portaré bien.
—Lo sé. —Lo empujo contra mí y lo abrazo con fuerza, sintiendo su
pequeño cuerpo temblando por los sollozos—. Eres mi buen chico, y
tienes que ser bueno con mamá mientras no estoy, ¿de acuerdo? Tienes
que cuidarla, como el niño grande que eres.
Esas parecen ser las palabras mágicas, porque contiene su sollozo
y se aleja. —Lo haré. —Su nariz está chorreando y sus mejillas están
húmedas, pero su pequeña barbilla es firme cuando se encuentra con mi
mirada—. Cuidaré de mamá, lo prometo.
—Es tan inteligente —dice Tamila, arrodillándose a mi lado para
abrazar a Pasha—. Es como si tuviera cinco años, no casi tres.
 —Lo sé. —Mi pecho se llena de orgullo—. Es asombroso.
Sonríe y se encuentra con mi mirada otra vez, sus grandes ojos
marrones se parecen mucho a los de Pasha. —Cuídate, y vuelve con
nosotros pronto, ¿de acuerdo?
—Lo haré. —Me inclino y beso su frente, luego despeino el cabello
sedoso de Pasha—. Antes de que se den cuenta, estaré de regreso.

***

Estoy en Grozny, Chechenia, rastreando una pista sobre un nuevo

grupo de insurgentes radicales, cuando recibo la noticia. Es
Ivan Polonsky, mi superior en Moscú, quien me llama.
—Peter. —Su voz suena inusualmente seria cuando atiendo la
llamada—. Ha habido un incidente en Daryevo.
Mis entrañas se convierten en hielo. —¿Qué tipo de incidente?
—Hubo una operación de la que no fuimos notificados. La OTAN se
hallaba involucrada. Hubo… bajas.
El hielo dentro de mí se expande, destrozándome con sus bordes
irregulares, y todo lo que puedo hacer es forzar las palabras a través de
mi garganta cerrada para preguntar—: ¿Tamila y Pasha?
—Lo lamento, Peter. Algunos aldeanos murieron en el fuego
cruzado y… —traga audiblemente—, los informes preliminares indican
que Tamila se encontraba entre ellos.
Mis dedos casi aplastan el teléfono. —¿Qué hay de Pasha?
—No lo sabemos todavía. Hubo varias explosiones, y…
—Estoy en camino.
—Peter, espera…
Cuelgo y salgo corriendo por la puerta.
Por favor, por favor, por favor, que esté vivo. Por favor, que esté vivo.
Por favor, haré cualquier cosa, simplemente déjalo vivir.
Nunca he sido religioso, pero a medida que el helicóptero militar se
abre paso a través de las montañas, me encuentro orando, implorando y
negociando con cualquier cosa para que haya un pequeño milagro, una
pequeña misericordia. La vida de un niño no tiene sentido en el gran
esquema de las cosas, pero él significa todo para mí.
Mi hijo es mi vida, mi razón de existir.
El rugido de las aspas del helicóptero es ensordecedor, pero no es
nada comparado con el grito dentro de mi cabeza. No puedo respirar ni
pensar a través de la rabia y el miedo que me asfixia desde adentro. No
sé cómo murió Tamila, pero he visto suficientes cadáveres como para
imaginarme su cuerpo, imaginar con absoluta precisión cómo se ven sus
hermosos ojos en blanco y desenfocados, su boca floja y llena de sangre.
Y Pasha…
No. No puedo pensar en eso ahora. No hasta que lo sepa con
certeza.
Se suponía que esto no sucedería. Daryevo no está cerca de los
puntos de acceso conocidos en Daguestán. Es un asentamiento pequeño
y pacífico, sin vínculos con ningún grupo insurgente. Se suponía que allí
se encontraban a salvo, lejos de mi mundo violento.
Por favor, que esté vivo. Por favor, que esté vivo.
El viaje parece durar una eternidad, pero finalmente atravesamos
la cubierta de nubes y veo el pueblo. Se me cierra la garganta,
cortándome la respiración.
El humo sale de varios edificios en el centro y los soldados armados
están dando vueltas.
Me bajo con un salto del helicóptero en el segundo en que toca el
suelo.
—Peter, espera. Necesitamos autorización —grita el piloto, pero ya
estoy corriendo, empujando a la gente a un lado. Un soldado joven
intenta bloquearme el camino, pero le arranco la M16 de las manos y lo
apunto.
—Llévame con los cuerpos. Ahora.
No sé si es el arma o el filo letal en mi voz, pero obedece,
apresurándose hacia un cobertizo en el otro extremo de la calle. Lo sigo,
la adrenalina es como un lodo tóxico en mis venas.
Por favor, que esté vivo. Por favor, que esté vivo.
Veo los cuerpos detrás del cobertizo, algunos están ordenados,
otros apilados sobre el césped moteado de nieve. No hay nadie alrededor,
los soldados deben estar manteniendo alejados a los aldeanos.
Inmediatamente, reconozco a algunos de los muertos, el anciano del
pueblo con quien se hallaba comprometida Tamila, la esposa del
panadero, el hombre a quien una vez le compré leche de cabra; pero hay
otros que no puedo identificar, tanto por el alcance de sus heridas como
porque no he pasado tanto tiempo en el pueblo.
Apenas he pasado algo de tiempo aquí, y ahora mi esposa está
muerta.
Preparándome, me arrodillo junto a un esbelto cuerpo femenino,
coloco la M16 sobre la hierba y le quito el pañuelo de la cara. Su cabeza
en parte fue destrozada por una bala, pero puedo distinguir lo suficiente
de sus rasgos como para saber que no es Tamila.
Me muevo hacia la siguiente mujer, ésta tiene varias heridas de
bala en el pecho. Es la tía de Tamila, una mujer tímida de cincuenta años
que me ha dicho menos de cinco palabras en los últimos tres años. Para
ella y el resto de la familia siempre he sido un extranjero, un aterrador
extraño de un mundo diferente. No entendieron su decisión de casarse
conmigo, incluso la condenaron, pero a Tamila no le importó.
Siempre fue así de independiente.
Otro cuerpo femenino me llama la atención. La mujer está acostada
de lado, pero la suave curva de su hombro es dolorosamente familiar. Me
tiembla la mano a medida que le doy la vuelta, y un dolor caliente me
perfora cuando veo su rostro.
La boca de Tamila se encuentra tan floja como me la imaginaba,
pero sus ojos no están vacíos. Están cerrados, sus largas pestañas
chamuscadas y sus párpados pegados con sangre. Más sangre le cubre
el pecho y los brazos, haciendo que su vestido gris se vuelva negro.
Mi esposa, la hermosa y joven mujer que tuvo el coraje de elegir su
propio destino, está muerta. Murió sin salir de su aldea, sin conocer
Moscú como siempre soñó. Acabaron con su vida antes de que tuviera la
oportunidad de vivir, y todo es mi culpa. Debería haber estado aquí,
debería haberla protegido a ella y a Pasha. Demonios, debí saber sobre
esta maldita operación; nadie debió estar aquí sin informarle a mi equipo.
La rabia aumenta en mi interior, mezclándose con el dolor y la
culpa agonizante, pero los aparto y me obligo a seguir mirando. Solo hay
cuerpos adultos acomodados en filas, pero aún hay más.
Por favor, que esté vivo. Haré cualquier cosa con tal de que esté vivo.
Mis piernas se sienten como fósforos quemados cuando me acerco
a la pila. Hay miembros separados y cuerpos dañados más allá del
reconocimiento. Deben ser las víctimas de las explosiones. Muevo cada
parte a un lado, clasificándolas. El olor rancio de la sangre y carne
carbonizada es espeso en el aire. Un hombre normal ya habría vomitado,
pero nunca he sido normal.
Por favor, que esté vivo.
—Peter, espera. Hay un grupo especial de trabajo en camino, y no
quieren que toquemos los cuerpos. —Es el piloto, Anton Rezov,
acercándose desde detrás del cobertizo. Hemos trabajado juntos durante
años y es un amigo cercano, pero lo mataré si intenta detenerme.
Sin responderle, continúo con mi espantosa tarea, mirando
metódicamente cada miembro y torso quemado antes de dejarlo a un
lado. La mayoría de las partes parecen pertenecer a adultos, aunque
también me encuentro con algunas de tamaño infantil. Sin embargo, son
demasiado grandes para ser de Pasha, y soy lo suficientemente egoísta
para sentir alivio por ello.
Entonces lo veo.
—Peter, ¿me escuchaste? Todavía no puedes hacer eso. —Extiende
su brazo para sujetar el mío, pero antes de que pueda tocarme, me doy
vuelta, mi mano se convierte en un puño automáticamente, el cual se
estrella contra su mandíbula y retrocede ante el golpe con los ojos en
blanco. No lo veo caer; ya me estoy moviendo, separando los cuerpos para
alcanzar la pequeña mano que vi antes.
Una pequeña mano que está curvada alrededor de un autito de
juguete roto.
Por favor, por favor, por favor. Por favor, que sea un error. Por favor,
que esté vivo. Por favor, que esté vivo.
Trabajo como un hombre poseído, completamente enfocado en un
objetivo: llegar a esa mano. Algunos de los cuerpos en la parte superior
de la pila están casi completos, pero no siento sus pesos cuando los arrojo
a un lado. No siento el ardor por el esfuerzo en mis músculos o el hedor
nauseabundo de la muerte violenta. Simplemente me arrodillo, levanto y
lanzo hasta que los miembros están esparcidos a mí alrededor y estoy
empapado de sangre.
No me detengo hasta que el pequeño cuerpo se ve completamente,
y ya no queda ninguna duda.
Temblando, me dejo caer de rodillas, mis piernas son incapaces de
sostenerme.
Por algún milagro, la mitad derecha del rostro de Pasha no está
dañada, su suave piel de bebé no tiene ni un rasguño. Uno de sus ojos
está cerrado, su pequeña boca abierta, y si estuviera acostado de lado al
igual que Tamila, podría ser confundido con un niño dormido. Pero no
está de lado y veo el enorme agujero donde la explosión le arrancó la
mitad del cráneo. También le falta el brazo izquierdo y parte de la pierna
izquierda. Sin embargo, su brazo derecho está intacto y sus dedos están
curvados convulsivamente alrededor del autito de juguete.
En la distancia, escucho un aullido, un sonido loco y roto de rabia
inhumana. Sólo cuando me encuentro con el pequeño cuerpo apretado
contra mi pecho me doy cuenta de que el sonido proviene de mí. Entonces
me quedo en silencio, pero no puedo dejar de mecerme.
No puedo dejar de abrazarlo.
No sé cuánto tiempo me quedo así, sosteniendo los restos de mi
hijo, pero está oscuro cuando llegan los soldados del grupo de trabajo.
No lucho contra ellos. No tiene sentido. Mi hijo está muerto, su brillante
luz se apagó antes de que tuviera la oportunidad de brillar.
—Lo siento —susurro a medida que me arrastran lejos. Con cada
metro de distancia entre nosotros, el frío en mi interior aumenta y los
restos de mi humanidad sangran fuera de mi alma. No hay más súplicas
ni negociaciones por nadie ni nada. Estoy vacío de esperanza, carente de
calidez y amor. No puedo retroceder el tiempo y mantener a mi hijo
conmigo, no puedo quedarme como me lo pidió. No puedo llevar a Tamila
a Moscú el año que viene, como le prometí que lo haría.
Sólo hay una cosa que puedo hacer por mi esposa e hijo, y esa es
la razón por la que seguiré viviendo.
Haré que sus asesinos paguen.
Todos y cada uno de ellos.
Responderán por esta masacre con sus vidas.
 Traducido por Anna Karol
Corregido por Jadasa

Estados Unidos, en la actualidad

—¿Estás segura de que no quieres salir a tomar algo conmigo y con

las chicas? —pregunta Marsha, acercándose a mi casillero. Ya se ha
cambiado la bata y el traje quirúrgico y se ha puesto un vestido sexy. Con
su lápiz labial rojo brillante y rizos rubios extravagantes, se parece a una
versión mayor de Marilyn Monroe y le gusta la fiesta de igual manera.
—No, gracias. No puedo. —Ablando mi negativa con una sonrisa—
. Ha sido un día largo, y estoy agotada.
Pone los ojos en blanco. —Por supuesto que lo estás. Últimamente,
siempre estás muy cansada.
—Trabajar te hace eso.
—Sí, si trabajas noventa horas a la semana. Si no lo supiera mejor,
diría que estás tratando de matarte. Ya no eres residente, ¿sabes? No
tienes que aguantar esta mierda.
Suspiro y recojo mi bolso. —Alguien tiene que estar de guardia.
—Sí, pero no tienes que ser tú todo el tiempo. Es viernes por la
noche y has trabajado todos los fines de semana durante el último mes,
más todos esos turnos nocturnos. Sé que eres la médica más joven en tu
práctica y todo eso, pero…
—No me importan los turnos nocturnos —interrumpo, caminando
hacia el espejo. El rímel que me puse esta mañana ha dejado manchas
oscuras bajo mis ojos, y uso una toalla de papel húmeda para limpiarlas.
No mejora mucho mi aspecto demacrado, pero supongo que no importa,
ya que me voy directo a casa.
 —Claro, porque no duermes —dice Marsha, acercándose y me
preparo, sabiendo que está a punto de abordar su tema favorito. A pesar
de que es mayor que yo por quince años, Marsha es mi mejor amiga en
el hospital, y ha expresado cada vez más sus preocupaciones.
—Marsha, por favor. Estoy demasiado cansada para esto —digo,
recogiendo mis rizos ingobernables en una cola de caballo. No necesito
una conferencia para saber que estoy acabando conmigo misma. Mis ojos
color avellana se ven rojos y borrosos en el espejo, y siento que tengo
sesenta en lugar de veintiocho.
—Sí, porque trabajas demasiado y no duermes. —Cruza los brazos
sobre el pecho—. Sé que necesitas una distracción después de George y
todo, pero…
—Pero nada. —Dándome la vuelta, la fulmino con la mirada—. No
quiero hablar de George.
—Sara… —Frunce el ceño—. Tienes que dejar de castigarte por eso.
No fue tu culpa. Fue su elección conducir, su decisión.
Mi garganta se cierra, y me arden los ojos. Para mi horror, me doy
cuenta de que estoy a punto de llorar y me doy la vuelta en un esfuerzo
por controlarme. Sólo que no hay a dónde ir; el espejo está frente a mí, y
refleja todo lo que estoy sintiendo.
—Lo siento, cariño. Soy una idiota insensible. No debería haber
dicho eso. —Marsha se ve genuinamente arrepentida cuando se acerca y
me aprieta el brazo ligeramente.
Respiro hondo y me doy la vuelta para mirarla de nuevo. Estoy
agotada, lo que no ayuda a las emociones que amenazan con abrumarme.
—Está bien. —Me obligo a sonreír—. No es la gran cosa. Deberías
irte; las chicas probablemente te están esperando. —Y tengo que llegar a
casa antes de que me derrumbe y llore en público, lo cual sería el colmo
de la humillación.
—Está bien, cariño. —Me sonríe, pero veo la pena que acecha en
su mirada—. Solo duerme un poco este fin de semana, ¿de acuerdo?
Prométeme que harás eso.
—Sí, lo haré… mamá.
Pone los ojos en blanco. —Sí, sí, ya entendí. Te veré el lunes. —Sale
del vestuario, y espero un minuto antes de seguirla para evitar
encontrarme con su grupo de amigas en los ascensores.
He tenido tanta lástima como puedo soportar.
Cuando entro en el estacionamiento del hospital, reviso mi teléfono
por costumbre, y mi corazón se acelera cuando veo el mensaje de texto
de un número bloqueado.
Deteniéndome, deslizo un dedo inestable por la pantalla.
Todo está bien, pero hay que posponer la visita de este fin de
semana. Problemas con las fechas.
 Suelto un aliento de alivio, e inmediatamente me corroe la culpa
familiar. No debería sentirme aliviada. Estas visitas deben ser algo que
quiero hacer, en vez de una obligación desagradable. Solo que no puedo
evitar cómo me siento. Cada vez que visito a George, recuerdo esa noche,
y no duermo por varios días.
Si Marsha piensa que ahora no estoy durmiendo, debería verme
después de una de esas visitas.
Poniendo el teléfono en mi bolso, me acerco a mi auto. Es un Toyota
Camry, el mismo que he tenido durante los últimos cinco años. Ahora
que terminé de pagar mis préstamos universitarios y he ahorrado un
poco; puedo pagar algo mejor, pero no veo el punto.
George era el único al que le interesaban los autos, a mí no.
El dolor me atrapa, familiar y agudo, y sé que es por ese mensaje
de texto. Bueno, eso y la conversación con Marsha. Últimamente, he
tenido días en los que no pienso en absoluto en el accidente, en mi rutina
sin la presión aplastante de la culpa, pero hoy no es uno de esos días.
Era un adulto, me recuerdo, repitiendo lo que todos dicen siempre.
Fue su decisión ponerse al volante ese día.
Racionalmente, sé que esas palabras son verdaderas, pero no
importa cuán a menudo las escuche, no logro asimilarlas. Mi mente está
atascada en un bucle, repitiendo esa noche una y otra vez, y por más que
me esfuerce, no puedo hacer que el feo carrete deje de girar.
Basta, Sara. Concéntrate en el camino.
Respirando para tranquilizarme, salgo del estacionamiento y me
dirijo a mi casa. Está a unos cuarenta minutos del hospital, que para
este momento parecen demasiado. Mi estómago está empezando a sufrir
calambres y me doy cuenta de que parte de la razón por la que estoy tan
sensible hoy, se debe a que está a punto de comenzar mi período. Como
ginecóloga-obstetra, sé mejor que nadie lo poderoso que puede ser el
efecto de las hormonas, y cuando el síndrome premenstrual se combina
con largas horas y recordatorios sobre George… bueno, ya es un milagro
que no sea un desastre.
Sí, eso es todo. Solo son las hormonas y el cansancio. Necesito
llegar a casa, y todo estará bien.
Decidida a controlarme, enciendo la radio, sintonizo una estación
de pop de finales de los noventa y comienzo a cantar junto a Britney
Spears. Puede que no sea la música más seria, pero es optimista, y eso
es exactamente lo que necesito.
No me dejaré caer. Esta noche, dormiré, incluso si tengo que
medicarme para que eso suceda.
Mi casa está en un callejón sin salida arbolado, justo al lado de una
carretera de dos carriles que serpentea a través de tierras de cultivo.
Como muchas otras en el área de lujo de Homer Glen, Illinois, es enorme:
tiene cinco dormitorios y cuatro baños, más un sótano totalmente
amueblado. Hay un patio trasero enorme, y muchos robles rodean la casa
como si estuviera en medio de un bosque.
Es perfecta para esa gran familia que George quería, y
horriblemente solitaria para mí.
Después del accidente, consideré vender la casa y mudarme más
cerca del hospital, pero no me atreví a hacerlo. Aún no puedo. George y
yo renovamos la casa juntos, modernizamos la cocina y los baños,
decorando minuciosamente cada habitación para darle un ambiente
acogedor y placentero. Un ambiente familiar. Sé que las probabilidades
de que tengamos esa familia ahora son inexistentes, pero una parte de
mí se aferra al viejo sueño, a la vida perfecta que se suponía que
tendríamos.
—Tres niños, al menos —me dijo George en nuestra quinta cita—.
Dos niños y una niña.
—¿Por qué no dos niñas y un niño? —pregunté, sonriendo—. ¿Qué
pasó con la igualdad de género y todo eso?
—¿Cómo es dos contra uno igual? Todo el mundo sabe que las
chicas te retuercen alrededor de sus bonitos y pequeños dedos, y cuando
tienes dos de ellas… —Se estremeció teatralmente—. No, necesitamos dos
niños, así habrá un equilibrio en la familia. De lo contrario, papá está
jodido.
Me reí y le di un puñetazo en el hombro; pero secretamente me
gustó la idea de que dos muchachos anduvieran alrededor protegiendo a
su hermanita. Soy hija única, pero siempre he querido un hermano
mayor, y fue fácil adoptar el sueño de George como mío.
No. No vayas allí. Con esfuerzo, hago a un lado los recuerdos,
porque buenos o malos, llevan a esa noche, y no puedo con eso ahora.
Los calambres han empeorado, y es todo lo que puedo hacer para
mantener mis manos en el volante en tanto estaciono en mi garaje para
tres autos. Necesito un antiinflamatorio, un calentador térmico y mi
cama; en ese orden, y si tengo mucha suerte, me desmayaré
inmediatamente, sin necesitar una pastilla para dormir.
Conteniendo un gemido, cierro la puerta del garaje, tecleo el código
de la alarma y me arrastro a la casa. Los calambres son tan fuertes que
no puedo caminar sin doblarme, por lo que me dirijo directamente hacia
el botiquín de la cocina. Ni siquiera me molesto en encender las luces; el
interruptor de la luz está inconvenientemente lejos de la entrada del
garaje, además, conozco la cocina lo suficientemente bien como para
moverme sin problema en la oscuridad.
Al abrir el gabinete, palpo y encuentro la botella con los
antiinflamatorios, extraigo dos pastillas y las tiro en mi boca. Luego voy
al fregadero, me lleno la mano de agua y las trago. Jadeando, me sostengo
de la barra de la cocina y espero a que el medicamento haga un poco de
efecto antes de intentar hacer algo tan ambicioso como ir al dormitorio
principal en el segundo piso.
 Lo siento solo un segundo antes de que suceda. Es sutil, un simple
desplazamiento de aire detrás de mí, una bocanada de algo extraño… una
sensación de peligro repentino.
Los vellos en mi nuca se levantan, pero es demasiado tarde. En un
momento, estoy de pie junto al fregadero, y al siguiente, una enorme
mano me cubre la boca cuando un cuerpo grande y duro me atrapa
contra el mostrador desde la parte posterior.
—No grites —me susurra al oído una profunda voz masculina, y
algo frío y agudo presiona contra mi garganta—. No quieres que mi
cuchillo se deslice.
 Traducido por Miry & Val_17
Corregido por Jadasa

No grito. No porque sea lo más inteligente, sino porque no puedo

hacer sonido alguno. Me encuentro congelada por el terror, total y
completamente paralizada. Todos mis músculos se bloquearon, incluidas
mis cuerdas vocales, y mis pulmones han dejado de funcionar.
—Quitaré la mano de tu boca —murmura contra mi oído, su aliento
cálido sobre mi piel húmeda—. Y permanecerás en silencio. ¿Lo
entiendes?
No puedo ni siquiera lloriquear, pero de alguna manera logro
asentir un poco.
Baja su mano, su brazo se envuelve alrededor de mi caja torácica
y mis pulmones eligen ese momento para funcionar de nuevo. Sin querer,
hago un ruido al respirar. Inmediatamente, presiona el cuchillo más
profundamente en mi piel, y me congelo nuevamente cuando siento que
sangre caliente corre por mi cuello.
Voy a morir. Oh, Dios, voy a morir aquí, en mi propia cocina. El terror
es algo monstruoso en mi interior, perforándome con agujas heladas.
Nunca antes estuve tan cerca de la muerte. Sólo unos centímetros a la
derecha y…
—Necesito que me escuches, Sara. —La voz del intruso es suave,
evitando que el cuchillo se clave en mi garganta—. Si cooperas, saldrás
de aquí con vida. Si no lo haces, lo harás en una bolsa para cadáveres.
Es tu elección.
¿Viva? Una chispa de esperanza atraviesa la bruma causada por el
pánico en mi cerebro, y me doy cuenta de que tiene un ligero acento. Es
algo exótico. Medio Oriente, tal vez, o Europa del Este.
Curiosamente, ese detalle me centra un poco, proporciona algo
concreto a lo que mi mente se aferra. —¿Qu… qué quieres? —Las
palabras salen en un susurro tembloroso, pero es un milagro que pueda
hablar en absoluto. Me siento como un ciervo ante los faros, aturdida y
abrumada, mi proceso de pensamiento es sorprendentemente lento.
—Sólo unas pocas respuestas —dice, y el cuchillo se retira
ligeramente. Sin el frío acero cortando mi piel, parte de mi pánico cede y
otros detalles se registran, como el hecho de que mi agresor es al menos
una cabeza más alto que yo y lleno de músculos. El brazo alrededor de
mi caja torácica es como una banda de acero, y no hay escape contra el
gran cuerpo que presiona contra mi espalda, no hay ningún indicio de
suavidad en ninguna parte. Soy de estatura promedio para una mujer,
pero soy delgada y de huesos pequeños, y si él es tan musculoso como
sospecho, debe ser de casi el doble de mi peso.
Incluso si no tuviera el cuchillo, no podría escapar.
—¿Qué tipo de respuestas? —Mi voz es un poco más firme esta vez.
Quizás solo está aquí para robarme y todo lo que necesita es la
combinación de la caja fuerte. Huele a limpio, como a detergente para
ropa y piel masculina saludable, por lo que no es un adicto a las
metanfetaminas o vagabundo. ¿Un ladrón profesional, tal vez? Si es así,
con mucho gusto le entregaré mis joyas y el dinero para emergencias que
George guardó en la casa.
—Quiero que me cuentes sobre tu esposo. Específicamente,
necesito saber su ubicación.
—¿George? —Mi mente se queda en blanco cuando un nuevo miedo
me ataca—. ¿Qué… por qué?
Aumenta la presión con su cuchillo. —Yo soy quien hace las
preguntas.
—P… por favor —digo casi ahogadamente. No puedo pensar, no
puedo enfocarme en otra cosa que no sea el cuchillo. Cálidas lágrimas se
deslizan por mi rostro, y tiemblo por todas partes—. Por favor, no…
—Responde a mi pregunta. ¿Dónde está tu marido?
—Yo… —Dios mío, ¿qué le digo? Él debe ser uno de ellos, la razón
de todas las precauciones. Mi corazón late tan rápido que hiperventilo—
. Por favor, no… no he…
—No me mientas, Sara. Necesito su ubicación. Ahora.
—No lo sé, lo juro. Por favor, estamos… —Mi voz se resquebraja—.
Estamos separados.
El brazo alrededor de mi caja torácica se tensa, y el cuchillo se
hunde un milímetro más profundo. —¿Quieres morir?
—No. No, no quiero. Por favor… —Tiemblo más fuerte, lágrimas
corren incontrolablemente por mi rostro. Después del accidente, hubo
días en que pensé que quería morir, cuando la culpa y el dolor del
arrepentimiento eran abrumadores, pero ahora que la hoja filosa se
encuentra contra mi garganta, quiero vivir. Lo deseo tanto.
—Entonces dime dónde está.
 —¡No lo sé! —Mis rodillas amenazan con doblarse, pero no puedo
traicionar a George de esta manera. No puedo exponerlo a este monstruo.
—Mientes. —La voz de mi agresor es hielo puro—. He leído tus
mensajes. Sabes exactamente dónde se encuentra.
—No, yo… —Trato de pensar en una mentira creíble, pero no puedo
encontrar una. El pánico tiene un sabor acre en mi lengua cuando surgen
en mi mente preguntas frenéticas. ¿Cómo pudo leer mis mensajes?
¿Cuándo? ¿Cuánto tiempo me ha estado acosando? ¿Es él uno de ellos?—
. No… no sé de qué hablas.
El cuchillo presiona un poco más profundo, y cierro los ojos con
fuerza, mi aliento viene con jadeos sollozantes. La muerte se encuentra
tan cerca que puedo saborearla, olerla... sentirla con cada fibra de mi ser.
Es el sabor metálico de mi sangre y el sudor frío que corre por mi espalda,
el rugido de mi pulso en mis sienes y la tensión en mis músculos
temblorosos. En el siguiente segundo, cortará mi yugular, y me
desangraré, justo aquí en el piso de mi cocina.
¿Es esto lo que merezco? ¿De esta manera expiaré mis pecados?
Aprieto los dientes para evitar que castañeen. Por favor,
perdóname, George. Si esto es lo que necesitas...
Escucho a mi atacante suspirar, y al instante siguiente, el cuchillo
se ha ido y me encuentro volteada sobre el mostrador. Mi espalda golpea
contra el granito duro, y mi cabeza cae hacia atrás en el fregadero, los
músculos de mi cuello gritan por la tensión. Jadeando, pateo e intento
darle un puñetazo, pero él es demasiado fuerte y rápido. En un instante,
salta sobre el mostrador y me monta a horcajadas, sujetándome en el
lugar con su peso. Asegura mis muñecas con algo duro e irrompible antes
de agarrarlas con una mano, y no importa cuánto me esfuerzo, no puedo
hacer nada para liberarme. Mis tacones se deslizan inútilmente sobre el
elegante mostrador, y los músculos de mi cuello arden al sostener mi
cabeza. Estoy indefensa, atrapada y un nuevo tipo de pánico me invade.
Por favor, Dios, no. Cualquier cosa menos violación.
—Intentaremos algo diferente —dice, y un trozo de tela cae sobre
mi rostro—. Veremos si realmente estás dispuesta a morir por ese
bastardo.
Jadeando, giro la cabeza de un lado para otro, tratando de
quitarme la tela, pero es demasiado larga y apenas puedo respirar debajo.
¿Trata de asfixiarme? ¿Ese es el plan?
Entonces el mango del grifo chirría, y todo se aclara.
—¡No! —Lucho más fuerte, pero me agarra del cabello con su mano
libre, sosteniéndome debajo del grifo con mi cabeza arqueada hacia atrás.
El impacto inicial de la humedad no es tan malo, pero en segundos,
el agua viaja por mi nariz. Mi garganta se contrae, mis pulmones se
cierran, y todo mi cuerpo se acelera cuando me atraganto y me ahogo. El
pánico es instintivo, incontrolable. El paño es como una garra húmeda
sobre mi nariz y boca, apretándolas para cerrarlas. El agua entra en mi
nariz, en mi garganta. Me sofoco, me ahogo. No puedo respirar, no puedo
respirar…
El grifo se cierra, y el paño es arrancado de mi rostro. Toso, aspiro
aire, sollozo y jadeo. Todo mi cuerpo es un desastre agitado, tembloroso,
y manchas blancas bailan en mi visión. Antes de que pueda recuperarme,
el paño vuelve a abofetearme el rostro y vuelve a caer agua.
Esta vez, es aún peor. Me arden las fosas nasales y mis pulmones
gritan pidiendo aire. Me encuentro agitada y amordazada, ahogándome y
llorando. No puedo respirar. Oh Dios, me estoy muriendo; no puedo
respirar…
Al siguiente instante, el paño se fue e inhalo aire convulsivamente.
—Dime dónde está, y me detendré. —Su voz es un susurro oscuro
por encima de mí.
—¡No lo sé! ¡Por favor! —Puedo saborear el vómito en mi garganta,
y el conocimiento de que volverá a hacerlo convierte mi sangre en ácido.
Era fácil ser valiente con el cuchillo, pero no con esto. No puedo soportar
morir así.
—Última oportunidad —dice mi torturador suavemente, y el paño
húmedo cae sobre mi rostro.
El grifo comienza a chirriar.
—¡Detente! ¡Por favor! —El grito es arrancado de mí—. ¡Te lo diré!
Te lo diré.
Cierra el grifo, y aparta el paño de mi rostro. —Habla.
Lloro y toso demasiado fuerte como para formar una oración
coherente, así que me tira del mostrador al suelo y se agacha para
rodearme en sus brazos. Para alguien que mira, podría parecer un abrazo
consolador o la sujeción protectora de un amante. Agregado a la ilusión,
la voz de mi torturador es suave y gentil cuando me dice—: Dime, Sara.
Dime lo que quiero saber y me iré.
—Él está… —Me detengo a un segundo de decir la verdad. El
animal en pánico en mi interior exige la supervivencia a toda costa, pero
no puedo hacer esto. No puedo permitir que este monstruo se acerque a
George—. Está en el Hospital Advocate Christ —digo ahogadamente—. La
unidad de cuidados a largo plazo.
Es una mentira, y aparentemente no es buena, porque los brazos
que me rodean se tensan, casi aplastando mis huesos. —No me jodas con
esa mierda. —El suave ronroneo en su voz se ha ido, reemplazado por
una furia mordaz—. Se fue de ahí, no ha estado ahí desde hace meses.
¿Dónde se esconde?
Lloro más fuerte. —Yo... yo no...
Mi agresor se pone de pie, levantándome con él, grito y lucho a
medida que me arrastra hacia el fregadero. —¡No! ¡Por favor, no! —Me
encuentro histérica cuando me levanta sobre el mostrador, mis manos
atadas se balancean mientras trato de arañar su cara. Mis tacones
tamborilean sobre el granito cuando me monta a horcajadas,
sujetándome de nuevo en mi lugar, y la bilis se eleva en mi garganta
cuando agarra mi cabello, arqueando mi cabeza hacia el fregadero—.
¡Detente!
—Dime la verdad, y me detendré.
—No… no puedo. ¡Por favor, no puedo! —No puedo hacerle esto a
George, no después de todo—. ¡Detente, por favor!
El paño mojado golpea mi rostro y mi garganta se cierra en pánico.
El agua aún está cerrada, pero ya me ahogo; no puedo respirar, no puedo
respirar…
—¡Joder!
Soy bruscamente apartada del mostrador hacia el suelo, donde me
derrumbo en un montón de sollozos y sacudidas. Solo que esta vez, no
hay brazos para detenerme, y soy vagamente consciente de que se alejó.
Debería levantarme y correr, pero no puedo hacer que mis piernas
funcionen. Todo lo que puedo lograr es rodar patéticamente hacia un
lado, seguido de un intento de arrastre. El miedo es cegador,
desorientador, y no puedo ver nada en la oscuridad.
No puedo verlo.
Corre, me animo, sacudiendo los músculos. Levántate y corre.
Inhalando; agarro algo, una esquina de la encimera, y me pongo de
pie. Solo que es demasiado tarde; él ya está sobre mí, la banda dura de
su brazo se envuelve alrededor de mi caja torácica cuando me agarra por
detrás.
—Veamos si esto funciona mejor —susurra, y algo frío y cortante
me apuñala en el cuello.
Una aguja, me doy cuenta con una sacudida de terror, y mi
conciencia se desvanece.
Una cara nada frente a mis ojos. Es una cara apuesta, incluso
hermosa, a pesar de la cicatriz que corta su ceja izquierda. Pómulos altos
y afilados, ojos de color gris acero enmarcados por pestañas negras, una
mandíbula fuerte oscurecida por un rastrojo de barba… la cara de un
hombre, suministra mi mente de manera confusa. Su cabello es grueso
y oscuro, más largo en la parte superior que los lados. No es un hombre
viejo, pero tampoco un adolescente. Un hombre en su mejor momento.
La cara lleva un ceño fruncido, sus rasgos marcados en líneas
duras y sombrías. —George Cobakis —dice la boca dura y esculpida. Es
una boca sexy, bien formada, pero escucho las palabras como si vinieran
desde un megáfono en la distancia—. ¿Sabes dónde se encuentra?
Asiento, o al menos intento hacerlo. Mi cabeza se siente pesada, mi
cuello extrañamente adolorido. —Sí, sé dónde está. También pensé que
lo conocía, pero no lo hacía, en realidad no. ¿Alguna vez puedes conocer
realmente a alguien? No lo creo, o al menos no lo conocí a él. Pensé que
lo conocía, pero no es así. Todos esos años juntos, y todo el mundo
pensaba que éramos tan perfectos. La pareja perfecta, así nos llamaban.
¿Puedes creerlo? La pareja perfecta. Éramos lo mejor, la joven doctora y
el periodista estrella en ascenso. Dijeron que algún día ganaría un premio
Pulitzer. —Soy vagamente consciente de que estoy balbuceando, pero no
puedo parar. Las palabras se me escapan, toda la amargura y el dolor
reprimido—. Mis padres estaban tan orgullosos, muy felices el día de
nuestra boda. No tenían idea, ninguna idea de todo lo que estaba por
venir, lo que ocurriría…
—Sara. Enfócate en mí —dice la voz del megáfono, y capto un atisbo
de acento extranjero. Me agrada, ese acento, me dan ganas de acercarme
y presionar mi mano contra esos labios esculpidos, luego pasar mis dedos
sobre esa dura mandíbula para ver si se siente áspero. Me gusta áspero.
George a menudo regresaba a casa de sus viajes al extranjero sin afeitar
y me gustaba. Me gustaba, a pesar de que le decía que se afeitara. Se veía
mejor bien afeitado, pero a veces me gustaba sentir esa barba áspera, me
gustaba sentir esa aspereza en mis muslos cuando él…
—Sara, detente —interrumpe la voz, y el ceño fruncido en el rostro
exóticamente guapo se profundiza.
Hablé en voz alta, me doy cuenta, pero no me siento avergonzada,
en absoluto. Las palabras no me pertenecen; salen por su propia
voluntad. Mis manos también actúan por su propia voluntad, tratando
de alcanzar esa cara, pero algo las detiene, y cuando bajo mi pesada
cabeza para mirar, veo un cordón plástico atado alrededor de mis
muñecas, con la gran mano de un hombre sobre ellas. Es cálida, esa
mano, y sujeta las mías sobre mi regazo. ¿Por qué está haciendo eso? ¿De
dónde salió la mano? Cuando levanto la mirada con confusión, la cara se
encuentra más cerca, sus ojos grises fijos en los míos.
—Necesito que me digas dónde está tu esposo —dice la boca, y el
megáfono se acerca. Suena como si estuviera justo al lado de mi oído. Me
estremezco, pero al mismo tiempo, esa boca me intriga. Esos labios me
dan ganas de tocarlos, lamerlos, sentirlos en mi… espera. Están
preguntando algo.
—¿Dónde está mi esposo? —Mi voz suena como si estuviera
rebotando en las paredes.
—Sí, George Cobakis, tu esposo. —Los labios se ven tentadores a
medida que forman las palabras, y el acento acaricia mi interior a pesar
del persistente efecto de megáfono—. Dime dónde está.
—Está a salvo. Se encuentra en una casa segura —digo—. Ellos
podrían venir por él. No querían que cubriera esa historia, pero lo hizo.
Era así de valiente, o estúpido… probablemente estúpido, ¿verdad? Y
luego ocurrió el accidente, pero aún podían venir por él, porque ellos
hacen eso. A la mafia no le importa que ahora sea un vegetal, un pepino,
un tomate, un calabacín. Bueno, el tomate es una fruta, pero él es un
vegetal. Un brócoli, ¿tal vez? No lo sé. No es importante, de todos modos.
Solo quieren que él sea un ejemplo, amenazar a otros periodistas que
podrían hacerles frente. Eso es lo que hacen; así es como operan. Todo
se trata de persuasión y soborno, y cuando arrojas luz sobre eso…
—¿Dónde está la casa segura? —Hay una luz oscura en esos ojos
de acero—. Dame la dirección de la casa segura.
—No sé la dirección, pero está en la esquina cerca de la lavandería
Ricky en Evanston —le digo a esos ojos—. Siempre me llevan allí en un
auto, así que no sé la dirección exacta, pero vi ese edificio desde una
ventana. Hay al menos dos hombres en ese auto, y manejan por una
eternidad, a veces también cambian de auto. Es por la mafia, porque
podrían estar vigilando. Siempre me envían un auto, y no pudieron este
fin de semana. Un problema con las fechas, dijeron. Pasa algunas veces;
los turnos de los guardias no se alinean y…
—¿Cuántos guardias hay?
—Tres, a veces cuatro. Son estos grandes tipos militares. O ex
militares, no lo sé. Simplemente tienen ese aspecto. No sé por qué, pero
todos tienen ese aspecto. Es como protección de testigos, pero no, porque
él necesita atención especial y no puedo dejar mi trabajo. No quiero dejar
mi trabajo. Dijeron que podrían moverme, hacerme desaparecer, pero no
quiero hacerlo. Mis pacientes me necesitan, además de mis padres. ¿Qué
haría con mis padres? ¿No verlos ni llamarlos nunca? No, eso es una
locura. Así que desaparecieron al vegetal, el pepino, el brócoli…
—Sara, cállate. —Los dedos presionan contra mi boca, deteniendo
el flujo de palabras, y la cara se acerca aún más—. Puedes parar ahora.
Se acabó —murmura la boca sexy, y abro mis labios, chupando esos
dedos. Puedo probar sal y piel, y quiero más, así que arremolino mi
lengua alrededor de los dedos, sintiendo la aspereza de los callos y los
bordes romos de las uñas cortas. Ha pasado tanto tiempo desde que
toqué a alguien, y mi cuerpo se calienta por este pequeño sabor, por la
mirada en esos ojos plateados.
—Sara… —La voz con acento es más baja ahora, más profunda y
más suave. Es menos un megáfono y más un eco sensual, como la música
hecha en un sintetizador—. No quieres ir allí, ptichka2.
Oh, pero lo hago. Quiero muchísimo ir allí. Sigo girando la lengua
alrededor de los dedos, y veo cómo se oscurecen sus ojos grises, las
pupilas expandiéndose visiblemente. Es una señal de excitación, lo sé, y
me dan ganas de hacer más. Me dan ganas de besar esos labios
esculpidos, frotar mi mejilla contra esa mandíbula áspera. Y el cabello,
ese cabello oscuro y espeso. ¿Se sentiría suave o ligero? Quiero saber,
pero no puedo mover mis manos, así que simplemente meto los dedos
más profundamente en mi boca, haciéndoles el amor con mis labios y
lengua, chupándolos como si fueran caramelos.

2
Pajarito, en ruso.
 —Sara. —La voz es gruesa y ronca, la cara tensa con hambre
apenas contenida—. Tienes que parar, ptichka. Te arrepentirás de esto
mañana.
¿Arrepentirme? Sí, probablemente lo haré. Me arrepiento de todo,
de tantas cosas, y libero los dedos para decírselo. Pero antes de que
pueda pronunciar una palabra, los dedos se apartan de mis labios y la
cara se aleja.
—No me dejes. —El grito es quejumbroso, como el de un niño
pegajoso. Quiero más de ese toque humano, esa conexión. Mi cabeza se
siente como una bolsa de rocas, y me duele todo, especialmente cerca de
mi cuello y hombros. Además, mi estómago se siente acalambrado.
Quiero que alguien acaricie mi cabello y masajee mi cuello, que me abrace
y me acune como a un bebé—. Por favor, no te vayas.
Algo parecido al dolor cruza la cara del hombre, y vuelvo a sentir el
pinchazo frío de la aguja en mi cuello.
—Adiós, Sara —murmura la voz, y me voy, mi mente flotando a la
deriva como una hoja caída.
 Traducido por Jadasa & Lauu LR
Corregido por Val_17

Dolor de cabeza. De lo primero que soy consciente es del dolor de

cabeza. Mi cráneo se siente como si se estuviera dividido en pedazos, las
olas de dolor se desvanecen en mi cerebro.
—Doctora Cobakis… Sara, ¿puedes oírme? —La voz femenina es
suave y gentil, pero me llena de terror. Hay preocupación en esa voz,
mezclada con una urgencia moderada. Escucho ese tono en el hospital
todo el tiempo, y nunca es bueno.
Tratando de no mover mi cráneo palpitante, abro los párpados y
parpadeo espasmódicamente ante la luz brillante. —Qué… dónde… —Mi
lengua se siente gruesa y difícil de manejar, y mi boca dolorosamente
seca.
—Toma, bebe esto. —Colocan una pajita cerca de mi boca, y me
aferro a ella, chupando con avidez el agua. Mis ojos están empezando a
adaptarse a la luz, y puedo distinguir la habitación. Es un hospital, pero
no el mío, a juzgar por la decoración desconocida. Además, no estoy
donde suelo estar. No estoy de pie junto a la cama de alguien; estoy
acostada en una.
—¿Qué ocurrió? —pregunto con voz ronca. A medida que mi mente
se aclara, noto las náuseas y una variedad de dolores y molestias. Mi
espalda se siente como un moretón gigante, y mi cuello está rígido y
adolorido. Mi garganta también se siente en carne viva, como si hubiera
estado gritando o vomitando, y cuando levanto la mano para tocarla,
encuentro un vendaje grueso en el lado derecho de mi cuello.
—Fue atacada, doctora Cobakis —dice suavemente una mujer
negra de mediana edad, y reconozco su voz como la que habló antes. Está
vestida con bata de enfermera, pero de alguna manera no se parece a
una. Cuando la miro fijamente, aclara—: En tu casa. Había un hombre.
¿Recuerdas algo de eso?
 Parpadeo, esforzándome para darle sentido a esa declaración
confusa. Siento que una bola de algodón gigante se ha metido en mi
cerebro, junto con el tambor. —¿Mi casa? ¿Atacada?
—Sí, doctora Cobakis —responde una voz masculina, y me
estremezco instintivamente, mi pulso salta antes de que reconozca la
voz—. Pero ahora se encuentra a salvo. Se acabó. Esta es una instalación
privada donde tratamos a nuestros agentes; está a salvo aquí.
Girando cuidadosamente mi adolorida cabeza, miro al agente
Ryson, sintiendo una molestia en el estómago ante la expresión de su
rostro pálido y desgastado. Se están filtrando fragmentos de mi terrible
experiencia, y con los recuerdos viene una oleada de terror.
—George, él está…
—Lo lamento. —Los pliegues en la frente de Ryson se
profundizan—. También hubo un ataque en la casa de seguridad anoche.
George… no lo logró. Tampoco los tres guardias.
—¿Qué? —Es como si un cuchillo me perforara los pulmones. No
puedo aceptar sus palabras, no puedo procesar la enormidad de ellas—.
¿Él… se ha ido? —Luego, asimilo el resto de su declaración—. ¿Y los tres
guardias? ¿Qué? ¿Cómo…?
—Doctora Cobakis... Sara. —Ryson se acerca más—. Necesito
saber qué sucedió exactamente anoche, para que podamos capturarlo.
—¿A él? ¿Quién es él? —Siempre han sido ellos, la mafia, y estoy
demasiado aturdida por el repentino cambio en el pronombre. George se
ha ido. George y tres guardias. Mi mente no puede aceptarlo, de manera
que intento no pensar en ello. Aún no, al menos. Antes de dejar entrar el
dolor y la pena, necesito recuperar más de esos recuerdos, armar el
espeluznante rompecabezas.
—Ella podría no recordar. El cóctel en su sangre era bastante fuerte
—dice la enfermera, y me doy cuenta de que debe estar con el agente
Ryson. Eso explicaría por qué él habla tan libremente frente a ella cuando
por lo general es discreto hasta el punto de la paranoia.
A medida que proceso eso, la mujer se acerca. Estoy conectada a
un monitor de signos vitales, y comprueba el brazalete alrededor de mi
brazo que mide mi presión sanguínea, luego me da un ligero apretón en
el antebrazo. Miro mi brazo y un puño frío agarra mi pecho cuando veo
una delgada línea roja alrededor de mi muñeca. La otra muñeca también
lo tiene.
El cordón de plástico. El recuerdo me viene con súbita claridad.
Había una cuerda alrededor de mis muñecas.
—Me torturo ahogándome en agua. Cuando no le dije dónde estaba
George, me clavó una aguja en el cuello.
No me doy cuenta de que hablé en voz alta hasta que veo el horror
en el rostro de la enfermera. La expresión del agente Ryson es más
moderada, pero puedo decir que también lo sorprendí.
 —Lo siento mucho por eso. —Su voz suena tensa—. Deberíamos
haber previsto esto, pero él no había ido tras las familias de los demás, y
no querías mudarte... aun así, debimos saber que no se detendría ante
nada…
—¿Qué otros? ¿Quién es? —Mi voz se eleva a medida que más
recuerdos asaltan mi mente. El cuchillo contra mi garganta, un paño
húmedo sobre mi cara, la aguja en mi cuello, no puedo respirar, no puedo
respirar...
—¡Karen, está teniendo un ataque de pánico! Haz algo. —La voz de
Ryson suena frenética cuando los monitores comienzan a sonar. Estoy
hiperventilando y temblando, pero de alguna manera encuentro la fuerza
para mirar esos monitores. Mi presión arterial está aumentando, y mi
pulso está peligrosamente acelerado, pero ver esos números me
estabiliza. Soy doctora. Este es mi entorno, mi zona de confort.
Puedo hacer esto. Inhalar. Exhalar. No soy débil. Inhalar. Exhalar.
—Eso es bueno, Sara. Sólo respira. —La voz de Karen es suave y
calmante en tanto acaricia mi brazo—. Estás comenzando a pillarle el
truco. Sólo respira profundamente. Ahí vas. Buen trabajo. Ahora otra. Y
una más…
Sigo sus suaves instrucciones mientras observo los números en los
monitores, y lentamente, la sensación de asfixia retrocede y mis signos
vitales se normalizan. Se están acercando más recuerdos oscuros, pero
todavía no estoy lista para enfrentarlos, de manera que los hago a un
lado, les cierro una puerta mental tan fuerte como puedo.
—¿Quién es él? —pregunto cuando puedo hablar de nuevo—. ¿Qué
quieres decir con “los otros”? George escribió ese artículo por su cuenta.
¿Por qué la mafia está detrás de otra persona?
El agente Ryson intercambia miradas con Karen, luego se da la
vuelta hacia mí. —Doctora Cobakis, me temo que no fuimos
completamente sinceros con usted. No revelamos la situación real para
protegerte, pero claramente, fallamos en eso. —Respira profundamente—
. No fue la mafia local quien buscaba a tu esposo. Era un fugitivo
internacional, un criminal peligroso que su esposo encontró en una
misión en el extranjero.
—¿Qué? —Mi cabeza palpita dolorosamente, las revelaciones casi
demasiado para asimilarlas. George comenzó como corresponsal
extranjero, pero en los últimos cinco años, había estado aceptando más
y más historias nacionales. Me lo había preguntado, dada su pasión por
los asuntos exteriores, pero cuando indagué, me dijo que quería pasar
más tiempo en casa conmigo y lo dejé pasar.
—Este hombre, tiene una lista de personas que lo han traicionado,
o que él cree que lo han traicionado —dice Ryson—. Me temo que George
se encontraba en esa lista. Las circunstancias exactas en torno a eso y la
identidad del fugitivo son clasificadas, pero dado lo que sucedió, mereces
saber la verdad, al menos tanto como se me permite revelar.
 Lo miro fijamente. —¿Era un hombre? ¿Un fugitivo? —Un rostro
aparece en mi mente, una cara masculina ásperamente hermosa. Es
nebuloso, como la imagen de un sueño, pero de alguna manera sé que es
él, el hombre que invadió mi hogar y me hizo esas cosas terribles.
Ryson asiente. —Sí. Está altamente capacitado y tiene vastos
recursos, por lo que ha podido mantenerse por delante de nosotros
durante mucho tiempo. Tiene conexiones en todas partes, desde el Este
Europeo hasta Sudamérica y Medio Oriente. Cuando supimos que el
nombre de su esposo se hallaba en su lista, llevamos a George a la casa
de seguridad y deberíamos haber hecho lo mismo contigo. Simplemente,
pensamos que… —Se detiene y sacude la cabeza—. Supongo que no
importa lo que pensamos. Lo subestimamos, y ahora cuatro hombres
están muertos.
Muertos. Cuatro hombres están muertos. Me golpea entonces, el
conocimiento de que George está muerto. No lo registré antes, no
realmente. Me comienzan a arder los ojos, y mi pecho se siente como si
estuviera siendo apretado con una prensa. En una explosión de claridad,
las piezas del rompecabezas encajan en su lugar.
—Soy yo, ¿no? —Me siento, ignorando los mareos y el dolor—. Hice
esto. De alguna manera le dije la ubicación de la casa segura.
Ryson intercambia otra mirada con la enfermera, y mi corazón cae.
No están respondiendo a mi pregunta, pero su lenguaje corporal dice
mucho.
Soy responsable de la muerte de George. De las cuatro muertes.
—No es su culpa, doctora Cobakis. —Karen vuelve a tocar mi brazo,
sus ojos marrones se llenan de compasión—. La droga que te dio habría
roto a cualquiera. ¿Estás familiarizada con el tiopentato de sodio?
—¿El anestésico barbitúrico? —Parpadeo hacia ella—. Por
supuesto. Fue ampliamente utilizado para inducir anestesia hasta que el
propofol se convirtió en el estándar. Lo que hace… oh.
—Sí —dice el agente Ryson—. Veo que sabe sobre su otro uso. Rara
vez se utiliza de esa manera, al menos fuera de la comunidad de
inteligencia, pero es bastante efectivo como un suero de la verdad.
Reduce las funciones cerebrales corticales superiores y hace que los
sujetos sean habladores y cooperativos. Y esta era una versión de
diseñador, tiopentato mezclado con compuestos que no hemos visto
antes.
—¿Me drogó para hacerme hablar? —Mi estómago se revuelve con
bilis. Esto explica el dolor de cabeza y la niebla en mi cerebro, y el
conocimiento de lo que esto se me hizo, de que me violaron de esa
manera, me da ganas de fregar dentro de mi cráneo con cloro. Ese
hombre no sólo invadió mi hogar, sino también mi mente, irrumpió en
ella como un ladrón.
—Sí, esa es nuestra mejor suposición —dice Ryson—. Tenía una
gran cantidad de esta droga en su sistema cuando nuestros agentes la
encontraron atada en su sala de estar. También había sangre en su cuello
y muslos, e inicialmente pensaron que…
—¿Sangre en mis muslos? —Me preparo para un nuevo horror—.
¿Él…?
—No, no te preocupes, no te lastimó de esa manera —dice Karen,
lanzándole a Ryson una mirada oscura—. Hicimos un examen de cuerpo
completo cuando te trajeron, y era tu sangre menstrual, nada más. No
hubo signos de trauma sexual. Aparte de unos pocos moretones y los
cortes superficiales en tu cuello, estás bien, o lo estarás, una vez que las
drogas desaparezcan.
Bien. La risa histérica burbujea en mi garganta, y se necesita de
toda mi fuerza para no dejar que se escape. Mi esposo y otros tres
hombres murieron por mi culpa. Mi casa fue allanada; mi mente fue
asaltada. ¿Y ella piensa que voy a estar bien?
—¿Por qué inventó esa mentira sobre la mafia? —pregunto,
luchando por contener la bola de dolor que se expande en mi pecho—.
¿Cómo me protegería eso?
—Porque en el pasado, este fugitivo no había ido tras el inocente,
las esposas e hijos de las personas en su lista, quienes no se hallaban
involucradas de ninguna manera —dice Ryson—. Pero asesinó a la
hermana de un hombre porque él confió en ella y la involucró en el
encubrimiento. Cuanto menos supieras, más segura te encontrabas,
especialmente porque no querías mudarte y desaparecer junto con tu
esposo.
—Ryson, por favor —dice Karen con molestia, pero es demasiado
tarde. Ya estoy recuperándome de este nuevo golpe. Incluso si pudiera
ser perdonada por mi balbuceo inducido por las drogas, mi rechazo a
irme es exclusivamente mío. He sido egoísta, pensando en mis padres y
mi carrera en lugar del peligro en el que podría poner a mi esposo. Creí
que mi seguridad estaba en la línea, no la suya, pero esa no es excusa.
La muerte de George está en mi conciencia, al igual que el accidente
que dañó su cerebro.
—¿Él…? —Trago duramente—. ¿Sufrió? Quiero decir… ¿cómo fue?
—Un disparo en la cabeza —responde Ryson en tono sombrío—. Al
igual que los tres hombres que lo vigilaban. Creo que pasó demasiado
rápido para que alguno de ellos sufriera.
—Oh, Dios. —Mi estómago se agita con la repentina violencia, y las
náuseas se elevan.
Karen debe ver que mi cara pierde el color porque actúa rápido,
tomando una bandeja de metal cercana y poniéndola en mis manos.
Justo a tiempo, porque los contenidos de mi estómago se derraman, el
ácido quemando mi esófago mientras sostengo la bandeja con las manos
temblorosas.
 —Está bien. Está bien. Aquí, vamos a limpiarte. —Karen es rápida
y eficiente, al igual que una enfermera real. Cualquiera sea su rol en el
FBI, sabe qué hacer en una instalación médica—. Vamos, déjame
ayudarte a ir al baño. Te sentirás mejor en un segundo.
Poniendo la bandeja a un lado de la cama, envuelve un brazo a mí
alrededor para ayudarme a levantarme de la cama y me guía hacia el
baño. Mis piernas están temblando tanto que apenas puedo caminar; si
no fuera por su apoyo no lo hubiera logrado.
Aun así, necesito un momento de privacidad, así que le digo—:
¿Puedes salir un momento, por favor? Estoy bien por ahora.
Debo sonar convincente porque Karen dice—: Estaré justo afuera
si me necesitas. —Y cierra la puerta detrás de ella.
Estoy sudando y temblando, pero me las arreglo para enjuagar mi
boca y cepillarme los dientes. Entonces me ocupo de otras cosas
urgentes, lavo mis manos y salpico agua fría en mi cara. Para el momento
en que Karen toca la puerta, me siento un poco más humana.
También estoy manteniendo mi mente en blanco. Si pienso en la
forma en que George y los otros murieron, voy a vomitar de nuevo. He
visto un buen número de heridas de bala durante mi residencia en
urgencias, y conozco el devastador daño que causan las balas.
No pienses en eso. Todavía no.
—¿Han notificado a mis padres? —pregunto después de que Karen
me ayuda a volver a la cama. Ya se llevó la bandeja, y el agente Ryson
está sentado en una silla, su cara arrugada llena de tensión.
—No —dice Karen suavemente—. Aún no. Queríamos discutir eso
contigo, de hecho.
La miro, luego a Ryson. —¿Discutir qué?
—Doctora Cobakis… Sara… creemos que es mejor que las
circunstancias exactas de la muerte de tu esposo, así como tu ataque, se
mantengan confidenciales —dice Ryson—. Te salvará de un montón de
atención indeseada de los medios, así como…
—Quieres decir que los salvará a ustedes de mucha atención
indeseada de los medios. —Un atisbo de ira se lleva algo de la bruma de
mi mente—. Es por eso que estoy aquí, en vez de un hospital normal.
Quieren cubrir esto, pretender que nunca pasó.
—Queremos mantenerte a salvo y ayudarte a superar esto —dice
Karen, su mirada se fija de manera ansiosa en mi cara—. Nada bueno
puede salir de difundir esta historia a los periódicos. Lo que pasó fue una
tragedia terrible, pero tu esposo ya estaba en soporte vital. Sabes mejor
que nadie que era sólo cuestión de tiempo…
—¿Qué pasa con los otros tres hombres? —interrumpo
groseramente—. ¿También tenían soporte vital?
 —Murieron en la línea del deber —dice Ryson—. Sus familias ya
han sido informadas, así que no tienes que preocuparte por eso. Con
George, eres su única familia, así que…
—Así que, ahora también he sido informada. —Mi boca se curva—
. Tu conciencia está aplacada, así que es momento de limpiar. ¿O debería
decir de “cubrir tu trasero”?
Su rostro se tensa. —Esto es altamente clasificado, doctora
Cobakis. Si vas a los medios de comunicación, estarás agitando un
avispero, y créeme, no quieres eso. Ni tu esposo lo querría, si estuviera
vivo. Él no quería que nadie supiera de este asunto, ni siquiera tú.
—¿Qué? —Miro al agente—. ¿George lo sabía? Pero…
—Él no sabía que se encontraba en la lista, y tampoco nosotros —
dice Karen, apoyando la mano en el respaldo de la silla de Ryson—. Lo
supimos después del accidente, y en ese punto, hicimos lo que pudimos
para protegerlo.
Mi cabeza está punzando, pero aparto el dolor y trato de
concentrarme en lo que me dicen. —No entiendo. ¿Qué pasó en esa
asignación en el extranjero? ¿Cómo es que George se involucró con este
fugitivo? ¿Y cuándo?
—Esa es la parte clasificada —dice Ryson—. Lo siento, pero en
realidad es mejor si lo dejas pasar. Estamos buscando al asesino de tu
esposo ahora, y estamos tratando de proteger a las personas que quedan
en la lista. Dados sus recursos, no es una tarea fácil. Si los medios están
en nuestros talones, no seremos capaces de hacer nuestro trabajo
efectivamente, y más personas podrían morir. ¿Entiende lo que estoy
diciendo, doctora Cobakis? Por tu seguridad, y la de otros, tienes que
dejarlo pasar.
Me tenso, recordando lo que dijo el agente sobre los otros. —
¿Cuántos ha matado ya?
—Demasiados, me temo —dice Karen sombríamente—. No supimos
de la lista hasta que llegó a varias personas en Europa, y para el momento
en que pusimos casas de seguridad, sólo quedaban unos cuantos.
Inhalo de forma temblorosa, mi cabeza girando. Sabía lo que
George hacía como corresponsal en el extranjero, por supuesto, y había
leído varios de sus artículos y exposiciones, pero esas historias no se
habían sentido reales para mí. Incluso cuando el agente Ryson se me
aproximó hace nueve meses acerca de la supuesta amenaza de la mafia
a la vida de George, el miedo que experimenté fue más académico que
visceral. Exceptuando el accidente de George y los dolorosos años que le
siguieron, había tenido una buena vida, llena de las típicas
preocupaciones suburbanas sobre escuela, trabajo y familia. Fugitivos
internacionales que torturaban y mataban personas de alguna lista
misteriosa se hallaba tan lejos de mi campo de experiencia que sentía
que me habían dejado caer en la vida de alguien más.
 —Sabemos que es mucho que asimilar —dice Karen gentilmente, y
me doy cuenta de que lo que estoy sintiendo debe estar escrito en mi
rostro—. Aun estás conmocionada por el ataque, y descubrir todo esto es
la guinda del pastel… —Inhala—. Si necesitas hablar con alguien,
conozco a un buen terapeuta que ha atendido a soldados con TEPT y
cosas así.
—No, yo… —Quiero rehusarme, decirle que no necesito a nadie,
pero no puedo hacer que mi boca forme la mentira. La bola de dolor
dentro de mi pecho está ahogándome por dentro, y a pesar de mi muro
mental, más recuerdos horribles se están filtrando, rastros de oscuridad,
indefensión y terror.
—Sólo dejaré su tarjeta —dice Karen, levantándose de la cama, la
veo darle una mirada preocupada a los monitores. No necesito mirarlos
para saber que mi ritmo cardiaco está aumentando de nuevo, mi cuerpo
entrando en un innecesario modo de ataque.
Mi cerebro de lagartija no sabe que los recuerdos no pueden
herirme, que lo peor ya pasó. A menos que…
—¿Tendré que desaparecer? —Sale como un jadeo a través de mi
garganta cerrada—. ¿Creen que él…?
—No —dice Ryson de inmediato, entendiendo mi miedo—. No
vendrá por ti de nuevo. Obtuvo lo que quería de ti, no hay razones para
que regrese. Si quisieras, aún podemos buscar reubicarte, pero…
—Cállate, Ryson, ¿no ves que está hiperventilando? —dice Karen
bruscamente, sujetando mi brazo—. Respira, Sara —me dice en tono
tranquilizador—. Vamos, cariño, sólo respira hondo. Una vez más. Aquí
vamos…
Sigo el ritmo de su voz hasta que mi ritmo cardiaco se controla de
nuevo, y lo peor de los recuerdos queda atrapado detrás del muro mental.
De todos modos, sigo temblando, así que Karen envuelve una manta a mí
alrededor y se sienta a mi lado, abrazándome.
—Estarás bien, Sara —murmura mientras el dolor me desborda y
comienzo a llorar, las lágrimas son como corrientes de lava en mis
mejillas—. Ya se acabó. Estarás bien. Se ha ido, y nunca te lastimará de
nuevo.
 Traducido por -queen-ari-
Corregido por Gesi

—Cenizas a las cenizas, polvo al polvo…

La voz monótona del sacerdote llega a mis oídos y lo desconecto
mientras escaneo la multitud de dolientes. Hay más de doscientas
personas vestidas con ropa oscura y expresiones sombrías. Bajo el mar
de sombrillas negras, muchos ojos están enrojecidos e hinchados, y
algunas mujeres lloran de manera audible.
George Cobakis fue popular durante su vida.
El pensamiento debería enojarme, pero no lo hace. No siento nada
cuando pienso en él, ni siquiera satisfacción de que esté muerto. La rabia
que me ha consumido durante años se ha calmado por el momento,
dejándome extrañamente vacío.
Estoy de pie en la parte de atrás de la multitud, mi abrigo y mi
paraguas son negros como los de los otros dolientes. Una peluca marrón
clara y un bigote delgado disfrazan mi apariencia, al igual que mi postura
encorvada y la almohada plana que acolcha mi abdomen.
No sé por qué estoy aquí. Nunca he asistido a ninguno de los
funerales. Una vez que un nombre es tachado en mi lista, mi equipo y yo
pasamos al siguiente de forma fría y metódica. Soy un hombre buscado,
no tiene sentido quedarme en esta pequeña ciudad suburbana, pero no
puedo obligarme a irme.
No sin volver a verla.
Mi mirada viaja de persona a persona en busca de una figura
esbelta hasta que finalmente la veo al frente, como le corresponde a la
esposa del difunto. Está de pie junto a una pareja de ancianos,
sosteniendo un gran paraguas sobre los tres, e incluso en una multitud
logra parecer remota, de alguna manera distante de todos.
Es como si existiera en un plano diferente, como yo.
 La reconozco por las ondas de cabello castaño visibles bajo su
pequeño sombrero negro. Hoy se dejó el cabello suelto, y a pesar del color
gris del cielo lluvioso, veo los destellos rojizos en la masa marrón oscuro
que cae unos centímetros sobre sus hombros. No puedo ver mucho más,
hay demasiadas personas y paraguas entre nosotros, pero de todos
modos la observo como lo he estado haciendo durante el último mes. Solo
que ahora mi interés es diferente, infinitamente más personal.
Daño colateral. Así es como pensé en ella inicialmente. No era una
persona para mí, sino una extensión de su marido. Una extensión
inteligente y bonita, claro, pero eso no me importaba. No quería matarla,
pero hubiera hecho lo necesario para lograr mi objetivo.
Hice lo que fue necesario.
Se quedó paralizada de terror cuando la agarré, su reacción fue la
respuesta de los no entrenados, el instinto primitivo de la presa
incapacitada. Debería haber sido fácil en ese punto, un par de cortes
superficiales, y listo. Que no se quebrara instantáneamente bajo el filo de
mi cuchillo fue tanto impresionante como molesto; hice que asesinos
experimentados se orinaran y empezaran a cantar con menos incentivos.
Podría haberle hecho más en ese momento, haber usado más
brutalmente mi cuchillo, pero opté por una técnica de interrogación
menos dañina.
La puse bajo el grifo.
Funcionó a la perfección, y ahí fue cuando cometí un error.
Después de la primera sesión estaba temblando y sollozando tan fuerte
que la llevé al suelo y la envolví con mis brazos, restringiéndola y
calmándola al mismo tiempo. Lo hice para que pudiera hablar, pero no
conté con mi respuesta.
Se sentía pequeña y quebradiza, completamente indefensa,
mientras tosía y sollozaba en mi abrazo, y por alguna razón recordé haber
sostenido de esa manera a mi hijo, reconfortándolo cuando lloraba. Solo
que Sara no es una niña y mi cuerpo reaccionó a sus delgadas curvas
con un hambre sorprendente y un deseo tan primitivo como irracional.
Quería a la mujer a la que vine a interrogar, a aquella cuyo marido
tenía la intención de matar.
Intenté ignorar mi inconveniente reacción, continuar como antes,
pero me fue imposible abrir el grifo cuando la tuve otra vez en el
mostrador. Era demasiado consciente de ella; se convirtió en una persona
para mí, en una mujer viva que respiraba y ya no era una herramienta
para usar.
Eso hizo que la droga fuera la única opción. No planeé usarla con
ella, tanto por el tiempo que se requería para que funcionara
correctamente como porque era nuestro último lote. El químico que lo
hacía fue asesinado recientemente y Anton me advirtió que tomaría
tiempo encontrar otro proveedor. Estuve guardando el lote en caso de
emergencias, pero no tenía otra opción.
 Yo, que torturé y maté a cientos, no podía hacerle más daño a esta
mujer.
—Era un hombre amable y generoso, un periodista talentoso. Su
muerte es una pérdida que no se puede medir, tanto para su familia como
para su profesión…
Alejo mis ojos de Sara para concentrarme en la persona que está
hablando. Es una mujer de mediana edad, su cara delgada está llena de
lágrimas. La reconozco como una de sus compañeras del periódico. Los
investigué a todos para determinar su complicidad, pero
afortunadamente para ellos, Cobakis fue el único involucrado.
Sigue repasando todas sus cualidades sobresalientes, pero la
desconecto otra vez, mi mirada es atraída por la esbelta figura bajo el
paraguas gigante. Todo lo que puedo ver es su espalda, pero puedo
imaginar fácilmente su rostro pálido y en forma de corazón. Sus rasgos
están impresos en mi mente, desde sus amplios ojos color avellana y su
pequeña nariz recta hasta sus suaves y lujosos labios. Hay algo sobre
Sara Cobakis que me hace pensar en Audrey Hepburn, una especie de
belleza antigua que le pertenece a las estrellas de cine de los años
cuarenta y cincuenta. Eso se agrega a la sensación de que no pertenece
aquí, que de alguna manera es diferente de las personas que la rodean.
Que de alguna manera está por encima de ellos.
Me pregunto si está llorando, si está afligida por el hombre que
admitió que realmente no conocía. Cuando me dijo por primera vez que
se encontraban separados, no le creí, pero algunas de las cosas que dijo
bajo la influencia de la droga me hicieron reconsiderar esa conclusión.
Algo salió muy mal en su matrimonio supuestamente perfecto, algo que
le dejó un rastro indeleble.
Ha conocido el dolor; ha vivido con él. Podía verlo en sus ojos, en
la suave y temblorosa curva de su boca. Me intrigó, ese vistazo a su
mente, me hizo querer profundizar en sus secretos, y cuando cerró los
labios alrededor de mis dedos y comenzó a chuparlos, el hambre que
estuve tratando de reprimir regresó, mi polla se endureció sin control.
Podría haberla tomado en ese momento, y me habría dejado. Joder,
me habría recibido con los brazos abiertos. La droga redujo sus
inhibiciones, le quitó todas las defensas. Estaba abierta y vulnerable,
necesitada de una manera que llamaba a las partes más profundas de
mí.
No me dejes. Por favor, no te vayas.
Incluso ahora puedo escuchar sus súplicas, tanto como las de
Pasha la última vez que lo vi. No sabía lo que pedía, no sabía quién era
yo ni qué estaba a punto de hacer, pero sus palabras me sacudieron
hasta la médula, haciéndome anhelar algo completamente imposible.
Necesité de toda mi fuerza de voluntad para alejarme y dejarla atada en
esa silla para que la encontrara el FBI.
Me costó irme y continuar con mi misión.
 Mi atención regresa al presente cuando la colega de Cobakis deja
de hablar y Sara se acerca al podio. Su figura delgada y vestida de oscuro
se mueve con gracia inconsciente, y la anticipación se enrosca en mis
entrañas cuando se da vuelta y se enfrenta a la multitud.
Una bufanda negra se envuelve alrededor de su cuello
protegiéndola del viento frío de octubre y ocultando el vendaje que debe
estar allí. Por encima de la bufanda, su rostro en forma de corazón está
pálido, pero sus ojos están secos, al menos por lo que puedo ver desde
esta distancia. Me encantaría estar más cerca, pero eso es demasiado
arriesgado. Ya me estoy arriesgando al estar aquí. Hay al menos dos
agentes del FBI entre los asistentes y un par más están sentados
discretamente en autos gubernamentales en la calle. No esperan que esté
aquí, la seguridad sería mucho más estricta si así lo fuera, pero eso no
significa que pueda bajar la guardia. Tal como está la cosa, Anton y los
demás piensan que estoy loco por aparecer.
Normalmente salimos de la ciudad a las pocas horas de un golpe
exitoso.
—Como todos ustedes saben, George y yo nos conocimos en la
universidad —dice en el micrófono, y mi columna vertebral tiembla ante
el sonido de su suave y melodiosa voz. La he estado observando lo
suficiente para saber que puede cantar. A menudo canta música popular
cuando está sola en su auto o mientras hace las tareas domésticas.
La mayoría de las veces suena mejor que la cantante.
—Nos conocimos en un laboratorio de química —continúa—, ya sea
que lo crean o no, George pensaba ir a la escuela de medicina en ese
momento. —Escucho algunas risitas entre la multitud y sus labios se
curvan en una leve sonrisa mientras dice—: Sí, George, que no podía
soportar ver sangre, verdaderamente consideró convertirse en un médico.
Afortunadamente, descubrió rápidamente su verdadera pasión, el
periodismo, y el resto es historia.
Continúa hablando sobre los diversos hábitos y peculiaridades de
su marido, incluido su amor por los sándwiches de queso rociados con
miel, luego continúa con sus logros y buenas acciones, y detalla su apoyo
inquebrantable con los veteranos y las personas sin hogar. Mientras
habla, me doy cuenta de que todo lo que dice tiene que ver con él, no con
los dos. Aparte de la mención inicial de cómo se conocieron, el discurso
podría haber sido hecho por un compañero de cuarto o un amigo,
cualquiera que conociera a Cobakis, en realidad. Incluso su voz es firme
y tranquila, sin ningún indicio del dolor que vislumbré en sus ojos esa
noche.
Es solo cuando llega al accidente que veo una emoción real en su
rostro. —George fue muchas cosas maravillosas —dice, mirando a la
multitud—. Pero todas esas cosas terminaron hace dieciocho meses,
cuando su auto golpeó la barandilla y desbarrancó. Todo lo que él era
murió ese día. Lo que quedó no era George. Era una cáscara de él, un
cuerpo sin mente. Cuando el sábado por la mañana le llegó la muerte, no
llegó a mi marido. Solo a esa cáscara. George ya se había ido hacía mucho
tiempo, y nada podía hacerle sufrir.
Su barbilla se levanta mientras dice esa última parte, y la miro
fijamente. No sabe que estoy aquí; el FBI estaría sobre mí si lo hiciera,
pero siento que me está hablando directamente, diciéndome que fallé.
¿Me siente en algún nivel? ¿Me siente observándola?
¿Sabe que, cuando hace dos noches, me paré junto a la cama de
su esposo por un breve momento consideré no apretar el gatillo?
Termina el discurso con las palabras tradicionales sobre cuánto se
lo extrañará y luego baja del podio, dejando que el sacerdote diga las
últimas palabras. La observo caminar de regreso a la pareja de ancianos,
y cuando la multitud comienza a dispersarse, sigo silenciosamente a los
otros dolientes fuera del cementerio.
El funeral ha terminado y mi fascinación por Sara también debería.
Hay más personas en mi lista, y afortunadamente para ella, no es
una de ellas.
 Traducido por Val_17
Corregido por Gesi

—Cariño, ¿otra vez no estás comiendo? —pregunta mamá con un

ceño preocupado. Aunque pasaba la aspiradora cuando llegué, su
maquillaje está tan perfecto como siempre, su corto cabello blanco se
encuentra rizado con estilo y sus pendientes combinan con su elegante
collar—. Te ves tan delgada últimamente.
—La mayoría de la gente lo consideraría algo bueno —digo
secamente, pero me sirvo una segunda porción de su tarta de manzana
casera para apaciguarla.
—No cuando luces como si un chihuahua pudiera llevarte a rastras
—dice y empuja más tarta hacia mí—. Tienes que cuidarte, de lo
contrario, no serás capaz de ayudar a tus pacientes.
—Lo sé, mamá —digo entre bocados—. No te preocupes, ¿de
acuerdo? Ha sido un invierno ocupado, pero las cosas deberían
desacelerarse pronto.
—Sara, cariño… —Las líneas de preocupación en su rostro se
profundizan—. Han pasado seis meses desde que George… —Se detiene
y toma una respiración—. Mira, lo que estoy diciendo es que no puedes
mantenerte ocupada trabajando hasta la muerte. Es demasiado para ti,
tu carga de trabajo regular, más todo este nuevo voluntariado. ¿Estás
durmiendo siquiera?
—Por supuesto, mamá. Duermo como un tronco. —No es mentira;
me desmayo en el momento en que mi cabeza golpea la almohada y no
me despierto hasta que suena la alarma. O al menos eso es lo que pasa
si estoy completamente agotada. Los días en que tengo algo parecido a
un horario normal, me levanto temblando y sudando por las pesadillas,
así que hago todo lo posible para quedar exhausta todos los días.
—¿Cómo va la venta de la casa? ¿Alguna oferta? —pregunta papá,
entrando en el comedor. Está usando un andador de nuevo, por lo que
su artritis debe estar dándole guerra, pero me complace ver que su
postura es un poco más recta. Esta vez de verdad está siguiendo las
órdenes de su fisioterapeuta y nadando en el gimnasio todos los días.
—El agente de bienes raíces tendrá una jornada de visitas la
próxima semana —respondo, reprimiendo el impulso de alabar a mi
padre por hacer lo correcto. No le gusta que le recuerden su edad, así que
todo lo que tenga que ver con su salud o la de mamá está fuera de los
límites durante la conversación a la hora de la cena. Me vuelve loca, pero
al mismo tiempo no puedo evitar admirar su resolución.
Con casi ochenta y siete años, es tan duro como siempre.
—Oh, bien —dice mamá—. Espero que recibas algunas ofertas.
Asegúrate de hornear galletas esa mañana; hacen que la casa huela bien.
—Podría pedirle a mi agente que compre algunas y las ponga en el
microondas antes de que lleguen los primeros visitantes —digo,
sonriéndole—. No creo que tenga tiempo para hornear.
—Por supuesto que no lo hará, Lorna. —Papá se sienta al lado de
mamá y toma un trozo de tarta. Levantando la vista hacia mí, me dice
con brusquedad—: Probablemente no estarás en casa, ¿verdad?
Asiento. —Se supone que debo ir directamente a la clínica desde el
hospital ese día.
Frunce el ceño. —¿Todavía estás haciendo eso?
—Esas mujeres me necesitan, papá. —Intento mantener la
exasperación fuera de mi voz—. No tienes idea de cómo es ese vecindario.
—Pero, querida, ese vecindario es precisamente el por qué no
queremos que vayas allí —interviene mamá—. ¿No puedes ser voluntaria
en otro lugar? Y vas allí por la noche, después de haber terminado uno
de tus largos turnos…
—Mamá, nunca llevo dinero en efectivo ni objetos de valor conmigo,
y sólo voy allí un par de horas en las tardes —digo, aferrándome a mi
paciencia por un hilo. Hemos tenido esta discusión al menos cinco veces
en los últimos tres meses, y cada vez, mis padres fingen que nunca lo
discutimos antes—. Me estaciono justo en frente del edificio y entro
directamente. Es tan seguro como puede ser.
Mamá suspira y sacude la cabeza, pero no discute más. Sin
embargo, papá sigue frunciéndome el ceño sobre su rebanada de tarta.
Para distraerlo, me levanto y digo—: ¿A alguien le gustaría un poco de
café o té?
—Café descafeinado para tu papá —dice mamá—. Y té de
manzanilla para mí, por favor.
—Salen un café descafeinado y un té de manzanilla —digo,
acercándome a la ostentosa máquina de café que les regalé la Navidad
pasada. Después de preparar las bebidas y llevarlas a la mesa, regreso y
preparo una taza de café para mí.
 Después de esta cena, estaré de guardia y podría necesitar la
cafeína.
—Entonces, ¿adivina qué, cariño? —dice mamá cuando me reúno
con ellos en la mesa—. Vamos a invitar a los Levinsons a cenar el sábado.
Tomo un sorbo de mi café. Está caliente y fuerte, justo como me
gusta. —Eso es genial.
—Han estado preguntando por ti —dice papá, revolviendo el azúcar
en su café.
—Ajá. —Mantengo mi expresión neutral—. Por favor, salúdenlos de
mi parte.
—¿Por qué no vienes también, querida? —dice mamá, como si se le
acabara de ocurrir la idea—. Sé que les encantaría verte, y haré tu
favorito…
—Mamá, no estoy interesada en salir con Joe, ni con nadie, en este
momento —digo, suavizando mi rechazo con una sonrisa—. Lo siento,
pero todavía no estoy allí. Sé que amas a los padres de Joe y él es un
abogado maravilloso y un hombre muy agradable, pero simplemente no
estoy lista.
—No sabrás si estás lista hasta que salgas y lo intentes —dice papá
mientras mamá suspira y mira su taza de té—. No puedes dejarte morir
junto a George, Sara. Eres más fuerte que eso.
Trago el café en lugar de responder. Se equivoca. No soy fuerte.
Todo lo que puedo hacer es sentarme y fingir que me encuentro bien, que
todavía estoy completa, funcional y sana. Mis padres, al igual que todos
los demás, no saben lo que sucedió ese viernes por la noche. Creen que
George falleció mientras dormía, que su muerte fue el resultado tardío
del accidente automovilístico que lo puso en coma dieciocho meses antes.
Justifiqué el funeral a ataúd cerrado como una manera de hacerle frente
a mi duelo, y nadie lo cuestionó. Estarían devastados si supieran la
verdad, y nunca les haré eso.
Nadie, excepto el FBI y mi terapeuta, saben sobre el fugitivo y mi
papel en la muerte de George.
—Sólo piénsalo —dice mamá cuando permanezco en silencio—. No
tienes que comprometerte a nada ni hacer algo que no quieras. Pero por
favor, considera venir este sábado.
La miro, y por primera vez, noto la tensión que se esconde bajo su
maquillaje perfecto y sus elegantes accesorios. Es nueve años más joven
que papá, y es tan esbelta y enérgica que a veces olvido que la edad
también le está afectando, que toda esta preocupación por mí no puede
ser buena para su salud.
—Lo pensaré, mamá —prometo y me levanto para recoger los platos
de la mesa—. Intentaré venir si no tengo que trabajar el sábado.
 Traducido por Madhatter
Corregido por Gesi

Mi turno de guardia es un borrón de emergencias, todo desde una

mujer embarazada de cinco meses que llega con sangrado severo hasta
una de mis pacientes que entra en trabajo de parto siete semanas antes.
Termino realizándole una cesárea, afortunadamente, aunque el bebé es
pequeño, está perfectamente formado y puede respirar y mamar por sí
mismo. La mujer y su esposo lloran de felicidad y me agradecen
profusamente, y cuando me dirijo al vestuario para cambiarme la bata,
me siento física y emocionalmente agotada. Sin embargo, también muy
satisfecha.
Cada niño que traigo a este mundo, cada mujer cuyo cuerpo ayudo
a sanar, me hace sentir un poquito mejor, aliviando la culpa que me
sofoca como un trapo húmedo.
No, no vayas allí. Detente. Solo que es demasiado tarde y los
recuerdos me inundan, oscuros y tóxicos. Jadeando, me hundo en el
banco al lado de mi casillero, mis manos agarran la dura tabla de madera.
Una mano sobre mi boca. Un cuchillo en mi garganta. Un paño
mojado sobre mi cara. Agua en mi nariz, en mis pulmones…
—Oye, Sara. —Unas manos suaves me agarran los brazos—. Sara,
¿qué te pasa? ¿Estás bien?
Estoy jadeando, mi garganta increíblemente tensa, pero logro dar
un pequeño asentimiento. Cerrando los ojos, me concentro en frenar la
respiración como el terapeuta me enseñó, y después de unos momentos,
lo peor de la sensación de asfixia desaparece.
Al abrir los ojos, miro a Marsha que me observa con preocupación.
—Estoy bien —digo temblorosamente, levantándome para abrir mi
casillero. Mi piel se encuentra fría y húmeda, y mis rodillas se sienten
como si estuvieran a punto de doblarse, pero no quiero que nadie en el
hospital sepa sobre mis ataques de pánico—. Me olvidé de comer de
nuevo, así que probablemente sólo sea un nivel bajo de azúcar en la
sangre.
Sus ojos azules se abren de golpe. —No estás embarazada,
¿verdad?
—¿Qué? —A pesar de mi respiración todavía desigual, me
sobresalto con una carcajada—. No, claro que no.
—Oh, está bien. —Me sonríe—. Y yo que pensé que finalmente
disfrutabas la vida.
Le lanzo una mirada que dice: ¿Me hablas en serio? —Incluso si así
fuera, ¿crees que no sé cómo prevenir un embarazo?
—Oye, nunca se sabe. Los accidentes ocurren. —Abre su casillero
y comienza a cambiarse la ropa—. Pero en serio, deberías venir a comer
conmigo y las chicas. Nos dirigimos a Patty’s en este momento.
Levanto mis cejas. —¿Un bar a las cinco de la mañana?
—Sí, ¿y qué? No vamos a beber. Ofrecen desayunos las veinticuatro
horas del día durante los siete días de la semana, y es mucho mejor que
la cafetería. Deberías probarlo.
Estoy a punto de negarme, pero luego recuerdo que casi no tengo
nada en mi refrigerador. No mentí sobre no haber comido durante el día,
la cena en casa de mis padres fue hace más de diez horas y me muero de
hambre.
—Está bien —digo, sorprendiéndola casi tanto como a mí—. Iré.
E ignorando los chillidos emocionados de mi amiga, me coloco la
ropa de calle y me dirijo al lavabo para refrescarme.
No me sorprende ver tantas caras conocidas cuando llegamos a
Patty’s. Gran parte del personal del hospital acude a este bar para
desconectarse y socializar después del trabajo. No esperaba que el lugar
estuviera tan lleno a estas horas de la noche, o de la mañana,
dependiendo de la perspectiva de cada uno, pero si sirven tanto desayuno
como alcohol, tiene sentido.
Marsha, dos enfermeras de la sala de emergencias y yo, nos
dirigimos a una mesa en la esquina donde una camarera de aspecto
agobiado toma nuestras órdenes. En el momento en que se va, Marsha
comienza a contar una historia sobre su loco fin de semana en un club
en el centro de Chicago y las dos enfermeras, Andy y Tonya, se ríen y le
hacen bromas sobre el chico que casi lleva a casa. Luego, Andy nos
cuenta sobre la insistencia de su novio con usar condones color púrpura,
y para cuando llega nuestra comida, las tres se están riendo tan fuerte
que la camarera nos mira de mala forma.
También me estoy riendo porque la historia es divertida, pero no
siento la alegría que normalmente viene con la risa. No la he sentido en
mucho tiempo. Es como si algo dentro de mí estuviera congelado,
apagando todas las emociones y sensaciones. Mi terapeuta dice que es
otra forma en la que mi trastorno de estrés postraumático se manifiesta,
pero no sé si tiene razón. Mucho antes de que el extraño invadiera mi
hogar, incluso antes del accidente, he sentido que hay una barrera entre
el resto del mundo y yo, un muro de falsas apariencias y mentiras.
He estado usando una máscara durante años, y ahora siento que
me he convertido en esa máscara, como si no hubiera nada real debajo
de ella.
—¿Qué hay de ti, Sara? —pregunta Tonya, y me doy cuenta de que
me he retirado, comiendo mis huevos en piloto automático—. ¿Cómo
estuvo tu fin de semana?
—Estuvo bien, gracias. —Dejando el tenedor, intento sonreír—.
Nada emocionante. Estoy vendiendo mi casa, así que tuve que limpiar mi
garaje y hacer otras cosas aburridas. —También estuve de guardia
durante dieciocho horas y me ofrecí como voluntaria en la clínica cinco
horas más, pero no digo eso. Marsha ya piensa que soy adicta al trabajo,
nunca escucharía el final del regaño si supiera que estoy sustituyendo a
algunos de los otros médicos en el consultorio y ayudando en la clínica
además de mi trabajo habitual.
—Deberías venir con nosotras el próximo viernes —dice,
extendiendo un delgado brazo marrón para recoger un salero. A los
veinticuatro años, es una de las enfermeras más jóvenes del personal, y
por lo que me dijo Marsha, es aún más una chica fiestera que mi amiga,
volviendo locos a los chicos de todas las edades con su sonrisa con
hoyuelos y su cuerpo bien formado—. Tomaremos algunas bebidas en
Patty’s y luego iremos a la ciudad. Conozco a un promotor en ese nuevo
club del centro, por lo que ni siquiera tendremos que esperar en la fila.
Parpadeo ante la inesperada oferta. —Oh, no lo sé… no estoy
segura si…
—No vas a trabajar la noche del viernes —dice Marsha—. Lo sé, he
revisado el calendario.
—Sí, pero ya sabes cómo es. —Pico los huevos con mi tenedor—.
Los bebés no siempre llegan en un horario.
—Vamos, Marsha, déjala ser —dice Andy, colocando un rizo rojo
detrás de su oreja—. ¿No puedes ver que la pobre chica está cansada en
este momento? Si quiere ir, irá. No hay necesidad de arrastrarla a
ninguna parte.
Me guiña y le sonrío en agradecimiento. Es la primera vez que
interactúo con Andy fuera de los pasillos del hospital, y estoy
descubriendo que realmente me agrada. Al igual que yo, está al final de
sus veintes y, según Marsha, ha tenido un novio estable durante los
últimos cinco años. El novio, el de los condones morados, es
aparentemente un imbécil egocéntrico, pero lo ama de todos modos.
—Te mudaste aquí desde Michigan, ¿verdad? —le pregunto, y
asiente con una sonrisa, luego me cuenta todo sobre cómo Larry, su
novio, consiguió un trabajo en el área, lo que los obligó a los dos a
mudarse. Al escucharla, decido que Marsha no está muy lejos en su
evaluación sobre el novio de Andy.
Larry parece un idiota egoísta.
El resto de la comida pasa volando en una conversación informal y
amistosa, y para cuando pagamos la cuenta y salimos del bar, me siento
más liviana que en meses. Tal vez mi papá tenga razón, salir y socializar
podría ser bueno para mí.
Quizás iré a esa cena con los Levinson, e incluso al club con Tonya.
Mi estado de ánimo mejorado continúa a medida que me despido
de las tres mujeres y recorro las dos cuadras hasta el estacionamiento
del hospital para buscar mi auto. Lady Gaga canta en mis auriculares y
el cielo apenas comienza a aclararse. Siento que el amanecer me habla,
prometiéndome que, en algún momento en un futuro no muy lejano, la
oscuridad también se disipará para mí.
Ese pequeño rayo de esperanza se siente bien. Como un paso
adelante.
Ya me encuentro en el estacionamiento cuando vuelve a suceder.
Comienza como un ligero hormigueo en mi piel... un silbido
silencioso en mis nervios. Lo siguiente es la explosión de adrenalina
acompañada de una oleada de terror debilitante. Mi ritmo cardíaco
aumenta y mi cuerpo se tensa, listo para un ataque. Jadeando, me giro
y me quito los auriculares mientras revuelvo mi bolsa en busca de mi
spray de pimienta, pero no hay nadie allí.
Solo esa sensación de peligro, de ser observada. Jadeando, giro en
círculo, agarrando el spray de pimienta, pero no veo a nadie.
Nunca veo a nadie cuando mi cerebro falla de esta forma.
Temblando, me dirijo a mi auto y entro. Necesito de varios minutos
de ejercicios de respiración antes de encontrarme lo suficientemente
calmada como para conducir, y sé que, a pesar de mi cansancio, no podré
dormir hoy.
Salgo del estacionamiento, giro a la izquierda en lugar de a la
derecha.
También podría ir a la clínica. No me esperan hasta mañana, pero
siempre agradecen la ayuda.
 Traducido por Gesi
Corregido por Blaire R.

—Cuéntame sobre este último episodio, Sara —dice el doctor

Evans, cruzando sus largas piernas—. ¿Qué te hizo pensar que alguien
te miraba?
—No lo sé. Fue solo que… —Inhalo, intentando encontrar las
palabras correctas, luego sacudo la cabeza—. No fue nada en concreto.
Honestamente, no lo sé.
—De acuerdo, retrocedamos un segundo. —Su tono es cálido y
profesional. Eso es parte de lo que lo hace un buen terapeuta, esa
capacidad para proyectar cuidado mientras permanece ajeno al mismo
tiempo—. Dijiste que fuiste a desayunar con algunas compañeras de
trabajo; entonces caminabas de regreso a tu auto, ¿correcto?
—Correcto.
—¿Oíste o viste algo que pueda haberte provocado? La puerta de
un auto cerrándose, hojas volando… un pájaro, ¿tal vez?
—No, nada específico que pueda recordar. Solo caminaba,
escuchaba música, y entonces lo sentí. No sé cómo explicarlo. Fue
como… —Trago, mi ritmo cardíaco se acelera con los recuerdos—. Fue
como esa vez en mi cocina, cuando lo sentí un segundo antes de que me
agarrara. Ese mismo tipo de sentimiento.
Su rostro delgado e inteligente adquiere una expresión de
preocupación. —¿Con qué frecuencia te sucede esto ahora?
—Fue la tercera vez esta semana —admito, la vergüenza me
calienta las mejillas mientras anota en su bloc de notas. Odio esta
sensación de descontrol, el conocimiento de que mi cerebro me está
engañando—. La primera vez fue en una tienda de comestibles, luego
cuando entraba a la clínica y ahora en el estacionamiento del hospital.
No sé por qué está sucediendo. Realmente pensé que mejoraba. Solo tuve
un pequeño ataque de pánico en las últimas dos semanas y ayer después
de ese desayuno me sentía genuinamente esperanzada. Simplemente no
tiene sentido.
—Al igual que nuestros cuerpos, nuestras mentes toman tiempo
para sanar, Sara. A veces tienes una recaída y a veces la enfermedad
toma un curso diferente. Lo sabes tan bien como yo. —Hace otra nota en
su anotador, luego levanta la mirada—. ¿Has considerado hablar
nuevamente con el FBI?
—No, pensarán que me he vuelto loca.
Un mes atrás, hablé con el agente Ryson después del primer
episodio de paranoia y me dijo que la Interpol rastreaba al asesino de mi
esposo en algún lugar de Sudáfrica en ese mismo momento. Sin embargo,
por si acaso, me puso un guardaespaldas. Después de seguirme durante
varios días, determinaron que no había amenaza de ningún tipo y lo retiró
murmurando disculpas por fondos limitados y mano de obra. No me
acusó de estar paranoica, pero sé que secretamente lo pensaba.
—Porque el hombre al que le temes está muy lejos —dice, y asiento.
—Sí. Se ha ido y no tiene motivos para regresar.
—Bien. Racionalmente lo sabes. Trabajaremos para convencer a tu
subconsciente de eso. Sin embargo, primero debes descubrir qué dispara
tu paranoia para poder aprender a detectar los desencadenantes y
controlar tu respuesta a ellos. La próxima vez que suceda, presta
atención a lo que hacías y a cómo te sentías cuando tuviste esa sensación
por primera vez. ¿Estás en un lugar público o a solas? ¿Hay ruido o no?
¿Estás en el interior o al aire libre?
—De acuerdo, me aseguraré de tener en cuenta todo eso mientras
estoy enloqueciendo y agarrando mi spray de pimienta.
El doctor Evans sonríe. —Te tengo fe, Sara. Ya has hecho un gran
progreso. Puedes volver a acercarte al fregadero de la cocina, ¿verdad?
—Sí, pero aún no puedo tocar el grifo —digo, apretando las manos
sobre mi regazo—. Es inútil sin eso.
El fregadero de mi cocina es una de las muchas razones por las que
estoy vendiendo la casa. Al principio, ni siquiera podía entrar en la
cocina, pero después de meses de intensa terapia, estoy en el punto en
que puedo acercarme al fregadero sin un ataque de pánico, aunque aún
no puedo abrir el grifo.
—Pasos de bebé —dice—. Algún día también abrirás el grifo. A
menos que primero vendas la casa, por supuesto. ¿Aún planeas hacer
eso?
—Sí, mi agente inmobiliario hará una jornada de puertas abiertas
en algunos días, de hecho.
—De acuerdo, bien. —Sonríe nuevamente y deja el cuaderno de
notas—. Nuestra sesión ha terminado por hoy, estaré de vacaciones
durante la próxima semana y media, pero te veré más adelante este mes.
Mientras tanto, por favor, sigue haciendo lo que estás haciendo y toma
notas detalladas si tienes más episodios paranoicos. Los discutiremos y
abordaremos tus sentimientos sobre la venta de la casa en la siguiente
sesión, ¿bien?
—Suena bien. —Me pongo de pie y le estrecho la mano—. Te veré
entonces. Disfruta de tus vacaciones.
Y saliendo de su oficina, me dirijo a mi auto, obligando a mi mano
a que esté a mi lado y no dentro de mi cartera y curvada alrededor del
spray de pimienta.
Duermo bien esa noche, y la siguiente. Debido a que trabajo tanto
que literalmente, me desmayo. Cuando estoy tan cansada, puedo dormir
en cualquier sitio, incluso en mi gran casa blindada de roble. Los
federales no pudieron descubrir cómo entró el fugitivo sin hacer sonar la
alarma ni romper ninguna cerradura, por lo que, aunque actualicé mi
sistema de seguridad, me siento tan segura en mi casa como en la calle.
Es en la tercera noche cuando las pesadillas me encuentran. No sé
si es porque tuve otro episodio paranoico ese día; esta vez fue en una
calle concurrida al lado de una cafetería; o porque solo trabajé doce
horas, pero esa noche soñé con él.
Como de costumbre, su rostro es vago en mi mente; solo puedo
distinguir sus ojos grises y la cicatriz que le corta la ceja izquierda. Esos
ojos me fijan en el lugar mientras sostiene un cuchillo contra mi
garganta, su mirada es tan afilada y cruel como su navaja. Entonces
George también está allí, sus ojos marrones están vacíos mientras se
acerca a mí.
—No —susurro, pero George sigue acercándose y veo la sangre
goteando de su frente. Es una herida pequeña y pulcra, nada como el
agujero real que la bala dejó en su cabeza, y una parte de mí sabe que
estoy soñando, pero aún lloro y tiemblo mientras el hombre de ojos grises
me recoge y me lleva hacia el fregadero.
—No, por favor —le ruego, pero es implacable, sosteniendo mi
cabeza sobre el fregadero mientras George continúa arrastrándose hacia
mí, su rostro muerto está retorcido por el odio.
—Por lo que me hiciste —dice mi esposo, abriendo el grifo—. Por
todo lo que me hiciste.
Me despierto gritando y jadeando, mis sábanas están empapadas
de sudor. Cuando me calmo un poco, voy al piso de abajo y me preparo
una taza de té descafeinado, usando el agua del filtro del refrigerador.
Mientras bebo mi té, el reloj del microondas me mira, los números verdes
parpadeantes me informan que ni siquiera son las tres de la mañana,
demasiado temprano para que pueda levantarme si tengo alguna
esperanza de atravesar el próximo día con un turno extra-largo. Tengo
una cirugía en la tarde y necesito estar muy bien para eso, cualquier otra
cosa pondría en peligro a mi paciente.
 Después de unos momentos de debate interno, me pongo de pie y
saco una pastilla para dormir del botiquín. Cortando la pastilla por la
mitad, la trago con los restos de mi té y regreso al piso de arriba.
Por mucho que odio drogarme, hoy no hay otra opción. Solo espero
no volver a soñar con el fugitivo. No porque tenga miedo de la pesadilla
del agua, nunca sucede dos veces en la misma noche, sino porque en mis
sueños, no siempre está torturándome.
A veces, me está follando y yo a él.
 Traducido por Val_17
Corregido por Gesi

Me paro junto a su cama, observándola dormir. Me estoy

arriesgando al estar aquí en persona en lugar de mirarla a través de las
cámaras que mis hombres instalaron en toda su casa, pero el
medicamento para dormir debería evitar que se despierte. Sin embargo,
tengo cuidado de no hacer ruido. Sara es sensible a mi presencia,
sintonizada conmigo de alguna extraña manera. Es por eso que ha estado
cargando ese spray de pimienta, y es por eso que se ve como una cierva
a punto de ser cazada cada vez que me acerco.
Inconscientemente, sabe que estoy de regreso. Presiente que vengo
por ella.
Todavía no sé por qué hago esto, pero ya me rendí con el intento de
analizar mi locura. Intenté mantenerme alejado para enfocarme en mi
misión, pero incluso mientras rastreaba y eliminaba todos los nombres
en mi lista excepto a uno, seguía pensando en ella, imaginando cómo se
veía ese día en el funeral y recordando el dolor en sus suaves ojos color
avellana.
Recordando cómo envolvió sus labios alrededor de mis dedos y me
rogó que me quedara.
No hay nada normal en mi enamoramiento. Estoy lo bastante
cuerdo para admitirlo. Es la esposa de un hombre al que maté, una mujer
que torturé como una vez torturé a presuntos terroristas. No debería
sentir nada por ella, al igual que no he sentido nada por mis otras
víctimas, pero no puedo sacarla de mi mente.
La quiero. Es completamente irracional e incorrecto en muchos
niveles, pero la quiero. Quiero probar esos suaves labios y sentir la
suavidad de su piel pálida, enterrar mis dedos en su espeso cabello
castaño y respirar su aroma. Quiero escucharla rogarme que la folle,
luego quiero sostenerla y hacer exactamente eso, una y otra vez.
 Quiero sanar las heridas que infligí y hacer que me anhele del modo
en que la anhelo.
Sigue durmiendo mientras la miro, y mis dedos pican por tocarla,
por sentir su piel, aunque sólo sea por un momento. Pero si lo hago,
podría despertarse, y no estoy listo para eso.
Quiero que sea diferente cuando me vuelva a ver.
Quiero que me conozca como algo más que su agresor.
 Traducido por Lauu LR
Corregido por Blaire R.

El próximo par de días, mi paranoia se intensifica. Constantemente

siento que soy observada. Incluso cuando estoy sola en casa, con todas
las cortinas y puertas cerradas, siento ojos invisibles en mí. He llegado a
dormir con el spray de pimienta bajo mi almohada, e incluso me
acompaña al baño, pero no es suficiente.
No me siento segura en ningún lugar.
El jueves finalmente me rindo y llamo al agente Ryson.
—Doctora Cobakis. —Suena cauteloso y sorprendido—. ¿Cómo
puedo ayudarla?
—Me gustaría hablarle —digo—. En persona, si es posible.
—¿Oh? ¿Acerca de qué?
—Preferiría no discutirlo por teléfono.
—Ya veo. —Hay un par de latidos de silencio—. Correcto. Supongo
que puedo encontrarte para un café rápido esta tarde. ¿Funcionaría eso?
Miro mi horario en mi computadora. —Sí. ¿Podríamos
encontrarnos en el café Snacktime cerca del hospital? ¿Alrededor de las
tres?
—Estaré ahí.
Termino quedándome atrapada con un paciente, y son diez
minutos después de las tres cuando entro apresurada al café.
—Estaba a punto de irme —dice Ryson, levantándose de una
pequeña mesa en la esquina.
—Lo siento mucho. —Sin aliento, me deslizo en el asiento frente a
él—. Prometo hacer esto rápido.
 Ryson se sienta de nuevo. El mesero se acerca y ordenamos: un
expreso para él y una taza de descafeinado para mí. Mis nervios no
necesitan la cafeína adicional el día de hoy.
—Correcto —dice cuando se ha ido el mesero—. Adelante.
—Necesito saber más del fugitivo —digo sin preámbulos—. ¿Quién
es? ¿Por qué se encontraba tras George?
Las cejas de Ryson se juntan. —Sabe que eso es clasificado.
—Lo sé, pero también sé que este hombre me ahogó, me drogó y
mató a mi marido —digo de manera uniforme—. Y que ustedes sabían
que venía y nunca se molestaron en informarme. Eso es lo que sé, lo
único que sé, de hecho. Si supiera más, por ejemplo, su nombre o
motivación, podría ayudarme a entender y superar lo que pasó. De otra
forma, es como una herida abierta, o una ampolla que no ha sido
drenada. Solo se infecta, ya ve, y está constantemente en mi mente. Algún
día, puede que no sea capaz de contenerlo, y la ampolla podría estallar
por sí misma. ¿Entiendes mi dilema?
La mandíbula de Ryson se aprieta. —No nos amenaces, Sara. No te
gustarán los resultados.
—Es doctora Cobakis para usted, agente Ryson. —Igualo su dura
mirada—. Y ya no me gustan los resultados. A los colegas de George en
el periódico no les gustarían tampoco, si supieran de ellos. Es lo que me
dijo sobre el fugitivo, ¿verdad? ¿Así mantendría la boca cerrada e seguiría
la corriente con toda la mierda de “murió pacíficamente en su sueño”?
Sabía que los colegas de George investigarían todo el asunto del supuesto
golpe de la mafia, y no necesitaba eso. Todavía no lo necesita, ¿tengo
razón?
Me fulmina con la mirada, y veo su debate interno. ¿Compartir
información clasificada y tener problemas potenciales, o no compartirla
y definitivamente tener problemas? La autopreservación debe ganar,
porque dice molesto—: Está bien, ¿qué quieres saber?
—Comencemos con su nombre y nacionalidad.
Ryson mira alrededor, entonces se acerca. —Tiene varios alias, pero
creemos que su nombre real es Peter Sokolov. —Baja incluso más la voz
a pesar de que las mesas a nuestro alrededor están vacías—. De acuerdo
con nuestros archivos, es originario de un pequeño pueblo cerca de
Moscú, Rusia.
Eso explica el acento. —¿Cuáles son sus antecedentes? ¿Por qué
es un fugitivo?
Ryson echa la espalda para atrás. —No conozco la respuesta a la
última pregunta. No tengo suficiente autorización de seguridad. —Se
queda en silencio mientras el mesero se acerca con nuestras bebidas.
Después de que se va, dice—: Lo que puedo decirte es que antes de
volverse un fugitivo, era un Spetsnaz, parte de las Fuerzas Especiales
Rusas. Su trabajo era rastrear e interrogar a cualquiera que pareciera
una amenaza para la seguridad rusa: terroristas, insurgentes de las
nacientes repúblicas de la Unión Soviética, espías y esas cosas. Según
los informes, era muy bueno en eso. Entonces, hace cerca de cinco años,
cambió de bando y comenzó a trabajar con lo peor del inframundo
criminal, dictadores condenados por crímenes de guerra, cárteles
mexicanos, traficantes de armas ilegales… en el proceso, consiguió una
lista de nombres, personas que cree que le hicieron mal de alguna forma,
y ha estado eliminándolos sistemáticamente desde entonces.
Mi mano es inestable mientras alcanzo mi taza de café. —¿Y George
se hallaba en esa lista?
Ryson asiente y se toma su expreso de un gran trago. Bajando la
tasa, dice—: Lo siento, doctora Cobakis, es todo lo que puedo decirle
porque es todo lo que sé. No tengo idea de qué hizo su esposo o alguno
de los otros para terminar en esa lista. Entiendo que le gustarían más
respuestas, y créame, también a nosotros, pero muchos de los archivos
de Sokolov están eliminados. —Se detiene para dejar al mesero pasar de
nuevo, y agrega en voz baja—: Necesita olvidarse de este hombre, por su
seguridad y la nuestra. No quiere atraer su atención de nuevo, créame.
Asiento, con mi estómago en nudos. No sé porque pensé que
conocer unos cuantos detalles acerca del hombre que acecha mis sueños
sería mejor que permanecer en la oscuridad. Si es algo, estoy más ansiosa
ahora, mis manos y pies congelados por la ansiedad.
—¿Estás seguro de que se fue? —pregunto mientras se levanta—.
¿Estás completamente seguro de que no se encuentra cerca?
—Nadie puede estar seguro de nada cuando se trata de este
psicópata, pero por lo que cuenta, hace poco más de seis semanas, mató
a otra persona en su lista, está en Sudáfrica —dice Ryson en tono
sombrío—. Y antes de eso, asesinó a dos más en Canadá a pesar de
nuestros mejores intentos por salvaguardarlos. Así que sí, tanto como
sabemos, está lejos del suelo de los Estados Unidos.
Lo miro, muda por el horror. Tres víctimas más en los últimos seis
meses. Tres vidas más perdidas mientras he estado luchado contra las
pesadillas y la paranoia.
—Buena suerte, doctora Cobakis —dice Ryson, no sin amabilidad,
y pone unos cuantos billetes en la mesa—. El tiempo de verdad sana, y
un día, superará esto también. Estoy seguro de eso.
—Gracias —digo con voz estrangulada, pero ya está alejándose, su
grande figura desapareciendo a través de las puertas de cristal del café.
Esa noche, vuelvo a soñar con el ataque de Peter Sokolov, y la
pesadilla da el giro que más temo. En lugar de sostenerme bajo el agua,
me tiene atrapada debajo de él en una cama, sus dedos de acero
sujetando mis muñecas. Lo siento moviéndose dentro de mí, su polla
larga y gruesa mientras invade mi cuerpo, y calor vibra debajo de mi piel,
mis pezones duros y adoloridos mientras se frotan contra su musculoso
pecho.
 —Por favor —ruego, envolviendo mis piernas alrededor de su
cadera mientras sus ojos metálicos miran los míos—. Más duro, por
favor. Te necesito.
Estoy resbalosa con necesidad; quema en mi interior, caliente y
oscura, y lo sabe. Lo siente. Puedo verlo en la frialdad de su mirada
plateada, en la cruel línea de su sensual boca. Sus dedos se aprietan
alrededor de mis muñecas, cortando mi piel como con presillas de
plástico, y su polla se vuelve una espada, abriéndome y haciéndome
sangrar.
—Más duro —ruego, mis caderas levantándose para encontrar sus
estocadas como cuchillos—. No me dejes. Tómame más duro.
Hace exactamente eso, cada empuje me desgarra, y grito con dolor
y enfermo placer, con alivio y dulce agonía.
Grito mientras muero en sus brazos, y es la mejor muerte que
puedo imaginar.
Me despierto con mi sexo resbaladizo y palpitante y el estómago
revuelto con náuseas. De todos los trucos que me ha jugado mi cerebro,
estos sueños pervertidos son los peores. Puedo entender los ataques de
pánico y la paranoia, son un resultado natural de lo que he atravesado,
pero no hay nada natural sobre la parte sexual de esas pesadillas. Solo
pensar en ellas me pone físicamente enferma de vergüenza.
Me levanto, me pongo una bata encima de la pijama y bajo a la
cocina. Mi respiración es inestable y mi corazón está corriendo, pero esta
vez no es de miedo. Me siento ruborizada y agitada, mi cuerpo adolorido
por la frustración sexual.
Casi me vine durante el sueño. Otros segundos y habría tenido un
orgasmo, como me ha pasado durante estos sueños dos veces antes.
El autodesprecio es un pesado ladrillo en mi estómago mientras me
hago un té descafeinado. ¿Qué tipo de persona retorcida tiene sueños
sexuales sobre el asesino de su esposo? ¿Cuán dañado tiene que estar
alguien para disfrutar muriendo en los brazos de dicho asesino?
He considerado discutir esto con el doctor Evans, pero cuando trato
de sacar el tema en las sesiones, me callo. Simplemente no puedo
obligarme a formar las palabras. Verbalizar los sueños les daría
sustancia, transformándolos de un nebuloso producto de mi
subconsciente dormido a algo en lo que pienso y hablo cuando estoy
despierta, y no puedo permitir eso.
En cualquier caso, se lo que me diría el terapeuta. Diría que soy
una joven mujer sana que no ha tenido sexo en mucho tiempo, y que es
normal sentir ese tipo de deseos. Que es mi culpa y autodesprecio lo que
transforma mis fantasías sexuales en algo oscuro y retorcido, y los
sueños no significan que en realidad estoy atraída por el hombre que me
torturó y mató a George.
El doctor trataría de aliviar mi culpa y vergüenza, y no es algo que
merezca.
 Cuando el té está listo, lo llevo a la mesa de la cocina y me siento.
Estoy a punto de tomar mi primer sorbo cuando me siento observada de
nuevo. Racionalmente, sé que estoy sola, pero mi ritmo cardiaco se
acelera, y mis palmas se humedecen con sudor.
Mi spray de pimienta está arriba, así que me levanto y, tan calmada
como puedo, hago mi camino hacia el portacuchillos en el mostrador.
Selecciono el más grande, más filoso y lo llevo a la mesa conmigo. Sé que
sería inútil contra alguien como Peter Sokolov, pero es mejor que nada.
Después de unas respiraciones profundas, me calmo lo suficiente para
tomar mi té, pero la sensación incómoda de ojos invisibles perdura.
Si la casa no se vende pronto, me mudaré, lo decido mientras
vuelvo a la cama.
Puedo costear una segunda residencia, e incluso un apartamento
de mierda sería preferible a esto.
 Traducido por Val_17
Corregido por Blaire R.

—Entonces, ¿cómo estuvo la jornada de visitas en tu casa ayer? —

grita Marsha sobre la música mientras esperamos nuestra cuarta ronda
de bebidas en el bar.
—El agente dice que estuvo bien —grito de vuelta, tratando de no
arrastrar las palabras. No he hecho esto en una eternidad, y el alcohol
me está golpeando con fuerza—. Ya veremos si llega alguna oferta.
—No puedo creer que tengas una casa y la estés vendiendo —dice
Tonya mientras comienza la próxima canción y el volumen de la música
pasa de ensordecedor a simplemente ruidoso—. Me encantaría comprar
una casa algún día, pero me llevará una eternidad ahorrar el dinero.
—Sí, si gastas la mitad de tu sueldo en ropa y zapatos —dice Andy
con una sonrisa, sus rojos rizos bailando mientras balancea sus caderas
curvilíneas en sintonía con la música—. Además, Sara aquí es doctora.
Gana mucho dinero, incluso si no actúa tan petulante como el resto de
ellos.
Tonya se ríe, sus largos aretes agitándose. —Oh, sí, eso es cierto.
Te ves tan joven, Sara, sigo olvidando que eres una verdadera doctora.
—Ella es joven —dice Marsha antes de que pueda responder—. Es
nuestra pequeña Doogie Howser3.
—Oh, cállate. —Le doy un codazo a Marsha, mis mejillas ardiendo
de vergüenza cuando veo al barman tatuado sonriéndome. Está haciendo
nuestros tragos de limón con movimientos practicados, su mirada
marrón fija en mí con un interés inconfundible.

3Serie de televisión estadounidense que trata de la vida de un adolescente prodigio que

ejerce su residencia como médico en un hospital.
 —Aquí tienen, señoritas —dice, deslizando nuestras bebidas, y
Andy me guiña mientras me entrega uno de los vasos.
—Hasta el fondo —dice, y tomamos los chupitos antes de regresar
a la pista de baile, donde la siguiente canción ya está empezando a sonar
por los altavoces.
No iba a salir este viernes después de la semana de mierda que
tuve, pero a último minuto, decidí que salir y emborracharme sería
preferible a desmayarme temprano y arriesgarme a otro retorcido sueño
sexual. Afortunadamente, mantengo un par de lindos zapatos plateados
en mi casillero en el trabajo, y Tonya me prestó un corto vestido negro
que me queda sorprendentemente bien.
—H&M, cariño —dijo con orgullo cuando le pregunté dónde lo
compró, e hice una nota mental para pasar por la tienda de moda y
conseguir algo similar para mí, en caso de que alguna vez estuviera
tentada a repetir esta locura.
Comenzamos con un par de bebidas en Patty’s, luego tomamos un
auto para llevarnos al club del que hablaba Tonya. Fiel a su palabra, el
promotor pudo hacernos entrar sin hacer la fila, y hemos estado bailando
sin parar durante las últimas dos horas. Estoy sudando, me duelen los
pies, y probablemente tendré la madre de todas las resacas mañana, pero
esto es lo más divertido que he hecho en… bueno, años.
Tal vez más de cinco años.
La multitud en el club oscila desde chicos universitarios hasta
personas de cuarenta y tantos como Marsha, pero la mayoría parece estar
al final de sus veintes, al igual que yo. El DJ es increíble, mezclando los
últimos éxitos con los clásicos del hip-hop, y canto mientras bailamos,
coreando mis canciones favoritas con abandono. Siempre me ha gustado
la música y el baile, hice ballet durante toda la primaria y secundaria y
tomé clases de salsa en la universidad, y con el zumbido del alcohol en
mis venas, me siento sexy y despreocupada, por una vez como cualquier
otra joven en el club. Esta noche, no soy la estudiante seria, la doctora
con exceso de trabajo, la hija obediente o la esposa perfecta. Ni siquiera
soy la viuda con paranoia y sueños desquiciados.
Esta noche, sólo soy yo.
Las cuatro bailamos solas por un rato; luego un par de chicos se
nos unen, bailando con Tonya y Marsha. Andy me arrastra al baño con
ella, y para cuando regresamos, Tonya y Marsha están en pleno coqueteo
con los chicos.
—¿Quieres conseguir otro trago? —grita Andy por encima de la
música, y asiento, siguiéndola hasta el bar. La habitación está girando a
mí alrededor, así que creo que sólo tomaré un poco de agua.
El club se ha vuelto más concurrido en la última hora, la pista de
baile extendiéndose hasta la barra y la sala de estar, y cuando un grupo
de mujeres riendo me rodea, pierdo de vista a Andy. No estoy
particularmente preocupada, puedo alcanzarla en la barra, así que rodeo
al grupo para evitar las partes más densas de la multitud.
Me encuentro a unos metros de la barra cuando unos dedos fuertes
me rodean la parte superior del brazo y una profunda voz masculina
murmura en mi oído—: Baila conmigo, Sara.
Me congelo, la sangre solidificándose en mis venas.
Conozco esa voz, ese sutil acento ruso.
Lentamente, giro la cabeza y encuentro la mirada metálica que
acecha mis sueños.
Peter Sokolov está frente a mí, su boca esculpida curvada en una
sonrisa leve.
 Traducido por Anna Karol
Corregido por Blaire R.

Se balancea sobre sus pies, su cara blanca como la tiza, y agarro

su otro brazo para estabilizarla. Claramente sabe quién soy; me reconoce.
—No grites —digo—. No estoy aquí para lastimarte.
Sus ojos color avellana se ven salvajes, y sé que en realidad no está
procesando lo que estoy diciendo. Todo lo que ve es una amenaza mortal,
y está reaccionando en consecuencia. En unos pocos segundos, se
desmayará o se pondrá histérica, y ninguna de las dos opciones sería algo
bueno.
—Sara. —Endurezco mi voz—. No estoy aquí para lastimar a nadie,
pero lo haré si tengo que hacerlo. ¿Lo entiendes? Si haces algo para
llamar la atención, gente morirá.
El pánico sin sentido en su mirada disminuye ligeramente,
reemplazado por un miedo que es más racional, y no menos intenso. Me
estoy acercando a ella.
Ayuda que no estoy bromeando.
—¿Qu… qué quieres? —Incluso con la capa de brillo labial sobre
ellos, sus labios temblorosos son pálidos—. ¿Por qué estás aquí?
—Quería verte —digo, empujándola conmigo a través de la multitud
a medida que me alejo de las cámaras ubicadas alrededor de la barra.
Los brazos desnudos de Sara están tensos en mis manos, su piel fría al
tacto, pero como era de esperar, no grita.
Por todo lo que sé sobre ella, la pequeña doctora preferiría morir
antes que poner en peligro a un grupo de extraños.
—Baila conmigo —digo nuevamente cuando la tengo donde la
quiero, al lado de una pared en una parte poco iluminada de la pista de
baile, donde la multitud forma un escudo humano a nuestro alrededor.
Para facilitar su cumplimiento de mi solicitud, libero sus brazos y la
sostengo de la cintura, teniendo cuidado de mantener mi agarre suave.
Su cuerpo está tan rígido como un bloque de hielo mientras la
sostengo cerca, pero para todos los que nos rodean nos vemos como
cualquier otra pareja balanceándose al ritmo de la música. La ilusión solo
se fortalece cuando sus manos se levantan y sus palmas se extienden
contra mi pecho. Está tratando de alejarme, pero está demasiado
sorprendida para hacerlo con mucha fuerza. No es como si pudiera
lograrlo si usará toda su fuerza.
Puedo dominar a la mayoría de los hombres con un esfuerzo
mínimo, con más razón a una mujer tan delgada como ella.
—No tengas miedo —murmuro, sosteniendo su mirada. Incluso en
una pista de baile llena de gente, puedo oler su aroma, algo delicado y
florido, y mi cuerpo reacciona a su proximidad, mi polla se endurece al
sentir su cintura delgada entre mis palmas. Quiero acercarla, sentir su
cuerpo contra el mío, pero me obligo a mantener una pequeña distancia.
No quiero asustarla con la intensidad de mi necesidad. Tal y como están
las cosas, la mirada en los ojos de Sara es la de un pequeño animal
atrapado en una trampa, todo ciego de miedo y desesperación. Me dan
ganas de levantarla y abrazarla contra mi pecho, pero eso la aterrorizaría
aún más. No hay ninguna acción mía que no la aterrorice en este
momento; podría invitarla a cantar en un karaoke y tendría un ataque de
pánico.
—¿Qué quieres de mí? —Su respiración es rápida y superficial
cuando me mira—. No sé nada…
—Lo sé. —Mantengo mi voz suave—. No te preocupes, Sara. Esa
parte terminó.
La confusión borra parte del terror en sus ojos. —Pero, entonces
por qué…
—¿Por qué estoy aquí?
Asiente cautelosamente.
—No estoy realmente seguro —digo, y es la verdad absoluta.
En los últimos cinco años y medio, la venganza gobernó mi vida.
Todo lo que hice fue para lograr ese objetivo, pero ahora que ya casi
termino con mi lista, el futuro se ve aburrido y vacío frente a mí, el camino
por delante envuelto en una niebla sombría. Una vez que mate a la última
persona responsable de la muerte de mi familia, no tendré un propósito.
Mi razón de existir habrá desaparecido.
O eso pensé hasta que la conocí y vi el dolor en sus ojos de ciervo.
Ahora ella consume mis sueños y persigue mis momentos de vigilia.
Cuando pienso en Sara, no veo el cuerpo desgarrado de mi hijo y la cara
ensangrentada de Tamila.
Solo la veo a ella.
—¿Me vas a matar?
 Intenta, y no logra, mantener la voz firme. Aun así, admiro su
intento de compostura. Me le acerqué en público para hacerla sentir más
segura, pero es demasiado inteligente para caer en eso. Si le han contado
algo sobre mis antecedentes, debe darse cuenta de que puedo romperle
el cuello más rápido de lo que puede gritar pidiendo ayuda.
—No —respondo, inclinándome más cerca cuando resuena una
canción más fuerte—. No te voy a matar.
—Entonces, ¿qué quieres de mí?
Está temblando en mi agarre, y algo sobre eso me intriga y me
perturba. No quiero que me tenga miedo, pero al mismo tiempo, me gusta
tenerla a mi merced. Su miedo llama al depredador en mi interior,
convirtiendo mi deseo por ella en algo más oscuro.
Es una presa capturada suave, y dulce, y mía para devorar.
Bajando la cabeza, entierro la nariz en su cabello fragante y
murmuro contra su oído—: Nos vemos en el Starbucks cerca de tu casa
al mediodía de mañana, y hablaremos allí. Te diré todo lo que quieras
saber.
Me alejo, y me mira con los ojos enormes en su rostro en forma de
corazón. Sé lo que está pensando, así que me inclino de nuevo, bajando
la cabeza para que mi boca esté al lado de su oreja.
—Si contactas con el FBI, intentarán esconderte de mí. Igual que
lo hicieron con tu esposo y a los demás en mi lista. Te llevarán, te alejarán
de tus padres y de tu carrera, y todo será en vano. Te encontraré, no
importa a dónde vayas, Sara… no importa lo que hagan para mantenerte
alejada de mí. —Mis labios rozan el borde de su oreja, y siento su
respiración agitarse—. Alternativamente, podrían querer usarte como
cebo. Si ese es el caso, si me ponen una trampa, lo sabré, y nuestra
próxima reunión no será en la cafetería.
Se estremece, y respiro profundamente, inhalando su delicado
aroma por última vez antes de liberarla.
Retrocediendo, me mezclo en la multitud y le envió un mensaje a
Anton para que el equipo se ponga en posición.
Tengo que asegurarme de que llegue a casa sana y salva, sin ser
molestada por nadie más que por mí.
 Traducido por Madhatter
Corregido por Blaire R.

No sé cómo llegué a casa, pero de alguna manera me encuentro en

la ducha, desnuda y tiritando bajo el chorro de agua caliente. Solo
recuerdo vagamente haberle dado una incómoda excusa a Andy y salir
tropezando del club para tomar un taxi; el resto del viaje es un borrón de
entumecimiento inducido por el shock y bruma alcohólica.
Peter Sokolov me habló. Me abrazó.
El asesino de mi esposo, el hombre que me torturó y destrozó mi
vida, bailó conmigo.
Mis rodillas se doblan y me hundo en el suelo, jadeando. Una ola
de mareos hace que la ducha gire a mí alrededor y todas las bebidas que
consumí amenazan con ser vomitadas.
Peter Sokolov estuvo en el club conmigo. No era mi mente jugando
trucos; realmente se hallaba allí.
Trago saliva compulsivamente a medida que mi náusea empeora.
El agua me golpea, el rocío caliente es casi doloroso, pero no puedo dejar
de temblar.
El monstruo de mis pesadillas es real.
Viene por mí.
Mi mareo se intensifica y me acuesto, enroscándome en una bola
fetal en el piso. Mi cabello cubre toda mi cara, húmedo y espeso, y mi
garganta se contrae al recordar los eventos de esa noche. Durante los
primeros días después del ataque, evité lavarme el cabello porque no
podía soportar la sensación de que el agua cayera encima de mi cabeza,
pero eventualmente, la necesidad de estar limpia le ganó a la fobia.
Una inhalación. Una exhalación. Lenta pero segura.
 Lentamente, la sensación sofocante retrocede, dejando solo la
miseria. Me siento borracha y enferma, y necesito de toda mi fuerza para
ponerme de pie y cerrar el agua.
¿Por qué está aquí? ¿Qué lo hizo regresar? ¿Qué es lo que quiere
de mí?
Las preguntas pasan por mi mente mientras me seco con la toalla,
pero no me encuentro más cerca de saber las respuestas que en el club.
Mi mente se siente como un pantano, todos mis pensamientos son lentos
y torpes.
Envolviendo la toalla alrededor de mi cabello mojado, entro en el
dormitorio dando tropiezos y caigo en mi cama. El techo se mueve de un
lado a otro, como si estuviera en un barco, y sé que mañana me espera
una resaca brutal. No he estado tan borracha desde la universidad, y mi
cuerpo no sabe cómo manejarlo.
Tomando pequeñas respiraciones superficiales, me acurruco de
lado, abrazando la manta contra mi pecho. El alcohol me está
arrastrando, pero por una vez, estoy luchando contra el atractivo del
sueño. Necesito pensar, comprender lo que sucedió y descubrir qué
hacer.
El asesino que me torturó ahogándome quiere reunirse para tomar
un café mañana.
Sería cómico si no fuera tan aterrador. No entiendo qué está
buscando. ¿Por qué acercarse en el club? ¿Por qué pedirme que lo vuelva
a ver en público? Casi todos los organismos encargados de hacer cumplir
la ley lo buscan; seguramente tiene que saber eso. ¿Por qué correr ese
tipo de riesgo?
A menos que... a menos que sienta que no es un riesgo.
Tal vez es lo suficientemente arrogante como para pensar que
puede evadir la justicia para siempre.
La ira se enciende dentro de mí, despejando algo de la neblina de
mi cerebro. Me siento, luchando contra una ola de mareos, y alcanzo el
teléfono con cable en mi mesa de noche. Es un dinosaurio, torpe e
innecesario en la era de los teléfonos celulares, pero George insistió en
tener un teléfono fijo en la casa.
—Nunca se sabe —dijo en respuesta a mis objeciones—. Los
celulares no siempre son confiables. Si se va la luz durante una tormenta
de invierno, ¿qué vas a hacer?
Mis ojos arden ante el recuerdo, y levanto el teléfono con una mano
inestable. Tengo una habilidad especial para recordar números, así que
llamo al agente Ryson de memoria, presionando un botón tras otro.
Tengo la mayor parte del número tecleado cuando un pensamiento
repentino me congela en el lugar.
¿Podría Peter haber intervenido mi teléfono? ¿A eso se refería
cuando dijo que sabría si le tendía una trampa?
 Mi mente salta a otra posibilidad.
¿Podría estar observándome ahora mismo?
Mi respiración se acelera, mi piel se eriza con adrenalina. Antes del
club, habría descartado la idea como una manifestación de mi paranoia,
pero no es paranoia si es real.
No estoy loca si realmente está sucediendo.
Peter tiene recursos, lo dijo Ryson. ¿Podría tener acceso a un
software espía de alta tecnología?
¿Hay cámaras y dispositivos de escucha dentro de mi casa?
Con el corazón palpitando, dejo caer el teléfono sobre su base y
agarro la manta, levantándola para cubrir mis pechos desnudos.
Raramente me molesto en ponerme una bata en mi habitación; incluso
en el invierno, duermo desnuda, cubierta solo por mi manta. Nunca he
sido consciente de mi cuerpo, a George le encantaba cuando caminaba
desnuda, pero la idea de que su asesino pudo haberme visto desnuda me
hace sentir violada y dolorosamente expuesta.
También me hace recordar mis sueños retorcidos.
No. No, no, no. Jadeando, envuelvo la manta a mí alrededor y
tropiezo hacia el armario para agarrar una camiseta y ropa interior. No
puedo pensar en esos sueños. Me rehúso a hacerlo. Estoy borracha; esa
es la única razón por la que mi mente fue allí en relación con ese
monstruo.
Excepto que no parece uno. Incluso con la cicatriz que le atraviesa
la ceja, es un hombre increíblemente guapo, el tipo por el que salivan las
mujeres. Si lo hubiera conocido en el club sin saber quién es, habría
bailado con él.
Hubiera anhelado sus fuertes brazos a mi alrededor, su cuerpo
duro moliéndose contra el mío.
Me tiemblan las manos cuando me pongo la ropa interior, y siento
una mancha de humedad donde mi sexo toca la tela de algodón.
No. Esto no está sucediendo. No estoy excitada.
Poniéndome la primera camiseta que encuentro, vuelvo
tambaleándome a la cama y me desplomo, envolviéndome en la manta.
La habitación está dando vueltas a mí alrededor, y mi estómago se
revuelve. Jadeo por las náuseas y me doy cuenta de que mis párpados se
están volviendo pesados a medida que mis pensamientos comienzan a
moverse.
Apretando los dientes, obligo a mis ojos a abrirse. No puedo
desmayarme hasta que decida qué hacer mañana.
Mirando fijamente el techo giratorio, repaso mentalmente mis
opciones.
 Lo más sensato sería contarle a Ryson sobre esto y esperar que
puedan protegerme. Excepto que, si mis sospechas son correctas y Peter
Sokolov realmente me está observando, sabrá que contacté al FBI y que
podría no sobrevivir lo suficiente como para que los agentes me
contacten.
Por supuesto, si decide matarme, podría no sobrevivir incluso con
la protección del FBI. Las personas en su lista ciertamente no lo hicieron,
y él dijo que vendría por mí.
Prometió encontrarme sin importar a dónde fuera.
Aun así, probablemente valga la pena el riesgo, porque la
alternativa es seguir cualquier juego cruel que Peter esté jugando. No sé
qué quiere de mí, pero sea lo que sea, no puede ser bueno. Quizás odiaba
a George lo suficiente como para querer atormentar a su viuda, o tal vez,
a pesar de lo que dijo, cree que sé algo, como la hermana del pobre
hombre que mató.
En este mismo momento, podría estar ideando alguna tortura
nueva y exótica para mí, algo espectacularmente horrible que de alguna
manera involucre café.
Mis párpados vuelven a caer, y me paso las manos por la cara,
tratando de mantener los ojos abiertos. Sé que no estoy pensando con
claridad, pero no puedo dormir sin tomar esta decisión.
¿Llamo al FBI o no? Y si no, ¿realmente iré a ese Starbucks?
Un escalofrío violento me invade mientras trato de imaginar que
me reúno a tomar café con el asesino de mi esposo. No creo que pueda
hacerlo. Solamente el pensarlo ya hace que mi interior dé un salto mortal.
¿Pero qué haré en su lugar? ¿Esconderme en la cama todo el día y luego
ir a la casa de mis padres a cenar con los Levinsons como lo prometí?
¿Fingir que el monstruo que destruyó mi vida no me persigue?
Es el pensamiento de mis padres lo que lo decide. Si estuviera sola,
podría arriesgarme a la dudosa protección del FBI, pero no puedo poner
en peligro a mis padres de esa manera. No puedo obligarlos a abandonar
su casa y a todos los que conocen por la improbable posibilidad de que
Ryson y sus colegas puedan protegernos mejor de lo que han protegido a
los demás. Y dejar atrás a mis padres se encuentra fuera de discusión;
incluso si su edad no fuera un problema, no puedo arriesgarme a que
Peter los interrogue como me interrogó a mí sobre George.
Solo hay una cosa que puedo hacer.
Tengo que encontrarme con mi atormentador mañana y, espero
que lo que sea que me haga no se extienda al resto de mi familia.
Cuando finalmente cierro los ojos y me desmayo, vuelvo a soñar
con él. Solo que esta vez no me está torturando ni follando.
Está sentado en mi cama, mirándome, su mirada cálida y
extrañamente posesiva en mi rostro.
 Traducido por Julie
Corregido por Blaire R.

Para cuando llego al Starbucks al mediodía, el dolor punzante en

mi cráneo se ha calmado y mi estómago no amenaza con revolverse a
cada segundo. Sin embargo, mis palmas están húmedas por la ansiedad,
y mis manos tiemblan tanto que casi se me caen las llaves cuando salgo
del auto.
Cruzo el estacionamiento, sintiendo que voy a mi ejecución. El
miedo late a través de mí. Podría matarme en este mismo momento, solo
eliminarme con un rifle de francotirador. Quizás por eso me trajo aquí:
para asesinarme en un lugar público y dejar mi cuerpo para aterrorizar
a todos.
Pero ninguna bala me encuentra, y cuando entro en el café, lo veo
de inmediato. Está sentado en una de las mesas vacías de la esquina,
con su mano grande alrededor de una taza de Starbucks.
Me encuentro con su mirada, y todo en mi interior se estremece,
como si me hubiera dado un shock con un desfibrilador. Por primera vez,
lo veo a la luz del día sin alcohol ni drogas en mi organismo.
Por primera vez, comprendo perfectamente lo peligroso que es.
Está recostado en su silla, estirando sus largas piernas vestidas de
vaquero y cruzándolas por los tobillos debajo de la mesita redonda. Es
una pose casual, pero no hay nada casual en el poder oscuro que sale de
él en oleadas. No solo es peligroso, es letal. Lo veo en el hielo metálico de
su mirada y la disposición retorcida de su gran cuerpo, en el aspecto
arrogante de su mandíbula y la cruel curva de sus labios.
Se trata de un hombre que vive y respira violencia, un depredador
extremo para el que no existen reglas de la sociedad.
Un monstruo que ha torturado y asesinado a innumerables
personas.
 La oleada de ira y odio que viene con el pensamiento atraviesa mi
miedo, y doy un paso adelante, luego otro y otro hasta que camino hacia
él con las piernas casi firmes. Si quisiera matarme, ya podría haberlo
hecho de un millón de maneras diferentes, así que lo que quiera hoy debe
ser algo diferente.
Algo aún más malvado.
—Hola, Sara —dice, poniéndose de pie cuando me acerco—. Me
alegra volver a verte.
Su voz profunda me envuelve, su suave acento ruso acaricia mis
oídos. Debería sonar fea, esa voz de mis pesadillas, pero como todo lo
demás sobre él, es engañosamente atractiva.
—¿Qué es lo que quieres? —Estoy siendo grosera, pero no me
importa. Hace tiempo que hemos dejado atrás la cortesía y los buenos
modales. No tiene sentido fingir que es una reunión normal.
La única razón por la que estoy aquí es porque no aparecer podría
poner en peligro a mis padres.
—Por favor, siéntate. —Hace un gesto a la silla que está enfrente
de él y se sienta—. Me tomé la libertad de ordenar una taza de café para
ti. Solo, sin azúcar... y descafeinado, ya que hoy no trabajas.
Miro la segunda taza; preparada exactamente como la hubiera
ordenado; y luego vuelvo a mirarlo a los ojos. Mi corazón tambalea en mi
garganta, pero mi voz es firme mientras digo—: Me has estado
observando.
—Sí, por supuesto. Pero te diste cuenta de eso anoche, ¿no?
Me estremezco. No puedo evitarlo. Si me vio tratando de hacer esa
llamada, entonces me vio tambaleándome borracha en el baño y saliendo
desnuda.
Si me ha estado observando por un tiempo, me ha visto en todo
tipo de momentos privados.
—Siéntate, Sara. —Hace un gesto a la silla de nuevo, y esta vez
obedezco, aunque solo sea para darme la oportunidad de calmarme. La
rabia y el miedo son una maraña de cables vivos en mi pecho, y siento
que estoy a una respiración profunda de explotar.
Nunca he sido una persona violenta, pero si tuviera un arma, le
dispararía. Le volaría los sesos sobre toda la pared de Starbucks.
—Me odias. —Lo dice con calma, como una declaración más que
como una pregunta, y yo lo observo con la mirada perdida.
¿Lee la mente o soy así de transparente?
—Está bien —dice, y veo un destello de diversión en sus ojos—.
Puedes admitirlo. Prometo no hacerte daño hoy.
¿Hoy? ¿Y mañana y pasado mañana? Mis manos forman puños
debajo de la mesa, mis uñas se clavan en mi piel.
 —Por supuesto que te odio —digo con la mayor firmeza posible—.
¿Es una sorpresa?
—No, por supuesto que no. —Sonríe, y mis pulmones se tensan,
impidiéndome respirar. No es una sonrisa perfecta, sus dientes son
blancos, pero uno está ligeramente torcido, y su labio inferior tiene una
pequeña cicatriz que no era visible hasta ahora, no obstante, es
magnética.
Es una sonrisa natural diseñada con un solo propósito: atraer a
las mujeres incautas y hacerlas olvidar al monstruo que hay debajo.
Mis uñas se clavan más en mis palmas, la pizca de dolor me centra
mientras dice—: Tienes todo el derecho a odiarme por lo que hice.
Lo miro fijamente. —¿Intentas disculparte? ¿En serio crees que…?
—Me malinterpretas. —La sonrisa desaparece, y sus ojos plateados
brillan con furia repentina—. Tu marido se lo merecía. Si no hubiese
tenido muerte cerebral, lo habría hecho sufrir mucho más.
Retrocedo instintivamente, empujando mi silla hacia atrás, pero
antes de que pueda pararme de un salto, su mano agarra mi muñeca,
sujetándola a la mesa.
—No dije que podías irte, Sara. —Su voz es oscura y helada—. Aún
no hemos terminado aquí.
Sus dedos son como un puño de hierro fundido alrededor de mi
muñeca, su agarre ardiente e irrompible. Me quedo sentada y miro
instintivamente a mí alrededor. Los clientes más cercanos están a unos
cuatro metros, y nadie nos presta atención. El pánico me late en el pecho,
pero me recuerdo que la falta de atención es algo bueno. No he olvidado
cómo amenazó a los demás en el club.
Haciendo a un lado mi miedo, me concentro en calmar mi
respiración. —¿Qué quieres de mí?
—Estoy tratando de decidir eso —dice, relajándose. Soltando mi
muñeca, recoge su taza de café y toma un sorbo—. Verás, Sara, no te
odio.
Parpadeo, me agarró desprevenida otra vez. —¿No?
—No. —Baja la taza y me mira con ojos grises y fríos—.
Probablemente lo parezca, dado lo que te he hecho, pero no tengo mala
voluntad hacia ti. Todo lo contrario, de hecho.
Mi pulso se tambalea antes de acomodarse a un nuevo ritmo
frenético. —¿Qué quieres decir?
Las comisuras de su boca se curvan. —¿Qué crees que significa,
Sara? Me intrigas. De hecho, me fascinas. —Se inclina, con la mirada
clavada en mí—. No recuerdas lo que me dijiste cuando estabas drogada,
¿verdad?
Un sofoco me sube por el cuello y se extiende por mi cara. No
recuerdo todo lo de esa noche, pero sí lo suficiente. Trozos y piezas de mi
confesión drogada salen a la superficie de mi mente en momentos
aleatorios cuando estoy despierta y aparecen en mis sueños por la noche.
En mis sueños más retorcidos, en los que me esfuerzo en no pensar.
—Veo que te acuerdas. —Su voz se vuelve baja y ronca, sus
párpados bajan a medida que su gran y cálida mano se asienta sobre mi
temblorosa palma—. Me preguntaba qué habría pasado si me hubiera
quedado esa noche… si hubiera aceptado tu oferta.
Su tacto me quema antes de que aparte bruscamente mi mano,
apretándola en un puño debajo de la mesa. —No hubo ninguna oferta. —
Mi corazón late con fuerza en mis oídos, mi voz tensa por la
mortificación—. Me encontraba drogada. No sabía lo que decía.
—Lo sé. Los medicamentos que reducen las inhibiciones tienden a
tener ese efecto. —Se reclina, liberándome del potente efecto de su
cercanía, y mis pulmones logran una respiración completa por primera
vez en dos minutos—. No sabías quién era o qué hacía. Hubieras
reaccionado de forma similar a cualquier otro hombre razonablemente
atractivo que te tuviera en esa posición.
—Así… así es. —Mi cara sigue ardiendo, pero la explicación
racional me estabiliza un poco—. Podrías haber sido cualquiera. No era
dirigido a ti.
—Sí, pero ya ves, Sara. —Se inclina otra vez, su mirada llena de
oscura intensidad—. Mi reacción sí estaba dirigida a ti. No me encontraba
drogado, y cuando te me insinuaste, te deseaba. Aún te deseo.
El horror congela mi sangre incluso cuando mi sexo se aprieta en
respuesta. No puede estar diciendo lo que creo que dice. —Estás… estás
loco. —Siento como si me hubieran tirado de un avión sin paracaídas—.
No estoy... Esto es enfermizo. —Quiero saltar y correr, pero sigo adelante,
superando el pánico. Tengo que dejárselo claro, poner fin a esta locura
de una vez por todas—. No me importa lo que quieras, o cuál fue tu
reacción. No voy a acostarme contigo después de que mataras a mi
marido y Dios sabe a cuántos más. Después de torturarme y…
—Lo sé, Sara. —Su mano encuentra mi rodilla debajo de la mesa y
la deja allí—. Ojalá pudiera volver, porque habría encontrado una forma
diferente.
Sobresaltada, empujo mi silla hacia un lado, saliendo de su
alcance. —¿No habrías matado a George?
—No te habría torturado —aclara, poniendo la mano sobre la
mesa—. Pude haber localizado a ese hijo de puta de otra manera. Habría
tomado más tiempo, pero habría valido la pena no hacerte daño.
Mi caída libre desde el avión se reanuda, el aire atraviesa mis oídos.
¿De qué planeta es este hombre? —¿Crees que torturarme es un
problema, pero matar a mi marido habría estado bien?
—¿El marido que te mintió? ¿El que dijiste que no conocías
realmente? —La rabia vuelve a arder en sus ojos—. Puedes decirte lo que
quieras, Sara, pero te hice un favor. Le hice un favor a todo el mundo al
deshacerme de él.
—¿Un favor? —Una furia arde a la vida dentro de mí, quemando
toda precaución—. ¡Era un buen hombre… psicópata! No sé qué crees
que hizo, pero…
—Masacró a mi esposa y a mi hijo.
La conmoción paraliza mis cuerdas vocales. —¿Qué? —jadeo
cuando finalmente puedo hablar.
Un músculo late en la mandíbula de Peter. —¿Sabes a qué se
dedicaba tu marido, Sara? ¿Lo que realmente hacía?
Una sensación de malestar se propaga a través de mí. —Era un...
corresponsal extranjero.
—Esa era su tapadera, sí. —El ruso tiene el labio superior curvado
mientras se estira en su asiento—. Pensé que no lo sabrías. Los cónyuges
rara vez lo saben, incluso cuando perciben las mentiras.
Mi mundo se inclina fuera de su eje. —¿Qué quieres decir con
“tapadera”? Era periodista. Escribía historias para...
—Sí, es cierto. Y en el proceso de conseguir esas historias, reunió
información para la CIA y llevó a cabo misiones encubiertas para ellos.
—¿Qué? No. —Sacudo la cabeza frenéticamente—. Te equivocas.
Cometiste un error. Buscaste al hombre equivocado. Sabía que te habías
equivocado de hombre. George no era un espía. Eso es imposible. Ni
siquiera sabía cómo cambiar un neumático. Él...
—Fue reclutado en la universidad —dice Peter—. Universidad de
Chicago, a la que ambos asistieron. A menudo hacen eso, van a los
campus universitarios para reunir a los mejores y más brillantes. Buscan
ciertas cosas: pocos lazos familiares, una inclinación patriótica,
inteligente y ambicioso pero carente de enfoque.... ¿algo de eso se parece
a tu marido?
Lo miro fijamente, mi pecho se tensa cada vez más. La madre de
George murió en un accidente automovilístico durante su último año en
la secundaria, y su padre, un marino, murió en Afganistán cuando
George era solo un bebé. Su tío anciano lo ayudó a ir a la universidad,
pero también murió, hace varios años, dejando solo primos lejanos para
asistir al funeral de George hace seis meses.
No. No puede ser verdad. Lo habría sabido.
—Solo si te lo dijo —dice Peter, y me doy cuenta de que dije en voz
alta mi último pensamiento—. Les enseñan a ocultar su verdadero
trabajo a todo el mundo, incluso a sus propias familias. ¿No te pareció
sospechoso que Cobakis descubriera su pasión por el periodismo de la
noche a la mañana? ¿Cómo un día se especializó en biología, y luego hizo
prácticas en revistas en el extranjero?
 —No, yo... —Mi pecho está tan apretado que apenas puedo
respirar—. Así es la universidad. Se supone que debes descubrirte a ti
mismo, encontrar tu pasión.
—Y lo hizo, trabajando para tu gobierno. —No hay piedad en la
mirada plateada del ruso—. Lo entrenaron, le dieron el enfoque que le
faltaba. Le enseñaron a mentirte a ti y a todos los demás. Cuando se
graduó, le dieron un trabajo en el periódico, y tuvo una excusa para ir a
todos los puntos críticos del mundo.
Me pongo en pie de un salto, incapaz de escuchar más. —Te
equivocas. No sabes de lo que estás hablando.
Él también se pone de pie, su gran complexión sobresale sobre la
mía. —¿No? Recuerda, Sara. Piensa en el hombre con el que te casaste,
en la vida que realmente tuvieron juntos. No en la perfecta que le
mostraron al mundo, sino la que llevaban a puertas cerradas. ¿Quién era
tu marido? ¿Qué tan bien lo conocías?
Mis entrañas se sienten como plomo a medida que doy un paso
atrás, mi cabeza se sacude en una negación incesante. —Te equivocas —
repito con voz ahogada, y girando, salgo corriendo del café, dirigiéndome
ciegamente hacia mi auto.
Sólo cuando me detengo en un semáforo en rojo cerca de mi casa
me doy cuenta de que Peter Sokolov no hizo nada para detenerme.
Se quedó ahí parado y me vio marchar.
 Traducido por Val_17
Corregido por Lizzy Avett’

Miro a través de los binoculares cuando Sara entra en la casa de

sus padres; luego abro mi computadora portátil y enciendo la cámara del
interior del pasillo.
Los padres de Sara viven en una casa pequeña y ordenada que
podría necesitar algunas mejoras, pero por lo demás es cálida y
acogedora. Incluso puedo decir que es un hogar, no solo un lugar para
vivir. Por alguna extraña razón, me recuerda a la casa de Tamila en
Daryevo, aunque esta casa suburbana estadounidense no se parece en
nada a una cabaña en un pueblo de montaña.
Sara besa a sus padres en el pasillo, luego los sigue al comedor.
Me traslado a la cámara allí, haciendo zoom en ella a medida que saluda
a los otros invitados: una pareja mayor y un hombre alto y delgado a
mediados de los treinta.
Son los Levinson y su hijo Joe, el abogado con quien los padres de
Sara quieren que tenga una cita.
Algo feo se agita en mi interior cuando Sara le estrecha la mano al
abogado con una sonrisa cortés. No quiero verla con él; la mera idea de
ello me hace querer hundir mi cuchillo entre sus costillas. Ayer, cuando
el barman le sonreía, quería golpear mi puño contra su sonrisa engreída,
y el impulso violento es aún más fuerte hoy.
Puede que todavía no la haya reclamado, pero ella va a ser mía.
Sara ayuda a sus padres a sacar los aperitivos y se sienta al lado
del abogado. Subo la señal de audio y escucho mientras los dos tienen
una pequeña charla. Para alguien que acaba de enterarse de la doble vida
de su esposo, la pequeña doctora está notablemente recompuesta, su
máscara sonriente firmemente en su lugar. Nadie que la mire podría
saber que antes de venir aquí, se escondió en su armario durante horas
y salió hace menos de cuarenta minutos con los ojos rojos e hinchados.
 Nadie sospecharía que está aterrorizada porque la deseo.
Tomó todo lo que tenía dejarla quedarse en ese armario y llorar
sola. Entró allí para escapar de mis cámaras, y la dejé tener ese tiempo
para sí misma. Se habría enojado aún más si hubiera entrado a
abrazarla, si hubiera tratado de consolarla como quería hacerlo.
Necesito darle más tiempo para acostumbrarse a la idea de
nosotros y confiar en que no la lastimaré.
La cena dura un par de horas; entonces Sara ayuda a su madre a
levantar la mesa e inventa una excusa para irse. El abogado pide su
número de teléfono, y ella se lo da, pero puedo ver que es principalmente
por cortesía. Sus mejillas se ven perfectamente pálidas, ni siquiera hay
un indicio del color que inunda su rostro en mi presencia, y su lenguaje
corporal habla de indiferencia. Joe Levinson no la excita, y eso es algo
bueno.
Significa que él puede irse a casa vivo.
Sigo a Sara a cierta distancia en tanto conduce a la clínica, y luego
espero en mi auto hasta que termina, entreteniéndome al mirarla a través
de las cámaras que instalé dentro de la clínica. Sé que lo que estoy
haciendo es un comportamiento acosador en el mejor de los casos, pero
no puedo evitarlo.
Tengo que saber dónde está y lo que está haciendo.
Tengo que asegurarme de que se encuentra a salvo.
Puedo confiar el deber de guardia física a Anton y a mis otros
chicos, que ya la vigilan cuando yo no puedo, pero quiero estar aquí en
persona. Quiero verla con mis propios ojos. Con cada día que pasa, mi
necesidad por ella se intensifica, y ahora que hemos mantenido una
conversación real, mi fascinación se está transformando rápidamente en
una obsesión.
Tengo que tenerla. Pronto.
Sale de la clínica unas tres horas después, y la sigo mientras
conduce a un hotel. Probablemente piensa que estará más segura allí que
en su casa con todas las cámaras, pero se equivoca.
Espero hasta que se registra en el hotel y sube a su habitación,
luego salgo del auto y entro.
 Traducido por Val_17
Corregido por Lizzy Avett’

El turno en la clínica fue particularmente duro hoy. Tuve una

paciente de catorce años que pidió la pastilla del día después porque su
hermano la violó y a otra paciente apenas en la adolescencia que ingresó
con su tercer aborto espontáneo. Hice lo que pude, pero sé que no es
suficiente.
Nada de lo que haga por esas chicas será suficiente.
Me siento tan agotada emocionalmente que toma toda mi energía
ducharme y cepillarme los dientes con el pequeño cepillo de dientes que
me entregaron en la recepción. Venir aquí por la noche fue una decisión
impulsiva, así que ni siquiera tengo un cambio de ropa interior conmigo.
Tendré que pasar por mi casa mañana por la mañana antes de ir a
trabajar, pero es mejor que estar en casa y saber que mi acosador letal
podría estar observándome en ese mismo momento.
Mirándome y deseándome. Quizás incluso masturbándose ante la
vista de mi cuerpo desnudo.
Es enfermizo, pero el calor pulsa entre mis piernas ante la idea.
Saliendo de la ducha, envuelvo una toalla alrededor de mi pecho y
me miro en el espejo. Las gotas para los ojos hicieron un buen trabajo al
eliminar su enrojecimiento, pero mis párpados todavía se ven hinchados
por mi festival de llanto en la mañana, y mi cara está enrojecida por la
ducha caliente. También tengo un dolor de cabeza por la tensión que no
me permite pensar, lo cual es medianamente bueno.
Ya había pensado demasiado.
George como un espía. George llevando una doble vida. Parece
imposible, pero explicaría mucho. La protección de los agentes del FBI
que salió de la nada. Sus largas ausencias cuando supuestamente
perseguía una historia, pero a menudo llegaba a casa sin una. Los
cambios de ánimo que comenzaron poco después de nuestro matrimonio
hace seis años. ¿Algo salió mal en una de sus asignaciones encubiertas?
¿Ese verdadero trabajo podría ser la razón por la que cambió tanto
en los años previos al accidente?
Mi dolor de cabeza se intensifica, y me doy cuenta que lo estoy
haciendo nuevamente. Estoy pensando en George, obsesionada con el
pasado que no puedo cambiar en vez de enfocarme en el futuro que aún
está bajo mi control. Debería tratar de averiguar qué hacer con el asesino
que me está acechando, pero mi mente simplemente se niega a ir allí.
Pensaré en él más tarde, cuando haya dormido un poco y mi
cerebro no esté tan frito.
Envolviendo una segunda toalla alrededor de mi cabello goteando,
abro la puerta del baño, salgo y me sobresalto con un grito de sorpresa.
Peter Sokolov está sentado en la cama, su mirada encapuchada fija
en mi rostro.
 Traducido por Gesi, Jadasa & Val_17
Corregido por Blaire R.

—No grites, Sara. —Se pone de pie fluidamente—. No es necesario

involucrar a los otros huéspedes en esto.
Jadeo por aire, agujas de adrenalina me perforan la piel a medida
que se acerca, su largo cuerpo se mueve con una facilidad depredadora.
—Tú… tú me seguiste hasta aquí. —Mis rodillas chocan entre sí
cuando retrocedo instintivamente, agarrando la endeble toalla que cubre
mi cuerpo.
—Sí. —Se detiene a un par de metros de mí, sus ojos grises
brillan—. No deberías haber venido aquí. Tu sistema de alarma en casa,
al menos me plantea un pequeño desafío. Aquí, puedo entrar
directamente.
—¿Por qué estás aquí? —Siento que mi corazón está a punto de
saltar de mi garganta—. ¿Qué quieres?
Sus labios se contraen en oscura diversión. —Tú eres la doctora
que se ocupa de los efectos de esta actividad. Probablemente puedas
adivinar lo que quiero.
Oh Dios. Mi piel se siente caliente y helada, y mi pulso se acelera
aún más. —Vete. Yo… gritaré, lo juro.
Inclina la cabeza con curiosidad. —¿Lo harás? ¿Por qué no lo has
hecho aún?
Retrocedo otro paso, mi mirada se dirige a la puerta de la
habitación durante una fracción de segundo. ¿Llegaría allí antes de que
me atrape?
—Ni lo intentes, Sara. Te perseguiré si corres.
Sigo retrocediendo.
—Te lo dije, no dormiré contigo.
 —¿No? Lo veremos.
Viene hacia mí y retrocedo más, se me retuerce el estómago. Sé lo
que la agresión sexual les hace a las mujeres, he visto las secuelas, los
restos físicos y emocionales que quedan después. No sé si puedo
sobrevivir a eso por encima de todo lo demás.
No sé si puedo sobrevivir a él.
Mi temblorosa mano toca la puerta, pero antes de que pueda girar
el pomo, sus palmas golpean la puerta a cada uno de mis lados,
encerrándome entre sus poderosos brazos.
—No puedes escapar de mí, ptichka —dice suavemente,
mirándome—. Ni ahora ni nunca. Bien podrías acostumbrarte a eso.
No me está tocando, pero está tan cerca que puedo sentir el calor
saliendo de su gran cuerpo y ver un par de pequeñas cicatrices en su
rostro simétrico. Las imperfecciones agregan un borde mortal a su
magnetismo, intensificando su impacto en mis sentidos. El latido de mi
corazón es un rugido de pánico en mis oídos, pero mi cuerpo se tensa de
una forma que no tiene nada que ver con el miedo. Debería estar gritando
con todas mis fuerzas, o al menos tratar de luchar, pero no puedo
moverme. No puedo hacer otra cosa que no sea mirar al letalmente
hermoso asesino que me mantiene cautiva.
—Ven, Sara. —Su mano se desliza hacia abajo para enredarse en
mi muñeca en un familiar grillete de hierro—. No te lastimaré.
Inhalo temblorosamente. —¿No lo harás? —Tal vez será gentil. Por
favor, deja que al menos sea gentil. He experimentado la violencia en sus
manos, y me aterra aún más que el espectro de la violación.
—No. Ahora, ven.
Se aleja de la puerta, pero en vez de llevarme a la cama, me lleva a
la silla que está frente al espejo del tocador.
—Siéntate. —Presiona mis hombros y me hundo en la silla,
intentando estabilizar mi respiración irregular. ¿Qué está haciendo? ¿Por
qué no está atacándome? Mi rostro en el espejo está mortalmente pálido,
mis ojos muy abiertos mientras se para detrás de mí y saca algo del
bolsillo interior de su chaqueta.
Es un pequeño cepillo para cabello envuelto en plástico, uno de
esos baratos que a veces regalan en los hoteles y las aerolíneas de lujo.
—Esto es todo lo que tenían en la tienda de regalos de abajo —dice,
quitando la envoltura antes de encontrarse con mi mirada en el espejo—
. Supuse que sería mejor que nada.
Mejor que nada, ¿para qué? ¿Algún extraño y perverso juego? Se
me contrae la garganta, pero antes de que el pánico pueda alcanzarme,
desenvuelve la toalla de mi cabeza y la deja caer al suelo. Sus fuertes y
bronceadas manos se ven enormes al lado de mi cráneo cuando recoge
mi cabello en una húmeda cola de caballo y comienza a trabajar a través
de los nudos con el cepillo.
 La conmoción roba todo el aire de mis pulmones. El asesino de mi
esposo, el hombre que ha estado acosándome, está cepillando mi cabello.
Su toque es gentil pero seguro, sin ningún rastro de vacilación. Es
como si lo hubiera hecho una docena de veces antes. Primero pasa el
cepillo por los extremos, volviéndolos suaves y libres de nudos, luego se
mueve sistemáticamente hacia arriba hasta que el pequeño cepillo puede
correr por todo el cabello sin engancharse. Y durante todo el proceso, no
hay dolor, todo lo contrario de hecho. Las cerdas de plástico me masajean
el cráneo con cada cepillada, y unas espinillas de placer me recorren la
columna cada vez que sus cálidos dedos me rozan la sensible piel en la
nuca.
Con miedo o no, es la experiencia más sensual de mi vida.
Una extraña sensación de irrealidad me invade en tanto me siento,
observándolo cepillarme el cabello a través del espejo. En cada uno de
nuestros encuentros anteriores, estuve tan concentrada en el peligro que
representa que no le presté atención a cosas menos importantes, como
su ropa. Así que ahora, por primera vez, me doy cuenta de que lleva una
chaqueta de cuero gris y un par de vaqueros oscuros combinados con
botas negras. La ropa es informal, algo que cualquier hombre podría usar
a principios de la primavera en Illinois, pero no se puede confundir a mi
atormentador con un chico normal en la calle.
Peter Sokolov es nada menos que una despiadada y completamente
imparable fuerza de la naturaleza.
Me cepilla el cabello durante varios minutos estoy tan quieta como
puedo, sin atreverme a mover un músculo o hacer algo para que se
detenga. Cada cepillada se siente como una caricia, cada toque de sus
ásperas manos me relaja y emociona al mismo tiempo. Más importante
aún, mientras me cepilla el cabello no me está haciendo otras cosas,
cosas a las que les temo.
Sin embargo, demasiado pronto, deja el cepillo sobre la mesa del
tocador y sus ojos se encuentran con los míos a través del espejo. —De
pie —ordena, sus manos se curvan alrededor de mis hombros desnudos
y me impulsan hacia arriba.
Tragando saliva, observo mientras cuelga la chaqueta en la silla y
alcanza la parte inferior de su camisa térmica de mangas largas. Se saca
la camisa por la cabeza en un suave movimiento, y se me corta la
respiración cuando la deja sobre la chaqueta.
Sus hombros son anchos, sus brazos están adornados de gruesas
y muy definidas capas musculares. Más músculos cubren su delgado
torso en forma de V, y su plano y estirado abdomen carece de grasa. Al
igual que sus manos, su pecho y hombros están bronceados, como si
pasara mucho tiempo al sol, y su brazo izquierdo está casi
completamente cubierto por tatuajes que se extienden desde la parte
superior del hombro hasta la muñeca. En medio de los destellos de
cabello oscuro en su pecho, veo varias cicatrices más desvanecidas y me
atrapo mirando fijamente el sexy rastro de cabello que comienza en su
ombligo y desaparece en la cintura de sus vaqueros bajos.
Luego, extiende su mano hacia sus pantalones vaqueros,
desabrochándolos y obligándome a apartar la mirada. A pesar de su
belleza masculina primordial, una capa de sudor frío me cubre el cuerpo
y mi pulso está asquerosamente acelerado. Puede que sea una bestia
hermosa, pero eso es todo lo que es: una bestia, un monstruo de corazón
frío. No importa que, bajo diferentes circunstancias, me hubiera sentido
salvajemente atraída a él. No quiero lo que está a punto de suceder. Me
devastará.
Por el rabillo de mis ojos, lo veo sacarse las botas y bajarse el
pantalón vaquero por las piernas, revelando un par de calzoncillos azul
marino estirados sobre un grueso y largo bulto, y piernas poderosas
espolvoreadas con vello oscuro. Se inclina para quitarse los pantalones
por completo, y mi terror alcanza un nuevo pico.
Olvidándome de sus advertencias, corro hacia la puerta.
Esta vez, ni siquiera llego cerca de mi objetivo. Me atrapa a sesenta
centímetros de la puerta, un fuerte brazo se enreda alrededor de mi caja
torácica y me levanta en tanto otra mano golpea contra mi boca,
amortiguando mi grito instintivo.
Le araño los antebrazos, mis pies le patean las espinillas a medida
que me lleva hacia la cama, pero es inútil. Todo lo que logro es
desenvolver la toalla en la espalda. Su brazo alrededor de mi torso evita
que caiga al suelo, pero mi espalda, trasero y el lado derecho de mi cuerpo
están completamente expuestos. Puedo sentir su pecho desnudo
frotándose contra mi espalda, huelo el almizcle masculino limpio de su
piel y la indeseada intimidad intensifica mi pánico, haciéndome luchar
más fuerte.
—Joder —gruñe cuando mi talón conecta con su rodilla, y siento
una pequeña llamarada de triunfo.
No dura demasiado. Un segundo después cae de espaldas sobre la
cama, arrastrándome junto a él, y antes de que pueda reaccionar, rueda,
sujetándome debajo de su cuerpo. Termino boca abajo sobre la manta,
mis manos rascan inútilmente la suave superficie y mis piernas cuelgan
pesadamente sobre sus musculosas pantorrillas. Con la palma de su
mano sobre mi boca, no puedo hacer otra cosa que ruidos sordos, y las
lágrimas de pánico me queman los ojos al sentir el duro tronco de su
erección contra la curva de mi trasero. Ahora, solo sus calzoncillos nos
separan, y duplico mis luchas a pesar de la futilidad de todo.
Me toma un par de minutos agotarme y darme cuenta de que no se
está moviendo.
Me está restringiendo, pero no está haciendo ningún intento para
tomarme.
 —¿Ya terminaste? —murmura cuando me quedo sin fuerzas, mis
músculos tiemblan por el esfuerzo y mis pulmones gritan por aire—. ¿O
quieres luchar un poco más? Puedo hacer esto toda la noche.
Le creo. Es mucho más grande, todo lo que tiene que hacer es
acostarse encima, y no puedo lastimarlo ni escapar. El esfuerzo de su
parte es mínimo, mientras yo estoy usando toda mi fuerza con cero éxitos.
—¿Te comportarás si quito mi mano? —Sus labios se ciernen justo
por encima de mi oreja, su aliento calienta mi piel.
Encojo mis hombros para proteger mi cuello de esos labios
invasores, y deja escapar un suspiro audible. —Está bien, supongo que
te amordazaré y agarraré mis esposas.
Hago un ruido sordo detrás de su palma, y se ríe. —¿No? Entonces,
¿te comportarás?
Logro asentir ligeramente. La derrota se siente como una
quemadura en mi garganta, pero no quiero ser amordazada y esposada.
—Buena chica. —Se aparta y retira su mano de mi boca, lo cual
me permite arrastrar aire a mis pulmones sin oxígeno—. Ahora que
sacaste eso de tu sistema, ¿qué tal si nos vamos a dormir? Sé que
mañana tienes un largo día, y yo también.
—¿Qué? —Estoy tan sorprendida que me doy la vuelta, olvidando
mi desnudez.
Una sonrisa lenta y malvada curva su boca a medida que su mirada
viaja por mi cuerpo antes de volver a mi cara. —Duerme, ptichka. Ambos
lo necesitamos.
Me siento y agarro una almohada, sosteniéndola contra mi pecho
en tanto me deslizo hacia la cabecera, tan lejos de él como la cama lo
permite. Lo que dice no tiene sentido. Claramente me desea; su enorme
erección está desgarrando sus calzoncillos. —¿Tú... quieres dormir
conmigo? ¿Solo dormir?
La sonrisa abandona su rostro y sus ojos brillan con un calor
oscuro. —Obviamente, deseo más, pero esta noche, me conformaré con
dormir. Te lo dije, Sara, no volveré a lastimarte. Esperaré hasta que estés
lista... hasta que me desees tanto como yo a ti.
¿Lo desee? Quiero gritar que está loco, que nunca tendré sexo con
él voluntariamente, pero me trago la réplica. Me siento demasiado
vulnerable en este momento, y él es demasiado impredecible. Además,
cuando esté dormido, tendré la oportunidad de escapar, tal vez incluso
golpearlo en la cabeza y llamar a la policía.
—Está bien. —Trato de parecer aún más impotente de lo que
realmente estoy—. Si prometes no lastimarme...
Sus labios se arquean. —Lo prometo. —Al levantarse de la cama,
tira de la manta debajo de mí con un fuerte tirón y la baja antes de
sacudir las almohadas restantes. Acariciando las sábanas expuestas,
dice—: Ven aquí.
 Me muevo unos centímetros hacia él, abrazando mi almohada
contra mi pecho.
—Más cerca.
Repito la maniobra, mi corazón late con ansiedad. No confío ni un
poco. Podría estar jugando conmigo, mintiendo sobre sus intenciones con
algún extraño propósito.
—Métete debajo —dice, y obedezco, contenta de tener algo más que
una almohada para cubrirme. Desafortunadamente, mi alivio es de corta
duración. Tan pronto como me acuesto, apaga la luz de la habitación y
se mete debajo de la manta junto a mí, su cuerpo largo y musculoso se
extiende a mi lado como si perteneciera allí.
—Gira sobre tu lado derecho —dice y hace lo mismo tras apagar la
lámpara de la mesita de noche, nuestra última fuente de iluminación
restante.
Mi caja torácica se tensa cuando entiendo lo que pretende.
El asesino de mi esposo quiere hacer cucharita conmigo.
Ignorando la desorientadora oscuridad y la sensación de asfixia en
mi garganta, me pongo de lado e intento respirar uniformemente en tanto
un brazo musculoso se estira debajo de la almohada debajo de mí y el
otro se enrolla posesivamente alrededor de mi pecho, empujándome hacia
la curva de su gran cuerpo. Sin embargo, respirar de manera uniforme
es imposible. Mi trasero desnudo se acurruca contra la dura longitud de
su polla, su aliento cálido y mentolado sopla el cabello fino en mi sien, y
sus piernas se acomodan contra las mías desde atrás. Estoy rodeada,
completamente superada por su tamaño y fuerza. Y calor. Dios, su
cuerpo genera mucho calor. Dondequiera que su piel desnuda presiona
contra la mía, me siento quemada, como si estuviera más caliente que un
ser humano normal. Excepto que no es él, soy yo. Estoy tan congelada
que tiemblo, el sudor frío se ha evaporado en mi piel.
No sé cuánto tiempo permanecemos así, pero eventualmente, su
calor se filtra en mí y se transforma en un tipo diferente de calor, el
traicionero que invade mis sueños y me hace arder de vergüenza. Ahora
que no estoy tan aterrorizada, soy consciente de su poderoso cuerpo
como algo más que una amenaza... de su polla dura como algo más que
una herramienta de violación. Su cálido aroma masculino me rodea, y
mis senos se sienten pesados y sensibles por encima de la gruesa banda
de su brazo, mis pezones apretados y mi sexo adolorido con un vacío
resbaladizo y palpitante. ¿Cuánto tiempo ha pasado desde que me
retuvieron así? ¿Dos años? ¿Tres? No puedo recordar la última vez que
George y yo tuvimos sexo, mucho menos acostarnos como amantes, y a
pesar de lo equivocado de la situación, la parte animal de mí disfruta de
ser abrazada así, sintiendo el calor del cuerpo de un hombre y el pulso
zumbante de excitación en mi núcleo.
Es algo bueno que no esté planeando dormir, porque no hay forma
de que pueda hacerlo de esta manera, no con mi corazón latiendo
aceleradamente a un kilómetro por minuto y mi mente superándolo con
un torbellino de pensamientos. El miedo y la ira, la excitación y la
vergüenza, todo se mezcla, elevando mi ritmo cardíaco y agriando mi
estómago. ¿Qué es lo que realmente quiere Peter? ¿Qué saca de este
extraño abrazo? Esa erección masiva debe ser incómoda, si no totalmente
dolorosa, pero parece contento de estar allí, sin hacer nada más que
abrazarme. ¿Por qué? ¿Cuál es su objetivo? ¿Por qué se pegó a mí?
¿Y podría ser cierto lo que dijo sobre George? ¿Podría mi esposo
haber dañado de alguna manera a su familia?
Es la peor idea del mundo, pero no puedo evitarlo. Mi boca parece
funcionar independientemente de mi cerebro cuando susurro—: Uhm,
Peter... ¿puedes contarme algo sobre ti?
Puedo sentir su sorpresa en el momento en que tensa sus
músculos y en el cambio en su respiración. Nunca me he dirigido a él por
su nombre antes, pero sería extraño llamarlo de otra manera cuando
estoy acostada desnuda entre sus brazos. Además, un poco de intimidad
emocional podría hacerlo más propenso a responder mis preguntas, y
menos propenso a lastimarme por hacerlas.
—¿Qué quieres saber? —murmura después de un segundo,
moviéndose para acomodarme mejor.
¿Por qué crees que mi esposo masacró a tu familia? Eso es lo que
me muero por preguntar, pero no soy tan estúpida como para ir allí
directamente. Recuerdo su ira la última vez que tocamos este tema. En
cambio, digo suavemente—: Me dijeron que naciste en Rusia. ¿Es eso
cierto?
—Sí. —Su voz profunda adquiere una nota de diversión—. ¿No lo
notaste por el acento?
—Es muy leve, así que no. Podrías ser de casi cualquier lugar de
Europa o del Medio Oriente. En general, tu inglés es excelente. —Estoy
hablando demasiado rápido por el nerviosismo, así que me obligo a
respirar y disminuir la velocidad—. ¿Lo aprendiste en la escuela?
—No, en mi trabajo.
¿El trabajo donde rastreó e interrogó supuestas amenazas para
Rusia? Reprimo un estremecimiento e intento no pensar en esos métodos
de interrogación. Mantenlo ligero, me digo. Trabaja hacia las cosas
pesadas. En un tono optimista, digo—: ¿Aprendiste de adulto? Eso es
impresionante. Por lo general, debes aprender un idioma de niño para
poder hablarlo tan bien como tú.
Ahí está bien. Un poco de adulación, un poco de genuina
admiración. Eso es lo que se supone que debes hacer cuando estás en
una posición vulnerable: establecer una relación con tu atacante, hacer
que te vea como alguien con quien pueda empatizar. Por supuesto, esa
estrategia depende de la capacidad de dicho atacante para empatizar,
algo que sospecho que le falta al psicópata que me rodea.
 —Bueno, aprendí algunas palabras y frases en inglés cuando era
niño —dice—. Supongo que eso ayudó.
—¿Oh? ¿Dónde las aprendiste? ¿En la escuela o de tus padres?
Se ríe, su pecho musculoso expandiéndose contra mi espalda.
—Ninguna. Solo de películas americanas. Son su principal
exportación, sabes… eso y las hamburguesas.
—Correcto. —Inhalo, tratando de ignorar el pesado brazo que
cuelga de mi caja torácica y la fuerte evidencia de su excitación
palpitando contra mi trasero. Me molesta en formas en las que no me
importa pensar—. Entonces, ¿qué te hizo decidir entrar en tu… uhm,
profesión?
Entierra su nariz en mi cabello e inhala profundamente, como si
me respirara. —¿Qué te dijo exactamente Ryson?
Me tenso por su uso casual del apellido del agente, luego me obligo
a relajarme. Por supuesto que sabría quién es Ryson; probablemente nos
vio hablar en la cafetería. —Dijo que eras de las fuerzas especiales rusas.
¿Eso es cierto?
—Sí. —Su voz suena ronca cuando se mueve detrás de mí otra vez,
su polla como un poste de acero presionado contra mí—. Dirigí una
pequeña unidad extraoficial especializada en contraterrorismo y
contrainsurgencia.
—Eso es… inusual. —Hablar con él, y mantenerlo despierto en este
estado de excitación, probablemente no sea una gran idea, pero no puedo
hacerme callar—. ¿Cómo se entra a algo así? ¿Te uniste al ejército y te
reclutaron allí?
—No. —Continúa acariciando su cara contra mi cabello—. Me
encontraron en lo que tú llamarías un reformatorio.
—¿Una prisión para delincuentes juveniles?
—Era más un campamento de trabajo, pero sí.
—Qué… —Trago, intentando concentrarme en sus palabras en vez
del efecto que su obvio deseo por mí está teniendo sobre mi cuerpo—.
¿Qué hiciste para terminar allí?
Esto no tiene nada que ver con George, pero no puedo reprimir mi
curiosidad. Sospecho que todo lo que descubra solo me asustará más,
pero quiero saber qué hace que mi enemigo funcione.
Quiero conocer sus debilidades, para poder usarlas contra él.
—Maté al director del orfanato donde fui criado. —No hay rastro de
arrepentimiento o disculpa en las palabras de Peter, no hay emoción más
allá de la lujuria que espesa su voz. Bien podría estar contándome lo que
había cenado—. Supongo que se podría decir que comencé mi carrera
anticipadamente.
 —Ya veo. —Me pica la piel, pero hago todo lo posible para sonar
tranquila—. ¿Cuántos años tenías?
—Once, casi doce.
—¿Qué te hizo?
Suspira y retrocede un poco. —¿Realmente importa, ptichka? Ya
has tomado una decisión sobre mí, y probablemente ninguna historia
triste de mi pasado vaya a cambiarla. En este momento, me odias
demasiado para sentir otra cosa que no sea alegría por cualquier
desgracia que pudiera haber sufrido.
Al diablo lo de construir esa relación emocional. —Bueno, ¿qué
esperabas? —pregunto amargamente, dejando de lado toda pretensión de
escucha comprensiva—. ¿Que podrías torturarme y matar a mi esposo, y
seríamos amigos?
—No, ptichka. A pesar de lo que puedas pensar, no estoy delirando.
Tus sentimientos negativos hacia mí son racionales y esperados. Solo
espero cambiarlos con el tiempo.
Está delirando si cree que alguna vez sentiré algo más que odio,
pero no me molesto en discutir. —¿Qué significa esa palabra por la que
me sigues llamando? ¿Ptee… algo?
—Ptichka. —Continúa acariciando mi cabello, oliéndolo, o lo que
sea que esté haciendo—. Significa pajarito en ruso.
Mis manos empuñan la manta delante de mí. —¿Un pájaro?
—Hmm. Un pequeño pájaro cantante, bonito y elegante como tú.
—Hace una pausa, luego agrega suavemente—: También enjaulado, al
igual que tú.
El imbécil. Aprieto los dientes y trato de alejarme de él tanto como
lo permite el brazo envuelto alrededor de mi cintura. —Esa es una
situación temporal.
—Oh, no pretendía decir enjaulada por mí. —Puedo escuchar la
sonrisa en su voz en tanto aumenta su agarre, evitando que me
retuerza—. Podría estar reteniéndote en este momento, pero estuviste
encarcelada mucho antes de que entrara en tu vida.
Me congelo por la sorpresa. —¿Qué?
—Oh, sí. No finjas que no sabes de lo que estoy hablando, Sara. Sé
que lo has sentido: todas las expectativas de la sociedad, de tus padres,
tu esposo y tus amigos… la presión de tener éxito porque naciste
inteligente y bonita, el deseo de ser perfecta, la necesidad de ser todo para
todos en todo momento… —Su voz es suave y oscura, envolviéndome en
una red sedosa y seductora—. Lo vi ayer en el club: tu anhelo de libertad,
tu deseo de vivir sin las restricciones que se te imponen. Por unos
momentos en esa pista de baile, dejaste caer los grilletes, y vi al hermoso
pájaro salir de su jaula dorada y volar con libertad. Te vi, Sara, y fue
hermoso.
 Durante un par de segundos, todo lo que puedo hacer es
permanecer inmóvil, me duele el pecho y me arden los ojos en la
oscuridad. Quiero reír y negar sus palabras, pero me temo que, si trato
de hablar, me derrumbaré y gritaré. ¿Cómo podría este hombre, este
violento extraño, saber algo tan privado… algo que acabo de empezar a
entender por mi cuenta?
¿Cómo podría saber que mi cómoda y agradable vida ya no me hace
feliz… que quizás nunca lo hizo?
Apartando la burbuja de hinchazón en mi garganta, suelto un
resoplido burlón y digo—: Entonces, ¿vas a… qué? ¿Liberarme de mi vida
restrictiva? ¿Liberarme y verme volar?
—No, ptichka. —Su voz está llena de burla gentil—. Nada tan noble
como eso.
—¿Entonces qué?
—Voy a colocarte en mi propia jaula y hacerte cantar.
 Traducido por Val_17
Corregido por Lizzy Avett’

Ella se estremece en mis brazos, y siento el miedo recorriéndola.

Una parte de mí lamenta mi brutal honestidad, pero no puedo obligarme
a mentirle. Mi deseo por ella no tiene nada que ver con el gentil afecto
que sentí por Tamila o la simple lujuria que experimenté con otras
mujeres.
Mi necesidad por Sara es más oscura, contaminada por lo que pasó
entre nosotros y el conocimiento de que solía pertenecer a mi enemigo.
No quiero lastimarla, pero no puedo negar que su sufrimiento me atrae
de alguna manera perversa. Atormentarla enfría mi furia ardiente,
satisface mi necesidad de castigo y venganza, incluso mientras me digo a
mí mismo que quiero sanarla, para expiar el dolor que le infligí.
Cuando se trata de Sara, soy un desastre de contradicciones, y de
lo único que estoy seguro es que una simple follada no será suficiente.
Quiero más.
Quiero hacerla mía.
Es tentador romper mi promesa y tomarla ahora, reclamarla y
aliviar el hambre que me consume vivo. Está completamente desnuda en
mi abrazo, su piel desnuda frotándose contra la mía cada vez que respira.
Puedo oler el champú floral en su cabello húmedo, sentir la suavidad de
sus pechos descansando en mi brazo, y mi polla palpita dolorosamente
contra la curva de su trasero, mi cuerpo dolorido por la necesidad de
empujar en su interior. Al principio lucharía, pero podría hacer que le
guste.
Ella no es inmune a mí. Lo sé. Lo percibo.
Antes de que el impulso oscuro pueda hacerse cargo, respiro hondo
y lo dejo salir lentamente. Tan bien como se sentiría follar a Sara, quiero
que antes confíe para entregarme su cuerpo.
Quiero que cante para mí por su propia voluntad.
 —Ve a dormir, ptichka —murmuro cuando permanece en silencio,
todas sus preguntas sofocadas por ahora—. Estarás a salvo esta noche.
E ignorando el hambre que azota mi cuerpo, cierro los ojos y me
hundo en un sueño ligero pero reparador.
Me despierto tres veces durante la noche, dos veces cuando Sara
intenta liberarse de mi abrazo, sin duda para escapar y hacerme algo
doloroso, y una vez cuando se despierta de un mal sueño. La sostengo
más fuerte en cada caso, y eventualmente vuelve a quedarse dormida.
Después de un rato, también yo, aunque la lujuria que me corroe sólo se
vuelve más intensa durante la noche. Por la mañana, estoy listo para
explotar, y me toma veinte segundos masturbarme cuando voy al baño.
Sigue durmiendo cuando salgo del baño, y contemplo volver debajo
de las sábanas con ella. Sin embargo, son casi las siete, y quiero ponerme
al día con Anton antes de que termine su jornada. Tampoco estoy
completamente seguro de mi autocontrol; la liberación rápida apenas
alivió mi deseo violento por ella.
Si vuelvo a acostarme con Sara, corro el riesgo de romper mi
promesa.
Decidiendo no tentar al destino, me visto en silencio y salgo de la
habitación.
Volveré a ver a Sara pronto. Mientras tanto, hay trabajo que hacer.
 Traducido por Tolola
Corregido por Val_17

Tengo una cesárea programada por la mañana y una sin programar

por la tarde. Entre ambas, veo a una mujer con dolorosos calambres
menstruales pero que no puede tolerar el remedio usual de píldoras
anticonceptivas, algo con lo que empatizo mucho, y otra que ha intentado
quedar embarazada hace dos años sin éxito. Programo una ecografía para
comprobar si es endometriosis para la primera y remito a la segunda a
un especialista de fertilidad. En cuanto termino con eso, me llaman a
Urgencias para examinar a una mujer embarazada de seis meses que ha
tenido un grave accidente automovilístico. Por suerte, soy capaz de
decirle que el bebé está sano y dando patadas, la mejor conclusión para
una colisión frontal de esa magnitud.
Me sorprende ser capaz de centrarme en mi trabajo después de la
noche anterior, pero por primera vez en meses, los recuerdos oscuros no
me invaden la mente a cada giro, y la paranoia de los últimos meses está
ausente. Perversamente, ahora que sé que me observan, la idea no me
llena de tanta ansiedad como cuando solo tenía una sensación
inquietante. También me siento descansada y alerta con un consumo
mínimo de cafeína, y sospecho que es porque dormí nueve horas anoche
a pesar del duro cuerpo envuelto a mí alrededor.
O tal vez, fue gracias a eso. No importa cuánto intentara
mantenerme despierta anoche, el calor animal que desprendía la piel de
Peter y su respiración constante me puso a dormir. Me desperté un par
de veces durante la noche para tratar de desenredarme de él, pero fue
imposible. Me sostenía con la intensidad de un niño que se aferra a su
peluche favorito y, al final, me rendí y simplemente dormí, con mi
subconsciente felizmente ignorante respecto a que la razón de mis
pesadillas se encontraba a mi lado.
En cualquier caso, sea cual sea la razón, me mantengo calmada y
enfocada durante mi turno. Ayuda que haya conseguido reprimir todo
pensamiento sobre Peter y sus intenciones, empujándolos hasta el fondo
de mi mente mientras me concentro en mis pacientes. Si me dejara
pensar en su declaración, saldría corriendo del hospital a gritos y, ¿quién
sabe qué haría entonces mi acosador? Cuando me desperté viva e ilesa
esta mañana, decidí que el mejor camino a seguir es tomármelo día a día
y evitar provocarlo tanto como pueda.
Tal vez seguirá siendo amable por un tiempo, y tendré tiempo de
descubrir qué hacer.
Cuando mi turno acaba, me dirijo al vestuario y me encuentro con
Andy en el pasillo. Debe estar comenzando su turno, porque su uniforme
parece perfectamente planchado y su pelo rizado se encuentra en un
moño ordenado, sin un solo pelo fuera de lugar.
Al final de un largo turno, la mayoría de las enfermeras y doctores,
incluida yo, lucimos mucho más desordenados.
—Hola —dice, parándose en frente de mí—. ¿Todo bien?
Parpadeo. —Eh, sí. —No sabe lo de Peter, ¿verdad?—. ¿Por qué?
—Dijiste que no te encontrabas bien la otra noche —dice Andy, con
un pequeño ceño en la frente—. Cuando saliste corriendo del club.
—Oh, sí, perdona por eso. —Intento una sonrisa avergonzada—.
Bebí demasiado y me golpeó con fuerza. Creo que vomité cuando llegué
a casa, pero ahora está todo borroso.
—Ah, ya veo. —Una sonrisa aliviada reemplaza la preocupación de
su cara—. Pensé que tal vez te habías molestado por algo. Parecía que
alguien le hubiera disparado a tu pony favorito delante de ti.
Me río y niego con la cabeza, aunque no está muy lejos de la verdad.
—Me temo que la única víctima es mi hígado.
Andy se ríe, y luego pregunta—: ¿Qué vas a hacer el sábado que
viene? Tonya y Marsha están planeando otra noche de chicas, pero yo
pensaba en simplemente cenar y ver una película con Larry, ambos a una
hora razonable, porque tengo un turno temprano el domingo. ¿Quieres
unirte?
—¿Contigo y tu novio? —Le lanzo una mirada sorprendida—. ¿No
sería la tercera rueda?
—Bueno… —Una sonrisa pícara ilumina su cara pecosa—. Da la
casualidad de que Larry tiene un amigo muy guapo y exitoso que se
muere por conocer a una chica agradable. Es un magnate de las
propiedades inmobiliarias y tiene una lista imposible de exigencias,
pero… —Levanta un dedo cuando estoy a punto de interrumpirla—,
resulta que tú las cumples todas. Si te parece bien, Larry y yo podemos
invitarlo a venir, y podríamos tener una linda cita doble.
Arrugo la nariz. —Oh, no sé…
—Es un tipo guapo. Mira. —Saca un teléfono de su bolsillo, desliza
el dedo por la pantalla un par de veces y me muestra la foto de un tipo
que parece un Tom Cruise rubio—. ¿Ves? Podrías tener peor suerte.
 Me río. —Claro, pero…
—Sin peros. —Levanta la mano cuando estoy a punto de
discutirle—. Simplemente ven y la pasaremos bien. Sin presión de nada.
Si te gusta el amigo de Larry, estupendo. Si no, tú y yo los abandonamos
para unirnos a las chicas, y Larry puede tener una noche de chicos, lleva
molestándome para tener una hace décadas.
Dudo, y luego sacudo la cabeza con pesar. —Gracias, pero no
puedo. —No sé si Peter es una amenaza para Andy y su novio, pero no
quiero arriesgarme. Con el asesino ruso observando cada uno de mis
movimientos, cualquier persona a mí alrededor podría convertirse en su
objetivo.
Hasta que mi situación con mi acosador se solucione, es mejor si
me quedo sola.
La cara de Andy cae. —Oh, está bien. Bueno, si cambias de idea,
llámame. Marsha tiene mi número.
—Lo haré, gracias —digo, pero Andy ya se está alejando a toda
prisa, yendo lo más rápido que le permiten sus zapatillas blancas.
De camino a casa, escucho “Stronger” de Kelly Clarkson y lucho
contra la urgencia de continuar conduciendo hasta que me encuentre en
otro estado. O tal vez en otro país. Canadá y México suenan muy
atractivos, igual que la Antártida o Tombuctú. En lugar de ir a mi casa
llena de cámaras, podría conducir directamente hasta el aeropuerto y
subirme a un avión a algún sitio… cualquier sitio.
Iría al polo norte si eso garantizara que Peter no podría
perseguirme.
Desafortunadamente, no tengo esa garantía. Al contrario, de
hecho. Si corro, me perseguirá. Estoy segura de ello. Es un cazador, un
rastreador, y no descansará hasta que me encuentre, como encontró a
todas las personas de su lista. Podría irme a otro hotel u otro continente,
y no cambiaría nada.
No me dejará en paz hasta que consiga lo quiere, sea lo que sea.
Siento las palmas resbalosas en el volante, y me doy cuenta de que
estoy respirando rápidamente, mi calma disipándose cuando tengo
pensamientos de anoche. Todavía no estoy segura de qué está buscando,
pero parece que es algo más que sexo.
Algo más oscuro y enredado.
Dándome cuenta de que estoy al borde de un ataque de pánico,
cambio de Kelly Clarkson a música clásica y comienzo a hacer mis
ejercicios de respiración. Tal vez esté cometiendo un error al no ir al FBI.
Hay por lo menos una posibilidad de que pudieran protegerme, mientras
que por mi cuenta no hay posibilidad alguna. Lo mejor que puedo desear
es que se canse de mí y pase a su siguiente víctima, dejándome viva y
con la mayor parte de mi cordura intacta.
 Ya me encuentro intentando alcanzar mi teléfono cuando recuerdo
por qué no llamé a Ryson en cuanto sucedió todo: mis padres. No puedo
desaparecer y dejarlos, y sería egoísta sacarlos de su casa ante la mínima
posibilidad de que el FBI fuera capaz de protegernos. Para explicar la
necesidad de mudarnos tendría que contarles todo, y no sé si el corazón
de mi papá sobreviviría ese tipo de estrés. Le hicieron un bypass triple
hace varios años, y los doctores le recomendaron mantener las
actividades estresantes al mínimo. Saber que un acosador homicida me
torturó y mató a George literalmente podría matar a mi papá, y ser
peligroso para mi madre.
No. No les haré eso. Controlando mi respiración, pongo a Kelly
Clarkson otra vez.
Mis padres tienen una vida feliz y normal, y haré lo que sea para
mantenerla así. Si eso significa tener que lidiar con Peter por mi cuenta,
que así sea.
Con suerte, soy lo bastante fuerte para sobrevivir a lo que sea que
me arroje.
 Traducido por Miry
Corregido por Val_17

Lo que me arroja es comida. Mucha comida que huele

deliciosamente.
Aturdida, permanezco boquiabierta ante lo expuesto en la mesa de
mi comedor. Hay un pollo asado entero, un tazón de puré de papas y una
ensalada de hojas grandes, todo perfectamente dispuesto entre velas
encendidas y una botella de vino blanco.
Pensé que podría ser emboscada en mi casa esta noche, pero no
esperaba esto.
—¿Hambrienta? —pregunta una voz profunda y ligeramente
acentuada detrás de mí, y me giro, mi pulso salta cuando Peter Sokolov
sale del pasillo. La parte delantera de su cabello está húmeda, como si
acabara de lavarse el rostro, y aunque viste una camisa azul con botones
y un par de pantalones oscuros, no usa zapatos, solo calcetines.
Se ve hermoso, y más peligroso que nunca.
—¿Qué…? —Mi voz es demasiado alta, así que respiro y lo intento
de nuevo—. ¿Qué es esto?
—La cena —dice, luciendo divertido—. ¿Qué parece?
—Yo... —El aire en la habitación desaparece cuando se detiene a
un metro de mí, la mirada íntima en sus ojos me recuerda que dormí
desnuda en sus brazos—. No tengo hambre.
—¿No? —Arquea sus cejas oscuras—. De acuerdo, entonces.
Vamos a la cama. —Se mueve para alcanzarme y salto.
—¡No, espera! Podría comer.
Una sonrisa curva sus labios. —Ya me lo imaginaba. Después de
ti.
 Realiza un ademan cortés, y camino hacia la mesa, tratando
regresar mi corazón al pecho mientras apaga la luz del techo, dejando
solo la luz de las velas como iluminación, y me sigue a la mesa.
Saca una silla y me siento en ella. Luego se acerca a la silla frente
a mí y se sienta. Me doy cuenta de que la mesa está puesta con dos platos
y mis cubiertos formales, los que a George le gustaba que usara sólo para
días festivos y fiestas.
Silenciosamente, veo al asesino de mi esposo cortar el pollo de
manera experta y poner uno de los muslos —mi parte favorita del pollo—
en mi plato, junto con varias cucharadas de puré de papas y una
generosa porción de la ensalada.
—¿De dónde sacaste toda esta comida? —pregunto mientras llena
su propio plato.
—La preparé. —Eleva la vista de su plato—. Te gusta el pollo,
¿cierto?
Sí, pero no le diré eso. —¿Cocinas?
—Experimento. —Toma su cuchillo y tenedor—. Adelante,
pruébalo.
Empujo la silla hacia atrás y me levanto. —Tengo que lavarme las
manos. —Acabo de llegar por la cochera y la doctora con TOC que hay en
mí no me deja tocar la comida sin lavar primero los gérmenes del hospital.
—Está bien —dice, bajando sus utensilios, y comprendo que tiene
la intención de esperarme.
Mi acosador tiene excelentes modales en la mesa.
Entro en el baño cercano y me lavo las manos, frotando entre cada
dedo y alrededor de las muñecas como siempre lo hago. Cuando regreso
a la mesa, ya nos ha servido una copa de vino a cada uno, y el olor nítido
del Pinot Grigio se mezcla con los deliciosos aromas de la comida, lo que
se suma a lo extraño de la situación.
Si no lo supiera mejor, pensaría que estamos en una cita.
—¿Cómo sabías que vendría aquí en lugar de ir a un hotel? —le
pregunto cuando me encuentro sentada.
Se encoge de hombros. —Fue una suposición educada. Eres
brillante, por lo que es poco probable que cometas el mismo error dos
veces.
—Ajá. —Levanto el tenedor y pruebo un bocado de puré de papas.
El rico y sedoso sabor es una dicha en mi lengua, lo que estimula mi
apetito a pesar de la ansiedad que me revuelve el estómago—. Esta es
mucha preparación de comida en base a una suposición educada.
—Sí, bueno, sin riesgo, no hay recompensa, ¿verdad? Además, he
visto cómo piensas y razonas, Sara. No haces cosas estúpidas e inútiles,
e ir a otro hotel hubiera sido precisamente eso.
 Mi mano se tensa alrededor del tenedor. —¿En serio? ¿Crees que
me conoces porque me has acosado durante algunas semanas?
—No. —Sus ojos brillan a la luz de las velas—. No te conozco,
ptichka… al menos no tan bien como me gustaría.
Ignorando esa provocativa declaración, me concentro en mi plato.
Ahora que he tenido una probada, mi boca se hace agua por más. A pesar
de lo que le dije a Peter antes, me muero de hambre, y con gusto cavo en
la deliciosa salsa en mi plato. El pollo se encuentra perfectamente
sazonado, el puré de papas está generosamente preparado con
mantequilla y la ensalada verde es refrescantemente picante con un aliño
de limón inusual. Estoy tan absorta en comer que me encuentro a medio
terminar con mi plato cuando se me ocurre un pensamiento aterrador.
Bajando el tenedor, miro a mi torturador. —No drogaste esto o algo
así, ¿verdad?
—Si lo estuviera, sería demasiado tarde para ti —señala con
diversión—. Pero no. Puedes relajarte. Si fuera a drogarte o envenenar,
usaría una jeringa. No hay necesidad de estropear una comida
perfectamente buena.
Intento no reaccionar, pero mi mano tiembla cuando alcanzo mi
copa de vino. —Excelente. Me alegra oírlo.
Me sonríe y siento una sensación cálida y de derretimiento entre
mis piernas. Para ocultar mi incomodidad, tomo varios tragos de vino y
dejo el vaso antes de volver a enfocarme en mi plato.
No me siento atraída por él. Me niego a estarlo.
Comemos en silencio hasta que nuestros platos están vacíos;
entonces Peter baja el tenedor y recoge su copa de vino. —Dime algo, Sara
—dice—. Ahora tienes veintiocho años y has sido doctora de pleno
derecho durante dos años y medio. ¿Cómo lo lograste? ¿Eras una de esas
genios infantiles con un coeficiente intelectual súper alto?
Empujo mi plato vacío a un lado. —¿Tu acecho no te dijo eso?
—No hice una investigación profunda en tu pasado. —Toma un
sorbo de vino y deja su copa—. Si prefieres que haga eso, puedo, o puedes
hablar conmigo y conocernos de una manera más tradicional.
Dudo, luego decido que no haría daño hablar con él. Cuanto más
tiempo nos sentemos a la mesa, más tiempo puedo posponer la hora de
dormir y todo lo que pueda implicar.
—No soy una genio —digo, tomando un pequeño sorbo de vino—.
Quiero decir, no soy tonta, pero mi coeficiente intelectual está dentro del
rango normal.
—Entonces, ¿cómo te convertiste en doctora a los veintiséis años
cuando normalmente toma al menos ocho años después de la
universidad?
 —Fui una bebé sorpresa —digo. Cuando continúa mirándome, le
explico—: Nací tres años antes de que mamá pasara por la menopausia.
Tenía casi cincuenta años cuando quedó embarazada, y papá tenía
cincuenta y ocho. Ambos eran profesores, se conocieron cuando él era su
asesor de doctorado, en realidad, aunque no comenzaron a salir hasta
más tarde, y ninguno de ellos quería hijos. Tenían sus carreras, tenían
un gran círculo de amigos y se tenían el uno al otro. Hacían planes para
la jubilación ese año, pero en cambio, ocurrí yo.
—¿Cómo?
Me encojo de hombros. —Un par de tragos combinados con la
convicción de que eran demasiado viejos para preocuparse por un condón
roto.
—¿Entonces no te querían? —Sus ojos grises se oscurecen, el acero
se convierte en bronce y su boca se tensa.
Si no lo supiera mejor, pensaría que está enojado en mi nombre.
Sacudiéndome del ridículo pensamiento, digo—: No, lo hicieron. Al
menos, una vez que superaron la conmoción de enterarse del embarazo.
No era lo que querían o esperaban, pero una vez que estuve ahí, nací
sana a pesar de todo, me entregaron todo. Me convertí en el centro de su
mundo, su pequeño milagro personal. Tenían permanencia en sus
trabajos, tenían ahorros, y abrazaron su nuevo papel como padres con la
misma dedicación que dieron a sus carreras. Me colmaron de atención,
me enseñaron a leer y contar hasta cien antes de poder caminar. Cuando
comencé el jardín de niños, podía leer a nivel de quinto grado y sabía
álgebra básica.
La dura línea de su boca se suaviza. —Ya veo. Así que tuviste una
gran ventaja en la competencia.
—Sí. Me salté dos grados en primaria y habría saltado más, pero
mis padres no pensaron que sería bueno para mi desarrollo social el ser
significativamente más joven que mis compañeros de clase. Tal como era,
batallé para hacer amigos en la escuela, pero eso no es ni aquí ni allá. —
Me detengo para tomar otro sorbo de vino—. Terminé la preparatoria en
tres años porque el plan de estudios era fácil para mí y quería comenzar
la universidad, luego terminé la universidad en tres años porque obtuve
muchos créditos universitarios al tomar clases de Colocación Avanzada
en la preparatoria.
—Así que esos son los cuatro años.
Asiento. —Sí, esos son los cuatro años.
Me estudia y me muevo en la silla, incómoda con el calor en sus
ojos. Mi copa de vino está casi vacía ahora, y empiezo a sentir los efectos,
el leve zumbido del alcohol ahuyentando lo peor de mi ansiedad y
haciéndome notar cosas irrelevantes, como que su cabello oscuro se ve
grueso y sedoso al tacto. Cómo su boca es suave y dura al mismo tiempo.
Me mira con admiración… y algo más, algo que hace que mi piel se sienta
caliente y tensa, como si tuviera fiebre.
 Como si lo sintiera, Peter se inclina, bajando los párpados. —Sara…
—Su voz es baja y profunda, peligrosamente seductora. Puedo sentir que
mi respiración se acelera cuando cubre mi mano con su gran palma y
murmura—: Ptichka, estás…
—¿Por qué crees que George lastimó a tu familia? —Alejo la mano,
desesperada por sofocar mi creciente excitación—. ¿Qué les pasó?
Mi pregunta es como una bomba explotando en la atmósfera
sexualmente cargada. Su mirada se vuelve plana y dura, el calor
desaparece en un destello de ira helada.
—¿Mi familia? —Su mano se aprieta sobre la mesa—. ¿Quieres
saber qué les pasó?
Asiento con cautela, luchando contra el instinto de saltar y
retroceder. Tengo la aterradora sensación de haber provocado a un
depredador herido, uno que podría destrozarme sin siquiera intentarlo.
—Está bien. —Su silla raspa el suelo mientras se pone de pie—.
Ven aquí, y te lo mostraré.
 Traducido por Nickie
Corregido por Naaati

Se queda quieta, congelada en su lugar. Como un cervatillo bajo la

mira del rifle de un cazador. Sé que la estoy asustando, pero no me
importa ante el dolor y la ira que corren dentro de mí.
Incluso después de cinco años y medio, pensar en las muertes de
Pasha y Tamila me destruye.
—Ven aquí —repito, rodeando la mesa. Agarro el brazo de Sara y la
pongo de pie, ignorando su postura rígida—. ¿Quieres saber? ¿Quieres
ver lo que hicieron tu esposo y sus secuaces?
Su delgado brazo se siente tenso en mis manos, mientras busco
con mi mano libre el celular viejo dentro de mi bolsillo. Siempre lo llevo
conmigo, aunque no tiene chip y no se puede usar para hacer llamadas.
Desbloqueando la pantalla con el pulgar, busco la última serie de
fotografías.
—Aquí. —Le entrego el teléfono—. Mira.
Su mano tiembla cuando lo acerca a su rostro, y sé el momento
exacto en que mira la primera foto. Se pone blanca antes de pasar al resto
de las fotos.
No miro, no lo necesito hacer. Las imágenes me queman las retinas,
grabadas en mi cerebro como un horrible tatuaje.
Tomé esas fotos el día después de escapar de los soldados que me
arrastraron lejos de la escena. Ya habían reubicado a los aldeanos
restantes, pero la investigación apenas comenzada y todavía no habían
recogido los cuerpos. Cuando regresé, lo cadáveres seguían ahí, cubiertos
de moscas y gusanos. Fotografié todo: los edificios quemados, las
manchas de sangre oscura en la hierba, los cuerpos en descomposición
y las extremidades rotas, la pequeña mano de Pasha enroscada a su
autito de juguete… hubo cosas que no pude capturar como el hedor a
carne podrida que flotaba densamente en el aire y el vacío desolador de
un pueblo abandonado, pero lo que grabé era suficiente.
Sara baja el teléfono, y lo quito de sus manos frías, volviéndolo a
guardar en mi bolsillo.
—Eso era Daryevo. —Suelto su brazo, cada palabra que digo se
siente como papel de lija pasando por mi garganta—. Un pequeño pueblo
en Daguestán donde mi esposa e hijo vivían.
Da un paso atrás. —Qué… —Traga audiblemente—. ¿Qué pasó
ahí? ¿Por qué los mataron?
Respiro hondo para controlar la ira violenta que arde dentro de mí.
—Por la arrogancia y la ambición ciega de algunas personas.
Me mira sin comprender.
—Fue una operación encubierta diseñada para capturar una célula
terrorista pequeña, pero altamente efectiva con sede en las montañas del
Cáucaso —digo ásperamente—. Un grupo de soldados de la OTAN actuó
bajo la información proporcionada por una coalición de agencias de
inteligencia occidentales. Todo se hizo a escondidas para que no tuvieran
que compartir la gloria con los grupos antiterroristas locales, como el que
dirigía en Rusia.
Se cubre la boca temblorosa y veo que está comenzado a entender.
—Así es, ptichka. —Doy un paso hacia ella, agarro su delgada
muñeca y aparto su mano del rostro—. Puedes imaginar quién estuvo
involucrado en hacer llegar a los soldados esa información falsa.
Sus ojos están llenos de horror. —¿La célula terrorista no se
encontraba ahí?
—No. —Mi agarre en su muñeca es severamente fuerte, pero no
puedo relajar mis dedos. Con los recuerdos frescos en mi memoria, no
puedo evitar pensar en ella como la esposa de mi enemigo muerto—. No
había nada más que un pacífico pueblo civil, si tu esposo y los demás
agentes lo hubieran comprobado con mi equipo lo habrían sabido. —Mi
voz se endurece, mis palabras son más mordaces—. Si no hubieran sido
tan arrogantes, tan necesitados de gloria, habrían pedido ayuda en vez
de pensar que lo sabían todo y entonces habrían sabido que la
información fue plantada por los mismos terroristas, y mi esposa e hijo
estarían vivos.
Puedo sentir el rápido pulso de Sara mientras me mira y veo que
no me cree, al menos no del todo. Piensa que estoy enojado o, en el mejor
de los casos, mal informado. Su duda me enfurece aún más y me obligo
a soltar su muñeca antes de romper sus frágiles huesos.
Retrocede inmediatamente y sé que siente la violencia palpitando
debajo de piel. Cuando supe por primera vez lo que sucedió en realidad,
no pude castigar a los soldados de la OTAN ni a los agentes involucrados
(encubrieron todo de manera notablemente rápida y exhaustiva), así que
descargué mi furia con los terroristas que proporcionaron la información
falsa, seguido de cualquier idiota que se atreviera a interponerse en mi
camino.
La muerte de mi hijo desató al monstruo dentro de mí y aún está
libre.
Cuando hay un metro de distancia entre nosotros, deja de
retroceder y me mira con cautela. —Es por eso… —Se muerde el labio—.
¿Es por eso que te volviste un fugitivo? ¿Por lo que pasó en ese entonces?
Mis manos forman puños y me doy la vuelta, volviendo a la mesa.
No puedo hablar de esto ni por un segundo más. Cada oración es como
un chorro de ácido sobre mi corazón. He llegado al punto en que puedo
pasar varias horas sin pensar en las muertes violentas de mi familia, pero
hablar de lo que pasó me recuerda la devastación de ese día, y la ira me
consume.
Si seguimos con este tema, podría perder el control y lastimarla.
Un movimiento a la vez. Una tarea a la vez. Pongo mi mente en
blanco como hago cuando estoy trabajando, y me concentro en lo que
hay que hacer. En este caso es limpiar la mesa, poner las sobras en el
refrigerador y los platos en el lavavajillas. Me concentro en esas
actividades mundanas y, gradualmente, mi furia hirviente disminuye y
también la urgencia de violencia.
Cuando enciendo el lavavajillas y volteo hacia ella, la veo
observándome con cautela. Parece que está a punto de salir corriendo en
cualquier momento, el hecho de que todavía no lo haga significa que
comprende su situación.
Si huye ahora, no seré gentil cuando la atrape.
—Vamos arriba —digo y camino hacia ella—. Es hora de ir a la
cama.
Su mano se siente helada en mi mano cuando la llevo escaleras
arriba, su hermoso rostro está pálido. Si no me sintiera tan podrido por
centro, la tranquilizaría, le diría que tampoco la lastimaré esta noche,
pero no quiero hacer promesas que tal vez no pueda cumplir.
El monstruo está demasiado cerca de la superficie, demasiado
fuera de control.
—Quítate la ropa —ordeno, soltando su mano cuando llegamos a
su habitación. Lleva vaqueros ajustados y un suéter color marfil, aunque
luce fenomenal con ese atuendo simple, quiero que se vaya.
No quiero que haya barreras entre nosotros.
En vez de obedecer, se aleja. —Por favor… —Se detiene a mitad de
camino entre la cama y yo—. Por favor, no hagas esto. Lamento lo que le
pasó a tu familia, y si George fue responsable de alguna manera.
—Lo fue. —Mi tono es cortante—. Me llevo años, pero obtuve los
nombres de todos los soldados y los agentes de inteligencia involucrados
en la masacre. No hay errores, Sara. Mi lista vino directamente de tu
propia CIA.
Se queda en shock. —¿La obtuviste de la CIA? ¿Pero… cómo? Pensé
que dijiste que estuvieron involucrados, que George era uno de ellos.
—Hay muchas divisiones y facciones en la organización. Una mano
no siempre sabe o se preocupa por lo que hace la otra. Conozco a un
traficante de armas que tiene un contacto ahí, y él, o más bien, su esposa,
me dio la lista. Pero eso no viene al caso. —Cruzo los brazos delante de
mi pecho—. Quítate la ropa.
Sus ojos se dirigen a la cama luego a la puerta detrás de mí.
—No lo hagas. No quieres ponerme a prueba esta noche, confía en
mí.
Su mirada vuelve a mi rostro y puedo sentir su desesperación. —
Por favor, Peter. Por favor, no hagas esto. Lo que le sucedió a tu familia
fue horrible, pero esto no los traerá de vuelta. Lo siento por ellos, de
verdad, pero no tuve nada que ver con…
—No se trata de eso. —Descruzo los brazos—. Lo que quiero de ti
no tiene nada que ver con lo que sucedió. —Excepto que mientras lo digo,
sé que es mentira. Mis acciones no son la de un hombre cortejando a una
mujer, sino de un depredador que acecha a su presa. Si ella no fuera
quién es, si se tratara de una mujer al azar, no estaría forzando mi
presencia en su vida de esta manera.
Mi deseo por ella sería gentil y moderado en vez de peligrosamente
obsesivo.
Me mira con incredulidad y me doy cuenta de que también lo
entiende. No estoy engañando a nadie. Lo que sucede entre nosotros tiene
todo que ver con el pasado oscuro que compartimos.
Que así sea.
Doy un paso hacia ella. —Quítate la ropa, Sara. No lo repetiré.
Retrocede una vez más, luego se detiene, probablemente dándose
cuenta de que se está acercando a la cama. Incluso aunque el suéter
grueso oculta sus curvas, puedo ver su pecho estrecho agitarse mientras
sus manos se cierran y se abren convulsivamente a los costados.
—Muy bien. Si así es cómo quieres que sea… —Comienzo a
acercarme, pero levanta los brazos con las palmas frente a mí.
—¡Espera! —Sus manos tiemblan mientras agarra su suéter—. Lo
haré.
Me detengo y observo mientras se lo quita por encima de la cabeza.
Debajo, lleva una ajustada camiseta sin mangas azul que muestra sus
delgados hombros y resalta las suaves curvas de sus senos. No son los
más grandes que he visto, pero se adaptan a su forma de bailarina y mi
polla se endurece cuando recuerdo cómo se sentían anoche esos
hermosos pechos al rozar mi brazo.
 Pronto sabré cómo se sienten en mis manos y cómo saben.
—Continúa —digo cuando duda otra vez, su mirada se precipita
hacia la puerta—. La camiseta, luego los vaqueros.
Sus manos tiemblan mientras obedece, quitándose la prenda antes
de alcanzar la cremallera de sus pantalones. Debajo de la parte de arriba
lleva un sostén simple de color blanco, y tengo que obligarme a
permanecer quieto, mientras se quita los vaqueros revelando bragas
celestes. Aunque sentí su piel desnuda contra la mía la noche anterior y
la vi desnudarse varias veces en las cámaras, esta es la primera vez que
la veo desnuda de cerca y mi ritmo cardiaco se acelera al observar
ansiosamente cada elegante línea y curva de su cuerpo.
Es de altura promedio, pero sus piernas son largas, con los
músculos delgados y bien formados de una bailarina. Su vientre es plano,
su cintura delgada se ensancha suavemente en las caderas femeninas, y
la piel es lisa y pálida por todas partes sin una marca de bronceado a la
vista.
Mi nueva obsesión es hermosa. Hermosa y asustadiza.
—Ahora el resto —digo bruscamente cuando patea los pantalones
y se queda allí temblando, vestida solo con el sujetador y las bragas. Sé
que estoy siendo cruel, pero la herida dolorosa y en carne viva que expuso
absorbe la poca decencia y compasión que poseo, dejando lugar solo a la
lujuria aguda con la irracional necesidad de castigar.
Tal vez no la quiera lastimar, pero en este momento la necesito ver
sufrir.
Desabrocha el gancho del sujetador con movimientos bruscos y
contengo el aliento, el dolor en mi pecho se ahoga en una ola de deseo
aún más intenso. Vi sus senos anoche así que sé que son preciosos, pero
la vista de sus tensos pezones rosados y la suave carne blanca todavía
me noquea. Mi corazón se acelera y es todo lo que puedo hacer para
seguir en mi lugar y no ir hacia ella cuando se quita las bragas. Su coño
es suave y liso, o bien se depila regularmente o se hizo la depilación láser
en algún momento, y mi boca se hace agua al imaginar pasar mi lengua
por esos delicados pliegues.
No puedo esperar para probarla y hacerla venir.
Mientras me imagino eso, se endereza y levanta la barbilla con
desafío. —¿Estas feliz ahora? —Aunque sus mejillas están de un rojo
brillante no intenta cubrir su cuerpo, tiene las manos en puños a los
costados.
Perversamente, su pequeña muestra de valentina suaviza la lujuria
oscura que me acecha y mi boca se curva con diversión.
—Todavía no, pero lo estaré pronto —digo, quitándome la ropa. Mis
movimientos son veloces y compactos, diseñados para llevar a cabo la
tarea lo más rápido posible, aunque su rostro se pone aún más rojo y su
pecho sube y baja mientras me mira.
 —Ven —digo, yendo hacia ella cuando estoy completamente
desnudo—. Sé que te gusta ducharte antes de dormir.
Parpadea, sus ojos vuelan a mi rostro y noto que miraba mi polla,
que está tan dura que se curva hacia mi ombligo.
—Lo puedes tocar en la ducha si quieres —digo, mi sonrisa se
ensancha ante su evidente vergüenza—. Ven, ptichka. Disfrutarás esto.
Agarro su muñeca y la llevo al baño.
 Traducido por Anna Karol
Corregido por Lizzy Avett’

Trato de mantener la compostura, o al menos lo aparento, mientras

Peter me arrastra al baño, sus largos dedos envueltos firmemente
alrededor de mi muñeca. Definitivamente no es así como imaginaba esta
noche cuando estaba subiendo las escaleras. A pesar de la persistente
oscuridad en sus ojos, mi torturador ahora parece estar en un estado de
ánimo ligero, casi juguetón, un marcado contraste con la ira aterradora
que vislumbré en su rostro antes.
Es como si mi pequeño striptease forzado calmara a los demonios
que esas horribles imágenes habían desatado.
Las náuseas vuelven a atravesarme cuando recuerdo las imágenes,
la muerte y la devastación representadas con tan horripilante detalle.
Sólo las miré por unos segundos, pero sé que nunca podré olvidarlas. No
puedo imaginar estar allí en persona para tomar esas fotos, y mucho
menos saber que mi familia está acostada allí, que los cadáveres en
descomposición solían ser personas que amo. El simple pensamiento me
llena de tanta agonía que, por un momento desgarrador, entiendo lo que
impulsa a mi atacante.
No lo justifico, pero lo entiendo, y compadezco batallas con terror
en mi pecho.
Si Peter cree que mi esposo fue responsable de esas muertes, no
tuvo más remedio que ir tras él. Eso es obvio para mí. Incluso antes de
volverse deshonesto, la profesión del ruso lo habría expuesto a las partes
más oscuras de la humanidad, le habría enseñado a aceptar la violencia
como una solución, y eso sin tener en cuenta lo que lo convirtió en un
asesino antes de los doce años. Un hombre así no pondría la otra mejilla;
ojo por ojo sería más su estilo. No le importaría cuántos inocentes
lastimara en su búsqueda de venganza, y ciertamente no parpadearía
para torturar a la esposa de un enemigo para llegar a él.
 Si George estuvo involucrado en lo que sucedió, tengo suerte de
estar viva.
Deteniéndose frente a la cabina de ducha de vidrio, mi captor
suelta mi muñeca, entra y abre el agua. Mientras juega con el grifo,
tratando de encontrar la temperatura adecuada, miro hacia la puerta del
baño. Está mojado y distraído, así que estoy casi segura de que puedo
bajar las escaleras y llegar a mi coche antes de que me atrape. ¿Pero
entonces, qué? ¿Conduzco desnuda a un hotel al azar y espero que no
me encuentre esta noche? ¿Corro directamente al FBI y les ruego que me
escondan?
Antes de que pueda comenzar ese debate interno nuevamente,
Peter sale de la ducha, las gotas de agua brillando en su poderoso pecho.
—Entra —dice, alcanzando mi brazo, y casi me tropiezo cuando me
empuja hacia donde me quiere.
—Cuidado —murmura, estabilizándome, y levanto la vista para
encontrarlo viéndome con una mezcla de hambre y diversión oscura—.
Está resbaladizo aquí.
En su insinuación, el rubor que no ha dejado mi cara vuelve a la
vida. Odio que sepa sobre la reacción de mi cuerpo hacia él, que solo
unos momentos antes, me sorprendió observando su erección como una
adolescente que ve su primer porno. De acuerdo, él podría protagonizar
porno con una polla así, pero ese no es el punto. No debería importarme
que sea un hermoso animal macho; su poderoso cuerpo es algo que debo
temer, no desear.
Es un asesino peligroso, posiblemente loco, y debería considerarlo
como tal.
Y lo hago, al menos racionalmente. Sin embargo, mientras inclina
la ducha hacia mí, dejando que el agua caliente me golpee la espalda, me
doy cuenta de que no estoy tan aterrorizada como la última noche,
aunque debería estarlo, después de ver esas fotos. Si Peter cree lo que me
ha dicho, entonces tiene todas las razones para odiarme, y cualquier
atracción que sienta por mí es probable que sea de la variedad tóxica. No
sé por qué no me violó anoche, pero estoy casi segura de que lo hará esta
noche. La idea debería llenarme de temor, y lo hace, pero el pánico
visceral que sentí en esa habitación de hotel está ausente. Es como si
dormir en sus brazos me insensibilizara a la pura injusticia de lo que me
está haciendo, a la transgresión que es su presencia en mi casa y mi
ducha.
Por segunda vez en tantos días, estamos desnudos juntos y no me
parece tan amenazador como debería.
—Cierra los ojos —dice Peter, levantando mi botella de champú, y
obedezco, dejándolo verter el líquido jabonoso en mi cabello. A pesar de
su inestable estado de ánimo anterior, sus dedos fuertes son suaves en
mi cráneo mientras masajea el champú, y me doy cuenta de que me está
mimando nuevamente, desarmándome aún más con sus asistencias
extrañamente cariñosas. Tengo un deseo incongruente de arquear la
cabeza hacia atrás, restregarme contra sus manos como un gato
exigiendo una caricia, pero me quedo quieta, sin querer que sepa que
disfruto cualquier parte de lo que me está haciendo.
Cualquiera que sea el juego de mi torturador, me niego a seguirle
la corriente.
Mi determinación dura hasta que comienza a masajear mi cuello,
trabajando hábilmente los nudos en la base de mi cráneo. Ni siquiera me
di cuenta de cuánta tensión llevaba allí hasta que se derritió, el calor del
agua se combinó con su toque para hacerme sentir cálida y relajada de
una manera que no había experimentado en mucho tiempo.
Intento recordar si George alguna vez me lavó el pelo así y… no
encuentro nada. Ni siquiera puedo recordar que se haya duchado
conmigo, excepto por un par de veces al principio de nuestra relación,
cuando todavía éramos relativamente aventureros en la cama. Para
cuando habíamos estado saliendo durante un año, nuestra vida sexual
se había convertido en una rutina, y George rara vez me tocaba de una
manera que me volviera loca, y hacia el final, rara vez me tocaba, punto.
En los últimos días, he tenido más intimidad física con el asesino
de mi esposo que con mi esposo durante la mayor parte de nuestro
matrimonio.
Cuando mi cabello está limpio, Peter guía mi cabeza bajo el chorro
de agua, enjuaga el champú y luego aplica acondicionador en mis
mechones. Mientras hace esto, se acerca, su pecho roza el mío por un
segundo, y mis pezones se tensan bajo el rocío caliente, mi sexo se vuelve
suave y resbaladizo cuando siento la suave cabeza de su polla dura
contra mi estómago.
Retrocede un momento después, pero ya es demasiado tarde. La
sensación cálida y relajada se transforma en excitación tan rápidamente
que no tengo oportunidad de protegerme de ella. Aunque apenas me ha
tocado, me quedo sin aliento y temblando, sufriendo por él. Es una
reacción puramente física, lo sé, pero me llena de vergüenza. No debería
quererlo a él ni a esta intimidad forzada; nada de esto debería atraerme
en ningún nivel.
Mordiendo el interior de mi mejilla para distraerme con dolor, abro
los ojos y lo veo verter gel de baño en su palma.
—Déjame hacerlo —le digo con fuerza, tratando de quitarle el gel
de baño, pero él sacude la cabeza, una sonrisa sensual curva sus labios
mientras mueve la botella fuera de mi alcance.
—Todavía no, ptichka. Tienes que esperar tu turno.
Dando un paso detrás de mí, comienza a lavarme la espalda, e
incluso a través del calor del agua, su toque me quema, cada golpe de
sus ásperas manos intensifica las llamas de excitación en mi núcleo.
Intento concentrarme en otra cosa, cualquier otra cosa, pero mi corazón
late demasiado rápido, mi cuerpo arde con partes iguales de vergüenza y
deseo.
 Y miedo. Aunque silenciado por el momento, es una presencia
insidiosa en el fondo de mi mente. No he olvidado lo que ha hecho el
hombre que me toca o de lo que es capaz.
Quizás alguna otra mujer en mi situación pelearía en lugar de
dejarlo hacer esto, pero no quiero que realmente me lastime. Ayer, me
sometió con patética facilidad, y sé que hoy el resultado sería el mismo.
Excepto que podría no detenerse una vez que me haya extendido debajo
de él.
Podría ceder ante la oscuridad que vislumbré en sus ojos esta
noche, y el juego, sea lo que sea, terminaría de una manera horrible.
Así que me quedo quieta y miro al frente, prestando atención las
gotas de agua rodar por la pared de vidrio empañada por vapor en tanto
sus manos jabonosas se deslizan sobre mi espalda, mis hombros, mis
brazos… mis costados. Es un tipo diferente de tortura, y cuando sus
manos se mueven hacia adelante, extendiendo jabón sobre mi tembloroso
estómago antes de deslizarse por la caja torácica, ya no puedo soportarlo.
—Detente —susurro sin aliento, mis uñas clavándose en mis
muslos mientras sus dedos rozan la parte inferior de mis senos—. Por
favor, Peter, detente.
Para mi sorpresa, escucha, bajando sus manos hacia mis huesos
de la cadera. —¿Por qué? —murmura, atrayéndome contra él. Su pecho
se contrae contra mi espalda cuando su erección presiona mi trasero—.
¿Porque lo odias? —Baja la cabeza, su rastrojo raspando contra mi sien
mientras traza el borde exterior de mi oreja con su lengua—. ¿O porque
te encanta?
Ninguna. Ambas. No puedo pensar con suficiente claridad como
para decidirme. Mis ojos se cierran y se me pone la piel de gallina
mientras su lengua se sumerge en el hueco detrás de mí oreja,
convirtiendo mi interior en papilla líquida. Quiero alejarlo, pero no me
atrevo a moverme en caso de que haga algo estúpido, como inclinar la
cabeza hacia el calor tentador de esa boca malvada.
—¿De qué tienes miedo, ptichka? —continúa con una voz suave y
oscura—. ¿Dolor? —Me muerde el lóbulo de la oreja suavemente—. ¿O
placer? —Su mano derecha se mueve diagonalmente a lo largo de mi
estómago, trasladándose hacia el rincón dolorido entre mis piernas con
insidiosa lentitud. Me está dando todas las oportunidades para detenerlo,
pero no puedo, ni siquiera cuando me doy cuenta de su destino. Todo lo
que puedo hacer es tomar respiraciones rápidas y superficiales mientras
sus dedos ásperos y callosos someten la parte superior de mi hendidura
y separan mis pliegues, dejando al descubierto la carne sensible en su
interior.
—¿No hay respuesta? —Su aliento es cálido en mi sien—. Creo que
tendré que averiguarlo por mí mismo.
La punta de su dedo rodea mi clítoris, y mi aliento tartamudea en
mi pecho, mi mente queda extrañamente en blanco. Es como si cada
terminación nerviosa en mi cuerpo hubiera cobrado vida a la vez. Estoy
ansiosa por su gran y duro cuerpo presionando contra mi espalda y su
rastrojo raspando mi oreja, de su gran mano apoyada en mi vientre y del
agua caliente rociándonos. Y ese dedo, ese dedo áspero pero gentil.
Apenas me toca, pero todo mi cuerpo se siente como un resorte en espiral,
cada músculo rígido con anticipación.
Débilmente, registro un sonido extraño y me doy cuenta de que
proviene de mí. Es un gemido, mezclado con una especie de jadeo. Me
llena de vergüenza, pero la vergüenza solo intensifica mi excitación, todos
mis sentidos se centran en el dolor palpitante del manojo de nervios que
está provocando con tanta crueldad.
Puedo sentirme resbaladiza entre mis muslos, y cuando su dedo
presiona más fuerte sobre la carne exquisitamente sensible, el dolor se
transforma en una tensión insoportable, que crece e intensifica con cada
segundo. Es placer y agonía a la vez, y es tan agudo que estoy vibrando
con él, olas de calor rodando sobre mi piel. Intento contenerlo, para evitar
que la tensión aumente, pero es tan imposible como contener la marea.
Con un jadeo ahogado, me vengo, todo mi cuerpo se aprieta en una
liberación tan intensa que mi visión se vuelve blanca detrás de mis
párpados fuertemente cerrados. Continúa sin detenerse, el placer irradia
de mi núcleo en ondas pulsantes que me dejan aturdida y temblando,
siendo apenas capaz de estar de pie. Trato de alejar a mi torturador, para
terminar con el pavoroso placer, pero aprieta su agarre a mí, y no tengo
más remedio que sobrellevarlo, sintiendo cada vergonzosa ondulación
que fuerza en mi cuerpo.
—Eso es, ptichka —jadea cuando finalmente me desplomo contra
él, gimiendo y agotada—. Eso fue tan hermoso.
Su mano deja mi sexo, y abro los ojos, el letargo post orgásmico se
disipa cuando el horror de lo sucedido se filtra.
Me vine. Me vine en manos del hombre que acabó con la vida de mi
esposo.
Comienza a darme la vuelta para enfrentarlo, y finalmente
encuentro la fuerza para actuar. Con un gemido de dolor, me aparto de
su agarre y retrocedo, casi chocando con la pared de vidrio detrás de mí.
—¡No! —Mi voz es alta y consumida, casi histérica—. ¡No me toques!
Para mi sorpresa, Peter se queda quieto, aunque puedo ver que
todavía está duro, todavía me quiere. Ladeando la cabeza hacia un lado,
me mira en silencio por unos momentos, luego se acerca y cierra la
ducha.
—Salgamos —dice suavemente, abriendo la puerta—. Creo que ya
estamos lo suficientemente limpios.
 Traducido por Julie
Corregido por Lizzy Avett’

Me seco con una toalla blanca y esponjosa; luego tomo otra y la

envuelvo alrededor de Sara mientras sale de la ducha. Parece que está a
punto de romperse, sus ojos color avellana lucen un brillo doloroso, y a
pesar de la lujuria que me consume, siento algo cercano a la compasión.
Debe odiarse a sí misma. Casi tanto como me odia a mí.
Froto la toalla por su cuerpo, secándola, luego la envuelvo
alrededor de su cabello mojado. Sé que la estoy tratando como a una niña
en lugar de la mujer adulta que es, pero cuidar de ella me calma, me
ayuda a mantener los impulsos más oscuros bajo control.
Me ayuda a recordar que no quiero hacerle daño.
Agachándome, la coloco en mis brazos y ella suelta un grito de
asombro. —¿Qué estás haciendo? —Me empuja el pecho—. ¡Bájame!
—En un segundo. —Ignorando sus intentos de escabullirse, la saco
del baño. Es ligera, fácil de llevar. Es como si sus huesos fueran huecos,
como los de un pájaro de verdad. Es frágil, mi Sara, pero resistente al
mismo tiempo.
Si tengo cuidado, se inclinará por mí en vez de romperse.
Al llegar a la cama, la bajo, y ella agarra la manta, tirándola sobre
sí para cubrir su desnudez. Su mirada está llena de desesperación
mientras se arrastra hacia atrás sobre la cama, lejos de mí.
—¿Por qué me haces esto? ¿Por qué no puedes encontrar a otra
mujer para torturar?
—Ya sabes por qué, ptichka. —Subiendo a la cama, le quito la
manta de las manos—. No tengo ningún interés en nadie más.
Salta de la cama, olvidando claramente la inutilidad de huir de mí,
y yo salto detrás de ella, atrapándola antes de que llegue a la puerta. Mi
sangre corre espesamente por mis venas, el monstruo se levanta mientras
ella lucha en mis brazos, y se necesita todo mi autocontrol para no
apretarla contra una pared y follarla salvajemente.
Si no fuera por el hecho de que no quiero que nuestra primera vez
sea así, ya estaría dentro de ella.
—Deja de pelear —grito cuando sigue retorciéndose en mis brazos,
tratando de escapar. Puedo sentir mi control desenredarse, mi pene
reaccionando a sus movimientos tortuosos como si fuera un baile
erótico—. Te lo advierto, Sara...
Se congela, comprendiendo el peligro que corre.
Inhalo lentamente, luego la suelto y doy un paso atrás para
minimizar la tentación. —Métete en la cama —le digo con dureza
mientras ella está allí, jadeando—. Vamos a dormir, ¿entiendes?
Sus ojos se abren de par en par. —¿No vas a...?
—No —digo con tristeza. Dando un paso al frente, le tomo el brazo
para llevarla a la cama—. Esta noche no.
No importa lo tortuoso que sea, le daré a Sara más tiempo para que
se acostumbre a mí. Es lo menos que puedo hacer para compensar
nuestro comienzo violento.
Pronto será mía, pero aún no.
No hasta que esté seguro de que no la destruiré.

—¿Estás despierto, papá? Ven a jugar conmigo. —Una manito tira

de mi muñeca—. Por favor, papá, ven a jugar.
—Deja dormir a papá —regaña Tamila, que se levanta sobre su codo
al otro lado de la cama—. Llegó tarde anoche.
Me pongo de espaldas y me siento, bostezando. —Está bien,
Tamilochka. Estoy despierto. —Al inclinarme, recojo a mi hijo y me paro,
levantándolo al mismo tiempo. Pasha chilla excitado, sus piernitas patean
en el aire mientras lo sostengo sobre mi cabeza.
—Eres demasiado indulgente con él —murmura Tamila, luego se
levanta también, poniéndose una bata sobre su pijama—. Iré a preparar el
desayuno.
Ella desaparece en el baño, y le sonrío a Pasha. —¿Quieres jugar,
pupsik? —Lo lanzo al aire y lo atrapo, haciendo que estalle en gritos de
risas excitadas—. ¿Así? —Lo lanzo de nuevo.
—¡Sí! —Se está riendo tanto ahora que prácticamente carcajea—.
¡Más! ¡Más alto!
Me río y luego lo lanzo al aire unas cuantas veces más, ignorando el
dolor en mis costillas magulladas. Pasé la última semana cazando a un
grupo de insurgentes, y finalmente los encontramos ayer. En el tiroteo
resultante, recibí un par de balas en mi chaleco. Nada serio, pero me
vendrían bien unos días de descanso. Aun así, no me perdería esta hora
de juego por nada del mundo.
Mi hijo está creciendo demasiado rápido.

Me despierto con un dolor agridulce que me hincha el pecho. No

necesito abrir los ojos para saber dónde estoy, o para darme cuenta de
que estaba soñando. El dolor de perder a Pasha es demasiado agudo,
demasiado profundo para confundir el recuerdo soñado con cualquier
otra cosa, aunque es la primera vez que experimento un sueño placentero
tan vívidamente.
Por lo general, mis sueños sobre mi familia son suaves y borrosos,
al menos hasta que se convierten en pesadillas gráficas.
Me quedo quieto por unos momentos, escuchando la respiración
de Sara y absorbiendo la sensación de su esbelto cuerpo acurrucado en
mis brazos. Finalmente está dormida, su mente hiperactiva en reposo.
No me habló esta noche, solo se quedó rígidamente tumbada durante casi
una hora, y sabía que se castigaba por lo que había pasado en la ducha.
Pensé en hablar con ella, distraerla de sus pensamientos, pero con los
recuerdos frescos en mi mente y mi cuerpo duro y dolorido, no quería
arriesgar la conversación aventurándome en territorio doloroso.
Si ella comenzaba a defender a su esposo, podría haber perdido el
control y haberla tomado, haciéndole daño en el proceso.
Inhalando, capto el dulce aroma de su cabello y dejo que la familiar
oleada de lujuria ahuyente la opresión persistente en mi pecho. No tiene
mucho sentido, pero estoy seguro de que Sara es la razón por la que, por
primera vez en cinco años y medio, soñé con mi hijo sin soñar también
con su muerte. Aunque sostener su cuerpo desnudo sin follarla es una
forma de auto tortura, la presencia de Sara en mi cama tiene el mismo
efecto en mis sueños que su cercanía en mis momentos de vigilia.
Cuando estoy con ella, la agonía de mis pérdidas es menos aguda,
casi soportable.
Cerrando los ojos, dejo de pensar y me permito caer de nuevo en el
sueño.
Si tengo suerte, volveré a ver a Pasha en mis sueños.
 Traducido por Gesi
Corregido por Lizzy Avett’

Al igual que ayer, Peter se ha ido cuando me levanto. Me alegra,

porque no sé cómo lo habría enfrentado esta mañana. Muero un poco por
dentro cada vez que pienso en lo que sucedió en la ducha.
Traicioné a George, traicioné su memoria de la peor forma posible.
Conocí a mi esposo cuando apenas tenía dieciocho años. Fue primer
novio formal, mi primer todo. E incluso cuando las cosas comenzaron a
ir mal, me mantuve fiel a él y a nuestro matrimonio.
Hasta anoche, fue el único hombre con el que tuve relaciones
sexuales, el único que me hizo acabar.
El dolor me golpea, es tan agudo y repentino que se siente como un
golpe físico. Jadeando, me inclino sobre el lavabo con el cepillo de dientes
apretado en mi puño. Durante los últimos seis meses, he estado tan
ocupada lidiando con mis ataques ansiedad y pánico y con la culpa de
saber que fui la causante de su muerte, que realmente no he tenido la
oportunidad de llorar a mi esposo. No he procesado el espacio vacío que
es su ausencia en mi vida, no he lidiado con el hecho de que el hombre
con el que he estado durante la mayor parte de una década se ha ido.
George está muerto, y me he acostado con su asesino.
Se me revuelve el estómago cuando me miro en el espejo, odiando
la imagen que me devuelve la mirada. La facilidad con la que llegué al
orgasmo me llena de vergüenza. Peter apenas me tocó, apenas hizo algo.
Ni siquiera me contuvo tanto. Podría haberme escapado si lo hubiera
intentado, pero ni siquiera lo intenté.
Simplemente me quedé allí y me rendí al placer, y luego dormí en
los brazos de mi torturador por segunda noche consecutiva.
El dolor se congela en un espeso nudo de repugnancia y aparto la
vista, incapaz de soportar la censura en los ojos color avellana que me
devuelven la mirada. No puedo hacerlo, no puedo jugar este enfermo y
retorcido juego al que Peter me está obligando. No importa si tiene sus
razones o si piensa que las tiene. Ninguna cantidad de sufrimiento es
excusa para lo que le he hecho a George, o que aún me está haciendo.
Puede que mi torturador esté herido y dañado, pero eso solo lo hace
ser más peligroso, tanto para mi cordura como para mi seguridad.
Tengo que encontrar una forma de escapar.
Tengo que deshacerme de él, sin importar lo que haga falta.
Paso la mayor parte de mi turno en piloto automático.
Afortunadamente, no tengo ninguna cirugía ni otra cosa crítica, de lo
contrario podría haber tenido que pedirle a otro médico que interviniera.
Por una vez, mi mente no está en las necesidades de mis pacientes, sino
en lo que voy a tener que hacer para lidiar con mi acosador.
No será fácil y ciertamente será peligroso, pero no veo otra opción.
No puedo pasar otra noche en los brazos de un hombre que odio.
Casi he terminado el día cuando me choco con Joe Levinson en el
pasillo. Al principio paso a su lado, pero grita mi nombre y reconozco al
alto y delgado hombre de cabello rubio.
—Joe, hola —digo, sonriendo. Pasamos un buen rato charlando el
sábado en la cena de mis padres y prácticamente las veces que nos hemos
encontrado a lo largo de los años gracias a la amistad de los Levinson con
mis padres. Bajo diferentes circunstancias, es decir, si no hubiera estado
casada y luego enviudado violentamente, habría considerado salir con él,
tanto para complacer a mis padres como porque realmente me agrada.
No hace que se me acelere el corazón, pero es un buen tipo, y en mi
opinión, eso cuenta mucho—. ¿Qué estás haciendo aquí?
—Esto —dice con tristeza, levantando su mano derecha para
mostrarme un dedo vendado.
—Oh, no. ¿Qué sucedió?
Hace una mueca. —Me peleé con un procesador de alimentos, y
ganó.
—Auch. —Me estremezco al imaginármelo—. ¿Qué tan malo es?
—Lo suficientemente malo como para que no puedan ponerle
puntos. Voy a tener que esperar a que el sangrado se detenga por sí solo.
—Oh, lo siento. ¿Entonces viniste a emergencias por esto?
—Sí, pero obviamente exageré. Quiero decir, había sangre por todos
lados y la punta del dedo es casi pulpa, pero dijeron que sanará y que tal
vez ni siquiera quede una cicatriz tan mala.
—Oh, eso es bueno. Espero que se cure pronto.
Me sonríe, sus ojos azules brillan. —Gracias, yo también.
Le regreso la sonrisa y estoy a punto de seguir caminando por el
pasillo cuando dice—: Oye, Sara…
 Me estremezco internamente ante la expresión de vacilación en su
rostro. —¿Sí? —Espero que no esté a punto de…
—Te iba a llamar, pero ya que me encontré contigo… ¿qué haces
este viernes? —pregunta, confirmando mi sospecha—. Porque hay una
gran exhibición de arte en el centro de la ciudad y…
—Lo siento. No puedo. —El rechazo es automático, y solo me doy
cuenta de lo grosera que estoy siendo cuando veo la expresión abatida en
su rostro. Sintiéndome terrible, retrocedo—. No es que no quiera, pero
podría estar de guardia el viernes y no sé si…
—Está bien. No te preocupes. —Esboza una sonrisa que
instantáneamente reconozco como falsa. Generalmente uso una igual
cuando estoy cubriendo una agitación emocional.
Mierda. Debe agradarme más de lo que me di cuenta.
—¿Quieres hacer otra cosa en vez de eso? —ofrezco antes de que
pueda pensarlo mejor—. No el viernes, ¿pero tal vez en un par de
semanas?
Su sonrisa se vuelve genuina, sus ojos se arrugan atractivamente
en las esquinas. —Por supuesto. ¿Qué piensas de cenar el próximo fin de
semana? Conozco este pequeño sitio italiano en el que hacen la mejor
lasaña.
—Eso suena bien —digo, ya lamentando el impulso. ¿Qué sucede
si no logro resolver mi situación con mi acosador para entonces? Sin
embargo, es demasiado tarde, por lo que digo—: ¿Qué tal si fijamos el día
más cerca de la fecha? Mi horario cambia todo el tiempo y…
—No digas más. Lo entiendo por completo. —Me sonríe
ampliamente—. Tengo tu número, por lo que te llamaré la próxima
semana y me avisas a qué hora te conviene, ¿de acuerdo?
—De acuerdo. Hablaré contigo entonces —digo y me apresuro por
el pasillo antes de que pueda meter la pata nuevamente.
Tengo un último paciente al que ver y luego puedo llevar a cabo mi
misión.
Si todo va bien, mañana seré libre.
 Traducido por amaria.viana
Corregido por Lizzy Avett’

—¿Vas a volver a verla esta noche? —pregunta Anton en ruso,

levantando la vista de la computadora portátil cuando entro en la sala de
estar. Como de costumbre, el ex piloto está vestido de negro de pies a
cabeza y armado hasta los dientes, a pesar de que nuestro escondite
suburbano es lo más seguro posible. Al igual que el resto de mi equipo,
es un hijo de puta letal, y aunque a menudo lo criticamos por su cabello
largo hípster y su espesa barba negra, se ve exactamente como es: un ex
asesino de la Spetsnaz.
—Por supuesto —respondo, también hablando en ruso.
Deteniéndome en la mesa de café al lado del sofá donde está
sentado Anton, me quito la chaqueta de cuero y el arsenal de armas
unidas al chaleco. Cuando voy a ver a Sara, solo llevo una pistola y un
par de cuchillos, todos estratégicamente escondidos en los bolsillos
interiores de mi chaqueta para que no los vea cuando me visto o me
desvisto. No quiero asustarla o recordarle lo que soy; ya está muy
familiarizada con mis habilidades. Además, sería un idiota si confiara en
ella con armas reales.
Incluso un novato puede disparar un arma y acertar un tiro de
suerte.
—Yan tomará el primer turno esta noche —dice Anton, volviendo
su atención a la computadora en su regazo—. Tengo que ocuparme de la
logística de este trabajo en México.
Frunzo el ceño mientras me quito el chaleco antibalas. —Pensé que
teníamos todo listo.
—Sí, también lo pensé, pero parece que Velázquez tuvo un
altercadito con tu viejo amigo Esguerra, y está reforzando la seguridad
como un loco. Creo que espera un ataque de Esguerra. No tiene nada que
ver con nosotros, obviamente, pero aun así. Se complican las cosas.
 —Joder. —La participación de Julian Esguerra, aunque indirecta,
definitivamente complica las cosas, y no solo porque inadvertidamente
asustó a nuestro objetivo. El traficante de armas colombiano me guarda
un gran rencor. Aunque salvé la vida del bastardo, puse en peligro a su
esposa en el proceso, y eso no es algo que él perdone. No me persigue
activamente, pero si se entera de que estoy en México, tan cerca de su
territorio, podría cumplir su promesa de matarme.
Ahora que lo pienso, también estoy cerca de su territorio aquí en
Illinois. Los padres de su esposa viven en Oak Lawn, no muy lejos del
lugar de Sara en Homer Glen. Dudo que visite aquí pronto, pero si lo
hace, y nuestros caminos se cruzan de alguna manera, es posible que no
tenga más remedio que tratar con él.
Oh, bueno. Me preocuparé por eso si sucede. Es imposible que me
vaya de aquí hasta que termine con Sara.
—Sí —murmura Anton, mirando ceñudo a la computadora—.
Joder, de hecho.
Lo dejo y me dirijo a la cocina para tomar una cerveza de la nevera.
Hoy, me ocupé personalmente de un trabajo local, dejando al hermano
gemelo de Yan, Ilya, para que cuidara a Sara, y todavía estoy lleno de
adrenalina, con los sentidos muy agudos y la mente clara. Es extraño que
matar pueda hacer que uno se sienta tan vivo, pero así es.
Como cualquier persona en mi campo de trabajo sabe, la vida y la
muerte solo están separadas por un cuchillo, y empuñar esa hoja es una
de las mayores emociones que hay.
Me bebo media botella de cerveza, me como un puñado de nueces
de un bol en la encimera y vuelvo a la sala de estar. Dentro de poco, iré
a casa de Sara para preparar la cena, y el bocadillo me servirá hasta
entonces. Antes de eso, sin embargo, Anton y yo tenemos que ponernos
al día.
El trabajo de México es grande, y no podemos permitirnos joderlo.
—Entonces, ¿qué es lo último? —le pregunto, sentándome junto a
Anton en el sofá. Poniendo mi cerveza en la mesa de café, miro la pantalla
de la computadora—. ¿Cuánto de nuestro plan vamos a tener que
desechar?
—Casi todo —gruñe Anton—. Los horarios de los guardias son un
desastre, hay nuevas cámaras de seguridad en todas partes, y Velázquez
está instituyendo patrullas alrededor del perímetro del complejo.
—Bien. Hagámoslo.
Durante la siguiente hora, ideamos un nuevo plan de ataque contra
Velázquez, que tiene en cuenta la mayor seguridad de su complejo. En
lugar de entrar para asesinarlo durante la noche, como originalmente se
planeó, vamos a entrar a la hora del almuerzo porque es cuando solo
unos pocos guardias novatos estarán de guardia. Es una estupidez, pero
la mayoría de las personas, incluidos los líderes de los cárteles mexicanos
que deberían saberlo, se sienten más seguros durante el día. Es uno de
los problemas más comunes que he encontrado durante mis días de
consultor de seguridad, y siempre he aconsejado a mis clientes que
tengan protecciones igual de fuertes en su lugar sin importar si el sol está
arriba o abajo.
—¿Se realizó la transferencia? —pregunto cuando terminamos, y
Anton asiente.
—Siete millones de euros según lo acordado, y la otra mitad vendrá
al finalizar el trabajo. Debería mantenernos con cerveza y maní por un
tiempo.
Me río secamente. Anton y otros dos miembros de mi antiguo
equipo, los gemelos Ivanov, se unieron a mí hace dos años, después de
que obtuviera mi lista y me acercara a ellos para pedirles ayuda,
prometiéndoles hacerlos ricos a cambio de que me ayudaran. Estuvieron
de acuerdo, tanto por amistad como porque se desilusionaban cada vez
más del gobierno ruso. Con el equipo en el lugar, pasé de la consultoría
de seguridad a un trabajo más lucrativo y flexible, usando mis conexiones
para conseguir trabajos bien remunerados para nosotros. Necesitaba el
dinero para financiar mi venganza y adelantarme a las autoridades, y los
chicos necesitaban un nuevo desafío. Mientras que la eliminación de las
personas de mi lista era prioritaria, llevamos a cabo una serie de visitas
pagas en el camino y construimos nuestra reputación en el inframundo.
Ahora nos especializamos en eliminar objetivos difíciles en todo el mundo
y recibimos enormes sumas de dinero por trabajos que todos los demás
tienen demasiado miedo de tocar. La mayoría de las veces, los clientes
son peligrosos, criminales locamente ricos, y nuestros objetivos tienden
a serlo también, como Carlos Velázquez, jefe del Cartel de Juárez.
En lo que respecta a mi equipo, no hay mucha diferencia entre
rastrear terroristas y eliminar a los señores del crimen. O eliminar a
quien se interponga en nuestro camino. Todos hemos perdido lo que pasa
por la conciencia y la moralidad hace años.
—¿Te vas? —pregunta Anton, cerrando la computadora portátil
cuando me levanto y me pongo la chaqueta—. ¿Vas a estar con ella toda
la noche otra vez?
—Probablemente. —Acaricio mi chaqueta, asegurándome de que
mis armas estén bien ocultas—. Más que probable.
Anton suspira y se levanta, dejando la computadora portátil en el
sofá. —Sabes que esto es una locura, ¿verdad? Si la quieres tanto, solo
tómala y acaba de una vez con ello. Me cansé de estos trabajos locales de
diez mil dólares; los estúpidos matones ni siquiera se resisten. Si no
tenemos otro trabajo de verdad antes de México, me volveré loco.
—Siempre eres bienvenido a atacar por tu cuenta —le aclaro, y
reprimo una sonrisa cuando Anton me responde con el dedo corazón.
Incluso si no fuéramos amigos, no dejaría el equipo. Mis conexiones son
la razón por la que obtenemos todo este negocio lucrativo.
 En el proceso de obtener la lista, me aventuré en el inframundo
criminal y conocí a muchos de los jugadores clave. Por muy hábiles que
sean mis muchachos, no tendrían la mitad de éxito sin mí, y lo saben.
—Diviértete —grita Anton mientras me dirijo a la salida, y finjo no
escuchar cuando murmura algo sobre acosadores obsesionados y pobres
mujeres torturadas.
No entiende por qué le hago esto a Sara, y no me siento inclinado
a explicarle.
Especialmente porque ni yo mismo lo entiendo.
 Traducido por Umiangel, Lauu LR & Val_17
Corregido por Naaati

El delicioso olor a marisco con mantequilla y ajo asado me invade

cuando entro en la casa, con mi bolso colgando casualmente sobre mi
hombro. Como esperaba, una vez más la mesa del comedor está puesta
con velas, y una botella de vino blanco se está enfriando en un cubo de
hielo. Solo la comida es diferente; parece que estamos comiendo pasta
con mariscos para el plato principal, con calamares y una ensalada de
tomate y mozzarella para los aperitivos.
La combinación no podría ser más perfecta si lo intentara.
Actúa normal. Mantén la calma. Él no puede saber lo que estás
planeando.
—Noche italiana, ¿eh? —digo cuando Peter se da vuelta desde la
encimera de la cocina, donde corta algo parecido a albahaca. Mi corazón
está latiendo erráticamente en mi pecho, pero logro mantener mi tono
fríamente sarcástico—. ¿Qué será mañana? ¿Japonés? ¿Chino?
—Si quieres —dice, caminando hacia la mesa para espolvorear la
albahaca picada sobre la mozzarella—. Aunque estoy menos familiarizado
con esos platillos, así que puede que tengamos que pedir algo.
—Ajá. —Mi mirada cae a sus manos mientras quita los restos de la
albahaca de sus dedos. Una sensación cálida y temblorosa me invade al
recordar cómo esos dedos me tocaron con un placer devastador,
deshaciéndome en sus brazos.
No. No vayas allí.
Desesperada por distraerme, me concentro en su atuendo. Hoy,
lleva una camisa negra abotonada con las mangas enrolladas, y mi
garganta se seca al observar sus antebrazos musculosos y bronceados,
el izquierdo cubierto por tatuajes hasta la muñeca. Los hombres con tinta
normalmente no son lo mío, pero los intrincados tatuajes le quedan bien,
enfatizando el músculo que se flexiona debajo de esa piel suave y tersa.
Siempre me han atraído los antebrazos fuertes y masculinos, Peter tiene
lo mejor que he visto. George hacía ejercicio, por lo que también tenía
buenos brazos, pero no estaban tan poderosamente trabajados como
estos.
Ugh, para. El asco a mí misma arde en mi garganta cuando me doy
cuenta de lo que estoy haciendo. En ningún momento debería comparar
a mi esposo, un hombre normal y pacífico, con un asesino cuya vida gira
en torno a la violencia y la venganza. Obviamente, Peter Sokolov está en
mejor forma; debe ser así, para matar a todas aquellas personas y evadir
a las autoridades. Su cuerpo es un arma, perfeccionado debido a años de
batalla, mientras que George era periodista, un escritor que pasaba la
mayor parte del tiempo en su computadora.
Salvo... si tuviera que creerle a Peter, mi esposo no era periodista.
Era un espía que operaba en el mismo mundo de sombras que el
monstruo que revolotea alrededor de mi cocina.
Rodeada por la tensión, alejo todos los pensamientos del supuesto
engaño de mi esposo, y me enfoco en el resto del atuendo de mi acosador:
otro par de vaqueros oscuros y medias negras sin zapatos. Por un
segundo, me pregunto si Peter tiene algo en contra de ponerse zapatos,
pero luego recuerdo que, en algunas culturas, se considera irrespetuoso
e impuro usar zapatos dentro de la casa.
¿Es la cultura rusa así, y si es así, el hombre que me torturó en
esta misma cocina demuestra, de una manera muy indirecta, que me
respeta?
—Adelante, lávate las manos o lo que sea que necesites hacer —
dice, atenuando las luces antes de sentarse a la mesa y descorchar el
vino—. La comida se está enfriando.
—No me tenías que esperar —digo y voy al baño cercano para
lavarme las manos. Odio cómo actúa como si conociera todos mis
hábitos, pero no voy a comprometer mi salud para molestarlo—. Es en
serio —digo cuando regreso—. No tenías que estar aquí para nada. Sabes
que alimentarme no es parte de tus deberes de acosador, ¿verdad?
Sonríe cuando me siento frente a él y cuelgo mi bolso en el respaldo
de mi silla. —¿Es cierto eso?
—Eso es lo que dicen todos los anuncios de trabajo de acosadores.
—Tomo un trozo de tomate y mozzarella con mi tenedor y lo llevo a mi
plato. Mi mano permanece firme, sin mostrar nada de la ansiedad que
me destroza por dentro. Quiero agarrar mi bolso contra mí, mantenerlo
en mi regazo y al alcance de la mano, pero si lo hago, sospechará. Ya me
estoy arriesgando colgándolo en mi silla cuando normalmente lo dejo caer
descuidadamente en el sofá de la sala. Espero que lo atribuya al hecho
de que vine directamente a la cocina/comedor en lugar de hacer mi desvío
habitual hacia el sofá.
 —Bueno, si eso es lo que dicen, ¿quién soy yo para discutirlo? —
Peter nos sirve una copa de vino a cada uno antes de colocar un poco de
la ensalada de mozzarella en su plato—. No soy un experto.
—¿Nunca has acosado a otras mujeres?
Corta un trozo de mozzarella, se lo lleva a la boca y lo mastica
lentamente. —No así, no —dice cuando termina.
—¿Ah sí? —Me encuentro morbosamente curiosa—. ¿Cómo las
acechaste?
Me da una mirada nivelada. —Créeme, no quieres saber.
Probablemente tenga razón, pero dado que existe la posibilidad de
que no lo vea después de esta noche, siento una extraña necesidad de
descubrir más sobre él.
—No, en realidad si quiero —digo, obteniendo consuelo de la correa
del bolso que roza mi espalda—. Quiero saber. Dime.
Duda y luego dice—: La mayoría de mis tareas siempre han sido
hombres, pero también he seguido a mujeres como parte de mi trabajo.
Diferentes trabajos, diferentes mujeres, diferentes razones. En Rusia, a
menudo eran las esposas y novias de los hombres que amenazaban a mi
país; las seguíamos y las interrogábamos para localizar los objetivos de
verdad. Más tarde, cuando me convertí en un fugitivo, rastreé a un par
de mujeres como parte de mi trabajo para varios líderes de cárteles,
traficantes de armas y demás; generalmente era porque representaban
una amenaza de algún tipo o traicionaban a los hombres para los que
trabajaba.
El bocado de tomate que acabo de consumir se siente atrapado en
mi garganta. —¿Solo... las rastreaste?
—No siempre. —Alcanza la pasta, enrolla un tenedor en él y trae
una porción considerable de la pasta a su plato sin derramar nada de la
salsa de mantequilla—. A veces tenía que hacer más.
Las puntas de mis dedos comienzan a sentir frío. Sé que debería
callarme, pero en su lugar, me escucho a mí misma preguntando—: ¿Qué
tenías que hacer?
—Depende de la situación. Una vez, mi presa era una enfermera
que vendió a mi empleador, el traficante de armas que te mencioné antes,
a algunos de sus clientes terroristas. Como resultado, su entonces novia
fue secuestrada y casi lo matan al rescatarla. Fue una situación horrible,
y cuando hallé a la enfermera, tuve que recurrir a una solución horrible.
—Hace una pausa, sus ojos grises brillan—. ¿Quieres que lo explique?
—No, eso es... —Agarro mi copa de vino y tomo un gran trago—.
Está bien.
Asiente y comienza a comer. Ya no tengo apetito, pero me obligo a
seguir su ejemplo, transfiriendo un poco de pasta a mi plato. Está
delicioso, el marisco y la pasta están perfectamente cocinados y cubiertos
en la rica y sabrosa salsa, pero apenas lo puedo saborear. Me muero por
meter la mano en mi bolso y sacar el frasquito que está allí, pero para
eso, necesito que Peter se distraiga, que deje de mirar su copa de vino
por al menos veinte segundos. Lo cronometré en el hospital, practicando
con un vial de agua: cinco segundos para abrir el vial, cinco más para
alcanzar la mesa y volcar el contenido del vial en la copa de vino, y tres
más para tirar de mi mano hacia atrás y acomodarme. Son unos trece
segundos, no veinte, pero no puedo hacer que sospeche nada, así que
necesito segundos extra.
—Entonces, cuéntame sobre tu día, Sara —dice después de comer
casi toda la pasta de su plato. Mirando hacia arriba, me mira con una
fría mirada plateada—. ¿Pasó algo interesante?
Mi estómago se contrae, haciendo nudos alrededor de la pasta que
forcé a bajar por mi garganta. Peter no podía saber que me encontré con
Joe, ¿verdad? Mi torturador no ha dicho nada, pero si en su mente, esta
cosa extraña entre nosotros es algún tipo de cortejo, podría objetar que
yo hable y haga planes con otros hombres.
—Um, no. —Para mi alivio, mi voz suena relativamente normal.
Estoy mejorando en el funcionamiento bajo estrés extremo—. Es decir,
una mujer llegó con manchas de sangre enormes y resulta que abortó a
gemelos, y tuvimos una niña de quince años que entró con un embarazo
planeado, siempre quiso ser madre, dijo, pero eso no sería tan interesante
para ti, estoy segura.
—Eso no es cierto. —Deja el tenedor y se recuesta en la silla—.
Encuentro tu trabajo fascinante.
—¿De verdad?
Asiente. —Eres doctora, pero no sólo alguien que preserva la vida
y cura la enfermedad. Traes vida a este mundo, Sara, ayudas a las
mujeres cuando están en su punto más vulnerable… y más hermoso.
Inhalo, mirándolo. Este hombre, este asesino, no podría
entenderlo, ¿o sí? —¿Crees… que las mujeres embarazadas son
hermosas?
—No solo las mujeres embarazadas. Todo el proceso es hermoso,
—dice, y me doy cuenta de que entiende—. ¿No lo crees? —pregunta
cuando sigo mirándolo con sorpresa muda—. ¿Cómo surge la vida, como
un manojo de células crece y cambia antes de emerger al mundo? ¿No lo
encuentras hermoso, Sara? ¿Un milagro?
Levanto mi copa y tomo un sorbo antes de responder. —Sí. —Mi
voz suena espesa cuando me las arreglo para hablar—. Por supuesto que
sí. Solo que no esperaba que tú lo percibieras de esa forma.
—¿Por qué?
—¿No es obvio? —Bajo mi copa—. Quitas vidas. Lastimas a las
personas.
—Sí, es cierto —acepta, sin parpadear—. Pero eso solo hace más
fuerte mi apreciación por ella. Cuando entiendes la fragilidad del ser, la
pura transitoriedad de la misma, cuando vez lo fácil que es quitarle a
alguien la existencia, la valoras más, no menos.
—¿Entonces por qué lo haces? ¿Por qué destruyes algo que
valoras? Cómo reconcilias el ser un asesino con…
—¿Con encontrar hermosa la vida humana? Es fácil. —Se acerca,
sus ojos grises oscuros a la luz parpadeante de las velas—. Verás, la
muerte es parte de la vida, Sara. Una parte fea, claro, pero no hay belleza
sin fealdad, al igual que no hay felicidad sin sufrimiento. Vivimos en un
mundo de contrastes, no absolutos. Nuestras mentes están diseñadas
para comparar, para percibir cambios. Todo lo que somos, todo lo que
hacemos como seres humanos, se basa en el simple hecho de que X es
diferente de Y. Mejor, peor, más caliente, más frío, más oscuro, más claro,
todo lo que somos y nos rodea, pero sólo en comparación. En el vacío, X
no tiene belleza al igual que Y no tiene fealdad. Es el contraste entre eso
lo que nos permite valorarnos unos a otros, hacer una elección y obtener
la felicidad de ella.
Mi garganta se siente inexplicablemente apretada. —Y, ¿qué?
¿Traes felicidad al mundo con tu trabajo? ¿Haces a todos felices?
—No, por supuesto que no. —Peter levanta su copa de vino y gira
el líquido—. No tengo alucinaciones acerca de lo que soy y lo que hago.
Pero eso no significa que no comprendo la belleza en tu trabajo, Sara.
Uno puede vivir en la oscuridad y ver la luz del sol, es incluso más
brillante de esa forma.
—Yo… —Mis palmas están resbalosas con sudor mientras levanto
mi copa y con cuidado alcanzo el bolso con la mano libre. Tan fascinante
como es, tengo que actuar antes de que sea demasiado tarde. No hay
garantía de que se sirva una segunda copa—. Nunca he pensado en ello
de esa forma.
—No hay razón por la que deberías. —Baja su copa y me sonríe. Es
una sonrisa oscura y magnética, la que siempre envía calor a mi núcleo—
. Has llevado una vida muy diferente, ptichka. Una más gentil.
—Claro. —Mis respiraciones son poco profundas mientras levanto
mi copa y la llevo a mis labios—. Supongo que sí, hasta que llegaste.
Su expresión se vuelve sombría. —Es verdad. Por si sirve de algo…
Mi copa se desliza de mis dedos, el contenido derramándose en la
mesa frente a mí. —Ups. —Salto, como si me avergonzara—. Lo siento
tanto. Déjame…
—No, no, siéntate. —Se levanta, como esperaba que hiciera. A
pesar de que está en mi casa, le gusta jugar a ser un buen anfitrión—.
Me encargo de esto.
Le toma solo unos cuantos pasos alcanzar las toallas de papel en
el mostrador, pero es todo el tiempo que necesito para para abrir el frasco.
Seis, siete, ocho, nueve… Hago el recuento mental mientras vierto el
contenido en su vaso. Diez, once, doce. Se da la vuelta, toallas de papel
en mano, y le doy una sonrisa tímida mientras me vuelvo a sentar, con
el frasco vacío de regreso en mi bolso. Mi espalda está empapada de sudor
y mis manos tiemblan de adrenalina, pero la tarea está hecha.
Ahora solo necesito que beba el vino.
—Aquí, déjame ayudar —digo, alcanzando una servilleta mientras
limpia el vino derramado en la mesa, pero me aleja.
—Todo está bien, no te preocupes. —Lleva mi plato empapado de
vino a la basura y tira los restos de mi pasta, esa pudo haber sido otra
oportunidad, noto en el fondo de mi cerebro, y entonces él vuelve con un
plato limpio.
—Gracias —digo, tratando de sonar agradecida en lugar de alegre
mientras reemplaza mi copa de vino por una nueva y me sirve más antes
de agregar algo a su propia copa—. Lo siento. Soy tan torpe.
—No te preocupes. —Luce fríamente sorprendido en tanto se sienta
de nuevo—. Normalmente, eres muy grácil. Es una de las cosas que más
me gusta de ti, lo preciso y controlados de tus movimientos. ¿Es por tu
entrenamiento médico? ¿Mano firme para la cirugía y todo eso?
No actúes nerviosa. Sea lo que sea que hagas, no actúes nerviosa.
—Sí, es parte de eso —respondo, haciendo mi mayor esfuerzo para
mantener mi tono uniforme—. También tomé clases de ballet cuando era
niña, y mi instructor era muy riguroso con la precisión y la buena técnica.
Nuestras manos tenían que estar exactamente posicionadas, nuestros
pies un poco girados. Nos hacía practicar cada posición, cada paso hasta
que salía totalmente bien, y si nos resbalábamos, teníamos que volver a
practicar lo que hicimos mal, a veces durante toda la clase.
Levanta su copa y gira el líquido en el interior de nuevo. —Es
interesante. Siempre he pensado que luces como una bailarina. Tienes la
postura y el tipo de cuerpo.
—¿Sí? —Bebe, por favor, bebe.
Baja su copa y me fija con una mirada enigmática. —Sin duda.
Pero ya no bailas, ¿o sí?
—No. —Vamos, vuelve a levantar la copa—. Dejé el ballet cuando
comencé la preparatoria, aunque hice un poco de salsa más tarde en la
universidad.
—¿Por qué dejaste el ballet? —Su mano se mueve más cerca de la
copa, como si fuera a levantarla de nuevo—. Imagino que debes haber
sido buena.
—No lo suficiente para hacerlo de forma profesional, al menos no
sin un montón de entrenamiento adicional. Y mis padres no querían eso
para mí. —Mi pulso se acelera en anticipación mientras sus dedos se
curvan alrededor del pie de la copa—. Las ganancias potenciales son muy
limitadas, así como la duración de la carrera. La mayoría dejan de bailar
en sus veintes y tienen que encontrar algo más que hacer con sus vidas.
 —Qué practico —susurra, levantando la copa—. ¿Eso te importaba
a ti o a tus padres?
—¿A qué te refieres? —Trato de no mirar la copa de vino mientras
se mueve a unos centímetros de sus labios. Vamos, bébelo.
—Las ganancias potenciales. —Gira el vino de nuevo, pareciendo
que obtiene placer de la visión del líquido claro rodeando las paredes de
la copa—. ¿Querías ser una médica rica y exitosa?
Me obligo a apartar la mirada del movimiento hipnótico del vino.
—Seguro, ¿quién no? —La anticipación me está comiendo viva, así
que me distraigo levantando mi propia copa y tomando un gran trago.
Por favor, imítame subconscientemente y bebe. Vamos, solo unos cuantos
sorbos.
—No lo sé —murmura—. ¿Tal vez una niña que preferiría ser
bailarina o cantante?
Parpadeo, distraída brevemente de por qué no bebe. —¿Cantante?
—¿Por qué diría eso? Nadie excepto mi consejero de séptimo grado sabía
de esa ambición particular.
Incluso a los diez años, sabía que no debía mencionar algo tan poco
práctico con mis padres… especialmente después de que me contaran su
opinión sobre el ballet.
—Tienes una hermosa voz para cantar —confiesa Peter, todavía
jugueteando con su copa de vino—. Es lógico que en algún momento
hayas considerado realizarlo. Y a diferencia de una bailarina, una exitosa
carrera como cantante no tiene que terminar anticipadamente. Muchos
cantantes mayores son muy respetados.
—Supongo que es cierto. —Miro su copa otra vez, mi frustración va
creciendo. Es como si estuviera torturándome, viendo cuánto tiempo lo
puedo soportar antes de romperme. Para domar mi impaciencia, tomo un
gran sorbo de mi propio vino y digo—: ¿Cómo sabes siquiera qué tipo de
voz tengo para cantar? Oh, espera, olvídalo. Tus dispositivos de escucha,
¿verdad?
Asiente, ni un poco arrepentido. —Sí, a menudo cantas cuando
estás sola.
Trago un poco más de vino. En cualquier otro momento, su casual
indiferencia por mi privacidad me habría enloquecido, pero en este
momento, toda mi atención está en el estúpido vino. ¿Por qué no lo está
bebiendo?
—Así que, ¿en serio crees que tengo una buena voz para cantar? —
pregunto, entonces me doy cuenta que probablemente debería sonar más
indignada. En un tono más mordaz, agrego—: Ya que actué de forma
involuntaria para ti, bien podrías darme tu opinión sincera.
Sus ojos se arrugan en las esquinas mientras baja la copa
nuevamente. —Tu voz es hermosa, ptichka. Ya te lo dije, y no tengo
motivos para mentir.
 ¡Oh, Dios mío, solo bebe el maldito vino! Para evitar gritar en voz
alta, respiro y pongo una bonita sonrisa en mis labios. —Sí, bueno, estás
tratando de meterme en mis pantalones. Como cualquier mujer te dirá,
la adulación ayuda con eso.
Se ríe y toma su copa nuevamente. —Cierto. Excepto que tengo la
sensación de que podría adularte desde ahora hasta la eternidad, y eso
no cambiaría nada.
—Nunca se sabe. —Mantengo mi tono ligero y coqueto a pesar del
sudor frío deslizándose por mi columna. Si no está bebiendo por su
cuenta, tengo que forzar su mano.
No podemos terminar esta cena hasta que tome al menos unos
buenos sorbos.
Levantando mi copa, sonrío más amplio y digo—: ¿Por qué no
bebemos por eso? ¿Por la vanidad de las mujeres y los halagos?
—¿Por qué no, de hecho? —Levanta su copa y la tintinea contra la
mía—. Por ti, ptichka, y tu hermosa voz.
Cada uno lleva la copa a nuestros labios, pero antes de que pueda
tomar un sorbo, sus dedos se aflojan alrededor del tallo de su copa.
—Ups —murmura cuando la copa se inclina hacia adelante,
volcando el vino frente a él en una réplica exacta de mi descuido anterior.
Sus ojos brillan oscuramente—. Mi error.
Dejo de respirar, la sangre cristalizándose en mis venas. —Tú…
tú…
—¿Sabía que le agregaste algo a mi bebida? Sí, por supuesto. —Su
voz permanece suave, pero ahora discierno la nota letal implícita—.
¿Crees que nadie ha tratado de envenenarme antes?
Mi pulso está híper estimulado, pero no puedo moverme mientras
él se levanta y rodea la mesa, acercándose a mí con la elegante gracia de
un depredador. Todo lo que puedo hacer es mirarlo, ver la ira hirviendo
en esos ojos metálicos.
Me va a matar ahora. Me va a matar por esto. —No iba a… —El
terror es una quemadura tóxica en mis venas—. No era…
—¿No? —Deteniéndose a mi lado, mete la mano en mi bolso y saca
el vial vacío. Debería correr, o al menos intentarlo, pero no soy lo bastante
valiente para provocarlo aún más. Así que me quedo quieta, apenas
respirando mientras él se lleva el frasco a la nariz y lo huele.
—Ah, sí —murmura, bajando la mano—. Un poco de diazepam. No
pude olerlo en el vino, pero ahora está claro. —Pone el vial sobre la mesa
frente a mí—. ¿Lo conseguiste en el hospital, supongo?
—Yo… sí. —No tiene sentido negarlo. La evidencia literalmente se
encuentra frente a mí.
—Hmm. —Apoya su cadera contra la mesa y me mira—. ¿Y qué
ibas a hacer cuando me dejaras noqueado, ptichka? ¿Entregarme al FBI?
 Asiento, las palabras congeladas en mi garganta mientras lo miro.
Con su gran cuerpo cerniéndose sobre mí, me siento como el pajarito con
el que me comparó: pequeño y aterrorizado a la sombra de un halcón.
Su boca sensual se retuerce en la parodia de una sonrisa. —Ya veo.
¿Y crees que hubiera sido tan fácil? ¿Noquearme y listo?
Parpadeo hacia él, sin comprender.
—¿Crees que no tengo un plan de contingencia para eso? —aclara,
y me estremezco cuando eleva la mano. Pero todo lo que hace es levantar
un mechón de mi cabello y rozar el extremo contra mi mandíbula, el gesto
tierno pero cruelmente burlón al mismo tiempo—. ¿Por si trataras de
matarme o deshabilitarme de alguna manera?
—¿Lo… tienes?
Estrecha los ojos, su mirada bajando a mi boca. —Por supuesto. —
El mechón de pelo roza mis labios, las puntas hacen cosquillas en la
carne sensible y mi estómago se contrae en una bola dura mientras dice
suavemente—: En este mismo momento, mis hombres están vigilando tu
casa y todo lo que hay en un radio de diez cuadras, así como también la
pantallita que muestra mis signos vitales. —Sus ojos se encuentran con
los míos—. ¿Quieres adivinar lo que habrían hecho si mi presión arterial
disminuyera inesperadamente?
Niego con la cabeza en silencio. Si los hombres de Peter son
parecidos a él y deben serlo, para cumplir sus órdenes, preferiría no
conocer los detalles de lo que acabo de evitar por poco.
Su sonrisa adquiere un borde oscuro. —Sí, probablemente sea
sabio, ptichka. La ignorancia es felicidad y todo eso.
Reúno los restos de mi valentía. —¿Qué me vas a hacer?
—¿Qué crees que voy a hacer? —Ladea la cabeza, la sonrisa se
oscurece otro poco—. ¿Castigarte? ¿Lastimarte?
Mi corazón late en mi garganta. —¿Lo harás?
Me mira por unos largos momentos, su sonrisa atenuándose, luego
sacude la cabeza. —No, Sara. —Hay un tono extrañamente cansado en
su voz—. Hoy no.
Alejándose de la mesa, comienza a juntar los platos, y me desplomo
en mi silla, aliviada pero drenada de toda esperanza.
Si no está mintiendo sobre sus hombres y no tengo motivos para
pensar que lo haga, me encuentro aún más atrapada de lo que pensé.
 Traducido por Val_17
Corregido por Lizzy Avett’

No debería doler saber que ella quiere deshacerse de mí. No debería

sentirse como cuchillas en llamas cortando mi pecho. Cualquier persona
en la situación de Sara se defendería; es lógico y esperado.
No debería doler, pero lo hace, y sin importar lo que me diga a mí
mismo mientras dirijo a Sara hacia las escaleras, el monstruo dentro de
mí gruñe y aúlla, exigiendo que haga exactamente lo que ella temía y la
castigue por esta transgresión.
Cuando llegamos a la habitación, no la hago quitarse la ropa frente
a mí otra vez; estoy demasiado alterado para garantizar mi autocontrol.
Ya me contuve demasiado durante la cena, jugando con su inocente
rutina de “no acabo de drogar tu vino”. Supe lo que hizo de inmediato —
derramar vino no era su estilo— pero quería ver qué tan buena actriz era,
así que continué conversando con ella, fingiendo que no tenía idea de
nada, un idiota a punto de caer en uno de los trucos más antiguos del
libro.
—Puedes ducharte —digo, asintiendo hacia el baño cuando se
detiene al lado de la cama, su mirada se mueve nerviosamente desde mí
a la cama y de vuelta—. Estaré aquí cuando regreses.
El alivio cruza su cara y desaparece en el baño. Aprovecho la
oportunidad para bajar y darme un enjuague rápido en uno de los otros
baños.
Aunque me duché hoy después del trabajo, quiero estar más limpio
para ella.
Todavía se está duchando cuando regreso a la habitación, así que
doblo mi ropa cuidadosamente y la dejo en la cómoda antes de acostarme.
Hoy me di una rápida liberación con mi mano, pero mi deseo por Sara no
ha disminuido, y sé que no podré jugar este juego por mucho más tiempo.
Voy a tomarla y hacerla mía.
 Si no es esta noche, entonces muy pronto.
La ducha de Sara es larga, tan larga que sé que la está usando para
evitarme, pero no me importa. Aprovecho el tiempo para vaciar mi mente
y enfriar la ira residual que arde dentro de mí. Para cuando finalmente
sale del baño, envuelta en una toalla, tengo al monstruo bajo control y
puedo sonreírle fríamente.
—Ven —digo, dando una palmadita a la cama a mi lado. Estoy
esforzándome por no pensar en lo suave y resbaladizo que se sintió su
coño ayer, pero es imposible. Quiero sentir esa sedosa humedad envuelta
alrededor de mi pene, quiero escucharla gemir mientras la penetro.
Quiero saborear esa boca carnosa y ver cómo eso ojos color avellana se
vuelven suaves y desenfocados mientras la llevo a la cima una y otra vez.
La deseo, y no puedo tenerla.
Todavía no, al menos.
Se acerca con incertidumbre, tan cautelosa como una gacela
salvaje e igual de elegante. Quiero agarrarla y arrastrarla a la cama, pero
me quedo quieto, dejándola venir a mí por su propia voluntad. De esta
manera, puedo fingir que no me odia, que verme encarcelado o muerto
no le daría la mayor alegría.
De esta manera, puedo imaginar que un día, ella podría elegir estar
conmigo.
—Quítate esa toalla y ven aquí —ordeno cuando se detiene a medio
metro de la cama, pero no se mueve, sus manos aferrándose a la toalla
frente a su pecho.
—¿Vamos a dormir? ¿Solo dormir? —pregunta con voz insegura, y
asiento, aunque estoy dolorosamente duro solo de verla. Si pudiera estar
seguro de mantener el control en todo momento, la tomaría esta noche,
o al menos le daría otro orgasmo, pero lo mejor que puedo hacer es
abrazarla y obligarme a dormir. Incluso eso será una tortura, pero lo
soportaré. No la forzaré cuando está esperando que la lastime; no importa
lo difícil que sea, no estaré a la altura de sus miedos.
—Solo dormir —le prometo, y espero que no pueda escuchar el
hambre furiosa en mi voz—. Solo vamos a dormir.
Duda por otro segundo, luego se acerca a la cama, dejando caer la
toalla mojada en el piso mientras se desliza debajo de la manta. Todo lo
que veo es un destello de piel desnuda, pero es suficiente para que la
lujuria me dé un puñetazo en el estómago. Preparándome, la empujo
contra mí y reprimo un gemido cuando su suave trasero se acurruca
contra mi ingle, su piel húmeda y muy cálida por la larga ducha. Tiene
un hermoso trasero, mi pequeña doctora, apretado y en forma, y mi polla
palpita con la necesidad de estar dentro de ella, de sentir esas suaves
mejillas presionando contra mis bolas mientras la penetro, tomándola
una y otra vez.
Cerrando los ojos, inhalo el dulce aroma de su champú y me enfoco
en controlar mi respiración. Después de un rato, siento que la tensión en
sus músculos se alivia, y sé que está empezando a relajarse, a creer que
no la atacaré a pesar del pene duro que debe sentir presionándose contra
ella.
Lento y ligero, me digo al tiempo que inhalo y exhalo. Control y
concentración. El dolor no significa nada. La incomodidad no significa
nada. Es un mantra que me enseñé durante mi época en el Campamento
Larko, y es verdad. El dolor, el hambre, la sed, la lujuria: todo es química
e impulsos eléctricos, una forma para que el cerebro se comunique con
el cuerpo. Desear a Sara no me matará, como tampoco lo hicieron los seis
meses que pasé en solitario cuando tenía catorce años. La tortura del
deseo insatisfecho no es nada comparado con el infierno de encontrarme
encerrado en una habitación apenas lo bastante grande para ser llamada
jaula, sin nadie con quien hablar y nada que hacer. No es nada
comparado con la agonía de una navaja atravesando tu riñón, o un
enorme puño casi golpeándote el ojo.
Si sobreviví a la prisión juvenil en Siberia, sobreviviré sin tener a
Sara.
Por un poco más de tiempo, al menos.
 Traducido por Jadasa, Madhatter & amaria.viana
Corregido por Naaati

—¿Qué hay de ti, Sara?

—¿Eh? —Levanto la mirada de mi plato para mirar fijamente a
Marsha, quien debe haberme preguntado algo.
Andy pone los ojos en blanco. —De nuevo está en la-la-landía.
Déjala en paz, Marsha.
—Lo lamento, estoy distraída —digo, empujando hacia atrás un
mechón de cabello que se escapó de mi cola de caballo. Estoy bastante
segura de que mi cabello está desordenado hoy, pero sigo olvidando
acercarme a un espejo para arreglarlo. En general, en todo lo que pude
pensar esta mañana es que cuando vaya a casa esta noche, él me estará
esperando allí.
Peter Sokolov, el hombre del que no puedo escapar.
—Te pregunté si querías unirte a mí y a Tonya este sábado —dice
Marsha, más divertida que molesta—. Andy acaba de decir que nos
acompañará; saldrá con su novio en otro momento. ¿Y tú, Sara?
—Oh, lo siento, no puedo —digo, apartando mi plato. Me encontré
con las enfermeras en la cafetería mientras tomaba un desayuno rápido,
y me convencieron para que me uniera a ellas—. Les prometí a mis padres
que iría a verlos.
Esa última parte es una mentira, pero creo que es mejor que
explicar que no quiero poner a mis amigas en el radar de cierto asesino
ruso, o de quien sea que me esté vigilando.
—Eso es una lástima —dice Marsha—. Tonya nos va a llevar de
vuelta al club. Pareció gustarte el lugar, por lo que recuerdo. Tonya dice
que ese lindo barman ha estado preguntando por ti.
Frunzo el ceño. —¿En serio?
 —Sí —confirma Tonya—. Sin embargo, dijo algo extraño. Pensó que
había visto a un tipo contigo, actuando de forma posesiva, como si fuera
tu novio o algo así. Le dije que debía haberse equivocado, porque sin duda
te fuiste sola esa noche. ¿Verdad? No tienes un novio secreto escondido
en algún lado, ¿o sí?
El hielo gotea por mi columna vertebral incluso cuando mi rostro
se pone incómodamente caliente. —No, definitivamente no.
—¿En serio? —dice Marsha, sonando fascinada—. Entonces, ¿por
qué te sonrojas? ¿Y agarras ese tenedor como si quisieras apuñalar a
alguien?
Miro mi mano y veo que tiene razón. Estoy agarrando el utensilio
con tanta fuerza que mis nudillos se han vuelto blancos. Obligando a mis
dedos a relajarse, suelto una risa incómoda y digo—: Lo siento. Estaba
borracha esa noche, y estoy un poco avergonzada por eso. Creo que debo
haber bailado con un tipo cualquiera; y eso es lo que vio tu amigo, el
barman, Tonya.
Andy frunce el ceño. —¿Es ese tipo cualquiera la razón por la que
te fuiste así? Parecías casi... asustada.
—¿Qué? No, solo estaba borracha. —Me obligo a dejar escapar otra
risa avergonzada—. ¿Algo así como cuando crees que vas a vomitar en
cualquier momento? Bueno, esa fui yo esa noche.
—Está bien —dice Tonya—. Le diré a Rick, ese es el barman, que
estás disponible. En caso de que alguna vez vuelvas a unirte a nosotros
en el club, eso es.
—Oh, yo... —Mi cara se calienta de nuevo—. No, está bien. No estoy
realmente lista para salir y...
—No te preocupes. —Tonya acaricia mi mano, sus delgados dedos
fríos en mi piel—. No le daré tu número ni nada. Puedes mantener tu
mística de “princesa en una torre”. Solo los excita más, si me preguntas.
—¿Qué? —La miro boquiabierta—. ¿Qué quieres decir con eso?
—Se refiere a que tienes un aire de intocable —dice Andy con la
boca llena de huevos—. Es difícil de describir, pero es como si emitieras
esta energía de princesa de hielo, solo que no fría, ¿sabes? Algo así como
si Jackie-O y la princesa Diana decidieran trabajar en un tugurio entre
nosotros, la gente normal, si eso tiene sentido.
—No, en realidad no. —Le frunzo el ceño a la chica pelirroja—.
¿Estás diciendo que doy la impresión de ser engreída?
—No, no engreída, simplemente diferente —dice Marsha—. Andy
no lo explicó bien. Eres... elegante. Quizás es todo ese ballet que hacías
cuando eras más joven, pero luces como si alguien te enseñó a hacer una
reverencia y caminar con un libro equilibrado sobre tu cabeza. Como si
supieras qué tenedor usar en una cena formal y cómo conversar con el
embajador de lo que sea.
 —¿Qué? —Me echo a reír—. Eso es ridículo. Es decir, con George
asistimos a algunas recaudaciones de fondos formales, pero eso era lo
suyo, no lo mío. Si tuviera que elegir, viviría con pantalones de yoga y
zapatillas de deporte; ya lo sabes, Marsha. Por el amor de Dios, escucho
a Britney Spears y bailo hip-hop y R&B.
—Ya lo sé, cariño, pero así es como te ves, no como eres —dice
Marsha, sacando un espejito para volver a aplicarse su lápiz labial rojo.
Colocando una capa expertamente, guarda el espejo y el lápiz labial, y
dice—: Es algo bueno, créeme. Mírame, por ejemplo. Podría intentar todo
lo que quiera tener más clase, pero los chicos me miran y deciden que
soy fácil. No importa lo que lleve puesto o cómo actúo; simplemente ven
mi cabello, tetas y trasero, y se imaginan que abriré las piernas.
—Eso es porque abres las piernas —señala Tonya con una sonrisa.
Marsha resopla y aparta sus ondas rubias. —Sí, pero eso no es ni
aquí ni allá. Mi punto es que ella —me señala con el pulgar—, no podría
parecer fácil ni aunque lo intentara. Cualquier chico que la mire sabe,
simplemente sabe, que tendrá que esforzarse por tenerla. Como cenas
con padres y colocar un anillo en su dedo.
—Eso no es cierto —discuto—. Me acosté con George mucho antes
de casarnos.
Andy pone los ojos en blanco. —Sí, ¿pero cuánto tiempo estuvieron
saliendo antes de acostarte con él?
—Unos meses —respondo, frunciendo el ceño—. Pero tenía
dieciocho años y…
—¿Ves? Algunos meses —dice Tonya, dándole un codazo a
Marsha—. ¿Y tú cuánto tiempo los haces esperar?
Marsha se ríe entre dientes. —Al menos un par de horas.
—Bueno, ahí lo tienes —dice Andy—. Y te preguntas por qué esos
idiotas nunca te vuelven a llamar. Mi madre siempre decía: “La forma
más rápida de perder a un chico es acostándose con él”. Sara lo hizo bien,
actúa de manera fría y distante, de manera que cuando le sonríes a un
chico, se entusiasma.
—Oh, por favor. —Me encargo de los restos de mi desayuno—. Es
el siglo XXI. Creo que los hombres saben que…
—No —afirma Marsha alegremente—. No lo saben. Si algo resulta
fácil, no lo valoran tanto. Lo sé, y estoy de acuerdo con ser una chica
buena. La mayoría de las veces, no quiero que esos idiotas me llamen, y
el par de veces que sí… —Suspira—. Bueno, no está destinado a ser,
supongo. En cualquier caso, la vida es demasiado corta como para
desperdiciarla siendo algo diferente de lo que eres. Cuando lleguen a mi
edad, ya se darán cuenta de eso.
—Ajá, claro. —Tonya mete lo último del bagel en su boca—.
Cuéntanos más, vieja y sabia.
 —Cállate —se queja Marsha, arrojándole una servilleta enrollada.
Golpea a Andy, que inmediatamente toma represalias lanzando su propia
servilleta, y me agacho, riendo, mientras el desayuno se convierte en una
pelea de servilletas.
No es hasta que salgo de la cafetería, todavía riéndome de lo que
pasó, que me doy cuenta de que las enfermeras no solo aligeraron mi
estado de ánimo y me distrajeron de mis pensamientos sobre Peter.
También me dieron una idea.
Mi turno de guardia no termina hasta tarde en la noche, pero aun
así voy a la clínica después. Está abierto las veinticuatro horas, y siempre
me necesitan. Por mi parte, quiero retrasar el regreso a casa todo el
tiempo que pueda. La idea que se me viene a la mente hace que me duela
el estómago, y lo último que quiero es enfrentarme a mi acosador.
Como de costumbre, se alegran de verme en la clínica. A pesar de
la hora tardía, la sala de espera está llena de mujeres de todas las edades,
muchas acompañadas de niños que lloran. Además de proporcionar
servicios de obstetricia y ginecología a las mujeres de bajos ingresos, el
personal de la clínica a menudo trata a sus hijos por enfermedades
menores, algo que los pacientes y los departamentos de emergencias
cercanos aprecian enormemente.
—¿Noche ocupada? —le pregunto a Lydia, la recepcionista de
mediana edad, y ella asiente, luciendo molesta. Es uno de los dos únicos
empleados asalariados en la clínica; todos los demás, incluidos todos los
médicos y enfermeras, son voluntarios como yo. Se trata de un horario
impredecible, pero permite que la clínica brinde atención gratuita a la
comunidad en tanto opera únicamente con donaciones.
—Ten —dice Lydia, empujando la hoja de registro en mi mano—.
Comienza con los cinco nombres en la parte inferior.
Tomo la hoja y me dirijo a la pequeña habitación que funciona
como mi oficina/sala de exámenes. Dejo mis cosas, me lavo las manos,
me lavo la cara con un poco de agua fría y salgo a la sala de espera para
llamar al primer paciente.
Mis primeras tres pacientes terminan siendo fáciles: una necesita
un método anticonceptivo, otra quiere hacerse la prueba de ETS, una
tercera necesita una confirmación de embarazo, pero la cuarto, una joven
de diecisiete años llamada Monica Jackson, se queja de un sangrado
prolongado. Cuando la examino, encuentro rasgaduras vaginales y otros
signos de trauma sexual, y cuando le pregunto al respecto, llora y admite
que su padrastro la agredió.
La calmo, recojo un kit de violación, trato sus heridas y le doy el
número de teléfono de un refugio para mujeres donde puede quedarse si
se siente insegura en casa. También le sugiero que se comunique con la
policía, pero se muestra inflexible acerca de no presentar cargos.
—Mi madre me mataría —dice, sus ojos marrones enrojecidos y sin
esperanza—. Ella dice que es un buen proveedor, y tenemos suerte de
tenerlo. Él tiene antecedentes, así que si digo algo, lo encarcelarán y
terminaremos en la calle nuevamente. No me importa una mierda,
preferiría prostituirme en un callejón que vivir con ese imbécil, pero mi
hermano solo tiene cinco años y terminará en un hogar de acogida. En
este momento, lo cuido cuando mi madre no puede, y no quiero que me
lo quiten.
Comienza a llorar de nuevo, y aprieto su pequeña mano, me duele
el corazón por su situación difícil. Aunque el papeleo que Monica llenó
dice que tiene diecisiete años, con su complexión pequeña y sus mejillas
redondas, parece que apenas tiene la edad suficiente para estar en la
secundaria. A menudo veo chicas como ella venir por aquí, y siempre me
destroza, sabiendo que no hay mucho que pueda hacer para ayudar. Si
estuviera sola, sería fácil sacarla de esta situación, pero con el hermanito
en la mezcla, lo mejor que puedo hacer es llamar a Servicios Infantiles, y
eso podría llevar a lo que mi paciente teme: que se lleven a su hermano
en adopción, sin ella.
—Lo siento mucho, Monica —digo cuando se calma—. Aun así creo
que ir a la policía es la mejor opción para ti y tu hermano. ¿No hay nadie
más a quién recurrir? ¿Un amigo de la familia? ¿Un pariente, tal vez?
La expresión de la niña se vuelve hueca. —No. —Saltando de la
mesa, se pone la ropa—. Gracias por verme, doctora Cobakis. Cuídese.
Sale de la habitación y la miro con ganas de llorar. La niña se
encuentra en una situación imposible y no puedo ayudarla. Nunca puedo
ayudar a chicas como ella. Excepto…
—¡Espera! —Agarro mi bolso y corro tras ella—. ¡Monica, espera!
—Se fue —dice Lydia cuando irrumpo en el área de recepción—.
¿Qué pasó? ¿Olvidó algo?
—Algo así. —No me molesto en explicar más. Corro hacia la puerta,
salgo y examino la calle oscura y desierta. La pequeña figura con cabello
oscuro ya se encuentra al final de la cuadra, caminando rápido, así que
corro detrás de ella, desesperada por hacer algo al menos esta vez.
—¡Monica, espera!
Me debe escuchar, porque se detiene y se da vuelta.
—¿Doctora Cobakis? —dice sorprendida cuando la alcanzo.
Me detengo, jadeando por el esfuerzo, y hurgo dentro de mi bolso.
—¿Cuánto necesitas para llegar a fin de mes? —pregunto sin aliento,
sacando mi chequera y un bolígrafo.
—¿Qué? —Me mira boquiabierta como si me hubiera convertido en
un extraterrestre.
—Si vas a la policía y te quitan a tu padrastro, ¿cuánto necesitarán
tú y tu madre para no terminar en la calle?
Parpadea. —Nuestro alquiler es de mil doscientos al mes, y el
cheque de discapacidad de mi madre cubre aproximadamente la mitad.
Si pudiéramos durar hasta este verano, conseguiría un trabajo a tiempo
completo y colaboraría, pero…
—Está bien, espera. —Apoyo la chequera contra el costado de un
edificio y escribo un cheque por cinco mil dólares. Planeaba usar ese
dinero para enviar a mis padres a un crucero de aniversario este verano,
pero les haré un regalo menos costoso.
A mis padres no les importará, estoy segura.
Arrancando el cheque, se lo entrego a la niña y le digo—: Toma esto
y ve a la policía. Él merece estar en la cárcel.
Su barbilla redondeada empieza a temblar y, por un momento, me
temo que volverá a llorar. Pero acepta el cheque con dedos temblorosos.
—Yo… ni siquiera sé cómo agradecerle. Esto es… —Su voz joven se
rompe—. Esto es simplemente…
—Está bien. —Guardo mi chequera y le sonrío—. Ve a cobrarlo y
encarcela al bastardo, ¿de acuerdo? Prométeme que harás eso.
—Lo prometo —dice la chica, metiendo el cheque en el bolsillo de
sus vaqueros—. Lo prometo, doctora Cobakis. Gracias. Muchas gracias.
—Está bien. Ve ahora. Es tarde y no deberías andar sola.
La niña duda, después me abraza de forma rápida. —Gracias —
susurra de nuevo, y luego se va, su pequeña figura balanceándose entre
las farolas antes de desaparecer de la vista.
Me quedo allí hasta que ella se ha ido, y luego me doy vuelta para
volver a la clínica. Mi cuenta bancaria sufrió un gran golpe, pero me
siento tan feliz como si hubiera ganado la lotería. Por primera vez desde
que comencé a trabajar en la clínica, realmente he ayudado a alguien, y
se siente increíble.
El viento frío me golpea en la cara cuando empiezo a caminar de
regreso, y me doy cuenta de que olvidé mi abrigo en la clínica. Sin
embargo, no importa. Estoy brillando con una alegría interior que no es
rival para la fría noche de marzo.
No puedo arreglar mi propia vida, pero tal vez acabo de ayudar a
arreglar la de Monica.
Me encuentro a menos de media cuadra de la clínica cuando un
destello de sombra a la derecha me llama la atención. El corazón me da
un vuelco y la adrenalina inunda mis venas cuando dos hombres sin
hogar salen del estrecho callejón entre dos casas, y la luz de la calle se
refleja en las brillantes hojas de sus cuchillos.
—Tu bolso —gruñe el más alto, gesticulando hacia mí con el
cuchillo, e incluso desde esta distancia, percibo el hedor nauseabundo
del olor corporal, el alcohol y el vómito—. Dámelo, perra. Ahora.
Alcanzo la bolsa antes de que él termine de hablar, pero mis dedos
helados son torpes y la bolsa se cae de mi hombro.
 —¡Maldita perra! ¡Dije que me lo dieras! —sisea, cada vez más
agitado, y me doy cuenta de que ha consumido algo. ¿Metanfetamina?
¿Cocaína? De cualquier manera, es inestable, y su compañero, que
comenzó a reírse como una hiena, también debe serlo.
Tengo que apaciguarlos. Con rapidez.
—Espera, voy a dártelo, lo juro. —Temblando, me arrodillo para
recoger el bolso y entregárselo, pero antes de que pueda levantarme, un
movimiento borroso pasa frente a mí.
Jadeando, retrocedo y me encuentro sobre mis palmas mientras
una figura alta y oscura choca contra mis atacantes, moviéndose con una
velocidad y agilidad que parece casi sobrehumana. Los tres desaparecen
de nuevo en el callejón sombreado, y escucho dos gritos de pánico,
seguidos de un raro gorgoteo húmedo. Entonces algo metálico retumba
en el pavimento. Dos veces.
Oh Dios. Oh Dios, oh Dios.
Me arrastro hacia atrás, apenas notando que el asfalto raspa la piel
de mis palmas mientras mi salvador sale del callejón, y observo a los dos
hombres detrás de él derribarse como títeres con las cuerdas cortadas.
Un líquido oscuro se extiende desde debajo de sus cuerpos propensos, y
el sabor cobrizo de la sangre llena el aire, mezclándose con algo aún más
asqueroso.
Los mató, me doy cuenta con aturdido estupor. Acaba de matarlos,
joder.
La explosión de terror me inyecta con adrenalina fresca, y me paro
de un salto, un grito elevándose en mi garganta. Pero antes de que pueda
escapar, la figura oscura da un paso hacia mí y la luz de la calle ilumina
su rostro.
Su rostro familiar, exóticamente guapo.
—¿Te lastimaron? —La voz de Peter Sokolov es tan dura como su
mirada metálica, y una vez más, me encuentro paralizada, aterrorizada
pero incapaz de moverme un centímetro al tiempo que se me acerca, sus
cejas gruesas arqueadas en un ceño fruncido. Es el semblante de un
asesino, el rostro del monstruo debajo de la máscara humana, pero
también hay algo más allí.
Algo casi como preocupación.
—Yo… —No sé lo que iba a decir porque en el momento siguiente,
me encuentro envuelta en sus brazos, tan apretada contra su poderoso
pecho que apenas puedo respirar. El calor de su gran cuerpo me rodea,
protegiéndome del viento helado y haciéndome dar cuenta de lo fría que
estoy, lo congelada que estoy dentro. El horror completo de lo que acabo
de presenciar todavía no se ha instalado, pero ya empiezo a sentirme
entumecida, mis pensamientos se dispersaron y se volvieron lentos en
tanto que el frío se enterraba más profundamente, anestesiándome
contra el trauma.
 Shock, diagnostico en piloto automático. Estoy en estado de shock.
—Shhh, ptichka. Todo está bien. Todo va a estar bien. —La voz de
Peter es baja y suave, su agarre se afloja hasta que me acuna con una
ternura sorprendente, y me doy cuenta de los extraños sonidos de jadeo
que escucho, que vienen de mí. Estoy luchando por respirar, mi garganta
se cierra como si tuviera un ataque de pánico.
No, no es como… tengo un ataque de pánico.
Él también lo debe reconocer, porque se aleja y me mira, sus ojos
grises se estrechan de preocupación. —Respira —ordena, apretando mis
hombros con sus manos—. Respira, Sara. Lenta y profundamente. Eso
es, ptichka. Y otra vez. Respira…
Sigo su voz, dejándolo actuar como mi terapeuta, y gradualmente,
la sensación de asfixia desaparece, mi respiración se agota. Me concentro
en eso, en respirar normalmente y no pensar, porque si pienso en lo que
acaba de suceder, si miro el callejón a la derecha y veo los cuerpos como
títeres… podría desmayarme.
—Ahí, eso está bien. —Me atrae hacia él otra vez, su mano grande
acaricia mi cabello mientras me paro con mi cara presionada contra su
pecho—. Estás bien, ptichka. Todo está bien.
¿Bien? Quiero reír y gritar al mismo tiempo. ¿En qué mundo está
“bien” dos cuerpos muertos en un callejón? Estoy temblando, tanto por
el viento frío como por la conmoción, y sé que estoy a punto de volverme
loca nuevamente. No soy ajena a la sangre y las lesiones, también he visto
la muerte en el hospital, pero la forma en que esos dos hombres se
derrumbaron, como si no fueran nada, como si fueran sacos de carne y
huesos…
Me detengo antes de que mis pensamientos se desvíen demasiado
por ese camino, pero mi garganta ya se siente apretada de nuevo, mi
temblor se intensifica.
—Shhh. —Peter calma de nuevo, meciéndome suavemente de un
lado a otro. Debe sentirme temblar—. No pueden lastimarte. Se acabó.
Se acabó. Ven, vamos a llevarte a casa.
Abro la boca para objetar, para insistir en llamar a la policía, una
ambulancia o alguien, pero antes que pueda expresar una sola palabra,
él se inclina y me levanta en sus brazos. Lo hace sin esfuerzo, como si no
pesara nada. Como si fuera normal alejar a una mujer luchando con un
ataque de pánico de la escena de un doble homicidio.
Como si hiciera esto todos los días… lo cual, por lo que sé, podría.
Finalmente encuentro mi voz. —Bájame. —Es un susurro hueco,
apenas un sonido, pero es mejor que nada. Mis manos también logran
moverse, empujando sus hombros mientras él camina por la calle—. Por
favor. Yo… puedo caminar.
—Está bien. —Baja la vista, su mirada tranquilizadora—. Casi
estamos allí
 —¿Casi dónde? —pregunto, pero luego veo su destino.
Es una camioneta negra estacionada en la esquina a una cuadra
de mi clínica. Un hombre alto con una espesa barba negra se apoya en
un costado, y cuando nos acercamos, Peter le dice algo en un idioma
extranjero, su voz baja y urgente.
El hombre responde en el mismo idioma… probablemente ruso, me
doy cuenta aturdida, después saca un elegante teléfono inteligente,
deslizando la pantalla con gestos rápidos y furiosos. Levantándolo hacia
su oreja, lanza un ruso más rápido mientras Peter abre la puerta del auto
y me deposita cuidadosamente en el asiento trasero.
Mi torturador no mentía sobre tener un equipo. Este hombre debe
ser uno de sus ayudantes.
—Ya vuelvo contigo, ptichka —susurra Peter en inglés, quitándome
el pelo de la cara con la misma extraña ternura, luego retrocede y cierra
la puerta detrás de él, dejándome sola en el cálido interior del auto.
Me quedo quieta por un par de segundos, mirándolo hablar con el
hombre barbudo, después entro en acción.
Atravesando el asiento trasero, agarro la manija de la puerta en el
lado opuesto de donde están los dos hombres y empujo la puerta para
abrirla, casi cayendo del auto en mi prisa por escapar. Mis pensamientos
y reacciones aún son lentos por el shock, pero me he recuperado lo
suficiente como para comprender un hecho muy importante.
Dos hombres fueron asesinados frente a mí, y si no hago algo al
respecto, soy cómplice de sus asesinatos.
El viento frío me golpea, y mis pulmones arden mientras corro
hacia la clínica. Detrás de mí, oigo un grito, seguido de pasos rápidos, y
sé que me persiguen. Mi única esperanza es entrar en la clínica antes de
que me atrapen. Como hombre buscado, Peter no debería estar dispuesto
a arriesgarse a exponerse. Una vez que me encuentre a salvo dentro,
podré recuperar el aliento y averiguar qué hacer, cómo informar mejor a
la policía sobre lo que pasó.
Estoy a unos treinta metros de mi destino cuando un brazo duro
se desliza alrededor de mi caja torácica y una mano fuerte me abofetea la
boca, amortiguando mi grito. —Te gusta que te persiga, ¿no? —Una voz
familiar gruñe en mi oído, y luego escucho un automóvil acercándose.
Doblo mis esfuerzos para liberarme, pateando las espinillas de
Peter y arañando su mano sobre mi cara, pero es inútil. Oigo abrirse la
puerta de un auto, y entonces Peter me mete dentro, mucho menos
cuidadosamente esta vez.
—Yezhay —le ladra al conductor barbudo, y luego nos alejamos,
dejando atrás la clínica y la escena del crimen.
 Traducido por Umiangel
Corregido por Lizzy Avett’

—Yan e Ilya están en eso —me informa Anton en ruso mientras gira
a la derecha en la calle que conduce a la casa de Sara—. Llegaron allí
antes de que alguien se topara con la escena.
—Bien. —Miro a Sara, que está sentada a mi lado en el asiento
trasero, silenciosa y mortalmente pálida—. Diles que eliminen los restos
por completo. No queremos que aparezcan partes del cuerpo en ningún
lado. Además, tienen que traer su auto de regreso a su casa.
—Sí, lo saben. —Anton se encuentra con mi mirada en el espejo
retrovisor—. ¿Qué harás con ella? La asustaste mucho.
—Ya pensaré en algo.
Me alegro de que Sara no pueda entender lo que hablamos; de lo
contrario, estaría aún más horrorizada. No debí haber matado a esos
drogadictos delante de ella, pero la amenazaban con cuchillos, y
enloquecí. Todo lo que veía era el cuerpo de Tamila tirado allí, destrozado
y ensangrentado, y la idea de que podría haber sido Sara, de que si no
hubiera estado allí, uno de esos vagabundos pudo haberla matado, me
hizo enfurecer. Ni siquiera recuerdo haber tomado una decisión
consciente; actué puramente por instinto. Solo tardé unos segundos en
desarmarlos y cortarles la garganta, y para cuando sus cuerpos tocaron
el suelo, ya era demasiado tarde.
Sara los vio morir.
Me vio matarlos.
—¿Puedes tomar el turno de Ilya por el resto de la noche? —le
pregunto a Anton cuando nos detenemos frente a la casa de Sara. Con
los grandes robles sombreando el camino de entrada y los vecinos más
cercanos a una buena distancia, el lugar es lindo y privado, excelente en
una situación como esta. Es una pena que esté vendiendo la casa; me
gusta mucho.
—No hay problema —responde—. Estaré cerca. ¿Te quedarás aquí
hasta la mañana?
—Sí. —Echo un vistazo a Sara, que todavía mira hacia adelante,
aparentemente ajena a nuestra llegada—. Estaré con ella. —Tomando la
mano de Sara, le digo en inglés—: Llegamos, ptichka. Vamos, entremos
a la casa.
Sus delgados dedos están helados; sigue en estado de shock. Sin
embargo, mientras la ayudo a salir del auto, me mira y me pregunta con
voz ronca—: ¿Qué pasará con la clínica?
—¿Qué pasa con eso?
—Se preguntarán qué me pasó.
—No, no lo harán. —Meto mi mano en mi bolsillo y saco su teléfono,
que conseguí de su bolso durante nuestro viaje—. Les envié esto. —Le
muestro el mensaje de texto sobre tener que atender una emergencia en
el hospital.
—Oh. —Me da una mirada perpleja—. ¿Enviaste esto?
Asiento, volviendo a meter el teléfono en mi bolsillo mientras la saco
del auto. —Estuviste un poco fuera de combate durante el viaje. —Eso es
realmente un eufemismo; después de arrastrarla al auto, dejó de pelear
y se volvió casi catatónica.
Sara parpadea. —Pero... ¿qué pasará con los cuerpos?
—Eso también se solucionó —le aseguro—. Nada te vinculará con
esa escena. Estás segura.
Sara se estremece visiblemente, así que la apresuro a entrar a la
casa, abriendo la puerta con las llaves que saqué de su bolso antes. Tengo
mis propias llaves, las hice hace un mes, cuando regresé por ella, pero
prefiero que Sara no lo sepa. Si vuelve a cambiar las cerraduras, será
molesto pasar por el proceso por segunda vez.
—Ven, siéntate —le digo, llevándola al sofá—. Te prepararé un poco
de té de manzanilla.
—No, yo… —Se retuerce de mi agarre—. Tengo que lavarme las
manos.
—Está bien. —Recuerdo que tiene cierta obsesión con eso—. Ve.
Sara desaparece en el baño, y camino hacia el fregadero de la
cocina para lavarme también. Tuve cuidado de mantenerme alejado del
chorro de sangre mientras cortaba las gargantas de esos hombres, pero
aún encuentro algunas manchitas rojas en mis antebrazos.
Con suerte, Sara no las ha visto.
 Me lavo las manos y los antebrazos, luego enciendo el hervidor.
Cuando el agua hierve, preparo dos tazas de té y las llevo a la mesa. Sara
aún no ha regresado, así que decido revisarla.
Caminando hacia el baño, llamo a la puerta. —¿Todo bien?
No hay respuesta, solo el sonido del agua corriendo. Preocupado,
pruebo la manija de la puerta, pero la encuentro cerrada.
—¿Sara?
Ninguna respuesta.
—Sara, abre la puerta.
Nada.
Respiro tranquilamente y digo con voz más suave—: Ptichka, sé
que estás molesta, pero si no abres la puerta, no tendré más remedio que
romperla. —O abrir la cerradura. Pero no digo eso. Romper la puerta
suena mucho más amenazante.
El agua ya no corre, pero la puerta permanece cerrada. —Sara. Te
estoy dando hasta la cuenta de cinco. Uno. Dos. Tres…
La cerradura hace clic.
Aliviado, abro la puerta y me doy cuenta de que tenía razón en
preocuparme. Sara está sentada en el suelo, su espalda contra la bañera
y sus rodillas dobladas contra su pecho. No hace ningún sonido, pero su
cara está llena de lágrimas y está temblando.
Mierda. No debí haberlos matado delante de ella.
—Sara... —Me arrodillo a su lado, y se aleja de mí. Ignorando su
reacción, la agarro suavemente del brazo y la sostengo—. No te lastimaré,
ptichka —le susurro cuando siento que su temblor aumenta—. Estás a
salvo conmigo.
Un sollozo sofocado escapa de su garganta, luego otro y otro, y de
repente, se aferra a mí, sus brazos delgados se doblan alrededor de mi
cuello cuando comienza a llorar en serio. Le froto la espalda en suaves
círculos mientras tiembla con sollozos incontrolables, y me agarra con
más fuerza, enterrando su cara contra mi cuello. Siento la humedad de
sus lágrimas, y recuerdo ese momento en la cocina, cuando trataba de
calmarla después del ahogamiento. El recuerdo me enferma; no puedo
imaginar hacerle eso ahora, no puedo imaginar lastimarla por ninguna
razón.
Ella no es solo una persona para mí; es mi mundo y la protegeré
de todos y de todo.
Sus sollozos tardan mucho en calmarse, tanto que mis piernas se
sienten rígidas cuando finalmente me levanto y la levanto con suavidad.
—Ven —murmuro, envolviendo un brazo alrededor de su espalda
mientras salimos del baño—. Tomemos un poco de té y luego te vas a la
cama. Debes estar exhausta.
 Resopla y susurra con voz ronca—: Sin té.
—Está bien, sin té. En ese caso, vamos a hacerte dormir. —Me
agacho para levantarla en mis brazos.
No se opone a que la cargue, simplemente apoya su cabeza en mi
hombro y me rodea con los brazos alrededor del cuello. Su respiración
aún es desigual por todo el llanto, pero se está calmando. Eso me agrada,
al igual que la necesidad que tiene de aferrarse a mí. No sé si son las
secuelas del trauma, o si finalmente estoy debilitando su resistencia, pero
su agarre de esta manera, sin rastro de miedo o desconfianza, llena mi
pecho con un tipo especial de calor, uno que disminuye el vacío helado
alrededor de mi corazón.
Con Sara, estoy cobrando vida otra vez, y quiero más de ese
sentimiento.
 Traducido por Gesi
Corregido por Val_17

Es amable conmigo en la ducha, su toque es tierno e

incongruentemente platónico mientras me lava de pies a cabeza. Me
quedo quieta, eso es todo de lo que soy capaz en este momento,
simplemente quedarme de pie quieta. Nada me molesta ahora mismo, ni
mi desnudez ni la suya. Ahora que mi tormenta emocional ha pasado, me
siento vacía, y una niebla de agotamiento nubla todos mis pensamientos
y sentimientos. Estoy más allá del deseo, más allá de la ansiedad y el
miedo, todo lo que queda es la culpa.
Una terrible y destructora culpa ante el conocimiento de que dos
hombres más han muerto por mi culpa.
Murieron porque dejé que un asesino entrara en mi vida y
alimentara su obsesión.
Ahora está claro para mí, tan perfectamente obvio que no sé cómo
no lo vi antes.
Soy tóxica, un peligro para todos los que están a mí alrededor. Hoy
las víctimas fueron dos drogadictos, mañana podrían llegar a ser mis
amigos o mi familia. Nadie está a salvo mientras Peter me quiera, y todo
lo que he hecho sólo ha alimentado su obsesión.
Desde el principio, jugué mal el juego, y dos hombres lo han pagado
con sus vidas.
—Aquí, sal —ordena y salgo de la ducha, permitiéndole que me
envuelva en una gruesa toalla. Me seca, una vez más tratándome como a
una niña, y lo dejo porque estoy demasiado cansada para hacer otra cosa.
Además, todo esto: llorar en sus brazos, aferrarme a él y que me cuide,
funciona bien para la nueva estrategia que voy a implementar.
Ya que me quiere, voy a permitirle tenerme. No es una estrategia
particularmente brillante y tampoco tengo alguna garantía de que vaya a
funcionar. Incluso podría ser contraproducente. Pero a esta altura, no
tengo mucho que perder. He intentado alejarlo y aún está aquí, aún es
una amenaza. Por lo que ahora tengo que intentar algo diferente.
Tengo que hacer que pierda el interés en mí. Fue la conversación
del desayuno la que me dio la idea. ¿Y si la enfermera tiene razón y doy
una vibra de “princesa de hielo” que simplemente lo intriga? ¿Y si, al
rechazarlo, sólo hago que me desee más?
La forma más rápida de perder a un hombre es acostarse con él. Es
un dicho estúpido, pero la madre de Andy no es la única que piensa de
esa forma.
Lo he oído una docena de veces, generalmente de padres de
adolescentes que quedaron embarazadas porque sus familias insistían
en enseñarles los valores de la abstinencia en vez de métodos
anticonceptivos. Es un estereotipo viejo y sexista sobre la dinámica entre
los hombres y las mujeres que predica la insultante premisa de que las
mujeres son como el papel higiénico, algo para usar una sola vez y luego
desechar.
Siempre me burlé cuando oía ese tipo de cosas, pero al mismo
tiempo, sé que hay hombres que actúan de esa forma y persiguen a las
mujeres hasta que logran meterse en su cama y luego pierden el interés
rápidamente. Pero no es porque piensen que las mujeres deberían ser
puras, al menos no generalmente. Sino que simplemente obtienen mayor
placer por la persecución. Disfrutan más la anticipación que la
consumación, y una vez que han conseguido su objetivo, siguen adelante
en busca de su próxima presa.
No sé si mi acosador cae en esa categoría, pero es posible, incluso
probable.
Es un hombre increíblemente guapo y sin ninguna duda está
acostumbrado a que las mujeres se enamoren de su vibra de peligroso
macho alfa. Nunca he conocido a alguien así, pero he visto los matices de
esa arrogancia en los deportistas más populares de la universidad, los
ejecutivos de Wall Street y los cirujanos masculinos muy bien pagados.
Los hombres así —los que están en la cima de la cadena alimenticia—
perciben cualquier indicio de renuencia como desafío, los intriga y los
hace más propensos a perseguir a una mujer.
Si ese es el caso, y desesperadamente espero que lo sea, entonces
la forma más fácil de deshacerme de Peter Sokolov puede ser darle
exactamente lo que quiere: a mí dispuesta en su cama. Por alguna razón,
el asesino ruso parece haber marcado una línea en la violación,
prefiriendo forzarse en mi vida, por lo que depende de mí darle luz verde.
Tendré que tener relaciones con mi torturador si quiero que esta
pesadilla termine.
—Vamos, acuéstate —insta cuando llegamos a la cama.
Quitándome la toalla, me guía gentilmente debajo de la manta—. Te
sentirás mejor por la mañana, lo prometo. —Una vez más, su toque es
platónico, casi clínico, pero sé que me desea. Veo lo duro que está cuando
se acuesta debajo de la manta a mi lado, siento la tensión que irradia de
su cuerpo mientras apaga las luces y me atrae hacia sus brazos,
encerrándome contra su gran y cálido cuerpo en la familiar posición de
cuchara.
Me desea, pero no me tomará hasta que le dé mi consentimiento.
Me quedo quieta por algunos minutos intentando convencerme de
hacerlo. Mi estómago se siente como si un mapache estuviera luchando
contra un hámster en el interior, y el agotamiento es una gruesa y
sofocante capa sobre mi cerebro. Con los ojos en carne viva y el dolor de
cabeza por llorar, lo último que quiero es tener sexo, pero tal vez es por
eso que debería hacerlo esta noche. Tal vez me sentiré menos horrible al
respecto si no lo disfruto.
Llenándome de valentía, me muevo levemente, acercando mi
trasero a su entrepierna. Se remueve, su respiración se vuelve más
elaborada y repito la maniobra, frotándome en su contra mientras me
muevo hacia delante y atrás, fingiendo ponerme cómoda. Con su
musculoso brazo alrededor de mi caja torácica, tengo un rango de
movimiento muy limitado, pero no importa. Ambos estamos desnudos y
el más mínimo roce de su piel contra la mía es electrizante, tan lleno de
sensaciones que cada una de mis terminaciones nerviosas se pone en
alerta. No puedo ver nada en la oscuridad de la habitación, pero puedo
sentir los vellos de su pierna en la parte trasera de mis muslos, oler su
limpio aroma masculino y se me acelera la respiración, mi corazón late
furiosamente en mi pecho cuando su polla se vuelve aún más dura,
presionándose contra mi trasero como el cañón de una pistola.
Eso es, vamos. Ignorando la ansiedad que me constriñe la garganta,
muevo las caderas un poco más. No puedo obligarme a darme la vuelta y
abrazarlo, pero tal vez con un poco de estímulo, su control se romperá y
me alcanzará. No me opondré, no haré nada para detenerlo. Dejaré que
me folle, tal vez incluso pretenda que lo disfruto un poco para no
plantearle un desafío en ese aspecto. Simplemente me quedaré allí
acostada y lo tomaré, y cuando termine, eso será todo.
Seré un ligue dispuesto pero aburrido y se cansará de mí.
Al menos, ese es el plan, pero a medida que sigo moviéndome, me
doy cuenta de que mi agotamiento se desvanece para ser reemplazado
por una cálida y líquida sensación que nace en la profundidad de mi
centro.
Con la oscuridad ocultándolo todo, es fácil pretender que nada de
esto es real y que estoy teniendo otro de esos sueños retorcidos.
—Sara, ptichka… —Su ronco susurro suena tenso—. Puede que
quieras dejar de moverte si quieres dormir.
Me quedo inmóvil durante un segundo, luego lenta y
deliberadamente comienzo a moverme de nuevo en su contra. —Y si… —
Me lamo los labios secos—. ¿Y si no quiero dormir?
 Detrás de mí, su cuerpo se convierte en piedra y su brazo se aprieta
sobre mi caja torácica. Por un breve e irracional momento, temo que
pueda negarse, que a pesar de todas las indicaciones realmente no me
desee, pero entonces me encuentro acostada de espalda con su gran peso
presionándome hacia abajo mientras la luz de la lámpara en la mesa de
noche se prende.
Parpadeo, momentáneamente cegada por la luz, y cuando enfoco
su rostro, veo que esos ojos grises se hallan entrecerrados y la mandíbula
apretada mientras se sostiene con un codo.
Se ve furioso, y durante un horrible segundo me pregunto si
malinterpreté todo, si cometí un gran error.
—¿Juegas conmigo, Sara? —Su voz es baja y dura, su acento más
fuerte de lo normal mientras me toma las muñecas y las sujeta arriba de
mi cabeza sobre la almohada con una de sus grandes manos—. ¿Tratas
de ver hasta dónde puedes empujarme?
Lo miro, un oscuro cosquilleo se arrastra sobre mi piel. Esto se
parece tanto a mis sueños que es extraño. Y al mismo tiempo es diferente.
Mi recuerdo empañado de drogas lo pintó con duros y crueles trazos, más
como un monstruo que hombre, pero estaba mal. No hay nada
monstruoso en el rostro letalmente hermoso que me mira. Los sueños
que tuve subestimaron la potencia de su magnético atractivo, omitiendo
la sensual suavidad de sus labios, la fuerte y noble línea de su nariz, la
forma en que sus gruesas y oscuras cejas se juntan sobre esos intensos
ojos de color metálico… es hermoso, este aterrador acosador mío, y
mientras yazco aquí, clavada debajo de su duro y cálido cuerpo, siento
que el oscuro cosquilleo se intensifica convirtiéndose en algo peligroso y
prohibido. Mis pezones se endurecen y una ola de calor me atraviesa, mis
músculos internos se contraen ante la dolorosa necesidad.
No deseo a este hombre. No puedo desearlo. Sin embargo, incluso
mientras me lo digo a mí misma, sé que es una mentira, una falsedad
nacida de una ilusión. Sea lo que sea que lo atraiga a mí, funciona en
ambos sentidos, la fuerza de la conexión entre nosotros es tan fuerte
como irracional. No quiero desearlo. Más que eso, lo necesito. A mi cuerpo
no le interesa que acaba de asesinar a dos hombres frente a mí y que lo
desprecio con todo mi ser. Su toque no me repugna, sino que me excita,
mi deseo se aviva por la intimidad que ha forzado en mí durante los
últimos días y el retorcido placer que he conocido entre sus brazos.
Por la antinatural y perversa ternura que no tiene lugar en nuestra
violenta relación.
Aún aguarda mi respuesta, tiene los ojos entrecerrados y sé que
puedo retroceder y fingir que fue un gran malentendido. Pero si lo hago,
seguirá acosándome, socavando mi resistencia día a día hasta que me
derrumbe, y mientras tanto, todos a mí alrededor estarán en peligro.
—Sin juegos —susurro en el tenso silencio—. Los condones están
en la mesita de noche.
 Inhala, sus dedos se aprietan alrededor de mis muñecas y veo el
momento exacto en que procesa lo que dije. Sus fosas nasales y sus
pupilas se dilatan, la mirada de furia de su rostro se transforma en una
oscura y desenfrenada hambre. Estirándose hacia el cajón con su mano
libre, saca un paquete de aluminio, lo abre con los dientes y rueda el
condón por su gran y sobresaliente polla.
Se me acelera el corazón, la ansiedad me aprieta la caja torácica,
pero es demasiado tarde.
Baja la cabeza, captura mis labios con los suyos.
 Traducido por Joselin
Corregido por Lizzy Avett’

No sé por qué, pero nunca esperé que me besara, que pusiera su

boca en la mía y se diera un banquete como si se muriera de hambre.
Porque eso es lo que se siente: como si me estuviera consumiendo,
absorbiendo mi esencia, mi propio ser. Sus labios y lengua me destrozan
la boca, devorándome, sacando el aire de mis pulmones. Su mano libre
se entierra en mi cabello, manteniéndome inmóvil por el beso voraz, y es
todo lo que puedo hacer para no derretirme en las sábanas. Porque no
sólo toma; da. Da tanto placer que me siento abrumada por ello,
superada por su sabor, aroma y sensación.
Me besa hasta que me sonrojo y ardo, hasta que apenas puedo
recordar lo que sentí al no besarlo, sin inhalar su aliento cálido y
mentolado. Hasta que todos los pensamientos acerca de quién y qué
somos se han ido, y me arqueo contra él, sin sentido, con necesidad,
desesperada por más de su toque, de este placer vertiginoso y abrasador.
Las yemas de mis dedos tiemblan por su apretado agarre en mis
muñecas, y su cuerpo pesa sobre el mío, pero quiero más.
Quiero perderme en su abrazo despiadado, disolverme en él y
desaparecer.
Suelta mis labios para dejar besos ardientes en mi cara y cuello, y
trago aire, mi corazón se acelera y mi piel se afloja por el placer
electrizante. Con cada respiración que tomo, mis pezones se frotan contra
su musculoso pecho, y la humedad mancha mis muslos internos, mi
cuerpo se prepara para él, para este acto que no debería querer, no
debería desear con tanta intensidad violenta.
Respirando de manera irregular, levanta la cabeza y veo un hambre
en respuesta en su mirada plateada, una necesidad oscura mezclada con
algo inquietantemente posesivo. Su mano suelta mi cabello y se mueve
por mi cuerpo, ahuecando mi pecho. —Sara... —Mi nombre es una
exhalación áspera en sus labios mientras su pulgar roza mi dolorido
pezón—. Eres tan hermosa, ptichka... todo lo que he soñado y más.
Sus fervientes palabras me atraviesan, llenándome con calor que
llega hasta mi núcleo, y hace sonar las alarmas en mi mente. Esto se
siente demasiado como la consumación de un amoroso romance, y
cuando su rodilla se encaja entre mis muslos, la niebla sensual que me
envuelve se eleva por un momento. Con una sacudida de claridad,
proceso lo que está sucediendo y el horror apaga mi deseo.
¿Qué estoy haciendo? ¿Cómo puedo disfrutar esto en cualquier
nivel? Una cosa es llevar estoicamente el toque de un monstruo para el
bien mayor, pero quererlo en realidad, dejar que actúe como si fuéramos
amantes, es una enfermedad, completamente loca. Incluso con mis
muñecas restringidas, no sirve de nada fingir que no estoy dispuesta, que
mi cuerpo no lo anhela de las formas más perversas.
La cabeza ancha de su polla se mueve contra mis pliegues, y mi
respiración se vuelve superficial, mis músculos se ponen rígidos por el
repentino pánico. No puedo hacerlo, no de esta manera. Es demasiado
como hacer el amor. Todavía me mira, sus ojos grises se llenan de calor
ardiente, y sé que tengo que decirle que se detenga, para terminar con
esto...
Se empuja de un solo golpe, y me olvido de lo que iba a decir. Me
olvido de todo, excepto la cruda y brutal sensación de su polla entrando
en mi cuerpo. Su dureza inflexible obliga a separar los tejidos internos
apretados y, a pesar de mi excitación, siento una quemadura punzante
cuando presiona más profundamente, ignorando la resistencia de los
músculos apretados. Ha sido un largo tiempo para mí, y él es grande,
más grueso y largo que George. Mi corazón late violentamente en mi
pecho cuando mi cuerpo cede a regañadientes a la brusca penetración, y
con una mezcla de decepción y alivio amargo, me doy cuenta de que mis
temores fueron en vano.
Esto no es nada como hacer el amor.
Cuando se encuentra completamente adentro, se detiene, sus ojos
brillan con hambre oscura, y un tipo diferente de tensión invade mi
cuerpo, eliminando lo último de la excitación no deseada y endureciendo
mi resolución. El atractivo sensual de su apariencia sigue ahí, pero ahora
veo al monstruo detrás de la cara hermosa, el asesino que me torturó y
destrozó mi vida. Ya no hay ambigüedad en lo que siento, ninguna
ambivalencia de ningún tipo. Mi acosador, el hombre que odio, viola mi
cuerpo, y me alegro. Me alegro porque su crueldad duele menos que su
ternura, su crueldad es menos atemorizante que su misericordia.
Respiro con fuerza, me preparo para soportar una follada dura y
áspera, pero no se mueve. Su rostro está tenso por la lujuria, su cuerpo
tan tenso que vibra con él, pero no empuja, y comprendo que se dio
cuenta de mi incomodidad y me da tiempo para ajustarme.
A su manera, trata de ser amable, que es lo último que quiero.
 Reuniendo mi coraje, me paso la lengua por los labios y veo que el
hambre en sus ojos se intensifica.
—Hazlo —le susurro, flexionando mis músculos internos. Puedo
sentirlo palpitar dentro de mí, duro y grueso y peligroso—. Sólo
jodidamente hazlo.
Me mira, y siento su lucha, siento al monstruo luchando con el
hombre. No soy la única con emociones mezcladas aquí. Hay una parte
de Peter que también me odia, que ve en mí un recordatorio de su
tragedia. Me quiere, pero también quiere lastimarme, hacerme pagar por
lo que le sucedió a su esposa e hijo. Podría no darse cuenta de esto, pero
lo sé. Lo siento. Nuestra conexión se forjó en la pérdida y el dolor, nuestra
intimidad nació en la tortura. No hay nada normal en su atracción por
mí; es tan retorcido como mi respuesta a él.
Su venganza es lo que nos une, y ninguna gentileza puede cambiar
ese hecho.
Veo el momento exacto en que el monstruo comienza a ganar la
batalla. La mandíbula de Peter se tensa mientras se retira parcialmente,
luego se hunde de nuevo con un fuerte empuje. —¿Es esto lo que quieres
de mí? —Su voz es baja y áspera, sus ojos grises llenos de oscuridad
creciente. Flexiona sus caderas, y jadeo cuando se adentra más
profundamente, su mano apretándose alrededor de mis muñecas—.
Dime, Sara. ¿Es esto lo que quieres?
Todavía puedo decir que no, que el hombre frene a la bestia, pero
he elegido mi camino y no estoy retrocediendo. Quizás este último acto
de venganza sea lo que ambos necesitamos, el castigo requerido para mi
absolución.
Tal vez si desata su oscuridad sobre mí, ambos podríamos
finalmente ser libres.
—Sí —susurro y me preparo—. Eso es precisamente lo que quiero.
 Traducido por Umiangel
Corregido por Lizzy Avett’

No sé qué esperaba, pero cuando miro los ojos color avellana de

Sara y veo el odio allí, siento que mis fantasías se disuelven, las mentiras
de las cuales me alimenté a mí mismo se evaporaron en la dura luz de la
verdad. Su cuerpo podría responderme, pero sigo siendo su enemigo, y
ella la mía. Incluso con su sedoso coño apretando mi palpitante polla, el
deseo que vibra en mi sangre está teñido de violencia, mi necesidad por
ella es más oscura que cualquier cosa que haya conocido.
No solo quiero follarla; quiero abrirla, para vengarme en su delicada
carne.
—Sara… —Aruño los restos de mi cordura, por algo a lo que
aferrarme mientras una marea roja sin sentido desciende sobre mí, el
azote vicioso del hambre socava mi control—. No sabes lo que…
—Sólo hazlo —susurra de nuevo, sosteniendo mi mirada
desafiante, y el último hilo de mi restricción se rompe.
Con un gemido bajo y áspero, retrocedo y me meto en ella, apenas
registrando la forma en que su coño se aprieta en pánico de resistencia,
los tejidos internos sensibles ceden bajo mi asalto. Está mojada, pero se
encuentra apretada, casi tan pequeña como una virgen, e incluso en una
bruma de lujuria, me doy cuenta de lo que significa.
No ha tenido relaciones sexuales en mucho tiempo, probablemente
no desde su esposo.
El hombre cuya arrogancia mató a mi hijo.
Mi deseo se vuelve aún más oscuro, alimentado por una oleada de
ira nacida por la agonía, y bajo la cabeza, capturando la boca de Sara
nuevamente. Solo que esta vez, no puedo contenerme, y el beso es duro
y salvaje, tan violento como las emociones que me destrozan. La deliciosa
sensación de ella, el dulce aroma, la textura húmeda y sedosa de su boca,
todo me vuelve loco, y pruebo el cobre de su sangre cuando mis dientes
se hunden en su labio inferior, rompiendo la piel sensible. Debería
detenerme, o al menos hacer que me detenga, pero en cambio, solo
alimenta mi apetito. Necesito esto de ella: su dolor, su sufrimiento. Es
como si un extraño se hubiera apoderado de mi cuerpo, torciendo mi
ansia por ella en la necesidad de castigarla, para hacerla pagar por los
pecados de su esposo. Poseer a Sara de esta manera es tanto el cielo
como el infierno, el placer violento de follarla se mezcla con el amargo
conocimiento de que no cumplí mi promesa.
Estoy lastimando a la mujer que quería sanar, la que me hace
sentir tan vivo.
No sé si es esa comprensión, o las lágrimas que veo en su rostro
cuando levanto la cabeza, pero la rabia comienza a desvanecerse, la
neblina roja se disipa incluso cuando mi deseo alcanza un nuevo pico.
Mis pelotas se contraen, la tensión pre-orgásmica se curva en la base de
mi columna vertebral, pero me doy cuenta de la delgadez de sus muñecas
en forma de pájaro, y de la aterrorizada rigidez de su cuerpo al violar su
carne sedosa.
Su mirada se clava en la mía, y veo dolor en las profundidades
avellana, mezclado con satisfacción perversa. Se lo estoy facilitando,
agregando combustible al fuego de su odio. Esto es lo que ella esperaba
de mí todo el tiempo, lo que temía y quería al mismo tiempo.
Después de esta noche, nunca seré más que el hombre que la
lastimó, que abusó de ella de la manera más cruel.
No. Joder, no. Aprieto los dientes y me obligo a detenerme,
luchando contra el aumento del orgasmo. Soltando sus muñecas, me
retiro de ella y me muevo hacia abajo por su cuerpo, ignorando la
agonizante dureza de mi polla. Acomodándome entre sus muslos
separados, agarro sus rodillas y bajo la cabeza.
—¿Qué estás…? —comienza aturdida, pero ya me encuentro
lamiendo su suave coño, pasando la lengua entre sus pliegues rosados e
hinchados. Está mojada, pero no tanto como me gustaría, así que me
propongo remediar eso, usando todas las habilidades que aprendí
durante mis treinta y cinco años.
—Espera, Peter, no... —Se agacha, tratando de alejarme mientras
lamo su clítoris, y cuando eso falla, intenta cerrar las piernas—. Esto no
es…
—Silencio. —Uso mi agarre sobre sus rodillas para mantener sus
muslos abiertos—. Solo recuéstate y relájate.
—No, yo… —jadea, agarra mi cabello en sus puños mientras tiro
de su clítoris con los dientes. Comienzo a succionarlo con movimientos
fuertes y rítmicos, la tensión en los músculos de sus piernas se afloja, su
respiración queda atrapada audiblemente en su garganta. Puedo sentir
que se moja más bajo mi lengua, y aprovecho su distracción moviendo
mi mano derecha hacia su coño.
 —Eso es, ptichka, relájate... —Soplo aire frío a través de su clítoris
y soy recompensado con un suave gemido antes de que sus muslos se
tensen de nuevo. Intenta resistirse, rechazar el placer, pero ya tengo el
codo en su lugar, evitando que me aplaste la cabeza entre las piernas.
Ahora respira con dificultad, sus manos se aprietan en mi cabello
mientras continúo chupando su clítoris, y empujo dos dedos en su
abertura apretada y húmeda, curvándolos dentro de ella hasta que siento
la pared suave y esponjosa de su punto G. Su coño se aprieta
fuertemente, temblando alrededor de mis dedos, y sus caderas se
arquean de la cama mientras intensifico mi succión. Se encuentra cerca,
puedo sentirlo. Mi corazón late con fuerza en mi pecho, mi respiración se
acelera a medida que el dolor en mis bolas se hace insoportable, pero me
contengo hasta que estoy seguro de que está al borde. Entonces, y solo
entonces, me rindo a mi propia necesidad.
Saco los dedos, me muevo hacia arriba, cubriéndola con mi cuerpo,
y alineo mi polla contra su entrada hinchada.
—Córrete conmigo —le digo con voz ronca, encontrando su mirada
mientras la penetro de un golpe fuerte, y su cuerpo me obedece, su carne
apretada y húmeda se aprieta a mi alrededor, ordeñando mi polla justo
cuando el orgasmo me golpea. Sus hermosos ojos se vuelven suaves y
desenfocados, su rostro se retuerce de éxtasis mientras sus dedos se
clavan en mis costados, y escucho su llanto ahogado mientras mi semilla
brota. Parece que todos los músculos de mi cuerpo vibran al mismo
tiempo, mis pulmones funcionan como un rugido mientras el placer me
atraviesa en olas abrasadoras, y cuando me derrumbo sobre ella, sé que
eso es todo.
Nunca querré otra mujer otra vez.
No sé cuánto tiempo pasa hasta que las réplicas desaparezcan,
pero cuando encuentro la fuerza para levantarme sobre mis codos, Sara
se ha recuperado lo suficiente como para darse cuenta de lo que sucedió,
y el horror transforma su rostro. Al igual que yo, respira con dificultad,
sus mejillas enrojecidas por el brillo postcoital, pero no hay alegría en su
mirada, solo el brillo de las lágrimas.
Se arrepiente de esto, se recrimina a sí misma de nuevo, y no lo
toleraré.
—No lo hagas. —Bajo la cabeza para besarle las mejillas mientras
las lágrimas se derraman por sus sienes—. No, ptichka. No te sientas mal.
No hiciste nada mal. Fui yo. Te lastimé, ¿recuerdas? No te di otra opción.
Su aliento tiembla en sus labios cuando doy besos en su rostro, y
siento que tiembla debajo de mí, sus manos se retuercen en las sábanas
mientras las lágrimas siguen saliendo. Todavía estoy dentro de ella, mi
suave polla enterrada en su cuerpo, pero trata de no tocarme,
acurrucarse sobre sí misma y rechazar la conexión entre nosotros.
Quería su dolor y lo conseguí, pero me destroza por dentro.
 No sé qué hacer, cómo calmarla, así que sigo besándola,
acariciándola tan suavemente como puedo. La sed de venganza se ha ido,
y todo lo que queda es arrepentimiento. Una vez más, soy la causa del
sufrimiento de Sara, y esta vez, es infinitamente peor. Esta vez la conozco.
La conozco y me importa.
Todavía llora cuando salgo de ella y me levanto para deshacerme
del condón en el baño. Cuando regreso con una toalla mojada, la
encuentro acurrucada de lado, con la manta doblada hasta el cuello.
—Ven, déjame limpiarte —murmuro, quitando la manta de su
cuerpo desnudo, y cuando no se opone, paso la toalla sobre sus suaves
pliegues, aliviando el dolor, la carne hinchada y limpiando la evidencia
de su deseo. Ya no llora, pero sus ojos todavía están húmedos, y en el
momento en que termino, se acurruca debajo de la manta y se la pone
sobre la cabeza.
Me encuentro a punto de meterme en la cama con ella cuando
escucho la vibración de mi teléfono en la mesita de noche, donde lo dejé
en caso de emergencia.
Frunciendo el ceño, lo levanto y miro la pantalla.
Cambio de planes, dice el mensaje de Anton. Velázquez se
mudará al complejo de Guadalajara en dos días. Es mañana o
nunca.
Contengo una maldición, luchando contra el impulso de tirar el
teléfono al otro lado de la habitación. De todos los malditos días...
acabamos de terminar de resolver toda la logística del plan e íbamos a
dar el golpe en seis días. Pero si nuestro objetivo cambia de ubicación,
volveremos al punto de partida en términos de planificación. Podría llevar
varias semanas determinar el complejo de Velázquez en Guadalajara, y
nuestro cliente, un narcotraficante rival, ya se está poniendo nervioso.
Quiere a Velázquez muerto para ayer, y no se mostrará amable ante un
retraso.
Anton tiene razón. Tenemos que actuar ahora.
Prepara el avión y los suministros, respondo. Volamos mañana
temprano.
Entendido, responde Anton. ¿Asumo que quieres a los
estadounidenses con ella?
Sí, escribo un mensaje de texto. Diles que se mantengan lo más
cerca de la clínica.
La última vez que mi equipo y yo tuvimos que salir del país en un
trabajo, contraté a algunos lugareños para vigilar a Sara en nuestra
ausencia e informarme sobre sus movimientos. Están altamente
investigados, y aunque no confío en ellos tanto como mis chicos, hasta
ahora he estado satisfecho con sus servicios.
Deberían poder protegerla mientras no esté.
 Configurando la alarma de mi teléfono para que suene en cuatro
horas, me pongo debajo de la manta con Sara y la abrazo, curvando mi
cuerpo alrededor del suyo desde atrás. Se pone rígida pero no se aleja, y
cuando cierro los ojos, aspirando su aroma, una sensación de paz se
apodera de mí.
No hay nada resuelto entre nosotros, pero por alguna razón, estoy
seguro que lo estará en el futuro, confiando en que haremos que esto
funcione, sea lo que sea “esto”. Es la única manera, porque no puedo
imaginar mi vida sin ella.
Sara es mía y moriría antes de liberarla.
 Traducido por Anna Karol
Corregido por Lizzy Avett’

Un zumbido persistente me saca del sueño profundo. Por un

segundo, me siento tan desorientada que creo que es medianoche.
Girándome sobre el costado, busco a ciegas el teléfono en vibración.
—Hola —grazno, agarrándolo de la mesa de noche sin abrir los ojos. Mis
pestañas se sienten pegadas, mi cabeza tan pesada que apenas puedo
levantarla de la almohada.
—Doctora Cobakis, tenemos una paciente en parto prematuro, y el
doctor Tomlinson fue llamado por un asunto familiar. Eres la siguiente
en la fila para ponerte de guardia. ¿Puedes estar aquí pronto?
Me siento, una ráfaga de adrenalina ahuyenta lo peor de mi
somnolencia. —Um... —Parpadeo el sueño de mis ojos y me doy cuenta
de que la luz del sol se filtra a través de las grietas en las cortinas. El
despertador junto a la cama marca las seis cuarenta y cinco, menos de
una hora antes de que tenga que levantarme para trabajar de todos
modos—. Sí. Puedo estar ahí en aproximadamente una hora.
—Gracias. Te veremos pronto.
En el momento en que cuelga el coordinador de programación,
salto de la cama para correr a la ducha y me detengo, sintiendo el dolor
en el fondo. Los recuerdos de la noche anterior se precipitan, ardientes y
tóxicos, y todos los restos de aturdimiento se desvanecen.
Anoche tuve sexo con Peter Sokolov.
Me lastimó y me corrí en sus brazos.
Por un momento, esos dos hechos parecen irreconciliables, como
una tormenta de hielo en julio. Nunca me gustó el dolor, todo lo contrario.
El par de veces que George y yo lo exploramos, los leves azotes que me
dio me distrajeron de mi orgasmo en lugar de excitarme. No entiendo
cómo podría haberme corrido después de un sexo tan duro, cómo pude
encontrar placer cuando mi cuerpo se sentía desgarrado y maltratado.
 Y ese orgasmo no fue el único. Mi torturador me despertó en medio
de la noche deslizándose dentro de mí, sus dedos burlándose hábilmente
de mi clítoris, y a pesar de estar adolorida, llegué en cuestión de minutos,
mi cuerpo respondió a él incluso mientras mi mente gritaba en protesta.
Después, lloré hasta quedarme dormida mientras me abrazaba,
acariciándome la espalda como si le importara.
No es de extrañar que me sintiera tan atontada; con todo el sexo y
el llanto, solo dormí unas pocas horas.
Tragando la bola de vergüenza en mi garganta, me obligo a seguir
moviéndome. Tengo que vestirme e ir al hospital. No importa cómo me
sienta en este momento, mi vida no terminó anoche. No tengo idea si hice
lo correcto al alentar a Peter a que se acostara conmigo, pero lo hecho,
hecho está, y tengo que seguir adelante.
La buena noticia es que no tengo que volver a verlo hasta esta
noche.
Quizás para entonces, la idea de enfrentarlo no me haga querer
morir.
El día pasa volando en un borrón de trabajo, y cuando llego a casa,
estoy exhausta y hambrienta. Me hallaba tan ocupada que me salté el
almuerzo, y aunque temo otra noche con mi acosador, tengo que admitir
que me siento ansiosa por su cocina.
Peter Sokolov podría ser un psicópata, pero es un excelente chef.
Para mi sorpresa, y un poco de decepción, no me saludan olores
deliciosos cuando entro desde la cochera. La casa está oscura y vacía, y
sé sin pasar de una habitación a otra que él no se encuentra allí. Puedo
sentirlo. Mi casa parece más fría, menos vibrante, como si la energía
oscura que emite Peter Sokolov fuera la que le daba una especie de
vitalidad.
Aun así, grito—: ¿Hola? ¿Peter?
Nada.
—¿Estás ahí?
Sin respuesta.
¿Podría mi plan haber funcionado tan rápido? ¿Es posible que una
probada satisficiera las ansias enfermas que mi acosador tenía por mí?
Perpleja, camino hacia el refrigerador y saco una cena congelada
para meterla en el microondas. Es saludable, de tipo orgánico, fideos y
vegetales tailandeses en algún tipo de salsa no demasiado azucarada,
pero todavía es cena en una caja. Lástima que es lo único para lo que
tengo energía esta noche. Debería haber agarrado algo de la cafetería del
hospital, pero creo que inconscientemente contaba con ser alimentada
en casa.
Negando ante la ridiculez de todo, enciendo el microondas y me
lavo las manos.
 Mi torturador se ha ido, y eso es algo bueno.
Solo necesito convencer a mi estómago de eso.
Todavía no está allí cuando me despierto, y aunque tengo la vaga
sensación de ser observada mientras conduzco al trabajo, no puedo
detectar a nadie que me siga. Lo mismo cuando llego al hospital y sigo
con mi día. Soy lo suficientemente paranoica como para sentir los ojos en
mí todo el tiempo, pero la sensación no es tan intensa como solía ser.
Si no supiera que tengo un verdadero acosador, lo atribuiría a mi
imaginación.
Mis padres llaman a la hora del almuerzo y me invitan a cenar el
viernes. Les doy una respuesta sin compromiso —tampoco quiero
exponerlos a ningún peligro— y luego llamo a la clínica.
—Hola, Lydia, ¿cómo te va? —le pregunto, tratando de no sonar
nerviosa—. ¿Cómo ha ido todo?
—Hola, doctora Cobakis. —La voz de la recepcionista se vuelve más
cálida—. Me alegra oír de ti. Todo va bien. No está demasiado ocupado
por ahora, pero probablemente se recuperará por la tarde. ¿Podrás venir
de nuevo esta semana?
—Sí, eso creo. Um, Lydia… —Dudo, sin saber cómo preguntarle lo
que quiero saber. No he visto nada en las noticias sobre asesinatos, pero
eso no significa que no se hayan encontrado los cuerpos—. No has visto
ni escuchado nada… inusual, ¿verdad?
—¿Inusual? —Lydia suena confundida—. ¿Cómo qué?
—Oh, nada en particular. —Para disipar cualquier sospecha,
agrego—: Pensaba en esa paciente, Monica Jackson… no has sabido
nada de ella, ¿verdad? ¿La joven morena que vi ayer?
Para mi sorpresa, Lydia dice—: Oh, eso. Sí, en realidad vino hace
un par de horas y te dejó un mensaje. Algo como: “gracias y él ahora está
tras las rejas”. No dio detalles, dijo que lo entenderías. ¿Algo de eso tiene
sentido para ti?
—Sí. —A pesar de mi tensión, una gran sonrisa atraviesa mi
rostro—. Sí, tiene mucho sentido. Gracias por hacérmelo saber. Nos
vemos más tarde esta semana.
Cuelgo, todavía sonriendo, y voy a prepararme para la cesárea de
la tarde.
No tengo idea de cómo Peter hizo desaparecer la evidencia de su
crimen, pero lo hizo, y ahora parece que salió algo bueno de esa horrible
noche.
Puede que no haya escapatoria para mí, pero Monica es libre.
Mi casa está nuevamente oscura y vacía cuando llego a casa esa
noche, y mientras me preparo para la cama, soy consciente de una
melancolía peculiar. Tener a Peter en mi casa era aterrador, pero seguía
siendo una presencia humana. Ahora estoy sola de nuevo, como lo he
estado durante los últimos dos años, y la sensación de soledad es más
aguda que nunca, mi cama está más fría y vacía de lo que recuerdo.
Tal vez debería adoptar un perro. Uno tan grande que sería un
desastre si lo dejara dormir conmigo. De esa manera, tendría a alguien
que me saludara cuando llegara a casa, y no extrañaría algo tan perverso
como al asesino de mi esposo abrazándome por la noche.
Sí, adoptaré un perro, decido, trepando a la cama y tirando la
manta sobre mí. Una vez que venda la casa, alquilaré un lugar más
cercano al hospital y me aseguraré de que sea apto para perros, tal vez
cerca de un parque de algún tipo.
Un perro me dará lo que necesito y podré olvidarme de Peter
Sokolov.
Es decir, suponiendo que se haya olvidado de mí.
 Traducido por amaria.viana
Corregido por Lizzy Avett’

Para el lunes, estoy casi convencida de que Peter se fue para

siempre. Durante el fin de semana, recorrí la casa de arriba a abajo en
un esfuerzo por descubrir sus cámaras ocultas, pero ya no se encuentran
o están ocultas de tal manera que una desconocedora como yo no tiene
esperanzas de encontrarlas. Alternativamente, podrían no haber estado
allí en primer lugar, y mi acosador sabía las cosas de otra manera. De
cualquier modo, no hay señales de él, ni contacto de ningún tipo. Pasé la
mayor parte del fin de semana en la clínica, y aunque sentí ojos sobre mí
mientras caminaba hacia mi automóvil, podrían haber sido restos de mi
paranoia.
Quizás mi pesadilla finalmente haya terminado.
Es una tontería, pero saber que alejé a Peter con sexo lastimaba un
poco. Esperaba que una vez que dejara de ser la “princesa de hielo”
inalcanzable, me dejara en paz, pero no esperaba que los resultados
fueran tan inmediatos. ¿Tal vez soy mala en la cama? Debo serlo, si una
vez fue todo lo que le tomó para darse cuenta de que nunca estaría a la
altura de cualquier fantasía que tuviera en mente.
Después de acosarme durante semanas, mi torturador me
abandonó después de solo una noche.
Es algo bueno, por supuesto. No hay más cenas, no hay más
duchas donde me tratan como a una niña. No más asesinos peligrosos
que me abrazan por la noche, jugando con mi mente y seduciendo mi
cuerpo. Voy a través de mis días como lo he hecho durante los últimos
meses, solo que me siento más fuerte, menos destrozada por dentro.
Enfrentar la fuente de mis pesadillas ha hecho más por mi bienestar
mental que meses de terapia, y no puedo evitar estar agradecida por eso.
Incluso con la vergüenza carcomiéndome cada vez que pienso en
los orgasmos que me dio, me siento mejor, más como yo.
 —Entonces, dime cómo has estado, Sara —dice el doctor Evans
cuando finalmente voy a verlo después de sus vacaciones. Se ve
bronceado por el sol, su cara delgada brilla con salud—. ¿Cómo estuvo la
jornada de puertas abiertas?
—Mi agente de bienes raíces presentará un par de ofertas —
respondo, cruzando las piernas. Por alguna razón, hoy me siento
incómoda en esta oficina, como si ya no perteneciera aquí. Apartando la
sensación, explico—: Ambas son más bajas de lo que me gustaría, así
que tratamos de enfrentarlos uno contra el otro.
—Ah, bueno. Así que hay algo de progreso en ese frente. —Inclina
la cabeza—. ¿Y quizás también en otros frentes?
Asiento, sin sorprenderme por la percepción del terapeuta. —Sí, mi
paranoia está mejor, y también mis pesadillas. Incluso pude abrir el agua
en el fregadero de la cocina el sábado.
—¿En serio? —Sus cejas se levantan—. Es maravilloso escuchar
eso. ¿Por algo en particular?
Oh, ya sabes, el hecho de que el hombre que me torturó y mató a mi
esposo reapareciera en mi vida.
—No lo sé —digo, encogiéndome de hombros—. Tal vez ya es hora.
Han pasado casi siete meses.
—Sí —dice el doctor suavemente—, pero debes saber que eso no es
nada en la línea de tiempo del dolor humano y el trastorno de estrés post-
traumático.
—Correcto. —Miro mis manos y noto una uña de aspecto bastante
irregular en el pulgar izquierdo. Tal vez sea hora de hacerse una
manicura—. Supongo que tengo suerte.
—En efecto.
Cuando levanto la vista, me mira con esa misma expresión
pensativa. —¿Cómo está tu vida social? —pregunta, y siento un rubor
ardiente en mi rostro.
—Ya veo —dice cuando no respondo de inmediato—. ¿Algo de lo
que te gustaría hablar?
—No, es… no es nada. —Mi cara arde aún más cuando me mira
con incredulidad. No puedo contarle lo de Peter, así que lucho por algo
plausible—. Quiero decir, salí con algunas compañeras de trabajo hace
un par de semanas y me divertí…
—Ah. —Parece aceptar mi respuesta al pie de la letra—. ¿Y cómo te
hizo sentir pasar un buen momento?
—Me hizo sentir… genial. —Pienso en volver a bailar en el club,
dejando que el ritmo de la música me embargue—. Me hizo sentir viva.
—Excelente. —El doctor Evans garabatea algunas notas—. ¿Y has
salido de nuevo desde entonces?
 —No, no he tenido la oportunidad. —Es una mentira, podría haber
salido con Marsha y las chicas el sábado pasado, pero no puedo explicarle
al terapeuta que trato de proteger a mis amigos minimizando el contacto
con ellos. El privilegio médico-paciente tiene sus límites, y revelar que he
estado en contacto con un criminal buscado y que presencié dos
asesinatos la semana pasada podría impulsar al doctor Evans a ir a la
policía y ponernos en peligro a los dos.
En general, venir aquí hoy fue una mala idea. No puedo hablar
sobre las cosas que realmente necesito discutir, y él no podrá ayudarme
a superar mis sentimientos complicados sin comprender la historia
completa. Por eso me siento incómoda, me doy cuenta: ya no lo puedo
dejar entrar.
Mi teléfono vibra en mi bolso y me abalanzo sobre la distracción. Al
sacar el teléfono, veo que es un mensaje de texto del hospital.
—Por favor, discúlpeme —le digo, levantándome y volviendo a dejar
el teléfono en mi bolso—. Un paciente acaba de tener un parto prematuro
y necesita mi ayuda.
—Por supuesto. —Desdoblando su cuerpo larguirucho, se pone de
pie y me da la mano—. Continuaremos la próxima semana. Como
siempre, ha sido un placer.
—Gracias. Igualmente —digo y hago una nota mental para cancelar
mi cita de la próxima semana—. Que tenga un maravilloso resto del día.
Y saliendo de la oficina del terapeuta, me apresuro al hospital, por
una vez agradecida por la imprevisibilidad de mi trabajo.
No sé si es la sesión con el doctor Evans o la mejor forma de dormir
en los últimos días, pero esa noche, me encuentro dando vueltas,
divagando solo para despertarme, el corazón martilleando por una
ansiedad indefinida. El vacío de mi cama me irrita, mi soledad es un
doloroso agujero en mi pecho. Quiero creer que extraño a George, que
son sus brazos los que anhelo, pero cuando el sueño inquieto me
reclama, son los ojos de color gris acero los que invaden mis sueños, no
los marrones suaves.
En esos sueños, me encuentro bailando, actuando frente a mi
torturador como una bailarina profesional. También estoy vestida como
una, con un vestido amarillo claro con alas rígidas y plumosas en la
espalda. Mientras doy vueltas y vuelo a través del escenario, me siento
más ligera que la niebla, más elegante que una nube de humo. Pero por
dentro, ardo de pasión. Mis movimientos provienen de lo más profundo
de mi alma, mi cuerpo habla a través de la danza con la cruda honestidad
de la belleza.
Te extraño, dice este plié. Te quiero, confirma esa pirueta. Digo con
mi cuerpo lo que no puedo decir con palabras, y me mira, su rostro
oscuro y enigmático. Gotas rojas adornan sus manos, y sé sin preguntar
que es sangre, que tomó otra vida hoy. Debería disgustarme, pero lo único
que me importa es si me quiere, si siente el calor que me devora desde
adentro.
Por favor, ruego con mis movimientos, girando en un elegante arco
frente a él. Por favor, dame esto. Necesito la verdad. Por favor, dime.
Pero no dice nada. Simplemente me mira y sé que no hay nada que
pueda hacer, no puedo convencerlo de ninguna manera. Así que bailo
más cerca, atraída por una atracción oscura, y cuando estoy a su
alcance, levanta sus brazos, sus manos salpicadas de sangre se cierran
sobre mis hombros.
—Peter… —Me balanceo hacia él, ese terrible anhelo retorciendo
mis entrañas, pero sus ojos son fríos, tan fríos que arden.
Ya no me quiere. Lo sé. Lo veo.
Aun así, lo alcanzo, mi mano alzándose hacia su rostro serio. Lo
quiero, lo necesito, muchísimo. Pero antes de que pueda tocarlo,
murmura—: Adiós, ptichka. —Y me aparta.
Ruedo hacia atrás y me caigo del escenario. Mi vestido revolotea en
el aire por un breve segundo, y luego mis alas se desmoronan cuando
golpeo el suelo. Incluso antes de que la conmoción del impacto reverbere
en mí, sé que eso es todo.
Mi cuerpo está roto, y también mi alma.
—Peter —gimo con mi último aliento, pero es demasiado tarde.
Se ha ido para siempre.
Me despierto con la cara húmeda de lágrimas y el corazón lleno de
dolor. Está completamente oscuro en la habitación, y en la oscuridad, no
importa que no pueda extrañar racionalmente a un hombre que odio. El
sueño es tan vívido en mi mente que siento como si realmente lo hubiera
perdido… como si hubiera muerto por el rechazo de sus manos. Sé que
lo que me duele deben ser mis verdaderas pérdidas, George y la vida que
se suponía que debíamos tener, pero con mi cama vacía y mi cuerpo
adolorido por un abrazo fuerte y cálido, siento que lo extraño.
A Peter.
El hombre que tengo todas las razones para despreciar.
Aprieto los ojos, me enrollo en una pequeña bola debajo de la
manta y me abrazo a una almohada. No necesito que el doctor Evans me
diga que lo que siento no puede ser real, que en el mejor de los casos, es
una versión extraña del Síndrome de Estocolmo. Uno no se enamora de
su acosador; simplemente no sucede. Ni siquiera he conocido a Peter
Sokolov desde hace mucho tiempo. ¿Ha estado en mi vida por cuánto?
¿Una semana? ¿Dos? Los días transcurridos desde la salida del club han
parecido años, pero en realidad, casi no ha pasado nada de tiempo.
Por supuesto, ha estado en mis pesadillas por mucho más tiempo.
Por primera vez, me permito pensar realmente en mi torturador…
preguntarme sobre él como hombre. ¿Cómo fue con su familia? Debería
ser difícil imaginar a un asesino tan despiadado en un entorno doméstico,
pero por alguna razón, no tengo ningún problema en imaginarlo jugando
con un niño o haciendo la cena con su esposa. Tal vez es la forma amable
en que me cuidó, pero siento que hay algo dentro de él que trasciende las
cosas monstruosas que ha hecho, algo vulnerable y profundamente
humano.
Debió amar a su familia, para dedicarse completamente a la
venganza.
Las imágenes en su teléfono emergen en mi mente, haciendo que
mi pecho se encoja de dolor. Información falsa, eso es a lo que Peter culpó
de esas atrocidades. ¿Es posible que George haya sido el que proporcionó
esa información? ¿Que mi apuesto y pacífico esposo, que amaba las
barbacoas y leía el periódico en la cama, fue realmente un espía que
cometió un error tan terrible? Parece increíble, pero debe haber una razón
por la que Peter vino tras George, por lo que hizo todo lo posible para
asesinarlo.
A menos que Peter cometiera un gran error, al parecer George no
era quien parecía ser.
Apretando la almohada, proceso esa comprensión, dejando que el
conocimiento se asiente completamente. Durante la última semana y
media, evité pensar en las revelaciones de mi acosador, pero ya no puedo
rechazar la verdad.
Entre la protección del FBI que surgió de la nada y la creciente
distancia entre nosotros después de nuestro matrimonio, es muy posible
que mi esposo me engañara, que nos haya mentido a mí y a todos los
demás durante la mayor parte de una década.
Mi vida fue aún más una ilusión de lo que supe.
Cuando me quedo dormida una hora después, es con el sabor
amargo de la traición en mi lengua y una determinación fresca en mi
mente.
Mañana por la mañana, voy a aceptar una de las ofertas de mi
casa. Necesito un nuevo comienzo, y lo voy a conseguir. Tal vez en un
lugar nuevo, me olvidaré de la duplicidad de George y de él.
Si Peter Sokolov se ha ido para siempre, finalmente podría
comenzar a vivir.
 Traducido por Val_17
Corregido por Lizzy Avett’

El jueves, firmo los papeles, vendiendo mi casa a una pareja de

abogados que se van a mudar al área desde Chicago. Tienen dos hijos en
la escuela primaria y un bebé en camino, necesitan las cinco
habitaciones. Aunque su oferta es un tres por ciento inferior al valor de
mercado y un par de miles de dólares menos que la otra oferta que recibí,
me quedé con los abogados porque van a pagar en efectivo y pueden
cerrar el trato rápidamente.
Si no hay problemas con la inspección, me mudaré en menos de
tres semanas.
Sintiéndome energizada, le pido a otro doctor que me cubra el
viernes y paso el día buscando apartamentos para alquilar. Me instalo en
un pequeño apartamento de un dormitorio a poca distancia del hospital,
en un edificio de condominios que admite mascotas. Es un poco antiguo,
y el espacio del armario es casi inexistente, pero como estoy planeando
deshacerme de todo lo que me recuerda a mi antigua vida, no me importa.
Nuevo comienzo, aquí voy.
Mi emoción dura hasta la tarde, cuando llego a casa y nuevamente
siento el vacío en la casa. Mi cena es otra caja del congelador, y a pesar
de mis mejores esfuerzos, no puedo evitar pensar en Peter,
preguntándome dónde está y qué hace. Se me ocurrió ayer que podría
haber otra razón por la que se fue, y la idea me ha carcomido desde
entonces.
Las autoridades podrían haberlo capturado o matado.
No sé por qué no pensé en esta posibilidad antes de ayer, pero
ahora no puedo sacarla de mi mente. Obviamente sería algo bueno,
realmente estaría a salvo si estuviera muerto o bajo custodia, pero cada
vez que lo pienso, mi pecho se siente apretado y pesado, y algo
extrañamente parecido a las lágrimas hace que me ardan los ojos.
 No quiero a Peter Sokolov en mi vida, pero tampoco puedo soportar
la idea de que esté muerto.
Es estúpido, tan estúpido. Sí, tuvimos sexo esa noche, y me dio
orgasmos más de una vez, pero no soy una adolescente virginal que cree
que dormir juntos significa amor eterno. El único sentimiento entre
nosotros que no sea el odio es la lujuria animal, una atracción del tipo
más básico. Eso puedo aceptarlo; como doctora, sé cuán potente puede
ser la biología, habiendo visto la evidencia de personas inteligentes
tomando decisiones estúpidas en medio de la pasión. Es inquietante que
deseara al asesino de mi esposo en cualquier nivel, pero temer por su
bienestar es otra cosa.
Algo mucho más loco.
No extraño a Peter, me digo a mí misma mientras doy vueltas en mi
cama vacía. Toda la soledad que siento es una función de demasiado
estrés y no pasar suficiente tiempo con mis amigos y familiares. Una vez
que pase un poco más de tiempo y la amenaza de mi acosador
desaparezca por completo, saldré con Marsha y las enfermeras y tal vez
incluso considere una cita con Joe.
De acuerdo, tal vez no lo último… lo rechacé cuando llamó hace
unos días, y todavía no me siento arrepentida, pero definitivamente
saldré a bailar de nuevo.
De una forma u otra, mi nueva vida comenzará pronto.
 Traducido por Lauu LR & Gesi
Corregido por Naaati

Sara se encuentra durmiendo cuando entro al cuarto, su esbelto

cuerpo envuelto en una sábana de la cabeza a los pies. En silencio,
enciendo las luces y me detengo, mi aliento atrapándose en mi pecho.
Durante las pasadas dos semanas, mientras permanecí acostado
recuperándome de la puñalada que recibí en México, me he entretenido
mirándola con las cámaras de la casa y devorando los reportes de sus
actividades de los americanos. Sé todo lo que ha hecho, todo lo que ha
hablado, a todos los lugares que fue. Eso debería haber disminuido la
sensación de separación, pero verla así, con su brillante cabello castaño
extendido sobre la almohada, roba el aliento de mis pulmones y envía
ráfagas de anhelo a través de mí.
Mi Sara. La extrañé tan malditamente tanto.
Me aproximo a la cama, curvando las manos en puños para frenar
la necesidad de alcanzarla y nunca dejarla ir.
Dos semanas. Por dos imposiblemente largas semanas, no pude
volver a ella porque se me pasó por alto el cuchillo escondido en la bota
de uno de los guardias. Seguro, lidiaba con otro guardia apuntándome
con una AR15, pero no es excusa para mi descuido.
Me hallaba distraído en el trabajo, y eso casi me costó la vida. Un
centímetro a la derecha, y hubiera estado acostado mucho más de dos
semanas. Tal vez permanentemente.
—¿Qué demonios, hombre? —Había gruñido Ilya mientras él y su
hermano me curaban después de terminar la misión—. Casi perforó tu
riñón. Tienes que cuidar tu maldita espalda.
—Es para eso que los tengo a ustedes —me las arreglé para decir,
y entonces la pérdida de sangre obtuvo lo mejor de mí, previniéndome de
explicar la razón de mi distracción. Me encontraba bien. La verdad era
que pasé por alto el cuchillo viniendo hacia mí porque, mientras miraba
el cañón de la AR15, no pensé en mi equipo ni mi misión, sino en Sara y
nunca verla de nuevo.
Mi obsesión con ella casi se convirtió en mi perdición.
Sentándome en el borde de la cama, le quito cuidadosamente la
sábana. Duerme desnuda, como siempre, y la lujuria ruge en mis venas
ante la visión de sus delgadas y gráciles curvas. No se despierta, solo bufa
como un gatito molesto ante la pérdida de la calidez, y siento algo suave
deslizarse en mi pecho. Mi corazón se llena con un brillo cálido incluso
mientras mi polla se endurece y mi pulso se acelera.
Tengo que tenerla. Ahora.
Levantándome, ágilmente me despojo de la ropa y la pongo en el
cajón, asegurándome de que mis armas estén bien escondidas. Los
acelerados movimientos tiran la cicatriz fresca en mi estómago, pero la
deseo tanto que el dolor apenas se registra. Poniéndome un condón, me
meto a la cama con ella y la ruedo sobre su espalda, acomodándome entre
sus piernas.
Mi toque la despierta. Sus párpados se abren, sus ojos color miel
en pánico y atontados al mismo tiempo, y sonrío mientras tomo sus
muñecas y las fijo cerca de sus hombros. Es una sonrisa depredadora,
pero no puedo evitarlo.
Incluso con la cálida sensación en mi pecho, mi hambre por ella es
oscura, tan violenta como consumidora.
—Hola, ptichka —murmuro, viendo la sorpresa alcanzar sus ojos
mientras su mirada se aclara—. Lamento haberme ido tanto tiempo. No
pude evitarlo.
—Tú… volviste. —Su pecho sube y baja con un ritmo irregular, sus
pezones como duras moras en sus deliciosamente redondos pechos—.
¿Qué estás… por qué volviste?
—Porque nunca te dejaría. —Me acerco e inhalo su esencia,
delicada y cálida, tan cautivante como la misma Sara. Mordiendo
ligeramente su oreja, susurro contra su cuello—: ¿Creíste que
simplemente me alejaría?
Se estremece debajo de mí, su respiración acelerándose, y sé que
si alcanzo entre sus piernas la encontraré caliente y mojada, lista para
mí. Me desea, o al menos su cuerpo, y mi polla pulsa ante el
conocimiento, ansiosa por llenarla, por sentir el apretado y resbaloso
agarre de su coño. Primero, sin embargo, quiero una respuesta a mi
pregunta.
Levantando la cabeza, la nivelo con mi mirada. —¿Creíste que me
iría, Sara?
Su cara es una máscara de confusión mientras parpadea hacia mí.
—Bueno, sí. Quiero decir, te fuiste, y pensé… esperaba… —Se detiene,
frunciendo el ceño—. ¿Por qué te fuiste si no te aburriste de mí?
 —¿Aburrirme de ti? —¿No se da cuenta de que literalmente pienso
en ella todo el tiempo, incluso en el calor de la batalla? ¿Que no puedo
pasar una hora sin revisar en qué anda o pasar una noche sin verla en
mis sueños? Sosteniendo su mirada, niego lentamente con la cabeza—.
No, ptichka. No me aburrí de ti, ni lo haré jamás.
Por la esquina de mi ojo, veo sus delgados dedos flexionarse, y me
doy cuenta de que aún aprieto sus muñecas junto a sus hombros, mi
agarre tan apretado como si estuviera asustado de que escape. No lo
haría, por supuesto, incluso con mi herida reciente, no es rival para mis
reflejos o fuerza, pero me gusta tenerla así, restringida debajo de mí,
desnuda e indefensa. Es parte de mis jodidos sentimientos por ella, esta
necesidad de dominar, de tenerla siempre a mi merced.
—No —susurra, pero su lengua se mueve para humedecer sus
suaves labios rosas, y el hambre en mí se intensifica, mis bolas
apretándose mientras la sangre se apresura a mi polla. Hay algo tan puro
sobre ella, algo tan gentil e inocente en las gráciles líneas de su rostro en
forma de corazón. Es como si no hubiera sido tocada por la vida, no está
corrompida por la maldad con la que lidio a diario. Hace las cosas que le
quiero hacer mucho más sucias, mucho más malas, aun así, sé que las
haré todas.
Correcto e incorrecto nunca ha sido mi fuerte.
Bajando la cabeza, saboreo sus labios, manteniendo mi beso gentil
a pesar de la dolorosa rigidez de mi polla. Incluso con los oscuros
impulsos carcomiéndome, no quiero herirla hoy, no después de la última
vez. Aun no puedo definir lo que significa para mí, pero sé que es mía
para cuidarla, abrazarla y protegerla. No quiero que tema el dolor de mi
toque, incluso si a veces quiero infligirlo.
No sé lo que quiero de ella, pero sé que es más que esto.
Permanece inmóvil al principio, sus labios cerrados contra los
toques de mi lengua, pero sigo besándola, y eventualmente sus labios se
suavizan, dejándome entrar en la calidez de su boca. Sabe delicioso, como
una pizca de pasta dental de menta y ella, y no puedo contener un
gruñido mientras la cabeza de mi polla roza contra su muslo interno.
Quiero estar dentro de ella, sentir sus muros calientes apretándome, pero
resisto la tentación, enfocándome en seducirla, en darle tanto placer que
se olvidará del dolor que le causé.
No sé cuánto tiempo juego acariciando sus labios, pero después de
un rato, siento el toque tentativo de su lengua. Me responde,
devolviéndome el beso, mientras su cuerpo se suaviza debajo, mi corazón
se acelera, la necesidad de tenerla palpita en mi pecho. Respiro
pesadamente, me muevo de sus labios a la suave piel de su cuello,
después a su clavícula y la suavidad de sus pechos. Gime mientras mis
labios se cierran sobre su pezón, y la siento arquearse, sus caderas
elevándose de la cama para presionar su coño en mi contra.
Gruño bajo en mi garganta, paso la atención a su otro pecho,
chupándolo hasta que los gemidos de Sara aumentan de volumen, y se
retuerce, sus manos flexionándose convulsivamente mientras sostengo
sus muñecas. Cuando elevo la cabeza, veo que su cara está ruborizada,
sus ojos cerrados y su cabeza echada hacia atrás en sensual abandono.
Ya es hora. Joder, es más allá de hora.
Liberando su pezón, me muevo hacia arriba, alineando mi dura
polla contra la entrada de su cuerpo.
—¿Quieres esto? —pregunto con voz ronca mientras sus párpados
se abren, revelando ojos pesados de deseo—. Dime que quieres esto,
ptichka. Dime que me extrañaste mientras no estuve.
Los labios de Sara se separan, pero ninguna palabra emerge, y sé
que no se siente lista para admitirlo, para aceptar la conexión que existe
entre nosotros. Puede que tenga su cuerpo, pero tendré que luchar más
duro por su mente y corazón. Y lo haré, porque es lo que necesito de ella,
me doy cuenta: que sea completamente mía, que me quiera y me necesite
tanto como yo a ella.
Bajando la cabeza, beso sus labios nuevamente, luego libero una
de sus muñecas para guiar mi polla dentro de su caliente y resbaladiza
abertura. Aún se siente increíblemente apretada, pero esta vez me las
arreglo para ir despacio, hundiéndome milímetro a milímetro hasta estar
enterrado completamente. Se agarra a mi costado con su mano libre, sus
delicadas uñas se entierran en mi piel mientras jadea en mi oreja, y siento
que sus paredes internas se flexionan cuando comienzo a moverme en su
interior, deslizándome en un lento y deliberado ritmo. Mi deseo se
encuentra en su punto álgido y hago todo lo posible para mantener mis
empujes constantes, frotándome contra su clítoris cada vez que llego al
fondo.
—Sí, eso es —gruño, sintiendo sus músculos tensarse mientras su
respiración se acelera—. Acaba para mí, ptichka. Déjame sentir como te
corres.
Grita cuando acelero el ritmo y agarro su cadera, apretando la
carne firme de su trasero mientras me hundo en ella, follándola tan fuerte
que la cama chilla debajo de nosotros. No puedo tener suficiente de ella,
de su aterciopelada suavidad y su dulce aroma, me conduzco más
profundamente, queriendo fundirnos, enterrarme tan profundo como
para quedar grabado permanentemente en su carne.
Sus gritos se hacen más fuertes, más frenéticos, y siento que su
coño se aprieta, sus caderas se levantan de la cama cuando alcanza su
pico. Sus contracciones son mi final; con un grito ronco, exploto,
meciendo mi pelvis contra la suya mientras mi polla se sacude y expulsa
su liberación, inundando el condón con mi semilla.
Jadeando, me bajo de ella y la acuno en mi contra, abrazándola
fuertemente mientras nuestras respiraciones se tranquilizan. Con mi
hambre saciada, me doy cuenta del pulso sordo de la herida en mi
abdomen. Los médicos me advirtieron que me lo tomara con calma
durante algunas semanas, pero me olvidé de eso, me sentía demasiado
consumido por Sara y el incandescente placer de poseerla.
Después de un minuto, me levanto para desechar el condón, y
cuando regreso, está sentada en la cama, su figura delgada envuelta en
una manta como la última vez. Sólo que hoy no hay lágrimas, sus ojos
están secos y su mirada desafiante fija en mi rostro mientras cruzo la
habitación.
Tal vez está comenzando a aceptar la realidad de nosotros, a
entender que no tiene que avergonzarse por desearme.
—¿Por qué has regresado? —pregunta cuando me siento a su lado,
y oigo la desesperación detrás de su bravuconería.
Me equivoqué. Todavía está lejos de aceptarme.
Levantando una mano, coloco un mechón de cabello brillante
detrás de su oreja. Con la manta envuelta a su alrededor y sus ondas
castañas desordenadas, mi hermosa doctora se ve joven y vulnerable,
más como una chica que una mujer. Verla de esta forma me hacer querer
protegerla, mantenerla lejos de la crueldad del mundo.
Lástima que soy parte de ese mundo, y tal vez el más cruel de todos.
—Nunca me fui —respondo, bajando la mano—. Al menos no quise
irme, no por tanto tiempo. Tenía un trabajo que hacer, pero no debió
llevarme más de un día o dos.
—¿Un trabajo? —Parpadea hacia mí—. ¿Qué tipo de trabajo?
Considero no contarle, o al menos pasar por alto algunas de las
realidades más duras de mi trabajo, pero decido lo contrario. Su opinión
sobre mí no puede empeorar demasiado, por lo que bien podría saber
toda la verdad.
—Mi equipo lleva a cabo ciertas misiones —digo cuidadosamente,
observando su reacción—. Trabajos que pocos pueden manejar con el
mismo nivel de habilidad y discreción. Nuestros clientes generalmente
operan en las sombras y también lo hacen los objetivos que nos pagan
para eliminar.
El rubor post sexual en sus mejillas se desvanece, dejando su
rostro completamente pálido. —¿Eres un asesino? ¿Tu equipo… mata
gente por dinero?
Asiento. —No a cualquiera, pero sí. Nuestros objetivos tienden a
ser bastante peligrosos, a menudo con múltiples niveles de seguridad que
tenemos que penetrar. Así es como terminé con esto. —Apunto hacia la
cicatriz fresca en mi estómago y veo como sus ojos se ensanchan cuando
la observa, probablemente por primera vez. Dudo que me haya visto bien
mientras la follaba.
—¿Cómo sucedió? —pregunta, elevando la vista de mi estómago.
Su rostro está incluso más pálido, su piel de porcelana toma un tono
verdoso—. ¿Es una herida de cuchillo?
 —Sí. En cuanto a cómo, un momento de falta de atención de mi
parte. —Aún me enfurece no haber visto al guardia detrás de mí alcanzar
su cuchillo mientras lidiaba con su compañero armado—. Debí ser más
cuidadoso.
Traga y vuelve a estudiar mi cicatriz. —Si es tan peligroso, ¿por qué
lo haces? —pregunta después de un momento, sus ojos regresan a mi
rostro.
—Porque esconderse de las autoridades no es barato —digo. Hasta
ahora, toma mi revelación mejor de lo que esperaba, aunque supongo que
verme asesinar a esos drogadictos podría haberla preparado para algo
como esto—. El trabajo se paga extremadamente bien y encaja con mis
habilidades. Solía consultar con algunos de nuestros clientes, pero
administrar mi propio negocio es mejor. Tengo más libertad y flexibilidad,
algo que se volvió importante cuando obtuve mi lista.
Sus labios se tensan. —¿La lista en la que se encontraba mi
esposo?
—Sí.
Su mirada cae a su regazo, pero no antes de que vislumbre un
destello de ira en las suaves profundidades color avellana. Le molesta que
no sienta remordimiento al respecto, pero no voy a fingirlo. Ese bastardo
marido suyo, se merecía una muerte mucho peor de la que recibió, y lo
único que lamento es que haya sido un vegetal cuando fui por él. Eso y
el hecho de que, por un breve instante, dudé antes de apretar el gatillo.
Dudé porque pensé en Sara en vez de mi esposa e hijo.
El recuerdo me llena de una conocida rabia y dolor, me obligo a
respirar lenta y profundamente. Si no me sintiera tan relajado después
de follarla, habría sido casi imposible contener la agonía que inunda mi
pecho, pero como estoy, soy capaz de controlarme, incluso cuando se
pone de pie y se excusa para ir al baño, aún envuelta en la manta.
Me da el tratamiento silencioso, pero no me molesta. Ya es más
tarde de la medianoche y mañana habrá mucho tiempo para hablar.
Estirándome en la cama, espero a que regrese. Es bueno que haya
elegido interrumpir nuestro pequeño encuentro. Aunque apenas me
esforcé hoy, me siento tan cansado como después de una misión. Mi
cuerpo aún está en modo recuperación, un hecho que me frustra. Odio
no estar listo para la batalla, la debilidad de cualquier tipo me hace sentir
inquieto e intranquilo.
Sara se toma su tiempo en el baño, pero eventualmente reaparece
y se acuesta a mi lado, sin compartir la manta conmigo deliberadamente.
Me molesta y divierte en partes iguales, le quito la manta y la acomodo
sobre ambos cuando la tengo donde pertenece: en mis brazos con su
pequeño y firme trasero presionado contra mi ingle.
—Buenas noches —murmuro, besándole la nuca, y cuando no
responde, cierro los ojos, ignorando el temblor en mi polla dura.
 Por mucho que me gustaría follarla nuevamente, necesito
descansar y ella también.
Puedo ser paciente. Después de todo, mañana la tendré de nuevo,
y todos los días siguientes a ese.
 Traducido por Umiangel
Corregido por Val_17

Me despierto con el olor a café, tocino y la sensación de la luz del

sol en mi cara. Confundida, abro los ojos y veo que falta media hora para
que suene la alarma. Mientras intento procesar eso, los recuerdos de la
noche anterior invaden mi mente, y gimo, tirando de la manta sobre mi
cabeza.
Mi acosador ruso ha vuelto y prepara el desayuno en mi casa.
Después de un minuto, me convenzo de levantarme y seguir mi
rutina matutina habitual. Sí, el asesino de mi esposo me folló de nuevo
anoche, y me hizo venir, pero el mundo no terminó, y tengo que actuar
en consecuencia.
Tengo que ignorar el odio a mí misma que me golpea el interior e ir
a trabajar.
Diez minutos después, bajo, vestida y recién duchada. Es extraño,
pero no siento nada diferente por Peter ahora que sé lo que hace por
trabajo. He pensado en él como un asesino durante tanto tiempo que
saber que él y su equipo lo hacen por dinero apenas me asombra. Sin
embargo, refuerza mi convicción de que es peligroso, y que necesito andar
con cuidado para evitar poner a mis seres queridos en su punto de mira.
—Espero que te guste el tocino y los huevos revueltos —dice
mientras entro en la cocina. Como yo, está completamente vestido, sin
zapatos y la chaqueta de cuero colgada de una de las sillas de la cocina.
Una vez más, su ropa es oscura, y verlo junto a la estufa, tan
poderosamente masculino y letalmente guapo, me sube el pulso y hace
que mi estómago se apriete con algo inquietante.
Algo que se siente sospechosamente como emoción.
Alejando el pensamiento, cruzo los brazos frente a mi pecho y apoyo
mi cadera contra el mostrador. —Claro —respondo de manera uniforme,
ignorando el latido acelerado de mi corazón—. ¿A quién no?
 Tan bueno como se sentiría arrojarle la comida a la cara, no quiero
provocarlo hasta que encuentre una nueva estrategia.
—Eso es lo que pensé. —Hábilmente sirve los huevos y el tocino,
luego nos sirve una taza de café.
Decidiendo que podría ayudar, agarro las tazas y las llevo a la
mesa. Él trae los platos y nos sentamos a desayunar.
Los huevos son excelentes, sabrosos y esponjosos, y el tocino está
perfectamente crujiente. Incluso el café es inusualmente bueno, como si
usara alguna receta secreta con mi Keurig. No es que esperara nada más;
cada comida que me ha hecho ha sido excelente.
Si lo del asesino/acosador no funciona, mi torturador podría
considerar una carrera como chef.
La idea es tan ridícula que me río en mi café, lo que hace que Peter
levante la vista de su plato, con las cejas arqueadas en una pregunta
silenciosa.
—Pensaba que podrías hacer esto profesionalmente —explico,
empujando un tenedor lleno de huevos a mi boca. Tal vez esta sea otra
traición a la memoria de George, pero no puedo evitar recordar que mi
esposo nunca me preparó el desayuno. Un par de veces mientras
salíamos, intentó una cena romántica, comida china para llevar con
algunas velas, pero de lo contrario, yo cociné o salimos.
—Gracias. —Una sonrisa curva sus labios ante mi cumplido—. Me
alegro de que te guste.
—Claro. —Me concentro en consumir lo que hay en mi plato y en
tratar de no sonrojarme al recordar cómo se sentían esos labios
esculpidos en mi cuello, mis senos, mis pezones… Quiero creer que
anoche me tomó por sorpresa, que mi respuesta a él fue el resultado de
una mente nublada por el sueño, pero la emoción que zumbaba en mis
venas esta mañana desmiente esa suposición.
Una parte enferma de mí está contenta de verlo, y aliviada de que
esté vivo.
Idiota, me castigo. Peter Sokolov es un fugitivo buscado, un
monstruo que se llevó dos vidas delante de mí después de torturarme y
matar a George. Un acosador cuya presencia en mi vida presenta
innumerables complicaciones y simboliza una amenaza para todos los
que me rodean.
No solo está mal quererlo aquí; es francamente patológico.
Aun así, cuando termino mis huevos y tomo mi café, me doy cuenta
de una leve ligereza en mi pecho. La casa ya no se siente enorme y
opresiva a mí alrededor, la cocina brillante y cálida en lugar de fría y
amenazante. Ahora él llena el espacio, dominándolo con su gran cuerpo
y la fuerza aterradora de su personalidad, y aunque es la última persona
que debería querer tener de compañía, no siento la presión aplastante de
la soledad cuando está conmigo.
 Un perro, me recuerdo. Todo lo que necesitas es un perro. Y en el
próximo aliento, me doy cuenta de que podría haber un problema con
eso, y con mi nuevo plan de vida en general.
—Sabes que me voy a mudar en un par de semanas, ¿verdad? —
digo, dejando mi taza vacía—. Firmé los papeles para vender la casa.
La expresión de Peter no cambia. —Sí, lo sé.
—Por supuesto que sí. —Mis manos se cierran en un puño sobre
la mesa, mis uñas se clavan en mis palmas—. Probablemente hiciste que
me vigilaran mientras estabas fuera. Esos ojos en mí, esa no era mi
imaginación, ¿verdad?
—No podía dejarte desprotegida —dice con un encogimiento de
hombros sin disculpas.
—Correcto. —Respiro y conscientemente relajo mis manos—.
Bueno, pronto me mudaré a un departamento, y estoy bastante segura
de que no podrás entrar y salir así, al menos no sin que los vecinos te
vean todos los días. Así que bien podrías encontrar a otra mujer para
torturar y acechar. Hay muchas que viven en zonas semi rurales.
Las comisuras de su boca se contraen. —Estoy seguro de que sí las
hay. Lástima que no quiera a ninguna de ellas.
Tamborileo con los dedos sobre la mesa. —¿De verdad? ¿Qué pasa
con el resto de las personas en tu lista? ¿O los asesinaste a todos?
—Queda uno, y hasta ahora está resultando escurridizo —dice, y
lo miro sin comprender antes de sacudir la cabeza.
No estoy preparada para eso hoy.
—Bien —le digo en un intento de cambiar de tema—. Entonces,
¿qué se necesitará para que me dejes en paz?
—Una bala en el cerebro o el corazón —responde, sin pestañear, y
mi estómago se contrae cuando me doy cuenta de que habla
completamente en serio.
No tiene intención de alejarse de mí. Jamás.
Toda la ligereza y la emoción se desvanecen, dejándome con el
terror absoluto de mi realidad. Ninguna cantidad de comidas deliciosas,
orgasmos alucinantes o caricias tiernas compensa el hecho de que soy
una prisionera de verdad de este hombre letal, un asesino que no
parpadea ante la violencia y la tortura. Su obsesión conmigo es tan
peligrosa como el hombre mismo, sus sentimientos tan retorcidos como
el oscuro pasado que compartimos.
Un monstruo está obsesionado conmigo, y no hay escapatoria.
Mis piernas se sienten inestables cuando me levanto, empujando
mi silla hacia atrás. —Tengo que ir a trabajar —le digo con fuerza, y antes
de que pueda contradecirme, agarro mi bolso y me apresuro a la cochera.
 Peter no hace ningún movimiento para detenerme, pero cuando
entro al auto, llega a pararse en la puerta, con su cara oscura y atractiva
en una máscara ilegible.
—Te veré cuando regreses —dice mientras enciendo el auto, y sé
que lo dice en serio.
Mi torturador ha vuelto y no se va a ir.
 Traducido por Madhatter
Corregido por Val_17

Fiel a su palabra, ese día Peter está allí cuando llego a casa del
trabajo, y me siento tan cansada y estresada que estoy tentada a
rendirme y a comer la cena que preparó: un sabroso arroz pilaf con
champiñones y guisantes. Pero no puedo. No puedo seguir jugando con
esta locura, actuando como si esto fuera de alguna manera normal.
Si mi acosador no me va a dejar en paz, no tiene sentido que me
someta. También podría hacerle las cosas lo más difíciles que pueda.
Ignorando la mesa que sirvió, subo las escaleras mientras nos sirve
vino. Al entrar en la habitación, cierro la puerta y entro al baño para
echarme agua fría en la cara.
He intentado todo, excepto la resistencia directa, y estoy lo
suficientemente desesperada como para intentarlo.
Con la cara recién lavada, salgo y me siento en la cama, esperando
para ver qué pasará. No tengo intención de abrir esa puerta y dejarlo
entrar, ni de cooperar de ninguna manera.
He terminado de jugar a la casita con un monstruo. Si me quiere,
tendrá que obligarme.
Mi estómago gruñe de hambre, y me pateo por no comer antes de
venir aquí. Me sentía tan agotada por pensar en Peter todo el día que
conduje a casa en piloto automático, mi mente ocupada con mi situación
imposible. Ahora que sé sobre su equipo y sus misiones de asesinato,
estoy menos convencida de que el FBI pueda protegerme si fuera con
ellos.
No creo que nadie pueda protegerme de él.
Un golpe en la puerta del dormitorio me saca de mis pensamientos
desesperados.
 —Baja, ptichka —dice Peter desde el otro lado—. La cena se está
enfriando.
Todo mi cuerpo se tensa, pero no respondo.
Otro golpe. Entonces la manija de la puerta se sacude. —Sara. —
La voz de Peter se endurece—. Abre la puerta.
Me levanto, demasiado inquieta para quedarme tranquila, pero no
hago ningún movimiento hacia la puerta.
—Sara. Abre esta puerta. Ahora.
Permanezco de pie, mis manos flexionándose a los costados. Antes
de regresar a casa, consideré comprar un arma, pero recordé lo que me
dijo sobre sus hombres monitoreando sus signos vitales y descarté la
idea. No sé cómo funciona el monitoreo, pero es muy posible que esté
usando algún tipo de dispositivo que mida su pulso y/o presión arterial.
Quizás incluso un implante. He oído hablar de cosas así, aunque nunca
las he encontrado. En cualquier caso, si lo que Peter me dijo es cierto, no
puedo lastimarlo de manera significativa sin arriesgar mi propia vida y
posiblemente la vida de las personas cercanas a mí.
Los hombres que matan por dinero no dudarían en vengar a su jefe
de las formas más brutales.
—Tienes cinco segundos para abrir esta puerta.
Luchando contra una sensación de déjà vu, hundo los dientes en
mi labio inferior, pero me quedo quieta, incluso cuando mi corazón late
con fuerza y el sudor frío se derrama por mi columna. Por mucho que no
quiera que me haga daño, tampoco quiero vivir así, demasiado asustada
para defenderme, aceptando dócilmente las demandas de un loco. La
última vez que le cerré la puerta, estaba en estado de shock, tan
abrumada y aterrorizada al verlo matar a esos dos hombres que actué en
piloto automático. Ahora, sin embargo, mi acción es deliberada.
Necesito saber qué tan lejos llegará, qué está dispuesto a hacer
para salirse con la suya.
No cuenta en voz alta esta vez, así que yo lo hago en mi cabeza.
Uno, dos, tres, cuatro, cinco… Espero a que su patada golpee la puerta,
pero en cambio, escucho pasos que se dirigen por el pasillo.
El aliento que estoy conteniendo se escapa en un silbido de alivio.
¿Es posible? ¿Podría haberse dado por vencido y decidió dejarme sola
esta noche? No hubiera esperado eso, pero antes ya me ha sorprendido.
Quizás su reticencia a obligarme todavía se mantenga; tal vez está
trazando una línea al romper la puerta del dormitorio y…
Los pasos regresan, y la manija de la puerta vuelve a sonar antes
de que algo metálico la raspe. Mi corazón da un vuelco, luego reanuda su
furioso golpeteo.
Está intentando forzar la cerradura.
 La fría deliberación de esa acción es de alguna manera más
aterradora que si simplemente hubiera pateado la puerta. Mi torturador
no está actuando por ira; tiene el control total y sabe exactamente lo que
hace.
El rascado metálico dura menos de un minuto. Lo sé porque veo
los números parpadeantes en el despertador de mi mesita de noche.
Entonces la puerta se abre, y Peter entra, su andar irradia ira contenida
y su rostro muestra líneas frías y duras.
Luchando contra el impulso de correr, levanto la barbilla y lo miro
mientras se detiene frente a mí, su gran cuerpo se eleva sobre mi cuerpo
mucho más pequeño.
—Ven a cenar. —Su voz es tranquila, suave incluso, pero escucho
la pulsante oscuridad debajo. Se aferra a su control por un hilo, y si me
quedara alguna esperanza, retrocedería por el instinto de auto
conservación. Pero me he quedado sin estrategias y, en algún momento,
el instinto de auto conservación debe quedar en segundo plano por el
respeto propio.
Temerariamente, meneo la cabeza. —No voy a hacer esto.
Sus fosas nasales se dilatan. —¿Hacer qué? ¿Comer?
Mi estómago elige ese momento para gruñir de nuevo, y me sonrojo
ante el desafortunado momento. —No voy a comer contigo —digo tan
uniformemente como puedo—. Tampoco voy a dormir contigo, ni haré
cualquier otra cosa.
—¿No? —La diversión oscura se arrastra en el gris helado de su
mirada—. ¿Estás segura de eso, ptichka?
Mis manos se posan en mis costados. —Te quiero fuera de mi casa.
Ahora.
—¿O qué? —Se acerca, dejándome poco espacio con su gran cuerpo
hasta que no tengo más remedio que retroceder en dirección a la cama—
. ¿O qué, Sara?
Quiero amenazarlo con la policía o el FBI, pero ambos sabemos
que, si hubiera podido acudir a ellos, ya lo habría hecho. No hay nada
que pueda hacer para sacarlo de mi vida, y ese es el quid de la cuestión.
Ignorando el sudor helado que gotea por mi espalda, levanto más
la barbilla. —Ya terminé con esto, Peter.
—¿Esto? —Se acerca, ladeando la cabeza.
—Esta fantasía de relación enferma que has preparado —aclaro. Se
encuentra demasiado cerca para sentirme cómoda, invadiendo mi
espacio personal como si perteneciera allí. Su aroma masculino me
rodea, el calor que sale de su gran cuerpo calienta mis entrañas, y
retrocedo otra vez, tratando de ignorar la sensación de fusión entre mis
muslos y la tensa tensión de mis pezones.
 No puedo estar a su alrededor sin recordar cómo se siente estar
aún más cerca, unirme a él de la manera más íntima.
—¿Una fantasía de relación enferma? —Sus cejas se arquean
burlonamente—. Eso es un poco duro, ¿no te parece?
—He. Terminado —repito, enunciando cada palabra. Mi corazón
golpea ansiosamente mi caja torácica, pero estoy decidida a no retroceder
o a dejar que me distraiga con una discusión sobre nuestra relación
problemática—. Si quieres cocinar en mi cocina, adelante, pero a menos
que me alimentes a la fuerza, no puedes obligarme a comer contigo, o
hacer cualquier otra cosa contigo por mi propia cuenta.
—Oh, ptichka. —La voz de Peter es suave, su mirada casi
comprensiva—. No tienes idea de lo equivocada que estás.
Sus labios se curvan en esa imperfecta sonrisa magnética, y mi
estómago se revuelve cuando se acerca aún más. Desesperada por
colocar cierta distancia, doy otro paso atrás, solo para sentir la cama
presionándose contra la parte posterior de mis rodillas.
Estoy enjaulada, atrapada por él una vez más.
Sin piedad, se acerca y mi sexo se aprieta cuando sus manos se
enroscan alrededor de mis hombros. —Baja conmigo, Sara —dice
suavemente—. Tienes hambre y te sentirás mejor una vez que comas. Y
mientras comes, podemos hablar.
—¿Sobre qué? —pregunto, con la voz tensa. El calor de sus palmas
quema incluso a través de la gruesa capa de mi suéter, y reúno todo lo
que puedo para mantener mi respiración semi estable mientras la
excitación perniciosa se enrosca en mi núcleo—. No tenemos nada de qué
hablar.
—Creo que sí —dice, y veo al monstruo detrás del color plateado
oscuro de su mirada—. Verás, Sara, si no quieres estar conmigo aquí,
podemos estar juntos en otro lugar. La fantasía puede hacerse realidad…
pero únicamente en mis términos.
 Traducido por Val_17
Corregido por Naaati

Está temblando cuando la dirijo hacia las escaleras, y sé que es

tanto por la ira como por el miedo. Supongo que su reacción debería
molestarme, pero también estoy molesto conmigo mismo. Ayer, y hoy en
el desayuno, podría haber jurado que se alegraba de verme, aliviada de
que volviera. Pero esta noche, ha vuelto a ser fría y distante, y no lo
toleraré.
Es hora de que aclaremos las cosas.
—Siéntate —digo cuando llegamos a la mesa de la cocina, y se deja
caer en una silla, con una expresión desafiante en su hermoso rostro.
Está decidida a dificultar las cosas, pero estoy igual de decidido a no
permitírselo.
Respirando hondo para estabilizarme, apago las brillantes luces del
techo y enciendo las velas. Luego preparo los platos con el risotto que
hice y se lo llevo antes de conseguir mi propia comida. Tengo tanta
hambre como ella, así que tan pronto como me siento, comienzo a comer,
imaginando que la discusión sobre nuestra relación puede esperar un
par de minutos.
Desafortunadamente, Sara no comparte esa opinión. —¿A qué te
referías con “la fantasía puede hacerse realidad”? —pregunta, su voz
tensa mientras juguetea con el tenedor—. ¿Qué estás diciendo
exactamente?
La hago esperar hasta que termino de masticar; luego bajo mi
tenedor y le doy una mirada inexpresiva. —Estoy diciendo que vivir en
esta casa, ir a trabajar e interactuar con tus amigos es un privilegio que
te estoy permitiendo —digo con calma y la veo palidecer—. Otros hombres
en mi posición no habrían sido tan complacientes, y yo tampoco tengo
que serlo. Te quiero y tengo el poder de llevarte. Es tan simple como eso.
Si no te gusta nuestra dinámica de relación existente, la cambiaré, pero
no de una manera que disfrutarás.
 Su mano tiembla mientras alcanza la copa de vino que le serví
antes. —¿Entonces qué harás? ¿Secuestrarme? ¿Alejarme de todos y de
todo?
—Sí, ptichka. Eso es precisamente lo que haré si no puedo hacer
que la situación actual funcione. —Continúo comiendo, dándole tiempo
para procesar mis palabras. Sé que estoy siendo duro, pero necesito
aplastar esta pequeña rebelión, hacerle entender cuán precaria es su
posición.
No hay línea que no cruzaré cuando se trata de ella. Va a ser mía
de una forma u otra.
Sara me mira fijamente, la copa temblando en su agarre; entonces
la baja sin tomar ni un solo sorbo. —Así que, ¿por qué no lo has hecho
ya? ¿Por qué todo esto? —Extiende su mano en un gesto amplio, casi
botando la copa y uno de los candelabros.
—Cuidado —digo, poniendo ambos objetos fuera de su alcance—.
Si no lo supiera mejor, pensaría que estás tratando de drogarme otra vez.
Sus dientes rechinan audiblemente. —Dime —exige, con la mano
en un puño al lado de su plato intacto—. ¿Por qué no me has secuestrado
ya? Claramente no tienes reparos morales al respecto.
Suspiro y bajo el tenedor. Tal vez debería haberle prometido una
discusión después de la comida, no durante. —Porque me gusta lo que
haces —digo, levantando mi copa de vino y tomando un sorbo—. Con los
bebés, con las mujeres. Creo que tu trabajo es admirable, y no quiero
alejarte de eso ni de tus padres.
—Pero lo harás si es necesario.
—Sí. —Bajo la copa y vuelvo a recoger mi tenedor—. Lo haré.
Me estudia durante unos segundos, luego toma su propio tenedor,
y durante un par de minutos, comemos en un silencio incómodo.
Prácticamente puedo escucharla pensar, su mente ágil luchando por
encontrar una solución.
Es una lástima para ella que no exista.
Cuando el plato de Sara está medio vacío, lo empuja y pregunta
con voz tensa—: ¿También la acechaste?
Levanto las cejas mientras recojo mi copa de vino. —¿A quién?
—Tu esposa —dice Sara, y mi mano aprieta el tallo del vino, casi
rompiendo la frágil copa por la mitad. Instintivamente, me preparo para
el dolor agonizante y la furia, pero todo lo que siento es un eco
amortiguado de la pérdida, acompañado de un dolor agridulce ante los
recuerdos.
—No —digo, y me sorprendo sonriendo con cariño—. No lo hice. Al
contrario, ella me acechó a mí.
 Traducido por Joselin & Jadasa
Corregido por Naaati

Sorprendida, miro a mi atormentador, atrapada por esa suave y

casi tierna sonrisa. Esperaba que explotara con la pregunta, y mientras
observaba cómo sus dedos se apretaban en el tallo de la copa, me
confirmaba que lo haría.
En cambio, sonrió.
Mordiéndome el labio inferior, considero abandonar el tema, pero
incluso con la amenaza de un secuestro cerniéndose sobre mí, no puedo
resistirme a la oportunidad de aprender más sobre él.
—¿Qué quieres decir? —pregunto, recogiendo mi copa de vino. El
risotto está increíble, pero mi estómago está atado en nudos,
impidiéndome terminar mi porción. Vino, sin embargo, puedo soportarlo.
Tal vez si bebo lo suficiente, olvidaré su aterradora promesa.
—Nos conocimos cuando pasaba por su aldea hace casi nueve
años. —Peter se recuesta en su silla, con una copa de vino acunada en
su gran mano. La luz de las velas arroja un suave y cálido brillo sobre
sus hermosos rasgos, y si no fuera por la adrenalina inducida por el
estrés en mis venas, podría haber comprado la ilusión de una cena
romántica, la fantasía que tanto intenta crear.
—Mi equipo rastreaba a un grupo de insurgentes en las montañas
—continúa, su mirada se vuelve distante mientras revive el recuerdo—.
Era invierno, y hacía frío. Increíblemente frío. Sabía que teníamos que
dormir en un lugar cálido por la noche, así que les pedí a los aldeanos
que nos rentaran un par de habitaciones. Sólo una mujer fue lo
suficientemente valiente para hacerlo, y esa fue Tamila.
Tomo un sorbo de vino, fascinada a mi pesar. —¿Vivía sola?
Peter asiente. —Tenía solo veinte años en ese momento, pero tenía
una pequeña casa propia. Su tía murió y se la heredó. Era inaudito en
su aldea, que una joven viviera sola, pero a Tamila nunca le importaron
las reglas. Sus padres querían se casara con uno de los ancianos, un
hombre que podía darles una dote de cinco cabras, pero Tamila lo
encontraba repulsivo y retrasaba el matrimonio tanto como podía. No
hace falta decir que sus padres no estaban contentos, y cuando mis
hombres y yo vinimos a la aldea, ella se encontraba desesperada por
cambiar su situación.
Me trago el resto de mi vino mientras continúa—: No sabía nada de
esto, por supuesto. Acababa de ver a una hermosa joven que, por
cualquier razón, recibió a tres soldados semi congelados en su casa. Les
dio su dormitorio a mis chicos y me puso en la segunda habitación, más
pequeña, diciendo que ella misma dormiría en el sofá.
—Pero no lo hizo —adivino mientras se inclina para servirme más
vino. Mi estómago se siente apretado, algo incómodamente como celos
que revuelven mi interior—. Fue a ti.
—Sí, lo hizo. —Sonríe de nuevo, y oculto mi incomodidad bebiendo
más vino. No sé por qué me molesta imaginármelo con esta “hermosa
joven”, pero lo hace, y es todo lo que puedo hacer para escuchar con
calma mientras dice—: No la rechacé, naturalmente. Ningún hombre
heterosexual lo haría. Era tímida y relativamente inexperta, pero no
virgen, y cuando nos fuimos por la mañana, prometí pasar por el pueblo
de regreso. Lo que hice, dos meses después, sólo para enterarme de que
se encontraba embarazada de mi hijo.
Parpadeo. —¿No usaste protección?
—Lo hice, la primera vez. La segunda vez, estaba dormido cuando
comenzó a frotarse contra mí, y cuando me desperté por completo, me
encontraba dentro de ella y demasiado lejos para recordar el condón.
Mi boca se abre. —¿Quedó embarazada a propósito?
Se encoge de hombros. —Dijo que no lo hizo, pero sospecho lo
contrario. Ella vivía en un pueblo musulmán conservador, y había tenido
un amante antes que yo. Nunca me dijo quién era él, pero habría tenido
que casarse con el anciano, y si lo hubiera rechazado y se casaba con
alguien de su aldea, podría haber sido expuesta públicamente y
expulsada por su marido. Un extranjero no musulmán como yo era su
mejor apuesta para evitar ese destino, y aprovechó la oportunidad
cuando la vio. Es admirable, en realidad. Se arriesgó, y valió la pena.
—Porque te casaste con ella.
Asiente. —Lo hice, después de que la prueba de paternidad
confirmara su afirmación.
—Eso es… muy noble de tu parte. —Me siento inexplicablemente
aliviada de que no haya perdido la cabeza por esta chica—. No muchos
hombres habrían estado dispuestos a casarse con una mujer que no
amaban por el bien del niño.
Peter se encoge de hombros otra vez. —No quería que mi hijo fuera
expuesto al ridículo ni a crecer sin un padre, y casarme con su madre era
la mejor manera de garantizarlo. Además, comencé a preocuparme por
Tamila después de que nació mi hijo.
—Ya veo. —Los celos me muerden de nuevo. Para distraerme, bebo
mi segunda copa de vino y agarro la botella para servirme más—. Así que
te atrapó, pero funcionó. —Mis palmas están sudorosas, y la botella casi
se resbala de mi mano, el vino salpicando mi vaso con tanta fuerza que
el líquido se derrama sobre el borde.
—¿Sedienta? —Los ojos grises de Peter brillan con diversión
mientras se acerca para tomar la botella de mi agarre—. Tal vez debería
traerte un poco de agua o té.
Sacudo la cabeza con vehemencia, luego me doy cuenta de que el
movimiento hizo que la habitación girara un poco. Podría tener razón; no
he comido mucho, y probablemente debería reducir la velocidad del vino.
Excepto que mi ansiedad se está derritiendo con cada sorbo, y se siente
demasiado bien para parar.
—Estoy bien —digo, recogiendo mi vaso de nuevo. Puede que me
arrepienta de esto en el trabajo mañana, pero necesito la cálida sensación
que trae el alcohol—. Así que tu preocupación por Tamila aumentó. ¿Y
continuó viviendo en ese pueblo?
—Sí. —Su rostro se tensa; debemos estar acercándonos a los
recuerdos dolorosos. Confirmando mi sospecha, dice ásperamente—:
Imaginé que ella y Pasha, así es como nombramos a mi hijo, estarían más
seguros allí. Ella quería vivir conmigo en mi apartamento en Moscú, pero
siempre viajaba por trabajo y no quería dejarla sola en una ciudad
desconocida. Prometí que la llevaría a Moscú para una visita cuando
Pasha fuera mayor, pero hasta entonces, pensé que sería mejor si se
quedaba cerca de su familia, y mi hijo creció respirando aire fresco de
montaña en lugar del smog de la ciudad.
El trago de vino quema a través de mi garganta apretada. —Lo
siento —murmuro, dejando mi vaso. Y lo siento por él. Desprecio a Peter
por lo que me está haciendo, pero mi corazón todavía duele por su dolor,
por la pérdida que lo llevó por este camino oscuro. Sólo puedo imaginar
la culpa y la agonía que debe estar sintiendo, sabiendo que
inadvertidamente tomó las decisiones equivocadas, que su deseo de
proteger a su familia llevó a sus decesos.
Es algo con lo que puedo relacionarme, haber matado a mi propio
esposo no una, sino dos veces.
Peter asiente, reconociendo mis palabras, luego se levanta para
limpiar la mesa. Sigo bebiendo vino mientras él carga los platos en el
lavavajillas, y el zumbido cálido en mis venas se intensifica, las velas
frente a mí atraen mi atención con el hipnótico parpadeo de las llamas.
—Vamos a la cama —dice, y levanto la vista para ver que se seca
las manos con un paño de cocina. Debo haberme ido por un momento,
mirando las velas. Eso, o es increíblemente rápido con su limpieza. Sin
embargo, lo más probable es que me haya retirado, lo que significa que
estoy más apagada de lo que pensaba.
—¿Cama? —Me obligo a concentrarme cuando se me acerca y
sujeta mi muñeca, poniéndome de pie. A pesar de la suavidad inducida
por el vino alrededor de los bordes de mi visión, recuerdo la razón por la
que estaba molesto, y cuando me empuja hacia las escaleras, la tensión
en mi estómago regresa y mi pulso se acelera—. No quiero dormir contigo.
Me mira, sus dedos apretándose en mi muñeca. —No me interesa
dormir.
Mi ansiedad crece. —Tampoco quiero tener relaciones sexuales
contigo.
—¿No? —Se detiene al pie de la escalera y me gira para mirarlo—.
Entonces, si me metiera en tus pantalones ahora mismo, ¿no encontraría
tus bragas empapadas? ¿Tu pequeño coño hinchado y necesitado,
esperando ser llenado por mi polla?
El calor sube por mi cuello y arde hasta la línea del cabello. Estoy
mojada, tanto antes como por la forma en que me está mirando ahora.
Es como si quisiera devorarme, como si sus palabras sucias lo estuvieran
excitando tanto como a mí. La turbiedad mental del vino tampoco ayuda,
y me doy cuenta de que cometí un error al tratar de ahogar mis penas.
Resistirlo con mi cabeza clara es bastante difícil; así, es casi
imposible.
Pero tengo que intentarlo. —Yo no…
—Ptichka… —Levanta su mano, curvando su gran palma alrededor
de mi mandíbula. Su pulgar acaricia mi mejilla mientras me mira, sus
ojos como acero fundido—. ¿Necesitamos discutir arreglos alternativos
otra vez?
Lo miro fijamente, formando cristales de hielo en mis venas. Por
primera vez, comprendo el alcance total de su ultimátum. No solo espera
que deje de pelear con él por las comidas; quiere total obediencia, dándole
la bienvenida a mi cama como si estuviéramos en una relación real.
Como si no hubiera asesinado a mi esposo e invadido mi vida por
la fuerza.
—No —susurro, cerrando los ojos cuando inclina su cabeza y roza
sus labios con los míos... tierna y suavemente. Su ternura me rompe en
pedazos, contraponiéndose con el inminente horror de su amenaza. Si
lucho contra él por esto, me secuestrará, me quitará todo lo que queda
de mi libertad.
Si lo resisto, perderé todo lo que importa, y si no lo hago, me
perderé a mí misma.
Me tropiezo cuando Peter me conduce escaleras arriba, por lo que
me levanta en sus poderosos brazos y me lleva con facilidad. Su fuerza
es tanto aterradora como seductora. Sé lo que es tenerlo contra mí, pero
algo primitivo en mi interior se siente atraído por la promesa de seguridad
que ofrece.
Cuando llegamos a la habitación, me baja y me desnuda,
quitándome el suéter y los vaqueros de una manera tranquila y sin
prisas. Solo el calor oscuro en su mirada plateada traiciona su hambre,
el deseo de no detenerse ante nada para satisfacerse.
Una vez que estoy desnuda, también se desnuda, y veo un brillo
metálico desde el interior de su chaqueta mientras la cuelga de una silla.
¿Un arma? ¿Un cuchillo? La idea de que traiga armas a la habitación
debería aterrorizarme, pero me siento demasiado abrumada como para
reaccionar, mis emociones ya se están desviando del shock al enojo y al
miedo helado. Y debajo de todo hay un alivio extraño e ilógico.
Sin todas mis opciones, puedo rendirme.
Es la única forma.
Una lágrima cae por mi mejilla cuando se me acerca,
completamente desnudo y excitado, su gran cuerpo es un estudio de
ángulos duros y músculos esculpidos, de belleza violenta y masculinidad
peligrosa. Los monstruos no deberían verse así, no deberían ser tan
fascinantes como letales.
Es muy difícil para la cordura.
—No llores, ptichka —murmura, deteniéndose frente a mí. Sus
dedos rozan mis mejillas, limpiando la humedad—. No te lastimaré.
Realmente no es tan malo como piensas.
¿No es tan malo como pienso? Quiero reír, pero en cambio solo
sacudo la cabeza, mi mente está confusa tanto por el vino que consumí
como por el calor que genera su cercanía. Tiene razón: lo deseo. Me duele
por él, mi cuerpo arde con una necesidad tan fuerte que apenas puedo
contenerlo. Y al mismo tiempo, lo odio.
Lo odio por lo que está haciendo, y por lo que me hace sentir.
Sus dedos se deslizan en mi cabello, ahuecando mi cráneo, y cierro
los ojos cuando me besa de nuevo, su otra mano sostiene mi cadera para
acercarme más a él. Su erección presiona contra mi estómago, enorme y
fuerte, pero su beso es gentil, sus labios persuaden las sensaciones en
lugar de forzarlas.
Se siente bien, tan increíblemente bien que, por un momento,
olvido que no tengo otra opción en esto. Mis manos agarran sus costados,
sintiendo la dura flexión del músculo, y mis labios se separan cuando el
calor se acumula dentro de mí. Aprovechando, lame dentro de mi boca,
su lengua trae consigo el vertiginoso sabor del vino y la dulce seducción.
Esta no es nuestra primera vez, pero en este beso, hay una sensación de
exploración, de descubrimiento sensual y tierno asombro.
Me besa como si fuera la cosa más preciosa y deseable que haya
conocido.
 Mi cabeza da vueltas por el placer de derretirse los huesos, y es
tentador perderme por completo, rendirme a la ilusión de su cuidado. La
forma en que me abraza habla de una cruda necesidad, pero también de
algo más profundo, algo que resuena en los rincones más vulnerables de
mi corazón.
Algo que llena el pozo de soledad dejado por las ruinas de mi
matrimonio.
No sé cuánto tiempo Peter me besa de esta manera, pero cuando
levanta la cabeza, ambos respiramos entrecortadamente, y el calor que
circula por mi cuerpo es un incendio en toda regla.
Aturdida, abro los ojos y encuentro su mirada mientras me lleva a
la cama. No hay frialdad en las profundidades metálicas grises, no hay
oscuridad hirviente, nada más que esa ternura hambrienta, y mientras
se instala entre mis muslos, cubriéndome con su poderoso cuerpo, sé
que podría ser fácil.
Podría dejar de pelear y comprar la fantasía, abrazar esta versión
más oscura del cuento de hadas.
—Sara... —Su fuerte palma se curva alrededor de mi cara,
enmarcándola con dolorosa gentileza, y el dolor que atraviesa mi pecho
es tan potente como perverso. Me está mirando como si yo fuera su todo,
como si quisiera hacer realidad todos mis sueños. Es lo que siempre
quise, siempre necesité, pero no con el asesino de mi esposo.
Recogiendo las piezas desmoronadas de mi cordura, cierro los ojos,
ignorando el atractivo plateado de esa mirada hipnótica. No hay elección,
me recuerdo a medida que sus labios descienden sobre los míos con otro
beso abrasador. No tengo otra opción, canturreo en silencio mientras
escucho el rasgado de un paquete de aluminio y siento sus piernas
ásperas presionar contra el tierno interior de mis muslos, abriéndolos
más para dejar que su polla se acurruque contra mi sexo. No hay elección,
lloro en mi mente en tanto me penetra, estirándome, llenándome...
haciéndome arder con una necesidad abrasadora.
Es un error, es enfermo, pero me toma menos de un minuto antes
de correrme, su ritmo duro y rápido me arroja al límite con una
intensidad que me arranca un grito y me hace llorar. Mi cuerpo se
estremece en el éxtasis oscuro, tensándose alrededor de su gruesa
longitud, y grito su nombre, arañándole la espalda mientras continúa
follándome, llevándome a la cima dos veces más antes de que se corra.
Después de eso, me recuesta sobre él, nuestros miembros
enredados mientras me acaricia la espalda perezosamente. Con la cabeza
apoyada sobre su hombro, escucho los constantes latidos de su corazón,
y el brillo de la satisfacción sexual da paso a la familiar maraña de
vergüenza y desolación.
Lo odio, y me odio a mí misma.
Me odio porque algo perverso en mi interior se encontraba contento
por su ultimátum.
 Se sintió bien no tener otra opción.
—No te mudarás en un par de semanas —murmura, sin detener
sus suaves caricias—. La pareja de abogados ya no posee esta casa, yo
sí. O más bien, una de mis corporaciones fantasmas lo hace.
Debería estar sorprendida, pero no lo estoy. Debería de haber
esperado esto en algún nivel. Mis dedos se aprietan, aplastando la
esquina de la almohada. —¿Los amenazaste? ¿Los mataste?
Se ríe, su poderoso pecho se mueve debajo de mí. —Les pagué el
doble de lo que vale la casa. Lo mismo ocurre con tu posible arrendador.
Está bien compensado por el contrato de arrendamiento que rompió.
Cierro los ojos, tan aliviada que podría llorar. No sé qué habría
hecho si alguien más hubiera sufrido por mi culpa, cómo podría haber
vivido conmigo misma.
Cuando estoy segura de que mi voz no temblará, me aparto y
encuentro su mirada sombría. —¿Eso es todo? ¿Vamos a seguir así?
—Sí… por ahora. —Sus ojos brillan oscuramente—. Después, ya
veremos.
Y tirando de mí hasta su hombro, me rodea con el brazo,
sosteniéndome como si fuera donde pertenezco.
 Traducido por Vane Black, amaria.viana & Gesi
Corregido por Pame .R.

A medida que pasan los días, caemos en un extraño patrón de

domesticidad. Todas las noches, Peter prepara una cena deliciosa para
nosotros, y la comida ya está esperando en la mesa cuando entro.
Comemos juntos, y luego me folla, a menudo tomándome dos o más veces
antes de que nos quedemos dormidos. Si está allí por la mañana cuando
me despierto —y está con frecuencia— también me da el desayuno.
Es como si hubiera conseguido un amo de casa, solo que es uno
que realiza asesinatos al estilo de operaciones encubiertas en su tiempo
libre.
—¿Qué haces todo el día? —pregunto en el momento que llego a
casa después de un día particularmente agotador en el hospital y
descubro una comida gourmet de chuletas de cordero y ensalada rusa a
base de remolacha—. No te quedas aquí y cocinas, ¿verdad?
—No, por supuesto que no. —Me da una mirada divertida—. Lo que
hacemos requiere mucha planificación logística, así que trabajo con mis
muchachos en eso y también me ocupo del lado comercial de las cosas.
—¿El lado comercial de las cosas?
—Interacciones con los clientes, obtención de pagos, inversión y
distribución de fondos, adquisición de armas y suministros, ese tipo de
cosas —responde, y escucho fascinada mientras me da un vistazo a un
mundo donde sumas locas de intercambio de dinero suceden y el
asesinato es un método de expansión comercial.
—Hacemos muchos trabajos para los cárteles y otras
organizaciones e individuos poderosos —me cuenta mientras comemos el
cordero—. El trabajo en México, por ejemplo, fue el caso del líder de un
cártel que nos contrató para eliminar a su rival y así poder mudarse a su
territorio. Otros clientes nuestros incluyen oligarcas rusos, dictadores de
diversos gustos, miembros de la realeza del Medio Oriente y algunas de
las organizaciones de la mafia mejor administradas. A veces, si estamos
entre trabajos, tomaremos algunos más pequeños, lidiando con matones
locales y demás, pero esos no pagan casi nada, por lo que los
consideramos trabajo pro-bono, una forma de mantenernos alerta en
tiempo de inactividad.
—Correcto, pro-bono. —No trato de ocultar mi sarcasmo—. Como
mi trabajo en la clínica.
—Exactamente así —dice, y sonríe. Sabe que me está
sorprendiendo, y lo está haciendo a propósito. Es un juego que juega a
veces, horrorizarme y luego seducirme para darle la bienvenida a su
toque a pesar de la repulsión que siento… o debería sentir.
Es parte de la enfermedad de nuestra relación que casi nada de lo
que dice o hace tiene un efecto duradero en mi deseo por él. Mi
incapacidad para resistirlo es una úlcera sangrante en mi pecho, y no
puedo curarlo sin importar lo que haga. Cada vez que como la comida
que hace, cada vez que duermo en sus brazos y encuentro placer en su
toque, la herida se vuelve a abrir, dejándome enferma de vergüenza y
lisiada de autodesprecio.
Estoy viviendo en la felicidad doméstica con el asesino de mi
esposo, y no es tan terrible como debería ser.
Parte del problema es que después de nuestra primera vez, Peter
no me ha hecho daño. No físicamente, al menos. Siento la violencia en su
interior, pero cuando me toca, tiene cuidado de controlarse, para evitar
que la oscuridad se derrame. Ayuda que no pueda luchar en su contra
directamente; con su amenaza de secuestro colgando sobre mi cabeza,
no tengo más remedio que cumplir con sus demandas… o eso me digo.
Es la única forma en que puedo justificar lo que está sucediendo,
cómo empiezo a necesitar al hombre que odio.
Si todo lo que quisiera de mí fuera sexo, sería fácil, pero Peter luce
decidido a cuidarme también. Desde las románticas comidas caseras
hasta las caricias nocturnas, estoy llena de atención, mimada e incluso
acicalada a veces. No salimos en citas, supongo porque no quiere mostrar
su rostro en público, pero con la forma en que me trata, fácilmente podría
ser su novia muy consentida.
—¿Por qué te gusta hacer esto? —pregunto cuando me cepilla el
cabello después de lavarme en la ducha—. ¿Es una especie de manía
tuya?
Me lanza una mirada divertida en el espejo. —Tal vez. Contigo
parece serlo, seguro.
—No, pero en serio, ¿qué sacas de esto? Sabes que no soy una niña,
¿verdad?
Su boca se tensa, y me doy cuenta de que, sin quererlo, golpeé un
nervio. No hablamos mucho sobre su familia, pero sé que su hijo era solo
un niño pequeño cuando fue asesinado. ¿Podría ser que, de alguna
manera retorcida, soy una sustituta de su familia muerta? ¿Que se
obsesionó conmigo porque necesitaba cuidar a alguien... a quien fuera?
¿Podría mi asesino ruso necesitar tanto amor que se conformaría
con su perversión?
Es un pensamiento tentador, especialmente porque al final de la
segunda semana, me he vuelto adicta a la comodidad y el placer que Peter
brinda. Al final de un largo turno, anhelo físicamente los roces en el cuello
y los pies que a menudo me da, y es difícil no salivar cada vez que entro
al garaje y huelo los deliciosos aromas de la cocina.
No solo me estoy acostumbrando a la presencia de mi acosador en
mi vida; estoy empezando a disfrutarlo.
O al menos algunas partes de ello. Todavía estoy lejos de
entusiasmarme con los guardaespaldas que me siguen donde quiera que
vaya. Casi nunca los veo, pero puedo sentir que me vigilan, y eso me
inquieta y me irrita.
—No voy a huir, lo sabes —le digo a Peter cuando nos acostamos
en la cama una noche—. Puedes suspender a tus perros guardianes.
—Están ahí para tu protección —me informa, y sé que es algo en
lo que no tiene intención de comprometerse. Por alguna razón, está
convencido de que estoy en algún tipo de peligro, algo de lo que él, de
todas las personas, necesita protegerme.
—¿De qué tienes miedo? —pregunto, trazando los duros bordes de
sus abdominales con mi dedo—. ¿Crees que algún loco podría invadir mi
casa? ¿Torturarme y matar a mi marido?
Levanto la vista para encontrarlo sonriendo, como si hubiera dicho
algo gracioso.
—¿Qué? —pregunto, incitando—. ¿Piensas que esto es una broma?
Su expresión se vuelve seria. —No, ptichka. No creo eso en
absoluto. Por si sirve de algo, lamento haberte lastimado esa vez. Debería
haber encontrado otra manera.
—Cierto. Otra forma de matar a George.
Sintiéndome enferma, me alejo de él y escapo al baño, el único
lugar donde mi torturador me deja estar sola. A veces, casi olvido cómo
comenzó todo, mi mente convenientemente saltando los horrores de
nuestra relación inicial.
Es como si algo dentro de mí quisiera que me alineara con la
fantasía de Peter, pretender que todo esto es real.
—Así que… nunca me dijiste lo que sucedió entre tú y George —
comenta mientras disfrutamos de un desayuno tranquilo el domingo
unas tres semanas después de su regreso—. ¿Por qué no eran la pareja
perfecta que todos pensaban que eran? No sabías lo que realmente hacía,
entonces, ¿qué salió mal?
El trozo de huevo escalfado que estoy masticando se atora en mi
garganta, y tengo que tomar la mayor parte de mi taza de café para
tragarlo. —¿Qué te hace pensar que algo salió mal? —Mi voz es
demasiado alta, pero Peter me tomó por sorpresa. Por lo general, tiende
a evitar el tema de mi esposo muerto, probablemente para fomentar la
ilusión de una relación normal.
—Porque eso es lo que me dijiste —responde con calma—. Mientras
tenías en tu sistema la droga que te di.
Lo miro boquiabierta, incapaz de creer que fue allí de nuevo. Desde
nuestra conversación sobre los guardaespaldas la semana pasada, y mi
posterior llanto en el baño, hemos andado de puntillas sobre el tema de
lo que me hizo, ninguno de los dos dispuestos a tocar esa herida en carne
viva.
—Eso es… —Suprimiendo mi sorpresa, me recompongo—. Eso no
es asunto tuyo.
—¿Te golpeó? —Se inclina, sus ojos metálicos oscureciéndose—.
¿Te lastimó de alguna manera?
—¿Qué? ¡No!
—¿Era un pedófilo? ¿Un necrófilo?
Respiro tranquilamente. —No, claro que no.
—¿Te engañó? ¿Consumía drogas? ¿Abusaba de animales?
—Comenzó a beber, ¿de acuerdo? —suelto, provocada—. Comenzó
a beber y nunca se detuvo.
—Ah. —Se recuesta en su silla—. Un alcohólico entonces.
Interesante.
—¿Lo es? —digo amargamente. Recogiendo mi plato, me acerco
para tirar los restos de mi desayuno a la basura y poner el plato en el
lavavajillas—. ¿Te gusta escuchar que el hombre que conocí y amé desde
que tenía dieciocho años, el hombre con el que me casé, se transformó
después de nuestra boda sin causa aparente? ¿Que en cuestión de meses
se convirtió en alguien que apenas podía reconocer?
—No, ptichka. —Viene detrás de mí, y mi respiración se detiene
cuando me empuja contra él, apartando mi cabello para besar mi cuello.
Su aliento calienta mi piel al tiempo que murmura—: No me gusta
escuchar eso en absoluto.
—Es sólo que… nunca lo entendí. —Me doy la vuelta en sus brazos,
el viejo dolor brota cuando encuentro la mirada de Peter—. Todo iba tan
bien. Terminé la escuela de medicina, compramos esta casa y nos
casamos... Viajaba mucho por trabajo, así que no le importó mis horas
de residencia, y a cambio, no me importaban todos los viajes. Y luego…
—Me detengo, dándome cuenta de que estoy confiando en el asesino de
George.
—¿Y luego qué? —me pregunta, sus dedos se curvan alrededor de
mi palma—. ¿Qué pasó entonces, Sara?
Me muerdo el labio, pero la tentación de contarle todo, de exponer
toda la verdad por una vez, es demasiado fuerte para negarla. Estoy
agotada de fingir, de usar la máscara de la perfección que todos esperan
ver.
Sacando mi mano de su agarre, me acerco para sentarme a la
mesa. Peter se me une allí, y después de un momento, empiezo a hablar.
—Todo cambió varios meses después de nuestro matrimonio —digo
en voz baja—. En unas pocas semanas, mi esposo cálido, cariñoso y
divertido se convirtió en un extraño frío y distante, uno que me alejaba
sin importar lo que hiciera. Comenzó a tener estos estados de ánimo
extraños, redujo los viajes de trabajo y… —tomo un respiro—… comenzó
a beber.
Las cejas de Peter se levantan. —¿Nunca bebió antes?
—Así no. Tomaba unos tragos cuando salíamos con amigos, o una
copa de vino con la cena. No era nada fuera de lo común… nada que no
tuviera la costumbre de hacer yo misma. Esto era diferente. Estamos
hablando de absolutamente borracho de tres a cuatro noches a la
semana.
—Eso es mucho. ¿Alguna vez lo confrontaste sobre ello?
Una risa amarga brota de mi garganta. —¿Enfrentarlo? Todo lo que
hice fue confrontarlo al respecto. Las primeras veces que sucedió, lo
explicó como estrés en el trabajo, luego una noche de chicos, luego la
necesidad de relajarse y después… —Me muerdo el labio—. Después
comenzó a culparme.
—¿A ti? —Un ceño fruncido se forma en su frente—. ¿Cómo podría
culparte?
—Porque no lo dejaba en paz al respecto. Seguí regañando,
deseando que fuera a rehabilitación, que asistiera a Alcohólicos
Anónimos, que hablara con alguien, cualquiera, que pudiera ayudar. Hice
las mismas preguntas una y otra vez, tratando de entender por qué
sucedía esto, qué causó que cambiara así. —Mi pecho se contrae con el
recuerdo doloroso—. Las cosas iban tan bien antes, ya ves. Mis padres,
todos nuestros amigos… todos parecían encantados con nuestro
matrimonio y teníamos este brillante futuro por delante. No había razón
para esto, nada a lo que pudiera aferrarme para explicar su repentina
transformación. Seguí haciendo palanca y empujando, y él siguió
bebiendo, más y más. Y entonces yo…. —Arrastro el aire por mi garganta
apretada—. Entonces le dije que no podía vivir así, que tenía que elegir
entre nuestro matrimonio y su bebida.
—Y eligió la bebida.
—No. —Sacudo la cabeza—. No al principio. Terminamos en el ciclo
clásico de abuso de sustancias, donde me rogaba que me quedara,
prometía mejorar, y le creería, pero después de una o dos semanas, las
cosas volverían a ser como antes. Y cuando le señalaba sus estados de
ánimo y le pedía que viera a un psiquiatra, me atacaba, alegando que yo
era la razón por la que bebía.
 El ceño de Peter se profundiza. —¿Sus estados de ánimo?
—Así es como los llamaba. Tal vez era depresión clínica o alguna
otra forma de enfermedad mental, pero como se negó a ver a un
psiquiatra, nunca obtuvimos un diagnóstico real. Los estados de ánimo
comenzaban justo antes de beber. Estábamos haciendo algo juntos, y de
repente, parecía completamente fuera de sí, como si mentalmente se
hubiera ido a un mundo diferente. Se distraía y se ponía extrañamente
ansioso… incluso nervioso. Era como si estuviera en algo, pero no creo
que lo estuviera. Al menos, no me parecieron drogas. Simplemente iba a
otro lugar en su mente, y no había forma de hablar con él cuando estaba
así, no había forma de que se calmara y simplemente estuviera presente.
—Sara… —Una extraña expresión se apodera de su rostro—.
¿Cuándo dijiste que comenzó todo?
—Solo unos meses después de casarnos —respondo, frunciendo el
ceño—. Así que, en este punto, hace unos cinco años y medio. ¿Por qué?
—Y luego se me ocurre—. No estás sugiriendo que…
—¿Que la transformación de tu esposo podría haber tenido algo
que ver con su papel en la masacre de Daryevo? ¿Por qué no? —Se
inclina, entrecerrando los ojos—. Piénsalo. Hace cinco años y medio,
Cobakis proporcionó información que resultó en la matanza de docenas
de personas inocentes, incluidas mujeres y niños. Ya sea por ambición o
avaricia o pura estupidez, lo arruinó, y a lo grande. ¿Dices que era un
buen hombre? ¿Alguien que tenía conciencia? Bueno, ¿cómo se sentiría
un hombre así al causar la matanza de inocentes? ¿Cómo iba a vivir con
toda esa sangre en sus manos?
Retrocedo, la horrible verdad de sus palabras golpeándome como
una bala. No sé por qué no conecté los puntos antes, pero ahora que
Peter lo dijo, tiene mucho sentido. Cuando supe por primera vez sobre el
engaño de George, se me ocurrió que su verdadero trabajo podría haber
estado detrás de su transformación, pero me encontraba tan ocupada
lidiando con la invasión de Peter en mi vida (y tratando de no detenerme
en sus revelaciones) que no traté de perseguir el pensamiento hasta su
conclusión lógica.
No consideré que los trágicos eventos que trajeron a mi torturador
a mi vida podrían ser los mismos que arruinaron mi matrimonio… que
nuestros destinos han estado entrelazados durante mucho más tiempo
de lo que pensaba.
Sintiendo que estoy a punto de enfermarme, me pongo de pie y me
tiemblan las piernas. —Tienes razón. —Mi voz es ahogada y cruda—.
Tuvo que ser la culpa lo que lo llevó a beber. Todo este tiempo, me
preguntaba si era algo que dije o hice, si nuestro matrimonio lo
decepcionó de alguna manera, y arruinó todo.
Asiente, con la cara en líneas sombrías. —A menos de que tu
esposo haya causado múltiples masacres a lo largo de su carrera, esto es
lo único que tiene sentido.
 Inhalo irregularmente y me doy la vuelta, caminando hacia la
ventana que da al patio trasero. Los enormes robles permanecen como
guardianes afuera, sus ramas sin hojas a pesar de los toques de
primavera en el aire cálido. Me siento como esos robles ahora, desnuda,
despojada de toda mi fealdad. Y al mismo tiempo, me siento más ligera.
La bebida, al menos, no fue mi culpa.
—El accidente ocurrió por mi culpa, sabes —continúo en voz baja
cuando Peter se acerca a mi lado. No me está mirando, su perfil es duro
e intransigente, y aunque sé que está luchando contra sus propios
demonios, su presencia me consuela en un nivel fundamental.
No estoy sola con él a mi lado.
—¿Cómo? —interroga sin volver la cabeza—. El informe decía que
se encontraba solo en el vehículo.
—Bebió la noche anterior. Bebió tanto que vomitó varias veces
durante la noche. —Me estremezco al recordar el olor a vómito, a
enfermedad, mentiras y esperanzas rotas. Manteniéndome unida por un
hilo, continúo—: Por la mañana, había terminado. Terminé con sus
excusas, con las acusaciones interminables salpicadas de promesas de
mejorar. Me di cuenta de que George y yo no éramos especiales de
ninguna manera; éramos solo otro alcohólico y su esposa demasiado-
estúpida-para-verlo. No era un momento difícil por el que estábamos
pasando. Nuestro matrimonio simplemente se rompió.
Me detengo, mi voz tiembla demasiado para proseguir, cuando una
mano grande y cálida envuelve mi palma. La expresión de Peter no
cambia, su mirada se enfoca en la vista fuera de la ventana, pero el gesto
silencioso de apoyo me estabiliza, dándome coraje para continuar.
—Todavía se encontraba desmayado en el momento que fui a
trabajar, así que lo enfrenté en cuanto regresé. —Lo relato con la mayor
firmeza posible—. Le exigí que hiciera las maletas y se fuera, le dije que
iba a solicitar el divorcio al día siguiente. Nos metimos en una gran pelea,
y ambos dijimos cosas hirientes, y yo… —Me trago el nudo en la
garganta—. Lo forcé a salir de la casa.
Me mira con leve sorpresa. —¿Cómo pudiste haberlo obligado a
salir? No era el tipo más grande que he visto, pero debía haberte superado
en al menos veintidós kilos.
Parpadeo, distraída por la extraña pregunta. —Tiré las llaves de su
auto y su maleta en el garaje y le grité que se fuera.
—Ya veo. —Para mi sorpresa, una leve sonrisa toca los bordes de
su boca—. ¿Y crees que tienes la culpa porque condujo y tuvo un
accidente?
—Tengo la culpa. La policía dijo que tenía el doble de la cantidad
legal de alcohol en su sangre. Bebió y lo forcé a conducir. Lo eché y…
—Tiraste sus llaves, no a él —dice, la sonrisa desaparece mientras
sus dedos se aprietan alrededor de mi mano—. Era un hombre adulto,
más grande y fuerte que tú. Si hubiera querido quedarse en la casa,
podría haberlo hecho. Además, ¿sabías que había bebido cuando le dijiste
que saliera?
Arrugo la frente. —No, claro que no. Acababa de llegar del trabajo
y él no parecía borracho, pero…
—Pero nada. —Su voz es tan dura como su mirada—. Hiciste lo que
tenías que hacer. Los alcohólicos pueden parecer funcionales con
muchas bebidas en su sistema. Lo deberías saber; he visto mucho de esto
en Rusia. No era tu responsabilidad verificar sus niveles de alcohol en
sangre antes de enviarlo a empacar. Si se hallaba demasiado borracho
para conducir, no tenía por qué ponerse al volante. Podría haber llamado
un taxi o pedirte que lo llevaras a un hotel. Demonios, podría haber
dormido en tu garaje y luego haber conducido.
—Yo… —Es mi turno de mirar por la ventana—. Sé eso.
—¿Lo haces? —Soltando mi mano, captura mi barbilla,
obligándome a encontrar su mirada—. De alguna manera lo dudo,
ptichka. ¿Le has contado a alguien lo que realmente sucedió?
Mi estómago se retuerce, un dolor desagradable y pesado se asienta
en mi vientre. —No exactamente. Quiero decir, los policías sabían que
estuvo bebiendo, pero…
—Pero ellos no sabían que era habitual, ¿verdad? —adivina,
bajando la mano—. Nadie lo sabía excepto tú.
Sintiendo el familiar ardor de la vergüenza, aparto la mirada. Sé
que es el clásico error conyugal, pero simplemente no podía sacar nuestra
ropa sucia y admitir que el matrimonio que todos elogiaban estaba
podrido por dentro. Al principio fue orgullo mezclado con la misma
cantidad de negación. Se suponía que debía ser inteligente, una joven
doctora con un futuro brillante por delante. ¿Cómo podía haber cometido
ese tipo de error? ¿Hubo señales de advertencia que me perdí? Y si no,
¿cómo podría haberle sucedido esto al hombre maravilloso con el que me
casé, el chico de oro que todos decían era tan prometedor? Seguro que
era una situación temporal, una casualidad en una vida de otra manera
perfecta. Y para el momento en que me di cuenta de que la bebida se
encontraba allí para quedarse, había otra razón por la que guardar
silencio.
—Mi papá tuvo un ataque al corazón aproximadamente un año
después de mi boda —le cuento, mirando las ramas meciéndose en el
viento—. Fue uno malo. Casi muere. Después de un triple bypass, los
médicos le dijeron que mantuviera el estrés al mínimo.
—Ah. Y saber que el esposo de su amada hija se convirtió en un
furioso alcohólico hubiera sido estresante.
—Sí. —Podría haberme detenido ante eso, dejar que pensara que
simplemente era una buena hija, pero una extraña compulsión me hace
soltar—: Sin embargo, eso no fue todo. Tenía miedo de lo que la gente
fuera a decir y cómo juzgarían. George era bueno ocultando su adicción
a todos, en retrospectiva, supongo que las habilidades de actuación
deberían haber sido una pista sobre todo el asunto del espionaje, y
también me convertí en una profesional fingiendo. La naturaleza de
nuestro trabajo ayudó con eso. Siempre podía estar “de guardia” si
necesitábamos cancelar una salida a último minuto, y George podía tener
una “historia urgente” si tenía problemas para ponerse sobrio.
No dice nada por unos momentos y me pregunto si me está
condenando por mi cobardía, por no buscar ayuda antes de que fuera
demasiado tarde. Esa es otra cosa que me pesa: la posibilidad de que
podría haber hecho algo si hubiera sido más abierta con nuestros
problemas. Tal vez podría haberlo ingresado en rehabilitación o atención
psiquiátrica y la tragedia del accidente habría sido evitada.
Por supuesto que el hombre parado a mi lado lo habría matado de
todos modos, así que eso es todo.
Incapaz de lidiar con ese pensamiento, lo alejo justo cuando
pregunta—: ¿Qué hay con su trabajo? ¿Cómo podía seguir funcionando
así? A menos que… ¿dijiste que dejó de tomar asignaciones en el
extranjero?
—Más o menos. —Tomando una respiración para calmar la
agitación de mi estómago, me concentro en mirar el hipnótico movimiento
de las ramas afuera—. Viajó varias veces después de que nos casamos,
pero principalmente investigó historias locales, como la mafia
sobornando a la policía de Chicago y los funcionarios del gobierno.
—La que te dijeron que era la razón de tu protección.
Asiento, sin sorprenderme de que lo sepa. Probablemente tuvo
algún tipo de micrófonos en mí durante mi conversación con el agente
Ryson. Por lo que he aprendido de mi acosador durante las últimas
semanas, es completamente posible.
Los millones que gana por cada golpe le dan acceso a todo tipo de
equipamiento.
—Debe haber dejado de trabajar para la CIA —comenta, y le echo
un vistazo para verlo también observando las ramas de los árboles—. Ya
sea porque fue despedido o porque no pudo hacerles frente a las
consecuencias de su error. Eso es lo único que explicaría la falta de
misiones en el extranjero.
—Correcto. —Me palpita la cabeza con una tensión persistente y
mi estómago continúa revolviéndose y retorciéndose, como si mis
entrañas estuvieran cada vez más apretadas. También me duele la
espalda baja, una compresión que me hace hacer algunos cálculos
mentales.
Efectivamente mi periodo está a punto de comenzar.
Nos quedamos de pie junto a la ventana por unos momentos más,
observando los árboles y luego me dirijo hacia el botiquín y tomo dos
analgésicos, tomándolos con un vaso de agua.
 —¿Qué ocurre? —pregunta, siguiéndome con el ceño fruncido por
la preocupación—. ¿Estás enferma?
—No es nada —contesto, sin querer entrar en detalles. Entonces
me doy cuenta que todos modos podría descubrirlo más tarde y digo—:
Es ese momento del mes.
—Ah. —A diferencia de la mayoría de los hombres, no parece ni un
poco incómodo con esa información—. ¿Típicamente te duele?
—Desafortunadamente, sí. —Mientras hablo, siento que los
calambres empeoran y agradezco a los dioses no estar de guardia. Iba a
ofrecerme a ser voluntaria en la clínica esta tarde, pero modifico ese plan
a favor de acurrucarme en la cama con una almohadilla térmica.
—¿Por qué no tomas píldoras anticonceptivas? —pregunta,
siguiéndome mientras subo las escaleras—. No te he visto tomar nada en
todo este tiempo, y creo que eso generalmente ayuda con los períodos
dolorosos.
—Un experto en salud reproductiva femenina, ¿no?
No se molesta ante mi sarcasmo. —Lejos de eso, pero le conseguí
una receta a Tamila porque tenía calambres severos. ¿Asumo que tienes
una razón para no hacerlo?
Suspiro, entrando en la habitación. —La tengo. Soy una de esas
raras mujeres que no pueden tolerar los anticonceptivos. Me dan migraña
y náuseas sin importar lo pequeña que sea la dosis. Incluso los DIU me
dan dolores de cabeza, por lo que tengo que elegir entre miseria un par
de días al mes o miseria todo el tiempo.
—Ya veo. —Se inclina contra el marco de la puerta cuando empiezo
a desvestirme. Puedo ver el calor en su mirada mientras me observa
desnudarme hasta quedarme en ropa interior, y espero que no se haga
ninguna idea acerca de unírseme en la cama. Raramente deja pasar la
oportunidad de follarme.
Ignorando su mirada, tomo mi almohadilla térmica del cajón de la
mesita de noche y me acurruco en posición fetal, abrazándola debajo de
la manta mientras espero que los analgésicos entren en acción.
Escucho unos pasos silenciosos y luego la cama se hunde a mi
lado.
No, no, no. Aléjate. No sexo en este momento. Cierro los ojos
apretadamente, esperando que mi atormentador capte la indirecta, pero
en el siguiente instante, la manta baja y una mano áspera y masculina
me acaricia la espalda desnuda.
—¿Quieres que te traiga algo? —Su profundo y suave acento es
bajo y relajante—. ¿Tal vez unas tostadas o un poco de té?
Sorprendida, me acuesto sobre mi espalda, apretando la
almohadilla contra mi estómago. —Um, no, gracias. Estaré bien.
—¿Segura? —Me quita el cabello del rostro—. ¿Qué tal un masaje
en el vientre?
Parpadeo. —Um…
—Aquí. —Suavemente aparta la almohadilla y coloca su cálida
palma sobre mi estómago—. Probemos con esto. —Mueve la mano con
movimientos circulares, aplicando una ligera presión, y después de un
par de minutos, la sensación de calambres se alivia, el calor de su piel y
el movimiento de los masajes alejan lo peor de la dolorosa tensión.
—¿Mejor? —murmura mientras cierro los ojos con alivio y asiento,
mis pensamientos comienzan a irse a la deriva en tanto la somnolencia
se apodera de mí.
—Es muy agradable, gracias —murmuro, y a medida que continúa
con el relajante masaje, me hundo en una cálida niebla de sueño.
 Traducido por Umiangel
Corregido por Pame .R.

Veo dormir a Sara por unos minutos; luego me levanto en silencio

y salgo de la habitación. Podría sentarme junto a su cama durante horas,
sin hacer nada más que mirarla, pero tengo que hacer una llamada
telefónica con un cliente potencial al mediodía, y necesito hablar sobre
algunas cuestiones logísticas con Anton antes de eso.
Solo toma un par de minutos limpiar la cocina, y luego estoy en
camino, saliendo por la puerta trasera para atravesar el patio de un
vecino. La camioneta blindada de Ilya está estacionada en la calle a dos
cuadras y, mientras camino, presto atención a todo: el ladrido lejano de
un perro pequeño, una ardilla que cruza la calle, la marca de zapatos en
el corredor que acaba de doblar la esquina... La hipervigilancia es ahora
una parte tan importante de mí como mis reflejos veloces, y ambos me
han mantenido vivo más veces de las que puedo contar.
Ilya enciende el motor en el instante que me acerco, y tan pronto
como entro, arranca y se dirige hacia la tranquila calle suburbana,
exactamente a cuatro kilómetros por encima del límite de velocidad.
Él cree que mezclarse requiere actuar como un típico civil, hasta
con infracciones menores de tráfico.
—¿Algún problema? —pregunto en ruso, y sacude su cabeza
afeitada.
—Todo tranquilo, como siempre.
A diferencia de su hermano gemelo y Anton, Ilya no suena
decepcionado cuando dice eso. Creo que disfruta nuestra pequeña
estancia en los suburbios, aunque nunca lo admitirá en voz alta. De los
cuatro en el equipo central, Ilya luce más como el matón por excelencia,
con sus tatuajes de calaveras y una mandíbula engrosada por un
coqueteo juvenil con esteroides. Su gemelo, Yan, por otro lado, podría
pasar por un profesor o un banquero, con la ropa bien planchada y su
cabello castaño cortado en un estilo corporativo conservador. Sin
embargo, en cuanto a la personalidad, Yan es quien se deleita con
nuestro estilo de vida con alta adrenalina, en tanto Ilya prefiere centrarse
más en la estrategia y trabajar detrás de escena.
Sospecho que, si Ilya no hubiera seguido a su hermano al ejército,
habría terminado como programador informático o contador.
—¿Algo de los estadounidenses? —pregunto mientras nos
detenemos en un semáforo. Como mis muchachos se encuentran
bastante ocupados, he estado usando a los locales como seguridad de
respaldo. Su trabajo es vigilar a Sara cuando no está conmigo y
alertarnos de cualquier actividad inusual en el vecindario.
—No. Tu chica no se desvía mucho de su rutina, pero estoy seguro
de que lo sabes.
Asiento, examinando la hilera de césped bien cuidado al tiempo que
pasamos junto a ellos en nuestro camino hacia la casa de seguridad. Algo
me está molestando, pero no estoy seguro de lo que es. Tal vez es solo
que todo se encuentra demasiado tranquilo, sin grandes trabajos a la
vista y un progreso mínimo en la localización del general de Carolina del
Norte que es el último nombre en mi lista. El hijo de puta paranoico
desapareció junto con su familia, e hizo un buen trabajo cubriendo sus
huellas, que incluso los hackers que conservé tienen problemas para
encontrarlo.
Puede que tenga que ir a Carolina del Norte en algún momento, ver
qué puedo investigar en persona.
—Diles que quiero revisar los próximos informes yo mismo —le
informo a Ilya mientras nos detenemos en el camino de entrada de
nuestra casa de seguridad—. Y diles que expandan el perímetro a veinte
cuadras, no a diez. Si alguien estornuda tanto en el vecindario de Sara
como en su hospital, quiero saberlo.
—De acuerdo —dice, y salgo del auto.
Tal vez estoy siendo paranoico, pero no puedo dejar que nada
arruine lo que tengo con Sara.
La necesito demasiado como para arriesgarme a perderla.
Ella se encuentra descansando en el sofá con una almohadilla
térmica y un tablet cuando llego a casa, sus delgadas extremidades
dobladas con gracia y su brillante cabello castaño anudado en un moño
desordenado en la parte superior de su cabeza. Incluso vestida con
pantalones de chándal y una camiseta de gran tamaño, mi pajarito
parece que podría protagonizar una película en blanco y negro, la
delicadeza de sus rasgos es acentuada por los mechones sueltos del
cabello que ondean alrededor de su rostro en forma de corazón.
Mis pulmones se tensan cuando levanta la mirada, sus suaves ojos
color avellana se clavan en mi rostro. Cada vez que la veo, la deseo, la
necesidad por ella tiene un hambre implacable desgarrándome en el
pecho. Durante las últimas tres semanas, la he tenido tantas veces que
el deseo debería haber disminuido, pero solo ha crecido, intensificándose
en un grado insoportable.
La quiero y quiero esto: el tranquilo placer de compartir su vida, de
saber que puedo abrazarla en medio de la noche y verla al otro lado de la
mesa de la cocina por la mañana. Quiero cuidarla cuando esté enferma
y disfrutar de su sonrisa cuando esté bien. Y a veces, cuando mi dolor
aumenta, también quiero lastimarla, un impulso que reprimo con todas
mis fuerzas.
Es mía y la protegeré.
Incluso de mí mismo.
—¿Cómo te sientes? —pregunto, acercándome al sofá. No tuve la
oportunidad de follarla esta mañana, y estoy medio duro solo por estar
cerca. Sin embargo, mi lujuria pasa a segundo plano ante mi necesidad
de asegurarme de que esté sana y salva.
Sara no morirá de calambres menstruales, pero no quiero verla con
ningún dolor.
—Mejor, gracias —responde, colocando la tablet a su lado. Parece
que veía algunos videos musicales allí, algo que la he visto hacer para
relajarse.
—Puedes seguir haciendo eso —le digo, señalando con la cabeza
hacia la tablet—. Tengo que preparar la cena, así que no te detengas por
mí.
No hace ningún movimiento para recogerla, simplemente inclina la
cabeza y me mira mientras camino hacia el fregadero para lavarme las
manos y sacar los ingredientes para la cena sencilla de esta noche:
pechugas de pollo que mariné anoche y verduras frescas para una
ensalada.
—Sabes, nunca respondiste mi pregunta —dice después de un
minuto—. ¿Por qué haces esto? ¿Qué sacas de toda esta domesticidad?
¿No tiene un hombre como tú algo mejor que hacer con su vida? No lo
sé… ¿quizás hacer rappel por el costado de un edificio o hacer explotar
algo?
Suspiro. Continúa con ese tema. Mi joven y ambiciosa doctora no
puede comprender que me gusta hacer esto, por ella y por mí. No puedo
retroceder el tiempo y pasar más tiempo con Pasha y Tamila, no puedo
advertir a mi yo más joven que renuncie al trabajo a favor de lo que
importa porque todo podría desaparecer en un instante. Solo puedo
concentrarme en el presente, y mi presente es Sara.
—Mi esposa me enseñó a hacer algunos platillos simples —digo,
colocando las pechugas de pollo en la sartén antes de comenzar a picar
la ensalada—. En su cultura, las mujeres tendían a cocinar, pero no era
una gran fanática de la tradición. Quería asegurarse de que podría cuidar
a nuestro hijo si algo le sucedía, así que, para complacerla, acepté
aprender algunas recetas y descubrí que me gustaba el proceso de la
preparación de alimentos. —Un dolor familiar me aprieta el pecho ante
los recuerdos, pero alejo el dolor, enfocándome en la curiosidad
comprensiva de los cálidos ojos color avellana que me observan desde el
sofá.
A veces, estoy convencido de que Sara no me odia.
No todo el tiempo, al menos.
—¿Así que comenzaste a cocinar para tu esposa? —pregunta
cuando estoy en silencio por un par de segundos, y asiento, vertiendo las
verduras de la tabla de cortar en una ensaladera grande.
—Sí, pero aprendí lo básico hasta que murió —respondo, y a pesar
de mí mismo, mi voz es áspera, llena de agonía reprimida—. Dos meses
después de la masacre, pasé frente a una escuela culinaria en Moscú, y
por impulso, entré y tomé una clase de cocina. No sé por qué lo hice, pero
cuando terminé y mi borscht4 hervía en la estufa, me sentí un poco mejor.
Era algo diferente en lo que podía concentrarme, algo tangible y real.
Algo que enfrió la furia hirviente dentro de mí, permitiéndome
elaborar estrategias y planear mi venganza como una receta, completa
con los pasos y medidas que tendría que tomar.
No le cuento esa última parte, porque la mirada de Sara se suaviza
aún más. Supongo que mi pequeño pasatiempo me humaniza ante sus
ojos. Me gusta eso, así que no le digo que me encontraba en Moscú para
matar a mi anterior superior, Ivan Polonsky, por participar en el
encubrimiento de la masacre, o que una hora después de que terminara
la clase, le corté la garganta en un callejón.
Su sangre se parecía mucho al borscht ese día.
—Supongo que nunca sabes lo que tienes hasta que lo pierdes —
reflexiona, abrazando la almohadilla térmica y siento un destello de celos
por la melancolía en su tono.
Espero que no esté pensando en su esposo, porque, en lo que a mí
respecta, él no es una gran pérdida.
Ese sookin syn5 merecía todo lo que recibió y algo más.
Cuando la comida se encuentra lista, se une a mí en la mesa, y
comemos mientras le cuento sobre algunas de las ciudades donde he
tomado clases de cocina: Estambul, Johannesburgo, Berlín, París,
Ginebra… después de describir las comidas típicas, comparto algunas
historias sobre chefs temperamentales, y Sara se ríe, una sonrisa
genuina iluminando su rostro mientras me escucha. Para evitar
estropear el estado de ánimo, omito todas las partes oscuras (como el
hecho de que la Interpol me encontró en París y tuve que salir disparado
del edificio donde se hallaba ubicada la escuela de cocina, o que volé el
vehículo de un objetivo en Berlín antes de entrar a la lección) y
terminamos la comida en una charla agradable, con Sara ayudando a

4Sopa de remolacha, en ruso.

5Hijo de perra, en ruso.
limpiar antes de ahuyentarla.
—Ve a relajarte —le digo—. Dúchate y métete en la cama. Estaré
contigo pronto.
Su expresión se vuelve cautelosa. —De acuerdo, pero para que lo
sepas, mi periodo comenzó.
—¿Y qué? ¿Crees que me asusta un poco de sangre? —Sonrío ante
la expresión de su rostro—. Estoy bromeando. Sé que no te sientes bien.
Simplemente nos acurrucaremos, como en los viejos tiempos.
—Ah, muy bien. —Una sonrisa de respuesta, genuina y cálida,
cruza por su rostro—. En ese caso, te veré pronto.
Se apresura a salir de la cocina, y me quedo allí, incapaz de
respirar, sintiendo que me acaban de clavar un cuchillo en el estómago.
Joder, esa sonrisa… esa sonrisa lo es todo.
Por primera vez, entiendo por qué me siento así a su alrededor.
Por primera vez, me doy cuenta de cuánto la amo.
 Traducido por Tolola
Corregido por Gesi

Para el domingo por la mañana me encuentro mejor y decido ir a

ver a mis padres. Solo los he visitado una vez desde que volvió Peter,
porque he estado ocupada con mi acosador y preocupada sobre ponerlos
en peligro. Sin embargo, ahora estoy más convencida de que Peter no les
haría daño porque sí. Valora demasiado a la familia como para hacerme
eso.
Mis padres deberían estar a salvo mientras haga lo que me pide.
Mi mamá está exultante cuando la llamo, y hacemos planes para
ir a comer sushi. Cuando se lo cuento a Peter, asiente ausentemente y
escribe algo en su teléfono.
—¿Qué escribes? —pregunto con cuidado.
—Solamente les digo a mis chicos que sí iré a trabajar hoy, después
de todo —dice, guardándose el teléfono—. ¿Por qué? ¿Quieres que me
una? —Sus ojos grises brillan cuando me mira.
Me río. —No, creo que la parte en la que el FBI entra corriendo en
el restaurante para capturar a uno de sus más buscados podría acabar
con el apetito.
No me regresa la sonrisa y me doy cuenta de que hablaba en serio.
—Tú… ¿saldrías conmigo en público?
—¿Por qué no? —Levanta las cejas con calma—. Nos vimos en
Starbucks, ¿no?
—Bueno, sí, pero eso fue antes. Quiero decir… no importa. —
Respiro—. ¿Imagino que no te da miedo que te vean en público?
—No haría un desfile delante de la oficina del FBI, pero puedo salir
a almorzar o cenar si antes compruebo el sitio y me aseguro de que no
haya cámaras.
 —Oh. —Me muerdo el interior del labio mientras tomo mi bolso—.
Bueno, tal vez podríamos salir a cenar esta semana…
—Pero no hoy —dice, y asiento, sintiéndome incómoda sin saber
qué más hacer. No hay forma de que les presente a mis padres el asesino
de George.
Ya es lo suficientemente malo que me haya ofrecido a salir a cenar
con él.
—De acuerdo, entonces. Te veré cuando vuelvas —dice, y me alejo
antes de que pueda sugerir algo más, como hacernos tatuajes a juego o
una boda en la playa.
Esto es una locura total, y lo más loco es que comienza a parecerme
normal.
Me estoy acostumbrando a tenerlo en mi vida.
Durante la comida, les informo a mis padres que he decidido no
vender la casa. Ya les dije hace dos semanas que la oferta de los abogados
terminó en nada, así que no les sorprende demasiado escuchar mi
decisión. De hecho, se encuentran bastante contentos, ya que la casa
solo queda a veinte minutos en auto de ellos, mientras que mi nuevo
apartamento habría estado a cuarenta y cinco minutos, por lo menos.
—Es una casa preciosa —dice papá, sirviéndose un poco de salsa
de soja—. Creo que todo lo del apartamento fue una reacción exagerada.
Eres joven, pero los años pasan tan rápido, y en algún momento dentro
de poco puede que quieras pensar en comenzar una familia. Ya sabes,
salir y conocer a un hombre…
—Oh, déjalo, Chuck —espeta mamá—. Sara tiene tiempo de sobra.
—Girándose hacia mí, me dice con una voz más suave—: Tómate el
tiempo que necesites, cariño. No dejes que tu padre te presione a nada.
Sí nos alegramos de que mantengas la casa, pero eso no significa que
esperemos que produzcas nietos pronto.
—Mamá, por favor. —Es todo lo que puedo hacer para no poner los
ojos en blanco como si siguiera en la secundaria. Mis padres hacen eso
de policía bueno/policía malo, probablemente esperando plantar la
sugerencia de “sal y conoce a un hombre bueno” en mi mente—. Si
estuviera a punto de producir nietos, te prometo que papá y tú serían los
primeros en saberlo.
Mamá le lanza a papá una sonrisa alegre. —¿Ves? Saldrá cuando
esté lista.
—Claro. —Me entretengo separando mis palillos de madera—.
Cuando esté preparada. —Pero considerando lo que sucede en mi vida,
puede que sea nunca. O al menos no hasta que Peter se aburra de mí,
algo que parece cada vez menos probable que suceda pronto. De hecho,
creo que ahora se encuentra aún más obsesionado conmigo, sus ojos
grises me observan con una luz peculiar que me lanza escalofríos cálidos
por la espalda.
 Antes de poder analizar por qué pasa eso, el camarero nos trae el
barco de sushi y mis padres dicen ooh y aah ante el pescado
artísticamente organizado, librándome de una de sus intrigas poco
sutiles. Me gustaría poder decirles la verdad, pero no hay forma de poder
explicarles sobre Peter sin aterrorizarlos.
Todavía ni siquiera estoy segura de cómo estoy lidiando con todo.
Para el final de la semana ya no estoy con el período y de vuelta a
la rutina con dos turnos de guardia a principios de semana y tres horas
extra en la clínica el miércoles, además de mis horas de oficina
habituales. Trabajo tanto que apenas estoy en casa, pero Peter no se
queja, aunque intuyo que no le gusta la situación. A pesar de mi periodo,
hemos tenido sexo en los últimos días —no mentía sobre su falta de
aprensión— y cada vez ha estado inusualmente hambriento, su toque
incontenible y casi duro.
Es como si de alguna manera estuviera asustado de perderme,
como si escuchara el tic tac de algún reloj.
El viernes paso la mayor parte del día en la oficina viendo a
pacientes, pero justo cuando estoy a punto de dirigirme a casa recibo un
mensaje de que una de mis pacientes se ha puesto de parto. Suprimiendo
un suspiro cansado, corro hacia el vestuario para ponerme el uniforme y
me encuentro con Marsha, quien acabó su turno.
—Hola —dice con una mueca empática—. ¿Empiezas ahora?
—Eso parece —digo, metiendo mi ropa en el casillero—. ¿Saldrán
esta noche?
—Nah. Andy no puede y Tonya se encuentra ocupada con el
camarero guapo. ¿Lo recuerdas?
Me recojo el cabello en una coleta. —¿El del club al que fuimos esa
vez? —Ante el asentimiento confirmatorio, pregunto—: Sí, ¿por qué? ¿Se
acostaron?
—Lo adivinaste. —Sonríe—. Bueno, veo que tienes prisa, así que te
dejo ir. Llámame si quieres hacer algo este fin de semana. Andy hará una
barbacoa mañana por la noche y estoy segura de que le encantaría que
vinieras.
—Gracias. Te llamo si puedo ir —digo y salgo corriendo del
vestuario. Sé que no la llamaré, y esta vez no es porque esté asustada por
mis amigos.
Por mucho que me tiente ir la barbacoa, de lo que más tengo ganas
este fin de semana es de estar tranquila en casa.
Con Peter.
El hombre al que me cuesta odiar.
Varias horas más tarde me arrastro de regreso al vestuario,
exhausta. El útero de mi paciente se rompió y tuve que realizar una
cesárea de emergencia para salvarla a ella y al bebé. Por suerte ambos se
encuentran bien, pero tengo un dolor de cabeza que me parte al medio
por el hambre y el cansancio extremo.
No puedo esperar a llegar a casa, calentar lo que sea que Peter haya
hecho de cenar y, si tengo suerte, que me dé un masaje mientras me
duermo.
—¿Doctora Cobakis?
La voz femenina suena vagamente familiar, y me doy la vuelta con
el pulso acelerado. Desde luego, veo a Karen, la agente del FBI/enfermera
que se encontraba con el agente Ryson cuando me desperté tras el ataque
de Peter. Como la última vez, va vestida con el uniforme de enfermera,
aunque sé que no trabaja en el hospital.
Debe estar tratando de pasar desapercibida.
—¿Karen? —Trato de no delatar mis nervios—. ¿Qué haces aquí?
Se me acerca y se detiene a un par de metros. —Quería hablar
contigo en algún sitio donde no fuéramos vistas, y esta parecía una buena
oportunidad.
Echo una mirada alrededor del vestuario. Tiene razón, somos las
únicas aquí a esta hora. —¿Por qué? —Regreso mi atención a ella—. ¿Qué
pasa?
—Hace un par de meses, contactaste al agente Ryson —dice en voz
baja—. Dijiste que sentías que te observaban. En aquel momento
desestimamos tu preocupación, pero hemos recibido información nueva
desde entonces.
Se me cierra la garganta. —¿Qué… qué información nueva?
—Tiene que ver con Peter Sokolov, el fugitivo que te atacó en tu
casa.
—¿Oh? —Mi voz es una octava demasiado alta.
—Lo han visto en el área, a unas manzanas de este hospital. Una
cámara de tráfico captó su rostro en ángulo y nuestro programa de
reconocimiento facial nos señaló la foto. —Inclina la cabeza hacia un
lado—. No sabe nada sobre esto, doctora Cobakis, ¿verdad?
—Yo… —Siento mi pulso rugiendo en los oídos, mis pensamientos
corren en círculos por el pánico. Esta es, la oportunidad de que me
ayuden sin que Peter sepa que he hablado con alguien. El FBI ya sabe
que está aquí y no pararán hasta que lo encuentren. Puedo mejorar las
posibilidades de que tengan éxito, decir que probablemente esté en mi
casa, y si tienen éxito en capturarlo a él y a sus hombres, todo habrá
acabado de verdad.
Mi vida será mía otra vez.
—Está bien, doctora Cobakis. —Me pone una mano en el brazo—.
Sé que esto es muy estresante para ti, pero nos aseguraremos de que
estés a salvo. Por favor, piensa en las últimas semanas. ¿Alguna
posibilidad de que alguien te haya estado siguiendo? ¿Últimamente has
tenido alguna ocurrencia que te hiciera pensar que te estaban vigilando?
Todo el tiempo, porque sí me vigilan. Quiero decírselo, pero las
palabras no salen, en cambio, mi respiración se acelera hasta que estoy
casi hiperventilando.
Peter no se irá con calma cuando los agentes vayan por él, luchará
y habrá gente que terminará muerta. Él podría acabar muerto. La bilis se
eleva en mi garganta cuando me imagino su poderoso cuerpo lleno de
agujeros de bala, sus intensos ojos metálicos pesados y desteñidos por la
muerte. Debería ser una imagen que me hiciera feliz, pero en cambio me
siento enferma, mi caja torácica se aprieta dolorosamente cuando intento
imaginarme mi vida sin Peter.
Lo libre —y sola— que estaré otra vez.
—Yo… no. —Doy un paso atrás, sacudiendo la cabeza. Sé que no
estoy pensando con claridad, pero no puedo forzarme a decirlo. Mi boca
simplemente no quiere formar las palabras—. No he notado nada.
Un ceño fruncido le arruga la frente. —¿Nada? ¿Estás segura? Por
lo que sabemos, tú y tu difunto esposo son lo único que lo ata a esta
zona.
—Sí, estoy segura. —Es como si una extraña dijera las palabras. El
dolor de cabeza se intensifica hasta que es un tambor resonante dentro
de mi cráneo y siento que estoy a punto de vomitar. Mis pensamientos
corren sin control de una alternativa a otra, mi mente es como una rata
en un laberinto. Ni siquiera sé por qué miento. Ya se acabó. De una
manera u otra, ya se acabó, porque ahora que saben que Peter se
encuentra en el área, irán a buscarlo sin importar lo que diga. Y si no
tienen éxito matándolo o capturándolo, pensará que lo he traicionado y
ejecutará su amenaza de secuestrarme, tal vez incluso castigando a la
gente cercana a mí para enseñarme una lección.
Debería ayudar al FBI.
Es mi mejor oportunidad de ser feliz.
—Está bien —dice cuando permanezco en silencio—. Si piensas en
algo, este es mi número. —Me da una tarjeta y la tomo con mis dedos
adormilados mientras dice—: No queremos asustarlo en caso de que sí te
esté vigilando, así que no vamos a ponerte en custodia de protección
ahora mismo. En cambio, vamos a dejar un séquito de protección
discreto, y si ven cualquier cosa, y digo en serio lo de cualquier cosa, que
se salga de lo normal, actuarán con rapidez para asegurar tu seguridad.
Mientras tanto, por favor, continúa con tus actividades habituales y
permanece segura de que el hombre que mató a tu marido pagará por lo
que ha hecho.
—De acuerdo. Haré… haré eso. —Aferrándome a mi compostura
por un hilo, agarro mi bolsa del casillero abierto y lo cierro de golpe, para
salir corriendo de la habitación después.
 Ya estoy junto a mi auto cuando me doy cuenta de que todavía llevo
puesto el uniforme.
Gracias a la emboscada de Karen se me olvidó cambiarme a mi
ropa.
La música metal pesada sale como llamaradas de los altavoces
cuando salgo del estacionamiento, castigándome por mi estupidez.
Incluso con mi dolor de cabeza, la música me calma de alguna manera,
los ritmos violentos más ordenados que el loco caos de mis pensamientos.
No puedo creer que no confié en Karen y rogué la ayuda del FBI cuando
tuve la oportunidad. Ahora no tengo ni idea de qué hacer, cómo actuar o
incluso a dónde ir. ¿Voy a casa con el FBI observándome? Y si lo hago,
¿se darán cuenta de que Peter se encuentra ahí, o las precauciones que
toma, como no aparcar en mi camino de entrada, servirán para que
permanezcan inconscientes de su presencia? Tal vez debería ir a casa de
mis padres o a un hotel, o simplemente dormir en el hospital. Pero
entonces, ¿qué pasaría con los hombres de Peter que me siguen a todas
partes? Se darían cuenta de que pasa algo y Peter podría venir por mí, y
quién sabe qué pasaría entonces. En general, ¿el FBI verá a mis
guardaespaldas, o ellos verán a los agentes primero y le avisarán a Peter?
Si voy a casa, ¿encontraré que se ha ido evadiendo a las autoridades una
vez más?
¿Qué tanto he jodido todo?
Tengo los nudillos blancos en el volante mientras mi cabeza repite
la conversación con Karen una y otra vez. Dios, tuve tantas
oportunidades de decirle la verdad, de explicarle toda la complejidad de
la situación y dejar que los expertos se encarguen de todo. ¿Por qué no
lo hice? ¿Cómo pude ser tan estúpida? Después de darme cuenta de que
olvidé cambiarme de ropa, regresé al vestuario diciéndome que, si Karen
seguía ahí, haría lo correcto, pero ya se había ido.
Se había ido, y estuve aliviada, porque en el fondo sabía que no lo
haría.
Incluso con la amenaza de Peter en mi cabeza, no podía obligarme
a causar la confrontación que podría resultar en su muerte.
Con Metallica gritando en segundo plano, conduzco en piloto
automático, tan ocupada con mis pensamientos que no me doy cuenta
de que mi subconsciente ya ha elegido mi destino. Solamente cuando giro
hacia mi calle me doy cuenta de a dónde voy y, para entonces, ya es tarde.
Estoy en casa.
 Traducido por Joselin & Vane Black
Corregido por Gesi

Estoy temblando mientras entro a la casa desde el garaje, mi

garganta se tensa con ansiedad y mi corazón late de forma sincronizada
con los latidos en mi cabeza. Ya es pasada la medianoche y todas las
luces se encuentran apagadas, pero puedo oler los apetitosos aromas de
lo que sea que Peter haya hecho. Mi estómago ruge, mi cuerpo exige
comer a pesar de la adrenalina que me destroza los nervios. Tendré que
comer algo pronto, pero primero debo averiguar dónde se encuentra Peter
y si sabe lo que pasa.
—¿Hambrienta?
La profunda y familiar voz me sobresalta tanto que salto y un
chillido de pánico escapa de mi garganta.
Una luz se enciende iluminando su figura en el sofá de la sala de
estar. A pesar de la temperatura agradable, lleva su chaqueta de cuero,
su cuerpo alto y poderoso establecido en una postura informal que me
recuerda a la perezosa expansión de un depredador.
—Mmm, sí. —Oh Dios, ¿lo sabe? ¿Por qué está sentado aquí en la
oscuridad? —. Una de mis pacientes entró en trabajo de parto y me salté
la cena.
—¿Lo hiciste? —Se pone de pie en un movimiento fluido—. Eso no
es bueno. Ven, déjame alimentarte antes de que te desmayes.
Lo sigo a la cocina con las piernas inestables. El hecho de que esté
aquí calentando la comida para mí debe significar que sus hombres no
vieron mi encuentro con el FBI. ¿Eso significa que lo contrario también
es cierto? ¿Podrían los agentes del FBI asignados a mi protección no
haberse percatado de la persona que Peter tiene siguiéndome?
Tengo las manos y los pies helados por el estrés, y sé que debo lucir
muy mal mientras me lavo las manos y me siento a la mesa. Espero que
atribuya mi palidez al agotamiento en lugar de al hecho de que el FBI
podría asaltar mi casa en cualquier momento.
Pone un tazón de sopa de verduras y una rebanada de pan
crujiente frente a mí, luego se sienta sobre la mesa en su lugar habitual
con el rostro inexpresivo mientras me ve recoger la cuchara y sumergirla
en la sopa. Mis manos tiemblan levemente, un hecho que no ignora, pero
espero que también lo asocie a mi cansancio. Si no, si sospecha algo,
entonces las cosas podrían ir mal rápidamente. Podría tenerme atada y
en camino a algún escondite internacional más rápido de lo que mis
perros guardianes del FBI podrían pedir refuerzos.
Joder, ¿por qué estoy tomando este tipo de riesgo? ¿Por qué no le
dije todo a Karen?
Sin embargo, incluso mientras me doy una patada, sé la respuesta
a esa pregunta. Está sentada frente a mí, sus ojos grises me miran con
una intensidad que me hace sentir frío y me calienta por dentro. Debería
querer librarme de mi torturador, hacer todo lo posible para que
desaparezca de mi vida, pero no puedo. No estoy lo suficientemente loca
como para advertirle y arriesgarme a que me secuestre, pero tampoco
puedo acelerar el momento en que la justicia lo alcance y tenga que correr
o pelear.
Sucederá de todos modos; todo lo que tengo que hacer es
sobrevivir.
—Trabajas demasiado —murmura, inclinando la cabeza mientras
me estudia, y exhalo un suspiro tembloroso.
Gracias a Dios. Le está atribuyendo mi ansiedad al cansancio.
—Deberías relajarte, ptichka, tomarlo con calma de vez en cuando
—continúa, y asiento, mirando mi cuenco para escapar de la intensidad
de su mirada.
—Sí, supongo. —Tomo un bocado del pan y me trago una
cucharada de sopa, concentrándome en los sabores para calmar el grito
mental en mi cabeza. Solo tengo un éxito parcial, pero es suficiente para
permitirme comer otra cucharada y luego otra.
Ya he terminado con mi rebanada de pan y estoy casi a la mitad de
mi tazón para cuando tengo el coraje de levantar la mirada nuevamente.
—¿Por qué me esperabas aquí? —pregunto, recordando lo oscura que se
hallaba la casa cuando entré—. Pensé que estarías en la cama o tomando
una ducha o algo así.
—Porque apenas te he visto en los últimos días, ptichka, y te he
extrañado. —Sus ojos brillan con esa peculiar suavidad que he estado
viendo toda la semana.
Se me revuelve el estómago y se me forma un nudo en la garganta.
—¿Tú…? —Nunca me había dicho esto antes, aunque ambos sabemos
que se encuentra obsesionado conmigo, nunca ha admitido ningún tipo
de sentimiento real.
 —Mmm-mm. Aquí, toma un poco más. —Empuja otra rebanada de
pan hacia mí—. Todavía te ves demasiado pálida.
Levanto el pan y lo muerdo, mirando hacia abajo nuevamente para
ocultar mi expresión. El nudo en mi garganta se va expandiendo y mis
ojos pican con lágrimas irracionales. ¿Por qué tiene que elegir hoy, de
todos los días, para decirme estas cosas? Necesito que sea horrible
conmigo, no agradable. Necesito recordar que es un monstruo, un
asesino, un hombre que ha hecho cosas que harían palidecer a Ted
Bundy6.
Necesito que me saque de la fantasía para no extrañarlo cuando se
vaya.
Me las arreglo para contener las lágrimas a medida que trago el
resto de la sopa mientras me mira en silencio. Es inquietante la forma en
que puede mirarme sin hacer nada, como si la simple vista de mí lo
fascinara. Lo pillé haciéndolo más de unas pocas veces, una vez incluso
me desperté para encontrarlo mirándome así.
Es desconcertante y halagador al mismo tiempo, como su hambre
interminable por mí.
Cuando mi cuenco queda vacío, me levanto para ponerlo en el
lavavajillas, pero me lo quita de las manos.
—Yo me encargo —dice suavemente, dejando caer un suave beso
en mi frente—. Sube y comienza a prepararte para la cama. Estaré allí en
un minuto.
Asiento, parpadeando para contener una nueva oleada de lágrimas,
y subo sin objeciones. A menudo también hace esto, liberarme de todas
las tareas, sin importar cuán pequeñas sean, cuando estoy cansada.
Debe darse cuenta de que poner un tazón en el lavavajillas no me
estresará, pero aun así me trata como si fuera una inválida en lugar de
una doctora agotada por largos turnos.
Me malcría, y eso me encanta, aunque no debería. Debería odiar
todo lo que hace, porque nada de esto es real.
No puede serlo.
Ya terminé de ducharme cuando sube las escaleras y me acorrala
en el baño, atrapándome contra la encimera justo cuando termino de
lavarme los dientes. Estoy envuelta en mi toalla, pero me la quita y la
deja caer al suelo, y el reflejo de nosotros en el espejo empañado —yo
pálida y completamente desnuda mientras él se encuentra
completamente vestido con su ropa oscura— hace que mi corazón palpite
con fuerza y excitación nerviosa.
Se encuentra especialmente hambriento esta noche, y más que un
poco peligroso.

6Fue un asesino serial estadounidense durante la década del 70.

 Efectivamente, envuelve una gran mano alrededor de mi garganta,
y aunque no la aprieta, siento la oscuridad detrás del delgado velo de su
control, la amenaza implícita en el gesto de control. Al mismo tiempo, su
otra mano acuna mi pecho, el borde áspero de su pulgar frota mi pezón
tenso. Sus ojos sostienen los míos en el espejo, y veo un hambre extraña
en las profundidades plateadas, lujuria mezclada con posesividad y ese
algo intenso que debilita mis rodillas y me provoca escalofríos.
—Mírate —respira en mi oído, y aparto los ojos de su mirada
hipnótica para enfocarme en la imagen que estamos presentando: él tan
grande y letalmente guapo, y yo pequeña y femenina, casi frágil en la
oscuridad de su abrazo—. Mira qué linda eres, qué dulce, suave y pura.
Esa suave piel tuya, tan delgada y delicada, tan fácil de magullar… —Me
acaricia la garganta mientras trago, mi pulso se acelera aún más ante
sus palabras—. ¿Sabes lo que me pregunto a veces? —continúa
suavemente, y agarro el borde del mostrador mientras sus dedos me
pellizcan el pezón, retorciéndolo con cruel determinación—. Me pregunto
si debería poner una cadena alrededor de este hermoso cuello, encerrarte
y tirar la llave. ¿Llorarías entonces, ptichka? ¿Te enfadarías? —Me
muerde el lóbulo de la oreja, sus dientes blancos rozan mi piel mientras
su mano baja de mi pecho para ahuecar mi sexo—. ¿O en secreto te
gustaría?
Contengo el aliento, temblando, tan caliente que podría estallar en
llamas. La imagen que pinta es aterradora y excitante, tan oscuramente
erótica como la imagen en el espejo. Con sus brazos a mi alrededor, puedo
oler el cuero de su chaqueta, sentir la cremallera metálica contra mi
espalda, y una sensación de vulnerabilidad aguda se apodera de mí
cuando sus dedos separan mis pliegues húmedos y tocan mi clítoris, el
fuerte latigazo de placer exacerbando la sensación de impotencia, de estar
completamente fuera de control.
—Por favor. —Me tiembla la voz—. Por favor, Peter...
—Por favor, ¿qué? —Sus dedos empujan y se enganchan dentro de
mí, presionándose contra mi punto G mientras sus dientes rozan mi
cuello nuevamente—. Por favor, ¿qué, ptichka? ¿Por favor, tócame? ¿Por
favor, fóllame? ¿Por favor, vete?
Cierro los ojos apretadamente. —Por favor, fóllame. —Ya estoy más
allá de la vergüenza y la negación. Se siente como si cada célula de mi
cuerpo estuviera latiendo de necesidad, ardiendo con el oscuro deseo que
despierta en mí. Tal vez, bajo diferentes circunstancias, me mantendría
fuerte y trataría de aferrarme a lo que sea que pase como dignidad, pero
estoy demasiado agotada y consciente de lo que esto podría ser.
Esta noche podría ser nuestra última vez juntos.
—Abre los ojos —gruñe, y aturdida obedezco, luchando contra la
droga del placer.
Su mirada es oscura e intensa en el espejo, su rostro tenso con
violenta necesidad. Y debajo siento algo inquietante, esa suavidad que no
puedo definir.
 —Dime, Sara. Dime cómo quieres que te folle. ¿Lo quieres duro? —
Sus dedos me follan ferozmente—. ¿O gentil? ¿Duro —aprieta el talón de
la palma sobre mi sexo—, o suave? —Mitigando la presión, baja la cabeza
para lamerme el lóbulo de la oreja, su cálido aliento calienta mi piel
mientras raspa en mi oreja—. ¿Quieres flores y palabras bonitas,
ptichka? ¿O preferirías tener algo crudo y real, incluso si la sociedad
considera que está mal… incluso si no es lo que siempre has querido?
Mi respiración sisea mientras su pulgar rodea mi clítoris, el calor
vibra bajo mi piel haciendo que sea difícil pensar. Mis músculos internos
se tensan alrededor de esos dedos ásperos e invasores, y no entiendo lo
que pregunta, lo que quiere de mí. Necesito más de ese placer doloroso,
y al mismo tiempo necesito alivio de la tensión que se hace cada vez más
fuerte.
—Peter, por favor… —El corazón se me acelera demasiado—. Oh,
Dios, por favor…
Su agarre en mi cuello se tensa cuando sus dedos se curvan dentro
de mí, presionando contra mi punto G nuevamente. —Dime y te follaré.
—Sus dientes me rozan el cuello, haciéndome estremecer por la
sensación—. Te lo daré exactamente como lo quieras, llenaré tu pequeño
y apretado coño hasta que estés rogando por más. Dime qué necesitas de
mí y te lo daré, Sara. Te daré todo y más.
—Duro —jadeo, mis manos se deslizan del borde de la encimera
para agarrar las columnas de acero que son sus muslos vestidos de
mezclilla. Mi sexo se aprieta alrededor de sus dedos mientras presiono mi
pelvis contra su mano, desesperada por una presión más firme sobre mi
clítoris. No sé lo que digo, pero sí sé lo que necesito—. Fóllame duro,
Peter. Por favor…
Su mandíbula se tensa y capto un destello de oscuridad en el brillo
gris de sus ojos. De repente, me suelta y pasa la mano sobre la encimera,
quitando los artículos de tocador. Girándome, me levanta y me deja en el
granito frío, con los muslos abiertos. Parpadeo hacia él, sobresaltada,
pero ya se está desabrochando los vaqueros y tirando de mí hacia
adelante hasta que mi trasero casi cuelga del borde.
—Peter, oh, Dios —jadeo cuando me penetra, tan grueso y duro
que se siente como si estuviera lastimando mi interior. No ha sido tan
rudo desde nuestra primera vez, pero hoy estoy tan mojada que el
violento reclamo no me asusta, sino que la amenaza del dolor solo
aumenta el placer. En lugar de reprimirme, permanezco flexible y suave
alrededor de su polla, y cuando establece un ritmo duro y con impulso,
sus dedos se clavan en la carne suave de mi trasero, envuelvo mis piernas
alrededor de sus caderas y enrollo mis brazos alrededor de su cuello,
aferrándome a él como si fuera mi ancla en una tormenta. Y bien podría
serlo. Me folla con tanta furia que me siento como una brizna en un
huracán, abrumada por su violencia, sacudida por las olas de su lujuria.
Es demasiado, demasiado intenso, pero el sentimiento de impotencia solo
se suma a la tensión que se retuerce en mi interior. Acabo con un grito,
apretándome a su alrededor, pero no se detiene. Continúa hasta que me
corro otra vez, y luego una vez más.
Es solo cuando me desplomo en su contra, jadeando y aturdida por
mi tercer orgasmo, que se deja ir. Con un duro empuje final, llega al
clímax, su pelvis se contrae contra la mía mientras un profundo gemido
retumba en su garganta. Siento su polla palpitar dentro de mí mientras
me aferro a su cuerpo, temblando, y mi sexo se aprieta por última vez,
exprimiendo un último escalofrío de placer de mi carne demasiado
sensibilizada.
Después, estoy tan fuera de sí que apenas puedo pararme cuando
me levanta de la encimera y me pone de pie. Débilmente me doy cuenta
de que me siento inusualmente húmeda entre mis piernas, empapada,
en realidad, pero no es hasta que se retira y siento la humedad
deslizándose por mi muslo que entiendo de dónde viene.
—Oh, Dios. —Mis ojos se posan en su polla, todavía semidura y
reluciente con nuestra humedad combinada—. Peter, nosotros…
—¿Olvidamos usar un condón? Sí.
No parece particularmente preocupado. Sino que, mientras miro
horrorizada, se limpia casualmente, mete la polla de nuevo en sus
vaqueros y sube el cierre. Luego humedece una toallita y limpia
suavemente el semen de mis muslos.
—Ahí, todo listo. —Deja caer la toallita en el fregadero, con los ojos
brillantes mientras se gira hacia mí—. No te preocupes. Acabas de tener
tu período, por lo que aún no deberíamos estar en la zona de peligro. Y
estoy limpio, siempre uso condones y me hago pruebas regularmente.
¿Supongo que es lo mismo para ti?
—Correcto. —Lo miro fijamente, sacudida tanto por el hecho como
por su actitud. Teóricamente, deberíamos estar a salvo, pero el simple
hecho de que sucedió, con él… mi cabeza reanuda su dolorosa
palpitación, y mi cansancio regresa multiplicado por diez. ¿Cómo pude
haber sido tan negligente? Con George siempre me esforzaba por
recordarle que usara condones, y durante las llamadas zonas de peligro,
a menudo omitíamos el sexo por completo, no queriendo arriesgarnos a
la tasa de falla del quince por ciento hasta que estuviéramos listos para
tener un bebé. Sin embargo, con el asesino de mi esposo, no he sido ni
de cerca tan cuidadosa, teniendo sexo en todo momento del mes. Y ahora
esto…
Es como si una parte enferma de mí quisiera estar atada a él, para
perpetuar esta burla de relación.
—Entonces deberíamos estar bien —dice, acercándose—.
Aunque… —Hace una pausa, mirándome con una expresión
especulativa.
—Aunque, ¿qué? —pregunto cuando permanece en silencio. Mi
corazón martillea con un ritmo sordo y rápido—. ¿Qué?
 —Aunque no me importaría. —Sus palabras son ligeras, casuales,
pero no hay rastro de humor en su voz—. No contigo.
—Tú... ¿qué? —Mi dolor de cabeza se intensifica, mi cráneo se
siente como si quisiera explotar. Posiblemente no lo dice en serio—. ¿Por
qué no...? ¡Eso no tiene sentido!
—¿No lo tiene? —Un destello de diversión aparece en sus ojos—.
¿Por qué, ptichka?
—Porque... porque eres tú. —Mi voz se ahoga con incredulidad—.
Me drogaste y torturaste antes de matar a mi esposo y forzar tu camino
en mi vida. No sé qué es lo que imaginas, pero no estamos saliendo. Esta
no es una especie de historia de amor…
—¿No? —Su expresión se endurece, todos los indicios de diversión
desaparecen—. Entonces, ¿qué crees que siento por ti? ¿Por qué no
puedo pasar una hora sin pensar en ti, deseándote... jodidamente
anhelándote? ¿Crees que es la lujuria lo que me mantiene aquí, día tras
día, cuando todo el mundo quiere mi cabeza y mis hombres se arrastran
por las paredes del aburrimiento? —Se acerca aún más, y mi respiración
se acelera cuando sus palmas golpean la encimera a ambos lados de mi
cuerpo, encerrándome contra el lavabo. Sus ojos brillan ferozmente
mientras se inclina, su voz es áspera—. ¿Crees que estoy aquí, en vez de
buscar al último ublyudok7 en mi lista, porque no puedo tener suficiente
de tu pequeño y apretado coño?
Mi rostro arde cuando lo miro, la vulgaridad de sus palabras
intensifica mi confusión. No sé qué decir, cómo asimilarlo. Parece
enojado, pero lo que dice hace parecer que…
—Sí, veo que lo entiendes. —Su boca se curva en una oscura y
burlona sonrisa—. Puede que no sea una historia de amor para ti,
ptichka, pero tan jodido como es, eso es precisamente lo que es para mí.
Empecé odiándote, pero en algún momento te convertiste en lo único que
me importa, la única persona que todavía me importa. Y sí, eso significa
que te amo, por muy mal que esté. Te amo, a pesar de que eras suya…
aunque creas que soy un monstruo. Te amo más que a la vida misma,
Sara, porque cuando estoy contigo siento más que agonía y rabia, y
quiero más que muerte y venganza. —Su pecho se expande con una
respiración profunda, su expresión se vuelve sombría mientras dice en
voz baja—: Cuando estoy contigo, ptichka, me siento vivo.
No soy consciente de que estoy llorando hasta que su rostro se
vuelve borroso frente a mis ojos. Mi pecho se siente muy apretado, mi
respiración es muy superficial. Sabía que Peter se obsesionó conmigo,
pero nunca imaginé que en su mente esa obsesión equivalía a amor, que
quería algún tipo de futuro real conmigo... uno en el que estemos juntos
como familia.

7Bastardo, en ruso.
 Un futuro en el que los agentes del FBI no estén a punto de entrar
como una tormenta por la puerta.
—No llores, ptichka. —Su pulgar acaricia mi mejilla húmeda y veo
que la sonrisa burlona vuelve a sus labios—. Esto no cambia nada. Aún
puedes odiarme. Sólo porque te amo no soy menos monstruo, y no
desapareceré de tu vida.
Pero lo harás. Quiero gritar la verdad, pero no puedo. No puedo
advertirle, a pesar de que siento que mi corazón se desgarra. No lo amo,
no puedo, pero duele como si lo hiciera, como si perderlo fuera lo peor.
Un sollozo ahogado me rasga la garganta, luego otro, y entonces estoy en
sus brazos, apretada firmemente contra su pecho mientras me saca del
baño.
Cuando llega a mi cama, se sienta, sosteniéndome en su regazo, y
lloro, con el rostro enterrado contra su cuello mientras me acaricia la
espalda, despacio, con dulzura. Tiene razón; su confesión de amor no
debería cambiar nada; pero, de alguna manera, empeora las cosas. Me
hace sentir que estoy perdiendo algo real... como si lo estuviera
traicionando a él y a nosotros.
¿Cómo puede un monstruo abrazarme tan tiernamente? ¿Cómo
puede amar un psicópata?
Mi cráneo se siente como si estuviera siendo abierto por dentro, mi
dolor de cabeza empeora por mi llanto y empujo su pecho, saliéndome de
su agarre, solo para caer sobre la cama, gimiendo mientras me agarro las
sienes.
Se inclina sobre mí, la preocupación le oscurece los rasgos. —¿Qué
pasa, ptichka? —pregunta, acariciándome el brazo, y me las arreglo para
murmurar algo sobre un dolor de cabeza antes de cerrar los ojos. Lo que
siento es más parecido a una migraña, pero me duele mucho como para
explicarlo.
La cama se hunde cuando se pone de pie, y escucho pasos saliendo
de la habitación. Un par de minutos después, regresa con Advil y un vaso
de agua. Abro los párpados hinchados lo suficiente como para tragar la
medicina y luego los cierro otra vez, esperando que el violento golpeteo
de mi cráneo se calme por un rugido manejable.
Espero que se vaya, o que se acueste conmigo, o lo que sea que
planeaba hacer, pero en su lugar, oigo que se abre la puerta del baño, y
un minuto después una toalla fría y húmeda me cubre los ojos y la frente,
trayendo un alivio gratamente bienvenido.
Una vez más me cuida, dándome consuelo cuando más lo necesito.
Las lágrimas regresan, goteando por debajo de la toalla mientras
me envuelve en la manta y se sienta en el borde de la cama, deslizando
la mano debajo de mi cuello para masajear los tensos músculos de mi
nuca. Este tierno cuidado es una tortura diferente. Alivia el dolor de mi
cabeza, pero intensifica el dolor punzante en mi pecho. Me he estado
engañando cuando llamaba a lo que tenemos una enferma fantasía.
Puede ser enfermizo, pero es real, y cuando se haya ido, lo extrañaré, tal
como cuando se fue a México. No es amor lo que siento, el amor no puede
ser tan oscuro, ilógico e insano, pero es algo.
Algo más que odio, algo profundo y perturbadoramente adictivo.
Un perro ladra a lo lejos y escucho el portazo de un automóvil. Es
muy probable que sean mis vecinos de la otra cuadra, pero aun así mi
corazón salta, mi estómago se revuelve cuando imagino a un equipo
SWAT atravesando mi puerta y acribillando a Peter junto a mi cama. Se
reproduce como una película en mi mente: las figuras vestidas de negro
entrando apresuradamente, las balas desgarrando las sábanas, las
almohadas, su pecho, su cráneo…
La bilis sube por mi garganta, mi cabeza explota con agonía.
Oh, Dios, no puedo hacerlo.
No puedo quedarme callada y dejar que suceda.
—Peter… —Me tiembla la voz mientras cierro las manos en puños
debajo de la manta. Sé que lo lamentaré de mil maneras diferentes, pero
no puedo evitar que las palabras salgan—: Te localizaron. Van a venir por
ti.
Su mano sobre mi nuca se detiene a medio masaje, luego lo
reanuda.
—Lo sé, ptichka —murmura, y siento sus labios rozar mi mejilla
húmeda cuando algo frío y duro me pincha el cuello—. Sé que vienen.
El letargo se precipita por mis venas, y con un extraño alivio me
doy cuenta de que esto es todo.
Supo sobre el FBI todo el tiempo.
Lo sabía, y nunca volveré a ser libre.
 Traducido por Val_17
Corregido por Gesi

—Date prisa —sisea Anton desde la ventana delantera del lado del
pasajero cuando me acerco a la camioneta llevando el cuerpo de Sara
envuelto en una manta contra mi pecho—. ¿No recibiste ninguno de mis
mensajes? Están a menos de diez cuadras.
Aprieto mi agarre en mi manojo humano. —No podía irme hasta
que supiera lo que necesitaba.
—¿Y qué es eso? —pregunta Yan, abriendo la puerta trasera desde
el interior. Se desliza hacia un lado y me subo, teniendo cuidado de no
golpear la cabeza de Sara cuando la meto en el auto.
Ya es bastante malo que le doliera la cabeza antes de drogarla.
Ignorando la pregunta, acomodo la figura inconsciente de Sara
entre nosotros y cierro la puerta antes de atrapar la mirada de Ilya en el
espejo retrovisor. —Al aeropuerto. Hazlo rápido.
—Estoy en eso —murmura, golpeando el acelerador, y avanzamos
como un torpedo, bajando por la tranquila calle suburbana.
—¿Qué necesitabas saber? —insiste Yan, mirando el rostro de
Sara, la única parte de su cuerpo que no se encuentra envuelta en la
manta. Con sus gruesas pestañas desplegadas sobre sus pálidas mejillas,
parece una princesa Disney dormida, y no culpo a mi compañero por el
parpadeo de interés en su rostro.
No lo culpo, pero aún así quiero matarlo.
—¿Tiene algo que ver con ella? —continúa, ajeno, luego mira mi
rostro y palidece.
—Sí. —Mi voz es hielo puro—. Tiene que ver con ella.
Asiente, apartando la vista sabiamente, y envuelvo mi brazo
alrededor de los hombros de Sara, poniéndola cómodamente contra mí.
Escucho sirenas a lo lejos, acompañadas por el rugido de las hélices del
helicóptero, pero a pesar del peligro que se acerca, me siento tranquilo y
contento.
No, más que contento… feliz.
Sara me advirtió.
Me eligió cuando tenía todas las razones para no hacerlo. Puede
que todavía no me ame, pero no me odia, y mientras la abrazo con fuerza,
respirando la delicada fragancia de su cabello, estoy seguro de que algún
día me amará, que algún día tendré todo de ella.
Me advirtió —eligió ser mía— y ahora se quedará así.
La amo y la mantendré conmigo.
Sin importar lo que cueste.

…
La robé en la noche. La encerré porque no
puedo vivir sin ella. Es mi amor, mi adicción,
mi obsesión.
Haré cualquier cosa para que Sara sea mía.
 Anna Zaires se enamoró de los libros a los
cinco años, cuando su abuela le enseñó a leer.
Escribió su primera historia poco después.
Desde entonces, siempre ha vivido parcialmente
en un mundo de fantasía donde los únicos
límites eran los de su imaginación. Actualmente
reside en Florida. Anna está felizmente cada con
Dima Zales (un autor de ciencia ficción y
fantasía) y colabora estrechamente con él en
todas sus obras.