“Escribirte es escribirle a la nada, porque hasta las palabras se cansas de nunca ser leídas o

escuchadas y esta noche están de luto.”

Tu poeta a muerto. -Charles Bukowski.

Se seco toda la tinta, en el

tintero
atrapada allí la pluma; quedó
dentro
ya se fue aquel que escribía aquellos
Versos,
se llevó detrás de sí cada soneto.

Ya las flores no serán sus

Instrumentos,
ya la lluvia se secó tras el cristal
que dejo pasar la luz
que él llevaba dentro.

Sus amores y tristezas quedan

presos
tras las tapas de cartón de su
cuaderno,
el que dejo sobre la mesa con sus
versos
sobre el que tantas otras veces
Fue durmiendo.

Pero esta vez el sueño

Será eterno.