INSTITUCIÓN EDUCATIVA PRIVADA
ISAÍAH BOWMAN
CUENTOS DE VANGUARDIA.
EL RAMO AZUL
Desperté, cubierto de sudor. Del piso de ladrillos rojos, recién
regados, subía un vapor caliente. Una mariposa de alas grisáceas
revoloteaba encandilada alrededor del foco amarillento. Salté de
la hamaca y descalzo atravesé el cuarto, cuidando no pisar algún
alacrán salido de su escondrijo a tomar el fresco. Me acerqué al
ventanillo y aspiré el aire del campo. Se oía la respiración de la
noche, enorme, femenina. Regresé al centro de la habitación, vacié
el agua de la jarra en la palangana de peltre y humedecí la toalla.
Me froté el torso y las piernas con el trapo empapado, me sequé
un poco y, tras de cerciorarme que ningún bicho estaba escondido
entre los pliegues de mi ropa, me vestí y calcé. Bajé saltando la
escalera pintada de verde. En la puerta del mesón tropecé con el
dueño, sujeto tuerto y reticente. Sentado en una sillita de tule,
fumaba con el ojo entrecerrado. Con voz ronca me preguntó:
-¿Dónde va señor?
-A dar una vuelta. Hace mucho calor.
-Hum, todo está ya cerrado. Y no hay alumbrado aquí. Más le
valiera quedarse.
Alcé los hombros, musité “ahora vuelvo” y me metí en lo oscuro.
Al principio no veía nada. Caminé a tientas por la calle empedrada.
Encendí un cigarrillo. De pronto salió la luna de una nube negra,
iluminando un muro blanco, desmoronado a trechos. Me detuve,
ciego ante tanta blancura. Sopló un poco de viento. Respiré el aire
de los tamarindos. Vibraba la noche, llena de hojas e insectos. Los
grillos vivaqueaban entre las hierbas altas. Alcé la cara: arriba
también habían establecido campamento las estrellas. Pensé que
el universo era un vasto sistema de señales, una conversación
entre seres inmensos. Mis actos, el serrucho del grillo, el parpadeo
de la estrella, no eran sino pausas y sílabas, frases dispersas de
aquel diálogo. ¿Cuál sería esa palabra de la cual yo era una sílaba?
¿Quién dice esa palabra y a quién se la dice? Tiré el cigarrillo sobre
la banqueta. Al caer, describió una curva luminosa, arrojando
breves chispas, como un cometa minúsculo.
Caminé largo rato, despacio. Me sentía libre, seguro entre los
labios que en ese momento me pronunciaban con tanta felicidad.
La noche era un jardín de ojos. Al cruzar la calle, sentí que alguien
se desprendía de una puerta. Me volví, pero no acerté a distinguir
nada. Apreté el paso. Unos instantes percibí unos huaraches sobre
las piedras calientes. No quise volverme, aunque sentía que la
sombra se acercaba cada vez más. Intenté correr. No pude. Me
detuve en seco, bruscamente. Antes de que pudiese defenderme,
sentí la punta de un cuchillo en mi espalda y una voz dulce:
-No se mueva, señor, o se lo entierro.
Sin volver la cara pregunté:
-¿Qué quieres?
-Sus ojos, señor –contestó la voz suave, casi apenada.
-¿Mis ojos? ¿Para qué te servirán mis ojos? Mira, aquí tengo un
poco de dinero. No es mucho, pero es algo. Te daré todo lo que
tengo, si me dejas. No vayas a matarme.
-No tenga miedo, señor. No lo mataré. Nada más voy a sacarle los
ojos.
-Pero, ¿para qué quieres mis ojos?
-Es un capricho de mi novia. Quiere un ramito de ojos azules y por
aquí hay pocos que los tengan.
Mis ojos no te sirven. No son azules, sino amarillos.
-Ay, señor no quiera engañarme. Bien sé que los tiene azules.
-No se le sacan a un cristiano los ojos así. Te daré otra cosa.
-No se haga el remilgoso, me dijo con dureza. Dé la vuelta.
Me volví. Era pequeño y frágil. El sombrero de palma le cubría
medio rostro. Sostenía con el brazo derecho un machete de
campo, que brillaba con la luz de la luna.
-Alúmbrese la cara.
Encendí y me acerqué la llama al rostro. El resplandor me hizo
entrecerrar los ojos. El apartó mis párpados con mano firme. No
podía ver bien. Se alzó sobre las puntas de los pies y me contempló
intensamente.
La llama me quemaba los dedos. La arrojé. Permaneció un instante
silencioso.
-¿Ya te convenciste? No los tengo azules.
-¡Ah, qué mañoso es usted! –respondió- A ver, encienda otra vez.
Froté otro fósforo y lo acerqué a mis ojos. Tirándome de la manga,
me ordenó.
-Arrodíllese.
Mi hinqué. Con una mano me cogió por los cabellos, echándome la
cabeza hacia atrás. Se inclinó sobre mí, curioso y tenso, mientras el
machete descendía lentamente hasta rozar mis párpados. Cerré
los ojos.
-Ábralos bien –ordenó.
Abrí los ojos. La llamita me quemaba las pestañas. Me soltó de
improviso.
-Pues no son azules, señor. Dispense.
Y despareció.
Me acodé junto al muro, con la cabeza entre las manos. Luego me
incorporé. A tropezones, cayendo y levantándome, corrí durante
una hora por el pueblo desierto. Cuando llegué a la plaza, vi al
dueño del mesón, sentado aún frente a la puerta.
Entré sin decir palabra.
Al día siguiente hui de aquel pueblo.
EL M E J O R P A V I M E N T O T A M B I É N E S B E N D I C I Ó
N ROJA
Cacharros apilados en el suelo:
cuán dulces los labios de Ninalla sorben Pommery greno first
Minkoff, un ruso de pura cepa, se despista en un atajo
Palmas bambolean en torno: senos usados turgentes de rubio.
/Global. Insulso
Trago de vino (longitud: 63 centímetros) escupidos en ollares
/de tonos rojos. Queen!!
Pues que es valeroso en grupo, susurra Kuno al rollizo trasero.
Ovillo, del que se deshilacha sudoroso antebrazo.
De frente inclinada, conminante: Sibie, naturalmente, dio un
grito inmenso.
Se elevan hemiglobos
Un pedal llameante se desliza, encantador, sobre un abdomen
en otra parte acariciando.
TRAGEDIA
María Olga es una mujer encantadora. Especialmente la parte que
se llama Olga.
Se casó con un mocetón grande y fornido, un poco torpe, lleno de
ideas honoríficas, reglamentadas como árboles de paseo.
Pero la parte que ella casó era su parte que se llamaba María. Su
parte Olga permanecía soltera y tomó un amante que vivía en
adoración ante sus ojos.
Ella no podía comprender que su marido se enfureciera y le
reprochara infidelidad. María era fiel. ¿Qué tenía él que meterse
con Olga? Ella no comprendía que él no comprendiera. María
cumplía con su deber, la parte Olga adoraba a su amante.
¿Era ella culpable de tener un nombre doble y de las consecuencias
que esto puede traer consigo?
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ISAÍAH BOWMAN
Así, cuando el marido cogió el revólver, ella abrió los ojos enormes,
no asustados, sino llenos de asombro, por no poder comprender
un gesto tan absurdo.
Pero sucedió que el marido se equivocó y mató a María, a la parte
suya, en vez de matar a la otra. Olga continuó viviendo en brazos
de su amante, y creo que aún sigue feliz, muy feliz, sintiendo sólo
que es un poco zurda.
MAR
¡Oh grande, rebelde y feroz mar¡
Mar vengador,
mar como huele incoloro… ¡Anda¡ ¡salta¡
saltar con salto elástico
hasta las nubes, hasta el cenit.
¡… Y luego botar y rebotar, sin cansarte
como una enorme bola¡
¡ Inundar orillas, puertos, muelles, agachados
como búfalos bajos sus retorcidos cuernos de humo¡
… Aplasta, oh mar, las ciudades con sus corredores de catacumbas
y aplasta eternamente a los viles,
los idiotas y los abstemios, y siega, siega
de un solo golpe las espaldas inclinadas de tu cosecha.
Machucar los pozos de los millonarios,
tocándolos como tambores,
y lanzar, lanzar, mar vengador,
nuestro cráneos explosivos entre las piernas de los reyes.
Y decid, Vagabundos y bandidos
si no es este el boliche que esperabais.
LA CIUDAD DE PLOMO
Bum. Un terrible golpe de timbal desgarró el aire y la majestuosa
luna se elevó como un gran cohete ardiente. Era como un enorme
disco de cobre en el muro de un gigantesco templo. Y planeó en las
nubes negras como una roja carcajada que se desliza por el rostro
negro de un ángel exterminador.
Iluminó los inmensos e infinitos desiertos, en los que se
desvanecían las torres de la ciudad de plomo, pequeñas y
arrugadas por la luna como pequeñas y famélicas plantas, y ante
los ojos de los caminantes se agitaban en el aire tenue como si las
ondas luminosas de la luna las hubiesen transformado por una
vibración misteriosa.
Ese era, por tanto, el misterio del desierto. Entonces los vientos,
cada vez más altos, habían soplado durante milenios la ardiente
sabana de blanca cabeza, las grandes montañas de arena, las
enormes dunas, habían quemado cada vez más desoladores,
habían calentado cada vez más terribles. Por eso, todos los oasis se
habían secado; por eso, el agua en los odres de los camellos se
había vuelto tan salobre y fétida como el agua pantanosa.
Sus guías se habían extraviado, ciegos y dementes, seducidos por
fuegos fatuos, señales falsas, extraños cambios de lugar de las
montañas de arena. Algunos de los tuaregs se habían vuelto locos,
habían perdido a sus guías en la arena, algunos habían sido
llamados como por voces absolutamente misteriosas, de repente
se habían apartado de la hilera de la expedición, precipitadamente
habían descendido montados a caballo los valles de arena, todavía
se les veía aparecer a veces sobre la cima de una duna lejana.
Entonces desaparecían en el desierto. Y la caravana se paralizaba
de espanto. Algunos, de repente, habían perdido la vista y
agarraban con sus manos el aire vacío, los otros, con frecuencia, se
negaban ya a guiarlos. Y sólo los habían podido empujar hacia
adelante al ponerles los fusiles en la nuca. La ciudad se había
rodeado de una muralla de hechizos, invisible, y los cielos, que ellos
atravesaban, eran como grandes muros de vidrio que debían
guardar el último secreto del continente negro.
A veces, sus pies habían estado como sujetos; a veces, los asaltaba
un sueño excesivamente largo. Y, durante la noche, horribles
visiones los expulsaban de sus tiendas.
A veces, ante sus ojos, parecía arder todo el cielo, y arrojar al cenit
horribles protuberancias como un monstruoso sol. Entonces sus
venas abrasaban por el calor y salían de sus sienes como gruesos
bultos azules. Y el desierto se volvía cada vez más solitario e
infinito. La caravana, como un caracol blanco, se arrastraba por las
montañas de arena hacia arriba y hacia abajo, subiendo, bajando,
en una espantosa monotonía. Y el fluir eterno de la arena parecía
crecer en sus orejas a veces como un trueno subterráneo.
Cuántos habían muerto. No lo sabían; por último, ya ni se
esforzaban en contar los muertos. Tampoco se los enterraba. Si
uno caía muerto de la silla, así permanecía tendido, justo donde
había caído. Los otros, pronto, cabalgaban sobre él con abúlicos
ojos, y su sangre se disecaba en sus sillas. Sus cabellos se volvieron
blancos, sus voces se secaron, sus recuerdos se perdieron, se
sentían como si sobre ellos se sentaran grandes vampiros amarillos
que se balanceaban en sus sienes, y contemplativos hundían su
boca, que era como una delgada trompa de elefante, entre las
grietas de sus cráneos reventados.
A veces, grandes pájaros blancos pasaban sobre ellos en salvajes
bandadas, de dónde venían, adónde volaban.
A veces, detrás de las montañas de arena, que se hundían en la luz
del crepúsculo, oían el sonido salvaje de una música militar, como
miles de tambores; a veces, desde el horizonte, agitado por el
calor, asomaban enormes monstruos como grandes elefantes
blancos que otra vez habían desaparecido de pronto. Y la duración
de su viaje se hacía cada vez más interminable e interminable;
como un hilo blanco manaban los hilos de la barriga de una gran
araña blanca, que flotaba a su lado como una enorme nube blanca.
Descansaba, cuando ellos descansaban; caminaba, cuando ellos
caminaban. Y su cercanía los atormentaba, no se atrevían a mirar;
cuando a veces volvían la cabeza para mirarla furtivamente, ya se
había ido. Allí sólo quedaba una gran mancha blanca, enigmática,
en el aire ardiente. Pero si se giraban, entonces aparecía de nuevo,
y les perseguía de forma vampiresca, vigilante, incesante. Y sentían
sus grandes ojos saltones, rojos, en su nuca, como el frío tentáculo
de un pulpo hinchado.
A veces, les parecía como si vagaran eternamente en círculo, año
tras año, bajo el mismo cielo, desterrados al mismo movimiento
giratorio, como satélites de una misteriosa constelación invisible
que los mantenía en su trayectoria y los hacía oscilar a su
alrededor, como un prestidigitador que deja girar en torno a su
cabeza una esfera.
Así pasaban ante un cielo eternamente parecido, en el que
recortaban sus siluetas, entre la mañana y la tarde.
Casi olvidaron sus nombres, su lenguaje se redujo a las más simples
expresiones, hundieron sus pensamientos dentro de sí, como
ensordecidos por una catarata que brama eternamente.
Una mañana despertaron en el fondo de un valle cubierto de
arena. Estaban solos. Sus guías habían desaparecido con los
camellos, sólo unas pocas bolsas de agua se hallaban todavía
alrededor en la arena.
Y los guardianes de los guías yacían con las gargantas cercenadas
en la arena. Y el blanco sello del horror estaba grabado en sus
frentes.
((Ahora avanzan a pie. Oyen rodar una carreta, ven caballos.))