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OSAMU DAZAI
Melos estaba enfurecido. Resolvió hacer lo que fuera que debiera para liberar al país de ese
malvado y despiadado rey. Melos no sabía nada de política. Era un mero pastor de una aldea
periférica que pasaba sus días tocando su flauta y vigilando sus ovejas. Pero Melos era un
hombre que sentía la cuerda de la injusticia más profundamente que nadie.
Antes del amanecer de este mismo día, Melos había abandonado su aldea para viajar
unas diez leguas, por llanuras y montañas, a la ciudad de Siracusa 1. Melos no tenía madre ni
padre, ni esposa propia. Vivía con su hermana menor, una niña tímida de dieciséis años que
pronto se casaría con cierto pastor honesto y verdadero. Fue para comprar el vestido de boda
de su hermana, así como comida y bebida para el banquete de bodas que Melos había
emprendido el largo viaje a la ciudad. Había hecho sus compras y ahora estaba paseando por
una de las calles principales de la capital, de camino a visitar a su amigo Selinuntius, un
amigo de la infancia. Selinuntius vivía en Siracusa, donde trabajaba como albañil. Había
pasado un tiempo desde la última vez que se vieron, y Melos estaba esperando la visita.
Mientras caminaba, sin embargo, comenzó a notar algo extraño en la atmósfera de la
ciudad. Era extrañamente silencioso. El sol ya se había puesto, y las calles, naturalmente,
estaban oscuras, pero el estado de ánimo triste que se cernía sobre la ciudad era de alguna
manera más de lo que el simple advenimiento de la noche podía explicar. Melos era por
naturaleza tranquilo y despreocupado, pero ahora comenzó a sentirse aprensivo. Al detener a
un joven en la calle, preguntó si había sucedido alguna desgracia en la ciudad, y agregó que
en su visita anterior, unos dos años antes, las calles, incluso de noche, se habían llenado de
gente riendo, cantando y bulliciosamente. El joven desconocido solo sacudió la cabeza y se
apresuró. Un poco más adelante, Melos se encontró con un anciano y le hizo la misma
pregunta, esta vez con mayor urgencia. El viejo no dijo nada. Solo cuando Melos lo tomó por
los hombros y lo sacudió, repitiendo la pregunta, finalmente respondió, susurrando como si
temiera ser escuchado.
—El rey está condenando a la gente a muerte.
—¿Por qué razón?
—Dice que están llenos de maldad. Por supuesto, no es verdad.
—¿Ha matado a muchos?
—Sí. El primero fue el marido de su hermana. El siguiente, el príncipe, su propio hijo
y heredero. Luego su esposa, la reina. Luego su vasallo, el sabio Alekis …
—Sorprendente. ¿Ha enloquecido?
—No, no lo está, pero dice que no se debe confiar en nadie. Recientemente ha
empezado a sospechar más de sus vasallos, y ha ordenado a los más ricos cedan ante él un
rehén. El castigo por la negativa es la muerte por crucifixión. Seis han sido ejecutados hoy.
Al oír esto, Melos se enfureció.
—¿Qué clase de rey es este? —Gritó—. ¡No se le debe permitir vivir!
Melos era un simple hombre. Con sus compras aún colgando del hombro, se abrió
paso hasta el castillo y se coló dentro. Rápido lo atraparon los guardias, sin embargo, quienes
lo ataron de pies y manos. El rugido solo se incrementó cuando, mientras Melos estaba
siendo registrado, una daga apareció en su bolsillo. Fue arrastrado ante el rey.
—¿Qué ibas hacer con esta daga? —El tirano Dionysius demandó con tranquila
majestuosidad—. ¡Habla!
—Liberar a la ciudad de las manos de un tirano. —Melos replicó sin miedo.
—¿Tú? —El rey sonrió condescendiente—. Pobre hombrecito. ¿Qué sabes de mi dolor
y soledad?
2¡Corre, Melos! es una reinterpretación de la balada de Friedrich Schiller «El aval» (Die Bürgschaft),
cuenta la historia de Damon y Fintias —en esta versión, Melos y Selinunteus (alias: Selinae)—, basada
a su vez en una antigua leyenda griega registrada por el historiador romano Cayo Julio Higinio.