Fuera de control

Una novela de Troubleshooters, Inc. Novela

por
Suzanne Brockmann

--------------------------------------------------------------------------------

Para los valientes hombres y mujeres que lucharon por la libertad durante la Segunda
Guerra Mundial. Mi más sincero y humilde agradecimiento.

--------------------------------------------------------------------------------

Prólogo

Hacia las 05:30 de esa misma mañana, Ken "WildCard" Karmody se convirtió en un
terrorista.

No era un movimiento profesional que hubiera hecho normalmente, especialmente con

tan poco tiempo, sin tiempo para prepararse adecuadamente. Pero al ver que era una orden
directa, no tuvo más remedio que aceptarla por completo.

"Cree que será rescatado en cuestión de pocas horas, ¿no es así, señor Bond?", le
preguntó a su rehén, un alistado del SAS llamado Gordon MacKenzie que estaba sentado,
atado, en el suelo hundido de la cabaña que finalmente habían elegido como cuartel general
del Tango. "Pero una fuga tan fácil... no, no puede ser".

"Ah, Cristo". Gordie puso los ojos en blanco junto con sus rs, sonando como si estuviera
haciendo una excelente imitación de Scotty de Star Trek, excepto, maldita sea, Jim, que el
acento escocés era de verdad. "Aquí vamos, en movimiento de nuevo, ¿es eso lo que estás
tratando de decirme?"
 Kenny se deslizó limpiamente desde el Señor del Mal hasta Yoda. "No lo intentes", le dijo
solemnemente a Gordie mientras desataba la cuerda que sujetaba los pies del escocés.
"Hazlo. O no lo hagas". Sonrió. "Y en este caso, amigo mío, lo que necesito que hagas por mí
es desnudarte".

Gordon suspiró. Con su pelo oscuro cortado a ras del cuero cabelludo, sus ojos marrones
oscuros y su complexión delgada, se parecía más a George Clooney que al más bien
corpulento ingeniero jefe de la nave Enterprise. "Kenneth. Sé razonable, muchacho. Es una
operación de entrenamiento. Se supone que sólo tienes que fingir ser los malos. ¿No sabes
que si dejas que mis chicos te atrapen y me liberen, estarás en casa en la cama de tu novia
antes de las 2230?"

La cama de su novia.

El resto de los SEALs que hacían el papel de la alegre banda de asquerosos de Ken se
quedaron muy callados. Demasiado callados.

¿Qué, de verdad pensaban que esas tres palabras -su novia y cama- le harían estallar?
Podía sentir su incertidumbre rebotando en las toscas paredes de la choza.

Sí. No hay duda.

Jenkins, Gilligan, Silverman e incluso Jay López, cuyo nombre de pila era la abreviatura
de Jesús, esperaban que se volviera loco.

Ken se rió. Supuso que le servía de algo. En otro tiempo, habría perdido la cabeza ante el
más mínimo recuerdo de Adele.

Pero, vamos. Eso era antes, esto era ahora. ¿No habían notado lo jodidamente sereno, lo
absolutamente búdico que estaba últimamente?

Imperturbable. Oh, sí. Ese era él, todo el camino. De hecho, su foto había aparecido junto
a esa palabra en el diccionario.

Desató las manos de Gordie. "Un poco lleno en la cama de mi novia estos días,
considerando que se casó con un rico imbécil el fin de semana pasado".

Gordie dio un respingo. "Mierda. Entonces nos espera una noche, ¿verdad, chicos?
¿Despiertos hasta el amanecer?" Miró a Jenk, a López, a Gilligan, a Silverman, enviándoles a
cada uno de ellos una disculpa individual silenciosa por haber dicho algo equivocado. Como
si Ken fuera una especie de niño con necesidades especiales al que hubiera que tratar con
especial cuidado, en lugar del imperturbable hijo de puta en el que se había esforzado por
convertirse.

Dejó que el destello de fastidio se desprendiera de él mientras negaba con la cabeza. "No,
no hará falta hasta el amanecer. Los sacaremos mucho antes de la medianoche".

El escocés se rió en voz alta. "¿Los sacarás? ¿Es eso lo que os he oído decir?"

"Puedes apostar tu culo puntiagudo. Ahora desnúdate", ordenó Ken.

"De ninguna manera". Gordie seguía riéndose para sí mismo. "Un equipo SAS
completamente equipado, son jóvenes, es cierto, y recién salidos de... No, no apostaré
ninguna parte del cuerpo, pero sí apostaré un billete de cien dólares a que si hay que sacar
algo, mis chicos serán los que lo hagan".

Ken sabía lo que MacKenzie estaba pensando. Los hombres del Equipo Dieciséis de los
SEAL estaban representando el papel de los tangos -terroristas- mientras el equipo de seis
hombres del SAS de Inglaterra se entrenaba, practicando el rescate de un rehén. Ese rehén
era, por supuesto, el único Gordie MacKenzie, que estaba tan lleno de confianza en sí mismo
que era un milagro que no se balanceara contra el techo como un globo de helio.

MacKenzie pensaba en que sus chicos del SAS estaban vestidos para una misión de
rescate. Tenían el equipo y las MRE (comidas listas para comer) en caso de que tuvieran
hambre. Tenían la potencia de fuego.

Por así decirlo.

Las armas automáticas que utilizaban ambos equipos no disparaban balas reales.
Formaban parte de un programa informático de última generación que funcionaba como un
juego de paintball de alta tecnología. Sólo que en lugar de cubrir a los otros jugadores con
pintura de colores brillantes, un impacto directo se registraba, vía satélite, en el ordenador
central. Un impacto lo suficientemente grave como para "matar" inhabilitaba a un jugador
individual para utilizar cualquiera de las armas, incluso una robada al enemigo.

Las armas que Ken y sus SEAL habían recibido -sólo dos para repartir entre los cinco- no
funcionaban tan bien como las siete pseudoametralladoras y armas de mano que tenía el
equipo SAS. No, a menos que los tangos estuvieran financiados por un patrón rico, a
menudo no podían permitirse más que armas baratas, oxidadas u obsoletas. Y el programa
informático, en un intento de hacer que las armas de los T parezcan lo más oxidadas,
obsoletas y baratas posible, hacía que se atascaran de forma ocasional y aleatoria.

Ese programa era una pequeña pieza de software de entrenamiento. Ken lo conocía al
dedillo.

Debería, había ayudado a diseñarlo.

Su único defecto era que podía ser incómodo entrenar con él cuando hacía calor, algo de
lo que no tenían que preocuparse en un día de invierno tan frío como el de hoy. Por ello,
todos los jugadores del centro de entrenamiento debían llevar uniformes de manga larga
especialmente diseñados, cuyo tejido estaba provisto de una rejilla de sensores.

Así que, en realidad, el ordenador no registró el hecho de que un jugador muriera.

Registró el hecho de que el uniforme del jugador murió.

"Sabes, es tentador", le dijo Ken a Gordie, "pero no soy un ladrón. No voy a robar tu
dinero aceptando esa apuesta".

"Ah, pero no tengo ningún problema en robar el tuyo. Sígueme la corriente, muchacho".

"Si insistes. Pero no digas que no te advertí. Ahora, quítate la maldita ropa, MacKenzie, o
te la quitaremos nosotros".

Gordie le miró fijamente. "Lo dices en serio".

"Sí, lo soy".

"Vas a hacer trampa, ¿no es así, bastardo?"

Ken asintió a Gilligan, Jenk y Silverman, que forcejearon con el escocés para tirarlo al
suelo. Canturreó alegremente para sí mismo mientras se desataba las botas y se las quitaba
de una patada para liberar las piernas de los pantalones. Esto iba a ser divertido. "Oye,
López, ¿tienes tijeras en tu botiquín?"

"Absolutamente, jefe".

Jenk le lanzó los pantalones de Gordie y Ken se puso en ellos. Sí, los dos hombres tenían
la misma altura y complexión. La camisa del uniforme de Gordie le siguió rápidamente y
también se la puso. "¿Sabes cortar el pelo?", le preguntó a López.
 El enfermero del hospital del equipo SEAL lo miró, miró a Gordie, que ahora se vestía con
el uniforme de Ken como una gigantesca y poco cooperativa muñeca Barbie, y sonrió. "¿Qué
tan difícil puede ser?"

"Vamos a ir con algo bonito y corto hoy", Ken se sentó en un tronco parcialmente
carbonizado que alguien había arrastrado al interior, ya sea para sentarse o en un intento
de quemar el lugar. "Me gustaría el look que todos los chicos del SAS están luciendo estos
días. Creo que me quedaría muy bien". Vio su reflejo en la única ventana que quedaba en la
cabaña.

Con la excepción de su pelo -que crecía demasiado rápido y tendía a ponerse de punta
cuando se pasaba las manos por él-, bajo cierta luz, especialmente cuando inclinaba la
cabeza de cierta manera, Ken también se parecía un poco a George Clooney.

"Capitán", murmuró para sí mismo en una perfecta imitación de Scotty, perfeccionada

por años de ver demasiado Star Trek: un niño solitario, tonto, perdedor y sabelotodo que
anhelaba un padre más parecido al Sr. Spock, gobernado por la lógica en lugar del tipo de
emoción cruda que podía hacer que un hombre atravesara las paredes con el puño. "Los
motores warp no pueden soportar más..."

La espera fue lo más difícil.

Ken había nacido sin el gen de la paciencia. Su mayor reto al convertirse en un SEAL
había sido aprender a esperar, aprender a permanecer en silencio en una emboscada,
constantemente alerta mientras los segundos se convertían en minutos y las horas en días.

Gilligan, López y Silverman estaban allí ahora, escarbando en la tierra, en comunión con
los bichos que seguían vivos bajo el manto de hojas marrones y agujas de pino caídas.

De alguna manera era más fácil esperar en una posición de emboscada. Pero Ken estaba
aquí, esperando una señal, sentado en su trasero en esta estúpida cabaña.

Ah, muchacho, pero ya no era Kenneth Karmody. No, ahora era el apuesto Gordon
MacKenzie y, sí, tenía el pelo corto y el ego exagerado para demostrarlo.

El sol estaba bajo en el cielo y las sombras eran agradables y largas cuando Gilligan -Dan
Gillman- por fin dio rienda suelta a una de sus llamadas de pavo extrañamente auténticas.
Al parecer, Gillman se presentaba a concursos de canto de pavos y ferias del condado y
ganaba siempre el primer premio. Ken no estaba seguro de lo que había ganado: un trofeo
de un pavo o un trofeo de un hombre adulto subido a un escenario y actuando como un
pavo.

Pero la señal era su cabeza. Los chicos del SAS se habían colocado finalmente en posición
fuera de la cabaña. ¿Por qué demonios habían tardado tanto en encontrar este lugar?

Ken ignoró los ojos de reproche de Gordie mientras probaba las cuerdas que ataban al
hombre y comprobaba el pañuelo que le había metido en la boca a modo de mordaza. "No
tardará mucho".

Gordie emitió una serie de ruidos apagados que podrían haber sido su intento de decir:
"Idiota, cuando me libere, te voy a patear el maldito culo".

"Estoy seguro de que lo intentarás, chiquitín", le murmuró Ken mientras colocaba su

gorro de invierno favorito -el que tenía las orejeras que le cubrían completamente el pelo-
en la cabeza de Gordie.

Miró a Jenk, que también parecía estar atado y amordazado, al menos a primera vista.
Por si alguno de los traviesos de SAS se asomaba por las ventanas.

"¿Listo?"

Jenk asintió. Con las mejillas sonrosadas por el frío del aire y los ojos brillantes de
emoción, parecía más un niño que acababa de meter una rana en el cajón de su profesor
que un mortal SEAL de la Marina. Pero eso era parte de su particular encanto.

Ken apretó el gatillo de la pseudo-automática. Dos ráfagas cortas, apuntando al suelo.

"Al suelo", gritó con el acento de Gordie. "¡Agáchate al puto suelo! Estás muerto, ¡así que
no te muevas!"

Contó los segundos que le habría llevado atar y amordazar a dos hombres, y luego,
arrastrándose sobre su estómago, tirando de su arma detrás de él, empujó la puerta,
apuntalándola para que permaneciera abierta. Con gran dramatismo, consciente de que
todas las miradas estaban puestas en él, se arrastró por los escalones y se metió en la tierra,
las hojas y las agujas de pino caídas del exterior de la cabaña.

Era Gordie, era Gordie, era Gordie. Mantener el acento, mantener su cara en las sombras.
 "Si estáis por ahí, chicos, seguro que ahora me vendría bien algo de ayuda", llamó en voz
baja. La voz de Gordie. Allie, allie en libre, chico-Os. "Me he caído un poco y tengo el tobillo
bien jodido. Creo que está roto de verdad".

Ah, mierda, eso último sonaba mucho más a John Lennon que a Gordie MacKenzie. Sin
embargo, tal vez Gordie sonaba como John Lennon cuando sufría mucho, porque -¡maldito!
- aquí vinieron.

Cuatro de ellos, deslizándose silenciosamente entre la maleza y las sombras como

fantasmas, acudiendo en su ayuda. Eso significaba que dos se quedaban atrás.

Y ahí estaba de nuevo. El pavo salvaje de Gilligan. Lo que significaba que sus compañeros
habían localizado las ubicaciones de los otros dos chicos del SAS que fueron lo
suficientemente cautelosos como para permanecer ocultos.

Una vez que estos cuatro se acercaran lo suficiente como para ver su rostro en la
penumbra, el juego pasaría a la siguiente fase. La fase del caos. Su favorita. Ken apretó los
dientes para no sonreír.

"Tengo dos muertos en la cabaña", informó Ken a la Gordie, "lo que significa que sólo hay
tres de ellos por ahí, con un arma entre ellos. Porque tengo la otra justo aquí".

Lo puso en posición de disparo, y maldita sea, Gordie tenía al menos la mitad de razón.
Sus chicos eran bastante buenos, teniendo en cuenta el hecho de que nunca deberían haber
dejado la cubierta de la maleza en primer lugar.

O tenían una gran intuición o una visión de veinticuatro, porque no consiguió ni un solo
disparo.

Dispararon, le dieron, y luego no pudo disparar. Los sensores del uniforme fastidiaron el
ordenador del arma automática, inutilizándola.

A él.

Aunque estaba muerto, su puntería seguía siendo buena, y volvió a arrojar el arma
limpiamente a través de la puerta abierta de la cabaña.

Entonces Jenkins estaba allí, apareciendo como una caja de pesadilla, con el arma en
ristre. Y así, el juego terminó para esos cuatro valientes muchachos del SAS.
 También se acabó para los dos del monte.

Y el sol ni siquiera se había puesto del todo.

Ken entró en la cabaña para liberar a Gordie. "Tú pierdes".

"Hijo de puta", acusó Gordie en cuanto se quitó la mordaza de la boca.

"En realidad, mi madre es bastante agradable. Un poco conservadora. Te gustaría. Ella

asiste a la iglesia..."

"¿Todo es una maldita broma para ti?"

Kenny consideró la pregunta cuidadosamente. "No. De hecho, me tomé esta operación de

entrenamiento muy en serio, lo suficiente como para patearos el culo por completo en un
tiempo récord. Seis chicos del SAS y el rehén muertos, nada menos que por fuego amigo. El
ordenador tomará nota de ello".

"Ellos no me mataron, te mataron a ti".

"Detalles, detalles. Como que tus chicos se perdieron uno importante, como el hecho de
que yo llevaba tu uniforme. Si realmente fueran la fuerza de élite que se supone que son,
deberían haber prestado atención. Habría hecho lo posible por saber todo lo que había que
saber sobre el programa informático que dirigía este espectáculo".

"Claro", refunfuñó Gordie, "y ya que eres una especie de maldito genio de la informática,
habrías ido a reescribir el programa para que las armas de tu rival no se dispararan. Eso se
llama hacer trampa, Karmody".

"No según mi definición, no lo es", dijo Ken, todavía capaz de sonar sereno ante el enfado
de Gordie porque tenía razón. "Se llama estar preparado".

"¿Qué hay de lanzar tu arma a Jenkins de esa manera? Te vi, sabes. Cuando estás muerto
se supone que debes hacerte el muerto. Eso fue una trampa, seguro. Apuesto a que lo haces
porque sabes que no ganarías en una pelea justa".

La frialdad de Ken disminuyó un poco. "Sí, lo siento, MacKenzie, tienes toda la razón. Por
supuesto, todos sabemos que los verdaderos terroristas nunca hacen trampa. Y también
sabemos que nunca se ha dado el caso de que un tango -incluso uno que haya recibido un
disparo en la cabeza- consiga disparar unas cuantas balas más y matar a sus atacantes
después de estar casi muerto".

Hace un año más o menos, Kenny habría seguido el insulto de Gordie desafiándolo a una
pelea allí mismo. Puños desnudos y sin reglas, veamos quien se va y quien se arrastra.
Vamos, idiota. Pégame. Sólo pégame...

Pero hace un año, más o menos, todavía no había llegado a jefe. El rango más alto
conllevaba la responsabilidad de no ser un gilipollas, sobre todo delante de sus hombres.

"Voy a ver que los resultados de esta operación sean cuestionados", dijo Gordie. "Tu
comandante se va a enterar de esto por mí".

"De mi parte también", replicó Ken, logrando sonreír porque sabía que Gordie lo estaba
provocando y sabía que al mantener la calma estaba cabreando completamente al otro
hombre. "Mi equipo ha hecho un buen trabajo hoy. Me aseguraré de que el teniente
comandante Paoletti lo sepa todo".

Gordie se hizo grande. "Se suponía que mis chicos iban a aprender algo aquí hoy".

Ken asintió. "Sí", dijo mientras rodeaba a MacKenzie. "Esperemos que lo hayan hecho".

--------------------------------------------------------------------------------

Una

VARIOS MESES DESPUÉS

La vida de Savannah von Hopf se descontroló aún más cuando abrió su teléfono móvil y
descubrió que las baterías estaban completamente agotadas.

Miró el teléfono con incredulidad, al principio no estaba dispuesta a aceptar otra

explicación que no fuera la de que se había visto sumergida repentina y horriblemente en
una realidad alternativa. Había cargado su teléfono la noche anterior en su habitación de
hotel, igual que cargaba su teléfono todas las noches de su vida. No habría olvidado algo tan
importante como eso, y no lo había hecho. Lo había conectado a la toma de corriente del
baño y...
 Y luego apagó la luz para ir a dormir. Sin el interruptor de la luz en la posición de
encendido, el enchufe no había funcionado y el teléfono no se había cargado.

Por supuesto.

Ella no estaba en una realidad alternativa. Era simplemente una idiota.

Así que ahora estaba aquí, sin teléfono, en un coche de alquiler con una rueda pinchada,
en una parte desconocida de San Diego.

Bien. Tacha de la lista que tenía el título "Qué hacer ahora" el uso de su teléfono móvil
para llamar a la compañía de alquiler de coches para la asistencia en carretera. Savannah
mantuvo el motor encendido y el aire acondicionado en marcha mientras trataba de
pensar. ¿Cuáles eran sus otras opciones?

¿Golpear las puertas y pedir el uso de un teléfono?

Miró por las ventanas de su coche. Las casas de este barrio eran extremadamente
pequeñas y muchas de ellas tenían un aspecto grisáceo, como si la gente que vivía dentro
hubiera tenido que elegir gastar su dinero en algo más vital, como reparar el tejado, en
lugar de en una nueva capa de pintura.

Los patios estaban bien cuidados, pero aun así, toda esta parte de la ciudad tenía un aire
de desesperación, de falta de esperanza.

La idea de tener que salir de su coche inquietaba un poco a Savannah, por no hablar de la
idea de salir de su coche y llamar a la puerta de un desconocido.

¿Y no era genial? Si era demasiado cobarde para salir de su coche en un barrio de clase
media de San Diego, ¿cómo iba a bajarse del avión en Yakarta?

Por supuesto, por eso estaba aquí en primer lugar. Porque no quería bajarse de ese avión
en Yakarta, al menos no sin una mano que la sostuviera.

Específicamente, la mano de Kenny Karmody.

Había conseguido lo que había venido a buscar a este barrio antes de que el golpeteo de
la rueda delantera la obligara a apartarse a un lado de la carretera.
 Había pasado por delante de la casa de Kenny y se había asegurado de que no había
ninguna prueba circunstancial en su patio que indicara que estaba casado y tenía hijos.
Ningún columpio, ninguna rueda grande, ninguna Barbie colgada por el pelo de un árbol.
Ningún monovolumen aparcado en la entrada.

Adele le había dicho a Savannah que, hasta donde ella sabía, Ken seguía soltero. Pero ella
había tenido experiencia en la universidad con "lo mejor del conocimiento de Adele", y
había querido ver dónde vivía Kenny antes de llamarlo.

Y le pidió que viajara con ella por medio mundo, como un favor.

Dios, ¿cómo iba a pedir un favor así? ¿A un hombre que no había visto en más de seis
años? ¿Un hombre con el que sólo había tenido una breve conversación, que
probablemente ni siquiera la recordaría?

Savannah pudo ver la casa de Ken en su espejo retrovisor: era una de las mejor cuidadas
de la calle. En miniatura, claro, pero no tan monótona.

No iba a tener la oportunidad de preguntarle nada al hombre si no volvía al hotel y lo

llamaba.

¿Y decir qué?

Adele había insistido en que Savannah no la mencionara cuando hablara con Kenny.
Según Adele, él todavía no había superado su ruptura.

"Ni siquiera le digas que lo conociste mientras estabas en Yale", había dicho. "Odia Yale,
odia todas las escuelas de la Ivy League y a todos los que fueron a una".

Entonces, ¿qué debía hacer Savannah? ¿Mentir?

"Dile que lo conociste en esa universidad técnica a la que fue en San Diego", había
sugerido Adele.

No, lo último que iba a hacer era mentir. Iba a llamarle y decirle que había obtenido su
nombre de una amiga de una amiga, lo cual era una variación de la verdad, ya que Marla
había seguido siendo amiga de Adele después de la universidad, y Savannah seguía
quedando con Marla para comer en la ciudad cada pocos meses.
 Iba a decirle a Ken que necesitaba un consejo, y que se reuniera con ella para cenar en el
Hotel Del Coronado. Ella invita. Su plan era conseguir que se presentara con la promesa de
una comida gourmet, y luego, una vez frente a frente, contarle lo de Alex y el dinero y el
viaje a Yakarta. Y, de alguna manera, atreverse a pedirle que la acompañara.

Sin que suene como si le estuviera haciendo una proposición.

Aunque, a decir verdad, la idea de pasar uno o dos días en el exótico puerto de Yakarta
con un hombre que le gustaba desde que lo vio por primera vez, la hizo considerar las
posibilidades.

¿Pensando? Prueba a fantasear.

Savannah apagó el motor de su coche de alquiler y salió al calor de cinco mil millones de
grados. ¿No se lo imaginaba? En San Diego hacía un tiempo perfecto nuevecientos noventa
y nueve días de cada mil.

Hoy, sin embargo, había una ola de calor que podría avergonzar a la querida Atlanta de
su madre.

Su pelo se marchitó al instante cuando se inclinó para mirar su neumático delantero

derecho.

La ciudad de los panqueques.

Si Savannah hubiera sido un poco menos práctica, se habría sentado a llorar. En cambio,
se sentó. Allí mismo, en la acera. Llorar no la sacaría de allí.

Conducir con ese neumático tampoco la sacaría de allí.

Y caminar hasta la estación de servicio que había pasado dos o tres millas atrás tampoco
iba a servir. Sus zapatos de tacón alto hacían juego con su falda de lino beige y su chaqueta
con tal perfección que su madre se habría desmayado de orgullo. Sin embargo, sus zapatos
no hacían un trabajo tan estupendo a juego con sus pies. Al cabo de un kilómetro, le dolía
tanto que tenía que arrastrarse el resto del camino con las manos y las rodillas.

Así que eso dejó la última opción. Cambiar el neumático.

Savannah abrió el maletero y allí estaba, bajo la alfombra. La rueda de repuesto. Y la cosa
metálica que apuntalaría el coche para poder quitar la rueda mala y poner la nueva.
 Una vez pasó junto a alguien que usaba una de esas cosas. Un gato. Así se llamaba.

¿Qué tan difícil puede ser?

"Por favor". La madre de Joaquín sólo sabía unas pocas palabras en inglés, pero la
angustia en sus ojos lo decía todo. Salva a mi hijo.

La formación en primeros auxilios de Molly Anderson la convertía en lo más parecido a

un médico en esta remota montaña de este remoto rincón de la isla de Parwati, en esta
remota parte de Indonesia. Pero ella no era médico, y no tenía ni idea de lo que estaba
causando que el niño luchara tanto por respirar.

No pudo llamar por radio al hospital para pedir consejo. La radio del campamento había
sido robada hace tres semanas por tercera vez consecutiva. A falta de vigilarla las 24 horas
del día, el padre Bob había decidido no reemplazarla.

"Por favor", volvió a susurrar la madre del pequeño.

El viaje por la montaña hasta el puerto de Parwati -la única metrópoli de la isla, con una
población de 3.500 habitantes- duraría cinco días por un traicionero camino de mulas.

Mientras el loro volaba, sólo había unos cientos de kilómetros.

Un viaje relativamente corto en avión.

"Reúne las cosas que necesitas", dijo Molly en el dialecto local. "Puede que estés en el
hospital durante algún tiempo. Voy a buscar a Jones. Conoces al Sr. Jones, ¿verdad?
Encuéntrame en su pista de aterrizaje".

Sólo había un avión en el barrio, y pertenecía a un expatriado estadounidense que se

llamaba Jones. Sólo Jones. Y Molly estaba dispuesta a apostar que ese no era el nombre que
le habían puesto al nacer.

Jones era un solitario. Un hombre tranquilo que se mantenía al margen.

Había aparecido hace unos seis meses, la miró de arriba abajo de una manera que Molly
estaba segura de que pretendía ser insultante, y luego contrató a doce hombres del pueblo
para que le ayudaran a despejar la vieja pista de aterrizaje de la época de la Segunda Guerra
Mundial que había sido cortada en el valle a poca distancia río arriba.

Había trabajado mucho con los hombres, y también les pagaba justamente, según había
observado Molly.

La siguiente vez que lo vio, estaba sobrevolando su maltrecho Cessna rojo.

Ella sospechaba que era un contrabandista. Sabía que era un comerciante negro. Había
oído que estaba dispuesto a transportar cualquier cosa en su viejo y destartalado avión -
incluso un niño gravemente enfermo- si el precio era correcto.

Y hoy el precio sería correcto, porque Jones le debía a Molly un gran favor.

Disminuyó su ritmo al acercarse a su campamento, insegura de su acogida. Aunque

nunca había subido aquí, el hombre era un tema de conversación candente en el pueblo,
tanto entre los lugareños como entre los misioneros. Según a quién se le preguntara, era un
ladrón peligroso, un asesino, un alma perdida, un buen patrón, un tahúr.

Se había apropiado de una de las cabañas abandonadas de Quonset como vivienda. La

mayoría de las veces, su avión -que se mantenía unido con chicles, gomas elásticas y
oraciones- yacía destrozado en la pista.

Hoy, gracias a Dios, parecía listo para volar.

Estaba en el campo, sin camisa, con el machete en la mano, trabajando duro para evitar
que la selva volviera a tragar la pista de aterrizaje. Molly lo observaba, consciente de que
con una pista de este tamaño tenía que pasar literalmente horas cada día recortando la
maleza.

Ella sabía que él la había visto. Un hombre así tenía ojos en la nuca. Aun así, siguió
trabajando tenazmente, con los músculos de la espalda y el brazo en tensión con cada
movimiento amplio de su afilado cuchillo.

Al acercarse, pudo ver el entramado de cicatrices descoloridas en su espalda, cicatrices

que significaban que había sido azotado, golpeado hasta la saciedad. Incluso sabiendo que
estaban allí, incluso descoloridas como estaban, se sintió sorprendida por la visión. Sabía
que no eran sus únicas cicatrices. También tenía otras en la mitad inferior de su cuerpo.
 "Sr. Jones. Sr. Jones". No fue hasta que ella lo dijo de nuevo, hasta que estuvo a menos de
diez metros de él, que dejó de trabajar y se volvió, secándose el sudor de la frente con el
antebrazo.

Los hombres del pueblo trabajaban a menudo sin camisa, pero siempre se cubrían
respetuosamente cuando ella se acercaba. Jones se limitó a mirarla, con su pelo oscuro
resbaladizo por el sudor, su barba habitual de cuatro días oscureciéndole la barbilla y sus
músculos bronceados brillando.

Señor, era... masculino. Y ella lo miraba, lo cual era bastante tonto, ya que lo había visto
sin camisa varias veces. En su cama, incluso. Con algún tipo de gripe tropical que lo había
dejado fuera de combate, literalmente.

Ella lo había abrazado y le había limpiado la cara con un paño frío después de haber
estado violentamente enfermo. Durante los tres días en los que el bicho se había cebado
más con él, le había limpiado también en otros lugares.

Ella había dormido a su lado, en un catre, durante tres noches hasta que le bajó la fiebre.
Se quedó una noche más en ese incómodo catre, mientras él dormía veinticuatro horas
completas, recuperando fuerzas.

Y luego se había ido. Sin una palabra, sin una nota de agradecimiento, sin darle la
oportunidad de preguntarle por esas cicatrices. Ella volvió a su tienda y él se había ido.

Había enviado a Manuel al campamento de Jones, para asegurarse de que estaba bien,
pero tanto Jones como su Cessna habían desaparecido.

Una semana después, regresó a su tienda y encontró un paquete sobre su cama. Dos
juegos nuevos de sábanas y toallas para reemplazar los que había ensuciado. Y libros. Diez
de los más recientes bestsellers, tanto de ficción como de no ficción. Obviamente, él había
echado un vistazo a las desbordantes estanterías de su tienda y se había dado cuenta de su
afición por la lectura.

Resultaba extraño que un hombre tan perspicaz -que supiera comprarle libros en lugar
de algo más tradicional como un chocolate como regalo de agradecimiento- no hubiera
notado que su interés por él no era simplemente el de una enfermera por su paciente.

Le envió una nota agradeciéndole los libros e invitándole a la tradicional barbacoa de los
domingos.
 No había aparecido.

Le había enviado una segunda nota, invitándole a venir a visitarla cuando tuviera tiempo.

Había pasado un mes y no había encontrado el momento.

Cuando él la miraba ahora, sus ojos estaban tan desprovistos de emoción, que Molly
sintió una oleada de satisfacción. Se esforzaba por ocultar lo que sentía, por lo que debía
sentir algo. Probablemente era vergüenza, pero ella prefería pensar que era un profundo
remordimiento por no haber respondido a sus invitaciones.

Sin embargo, no había ni tiempo ni motivo para una pequeña charla ni para la vergüenza
de ninguno de los dos.

"Estoy aquí para pedir el favor que me debes", le dijo. "Necesito que me lleven a Parwati
para un niño enfermo, la madre del niño y yo".

Jones no se inmutó ante la idea de que le debía un favor, aunque ella misma no creía
nada de eso. No le había ayudado cuando estaba enfermo porque esperaba recibir algo a
cambio. Su mundo no funcionaba así, pero el de él sí, y ahora lo utilizaba en beneficio del
pequeño Joaquín.

"Puedo llevarte mañana", dijo.

Molly negó con la cabeza. "Este niño necesita ir al hospital ahora".

"Ahora". Bebió un trago de la botella de agua que llevaba enganchada al cinturón, sin
apartar los ojos de ella, como si fuera una especie de serpiente venenosa que pudiera atacar
si bajaba la guardia.

Así que atacó. "No creo que vaya a estar vivo mañana. Sabes que ni siquiera estaría aquí
si esto no fuera de vida o muerte".

El músculo saltó en el lado de su mandíbula mientras miraba su reloj. Maldijo en voz

baja. "Sólo puedo llevarte en una dirección. Tengo un... trabajo que empieza esta noche, y
no volveré cerca de Parwati hasta dentro de un par de semanas".

Molly asintió, casi mareada de alivio. Podía aceptarlos. "Está bien".

 "No está bien. Significa que tendrás que tomar el camino de las mulas de vuelta a la
montaña".

Ella sonrió ante su penoso intento de desanimarla. "Oh, bueno, entonces... en ese caso,
olvídalo. Dejaré que el niño muera".

No se rió de su broma. "No me refería a eso. Quise decir que me llevaré al niño y a su
madre; no tienes que venir".

"Necesitan que alguien les acompañe al hospital. Que les traduzca". La madre de Joaquín
necesitaría una mano que la sostuviera. "Voy a ir."

Se encogió de hombros mientras se dirigía a la cabaña Quonset. "Como quieras. Pero te

necesito de vuelta aquí, listo para salir en veinte minutos".

"Estoy aquí y Joaquín y su madre ya están en camino".

Se rió sin humor. "Muy seguro de ti mismo, ¿no?"

No, pero estaba muy segura de Jones. Cuando un hombre como él se zampa el almuerzo
en el único par de zapatillas de correr de una mujer, era algo bastante seguro que estaría
desesperado por compensarla. "Sólo espero", le dijo ella.

"Después de esto", dijo, "estamos en paz".

"Hola". Ken golpeó la ventana delantera del coche. "Sabes, no es muy inteligente tener el
coche en marcha mientras está en un..."

Se dio cuenta de que estaba mirando a una joven que se había subido la falda hasta la
parte superior de los muslos. Tenía el aire acondicionado a tope y la blusa desabrochada
hasta el punto de que él podía ver el encaje de su sujetador. Era rojo. Dios mío.

"Uh, sobre un gato", terminó.

Querido Penthouse, nunca pensé que escribiría una carta como esta, pero...

"Dios mío", jadeó, y volvió a bajarse la falda con una mano mientras se abrochaba la
blusa con la otra. Cuando volvió a estar cubierta, pulsó el botón y la ventanilla se deslizó
hacia abajo con un zumbido. "Lo siento. Perdonadme. Es que tenía mucho calor. Intentaba
refrescarme y..."

"Tranquilo, no he visto nada", mintió. "¿Por qué no apagas el coche y te echo una mano
con ese neumático?"

Ella le miró. Le miró de nuevo por encima de las gafas de sol. Tenía un cabello rubio y
ondulado que se enroscaba alrededor de su cara. Sus ojos eran de un tono azul casi
eléctrico y estaban cargados de completo horror. "¡Oh, no!"

"¿Qué, estás tratando de ganar tu insignia de pinchazo de las Girl Scouts o algo así?
¿Necesitas hacer esto tú misma o no ganarás suficientes puntos?"

"No", dijo ella. "No, yo... No".

En lo que respecta a un encuentro en Penthouse, el prometedor comienzo se había

agotado. Ella se disculpaba o lo miraba como si fuera un asesino con hacha.

Quienquiera que fuera, tenía grasa en la nariz. Tenía grasa en las mejillas, en el cuello, en
el pecho, en los brazos y en las manos. También tenía grasa en su ropa de diseño.

Debajo de toda esa grasa, era increíblemente bonita. De aspecto delicado. Con ese pelo y
esos ojos, ese rostro angelical, parecía una princesa de hadas, una princesa de hadas muy
mugrienta.

Mientras Ken la observaba, cogió un Kleenex y lo utilizó para no ensuciar la llave

mientras apagaba el coche.

No se molestó en ser tan cuidadosa cuando se agachó para volver a ponerse los zapatos
en los pies. Pudo ver sus medias desechadas junto a ella en el asiento y el día se volvió aún
más caluroso.

Le abrió la puerta para evitar que tuviera que usar un Kleenex para hacerlo. Primero
deslizó su par de piernas de un millón de dólares fuera del coche y luego siguió con el resto
del cuerpo, con cuidado de que no se le subiera la falda de nuevo, para decepción de él.

Ken trató de no pensar en la forma en que la falda le abrazaba las caderas, trató de
olvidar que había visto ese par de medias que había dejado en el coche, trató de ignorar la
pregunta candente del día: ¿tenía algo puesto debajo de esa falda?
 Era incluso más baja de lo que él había supuesto, y tenía que inclinar la cabeza hacia
arriba para mirarle, lo cual era genial, ya que él mismo no era extremadamente alto.

"Por favor", dijo con una voz ronca y grave que pertenecía a un stripper llamado Chesty
Paree, no a un dulce duendecillo de ojos grandes de Disney. "Me encantaría que me
ayudaras".

Se había bajado de su camioneta con la intención de ayudar, tanto si se trataba de una

ancianita como de un director general de una empresa de trescientos kilos llamado Bob.
Pero esto era demasiado bueno para ser verdad. Era guapa, estaba al rojo vivo y no llevaba
alianza en el dedo anular izquierdo.

Podía sentir la testosterona inundando su sistema. El gran y fuerte He-Man al rescate.

Claro, señorita, yo te salvaré. Tú sólo siéntate y prepárate para follarme a ciegas en
agradecimiento.

Oh, por favor, Padre Celestial, no permitas que diga algo estúpido o irremediablemente
grosero que implique que es incapaz de pensar en otra cosa que no sea el sexo. Aunque
fuera cierto: el 98% del tiempo era completamente incapaz de pensar en otra cosa que no
fuera el sexo.

Pero, a pesar de sus pensamientos errantes, simplemente iba a cambiarle la rueda y a

saludar con la mano mientras se alejaba. Y luego se iba a ir a casa, a descargar el helado
derretido de las bolsas de la compra, a darse un baño en la piscina, a cenar temprano y a
vegetar frente al televisor, a ver algunos de los programas que había grabado la semana
pasada. Lo más cerca que iba a estar de tener sexo esta noche sería deseando ver Buffy o
Seven-of-Nine.

Y en uno o dos meses, por fin dejaría de pensar en esa mujer, esa mujer agradable,
acomodada, inteligente y que no se merece ni un pensamiento, y en su ropa interior. O la
falta de ella.

Por favor, Jesús, ya que estaba pidiendo favores divinos, no dejes que sea una lectora de
mentes, ¿vale?

"Pero no creo que nada que no sean explosivos vaya a servir", le decía con esa voz.
"Conseguí quitar uno de los pernos, pero me llevó veinte minutos. En los otros trabajé cerca
de una hora, pero ni siquiera se movieron. Lo que realmente estoy dispuesto a hacer es
volar este estúpido coche de alquiler al infierno".
 Ken se rió, deseando poder ver sus ojos de nuevo. Pero estaban ocultos tras sus gafas de
sol. "Puede que a mis vecinos no les guste mucho".

"¿Qué vecinos?", preguntó. "Llevo horas aquí fuera y no ha pasado ni un alma".

"Es un callejón sin salida". Y en un viernes por la noche, todo el mundo, excepto los más
patéticos perdedores, iba directamente del trabajo a los bares locales. Ella tenía suerte de
que él fuera tan bobo, y de que para él, un viernes por la noche caliente significara ver la
televisión, solo. "¿Qué estás haciendo aquí abajo, de todos modos?", le preguntó.

Se quedó mirándolo como si de repente hubiera empezado a hablarle en uno de los

idiomas raros que su amigo Johnny Nilsson hablaba con tanta fluidez.

"¿Te has perdido?" Simplificó la pregunta.

Ella se aclaró la garganta y le dedicó una extraña sonrisa de dolor. "Estaba... conduciendo
por ahí. Estoy en la ciudad sólo por unos días y..." Volvió a aclararse la garganta.

Tío, era una terrible mentirosa. Al parecer era demasiado educada para decirle
simplemente que se había pasado de la raya y le había hecho una pregunta que no era de su
incumbencia.

Se agachó junto al neumático. "Estas tuercas están apretadas". Tuvo que poner algo de
músculo para conseguir que se movieran.

Ella suspiró mientras él se quitaba el segundo. "Dios, soy un pelele".

"Tengo un poco más de peso corporal para lanzarlo".

"¿No podrías sudar sólo un poco?"

Ken se rió. "Créeme, nena, empecé a sudar en cuanto llegué aquí". Oh, mierda, eso sonó
como si hubiera querido decir... Levantó la vista hacia ella, y la encontró mirándole por
encima de las gafas de sol de nuevo. Ojos azules. "Quiero decir, tan pronto como salí de mi
camión", trató de aclarar. "Un día caluroso, ¿sabes?"

Sí, claro. Ah, era suave como la mierda.

Pero ella asintió mientras se escondía de nuevo detrás de sus gafas de sol. "Pensé que no
se suponía que hiciera tanto calor en San Diego".
 "Esto es inusual. Este calor debería desaparecer mañana". Sí, estaban hablando del
tiempo. Definitivamente la había asustado. También se asustó a sí mismo. "Estoy deseando
llegar a casa y saltar a mi piscina".

"¿Tienes una piscina?"

La tercera y la cuarta tuerca cayeron en su mano. "Sí, es la razón por la que alquilé esta
casa: está al final de la calle. La casa no es nada especial, pero la piscina es enorme.
Realmente puedo nadar vueltas".

"Eso es lo que necesito ahora mismo", le dijo. "Una piscina. Puedes nadar, pero me
gustaría una de esas sillas flotantes con un lugar para poner una bebida. Y una piña colada
helada, por favor. Una grande".

Tío, era un estúpido. Debía estar increíblemente sedienta, aquí Dios sabe cuánto tiempo,
con este calor... "Tengo algunas gaseosas y cervezas en la camioneta. Sírvete tú mismo".

"¿Estás seguro?" Ella se contuvo, pero él sabía, por la forma en que estaba de pie, que
quería correr hacia su camión y abrir la puerta de un tirón. Ella estaba increíblemente
sedienta, pero terminantemente educada.

"Tráeme una Coca-Cola mientras estás en ello, ¿quieres?"

Ken levantó la vista para ver cómo utilizaba la cola de su blusa para evitar que se
manchara de grasa la puerta de su camión. Eso le permitió ver su pálido vientre y otro
destello de ese sujetador rojo, Jesús lo salve.

La última tuerca se soltó y Ken quitó el neumático. ¿Qué demonios? ¿Qué tenía que
perder? Ir a lo grande o quedarse en casa, solo, viendo la televisión, para el resto de su vida.
"Sabes, si quieres, podrías..."

Ven a mi casa y date un baño. No tuvo la oportunidad de preguntar porque, mientras ella
le entregaba la lata de gaseosa, en el momento exacto en que él hablaba, ella también dijo:
"Tu helado se está derritiendo. Tu mujer..."

Ambos se rieron del choque frontal de la conversación.

"Lo siento", dijo ella. "Adelante".

 "No, ve tú".

Sacudió la cabeza, con las mejillas teñidas de rosa, como si no fuera a decir nada. Pero
luego respiró profundamente. "Yo sólo... Tienes un montón de comida en tu camión. Estaba
pensando en lo bonito que debe ser, ya sabes, para tu mujer. ¿Tienes...? . . ¿Recoges comida
para ella todo el tiempo?"

Hel-lo. Eso era una expedición de pesca en alta mar si alguna vez había oído una. No
tengo esposa. ¿Quieres venir a nadar en mi piscina? ¿Desnudo? ¿Con tus piernas alrededor
de mi cintura?

Ken apretó los dientes, encerrando todo lo que no debía decir, todo lo que revelaría lo
patéticamente inexperto que era en este tipo de juego social y sexual.

Era en momentos como éste cuando realmente echaba de menos a Adele, no porque
todavía la quisiera. No, ya había terminado con eso. Lo que echaba de menos era pertenecer
a ella. No habían estado casados, pero bien podrían haberlo estado. De vez en cuando, pero
sobre todo de vez en cuando, desde el último año de instituto hasta hace poco más de un
año -ya no contaba los meses- habían sido pareja. Él, al menos, había sido fiel durante todos
esos años, casi diez. La relación había sido a larga distancia y mucho, mucho menos que
perfecta, pero seguía echando de menos el alivio que suponía no tener que jugar a este
juego de si-ella-no-ella, si-yo-digo-entonces-quizá-ella-lo-haga con cada bella desconocida a
la que cambiaba la rueda.

Bebió un largo trago del refresco antes de contestarle. "No estoy casado".

Salió como un hecho. Casual. Nada del otro mundo, ciertamente no como si por dentro
estuviera corriendo y chocando a toda velocidad contra las paredes con la ciega esperanza
de que esa mujer tan atractiva, cuyo nombre ni siquiera conocía, se acostara con él esta
noche. Ella estaba interesada. Estaba definitivamente interesada.

"Oh", dijo ella, con la misma indiferencia. Y luego, obviamente lanzando su caña de
pescar de nuevo, preguntó: "Tienes un montón de verduras en tus bolsas . . . ¿Vives solo?
Quiero decir, el estereotipo de los solteros vive a base de tacos y pizza, pero supongo que
eso es sólo el estereotipo..."

"Me has pillado en un buen día", le dijo. ¿Quieres tener sexo? No, no, nada de mierda para
el cerebro. Pregúntale su nombre. Dile el tuyo. Se aclaró la garganta. "Soy Ken Karmody, por
cierto. Y sí, vivo solo. Completamente. Solo".
 Oh, Jesús. No es tan casual como antes.

Se quitó las gafas de sol. El Cíclope de los X-Men, con su mirada de rayo láser, no tenía
nada que ver con esta chica. Esos ojos eran increíbles. Olvídate de su ropa interior, olvídate
del sexo, todo lo que quería hacer era mirar sus ojos por el resto de su vida.

"Eres tan jodidamente bonita". Las palabras salieron de su boca antes de que pudiera
detenerse. "Whoa", dijo. "Perdóname. Vaya, lo siento. Paso la mayor parte de mi tiempo con
un montón de tipos que..." Una sirena sonó, unas cuadras más allá. "Genial. Aquí viene la
policía lingüística, para encerrarme".

Se estaba riendo, gracias a Dios. "Soy Savannah".

"Savannah". Eso es... muy bonito. Te queda bien. ¿Tienes un apellido, o eres como Cher?
Un nombre lo dice todo".

Era una broma floja, pero ella volvió a reírse, y él se tambaleó, a punto de enamorarse
desesperadamente. Así de fácil.

Ken sabía que era propenso a perder el corazón por la chica que estaba detrás de la caja
registradora del McDonald's incluso antes de conseguir sus patatas fritas de tamaño extra,
pero esto era aún más ridículo de lo habitual. Savannah había dicho que iba a estar en la
ciudad sólo unos días. Si iba a haber algo entre ellos, iba a terminar casi antes de empezar.
Y en cuanto a hacer un ejercicio extenuante, su corazón no era el órgano principal que
quería ejercitar aquí.

"Savannah von Hopf", le dijo. Le tendió la mano, pero la retiró, arrugando la nariz por la
grasa que tenía en los dedos.

Ken extendió su propia mano, mostrándole que no podía ensuciarlo más de lo que ya
estaba. "Savannah von Hopf-eso es un bocado."

Ella volvió a sonreír mientras ponía su mano en la de él. Él trató de seguir respirando,
trató de evitar que su corazón se detuviera ante la calidez del contacto.

Pero sus dedos eran largos y delgados, sus palmas suaves. Se aferró a ella más tiempo del
que debería, girando la palma de la mano hacia arriba y pasando el pulgar por ella. "Así que
te ganas la vida cavando zanjas, ¿eh?"
 "No. Soy... un abogado de apelación". Tenía los ojos muy abiertos y había dejado de
sonreír, pero no apartó la mano, así que él no la soltó.

¿Qué te parece si nos subimos a mi camioneta, conducimos hasta Las Vegas y nos
casamos?

Su cerebro estaba definitivamente en cortocircuito ante su contacto. Sabía que había algo
que debía preguntarle, que estaba entre "¿Quieres tener sexo?" y "¿Quieres casarte?", pero
su mente estaba completamente en blanco.

"Soy de Nueva York", le dijo Savannah, y la realidad de un viaje de tres mil millas desde
su casa a la de ella se estrelló contra él como un yunque del cielo.

"La ciudad, o... ?" Como si le importara un bledo.

"Vivo a unos cuarenta minutos al norte de Nueva York", le dijo.

"Vivo en San Diego".

"Sí, lo sé". Ella sonrió débilmente, girándose para señalar la calle hacia su casa. "Tú lo has
dicho".

¿Qué demonios significaba esa sonrisa? Se volvió hacia su coche. ¿Dónde estaba el
maldito repuesto? Debería ponerlo en su coche, empujarla dentro y hacer que se fuera.
Dejarse enamorar por esta mujer sería una idiotez. "¿Cuánto tiempo dijiste que estabas
aquí?"

"No estoy segura exactamente", dijo. "Sólo unos días". Se aclaró la garganta. "Me gustaría
pagarte de alguna manera por... Quiero decir, no pagar, sino más bien, agradecerte por
ayudarme así y..."

Increíble. "El repuesto es plano".

Dejó de intentar armarse de valor para preguntarle lo que fuera que iba a preguntarle, y
se acercó a mirar el neumático. "¿Lo es?"

"Míralo". Era completamente suave.

"¿No se supone que sea así?" Ella estaba seria.

 "No". Volvió a meter la rueda de repuesto en el maletero y colocó rápidamente el
neumático viejo, ajustando las tuercas de las ruedas sin apretarlas. "¿Tienes la información
del alquiler en la guantera? Probablemente hay un número para llamar a la asistencia".

Ella asintió. "Me siento tan estúpida. Si lo hubiera sabido... En lugar de eso, me ensucié, y
tú te ensuciaste, y yo. . . Te hice perder completamente el tiempo".

Ken accionó el gato y bajó el coche al suelo. "No hay que sudar. La grasa se limpia". Puso
el gato con la rueda de repuesto y cerró el maletero.

"Lo siento mucho". Ella estaba realmente molesta por esto.

"Así que tienes problemas de automoción, ¿y qué? ¿Quieres ver problemas de verdad?
Pídeme que ejerza la abogacía".

El premio gordo. Le sacó una sonrisa. "¿Siempre eres tan amable?", le preguntó.

"No, como he dicho, me has pillado en un buen día".

Y allí estaban, de pie junto a su rueda pinchada, sonriéndose como un par de tontos.

Ken se aclaró la garganta. "Así que, um, ¿dónde te alojas?"

"En el Hotel Del Coronado".

El Del. Dios santo. O tenía dinero o trabajaba para una empresa que lo tenía. "Vale, mira.
Si puedes darme cinco minutos para poner mis comestibles en la casa, te llevaré de vuelta.
O..." O podrías venir a mi casa, llamar a la compañía de alquiler de coches, hacer que
remolquen el vehículo mientras te quedas y te das un baño en la piscina, te quedas toda la
noche, te quedas una semana, te quedas para siempre...

"¿Cenarás conmigo?" Preguntó Savannah.

Eso era. Esa era la pregunta que debería haberle hecho.

Tuvo que aclararse la garganta para que le salieran las palabras. "Me encantaría".

Parecía aliviada, como si hubiera una posibilidad de que él la rechazara. "Hay un

restaurante en el hotel que se supone que es maravilloso..."
 "¿En el Del?" ¿Quería cenar con él en el maldito Del? Ese lugar era puro gourmet - cinco
estrellas en una escala de uno a cuatro. "Uh, Savannah, sabes, no estamos exactamente
vestidos para el Del."

"Bueno, por supuesto que tendría que cambiar..."

No quería ir al Del y sentarse allí todo almidonado e incómodo. Y aunque estaba a favor
de que se quitara la ropa que llevaba, no quería que se pusiera nada más.

"Cariño, vas a tener que hacer algo más que cambiarte. Tienes que lavarte con una
manguera. Tienes grasa detrás de las orejas". Ken miró su reloj. Ya eran casi las 18:30. "Y es
un viernes por la noche".

Ella parecía tan decepcionada, que él se sintió ceder. Tal vez ir al Del no sería algo malo.
Podía ponerse el uniforme de gala; a algunas mujeres les gustaba. "Si te apetece, puedo
llamar para reservar", le dijo. "Pero apostaría mucho dinero a que el lugar está reservado a
partir de las 19:00".

"Debería haber hecho una reserva esta mañana".

Ken tuvo que reírse. "Sí, si hubieras mirado tu bola de cristal, habrías sabido que ibas a
conocer al príncipe azul esta tarde".

Ella le dirigió una mirada extraña y él se reprendió por haber sido un imbécil. Lo había
dicho en broma, pero sonó como si fuera en serio. ¿Él, un príncipe? Sí, claro.

"¿Qué te parece si mañana vamos a comer al Del?", sugirió él rápidamente, antes de que
ella pudiera salir corriendo, gritando de horror. "Ya sabes, el restaurante de la terraza". Eso
sería un poco más fácil en su cartera, también.

"Oh." Parecía preocupada. "¿Estás ocupado esta noche?"

"No, es sólo..." Ken trató de explicar. "El viernes por la noche, es un dolor de cabeza
conseguir una mesa para cenar en cualquier sitio. No me gustan las multitudes, así que
pensé..." Oh, Cristo, sólo dilo, perdedor. "Pensé, si te parece bien, que podríamos cenar en
mi casa. Tengo un filete que podría poner en la parrilla, y algo de ensalada, y pensé que
podríamos ir a nadar, ya sabes, podría prestarte uno de mis trajes de baño, y..."

"Eso suena muy bien". Ella le sonreía.

 "Genial", repitió. "Sí, suena muy bien. Extremadamente genial". Dios, sonaba como un
idiota, pero Savannah siguió sonriéndole como si le gustaran los idiotas. Como si él le
gustara.

Mierda, se iba a ir a casa con él.

La miró a los ojos, iluminados por su sonrisa, y lo supo.

Olvídate de escribir a Penthouse.

Esta iba a ser una historia para sus nietos.

--------------------------------------------------------------------------------

Dos

"Dile que no estoy aquí, Laronda". Alyssa Locke se giró, dirigiéndose de nuevo hacia su
despacho, y estuvo a punto de chocar con Max Bhagat, el jefe del equipo antiterrorista de
élite del FBI.

Max Bhagat, su jefe.

"Es curioso", dijo Max, "no parece que no estés aquí. ¿De quién te escondes exactamente,
Locke?" Se inclinó sobre el escritorio de la recepcionista para echar un vistazo a las filas de
monitores que mostraban el vestíbulo de la planta baja. Señaló a Dwayne, que estaba de pie
con el aspecto de Mr. Perfect en sus Dockers, con las mangas de la camisa arremangadas
hasta los codos. "¿Este tipo? ¿Qué le pasa?"

No era Sam Starrett.

"Es arrogante, egoísta y poco sincero, se cree el regalo de Dios para las mujeres y no
entiende que no significa no". Por otro lado, cuando lo dijo de esa manera, Dwayne sonaba
muy parecido a Sam. "Dwayne es un maestro de escuela, pero parece que no puede
aprender que no estoy interesada en salir", explicó Alyssa. "Le he dicho, muchas veces, que
ahora mismo estoy centrada en mi carrera".
 "Lo cual me emociona enormemente", le respondió Max. "Pero me preocupa un poco que
uno de mis mejores agentes huya y se esconda de un profesor. ¿Qué va a pasar cuando se
encuentre cara a cara con un terrorista que lleva un AK-47?"

"Le disparo", dijo Alyssa con rotundidad. "No creí que esa fuera la respuesta correcta
para tratar con Dwayne, señor, y como hablar con él no ha parecido funcionar, iba con el
plan B. Volverme invisible con la esperanza de que se canse de perseguir a alguien que
nunca está ahí".

Laronda observaba y escuchaba con un interés desmedido. No era ningún secreto que la
recepcionista estaba enamorada de Max. Puede que no fuera extremadamente alto -no
tanto como Sam, por lo menos-, pero tenía la parte oscura y atractiva a la perfección, con
unos ojos marrones profundos para morirse. Mucha gente en la oficina estaba enamorada
de Max. Incluso la propia compañera de Alyssa, Jules.

"Por favor, dile que no estoy aquí", volvió a decir Alyssa a Laronda.

"Espera", ordenó Max. Se volvió hacia Alyssa. "¿De verdad quieres perder al viejo
Dwayne de una vez por todas? Porque yo puedo ayudarte a deshacerte de él".

Oh, Dios. "No, gracias, señor. Prefiero hacerlo yo mismo..."

"¿Volviendo a tu oficina por otros treinta minutos hasta que estés seguro de que se ha
ido? Mírate. Estabas listo para ir a casa, ¿no?"

No se puede negar, estaba de pie sosteniendo su maletín. "Sí, pero tengo mucho trabajo
para..."

"Laronda, dile a nuestro amigo Dwayne que no estás segura, pero que crees que el agente
especial Locke puede haber bajado al vestíbulo", dijo Max mientras cogía el brazo de Alyssa
y tiraba de ella hacia los ascensores.

"Max".

Pulsó el botón de llamada, pero ya había un ascensor allí mismo, esperando. Las puertas
se abrieron y él la metió dentro.

"Max".

Le sonrió, una imagen de inocencia. "¿Sí?"

 "No te atrevas a hacer lo que creo que vas a hacer".

"Bueno, no tengo intención de disparar al pobre Dwayne, si es lo que quieres decir".

El timbre sonó, las puertas se abrieron y Max pasó su brazo por los hombros de Alyssa
mientras salían al vestíbulo principal.

Alyssa sabía que parecía que la estaba sujetando casualmente, pero su agarre era como
un tornillo de banco. No podía liberarse sin montar una gran escena. Y era posible que,
incluso con una escena, no hubiera podido liberarse. Ella le dio una patada en el tobillo, con
fuerza, pero para su crédito él ni siquiera se inmutó.

"Acabo de comprar una caja entera de Alligrini Amorone, 1996", decía Max en voz
suficientemente alta como para que todos los presentes en el vestíbulo, tanto en este
edificio como en el siguiente, lo oyeran. Tanto Dwayne como Lenny, el guardia de
seguridad, los observaban desde el otro lado de la sala. "Se supone que es magnífico y creo
que sabrá el doble de bien si nos tomamos un vaso o dos en el jacuzzi". Se rió y bajó la voz a
un susurro escénico perfectamente proyectado. "Por supuesto, la Bud Light sabe increíble
en el jacuzzi contigo".

Y entonces la besó.

Su boca estaba caliente, sus labios eran suaves y sabía a café y canela. En cuanto a los
besos, no fue horrible, como lo había sido besar a Dwayne. En realidad fue agradable. Dulce.

Seguro.

Y cuando dejó de besarla, vio que, como por arte de magia, Dwayne había desaparecido
finalmente.

Pero, ¡oh, Dios mío! Acababa de besar a su jefe de equipo -su jefe- en el vestíbulo de la
sede del FBI en Washington, D.C.

Se apartó de Max, dándole un fuerte puñetazo en el brazo, y esta vez él la dejó ir. "No
vuelvas a hacer eso".

"Lo siento. Realmente no quise que fuera más que un rápido..."

 "Puedo ocuparme de mis propios problemas yo misma", le dijo acaloradamente. Lenny
seguía observándolos. "Eso no fue real", le dijo al guardia.

Max la siguió fuera del edificio y en el calor de la noche. "Tienes que admitir que hizo el
truco. Hasta luego, Dwayne".

"Sí", dijo ella. "Perfecto. Ahora Dwayne cree que mentí cuando le dije que no quería salir
con él, que no quería salir con nadie. Muchas gracias".

"Algunos tipos tienen un ego tan grande que nunca creerán que una mujer prefiera estar
sola en lugar de con ellos. Algunos tipos simplemente nunca se dan por vencidos. A menos
que quieras que te siga..."

"No seas gilipollas". Alyssa dejó de caminar y se giró hacia él, poniéndole los ojos más
abiertos y la cara más inocente. "Oh, perdona. ¿Acabo de llamarte gilipollas?
Probablemente no debería hacerlo, teniendo en cuenta que eres mi jefe. Pero espera. Me
has besado. Delante de Lenny. Hablando de comportamiento inapropiado y procesable, Sr.
Bhagat".

Max se rió. "Sabes, realmente me gustas, Locke".

Alyssa sintió que su mirada vacilaba.

"No", dijo, rápidamente. "No me refiero a eso. Aunque para ser honesto, ese beso fue un
poco más de lo que esperaba. Fue un poco demasiado agradable, ya sabes, teniendo en
cuenta que ambos estamos enamorados de otras personas".

Alyssa se dio la vuelta. La noche era tan húmeda que la acera estaba realmente húmeda.
"No sé de qué estás hablando..."

"Sé lo tuyo con Sam Starrett".

Se puso un farol importante, volviéndose a enfrentar a él de frente, ojo a ojo. "No sé lo

que crees que sabes, porque no hay nada entre el teniente Starrett y yo. Ahora está casado.
Tiene una hija". La pequeña Haley. Sam le había enviado a Jules, su compañera, una foto de
Sam y su esposa, Mary Lou, sosteniendo a una pequeña y escuálida recién nacida, con la
cara roja y aullando. Alyssa sólo se había sentido ligeramente satisfecha por el hecho de
que el bebé era feo, de que Mary Lou había engordado unos setenta kilos de más por el
embarazo y de que Sam parecía cansado.
 "No he dicho que haya algo entre vosotros", dijo Max con suavidad. "He dicho que estás
enamorada de él".

"Bueno, no lo soy", mintió. "Pasé algún tiempo con él el año pasado, sí. Pero eso terminó".

Cuando descubrió que había dejado embarazada a su antigua novia. Cuando volvió a
California para hacer lo correcto. Maldito sea por ser tan honorable. Maldita sea ella por
amarlo por el hecho de ser tan honorable.

Max asintió. "De acuerdo. Pero debes saber que me empeño en saber lo que pasa con los
miembros de mi equipo, y resulta que creo que estás enamorada no sólo de un hombre
casado, sino de un SEAL de la Marina casado. Eso tiene que apestar".

"Mientras creas que soy una buena agente, capaz de hacer mi trabajo, no me importa lo
demás que creas", le dijo Alyssa. "Si terminamos aquí, señor, me voy a casa".

Max se movió para estar de pie directamente frente a ella, bloqueando su camino hacia el
estacionamiento. "¿Qué? ¿Y perder el tiempo de compartir el secreto? Es mi turno. No
quieres oír que estoy colgado de esta chica -y no estoy siendo políticamente incorrecto al
llamarla así-. Es realmente una chica: tiene casi la mitad de mi edad; ni siquiera ha salido de
la universidad. Y por si fuera poco, es una antigua rehén del avión secuestrado que
ayudamos a derribar el año pasado en Kazbekistán".

Alyssa recordó el avión, recordó a la chica. "Gina".

Asintió con la cabeza. "Gina Vitagliano".

Alyssa estaba completamente sorprendida, tanto por la relación como por el hecho de
que Max le estuviera hablando de ella. "¿Has estado... viéndola?"

Max leyó correctamente su vacilación, su uso de las palabras "viéndola" para implicar
una relación sexual. Su sonrisa era de pesar. "He quedado con ella para tomar un café,
incluso para cenar, he ido a visitarla a casa de sus padres -eso fue más raro que el infierno-.
Su padre es de mi edad, pero no, no la he visto. No de la manera que usted quiere decir.
Fue... asaltada en el avión".

Le tocó hablar con eufemismo. De hecho, Gina había sido violentamente violada por los
secuestradores como parte de un juego de poder. Y Max había escuchado a través de los
micrófonos que los SEAL del equipo antiterrorista habían colocado en el avión, sin poder
hacer una maldita cosa para evitar que la atacaran.
 "¿Realmente amas a esta chica?" Alyssa le preguntó ahora. "¿O sólo te sientes culpable
porque la violaron bajo tu mirada?"

Esa fue una pregunta muy dura de responder, pero no se apartó. "¿Sinceramente? No lo
sé. Todos los psiquiatras dicen que sus sentimientos por mí no son reales. Es todo
transferencia, y que ella sigue obsesionada con el hecho de que yo fui su salvavidas durante
todo su calvario. Dicen que le estoy haciendo más daño que bien al verla. Así que me alejo
de ella, ¿y qué hace ella? Me llama por teléfono.

"Intento no estar en casa a horas regulares, pero de alguna manera ella siempre sabe
cuándo llamar. Y acabo hablando con ella, dos o tres horas por noche, un par de veces a la
semana. Esta última semana, he dejado de contestar al teléfono, y me estoy volviendo loco,
echándola de menos".

Alyssa sabía lo que era eso. "Lo siento."

Se aclaró la garganta y forzó una sonrisa. "Sí, bueno, no quería ponerme patético y
sensiblero. Sólo quería que supieras que no eres el único en esta unidad que tiene un
secreto".

Ella asintió. El suyo también era un gran secreto. Una relación continua con un antiguo
rehén. A pesar de que tenía cuidado de evitar el contacto sexual, tenía que haber reglas
contra eso. Si la gente equivocada se enteraba... "Su secreto está a salvo conmigo, señor".

"Como la tuya conmigo". Empezó a caminar con ella. "Así que como mi vida es una
mierda, y la tuya también, ¿quieres ir a cenar?"

Ella le miró con dureza. "No. Y tampoco quiero tener sexo contigo, gracias, a pesar de que
ambos estamos terriblemente solos. ¿No es esa la línea que sigue?"

Se rió. "De verdad, sólo tengo hambre. Y si tú también tienes hambre..."

"Max, ¿de qué se trata realmente?" Fue el turno de Alyssa de pararse frente a él, para no
ir a ningún lado. "Sabes muy bien que si ceno contigo, alguien nos va a ver y se va a correr
la voz. La suposición va a ser que si estamos comiendo juntos, estamos durmiendo juntos".
Y ahí estaba. Ella había respondido a su propia pregunta. Max no movió un músculo, su
expresión no cambió, pero Alyssa lo sabía. "Quieres que se corra la voz, ¿no? Porque crees
que de alguna manera llegará a Gina. Quieres que deje de llamarte".
 "Sí. De hecho, me ayudaría enormemente si pudieras venir a Nueva York conmigo dentro
de unas semanas, para que pudiéramos encontrarnos "accidentalmente" con ella...
Entonces ella hará algunas llamadas discretas, descubrirá que sí, efectivamente, he estado
viéndote . . ."

"¿Y yo qué?" preguntó Alyssa. "¿No se te ha ocurrido que todo el buró pensará que estoy
avanzando en mi carrera sólo porque me estoy llevando bien con el jefe?"

"No creí que te importara lo que los demás pensaran. Sé que eres muy privado con tu
vida personal, pero en cuanto al comportamiento convencional... Quiero decir, vamos, tu
pareja -a la que elegiste por encima de cualquier otra pareja, y tuviste que elegir- es gay".

Alyssa jadeó. "Oh, Dios mío, ¿es él? ¿Jules? ¿De verdad?"

"Piensa en lo que pasará cuando se sepa que nos han visto juntos, listillo. Las
operaciones especiales son una comunidad muy unida".

Ella sabía lo que estaba diciendo. El equipo SEAL dieciséis, el equipo de Sam, no tardaría
en enterarse de que Max y Alyssa se habían enrollado.

"No quieres que Starrett piense que estás aquí suspirando por él, ¿verdad?" Max
preguntó.

No pudo responder a eso.

"De acuerdo", dijo Max. "Sin presión. Sólo... piénsalo, ¿de acuerdo? Quiero decir, cenas
todo el tiempo con Jules, ¿verdad?"

"Jules es gay".

"Sí, bueno, estás igual de seguro conmigo. Soy un pedófilo".

Alyssa tuvo que reírse de eso. "Max, sé de hecho que Gina tiene más de veintiún años".

"Sí, bueno, cuando yo tenía treinta años, ella sólo tenía doce. Oye, antes de que me
olvide..." Max rebuscó en su maletín y sacó un libro. Se lo lanzó a ella. "Quiero que leas
esto".

Agente doble: De Brooklyn a Berlín

 Era la autobiografía de una mujer llamada Ingerose Rainer von Hopf. Alyssa hojeó
rápidamente la solapa de la portada. Al parecer, Ingerose -o Rose, como la llamaban sus
amigos- era una germano-estadounidense que fue reclutada por los nazis para
proporcionar información sobre los fabricantes de aviones estadounidenses en los
primeros días de la Segunda Guerra Mundial. Al parecer, su objetivo era un gran número de
alemanes estadounidenses de primera generación, especialmente aquellos que, como Rose,
trabajaban para empresas como Grumman. Fingiendo su deseo de ayudar a la patria, se
alistó como espía nazi durante un viaje a Berlín. Pero a su regreso a Nueva York, antes
incluso de pasar por casa para saludar a su madre y a su padre, se dirigió al FBI. A los
dieciocho años se convirtió en la primera mujer agente doble de Estados Unidos.

"Oye, acabo de escuchar una entrevista que hizo para NPR", dijo Alyssa. "Sonaba
increíble".

"Es aún más increíble en persona".

"¿La has conocido?"

Max asintió. "Tú también vas a tener la oportunidad de conocerla. Rose aún no lo sabe,
pero Alex von Hopf, uno de sus hijos -tiene gemelos- acaba de desaparecer en Indonesia".

"Oh, no."

"Una vez que reciba la noticia, yo le daría veinticuatro horas antes de fletar un vuelo a
Yakarta, atarse un arma automática y marchar a la selva a buscarlo".

"Estás bromeando, ¿verdad?" Alyssa miró la foto de la mujer en la parte posterior del
libro. Era de los años cuarenta y mostraba a una chica de unos veinte años con una sonrisa
diabólica. Había un recuadro de una mujer mayor con la misma sonrisa. "Ella debe tener,
¿cuánto? ¿Setenta y cinco años?"

"Ochenta", dijo Max. "Y no, no estoy bromeando. No te metas en una pelea con Rose von
Hopf. Con ochenta años o no, ella te pateará el trasero".

Señaló el camino opuesto por la acera. "Estoy aparcado por aquí. A menos que hayas
cambiado de opinión sobre..."

"No lo he hecho".

"Entonces te veo luego, Locke".

 "Buenas noches, señor".

"Oye", le dijo. "Puede que quieras empezar a hacer la maleta. El equipo se va a Indonesia.
Tal vez no mañana, pero definitivamente para el final de la semana".

Savannah salió del baño con uno de los trajes de baño de Ken y una camiseta, sintiéndose
un poco conmocionada.

Esto era surrealista. Estaba aquí, en la casa de Ken Karmody, con la ropa de Ken
Karmody, a punto de sentarse frente al propio Ken Karmody y comer su comida para la
cena.

No había planeado encontrarse con él de esta manera. ¿Cómo iba a hablarle de Alex y
pedirle que fuera a Yakarta con ella sin tener que confesar que había estado en su barrio
porque quería ver dónde vivía?

No importaba cómo lo redactara en su cabeza, sonaba como si estuviera a punto de

acosarlo.

Hubo varias oportunidades cuando él se acercó a ella por primera vez, la primera cuando
ella levantó la vista y se dio cuenta de que era, de hecho, Kenny Karmody el que estaba de
pie fuera de su coche. Otra se había abierto después de que él le preguntara por qué estaba
en su barrio, pero ella se había quedado congelada, de nuevo incapaz de decirle por qué
estaba allí sin sonar como un completo y total bicho raro.

El interior de la casa de Ken verificó el hecho de que, efectivamente, vivía solo. Había un
paquete de calcetines y ropa interior limpios de un servicio de lavandería en el salón, en un
lugar privilegiado de la mesa de centro. Las obras de arte de sus paredes solían ser sobre
todo carteles de películas de ciencia ficción y de acción. Su sistema de entretenimiento
doméstico era enorme y de última generación. Y en la cocina, estaba claro que cargaba el
lavavajillas una vez a la semana.

El cuarto de baño presentaba todos los signos reveladores de una reciente visita de un
servicio de limpieza. Mientras estaba allí, Savannah se restregó la grasa de las manos y la
cara -¿cómo se había manchado tanto la frente y la nariz?
 Sin embargo, al salir, Kenny le dedicó una sonrisa encendida de agradecimiento. Eres tan
jodidamente bonita. Ella realmente lo creyó cuando lo miró a los ojos. Incluso vestida como
estaba.

Ya había guardado la comida, limpiado los platos sucios y llenado un bol con ensalada.

"¿Puedo ayudar?", preguntó.

"No". Le puso una copa de vino en la mano y, cargando con el filete crudo y la ensalada,
se dirigió a través de unas correderas al patio trasero.

No es que hubiera ningún tipo de patio real allí atrás. Era una piscina totalmente
enterrada, rodeada por una valla de madera, con una pequeña terraza justo al lado de las
puertas correderas para una mesa y la parrilla de gas.

El agua parecía increíblemente atractiva, fresca, limpia y azul.

Ken puso el filete en la parrilla y le quitó la copa de vino de la mano. Un firme empujón
en la parte baja de su espalda y, con un chapoteo, estaba en el agua.

Se sentía tan increíble como parecía, así que se quedó allí, suspendida, bajo la superficie,
rodeada por el delicioso y fresco silencio.

Pero entonces se produjo una avalancha de burbujas, y Ken la agarró, levantándola y

llevándola al aire.

"Mierda", jadeó él, agarrándose al lado de la piscina con una mano, mientras seguía
agarrado a ella con la otra. "Ni siquiera pensé en preguntarte si sabías nadar".

"Sí, quiero". Estaba apretada contra él, prácticamente nariz con nariz, su muslo
musculoso entre las piernas de ella, su brazo alrededor de la cintura de él, su mano por
debajo de su camiseta, contra la desnudez de su espalda. "Sólo estaba flotando".

"No, no lo estabas. Flotar significa que estás en la superficie. Estabas en el maldito fondo
de la piscina". Se limpió el agua de los ojos. "Dios, me has asustado".

Podía sentir el latido de su corazón. El suyo también iba rápido. Ella se aferraba a su
brazo y a su hombro y él era imposiblemente sólido. Él no la soltó, y ella... bueno, no estaba
dispuesta a retirarse. Había soñado con sentir sus brazos alrededor de ella demasiadas
veces como para no querer saborear la realidad. "Lo siento".
 "No", dijo. "Yo soy el que debería disculparse. Yo te empujé. Sólo pensé... Eres muy
educado. No pensé que entrarías mientras yo cocinaba, no sin un poco de ayuda".

Él tenía razón, ella no lo habría hecho. "Me gusta tumbarme en el fondo y mirar el sol a
través del agua", intentó explicar. Había agua en sus pestañas. Así de cerca, ella podía ver
cada gota hipnotizante, cada pestaña larga y oscura. Tenía unas pestañas preciosas, unos
ojos preciosos, una boca preciosa. . . .

"Debería llevarte a bucear. ¿Alguna vez has ido a bucear?" Llevaba el pelo corto estos
días, y su cara no era tan delgada como en la universidad. De hecho, se había llenado por
completo.

"Una vez fui a un crucero y había una clase, pero..." Él la miraba fijamente a la boca, y ella
lo supo. Iba a besarla. Por fin. Después de años de desear y soñar.

Pero no se movió. Y en lugar de quedarse ahí como un idiota, siguió hablando. "No soy
muy valiente. Una vez que escuché las historias sobre los pulmones de la gente
explotando..."

Oh, estupendo. Qué manera de hacer que el hombre la bese. Hablando de pulmones que
explotan.

Sonrió y, efectivamente, el momento se esfumó. El ambiente se había roto.

"Eso es sólo si eres un idiota", dijo, "y no sigues algunas reglas muy simples".

"Se me da bien seguir las reglas, pero no soy muy valiente", admitió Savannah. Él aflojó
su agarre sobre ella, y ella supo que lo había estropeado. Había asesinado brutalmente ese
momento romántico. Era una idiota. Se merecía que le explotaran los pulmones.

Pero había un mechón de su pelo mojado que le goteaba en la nariz y, sin pensarlo,
alargó la mano y lo empujó hacia atrás, y de repente allí estaba ella, con los dedos en el pelo
de Kenny Karmody.

Y así, el momento que creía perdido resucitó. En lugar de dejarla ir, el brazo de Ken la
rodeó con fuerza. Y con un destello de calor, la forma en que la abrazaba ya no parecía ni
remotamente como si la estuviera rescatando.

Incluso el agua estaba caliente.

 Sus ojos eran de un marrón tan oscuro que casi eran negros. "Savannah, tengo que..."

La besó. ¡La besó! Su boca era tan dulce, sus labios tan suaves. Fue un primer beso
perfecto: tierno y respetuoso, prácticamente reverente, como algo sacado de una película
de Disney con calificación G, en la que aparece una monja.

Ella fue la que lo llevó al siguiente nivel. Ella fue la que prácticamente lo inhaló. Le rodeó
el cuello con los brazos y abrió la boca y...

Y Ken estaba completamente preparado para el desafío.

Adele siempre había dicho que Kenny besaba muy bien. Había dicho que, a diferencia de
algunos hombres, Ken no utilizaba los besos como un mero trampolín para el sexo. Ella
había dicho que a él le gustaba besar puramente por el placer de besar.

Savannah por fin entendió lo que Adele había querido decir.

Y entonces dejó de pensar en Adele por completo.

Al menos hasta que Ken se apartó suavemente de ella y nadó hasta el otro extremo de la
piscina.

"Eres peligroso". Se bajó y se dirigió a la parrilla. "Esto es filet mignon, sabes, y por un
minuto, estaba completamente preparado para dejar que se quemara en una ceniza
ennegrecida".

"Pero no lo hiciste". Savannah también salió de la piscina, sin saber si debía sentirse
encantada por el hecho de que él no hubiera asumido que un beso le daba bandera verde
para quitarle la ropa, o insultada por haber sido apartada en favor de salvar un trozo de
carne.

"Se me ocurrió que debía intentar cumplir con mi oferta de darte de cenar y hola,
Jennifer López, sabía que había una razón por la que debía darte una camiseta negra en
lugar de una blanca".

Savannah miró hacia abajo. Su camisa se había vuelto transparente y, pegada a su

cuerpo, no dejaba absolutamente nada a la imaginación. No es que tuviera mucho que
imaginar.
 Intentó apartar la tela de su piel, pero eso no sirvió de nada. Cruzó los brazos sobre el
pecho, pero entonces se dio cuenta de que, tras esa breve mirada, Ken se mantenía
cuidadosamente de espaldas a ella.

"El tercer cajón de la cómoda de mi habitación. Ese es el cajón de las camisetas", le dijo.
"Sírvete tú mismo".

Entró en la casa, goteando sobre su moqueta. Fue fácil encontrar su dormitorio: sólo una
de las dos habitaciones al final del pasillo tenía una cama.

La otra estaba llena de ordenadores.

Metió la cabeza en la segunda habitación. Ken debía de tener cuatro ordenadores

domésticos diferentes y un completo conjunto de escáneres, cámaras, unidades zip y cosas
de alta tecnología que ella ni siquiera podía identificar.

El rey de todos los frikis de la informática, le había llamado Adele, afirmando que cuando
se trataba de ordenadores, Kenny era un genio.

"Es como Albert Einstein", dijo ella. "No, que sea Albert Einstein con déficit de atención.
Lo juro, si Kenny aprendiera a quedarse quieto, sería asquerosamente rico. En vez de eso,
está demasiado ocupado jugando a ser soldado".

Sólo había una cosa que Ken amaba más que sus ordenadores, había lamentado Adele. Y
eso era ser un SEAL. Ella había sido la tercera en su vida. ¿Se la podía culpar por salir con
otros tipos durante sus meses de separación?

Sí. Como estudiante de primer año de la universidad, frente a la exaltada categoría de

Adele, Savannah se había guardado su opinión, pero incluso entonces había pensado que
Adele era una tonta por engañar a Ken. Y ahora, después de haberlo besado, sabía que
Adele había sido una tonta.

Entró en su dormitorio, una habitación tenue, fresca y silenciosa donde las cortinas
seguían cerradas. Su cama estaba sin hacer y tenía paquetes de ropa limpia en todas las
superficies disponibles.

Las camisetas no estaban en el tercer cajón, que estaba vacío. En cambio, estaban en una
pila encima de la cómoda, justo al lado de su pin del SEAL.
 La mitad de la ropa de su habitación tenía varios tipos de estampados de camuflaje. En el
armario abierto, bajo una fina lámina de plástico de tintorería, colgaban dos uniformes
navales diferentes. Era dolorosamente obvio, sólo por estar allí, que Ken era un Navy SEAL.

Savannah cogió una de las camisetas de camuflaje y fue al baño a cambiarse. ¿Y ahora
qué iba a hacer? Le parecería muy extraño que ella saliera de su dormitorio y no dijera
nada sobre sus uniformes. No le había mencionado que estaba en la Marina. No le había
dicho nada sobre sí mismo.

Tampoco ella lo había hecho. Siempre atenta a no tocar el tema de dónde fue a la
universidad, ya había cambiado de tema más de una vez. No quería mentirle, pero en
realidad ya lo había hecho. Había estado mintiendo por omisión desde que bajó la
ventanilla de su coche, reconoció su cara y no admitió que ya se habían conocido.

Hace un millón de años y una vida diferente, para ambos.

Al mirarse en el espejo, Savannah intentó que su pelo pareciera un poco menos un

roedor mojado. ¿Qué haría Rose, su abuela? Respiró profundamente y volvió a salir.

"Así que... eres un SEAL".

"Así que... Lo soy". Ken la miró, con una expresión repentinamente apagada. "¿Es eso un
problema para ti?"

Esta era la oportunidad. Su gran oportunidad para tratar de explicar lo de Alex y Yakarta.
"En realidad, no. No es así. De hecho, estaba buscando..."

"¿Sabes qué?", interrumpió. "Si eres un groupie de los SEAL, no quiero saberlo".

"Disculpe........................... ?"

"Una groupie. Una mujer que se tira a los SEALs sólo porque son SEALs".

Ella retrocedió ante la dureza de su lenguaje, pero él no se dio cuenta o no le importó

mientras llevaba el filete a la mesa de cristal.

"Me lo paso muy bien creyendo que estás aquí, Savannah", dijo, "porque sentiste la
misma sacudida que yo cuando te miré a los ojos. Porque conectamos. Si eso no es cierto,
preferiría no saberlo".
 "No soy una groupie de los SEAL", dijo ella. ¿Cómo pudo pensar eso?

Excepto que ella había venido a California a buscarlo porque era un SEAL.
Probablemente no era el mejor momento para decírselo. Pero, se dio cuenta, con el corazón
encogido, de que nunca iba a ser el mejor momento para decírselo.

"Si lo eres", dijo en voz baja, "no te voy a echar. No soy tan estúpido. Voy a aceptar todo
lo que quieras darme. Es que... Estoy buscando algo más que una aventura de una noche,
eso es todo".

"No soy una groupie de los SEAL", dijo de nuevo. "Oh, Dios mío".

"Vamos a hablar de otra cosa, ¿vale? ¿Quieres más vino o algo más para beber con la
cena?"

"No", dijo Savannah. "No hablemos de otra cosa. Hablemos de esto. Porque no he venido
aquí para tener sexo contigo. Y si piensas lo contrario, tal vez debería irme ahora mismo,
porque no tengo ninguna intención de tener sexo contigo".

Bueno, eso fue una mentira. "Esta noche", añadió. Lo que arruinó el efecto de su
apasionado, indignado e indignado discurso.

Pero entonces estaba bien, porque sonreía. Ken Karmody tenía una sonrisa como el sol
después de una semana de lluvia. "¿De verdad?", preguntó. "¿Significa eso que tendrás sexo
conmigo mañana?"

De alguna manera ella había dicho lo correcto. De alguna manera le había convencido de
que no era -oh Dios mío- una groupie. Él la creyó, y ahora se burlaba de ella, pero ella
respondió como si fuera en serio.

"No lo sé", le dijo ella. "Apenas nos conocemos. Mañana sigue pareciendo un poco pronto.
¿No es así?"

"Tal vez no si, ya sabes, nos quedamos despiertos toda la noche hablando".

Si eso era una frase, funcionaba. La idea de que este hombre -que estaba molesto por la
idea de una aventura de una noche, que, oh Dios mío, buscaba algo más- estuviera lo
suficientemente intrigado por ella como para querer pasar toda la noche hablando le hizo
flaquear un poco las rodillas.
 "Me disculpo por mi, um, blasfemia", dijo. "A veces tiendo a sacar conclusiones
precipitadas. Tengo un historial de pensar en el peor de los casos y... Hace un par de
meses... No, ya ha pasado más tiempo, pero de todos modos, para resumir la historia,
Janine, la última mujer con la que salí, era bastante grupi. Y realmente no quiero volver a
hacerlo".

Savannah no sabía qué decir. Y cuando él le acercó la silla, se sentó.

Que Dios la ayude, tenía que decirle la verdad.

Y lo haría.

Justo después de la cena.

Ciudad de Nueva York. 23 de enero de 1943.

Llegué a la fiesta en el ático de mi jefe esperando otro intento decadente de ignorar el

hecho de que, como estadounidenses, llevábamos más de un año en la guerra y las cosas no
iban como esperábamos.

Nuestros aliados en Gran Bretaña seguían recibiendo cada noche los escupitajos de los
bombardeos de la Luftwaffe alemana. Nuestros propios chicos en el Pacífico luchaban y
morían en sus intentos de recuperar una pequeña isla tras otra de los japoneses.

Pero en Nueva York, nos reímos, bailamos y bebimos champán.

Tenía veintidós años y me consideraba una mujer experimentada y cínica del mundo. Me
había graduado en la universidad. Había viajado a Europa. Me habían roto el corazón. Había
trabajado durante casi cuatro años como agente doble, nombre en clave Gretl.

La mayoría de las otras jóvenes que conocía se quejaban de los inconvenientes de la

guerra: la falta de seda para las medias, la escasez de hombres y de chocolate, y el hecho de
que el apagón perturbaba el brillo de la ciudad por la noche. ¿Qué sentido tenía apagar las
luces? Estábamos lejos de Europa, lejos del peligro.

A veces tenía que morderme la lengua para no decirles que la guerra estaba más cerca de
lo que pensaban, que yo luchaba cada día desde mi oficina en Grumman, donde, como parte
de mi tapadera, trabajaba diez horas diarias como secretaria de Jonathan Fielding mientras
mantenía mis contactos nazis y proporcionaba información falsa al Tercer Reich. Mientras
tanto, rezaba constantemente para que hoy no fuera el día en que mis "amigos" nazis
descubrieran que mi lealtad no era a der Vaterland, sino a la tierra de la libertad y el hogar
de los valientes, por no mencionar a mis queridos Dodgers de Brooklyn.

Sí, como era "Gretl", sabía mucho más que la media de las mujeres de veintidós años de la
ciudad de Nueva York. Sabía que los submarinos alemanes se movían silenciosamente y sin
ser vistos a las afueras del puerto de Nueva York. Sabía que a menudo se acercaban a la
costa de Long Island para permitir el desembarco de espías y saboteadores nazis.

Mis contactos nazis me habían dicho que si me encontraba ante un "descubrimiento" por
parte de los estadounidenses, debía dirigirme a Sudamérica. Al parecer, había un bastión
nazi en Brasil, y la idea de que existiera me provocaba pesadillas de escuadrones de
soldados alemanes -similares a los que había visto en Berlín en 1939- abriéndose camino a
paso de ganso a través de México, hasta Texas y más allá.

No, no estábamos lejos del peligro. Sin embargo, la noche del 23 de enero, me puse mi
mejor vestido, un número azul oscuro escotado. El color resaltaba mi pelo y mis ojos claros,
y el atrevido escote resaltaba mis otros atributos.

En esta guerra, mi cara bonita y mi figura femenina eran mis armas y mi vestido era mi
uniforme. Aquella noche salí a la caza de los nazis.

Había oído rumores de que un poderoso agente nazi, de nombre clave Carlomagno,
llegaría a Nueva York en cualquier momento. Planeaba ir al Supper Club y al Bubble Room -
y a todos los demás locales nocturnos populares- para buscar caras nuevas, después de
hacer una breve parada en la fiesta de Jonathan.

Recuerdo el desdén con el que la criada cogió mi abrigo de invierno y mi sombrero en la

puerta del apartamento de los Fielding. Miró fijamente por el pasillo, como si buscara a mi
acompañante desaparecido, que, por supuesto, no existía. En 1943, si una mujer sólo salía
cuando tenía escolta, lo más probable era que no saliera.

Y, teniendo en cuenta que se suponía que yo era la amante de Jonathan Fielding además
de su secretaria, el escándalo de mi aparición en su fiesta superaba con creces el escándalo
de mi falta de escolta.

Evelyn Fielding, la esposa de Jon, me recibió con la calidez de un glaciar. Era tan buena
para odiarme que casi siempre me reía en voz alta cuando nos encontrábamos cara a cara
en público.
 Sabía perfectamente que no era la amante de su marido, que era una agente doble que
trabajaba para el FBI. Jon le había dicho la verdad desde el principio.

Al principio, esto me había molestado mucho. Ya era bastante malo que Jon tuviera que
saber quién era yo realmente, pero su mujer... ? Mi vida, y la de los hermanos y hermanas
de mi querida madre en su pequeño pueblo de las afueras de Freudenstadt, dependía de un
secreto total.

Pero entonces conocí a Evelyn y se convirtió en la hermana mayor que nunca había
tenido. Supe al instante por qué Jon confiaba tanto en ella, por qué la adoraba. Y una vez a
la semana, cuando Jon me llevaba a mí -su "amante"- a una cita diurna en el Grand Hotel,
Evelyn se reunía con nosotras allí, y todos teníamos un acogedor almuerzo a trois.

Siempre se preocupaba por mí, trayendo galletas y sopa casera. Estaba segura de que no
me tomaba el tiempo necesario para comer bien, y Dios sabe que tenía razón.

"Me temo que no puedo quedarme mucho tiempo", le dije ahora mientras tomaba una
copa de champán de una bandeja que pasaba.

"Qué lástima", dijo, tan bellamente falso, que no pude evitar reírme.

Afortunadamente, cualquiera que me viera pensaría que me reía de ella por despecho, o
tal vez por nerviosismo ante un contacto tan cercano con la mujer de mi amante.

"Cuidado". Se inclinó cerca para susurrar con una mueca casi perfecta que la hacía ver
como si estuviera amenazando tranquilamente con hervir mis bragas si no me iba
inmediatamente. "Euro-Dios a las nueve en punto. Te tiene en su radar, Rose. Ahora estás
en problemas".

Siempre decía cosas como "a las nueve" y "radar". Aunque le había dicho una y otra vez
que la vida de un agente doble en Nueva York no era tan emocionante, no me creía. Uno de
estos días me juré que le enseñaría el papeleo -la interminable encriptación de mensajes
con códigos ridículos, la interminable búsqueda en los anuncios clasificados del New York
Times de mensajes que contenían frases como "Se ha perdido el perro favorito de la
abuela" o "Se alquila una habitación en el ático"- y le dejaría ver de primera mano a qué
dedicaba la mayor parte de mi tiempo: a esperar el contacto. Aparte de la amenaza de ser
descubierto, podía ser bastante aburrido.

Excepto, por supuesto, cuando salía a cazar nazis.

 "No cuentes con ello", le dije a Evelyn, sin molestarme en bajar la voz, ya que mi réplica
funcionaba igualmente bien tanto para su verdadero comentario como para cualquier
amenaza potencial de hervir mi ropa interior o degollarme. Me giré para ver exactamente
cuál era su idea de un "Euro-Dios" esta semana.

Y casi se me cae la copa de champán.

Fue Heinrich von Hopf. Aquí mismo, en Manhattan.

No hace falta decir que no llevaba su uniforme de las SS.

Rose dejó de leer, contó en silencio hasta cinco y luego dijo: "¿Puedo hacer un pequeño
descanso?".

El micrófono de la cabina de ingeniería se encendió y la voz de Delvin llegó a través de

sus auriculares. "Absolutamente, Miz H. ¿Podemos traerle un café?"

Rose se estiró al levantarse del escritorio. Huesos viejos, músculos viejos, dolores viejos.
De hecho, tenía una punzada en la cadera desde hacía más tiempo que el ingeniero Delvin
Parker. Mucho más tiempo que su ayudante, un chico con cara de niño, con la boca fresca y
con un culo inteligente llamado Akeem, que juraba tener veinticinco años pero no parecía
tener más de dieciséis.

"En realidad, una de las razones por las que me vendría bien un descanso es porque ya
he tomado demasiado café". Dejó los auriculares junto a la pantalla del ordenador y se
dirigió a la puerta.

Akeem se le adelantó, llegando desde el otro lado. Empujó los dos juegos de puertas
insonorizadas que aislaban el estudio de grabación de la cabina de mezclas y las abrió.
"Esta mierda que estás leyendo -esta historia de espionaje nazi- ¿es todo cierto?"

Tuvo que reírse. "Aquí tienes un consejo caliente, niño". Ella sabía que le hacía retorcerse
cuando le llamaba así. "Cuando hables con una autora, podrías pensar en una palabra más
halagadora para describir su libro".

La siguió hasta el pasillo. "No he dicho que sea una mierda mala. De hecho, es una buena
mierda. Normalmente me duermo".
 "Ah", dijo Rose secamente. "Todo un respaldo".

"Sí, lo es. ¿Sucedió realmente así, o aumentaste la acción para aparecer en la lista del
Times?"

Se detuvo frente a la puerta del baño de mujeres. "¿Qué te parece?"

La miró a los ojos durante unos largos momentos. A ella le gustaba eso de él. Hoy en día,
los jóvenes no se toman el tiempo de mirar a la persona a la que se dirigen. Y olvídate de los
jóvenes, el mundo entero tendía a ignorar a los ancianos por completo. Pero Akeem no.

Sonrió. "Creo que ahora eres una loca. Creo que probablemente eras peor cuando tenías
veintidós años. Creo que, en cambio, has bajado el ritmo. Creo que dejaste de lado todos
esos juegos de póker de desnudistas, y todas esas veces que corriste por Times Square,
para no avergonzar a tu familia de la alta sociedad".

Se rió.

"Tengo razón, ¿no? Vale, no lo admitas. Pero contéstame a esto: ¿te encontraste con
Hitler cuando estabas en Berlín?"

"¿Por qué no lees el libro y lo averiguas?"

"Sí leí el libro. Lo leí la noche después de su primera sesión de grabación. Como dije, es
una buena mierda. Pero me imagino que si alguna vez conocieras a Hitler, él te coquetearía.
Ya sabes, Ach du liebe, vat a hot goil. ¿Quieres unirte a mí para un poco de sexo nazi?"

"Sí, eso fue lo primero que noté de Adolf Hitler", dijo Rose. "Que tenía un fuerte acento
judío, como un comediante de Catskills". Sacudió la cabeza. "No, querida, nunca lo conocí.
Hice todo lo posible para que los Obergruppenfuehreren -los líderes nazis de alto nivel- no
se fijaran en mí. Y si has leído el libro, sabes que no estuve solo en Berlín".

"Sí, eso se me ocurrió".

"Rosa". Ahí estás. ¿Cómo estás?"

Se giró para ver a un hombre al final del pasillo, con un traje oscuro perfectamente
confeccionado y muy elegante. Iba mejor vestido que la mayoría de los agentes del FBI,
pero ella llevaba el tiempo suficiente en la agencia para reconocer a uno cuando lo veía.
 Pero cielos, ¿fue...? ?

"George Faulkner", se identificó mientras se acercaba.

Lo era. El hijo de Anson Faulkner, George. Excepto que ya no era un niño. Dios, cómo han
pasado los años, las décadas.

Por su cara, se dio cuenta de que no se trataba de una llamada social.

"Oh, sí", dijo Akeem. "Se supone que debo decirte que Rosie-suit quiere hablar contigo si
tienes un segundo".

El corazón de Rose ya latía con fuerza y sus malditas rodillas de ochenta años se sentían
débiles. Una visita, no una llamada telefónica. Eso no era bueno. Se obligó a mantenerse
erguida, a afrontar lo que viniera con la cabeza alta. "¿Quién ha muerto?"

"No hay nadie muerto, señora". George señaló la puerta del baño de mujeres. "¿Estabas
entrando o saliendo? Porque esto ciertamente puede esperar unos minutos".

Nadie ha muerto. Gracias a Dios. Sin embargo... "¿Has venido a decirme que he ganado la
lotería?" preguntó Rose.

George, al igual que su padre, era un hombre excepcionalmente apuesto, casi bonito.
Ambos tenían el tipo de rostro en el que destacaban las líneas de estrés y tensión, tanto
mentales como físicas. Y de alguna manera, de una forma totalmente injusta para las
mujeres de todo el mundo, esas líneas sólo les hacían más guapos. Si fuera una mujer,
tendría un aspecto demacrado y horrible. Pero George se las arreglaba para parecer
atractivamente agotado. "Ojalá. Pero, no".

Se volvió para despedir a Akeem. "Por favor, discúlpenos".

"Oh", dijo, retrocediendo hacia la puerta del estudio. "Sí. Pero... ¿Estás seguro? Conoces a
este tipo, ¿verdad?"

"Sí. Necesito hablar con él en privado", le dijo Rose al joven. "Ahora, por favor".

George esperó hasta que la puerta se cerró. "Esto puede no ser nada..."

"¿Alex o Karl?" Tenía que tratarse de uno de sus hijos. Sus hijas eran demasiado
inteligentes para meterse en problemas reales.
 "Alexander. Se fue a Yakarta en un viaje de negocios", le dijo George.

"Viaja a Yakarta todo el tiempo".

"Esta vez, no se presentó a una conferencia telefónica programada con su oficina en

Malasia. Bob Heath, su asistente personal en Kuala Lumpur, llamó al Consulado de EE.UU.
en Indonesia después de que, durante los dos días siguientes, no consiguiera localizar a
Alex en su hotel. Debido a quién es Alex..."

"Mi hijo".

"Sí. Por eso, el Departamento de Estado recibió el aviso de un posible secuestro".

Oh, Alex... "Es diabético, ya sabes. Necesita inyecciones de insulina todos los días".

George sacó un pequeño bloc de notas encuadernado en cuero y tomó nota. "No lo sabía".

Sin embargo, sólo habían pasado dos días. "Podría haber conocido a alguien", dijo Rose.
"Se fue de vacaciones espontáneamente sin avisar a nadie. No sería la primera vez". O la
última.

"Absolutamente", dijo George.

"Pero tú no lo crees. ¿Por qué si no estarías aquí?"

"Estoy aquí", le dijo, "porque te quiero. Por todas las veces que te arriesgaste por papá.
Porque alguien tomó la decisión de no notificarte esto, y creo -con tu hoja de servicios- que
tienes derecho a saberlo".

Rose sabía que George se iba a meter en serios problemas por contarle esto.

"Puede que no sea nada. Puede que ya hayan encontrado a Alex", continuó.

"O puede que no lo hayan hecho. ¿Quién dirige la investigación?", preguntó.

"No lo sé. Nuestros chicos locales en Yakarta averiguarán si Alex está desaparecido o si
ha desaparecido. Si es un secuestro..."

"Max Bhagat lo conseguirá". Rose estaba segura. "¿Lo conoces?"

 George exhaló una ráfaga de aire que podría haber sido una carcajada. "Supongo que te
refieres a que si lo conozco. Sí. Es difícil no verlo. El hombre tiene su propia página en el
sitio web de Leyendas Urbanas, justo al lado de la de Superman. Pero nunca lo he conocido.
Quiero decir, aparte de en mis sueños".

"Si Alex está desaparecido, serás asignado a la unidad de Max", decidió Rose.

George se rió. "Aprecio el pensamiento, señora, pero..."

Ella lo miró bruscamente. "¿No crees que pueda hacerlo?"

Cambió su peso, claramente incómodo. "No estoy seguro de querer que..."

"No crees que lo hago por ti, ¿verdad?" le preguntó Rose. "Lo hago por mí. Si Alex ha
desaparecido, quiero saber exactamente qué está pasando. Te quiero en el meollo de la
cuestión".

"Cuando mi jefe se entere de que te has enterado de todo esto por mí..." George sacudió
la cabeza. "Digamos que no voy a conseguir un ascenso. Desde luego, no un traslado al
mejor equipo antiterrorista del país".

"Me enteré de esto por Bob Heath", le informó Rose. "El asistente de Alex. Vete a casa,
George, porque después de llamar a Bob, te voy a llamar para que me des los detalles.
Estaría bien que tuvieras algunos nuevos que contarme. Ah, y empieza a hacer la maleta.
Irás a Yakarta vía Washington".

George suspiró. "Rose". Se esforzaba por ser diplomático. "Es que, bueno, resulta que sé
que Bhagat elige a su equipo a dedo".

"Se le dirá que te elija a dedo".

Se rió con exasperación.

"No crees que pueda hacerlo", dijo. Sacó su teléfono móvil del bolso. "Sólo mírame".
 Hacía una semana, Savannah había salido a cenar por tercera y última vez con Vladamir
Modovsky, un conde rumano de verdad, un hombre dotado de un título y un verdadero
castillo en ruinas.

También tenía una hipoteca que estaba a punto de vencer, pero de eso no se podía
hablar; desde luego, no en público, y definitivamente no con Vlad el de los dientes grandes
y blancos. Y en privado, en las conversaciones telefónicas con su madre, el tema se ignoraba
o se pasaba por alto. No cabía duda de que el viejo Vlad era el último candidato favorito de
Priscilla para el papel de futuro marido de Savannah.

Savannah había salido con él tres veces diferentes -lo que en su opinión eran tres veces
de más- lo suficiente como para sentir que le había dado una oportunidad justa.

En todas las ocasiones, les habían seguido los paparazzi. La mayoría de los fotógrafos
eran de periódicos de Europa del Este. Sólo una de las fotos había aparecido en un
periódico estadounidense, y en las últimas páginas, gracias a Dios.

En realidad, Vlad había disfrutado de la atención. Jugó con ello, lanzando besos a los
fotógrafos.

Savannah había apretado los dientes y se había ido a casa después de esa última cena -el
tercer y último golpe de Vlad- y había dejado un mensaje en el contestador automático de
su madre, diciéndole que bajo ninguna condición -ni siquiera como favor al Presidente de
los Estados Unidos- Savannah volvería a salir con él.

Por supuesto, su madre estaba fuera de la ciudad y era poco probable que recibiera el
mensaje hasta dentro de una semana y media.

"¿Siguen vivos tus padres?", le preguntó a Ken, ante una segunda copa de vino. A
diferencia de Vlad, que tenía los dientes grandes, él no tenía ni idea de que estaba cenando
con la hija de uno de los hombres más ricos de Estados Unidos. No tenía ni idea de que,
como hija única, iba a heredar una enorme fortuna, que ya tenía más dinero en sus cuentas
bancarias personales que el que la mayoría de la gente gana en toda su vida.

Su interés por ella era genuino.

Bueno, vale, claro. El interés de Ken en ella se basaba en el sexo. Quería acostarse con
ella. Ella lo sabía. Sin embargo, incluso si ese era su único motivo para mirarla a los ojos
como si se contentara con sentarse allí a hablar toda la noche, era refrescante.
 La luz de la vela que había encendido cuando el sol se había puesto parpadeaba sobre los
planos de su rostro, oscureciendo aún más sus ojos oscuros. Misterioso. "Mi padre murió de
una apoplejía hace unos cuatro años", le dijo en voz baja.

Oh, Dios. "Lo siento."

"Sí, bueno... gracias, supongo. Estaba..." Sacudió la cabeza, mostró su sonrisa. "Mi madre
sigue viva. Todavía vive en New Haven".

New Haven. Sede de la Universidad de Yale, su alma mater.

"¿Cómo se llama?"

"María". Papá era Juan. ¿Cómo es eso de mantenerlo simple?"

"Los míos son Priscilla y Karl". Apoyó la barbilla en la mano mientras le miraba al otro
lado de la mesa. "¿Alguna vez piensas en tu madre por su nombre de pila?"

Se rió. "No. En realidad no".

"Yo sí. Mi madre puede ser... una especie de apisonadora humana. Me ayuda a recordar
que esta es mi vida y que no tengo que vivirla en sus términos si pienso en ella como
Priscilla."

"Hmmm", dijo. "He tenido un poco de experiencia en tratar de vivir la vida en los
términos de otra persona. Tuve una novia que..." Se detuvo en seco, tomando un largo trago
de su cerveza.

"¿Quién qué?", preguntó ella, fascinada, sabiendo que estaba hablando de Adele. Tenía
que serlo.

La miró fijamente, la llama de la luz de la vela se reflejaba en sus ojos, haciéndolos

parecer el doble de cálidos. "No, no quiero hablar de ella. Ella ya no importa. No tiene nada
que ver conmigo, y ciertamente no tiene nada que ver contigo".

Oh, Dios. Savannah se inclinó hacia delante. "¿Qué es lo que has hecho que más
lamentas?"
 Así era como iba a hacerlo, como iba a decirle la verdad. Conseguiría que él desnudara su
alma y luego ella desnudaría la suya. Se le había ocurrido hace unos minutos. Era algo que
Rose habría hecho, algo sacado de la historia de la vida de su abuela.

"Cielos, es un poco difícil reducirlos a uno solo". Ken también se inclinó hacia adelante.
"Ahora mismo me estoy arrepintiendo de que cuando dije que debíamos hablar toda la
noche, olvidé que tengo que estar en la base para el entrenamiento a las 0430".

Savannah trató de no distraerse por el hecho de que él había estirado la mano al otro
lado de la mesa, que estaba jugando con sus dedos, que la miraba como si, si la mesa no
estuviera entre ellos, la besaría de nuevo. "Estoy hablando de..." Tuvo que aclararse la
garganta. "Sobre arrepentimientos serios".

"Creo que nunca he estado más serio en mi vida". Pero entonces sonrió. "Sabes, todavía
tienes una gran mancha de grasa en el cuello".

Ella se congeló. Oh, Dios. "¿Lo hago?"

"Sí. Justo debajo de tu oreja izquierda".

Savannah tiró de su mano. "¿Me dejaste sentarme aquí durante toda la cena con... ?"
Empujó la silla hacia atrás, dispuesta a correr hacia el baño y el jabón, pero él también se
levantó.

"Hola, Van", dijo, cogiéndola. "Vaya. No te lo he dicho para que salgas corriendo. Yo
sólo..."

Al estar tan cerca, pudo ver que probablemente él estaba tan nervioso como ella. Que
quería besarla tanto como ella quería besarlo a él.

"Eres tan hermosa que me asusta un poco", dijo suavemente, "porque no entiendo
realmente qué haces aquí con alguien como yo. Durante toda la cena, he tenido momentos
de auténtico pánico, ¿sabes? Pero entonces giras la cabeza hacia la derecha y aparece esa
grasa bajo tu oreja izquierda, y pienso, bueno, vale. Esto está bien. Creo que está aquí
porque no tiene miedo de ensuciarse las manos, porque no tiene miedo de meterse hasta el
cuello en las cosas, porque está dispuesta a arriesgarse, a ir a por todas, a ser realista."

Savannah lo miró, incapaz de responder.

 La gente suele ver su tranquilidad como timidez, su cortesía como conservadurismo.
Pero cuando Kenny la miraba, en realidad veía a alguien fuerte.

Y en lugar de correr hacia el baño, lo besó.

Era muy posible que no volviera a lavarse el cuello.

--------------------------------------------------------------------------------

Tres

Despacio. Despacio. Abajo.

Pero, santo Dios, cuando Savannah deslizó sus manos por debajo de la camiseta de él,
cuando lo besó con el mismo entusiasmo con el que él la besaba a ella, ralentizarlo fue lo
último que Ken quiso hacer.

No, la sensación de sus dedos fríos contra el calor de su espalda desnuda no era una que
normalmente evocara sentimientos de precaución y deliberación.

Ella estaba apretada contra él, y dulce madre, la idea de dar un paso atrás de eso... Bueno,
tendría que ser un santo o un loco, y no era ninguna de las dos cosas.

"Savannah", logró decir. "No quiero esperar hasta mañana".

Ella se puso de puntillas para recibir otro beso que le destrozó el alma. Él lo tomó como
una buena señal. Pero su verdadera respuesta llegó cuando deslizó una de sus manos por
debajo de la camiseta de él, y bajó por debajo de la cintura elástica de su bañador para
acariciar sus nalgas. Hablando de sorpresas alucinantes. Esta mujer sabía lo que quería y,
gracias, gracias, Jesús, parecía que lo quería a él.

"Yo tampoco quiero esperar, Kenny", respiró ella, mirándolo con esos increíbles ojos.

Kenny. Así era como le llamaba Adele, y durante dos décimas de segundo, le desconcertó.
Pero esta mujer no era Adele. De hecho, era todo lo contrario a Adele. Era pequeña de
estatura, de complexión delgada, mientras que Adele había sido alta y corpulenta. Savannah
era dulce, educada y honesta.
 Eran tan diferentes como pueden serlo dos mujeres.

Excepto, por supuesto, por el hecho de que, como Adele, Savannah vivía en la otra punta
del país. Si se enamoraba de ella con demasiada fuerza, acabaría arruinado o muy
frustrado.

O ambos.

Ken trató de mantener la calma mientras cogía a Savannah en brazos y la llevaba a la

casa, a su dormitorio.

Pero ella se rió cuando él cerró la puerta de una patada, cuando la arrojó sobre su cama,
y él supo que estaba jodido. Esto no iba a ser una cosa de una noche o incluso de tres
noches. Iba a ir a Nueva York. Mucho. Y todo iba a salir bien. De alguna manera, esta vez, lo
haría funcionar.

Savannah era demasiado asombrosa como para no intentarlo.

Ella tiró de él hacia abajo con ella y él se encontró exactamente donde quería estar: entre
sus piernas. Todo lo que tenían que hacer era perder la poca ropa que llevaban entre ellos y
encontrar un condón.

Mesita de noche, cajón superior. Allí guardaba un alijo con la eterna esperanza de que
Sarah Michelle Gellar viniera a San Diego a una fiesta, lo conociera y lo siguiera a casa.

Se quitó la camisa -Savannah ayudó.

Le quitó la camisa y ella también le ayudó.

Dios, le encantaba todo lo relacionado con las mujeres, pero especialmente los pechos.
Savannah no era voluptuosa en ningún sentido de la palabra, pero era tan perfectamente
femenina que pensó brevemente en llorar de alegría al verla allí, tumbada, con los pechos
desnudos en su cama. Pero eso habría llevado demasiado tiempo.

En cambio, la besó, la acarició, la lamió, la tocó. Olía a su jabón, al cloro de su piscina, a su

ropa limpia y a su elegante perfume. Olía como si él ya la hubiera reclamado, al menos
parcialmente, como suya.

Dios, qué excitación.

 Los sonidos de placer que emitía también eran inspiradores. Cuando levantó la cabeza
para mirarla, sus ojos estaban medio cerrados, la expresión de su rostro era una imagen
que se llevaría a la tumba.

No dijo ni una palabra. Se limitó a tirar de él hacia abajo y a besarle, apretándose,

meciéndose contra él, sin dejarle ninguna duda de lo que quería.

Lo que él quería, también.

Siguió besándola mientras empujaba su bañador, mientras buscaba el cajón donde

guardaba su reserva de profilácticos. De alguna manera, ambos se las arreglaron para
desnudarse en medio de una maraña de brazos y piernas, con la piel de ella, tan suave como
el corazón, contra la de él. De alguna manera, él se cubrió a pesar de que no podía dejar de
tocarla y besarla, de que ella no podía dejar de tocarlo. Su mundo se convirtió en un borrón
de la piel desnuda de ella bajo sus manos, las suaves manos de ella explorándolo, su boca y
la de él, el roce húmedo de las lenguas, besando, saboreando, lamiendo...

"Por favor", decía ella. "Por favor..."

El sonido que hizo al entrar en ella fue suficiente para que él estuviera peligrosamente
cerca de perderlo. Pero entonces se dio cuenta de que ella se corría. Ella estaba temblando,
deshaciéndose completamente bajo él. Así de fácil. Sólo por estar dentro de ella.

Era demasiado excitante y, combinado con los demasiados meses transcurridos desde la
última vez que tuvo sexo, lo llevó al límite.

Cuatro empujones más y él también terminó, en un torrente de placer cegador.

"Oh, Dios mío", jadeó ella, aferrándose fuertemente a él. "Oh, Dios mío".

Menos mal que ella no parecía querer que se quitara de encima, porque él no estaba
seguro de poder moverse. Se quedó tumbado con la cara enterrada en una de sus
almohadas, completamente destrozado por la alucinante intensidad.

Jesús, eso había sido rápido.

Habría sido completamente embarazoso si ella no hubiera sido aún más rápida en el
gatillo que él.
 Levantó la cabeza, repentinamente lleno de inquietud. "Eras tú quien venía, ¿no?"

Ella abrió los ojos y sonrió. Era toda la respuesta que necesitaba.

Dios, tenía unos ojos y un cuerpo preciosos. Se apartó de ella y se apoyó en un codo, con
la cabeza apoyada en la mano, para poder mirarla.

"¿Tenías un perro de pequeño?", le preguntó ella, acercándose a sus labios con un dedo.

¿Qué?

Ella se rió de la mirada que él sabía que tenía. "Pensé que aunque nos adelantamos, esta
es la parte en la que debemos hablar toda la noche. Al menos hasta que tengas que irte".
Ella dudó, repentinamente insegura. "¿Está bien?"

Su corazón creció en su pecho, como el del Grinch, sólo que el suyo ya había empezado a
ser demasiado grande para su propia comodidad. Hombre oh hombre, estaba en problemas
cuando ella le dio esa gran mirada de ojos azules.

"¿Qué tal si después de mi sesión de entrenamiento de la mañana, me pido unos días de

permiso, y hablamos todo el día de mañana?", preguntó. "¿Qué tal si ahora mismo te beso
durante media hora, y luego volvemos a hacer lo que acabamos de hacer, sólo que esta vez
a cámara lenta?".

La besó y ella le respondió con un beso lento, profundo y caliente. Eso le hizo sentir un
rayo de deseo. Olvídate de media hora. Prueba con diez minutos.

La besó de nuevo y se olvidó del tiempo.

Molly Anderson nunca había volado en un Cessna como éste.

Se le ocurrió que probablemente debería temer por su vida, teniendo en cuenta que
estaba a miles de metros en el cielo en un avión que pasaba más tiempo en pedazos en el
suelo que en el aire.

Pero entonces la madre de Joaquín se puso frenética, gritando sobre el rugido de los
motores. Su hijo había dejado de respirar.
 Para total sorpresa de Molly, Jones respondió a la mujer en el dialecto local. "Comprueba
su paso de aire, despeja cualquier obstrucción extraña y comienza el boca a boca..."

Se volvió hacia Molly, con los ojos ocultos tras las gafas de sol. "No estoy seguro de que
sepa cómo hacerlo".

"Lo hago". Molly subió a la parte trasera.

Oh, Dios mío, el niño estaba realmente en problemas. Tenía los labios azules y la cara
manchada e hinchada. De hecho, sus dedos también estaban hinchados.

"Comprueba que realmente no respira", ordenó Jones con crudeza. "Comprueba si hay
cianosis".

"¿Qué?"

"¿Se está poniendo azul?"

"Eres médico", se dio cuenta.

"Vamos, Molly. Responde a la maldita pregunta. ¿Se está poniendo azul?"

"Sí".

"Comprueba si hay una obstrucción", ordenó.

Abrió la boca de Joaquín y. . .

"Nada que pueda ver", informó. "Pero su garganta parece hinchada".

"Probablemente sea anafiláctico", dijo Jones. "Mierda".

"¿Qué?"

"Reacción alérgica. Cristo, pensé que eras una enfermera".

"No lo hago. Pero si me dices qué hacer..."

"Necesita que le hagas una traqueotomía".

 Oh, Dios mío. Molly había visto suficientes episodios de M*A*S*H cuando era niña para
saber que eso implicaba hacer un agujero en la garganta de Joaquín e insertar un tubo a
través del cual podría respirar. "No puedo hacer eso".

"¿Saber pilotar un avión?"

Sí, claro. "No."

"Trae tu culo aquí, porque vas a aprender".

Se apresuró a ir al frente, diciéndole a la madre de Joaquín que Jones iba a ayudar, que
Jones era médico.

"No soy médico", dijo, tirando de ella hacia su regazo. Era tan duro como parecía, todo
músculo y hueso y arena, sin un ápice de suavidad en ninguna parte.

"Mantén esto firme", añadió, poniendo las manos de ella en el volante de forma extraña
mientras él se deslizaba por debajo de ella. Tocó un dial. "Esta es su altitud". Tocó otro.
"Esto representa el horizonte. Esto de aquí son nuestras alas. Mantengan todo estable.
Traten de no chocar".

Vaya lección.

Por supuesto, no había tiempo para que Jones fuera más preciso. A Joaquín se le estaba
acabando el tiempo.

Molly sujetó los mandos del avión con los nudillos blancos, escuchando el murmullo de la
voz de Jones mientras hablaba con la madre de Joaquín. La voz de la mujer se elevó con
pánico cuando Jones sacó su cuchillo, pero Jones siguió hablándole, con su voz baja y
tranquilizadora. Joaquín iba a estar bien. Jones iba a hacer posible que respirara, y luego
iban a llevarlo al hospital. Confía en él. Tenía que confiar en él. Él sabía que ella confiaba en
Molly. Y Molly, confiaba en Jones.

Parecía una eternidad, pero Molly vio en el reloj del salpicadero -¿los aviones tenían
salpicadero?- que sólo faltaban unos minutos para que Jones regresara.

"Gracias a Dios por los bolígrafos Bic". Él se esforzaba tanto por ser indiferente, que ella
sabía que se sentía todo lo contrario. "Está respirando de nuevo, pero necesito empujar
esta caja más rápido. Fuera de mi asiento".
 Esta vez ella se deslizó por debajo de él. "¿Puedes llamar por radio para que haya una
ambulancia esperando?"

"Podría si tuviera una radio que funcionara".

La madre de Joaquín acunaba al niño en sus brazos, murmurando un flujo constante de

oraciones.

"Ve a sentarte con ella", ordenó Jones. "Necesita otra dosis de Dios. Se necesita mucha fe
para dejar que un extraño le clave un cuchillo en la garganta a tu hijo. Probablemente
necesita que le devuelvan algo de la suya".

"Su fe está bien", dijo Molly. "Ella confía en Dios".

Jones se rió, mirando hacia ella, con los ojos llenos de disgusto. "Sí, Dios realmente cuidó
de ese niño".

Molly sonrió. "Ciertamente lo hizo".

Resopló. "Y en el octavo día, Dios creó a Jones, su navaja y un bolígrafo Bic, ¿verdad?"

"Sr. Jones, no dudo ni por un segundo que usted es una de las más magníficas obras
maestras de Dios".

"Jesucristo, dame un respiro".

"¿O debería llamarle Dr. Jones?"

"Sólo si quieres que acabe muerto en algún callejón de Parwati", dijo rotundamente. "Por
favor, tome asiento y prepare a nuestros otros pasajeros para el aterrizaje".

Savannah se removió mientras Ken buscaba en su oscuro dormitorio sus camisetas

limpias.

El cajón de las camisetas estaba vacío y, al descubrir el montón que había encima de la
cómoda, también consiguió tirar al suelo unos quince dólares en monedas.

Sorprendentemente, no fue eso lo que pareció despertarla, sino su epíteto susurrado.

 "¿Kenny?" Apenas estaba despierta, apenas podía levantar la cabeza.

"Shh", dijo. "Lo siento, Van. Vuelve a dormir".

"¿Te vas?"

"Sí, tengo que irme. Son casi las 04:00". Cometió el error de acercarse lo suficiente a la
cama para verla en la penumbra. Ella sólo estaba medio cubierta por la sábana, y cuando se
estiró, se encontró realmente considerando enfrentarse a cargos de Ausencia No
Autorizada. ¿Qué tan malo podía ser ir ante el mástil de un capitán?

Lo suficientemente malo como para despedirse de sus posibilidades de obtener un

permiso para la semana siguiente, algo que no quería hacer en absoluto.

Aun así, no pudo resistirse a sentarse en el borde de la cama y besarla. Y ese fue su
segundo error. Ella lo tiró encima de ella, devolviéndole el beso que siempre le daba, como
si no pudiera saciarse de él. Como si él fuera una especie de dios del sexo que hacía girar su
mundo.

Fue una locura, porque apenas estaba despierta.

Savannah respiró su nombre, y él estaba condenado. Iba a pasearse con un grave

problema de salud durante el resto de la mañana.

Y eso iba a quedar muy bien en un traje de neopreno. Si hubiera un Dios, el agua sería
agradable y fría. Y se mantendría bien y oscuro afuera hasta que estuviera sumergido.
 "Supongo que puedo convencerte de que te quedes aquí, así, hasta las 11:00", murmuró.
Tenía unos diez minutos antes de tener que salir por la puerta, pero no podía dejar de
besarla.

"No te vayas", dijo ella. "Por favor, Kenny. Necesito. . . Tengo que pedirte que vayas a
Indonesia conmigo mañana".

Ooo-kay. ¿Qué estaba soñando? Ken tuvo que reírse. Y a la manera de los que no están
completamente despiertos, su pregunta era de vital importancia para ella.

"No tuve la oportunidad de preguntarte..."

"Shh", le dijo, entre beso y beso. "No te preocupes por nada. Vuelve a dormir. Estaré en
casa antes de que te des cuenta". Y si se despertaba, él ya había escrito una nota y la había
dejado en la mesa de la cocina, encima de su bolso.

"Pero..."

La besó. "Voy a pedir permiso", le dijo. "Me tomaré un par de semanas... Hace tiempo que
debo hacerlo". De hecho, el jefe superior Wolchonok casi le había ordenado que se tomara
unas vacaciones, y que las tomara pronto. "Luego podemos ir a la luna si quieres, ¿vale?".

"No quiero ir a ninguna parte", murmuró, "pero tengo que hacerlo".

"No te preocupes", dijo de nuevo, besando su cara, su garganta, más abajo. "Lo
resolveremos todo más tarde, ¿de acuerdo?"

"Por favor", dijo ella, arqueándose contra él. "No te vayas sin... Quiero..."

A primera vista, tirar de la sábana que la cubría no parecía un movimiento digno de un

hombre con su enorme coeficiente intelectual, un hombre que sabía que pagaría un infierno
si se retrasaba. Pero, de nuevo, su enorme coeficiente intelectual no era lo que ella quería
en ese momento.

Le bajó los calzoncillos y, como prueba de que no toda la sangre que transportaba
oxígeno se desviaba a las extremidades inferiores, sino que al menos una pequeña cantidad
seguía llegando al cerebro, cogió un condón. El número tres de la noche.
 Tenía tres minutos antes de estar en su camión y dirigirse a la base.

Pero no era el único que tenía prisa. Apenas había conseguido cubrirse antes de que ella
presionara sus caderas hacia arriba y lo empujara profundamente dentro de ella,
rodeándolo con su calor resbaladizo.

Y lo hizo de nuevo. Igual que las dos primeras veces que habían hecho el amor. Tal como
él esperaba que lo hiciera.

Ella explotó.

Estaba tan excitada por él que se corría en cuanto él estaba dentro de ella. Sabía que, si
tenía un poco más de tiempo, podría hacer que se corriera una o incluso dos veces más -
orgasmos escandalosamente largos y prolongados que la dejaban jadeando, mareada y
débil de risa y placer- antes de perder su propio y algo tenue control.

Y eso fue sólo después de una noche. Después de sólo unas pocas horas de explorar el
uno al otro. Ni siquiera habían pasado de la posición del misionero. Imagina lo que podría
hacerle con su boca.

Fue la idea de bajar sobre ella lo que le hizo explotar en una acalorada carrera.

Se aseó, se vistió y se despidió de ella con un beso, dejándola somnolienta y satisfecha, al

menos temporalmente. Parecía tan ridículamente apresurado, pero no tenía tiempo. La
besó de nuevo y corrió hacia su camión, con unos minutos de retraso.

A esta hora de la mañana no había mucho tráfico, así que pisó el acelerador y recuperó
rápidamente el tiempo perdido.

Iba a pasar la mañana buceando, algo que le encantaba hacer. Y luego iba a pedir permiso
para reunirse con Savannah, ya fuera en su casa o en su hotel. La saludaría con un beso, se
quitaría la ropa y...

Ken condujo por las calles vacías, sonriendo como un tonto.

Era, sin duda, el hijo de puta más afortunado de la faz del planeta.

Berlín. Principios del verano de 1939.

 La pérdida de cierta cantidad de inocencia es siempre un paso necesario en el viaje que
cada niña realiza para convertirse en mujer.

Mi camino fue uno en el que perdí más a los dieciocho años que la mayoría de las
mujeres en toda su vida.

Aquel mes de mayo fui a Berlín, al final de mi primer año de universidad, orgullosa -y
notablemente inocente- de lo que creía que era el Premio al Mérito del Club Germano
Americano de Brooklyn. Resultó ser algo totalmente distinto.

Pero cuando yo, hija de un carpintero de Bremerhaven y de una cocinera de un

pueblecito de la Selva Negra alemana, subí al barco que me llevaría a cruzar el Océano
Atlántico, el orgullo en la cara de mis padres me acompañó.

Al igual que mis recuerdos de haber visto a Benny Goodman y su banda, en vivo y en
directo, apenas unas semanas antes de dejar Nueva York.

Puede que recibiera un premio que elogiaba tanto mi capacidad de leer y escribir en
alemán como mis estudios de literatura e historia alemanas, pero yo era una chica
americana hasta la médula. Me encantaba la música y el baile y me encantaban las películas
de Hollywood, sobre todo las de Jimmy Stewart. Me encantaba Coney Island en verano y la
Quinta Avenida en Navidad. Y amaba apasionadamente a mis Brooklyn Dodgers.

No sólo era un estadounidense, sino un neoyorquino, leal a mi barrio hasta las uñas de
los pies.

Mi viaje fue divertido, al principio.

Los días uno a tres habían estado llenos de visitas a los hermanos y hermanas de mi
madre en su pequeño pueblo de la Selva Negra. Vati, mi padre, había sido un einziges Kind,
un hijo único. Había llegado a Nueva York con su padre, también carpintero, después de
que su madre muriera cuando él era muy joven. Mutti, mi madre, había llegado siendo
adolescente, para trabajar en la cocina de la gran casa en la que su tía era cocinera.

Conoció a mi padre en el Brooklyn German American Club, y ambos se enamoraron

profundamente. Me tuvieron casi inmediatamente. Pero entonces mi padre contrajo las
paperas, lo que hizo que yo también siguiera siendo un einziges Kind.

Todavía agradezco a menudo esas paperas por las oportunidades que pude disfrutar
gracias a mi falta de hermanos. Al no tener un hijo, mi padre me llevaba a los partidos de
béisbol con él. Me enseñó a enmarcar una pared, a arreglar las cañerías rotas, a verter
hormigón, a instalar una cerradura, a plantar un huerto en la azotea de nuestro edificio de
apartamentos. Y él y Mutti ahorraron sus centavos para enviarme a la universidad.

Así que aquí estaba yo, en Berlín, después de haber ganado esta maravillosa oportunidad
de conocer la tierra natal de mis padres, el hogar de Goethe y Bach. Había conocido a los
hermanos y hermanas menores de mi madre -mi Tante Marlise era sólo unos años mayor
que yo- en el pueblo de cuento de hadas en el que había crecido Mutti. Conocí a mis primos
-más primos de los que jamás había soñado-, pequeños niños de pelo rubio y cara dulce que
miraban con ojos muy abiertos mi ropa y mis zapatos americanos.

Y luego me llevaron a Berlín para tener un almuerzo oficial de felicitación con el

portavoz de la prestigiosa universidad, un hombrecillo calvo y con gafas llamado Herr
Schmidt.

Hablamos largo y tendido, o mejor dicho, él habló y yo escuché, sobre la gloria de la

patria alemana, sobre la magnificencia del régimen nazi, de su glorioso Reich destinado a
durar mil años. ¿No me impresionó este hermoso país?

Lo era.

¿No me impresionó Der Fuehrer, Herr Hitler?

Bueno... Le contesté diplomáticamente que parecía que había hecho mucho para sacar a
Alemania de la depresión. Su Autobahn iba a ser sin duda un gran logro. Me abstuve de
mencionar que su Gestapo me asustaba, que su política de gobernar a través del fervor y el
miedo iba en contra de todo lo que yo creía como estadounidense acérrimo, y que lo que
había oído sobre la Krystalnacht y sus ataques a los ciudadanos judíos de Alemania me
escandalizaba.

¿No sentí un gran orgullo alemán al contemplar la gloria de todo lo que era Alemania?

Por supuesto que acepté, porque me parecía de mala educación no hacerlo, como
encogerse de hombros ante las fotos de una abuela orgullosa de su último nieto sin hacer
oo y ah por el bebé aturdido y babeante.

Habló del deber y el honor y el orgullo, y todo el tiempo asentí y sonreí y traté de evitar
que mirara por debajo de mi blusa.

Pero entonces cayó el otro zapato.

 "Usted trabaja para Grumman, el fabricante de aviones americano en Nueva York, ¿ja?"
preguntó Herr Schmidt.

Le expliqué que sí, que durante mi primer año de universidad conseguí un puesto a
tiempo parcial como archivero, como ayudante del secretario del vicepresidente. Era lo que
en la universidad llamábamos un trabajo de caridad. El vicepresidente era un antiguo
alumno y, aunque no necesitaba realmente un archivero, le gustaba ser un benefactor de
los estudiantes de su alma mater. Yo archivaba un poco, pero sobre todo estudiaba
mientras me sentaba detrás del escritorio de la recepcionista durante su hora de almuerzo,
contestando el teléfono cuando sonaba de vez en cuando.

Y no sonaba tan a menudo. No éramos la división de fabricación, ni siquiera la dirección

general. Éramos I+D, investigación y desarrollo. Lo que, por supuesto, significaba que
tratábamos con la información que los nazis más ansiaban.

Herr Schmidt se ofreció a pagarme generosamente para que le mantuviera al tanto -sí, el
juego de palabras es intencionado- de los nuevos acontecimientos en Grumman. Y un rayo
de comprensión me atravesó, desgarrando mi inocencia. Este hombre quería que fuera un
espía para la Alemania nazi.

Me hice la tonta y le dediqué mi mejor sonrisa de Katherine Mulvaney. Kat era una de las
chicas de mi residencia universitaria. Era licenciada en física, un auténtico genio de hecho,
pero había aprendido pronto que los chicos no lo apreciaban. Así que desarrolló una
sonrisa que sugería que movía los labios al leer. Y efectivamente, tenía una cita cada sábado
por la noche.

"Oh, pero el señor Fielding es mi jefe. Me temo que no permite que esa información se
haga pública", le dije a Herr Schmidt con esa sonrisa. Incluso moví un poco las pestañas.

Por desgracia, Schmidt sabía que yo era más inteligente que eso. "Tales secretos
industriales deben ser compartidos, por el bien de toda la humanidad. Piensa en lo fácil que
habría sido no tener que viajar en barco desde Nueva York. Si Alemania tuviera acceso a
esta información, podríamos ayudar a que los viajes en avión fueran asequibles". Se acercó
más y subió la apuesta. "Una chica con tu historial académico podría optar a una beca en la
universidad aquí en Berlín. Cuando termines tus estudios en Nueva York, serías bienvenida
a continuar tu educación aquí".
 Sí, yo era una chica muy inteligente. Y sospechaba que los nazis no buscaban simples
secretos industriales. Querían saber qué tipo de aviones militares estaban desarrollando
los americanos.

Más tarde me enteré de que la gente como yo -jóvenes estadounidenses de primera

generación nacidos de inmigrantes alemanes, personas que pertenecían a clubes germano-
americanos o que estudiaban lengua y literatura alemanas en la escuela- eran con
frecuencia objetivo de los nazis, especialmente si trabajaban, como yo, en lugares como
Grumman.

Este viaje a Berlín fue un intento de atraerme a su causa.

De alguna manera me las arreglé para sonreír. "Ciertamente consideraré una oferta tan
generosa". Estaba mintiendo descaradamente, pero lo único que quería era salir de allí.
Terminar este almuerzo y...

"¿Te has enterado de lo que ha pasado?" Jules entró en su despacho sin llamar.

"Vete". Alyssa ni siquiera levantó la vista del libro. "Sé que no lo parece, pero estoy
trabajando".

. . lo único que quería era salir de allí, había escrito Rose. Terminar este almuerzo y
respirar un poco de aire que no apestara a maldad. De traición.

Jules se acercó y empezó a leer por encima de su hombro, lo que siempre le molestaba, y
cerró el libro. "¿Te importa?"

Por supuesto, que ella cerrara el libro era exactamente lo que su compañero quería. Se
subió al borde de su escritorio, dejando que sus pies colgaran. "Así que este nuevo tipo,
George, se presenta esta mañana. Aquí estoy, presentándome al servicio. Y Laronda piensa
que esto no es nada nuevo. Max la ha dejado fuera de juego otra vez. No tiene información
sobre ningún George que se haya unido al equipo, pero llama a Max y le dice que George
está aquí. Y él dice, "¿George qué?"

Jules se rió. "Estoy allí, recogiendo mis mensajes de teléfono, fingiendo que tengo una
razón para estar allí, y George, que está justo a mi lado, como que cierra los ojos y dice
mierda unas cuatro veces, en voz baja. ¿He mencionado que es muy guapo?"
 "No", dijo Alyssa.

"Muy de anuncio de Armani. Pelo rubio oscuro, empezando a adelgazar, pero con gracia.
Bonito traje. Zapatos italianos. Ni un hilo fuera de lugar: era como si intentara superar a
Max, excepto que no creo que fuera una actuación. Es como un Max más alto, más delgado y
más rubio".

Jules estaba disfrutando tanto, que casi mantuvo la boca cerrada. Pero tenía trabajo que
hacer. "¿Hay un remate para todo esto?"

"No estoy seguro de llamarlo un remate, pero definitivamente se vuelve aún más
extraño", dijo Jules. "Te va a encantar. Los misterios abundan. Pero antes de ir allí, ¿no te
mueres por preguntarme si George es gay?"

"En realidad", dijo Alyssa, "su orientación sexual no es particularmente..."

"No lo es".

"No le preguntaste... ?"

"Sí, definitivamente he aprendido que eso funciona muy bien", se burló Jules. "¿Asustar a
los chicos heterosexuales que van a trabajar conmigo haciéndoles saber en nuestro primer
encuentro que pienso que están calientes?"

"Entonces... ?"

Jules se deslizó fuera de su escritorio, dio una vuelta lenta como una modelo de moda en
una pasarela. "Mírame".

Y Alyssa tuvo que reírse, porque sabía exactamente a qué se refería. Hoy llevaba unos
vaqueros negros que abrazaban sus perfectas caderas y su diminuto trasero, digno de
babas, y una camiseta negra que se amoldaba a su perfecta parte superior del cuerpo. Su
pelo había vuelto a un tono más natural de marrón oscuro, y cortado extremadamente
corto como estaba, acentuaba sus ojos oscuros y sus clásicos pómulos.

En una escala del uno al diez en cuanto a la ternura, Jules era un cuatro millones. Podría
haber ido a una audición para una banda de chicos y haber sido contratado sin siquiera
cantar una nota.
 "Soy el sueño de un fan de los Village People hecho realidad", dijo Jules, "y nuestro nuevo
chico George apenas me miró". Volvió a subirse a su escritorio. "Te sugeriría que lo
intentaras con él -no pude ver ninguna alianza-, pero se rumorea que estás fuera del
mercado. Se dice que has enganchado al jefe".

Oh, mierda. Alyssa ya estaba sacudiendo la cabeza. "No es cierto y lo sabes".

"Laronda dijo que lo besaste. ¿Por qué siempre me pierdo cosas así?"

"Me besó", explicó, "para que Dwayne se fuera. Fue fingido".

"Sí, claro", dijo Jules. "Finge". Le guiñó un ojo. "Te tengo."

"Estás muy cerca de que te echen de aquí".

"De acuerdo". Levantó las manos en un gesto de rendición. "Lo siento". Se puso serio con
ella. "Yo sólo... bueno, si pudiera ser verdad, ya sabes, lo de tú y Max, creo que sería algo
muy bueno para ti, cariño. Ya sabes, para ayudarte a dejar de pensar en cómo se llama".

Alyssa suspiró. "Ahora sería un buen momento para ese remate".

"Bien, entonces tenemos a George de pie frente al escritorio de Laronda, diciendo..."

"Mierda", dijo Alyssa. "Lo tengo. Y... ?"

"Y Max sale de su oficina". Jules sonrió. "Y ahí están, cara a cara. Los gemelos de traje de
diseño. Y Max mira a George, ya sabes, con esa mirada. Esa mirada de 'si me has
interrumpido con algo menos que información sobre un inminente ataque nuclear, estás a
punto de aprender el verdadero significado del dolor'. Y estoy lo suficientemente cerca de
George como para ver que, aunque se hace el interesante, tiene una gota de sudor justo al
lado de su oreja izquierda. Y se presenta a Max y dice: "Supongo que he llegado antes de la
llamada telefónica".

"Y Max sólo espera que le explique. Yo habría salido corriendo, llorando. Pero George,
como que se ríe, y dice: 'Va a odiar esto, señor, pero me han asignado a su equipo'.

"Y Laronda tiene la mandíbula en el suelo, está sentada mirando a George, y se gira para
mirar a Max, probablemente preguntándose como yo si va a sacar su arma contra este
evidente impostor, porque todo el mundo, todo el mundo sabe que la gente no es asignada
al equipo de Max.
 "Y el teléfono suena, y Laronda contesta, todavía mirando a Max, que está en silencio,
sólo mirando a George. Y pone a quien sea en espera, y dice..." Jules se rió e imitó la voz
ronca de Laronda. "Disculpe, señor Bhagat. El presidente. De los Estados Unidos. En la línea
uno, señor".

"Y Max se da la vuelta lentamente y vuelve a su despacho, pero antes de cerrar la puerta
tras de sí, vuelve a llamar a George: "¿Desde cuándo conoces a Rose?".

"Y George dice: 'Es mi madrina, señor'.

"Max se limita a asentir y a decir: 'Bienvenido al equipo. Estaré contigo en un minuto'. Y,

en efecto, habla por teléfono durante unos treinta segundos, y luego abre la puerta de su
despacho y hace señas a George para que entre. Miro a Laronda, porque ¿quién demonios
es Rose? Pero ella tampoco lo sabe".

Alyssa levantó su ejemplar de Agente Doble, dejándole ver la portada. "Rose", dijo.
"Misterio resuelto. Ex agente. VIP".

"No me digas que es una VIP", dijo Jules, tomando el libro de sus manos y hojeándolo.
"¿Qué está pasando que nadie se ha molestado en decirme a mí?"

"Posible hijo secuestrado", dijo Alyssa. "Alexander von Hopf. Hombre de negocios de
viaje en Indonesia, se ausentó de su hotel. Para hacerlo más complicado, es diabético. Max
me dio este libro anoche, me dijo que lo leyera".

"¿Después del beso fingido?" Jules movió las cejas.

"No empieces".

Miró su marcapáginas. "Para ser un triunfador, no has llegado muy lejos".

"Tyra llamó con una emergencia". La hermana de Alyssa era una reina del drama cuya
vida entera estaba en cursiva seguida de múltiples signos de exclamación. "Una de verdad
esta vez. Su suegro tuvo un ataque al corazón, y ella necesitaba ir al hospital con Ben. Me
apresuré a cuidar a Lanora y, como un genio, dejé el libro en la mesa de la cocina. Lo que
probablemente fue igual de bueno, ya que Lanora me dio una patada en el culo y me hizo
polvo todo el tiempo. Al salir por la puerta, Tyra me dijo: "Esta tarde ha hecho una siesta
muy larga, así que no te preocupes por acostarla hasta que se canse". Y entonces es
medianoche, y no sólo estamos leyendo Buenas noches, Luna por cuarta milésima vez, sino
que lo estamos representando. Y yo pienso: ¿qué le dan de comer a esta niña y dónde puedo
conseguirlo, y cuánto duró la siesta?".

"Oye", dijo Jules, todavía hojeando el libro, "esta chica se convirtió en agente doble
cuando sólo tenía dieciocho años".

"¿Escuchaste una sola palabra de lo que dije?" Preguntó Alyssa.

"Buenas noches, gatitos. Buenas noches, manoplas", dijo Jules, todavía enterrada en el
libro. "Me hubiera encantado ver eso. Apuesto a que eras una gran manopla. Sabes, debería
escribir mis memorias".

Le quitó el libro de las manos. "El libro tiene que venir después de que te retires. Es
difícil ir de incógnito cuando tu cara está en todas las librerías del país".

"Excelente punto. ¿Puedo leerlo después de ti?"

"Sí. Cierra la puerta al salir".

De hecho lo hizo.

Alyssa abrió el libro.

Después de aquel horrible almuerzo, me encontré caminando, simplemente caminando

rápidamente por la ciudad, durante horas, hasta que casi oscureció. Estaba enfadada,
asustada y asqueada de que mis anfitriones pudieran pensar que yo era tan fácil de vender.

No sabía qué hacer.

Deseaba desesperadamente volver a casa, arrojarme a los brazos de Mutti, pero tenía
tres días más antes de que mi barco zarpara hacia Nueva York. Y -Dios me ayude- había
otro almuerzo programado para mañana. Me prometí a mí misma que alegaría enfermedad.
Me metería el dedo en la garganta si era necesario.

Finalmente, agotado y sin estar seguro de poder encontrar el camino de vuelta a mi

hotel, me senté en los escalones de una panadería, cuya puerta estaba bien cerrada y cuyos
dueños hacía tiempo que se habían ido a casa.
 El aire de la tarde empezaba a ser frío y yo no tenía jersey. Enterré la cara entre las
manos y me permití algunas lágrimas infantiles de autocompasión.

"¿Te has perdido?"

El hombre que estaba delante de mí en la acera me había hablado en inglés. Supongo que
era obvio para todo el mundo que yo era estadounidense. Me limpié rápidamente la cara,
avergonzada de que un desconocido me viera llorar.

"Esta no es una parte especialmente buena de la ciudad", continuó. Su inglés era notable.
Era de acento británico, con apenas un rastro de Alemania en la percusión de sus ds. Goodt
en lugar de good.

Se quedó con las manos en los bolsillos -más tarde me di cuenta de que era intencionado,
de que todo lo que hacía era intencionado-. Quería parecer lo menos amenazante posible
porque, sentado allí como estaba, seguramente me veía totalmente patético y vulnerable.

Iba vestido con unos pantalones holgados y una chaqueta de tweed con los codos
remendados que le hacían parecerse a los chicos con los que fui a la universidad. Pero era
mayor que esos chicos, mayor que yo, por lo menos diez años.

Tenía el pelo rubio oscuro y los ojos de color avellana y el tipo de rostro demasiado
atractivo que había visto adornando los carteles de propaganda nazi que había en el país.
Una nariz aria perfectamente recta. Pómulos fuertes, casi planos, teutónicos. Una boca de
formas elegantes y un mentón orgulloso.

"La primera vez que vine a Berlín", me dijo, "también me perdí irremediablemente. Mis
padres enviaron un grupo de búsqueda, buscándome". Sonrió. "Claro que entonces tenía
dos años".

Tenía una sonrisa de príncipe azul, de cuento de hadas, que le iluminaba la cara, los ojos,
el alma misma y le hacía aún más guapo. Tuve que esforzarme mucho para no enamorarme
de él allí mismo. Como la mayoría de las chicas de dieciocho años, tenía la costumbre de
enamorarme rápidamente de hombres extraordinariamente guapos.

"Me temo que soy un poco mayor", le dije. Miré hacia arriba y hacia abajo de la calle: no
había nadie más, sólo una larga fila de tiendas pulcramente cerradas y un adoquinado
impoluto.
 Pero no me alarmé. Un hombre como éste no tenía que atacar a chicas desprevenidas en
el escaparate de una panadería. Todo lo que tenía que hacer era chasquear los dedos, y un
harén literal de mujeres vendría corriendo. Incluida yo, si seguía sonriéndome así.

"Esta no parece una parte tan terrible de la ciudad", dije, deseando poder tomarme un
momento y refrescar mi lápiz de labios.

"La mayoría de estas tiendas son de propiedad judía", me informó. "Los cristales de sus
ventanas son propensos a romperse, sobre todo al anochecer".

"Es terrible", dije sin pensar, y entonces me di cuenta de que, como la mayoría de los
ciudadanos alemanes, probablemente era un nazi. Casi todos los que había conocido en este
viaje lo eran, y el antisemitismo parecía ser una parte importante del manifiesto del partido
nazi. Aun así, lo dije de nuevo, mirándole fijamente a los ojos perfectos, desafiándole a que
me contradijera. "Eso es terrible".

"Sí, lo es". Volvió a sonreírme y cambió limpiamente de tema. "¿Dónde te alojas?"

Le dije el nombre de mi hotel mientras me levantaba y me quitaba la falda.

"Son ocho millas a través de la ciudad. ¿Caminaste todo ese camino con esos zapatos?"

"No parecía tan lejos". En ese momento. Ahora me ardían los pies. Y el resto de mí se
estaba congelando. Me abracé a mí misma y él se quitó la chaqueta.

"Por favor", dijo, colocándolo sobre mis hombros.

Estaba caliente por su calor corporal y olía ligeramente a humo de cigarrillo, salchichas
fritas y chucrut. Debía de venir de cenar en una de las cervecerías locales. Había pasado por
varios en mi viaje, pero no me había atrevido a entrar solo. Mi estómago retumbaba ahora.
"Gracias".

"Un placer, Fraülein". Sus ojos color avellana eran como un líquido caliente. A los
hombres no se les debería permitir tener unos ojos tan hermosos. "¿Tiene alguna objeción
a que la lleven de vuelta a la ciudad?"

No tenía el dinero que necesitaría para un viaje en taxi hasta mi hotel. "Sólo si puedo
coger un autobús o un tranvía".

Puso una cara de consternación. "Sólo... ?"

 Estaba decidida a utilizar el poco dinero que había traído para comprar un regalo a mis
padres. Incluso si eso significaba caminar otras ocho millas en el aire fresco de la noche con
unos zapatos que no estaban hechos para el senderismo.

Me puse la chaqueta del joven por delante, intentando entrar en calor lo más posible
mientras podía. "¿Sabe por casualidad hasta qué hora funcionan?"

"Me temo que no. Pero si quieres, puedo preguntarle a mi chofer. Puede que él lo sepa".

"Tienes un..." Cerré la boca. No parecía el tipo de hombre que tendría no sólo un coche,
sino un chófer. Y sin embargo...

"Hace mucho más fácil moverse por Berlín", dijo como si pudiera leer fácilmente mi
mente. "No soy nativo, en realidad soy de Viena". Extendió la mano. "Heinrich von Hopf. Mis
amigos americanos me llaman Hank".

"Soy Ingerose Rainer", le dije. "Mis amigos americanos me llaman Rose". En cuanto a
cómo me llamaban mis amigos alemanes... bueno, no parecía tener demasiados amigos
alemanes. Los nazis que me habían pagado el pasaje desde Nueva York para reclutarme
como espía bajo la apariencia de un premio de beca no eran mis amigos.

"Rose", dijo, derritiendo mis rodillas con otra de esas sonrisas. Seguía cogiéndome la
mano, y yo me armé de valor y la solté con suavidad.

"Es uno de los estudiantes americanos que visitan la universidad. Leí algo al respecto en
el periódico. Qué maravilla tener un intercambio cultural con nuestros amigos americanos.
¿Estás disfrutando de tu estancia?"

"¿Quieres escuchar la respuesta educada o la honesta?"

Se rió y sus ojos brillaron. "Oh, definitivamente ambos".

Le regalé la sonrisa de Kat Mulvaney. "Oh, sí, señor. Me lo estoy pasando muy bien".

"Oh, Dios", dijo, "Eres un buen mentiroso, ¿no? Y el honesto ahora... ?"

"Berlín no se parece en nada a Nueva York. Me encanta la historia -los edificios son muy
antiguos-, pero no me gusta no saber cómo moverme. Y los periódicos no tienen los
resultados del béisbol. . ."
 "Horrores", murmuró, frunciendo los labios para ocultar una sonrisa.

"Tengo nostalgia, hablar y escuchar alemán constantemente es mucho más difícil que
leerlo en un libro, y la gente que he conocido no es muy agradable". Lo corregí. "La mayoría
de la gente".

Mi estómago volvió a gruñir y Hank se rió. Tenía una risa verdaderamente mágica. "Y
tienes hambre y frío", dijo. "¿Te buscamos algo para comer y quizás un vaso de vino de
mayo para reponerte?"

Dudé, pensando en los limitados fondos de mi bolsillo. De vuelta al hotel, podía pedir
servicio de habitaciones y los gastos serían cubiertos por mis anfitriones. Mis anfitriones
nazis. Me pondría cada vez más en deuda con ellos simplemente por comer.

Dios me salve, no quería volver allí. Sólo quería volver a casa. Para mi horror, me di
cuenta de que mis ojos se habían llenado de lágrimas. Parpadeé ferozmente y me aparté
ligeramente de él, esperando que no me viera.

Era el tipo de hombre que lo veía todo. Pero prefirió fingir que no se daba cuenta.

"Mi coche está ahí". Se giró e hizo un gesto, y efectivamente, el motor de un coche se puso
en marcha, encendiendo sus faros. "Sería un honor y un privilegio para mí invitar a una
invitada tan estimada del Reich a cenar y a que la lleve a su hotel".

¿Qué era peor? ¿Estar en deuda con un hombre que no conocía, o estar en deuda con
unos nazis que querían que espiara para ellos? No me habría subido a su coche si estuviera
solo, pero un hombre con conductor... ¿El conductor iba a secuestrarme a mí también? No
parecía probable. Aun así, dudé.

Hank se metió las manos en los bolsillos. "Déjame ser tu amigo", dijo en voz baja. "Creo
que te vendría bien uno ahora mismo, ¿sí?"

Dios, sí.

El coche se acercó y vi que no era un simple coche, sino un Rolls Royce. El conductor -un
hombre mayor vestido con uniforme de librea- se bajó y abrió la puerta trasera, haciendo
una reverencia.

Hank se adelantó. "Danke schön, Dieter, aber-"

 "Su alteza", entonó el hombre en voz alta, y Hank hizo una mueca de dolor.

Si no se me había caído la mandíbula al ver el Rolls, ahora se me cayó al suelo. Conseguí

cerrar la boca y me volví para mirar a ese hombre cuyos amigos americanos le llamaban
Hank. Sin duda, sus amigos alemanes le llamaban de otra manera. "Algo me dice que ha
omitido algunos detalles menores de su presentación, su alteza".

"No te enfades", dijo. "Yo sólo... bueno, sé lo poco impresionados que estáis los
americanos con cosas como los títulos y... y..." En realidad estaba tartamudeando. "Y es una
tontería, de verdad. Absolutamente tonto. Soy austriaco, Fraülein, y tuve la suerte de nacer
como príncipe en la casa de... oh, es demasiado complicado. Y es ridículo. Después de la
guerra, Austria se convirtió en una república y ya no se permitía el uso de esos títulos. Pero
tras el Anschluss -la anexión de Austria por parte de Hitler y su Reich- nuestros títulos
fueron restaurados, salvo que ya no tenemos Austria para gobernar. Ahora gobiernan
Hitler y sus nazis. Entonces, ¿de qué sirve un príncipe sin reino?".

Su sonrisa era tensa y se me ocurrió que él también podría necesitar un amigo. Alguien
que no adulase su riqueza y -como él lo llamaba- su estúpido título que, a pesar de decir lo
contrario, le importaba mucho.

Mi estómago volvió a rugir.

"Por favor, ven conmigo antes de que te mueras de hambre aquí en la calle. Conozco un
lugar encantador no muy lejos de aquí. . . ."

Pero no quería ir a ningún sitio encantador con el Príncipe Cualquiera y tener que
sentarme en una mesa cubierta de mantelería blanca mientras los camareros y camareros
de vino bailaban nerviosos alrededor, y me miraban por encima del hombro por usar el
tenedor equivocado. Estaba cansada, tenía frío y había terminado de sentirme asediada por
ese día.

"No es muy elegante", me dijo como si pudiera leer mi mente. "Sólo un Bierhall. Hay una
parrilla abierta. Mesas y bancos. Música. Nadie sabrá que eres americano. O que a menudo
me llaman de otra manera que no sea Hank. Voy allí todo el tiempo. La comida es
maravillosa".

Me llevé la manga de su chaqueta a la nariz y respiré el aroma que se parecía tanto a la

cocina de mi madre.
 "Por favor", dijo de nuevo.

"Muy bien". La sonrisa que me dedicó fue brillante, y se amplió aún más cuando le
devolví la sonrisa y añadí: "Hank".

--------------------------------------------------------------------------------

Cuatro

Savannah von Hopf se despertó sola en la cama de Kenny Karmody.

La casa estaba en silencio, como suelen estar las casas cuando no hay nadie más.

A la luz del día, su dormitorio parecía menos sombrío y misterioso y más bien una
estación de almacenamiento de paquetes de lavandería.

Cuando se incorporó, se encontró con su reflejo en el espejo que había en la puerta del
armario. Levantó la sábana para cubrirse, incapaz de enfrentarse a la visión de su
desnudez. El hecho de que su pelo estuviera completamente descontrolado ya era bastante
malo.

Se dejó caer de nuevo sobre las almohadas de Kenny. ¿Qué había hecho?

Se había acostado con este hombre en el equivalente a una primera cita. De alguna
manera, eso no había parecido tan malo anoche, cuando Ken estaba aquí, distrayéndola por
ser tan intensamente atractivo. Tan oscuramente guapo. Tan musculoso, con todos esos
deliciosos músculos. Tan sexy, tan devastadoramente sexy, tan tentador.

No había podido evitarlo. Lo había deseado durante tanto tiempo. Sí, todo había sucedido
tan rápido, pero ¿y qué? También había pasado rápido para Romeo y Julieta.

Ah, pero mira a dónde les llevó eso.

Ahora que Ken se había ido, la duda la inundaba. ¿Y si el hecho de haber ido a saltar
sobre él la noche anterior no era realmente romántico? ¿Y si era barato? ¿Y si ahora él
pensaba en ella como algo fácil?
 La verdadera ironía era que ella era la persona menos fácil que conocía, en más de un
sentido.

No le había dejado ninguna nota. Al menos, no hasta donde ella podía ver, y trató de
convencerse de que eso no importaba. Antes de irse, le había dicho que intentaría
conseguir tiempo libre. Y le dijo que la acompañaría a Indonesia. De hecho, parecía muy
indiferente.

Por supuesto, aún no le había dicho por qué tenía que ir. O que había venido a San Diego
expresamente para convencerle de que se fuera con ella.

Savannah se levantó de la cama, sacando la sábana y envolviéndola. Dios, su casa estaba

en silencio. Fue al baño y luego se dirigió a la cocina, rezando para que tuviera café.

Allí, sobre la mesa, sujeta por su bolso y mucho mejor que la mejor mezcla de Columbian
que jamás había probado, había una nota de Ken.

"Siento haber tenido que irme", había escrito. Tenía una letra rasposa y un poco arañada,
como si no hubiera pasado mucho tiempo con un bolígrafo en la mano. "Debería estar de
vuelta a las 11:00. Siéntete libre de quedarte, sírvete lo que encuentres en la cocina que sea
comestible. El café está en la nevera". Gracias a Dios. También había dejado un número de
teléfono móvil. "Si te levantas temprano, llámame". Eso fue subrayado dos veces. "Con
suerte, estaré al alcance".

Lo había firmado: "Con amor, Ken". Y había una posdata: "Espero que esto no suene
demasiado cursi, Savannah, pero eres lo mejor que me ha pasado, y estoy contando los
minutos hasta que pueda volver a verte".

Casi se puso a llorar. En lugar de eso, cogió el teléfono de la pared de su cocina y marcó el
número que él había dejado.

Contestó antes del segundo timbre, su voz era la de un extraño, enérgica, de negocios.
"Karmody".

Repentinamente tímida, todo lo que pudo hacer fue: "Hola, soy... soy yo".

"Van". Su voz se volvió mucho más cálida. Gracias a Dios que sabía quién era ella, que la
recordaba, llamándola por el apodo que había usado tan a menudo la noche anterior.
"Estaba pensando en ti. He hablado con el jefe superior. No va a haber ningún problema en
que me den dos semanas de permiso".
 Su corazón dio un salto. "¿Dos semanas enteras? Eso es genial, Kenny. Empezando... ?"

"Tan pronto como a las 1100 pueda hacer el papeleo. Las cosas están muy ligeras ahora,
es un buen momento para estar fuera".

Savannah cerró los ojos. Gracias a Dios. Podrían coger un vuelo esta noche. "Eso es
maravilloso".

"Ya lo creo. Mira, tengo que irme. ¿Vas a quedarte en mi casa o... ?"

"No", le dijo ella. "Voy a volver al hotel. Voy a llamar a un taxi".

"De acuerdo", dijo. "Entonces nos encontraremos allí".

"¿Ken?"

"Todavía estoy aquí".

"No era demasiado tonto", le dijo ella. "Lo que escribiste. Fue encantador".

"Sí, bueno, era eso o decirte lo mucho que me muero por chupártela". Se estaba riendo,
pero era esa risa que ella había llegado a reconocer. Estaba siendo gracioso, sí, pero
también hablaba muy en serio.

Savannah tuvo que sentarse. "Bueno", dijo débilmente. "Ese es un. . . un pensamiento
encantador, también".

Volvió a reírse. "Ya lo creo. Oye, tengo que irme. Nos vemos en un rato, nena. Te quiero".

Con un clic, la conexión se cortó y Savannah se quedó mirando el teléfono. ¿Acaba de

decir...? ?

No. "Love ya" no era definitivamente "I love you". También había firmado su nota como
amor. Era su despedida por defecto de la mujer con la que se acostaba. No significaba nada.

Desde luego, no significaba ni la mitad de lo que significaba el hecho de que hubiera

conseguido dos semanas enteras de vacaciones, que estuviera dispuesto y preparado para
viajar por medio mundo con ella.
 Que quería... Savannah se rió en voz alta, sintiendo que se sonrojaba a pesar de estar
completamente sola. Un pensamiento encantador, sin duda.

Pero iba a tener que esperar.

Eres lo mejor que me ha pasado.

La próxima vez que se encontrara cara a cara con Kenny, iba a tener que sincerarse con
él. Le contaría todo, le diría que había venido a buscarlo, incluso le contaría que había
conseguido su dirección de Adele.

Se reirían de lo tonta que había sido ella al no decirle la verdad desde el principio, y
entonces él le quitaría la ropa y...

Y más tarde, cogerían el vuelo de la tarde a Yakarta, ella entregaría el dinero a Alex, y eso
sería todo. Ella y Ken tendrían dos semanas enteras juntos. Podrían ir a Hawaii. O a
Australia. O incluso volver aquí a San Diego.

Te quiero.

Esto definitivamente iba a funcionar.

Jones estaba en la barra del Tiki Lounge, tomando una cerveza, cuando entró Molly.

No intentó esconderse, pero tampoco trató de llamar su atención. Ni siquiera la miró

directamente en el espejo nublado tras las botellas de licor fuerte.

Quizá estaba aquí porque tenía sed. Tal vez, si la ignoraba, pediría un ron con algo de
hielo y se lo llevaría a la terraza donde los demás turistas se sentaban a ver la puesta de sol
en el puerto.

Y quizás Ed McMahon iba a entrar a continuación y anunciar que Jones acababa de ganar
diez millones de dólares en el sorteo de la American Publishers Clearinghouse.

¿Por qué no? Ésta se estaba convirtiendo en una noche de visitas inesperadas.
Jayakatong Tohjaya -Jaya para abreviar- se había marchado hacía unos momentos. Jaya era
un empresario indonesio que recientemente había unido fuerzas con el líder rebelde
Badaruddin, un imbécil aspirante a militar que tenía su mayor campamento de seguidores
en la isla al norte de Parwati, y que mantenía una guerra constante no sólo con el gobierno,
sino también con los hermanos Zdanowicz, imbéciles traficantes de armas y drogas que
operaban desde Yakarta.

Jaya no era un tonto, no se había unido al ejército privado de Badaruddin porque

quisiera que el general con boina y vestido con uniforme de camuflaje se convirtiera en el
dictador de Indonesia. No, simplemente podía ganar más dinero y tener acceso a mejores
medios de transporte mientras trabajaba como mano derecha del general.

Jaya se había acercado enseguida y había sentado su flaco trasero junto a Jones. Se había
enterado -los cotilleos de la isla eran más rápidos que la Internet digital- de que el avión de
Jones había caído, que una parte vital del motor se había quemado durante la frenética
carrera de la tarde hacia el hospital.

Jaya incluso había sabido -de alguna manera- exactamente qué pieza necesitaba Jones
para arreglar el Cessna.

Y tenía una manera de conseguir esa misma parte.

A cambio de una tarifa exorbitante, Jaya entregaría esa pieza a Jones en algún momento
entre mañana por la mañana y principios de la próxima semana.

Llegaron a un acuerdo y Jaya se escabulló en la noche, en busca de inyecciones de

insulina para un invitado del general.

Pero ahora apareció Molly. Se sentó, por supuesto, en el taburete que Jaya acababa de
dejar libre, por supuesto, y pidió un vaso de zumo tropical.

Jones bebió otro trago de cerveza, todavía sin mirarla. Pero la veía demasiado bien. Su
visión periférica siempre había sido demasiado buena.

Molly Anderson. Hacía poco que había tratado de arreglar su espeso pelo castaño rojizo,
pero era el tipo de mujer que se movía demasiado deprisa como para conseguir un
verdadero orden. Se le habían escapado trozos de pelo, algunos se rizaban salvajemente
con la humedad, otros se pegaban húmedamente a su cuello y a su cara.

Era una cara que ni siquiera era realmente tan bonita. Era demasiado ancha, con una
boca demasiado generosa que habría sido sensual si se hubiera molestado en usar lápiz de
labios. Lo cual, por lo que él sabía de sus días de vivir en su tienda, nunca lo hacía.
 Sus ojos eran bastante bonitos, de color marrón claro, casi dorado. Pero tenían líneas de
la risa alrededor de ellos, mostrando su edad. Debía de estar a punto de cumplir los
cuarenta, y había vivido, si no con fuerza, sí con entusiasmo.

Llevaba la misma camiseta verde y los mismos pantalones cortos de carga que le
llegaban casi a las rodillas que había llevado durante el vuelo a Parwati. Llevaba sandalias
de cuero en los pies.

Esmalte de uñas rosa en los dedos de los pies. Era una contradicción tan grande con la
falta de lápiz de labios, que le fascinaba. Se negó a permitirse mirar de nuevo sus pies.

"Joaquín va a estar bien", dijo Molly. "Tenía razón, Sr. Jones. Fue una reacción alérgica a
la penicilina del mercado negro. Su madre se la dio, pensando que le quitaría una infección
en el pie".

Se encogió de hombros, esperando inútilmente que ella se diera cuenta y lo dejara en

paz.

El camarero puso un vaso alto de zumo delante de Molly, que le dio las gracias y casi lo
vació de un largo trago.

Con la cabeza inclinada hacia atrás, parecía que estaba invitando a los vampiros a cenar.
Toda esa piel pálida, esa garganta larga y elegante.

Jones era probablemente el único hombre en el lugar que no la estaba mirando. Genial,
ahora tenía que preocuparse de que uno de esos malvivientes la siguiera fuera de aquí.

No, no iba a pensar en ello. Ese era su problema. Hacía semanas que había tomado la
decisión de no pensar más en ella.

Pero cuando ella dejó el vaso y trazó una línea en la condensación helada del exterior con
uno de sus largos y elegantes dedos, él tuvo que obligarse a no recordar sus manos, tan
frías contra su frente y su cara acaloradas mientras yacía, febril, en su cama.

"Me he enterado de lo de tu avión", continuó. Por supuesto que sí. Todo el mundo en la
isla había oído hablar de su avión. "Que se te quemó una cosa u otra y que tienes que
esperar dos semanas a que llegue la pieza desde Yakarta. Lo siento mucho".

Jones finalmente la miró. Por su culpa, no había acudido a su cita, había perdido más
dinero del que podía creer y había cabreado a algunos hombres muy peligrosos en el
proceso. Estaba atrapado en este agujero de mierda hasta mañana, y eso era en el mejor de
los casos. Jaya podría tardar una semana entera en conseguir ese papel.

Y lo lamentó.

Lo realmente estúpido era que lo sentía. La mayoría de la gente no lo decía en serio, pero
Molly Anderson sí.

¿Cómo se las arreglaba para ser tan condenadamente bella todo el tiempo? Sus ojos, su
cara... parecían brillar a pesar de su falta de cosméticos, a pesar de que no era
convencionalmente guapa, a pesar de las arrugas y las líneas. O tal vez a causa de ellas.
Jones no podía entenderlo.

"Sé que has tenido serias molestias", le decía, "pero si no fuera por ti, Joaquín habría
muerto. Así que termina tu cerveza. Te voy a llevar a cenar".

Oh, no. De ninguna manera. No iba a cenar en absoluto con Molly Anderson. "No,
gracias".

"Sr. Jones, me niego a tomar no-"

"Mira, ahora estamos a mano". Su voz sonó más fuerte y nerviosa de lo que pretendía.
Dio otro trago a su cerveza y, cuando volvió a hablar, se las arregló para sonar más serio,
más parecido a su aburrido pero mortal ser habitual. "Al hacerte volar hasta aquí, te he
pagado. No te debo nada más".

Molly se rió y él tuvo que apartar la mirada. Fingió estar fascinado por la foto de la
Playboy Playmate de julio de 1987 que estaba colgada detrás de la barra. Descolorida y con
los bordes hechos jirones, no había envejecido tan bien como Molly.

"Quiero invitarte a cenar", le dijo. "Eso significa que yo pagaré. Sinceramente, no espero
nada más de ti".

"¿Quieres apostar?" Se giró ligeramente en su taburete para mirarla. "No quieres

llevarme a cenar. Quieres salir con una versión aguada y desfigurada de mí. Y te digo ahora
mismo que ya no tengo la obligación de actuar como un maldito niño del coro a tu lado.
Estamos a mano. ¿Aún quieres cenar conmigo? Sí, claro. Pero estás advertido. Vas a recibir
mucho más de lo que esperabas".
 La miró directamente a los ojos y le dejó ver que la deseaba, que cuando la miraba,
cuando pensaba en ella, pensaba en sexo, puro y crudo, primitivo y palpitante. Él duro
dentro de ella, su cara enrojecida de deseo mientras se aferraba a él. Sin delicadeza, sin
promesas, sin emociones... sólo un buen golpe a la antigua.

Pero debería haber sabido que ella no se asustaría fácilmente.

No apartó la mirada, no se sonrojó, no salió corriendo del bar, escandalizada.

No, ella se limitó a devolverle la mirada, con una lenta sonrisa que se extendía por su
rostro.

"Bueno", dijo ella. "Está muy seguro de sí mismo, ¿no es así, Sr. Jones?"

Se permitió mirar su amplia boca, imaginando lo que podía hacer con unos labios así.

Y ella se rió, con fuerza y garganta, genuinamente divertida.

"¿Qué crees realmente que va a pasar? ¿Que durante la hora que cenemos te voy a
encontrar tan irresistible que te voy a rogar que vuelvas a mi habitación para poder tenerte
de postre?" Se relamió los labios, la bruja.

Y fue él quien empezó a sudar.

Pero entonces ella se inclinó hacia delante para que él tuviera que mirarla a los ojos y no
a la boca. "Supéralo. Aunque te ducharas y te afeitaras, no es probable que sucumba a tus
enormes encantos esta noche, aunque tengo que admitir que tus posibilidades mejorarían
mucho. Prefiero un hombre que no apeste".

Esta no era la forma en que se suponía que este escenario se desarrollara. Se suponía que
ella debía huir. Se suponía que él se sentaría aquí en este bar y se tomaría otras cinco, seis,
siete cervezas hasta que estuviera demasiado borracho para preocuparse por la erección
que ella acababa de provocarle.

Molly se bajó del taburete de la barra. "Así que déjate de tonterías machistas, mueve el
culo y ven a cenar".

Jones terminó su cerveza y se levantó. Dejó que ella viera lo que le había hecho. Tal vez
eso la haría reflexionar. "Estás advertido".
 "Sí, sí", dijo ella mientras salía a la calle. Lo miró, bajó la mirada y sonrió. De nuevo,
estaba realmente divertida. "Estoy aterrorizada".

Te quiero.

Ken había dicho: "Te quiero", justo antes de colgar el teléfono.

Tal vez Savannah no se había dado cuenta.

Pero Dios santo, tal vez lo haya hecho.

Bueno, no había mucho que pudiera hacer al respecto ahora. Las palabras se le habían
escapado, sorprendiéndolo. ¿Realmente amaba a esta mujer? ¿Después de conocerla sólo
unas horas? ¿Después de una sola noche?

Una gran noche.

Savannah claramente sentía algo por él. No era de las que se juntan al azar con un
extraño.

¿No es así?

Jesús, ya se había equivocado horriblemente con las mujeres.

Se dirigió a la oficina del Teniente Comandante Paoletti, con el papeleo para sus dos
semanas de vacaciones en la mano, anticipando y temiendo ver a Savannah de nuevo.

¿Y si él hubiera metido la pata al usar la palabra "L" demasiado pronto? ¿Y si ella pensaba
que lo decía en serio y decidía que era un imbécil emocional por pensar que podía
enamorarse tan rápido?

¿Y si fuera un imbécil emocional . . . ?

Johnny Nilsson y Sam Starrett estaban en el pasillo, sin duda intercambiando consejos
sobre los pañales. Los dos oficiales eran sus mejores amigos en el mundo, y ambos estaban
casados, ambos eran padres relativamente nuevos, y últimamente ambos eran tan
aburridos como el infierno.
 Estos días parecía que no podían hablar de mucho más que de los distintos tipos de
deposiciones de sus hijos.

Era alucinante el tiempo que podían mantener esa conversación.

Bueno, no era de eso de lo que quería hablar hoy.

"Hola", dijo Ken a modo de saludo, interrumpiendo a Johnny a mitad de la frase. "¿Qué
sabéis de los orgasmos múltiples?"

Tanto Johnny como Sam se volvieron para mirarlo, Sam con los ojos apagados de los que
no han dormido. Parecía conmocionado y confundido, y como si hubiera olvidado lo que
era un orgasmo.

"Me pregunto cómo es la mujer". Ken fue más específico. "¿Es como montar una gran ola
perfecta de veinte minutos? ¿O es como coger una excelente cadena de tres o cuatro olas
más pequeñas pero igualmente perfectas?"

Johnny se rió. "El surf como analogía del orgasmo. Me gusta eso. Kowabunga".

"¿Tres o cuatro?" repitió Sam, volviendo el interés a sus ojos inyectados en sangre, como
si estuviera despertando. Se rió. "Ho, Comodín, ¿te estás tirando a una mujer que se corre
tres o cuatro veces en veinte minutos?"

Cuente con Starrett para reducirlo al nivel más crudo posible.

"Yo no he dicho eso", replicó Ken con rigidez. No había sacado el tema para entrar en una
discusión de vestuario sobre las hazañas de la noche anterior.

"No tenías que hacerlo". Sam volvió a reírse. "Mierda. ¿Quién es ella?"

Sí, como si lo contara. "Mira, gilipollas, no me estoy tirando a nadie".

"Ah, claro. Perdóname. Estás haciendo el amor hermoso y respetuoso con la Reina del
Orgasmo del Mundo. Felicidades, hombre. ¿Esto es normal para ella, o hay algo importante
que has descubierto sobre las mujeres, que tienes que enseñarnos al resto de los simples
mortales?"

"Creo que tienes que preguntarle a ella", aconsejó Johnny, ignorando a Sam. "Los
orgasmos de las mujeres son diferentes a los de los hombres. Con nosotros, se acaba
cuando se acaba, ¿no? Con una mujer, si lo haces bien, puedes mantenerlo durante mucho
tiempo". Sonrió con la sonrisa de un hombre que sabe. "Pero no creo que eso califique
necesariamente como un orgasmo múltiple".

John Nilsson llevaba casi dos años casado, y él y su mujer, Meg, eran tan jodidamente
felices que a veces parecía anormal. Ken y Sam se esforzaban por alegrarse sinceramente
por el chico, pero a veces resultaba un poco difícil de sobrellevar, para Ken, porque estaba
tan implacablemente solo, y para Sam porque se había visto envuelto en un matrimonio sin
amor cuando una antigua novia, Mary Lou Morrison, apareció embarazada de cuatro
meses.

La situación empeoró por el hecho de que Sam estaba locamente enamorado de otra
persona en ese momento. Y probablemente todavía lo estaba.

Y Ken era uno de los pocos que sabía que Sam estaba colgada de la agente del FBI Alyssa
Locke. A pesar de que decían despreciarse mutuamente, Ken se había cruzado con Sam y
Locke en un serio labio justo antes de que Mary Lou lanzara su pequeña bomba y detonara
la vida de Sam.

"Entonces, ¿quién es ella?" Sam preguntó de nuevo, persistente hijo de puta.

"Estaba hablando en sentido figurado", mintió Ken.

"Es un maldito mentiroso", le dijo Sam a Johnny. Se volvió hacia Ken. "¿Por qué el gran
secreto? Jesús, no estás viendo a Adele de nuevo, ¿verdad?"

"¡Dios, no!"

"Bueno, eso es bueno. Aunque viniera cada sesenta segundos como un reloj, estarías
mejor a cien millas de ella".

"Sólo estaba buscando información", dijo Ken. "Estuve con Adele tanto tiempo y..." Él no
era como Nilsson o Starrett. Antes de que Johnny se casara había sido un auténtico donjuán.
Y Sam tampoco había sufrido la falta de compañía femenina. Pero en toda su vida, Ken
había estado con un total de cuatro mujeres diferentes -incluyendo a Savannah- y la
primera había sido en la escuela secundaria, incluso antes de Adele, y realmente no
contaba. "Me preguntaba si había alguna regla que yo no conociera".

"¿Reglas?" Repitió Johnny. "Como... ?"

 "No lo hagas con máscaras de animales mientras te balanceas en un trapecio hasta la
tercera semana de la relación", sugirió Sam. "Esa es una regla que siempre he seguido
religiosamente, junto con la de no tener sexo en la cocina de sus padres en medio de una
fiesta de etiqueta. Rompí esa una vez y me metí en verdaderos problemas".

Ken lo ignoró. "Como, hay una regla-no es tácita, pero definitivamente es una regla-
asegúrate de que la mujer es lo primero, ¿verdad?"

"Oh, mierda", dijo Sam. "¿De verdad? Tal vez eso es lo que he estado haciendo mal todos
estos años".

Ken siguió ignorándolo. "¿Pero qué haces si la mujer viene enseguida? Estoy hablando de
inmediato. Y entonces ella viene de nuevo, y sabes que si sigues adelante ella vendrá una
tercera vez, excepto que para entonces estás completamente loco porque ella es tan
jodidamente caliente y..."

Las expresiones en las caras de Johnny y Sam habrían sido muy divertidas si esto no
fuera tan importante para él.

"Y creo que acabo de obtener la respuesta a una de mis preguntas", Ken tuvo que reírse
de todos modos. "Supongo que no es una de cada cuatro mujeres la que puede..."

"No", dijo Sam con énfasis. "Prueba uno de cada cuatrocientos".

"Estás en territorio desconocido. Vas a tener que inventar las reglas sobre la marcha,
tío", le dijo Johnny.

"Eso es algo muy peligroso para decirle a un operador cuyo apodo es Comodín". El jefe
superior Wolchonok y el oficial al mando del Equipo Dieciséis, Tom Paoletti, salieron del
despacho de Paoletti. "¿Necesito saber de qué se trata?"

"No, Senior", dijo Johnny. "Karmody lo tiene controlado".

"¿Tiene algo para que le firme, jefe?", le preguntó el comandante a Ken.

"Sí, señor". Ken le entregó los papeles y Paoletti sacó su bolígrafo, haciendo un gesto para
que Ken se diera la vuelta y le diera la espalda para usarla como mesa.

"¿Qué pasa?" Preguntó Johnny.

 "Dos semanas de permiso, teniente", dijo Ken mientras Paoletti firmaba.

"Bueno, está bien", dijo Sam.

"Por fin se toma unas vacaciones". El jefe superior se volvió hacia Ken. "No te quedes en
casa viendo la televisión. Ve a algún sitio bueno. Es una orden, jefe".

"No te preocupes, Senior", dijo Sam. Sonrió a Ken. "Resulta que sé que el jefe Karmody va
a un lugar muy bueno".

"¿Cuántos años tienes?"

Molly sonrió. Jones había estado haciéndole preguntas así desde que se habían sentado a
cenar. Demasiado brusco, demasiado personal, demasiado grosero.

Ella había respondido a todas.

No tenía una posición favorita a la hora de hacer el amor: le gustaban todas.

No llevaba pintalabios porque había cambiado lo último que le quedaba de maquillaje -

salvo un frasco de esmalte de uñas que se había caído detrás de su estantería- a un pueblo
vecino a cambio de cuentas para coser un vestido de novia para una de las jóvenes que
trabajaban con ella.

Nació en un pequeño pueblo de Iowa y su madre aún vivía allí.

La primera vez que tuvo relaciones sexuales fue a los quince años, demasiado joven para
la mayoría de las chicas, pero nunca se arrepintió. El chico había muerto en un accidente de
coche varios meses después, y sí, todavía le quería. Un novio muerto era un acto difícil de
seguir, incluso ahora, todos estos años después.

"Tengo cuarenta y dos años", le dijo ahora. "¿Cuántos años tienes tú?"

"Treinta y tres".

Era mucho más joven de lo que ella había pensado. "Edad difícil".

"No más duro de lo que fue el treinta y dos".

 "¿De verdad? ¿No tienes complejo de Jesús?", preguntó.

Se reía. A pesar de su barba desaliñada, del pelo lacio que le colgaba de la cara, a pesar de
su actitud de hombre malo con el ceño fruncido y de que necesitaba una ducha, su risa le
transformaba. Sin duda, había sido un niño extraordinariamente bello.

"Sí, claro", se burló. "Yo y Jesús nos parecemos tanto que la gente nos confunde a
menudo".

"A veces, los hombres en particular, por alguna razón, experimentan una sensación de
fatalidad inminente a los treinta y tres años, porque fue cuando murió Jesús. El
pensamiento es: 'No soy ni la mitad de hombre que Él, así que ¿por qué se me debería
permitir vivir más tiempo que Él?

"Si es así, debería haberme caído un rayo cuando tenía siete años". Jones volvió a reírse.
"No, no paso mucho tiempo pensando en Jesús. No es lo mío".

"¿Crees en Dios?"

"No".

Molly asintió y tomó un sorbo de su café. Había respondido muy rápido. "¿Por qué te
fuiste de mi tienda sin despedirte?" Le tocaba a ella hacer las preguntas más personales y
contundentes.

Tampoco dudó con esta. "Porque quería follar contigo, y no me pareció una buena
manera de pagarte por tu ayuda".

"Ya veo". Molly dejó su café, contenta de no haber estado tomando un sorbo cuando él
dijo eso. Los años de trabajo en lugares inusuales y de tratar con personas y situaciones
inesperadas le permitían parecer tan fría y realista como él, cuando en realidad su corazón
estaba acelerado.

Ella lo sabía. A pesar de la diferencia de edad, la atracción que sentía no era un camino de
ida. Cuando él la había mirado en el bar, sólo había sido un espectáculo, un intento de
ahuyentarla.

Pero lo que acababa de decir ahora olía a una cruda honestidad.

 "No lo sé. Podría haber sido un regalo de agradecimiento perfecto". Consiguió levantar
una ceja despreocupada. "¿Eres bueno en eso?"

Se rió de eso. Había intentado escandalizarla con su lenguaje, y ella había conseguido
darle la vuelta. Puntuación.

"Sí", le dijo. "Lo estoy haciendo".

"Bueno, ciertamente lo tendré en cuenta la próxima vez que tengas la gripe".

Sacudió la cabeza, todavía riendo. "Estás tan lleno de mierda".

Ella lo miró a través de la mesa. "Se necesita uno para conocer a uno, Sr. Jones".

De todas las cosas que ella había preguntado y dicho, esta le hizo sentir más incómodo.
"Mira, no me llames así, ¿de acuerdo?"

"Bueno, si me dices tu nombre de pila, podría..."

"Es Jones", dijo.

"¿Te llamas Jones Jones?" Molly negó con la cabeza, disfrutando de su incomodidad. "Lo
siento, no lo creo. Si quieres que te llame de otra forma que no sea Sr. Jones, vas a tener que
tutearme. Y tengo que ser franco con usted. No voy a tener sexo con alguien que sólo
conozco como el Sr. Jones. Quiero decir, hablar de la incomodidad. "Sr. Jones, béseme ahí
otra vez... "Se rió. "Lo siento, no hay ninguna posibilidad de que eso ocurra".

Su mirada era inquebrantable a la luz de las velas. "Así que si te digo mi nombre de pila,
entonces tú y yo..."

"Muchas gracias por la caja de libros", le interrumpió dulcemente. "Los leí todos en unos
tres días. Te escribí una nota..."

"Lo tengo. Vuelve un segundo, ¿quieres?"

Se inclinó hacia delante. "En realidad, volvamos al día en que dejaste mi tienda después
de estar tan enfermo. Después de vomitar en mis zapatillas. Haciendo diarrea en mis
sábanas y en mi cama. Después de todo eso, por fin empezabas a ser agradable de tener
cerca, y te fuiste".
 Él fingió estar absorto en pelar la etiqueta de su botella de cerveza. Ella sospechaba que
si la luz fuera mejor aquí, vería que se estaba sonrojando. No cabía duda. Odiaba
absolutamente sus recuerdos de ella lavándole, sobre todo ahora que sabía que no era
enfermera.

Levantó la vista, pero no pudo sostener su mirada. "Te envié sábanas nuevas".

"Y eran muy bonitos, muchas gracias. Pero no era necesario. Las sábanas se pueden
lavar. ¿No se te ocurrió que si realmente querías follar conmigo, como tan elocuentemente
dijiste, tendrías más posibilidades de conseguir lo que querías quedándote por aquí?
¿Visitando por las tardes? ¿Dejando caer de vez en cuando la palabra "por favor" en tu
discurso? ¿Sonriendo, oh, cada pocos días o así?"

Dejó la botella. "Así que me estás diciendo que si te digo mi nombre, si vengo a verte, si
digo por favor bonito y sonrío . . ." Le hizo una gran mueca falsa de sonrisa.

"Y lo digo en serio", intervino ella.

"Tendrás sexo conmigo".

"No olvides la ducha y el afeitado".

"Comprueba", dijo. "Ducha y afeitado".

"Muy importante".

Jones se rió. "Me estás engañando completamente, ¿no? Tirando de mi cadena".

Molly se encogió de hombros. "Tal vez. ¿Quieres oír un hecho?"

Volvió a mirarle la boca. "Absolutamente."

"Todas esas cosas... ?"

"¿Sí?"

"Si no haces esas cosas", le dijo, "definitivamente no tendrás ninguna oportunidad

conmigo. Soy una chica a la antigua. Me gusta que me cortejen antes de follar". Molly
empujó su silla hacia atrás y se levantó. "Es hora de que me vaya. Me quedo con unos
amigos de la iglesia local. Me van a recoger, probablemente ya estén fuera, y no quiero
hacerles esperar".

"Quédate conmigo esta noche", dijo Jones, todavía sentado en su silla, pero mirándola
como si quisiera comérsela viva. Su voz dejó de ser una broma. Era espesa, vibrante de
deseo. "Por favor", susurró.

De alguna manera, Molly consiguió sonreír. "Vaya, vaya", susurró. "La palabra P hace su
aparición. Tal vez el hombre pueda aprender".

Si hubiera sido cualquier otra persona, le habría besado. Pero Jones era demasiado
magnético, demasiado atractivo. No confiaba en sí misma para acercarse tanto. En cambio,
se apartó lentamente. Le lanzó un beso desde la distancia.

"Buenas noches, Sr. Jones. Que duerma bien. Y gracias, de nuevo, por salvar la vida de
Joaquín".

Savannah tenía un aspecto tan diferente cuando abrió la puerta de su habitación de hotel
que Ken se quedó helado.

La imaginó saludándole con una sonrisa mientras saltaba a sus brazos. Se había
imaginado que se despojaban de sus ropas justo en la entrada de la habitación de ella,
cerrando la puerta a duras penas. Se imaginó tirándola al suelo y...

"Hola", dijo ella.

Ella era... hermosa. Perfecta. Demasiado perfecta. Perfecta hasta el punto de dar miedo.
Sus cortos rizos estaban domados y obedientemente en su sitio. Llevaba un maquillaje que
acentuaba sus increíbles ojos, un lápiz de labios que delineaba sus labios. De ninguna
manera iba a besarla y arriesgarse a estropear toda esa perfección.

Y su ropa...

Llevaba el tipo de tacones que se las arreglaba para tener un aspecto severamente
práctico y, al mismo tiempo, poco práctico. No se podía correr con ellos, no sin torcerse un
tobillo.
 Las medias brillaban en sus piernas, como si las hubiera encogido para protegerse de los
gérmenes. Su traje de negocios de color claro, una falda y una chaqueta sobre una blusa del
mismo color, era impecable y estaba bien confeccionado.

Se había lavado antes de salir de la base, pero tendría que lavarse antes de arriesgarse a
tocarla con un traje de ese color.

"Hola", le contestó como el tonto del culo que era. "Te ves... uh... agradable."

Definitivamente había un ambiente raro aquí. Porque la sonrisa que le dedicó era la de
un extraño. Un poco demasiado educada, un poco nerviosa. "Es agradable estar de vuelta
con mi propia ropa".

Jesús, ¿realmente le gustaba llevar esa mierda? Ken apretó los dientes ante la pregunta.
Obviamente, le gustaba.

"No estoy del todo preparada", le informó ella.

¿Preparado para qué? Había llegado aquí con la creencia de que iban a tener sexo
inmediato tan anclada en la vanguardia de su cerebro, que no tenía ni idea de lo que ella
estaba hablando.

"Oh", dijo sin ganas. "Está bien".

Maldita sea, debería haberla agarrado y besado cuando abrió la puerta. Qué importaba
que estuviera vestida como Barbara Bush. Debajo de ese traje había una mujer cálida,
divertida, inteligente y capaz de tener múltiples orgasmos. Y una vez que le quitara la ropa,
le desordenara el pelo y le manchara el maquillaje, su versión más fácil de Savannah
volvería a estar caliente y deseosa y lista para hacer volar su mente.

La mantendría desnuda durante dos semanas seguidas, luego la llevaría al centro

comercial y le compraría unos vaqueros y unas camisetas.

Pero lo había estropeado. En lugar de besarla, se había quedado ahí, como un idiota. Y
ahora, aquí estaban atrapados en Weirdville con todas las rutas de salida a la tierra normal
completamente bloqueadas.

"¿No quieres entrar?", le preguntó amablemente, como si anoche no la hubiera hecho

correrse cinco veces diferentes.
 Al diablo con esto. Ken la agarró y la besó y -gloria aleluya- ella se derritió contra él,
caliente y suave y ansiosa. Mientras mantuviera los ojos cerrados, esto podría haber sido
una extensión de la noche anterior.

Excepto por la parte en la que ella trató de alejarse de él. Dios, pero él no quería dejarla
ir.

"No lo hagas", dijo ella. "Lo siento. . . Kenny, para".

La soltó y ella retrocedió más de lo necesario. Jesús, ¿qué creía ella, que él iba a agarrarla
de nuevo después de haberle gritado que se detuviera de esa manera?

Podía aceptar una indirecta. No iban a empezar hoy desde el lugar donde lo dejaron
anoche. Eso apestaba, y también apestaba que no entendiera por qué. No tenía la menor
idea. No tenía sentido. ¿Qué había pasado entre el momento en que ella lo había llamado y
ahora?

Entonces vio sus maletas. Dos grandes y uno de esos maletines metálicos duros con
cerradura de combinación, todo empacado y listo para salir, justo al lado de la puerta. ¿Dos
maletas para alguien que iba a estar en la ciudad sólo unos días? Esto tenía cada vez menos
sentido.

"Hay algo que tengo que decirte", dijo Savannah. Tenía la cara pálida y las manos
inquietas.

Y él lo sabía. Iba a volver con su marido. O al convento. O a Marte. Realmente no

importaba cuál.

"Te vas", dijo rotundamente.

Dios, era un imbécil tan crédulo. Había jugado completamente con él y ahora volvía al
lugar de donde había salido.

Ella vio que él estaba mirando su equipaje. "Oh", dijo ella. "Bueno, sí, la salida es a
mediodía. Pero hay una habitación abajo donde guardarán mis maletas hasta que sea la
hora de ir al aeropuerto".

Quería preguntarle si había sido algo que él había hecho o dicho. ¿Había sido demasiado
fuerte? ¿Fue la nota que había escrito o lo que había dicho por teléfono? Te quiero. Dios, era
un tonto. Probablemente se había reído a carcajadas.
 En cambio, preguntó: "¿Adónde vas?". Es increíble lo práctico que puede sonar mientras
su corazón se rompe. Increíble lo mucho que le podía importar, incluso cuando ya se había
dicho a sí mismo que a dónde iba ella era discutible.

Ella se quedó muy quieta, sólo mirándolo. "Te lo dije anoche", dijo finalmente.
"Indonesia".

¿Qué? Era su turno de mirarla fijamente. Esto era demasiado difícil de entender. Su voz
se quebró. "Jesús, ¿hablabas en serio?"

"¿No lo estabas?"

Esto se estaba volviendo cada vez más raro. No quería que la besara, pero sí quería que la
acompañara a flipar a Indonesia. Quiso pedir un tiempo muerto, o tal vez empezar de
nuevo. Salir de la habitación y acercarse a la puerta de nuevo.

"Pensé que estabas teniendo algún tipo de sueño raro", le dijo. "Así que, no, no pensé que
fuera en serio".

"Lo era", dijo ella. "Lo estoy. Kenny, he comprado los billetes. El vuelo sale a las 9:45 esta
noche".

"¿Me has comprado un billete de avión a la maldita Indonesia?" A última hora, ese tipo de
billete tenía que costar una pequeña fortuna.

Savannah asintió. "A Yakarta".

Esto no era Weirdville, era el maldito País de las Maravillas. Alicia había crecido, pero
seguía comiendo demasiado de esa seta psicodélica.

Tal vez era la falta de sueño lo que hacía que esto pareciera tan loco. Anoche había
dormido unas tres horas en total, lo que normalmente estaría bien. Podría arreglárselas
con menos horas de sueño. Pero combinado con la intensidad del sexo y el ejercicio que su
patético, solitario y siempre esperanzado corazón había conseguido también...

Ken se sentó en la cama. "¿Por qué, en nombre de Dios, quieres ir a Yakarta? Las cosas no
están tan bien por allí ahora. La oficina del consulado americano emitió una advertencia de
viaje adicional para Indonesia hace tres semanas. No se considera un lugar seguro para ir
de vacaciones, con el terrorismo y las disputas religiosas entre los lugareños. Ah, ¿y he
mencionado los piratas? No piense en ir a ningún sitio en barco. Excepto que todo el país es
océano e islas. No puedes desplazarte si no vas en un maldito barco".

"No quiero ir a Yakarta", dijo Savannah. "Tengo que hacerlo".

"Si quieres estar relativamente seguro mientras estás allí, es una buena idea encontrar a
uno de los narcotraficantes o líderes terroristas más conocidos y quedarte con él. Tiene una
seguridad y una protección que rivaliza con el Servicio Secreto de Estados Unidos. Por
supuesto, las bandas rivales le perseguirán, así que..."

"Pensé que estaría relativamente seguro viajando contigo. Sabía que como eras un
SEAL..." Cerró los ojos. "Mierda".

Ken la miró fijamente. Imperturbable. Ella sabía que era un SEAL. ¿Desde cuándo sabía
ella que él era un SEAL? Algo en su entrega lo estremeció, pero estaba decidido a no
perderla.

"Bien", dijo, tratando de darle sentido a esto. "Ayúdame, Savannah, porque obviamente
hay algo que se me escapa. Empecemos por el principio. ¿Por qué tienes que ir a Yakarta?"

"Esta no era la forma en que quería contarte esto". Ella estaba obviamente molesta.
"Kenny, por favor no..."

Un fuerte golpe en la puerta la hizo saltar, pero rápidamente se recompuso.

Completamente. Era un poco raro de ver.

Abrió la puerta a un botones con un carrito de equipaje, y trató con él sin problemas, con
total control, sonriendo como si no pasara absolutamente nada. El chico se fue con las dos
maletas más grandes y una buena propina, y ella cerró la puerta tras de sí.

"Lo siento", le dijo a Ken.

"¿Quieres dejar de ser tan jodidamente educado y responder a mi pregunta?" Bueno, eso
no fue tan imperturbable como pretendía. Tomó aire. "¿Por qué tienes que ir a Yakarta?"

"Mi tío está allí. Está metido en un lío", le dijo. "Me llamó hace unos días y me dijo que
necesitaba doscientos cincuenta mil dólares en efectivo y que los necesitaba para el fin de
semana".

Ken miró el maletín de metal.

 "Sí", dijo ella. "Está ahí".

De ninguna manera.

Se rió y se levantó. Tenía que salir de aquí. "Bien, Savannah. Ganas por completo. Sea lo
que sea que pretendas hacer aquí, sea cual sea el juego mental que estés jugando... tú ganas.
Sin lugar a dudas. Esto es demasiado extraño para mí y..."

Levantó el maletín y lo subió a la cama, y abrió rápidamente la cerradura de

combinación.

Y santo Dios Todopoderoso Jesús, el maletín estaba lleno de billetes de cien dólares.
Habría estado dispuesto a apostar que eran 2500.

"¿De dónde has sacado tanto dinero?" No pudo conseguir más que un susurro mientras
se sentaba de nuevo.

"Lo tenía en el banco".

Por supuesto.

"Entonces, déjame entender esto. Tu tío te llama y te dice hola, cómo estás, me trae un
cuarto de millón de dólares, ¿y tú sacas el dinero del banco y te subes a un avión? Tienes
una familia jodidamente extraña".

"El tío Alex y yo tenemos una relación especial".

Ken cerró los ojos. "No sé si quiero escuchar esto".

"¡Dios mío, Kenny, no es así! Es sólo que, bueno, es gay, ¿de acuerdo? Cuando tenía trece
años lo descubrí de forma un tanto... inesperada. Alex se sentó conmigo y habló de ello, de
quién era, de lo que significaba ser gay en el mundo en el que vivía, en el mundo en el que
vivimos mis padres y yo. Fue muy sincero conmigo. Siempre me había gustado que me
tratara como a un adulto y esto no fue una excepción. Así que le oculté su secreto al resto
de la familia: mi padre, mi abuela. ¿Te imaginas tener cincuenta y tantos años y seguir en el
armario? Pero esa fue su elección, y yo la respeté. Así que le llamo cuando tengo problemas
y él me llama cuando tiene problemas. Confiamos el uno en el otro. Es ese tipo de relación
especial".
 "Entonces, ¿dónde encajo yo en esto, Savannah?" Él ya pensaba que lo sabía -sabía que
eras un SEAL- pero Jesús, tal vez ella también tenía alguna buena explicación para eso. "No
nos conocimos por casualidad ayer, ¿verdad?"

Cerró y bloqueó el maletín, lo empujó hacia atrás y se sentó pesadamente en la cama. No

es una buena señal.

"¿Quién te ha dado mi nombre y mi dirección?", le preguntó.

Finalmente habló, encontrándose brevemente con sus ojos. "Adele".

Fue un golpe de cuchillo en el corazón. Un dolor abrasador que le hizo querer doblarse y
aullar.

Quería que se riera con incredulidad. Que dijera "Dios mío, te equivocas. Nos conocimos
completamente por casualidad. Fue la mayor coincidencia de mi vida. Necesitaba ir a
Yakarta, y entonces te conocí, y..."

"Esto era lo que quería decirte", dijo en voz baja. "Por eso no quise besarte cuando
llegaste. Sabía que si me permitía besarte, nosotros... bueno, no hablaríamos, y tenía que
decirte la verdad sobre todo, para que pudiéramos, ya sabes, reírnos de ello, y seguir
adelante".

¿Reírse de ello? ¿Reírse de ello? "Sí", dijo Ken entumecido. "Es muy gracioso que te hayas
acostado conmigo para que me vaya a Indonesia contigo".

"No", dijo ella. "Eso no es cierto. Yo no..."

"¿Cómo conoces a Adele?" ¿Qué importaba? Aun así, necesitaba saberlo.

"De la universidad. Estaba en mi piso de la residencia. Nos vimos, tú y yo, un par de veces
cuando viniste de visita. Probablemente no te acuerdes de mí".

No lo hizo. Había estado tan envuelto en Adele.

"Tú también fuiste a Yale", se dio cuenta. Sí, esta era su peor pesadilla. Otra perra rica
mentirosa de la Liga de la Hiedra. Debería haberlo sabido. Se le revolvió el estómago. "¿Y
qué te dijo Adele? Además de dónde encontrarme, quiero decir. ¿Te dijo cómo llevarme a la
cama? Ese discurso que hiciste anoche fue inspirado, por cierto. Me lo creí completamente.
¿Es eso lo que te dijo que hicieras? ¿Actuar con sinceridad e inocencia? ¿Qué más te dijo?
¿Cómo hacer que me ponga increíblemente caliente para ti?" Su voz era cada vez más
fuerte, pero maldita sea, estaba furioso. "¿Fue su idea hacer que me preguntara durante un
par de horas si estabas usando ropa interior? Jesús, debería haberlo sabido. ¿Te dijo ella
dónde me gusta que me toquen, Savannah? Contéstame, maldita sea".

"No", dijo Savannah. "Kenny, lo juro, no fue así".

Estaba furioso y herido. Jesús, esto duele. "¿Qué mierda te dijo?"

A su favor, no se acobardó, no rompió a llorar, no se echó atrás. "Me dio tu número de

teléfono y tu dirección y me dijo que seguías soltero. Eso es todo. Y yo... Quería asegurarme.
Eso es lo que estaba haciendo cuando se me pinchó la rueda. Estaba comprobando si había
alguna señal de familia en tu casa".

"Y si lo hubiera, ¿qué? ¿Me follarías aquí en su lugar?"

"Está bien", dijo ella. "Vale. Estás enfadado conmigo y me lo merezco. Debería haberte
dicho quién era y que estaba allí buscándote cuando viniste por primera vez a ayudar con el
neumático. Te pido disculpas".

"¿Haces esto siempre que necesitas ayuda?", le preguntó. Disculpa no aceptada. No iba a
volver a caer en su mierda inocente. Al menos no en esta vida. "¿Encuentras a algún tipo
que se ajuste a lo que buscas y utilizas el sexo para que haga lo que tú quieres?"

"¡No!" Sus ojos eran tan azules. "Tenía miedo de ir a Yakarta por mi cuenta, y me acordé
de ti, recordé que eras un SEAL. Y... bueno..." Se mordió el labio. Fue un buen detalle.
"Siempre estuve enamorada de ti, Kenny".

"No me llames así". Kenny era el apodo de Adele para él. "Puedes llamarme Ken o
Comodín o Karmody o Cabezón, no me importa. Pero no me llames Kenny".

"Lo siento. Lo siento. Tienes que creerme, el sexo no debía ocurrir. Mi plan era llamarte y
decirte que obtuve tu número de un amigo común..."

"Sí, Adele y yo, somos los mejores amigos estos días. Mierda". Dios, quería llorar. Pero de
ninguna manera iba a hacerlo delante de ella. Se concentró en seguir enfadado. Habría
mucho tiempo para curar su dolor más tarde. De repente tenía dos semanas libres.
 "Mi plan era invitarte a cenar", se empeñó en explicar Savannah. No parecía entender
que nada de lo que dijera iba a arreglar esto. "En la cena iba a hablarte de mi tío y a pedirte
que fueras conmigo a Yakarta. Creo, no sé, creo que iba a ofrecerte pagar".

"Bueno, me pagaste, ¿no? La forma de trueque más antigua del mundo. Excepto que lo
entendiste al revés, nena. Se suponía que no ibas a acostarte conmigo hasta que te hiciera el
favor. Entregaste el premio demasiado pronto".

"No quería acostarme contigo".

"Oh, sí, claro. Anoche -tres veces- fue un accidente total. Whoopsie daisy. O yo sé que los
alienígenas estaban controlando tu mente, ¿verdad?"

"Eso salió mal", dijo ella con fuerza. "Quería acostarme contigo. Quería acostarme
contigo. Me encantaba acostarme contigo. Pero no planeé que sucediera".

"Tengo que salir de aquí". Se levantó. "Mira, tengo un amigo, es un SEAL, también-Cosmo.
Le gustan los tipos mentirosos de la Ivy League como tú. Probablemente estaría dispuesto a
un viaje a Indonesia a cambio de algo de sexo. Si quieres, hablaré bien de ti. A pesar de la
mierda, eras un muy buen polvo".

La sangre se le escurrió por completo de la cara. "¿Cómo te atreves?", respiró ella.

"¿Cómo te atreves?" preguntó Ken. Se las arregló para no dar un portazo tras de sí.

Imperdible como siempre.

--------------------------------------------------------------------------------

Cinco

Cuando Hank-Heinrich von Hopf me dejó en mi hotel esa noche, me preguntó si podía
verme al día siguiente. Quería llevarme a una excursión en coche por el campo, para hacer
un picnic cerca del Schloss (castillo) local.

Le hablé de mi temido almuerzo en la universidad.

 "Tengo algunas influencias", me dijo. "Haré una llamada, a ver si podemos liberarte".

Efectivamente, a los quince minutos de mi regreso a la habitación del hotel, recibí una
llamada telefónica de Herr Schmidt, informándome de que los planes habían cambiado.
Debía reunirme con el príncipe Heinrich von Hopf en el vestíbulo del hotel a las nueve de la
mañana en punto.

Al día siguiente, el tiempo era glorioso. Hank dejó su chófer y su Rolls en casa. Nos
dirigimos al campo en un coche deportivo, con una cesta de picnic en el maletero.

El paisaje era precioso y mi anfitrión era un perfecto caballero, encantador e ingenioso,

respetuoso y amable. Si hubiera sido en cualquier otro lugar o momento, habría estado muy
tentada de enamorarme.

Durante todo el día, hablamos de cualquier cosa, de todo. La próxima amenaza de guerra,
la actitud aislacionista de Estados Unidos, los derechos de las mujeres, los Dodgers de
Brooklyn, mi trabajo en Grumman, mis estudios en la escuela. Quería saber todo lo que
había que saber sobre mí. A cambio, me contó todo sobre su infancia en Viena, sus
recuerdos de la Gran Guerra y sus consecuencias en su tierra natal.

Cuanto más descubríamos el uno del otro, más fascinados estábamos los dos. A él le
gustaba mi honestidad. A mí me gustaba su sentido de la lealtad a su país, su código de
honor. Y a los dos nos gustaba hacer reír al otro.

"Cuéntame tus planes para el futuro". Estaba tumbado en la manta de picnic, con la
cabeza apoyada en la mano.

Estaba apoyado sobre ambos codos, mirando los patrones de las nubes en el cielo. Era el
final de la tarde. Ya casi es hora de irse.

"¿Trabajarás en Grumman después de graduarte?", preguntó.

"Supongo que podría..."

"Hmmm", dijo. "No pareces muy entusiasmado".

"No lo estoy". Me senté. "¿Sabes lo que realmente me gustaría hacer?"

"Dígame".
 "Me gustaría viajar por el mundo y escribir guías de viaje para mujeres". Le miré. No se
reía, así que continué. "Todas las guías que encontré estaban escritas para hombres, o para
mujeres que viajaban con hombres. Antes de salir de Nueva York, quería saber a qué
lugares de Alemania podía o no podía ir sola, y a qué lugares sería seguro, como mujer, ir
sola, pero no había información".

"Así que te gusta viajar".

"Me gusta la aventura", admití. "Sí. ¿Me imaginas como una famosa aventurera? Siempre
me vestiría con pantalones de hombre y fumaría puros".

"Y ponte un casco de médula", sugirió.

"Y llevar una pistola cargada en mi bolso de noche".

"Tener una boa constrictor como mascota".

"Lo llamaré Hank", declaré. "Por ti".

"Me siento honrado", dijo. "Pero eso podría ser confuso, tener dos Hanks alrededor.
Porque yo estaré en tu séquito, uno de los hombres enamorados que te siguen a todas
partes, intentando desesperadamente ser el que te rellene la copa de martini".

"Mi cantimplora", le corregí. "Y ya que estamos en el Sáhara, aceptaré la recarga y te daré
un beso de gratitud en los labios".

"Después de lo cual estaré positivamente mareado de placer". Se estaba riendo, pero sus
ojos eran de repente tan intensos que sentí la necesidad de cambiar de tema.

"¿Y tú?" Pregunté. "Tu futuro. Creo que nunca me has dicho qué es exactamente lo que
haces".

"¿Hacer?", preguntó. "Los príncipes no hacen, querida. Me limito a estar por ahí con
aspecto de príncipe. De vez en cuando, voy al zoológico. O llevo a hermosas chicas
americanas de picnic".

"¿Qué hacías antes del Anschluss?" Insistí. "Me dijiste que antes de que Alemania
anexionara Austria no podías ser príncipe".
 "No estaba permitido que se dirigieran a mí como príncipe", me dijo. "Al menos no en
público".

"En serio, Hank. ¿Qué haces con tu tiempo?"

"Mi familia es propietaria de varios viñedos", admitió finalmente. "Y estuve involucrado
en el gobierno austriaco. Todavía lo estoy, pero... Es una broma, Rose. Podríamos debatir un
tema durante semanas, pero al final, hacemos lo que Hitler nos dice que hagamos".

"Debe ser difícil".

Se encogió de hombros. Forzó una sonrisa. "Hay muchas cosas en la vida que son
difíciles. El Anschluss sucedió, y cuando esas cosas suceden, uno hace lo que debe hacer".
Hizo una pausa y sus siguientes palabras me sorprendieron. "Creo que deberías venir aquí
y besarme. Eso haría soportables todas mis frustraciones".

No estaba bromeando. Hablaba completamente en serio.

Se sentó. "¿Puedo besarte, Rose? Lo deseo tanto".

No sabía qué hacer, qué decir, así que dije exactamente lo que estaba pensando. "Me voy
a casa pasado mañana".

"Será mejor que me beses rápido entonces, se nos acaba el tiempo".

"Hank, yo no... quiero". Eso era una mentira descarada. Yo también estaba desesperada
por besarlo, pero sabía que si lo hacía... "No quiero enamorarme de ti".

Si lo hiciera, ¿dónde estaría? En Nueva York, enamorada de un príncipe austriaco que

vivía al otro lado del Océano Atlántico. No, muchas gracias.

"Creo que ya lo has hecho", dijo con el tipo de confianza que en cualquier otro hombre
habría sido altiva y egoísta. "Creo que es demasiado tarde para los dos. ¿Puedo verte
mañana?"

Sacudí la cabeza. Mi día estaba completamente lleno de un programa sobre literatura

alemana. Y había una recepción formal por la noche. "Lo siento".

"Entonces, ¿puedo verte esta noche?"

 "Hank".

Estaba decidido. No tenía ninguna posibilidad. "Voy a tomar eso como un 'Sí, Hank'.
Vamos a cenar. Voy a llevarte a..."

"Un lugar como el que fuimos anoche", le dije, decidido a mantener esto al menos
parcialmente bajo mi control.

Sus cejas se alzaron. "¿Un Bierhall?"

"Sí".

Hank sonrió. "Ojalá te hubiera conocido antes, cuando llegaste. Podríamos haber tenido
una semana entera de knackwurst y chucrut".

Esa sonrisa me hizo levantar las defensas. "Acepté cenar contigo. No acepté besarte, así
que deja de parecer tan satisfecha".

"Ah, pero nunca estuve de acuerdo en no tratar de hacerte cambiar de opinión".

"No lo haré", dije.

Pero por supuesto que lo hice. Tenía dieciocho años y él era encantador, guapo y muy,
muy decidido.

Encontró un Bierhall con una banda y, por supuesto, bailamos. Y entre las risas y la
música, la incertidumbre del futuro parecía desaparecer, dejando sólo el presente. Sólo el
presente. Sus brazos se sentían demasiado bien a mi alrededor. Sus ojos eran tan hermosos.

Y cuando me susurró: "¿Puedo besarte, Rose?", le respondí: "Sí".

Estábamos en público y esperaba que rozara sus labios con los míos. En cambio, me besó,
me besó de verdad. Me sorprendió. Estábamos en la pista de baile, delante de todo el
mundo. Y sin embargo, no pude resistirme a él. Quería más.

Me habían besado muchas veces antes, pero nunca así.

"Mein Gott", murmuró, retirándose para apoyar su frente en la mía. Respiraba con
dificultad, y debo confesar que yo también lo hacía.
 Me arriesgué a echar un vistazo alrededor. Era lo más sorprendente. Mi vida, todo mi
mundo se había puesto patas arriba. Pero nadie se había dado cuenta. Nadie nos prestó la
más mínima atención.

"Tenemos que irnos", me dijo. "Ahora".

"Pero..." Apenas era medianoche. Había dicho que el baile y la música continuarían hasta
la madrugada.

"Tengo que llevarte de vuelta a tu hotel", dijo, mientras prácticamente me arrastraba

entre la multitud y salía a la calle donde estaba aparcado su coche.

Casi me arrojó al coche y arrancó con el chirrido de los neumáticos. No dijo ni una
palabra más, se limitó a mirar al frente y a conducir con las dos manos en el volante.

No sabía qué pensar ni qué decir. Pero cuando empecé a reconocer algunos de los puntos
de referencia cercanos a mi hotel, supe que ya casi habíamos llegado, y tuve que preguntar.
"¿He hecho algo mal?"

"Sí", dijo con fuerza. "Ambos lo hicimos. Tenías razón. No debería haberte besado.
Porque una vez no fue suficiente. Y como no confío en mí mismo lo suficiente como para no
volver a besarte..."

Y aquí estábamos. En el hotel. Hank sacó la marcha del coche y finalmente se volvió para
mirarme. "Se siente como si alguien te hubiera hecho sólo para mí", susurró. "Todo en ti
es..." Respiró profundamente. "Rose, sé que es una locura, pero... estoy tan enamorado de
ti".

No podía hablar.

"¿Puedo escribirte?", preguntó.

Asentí con la cabeza.

"Quizá esto no sea tan malo", dijo. "Quién sabe cuándo podría venir a Nueva York.
¿Verdad? ¿Y quién sabe? Tal vez vuelvas a Alemania algún día".

"No lo creo", logré decir. "Quiero decir, sí, quién sabe. Pero. . . Hank, la única razón por la
que estoy aquí ahora es porque la Liga Alemana Americana me pagó. No tengo el dinero
para..."
 "Tal vez, si sigues sacando buenas notas, te premien con otro viaje a Berlín. Tal vez te
den una beca para la universidad de aquí". La intensidad de su mirada era desconcertante.

Podría conseguir una beca. Ya me lo habían prometido. Pero primero tendría que
convertirme en espía de los nazis. Y no podía hacer eso. Ni siquiera por una oportunidad de
estar cerca de Hank. El querido, dulce y maravilloso Hank. ¡Que me amaba!

Pero cuando me besó de nuevo, fue cuando más cerca estuve de pensar en la traición.

"Si este mundo no fuera tan condenadamente complicado", susurró, "no te dejaría salir
de este coche. Nos iríamos juntos. Todo el camino hasta... hasta Hong Kong".

Tuve que reírme. Era eso o llorar. "¿Hong Kong?"

"Sí". Me besó de nuevo, ferozmente. "Nos casaríamos, exploraríamos el Lejano Oriente y

escribiríamos las guías de viaje de él y de ella".

"¿Casado?" Me había dicho que una de las cosas más tediosas de ser príncipe era que su
familia esperaba que se casara con una princesa. O al menos con un miembro de la realeza
austriaca.

"Tú podrías ser conocido por llevar pantalones, y yo por renunciar a mi fortuna y título
para casarme con un americano que lleva pantalones".

"¿Y si digo que sí?" Pregunté. "¿Qué harías entonces?"

"Te rogaría que esperaras unos años", me dijo, besando mis manos, la punta de mis
dedos. "Te rogaría que me esperaras, que esperaras a que mi país no me necesitara tan
desesperadamente".

Me besó de nuevo, y lo único que pude pensar fue que no quería esperar.

Yo era completamente inexperta. Había besado a mi cuota de chicos, y algunos de ellos

habían tanteado su camino dentro de mi blusa, pero eso era todo. Sabía que se suponía que
debía esperar al matrimonio antes de renunciar a mi virginidad, pero lo único que podía
pensar era que podrían pasar años antes de volver a ver a Hank. Eso debería haber sido un
poderoso incentivo para mantener mi distancia, pero oh, cómo lo amaba. Y él había dicho
que me amaba. Lo suficiente como para casarse conmigo. Y, por supuesto, le había creído.
Sólo tenía dieciocho años.
 "Deberías entrar", susurró finalmente.

Deberías venir conmigo. Era demasiado tímido para decir esas palabras, pero quería
hacerlo. En cambio, me quedé sentada, mirándole.

Estoy seguro de que sabía lo que estaba pensando. Estaba conteniendo la respiración,
como si esperara, rezando para que le pidiera que subiera a mi habitación. Y al mismo
tiempo, creo que temía que lo hiciera.

Pero no pude hacerlo. Finalmente salió del coche y me abrió la puerta.

"Esto no es una despedida", me dijo suavemente. "Te volveré a ver antes de que te vayas.
Aunque tenga que estar en el andén del tren al amanecer para despedirte dentro de dos
días".

Sin embargo, seguía dudando. "Hank..."

Max Bhagat tenía la costumbre de llamar a la puerta mientras la abría. Era bastante
odioso, pero como no solo era el jefe, sino una especie de genio de las fuerzas del orden,
Alyssa no le hizo volver a salir y llamar de nuevo.

Sin embargo, se negó a prestarle toda su atención, al menos hasta saber si Rose se iba a
liar con su príncipe azul.

Sin embargo, seguía dudando. "Hank..."

Esperó.

"Buenas noches", dije y entré.

Solo.

Qué tontería. Alyssa sabía que ese tipo de amor y pasión no se dan muy a menudo en la
vida. Cualquiera que tuviera la suerte de experimentarlo debía aprovecharlo al máximo,
antes de que fuera demasiado tarde.

Marcó su lugar y cerró el libro, dejándolo en su escritorio.

 Max ya estaba hablando con ella. "Te presento a George Faulkner. Voy a unirlo a ti y a
Jules. Los tres os vais a encargar de que Rose von Hopf sea tan feliz como sea humanamente
posible durante los próximos días o semanas si es necesario."

Había llevado al nuevo agente a su oficina. Jules había tenido razón. George Faulkner
podría haber salido de la revista GQ.

Alyssa salió de detrás de su escritorio para estrecharle la mano. "Bonito traje".

"Gracias. Estoy deseando trabajar con usted".

No es broma. La mayoría de los agentes sacrificarían un órgano vital para trabajar a las
órdenes de Max Bhagat. Aunque esta misión era sólo temporal, cuando terminara, George
iba a ponerla en lo más alto de su currículum.

"¿Hemos verificado que el hijo ha sido realmente secuestrado?" preguntó Alyssa a Max.

"Todavía no".

Pobre George. Si Alex von Hopf apareciera con la cara roja y avergonzado, habiendo ido a
alguna juerga de drogas o de putas, el alcance del "trabajo" de George con el equipo de Max
sería ir a darle a Rose las buenas noticias.

"Todavía tengo la esperanza de que Alex aparezca", le dijo George. "Que todo esto haya
sido un error. Alex es... algo así como un espíritu libre, así que realmente es posible".

"Y luego volverás a... ?"

"Filadelfia", dijo, con una sonrisa. "Bastante feliz".

O era el mejor mentiroso que había conocido, o realmente estaba siendo sincero. Ambos
pensamientos eran igualmente desconcertantes. Él era Satanás o el hermano mayor de
Pollyanna. No estaba segura de qué era peor.

Su intercomunicador sonó. "¿Está Max ahí?" La voz de Laronda graznó por el altavoz.

Alyssa pulsó el botón. "Sí, lo es".

"Es la llamada que estaba esperando, señor".

 "Disculpe." Max se apresuró a regresar a su propia oficina.

Y allí estaba ella, a solas con el chico nuevo.

"¿Has conocido a Jules?", preguntó.

"Sí, lo he hecho".

"¿Alguna pregunta?"

George lo pensó. "Sólo... ¿tú y él toman café?"

"Me refería a..." Sacudió la cabeza. "No importa."

"Sé lo que quieres decir", dijo con facilidad. "Pero no se me ocurre ninguna pregunta al
respecto que sea de mi incumbencia. Sin embargo, como soy un adicto al Starbucks, me
gusta parar y coger una taza un par de veces al día. Si ustedes beben café, podría recoger
algo para ustedes también. A mí me gusta el mío negro, medio descafeinado y lo más
grande y caliente posible. Por si alguna vez queréis devolverme el favor". Se dirigió hacia la
puerta con una sonrisa. "Te dejaré volver al trabajo".

"Nos vamos a llevar bien", le dijo Alyssa mientras empezaba a cerrar la puerta tras de sí.

Volvió a asomar la cabeza. "Tanto que vas a llorar al verme partir".

"Yo no lloro".

"¿Cómo te gusta el café?", preguntó.

"Negro y de alto octanaje, aunque cuando tomo demasiado por la tarde, no duermo por la
noche".

"¿Cuál es tu hora límite? ¿Quieres una taza ahora mismo?"

"Tu trabajo aquí no es traerme café, George".

"Ahora mismo mi trabajo es hacer que todos los que me rodean sean lo más felices
posible", replicó. "Te traeré algo".
 "George".

Volvió.

"Cuando cortas el café con descafeinado, ¿te ayuda a dormir mejor por la noche?"

Lo pensó. "No."

"Sí, no lo pensé."

Savannah cogió el teléfono y marcó el número de Ken, con el corazón bien alojado en la
garganta. Siempre había pensado que esa expresión era una exageración, pero ahí estaba su
corazón. Ahogando limpiamente su suministro de aire.

Se había pasado las dos últimas horas pensando exactamente lo que iba a decir cuando él
contestara al teléfono. Pero él no contestó. El contestador automático lo cogió y su mente se
quedó en blanco.

"Karmody", llegó su voz grabada. "Deja un mensaje".

La máquina emitió un pitido y le tocó hablar a ella.

"Kenny... quiero decir, Ken, soy yo. Savannah. Ya sabes. ¿El anticristo?" Oh, eso fue
brillante. Hacerlo sonar como si ella se estuviera riendo de él... tal vez se enojaría aún más.

Se aclaró la garganta. "Llamé para decirte lo mucho que lo siento, lo completamente

equivocada que estaba, para no ser honesta contigo desde el principio. Es que... ahí estabas
tú, y ahí estaba yo, y tú actuabas como si te gustara y... Tenía tanto miedo de que pensaras
que te estaba acosando o algo así. No sabía qué decir. Y ya sabes esa expresión, 'Oh, qué red
tan enmarañada tejemos... ?' Bueno, es verdad. Cada vez es peor. Iba a decírtelo, de verdad,
justo después de la cena, pero de repente, estábamos... ...tú estabas... ...y fue..."

Ella cerró los ojos. "Fue tan bueno, Ken. Se sintió tan bien".

Tuvo que esforzarse para que no le temblara la voz. No iba a llorar delante de él. Ni
siquiera en el teléfono, donde él no podía ver. "Sólo quiero que sepas que entiendo por qué
dijiste las cosas que dijiste. Te equivocaste y me hiciste mucho daño, pero sé que yo
también te hice daño, así que lo entiendo y te perdono.
 "De nuevo, siento mucho no haber sido completamente sincera contigo sobre el motivo
por el que vine a San Diego. Pero no lamento haberme acostado contigo. No voy a
disculparme por la mejor, la mejor noche de mi vida". Su voz se tambaleó. Lo intentó, pero
no pudo estabilizarla. "Te llamaré en unos días. Voy a volver de Yakarta vía San Diego.
¿Podrías intentar perdonarme? Porque tengo muchas ganas de volver a verte".

Ella lo perdonó.

Ella lo perdonó.

Ken pulsó el teléfono y el mensaje se reprodujo. Kenny: le había dicho que no lo llamara
así. Por supuesto, se dio cuenta enseguida. Se corrigió y lo llamó Ken.

Sabía que se estaba torturando al escuchar de nuevo su mensaje, pero no podía obligarse
a colgar el teléfono.

Se sentía tan bien...

Sí, era notable lo bien que podía sentirse el sexo sin sentido. Era una de las mayores
bromas de la vida, de hecho.

No voy a disculparme por la mejor, la mejor noche de mi vida.

Buen intento, Savannah. Excelente trabajo, especialmente con el contoneo de la voz, pero
no iba a funcionar. Él no iba a ir con ella a Indonesia. Ella iba a tener que hacer esto
completamente por su cuenta.

¿Qué tan difícil podía ser entregar un maletín de dinero a su tío? No era como si el tío
fuera a llevarla a algún peligro serio. Probablemente le entregaría el dinero en su oficina, o
en el vestíbulo de un hotel.

Y luego se daba la vuelta y volvía a Estados Unidos. Dejó otro mensaje en el contestador
de Ken, diciendo que le llamaría a su regreso. Él no la llamaría, no era tan estúpido, pero al
menos sabría que había llegado a casa sana y salva.

Ken colgó el teléfono y encendió la televisión, dejándose caer en el sofá y poniendo los
pies sobre un paquete de ropa limpia. Inquieto, pasó por los canales de cable, pero no había
absolutamente nada. Se detuvo en el Canal del Tiempo. Estaban mostrando un informe de
viajeros, un rápido resumen de veinte segundos sobre el tiempo en el Pacífico Sur.

Los patrones meteorológicos parecían bastante normales para esta época del año. No
hay tormentas tropicales importantes en ciernes.

El hombre del tiempo empezó a hablar del pronóstico para el noreste, y Ken apagó la
televisión y se dirigió a su ordenador. En cinco segundos estaba conectado, buscando en la
página web del Consulado de EE.UU. las últimas actualizaciones y advertencias de viaje
para los estadounidenses que se dirigen a Indonesia.

Nada había cambiado. Indonesia no era el lugar más seguro del mundo para un viajero
estadounidense en estos días, pero estaba muy lejos de Argelia o Kazbekistán.

De hecho, había estado en Indonesia varias veces en los últimos años, y no había tenido
absolutamente ningún problema.

Por supuesto, no era una princesa rubia de metro y medio que se parecía a un hada.
Jesús, Savannah no podría ser más vulnerable si tuviera las palabras víctima potencial
tatuadas en la frente.

Pero, maldita sea, no quería ir con ella. No quería pasar todas esas horas en un avión con
ella; no quería pasar ni un segundo más en su compañía, recordando lo tonto que era.

De ninguna manera iba a ir. De ninguna manera.

Ken apartó la silla de su ordenador y rodó por la habitación hasta la estación de trabajo
de su portátil.

Este ordenador contenía el prototipo de software de su obra maestra de programación.

Había diseñado tanto el software como el hardware para un sistema de seguimiento
clandestino que utilizaba satélites de telefonía móvil que estaban en órbita en todo el
mundo.

Esta mañana había tenido una especie de fantasía tecnológica, mientras regresaba a la
orilla después del ejercicio de buceo. Se había imaginado trayendo a Savannah a su oficina,
y mostrándole su sistema de seguimiento. Explicándole cómo funcionaba. Mostrándole los
dispositivos de señalización miniaturizados, transmisores del tamaño de un balón, con los
bordes rugosos para poder fijarlos a la ropa de alguien sin que lo supiera, como una especie
de rebaba de alta tecnología.
 El software funcionaba de forma rápida y dulce y era a prueba de idiotas.

Todo el sistema era enormemente sexy de una manera muy James Bond.

Al menos, Ken así lo creía.

Y también lo hizo Tele-Kinetics, Corp. Hacía un mes que le habían ofrecido una cifra de
siete dígitos por el sistema, un acuerdo de compra total. Si firmaba, este cachorro les
pertenecería por completo. Y él también les pertenecería a ellos. Según las condiciones del
contrato, "lo tomas o lo dejas", terminaría su actual período de servicio con el Equipo SEAL
Dieciséis y pasaría directamente al laboratorio de investigación y desarrollo de TK durante
dos años, con otro cuarto de millón al año.

No está mal para un perdedor al que una vez un profesor de ciencias del instituto le dijo
que lo mejor que podía esperar en la vida era un trabajo a tiempo parcial diciendo:
"¿Quieres patatas fritas con eso?

No es que fuera a aceptar el trato de TK. De hecho, ya los había rechazado una vez, pero
siguieron llamando. Les había dicho claramente que no estaba preparado para dejar los
equipos SEAL. Tendría mucho tiempo para trabajar en un laboratorio tecnológico cuando
fuera demasiado viejo para ser un guerrero de las Fuerzas Especiales. Hasta ese momento,
se divertía demasiado saltando desde aviones y haciendo explotar cosas.

Sin embargo, el hecho de haber construido esta cosa, de haber tomado una idea y haberla
hecho funcionar, y de que unos desconocidos quisieran pagarle mucho dinero por ello, le
hizo sentirse orgulloso.

Pero quién sabe qué habría pensado realmente Savannah. Probablemente habría hecho
todos los ruidos correctos cuando él se lo mostrara, y se habría alegrado y acariciado su
ego.

Sí, ella habría acariciado algo más que su ego. Se habría sentado en su regazo aquí en esta
silla y...

Mierda.

Había hecho lo correcto al alejarse. Sabía que lo había hecho. ¿Qué sentido tenía
atormentarse a sí mismo?
 Activó su software de rastreo, sacó uno de los transmisores de su cajón, lo puso en
marcha y lo metió en el bolsillo de su camisa.

Eso no significaba que fuera a ninguna parte. No significaba nada. Mierda, no sabía si su
sistema funcionaría incluso en Indonesia. Todo ese océano...

Entonces, tal vez debería ir a alguna parte. Tal vez debería ir a Hawaii, y pasar sus dos
semanas haciendo un poco de surf en serio.

Volvió a su ordenador de Internet, con la intención de comprobar los horarios de los

vuelos militares que se dirigían al sur. De alguna manera, se encontró comprobando las
aerolíneas comerciales, buscando qué compañía tenía un vuelo de las 21.45 que finalmente
llegaría a Yakarta.

Se dijo a sí mismo que así sabría si pasaba algo, como si el vuelo de Savannah se
estrellaba. Sí, definitivamente era por eso que quería esa información.

De ninguna manera iba a hacer algo realmente asín, como ir al aeropuerto y subir a un
avión a Yakarta con una amiga de Adele.

No puede ser. No era tan jodidamente estúpido.

Ken entró en su habitación para buscar su pasaporte.

Molly encontró a Jones fácilmente en el aeropuerto de Parwati.

Estaba pasando la lista de control, preparándose para despegar.

"Recibí tu mensaje telefónico en la iglesia", dijo Molly a modo de saludo. "Muchas gracias
por tomarte el tiempo de llamar".

"Llegó la pieza", le dijo, "y realmente encaja. Pensé que si podías llegar para cuando yo
estuviera listo para irme, podría llevarte conmigo".

Por lo que pudo ver, había aprovechado la ducha del hotel, pero al igual que ella, había
tenido que volver a ponerse la misma ropa sucia. No había conseguido localizar una
maquinilla de afeitar y se había manchado con una nueva capa de grasa mientras arreglaba
el avión.
 "El tipo con el que hablé en la terminal me dijo que llevabas unas cuatro horas listo para
salir".

Atrapado. No sabía qué decir, así que la miró fijamente. "¿Y qué?"

"Así que gracias", dijo ella. "Por esperarme".

La mirada se convirtió en un resplandor. "Sólo sube al avión".

Ella subió y él empezó a rodar hacia la pista antes de que ella cerrara la puerta y se
abrochara el cinturón de seguridad.

Todavía no había arreglado su radio, y la torre -si es que se puede llamar así- le indicó
con una bandera cuando era el momento de partir.

Molly se las arregló para contener la lengua hasta que estuvieron en el aire. Hasta que
estuvieron casi en casa. "Realmente aprecio esto", dijo finalmente. "Me has devuelto ocho
días completos de mi vida".

Aunque había estado preparada para volver sin rechistar al pueblo con la caravana de
mulas por la montaña, estaba sumamente agradecida por no tener que soportar esa
pesadilla de acampada. Por no mencionar el hecho de que el viaje de cinco días no estaba
previsto hasta dentro de tres días.

"¿Cuánto?" preguntó Jones.

"¿Cuánto qué?"

"¿Cuánto lo aprecias?"

Molly se rió, poniendo los ojos en blanco. "¿Debemos tener esta conversación en
particular?"

"Verás, me imagino que si lo aprecias lo suficiente, estaré dispuesto a llevarte a la ciudad

cuando quieras".

Ella sabía exactamente a qué quería llegar, pero quería ver hasta dónde era capaz de
llegar.
 "¿Estamos hablando de vuelos de ida o de ida y vuelta?", preguntó.

"Un camino".

"Por supuesto", dijo ella.

"No tienes que ser tú en el avión". Le estaba gustando la idea. "Digamos que algún otro
niño se enferma. Él y su madre necesitan que los lleven al hospital. Yo estoy allí".

Molly asintió. "Todo lo que tengo que hacer es. . . Cuatro veces, y van y vuelven".

"Garantizado".

Ella suspiró dramáticamente. "No sé, Sr. Jones. Es mucho tiempo el que pasaría de
rodillas, rezando. Porque eso es lo que querías decir, ¿no? ¿Que debería mostrar mi
agradecimiento rezando por usted?"

La miró. "¿De qué creías que estaba hablando? ¿De mamadas? De ninguna manera. Una
mamada sólo te llevará una parte del camino a la ciudad. Hablaba de sexo con penetración
total. Yo dentro de ti hasta donde pueda llegar. Y algo más".

Molly se rió. "Vaya", dijo. "Anoche te asustaste mucho, ¿verdad? Yo también te asusto,
¿verdad? Bueno, adivina qué. No funcionó. No voy a dejarme insultar por tu escandalosa y
cruda proposición. Creo que... sí, voy a sentirme halagado en su lugar. Así que muchas
gracias por estar tan aterrorizada de mí, pero seguiremos con mi lista de requisitos antes
de que te metas dentro de mí hasta donde te sea posible, y algo más".

"Sí, claro", se burló. "Excepto que esa pequeña lista va a seguir creciendo y creciendo.
Tengo que empezar a ir a la iglesia, ¿no? Y antes de que me dé cuenta, estaré llevando a
todos los niños con mocos al médico del pueblo sin ningún fin a la vista. Tendré que
ayudarte a entrenar a los aldeanos en la cría de animales; hacer que los animales se
pongan, eso es muy divertido. Y oh, sí, ¿después de hacer todo eso? ¿Cuando me duche y me
afeite y diga por favor cada dos palabras sonrientes?

"Fue entonces cuando me hiciste saber dulcemente que las damas de la iglesia como tú
creen que el sexo extramatrimonial es un pecado. Tengo que casarme contigo si te quiero,
¿verdad?" Se rió con disgusto. "Gracias pero no gracias".
 Molly también se rió. Se reía y se reía. "Tienes miedo de quererme tanto como para
casarte conmigo. ¡Oh, Dios! Sr. Jones, me siento halagada, pero de verdad. No estoy
buscando un compromiso de por vida".

"Estás loco", dijo rotundamente. "Porque eso no es lo que acabo de decir".

"No es lo que crees que has dicho", replicó ella. "Pero sí lo dijiste. Sabes, realmente es tu
día de suerte. Me gustas, a pesar de tu intento de fingir que eres el gusano más rastrero y
devorador de babas que existe sobre la faz de la tierra. Y tengo que confesar que también te
encuentro físicamente atractivo, a pesar de la corteza exterior de Han Solo. Me muero por
ser tu amigo. Amigos íntimos que tengan -como tú lo has llamado tan elocuentemente- sexo
con penetración total tan a menudo como sea discretamente posible. Sin anillo de bodas,
sin promesas, sin juegos estúpidos con reglas cambiantes.

"No soy ningún tipo de santo, pero sí, hay cosas en las que creo, completamente, con todo
mi corazón. Creo que el pecado está en no tomar precauciones para evitar un bebé no
deseado. El pecado está en no usar protección contra el SIDA. El pecado es la falta de
honestidad con la que tantas personas -tanto hombres como mujeres- consiguen que otras
personas se acuesten con ellas."

Se estaban acercando al aeródromo de Jones, y ella esperó a que él trajera el pequeño

avión antes de continuar. Ella quería toda su atención.

El aterrizaje fue accidentado, sin duda a propósito. Después de todo, estaba muerto de
miedo y trataba de asustarla a ella también.

Pero se dirigieron hacia la cabaña de Quonset que Jones llamaba hogar, y apagó los
motores. El silencio era notable.

"Si quieres ser mi amigo", le dijo en voz baja, "recibiré tus visitas con una taza de té y una
sonrisa. Si quieres que seamos amigos íntimos, y creo que lo deseas tanto como yo, primero
tenemos que ser amigos normales. Necesito que seas completamente sincero sobre lo que
quieres y lo que eres. No quiero que compartas todos tus secretos conmigo, sólo algunos. Sé
que realmente no quieres casarte conmigo. Créeme, ninguno de los dos busca un
compromiso de por vida".

"Pensé que todas las mujeres querían casarse". Era lo más honesto que le había dicho
hoy.

"Pensaste mal", le informó ella.

 Se agarraba con ambas manos al volante de forma graciosa, como si no confiara en
sentarse tan cerca de ella sin tocarla. Molly podía sentirse identificada.

Extendió la mano, aunque sabía que no debía, y le apartó el pelo de la cara. Era tan suave
al tacto como ella había imaginado. "Sospecho que una mujer tendría que ser una santa
para pasar el resto de su vida con un hombre como usted. Y como he dicho, Sr. Jones, no soy
una santa. Pero una o dos noches ocasionales con usted podrían ser exactamente lo que
necesito".

Él se volvió hacia ella, pero ella descorrió el pestillo de la puerta y se escabulló del avión.

"Que tenga un buen día, Sr. Jones."

"Molly".

Dejó de caminar pero no se dio la vuelta.

"No puedo hacer esto", dijo con fuerza. "No puedo ser tu amigo".

Era algo que ya había considerado, que era posible que Jones estuviera simplemente
demasiado asustado de esta poderosa atracción entre ellos. El Señor sabe que la asustó
mucho.

Podía perfectamente hacer las maletas e irse. Había una gran posibilidad de que, una vez
que se alejara, no volviera a verlo.

Molly necesitó toda su fe para no darse la vuelta y rogarle que no se fuera. Pero sabía que
eso probablemente lo asustaría para que huyera.

"Demasiado tarde", le dijo tan alegremente como pudo, y luego se dirigió por el sendero
hacia la aldea sin mirar atrás.

--------------------------------------------------------------------------------

Seis
 "¿Vas a llevar eso para un vuelo a Yakarta?"

Ken. Savannah estuvo a punto de dejar caer su maletín cuando se giró hacia él.
Realmente era él. Realmente estaba aquí, en el aeropuerto.

Debe haber escuchado el mensaje que ella dejó en su contestador. Debe haberla
perdonado. Le costó todo el control que tenía para no romper a llorar.

"¿Dónde está tu equipaje?", preguntó. "Porque lo primero que tienes que hacer es
cambiarte de esa mierda. Olvídate del hecho de que vas a estar viajando durante veintitrés
horas seguidas y vas a estar tan incómoda como el infierno. Esa falda es demasiado corta, y
necesitas ponerte algo que se abroche hasta el cuello".

Savannah miró su traje amarillo pálido. La falda no era en absoluto demasiado corta.
"¿Por qué?" No era realmente la pregunta que quería hacerle, pero fue lo único que le salió.

Su boca se convirtió en una línea aún más sombría en su rostro anguloso. "Porque yo lo
digo. Si voy a ir contigo, me voy a asegurar de que no te secuestren o te maten. Y eso
significa que vas a hacer exactamente lo que yo te diga, sin rechistar, o me voy, ¿está claro?"

Lo que estaba claro era que no la había perdonado. Ahora las lágrimas que amenazaban
eran de decepción.

Sin embargo, de alguna manera había decidido ayudarla, acompañarla. Eso era algo, ¿no?
Era un comienzo.

"Ya he facturado mi equipaje", le dijo, con cuidado de no llorar, por ningún motivo.
 Maldijo, obviamente ya no se molestó en cuidar su lenguaje cerca de ella. "De acuerdo.
Entonces lo primero que haremos cuando lleguemos a Yakarta será reclamar tus maletas,
siempre que lleguen allí. Por supuesto, es muy probable que no lo hagan. Pero si la suerte
está de nuestro lado, una vez que lleguemos allí, puedes ponerte algo más adecuado en el
baño de mujeres".

Savannah asintió, dispuesta a seguir sus reglas. "De acuerdo. Aunque vas a tener que
darme una pista más grande sobre lo que quieres decir con más adecuado. Porque no estoy
exactamente vestida como una stripper, así que..."

Ni siquiera esbozó una sonrisa. Era como si le hubieran hecho unaectomía de sentido del
humor entre la noche anterior y este momento.

"Lo más probable es que tu tío se haya metido en problemas con los lugareños, y que el
dinero sea una especie de pago. La mayoría de los indonesios son musulmanes; estoy
dispuesto a apostar que es con ellos con quienes trataremos cuando lleguemos allí. Las
sectas más religiosas tienen normas más estrictas sobre lo que una mujer puede y no puede
hacer, hasta la ropa que lleva. Es una buena idea que vayas cubierta, del tobillo a la muñeca.
Así no podrás ofender a nadie y empeorar las cosas para tu tío".

¿Del tobillo a la muñeca? "¿Pero no hace mucho calor allí?"

"Sí", le dijo. "Así no seré el único incómodo".

Ella lo miró. Llevaba pantalones de carga, de los que tienen muchos bolsillos, y una
camisa verde y marrón de estilo hawaiano sin rematar, abierta sobre una camiseta de
tirantes de color verde oliva, con sandalias en los pies. Iba vestido para el calor: ropa suelta,
fresca y cómoda.

"¿Todavía tienes un billete de avión para mí?", preguntó. Llevaba una pequeña bolsa de
lona y una mochila al hombro.

"Sí". Savannah se obligó a sostenerle la mirada. "No lo cobré porque esperaba que
cambiaras de opinión".

"Bueno, mierda, ¿no soy predecible?"

"Muchas gracias por venir conmigo", le dijo.

 "Sí, bueno, tengo el tiempo libre y no tenía nada mejor que hacer".

"Estoy dispuesto a pagarte por tu tiempo". Savannah supo en el instante en que las
palabras salieron de su boca que era algo equivocado.

"Oh, eso lo mejorará todo", respondió. "¿De verdad te funciona eso? ¿Arrojar dinero a
todos tus diversos problemas?"

"No", dijo ella. "Lo siento..."

"Que le den a tu dinero", le dijo. "No quiero tu dinero. No, acepto tu oferta original.
Tomaré mi pago por este trabajo en sexo".

No podría haberle dolido más si hubiera alargado la mano y le hubiera dado una
bofetada en la cara.

"Entonces será mejor que te vayas a casa, porque no voy a dormir contigo nunca más".

"Vaya, la última vez que dijiste algo así, te tiraste sobre mí en dos horas. Menos mal que
empaqué un montón de condones".

Savannah perdió los nervios. "¿Por qué estás aquí?", le preguntó. "Si es para hacerme
sentir mal, buen trabajo; ya puedes irte. Obviamente no tienes intención de perdonarme,
actúas como si me odiaras-"

"No lo hago", dijo. "No te odio. Jesús".

"No voy a acostarme contigo", volvió a decir.

"Lo sé", dijo. "Sólo estaba... no sé. Tratando de ser un imbécil, supongo".

"Bueno, puedes dejar de intentarlo. Lo has conseguido".

Ken realmente sonrió. "Sí, me han dicho que eso es algo que se me da especialmente
bien. Vamos. Será mejor que me registre".

"Esperaré aquí", dijo.

"No". Ken negó con la cabeza. "A partir de ahora, tienes que acostumbrarte a estar cerca
de mí. Una vez que estemos en Yakarta -una vez que lleguemos a Hong Kong, por cierto- no
vas a ir a ningún sitio sin que yo haga de tu pequeña sombra. No vas a ir al baño de mujeres
sola. Voy a estar a centímetros de ti, veinticuatro horas al día, y si estamos en una multitud
o en una situación en la que no siento que tengo el control total, voy a tener que tocarte.
Voy a tener que sujetar tu muñeca o tu brazo o tu mano o la cintura de tu falda, lo que sea; o
si necesito tener las dos manos libres, vas a tener que sujetarte a mí. ¿Entiendes?"

Lo entendió. Y también entendió lo que había querido decir cuando habló de no ser la
única incómoda.

Esto sí que iba a apestar.

Jones se encontró parado estúpidamente fuera de la tienda de Molly.

¿Qué demonios estaba haciendo aquí?

Tenía la intención de hacer las maletas y marcharse a pesar de que su aeródromo -sólo
suyo por derecho de ocupación- era una pequeña joya. Era la base de operaciones perfecta,
excepto por el hecho de que estaba demasiado cerca del pueblo donde Molly Anderson y
sus amigos estaban desordenando las cosas de la manera en que sólo los verdaderos
benefactores podían hacerlo.

Pero en lugar de hacer la maleta, se tumbó un par de minutos y se echó una siesta. No
había dormido mucho la noche anterior, y un par de minutos se convirtieron rápidamente
en toda la tarde.

Cuando se despertó, descubrió que había tomado una decisión. No quería irse. No se iba
a ir. Pero iba a asegurarse de no volver a encontrarse con Molly. Se quedaría lejos del
pueblo, y si ella venía a verlo, la oiría llegar y se perdería en la selva.

¿Qué tan difícil puede ser?

Contento con su decisión, pensó en prepararse la cena. Pero lo siguiente que supo fue
que estaba en la ducha. Afeitándose.

Y cuando se vestía, no sólo se ponía ropa limpia, sino que se ponía ropa nueva. Una
camisa de seda en un tono azul intenso que había comprado en Hong Kong. Un par de
pantalones que había guardado para una ocasión especial.
 Como si alguna vez fuera a tener una ocasión especial. ¿Qué pensaba realmente? ¿Que su
madre iba a venir a visitarlo o algo así? Ella ni siquiera sabía que él seguía vivo.

Incluso se limpió las botas antes de ponérselas.

Fue entonces, con el trapo en la mano, cuando lo supo. Estaba completamente jodido. Lo
estaba desde el primer momento en que vio a Molly, justo después de encontrar el
aeródromo.

No podía alejarse de ella. Lo había intentado y había fracasado.

Miserablemente.

Rebuscó entre las cajas de suministros que había traído de la ciudad hasta que encontró
lo que buscaba. Tres libros: uno de misterio, uno romántico y la autobiografía de una
anciana. Los tres estaban en la lista del New York Times desde hacía dos semanas, y le
habían costado una pequeña fortuna.

Sabía sin duda que a Molly le iba a gustar más el romance. Así que lo dejó para el final.
Cogió el libro de no ficción, lo envolvió en papel de arroz y lo ató con un trozo de cordel.

Se veía casi tan ridículo como él.

Jones metió su pistola en la parte trasera de sus pantalones y, con el patético regalo en la
mano, se dirigió por el sendero hacia el pueblo, maldiciéndose a cada paso.

No dejó de caminar hasta llegar a la tienda de Molly. Y entonces se quedó allí,

reconociendo la total locura de lo que estaba a punto de hacer. Tal vez Molly tenía razón en
cuanto a que tenía un... ¿cómo lo llamaba ella? Un complejo de Jesús. Tal vez una parte de él
realmente quería morir este año.

Abrió la trampilla y salió antes de que él pudiera alejarse.

"Me ha parecido oír a alguien aquí fuera". Llevaba el pelo suelto por los hombros y una
falda tipo pareo que se movía a su alrededor. Llevaba los pies desnudos, salvo el esmalte de
uñas rosa. La sonrisa que le dedicó era radiante. "Buenas noches, Sr. Jones. Qué maravillosa,
maravillosa sorpresa. ¿Ha venido a tomar una taza de té?"

Él deseaba el té tanto como que le cayera un rayo, y ella lo sabía. Ella sabía lo que él
realmente quería, y sabía que iba a hacer lo que fuera necesario para conseguirlo. Para
conseguirla a ella. Pero eso parecía estar bien para ella. De hecho, parecía muy feliz por
ello.

"Me alegro mucho de que estés aquí", continuó ella. Cuando tocó la manga de su camisa,
sus dedos rozaron su brazo, y fue una locura la forma en que su corazón palpitó. ¿Qué era,
otra vez en el instituto? "Te limpias muy bien, ¿no?"

"No te dejes engañar", murmuró. "La madera podrida se ve muy bien con una capa de
pintura fresca".

"Hmmm", dijo ella, con los ojos bailando. "Eso es muy profundo. Y muy noble de tu parte
tratar de advertirme".

¿Noble? Ni hablar. "¿Vas a invitarme a entrar, o qué?" Jones se sorprendió a sí mismo.

"Por favor, puedo entrar".

"¿Qué demonios estás haciendo aquí?"

"¡La lengua!" Dijo Molly.

"Lo siento."

Jones se giró para ver a uno de los misioneros -un hombre alto, larguirucho, de pelo largo
y con barba, cuyo nombre era Bobby o Jimmy o algo igual de estúpido- que se acercaba a
ellos con el ceño fruncido. Su ceño fruncido se dirigía sin duda a Jones.

"El señor Jones está aquí para tomar una taza de té", anunció Molly. "¿Se conocen? Sr.
Jones, este es Bill Bolten. Billy está con la misión".

"Sí", dijo Jones. "Noté su cálido saludo cristiano".

Billy llevaba un ramo de flores y se lo dio a Molly con un beso. Se lo habría plantado en
los labios si ella no hubiera girado la cabeza en el último momento.

"Me alegro de que hayas vuelto sana y salva", le dijo a Molly, mirándola
significativamente a los ojos.

Oh, vamos. Billy no podía tener más de veinticinco años. ¿Realmente pensaba que tenía
una oportunidad con una mujer madura como Molly?
 Excepto que ella le devolvía la sonrisa, con verdadera calidez en sus ojos. Se llevó las
flores a la nariz. "Mmmm, gracias. Son preciosas".

Mierda. Debería haber traído flores en lugar de un estúpido libro. Los libros no eran
románticos. Los libros no decían "Quiero hacerlo contigo" de la misma manera que las
flores.

Iba a cambiarse, para poder esconder el libro a sus espaldas, pero era demasiado tarde.
Ella ya lo había visto.

"¿También es para mí?", le preguntó ella.

Así que lo entregó.

Y genial. Lo estaba abriendo justo en frente del enojado hermanito de Jesús.

"Es un libro", dijo ella, palpando el papel. "Por favor, que sea un libro..." Quitó el papel
como si fuera un recurso tan valioso como el regalo que contenía. "¡Sí!" Rápidamente ojeó
la contraportada. "Tiene una pinta fabulosa". Lo abrazó contra su pecho mientras lo miraba.
"Muchas gracias".

Jones quería que ella lo abrazara de la misma manera que sostenía ese libro. Y si Billy no
hubiera estado allí, la habría alcanzado e intentado besarla. Pero de ninguna manera iba a
darle al chico la satisfacción de verlo rebotar en su mejilla como lo había hecho.

"Entren", dijo ella. "Los dos. Pondré una tetera".

Lo último que Jones quería era entrar en la tienda de Molly con Billy. Pero si se iba, eso
significaba que Billy entraría solo.

Así que Jones entró en la tienda.

Billy le seguía los talones, compitiendo por su posición.

Era bastante grande para ser una tienda de campaña, con suelo de madera y solapas que
podían levantarse para dejar entrar la brisa y bajarse para tener intimidad. Molly abrió
todas las solapas mientras Billy se sentaba en la mesa que uno de los aldeanos había
preparado para ella.
 Sólo había dos sillas, así que Jones se dirigió a su cama. Antes de sentarse, sacó su pistola
y la puso sobre el cajón que ella utilizaba como mesilla de noche, junto a su linterna. Allí era
donde la había guardado mientras estaba enfermo.

"Oh, qué bien", dijo Billy. "¿Le preguntaste a Molly si podías traer un arma aquí?" Miró a
Molly. "¿Sabías que estaba armado?"

"Todo el mundo aquí está armado", contestó uniformemente mientras llenaba una
auténtica tetera -con silbato y todo- de un recipiente de agua embotellada. "Tú, yo, Colin,
Angie y el padre Bob somos las únicas personas en toda esta montaña que no llevamos un
arma. Ya lo sabes".

Sí, Billy. No seas estúpido. Excepto, oops, supongo que no puedes evitarlo. Ser estúpido
es algo natural para tipos como tú.

Jones se recostó en la cama de Molly, apoyándose en los codos, disfrutando del evidente
malestar de Billy. Observó cómo Molly encendía una lata de Sterno y ponía la tetera sobre
el fuego mientras Billy lo observaba.

"Tengo que agradecer al Sr. Jones que me haya llevado a casa esta tarde", le dijo Molly a
Billy. "No tenía que esperarme, pero lo hizo".

"No era para tanto". Jones contempló el culo de Molly con indisimulada admiración
mientras se dirigía a un armario para sacar un colador y una lata de té. "Aproveché el
tiempo para coger un cargamento".

"¿Ah, sí?" La hostilidad goteaba de la voz de Billy. "¿Qué has llevado?"

Jones se encogió de hombros mientras volvía a prestar atención al joven. "Lo de siempre.
Ya sabes".

"No, no lo sé. ¿Qué es lo habitual para ti, Jones? ¿Drogas?"

"Sí, así es", le dijo Jones. "Cargué el Cessna con heroína y cocaína y me dirigí a casa".

"Y tú invitas a este hombre a tu tienda . . . ?" Billy balbuceó.

"Está bromeando", le dijo Molly. "Piénsalo, Bill. Las drogas bajan de la montaña, a las
ciudades, donde pueden ser distribuidas".
 "Las armas son una historia diferente", dijo Jones de forma útil. "Las armas suben a las
montañas. Las armas suben, las drogas bajan. D, drogas, abajo. Así es como lo recuerdo".

Molly le lanzó una mirada de "no seas malo".

Le sonrió. Esto era realmente divertido. Le gustaba recostarse en la cama de ella,

fantaseando que en lugar de sentarse frente a Billy en aquella mesita, ella se uniría a él
aquí. Se tumbaría a su lado, tan suave entre sus brazos, con la cabeza apoyada en su
hombro, y...

"¿Y cuántas armas había en la bodega de su avión esta tarde, señor Jones?", preguntó.

Jones fingió pensarlo. "Ninguno", admitió.

"Su carga habitual es, de hecho... ?"

"Productos enlatados, verduras frescas y el siempre popular papel higiénico. Soy, de

hecho, el rey indonesio del papel higiénico. Aunque creo que estoy en algo que me hará
ganar aún más dinero. Ese libro cuesta casi tanto como un suministro de cuatro semanas de
TP. Creo que voy a volar a Hawái, comprar un par de cajas de libros y finalmente hacer mi
fortuna".

"Una librería voladora". Molly le sonrió. "Quédate tranquilo mi corazón".

"¿Dices que nunca has llevado drogas ilegales o armas en tu avión?" Billy era un pitbull
en su determinación de demostrar a Molly que Jones estaba aliado con Satanás.

"No", dijo Jones. "No estoy diciendo eso".

"Entonces has llevado..."

Ya basta de esta mierda. "Fue un placer conocerte, Billy", dijo Jones. "Lástima que tengas
que irte ahora".

"Vete a la mierda, escoria. No voy a ninguna parte".

Eran palabras de lucha, pero Jones no se dejó mover ni un centímetro. Cada músculo de
su cuerpo se había tensado, pero la clave estaba en seguir pareciendo -y sonando- relajado.
"Cuida tu boca con la dama, junior", dijo. "Hazte un favor y di buenas noches y vete".
 "No en tu vida..."

Jones hizo su propia versión de un desenfunde rápido, alcanzando su pistola mientras se

ponía de pie, todo en un movimiento rápido y suave. Sabía, por la mirada de Billy, que el
chico apenas le había visto moverse. Un minuto estaba en la cama y al siguiente tenía su
arma apuntando a la cabeza del chico. "¿Qué hay de tu vida?", preguntó suavemente.

"Bien", dijo Molly, dando una palmada para llamar su atención. "Eso es. Los dos. Fuera".

Se puso directamente delante de la pistola mientras apuntaba a la puerta, y Jones la

subió y puso el seguro.

"¿Por qué me echas?" Billy protestó. "Yo no soy el que sacó la pistola".

Molly puso las manos en las caderas y le increpó. "Tal vez no, pero has sido más grosero
de lo que se puede creer. Esta es mi casa. No se entra en mi casa, ni se insulta a mis amigos,
ni se utiliza ese tipo de lenguaje, que, por cierto, te causará verdaderos problemas en el
seminario. Soy un pacifista dedicado, pero yo mismo estuve a punto de apuntarte con una
pistola por ser tan imbécil". Se volvió hacia Jones. "Y a ti. Borra esa sonrisita
autocomplaciente de tu cara".

"¿Qué?"

"Ciertamente no estoy de tu lado, así que deja de mirar como si hubieras ganado. ¿Cómo
te atreves a traer este tipo de violencia a mi casa?" Estaba realmente enfadada.

"Oye, en realidad no iba a dispararle".

"¡Y encima eres un hipócrita! 'Cuida tu boca alrededor de la dama... "? ¿Después de lo que
me has dicho esta tarde, hombre de las alcantarillas? No me digas nada".

"Sí, sobre eso. Esperaba tener la oportunidad de disculparme..."

"Salid de mi tienda", volvió a ordenar. "Los dos. Y no vuelvan hasta que estén listos para
dejar de actuar como idiotas. ¿Saben qué? Voy a hacer un gran cartel para la puerta. No se
permiten idiotas".

Jones se encontró fuera, mirando a Billy mientras Molly cerraba todas las solapas de su
tienda con no poca violencia.
 "Aléjate de ella", dijo Billy con fuerza. "No eres bienvenida aquí".

Se dirigió a una de las otras tiendas.

"Que Dios te bendiga y te guarde a ti también, hijo mío", llamó Jones tras él, y podría
haber jurado que oyó un estallido de risas apresuradas desde el interior de la tienda de
Molly.

Y sabía lo que tenía que hacer. Se dirigió al sendero de su campamento al trote, lo

suficientemente rápido para llegar lo antes posible y lo suficientemente lento para no sudar
y ensuciar su bonita ropa.

Mientras el vuelo a Hong Kong alcanzaba la altitud de crucero, Ken fingió dormir.

Sentarse al lado de Savannah ya era bastante malo sin tener que soportar sus charlas que
se sucedían a trompicones. Era demasiado educada para sentarse allí sin decir nada, pero
en realidad, ¿qué tenían que decir?

La segunda vez que hablaron de la escala de tres horas en Hong Kong, Ken había tenido
más que suficiente.

Se reclinó en su asiento, cerró los ojos, cruzó los brazos sobre el pecho y se concentró en
respirar.

Pero incluso entonces, Savannah se las arregló para entrometerse. Llevaba perfume. El
mismo que se había puesto la noche anterior. Como resultado, él iba a asociar -para
siempre- ese aroma en particular con un sexo increíble.

Él también podía oírla. Su respiración era agitada, y él sabía sin duda que estaba a punto
de llorar.

Genial. Eso era todo lo que necesitaba. Una mujer llorando, su criptonita personal. Estaba
completamente desarmado e indefenso cuando las mujeres recurrían a las lágrimas. Adele
lo había aprendido muy pronto. Sin duda le había pasado la información a su protegida.

Ken se obligó a mantener los ojos cerrados. Ignorarla. Fingir que no estaba allí.
 Pero a medida que los segundos se convertían en minutos, se dio cuenta de que
Savannah intentaba -desesperadamente- no llorar.

Abrió los ojos y vio que ella le había dado la espalda. Ella también tenía los ojos cerrados
y lo ignoraba con la misma determinación con la que él la había ignorado hace un minuto.

Eso era nuevo. Adele había utilizado las lágrimas sin piedad para salirse con la suya.

Pero ahora tenía la sensación de que Savannah prefería morir antes que llorar delante de
él. Era increíblemente dura. Luchó con fuerza durante mucho tiempo -casi media hora- y
ganó.

Cuando finalmente se durmió, él estaba agotado.

Ella era dura. Mucho más dura de lo que parecía con ese estúpido traje amarillo. Mucho
más dura de lo que parecía desnuda, también.

Ken pasó demasiado tiempo -mucho más del que le hubiera gustado- pensando en
Savannah, desnuda. Se obligó a parar, a recordar lo mucho que le había engañado, lo mucho
que la había malinterpretado.

La observó mientras dormía, esta amiga de Adele, que le había hecho soñar de nuevo con
la eternidad.

Qué broma.

La observó respirar, estudió la forma en que sus pestañas se apoyaban en sus mejillas, la
forma en que sus rizos se habían escapado de los productos de cuidado del cabello que
había utilizado para conseguir ese aspecto cuidadosamente peinado que le había
aterrorizado en su habitación de hotel. El lápiz de labios también se había desvanecido y,
salvo por el traje, se parecía a la mujer que le había suplicado que no se marchara esta
mañana sin amarla una vez más.

Me encanta. Sí, claro.

Sam Starrett había estado más cerca de la verdad. Follar era la palabra que había
utilizado. La palabra que Ken debería haber usado, desde el principio.

Qué broma, en efecto.

 Mientras el avión se dirigía al oeste, hacia Hong Kong y el Lejano Oriente, Ken cerró los
ojos.

Era su turno para asegurarse de que no lloraba.

Tardó veintidós minutos en volver.

Molly dejó el libro que Jones le había dado -ya llevaba más de cuarenta páginas- cuando
él volvió a llamar a su puerta.

"Molly. Soy yo".

Se acercó a la puerta y habló en voz baja para que nadie en las tiendas cercanas pudiera
escuchar. "Lo sé. Todavía estoy enfadada contigo. Vete".

"No he podido decirte lo que he venido a decirte esta noche", dijo en voz baja, a través de
la puerta.

"A ver, que lo sientes, ¿no?"

"Que mi nombre es Dave".

Se rió. Luego abrió la puerta un poco. "No lo es. No eres un Dave, mentiroso".

Le tendió algo para que lo viera: otro paquete envuelto. Otro libro. ¡Oh, el hombre era un
demonio!

"¿Puedo entrar?", preguntó.

Molly miró de sus ojos al libro y viceversa. Sonreía su triunfo, la bestia. Sabía que ella le
dejaría entrar. Abrió la puerta lo suficiente para dejarle pasar. "Dios, soy fácil".

"Lo siento", dijo. "Por lo que te dije esta tarde. En el avión".

"¿Pero no sobre apuntar con un arma a Billy?"

"No", aceptó. "No sobre eso".

 Todavía le sonreía. Se había afeitado unos diez años con la barba incipiente y la suciedad,
y con su cara lisa y su ropa limpia, con esa sonrisa fundente, en realidad parecía más
cercano a la edad de Billy.

Ella tenía que darle crédito. Fue lo suficientemente inteligente como para no asumir que
podía saltar sobre ella simplemente porque le había dejado entrar en la puerta. Pero miró a
su alrededor, y ella vio que se daba cuenta de que todas las puertas estaban cerradas. Nadie
podía ver el interior.

Era cómico, la forma en que ella prácticamente podía ver las ruedas girando en su
cabeza.

"Lamento que haga tanto calor aquí", le dijo ella de forma contundente. "Tengo que
mantener las solapas bajadas por la noche cuando leo. Es increíble lo decididos que pueden
ser los bichos cuando se trata de encontrar pequeños agujeros en la tienda".

"Polillas a la llama", murmuró. "Me identifico".

Molly se rió. "¿Qué es usted, Sr. Jones? ¿La polilla o la llama?"

"Dave", dijo. "Soy Dave, ¿recuerdas?"

"Dave. David Jones". Ella resopló. "No es muy original".

"No intento ser original".

Él le tendió el paquete -el libro- y ella lo cogió. "Gracias". Él se aseguró de que sus manos
se tocaran, y ella le sonrió para que supiera que no era un accidente.

Lo desenvolvió con cuidado de no romper el papel. Pero, ¡oh, maravilla de las maravillas!
"¡El nuevo Robert Parker!" Bailó alrededor de la tienda, saltó sobre la cama.

Jones se rió -una risa de verdad- y ella vislumbró en sus ojos cómo había sido de niño.
"Es una buena, ¿eh?"

"Todos son buenos", le dijo Molly desde lo alto de su cama. "Si tiene páginas y un lomo y
no lo he leído antes, es fabuloso. Incluso si es una guía de cómo construir un iglú. Pero
Parker... Para una nueva Parker, vale, sí, me acostaría contigo".

"Bueno, está bien", dijo Jones. "Vamos a desnudarnos".

 Se bajó de la cama. "Estaba bromeando".

"Yo también".

Ella entrecerró los ojos hacia él. "No, no lo estabas".

"De acuerdo, no lo estaba", aceptó.

No se acercó a ella. No se acercó. Se quedó allí, quieto junto a la puerta, sonriendo a sus
ojos.

"Me encanta cuando sonríes", susurró. "Deberías sonreír más a menudo".

"Hazme el amor. Sonreiré todo el tiempo, lo prometo".

Ninguno de los dos sonreía ahora. Ahora sólo había calor entre ellos.

Molly se dio la vuelta y dejó el libro en su mesa, junto al otro, junto a su taza de té. Sí.
Quería decir que sí. Pero eso sería una locura. ¿No lo sería? "No creo que nos conozcamos lo
suficiente", dijo tanto para convencerse a sí misma como a él. "Todavía no".

"He venido aquí para que nos conozcamos mejor", dijo.

Molly se rió de eso. "Viniste aquí esperando que te echara un vistazo con esa bonita
camisa azul y te encontrara irresistible. Me temo que voy a tener que decepcionarlo, Sr.
Jones. Tengo una regla sobre lo que pasa dentro de esta tienda. Aquí no ocurre nada que no
pueda ocurrir en el centro de la plaza del pueblo. Las paredes de la lona son muy finas y..."

"¿Qué tal si vienes a tomar el té a mi campamento?"

"Bueno, no estoy seguro..."

"Mañana".

"Mañana es domingo", le dijo ella, aliviada de tener una excusa. "Todos los domingos por
la noche celebramos una barbacoa en el pueblo. No me toca cocinar a mí, pero igual tengo
que asistir. ¿Te gustaría...?"

"Sí".
 Se rió. "¿Cómo sabes lo que voy a preguntar?"

"Iré a la barbacoa", dijo. "Iré al infierno contigo, si quieres. Siempre y cuando el viejo
Billy mantenga las distancias".

"No estás realmente celoso, ¿verdad?"

"No". Jones la miró a los ojos. "Sí. Un poco".

"No lo hagas. Es sólo... No sé. Un niño solitario. Buscando una diversión, supongo. Está
cansado de estar solo". Ella sonrió. "Por supuesto, probablemente podría decir lo mismo de
ti".

"Te equivocas". Jones la miró a los ojos, apartó la mirada, luego se obligó a devolverla, a
sostener su mirada. "Puedo soportar estar solo. De hecho, me siento más... cómodo solo.
Estoy acostumbrado, ¿sabes?"

Molly asintió. Le estaba contando cosas que normalmente no le contaba a nadie. Y no

había terminado.

"Tenías razón", continuó. "Lo que dijiste esta tarde, quiero decir". Se aclaró la garganta,
renunció al contacto visual. "Me das un susto de muerte".

Se sentó lentamente en la cama. Eso era algo que ella nunca había esperado que él
admitiera. Nunca.

Y aún así, no había terminado.

"Realmente no sé de qué va esto", admitió. "Quiero decir, mírame. Estoy listo para rodar
si usted da la orden. Pero no se trata sólo de sexo. Si sólo fuera que estoy cachondo, podría...
ya sabes, podría ir a echar un polvo. Hay muchas mujeres tanto en la montaña como en la
ciudad que... ya sabes. Que se ocupen de mí. Así".

Molly sabía que no debía reírse. Estaba siendo tan serio. Tan serio. Y sabía que no era su
intención que sus palabras sonaran tan egoístas. "Seguro que sí", murmuró ella. "Eres un
joven muy hermoso".

Muy hermosa y muy joven. Tal vez demasiado joven. Pero ella había sido honesta sobre
la edad que tenía anoche en la cena. Él no había ni siquiera parpadeado.
 Sonrió. "Bueno, eso es algo que nunca me han llamado antes".

"Entonces, si no se trata sólo de sexo...", le preguntó suavemente.

"No sé de qué se trata", admitió. "Pero sea lo que sea, es lo suficientemente poderoso
como para que arriesgue mi vida haciéndome amigo tuyo".

"¿Arriesgar tu vida?" Ella no entendía.

Jones, bendito sea, trató de explicarse. "Los amantes no son un gran problema. Alejarse
de un amante es fácil, siempre que se mantenga todo bien en la superficie".

"Siempre que se trate sólo de sexo", aclaró.

"Sí. Por eso dije lo que dije esta tarde".

"¿Te refieres a tu programa personal de viajero frecuente?"

"Sí". Dios mío, ¿era posible que se estuviera sonrojando? ¿Que estuviera realmente
avergonzado de sí mismo? "Me imaginé que, o bien lo harías, o no querrías volver a verme.
De cualquier manera, yo ganaría".

Tuvo que reírse. "Si eso es ganar... ¿Qué consigues cuando pierdes?"

"Muerto", dijo, mirando hacia ella. "Te mueres". Él pudo ver que ella no lo entendía. "Los
amigos son un lujo", explicó. "Uno peligroso. Tener amigos hace que maten a tipos como yo.
Los amigos hacen que te quedes demasiado tiempo cuando necesitas irte. Los amigos son
una debilidad, una forma de llegar a ti, de usarla como palanca. Los amigos llegan a conocer
tus secretos y no siempre piensan antes de hablar, por lo que esos secretos no permanecen
en secreto durante mucho tiempo.

"Pero aquí estoy. Listo para ser tu amigo si todavía me quieres".

Molly no sabía qué decir.

Y todavía no había terminado. "¿Quieres saber el nombre que está en mi certificado de

nacimiento?" Bajó la voz. "Es Grady Morant. Si se lo dices a alguien, si te olvidas y me llamas
así delante de cualquiera, si lo susurras y alguien lo oye, estoy muerto".
 "Oh, Dios, no quiero saberlo entonces", respiró.

"Demasiado tarde". Eran las mismas palabras que ella le había lanzado esta tarde. Era
demasiado tarde. Para los dos. Ambos estaban en esto ahora. Juntos.

Su sinceridad la asombraba. Sabía exactamente por qué le estaba contando todo esto.
Sabía que aún tenía la esperanza de que ella rompiera su regla y lo llevara a la cama, aquí y
ahora.

Pero el hecho de que la quisiera tanto como para hablarle así...

Era posible que lo estuviera inventando todo. Pero también era posible que no lo hiciera.
Ella quería creer que no.

"Sé que tienes curiosidad por las cicatrices de mi espalda", dijo en voz baja. "Pero eso es
algo de lo que no puedo... No puedo hablar de ello. Ahora no. Nunca".

"Está bien", dijo ella. "No te preguntaré por ellos".

"Ojalá... Ojalá pudiera, pero..." Sacudió la cabeza.

"Está bien", dijo ella de nuevo. "De verdad".

"No soy médico", le dijo. "Sé que crees que lo soy, pero no lo soy y nunca lo fui. Tuve
formación como médico, pero eso no se lo puedes decir a nadie. Si la gente supiera eso
sobre mí, sobre Jones, podrían hacer la conexión, averiguar quién soy realmente, y
entonces estaría muerto. ¿Entiendes el patrón aquí?"

"Sí", dijo ella, parpadeando las lágrimas que habían llenado sus ojos. "Dave".

Sonrió, pero se desvaneció demasiado rápido. "Sabiendo esto sobre mí. . . Tal vez sería
más fácil si..." Se aclaró la garganta. "¿Quieres que me vaya y no vuelva nunca más?"

Si la estaba engañando, estaba haciendo un buen trabajo.

"No, no lo sé", le dijo ella.

Él empezó a acercarse a ella, y ella supo que ahora iba a besarla. Se levantó. Dios no
quiera que se siente junto a ella en su cama, que la arrastre con él. Rompería todas las
reglas de su libro.
 "Mañana por la mañana", dijo ella, hablando rápido para poder meterlo todo antes de
que él la alcanzara. Era demasiado pronto, ella sabía que era demasiado pronto, pero eso
era demasiado malo. No quería esperar. "¿Después de la iglesia? Estaba planeando tomar el
barco de la misión río arriba. Hay una pareja de ancianos que viven muy al norte, a un par
de horas de viaje. Iba a empacar un almuerzo de picnic, ir a verlos, y luego pasar la tarde a
la deriva hacia abajo. En lugar de la barbacoa, ¿quieres...?"

"Sí", dijo.

". ...¿quieres venir?"

La besó.

Sentir sus brazos alrededor de ella no se parecía en nada a sus fantasías. Era nueve mil
veces mejor. Era duro y suave a la vez. Cuerpo duro, boca suave, pelo suave, tacto suave. En
unas doce horas, él iba a estar con ella, en medio de la nada, solo en un barco. Ella le iba a
dejar entrar, le iba a dar todo lo que él deseaba desesperadamente, y le iba a quitar más de
lo que probablemente había soñado que era capaz de dar.

Este era, sin duda, uno de los noviazgos más cortos de la historia del mundo. A menos,
claro, que ella contara los días que él había pasado en su tienda. Lo haría, decidió. Todo lo
que estaba ocurriendo entre ellos ahora había empezado entonces.

Jones la besó durante más tiempo, más profundamente, tirando de ella con más fuerza
contra él, amoldándola a él, metiendo la mano entre ellos para acariciar la plenitud de su
pecho.

Estaban rompiendo su regla, pero se sentía tan bien, que casi no se apartó.

Sin embargo, de alguna manera se las arregló, empujándolo suavemente hacia la puerta y
luego hacia afuera.

"Mañana", le recordó suavemente.

Él sólo se rió y ella supo lo que estaba pensando. Sí, como si fuera a olvidarlo.
 Mi último día completo en Alemania comenzó con una explosión a las 6:17 de la mañana,
con una frenética llamada telefónica de mi Tante Marlise.

Era la hermana menor de mi madre, sólo tres años mayor que yo. Bonita y vivaz, cuando
tenía mi edad, Marlise se había casado con un apuesto joven aprendiz de zapatero llamado
Ernst Kramer. Pobre de bolsillo, su humilde hogar era rico en amor. Cuando los conocí a
principios de la semana, ya habían tenido dos niños de rostro dulce, con otro en camino.

La Gestapo había llegado poco después de las diez de la noche, me dijo Marlise entre
lágrimas. Golpearon la puerta de los Kramer, asustando a los bebés y despertando a los
vecinos. Sacaron a Ernst de la casa, lo metieron en un coche y se lo llevaron.

Marlise había llevado a sus hijos a casa de su hermana y había recorrido a pie los doce
kilómetros hasta Freudenstadt, para averiguar dónde tenían a Ernst y por qué se lo habían
llevado. Era un buen hombre, un hombre honesto, un hombre trabajador. Pagaba sus
impuestos y nunca hablaba mal del Partido Nazi.

Me contó que estuvo sentada en una sala de espera en el cuartel local de la Gestapo
durante horas. Finalmente, justo antes del amanecer, la llevaron a una sala y la
entrevistaron. Sí, en lugar de poder hacer las preguntas, se las hicieron -no muy
amablemente- a ella.

¿No es cierto que Ernst había asistido a un reciente mitin comunista en Múnich?

¡No! Ernst nunca había estado en Munich. Nunca. Ni él ni Marlise habían viajado nunca
más de treinta kilómetros desde su pueblo.

¿Sabría ella alguna razón por la que su nombre estaría en una lista de disidentes
comunistas peligrosos?

Marlise se quedó atónita. ¿Su Ernst?

Las preguntas siguieron y siguieron, hasta que finalmente, la última: ¿Estaban ella y su
marido emparentados con una tal Ingerose Rainer, una estudiante americana que estaba de
visita en Berlín esta misma semana?

A Marlise no le dijeron dónde estaba retenido Ernst, ni siquiera si seguía vivo. Pero se
apresuró a llamarme al hotel para saber si sabía por qué la Gestapo preguntaba por mí en
relación con Ernst.
 Y lo supe. Lo supe de inmediato. El arresto de Ernst se organizó para presionarme a
espiar para los nazis.

Sabía, con una certeza escalofriante, que si acudía a Herr Schmidt y aceptaba enviarle
secretos militares americanos de Grumman, Ernst sería devuelto a su familia.

También sabía que si seguía negándome, los demás hermanos de mi madre serían
arrestados. Y tal vez incluso ejecutados.

Estaba fuera de sí por la rabia y el miedo. No sabía qué hacer, ni siquiera qué pensar.

Me puse rápidamente algo de ropa y, tomándome sólo un minuto para estudiar el mapa
de rutas de los tranvías, me dirigí a la casa de Hank.

¿Casa?

Era un palacio. Mientras corría por el camino, pude ver su Rolls delante, con el motor al
ralentí. Su chófer, Dieter, mantenía la puerta abierta, en posición de firmes mientras un
hombre, vestido con el uniforme de las SS nazis, con una esvástica en el brazalete, salía de
la ornamentada puerta principal de Hank.

Me detuve en seco, lleno de terror. ¿Habían venido también a por Hank? ¿Estaba él
también en peligro por su asociación conmigo?

Me apresuré a acercarme, ¿preparado para qué? No estoy seguro. Tal vez para intentar
derribar toda la maquinaria nazi. Todo lo que sabía era que nunca había odiado a nada ni a
nadie tan completamente en toda mi protegida vida.

"¡Entshuldigen Sie mich!" grité imperiosamente. (¡Disculpe!)

El oficial se volvió.

Y mi inocencia murió.

Era, por supuesto, Hank el que llevaba ese uniforme. O mejor dicho, el príncipe Heinrich
von Hopf. Me resultaba difícil pensar en él como Hank mientras llevaba en el brazo esa
horrible araña reptante, el emblema del Partido Nazi.

"¿Rose?" Estaba tan sorprendido de verme como yo de verlo a él. O al menos fingía estar
sorprendido.
 ¿Cuánto sabía?

Todo ello, sin duda.

Me di cuenta con temor de que había pasado el día con él con la bendición de Herr
Schmidt. La verdad era terriblemente evidente: Hank formaba parte de este intento de
reclutarme como espía. ¿Qué mejor manera de atar a una joven romántica al país de sus
padres que proporcionándole un hombre apuesto que decía adorarla?

Todo tenía mucho sentido ahora: un hombre mayor y sofisticado, una chica inocente.
¿Qué podría haber visto Hank en mí para sentirse tan atraído, a menos que fuera mi
capacidad para proporcionar a los nazis la información que querían?

Estaba desolada, pero de alguna manera conseguí mantener la cordura. Creo que en ese
momento me di cuenta de que Marlise y los demás hermanos de mi madre no eran los
únicos que estaban en peligro por culpa de esa gente odiosa. No me extrañaría que los nazis
crearan algún terrible "accidente" para que me ocurriera a mí, si me negaba a cooperar.

"No te reconocí", le dije, sabiendo de alguna manera instintiva que debía ceñirme lo más
posible a la verdad. "¿Es este el uniforme que lleva para ayudar a gobernar Austria?"

"No", respondió. "Tengo tareas adicionales que realizo para el Reich, y. . . ¿Estás bien?
¿Qué estás haciendo aquí?"

Parecía tan preocupado, pero todo era una actuación. Tenía que ser una actuación.

"Es demasiado terrible", dije, estallando en ruidosas lágrimas. No eran difíciles de fingir.
En realidad, eran demasiado reales.

Me llevó a su coche y le ordenó a Dieter que condujera.

Me abrazó, mi cabeza contra su hombro, sus brazos rodeándome con fuerza. Podía sentir
su corazón mentiroso latiendo en su pecho y, de alguna manera, me daba fuerzas.

Y en ese instante supe lo que tenía que hacer. Tenía que aceptar ser su espía. Pero en el
momento en que bajara de ese barco en el puerto de Nueva York, iría directamente al FBI.

Sería un espía para los nazis, en efecto. Pero sólo les daría la información que mi país
quería que vieran y oyeran.
 Con mi nueva determinación ardiendo dentro de mí, pude detener mis lágrimas el
tiempo suficiente para contarle a Heinrich la llamada de Marlise, la detención de Ernst y las
acusaciones de comunismo. Y con las lágrimas pegadas a mis pestañas, le pedí, por favor, su
ayuda.

"Debe ser un error", dije. "Ernst Kramer no es más comunista que yo. Incluso tenía una
foto enmarcada de Der Fuehrer en su salón".

Estaba, como suelen decir mis nietas, poniendo el medidor de BS con eso.

Pero Hank no pareció darse cuenta. Ladró una dirección en alemán rápido a su
conductor. A mí me dijo: "Quizá pueda ayudar. No directamente, pero... Tenemos un amigo
común, Herr Schmidt, que tiene contactos en la Gestapo. Estoy seguro de que podrá darle la
ayuda que necesita".

Herr Schmidt era, por supuesto, el horrible hombrecillo que me había pedido que espiara
para los nazis. Si tenía alguna duda persistente de que Hank no estaba involucrado de
alguna manera, ahora estaba aplastada.

Llegamos a un edificio anodino cerca de la universidad, y Hank me condujo fuera del

coche. Subimos cuatro pisos en ascensor y bajamos un pasillo. Lo recuerdo tan claramente:
el suelo era de madera dura y brillaba por el pulido.

Me hicieron pasar al despacho de Herr Schmidt. A Hank le pidieron que esperara fuera.
Al principio se negó, pero le tranquilicé. Estaría bien. De hecho, me sentí bastante aliviado
de que no estuviera allí. Sospechaba que sería capaz de ver a través de las mentiras que
estaba a punto de decir.

La puerta del despacho de Herr Schmidt se cerró, y me senté frente a su escritorio,

hablándole de Marlise y Ernst. "Todo ha sido un terrible error", dije de nuevo. "Si pudiera
ayudar a mi familia, si se le permitiera a Ernst volver a casa, se lo agradecería mucho".

Y entonces, que Dios me ayude, dije las palabras que iban a cambiar mi vida para
siempre. "Estaría dispuesto a mostrar mi gratitud y mi lealtad a la Patria de mis padres
proporcionándole toda la información de mi empleador que pueda obtener tras mi regreso
a Nueva York".

Eran las 8:30 de la mañana.

 Marlise llamó al hotel para decirme que Ernst estaba en casa a mediodía.

"Estoy tan contenta de que se hayan dado cuenta de su error", me dijo mientras lloraba.
"Estoy tan contenta de que se haya acabado".

Para mí, lo único que se acabó fue mi amor infantil por Heinrich von Hopf.

Sin embargo, mi carrera como espía, con todo su peligro e intriga y su cinismo que
calienta el corazón, acababa de empezar.

Rose estaba dispuesta a pasar a la siguiente sección que estaban regrabando debido a un
"fallo de la cinta", sea lo que sea, pero la voz de Akeem sonó en sus auriculares.

"Siento detenerte, amiga", dijo, "pero la brigada del MIB está aquí para verte".

"¿Quién?"

"Hombres de negro", aclaró. "O en este caso, hombres y mujeres muy calientes de negro.
Es tu amigo George, y esta vez ha traído algunos amigos".

Amigos. Plural. Eso no era una buena señal. Alex había sido secuestrada. George estaba
aquí para decírselo, y los otros dos agentes eran controladores, asignados para asegurarse
de que Rose no presionara a George para que la llevara a las selvas de Indonesia a buscar a
Alex ella misma.

Oh, Alex. ¿Por qué insistes en vivir en una parte del mundo donde siempre estás en
peligro? ¿Por qué no me miras a los ojos y dices...?

La puerta se abrió y George Faulkner entró en el estudio. "Siento tener que

interrumpir..."

"¿Está vivo?", preguntó.

"No tenemos ninguna razón para creer que no lo es".

Rose asintió con la cabeza, contenta de seguir sentada. "¿Sabemos ya quién se lo ha

llevado?" Un hombre y una mujer habían seguido a George al estudio. Ninguno de los dos
estaba tan lleno de confianza como para que tuvieran que presentarse antes de que ella
recibiera los hechos.

"No", dijo. "Todavía estamos trabajando en eso".

"¿Qué sabemos?", preguntó.

"Se lo llevaron de un restaurante de Yakarta llamado The Golden Flame el lunes por la
noche, aparentemente contra su voluntad. Varias personas vieron cómo lo arrastraban a un
camión de reparto blanco. Gritaba, pero nadie podía entender las palabras; al parecer, no
hay muchos angloparlantes en esa parte de la ciudad", le dijo George.

"¿Fue el único que se llevó?", preguntó.

"Aparentemente, sí".

"¿Con quién estaba cenando?"

"Según el dueño del restaurante, su compañero de cena aún no había llegado. Había
hecho una reserva para dos".

Rose asintió. "¿Su habitación de hotel ha sido registrada? ¿Así como su apartamento en
Malasia?"

"Estamos en ello", dijo George. "Pero de momento no hemos conseguido encontrar su

agenda o un trozo de papel que diga 'Cena a las ocho el lunes con fulano, y por cierto,
sospecho que fulano quiere secuestrarme'. "

"Según mi experiencia", dijo Rose, "siempre hay algún tipo de rastro de papel. ¿Algo
más?"

George negó con la cabeza. "Eso es todo lo que tenemos hasta ahora".

Se dirigió a la agente, una bonita joven que era, al menos, en parte afroamericana. "¿Hay
algo que no me esté diciendo que deba saber?"

"No, señora. Su trabajo es ser comunicativo con toda la información que recibe".
 Rose pasó la mirada de ella al otro hombre, un joven más bajo y con un rostro casi tan
bonito como el de la mujer. "Bueno, entonces quizás debería preguntaros a los dos. ¿Hay
algo que no le estés contando a George que yo deba saber?"

La joven se rió y se volvió aún más sorprendentemente bella. "No, señora. No vamos a
jugar de esa manera. Vas a tener acceso a toda la información en todo momento". Extendió
la mano. "Soy Alyssa Locke. Es un honor conocerla, Sra. von Hopf".

Alyssa Locke tenía un buen apretón de manos, firme y sin complicaciones.

"Y esta es Jules Cassidy", le dijo George.

También le estrechó la mano. "Señora".

"Necesitará insulina", les dijo Rose. "Alex lo hará. Es diabético. Si ha estado preso desde
el lunes..." Ya había pasado demasiado tiempo. "Si pretenden mantenerlo con vida,
necesitarán conseguir insulina. Deberíamos estar atentos a cualquier robo en las farmacias,
podría ser una pista para localizarlo".

Alyssa se alejó ligeramente de ellos mientras abría su teléfono móvil. "Ponme con Max
Bhagat".

"Max y el resto del equipo ya están de camino a Yakarta vía Los Ángeles", le dijo George a
Rose mientras Alyssa transmitía la información sobre la insulina directamente a su jefe.
"Eres bienvenida, por supuesto, a unirte a nosotros, pero si quieres quedarte aquí en Nueva
York, no hay necesidad de..."

"He hecho las maletas", anunció Rose. "¿Cogemos mi coche o el tuyo para ir al
aeropuerto?"

--------------------------------------------------------------------------------

Siete

"¿Es tu primer viaje a Yakarta?" dijo Ken al oído de Savannah mientras la guiaba entre la
multitud del aeropuerto.
 Ella asintió con la cabeza, obviamente abrumada por la gente, el ruido, la energía, lo
completamente no occidental de todo aquello. Él la tenía agarrada por el codo y seguía
tirando de ella.

"Mantén el maletín entre nosotros", ordenó. "Yo lo llevaré si quieres".

Se aferraba a ella con ambos brazos. "Sólo... quédate cerca. Por favor".

"Estoy aquí", dijo. "No te voy a soltar".

"Gracias".

Fue la conversación más larga desde que salieron de California, y Ken supo, por el
repentino brillo de las lágrimas en los ojos de Savannah, que no le estaba haciendo un gran
favor al ser amable.

"¿Cómo están tus pies en esos estúpidos zapatos?", preguntó. "No fueron diseñados
exactamente para correr por los aeropuertos".

"Estoy bien". Era una terrible mentirosa. Sus pies tenían que doler como el infierno.

Ken estaba cansado, hambriento, con desfase horario y mugriento por haber pasado más
de veinticuatro horas con la misma ropa; tenía que sentirse diez veces peor porque no
estaba acostumbrado. Pero, maldita sea, se negaba a quejarse.

"¿Crees que...?", preguntó entrecortadamente, mirándolo con esos ojos. "¿Estaría bien si,
por ejemplo, empezáramos de nuevo? Quiero decir, aquí estamos, al otro lado del mundo, y
no habrías venido hasta aquí si al menos una parte de ti no quisiera..."

"¿La señorita Savannah von Hopf?"

El hombre que les impedía el paso era grande con mayúsculas. Su traje estaba hecho a
medida y era obviamente caro. Incluso Ken, al que no le importaba la ropa, se daba cuenta
de que había costado mucho dinero.

El resto de la multitud logró fluir alrededor del gran hombre, pero él y Savannah
quedaron temporalmente atrapados. El gigante levantó un cartel que decía VON HOFP.
"Estoy aquí para llevarte con tu tío", dijo en un inglés muy acentuado. No era indonesio.
Ken supuso que era ruso.
 "Has escrito mal su nombre", señaló.

"¿Cómo sabías en qué vuelo estaría?" Savannah, que quería empezar de nuevo, se
preguntaba.

Una buena pregunta. Una que debería haber pensado él mismo, si no hubiera estado
pensando con la polla, la parte de él que estaba entusiasmada con las posibilidades de
"volver a empezar" con Savannah.

"Gracias, amigo", le dijo Ken al conductor mejor vestido del mundo entero -sí, claro, este
tipo era un chófer. Y sí, como el infierno que iban a ir incluso dos pies con él. "Pero nos
llevaremos nosotros mismos al hotel. ¿Por qué no vas a buscar al señor von Hopf y le dices
que queremos encontrarnos allí? Estoy seguro de que entenderá nuestra necesidad de ser
precavidos".

Large le miró. "¿Quién es usted?"

"Un amigo de la familia", dijo Ken. "¿Quién demonios eres tú?"

"Quiero ir con él", dijo Savannah.

¿Qué...? ? Ken se volvió para mirarla. Era la cosa más extraña: se había puesto
completamente pálida. "Oh, no, no es así".

"Sí", dijo ella. "Lo hago".

Esto fue perfecto. ¿Qué pasó con "Podemos empezar de nuevo"? "¿Qué te dije en San
Diego?"

"Quiero acabar con esto". Savannah no le miraba a los ojos.

"Lo haces a mi manera", le recordó Ken, "o me voy de aquí. Lo dije en serio".

"Está bien", dijo ella con la sonrisa más extraña que él había visto. "Está bien. Es... es
genial, en realidad. Genial. Y... y... si te das prisa, probablemente puedas coger el próximo
vuelo de vuelta a Hong Kong".

Sonaba como si quisiera desesperadamente deshacerse de él. Sonaba...

 Ken se dio cuenta demasiado tarde de que el Tipo Grande no estaba solo. Había otro
hombre de pie justo detrás de Savannah.

Llevaba un abrigo sobre el brazo -un abrigo, en la Yakarta tropical-. Era una forma
consagrada pero no demasiado original de ocultar un arma, en este caso una especie de
pistola del tamaño de Harry el Sucio que estaba clavando con fuerza en el costado de
Savannah.

"Entonces, adiós", le dijo Savannah a Ken. "Definitivamente no quiero hacer esto a tu

manera, así que sí, deberías irte a casa".

Mierda, ella estaba tratando de protegerlo de los hombres malos con las armas.
Intentaba alejarlo para que no le hicieran daño, mientras ella se iba a encontrar con su
infeliz destino.

Si el hombre del abrigo hubiera tenido en sus manos una de las habituales pistolas de
mierda baratas propias de la mayoría de los países del tercer mundo, Ken se habría puesto
entre Savannah y el cañón mientras desarmaba a los dos hijos de puta.

Pero esa pistola de elefante no sólo le haría un agujero si el dedo del gatillo del tipo
resbalara accidentalmente. La bala atravesaría a Ken y también haría un gran agujero en
Savannah. Y ninguno de los dos se levantaría, nunca más.

"De acuerdo", dijo Ken con facilidad. "Hagámoslo a tu manera, nena. Vamos con este
caballero".

Seguramente habría una oportunidad entre aquí y el estacionamiento para poner el

arma en su mano y recuperar el control de la situación. ¿Dos tipos, un arma? Incluso si
Large portaba, estos gamberros eran aficionados. Aun asi seria una brisa.

Savannah, sin embargo, estaba decidida a ponérselo lo más difícil posible. "Hay un
hombre detrás de mí, Kenny", dijo entre dientes apretados, "y me apunta con una pistola".

No me digas, Sherlock. "Sí, lo sabía, gracias. Y ahora, por desgracia, sabe que yo también
lo sé".

"Vete", dijo ella.

"Y no me llames Kenny", añadió.

 "Por favor, ven conmigo", dijo Large. "Los dos".

Savannah se volvió para mirar al ruso, repentinamente feroz. "Esto no tiene nada que ver
con él".

Él siendo Kenny. Jesús. Esto era por lo que ella quería que él viniera, ¿no? ¿Para
protegerla? ¿Realmente pensó, entonces, que él huiría a la primera señal de problemas?

Ken tomó su codo y la hizo avanzar. "Puedo soportar a estos tipos", le dijo al oído. "Sólo...
no digas nada más. Por favor".

"Pero..."

Le apretó el codo y ella se calló, gracias a Dios. Todo lo que tenía que hacer era dejar
escapar el hecho de que él era un SEAL de la Marina de los Estados Unidos, y estaría por su
cuenta. Los SEAL tenían fama de patear el culo a los terroristas en este rincón del océano.
No habría ningún escenario de "señor de la guerra malvado", ni atarlo, ni tomarlo
prisionero si la verdad salía a la luz. No, los tipos como estos tenían tanto miedo a los SEAL,
que tendría una bala en la cabeza tan rápido que no sabría qué le golpeó.

Large les abrió el camino y, mientras se movían, Ken se dio cuenta de que había otros
tres tipos, también con abrigos, que se movían entre la multitud con ellos.

Mierda. Cinco a uno no iba a ser tan fácil.

Y el factor "goatfuck" subió a un once en una escala del uno al diez cuando Large no les
llevó a la zona de aparcamiento, sino a un maldito helipuerto, donde un Puma bimotor
estaba listo para volar.

De acuerdo. Bien. Tal vez esto no era tan malo como parecía. Y qué si fueron llevados a
alguna isla desierta y retenidos para un rescate. Después de todo, tenía uno de sus
dispositivos de rastreo en el bolsillo de su camisa.

En cuanto apareciera como desaparecido, Johnny, Sam, Cosmo o alguien que lo conociera
iría a su casa, comprobaría su ordenador portátil y vería que emitía una señal constante
desde el maldito centro de Indonesia, siempre que hubiera acceso a los satélites de
telefonía móvil en la zona. Y si no lo había, bueno, sus amigos podrían traer algunas torres
de satélite temporales y, listo, lo encontrarían. En ese momento, si no había logrado escapar
de la cabaña de bambú y enredadera en la que él y Savannah estaban retenidos, los SEAL
vendrían a liberarlos.
 Por supuesto, suponía que esos tipos eran realmente terroristas de algún tipo. Era
posible que el helicóptero aterrizara en el césped de alguna finca de lujo, y que el tío de
Savannah, Alex, saliera a recibirlos, con Piña Colada en ambas manos.

"Este es el dinero, ¿no? Me lo llevaré ahora", anunció Large, cogiendo el maletín de

Savannah.

"No lo creo". Ken se interpuso entre ellos y se quitaron todos los abrigos. Un par de Uzis
y una HK MP5 que ansiaba tener en sus manos aparecieron a la vista, apuntando hacia él.
Pero fue la Magnum 44 que seguía apuntando a Savannah la que lo detuvo en seco.

Large hizo un gesto para que Savannah le entregara el maletín, y ella lo entregó
rápidamente.

"Bien", dijo Ken. "Así es como funciona un secuestro. Si consigues el dinero, dejas ir a los
rehenes. Simple. Básico. Fácil de entender incluso para mierdas estúpidas como tú. Ya
tienes el dinero, así que ahora necesitas..."

Wham.

Large lo golpeó. En la parte posterior de la cabeza con el maletín de metal. Jesus, eso hizo
sonar sus campanas. No lo vio venir, no se preparó, y la fuerza del golpe lo envió al
pavimento, sobre sus manos y rodillas.

Se dio cuenta, mientras estaba allí abajo mirándose las cuatro manos, de que el hecho de
que no estuviera sujeto era probablemente lo que impedía que fuera un golpe de gracia. Tal
y como estaba, le dolió muchísimo y, además, le mareó.

Savannah bajó a la acera junto a él, sin duda arrancando las rodillas de sus elegantes
medias.

"Oh, Dios mío", dijo ella. "Kenny..."

"Estoy bien", logró decir. "El cráneo es bastante grueso". Sólo necesitaba otro minuto
aquí abajo para volver a enfocar sus ojos.

"Por favor", dijo ella, tocando su cara. Sus manos estaban frías a pesar del calor del sol.
"No hagas nada más para que se enfaden".
 "No puedo evitarlo", dijo. "Es esa cosa de gilipollas otra vez. Está en mis genes".

De hecho, se rió. Pero se convirtió en un grito cuando Large la puso de pie.

Eso hizo que Ken se pusiera muy vertical rápidamente, también. Se sacudió lo último del
mareo. "¡Quita tus malditas manos de ella!"

Y eso le hizo recibir la culata del subfusil HK justo en los riñones. Ese dolor punzante
vino acompañado de la ventaja de saber que iba a orinar rastros de sangre durante el día
siguiente, más o menos. Pero el dolor no era nada que no pudiera soportar.

Había recibido suficientes golpes en su vida -gracias, papá- para saber que podía ganar
una pelea con casi cualquiera simplemente manteniéndose en pie durante más tiempo.
Ignorando el dolor y levantándose del suelo cuando otro hombre se habría quedado en el
suelo.

Pero aquí no estaba luchando contra un solo hombre. Había cinco de ellos. Y si se mataba
ahora, en los primeros minutos de esta fiesta, Savannah se quedaría sola.

Parecía que estaba lista para saltar a la batalla, para luchar junto a él. Eso no era bueno.

Además, después de meterla en el helicóptero, Large se guardaba las putas manos. Así
que Ken cerró la boca y subió tras ella a la puerta corredera abierta.

"¿Estás bien?", le preguntó, tirando de ella hacia el suelo de metal corrugado. No había
asientos. Era un helicóptero de carga. De hecho, estaba lleno de pequeñas cajas. Large había
metido el maletín entre una de las pilas y el mamparo más alejado de la puerta abierta.

Ella asintió, con sus grandes ojos azules. "¿Y tú?"

"Viviré".

"Kenny, siento mucho haberte involucrado en..."

"Shh", dijo. "Savannah, no hables. Sólo cierra la boca por completo, ¿de acuerdo?"

"Pero..."

Él la miró, y ella se cortó. Pero sólo por un segundo.

 "Si tienes la oportunidad de escapar, por favor, vete", dijo lo más rápido posible. "Ponte a
salvo. Siempre puedes volver a por mí".

"Zip", dijo. "Eso".

"Prométeme".

"¡Joder, no!" No podía creerla.

"Pero podrás escapar". La mujer no se callaba. "Eres un S-"

SEAL. La besó. Ella estaba a punto de anunciar a un helicóptero lleno de terroristas que
él era un SEAL. Así que la hizo callar de la única forma que sabía que podía funcionar:
tapándole la boca con la suya.

Se limitó a besarla mientras las aspas del helicóptero empezaban a girar, creando un
ruido que había que gritar para que se oyera. Y luego, cuando se elevaron hacia el cielo,
acercó su boca a la oreja de ella, para que nadie pudiera leer sus labios. "Si descubren que
soy... lo que soy, me matarán. No dejes escapar que estoy en la Marina, ¿entiendes? O estoy
muerto".

Savannah asintió. Estaba temblando. Le hubiera gustado pensar que era el beso lo que la
había puesto en ese estado, pero sospechaba que era el resultado de la potencial amenaza a
su vida.

Fue él quien se estremeció con ese beso.

Ken miró por la puerta abierta. Por lo que pudo ver, se dirigían al noreste. Ya estaban
lejos de Yakarta, sobre el océano.

Volvió a mirar alrededor del helicóptero y se dio cuenta de que el pistolero con la
ametralladora HK MP5, al que quería echar mano, estaba sentado demasiado lejos. Incluso
las dos Uzis estaban fuera de su alcance.

Centró su atención en el maletín, y luego en el propio helicóptero.

Había otra puerta corredera en el lado opuesto del pájaro, pero estaba cerrada. Miró más
de cerca. Estaba cerrada pero no con llave, y posiblemente ni siquiera con pestillo. No
costaría mucho empujarla para abrirla.
 Allí se sentaron, en silencio, viajando sobre la extensión abierta del océano, durante más
de una hora. Savannah se aferró a su mano.

Finalmente, la aparición de una isla muerta por delante desató una avalancha de
discusiones en ruso. A diferencia de su amigo Johnny Nilsson, Ken no era ningún experto en
idiomas.

Pero hablaba lo suficiente de lo que él llamaba "ruso de supervivencia" para entender lo

que decían. Primero dejarían a los americanos, y luego harían la entrega. Luego volverían
todos a Yakarta y cenarían con alguien llamado Otto, que era el hermano de Large o su
cactus. Ken apostaba que eran hermanos.

Savannah ya estaba harta. "¿Dónde está mi tío?", gritó por encima del estruendo al señor
Large. "¿Lo han secuestrado? ¿De eso se trata?"

"En realidad, no sé dónde está", respondió Large. "Se perdió una reunión importante y. . .
me encargué de recuperar algunas de mis pérdidas. Hago una buena imitación de la voz de
Alexi por teléfono, ¿no?"

"¿Me has llamado?" Ella estaba aturdida.

" 'Hola, Savannah,' " gritó Large. " 'Este es Alex. Siento que la recepción sea tan mala. . .'
Alexi se había ido, pero había dejado amablemente su palm pilot en su habitación de hotel.
Me había hablado de ti con mucho cariño, así que supe que eras tú quien debía llamar para
entregar los fondos".

"Oh, Dios mío", respiró Savannah. "¿Qué he hecho?"

Todo esto era un timo, una estafa. Lo más probable es que el tío Alex de Savannah ya
estuviera nadando con los peces. Ken supuso que esto era un secuestro chapucero. Y con el
secuestrado repentinamente fallecido, Large y compañía tuvieron que ser creativos para
conseguir el dinero del rescate. Habían dado en el clavo llamando a Savannah.

"Tienes el dinero", gritó Ken. "Tienes lo que querías. ¿Por qué arrastrarnos hasta aquí?"

"Porque no se trata sólo de dinero", respondió Large. "Se trata de mantener el respeto
necesario".

Oh, mierda. Esas no eran las palabras que Ken esperaba escuchar. El tipo de respeto al
que se refería Large se mantenía mediante la intimidación y el miedo. Haciendo ejemplos
de los pobres imbéciles -o de las sobrinas y amigos de la familia de los pobres imbéciles-
que se cruzaban con él. La muerte parecía ser una opción real en este caso.

Ahora estaban volando sobre la isla, dirigiéndose a la exuberante selva, subiendo

constantemente de altitud a medida que se adentraban en el interior.

Savannah se quedó en silencio, sorprendida al darse cuenta de que se había puesto en

peligro por voluntad propia. Ken dudaba de que ella hubiera hecho la conexión que él había
hecho: que su tío probablemente estaba muerto y que, a menos que hicieran algo, a menos
que tomaran medidas, a ellos mismos les quedaban literalmente minutos de vida.

Ken calculó y contó el número de pasos que le llevaría cruzar el helo. Para llegar al tipo
con la ametralladora HK MP5. Para llegar a Large. Para llegar al maletín. Llegar al asa de la
puerta cerrada del helicóptero.

Volaron durante casi otra hora en silencio, hasta que Large volvió a ladrar una orden en
ruso.

"Esto es suficiente. Danos suficiente..."

Ken no sabía la última palabra. Tenía algo que ver con volar. Ken había aprendido el ruso
a base de grabar minuciosamente el vocabulario en su cabeza. Al parecer, el capítulo sobre
volar no lo había tomado.

Pero el piloto envió el helicóptero casi en línea recta, más alto en el aire. Y Ken recordó.
La palabra era altitud. Danos suficiente altitud.

¿Altitud suficiente para qué?

Y así, Ken lo supo.

Joder. Soltar a los americanos significa soltar a los americanos. Como empujarlos fuera
del helicóptero a cientos de metros sobre el suelo de la selva.

A menos que de repente le salieran alas y aprendiera a volar, él y Savannah estaban en

serios problemas.
 El barco de los misioneros tenía un colchón de aire y un toldo en la proa para evitar el
sol.

O cualquier mirada indiscreta.

Jones no podía recordar la última vez que había estado tan nervioso. O tan excitado. No
era una buena combinación.

Por algún tipo de acuerdo tácito se entendió que cualquier sexo que fuera a ocurrir hoy
no iba a suceder hasta que Molly hubiera hecho su visita y estuvieran en su camino de
vuelta río abajo, dirigiéndose a casa.

Pero ahora aquí estaba. El almuerzo había terminado, se habían dicho las despedidas. Y
estaban solos de nuevo en el barco.

Durante todo el trayecto por el río, Molly se había pasado el tiempo hablándole de su
infancia en Iowa, de su madre, de su santo y perfecto padre de comedia que había muerto
cuando ella tenía sólo diez años.

Ella le contaba historias detalladas y personales que le hacían imaginarla como una niña,
y él sabía que ella quería que él hiciera lo mismo a cambio.

Sólo había conseguido unas pocas frases, dispersas de forma vacilante a lo largo de su
conversación.

"Crecí en Ohio", y "me encantaba jugar al béisbol", y "no he visto a mi madre en al menos
diez años".

Ella no le había presionado para obtener más información. Se limitó a sonreírle como si
le hubiera hecho un precioso regalo.

Jones se agachó para poner en marcha el motor fueraborda, pero ella le detuvo. "Vamos a
la deriva".

No podía hablar, así que asintió. A la deriva. Sí, claro. Buena idea.

"¿Quieres un poco de limonada?", preguntó. Se sentó allí mismo, a la luz del sol, en uno
de los bancos que bordeaban la popa del barco.
 Durante toda la mañana había fantaseado con este momento. Ella le abriría el camino
bajo el toldo, quitándose la ropa a medida que avanzaba, sonriendo con esa sonrisa que lo
ponía duro como una piedra. Luego se recostaría contra los colchones de aire,
completamente desnuda. Él la miraba durante un buen rato antes de unirse a ella. Antes de
hundirse en ella y...

"Voy a tomar un poco", le dijo ella, alcanzando la nevera. "Estoy un poco nerviosa, por si
no te has dado cuenta. Hace tiempo que no intento seducir a nadie. Especialmente a alguien
mucho más joven que yo".

"La edad cronológica no significa nada", dijo. "A los veinticinco años era mayor que la
mayoría de la gente que he conocido".

Ella levantó la vista ante eso. "¿Qué pasó cuando tenías veinticinco años?"

Jones negó con la cabeza. "No vayamos por ahí. Ni siquiera debería haber sacado el
tema".

Él pudo ver en sus ojos que ella sabía que tenía que ver con sus cicatrices. Ella no
presionó. "De acuerdo".

Molly tenía algunas cicatrices propias, incluso más descoloridas que las de él, de punta
de lápiz, en ambas muñecas. Él se había fijado en ellas por primera vez la noche anterior,
cuando fue a su tienda por segunda vez. Pero si no iba a hablar de las suyas, no le parecía
justo preguntar por las de ella.

Molly abrió el recipiente de limonada y les sirvió un vaso a cada uno. Le dio uno a él y
bebió un largo trago del otro. "Sin embargo, hay algo que debes saber sobre mí antes de
seguir adelante".

Jones permaneció en silencio, sabiendo que ella le diría lo que fuera que quisiera decirle
si sólo esperaba lo suficiente.

"La hora de la confesión", dijo.

Esperó.

No había terminado de dar rodeos. "Antes de que, ya sabes, pasemos el punto de no

retorno".
 Tomó otro trago de su vaso y luego, equilibrándolo sobre su rodilla, volvió a meter la
limonada en la nevera. El barco se acercaba a la orilla del río y el sol se colaba entre los
árboles, la luz moteada jugaba con su rostro. Jones se limitó a observarla y a esperar e
intentó no preocuparse por lo que iba a decir.

Estaba casada, se estaba muriendo de cáncer, era realmente un hombre... Cristo, él lo

sabía. Era una monja.

"Necesito decirte que..." Molly respiró profundamente. "Recientemente me he convertido

en abuela".

Se rió aliviado. No pudo evitarlo. "¿No es una mierda?"

"No".

"Bueno... enhorabuena".

Ella le miraba como si esperara que hiciera o dijera algo más.

"¿Niño o niña?", preguntó.

"Niña", dijo. "Mi... hija tuvo una niña. Caroline".

"Eso es genial".

Pero eso aún no era lo que ella quería de él. Así que le dijo: "No sabía que tenías una
hija".

"Sí", dijo ella. "Sí, lo sé". Y todavía le miraba expectante.

Jones dejó de adivinar. "Molly, si hay algo que debo hacer o decir, tendrás que darme una
pista más grande. Esto está fuera de mi ámbito de experiencia. Hijos, nietos... ¿Qué se
supone que debo decir aquí que no estoy diciendo?"

"Nada", dijo ella. "Se supone que no debes decir nada. Es que..."

Aquí llegó, gracias a Dios.

"¿No es una desilusión total?", preguntó ella. "Saber que soy... Señor, soy la abuela de
alguien".
 Jones tuvo que utilizar todas sus habilidades de jugador de póquer para mantener la cara
seria. "Caramba", dijo. "No lo sé. Pero tal vez si prometes mantener tus dientes mientras lo
hacemos..."

Se rió. "Dave. Acabo de exponerme a ti. He compartido una de mis mayores

inseguridades, ¿y te burlas de mí?"

Jones dejó su taza. Se levantó, le quitó la taza de las manos y la dejó también. La puso de
pie. "Dame tu mano". Ella lo hizo. Dios, le encantaban sus manos con esos largos y gráciles
dedos. "¿Prometes no ofenderte?"

Ella asintió.

Llevó la mano de ella a su paquete. La colocó allí, justo encima de él, para que ella
pudiera ver por sí misma que él estaba lejos, muy lejos de estar apagado.

"Vaya", dijo, pero no retiró la mano. Por el contrario, no tuvo ningún reparo en explorar
lo que había bajo sus dedos.

Durante unos segundos, no pudo hablar. Tuvo que aclararse la garganta para que su voz
funcionara. "Di 'soy abuela'", le indicó.

Se rió. "Soy una abuela".

"No lo sé", dijo él, mirándola a los ojos. "Creo que eso me ha puesto aún más duro. Es
difícil saber si es por saber más sobre ti o si es tu toque lo que más me excita".

La sonrisa y el beso que Molly le dio fue algo fuera de lo común.

"¿Sabes lo que he estado fantaseando toda la mañana?", susurró mientras él la abrazaba,

mientras pasaba las manos por debajo de su blusa y tocaba su piel increíblemente suave.
Era tan suave.

"No", dijo, "pero estoy rezando para que me involucre".

"Fantaseé que una vez que nos dirigiéramos río abajo, no tendría que decir nada. Ambos
sabríamos que por fin había llegado el momento de hacer el amor. Simplemente te
sonreiría y me metería bajo el toldo, y me quitaría la ropa".
 Tuvo que reírse. "Estaba pensando casi exactamente lo mismo".

"Y me mirarías como siempre me miras". Su voz era ronca. "Como si fuera la mujer más
deseable del mundo entero".

"Y luego te recostarías en el colchón", continuó, "y me dejarías mirarte un poco más..."

"Mientras te quitas la ropa para mí", terminó, "y me dejas mirarte".

"Eso no era parte de lo que estaba pensando", dijo. "Pero puedo trabajar con ello".

"Bien", dijo ella mientras se zafaba de sus brazos y se dirigía al toldo.

Se quitó las sandalias y se sacudió el pelo de la trenza.

Ella lo observó, con una pequeña sonrisa en las comisuras de los labios, mientras se abría
los botones de la blusa y le dejaba entrever brevemente lo que había debajo. Encaje negro.
Piel pálida. Pechos llenos.

La combinación de las tres cosas juntas era de un erotismo de infarto.

Por fin se abrió el último botón y la blusa se deslizó por sus hombros hasta la cubierta. La
falda la siguió con un movimiento de seda y allí estaba ella, Molly Anderson, en la ropa
interior de encaje negro que él sabía -él sabía- que se había puesto sólo para él.

Se desabrochó el sujetador, se quitó las bragas y...

Abuela no fue la primera palabra que me vino a la mente.

Ella tenía sobrepeso para los estándares tontos de Estados Unidos, pero no para los de
Jones. Para él, ella era la perfección. Suave y tersa y completamente, exuberante y
provocativamente femenina.

Era la Madre Naturaleza, la Madre Tierra, con unos hermosos pechos llenos de generosos
pezones oscuros y unas caderas de mujer que podían acunar, consolar y llevar a un hombre
al cielo sin que éste temiera partirla en dos.

Se rió. "Me encanta cuando sonríes así".

"Me encanta que estés así de desnuda", replicó.

 "Ya no me siento nerviosa", le dijo ella. "Sólo... realmente estoy lista para algo de ese sexo
con penetración completa del que has hablado tan a menudo".

Se acomodó en el colchón de aire, colocándose de nuevo sobre las almohadas de forma

que estaba medio sentada, con el pelo extendido a su alrededor. La gravedad hacía cosas
increíbles en sus pechos, acentuando la tensa erección de sus pezones. Con los ojos muy
abiertos y esa pequeña sonrisa en la cara, era la imagen de la excitación femenina total.

Era todo lo que podía hacer para caminar lentamente hacia ella, para evitar arrancarse la
ropa y abalanzarse sobre ella.

Mantuvo sus movimientos controlados, deliberados, mientras se colocaba la camiseta

por encima de la cabeza, mientras liberaba sus pies de las sandalias.

Dudó sólo una fracción de segundo antes de desabrocharse los calzoncillos, pero
entonces recordó. Esta mujer ya lo había visto desnudo. Conocía sus cicatrices.

Todos ellos.

Y hasta le había prometido no preguntarle por ellos.

Jones se quitó los pantalones cortos y la sonrisa de Molly se amplió. "Todavía no hay
ropa interior", dijo. "Tengo curiosidad, Dave. ¿Es por elección, o por la falta de unos grandes
almacenes de precio razonable en el barrio?"

"Por elección", le dijo. Era extraño. Ella estaba desnuda y él estaba desnudo, y estaban
teniendo una conversación sobre su falta de ropa interior. "Aunque me acostumbré a no
llevarla cuando no podía elegir nada. Ahora llevarla me hace sentir que tengo demasiada
ropa puesta". Hizo una pausa. "Eres increíblemente hermosa, por cierto".

"Tú también", dijo ella. "Ven aquí".

"Todavía no. No he terminado de buscar".

"Quiero tocarte".

"Sí, bueno, el sentimiento es mutuo. Pero es una pena. Me estoy tomando mi tiempo.
Llevo meses esperando esto".
 "¿Meses?"

Jones le sonrió. "He estado caminando en este estado desde que te vi por primera vez.
Unos minutos más no van a doler demasiado". Era el día en que había ido al pueblo a
contratar hombres para que le ayudaran a limpiar el aeródromo. Todo el mundo había
desconfiado de quién era y de dónde venía, excepto Molly, que le había dedicado una cálida
sonrisa. "Soy un fanático de la anticipación, así que si no te importa, voy a sentarme aquí un
rato y anticiparme".

Ella se rió mientras él hacía eso. "Eres un gran mentiroso. Eres el rey de la gratificación
inmediata. Sólo quieres oírme suplicar. De eso se trata, ¿no?"

Era sorprendente lo bien que lo conocía. Apenas le había contado nada sobre él, y sin
embargo... "Suplicar le daría un giro muy bonito a esta fantasía en particular, sí".

Molly no dijo nada. Se limitó a sostenerle la mirada, esbozando esa sonrisa que le
calentaba la sangre mientras dejaba que sus piernas se abrieran.

"O no", dijo Jones, levantándose y dirigiéndose hacia ella. "No mendigar también
funciona para mí".

Ella se acercó a él, sentándose para besarlo mientras él se arrodillaba entre sus piernas,
mientras la tomaba en sus brazos y bajaba encima de ella. Ella lo quería dentro de ella, y
Dios, él también quería estar allí, pero aún no se había puesto un condón. Además, quería
tocarla primero. Tocarla, besarla y saborearla, respirarla.

Pero ella estaba desnuda debajo de él, y toda esa piel suave y tersa contra la suya se
sentía demasiado bien.

Y cuando se apartó de su beso para jadear: "Vale, te lo ruego. Por favor. Por favor..."

Fue un largo viaje a casa. Habría tiempo de sobra para los preliminares después de que
lo hicieran.

Ella tenía un condón esperándole. Se cubrió en un tiempo récord, y luego...

Siempre se había enorgullecido de ser bueno en la cama, bueno con las mujeres. Siempre
había tenido fuerza de voluntad de sobra y podía complacer a una mujer durante horas,
dándole exactamente lo que quería, sin perder nunca su propio control.
 Pero con Molly -la única mujer del mundo por la que estaba dispuesto a morir- era como
si volviera a tener diecisiete años.

A una mujer le gusta que la primera vez sea significativa. Le gustaba el contacto visual y
el reconocimiento -un cierto grado de reverencia- de que éste, su primer momento dentro
de ella, era especial y único.

Pero Jones se abrió paso dentro de Molly como si fuera una prostituta en uno de los
prostíbulos de la cadena de montaje de Yakarta. Estaba completamente fuera de control
incluso antes de enterrarse dentro de ella, y una vez que lo hizo, no podría haber parado
aunque su vida hubiera dependido de ello.

Estaba lista para él, gracias a Dios. Estaba caliente y húmeda y, oh Jesús, tan apretada, y
el sonido que hacía era de puro placer, y esa palabra que gritaba era más.

Así que le dio más. Con fuerza, rapidez y profundidad, mientras ella se metía la lengua en
la boca y lo agarraba con fuerza, con las piernas cerradas alrededor de él. Se la folló -no
había otra palabra para describirlo- sin ninguna delicadeza.

Fue pura suerte que ella llegara al clímax antes que él. Todo lo que sabía era que estaba
al borde, y que iba a ocurrir demasiado pronto, tanto si se frenaba como si no. Ni siquiera la
humillación potencial fue suficiente para actuar como un amortiguador.

"Dios, Molly", jadeó. "No puedo evitar..."

Pero entonces se hizo añicos a su alrededor, la fuerza de su liberación la hizo temblar.

Eso era todo lo que necesitaba. Le estaba pisando los talones, gritando su nombre en un
arrebato de placer alucinante.

Ella seguía aferrada a él, así que él se permitió quedarse allí, encima de ella, con el
corazón todavía palpitando, con la cara enterrada en su fragante pelo.

Se quedaron a la deriva. Podrían haber sido dos minutos, podrían haber sido veinte.
Todo lo que sabía era que quería quedarse allí, así, por el resto de su vida.

Pero entonces Molly se rió. "Dios mío", dijo. "Ciertamente cumples, David".

David. Dave. Tal vez era la frustración que, a pesar de sus palabras de satisfacción, sabía
que debería haber hecho el sexo mejor para ella.
 Pero sea cual sea la causa, sabía que no quería que le llamara Dave. No ahora. Ni nunca.
Pero especialmente no mientras hacían el amor.

"Llámame por mi verdadero nombre". Jones levantó la cabeza y la miró a los ojos.
"Llámame Grady".

"Shhh", dijo ella, alejándose de él, obligándole a salir de ella. "¿Estás loco?"

"Sí", dijo. Lo estaba. Definitivamente loco. "Vamos, Molly. ¿Sabes cuánto tiempo ha
pasado desde que alguien que no quiere matarme me ha llamado así?"

"Qué pena", dijo ella. "Es porque no quiero matarte que ese nombre nunca va a cruzar
mis labios. Nunca".

Ella hablaba en serio, pero él también.

"Por favor". Era su turno de rogar. Señaló a su alrededor el barco, el río. "No va a ser más
seguro que esto".

"No quiero adquirir el hábito", le dijo ella. "No voy a arriesgar tu vida de esa manera".

"Por favor".

"¡No me pidas que haga esto!"

"Sólo esta vez". Jesús, ¿por qué era esto tan importante para él? "Sólo por esta vez. Deja
que Molly Anderson haga el amor con Grady Morant, no con un perdedor de poca monta
llamado Jones". Su voz se quebró. "Por favor."

Molly tenía lágrimas en los ojos cuando se acercó a él. Mientras se hundían de nuevo en
el colchón de aire, él no sabía si la abrazaba a ella o si ella lo abrazaba a él.

Le besó -dulces besos- mientras le pasaba los dedos por el pelo.

"Eres un hombre peligroso, Grady Morant", dijo con una voz más suave incluso que un
susurro. "Tienes el poder de hacer que quiera hacer cosas que sé muy bien que no debo
hacer".
 La besó -su boca, su garganta, sus pechos- y ella suspiró. "Tal vez deberíamos quedarnos
aquí en el río para siempre".

"No lo sé", murmuró Jones. "Algo me dice que la gente te echaría de menos y enviaría un
grupo de búsqueda".

"¿No hay un grupo de búsqueda para ti?", preguntó.

"No. Una turba de linchamiento, tal vez. Pero sólo porque todos asumirían que te he
secuestrado".

"Oh, vamos."

"Podría desaparecer", levantó la cabeza para decirle, "y a menos que tú también
desaparecieras, nadie se daría cuenta de que me he ido".

Molly le tocó la cara. "Ya no".

Jones la besó, lleno de una curiosa mezcla de emociones. Euforia. Pavor. Enfado. Tarde o
temprano, se iba a ir. Tarde o temprano, si se quedaba demasiado tiempo, el pasado lo
alcanzaría. Tendría que desaparecer antes de que eso sucediera.

Desaparecería antes de que eso ocurriera.

Intentó recordar lo que se sentía al ser extrañado, pero Molly le susurró: "Hazme el amor
de nuevo, Grady".

Grady.

Se sintió mejor de lo que debería ser alguien que hacía tiempo que había enterrado en el
pasado, y la besó de nuevo, enfadado tanto consigo mismo como con ella por hacerle sentir
cosas que ya no debería sentir.

Quiso ponerse otro condón, perderse en ella de nuevo, duro y rápido y áspero, pero se
detuvo. Se frenó, recuperó el control.

Esta vez, él iba a hacerla realmente bien.

Sí, esta vez, iba a hacer que lo echara de menos durante el resto de su vida.
 Savannah habría estado convencida de que Ken estaba a punto de dormirse, si no fuera
porque él separó suavemente sus dedos de los de ella.

Tenía la cabeza hacia atrás y durante la última hora había estado mirando fijamente por
la puerta abierta la monotonía de la selva de abajo como si estuviera hipnotizado. Parecía
que todos los músculos de su cuerpo estaban completamente relajados.

Así que la pilló desprevenida cuando se lanzó de repente por la cabina del helicóptero. A
los hombres de las armas grandes también les pilló desprevenidos y, antes de que nadie
pudiera hacer nada, Kenny abrió la segunda puerta corredera del helicóptero -ella ni
siquiera se había dado cuenta de que estaba ahí-, cogió su maletín y la caja que lo sujetaba y
los lanzó a ambos fuera del helicóptero.

Desde donde estaba sentada, si inclinaba el cuello, podía ver tanto la caja como el
maletín, cayendo hacia el suelo. El sol se reflejaba locamente en la superficie metálica del
maletín.

El mayor de los pistoleros -el ruso que parecía estar al mando- estaba furioso. Dio una
orden, y las cuatro pistolas se alzaron, apuntando a Ken, que parecía estar a centímetros de
seguir el maletín por la puerta, agarrado con fuerza a una especie de red sujeta a la pared.

"¡Kenny!" Savannah sabía que esta vez había ido demasiado lejos. No hablaba ruso, pero
era obvio que en cuestión de segundos el cuerpo acribillado de Ken iba a precipitarse hacia
el suelo.

Y fue un largo camino hacia abajo.

"Si quieres ese dinero, será mejor que nos mantengas vivos a los dos", le gritó Ken al
gran ruso. "Ese maletín no sólo tiene una cerradura de combinación en el exterior. También
tiene una cerradura interior que se activa con la voz, y no se abrirá a menos que los
comandos los demos tanto Savannah como yo. ¿Entiendes? Mátenos, mate a una de
nosotras, y no obtendrá ni un centavo de ese dinero".

Uno de los pistoleros gritó algo en ruso.

"No, no estoy mintiendo", replicó Ken. ¿Hablaba ruso? Savannah se dio cuenta de que
había tanto que no sabía de él, tanto que quería saber. Por favor, Dios, no le dejes morir.
 "La cerradura tiene un dispositivo de seguridad incorporado", continuó. "El dinero que
hay dentro ha sido tratado con un producto químico que hará que se queme muy
rápidamente a una temperatura muy alta al exponerse al oxígeno. Sí, sé lo que estás
pensando, pero no creerás realmente que puedo inventar esta mierda, ¿verdad?"

Sí. Savannah sabía que se lo estaba inventando todo. Ella misma había comprado el
maletín hacía unos días y no tenía cerradura interior. Pero el ruso no lo sabía, y la entrega
de Ken era tan convincente que casi se encontró creyéndole.

"Si el maletín es manipulado, o si intentan anular o puentear el cierre de alguna manera",

les advirtió, "no se activará la liberación de un agente para contrarrestar ese producto
químico, y sus doscientos cincuenta K serán cenizas. Este es el procedimiento estándar
para viajar con documentos sensibles. No suele hacerse por dinero, pero queríamos una
póliza de seguro".

Los pistoleros mantenían una acalorada discusión en ruso. El hombre alto les hizo callar
con una sola mano en el aire. "¿Por qué has tirado el maletín desde el helicóptero? ¿Por qué
no nos muestran simplemente esta segunda cerradura?"

"¿Y hacer que nos obliguen a abrir el maletín aquí y ahora?" Ken sacudió la cabeza
mientras se reía. Cuatro pistolas le apuntaban y él se reía. Sí, había muchas cosas que
Savannah no sabía de este hombre. "No, así aterrizamos, y tú, yo y la señora von Hopf
podemos discutir soluciones alternativas a todos nuestros problemas mientras los cuatro
Chiflados se toman unas horas para encontrar el dinero".

El ruso miró hacia la parte delantera del helicóptero y gritó algo. El piloto le devolvió el
grito.

De nuevo, Ken habló como si lo entendiera. "Sí, lo hay", gritó. "Hay un río a unos cinco
kilómetros por donde vinimos. He visto un claro lo suficientemente grande como para
aterrizar este helicóptero. Será difícil, pero si tu chico es bueno, debería poder hacerlo".

El ruso no parecía contento.

Ken se encogió de hombros. "O eso, u olvidarnos del dinero".

El ruso gritó una orden al piloto y el helicóptero -o helo, como lo llamaba Kenny- regresó
por donde habían venido.
 Ken la miró entonces, por primera vez desde que le había soltado la mano. La miró a los
ojos, luego miró sus zapatos y volvió a mirarla a los ojos.

Obviamente le estaba enviando un mensaje silencioso, y sólo podía significar una cosa.

Esos estúpidos zapatos... no fueron diseñados para correr...

Con el corazón palpitante, Savannah se quitó primero un zapato y luego el otro.

Y Kenny asintió con la cabeza. Fue casi imperceptible. Pero ella lo vio. Y lo supo con
seguridad.

Tan pronto como el helicóptero aterrizara, iba a ser el momento de correr.

--------------------------------------------------------------------------------

Ocho

Me giré para ver exactamente cuál era su idea de un "Euro-Dios" esta semana.

Y casi se me cae la copa de champán.

Fue Heinrich von Hopf. Aquí, en Manhattan, Jones leyó en voz alta. Miró por encima del
libro a Molly. No hace falta decir que no llevaba su uniforme de las SS. "¡Dah, dah dum!"

Cantó lo que debía ser una música oscura y de suspense, y Molly tuvo que reírse. "No te
detengas ahí", dijo.

"Es el final del capítulo".

"Así que pasa la página. Quiero saber qué pasa después".

Jones dejó el libro y la atrajo hacia sus brazos. "¿Adivina qué? Sobrevive a la guerra". La
besó. "Vive hasta la avanzada edad de ochenta y tantos años y escribe un libro. Y sí, su
nombre en la portada es Ingerose Rainer von Hopf. Odio tener que decírtelo, pero eso es
una gran pista sobre cómo van a resultar las cosas entre ella y el viejo Hank. Eso mata el
suspenso, ¿no crees?"
 "¿Te imaginas ser una espía americana durante la Segunda Guerra Mundial y casarte con
un hombre que sabías que era un espía nazi?" preguntó Molly mientras él recorría su
cuerpo con sus manos. Para un hombre con unas manos tan grandes y callosas, tenía un
tacto extraordinariamente suave.

"¿Es eso realmente lo que hizo?" replicó Jones, mucho más interesado en la curva de su
cintura que en su conversación.

Molly se apartó de él y se sentó. Esto merecía toda su atención. "No lo sé porque, aunque
sé que sobrevivió a la guerra y se casó con Hank en algún momento, no conozco los detalles
porque no he leído todo el libro. ¿Todavía estaba enamorada de él cuando se casaron, o lo
hizo sólo por amor al país? Creo que ella debe haberlo amado en algún nivel, ¿no crees?
Quiero decir, ella vivía con él como marido y mujer, así que..."

"Dijiste que estaban calientes el uno para el otro desde el principio", señaló. Se había
apoyado en un codo para poder mirarla. Su mirada era casi tan palpable como su tacto, y no
por ello menos distraída. "Lujuria a primera vista". Le sonrió a los ojos. "Sé lo que se
siente".

Era tan hermoso y estaba completamente relajado allí tumbado. Pelo oscuro, ojos
oscuros, rasgos robustos, cuerpo duro, mente abierta...

Mientras no viera las cicatrices de sus hombros y de la parte posterior de sus piernas,
podría fingir que no era diferente de cualquier otro hombre al que hubiera encontrado lo
suficientemente atractivo como para hacer el amor. También podía ignorar sus otras
cicatrices, las emocionales que lo habían convertido en un hombre sombrío, enfadado y a la
defensiva, que decía sentirse más cómodo cuando estaba solo.

Un hombre que no tenía amigos porque -dijo- los amigos podían hacer que lo mataran.

Sin sus amigos, Molly se habría marchitado y muerto hace años.

"Creo que es mejor que sigas leyendo", le dijo ella.

"Se me ocurren mejores cosas que hacer mientras estoy desnudo y flotando en un barco
en medio de la nada".

"¿En serio?", dijo ella. "Porque iba a crear un grupo de lectores flotantes desnudos y ver
si querías unirte. Ya sabes, hacer reuniones regulares aquí en el barco... ?"
 Ella estaba bromeando, pero él respondió como si hubiera hablado en serio. "Sabes, en
realidad me preguntaba si..." Se aclaró la garganta y ella se dio cuenta de que se esforzaba
por parecer despreocupado. Tuvo que preguntarse si toda su pose relajada era también
una actuación. "Si esto -hoy- fue sólo, eh, una cosa de una sola vez". Se hizo sonreír. "Un
ataque de locura temporal".

Él se esforzaba por ocultarlo, pero ella lo vio de todos modos. Un destello de esperanza
en sus ojos. La esperanza de que lo que había entre ellos -su amistad, su relación, lo que
fuera- fuera algo real.

Sin duda, no se dio cuenta de lo que sentía exactamente. Si lo hiciera, huiría tan rápido
que ella no vería más que un borrón antes de que desapareciera definitivamente. No, si
quería que se quedara un tiempo -y lo quería-, no sería bueno avisarle de que, en algún
momento entre el día en que apareció por primera vez en el pueblo y este momento
increíblemente precioso, había conseguido enamorarse de él.

No es que eso fuera una gran sorpresa. Molly se conocía bien a sí misma, sabía que tenía
la capacidad de encontrar algo que amar en todas las personas que conocía. Pero sus
sentimientos por este hombre en particular eran de una intensidad desgarradora.

Sinceramente, no había entendido por qué el hecho de que tuviera una hija que acababa
de tener una hija podía ser un problema potencial. Algunos hombres -algunas personas-
estaban tan dominados por el miedo a envejecer que bastaba con que ella susurrara la
palabra abuela para que se lanzaran por la borda para alejarse de ella. Pero Jones -el
querido y dulce Jones, que tanto se esforzaba por ser el tipo duro, que en realidad se había
avergonzado a sí mismo en su intento de eliminar la intimidad de su relación física
convirtiéndola en algo puramente monetario- probablemente no se lo pensaría dos veces.

Molly era demasiado práctica para esperar que su relación durara. ¿Cómo iba a durar?
No iba a quedarse en la isla de Parwati para siempre. De hecho, su trabajo aquí estaba casi
terminado. Se iba a ir. Y él también se iba a ir. Probablemente primero.

En lugar de desear lo que no podía ser, se resignó a valorar sus recuerdos de este día, y
todos los hermosos días con él que aún estaban por venir, mucho después de que ambos se
hubieran ido.

Él esperaba que ella respondiera, así que se rió. No te pases, Molly. No lo asustes.
 "Definitivamente es una locura", le dijo ella. "Pero estaba pensando que esto era -para
ser vergonzosamente cliché- el comienzo de una hermosa amistad".

Su sonrisa era mucho más real ahora. "De acuerdo", dijo. "Sí. Eso es más o menos lo que
estaba pensando, también".

"Ahora sería un buen momento para que me invitaras a cenar a tu casa", sugirió Molly.

"¿Cena? Jesús, no quieres venir a cenar. No sé cocinar una mierda".

"No vendré por la comida".

Sus ojos se calentaron aún más. "¿Qué tal mañana?"

"¿A qué hora?", preguntó ella.

"En cuanto puedas llegar, porque sé que a las seis de la mañana ya voy a querer follar
contigo con tantas ganas que estaré medio ciego".

Tuvo que reírse. "Sabes, olvídate del nombre Dave. Creo que a partir de ahora voy a
llamarte Sr. Romance porque tienes una forma tan elegante de hablar".

Él sonrió. Realmente sonrió como si se divirtiera con sus bromas, y el corazón de Molly
se convirtió en papilla.

"Querías honestidad", dijo. "Sólo estoy siendo honesto".

"Creo que necesitas tomar prestadas algunas de mis novelas románticas", le dijo Molly,
"para aprender a ser honesto y confesar tu ardiente deseo secreto por mí de una manera
menos... terrenal".

"Mi ardiente deseo no es demasiado secreto en este momento".

No, ciertamente, no lo era.

Molly le entregó el libro que le había estado leyendo. "¿Dónde estábamos?"

Jones resopló. "Para ser un bienhechor, realmente te excita la tortura, ¿no?"

 Ella le sonrió felizmente. "Lo recuerdo. Rose y Hank se encuentran por primera vez en
años".

"Eres bastante retorcido. Por supuesto, resulta que me encanta eso de ti".

A él le encantaba eso de ella. Era una locura la forma en que su corazón saltaba ante sus
palabras.

"Dijiste que disfrutabas de la anticipación", replicó ella. "A mí, en cambio, me encanta que
me leas en voz alta. Así los dos seremos completamente felices".

Jones se arrastró más cerca. "Estaba mintiendo, ¿recuerdas?"

Ella lo mantuvo a raya con su pie. "Tienes una voz tan sexy. Oírte leer me pone...
caliente".

"Sí, adelante, mujer del diablo. Mírame así y lámate los labios. ¿Crees que no sé que lo
haces sólo para atormentarme? Ambos sabemos que volverme loco es lo que te pone
caliente".

"De cualquier manera", señaló, "después de cinco o diez páginas, voy a querer cogerte
tanto que estaré medio ciego". Le sonrió con la mayor dulzura posible. "¿Lo he entendido
bien, Sr. Romance?"

Jones se rió. "Jesús, Molly, yo..." Dejó de reír, dejó de hablar. Se limitó a mirarla con la
expresión más divertida de su rostro.

"¿Qué?", insistió ella, queriendo saber qué podía estar pensando él.

Pero negó con la cabeza y abrió el libro. "¿Ha venido aquí esta noche con su marido?",
leyó en voz alta.

Fue lo primero que me dijo Heinrich von Hopf. Habían pasado tres años y medio muy
largos desde la última vez que lo vi, y ni siquiera empezó con un hola.

Al principio no sabía de qué estaba hablando. "No estoy casado", le dije antes de recordar
exactamente a qué se refería.
 Poco después de mi regreso a Nueva York en el verano del 39, empecé a recibir cartas de
él. Cartas de amor que me recordaban nuestros sueños de viajes y aventuras. Cartas
apasionadas proclamando su amor y devoción, diciéndome lo mucho que me echaba de
menos, lo que daría por volver a besarme.

Leía sus cartas y mi corazón se rompía de nuevo. Sabía que sus palabras no eran más que
mentiras.

Así que finalmente le escribí, y también le mentí. Le dije que lo sentía mucho, pero que
mi relación amorosa con un joven que conocía de la universidad se había reavivado, y que
estábamos comprometidos para casarnos.

Después de eso, sus cartas cesaron.

"No funcionó entre yo y..." No podía recordar el nombre de mi pretendida ficticia.

"Charles". Heinrich realmente lo sabía.

"Sí", dije. "Porque él... bueno, murió. En la guerra. En Pearl Harbor. Fue horrible,
impactante. Me he esforzado por olvidarlo; supongo que ha funcionado".

Jones dejó de leer, mirando hacia el dosel que se extendía sobre sus cabezas.

Molly se impulsó sobre un codo. "¿Qué...?"

"Shhh", la cortó y ella se dio cuenta de que estaba escuchando, atentamente.

Y entonces, justo cuando ella pudo empezar a oír algo que retumbaba en la distancia, él
dijo. "Un helicóptero. Lo oí antes, dirigiéndose al este, a lo lejos, pero ahora está volviendo y
viene hacia aquí".

Dejó el libro y buscó su ropa, arrojando la falda y la blusa hacia ella también, mientras el
ruido del helicóptero que se acercaba se hacía cada vez más fuerte.

Molly no se molestó con su ropa interior. Simplemente la escondió bajo el colchón de

aire, junto con los envoltorios de los condones que habían desechado.
 Jones había sacado su pistola de donde la había escondido y estaba comprobando que
estaba bien cargada.

"No crees realmente que vas a necesitar eso, ¿verdad?", no pudo evitar preguntar.

"Las únicas personas que conozco en esta isla que tienen acceso a un helicóptero son los
traficantes de armas, los señores de la droga y las tropas del loco general Badaruddin.
Ninguno de ellos es del tipo con el que querría tener siquiera una conversación telefónica,
sin estar armado".

El barco iba a la deriva cerca del centro del río. Habían llegado a uno de los puntos donde
era ancho y relativamente poco profundo.

Jones puso en marcha el motor fueraborda con un rugido y los dirigió rápidamente hacia
la orilla, donde los árboles y la maleza de la selva se inclinaban sobre el agua. Apagando el
motor, los arrastró bajo el dosel de ramas bajas que colgaban.

Estarían ocultos de cualquier cosa que volara por encima, pero aún podrían ser vistos
desde el río.

"Ven aquí y agáchate", ordenó Jones escuetamente.

Molly le miró, enarcando una ceja.

"Por favor", añadió. "Por favor, ven aquí para que pueda mantenerte a salvo. Por favor.
Dios mío, lo siguiente que me vas a decir es que sonría".

Se acercó a él, bajo el toldo.

"Sean quienes sean, van a sobrevolar sin vernos", le dijo Molly. "En tres minutos -menos-
se habrán ido. Y entonces no te voy a decir que sonrías, te voy a hacer sonreír".

Dejó de tener un aspecto tan sombrío. De hecho, casi sonrió mientras la besaba. "Olvida
la lectura en voz alta. Olvídate de la tortura. Creo que realmente te excita que te rescaten".

Ella le sonrió a los ojos. "Debo confesar que lo de Han Solo, hombre de acción, es
impresionante. ¿Puedo ser la princesa Leia?"

Pero Jones ya no la miraba. Estaba mirando hacia arriba. Maldijo en voz baja.
 A unos trescientos metros de distancia, en un pequeño claro junto a la orilla del río por el
que había pasado la embarcación momentos antes, el helicóptero aterrizó.

El error fue del gran ruso. Estaba claramente a cargo de este secuestro y al mando de los
hombres a bordo del helicóptero. Era el jefe, y como tal, debería haberse asegurado de que
las cajas de carga que llevaba este Puma estuvieran aseguradas al mamparo.

Así no podrían deslizarse.

O ser utilizado como un arma.

En cuanto el helicóptero aterrizó, Ken lanzó una de las pesadas cajas contra el ruso, que,
al igual que un boliche de cabeza cooperativa, derribó tanto a la Uzi Uno como a la Uzi Dos y
al afortunado tipo con la HK MP5.

"¡Corre!" Ken gritó a Savannah, que, bendita sea, salió por la puerta abierta como una
velocista olímpica.

Excepto, maldita sea, que ella corrió a través de la zona abierta, a lo largo del río, en lugar
de dirigirse a la cubierta.

"¡Hacia la jungla!", le gritó, mientras agarraba la Uzi que, en un sorprendente alarde de

buena suerte, había patinado por la cubierta metálica hasta llegar casi directamente a sus
manos.

Sin embargo, no fue una suerte perfecta. Hubiera preferido tener el HK, pero los
mendigos no pueden elegir.

Cogió el arma y corrió.

Bum. La Magnum 44 le estaba disparando, y Ken sintió cómo la gigantesca bala pasaba
zumbando por su cabeza, como una pelota de softball que viajara a mil quinientos pies por
segundo.

Uzi Dos había recuperado el control de su arma y también disparó: el sonido

entrecortado y desgarrador de la muerte moderna.
 Los disparos estaban destinados a asustarle y a detenerle -o a golpearle en las piernas-,
lo que significaba que se habían creído su historia sobre la cerradura interior del maletín.

El ruso y su banda no podían arriesgarse a matarlos. Si lo hacían, podrían perder todo

ese dinero.

Esto iba a ser pan comido. Ken alcanzó a Savannah, la agarró y tiró de ella hacia la selva.

Escondería a Savannah -podría esconderla en un lugar oscuro donde esos payasos nunca
la encontrarían- y haría que lo buscaran.

Y Ken, los eliminaría uno a la vez hasta que sólo fueran él y el piloto del helicóptero. Y
entonces sería sólo él. Nunca había volado un Puma, pero era lo suficientemente inteligente
como para poder llevar a Savannah de vuelta a ese pequeño pueblo que había visto en la
costa de esta isla. Cuatro horas, cinco como máximo, y la pondría a salvo y estaría de
camino a casa.

Pero primero tenía que evitar que esos payasos les siguieran para poder guardar a
Savannah. Miró hacia atrás y vio que la Uzi Uno y la Magnum 44 salían del Puma, dispuestas
a darles caza.

Abrió fuego, tratando al menos de hacerlos retroceder a la cobertura, en el mejor de los

casos para eliminarlos. Esos imbéciles habían planeado empujarlos a él y a Savannah fuera
de ese helo a 700 pies. Y en cuanto encontraran el maletín y descubrieran el farol de Ken,
ellos también intentarían hacer algo más que dispararles en las rodillas.

La Uzi y la Magnum se zambulleron de nuevo en el pájaro, y Ken siguió disparando,

acribillando al maldito bicho, mientras seguía corriendo con Savannah hacia la selva.

Y entonces, santo Cristo, no debería haber ocurrido. Ni siquiera un tiro de suerte entre
mil millones debería haberlo hecho.

El Puma se disparó.

Un minuto estaba ahí, y al siguiente... boom.

Ken agarró a Savannah, tratando de rodearla con su cuerpo mientras la onda expansiva
de la explosión los hacía volar.
 Rodó al aterrizar, intentando que su peso no recayera sobre ella, amortiguándola lo
mejor que pudo, lo que lamentablemente no fue muy bien.

Con los oídos zumbando, no se tomó el tiempo de comprobar qué partes de él le dolían
mucho y por qué. Se limitó a coger la Uzi, arrastró a Savannah hasta ponerse en pie y tiró de
ella las últimas docenas de metros hasta la cobertura de la maleza de la selva.

Jesús, el Puma había desaparecido. Nubes negras de humo aceitoso se elevaron hacia el
cielo, y todo lo que quedaba del helicóptero -un esqueleto de metal- se quemó.

"¿Estás bien?", le preguntó a Savannah.

No esperó a que ella respondiera; probablemente estaba en estado de shock. No era un

enfermero de hospital como Jay López, pero sabía lo suficiente para arreglárselas. Le pasó
las manos por los brazos y las piernas, buscando huesos rotos.

Su traje de diseño estaba arruinado, sus medias destrozadas y sus pies magullados y
raspados, pero nada estaba roto, gracias a Dios. Sorprendentemente, seguía agarrando su
bolso.

"Estás sangrando", dijo ella, y él se dio cuenta de que su mirada era clara, sus ojos
enfocados. No estaba en estado de shock. Sólo estaba muy agitada.

"Estoy bien", le dijo. Era una mentira a medias. Su codo estaba destrozado. La buena
noticia era que no estaba roto. La mala noticia era que se había raspado la mierda, y en este
clima amante de las bacterias, una infección podría ser una amenaza seria.

Había empacado antibióticos, pero estaban en su mochila, que había visto por última vez
bajo los pies de Uzi Dos en la cubierta del helicóptero. A diferencia de Savannah, no había
conseguido llevar su mochila ni su bolsa de viaje.

Se asomó entre la maleza a los restos en llamas del helicóptero. "Están todos muertos".
 No era una pregunta, pero la contestó de todos modos. "Sí."

"Iban a matarnos, ¿verdad?"

"Sí. Y cuando no aparezcan donde quiera que vayan después, alguien conectará su
desaparición con esta señal de humo de aquí, y enviará otro helicóptero para comprobarlo.
Tenemos que encontrar su dinero y estar lejos de aquí cuando aparezcan. Tenemos que
esperar que no envíen un mensaje a su base de operaciones informando que tú y yo salimos
corriendo. Si lo hicieron, un segundo helicóptero va a estar aquí mucho antes.
Definitivamente nos estarán buscando, y estarán enojados".

Savannah asintió, con sus ojos azules claros y firmes mientras lo miraba. "Crees que han
enviado un mensaje".

"Sí", dijo Ken, "lo sé. El tipo grande -el ruso- estuvo recibiendo y recibiendo mensajes de
radio durante todo el vuelo".

"Todo esto es culpa mía", dijo. "Debería haber sabido que el tío Alex nunca me habría
pedido tanto dinero. En efectivo. ¿Cómo pude ser tan estúpida? Está muerto, ¿no? ¿Alex?"

"Creo que hay una buena posibilidad de que lo sea". Ken fue a por la fría y dura verdad
antes de pensarlo bien. Sus ojos se llenaron y él se dio cuenta de su error. No tuvieron
tiempo para que ella se deshiciera en lágrimas.

Pero se las arregló para no llorar. En cambio, se puso en pie. "Yo también estuve a punto
de hacer que te mataran, pero eso va a cambiar ahora mismo. Tenemos que movernos,
llegar a un lugar seguro, ponerte en un avión para Hong Kong".

En el río, un motor -un motor fuera de borda- se puso en marcha.

Y Ken tiró a Savannah encima de él. ¿Quién demonios estaba ahí?

Y entonces lo vio. Por Dios, ¿cómo no lo vio? Se parecía más a una balsa que a un barco
de verdad, con un casco ancho y poco profundo y un toldo de tela descolorido que protegía
la proa. Se movía entre las sombras de la orilla del río; por eso no la había visto.
Quienquiera que fuera, había tratado de esconderse. Y él no había estado buscando un
barco. No había pensado en nada más que en alejar a Savannah de los hombres del
helicóptero.
 El Jefe Superior Wolchonok le habría dado una bofetada en la cabeza. Porque en esta
parte del mundo, el peligro estaba en todas partes. Maldita sea, será mejor que se asegure
de que no está sentada sobre una serpiente venenosa.

No, ella estaba sentada sobre él.

"Quédate agachada", le dijo, empujándola de su regazo y asegurándose de que la Uzi

estaba cerrada y cargada.

Jones se apartó de las ramas y lianas que sobresalían y dirigió la barca río abajo. Para ser
algo con la aerodinámica de una caja de zapatos flotante, esta cosa podía moverse cuando
se la convencía.

"¿Qué estás haciendo?" Molly llamó por encima del rugido del motor fuera de borda.

"Se llama salir de aquí", le gritó.

"¡No podemos irnos sin más! Esa gente necesita ayuda".

Hablaba en serio. La Tercera Guerra Mundial había comenzado justo río arriba. Se habían
disparado ametralladoras, y un helicóptero había subido en un despliegue pirotécnico del
que nunca había sido testigo.

Y ahora Molly quería hacer su cosa de buena samaritana.

"Así es como funciona", le dijo. "El Grupo A dispara sus armas contra el Grupo B. El Grupo
B devuelve el fuego, y el helicóptero del Grupo A explota, matando a todos los que están a
bordo, a todos los que están a menos de seis metros. Por lo menos".

"No lo sabes con certeza", replicó ella.

"Sí", dijo. "Lo hago. Mientras tanto, el Grupo B sigue ahí fuera con sus grandes y malas
armas. Y el helicóptero del Grupo A va a estar notablemente ausente, dondequiera que esté.
Y alguien más del Grupo A va a venir a buscarlo. Cuando eso ocurra, vamos a estar muy,
muy lejos de aquí".

"Dave", dijo Molly. "Grady". Por favor. No puedo huir sin comprobar que alguien no ha
sobrevivido a eso. Si lo hicieron, seguramente necesitan ayuda".
 Y Jones sabía que si no se daba la vuelta ahora, ella volvería más tarde. Sin él. Y entonces
probablemente se encontraría con quienquiera que hubiera perdido ese helicóptero. Y
estarían furiosos y con ganas de sangre y venganza.

Hizo girar el barco.

"Nos acercaremos todo lo que podamos", le dijo. "Pero no te vas a bajar de este barco.
¿Entiendes?"

Molly emitió un sonido que podría haber sido de acuerdo.

Pero por suerte -o por desgracia para esos pobres desgraciados del helicóptero- al pasar
por el infierno, era más que evidente, incluso para Molly, que nadie podría haber
sobrevivido.

"Probablemente eran hombres malos. Asesinos y ladrones", dijo Jones, después de dar la
vuelta al barco y dirigirse a casa. Después de haber recorrido cierta distancia, cortó el
motor. "El mundo es probablemente un lugar mejor con ellos fuera".

"Nadie es tan malo que no pueda dar un giro a su vida", dijo Molly en voz baja. "Todo el
mundo merece una segunda oportunidad. No tendrán la suya ahora".

¿Era eso lo que estaba haciendo con él? ¿Darle una segunda oportunidad, pensando que
tenía la motivación y la voluntad de "dar un giro a su vida"? Si eso era lo que pensaba, se iba
a llevar una amarga decepción.

Todavía estaban a unos kilómetros del pueblo, y él la buscó, necesitándola

desesperadamente, odiándola por hacerle desear cosas que no podía tener, por hacerle
desear ser alguien que ya no podía ser. Odiándola por hacerle ver que, después de todo este
tiempo, aún tenía corazón y que no había olvidado cómo soñar.

El bote finalmente desapareció en un recodo del río, pero cuando Savannah se movió, a
punto de levantarse, Ken le hizo un gesto para que se quedara quieta.

No tenía sentido. Estaban en medio de la selva, en medio de la nada. Ken parecía

convencido de que en muy poco tiempo otro helicóptero lleno de hombres armados saldría
a buscarlos, con toda la intención de matarlos y llevarse su maletín de dinero.
 Deberían haber estado saltando para llamar la atención del barco, para pedir que les
llevaran de vuelta a un lugar donde la gente no disparara a otra gente. Al diablo con el
dinero. Que los hombres del helicóptero lo encontraran y se lo quedaran. De todos modos,
era como si hubiera desaparecido; no parecía posible que ella y Ken fueran capaces de
localizarlo. Hablando de una aguja en un pajar. Ni siquiera sabría por dónde empezar a
buscar, no sabría en qué dirección caminar.

Y el dinero parecía insignificante teniendo en cuenta todas las vidas que se acababan de
perder.

Se sintió mal sólo de pensar en ello, en Alex. ¿Cómo podía estar muerto? Estaba tan lleno
de vida. A diferencia de su padre, Karl, su gemelo, que en muchos aspectos actuaba como si
llevara años muerto.

Ken finalmente dejó de escudriñar el río, buscando Dios sabe qué, y se volvió hacia ella.
"Dame tu chaqueta".

Dudó. Estaba empapada de sudor tanto por el miedo como por este calor agobiante.
Francamente, apestaba, y su chaqueta también.

"Vamos, vamos", Ken estaba impaciente. Bajó su arma y buscó algo en su bolsillo.
"Tenemos que ponernos en marcha".

"Está... extremadamente maduro", se disculpó mientras deslizaba sus brazos.

"Únete al club". Se lo quitó. Y rápidamente, con el uso de su navaja, lo partió por la mitad.
Justo por la parte de atrás. Se lo devolvió en dos pedazos. "Envuelve tus pies".

Ella lo miró fijamente.

"Vamos a atravesar una maleza bastante densa. Te ofrecería mis sandalias, pero serían
como raquetas de nieve para ti".

Savannah se sentó. No tenía ni idea de cómo hacerlo. Tenía los pies doloridos y raspados.
No quería ni tocarlos. Pero él la estaba esperando, mirando.

Lo primero es lo primero. Ella se quitó las medias y él dejó de mirar. Intentó meter el pie
en una de las mangas y jadeó al contacto con sus pobres dedos raspados.
 También se sentó entonces, murmurando algo -maldiciones, probablemente- en voz baja.
Se quitó las sandalias. "Quizá me equivoque. Tal vez deberías probarte estas". Se las tendió.

Ella no las aceptó. "Si me dieras tus sandalias, ¿qué te pondrías?"

"Te haré llevarme a cuestas".

En realidad había conseguido hacer una broma, pero ahora era Savannah la que no podía
reírse. Se limitó a seguir envolviendo su pie derecho con gesto adusto. "Yo te metí en este
lío. De ninguna manera voy a llevar tus sandalias también".

Ken se agachó frente a ella y le levantó con cuidado el otro pie. Estaba magullado,
maltratado y sangrando por un corte en el talón. "Lamento esto".

Ella tiró de su pie libre, envolviéndolo también. "Sí, bueno, como has dicho, debería
haber llevado zapatillas. Y es mejor que estar muerto. Piensa que a cada paso que dé, me
recordará lo viva que estoy".

Ken cogió una de sus sandalias. "Tal vez pueda ajustar esto de alguna manera..."

"Por favor", dijo ella. "No lo hagas. Salgamos de aquí".

Volvió a ponerse las sandalias. "Tal vez lo que deberíamos hacer es esconderte en algún
lugar. Dejadme ir a por el dinero yo solo. Vamos a querer volver por aquí, para
mantenernos relativamente cerca del río. Lo más probable es que nos lleve directamente a
ese pequeño pueblo de la costa".

El pánico hizo que su corazón latiera con fuerza. Había llegado a decirle que se deshiciera
de ella mientras estaban en el helicóptero. Pero ahora, ante la posibilidad real, le aterraba
la idea. E incluso si no tenía intención de abandonarla, ¿cómo iba a encontrarla de nuevo si
la dejaba aquí?

"De acuerdo", dijo con la mayor uniformidad posible, que no era muy uniforme. "Si eso es
lo que quieres hacer".

"Por otro lado", dijo, "tal vez sea mejor permanecer juntos hasta que sepamos qué pasa.
Quiero decir, si envían cuatro helos diferentes para buscarnos, voy a querer que estés cerca
de mí".
 Savannah respiró profundamente. "Kenny, quizá deberías olvidarte del dinero, olvidarte
de mí y salir de aquí. Puede que ni siquiera sepan de ti; a mí me buscarán".

Se rió, pero no fue porque le hiciera gracia. Fue con desprecio. "Jesús. Realmente debes
pensar que soy un imbécil. ¿Que simplemente me alejaría de ti? ¿Que te dejaría en medio de
la maldita selva?"

"Ni siquiera te gusto". Ella trató de hacerle entender. "Y casi mueres. Esas personas sí
murieron por mi culpa hoy, y tú bien podrías haber sido una de ellas".

Savannah se sorprendió a sí misma intentando meter su blusa de seda dentro de la falda,

y luego se dio cuenta de lo ridículo que era, teniendo en cuenta que estaba sudada y
manchada de barro de la selva. Su calzado era de diseño, pero estaba bastante segura de
que Donna Karan no había querido que su chaqueta se llevara de esa manera.

No llores, no llores, no llores.

Se aferró a su bolso mientras se daba la vuelta, temiendo que si miraba a Kenny, las
compuertas se abrirían. Llevaba tanto tiempo aguantando, que si empezaba a llorar, no
podría parar nunca. "No te pondré en peligro otra vez. Y si estar conmigo significa que estás
en peligro..."

"No sé qué te ha dicho Adele sobre mí". La molestia sonó en su voz. "Pero este es el trato,
nena. No voy a abandonarte en la maldita selva. Eso es el número uno. Número dos.
Deberíamos ir a recoger ese dinero. Por muy arrogante que seas dejándolo para los locales
como una gran propina, el hecho es que podríamos usarlo para comprar nuestra salida de
aquí".

"No soy arrogante por perder un cuarto de millón de dólares", protestó. "Simplemente
no creo que valga la pena morir..."

"Número tres", interrumpió. "Si la gente que te busca se parece en algo a los hombres del
helicóptero, son aficionados. Si te mantienes cerca de mí, haces lo que te digo sin preguntar,
y evadirlos será pan comido. Soy un SEAL, Savannah. Tú y yo podemos vivir de la tierra y
escondernos de estos tipos para siempre si es necesario. Esto no va a ser más peligroso que
cualquier otra acampada en la que hayas estado.

"Número cuatro", continuó. "Esos imbéciles no murieron por tu culpa. Murieron porque
eran codiciosos. Porque no les bastaba con quitarte el dinero: tenían que demostrar al
mundo lo malos que eran intentando quitarte también la vida. Recibieron su merecido,
¿entiendes?"

Ella asintió, queriendo creerle.

"Bien. Vamos a movernos. Hazme saber si voy demasiado rápido, ¿de acuerdo?"

Ella asintió de nuevo, y él se dirigió con confianza hacia el río. ¿Cómo sabía qué camino
tomar?

Savannah le siguió. "Nunca he ido de camping", le dijo.

Ken se volvió para mirarla, con expresión incrédula. "¿Nunca? ¿Ni siquiera cuando eras
un niño?"

"Si sobrevivimos a esto", le dijo, "te presentaré a mi madre y te darás cuenta de la

pregunta tan absurda que es".

"No hace falta", dijo. "Veo más que suficiente de ella en ti".

Savannah dejó de seguirle. No había mujer joven viva que no temiera la idea de
convertirse en su madre. "Creo que eso podría ser la cosa más grosera que alguien me ha
dicho".

No dejó de caminar. "Si la verdad es grosero, no es mi culpa, es la tuya, ¿no crees?"

"No me parezco en nada a mi madre".

"¿Si? Entonces, ¿por qué llevas su ropa?"

Se apresuró a alcanzarle, ignorando el dolor de pies. "Esta no es la ropa de mi madre,

muchas gracias. Esta es mi ropa, la que uso para trabajar. Para la corte".

"Apestan", dijo Ken. "Te hacen ver feo y apestan. Apuesto a que ni siquiera tienes un par
de jeans".

"Así es", replicó ella, picada. ¿Creía que era fea? ¿Qué pasó con lo de que eres
jodidamente guapa? ¿O era sólo algo que había dicho para desnudarla? "Apuesto a que no
tienes un par de pantalones que no tengan cincuenta bolsillos diferentes. Apuesto a que ni
siquiera sabes qué talla de chaqueta llevas. Apuesto a que ni siquiera puedes anudar tu
propia corbata".

"Culpable, culpable y culpable". Se movió por la selva sin vacilar, como si supiera
exactamente dónde estaba el dinero y pretendiera llevarla directamente a él. "Pregúntame
si me importa".

Savannah cerró la boca, sin querer darle la satisfacción.

"Apuesto a que paso más tiempo cómodo y mucho más feliz que tú", le dijo Ken.

No dijo ni una palabra. Se limitó a marchar con paso firme, sobre sus doloridos pies. Pero
ella probablemente apostaría eso también.

"Vaya", dijo Ken al encontrar la caja rota no muy lejos de donde estaba el maletín medio
enterrado en la suave tierra.

"¿Qué es?" preguntó Savannah, acercándose para mirar por encima de su hombro.

"Dinamita", le dijo. Aquí también había mechas. Era un pequeño kit de demolición
normal.

"Por eso explotó el helicóptero", dijo. Mujer inteligente.

"Sí". Era, en efecto, la razón por la que el helo se había incendiado. Sus balas no habían
golpeado milagrosamente alguna parte vital del motor para hacer estallar ese cachorro. No,
simplemente habían golpeado la carga, creando la cantidad adecuada de fricción para
causar una chispa y... Blam.

Esta había sido una caja de las tres docenas que había a bordo del helicóptero.
Quienquiera que hubiera encargado esto a Muerte y Destrucción-R-Us no buscaba hacer un
pequeño proyecto casero, como hacer un nuevo agujero para la letrina familiar. No, había
suficientes explosivos en el helicóptero como para despejar una zona de la selva lo
suficientemente grande como para construir Disney-Indonesia. O, mucho más
probablemente, para cultivar hectáreas y hectáreas de cannabis o amapolas.

"Quienquiera que estuviera esperando esta entrega no va a estar contento", dijo Ken.
 Eso haría que un montón de gente infeliz vagara por esta parte de la selva, incluido él. La
buena noticia era que el dinero había sobrevivido a su caída al suelo gracias a la calidad del
maletín metálico. La mala noticia era que ahora tenía un maltrecho maletín metálico lleno
de dinero para arrastrarlo con ellos mientras se adentraban en la maleza tratando de
permanecer ocultos.

No sólo sería un engorro y medio de llevar, sino que estaba hecho de metal brillante.
Listo para reflejar el sol y actuar como un faro de señales para el resto del mundo. ¡Aquí
estamos! ¡Vengan a volarnos la cabeza!

Sí, perfecto.

Ken arrastró la caja rota y la dinamita hacia Savannah, que ahora estaba sentada sobre el
dinero. Savannah, que tenía problemas para acampar, era la segunda parte de esta ecuación
perfecta, vestida con la ropa más inapropiada que alguien pudiera llevar en la selva.

De acuerdo, tal vez eso fue una exageración. Un hábito de monja, un vestido de noche, las
borlas y el tanga de una stripper habrían sido peores.

No, olvida lo último. Las borlas y el tanga le habrían servido al menos de inspiración.

Se había quitado uno de los trozos de chaqueta con los que se había envuelto el pie y
estaba examinando un corte de aspecto desagradable en el dedo gordo del pie cuando le
oyó llegar y rápidamente se volvió a cubrir el pie.

Por su respiración, se dio cuenta de que cada paso que había dado había sido doloroso.
Pero ella no había dicho ni una palabra. Ni una sola queja.

Había estado a punto de ofrecerse a llevarla más de una vez, pero cada vez, ella le había
lanzado una mirada tan venenosa -como si pudiera leer su mente- que no se había atrevido.

"¿No tendrás por casualidad una bolsa de lona o una mochila en el bolso?", le preguntó
ahora. "¿Lo suficientemente grande como para guardar tanto el dinero como toda esta
dinamita?"

Sólo estaba bromeando a medias. Adele se las había arreglado para llevar algunas cosas
increíbles en su bolso. Por supuesto, Adele había llevado un bolso que era el doble de
grande que el de Savannah. Pensándolo bien, tenía sentido porque Adele era el doble de
grande que Savannah.
 Savannah negó con la cabeza, no.

"¿Qué tienes ahí?", preguntó. "Tal vez deberíamos tomarnos un minuto y hacer un
inventario rápido, ver lo que tenemos, ver si podemos aligerar nuestra carga de alguna
manera". Buscó en sus bolsillos, sacó todo y lo dejó en un lugar relativamente seco frente a
ella. "Cuchillo, llaves, cartera, pasaporte, un par de barritas energéticas aplastadas -eso está
bien, seguro que nos da hambre- y... oops".

Preservativos.

Llevaba media docena. Se las metió de nuevo en el bolsillo, pero no antes de que ella las
viera.

Le dedicó una débil sonrisa. "Es que, ya sabes, siempre las llevo encima".

Eso era una mentira y ella lo sabía.

"Si nos aburrimos, podemos usarlos para hacer animales con globos", añadió.

No le hizo ninguna gracia.

"Muy bien", dijo. "Así que no estoy aquí sólo porque soy un buen tipo. Usted es un
abogado - me dijo. ¿Qué tienes en tu bolsa?"

Todavía en silencio, se lo entregó.

Abrió la cremallera. Estaba limpio y ordenado: no había recibos de hace dos años ni
M&M's rancios y sueltos. De hecho, el contenido parecía la lista de control de un obsesivo
de la limpieza. Una cartera de cuero con tarjetas de crédito cuidadosamente ordenadas y,
por Dios, más dinero del que había ganado en un mes: la mitad en dólares estadounidenses
y la otra mitad en moneda indonesia.

El dinero también estaba bien ordenado, con todos los billetes hacia arriba, de uno a
cien, en un orden perfecto y nítido, como si estuviera preparada para jugar al Monopoly en
la vida real.

Ken había sido uno de esos niños que guardaba su dinero del Monopoly en un enorme y
caótico montón. Las cinco centenas naranjas mezcladas con los dieces amarillos y los cincos
rosas. No había duda. Su relación había estado condenada desde el principio.
 Savannah von Hopf no era realmente la chica sexy de pelo desordenado vestida con su
ropa en su patio y desnuda en su cama. Era la joven vestida de diseño, perfectamente
arreglada y con un control absoluto que le había dado un susto de muerte en el Hotel del
Coronado. La mujer con la que había pasado la noche no había existido realmente.

Y eso fue una maldita pena.

Siguió descargando su bolso.

Teléfono móvil. ¡Teléfono móvil! Por favor, Dios, que haya algún rico narcotraficante
instalado cerca con una antena parabólica...

Lo abrió de un tirón. Llamó a Sam Starrett. O a Johnny Nilsson si Sam no estaba. O al jefe
superior. Sí, llamaría primero al superior. Tendría un helicóptero de la instalación militar
estadounidense más cercana aquí en cuestión de horas. Habría un cargo de roaming por la
llamada, pero a quién diablos le importaba.

Excepto que no pasó nada. Ningún mensaje de "búsqueda de servicio". Nada. Nada. Nada.

"No he podido recargarlo", le informó Savannah. "Lo hago por la noche, todas las noches,
pero..."

Pero anoche había estado ocupada en otra cosa. Sí, lo recordaba. Demasiado bien.

Lo cerró de golpe. "Sí", dijo. "Bien. Bueno, eso habría sido demasiado fácil, ¿eh?"

Ella parecía tan miserable, que añadió: "Probablemente habría estado fuera de alcance
de todos modos. No vale la pena que te pongas nerviosa".

"He cargado la batería de mi teléfono todas las noches desde hace casi diez años", le dijo.
"Te juro que no he faltado ni una noche. Excepto la noche pasada y la anterior".

Ella era seria. Probablemente también se iba a la cama a la misma hora todas las noches.
A las 23:30 en punto. Hora de cargar el móvil y luego meterse en la cama.

Acojonante.

Hurgó más en su bolso.

 Llaves, pasaporte, mini lata de Altoids, un buen bolígrafo, un monedero con algunas
monedas -no vaya a ser que anden sueltas y creen un caos innecesario-, un pequeño
paquete de pañuelos de papel, una botellita de desinfectante de manos en una bolsita con
cierre para evitar fugas, sin duda.

Se lo tiró a ella. "Ponte esto en los pies. Y en cualquier otro lugar donde tengas la piel
rota. Trata de usar lo menos posible".

Ella desenvolvió sus pies y él se sumergió de nuevo en su bolsa.

Había algunas pastillas de zinc, probablemente por si alguien estornudaba sobre ella en
el avión, una barrita de granola -una de las variedades de comida sana que sabía a grava y
ramitas-, una botellita de plástico de analgésico, un kit de costura de viaje, un libro de
cerillas, el libro de bolsillo que la había visto sosteniendo pero nunca leyendo en el avión,
un par de medias de repuesto y -¿perdón?

¿Qué era esto? Un pequeño y recatado estuche de plástico rosa que contenía...

¡Tah-dah! Tres condones envueltos en papel de aluminio.

"Bueno, bueno", dijo. "¿A esto te referías cuando decías que querías volver a empezar?
¿Quieres empezar de nuevo con mis condones, cariño, o con los tuyos?"

Ella no dijo nada durante treinta segundos y luego, "Eres un idiota increíble", le informó.

Era consciente de ello, consciente desde el momento en que las palabras salieron de su
boca de que habría habido muchas más posibilidades de que usaran realmente uno de esos
condones si hubiera mantenido su gran boca cerrada. Pero su gen imbécil -altamente
dominante- había entrado en acción.

Sin embargo, probablemente era lo mejor. Se avergonzaba de sí mismo por seguir

queriéndola, incluso después de saber que ella se había propuesto desde el principio
manipularlo. Ella no era su alma gemela, como había tenido la estupidez de esperar. Tío,
era un idiota. Alma gemela. Dios. Hablando de cuentos de hadas. . .

Pero la verdad era que, aunque su oportunidad de vivir feliz para siempre con esta mujer
era nula, todavía quería otra oportunidad para hacerla venir. Y correrse.

Y venga.
 Maldita sea.

Era superficial, estaba mal, terminaría muy por encima de sus posibilidades, pero Ken
sabía la verdad. Si pudiera retroceder en el tiempo, viajaría directamente a su habitación de
hotel en el Del. Dejaría que ella le dijera que había venido a San Diego específicamente para
encontrarlo y, como ella había dicho que esperaba que hiciera, se obligaría a reírse de la
ironía y de su ingenio para captar su interés.

Y entonces le quitaba la ropa y enterraba su interés, por así decirlo, profundamente

dentro de ella.

Si hubiera sido un poco menos estúpido, podría haberse acostado con ella en el
aeropuerto de Hong Kong y en el vuelo a Yakarta. Podrían haber dado la vuelta al mundo.
Podrían haber utilizado uno de esos preservativos que había traído en ese mismo
momento, mientras ella le mostraba lo mucho que apreciaba que le hubiera salvado la vida.

En su lugar, estaba sentada con el pelo revuelto de nuevo, con motas de barro en la cara
y en la ropa, dirigiéndole una mirada torva con esos increíbles ojos.

Volvió a centrar su atención en la caja rota, preguntándose por vigésima quinta vez cómo
demonios iba a conseguir llevar esa dinamita y el maletín con el dinero. Tal vez hubiera
espacio en el maletín para la dinamita. Tal vez...

"¿Eso es todo?" Se levantó. "¿Se acabó la conversación? ¿No tienes respuesta?"

"¿Qué hay que responder? Piensas que soy un imbécil", dijo. "Esto no es una noticia que
nos haga temblar. Mucha gente piensa que soy un imbécil. ¿Qué, quieres que discuta? No,
no soy un imbécil. Soy un imbécil, ¿vale? Lo sé. Tú lo sabes. Todo el mundo y su tío Fred lo
saben. Mierda".

Savannah se rió. Realmente se rió.

Por supuesto, eso sólo sirvió para cabrearlo aún más. "Bien", le dijo Ken. "Genial. Ríete de
mí, nena. ¿Quieres que alguien sea educado, que venga a cualquier fiesta de té que quieras
hacer? No me llames, ¿vale? Pero si necesitas que te salven el culo, si quieres seguir vivo
cuando los demás te quieren muerto..."

"Lo sé", dijo ella. "Lo siento. No quise..."

Él lo oyó antes que ella. "Maldita sea. Viene Helo".

 Dios, tenían que ponerse a cubierto. Miró a su alrededor. Cerca de allí había un
crecimiento particularmente denso de algún tipo de planta gigante de tipo helecho bajo un
crecimiento igualmente denso de árboles. Lo señaló. "Ayúdame a llevar el maletín y el cajón
por allí".

Ella llevaba el maletín, él arrastraba el cajón, y los cubría a ambos con ramas y tierra
extra. "Ayúdame", dijo, y ella le ayudó a casi enterrar la caja metálica.

Al escuchar, pudo ver que el helicóptero volaba en un patrón de búsqueda en espiral,

acercándose cada vez más. La próxima pasada iba a estar por encima. Y, de repente, el
parche de follaje no le pareció tan espeso. Sobre todo con Savannah vestida con ropa clara.

Ken la agarró. "Agáchate", le ordenó, empujándola bajo los helechos.

Mierda, estaba llegando. Se sentó.

"Acuéstate", ordenó. "Sobre el vientre".

"Oh, Dios, odio los bichos", dijo ella, pero obedeció su orden. "Y las arañas. Y las
serpientes. . . Oh, Dios, ¿crees que hay serpientes?"

Ella también iba a odiar esto, pero...

Se acostó encima de ella, cubriéndola con sus colores mucho más apropiados para la
selva. Desde el cielo, no habría nadie en absoluto.

Afortunadamente, ella no malinterpretó sus razones para esta innegable intimidad.

Sin embargo, "¿Es esto realmente necesario?", susurró.

"Lo siento", se disculpó Ken. "Si hubiera tenido más tiempo, podría haberme quitado la
ropa y cubrirte así".

"Entonces, ¿qué hay de ti?"

"Yo me habría enterrado en el suelo. O usado la suciedad como una forma improvisada
de camuflarse".

"¿Cammy arriba?", susurró.

 "No es necesario susurrar", dijo. "No hay manera de que puedan oírnos. ¿Recuerdas lo
ruidoso que es a bordo de un helicóptero?"

"Estoy completamente asustada", susurró. "Creo que hay algo arrastrándose debajo de
mí".

"Piensa en otra cosa". Como la forma en que él estaba tratando de pensar en algo más
que el hecho de que ella estaba debajo de él. Jesús, todavía podía oler su perfume. No sabía
cómo se llamaba ni lo caro que era. Todo lo que sabía era que debía venderse en un frasco
grande con tres letras impresas en el exterior: S, E y X.

"¿Qué le pasa a Cammy?", volvió a preguntar.

"Significa camuflarse: ponernos pintura de grasa en la cara para que nadie nos vea. Los
equipos SEAL suelen usar el negro y el verde en este tipo de entorno selvático y ¿quieres
quedarte quieto, por favor?"

El helicóptero estaba justo encima. No era el momento de alejarse de un salto para que
ambos pudieran fingir que estar encima de ella no le producía una gran erección.

Dejó de moverse, pero era demasiado tarde. Se movió una vez más y se quedó paralizada.

Sí, en efecto, nena, ese era él.

El hecho de que la parte de su cuerpo en cuestión estuviera presionada contra su dulce

trasero no ayudaba a la situación.

Sí, si le quedaba alguna duda sobre el hecho de que él todavía ardía por ella, ahora se
había disipado. Era un perdedor, deseándola tanto incluso después de haber sido engañado
por ella, y ahora ella también lo sabía.

Pero ni siquiera las olas de humillación y rabia -contra él mismo, contra ella, contra sus
padres por haberlo dado a luz- que lo invadieron fueron suficientes para dominar la
reacción extremadamente física de su cuerpo ante su cercanía. No, su pene aún no se había
dado cuenta de que no iba a volver a tener sexo, al menos no en un futuro próximo. Y
probablemente nunca más con Savannah.

Había jodido sus posibilidades de que eso ocurriera pero bien.

 Lo cual era una maldita pena. Era a la vez una pena que no fuera a suceder, y que quisiera
que volviera a suceder.

Ken cerró los ojos, tratando de concentrarse en un problema de programación en el que

había estado trabajando en su tiempo libre durante las últimas semanas, tratando de
pensar en código, rezando para que eso contrarrestara su libido desenfrenada.

Pero su perfume lo atravesó. Flotaba sobre el olor de la selva, la tierra húmeda, las hojas
podridas, las plantas, su propio aroma menos fresco.

Ese perfume iba a hacer imposible que él y Savannah se escondieran, se dio cuenta con
una intensidad que le abrió los ojos. Si los hombres del helicóptero empezaban a buscarlos
a pie, iban a tener problemas.

Un tufillo y los encontrarían, sin importar lo bien que Ken cavara en su escondite. Jesús,
hasta su pelo olía a eso. Y no se necesitaría un genio o un rastreador especialmente
entrenado para olerlos. Sólo hombres con armas y narices.

El helicóptero estaba por fin lo suficientemente lejos, así que él mismo se quitó la nariz
del pelo y se levantó de ella. Ella se puso de pie antes de que él tuviera la oportunidad de
levantarle la mano.

Ella no le miraba a los ojos. Por supuesto, él mismo no se esforzaba por mantener el
contacto visual.

"Lo siento", murmuró, pensando que probablemente debería decir algo.

"Probablemente deberías trabajar en tu autocontrol", dijo con demasiada dulzura.

"Teniendo en cuenta que piensas que soy fea y que me visto como mi madre tu reacción fue
un poco, bueno, inesperada e inoportuna".

¿Feo? "Whoa", dijo Ken. "Nunca dije..."

"A menos, por supuesto, que tengas algo secreto con mi madre".

"-que eres feo. He dicho..."

"Lo cual me parece extremadamente asqueroso". Ella estaba furiosa con él.

"-que tu ropa era..."

 "Para", dijo ella. "¡Sólo... sólo cállate!"

Ken cerró la boca, consciente de que probablemente la señorita Demasiado Educada

nunca había mandado callar a nadie en sus veintitantos años de vida.

Hablando de autocontrol. Si él necesitaba más -y probablemente lo hacía, lo reconocía-,

ella necesitaba menos. Resultaba realmente irónico que alguien que estaba tan tenso, que le
gustaba todo en su lugar predeterminado y preestablecido, se descontrolara tanto durante
el sexo. Múltiples orgasmos. Qué desordenado. Probablemente le daba un susto de muerte
cada vez que ocurría.

Toda su noche con él probablemente la había asustado. Grasa en el cuello. Ropa que no le
quedaba bien. Vajilla que no combinaba. Sexo que no terminaba.

"Prefiero que me dejes sola en la selva", le dijo ahora, "a que vuelvas a tocarme".

Eso era una mierda. Tuvo que reírse. "No, no lo harías".

"Sí", dijo entre dientes apretados, "lo haría".

Muy bien. Bien. Que piense que lo hará. Él no iba a dejarla, y no iba a no tocarla si tocarla
significaba salvar su trasero.

"Lo siento", dijo de nuevo. Y lo sentía. Lamentaba haberla molestado. Lamentaba haberse
delatado. Lamentaba que nada de esto hubiera sido tan fácil como ella esperaba.

Él también lo sentía por sí mismo, por no ser la mujer de la que se había enamorado tan
duramente la noche anterior. ¿Anoche? No, había habido otra noche en alguna parte, pero
habían estado en un avión o en aeropuertos, así que no contaba realmente. Su última noche
real la había pasado en la cama con ella. O quizás sólo con alguien que se parecía mucho a
ella. "No creo que seas fea, Savannah. Aclaremos eso. Sucede que pienso que eres
increíblemente..."

"¡Ya basta!" Parecía dispuesta a llorar. Pero Ken sabía absolutamente que no lo haría. Las
lágrimas no ayudarían en nada, y aunque la hicieran sentir un poco mejor, no dejaría que
sus emociones se descontrolaran tanto. Prefería morir antes.
 "-hermosa y extremadamente caliente", dijo, terminando la frase sólo para ver qué hacía
ella. ¿Qué haría falta para que ella le lanzara algo? ¿Qué ocurriría primero? ¿Eso, o que
rompiera a llorar?

O tal vez su cabeza simplemente explotaría.

Se dio la vuelta, con la boca tensa. "Siempre tienes que ir un poco más lejos, ¿no?"

"Había que decirlo". Se quitó la camiseta, se quitó la camiseta interior, se puso la

camiseta de nuevo. ¿Qué haría ella si la agarraba y la besaba? Probablemente darle una
patada en las pelotas. Decidió no intentarlo y averiguarlo. Todavía le dolía haber sido
arrojado por aquella explosión. "¿Hay algún espacio extra en ese maletín?"

"No lo creo", dijo escuetamente.

"Ábrelo por mí, ¿quieres?" Ken aún podía oír el helicóptero en la distancia. A juzgar por
el sonido, estaba buscando en una zona a unos siete clics al oeste.

Sabía que había espacio en el maletín. Lo había visto cuando ella lo abrió para él en su
habitación de hotel. Había toda una sección superior que cubría, y escondía, el dinero.
Había algunos archivos, algunos papeles sueltos en esa parte superior, pero eso era todo.
Apostó a que podría meter casi una cuarta parte de la dinamita y todas las mechas ahí
dentro.

El resto lo llevaba en una bolsa que hacía atando el extremo de su camiseta.

Abrió la cerradura y, efectivamente, cabía bastante dinamita. Eso haría que fuera aún
más pesado de llevar, algo que no le apetecía.

Sacó los papeles y archivos. "¿Hay algo aquí insustituible?"

Savannah negó con la cabeza. "No, son copias. Una es para Alex, era para Alex. La otra...
no es importante. Es algo en lo que estaba trabajando. Lo tengo en mi ordenador en Nueva
York".

"Entiérralo", ordenó.

"¿No deberíamos guardarlo?", preguntó. "¿No será útil este papel cuando intentemos
encender un fuego?"
 ¿Un incendio? Ella hablaba en serio.

"Regla número uno para no dejar que los malos nos encuentren: nada de incendios". Ken
cargó el maletín con dinamita. Dinamita y dinero: qué combinación. "El humo se puede ver
desde kilómetros de distancia. ¿Has estado alguna vez fuera de la ciudad?"

"Mi abuela tenía una casa de verano en Westport", dijo. "En Connecticut. Cuando era
pequeña, solía ir allí todo el tiempo. Pero hace tiempo que no voy".

Westport. Para Savannah, el maldito Westport era la campiña.

"En realidad, podríamos guardar algunos de esos papeles, si tienes espacio en tu bolsa".
Ken levantó la vista, queriendo observar su cara mientras añadía: "Podría ser útil como
papel higiénico".

--------------------------------------------------------------------------------

Nueve

Mientras bebía champán en la fiesta del ático de Jonathan y Evelyn Fielding en

Manhattan, me di cuenta de que Heinrich von Hopf era el hombre que me había propuesto
localizar.

Seguramente era el espía nazi de alto nivel, de nombre clave Carlomagno, de cuya
inminente llegada a Nueva York había oído rumores.

Su rostro era más anguloso que la última vez que lo había visto, sus pómulos
aristocráticos eran más pronunciados. El resto de él era más delgado, también. Más
delgado, más duro. Sin embargo, sus ojos color avellana eran exactamente los mismos.
Hermosos y luminosos, seguían teniendo los ojos de un ángel.

"Te has puesto aún más guapa", me dijo. "No lo habría creído posible". Me cogió por el
codo. "Salgamos al balcón. Hay muchas cosas que quiero decirte. En privado".

Oh no, no quería salir al balcón con este hombre, que sabía que lo había visto como el
nazi que realmente era, nada menos que con su uniforme de las SS. Puede que tuviera los
ojos de un ángel, pero era un puro demonio. Sabía que yo podía descubrir su tapadera e
incluso enviarlo a la muerte como espía.

Sin embargo, un rápido empujón desde el balcón me silenciaría para siempre.

Sí, sé lo que estás pensando, querido lector. Si era un espía nazi, debería haber sabido
que los nazis también creían que yo era uno de sus espías, ¿verdad?

No es así.

La red de espionaje alemana estaba organizada con mucho cuidado. Como agente de
nivel inferior, no conocía los nombres de casi ninguno de mis superiores, aunque trabajaba
todo el tiempo para averiguar todo lo que pudiera. Y del mismo modo, sólo había muy
pocos en el mando del Sicherhietsdienst que supieran que la agente de nombre clave Gretl,
que trabajaba en Nueva York, era en realidad yo, Rose Rainer. De esta manera, si uno de
nosotros era atrapado, no significaba que toda la red cayera también.

Lo cual fue una pena para los que estábamos en el FBI y en la OSS, cansados de una
guerra que ya duraba demasiado.

Naturalmente, me resistí a que Heinrich tirara de mí hacia el balcón, intentando frenarle

sin abofetearle y montar una escena terrible. O incluso hacerle saber que me estaba
resistiendo a él.

No sé exactamente por qué no le di un puñetazo y empecé a gritar que era un espía nazi.
Todo lo que sé es que no dije ni una palabra.

Tal vez fue el shock de verlo, de estar tan cerca de él otra vez.

Tal vez fue la constatación de que, aunque había intentado convencerme de lo contrario,
no le había olvidado. A pesar de todo lo que había hecho, a pesar de quién era -mi enemigo-,
seguía encontrándolo como el hombre más atractivo y deseable que había conocido.

Y en algún nivel, también debí darme cuenta de que seguía enamorada de él, aunque no
me lo admitiera hasta más tarde.

Pero por el momento, pude ver a Jonathan Fielding dirigiéndose hacia nosotros desde el
otro lado de la habitación, listo para pretender delimitar su territorio, de la misma manera
que lo haría si yo fuera realmente su amante y otro hombre me pusiera las manos encima.
 "Hace frío ahí fuera", le dije a Heinrich, ganando tiempo. "Voy a necesitar otra copa de
vino para entrar en calor". Me apresuré a dar un trago de champán para tener una copa
vacía y poder saludarle.

No soltó su agarre de mi codo mientras me quitaba la copa y la cambiaba por una nueva
de una bandeja, haciendo al mismo tiempo unos graciosos malabares con su propia copa de
champán de una forma que sólo la aristocracia europea o Cary Grant podrían llevar a cabo
con éxito.

Pero entonces Jonathan estaba allí, gracias a Dios, agarrando mi otro codo. Por un
momento, me sentí como la cuerda de un juego de tira y afloja, pero entonces Heinrich me
soltó.

"Bueno, von Hopf, veo que ha conocido a mi Rose. Es muy guapa, ¿verdad? Pero cuidado,
también hay un cerebro en esa linda cabecita".

Evelyn le habría dado una bofetada si hubiera oído eso. Por supuesto, al igual que sus
gélidos saludos hacia mí, la actitud machista de Jon -aunque demasiado común en aquella
época- era pura fantasía por su parte. Uno no corteja y se casa con una mujer como Evelyn
creyendo realmente en ese tipo de tonterías. Sin embargo, creo que Jon disfrutaba diciendo
esas cosas mientras no teníamos la oportunidad de abofetearlo.

"Ha sido mi secretaria y mi chica del viernes durante... ¿cuánto tiempo ha pasado?" Jon se
volvió para preguntarme.

"Casi dos años", respondí. "Seis desde que empecé a trabajar en su oficina".

"Seis años", reflexionó, dejando que su mirada se detuviera en mi escotado escote. Más
tarde me regañaría por llevar ese vestido. Demasiado arriesgado, decía. Le da al tipo de
hombre equivocado las ideas equivocadas. Para él, yo siempre tendría dieciocho años y
sería pura como la nieve.

"¿De verdad ha pasado tanto tiempo?", continuó. "Parece que fue ayer..." Volvió a centrar
su atención en Heinrich. "Soy un hombre muy afortunado, ¿no cree, von Hopf? De tener una
secretaria tan encantadora y con tanto talento".

Heinrich sonreía, pero vi que observaba cómo la mano de Jon se movía desde mi codo
hasta mi espalda y luego bajaba. Un músculo saltó en su mandíbula.
 Como si fuera una señal, Evelyn apareció, interponiéndose entre Jon y yo. "Ah, Rose". Su
voz goteaba de hastío. "Veo que has conocido a Heinrich von Hopf". Se volvió hacia su
marido. "¿Has presentado a estos dos adecuadamente?"

"Rose, Hank von Hopf," Jon hizo los honores en su tradicional manera directa y
neoyorquina. "Hank, Rose Rainer".

Heinrich me miraba, sin duda esperando a ver si admitía haberle conocido antes. En
Berlín. Mientras llevaba el uniforme de las SS nazis.

"Encantado de conocerle, Sr. von Hopf, estoy seguro." Le tendí la mano.

Heinrich la cogió y la besó. Fue un beso más íntimo que muchos que había recibido en los
labios. Me miró fijamente y no habría podido apartar la vista de él aunque mi vida hubiera
dependido de ello.

"¿Hank von Hopf?" Evelyn regañó a su marido. "Estoy segura de que Rose apreciaría un
poco más de información. Se llama príncipe Heinrich von Hopf", me dijo con
grandilocuencia. "Es de Austria. Huyó después de la anexión, después de que los nazis
tomaran el control, ¿no es así, príncipe Heinrich?" Se volvió hacia mí. "Se vio obligado a
exiliarse por su oposición a los nazis. Si se hubiera quedado, lo habrían matado o enviado a
uno de sus horribles campos. Ahora lucha de nuestro lado". Se volvió hacia Heinrich. "¿Qué
es exactamente lo que está haciendo por el esfuerzo de guerra, Príncipe?"

Finalmente dejó de mirarme y dirigió su atención a Evelyn. "Me temo que no puedo
decirlo", le dijo con una de esas sonrisas encantadoras que aún lograban hacer que mi
corazón diera un vuelco. "Y por favor. Prefiero que me llamen Hank. Sobre todo mientras
esté en Estados Unidos".

Encontré mi voz. "¿Cuánto tiempo te vas a quedar?" Si era Carlomagno -y estaba casi
convencida de que lo era-, esta sería una información útil. Por supuesto, podría mentir.
Pero me habían dado un curso intensivo de técnicas de espionaje nazi antes de salir de
Berlín. Se nos instó a que nos ciñéramos a la verdad siempre que fuera posible. Lo más
probable es que él también lo hiciera.

Heinrich volvió a mirarme. "Estaré aquí sólo unas semanas. Luego volveré a la rutina".

"Qué emocionante", respiró Evelyn.

 La banda había empezado a tocar en la otra habitación. ¿Te imaginas? ¿Un apartamento
en Nueva York lo suficientemente grande como para albergar una banda? El dinero, por
supuesto, era todo de Evelyn. Su abuelo había inventado una especie de junta esencial para
las tuberías de alcantarillado, lo que daba un nuevo significado a la expresión
"asquerosamente rico".

Uno no ganaba mucho dinero trabajando para Grumman, a menos, por supuesto, que
también estuviera subvencionado por los nazis. Si me hubiera quedado con el dinero que
había recibido de los alemanes desde 1939, habría podido mudarme al apartamento de al
lado. Pero le di la vuelta a ese dinero, devolviéndolo todo al esfuerzo de guerra. Me divertía
saber que los nazis estaban ayudando a financiar la creación de la OSS, la red de espionaje
estadounidense que sería esencial para poner de rodillas al Tercer Reich de Hitler.

"Ya que no vas a estar en Nueva York por mucho tiempo", dijo Evelyn a Heinrich, "debes
bailar todo lo que puedas. Estoy segura de que a Rose le encantará bailar contigo".

Aquí jugaba un doble papel: el de una mujer que veía la oportunidad de lanzar a la
amante de su marido a un hombre muy atractivo (y, por lo tanto, de alejarla de su marido),
y el de una mujer que era tan feliz en su propio matrimonio que no podía creer que el
mundo entero no quisiera andar de dos en dos, y que siempre trataba de emparejar a sus
buenos amigos con cualquier cosa en pantalones.

"Rose mencionó que no podía quedarse mucho tiempo", señaló Jon.

"Seguro que Rose puede quedarse para un baile", replicó Evelyn, cogiendo otra copa de
champán. "El príncipe Heinrich parece estar enamorado. Señor, apenas ha quitado los ojos
de nuestra pequeña Rose desde que entró. Tal vez debería arrasar con ella y huir con ella a
Maryland. Casarse con ella antes de medianoche. Déjala embarazada antes del amanecer".

Eso era ir demasiado lejos, incluso para la escandalosa Evelyn. Pero estaba fingiendo que
había bebido demasiado.

Jon tuvo un repentino ataque de tos.

Y Hank-Heinrich lo manejó con su habitual encanto, algo desafortunado para mí.

En lugar de preguntarle a Evelyn si estaba completamente loca o de excusarse

rígidamente y marcharse insultado, dijo con suavidad: "Seguramente Rose se merece algo
mejor que un marido que desaparecerá dentro de dos semanas y quizá no vuelva nunca.
Ella ya ha vivido eso con su prometido. No necesita que le vuelva a pasar".
 "¿Prometida?" Evelyn me miró y se rió. "¿Desde cuándo tienes una prometida? De
verdad, Rose, ¿qué historias le has contado a este pobre hombre?"

Se acabó la fiesta, como decían todos los gánsteres famosos, al menos en las películas. Me
habían pillado en una mentira descarada. Miré a Heinrich, y estoy seguro de que la culpa se
me notaba en la cara.

Me cogió la mano con gesto de mal humor. "¿Por qué no bailamos?"

Bailar con Heinrich von Hopf sólo estaba un poco más arriba en mi lista de cosas que
quería hacer que el hecho de que me empujara por el balcón.

Pero dejé que me llevara a la otra habitación y a la pista de baile. Y entonces allí estaba
yo. De nuevo en sus brazos. La banda tocaba una canción lenta y él me abrazaba de forma
inapropiada.

Era todo lo que podía hacer para no salir corriendo. O llorar. Olía tan bien, tan familiar.
Incluso después de todo ese tiempo. A pesar de que nuestro tiempo juntos había sido tan
corto.

"¿Por qué me mentiste y me dijiste que te ibas a casar?", me habló en voz muy baja, y en
alemán, justo en mi oído.

No sabía qué decir. No podía responder. Era la tortura más horrible tener su cuerpo tan
cerca del mío, desear algo, alguien, que sabía que no debía, que no podía desear.

Y sin embargo, lo hice. Oh, cómo anhelaba que me besara, anhelaba pasar mis dedos por
la suavidad de su pelo.

Fue entonces cuando me di cuenta de que aún lo amaba. Me aterrorizó. ¿Cómo podía
amar a un nazi?

"¿Fue por él?", preguntó. "¿Fue cuando empezaste...?" Utilizó una frase en alemán que
nunca había oído antes. "Además de lo obvio, ¿qué te ofreció él que yo no pudiera?"

No tenía ni idea de quién o de qué estaba hablando y me quedé mirando.

"Jon", aclaró enfadado. "¿Terminaste las cosas conmigo porque querías estar con él?"
 Estaba serio, y yo seguía mirándole con total sorpresa.

Debió pensar que aún no entendía, porque volvió a decir: "Me refiero a Jon Fielding. ¿Su
amante?"

Algo debió de parpadear en mis ojos. O alguna expresión debió de cruzar mi rostro,
porque sus ojos se entrecerraron al mirarme.

"O el hombre que quieres que la gente crea que es tu amante", añadió suavemente.
"¿Quizás porque es esencial para tu tapadera?"

"No", dije. "Jon es mi..." Pero no pude decirlo. Me había convertido en una experta en
mentir durante los últimos años, pero sabía que no iba a ser capaz de superar a Heinrich.
En su lugar, intenté reírme. "¿Esencial para mi tapadera? No sé de qué estás hablando".

"No pasa nada", dijo, acercándome aún más a él, tanto que pude sentir los latidos de su
corazón. "No pasa nada. Rose, ¿no sabes que ambos estamos del mismo lado?"

Sí, pero todos pensaban que estaba de su lado. Entonces, ¿en qué lado lo puso eso? De
nuevo, lo vi en el ojo de mi mente, vestido con ese uniforme nazi. ¿Podría realmente tener
alguna duda?

"¿Cuánto tiempo lleva Fielding ayudándote?" me preguntó Heinrich.

Sacudí la cabeza. "Por favor, no debemos hablar de esto. Aquí no. En ningún sitio. En
absoluto".

"Tienes razón, por supuesto. Perdóname".

Bailamos en silencio mientras rezo para que la canción termine. Pero la banda pasó
directamente a otro número lento. Y Heinrich no me soltó. Siguió bailando.

Mi mente iba a un millón de millas por hora. Creía que estábamos en el mismo bando.
Eso me daba cierto poder y control, ya que sabía que no lo estábamos. Además, ya no tenía
que preocuparme de que me arrojara por el balcón, a menos que, por supuesto, también
estuviera mintiendo. En ese caso, era yo la que estaba en grave desventaja.

Le miré, directamente a los ojos.

 Y lo encontré mirándome con un deseo tan desnudo, que supe por fin que una cosa que
me había dicho en Berlín no había sido una mentira. Realmente me había deseado.

Y si yo hubiera tenido el valor de pedirle que subiera a mi habitación de hotel aquella

noche de hace tantos años, habría ido no sólo porque era su deber como buen nazi, sino
porque quería hacerlo.

Eso me había perseguido durante años: la idea de lo cerca que había estado de
entregarme a un hombre que habría considerado que amarme era una tarea más para la
Patria.

"¿Por qué me mentiste?", susurró de nuevo. "¿Por qué me dijiste que te ibas a casar
cuando no era verdad?"

Mientras lo miraba, supe lo que tenía que hacer. Tenía que asegurarme de que me
mantuviera con él durante cada minuto posible de las dos semanas que estaría en Nueva
York. Tenía que conseguir acceso a su habitación en el Waldorf-Astoria, buscar cualquier
información que pudiera tener escondida allí. Tenía que estar con él, pegado a su lado
mientras se reunía con sus diversos contactos en la zona. Conseguía una de esas cámaras
miniaturizadas de la oficina del FBI y tomaba fotos, hacía listas de nombres. Y entonces,
cuando esas dos semanas terminaran, no sólo el FBI aprehendería a Carlitos, sino que
también habríamos descubierto gran parte del nivel superior de la red nazi en Nueva York.

La idea de que Heinrich fuera detenido y se enfrentara a cargos de espionaje, a una

sentencia de muerte, me hizo doler el estómago.

No creí que pudiera hacerlo. Pero la alternativa sería igual a la traición. Y sabía que
tampoco podía hacer eso.

Sin embargo, antes de hacer nada, tenía que asegurarme de que iba a estar con Heinrich
durante estas dos semanas.

Las 24 horas del día, si es posible.

Mi virtud pasó ante mis ojos, pero respiré profundamente.

Y le dije la verdad.

"Mentí porque estaba enamorado de ti".

 Exhaló como si le hubiera dado un puñetazo en el estómago y se le saltaron las lágrimas.

"Pero no lo entiendo", dijo. "Tú también sabías que te quería. No podría haber sido más
directa en mis cartas".

"No podía creer que hablaras en serio".

"Oh, lo era. Totalmente".

"Parecía... imposible", le dije. "Somos tan... diferentes".

Sacudió la cabeza. "Somos exactamente iguales".

No tuve que forzar el temblor de mi voz ni que se me humedecieran los ojos. ¿Era posible
que realmente se hubiera enamorado de mí en Berlín? "Me refiero a que veníamos de
mundos tan diferentes. Y tú estabas al otro lado del océano".

"Ya no."

Sus ojos contenían una mezcla de esperanza y deseo que me hizo doler. ¿Sentía
realmente todo eso, o era sólo parte de su juego? Sabía que el deseo era real. A pesar de mi
inexperiencia, me tenía demasiado cerca como para no ser consciente de su reacción física
hacia mí.

Y entonces susurré la verdad que no sólo amenazaba con deshacerme, sino que creía que
prácticamente garantizaba que intentaría llevarme a su habitación de hotel con él esta
noche.

"Todavía te quiero".

Heinrich me sonrió. Era la sonrisa más extraña que había visto nunca. "Salgamos de
aquí", dijo. "Antes de que todos se pregunten por qué estoy llorando".

Me sacó de la pista de baile y cogió nuestros abrigos. Estábamos en el ascensor bajando

antes de que me diera cuenta de que hablaba en serio. Dejó nuestros abrigos en el suelo y
me abrazó. "Dilo otra vez", me dijo. "Por favor, cariño..."

Sabía lo que quería oír. Le toqué la cara, maravillada por las lágrimas que colgaban de
sus ojos, listas para escapar. "Te quiero. Creo que siempre te amaré".
 "Pensé que te había perdido para siempre", susurró mientras esas lágrimas rodaban por
su hermoso rostro. Y entonces me besó.

No fue el único que lloró.

Alyssa cerró el libro de Rose mientras el avión comenzaba a descender hacia LAX.

Pensé que te había perdido para siempre.

Oh, Dios. Ella sabía lo que se sentía. Perder a alguien. Para siempre.

Cerró los ojos, pero entonces todo lo que pudo ver fue a Sam Starrett. Sentado en su
cocina. Diciéndole que iba a casarse con una persona llamada Mary Lou, a la que había
dejado embarazada cuatro meses antes. Diciéndole que la amaba, pero que tenía que hacer
lo correcto.

Decirle que iba a trabajar para que fuera un matrimonio de verdad. Que, aunque Alyssa
hubiera estado dispuesta a compartirlo con esa otra mujer, él no estaba dispuesto, por
mucho que la deseara, a convertir su voto matrimonial en una mentira.

Alyssa sabía que había estado a punto de matarlo, pero Sam había salido de su
apartamento ese día. De su vida.

Y ella lo había perdido para siempre.

Al igual que Hank había creído que había perdido a Rose.

Sólo que a diferencia de Rose, Sam se había casado con Mary Lou.

"¿Estás bien?" Preguntó Jules.

Alyssa asintió. "Sí, es que... se me metió una pestaña o algo en el ojo".

Dios, ¿qué era ese olor?

 Savannah no podía creerlo cuando Ken dejó el saco que había hecho con su camiseta y
que había llenado de dinamita, y se desenredó de las lianas que había utilizado para atar el
maletín a su espalda.

¿Se detuvieron aquí? ¿En el país de la peste?

"¿Podemos avanzar un poco más antes de tomar un descanso?", le preguntó lo más

amablemente posible. Le había preguntado hace unos diez minutos si podían parar y
compartir su barrita de cereales, pero por muy hambrienta que estuviera, no iba a comer
nada rodeada de ese increíble hedor.

"Hay algo que tenemos que hacer antes de seguir adelante", le dijo. "Antes de tomar
cualquier tipo de descanso".

"¿Tenemos que hacerlo aquí mismo?"

"Sí", dijo, "lo hacemos. Vas a odiar esto, pero... Tienes que quitarte la ropa".

Educado. Sólo sé infinitamente cortés. No podía dejar que la afectara, aunque sospechaba
que la estaba provocando a propósito. No volvería a perder los nervios.

"No, gracias". Incluso consiguió sonreír. "Prefiero no hacerlo".

"Sí, bueno, este es el trato", dijo. "Hueles como el mostrador de perfumes de Lord y
Taylor".

Tuvo que reírse de eso. "Sé a qué huelo y se parece más a un vestuario de hombres
después de un partido de fútbol".

"Sí, tú también tienes un poco de ese funk, pero el perfume sigue siendo el mismo".

"Entonces... ¿qué? ¿Quieres que me lave en el río? Fuera hace bastante calor. Me meteré
con mi ropa".

Ken negó con la cabeza. "Tenemos que deshacernos de tu ropa de todos modos. La clave
para esconderse es pasar desapercibido. Por si no te has dado cuenta, el amarillo no encaja
exactamente en este entorno concreto. Si alguien viene a buscarnos... No, cuando alguien
venga a buscarnos, vamos a estar en seria desventaja contigo vestida como estás".

Su ropa tenía que ir. . . ? Era difícil no ponerse a la defensiva con eso.
 "Mi ropa interior también es amarilla", le dijo. "Supongo que será mejor que ande
desnuda, ¿no?"

"Por muy emocionante que sea para mí, tu piel es demasiado pálida y no tenemos tiempo
para que te pongas morena", le dijo Ken con su habitual encanto. "Vas a tener que usar mis
pantalones y mi camisa".

"Oh", dijo ella. "Así que vas a ser tú el que vaya desnudo".

"Calzoncillos y sandalias, nena", dijo. Le sonrió. "¿Crees que podrás soportarlo? Ya sabes,
¿podrás controlarte a mi alrededor?"

Savannah le tendió la mano. "Dame tu ropa y vete mientras me cambio".

"Sí, bueno, no tan rápido ahí, Correcaminos. Tenemos que hacer un poco de eliminación
de perfume primero".

No le gustó el aspecto de su sonrisa. Se estaba divirtiendo demasiado.

"¿Qué?", preguntó ella. "Tengo que lavarme en el río, pero primero tienes que enseñarme
el método secreto de los Navy SEAL para mantener a raya a las pirañas".

"No", dijo.

"No hay pirañas o... ?"

"Ningún río... bueno, no exactamente". Se sentó sobre el maletín como si no le importara

especialmente el hecho de que contuviera suficiente dinamita para hacerlo volar en
millones de pedacitos. "Verás, esto es lo que pasa con el perfume. Es a base de aceite y no se
aclara cuando te tiras a un río. Así que lo que tenemos que hacer es enmascarar el olor".

Enmascarar el olor. Ella sabía a dónde iba con esto. Y, oh no. De ninguna manera.

"Lo que hueles", le dijo Kenny con demasiado regocijo, "es la naturaleza en acción. Esta
parte de la selva probablemente se inundó la última vez que el río creció, y algo sucedió
para atrapar el agua; tal vez un árbol se cayó, no importa realmente. Lo que importa es que
el agua no se retiró, y como resultado de eso, toda la flora nativa, es decir, las plantas y los
árboles y la mierda, en esta parte de la selva, se han ahogado.
 "Lo que hueles, cariño, es podredumbre. Es el mismo aroma inconfundible que tienes
cuando dejas una docena de rosas en un jarrón con agua cuatro semanas después de que
hayan muerto. Estoy seguro de que lo haces todo el tiempo".

Estaba siendo sarcástico. Sabía muy bien que ella nunca dejaba pasar nada durante
cuatro semanas.

Pero Savannah negó con la cabeza. "No", dijo. "No. Tiene que haber otra manera".

"La otra forma", le dijo Ken, muy serio ahora, con la boca sombría y toda la diversión
desaparecida de sus ojos, "se llama muerte. La otra forma es que yo me tome muchas
molestias para escondernos, sólo para que un gilipollas con un AK-47 huela el Chanel
Número Sesenta y Nueve o lo que sea que lleves puesto, y nos convierta a los dos en
hamburguesas con un movimiento del dedo del gatillo. O tal vez nos encuentre alguien a
quien no le gusta desperdiciar munición, y use su machete con nosotros. Me matará
primero, pensando que es más probable que me defienda.

"Probablemente se mantendrá vivo un poco más".

Ella abrió la boca para hablar, pero él no había terminado.

"No, no voy a dejarte", le dijo, leyendo de alguna manera su mente. "Aprende esto ahora,
Savannah. Presta mucha atención -lee mis labios- porque aquí viene. Hasta que los dos
estemos a salvo y en un avión rumbo a casa, lo que te ocurra a ti me ocurrirá a mí también.
Así que... Dime. ¿Vamos a vivir o vamos a morir?"

Ken realmente sintió pena por ella.

Savannah no dijo ni una palabra mientras se quedaba en ropa interior y se cubría de

agua estancada y baba de planta podrida. No maldijo, no se quejó, no lloró, no hizo ningún
ruido.

Se limitó a hacer en silencio lo que él le había dicho que hiciera.

Enterró la falda y la blusa en el barro, se quitó la camisa y los pantalones y los colgó
sobre una rama donde ella estaría segura de verlos. Cuanto menos tiempo pasara sólo en
ropa interior, mejor.
 En cuanto a su ropa interior . . .

Había tenido suerte. Llevaba uno de los pares de calzoncillos que Janine le había
regalado el año pasado como una especie de broma: calzoncillos con todos los estampados
de camuflaje. Estos eran de estampado urbano. No eran perfectos para la jungla, pero eran
mejores que el estampado desértico de color tostado claro. Y mucho mejor que su habitual
blanco utilitario.

"No te olvides del pelo", le dijo Ken a Savannah.

"No tengo perfume en el pelo", respondió con fuerza.

"Sí, en realidad", dijo. "Lo haces. ¿Qué es lo que haces: rociar un montón en el aire y luego
caminar a través de él?" Esa era la forma en que Adele se había puesto el perfume. A Ken le
había parecido un desperdicio. Y se ponía perfume en todo y en todos los que estaban a su
alcance. Había aprendido a agacharse y correr para ponerse a cubierto o los chicos le
mirarían raro cuando volviera a la base.

Levantó la mano y empezó a limar su pelo con cautela. "¿Cuándo puedo aclarar esto?" Su
voz temblaba ligeramente.

"No lo sé", admitió. "Tendremos que tocar de oído".

Se giró para mirarle, olvidando aparentemente su intento de mantenerse de espaldas a él

en todo momento, especialmente cuando sólo llevaba puesta su ropa interior. Que era, en
efecto, gloriosamente amarilla y demasiado escasa.

"¿Acaso sabes que esto va a funcionar?", preguntó.

"Absolutamente", dijo.

Sus ojos se entrecerraron. "¿Estás mintiendo?"

"Sólo un poco", mintió, sólo para ver si eso conseguía que ella se levantara.

Y, sí. Ciertamente lo hizo.

"¡Hijo de puta!" Llevaba en la mano un puñado de baba y hedor y se echó hacia atrás y se
lo lanzó. Le dio directamente en el pecho. Whack.
 "Buen lanzamiento", dijo con admiración. Lo había conseguido. La había hecho enfadar lo
suficiente como para perder la calma. Pero todavía no hay lágrimas. Ella era increíblemente
dura para ser un pastel de crema.

Estaba furiosa. "Si me obligas a ponerme esa... esa... porquería sólo para que te diviertas...
¡Eres un idiota, Kenny!"

Su siguiente disparo le habría dado de lleno en la frente, pero él lo vio venir y se movió
ligeramente hacia un lado. Por poco, pero no. Aun así, qué brazo.

Se abalanzó sobre él. Cogiendo un puñado doble de Eau de Disgusting, se dirigió

directamente hacia él.

Es hora de confesarse, en un intento de mantenerse limpio.

"Estaba bromeando", dijo. "Sé que esto funciona. Sólo que... cuando me enteré, no presté
atención a la parte sobre cuándo se puede lavar, porque, francamente, los malos olores no
me molestan".

Ella tenía la intención de recubrir su pelo con la mierda de planta podrida que tenía en
sus manos, pero él pudo ver que se las había arreglado para hacer un trabajo bastante
mediocre y sin entusiasmo no sólo en su propio pelo, sino en todo su cuerpo.

No hizo falta mucho -después de todo, ella era una crema de leche- para que Ken
desviara lo que tenía en la cabeza. Pero eso aún no era suficiente para deshacerse de su
elegante aroma.

Se la echó al hombro y la llevó de vuelta al pozo de babas mientras ella pataleaba y

demostraba que tenía tanto un gran par de cuerdas vocales como la capacidad de inventar
algunas palabras compuestas realmente creativas, incluso con su limitado vocabulario
clasificado PG-13 de Miss Manners.

Cara de pedo. Le gustaban tanto la cara de pedo como la de cabrón.

Le hizo gracia, lo que desgraciadamente no ayudó a facilitar su transición a un lugar

mejor y menos enfadado.

Cuando la dejó en el suelo y, sosteniéndola con un solo brazo, procedió a babearla

adecuadamente con la otra mano, ella hizo un intento muy admirable de darle un rodillazo
en las pelotas. Pero él torció las caderas y probablemente ella terminó magullando su
rodilla en el muslo de él. Él la hizo girar, de modo que su espalda quedara de frente a él,
presionándola contra las viejas joyas de la familia, de modo que no hubiera manera de que
ella pudiera alcanzarlo y hacerle algún daño real.

Afortunadamente, esta vez no estaba excitado.

Al menos, todavía no.

"¡Suéltame!", dijo entre dientes apretados. "¡Lo digo en serio Kenny! ¡Suéltame!"

"¿Sí? ¿Qué vas a hacer? ¿Golpearme?" Intentó no pensar en dónde la estaba tocando o en
lo suave que era su piel. Empezó por su cuello y fue metódicamente hacia el sur.

"Yo... Nunca te perdonaré", dijo salvajemente.

"Sí, bueno, yo tampoco te perdonaré nunca, así que estaremos en paz".

La lucha se desvaneció ante sus palabras, y por un momento Ken pensó que finalmente la
había hecho llorar.

Pero no, no se echó a llorar. No dijo nada más, no intentó alejarse de él. Simplemente se
quedó allí. Sumisa.

Lo que, por supuesto, hacía cien veces más difícil tocarla de la manera en que él la estaba
tocando. Sus pechos. La suave suavidad de su vientre. Lo hizo, acabó con ello haciendo que
su toque fuera lo más impersonal posible. Luego la soltó.

Savannah se alejó de él y subió a la orilla.

"Probablemente olerá un poco mejor cuando se seque", le dijo.

"Sí", respondió amablemente. "Seguro que sí".

La siguió fuera de ese agujero apestoso. "Savannah..."

"Salgamos de aquí", dijo en voz baja. "Terminemos con esto. En lo que a mí respecta, no
hay nada más que decir".

"En realidad, lo hay", le dijo Ken mientras se limpiaba la baba de la planta de su codo
raspado. Ella se sacudió los pantalones -siempre atenta a las arañas y los bichos- y se puso
en ellos mientras él buscaba en su bolso el gel antibacteriano. "Deberías ponerte un poco de
esto en los pies también", le dijo.

Ella asintió, cerrando la cremallera y ajustando el cinturón al nuevo agujero que había
hecho en el cuero con su navaja. Sin ese cinturón, sus pantalones no se habrían mantenido
alrededor de su cintura.

"Hay algunas reglas básicas que tenemos que establecer", le dijo mientras se subía las
perneras del pantalón. "Nada de beber el agua que encuentres, por muy fresca que parezca.
De hecho, nada de comer o beber a menos que yo te lo dé. ¿Entendido?"

"Sí". Terminó una pierna y empezó otra.

Ken se echó una gota del tamaño de una moneda de diez centavos del gel antibacteriano
en la mano y... "¡Jee-zus!" Dio un salto de dolor. "¡No me dijiste que esto pica como una
mierda!"

"Tiene alcohol", le informó con frialdad. "Por supuesto que va a picar". La mirada que le
dirigió fue de puro "qué bebé".

Se lo ponía todo en los pies reventados sin hacer el menor ruido.

"Sólo quiero que sepas", le dijo Ken, "que me he dado cuenta de lo dura que eres. Me he
dado cuenta -y aprecio- el hecho de que no te quejas de nada. Pido disculpas por haberte
tomado el pelo con la baba de las plantas. Realmente funciona. Realmente tuvimos que
hacerlo. Pero por qué no le damos un par de horas y luego tratamos de lavarlo. Veré si
todavía puedo oler algún perfume y..."

Ken lo vio pasar.

Hablaba mientras la veía coger su camisa de la rama del árbol donde la había colgado, y
sabía -sabía absolutamente antes de que ocurriera- que iba a sacudirla para librarla de
cualquier araña o bicho que se hubiera metido en ella.

"¡No!" Dejó caer el frasco de gel y se abalanzó sobre ella, pero fue demasiado tarde. Agitó
la camisa como un maldito huracán.

"¡Oh, mierda!"
 Y Ken vio cómo el dispositivo de rastreo miniaturizado que se había metido en el bolsillo
allá en San Diego salía volando hacia el estanque de mierda vegetal.

Creyó ver a dónde iba y se lanzó tras él, pero Jesús, había desaparecido. Rebuscó entre el
fango, buscándolo durante más tiempo del que la mayoría de la gente habría hecho.
Finalmente lo dio por perdido, y golpeó el agua.

"¡Joder!"

Savannah le miraba como si hubiera perdido la cabeza por completo. Por supuesto, ella
no tenía ni idea. Probablemente ni siquiera vio el MTD salir volando de su bolsillo. Sólo le
vio volver a meterse en este agujero de mierda al azar y actuar como un maldito lunático.

¿Y ahora qué? ¿Decirle lo que acababa de hacer o no?

Se limpió la baba de la cara y se echó el pelo hacia atrás mientras volvía a salir del
pantano, con el añadido de un par de sanguijuelas en la pierna. "¡Mierda!" Rápidamente se
las quitó de encima usando una uña para romper la succión de sus bocas.

Savannah parecía que iba a vomitar, y él añadió las sanguijuelas a su lista de odio a las
cosas que se arrastran y se anotó que debía mantenerla alejada de las partes más lentas del
río.

Mientras se escurría los calzoncillos lo mejor que podía mientras los llevaba puestos,
supo que tenía que decírselo. Ella se sentiría como una mierda, pero merecía saberlo. No
era una niña a la que había que proteger de la verdad.

Ella sabía que algo importante estaba pasando. "¿Qué me he perdido?"

Le habló lo más tranquilamente posible del MTD, de su software de rastreo, del hecho de
que era cuestión de tiempo que Sam o Nils fueran a su casa a ver si había activado el
programa, de cómo había estado contando con que si él y Savannah no salían de allí por su
cuenta, en el plazo de una semana más o menos, alguna rama del ejército estadounidense
vendría a buscarlos.

"El MTD seguirá funcionando sólo unas horas más", le dijo Ken. "Como mucho. Verás,
todavía no he desarrollado un dispositivo completamente impermeable".

Savannah parecía afectada. "Lo siento mucho".

 "La culpa es igualmente mía", dijo. "Más. Debería habértelo contado antes de esto. Yo
sólo... No sé, era mi as en la manga, ¿sabes? Mi tarjeta para salir de la cárcel". Suspiró,
frotándose la frente. "No sé, tal vez tenía miedo de que no funcionara -y no lo hará a menos
que alguien tenga una antena parabólica, o a menos que traigan algún tipo de sistema- y no
quería haceros ilusiones. O tal vez pensé que te impresionaría más si un helicóptero de la
Marina apareciera de repente en escena, con todos mis compañeros dentro". Levantó la
vista hacia ella. "Savannah, esto realmente no es tu culpa en absoluto. Es mi culpa".

"Ya me has impresionado", le dijo. "Y me has cabreado, pero... sobre todo me has
impresionado".

"Sí, bueno, esta vez no, ¿eh?" Ken soltó una carcajada de exasperación. Qué maldito
perdedor.

"He decidido perdonarte", le dijo Savannah.

Mientras se sentaba allí, mientras la miraba vestida de nuevo con su ropa, con el pelo
hecho un revuelo de rizos húmedos y viscosos alrededor de la cara, mientras la miraba a
los ojos, a esos increíbles ojos, fue él quien casi rompió a llorar.

Volvía a parecerse a su Savannah, a su fantasía, a la mujer de la que se había enamorado

con tanta fuerza en tan poco tiempo. Pero esa mujer no existía. En su lugar, sólo existía esta
mujer, su gemela malvada.

Excepto que tal vez no era tan malvada después de todo. Era una mujer increíblemente
dura y de carácter fuerte, que tal vez no habría sido su primera elección de compañera para
estar varada en la selva, pero que ciertamente no habría sido la última.

Al menos ya no.

Se aclaró la garganta. "Gracias", dijo. "No lo merezco, pero... gracias".

El propio Max Bhagat les recibió en el aeropuerto de Los Ángeles.

"Señora von Hopf", saludó a Rose con un apretón de manos, ayudándola a bajar del
carrito de la aerolínea que George había insistido en que se proporcionara para llevarlos
desde la puerta de embarque hasta la limusina que los esperaba porque tenían prisa, no
porque alguien pensara que ella era demasiado mayor para caminar. "Siento que tengamos
que volver a encontrarnos en estas circunstancias, señora".

Estaba a punto de preguntar si había alguna novedad, pero él se le adelantó, en sintonía

con el hecho de que ella estaba ansiosa por la seguridad de Alex.

"No se sabe nada del paradero de su hijo", informó mientras la ayudaba a subir a la
limusina. "No voy a mentirte, no son buenas noticias. Cuanto antes llegue la petición de
rescate, más posibilidades hay de que estemos tratando con aficionados. La gente que sabe
lo que hace tiende a esperar, a hacer juegos mentales con la familia de la víctima, a dejar
que se preocupen bien antes de dar a conocer sus demandas".

"¿Pero no es también más probable que los profesionales -la gente que sabe lo que hace-
se aseguren de que la víctima sea devuelta sana y salva?" replicó Rose. "Tiene que ser malo
para el negocio si no devuelven a sus víctimas en buen estado de salud".

"Eso podría ser importante, sí, si nuestras intenciones fueran negociar. Sé que no
necesito recordarte que el gobierno estadounidense no negocia con terroristas". Max subió
a la limusina junto a ella, pero luego cambió para sentarse frente a ella. Y al lado de Alyssa
Locke. Ahora, ¿no era eso interesante?

"Puede que usted no esté dispuesto a negociar", le dijo Rose, "pero yo sí. Si es necesario,
si parece que es el camino más seguro, pagaré lo que sea necesario para recuperar a mi
hijo. Espero que respete mi decisión, señor Bhagat".

"Sí, señora. Pero no podremos ayudarla ni en las negociaciones ni en la entrega del

rescate". Miró a George, a Jules y luego a Alyssa, dedicándole una sonrisa diferente a la que
les dedicó a los otros dos. ¿No era eso interesante? "¿El vuelo está bien?"

"Sí, señor".

"Su vuelo a Yakarta sale a primera hora de la mañana", les dijo Max. "Os he conseguido
habitaciones en el Hampton Inn del aeropuerto". Miró a Rose. "Si necesita algo, señora..."

"¿Hay alguna razón por la que no estamos volando esta noche con usted?", preguntó.
"Asumo que vas a volar esta noche".

Max la miró directamente a los ojos. Era un hombre apuesto, con el pelo oscuro, ojos
marrones chocolate y una tez algo morena que delataba su herencia india. La última vez
que se vieron le contó que su padre había llegado a América desde Raipur justo después de
la Segunda Guerra Mundial. Había sido ingeniero, un hombre bastante brillante, y había ido
a trabajar, curiosamente, para Grumman.

"Sra. von Hopf", dijo Max. "Con el debido respeto..."

"Por favor, llámame Rose", interrumpió. "Si vas a ser dolorosamente honesto, también
podemos tutearnos".

Se rió. "Bien. Rose. Tienes ochenta años. Acabas de tomar un vuelo de seis horas de
Nueva York a Los Ángeles. Ahora, no me importa si todavía puedes correr una milla en ocho
minutos y levantar doscientas libras. No voy a ponerte en otra prueba de resistencia de un
vuelo a través del Océano Pacífico hasta que tengas algo de tiempo para descansar.
También harás escala en Hong Kong".

Hong Kong. Justo lo que necesitaba. Una noche en Hong Kong, de todos los lugares.

Max empezó a llamar. "Disculpe". Buscó en el bolsillo de su chaqueta y abrió su teléfono

móvil. "Bhagat". Pausa. "¿Quién?" Pausa, esta vez mirando a Rose a través del coche.
"Necesito más información. ¿Viajaba con alguien o sola? ¿Declaró algo en la aduana? Mira a
ver si puedes averiguar si hizo algún retiro importante de alguna de sus cuentas bancarias
en los últimos días". Pausa. "Sí, y hazlo rápido. Quiero respuestas".

Cerró su teléfono. "Parece que una tal Savannah von Hopf estuvo a bordo de un vuelo
reciente a Yakarta vía Hong Kong".

"¿Savannah?" Rose estaba completamente sorprendida.

"Su nieta", informó George a Alyssa y Jules.

"La hija de mi hijo Karl", les dijo. "Su única hija, de hecho. Solíamos estar bastante unidos,
hasta que la tonta de su madre insistió en que se mudaran a Atlanta". Todavía estaba
convencida de que Priscilla había obligado a Karl a mudarse a Georgia para alejar a
Savannah de la "mala" influencia de Rose.

Ahora sólo veía a Savannah una o dos veces al año, a pesar de que había regresado a la
zona de Nueva York después de estudiar derecho. Rose había hecho pocos intentos de
restablecer su relación porque parecía que la chica había sido artísticamente moldeada y
convertida en un clon de Priscilla.
 Nunca, ni en un millón de años, habría esperado que Savannah se acercara a menos de
tres mil kilómetros de un lugar tan alejado de la gente de pelo grande y zapatos y bolsos a
juego como Indonesia.

"Llegó a Hong Kong", informó Max. "La aerolínea insiste en que abordó el vuelo a
Indonesia, pero una vez que llegó a Yakarta, desapareció del mapa. No recogió su equipaje,
no se registró en su hotel".

Alyssa miró a Max. "Y tú crees que Savannah..." No terminó la frase, se limitó a mirar a los
ojos de Bhagat y, al parecer, le leyó la mente.

Él también leyó la suya. "Sí", dijo.

"¿Crees que Savannah qué?" Rose tuvo que preguntar.

Alyssa respondió. "Es posible que su nieta haya sido contactada por la gente que se llevó
a Alex. Y que ella haya venido a Yakarta para hacer una entrega de rescate".

"Oh, Dios mío", dijo Rose.

"¿Crees que es posible?" Preguntó Max. "¿Lo haría sin avisar a nadie? ¿Sin siquiera
decírtelo?"

"Me avergüenza decir que no la conozco lo suficiente como para responder a eso".

El teléfono de Max sonó de nuevo. "Bhagat".

Escuchó a quienquiera que estuviera al otro lado, y todos le observaron. George -bendito
sea- se acercó y tomó la mano de Rose.

"Hijo de p...", empezó a decir Max, luego la miró y se detuvo a mitad de camino. "Sí", dijo
en el teléfono. "Sí. Gracias. Buen trabajo".

Cerró el teléfono con un chasquido. "Savannah tomó un total de un cuarto de millón de

varias cuentas bancarias el miércoles. El jueves, ella vuela del JFK a San Diego. El sábado
por la noche, está de camino a Yakarta".

"¿San Diego?" Alyssa intervino. "¿Por qué el retraso en San Diego?"

 Max ya había cogido el teléfono que le comunicaba con el conductor de la limusina. "Da la
vuelta. Tenemos que volver al aeropuerto. Averigua qué compañía aérea tiene un servicio
de transporte a San Diego cada hora y dirígete a esa terminal". Colgó el teléfono y se dirigió
a Rose. "¿Te dice algo el nombre de Ken Karmody?"

Rose negó con la cabeza, no.

"¿Comodín Karmody?" Dijo Alyssa.

Jules también estaba sentada hacia delante. "¿Qué tiene que ver con esto?"

"No es el novio de Savannah o su pareja o... ?" Max preguntó a Rose.

"Su madre me dijo que estaba viendo a un hombre rumano. Vlad alguien", dijo Rose.
Priscilla había comunicado la noticia con cierta suficiencia. Al parecer, Vlad era un conde o
un duque o algo igualmente ridículo en esta época. ¿Cómo es posible que su hijo se haya
casado con esa tonta?

"Al parecer, Savannah no viajó sola a Jarkarta", les informó Max. "También compró un
billete para un tal Kenneth Karmody, que según los datos de su pasaporte, es
absolutamente el Ken Karmody que conocemos del Equipo SEAL Dieciséis".

Savannah había ido a Yakarta para hacer una entrega de rescate para su tío, y había
tenido la presencia de ánimo de llevar consigo a un SEAL de la Marina estadounidense. Era
posible que la chica aún tuviera algunas células encendidas en su cerebro.

"Necesito que vayas a San Diego", dijo Max a Alyssa. "Ahora mismo. Habla con Tom
Paoletti. Habla con Nils y Starrett. Averigua si saben a dónde fue Karmody, a dónde se
dirigía una vez en Yakarta. Averigua quién tiene una llave de repuesto de su apartamento o
de donde sea que esté viviendo y comprueba el lugar. No me extrañaría nada que se
deshiciera intencionadamente de su equipaje y se registrara en otro hotel".

Miró a Rose a través de la limusina. "Este es un buen hombre", le dijo. "El contramaestre
Ken Karmody, del equipo SEAL 16. Le apodan Comodín, en parte porque es una especie de
salvaje -lo que no es necesariamente malo en esta situación-, pero sobre todo porque se le
da muy bien idear soluciones únicas a los problemas".

"Es un especialista en informática", se ofreció Alyssa. "Absolutamente brillante. Un poco

poco convencional..."
 "El eufemismo del año", murmuró Jules.

"Pero alguien -un oficial de los SEAL- me dijo una vez que tener a Karmody en tu equipo
es como jugar al póquer con un comodín en la mano", le dijo Alyssa a Rose. "Por eso le
pusieron ese apodo. Cuando Karmody es un comodín, se le ocurren más opciones para
ganar. Si está con su nieta, la señora von Hopf, está tan segura como podría estarlo".

Rose asintió. "Es bueno escuchar eso".

Jules se inclinó hacia adelante, dirigiéndose a Max a través de Alyssa. "Disculpe, señor.
Pero iré a San Diego en lugar de Locke".

Max se limitó a mirarle, con una ceja levantada. Era una mirada destinada a aterrorizar,
pero Jules no se echó atrás.

"Está bien", murmuró Alyssa a su compañero.

"No, no está bien", le susurró. "Al menos déjame ir a mí también", le dijo a Max. "Señor.
Volveremos a tiempo para el vuelo de la mañana".

Max seguía sin decir una palabra.

"Por favor", dijo Jules, su mirada todavía fijada en la mirada de muerte de Max. "Lo crea o
no, señor, soy amigo de Sam Starrett. Puedo ir a hablar con él mientras Locke se reúne con
el teniente comandante Paoletti".

La limusina llegó a la terminal y se detuvo.

"Está bien", dijo Alyssa entre dientes apretados.

Pero Jules no se echó atrás. "Señor. Si yo también voy, podemos reunir la información
que necesitamos en la mitad de tiempo".

Finalmente Max asintió. "Muy bien".

Jules también asintió. "Muy bien". Sonrió, obviamente casi desmayado de alivio. "Gracias,
señor".

"Si te vas, sal de la limusina", le ordenó Max.

 El joven estuvo a punto de tropezar en su prisa por hacerlo.

"No me extraña que lo tengas cerca", murmuró Max a Alyssa mientras se deslizaba por el
asiento, siguiendo a Jules. "Es feroz".

"No va a estar mucho más tiempo, porque voy a matarlo", dijo. "Podría haber hecho esto
solo".

"Sí, lo sé, pero por qué deberías hacerlo si no tienes que hacerlo", dijo Max mientras la
seguía fuera de la limusina. Volvió a meter la cabeza. "Discúlpame un momento".

"Por supuesto". Rose se volvió hacia George. "¿Qué fue eso?"

Negó con la cabeza. "No tengo ni idea".

--------------------------------------------------------------------------------

Diez

"¿Cómo es tu marido?"

¿Esposo? Molly se volvió para mirar a Jones. Todavía estaba conmocionada por la
destrucción que habían presenciado, y al principio sus palabras no tenían sentido.

Al igual que ella, se había vuelto a poner la ropa a medida que se acercaban al pueblo,
pero no importaba. Se veía tan bien vestido con pantalones cortos y una camiseta como
desnudo.

Bueno, tal vez no. Pero ciertamente estuvo cerca.

"No tengo marido", le dijo.

"Tu ex-marido, entonces."

"No tengo un ex marido". Ella entendió lo que él estaba preguntando. Ella le había dicho
que tenía una hija y una nieta, y él había hecho algunas suposiciones. "Nunca he estado
casada". Tuvo que esforzarse para no llamarlo Grady. Eso no era bueno. "Dave". Dave,
David, Davy. Cualquier cosa menos su verdadero nombre, que nunca debió haber usado en
primer lugar. Señor, ella era una pusilánime.

"Oh. Lo siento. Sólo pensé. . . Quiero decir, por supuesto, me parece bien", retrocedió
furioso. "Yo no. . . Yo no..."

"Lo sé", dijo ella, divertida por lo nervioso que se había puesto. "No encaja del todo con el
estereotipo del bienhechor, ¿verdad?". Utilizó a propósito la frase que él había usado para
describirla.

"No, pero no mucho de ti sí. Supongo que lo que debería preguntar es cómo era el padre
de tu hija".

Molly se sentó frente a él en el banco de la popa del barco. "Bueno, esa es otra que no
puedo responder. No sé exactamente quién era su padre".

Una vez más, ella lo sorprendió.

Dios mío, decirlo así en voz alta hacía que sonara sórdido y horrible. No era algo de lo
que hablara muy a menudo, y apartó la mirada de Jones, temiendo de repente la
desaprobación y la censura que podría ver en sus ojos.

Pero él la sorprendió viniendo a sentarse a su lado. Tomando su mano en la suya. "Parece

que hay una historia ahí".

Intentó reírse, pero su dulzura la desconcertó. "Oh, lo hay".

"¿Puedes decírmelo? Está bien, ya sabes, si no puedes".

Le apartó el pelo de la cara con tanta delicadeza que temió que, si abría la boca, soltaría
lo mucho que le quería. ¿No cambiaría eso el estado de ánimo rápidamente?
Probablemente saltaría del barco.

Ella lo miró de reojo. "Es bastante feo".

Se limitó a esperar.

Así que respiró hondo, se sentó con la espalda recta, le miró a los ojos y le dijo. "Cuando
tenía quince años, conocí a Jamie. Él tenía dieciocho y ya había salido del instituto, y
¿conoces esa expresión 'todo eso'? "
 Jones asintió.

"Él era todo eso. Y más. Guapo, atlético, inteligente, amable. Muy dulce y sincero,
también. Algo así como si Jesús hubiera decidido convertirse en un jinete de rodeo. Por
supuesto, no había muchos rodeos en nuestra parte de Iowa, así que Jamie viajaba mucho.
Pero venía mucho a casa, y yo sabía que era por mí.

"Al principio hizo todo este ruido sobre que yo era demasiado joven, y que teníamos que
esperar para, ya sabes, llegar a un acuerdo físico, pero yo había tomado una decisión, y,
francamente, él no tenía una oración".

Jones se rió. "Me lo imagino".

"Mi madre no lo aprobaba, así que me llevó a ver uno de sus espectáculos. De hecho,
volamos a Kansas City, sin decirle que íbamos a ir. Creo que su plan era hacerme ver el tipo
de actividad que Jamie llevaba a cabo mientras estaba de gira. Pero llegamos allí, y mientras
preguntábamos por dónde podría estar, descubrimos que su apodo era el Cura, porque
nunca se acostaba con nadie. Se decía que podía volver a su caravana, encontrarla llena de
mujeres desnudas, y que se disculpaba, cerraba la puerta y se iba a dormir a su camión.
Parece que lo único de lo que hablaba era de mí.

"Nunca olvidaré la expresión de su cara cuando me vio allí en el KC. Si antes dudaba de
que me quería, después ya no lo dudé. Y mamá no volvió a decir otra palabra en contra de
él, nunca trató de convencerme de que rompiera las cosas".

Molly respiró profundamente. "Resumiendo, murió en un choque frontal con un

conductor ebrio un mes después, cuando venía a casa a verme".

Jones juró. "Lo siento", dijo.

"Me perdí cuando murió", admitió Molly. "Me volví realmente loca de dolor. Intenté
suicidarme, me llevé una navaja a las muñecas. Lo digo ahora y me avergüenzo, pero en
aquel momento no podía ver la forma de salir de la oscuridad". Le dio la vuelta a las manos
y le mostró las cicatrices, ya desvanecidas, casi invisibles.

Casi.

Jones los trazó con un dedo. "Sí, me fijé en ellos ayer. No iba a preguntar, porque, bueno...
Pero definitivamente me di cuenta".
 Ella sabía que él no había preguntado porque no quería que ella le preguntara a su vez
por sus cicatrices.

"Cuando eso no funcionó", dijo, llegando a la parte de la historia que era, curiosamente,
más fácil de contar. "Intenté suicidarme de otras maneras. Bebiendo. Con drogas. Me pasé
un mes entero drogándome. Cualquier cosa para evitar la realidad de la vida sin Jamie,
¿sabes?"

Respiró profundamente y lo dijo. "Yo también utilizaba el sexo para, no sé, quizá intentar
recuperar al menos algo de lo que había tenido con Jamie. Un fantasma de la cercanía y el
amor que habíamos compartido.

"De nuevo, resumiendo la historia, me tiré a todos los chicos de nuestra escuela y a
muchos de los pueblos vecinos. No recuerdo mucho de ello, pero sí tengo un horrible
recuerdo de mí estando drogada y desnuda en la parte trasera de la furgoneta de un tipo y
sirviendo a todo el equipo de fútbol de Howardville, uno y, Dios me ayude, a veces incluso
dos a la vez. Estaba tan desesperado, que..."

Jones seguía agarrando su mano. "Molly, no tienes que hacerte sentir mal otra vez
contándome esto".

"Lo hago", dijo ella. "Creo que sí. Tengo que contarlo, quiero decir. Sé que hubo cosas que
hice que fueron aún peores, cosas que no puedo recordar ahora, cosas que he bloqueado.
Pero los recuerdos que no se bloquearon, estoy bastante seguro de que se dejaron intactos
para mantenerme humilde". Respiró hondo y lo soltó de golpe. Luego le miró a los ojos. "La
mujer que soy hoy nació de esa chica desesperada, como seguramente lo hizo mi hija.
Obviamente, debido a mi comportamiento promiscuo, no tardé en quedarme embarazada".

"Tú mismo debías ser un niño cuando nació tu hija".

"Dieciséis años y medio", le dijo Molly. "Cuando me enteré de que estaba embarazada, no
había mucho que se pudiera hacer. Es decir, ¿qué? ¿Celebrar una reunión en el pueblo?
Supongo que podríamos haber encontrado al padre mediante pruebas de ADN, pero ¿no
habría sido divertido? De acuerdo, todos los que tengan entre dieciséis y veinticinco años
en este condado y en los tres siguientes se alinean para dar una muestra de ADN para que
podamos averiguar el padre del bebé de la puta del pueblo.

"No, en cambio, mi madre hizo algo que cambió mi vida para siempre. Utilizó el dinero
que había ahorrado para mis estudios universitarios y me metió en un centro de
rehabilitación de drogas y asesoramiento específico para chicas embarazadas con
problemas. Era una organización dirigida por un par de mujeres que habían estado en mi
lugar, y gracias a su amabilidad y comprensión, finalmente empecé a aceptar la muerte de
Jamie. Con su ayuda, me centré en el bebé que estaba creciendo dentro de mí, me centré en
la vida en lugar de en la muerte. Empecé una nueva relación con mi creador y descubrí que
realmente quería seguir viviendo. Conocí a una mujer y a un hombre que querían adoptar a
mi bebé, y supe que podían darle cosas que yo no podía darle. Aunque ya no me estaba
volviendo loca, sabía que todavía tenía un largo y duro camino por delante, así que firmé
los papeles y la entregué."

"Debió de ser duro para ti", dijo Jones en voz baja. "Mi madre no tuvo la fuerza para
renunciar a mí. La empujaron al matrimonio con mi padre y todos sufrimos por ello. Lo
intentó, pero..." Sacudió la cabeza. "Hazme caso: hiciste lo correcto por tu hijo".

"Gracias por decir eso". Acababa de contarle más sobre sí mismo de lo que había hecho
antes. No era mucho, pero ciertamente era un comienzo. Y lo había compartido con ella
para intentar reconfortarla. Ella le tocó la mejilla. "Eres una buena persona".

Se rió. "Sí, sigue soñando. Tú eres la buena persona".

"Me gusto mucho estos días", le dijo ella. "Pero me alegro de que tú también lo pienses.
Algunas personas podrían no hacerlo después de escuchar mis historias de mi malvado
pasado".

"¿Cómo es ese dicho de 'el que tira la primera piedra...'? Créeme, no estoy en posición de
despreciar a nadie, y menos a ti".

Molly se rió. "David Jones, ¿realmente estás citando la Biblia?"

"No lo sé", respondió. "¿Es de ahí de donde viene eso?"

Volvía a sonreírle, con esa mirada que le decía que si tuvieran más tiempo, muy pronto
empezaría a desnudarla.

"Me di cuenta, mientras te contaba lo del equipo de fútbol, de que tal vez era algo que
debería haber mencionado antes de que tú y yo intimáramos", le dijo Molly. "Estaba tan
asustada por el asunto de la abuela, que no se me ocurrió pensar que podrías sentirte
desanimado por las multitudes de hombres que habían llegado -sin querer hacer un juego
de palabras- antes que tú".
 "¿Con cuántos tipos te has acostado desde que tu hija... cómo se llama?"

"Chelsea". Dejé que sus padres adoptivos le pusieran el nombre. Me pareció justo".

"¿Desde que nació Chelsea?"

Molly se mordió el labio inferior mientras pensaba. "Bueno, han pasado veinticinco
años... Supongo que... ¿tres? Sí, tres".

Se rió. "¿Tres hombres en veinticinco años?"

"¿Qué puedo decir? Resulta que me gusta mucho el sexo".

"Sí, me he dado cuenta, pero, Molly, tres hombres en veinticinco años no es mucho. No
quieres saber con cuántas mujeres he estado. Añade un cero o dos".

"Pero no empecé a tener relaciones sexuales de nuevo hasta los treinta años; ese fue un
año que marcó un hito para mí. Fue el año en que recibí la carta de la agencia de adopción,
diciendo que Chelsea quería conocerme. Así que realmente sólo han pasado doce años".

"Entonces, ¿tengo cuatro años?", preguntó.

"No, tienes tres años".

"Jesús, eres una monja".

"No lo creo". Ella sonrió, recordando lo que acababan de hacer por la tarde, y él se rió.

"Esa sonrisa tuya me va a matar. Si nos encontramos y me sonríes así, no voy a ser
responsable de mis actos". La besó, y ella sintió que se derretía.

Se sentaron allí, entonces, besándose como un par de adolescentes. Fue increíblemente

dulce.

"Espero que nos encontremos más a menudo", susurró finalmente Molly. "Me gusta
hablar contigo. Eres un buen oyente".

Eso le avergonzó y Molly tuvo que sonreír. A veces, era un hombre así.
 "También me gusta mucho cuando me dejas estar encima y te metes muy dentro de mí",
añadió.

Eso, por supuesto, no le avergonzó ni un poco. De hecho, se rió de ello. "Sí, vale, genial.
Me paso toda la tarde teniendo el mejor sexo de mi vida, y aún así te empeñas en que salga
de este barco con una erección, ¿no?"

"Sólo quiero que planees quedarte por esta parte de la selva durante un tiempo", admitió
ella, rezando para que al decir esto no le hiciera huir. El mejor sexo de su vida... "Y quería
que tuvieras algo en lo que pensar esta noche".

"Lo habría hecho bien por mi cuenta, gracias".

Ella le sonrió. "Pero ahora sabrás en qué estaré pensando".

"Jesús, Molly, me haces..." Se cortó, sacudió la cabeza. Se zafó de sus brazos, se puso de
pie y se dirigió al motor fuera de borda. Volvió a sacudir la cabeza, como para despejarla,
como hacen a veces los hombres cuando les dan un golpe en la cara. "Mira, ya casi llegamos
al muelle del pueblo. Será mejor que me baje antes de doblar la curva. Cualquiera que nos
vea juntos, que vea esta estúpida sonrisa que no puedo quitar de mi cara, sabrá lo que
hemos estado haciendo".

"Tal vez piensen que te he convertido, que has encontrado a Dios o que has vuelto a
nacer", bromeó.

Tiró de la cuerda para arrancar el fueraborda y se volvió para mirarla. Ella no pudo oírle
por encima del rugido inicial del motor de arranque, pero pudo ver cómo movía los labios y
habría jurado que había dicho: "Quizá sí".

Dirigió la barca hacia la orilla del río, le dio un beso rápido, cogió su mochila y
desapareció entre la maleza.

Sólo para aparecer dos segundos después.

"¿Puedes venir a cenar esta noche?", gritó.

Oh, Dios. Apagó el motor para no tener que gritar. "Lo siento, he estado fuera todo el día.
No puedo estar fuera toda la noche, también".

Jones asintió. "Sí, no estaba pensando... eso fue estúpido".

 "No, fue dulce. Me encantaría, de verdad, pero..."

"Mañana, entonces", dijo mientras el bote comenzaba a derivar río abajo.

"Definitivamente", dijo Molly. "Mañana".

Pero aún así no se fue. "Sabes, a mí también me gustaba mucho hablar contigo. Y leerte.
Me gustó todo, excepto quizás la parte en la que el helicóptero voló. De eso podría haber
prescindido. Pero el resto fue..."

"Yo también he tenido un día maravilloso", le dijo ella.

Él seguía de pie, mirándola, con la mano levantada en un gesto de saludo, mientras la

embarcación se desviaba por la curva.

Ken no había dicho que la había perdonado.

Savannah sabía que ése no era el peor de sus problemas, ya que estaba varada en una
selva tropical en algún lugar de Indonesia, en alguna isla de la que ni siquiera sabía el
nombre, con hombres con grandes armas en un helicóptero buscándola porque querían
matarla.

El helicóptero había vuelto. Dos veces más. Buscándolos sin descanso.

Sin embargo, no podía dejar de pensar en Kenny. Te perdono, le había dicho. Y todo lo
que él había dicho a cambio era gracias.

La hizo marchar en silencio a lo largo del río, deteniéndose sólo para enjuagarse en un
lugar donde el agua corría con bastante rapidez.

"Aquí no hay sanguijuelas", fue todo lo que dijo, y ella entró con la ropa puesta.

Después de que ella saliera, él había reanudado el ritmo rápido. Ella tuvo que esforzarse
para seguir el ritmo. No podía mantener ese ritmo y tratar de hablar con él al mismo
tiempo, así que habían caminado en silencio durante horas, deteniéndose sólo durante los
repentinos chaparrones ocasionales, cuando la lluvia era demasiado intensa para ver sus
pies, o cuando el helicóptero pasaba por encima.
 Mientras caminaban, esperaban a que lloviera o se escondían del helicóptero, ella
reflexionaba sobre el hecho de que si él no la había perdonado en el pozo de fango,
probablemente nunca la perdonaría.

Pero ahora dejó el saco de dinamita. "Nos detendremos aquí para pasar la noche".

Estaba bromeando. Tenía que estarlo. Todavía era temprano, ¿no?

Su reloj estaba ajustado a la hora de Hong Kong. No tenía ni idea de qué hora era aquí.
Dondequiera que fuera.

"Ahora sería un buen momento para hacer sus necesidades", le dijo Ken. "No te vayas
muy lejos, y entierra lo que dejes atrás. Entiérralo de verdad, no te limites a echar un poco
de tierra. Luego vuelve aquí. Cuando oscurece aquí fuera, oscurece rápido".

"Hablas en serio", dijo Savannah, parpadeando. "Pensé..."

Intentaba desatarse tanto de las lianas como del maletín, y sólo la miró brevemente.
"¿Qué, que llegaríamos hasta ese pueblo de la costa en una tarde?"

"Bueno... sí". Ella comenzó a acercarse a él. "¿Puedo ayudarle?"

"No."

Su respuesta fue tan vehemente que ella dio un paso atrás.

"Al ritmo lento que íbamos, nos va a llevar un par de días, por lo menos", le dijo.

¿El galope que habían hecho todo el día era lento?

"Piénsalo", dijo. "¿Cuánto tiempo estuvimos en el helicóptero después de tocar tierra,

dirigiéndonos a estas colinas?"

¿Esas montañas eran colinas?

"No lo sé", admitió. "No estaba prestando atención".

 "Lo era. Fue cerca de una hora. Cincuenta minutos más o menos. Y probablemente nos
movíamos a. . . Bueno, la velocidad de crucero de un Puma es de unos ciento sesenta
kilómetros por hora". Ken finalmente sacó su cuchillo y se soltó. "Maldita sea."

Y Savannah pudo ver por qué le había costado tanto liberarse. Las lianas que había
utilizado para atar la caja de dinero a su pecho y espalda desnudos le habían dejado la piel
en carne viva en algunas partes. "Kenny, Dios mío, ¿por qué no me lo dijiste? Podría haber
ayudado a llevar algo".

"No quería retrasarnos". Se encogió de hombros. "No es para tanto. Mientras

caminábamos era un poco molesto. Y ahora pica. Nada más. De verdad".

"¿Y qué pasará mañana?"

Ya se estaba moviendo, ya estaba organizando dónde iban a dormir. En el suelo, con las
serpientes y los bichos. Oh, qué alegría.

"Voy a atar el caso en un lugar ligeramente diferente", dijo en breve.

"Y ahí también te vas a quemar con la cuerda". Buscó en su bolso el gel antibacteriano.
¿Quién iba a saber que se convertiría en su posesión más preciada? Si tuviera que elegir
entre dejar el gel o el maletín con el dinero, dejaría el dinero, sin duda. "Mañana puedes
tener tu camisa de vuelta". Le acercó el frasco. "¿Quieres que te ayude a ponértela?"

Ya había empezado a cortar ramas que, sin duda, pretendía utilizar para camuflarse una
vez que se instalaran para pasar la noche. Aunque, si la selva era tan oscura como había
descrito, parecía algo innecesario. Cuando ella se acercó, él se detuvo y la miró
directamente, con una mirada muy extraña. "Todavía huelo tu perfume".

Dio un paso atrás. "No es posible".

Se acercó a ella y le olió el pelo, el cuello, la garganta. Le sacó la camisa, su camisa, del
cuerpo y la olió por el escote.

Savannah le quitó la camisa de un tirón y dio otro paso atrás. "Disculpe."

"Quítate la ropa interior", dijo. "Huele a perfume. ¿Qué hiciste, te lo pusiste antes de
vestirte completamente, mientras estabas en ropa interior?"

"Sí. Ese es el objetivo del perfume: hacer que tú huelas bien, no tu ropa".
 "Quítatela y entiérrala", ordenó, volviendo a cortar ramas. "Y, por cierto, ahora tengo
muchas ganas de que me devuelvas la camisa por la mañana".

Estaba siendo grosero a propósito. Savannah apretó los dientes mientras se dirigía a la
maleza. Pero luego se volvió. No pudo evitar decir algo. "Pensé que habíamos superado la
fase de los pucheros. ¿No te estás cansando de...?"

"No bromeaba sobre la forma en que oscurece aquí. No sé cuándo saldrá la luna. Lo que
sí sé es que esta noche es sólo una media luna, menguante, así que no va a ayudar mucho en
el departamento de la luz nocturna, incluso cuando salga. Así que si quieres ser capaz de
ver por dónde caminas después de responder a la llamada de la naturaleza, será mejor que
te vayas ahora".

La luz se estaba desvaneciendo definitivamente. Era espeluznante lo rápido que iba.

Savannah se dio la vuelta y se adentró en la selva con unos pies que escocían. Sin
embargo, no era nada comparado con la forma en que Ken la hacía sentir con su inocultable
desprecio.

Savannah volvió a salir de la selva cabreada con él.

Bien. Ken estaba bien cuando ella estaba enojada. Era cuando ella se ponía como una
tonta, suave y vulnerable, cuando él tenía problemas para estar cerca de ella. O cuando se
quedaba en ropa interior, o cuando lo tocaba o le hablaba o le sonreía o... Mierda. Sólo
cuando ella se mostraba tensa y enfadada, él no quería estrecharla entre sus brazos y
decirle que todo iba a salir bien. Que no sólo iba a sacarla a salvo de aquí, sino que también
iba a ser su esclavo personal durante el resto de sus días naturales.

Jesús, estaba enfadado consigo mismo por quererla así. Ni siquiera le gustaba, al menos
no mucho. Después de la pelea con el limo, y después de prácticamente correr con ella por
el río durante horas sin una sola queja, realmente tuvo que trabajar para que no le gustara.

Les quedaban cinco, tal vez diez minutos de luz, y ella se acercó a él y le lanzó su ropa
interior a la cabeza. Él no se lo esperaba, y ella le dio de lleno.

Buen brazo. Era difícil no querer a alguien que tenía tan buena puntería.
 "Mi ropa interior no huele a perfume", insistió.

El sujetador y las bragas de ella cayeron en sus manos después de quitárselos de la cara.
Todavía estaban calientes por el calor de su cuerpo, todo satén resbaladizo y encaje
amarillo. Dios, Dios, Dios. Se las llevó a la nariz y respiró profundamente. "Sí, en realidad,
Savannah, así es. Es que estás acostumbrada al olor".

Ella lo miraba como si le hubiera crecido una segunda cabeza, y se dio cuenta de que
estaba sentado, oliendo sus bragas. Perfecto, Karmody. Así se hace. Nada como confirmar el
hecho de que era un pervertido furioso.

"Lo siento", murmuró. "Te enterraré esto más tarde". Lo dejó caer detrás de él y le
entregó uno de los cocos que había cortado y agujereado con su navaja. "Bebe".

"Gracias". Se sentó y sus ojos se abrieron de par en par al ver el plato principal de esta
noche.

Mucha gente de todo el mundo comía bichos e insectos para obtener proteínas. Como
SEAL, Ken había comido más que su parte en el pasado. Algunas personas disfrutaban de lo
que él consideraba el efecto almeja y ostra: comer algo que aún estaba vivo. Él
personalmente prefería no comer cosas que se movieran, sobre todo si, como esta noche,
no tenía prisa por volver a moverse.

Había encontrado una buena colección de comestibles bajo un tronco de árbol caído; en
realidad no era suficiente para alimentar a los dos, pero, de nuevo, dudaba que Savannah se
uniera a él.

Se metió uno en la boca. "Algunos tienen un sabor desagradable, pero este no está tan
mal", le dijo a Savannah.

Ella se limitó a mirarle sin expresión alguna. En realidad, era bastante sorprendente que
lograra ocultar por completo su repulsión y conmoción, sobre todo sabiendo lo asustada
que se ponía con los bichos.

"Si no comes", le dijo Ken, "mañana tendremos que ir más despacio".

Savannah sacudió la cabeza y se rió. Era una risa de las que hacen ruido. "¿Cuál es la
respuesta que buscas de mí, Kenny?", preguntó. "¿Se supone que debo desmayarme? ¿O que
me ponga a llorar?"
 Cogió una babosa de aspecto especialmente regordete. "Apuesto a que esto sabe mucho a
escargot. Probablemente le vendría bien un poco de mantequilla, pero qué se le va a hacer".

Se lo comió. Se lo comió. Ahora era él el que se quedaba boquiabierto. Consiguió cerrar la

boca.

"Odias a los bichos", dijo sin sentido.

"También odiaría a las vacas si tuvieran una pulgada de largo y trataran de arrastrarse
por la pierna de mi pantalón", le dijo. "Pero eso no me impediría disfrutar de un buen
filete".

Ken se rió. Bueno, ¿y tú qué sabes?

"Cuando era pequeña", le dijo, "el tío Alex solía llevarme a esos exóticos restaurantes
étnicos de Nueva York, donde servían Dios sabe qué. Lo probábamos todo. Probablemente
ya comía bichos años antes que tú, cuando tenía cinco años. Después, cuando mi madre nos
obligó a mudarnos a Atlanta, empezó a enviarme saltamontes cubiertos de chocolate. No
me gustaban especialmente -no soy un gran fan de los crujientes-, pero solía comerlos -
todavía lo hago- para molestar a Priscilla".

Priscilla era su madre.

Se quedó en silencio un momento, sin duda pensando en el hecho de que su tío ya no le

enviaría nada.

Pero antes de que él pudiera pensar en algo remotamente reconfortante que decir, ella
se sacudió y volvió al aquí y ahora.

"Estaba pensando en lo de la camisa", le dijo mientras se servía otro trago, regado con un
poco de leche de coco. "¿Qué tal si cortamos estos pantalones que me dejas usar para
convertirlos en pantalones cortos, y usamos las piernas para hacer un par de sacos para
llevar la dinamita? Eso liberará tu camiseta interior. Yo puedo usarla, y tú puedes volver a
tener esta camisa, que es más gruesa y tiene mangas. Evitará que te quemes más con la
cuerda".

No era un plan tan malo. Excepto, "Iba a cavar aquí, instalarte para la noche, y luego
hacer un poco de exploración. Recorrer esta parte de la selva. Ver si puedo encontrar la
procedencia de ese barco, tal vez conseguir algunas provisiones y un poco más de ropa
para usar".
 "¿Robar?", dijo ella, abriendo los ojos. "¿Quieres decir robar?"

Oh, Jesús.

"Dejaría dinero a cambio", le dijo, "pero eso podría llevar a los malos con las grandes
armas hasta esta parte de la selva. Imagínate que estuvieras viviendo aquí, y que tu camisa
extra desapareciera y hubiera cien dólares americanos en su lugar. ¿No vas a hablar de
ello? ¿En voz alta, además?"

Definitivamente vio su punto de vista, pero todavía no estaba feliz.

"Mira, si realmente te molesta, podemos asegurarnos de enviar dinero o comida o ropa o

lo que sea que llevemos a esta isla después de estar a salvo".

"¿Qué tal si te dejas dinero indonesio?", preguntó.

Así es. Había olvidado que ella tenía una cartera llena de la moneda local. Aun así... "No
olvides la nota de agradecimiento con la cara sonriente", dijo. "Será mejor que dejemos una
de esas también".

No se echó atrás. "¿Qué pasa si robas -no arrebatas, Kenny, robas- la camisa extra de
alguien, y resulta que los tipos malos con armas grandes están detrás de ellos también? ¿Y
si ellos necesitan esa camisa más que nosotros?"

Volvió a llamarle Kenny todo el tiempo, maldita sea. Como si a ella no le importara
especialmente que le molestara.

Así que no dejó que le molestara.

Excepto que, maldita sea, le molestaba.

Y entonces, como un yunque del cielo, la última luz se desvaneció y cayó la oscuridad.

"Oh, Dios mío", respiró Savannah. "No estabas bromeando".

"Raro, ¿eh?", dijo. El demonio que había en él quería quedarse absolutamente quieto y
guardar silencio; dejar que ella pensara que se había ido. Ver cuánto tardaba en entrar en
pánico. Pero ni siquiera él era tan imbécil como para hacerle eso.
 "Ni siquiera puedo saber qué camino es hacia arriba". Su voz tembló.

"¿Eres claustrofóbica?", le preguntó. Vaya, tal vez si lo fuera, tendría que dormir con ella
agarrada a él, para ayudarla a conectarse a tierra. Eso sería muy malo, ¿no?

Se rió nerviosamente. "Nunca lo pensé antes, pero algo me dice que lo haré después de
esta noche".

Oyó que se acercaba a él, sintió que le tocaba la pierna. Se sentó a su lado, lo
suficientemente cerca como para poder sujetar su tobillo.

Se agachó y le cogió la mano, tiró de ella para que estuvieran sentados hombro con
hombro, apoyados en el tronco de un árbol caído, tocándose también en las caderas.

"Por favor", susurró ella, agarrando fuertemente su mano, "no vayas a ninguna parte esta
noche".

Ah, mierda. "Savannah, tienes que confiar en que encontraré el camino de vuelta aquí.
Puedo moverme mucho más rápido sin ti-no lo digo para insultarte ni nada, así que-"

"No", dijo ella, "sé que es verdad. Es sólo que..."

"Te acomodaré, tomaré una pequeña siesta yo mismo, luego me tomaré unas horas y
encontraré la ruta más rápida para salir de aquí. Será una gran ventaja por la mañana".

Ella guardó silencio, y él supo que realmente no quería que la dejara sola, y que
probablemente no iba a decir otra palabra al respecto.

"Ah, Cristo", dijo Ken cuando empezó a llover de nuevo. Era la selva tropical, después de
todo. Ésta era menos furiosa que los chaparrones que habían soportado a lo largo del día,
pero probablemente tampoco terminaría tan rápido. Hijo de puta.

Savannah estaba tan tensa a su lado que casi podía sentir cómo sus propios hombros se
tensaban en señal de simpatía. Estaba claro que no le apetecía pasar una noche intentando
dormir en charcos de barro con serpientes y bichos. Pero no dijo nada.

"¿Cómo es que nunca te quejas de nada?", preguntó. "¿Eres una especie de maestro zen o
algo así?"
 Ella exhaló una carcajada ante eso. "¿Qué sentido tiene quejarse? Sólo hace que la gente
que te rodea se sienta mal también. Además, si alguna vez me siento realmente mal y
patético, simplemente... pienso en mi abuela".

"¿Qué, te pegaba con un gran palo cada vez que te quejabas?" preguntó Ken.

Otro estallido de risa nerviosa. Hombre, ella estaba increíblemente tensa. Sin embargo,
ella estaba hablando con él. Eso era una buena señal de que su cabeza no iba a explotar.
Todavía.

"No, era una agente especial del FBI y de la OSS; empezó a trabajar para ellos durante la
Segunda Guerra Mundial. Los nazis pensaron que era una de ellos, pero no lo era. Era una
como-se-llame. Una agente doble".

¿No es una mierda?

"Si la hubieran descubierto", continuó Savannah, "la habrían matado, habrían matado a
toda la familia de su madre, de mi bisabuela, que aún vivía en Alemania. Corrió riesgos que
ni siquiera puedo imaginar, y pasó todos los días de su vida durante años mirando por
encima del hombro. Estos últimos días son los más cercanos a saber lo que debió vivir.
Pienso en ella y, de repente, no tengo mucho de qué quejarme, ¿sabes?".

Sí, lo sabía. "Me quejo todo el tiempo". Ken se sintió humillado. "Debes pensar que soy un
verdadero idiota".

"Sí, bueno, creo que eres un idiota pero no porque te quejes todo el tiempo. En realidad
no me he dado cuenta de eso. Probablemente porque tus otras imbecilidades son tan
prominentes".

"Ja, ja", dijo. "Muy gracioso".

"Todavía está viva", le dijo Savannah. "Mi abuela".

"¿No es una broma?"

"Sí, tiene ochenta años y acaba de escribir un libro, una autobiografía. Por supuesto, llegó
a la lista del Times cuando salió por primera vez. Ella no hace nada a medias".

"Ese es el libro que tienes en tu bolsa", se dio cuenta.

 "Sí. Llevo meses cargándolo porque aún no lo he leído. Siento que debería hacerlo, pero
ya conozco muy bien la historia. Es una leyenda familiar, ¿sabes? Crecí oyendo hablar de
ella. Y, bueno, nada como inducir sentimientos de incapacidad. No he sido capaz de
descifrar el libro. Quiero decir, imagina que fueras la nieta de la Mujer Maravilla, excepto
que no tuvieras superpoderes. Ah, sí, y también fueras flaca y algo achaparrada".

"No eres bizco". En el momento en que las palabras salieron de sus labios, supo que era
algo equivocado.

"Vaya, gracias, Ken".

"No quise decir..."

"Lo sé". Se quedó callada un momento. "Si Alex está realmente muerto..." Permaneció en
silencio durante varios tiempos antes de continuar. "No va a matarla -a veces creo que es
inmortal-, pero va a doler mucho. Creo que mucho más que si fuera mi padre quien
muriera. Hay muchas cosas que no se han dicho entre Rose -mi abuela- y Alex".

Ken se sentó en la oscuridad, dejando que su voz fluyera sobre él, como la lluvia cálida.

"Siempre le dije que debería invitarse a sí mismo a su apartamento, entrar en su sala de

estar y simplemente decirlo. 'Hola, madre. Soy gay'. ¿Realmente pensó que ella dejaría de
amarlo? ¿A su propio hijo?"

"No lo sé", dijo Ken. "Este no es un problema con el que haya tenido que lidiar, así que..."

"¿Cómo es tu familia?", preguntó.

Oh, no. No, no quería ir allí.

 "Dijiste que tu padre murió hace tiempo, ¿verdad? ¿Pero tu madre sigue viva?"

Mierda, tenía buena memoria. "Sí", dijo. "Todavía vive en New Haven. Sabes, hay una
pregunta que he querido hacerte".

"Sobre el dinero, ¿verdad?", preguntó.

"No exactamente. Pero ahora que lo mencionas..."

"Mi padre es dueño de diecisiete empresas diferentes. No, dieciocho ahora. Todo, desde
la fabricación de suministros de fontanería hasta la alta tecnología. Tengo acciones en
prácticamente todas ellas".

"Así que eres como..."

"¿Obscenamente rico?" Savannah se rió, pero no fue porque le hiciera gracia. Esa
pequeña risa despectiva era, curiosamente, lo más cerca que la había escuchado de
quejarse. "¿Una heredera? Ya lo creo. ¿Te gusto más ahora?"

"No."

Volvió a reírse, esta vez más genuinamente, mientras le apretaba la mano. "Realmente te
creo".

"El dinero no es tan importante para mí", le dijo Ken. "Quiero decir, está bien poder
pagar las facturas a tiempo, pero... si no estás haciendo lo que te gusta, ¿de qué sirve,
sabes?"

Savannah se quedó en silencio, y él prácticamente pudo oír cómo le daban vueltas en la

cabeza. "Pero... esto es lo que te gusta hacer, ¿verdad? ¿Lo que estamos haciendo ahora?
Sentados en el barro, recibiendo la lluvia. ¿Comiendo bichos? ¿Chocando en la selva?" Se
echó a reír.

"No choco", dijo, herido. "Me escabullo".

Se rió aún más, al borde de la histeria. "De cualquier manera, eres un hombre muy
enfermo".
 Jules se giró para mirarla mientras aparcaba el coche de alquiler frente a la casa de Sam
Starrett.

"No", dijo Alyssa. "No voy a esperar en el coche".

Esto apestaba. No tenía ninguna excusa para no estar aquí. El amigo del Comandante
Salvaje John Nilsson estaba fuera de la ciudad en una operación de entrenamiento, y su
comandante, el Teniente Comandante Tom Paoletti, tenía una reunión hasta última hora de
la tarde. Tom podría verla a las 16:30, quizá unos minutos antes, si no le importaba
presentarse y esperar. Entre tanto, no había nada que hacer, excepto encontrar y hablar
con Sam Starrett.

Sam, Nils y Comodín eran como los Tres Mosqueteros o tal vez los Tres Chiflados del
Equipo Dieciséis; no estaba segura de cuál era exactamente, aunque sospechaba que era lo
segundo. Si alguien sabía lo que hacía Comodín Karmody, sería Sam. O Nils. Pero Nils no
estaba para entrevistas. Qué mala suerte.

Jules suspiró. "Mira, cariño..."

"No me hagas la puñetera gracia, Cassidy", espetó, y luego cerró los ojos. "Dios, lo siento.
Yo sólo..."

Jules puso el coche en el aparcamiento y lo apagó. "Un poco tenso, ¿eh?"

"Sí". Miró por la ventana. La camioneta de Sam no estaba en el camino. En su lugar, había
un monovolumen blanco. De ninguna manera Sam Starrett, nacido y criado en Texas,
conduciría una minivan, y mucho menos una blanca. "No creo que esté en casa".

Jules asintió, abriendo la puerta del coche. "Déjame ir a averiguarlo".

Alyssa también abrió su puerta. "Iremos a averiguarlo".

"¿La has conocido antes?" preguntó Jules mientras subían por el cuidado camino. La casa
era diminuta, pero tanto ella como el patio, del tamaño de un sello de correos, estaban
inmaculadamente cuidados.

"No", dijo Alyssa, sabiendo que hablaba de Mary Lou, la mujer que había vuelto a
aparecer en la vida de Sam -embarazada de cuatro meses- literalmente horas después de
que él le hubiera dicho a Alyssa que la amaba.
 Jules dejó de caminar. "Sabes, hay un centro comercial a media milla de distancia. ¿Qué
tal si te llevo hasta allí, te dejo, te dejo comprar unas botas de montaña nuevas para que
puedas patearle el culo a Max Bhagat por siquiera sugerirte que vengas aquí...?"

Alyssa subió los escalones hasta la puerta principal y tocó el timbre.

"Mierda". Jules se apresuró a estar de pie junto a ella cuando la puerta comenzó a
abrirse. "Déjame hablar, ¿de acuerdo?"

¿Qué creía él que iba a decir ella? "Hola, no me conoces, pero solía tener un sexo increíble
con tu marido antes de que fuera tu marido... ? Y si no fuera tan malditamente honorable,
todavía estaría acostándose con él, porque por muy asqueroso e hiriente que fuera para ti y
para mí, soy y siempre he sido completamente incapaz de resistirme a ese hombre."

La mujer que se encontraba al otro lado de la pantalla era bajita, desgarbada y con
aspecto de estar agotada. Y llevaba... ¿ropa de maternidad? Dios mío, ¿estaba embarazada
otra vez?

"¿Sra. Starrett?" Preguntó Alyssa.

"¿Sí?" En un tiempo, Mary Lou probablemente había sido bastante bonita. Pero ahora
parecía que la vida le había dado una patada. Todavía no se había duchado hoy -o quizá no
esta semana-, sino que se había recogido el pelo castaño en una cola de caballo de aspecto
raído. Sus ojos eran azules, con grandes bolsas grises debajo de ellos. Tenía la boca
apretada, como si no pasara mucho tiempo sonriendo o riendo.

Tenía unas tetas que rivalizaban con las de Dolly Parton, aunque ahora mismo no estaba
bendecida con el resto de la figura de Dolly. Su blusa estaba manchada de comida,
probablemente del bebé, pero vamos. Después de estar tan mal, cámbiala, por el amor de
Dios.

"Agentes Jules Cassidy y Alyssa Locke del FBI, señora", dijo Jules, sin duda cuando le
resultó evidente que Alyssa no iba a hacer otra cosa que quedarse mirando a la mujer de
Sam. "Tenemos asuntos oficiales que discutir con el teniente Starrett. ¿Está en casa?"

"Lo siento", dijo Mary Lou con un acento que provenía del sur de la línea Mason-Dixon.
"¿Quiénes dijeron que eran? Jules Cassidy y . . . ?" Se volvió para mirar a Alyssa.
 "Agente especial Alyssa Locke", le dijo Alyssa, y ahora Mary Lou la miraba fijamente. Oh,
mierda. Sam no habría sido tan estúpido como para hablarle a su mujer de ella, ¿verdad?

No, eso era ridículo. Sam había sido definitivo cuando había terminado su relación. No
tenía absolutamente ninguna razón para decir nada de ella a Mary Lou o a nadie. No era
cruel y había insistido en que iba a intentar que su matrimonio con Mary Lou funcionara.

"¿Está Sam en casa, señora?" Jules preguntó de nuevo.

Desde algún lugar de la casa, un bebé comenzó a llorar.

"Lo es", dijo Mary Lou, mirando por encima del hombro, distraída por el bebé. "Voy a
buscarlo".

Pero no tuvo que hacerlo, porque allí estaba Sam, saliendo de una de las habitaciones de
la parte trasera de la casa. Vaqueros azules, camiseta, botas de vaquero y gorra de béisbol.
Alto, castaño dorado y guapo, fluido y grácil incluso al caminar por el pasillo de una
pequeña casa suburbana.

"El bebé se ha vuelto a despertar", le dijo a Mary Lou con su familiar acento vaquero, con
molestia en la voz.

"Sí, la escucho", dijo Mary Lou brevemente.

Entornó los ojos hacia la puerta. Aparentemente, no podía ver claramente a través de la
pantalla. "¿Quién está aquí?" Llevaba el pelo hasta los hombros y la cara bien afeitada. Su
falta de bigote y perilla significaba que había estado buceando mucho últimamente con los
equipos. Una vez le dijo que el sello de su máscara no funcionaba bien con el vello facial.

"FBI", dijo Mary Lou brevemente, dirigiéndose de nuevo hacia el bebé que lloraba. "Para
ti".

"Bueno, ni siquiera los invites a entrar, por el amor de Dios". Sacudió la cabeza con
exasperación mientras se acercaba a ellos. "Lo siento, ella es..."

Entonces los vio. La vio a ella. Se detuvo en seco, pero luego se obligó a seguir adelante.
Empujó la pantalla para abrirla.

"Estamos aquí en visita oficial", dijo Jules.

 Sam le estrechó la mano, dedicándole un fantasma de su habitual sonrisa de megavatios.
"¿Cómo carajo estás, mariconcito?"

"Estoy muy bien, gigante paleto homófobo", dijo Jules, devolviéndole la sonrisa.

"Me encanta el pelo", dijo Sam.

"Sí. Pensé que ya era hora de volver a mi color natural".

"Se ve bien". Sam se volvió para mirar a Alyssa. Le tendió la mano, sus ojos azules
cuidadosamente neutros. "Alyssa".

Puso su mano en la de él, preparándose para el contacto. La mano de él estaba caliente, y

uno de sus dedos tenía una tirita, abollada como siempre.

"Roger", le saludó. Sam era sólo un apodo. Su nombre de pila era Roger, pero ya ni
siquiera su madre le llamaba así. Sólo Alyssa lo hacía.

Él sonrió y ella lo vio en sus ojos. Sólo fingía que el hecho de verla de pie en el escalón de
su casa no hacía que su corazón latiera como un loco, al igual que el de ella. Él no había
superado lo que ella había superado. Ella quería llorar. Y él había vuelto a dejar
embarazada a Mary Lou.

Dejó caer la mano de ella y retrocedió, todavía con la pantalla abierta. "¿Qué pasa? Entra.
¿Quieres un café o una limonada, o. . . Mierda, ni siquiera sé todo lo que tenemos en la casa".

Jules miró a Alyssa y ésta sacudió la cabeza, con un mínimo movimiento. Por favor, no la
hagas entrar en esa casa y sentarse en el salón o la cocina de Mary Lou. Por favor.

"Estamos listos. ¿Qué tal si hablamos aquí fuera?" sugirió Jules como si fuera su
preferencia.

"De acuerdo". Sam salió, y se alejaron de la parte delantera de la casa, hacia su coche en
la acera. "¿De qué se trata esto?"

"¿Sabes dónde está el Comodín Karmody?" le preguntó Alyssa.

Sam se rió. "Son las diez, ¿sabes dónde están tus hijos? No, no puedo decir que lo sepa.
¿En qué se ha metido esta vez el Card?"
 "Esperábamos que pudieras decírnoslo", dijo Jules.

Sam se apoyó en su coche, cruzando los brazos sobre su amplio pecho. "Ha conocido a
una chica". Miró a Alyssa. "Mujer. Lo siento. Se tomó dos semanas de licencia. Parece que
fue completamente de la nada. No me dijo dónde la conoció ni siquiera cómo se llamaba.
Sólo que..." Volvió a reírse. "Aparentemente, fue lujuria a primera vista. No me siento
cómodo diciendo nada más".

"¿Te dijo a dónde iba?" Preguntó Alyssa.

"No".

Jules suspiró. "¿No mencionó Indonesia?"

Sam se enderezó y miró fijamente a Jules y luego a Alyssa. "¿Me estás diciendo que
WildCard está en la puta Indonesia?"

Alyssa miró a Jules. Asintió con la cabeza. "No estamos seguros, pero creemos que se le
acercó una mujer llamada Savannah von Hopf y posiblemente la contrató para que la
acompañara a una entrega de rescate por su tío, que lleva desaparecido en Yakarta desde el
pasado lunes".

Sam negaba con la cabeza. Se bajó del coche y empezó a caminar. "No. De ninguna
manera. Quienquiera que fuera, esa mujer con la que se había marchado, no le pagaba.
Jesús, al menos no en efectivo. No me mencionó Indonesia, no mencionó nada excepto..."
Volvió a sacudir la cabeza.

"Ha desaparecido", le dijo Alyssa, esperando que eso le hiciera contar lo que fuera que
estaba omitiendo. "Él y Savannah desaparecieron casi inmediatamente al llegar a Yakarta.
Llevaban un cuarto de millón de dólares. Eso también ha desaparecido".

"¡Santo cielo! ¿Qué hizo el idiota, robar un banco antes de subir al avión?"

"El padre de Savannah von Hopf vale ochocientos millones", le dijo Jules. "El dinero es de
ella. Probablemente lo sacó de su cuenta de 'Qué hacer en un día lluvioso si tu tío es
secuestrado'".

"Mierda", dijo Sam. "¿Pero por qué no me dijo que iba a Yakarta? No tiene ningún
sentido. Lo mejor que se me ocurre es que no sabía que iba a salir del país cuando habló
conmigo y con Nils, que fue... el sábado, a última hora de la mañana". Se volvió para mirar a
Alyssa. "¿Cómo es ella? ¿Esta Savannah?"

"No la conozco", le dijo Alyssa. "Es abogada, vive en las afueras de Nueva York, tiene
veintitantos años. Rubia, ojos azules, de baja estatura. Todo lo que sé de ella es superficial.
Es rica, tiene una abuela estupenda, pero no son cercanas". Se encogió de hombros. "Lo
siento".

"¿Es el tipo de mujer que usaría el sexo para hacer que un hombre haga lo que ella
quiere?"

"Sinceramente, no lo sé", dijo Alyssa.

Sam cerró los ojos. "Ah, Jesús, si ella es sólo una perra insincera haciendo un número en
Ken, juro por Dios, que la encontraré y le haré desear nunca haber puesto los ojos -o
cualquier otra cosa- en él. Él no necesita esto".

"Estás seguro de que se acostó con ella".

Jules no lo había planteado como una pregunta, pero Sam respondió como si lo fuera.
"Estoy seguro". Cerró los ojos y exhaló. "Mira, no escribas esto en un maldito informe, ¿de
acuerdo? Pero aparentemente esta Savannah es como una especie de reina del orgasmo
múltiple".

"¿Perdón?" Dijo Alyssa.

"Jesús, Alyssa, haz que te lo diga dos veces".

"Te he oído. Sólo estoy... horrorizada de que realmente te lo haya contado". Ella no podía
creer que esta era la primera conversación que tenía con Sam desde que él salió de su vida.
Y era sobre sexo. Tenía que ser sobre sexo, ¿no?

Se preguntó si alguna vez había pensado en ella. En ellos...

Él no la miraba. "No era una charla de vestuario, lo juro. Ni siquiera nos dijo su nombre,
no estaba presumiendo, no dio ningún detalle. Sólo quería información, como, qué haces
cuando ella sigue viniendo, tres, cuatro veces seguidas. Cosas así".

"Oh, Dios", dijo Alyssa. "Eso es algo que no quería saber particularmente sobre Savannah
von Hopf".
 "Sí, bueno, ya conoces a WildCard". Sam la miró. "Sólo estaba... siendo Comodín.
Recogiendo todos los datos que podía. Para hacer el mejor trabajo posible". Se rió. "Por así
decirlo".

"¿Qué le dijiste?" preguntó Jules. Alyssa le dio una bofetada. "Ouch. Oye, sólo tengo
curiosidad".

"Tenemos toda la información que necesitamos", dijo. "Al menos sobre este aspecto
concreto de la relación de Karmody con Savannah von Hopf".

"Por favor, no pongas lo que he dicho en un informe".

Alyssa encontró y sostuvo la mirada de Sam. "No lo escribiré", le dijo. "Pero se lo voy a
mencionar a Max".

"Max". Algo cambió en los ojos azules de Sam. "¿Cómo está Max?"

"Bien". Se dio la vuelta, sabiendo con sólo mirarle a los ojos que él había oído los rumores
que circulaban sobre ella y su jefe. A pesar de sus esfuerzos por acallarlos, o tal vez a causa
de sus esfuerzos, esos rumores no morían.

"¿No tendrás por casualidad una llave del apartamento de Ken Karmody, verdad, Sam?"
Preguntó Jules.

Sam volvió a inclinarse. "Me has dicho todo lo que sabes, ¿verdad? No hay nada al acecho
que hayas olvidado mencionar, como cargos inminentes contra él por... Dios sabe qué... ?"

"Creemos que está en problemas", dijo Alyssa, "pero créeme, no es con nosotros.
Queremos encontrarlo para poder ayudar".

La miró largamente y luego asintió. "Confío en ti". Se impulsó de nuevo fuera del coche.
"Tengo una hora antes de tener que llegar a la base", les dijo Sam. "Si Comodín fue a
Indonesia, habrá configurado su programa de rastreo, se habrá asegurado de llevar un
dispositivo de rastreo MTD-miniatura. Vamos a su casa, a ver si lo encontramos. Es decir, si
no te importa dejarme en Coronado después de... ?"

"No hay problema", dijo Jules. "Nos dirigimos hacia allí nosotros mismos".
 Sam fue hacia la casa. "Sólo déjame coger la llave de Ken y mi equipo y decirle a, ya sabes,
la esposa que me voy".

Entró en la casa, pero volvió a salir por la puerta en cuestión de segundos. "Me voy de
aquí", gritó mientras la puerta mosquitera se cerraba tras él.

Mary Lou llegó a la puerta, con el bebé en brazos. "¿Cuándo vas a volver?", dijo.

"Tarde. No me esperes levantado". Sam tiró su equipo en el asiento trasero de su coche y

subió tras él.

Dirigió a Jules al otro lado de la ciudad, y condujeron en un silencio que poco a poco
estaba volviendo loca a Alyssa. Podía olerlo, su aroma le resultaba muy familiar.

Lanzó una mirada a Jules, rogándole que dijera algo. Que hiciera algún tipo de ruido. Una
pequeña charla. Cualquier cosa. Romper este maldito silencio.

Le puso su cara de ¿qué? Genial. El momento perfecto para que pierda sus poderes
telepáticos.

Así que se giró ligeramente en su asiento para mirar a Sam. "Supongo que hay que
felicitarla".

Él la miró sin comprender y respondió con su característica franqueza. "¿Para qué?"

"No es..." El nombre de Mary Lou se atascó en su garganta. ". . . su esposa está
embarazada de nuevo?"

La miró fijamente. Luego se rió. "Joder, no. Jesús, eso es todo lo que necesito: dos bebés
gritando día y noche".

"Lo siento", dijo Alyssa. "Pensé..."

"Sí", dijo. Se inclinó ligeramente hacia delante para dirigir a Jules. "A la izquierda en el
semáforo". Se acomodó en su asiento y se encontró brevemente con sus ojos. "Sé lo que
pensabas. Pero el bebé no es precisamente fácil de manejar. Mary Lou no ha tenido la
oportunidad de quitarse todo el peso extra del embarazo. No le cabe la ropa de antes, pero
no quiere comprarse nada nuevo. Se lo digo una y otra vez, pero no quiere, como si eso
fuera admitir la derrota o algo así. No sé. El siguiente derecho", le dijo a Jules.
 "Lo siento", dijo Alyssa de nuevo. "No era mi intención..." Sacudió la cabeza.

"Sí, bueno, bienvenido a mi vida. Yo tampoco quería hacerlo". Miró por la ventana, el
músculo saltando en su mandíbula.

Miró las líneas de tensión en su rostro, la expresión sombría de su boca, recordando

cómo siempre había sido tan rápido para sonreír. Lo observó durante todo el tiempo que se
atrevió, sintiéndose mal por él y también por Mary Lou, recordando la forma en que Sam
había estado tan ansioso por salir de su casa. Me voy de aquí. Alyssa no era la única que
había resultado herida aquí. Eso era fácil, a veces, de olvidar.

Se dio la vuelta y llamó la atención de Jules. Él le dirigió una mirada que ella leyó con
bastante facilidad: era una mirada de "Dios mío, ¿tenías que preguntarle eso? Pero luego
puso una cara de simpatía y cerca del asiento, donde Sam no podía ver, hizo el signo ASL de
"te quiero".

Alyssa le devolvió una señal más internacional que significaba algo bastante diferente.

Jules se esforzó por no sonreír.

Hasta aquí su intento de charla.

"Intenta dormir".

Savannah no apretó los dientes para decir: "No puedo". Su corazón latía demasiado
fuerte. Podía sentirlo golpear en su pecho, casi sacudiendo su cuerpo.

Oyó a Ken suspirar en la implacable oscuridad del interior de la persiana que había
construido alrededor de ellos. "Si cierras los ojos no parecerá tan oscuro".

"Pero cuando los abro, me mareo".

El silencio. Y luego otro suspiro. "Sabes lo que voy a decir a eso, ¿verdad?"

"Así que manténgalos cerrados. Sí. Muchas gracias. No es tan fácil. ¡Oh!" Se sentó, pero
casi se cayó porque no podía ver ni siquiera su mano frente a su cara. "Nunca pusimos gel
antibacteriano en tus quemaduras de cuerda".
 Ken volvió a suspirar. Muy profundamente esta vez. "Savannah, estoy bien."

Dios, estaba oscuro. Tuvo que apoyarse con ambas manos en el suelo a ambos lados para
no perder el equilibrio. Su corazón se aceleraba como si acabara de correr una milla. Le
dolía el pecho, le latía la cabeza y le costaba respirar. "Dijiste que era fácil contraer una
infección aquí porque..."

"Sí, sí, sí. Sé lo que dije. Sólo..."

"Kenny", jadeó, "lo siento mucho, pero creo que me está dando un ataque al corazón".

Le oyó moverse hacia ella en el pequeño espacio, sintió su mano conectar con su pierna.
"Está bien", dijo él. "Está bien, sólo trata de respirar lentamente, ¿de acuerdo?
Profundamente. Vamos, puedo oírte -estás hiperventilando-, eso no es un ataque al
corazón. Sólo estás recibiendo demasiado oxígeno porque tu respiración se ha estropeado".

Le tocó la otra pierna y luego se abrió paso hasta el resto de ella, tirando de ella contra él
y acomodándose en el suelo con sus brazos alrededor de ella, de espaldas a su frente.
"Shhh", dijo. Le puso una mano alrededor de la boca y la nariz. "Cierra los ojos y respira tan
profundamente como puedas".

"Lo siento", dijo ella. Hiperventilando. Qué vergüenza. Su abuela se había enfrentado a
espías nazis sin inmutarse, y Savannah se asustó porque estaba demasiado oscuro.

"Lo estás haciendo muy bien". La voz de Ken estaba justo en su oído. "Sé que se supone
que no debo volver a tocarte, pero ¿esto ayuda un poco?"

Lo era. Su mano olía a la tierra de la selva y a las plantas que había cortado para crear un
dosel de ramas sobre ellos. Su cuerpo era tan sólido y cálido.

Él se movió y ella se aferró a sus brazos. "¡No me sueltes!"

"No lo soy", dijo. "Yo sólo..." Se movió de nuevo. "Había una roca justo debajo de mí. Ya no
está".

"Lo siento", dijo de nuevo. No llores, no llores, no llores.

"¿Lamentas que se haya ido?", dijo. "Eso es muy duro".

"No", dijo ella. "Yo sólo... lo siento".

 Ella respiraba ahora más lentamente, y él retiró la mano de su cara.

"Sí", dijo. "Me he dado cuenta de que has dicho eso como dos millones de veces".

"Yo..." Se detuvo para no pedir perdón.

"Puedo sentir tu corazón", le dijo. "Creo que lo que tienes es un ataque de pánico. No te
va a matar. Pero da un poco de miedo, ¿no? ¿Te pasa a menudo?"

"Nunca", dijo ella. Empezaba a ser difícil respirar de nuevo. "¡Dios! ¿Cómo puedo hacer
que pare?"

Volvió a taparle la boca y la nariz. "¿Has estado alguna vez bajo el agua de noche? Este es
el mismo tipo de oscuridad. Si lo permites, puede ser agradable, como estar en el fondo de
la piscina. El agua te rodea de la misma manera, ¿sabes?"

Savannah asintió. Ella lo sabía.

"Oye, hay algo que he querido preguntarte y ahora parece ser un momento perfecto ya
que no estás durmiendo y yo tampoco", le dijo Kenny. "Es sobre la otra noche. Cuando
nosotros, ya sabes, nos pusimos a ello".

"No", dijo Savannah, con la voz apagada bajo su mano. "No voy a tener sexo contigo
nunca más, ¿recuerdas?" Aunque, en este momento, podría ser la distracción que ella
necesitaba. Si él la besaba, ella no lo apartaría.

Pero no la besó. Fue casi una vergüenza.

"Créeme, lo has dejado perfectamente claro. Sólo me pregunto..." Su risa sonó

avergonzada. "Quizá sea una pregunta muy estúpida, y perdóname si lo es, pero eres como
un orgasmatrón andante. Quiero decir, nunca he estado con una mujer que, ya sabes,
detone al... Apenas estaba dentro de ti y... Es como si tuvieras un gatillo de pelo o algo así.
Lo tocas y, bam".

Savannah no podía creer que estuviera hablando de esto. Volvió a apretar los dientes,
pero ahora por una razón totalmente diferente. "Sí, Ken, esta es una pregunta realmente
estúpida".
 "Bueno, espera. Todavía no he llegado a la pregunta. Lo que quiero saber es que, cuando
sales a pasear, si accidentalmente te tropiezas con algo, ¿tienes un orgasmo?"

Ella se rió sorprendida. "¿Qué?"

"Sólo quería saber". Estaba realmente serio. "Esto es nuevo para mí y..."

"Oops", dijo ella, "acabas de chocar conmigo. ¡Oh! ¡Ooooh! Unh!"

"Claro", dijo Ken. "Búrlate de mí. Adelante. Estoy genuinamente interesado porque fue..."

Ella esperó.

"Genial", terminó en voz baja. "Fue jodidamente genial, ¿de acuerdo? Que lo hicieras
fue..."

Volvió a esperar. Había conseguido distraerla por completo con su ridícula pregunta,
pero ahora su corazón volvía a latir con más fuerza por un motivo totalmente distinto.

"Quiero decir, ¿cuál es el mayor número de orgasmos que has tenido a la vez?"

Oh, hermano. Típico de un hombre convertirlo en un concurso. "No lo sé. No llevo la

cuenta. No se trata de eso".

"¿No lo es?", preguntó. "Quiero decir, cariño, si pudiera hacer lo que tú haces, estaría
haciendo todo tipo de pruebas para ver..."

¿Pruebas? Se rió. "¿Cómo lo harías? ¿Conseguirías un vibrador y te encerrarías en alguna

habitación durante días?"

En realidad estaba considerando su pregunta, como si ella la hubiera hecho en serio.

"Bueno, creo que probablemente preferiría un compañero humano, pero..."

"Para una mujer, el sexo no se trata tanto de la mecánica como de..." Buscó las palabras
adecuadas. Definitivamente, amor no era una de las que quería usar. No con Kenny. No
ahora. Volvió a empezar. "No es sólo algo físico. Es mental y emocional, también. Para mí,
no se trata de 'oh, si alguien me toca justo ahí, en ese punto exacto, me correré de
inmediato', como si fuera una especie de botón mágico o algo así. Se trata de quién me toca,
y de las ganas que tengo de que me toquen, y de lo que veo en sus ojos cuando me tocan".
 Ken se quedó en silencio, lo cual significaba que estaba pensando en lo que ella acababa
de decir. Y probablemente se preparaba para hacerle más preguntas terriblemente
embarazosas.

"¿Podemos no hablar más de esto?", preguntó algo desesperada.

"¿Qué tal si dejamos de hablar y nos acostamos?" Su boca estaba tan cerca de su oreja
que podía sentir el calor de su aliento. Si giraba la cabeza, podía besarlo.

"Vete a dormir", dijo en su lugar. "Eres un..."

"Imbécil", terminó él por ella. Por el sonido de su voz, ella se dio cuenta de que estaba
sonriendo. "Sí, lo sé. Aun así, tenía que preguntar. Ya sabes, porque tal vez cambiaste de
opinión, ¿no? Pero dormir también es una buena idea. No es tan divertido, pero
definitivamente es mi segunda opción para la actividad de esta noche".

Se quedó callado durante unos largos segundos y luego preguntó: "¿Estás bien ahora?".

Lo era. Siempre y cuando él mantuviera sus brazos alrededor de ella. "No te vayas", le
rogó ella. "Por favor". Él le había dicho que iba a salir a explorar los alrededores. Si ella se
despertaba en esta oscuridad y él se había ido...

"No lo haré", prometió. "Esta noche no, ¿vale?"

Gracias a Dios. "¿Te importa dormir así?", tuvo que preguntar, sin saber qué haría si él
decía que sí.

Kenny se rió suavemente. "Sí, claro, me molesta mucho. Pero de alguna manera me las
arreglaré".

--------------------------------------------------------------------------------

Once

"¿Qué estás haciendo aquí?"

 Era una buena pregunta, y Jones tenía una respuesta fácil. Levantó el libro que había
encontrado su camino en su bolsa ayer por la tarde en el barco.

"Esto es de Molly", dijo. "Lo estoy devolviendo".

Lo había encontrado esta mañana, entre sus cosas. Probablemente había echado de
menos tenerlo para leerlo anoche antes de irse a dormir. No le pareció bien hacerla esperar
hasta esta noche para devolvérselo.

La voz de Billy Bolten estaba cargada de hostilidad. "Está en medio de una clase ahora
mismo".

Jones lo sabía. Pudo verla con una docena de niños pequeños a la sombra de un árbol.

Billy cogió el libro. "Se lo daré cuando termine".

Jones dio un paso atrás. "No, está bien. Esperaré".

Volvió a mirar a Molly y en ese preciso momento, ella levantó la vista y lo vio. Y sonrió.

Fue como si le cayera un rayo.

Sí, claro, estaba aquí para devolver el libro. Esa era una excusa poco convincente. Lo que
realmente quería era ver a Molly. Ver esa sonrisa. Tratar de convencerla de que corriera
con él todo el camino hasta su campamento, para poder abrazarla y besarla, subirle la falda
y perderse dentro de su suave calor.

Jesús, él la quería. Se había despertado deseándola, tal y como sabía que haría.

Billy se rió con sorna. "Estás perdiendo totalmente tu tiempo, hombre. Ella está tan fuera
de tu alcance".

"No es la verdad". Ella lo miró de nuevo, y esta vez la calidez y la admiración de Jesús en
sus ojos lo enfurecieron.

Ella pensaba que era una especie de héroe. Pensó que era especial, que era bueno y
amable y como ella.

Pero se equivocó.
 Era un mentiroso y un ladrón, y en cuanto se cansara de ella, se llevaría lo poco que tenía
y no volvería jamás.

La idea de no volver nunca le hacía doler el pecho. Pero sucedería. Cuando se fuera, sería
porque quería hacerlo.

"No confundas su amabilidad con algo que no es", le advirtió Billy.

"Lo sé", mintió Jones. "Ya me ha dicho que sólo quiere que seamos amigos".

"¿De verdad?"

"Sí".

"Sí, eso es lo que me dijo también". Billy se acercó considerablemente a él ante esa
noticia, tal como Jones había esperado. Ahora se unirían en su miseria mutua.

Billy suspiró. "Sé que es mayor, pero hay algo, no sé, mágico en ella. Cuando sonríe... . ."
Bajó la voz y se acercó más. "Sabes, no puedes evitar mirarla e imaginar lo que podría
hacerte con una boca así".

Jones mantuvo su propia voz baja, su tono fácil. "Si vuelves a decir algo así... no, si
piensas en algo así, entraré en tu tienda en mitad de la noche mientras duermes y te cortaré
las pelotas". Sonrió al joven. "¿Entendido, joven?"

Billy parpadeó. Abrió la boca como si fuera a hablar, al parecer se lo pensó mejor y se dio
la vuelta y se alejó rápidamente. Demasiado para la vinculación.

Al otro lado del claro, Molly le observaba con curiosidad en los ojos. Sacudió la cabeza y,
mientras él la observaba, garabateó algo en un papel. Lo dobló por la mitad y de nuevo por
la mitad, y se lo entregó a una niña, volviéndose para decir algo y señalarlo.

Y aquí llegó la niña, trotando hacia él. Nota de Molly en la mano.

Se lo entregó con una risita y volvió corriendo a su clase.

Jones desdobló la nota. Molly tenía una letra atrevida y desordenada. Tuvo que
esforzarse para distinguir las palabras.
 "Me estás distrayendo", decía. Estaba subrayado, con tres signos de exclamación. "Espera
en mi tienda y terminaré aquí más rápido".

Era una invitación a su tienda. Jones prácticamente corrió hasta allí. Sabía que ella tenía
reglas sobre lo que podía o no podía pasar allí, pero en su experiencia, las reglas estaban
hechas para romperse.

El interior estaba fresco, incluso con las solapas bajadas. Fresco y poco iluminado.

Miró a su alrededor, respirando su aroma. Había lavado algunas prendas y las había
colgado en un tendedero que había extendido en el centro de la habitación. La ropa interior.
Se deslizó fresca, húmeda y suave entre sus dedos.

Un cuaderno estaba abierto sobre su mesa. "Querida Chelsea", leyó, "he conocido al
hombre más increíble, maravilloso e inspirador..."

Se trataba de una carta dirigida a su hija adulta, fechada la noche anterior. Sabía que no
debía leerla, pero no pudo resistirse a escuchar lo que Molly tenía que decir sobre él.
Inspirador. Dios mío. Ella era un pésimo juez de carácter.

". . y por fin sé a dónde voy, qué haré dentro de un mes cuando termine mi estancia en la
isla de Parwati". ¿De qué demonios estaba hablando? ¿Se iba a ir de Parwati en un mes?

"Su nombre es..." ¿Qué?

Lo leyó de nuevo.

"Se llama Padre Benjamín Soldano, y lo conocí por pura casualidad en una iglesia de la
ciudad. Un niño de nuestro pueblo enfermó gravemente y conseguí que uno de los
expatriados estadounidenses que viven en estas montañas me llevara al hospital en avión.
(¡El mismo hombre del que me advertiste en tu última carta, Chel!) Fue todo un héroe, no
tienes nada que temer. No sé dónde ha estado o qué ha hecho, o qué le han hecho. Mucho,
creo. Mucho equipaje, cosas muy privadas. Pero es un hombre amable, un hombre gentil
debajo de esa fachada de "no me toques o te mataré". Puedo decirte esto: Le confiaría mi
vida sin dudarlo".
 No es así. No se podía confiar en él; ¿cómo podía escribir eso con tanta convicción? Unas
pocas conversaciones, una tarde follando, ¿y creía saber lo suficiente sobre él como para
confiarle su vida? ¿Qué le pasaba a ella?

"No puedo contarte mucho sobre él aquí", continuaron sus palabras, "pero te lo contaré
dentro de unas semanas cuando venga de visita".

"Déjame hablarte en cambio de Ben. Te encantará tanto como a mí. Nos conocimos
porque él también se estaba quedando en casa de Nadine e Ira esa noche después de que yo
llevara a Joaquín y a su madre al hospital, ¡y fue increíble! Éramos dos viejos amigos que
nunca se habían visto antes; congeniamos al instante y hablamos casi toda la noche."

Esa fue la noche en que llevó a Jones a cenar. Le dio las buenas noches, y luego se fue y se
quedó despierto toda la noche con el tal Ben.

Dios mío, estaba realmente celoso. Celoso de que ella hubiera hablado con otro hombre.
Un sacerdote, nada menos. No tenía derecho a estar celoso de eso, pero lo estaba.

"Me ha convencido para que me una a su misión en África, así que allí es donde me
dirigiré. Me ayudará a aliviar el dolor de dejar este lugar y esta gente, a muchos de los
cuales he llegado a querer. Demasiados de los cuales he llegado a amar. Oh, Chelsea, me
gustaría poder contarte esta cosa absolutamente estúpida que he hecho, pero no me atrevo
a escribirla".

Eso era todo. La carta estaba inacabada y hasta ahí había llegado.

Por supuesto, él sabía que él era la estupidez que ella había hecho. No tenía que ser un
genio para darse cuenta.

Jones se apartó de la mesa, más perturbado por el hecho de que dejara la isla y se fuera a
África, donde hablaría noche tras noche con un cura llamado Ben, que por el hecho de que
considerara su aventura con él como algo estúpido.
 Era estúpido que ella tuviera algo que ver con él. Él lo sabía y se sintió un poco aliviado
de que ella también lo supiera. Tal vez en algún nivel ella sabía honestamente que él no era
ese héroe, ese hombre "amable" y "gentil" del que había escrito en su carta.

Se sentó en la cama de ella y luego se recostó, con los pies aún en el suelo. Las sábanas de
ella y la colcha de colores brillantes olían a Molly. Se quedó mirando el interior de la tienda,
con la noticia de que ella se iba dando vueltas en su cabeza, haciéndole sentir cosas que no
quería sentir.

Enojado.

Duele. ¿Por qué no le había dicho que se iría pronto?

Sí, como si alguna vez le hubiera dicho a una amante que no pensaba quedarse.

Excepto que ella era Molly. Se suponía que debía estar aquí, en este pueblo, trabajando
incansablemente para ayudar a esta gente para siempre. ¿No es así?

Él era el que debía irse.

Joder.

Se sentó y abrió el libro que aún tenía en la mano, lo abrió en el lugar donde Molly había
utilizado una hoja como marcapáginas y empezó a leer, dispuesto a hacer casi cualquier
cosa para acallar sus inquietantes pensamientos.

Bailamos hasta las cuatro de la madrugada y fingí que había bebido demasiado champán.

Ese fue mi gran error, me di cuenta demasiado tarde. Y la verdad es que no sólo fingí
beber demasiado. De hecho, bebí con algo más de entusiasmo de lo que solía hacer, con la
esperanza de que me diera el valor que necesitaba para mirar a Heinrich von Hopf mientras
bailábamos en el Supper Club, y susurrarle: "Llévame a casa contigo esta noche".

No lo hizo. No pude sacar las palabras.

Me llevó a mi apartamento en un taxi, me acompañó hasta la puerta y eludió con

bastante elegancia mi torpe intento de arrastrarlo al interior.
 Eso fue lo mejor que pude lograr en el departamento de seducción.

"Has bebido demasiado champán. Te veré mañana en la comida", murmuró antes de

darme un dulce beso de buenas noches y bajar prácticamente corriendo las escaleras hasta
el taxi que le esperaba.

Esa noche no dormí nada.

Me paseé. Maldije. Crují los dientes. Gemí, imaginando lo que sería cuando Hank fuera
acusado de espionaje y llevado a juicio. Imaginé ver en el periódico fotos de él colgado, con
una capucha negra en la cabeza, con el cuerpo inerte y sin vida.

Dios, no quería que eso pasara. No quería que muriera.

Pero si no entregaba a Hank, si seguía dejando que trabajara para la Alemania nazi, Dios
sabe cuántas vidas americanas se perderían.

Sin embargo, lo amaba. Todavía lo amaba. Las palabras que le había dicho hacía apenas
unas horas habían sido la verdad, por amarga que fuera.

Puse una cafetera y me la bebí toda.

Cuando salió el sol, ya sabía lo que tenía que hacer.

Era la decisión más difícil que había tomado en mi vida, pero era estadounidense.

Y esto era la guerra.

Me puse el abrigo de noche y, todavía con la bata de la noche anterior, salí al aire frío de
la mañana y tomé el metro -una ruta indirecta, como siempre, por si alguien me seguía-
hasta la sede del FBI en Manhattan.

Ken abrió los ojos, instantáneamente alerta en la luz fantasmagórica del pre-amanecer,
con una conciencia que le punzaba en la nuca, diciéndole que no estaba solo.

Sí, obviamente no estaba solo. Estaba durmiendo en una persiana camuflada, invisible
para la mayor parte del mundo, con sus brazos alrededor de Savannah von Hopf. Ella se
había girado hacia él en la noche, acurrucando su cabeza rubia bajo su barbilla, pasando su
pierna por encima de la de él. Pero ella no era el motivo por el que se había despertado.

Snick.

Ahí estaba de nuevo. El sonido apenas perceptible de alguien o algunos tratando de

moverse sin ruido a través de la selva.

Raspado.

Pop.

Sí, definitivamente había más de una persona ahí fuera. Probablemente tres. Y en lo que
respecta a moverse sin ruido, eran bastante malos.

Vio a uno, dos, sí, definitivamente eran tres hombres con equipo completo de camuflaje
en la selva. Observó a través de los agujeros en la maleza que había cortado para ocultarlos
mientras dormían. Los hombres uniformados estaban casi encima de ellos.

Snick. Pop. Crshh. Los sonidos eran más fuertes-Ken no podía creer que Savannah no se
despertara.

Entonces se movió sin hacer ruido, cambiando a Savannah de lugar entre sus brazos, de
modo que una mano quedó libre. La utilizó para taparle la boca. Dios no quiera que
empiece a hablar mientras duerme.

Por supuesto, la mano de él sobre su boca la hizo despertarse bruscamente, pero él

movió la cabeza de ella para que pudiera verlo, para que lo mirara directamente a los ojos.
Su boca estaba lo suficientemente cerca de la de ella como para que pudiera presionar su
dedo contra sus propios labios en el gesto universal del silencio.

Ella asintió, con los ojos muy abiertos, y él le quitó la mano de la boca, señalando hacia la
selva. Levantó tres dedos.

En sus ojos había un destello de miedo mientras asentía de nuevo. Comprendió lo que le
estaba diciendo. Miró a través de las ramas que los ocultaban, vislumbró un AK-47 y luego
cerró los ojos, volviendo a apoyar la cabeza en el pecho de él.
 Podía oírla esforzarse por mantener una respiración lenta y constante; sin duda, estaba
recordando lo fuerte que había sido su respiración la noche anterior, cuando había
empezado a hiperventilar.

Savannah era inteligente y era dura, y maldita sea, estaba orgulloso de ella por saber de
alguna manera que debía respirar con tranquilidad, por tener el instinto de apartar la vista
de los hombres que los buscaban.

Ken no tenía ninguna duda de que esos tres aspirantes a Rambo estaban cazando
americanos. Cazándolos a ellos.

Se aferró a Savannah durante mucho tiempo después de que desaparecieran en la selva

del norte, y finalmente la dejó ir cuando estuvo seguro de que no había nadie más ahí fuera,
y de que esos payasos no habían vuelto.

Desenredó sus piernas de las de él, se recostó en la tierra y exhaló un largo y tembloroso
aliento. "Creo que esperaba que nunca salieran de su helicóptero".

"No creo que esos tipos fueran del helicóptero".

Ella lo miró. "¿Entonces quiénes eran?"

"Todavía no lo sé".

Se levantó sobre los codos y su rostro se iluminó. "Quizá puedan ayudarnos".

"Sí, las armas que llevaban eran las habituales del Vagón de Bienvenida". Ken desabrochó
el bolsillo lateral de los pantalones de carga que llevaba y sacó su cuchillo, poniéndoselo en
la mano. "Mientras me voy", le dijo, "quítate estos pantalones y córtales las piernas como
dijiste anoche, así podremos usarlos para llevar la dinamita. Usa ese pequeño kit de costura
que tienes en tu bolso para coser los extremos inferiores y..."

"Espera un momento", se giró para mirarle. "Mientras tú no estás... ? ¿Irte a dónde?"

"Voy a seguir a estos chicos. Ver a dónde van, con la esperanza de ver de dónde vienen.
Podría tomar un tiempo. Como en horas. Tal vez incluso todo el día. Tienes que quedarte
aquí, permanecer escondido. No salgas de esta persiana por nada del mundo. ¿Entiendes?"

"Sí, pero..."
 Tiró de la Uzi hacia ella. "Te dejo esto. Esto es lo que tienes que hacer para dispararla". Le
mostró. "Aprieta esto, pero no a menos que lo hagas de verdad, ¿de acuerdo?"

Ella no parecía feliz. "Ken..."

"Intenta no matarme por error cuando vuelva".

"¿Quieres decir que está bien si te mato a propósito?"

"Muy gracioso". El hecho de que ella fuera capaz de bromear le hizo sentirse mejor para
dejarla allí sola. Con el sol saliendo y la luz haciéndose más fuerte cada minuto, ella estaría
bien. Él buscó en el otro bolsillo de los pantalones que ella llevaba, y sacó las barritas
energéticas. "Cómetelas si tienes hambre. Dame un segundo y te traeré un par de cocos
para que tengas algo que beber".

"Sabes, Kenny, tal vez deberías seguir adelante", dijo Savannah, girándose ligeramente
para mirarlo.

La miró, y ella le observaba con esos ojos, con el rostro completamente serio.

"Voy a fingir que no he oído eso", le dijo con fuerza.

Ella no lo dejó caer. "Puedes ir a buscar ayuda y luego volver por mí".

"No". Hizo una abertura en las ramas y se escurrió hacia la selva, tomándose unos
segundos para admirar su obra. Era un especialista en informática y no consideraba que la
construcción de persianas -lugares para esconderse en el bosque o la selva- fuera uno de
sus puntos fuertes, pero ésta estaba muy bien. Realmente había que saber lo que se
buscaba para encontrarlo.

Savannah asomó la cara por el agujero de las ramas. "Ken..."

"No", dijo de nuevo, entregándole primero uno y luego otro coco. "Si voy a seguir a esos
tipos, mejor me muevo".

"Ten cuidado", dijo, con los ojos y la boca preocupados, el pelo hecho un lío de rizos
alrededor de la cara.
 Ken se inclinó y la besó. Fue una estupidez, pero no lo pensó. Simplemente lo hizo.
Acababa de pasar la noche abrazado a ella, y de alguna manera le pareció apropiado besarla
antes de salir de su dormitorio, por así decirlo.

Sin embargo, fue como besar a un pez: la pilló completamente desprevenida. Vale, fue
como besar a un dulce y cálido pez con el que deseaba tener sexo más que con cualquier
otra cosa.

Lo peor, sin embargo, fue justo después, cuando lo que acababa de hacer quedó entre su
comprensión de que no debería haberla besado y la expresión de sorpresa de ella.

"Lo siento", dijo brevemente, y luego la cubrió con las ramas. Se largó de allí antes de que
ella pudiera decirle por séptima milésima vez que era un imbécil.

Eso ya lo sabía.

"Bhagat".

"Señor, soy Locke", dijo Alyssa al teléfono. Estaba en el despacho del jefe Stan Wolchonok
en el edificio del Equipo Dieciséis en Coronado. Él la había llevado allí para que tuviera
privacidad para hacer su llamada, y luego desapareció.

"¿Qué has descubierto?"

"Un poco de nada", le dijo a su jefe, que ahora estaba al otro lado del Pacífico. "Hemos
entrevistado a Paoletti y Starrett y a casi todos los demás SEAL del Equipo Dieciséis, con la
excepción de John Nilsson, que está fuera del país. Pero nadie aquí sabía siquiera el nombre
de Savannah von Hopf. Sólo Starrett sabía que Karmody había conocido recientemente -y
quiero decir muy recientemente- a alguien y había iniciado una relación íntima".

"¿Intimidad?" interrumpió Max.

"Sexual", definió. "Karmody tampoco mencionó Indonesia a nadie, ni siquiera a Starrett,

con quien habló sólo horas antes de salir de San Diego. No creo que supiera que iba a ir
hasta el último minuto porque fue completamente abierto con Starrett sobre otros detalles
de su relación. Mi opinión es que Savannah utilizó el sexo para asegurarse de que Karmody
estaría dispuesta a seguirla a cualquier parte". Hizo una pausa. "Con su permiso, voy a
ocultar esa teoría a Rose von Hopf".
 "Buena idea".

"He llamado a la oficina de Los Ángeles". Había una foto enmarcada de una bonita mujer
de pelo y ojos oscuros sobre el escritorio del jefe superior. Era su esposa, Teri, que era
piloto de helicópteros de la Guardia Costera. En la foto, estaba inclinada sobre el borde de
un jacuzzi, mirando directamente al objetivo de la cámara. La mirada en sus ojos y en su
rostro era una mezcla de deseo y amor puro.

Alyssa tuvo que moverse al otro lado del escritorio de Wolchonok. Mirar esa foto la hizo
muy consciente de todo lo que le faltaba en su propia y patética vida.

"Han enviado a un par de agentes al aeropuerto de Los Ángeles para que hablen con el
personal de la aerolínea", continuó. "A ver si alguien recuerda que Karmody y Savannah
subieran al avión. Ver si había algo inusual en ellos de alguna manera, ver si parecía en
absoluto coaccionado, o tal vez drogado, o. . . Sé que estoy llegando aquí, pero..."

"No, está bien", dijo Max. "Alcanza. ¿Entraste en el apartamento de Karmody?"

"Sam tenía una llave". Alyssa se maldijo en silencio por haber resbalado y haberle
llamado Sam. Starrett. Ella tenía que llamar al hombre Starrett. Hacer que sonara como si
fuera una fuente de información más para este caso. "Karmody tiene una casa, dos
habitaciones, una de ellas llena de ordenadores. Es el hacker del equipo, ya sabes. Un
verdadero cabeza de equipo".

"Estoy familiarizado con su talento. ¿Qué has encontrado?"

"Tiene un prototipo de sistema de rastreo funcionando en uno de sus ordenadores. Lo

activó antes de salir de San Diego. Conseguimos una lectura bastante precisa de su rastro a
través de Hong Kong, hasta Yakarta. Salió del aeropuerto de Yakarta en barco o en
helicóptero. Pero lo perdimos poco después, sobre el océano abierto. Al principio pensamos
que no eran buenas noticias, que lo habían tirado por la borda del barco o algo así, pero
Sam..." Mierda. "Starrett se metió con el programa, y apareció algún tipo de mensaje de
error del satélite, lo que significa, con suerte, que Karmody sigue vivo. Sin embargo,
tenemos la dirección general a la que se dirigía, lo que podría ser de gran ayuda. He
descargado todo, incluyendo el programa. Una copia ya está de camino al cuartel general, le
he dado una segunda a Tom Paoletti y te entregaré una tercera en mano".

"Buen trabajo", dijo Max. "La oficina de Nueva York acaba de tener acceso a los registros
telefónicos de Savannah: recibió una llamada desde Yakarta el miércoles. Es probable que
esa fuera la petición de rescate, pero la llamada se hizo desde la habitación de hotel de Alex.
Estamos revisando las cintas de seguridad del hotel, a ver si podemos identificar a quien
entró en esa habitación e hizo esa llamada".

"Vaya", dijo Alyssa. "¿Va a resultar fácil?"

"Por favor, Dios, eso espero", dijo Max.

"El comandante Paoletti ya ha llamado a un equipo", le dijo. "Están listos para ir sobre
ruedas cuando usted lo autorice. Cree que valdría la pena llevar a algunos hombres que
conocen al Comodín Karmody a esa selva. Probablemente esté tratando de llamarte ahora
mismo".

"En realidad, me acaban de decir que Paoletti está en espera. ¿Hay algo más que
necesites decirme antes de que tome su llamada?"

"No por teléfono".

"Uh, oh", dijo Max. "¿Ver a Starrett fue tan malo?"

En realidad había estado pensando en los detalles íntimos de la relación de Comodín y

Savannah. "No, señor. No hubo ningún problema", mintió suavemente.

Se rió. "Sabes, casi te creo".

"Señor", dijo ella con rigidez. "El comandante Paoletti le está esperando".

"Lo sé", dijo Max. "Alyssa, siento haber tenido que pedirte que fueras allí".

"Señor, soy un profesional y..."

"Sí", dijo. "Todavía lo siento. Ahora pon tu culo en un avión de vuelta a L.A. Te veré
cuando llegues a Yakarta".

Con un clic de la conexión, se fue.

Alyssa colgó el teléfono y fue a buscar a Jules, y se encontró cara a cara con Sam y Mary
Lou Starrett en el pasillo, fuera del despacho de Sam, que estaba varias puertas más abajo.
Ninguna de las dos se fijó en ella y volvió a meterse en el cubículo de Wolchonok.
 "¿Qué estás haciendo aquí?" Dijo Sam. Alyssa pudo oírlo con claridad.

Mary Lou había conseguido por fin cambiarse de camisa. Sonaba nerviosa, con la voz un
poco temblorosa, como si estuviera muy alterada. "Cuando llamaste, dijiste que no estabas
segura de cuánto tiempo estarías fuera y yo..." Se aclaró la garganta. "Quería verte antes de
que te fueras. Pensé que querrías despedirte de Haley".

Alyssa se asomó a la esquina y, efectivamente, allí estaba el pequeño bebé de Sam,

metido en uno de esos portabebés que hacían las veces de sillita para el coche.

"Está dormida", dijo Sam con rotundidad.

Hubo un silencio por un momento, pero luego Mary Lou dijo: "Sí, lo es. Igual que tú
sueles serlo las pocas horas que estás en casa".

Sam suspiró profundamente. "Tengo cosas que hacer antes de subir las ruedas. Este no
es el momento para..."

"Hablas en sueños", le interrumpió Mary Lou. "¿Lo sabías?"

"Mierda".

"¿Sabes lo que dices?"

"Jesús, Mary Lou..."

"Tú dirás, Alyssa", dijo Mary Lou, y Alyssa se encogió. Oh, Sam... " 'Oh, Lys . . . No te vayas,
Lys. . . Alyssa, oh, Dios... oh, sí... "

"Oh, mierda".

"Sí, creo que eso resume bastante bien lo que estás soñando".

"Lo siento", dijo Sam en voz baja. "No puedo evitar lo que sueño. Si pudiera, dejaría de
hacerlo. Te juro que no te he sido infiel desde aquel día que aceptamos casarnos".

"Es negra", dijo Mary Lou.

Y Alyssa, que había estado a punto de alejarse de la puerta tras oír que Sam la llamaba en
sueños, se quedó helada. Esperó a escuchar lo que él diría en respuesta a eso.
 "Ella es al menos en parte afroamericana, sí". La voz de Sam era un poco menos tranquila
ahora. "¿Por qué, es eso algún tipo de problema para ti?"

"No puedo creer que no fuera un problema para ti", replicó Mary Lou. "A no ser que fuera
sólo por el sexo". Debió ver algo en la cara de Sam, porque añadió: "Oh, mi querido Señor,
¿qué pensabas que ibas a casarte con ella? ¿Realmente crees que eso habría funcionado?
¿Un hombre blanco y una mujer negra? Una mujer como ella nunca se habría casado con
alguien como tú. Y aunque lo hiciera, ¿dónde viviría? ¿Te la imaginas viviendo en nuestra
calle? ¿O tal vez preferiría vivir en uno de los barrios negros del otro lado de la ciudad?". Su
voz se elevó. "¡No te alejes de mí!"

"¿Qué quieres de mí?" preguntó Sam, con la voz baja e intensa. "¿Cómo puedes estar tan
enfadado conmigo por algo que nunca ocurrió, algo que sólo es un "podría haber sido"? No
me casé con Alyssa. Me casé contigo. Vuelvo a casa contigo y con Haley cada noche. Me
parto el culo para pagar esa casa y las cosas que quieres poner en ella. ¿Qué más quieres?"

Alyssa tenía ganas de llorar. Sabía que debía cerrar la puerta y taparse los oídos para no
escuchar nada de esto. Esto era privado entre Sam y su esposa. Ella no debería escuchar.
Pero no podía detenerse.

"Ella no se habría casado contigo", le dijo Mary Lou a Sam. Estaba realmente molesta. No
era la única. "Ella sólo estaba jugando contigo, Sam. ¿De verdad crees que significas algo
más para ella que un hombre guapo con un gran...?"

Sam la cortó, por el sonido de su voz, se estaba alejando. "Tengo que irme. Cuida del
bebé, y de ti también, mientras estoy fuera".

"¡No he terminado aquí!"

"¡Bueno, yo lo estoy haciendo, carajo!" Respiró profundamente y habló más bajo. "No
quiero pelearme contigo. Y menos aquí. Jesús, Mary Lou".

"En cambio, vas a ir a salvar el mundo, con ella, ¿verdad? Ella también va a ir. ¿Y se
supone que debo estar de acuerdo con eso?"

"No dejes que esta locura te haga empezar a beber de nuevo", dijo Sam. "Llama a tu
padrino de AA cuando llegues a casa, ¿vale? Prométeme. Dile que voy a estar fuera de la
ciudad durante las próximas semanas como mínimo".
 Mary Lou le siguió. "Tal vez deberías aprovechar para verla de nuevo", dijo con estrépito.
"Tal vez deberías ir con ella y terminar lo que empezaste. De esa manera, cuando ella te
deje, se puede acabar de verdad. Así no tendrás que pasar el resto de tu vida preguntándote
por esos "podría haber sido"."

Sam se giró para mirarla. "¿Me estás diciendo que tenga una aventura con Alyssa Locke?
Porque si eso es realmente lo que quieres, con mucho gusto..."

"¡Claro que no es eso lo que quiero!" Mary Lou estaba llorando ahora.

"Entonces dime qué quieres", dijo de nuevo. "¿Necesito abrir una vena y sangrar por ti?
¿Ayudará eso, Mary Lou? Porque, francamente, no sé qué más hacer".

"Lo siento", sollozó, y Alyssa se asomó a la puerta para verla aferrada a él. "Sé que lo
estás intentando, lo sé. Siento haberme enfadado tanto. Estaba tan celosa y... y..."

Y una perra racista de mala leche.

"Y me sorprendió cuando la vi. Ella es tan hermosa y yo soy gordo".

"No estás gorda", dijo Sam con cansancio, como si ya hubieran tenido esta conversación
demasiadas veces. "Acabas de tener un bebé. Date un respiro".

"No quiero que te abras una vena, Sam", le dijo Mary Lou en voz baja. "Quiero que abras
tu corazón. Me amaste una vez. ¿No podrías amarme de nuevo?"

"Jesús, me estoy esforzando", dijo, como si esto lo estuviera matando.

Y Alyssa lo sabía. Lo que sea que haya sentido alguna vez por Mary Lou, no había sido
amor. Y nunca sería amor mientras siguiera soñando con lo que había encontrado con
Alyssa.

Ella sabía lo que tenía que hacer. Tenía que hablar con Sam.

Por suerte para ella -sí, es cierto, su suerte era realmente buena aquí-, ambos estaban a
punto de partir hacia Yakarta.
 Cuando Kenny llevaba tres horas fuera, Savannah se comió las dos barritas energéticas,
una tras otra.

Ella había hecho lo que él le había pedido y había utilizado cuidadosamente su cuchillo
para convertir los pantalones que llevaba en pantalones cortos. Cosió los extremos de las
perneras cortadas y confeccionó unos extraños sacos lo suficientemente grandes como
para transportar la dinamita, sintiéndose vagamente como la Martha Stewart de la selva
mientras trabajaba.

La camiseta de Ken, que había estado sosteniendo la dinamita hasta ahora, estaba muy
estirada. Se la probó; ponérsela era como ir desnuda. Las sisas eran demasiado grandes, el
algodón era terriblemente fino. Pero si Kenny volvía... cuando no si. Cuando. Tendría que
llevar la camisa que le había dado primero o se arriesgaría a sufrir más quemaduras de
cuerda por las lianas...

Savannah rebuscó en su bolso y encontró su par de medias extra. Dios, ¿por qué no se le
ocurrió esto ayer? Martha Stewart, en efecto. Usos de las medias número 43.516. No
soportarían todo el peso del maletín, pero podrían utilizarlas junto con las lianas para atar
el maletín a su espalda. Sin duda le ayudaría a mantener las manos libres y la Uzi
preparada, tal y como él insistía en que era de vital importancia.

Miró la pistola que él había dejado; había sido su única compañía durante todas las horas
que había estado fuera. Sabía que Ken la había dejado para que se sintiera más segura, pero
en realidad la inquietaba. No quería disparar a nadie. No iba a tocarla. Debería habérselo
llevado.

Los pensamientos sobre la Uzi le llevaban invariablemente a pensar en la forma en que

Ken la había besado justo antes de marcharse. Durante las últimas cuatro horas, todo lo que
había hecho la había llevado a pensar en ese beso.

¿Qué significa?

Sinceramente, no lo sabía. Desde que se había presentado en el aeropuerto había

alternado entre el silencio glacial y el desprecio grosero.

Y sí, vale, para ser justos, había habido muchos momentos en los que él se había reído o
había sido increíblemente amable, y había vuelto a ser el hombre que ella había encontrado
tan irresistible aquella noche en su casa. Esa noche ella había roto todas sus reglas
personales y se había acostado con él.
 La había besado en el helicóptero, pero eso sólo había sido para hacerla callar. Ella lo
sabía.

¿El beso que le había dado esta mañana era más de lo mismo?

Ella le preguntaría. Le miraría a los ojos y se enfrentaría a él, justo cuando volviera.

Hasta entonces, no había nada más que hacer que dormitar en el calor. O finalmente leer
el libro de su abuela.

¿Qué haría Rose? Era la pregunta que se había hecho repetidamente, desde que comenzó
este fiasco.

Según la leyenda familiar -y Dios sabe que había oído la historia tantas veces que no
necesitaba leerla en un libro-, Rose estaba a un paso de ser Superwoman. Porque, por
supuesto, no podía volar. Pero aparte de eso, era fuerte e imparable. Decidida e invencible.

Rose comería bichos si tuviera que hacerlo. Rose no se quejaría de cubrirse de babas.
Rose se negaría a creer que Alex estaba muerto, lo encontraría y lo pondría a salvo. Y todos
-tanto los buenos como los malos- se enamorarían completamente de ella en el camino.

Eran pasos muy intensos para seguir. Y hasta ahora Savannah estaba fallando
miserablemente. Había conseguido que Kenny no la quisiera. Ella era un grano en el culo,
un problema del que había que ocuparse, alguien que le frenara.

Probablemente la había besado porque sabía que ella se obsesionaría con ello. Sin duda
pensó que la mantendría ocupada hasta que él volviera.

Savannah abrió el libro de Rose por un capítulo de la mitad, decidida a no pensar en

Kenny Karmody al menos durante los siguientes quince minutos.

Bien, cinco minutos. Empezaría con poco.

"Necesito que me presten dinero".

"Por supuesto". Evelyn Fielding dejó su taza de té y buscó su cartera.

 "No, Evelyn". La detuve con una mano sobre su brazo. "Necesito que me prestes ocho mil
dólares. No puedo decirte por qué. Y puede que me lleve años -décadas- antes de poder
devolvértelos".

Se rió, pero sus ojos estaban muy serios. "Bueno, si lo pones así, ¿cómo podría negarme?
¿Puedo extenderte un cheque?"

¡Me iba a prestar el dinero! La euforia no me impidió ser cauteloso. "No, mejor que no".
En caso de que algo saliera mal, no quería que mi nombre apareciera en uno de los cheques
bancarios de Evelyn. "Muchas gracias".

"Te traeré el dinero ahora mismo si quieres que te lleve al banco".

Asentí con la cabeza. "Por favor".

Recogimos nuestros abrigos y no dijo nada más hasta que estuvimos en un taxi y nos
dirigimos al otro lado de la ciudad.

Luego se volvió hacia mí y me dijo: "Si tienes algún problema, Rose, quizá pueda
ayudarte. Y si no quieres hablar conmigo, siempre está Jon..."

"Lo sé".

"Me ha dicho que has pedido las próximas dos semanas de baja médica".

Las palabras quedaron suspendidas entre nosotros. Ella sabía que ese era el código que
utilizábamos cuando tenía que prestar el cien por cien de mi atención a mi trabajo en el FBI.

"Sí", dije finalmente. Tosí e intenté que sonara bien.

Evelyn se rió suavemente. "Espero que sepas lo que estás haciendo".

El taxi se detuvo frente a su banco y ella se bajó. "Espere aquí", nos ordenó a los dos, al
conductor y a mí.

Esperaba que yo también supiera lo que estaba haciendo.

Esa misma mañana fui al FBI a primera hora y anuncié que alguien que había conocido
en Berlín se había puesto en contacto conmigo. Eso me llevó a ver no sólo a mi superior
inmediato, Anson Faulkner, sino también a sus jefes y a los de éstos.
 Me trajeron un café y, todavía vestida con mi traje de noche, les dije que ese hombre era
un nazi de alto nivel y que si sospechaba que lo estaban investigando, se esfumaría. Pero él
no sospecharía de mí. Les dije que creía que estaba enamorada de él.

No les dije que tenía razón.

Esbocé mi plan para seguirle la corriente, para acceder a su habitación y a sus

documentos personales, para conocer a todos los que hablaban con él y averiguar quiénes
trabajaban para él. Le dije a Anson y a los demás que no sólo quería acabar con este
hombre, sino con toda su red de espías.

Parecían pensar que era una buena idea, pero no estaban tan interesados en que fuera yo
quien lo hiciera.

Intenté convencerles de lo contrario. Les dije que todo lo que necesitaría para llevar a
cabo esto era algo de ese dinero que había devuelto al esfuerzo de guerra. Les dije que
quería ocho mil dólares para hacer creer a este hombre que había estado trabajando para
los nazis durante años.

Eso no les gustó nada.

Fue entonces cuando les dije que el nombre de Hank era Dieter Mannheim. Eso era, por
supuesto, una mentira, pero estaba convencido de que si sabían su verdadero nombre,
empezarían a seguirle, él se daría cuenta y saldría corriendo.

Me dijeron que había hecho mi parte. Ahora debía ir a lo seguro, dejar que hicieran una
investigación inicial. Debía desaparecer, ausentarme varias semanas del trabajo, para
dificultar que Mannheim me encontrara.

Acepté con recato. No me iban a dar la ayuda que necesitaba, pero a pesar de lo que les
dije, seguiría adelante con mi plan. Le pediría prestado el dinero a Evelyn.

Antes de salir del edificio, Anson Faulkner me apartó para decirme: "No hagas ninguna
tontería".

"No lo haré", dije, y él sabía que estaba mintiendo. Era un hombre joven, y más tarde me
dijo que, en aquel momento, se había sentido más que medio enamorado de mí.
 "¿Estás dispuesta a aceptar a este nazi como amante?", había preguntado. "Porque eso es
lo que él espera, Rose".

Le miré a los ojos, intentando por todos los medios mostrarme frío como el proverbial
pepino. "Hay mucha gente haciendo sacrificios para ganar esta guerra".

La puerta se abrió y Evelyn volvió a entrar en el taxi. Me entregó un sobre. "Está todo
ahí".

La abracé. "Te lo devolveré".

"Lo sé", dijo ella. "Tengo fe en ti". Hizo una pausa. "¿Estás seguro de que no puedes
decirme de qué se trata?"

Asentí con la cabeza. "Estoy seguro". ¿Qué podía decir? Estoy a punto de intentar
conseguir lo imposible. Estoy a punto de correr el mayor riesgo de mi vida, de intentar
ganar una situación sin salida. No tengo ni idea de cómo voy a manejar esto, y nunca he
estado tan aterrorizada en toda mi vida. He estado alternando entre sentirme mal del
estómago y querer romper a llorar. Si te digo lo que voy a hacer, intentarás disuadirme, y
no puedo arriesgarme a que me desvíen de este camino. "Deséame suerte", dije en su lugar.

"Las mujeres crean su propia suerte", me abrazó también Evelyn, "siendo inteligentes y
cuidadosas. Y sin miedo a pedir ayuda. Estoy aquí si me necesitas. Para cualquier cosa. Sin
hacer preguntas".

Bueno, eso fue todo para mí. Nos quedamos allí sentados, abrazados y llorando.

Tengo fe en ti.

En ese taxi me di cuenta de que yo también tenía fe en mí. Lo haría. No me echaría atrás.
No me rendiría.

No fallaría.

Lo esperaba.

--------------------------------------------------------------------------------
 Doce

Los tres hombres con equipo de camuflaje tardaron una eternidad, pero finalmente se
dirigieron a un campamento en el que estaban reunidos unos ocho hombres más.

Ken observó desde la cobertura de la selva cómo sus tres chicos se registraban y daban
algún tipo de informe a un hombre que llevaba una boina negra. Una maldita boina de lana
con este calor.

Ni siquiera se acercó a hablar su idioma, pero escuchó el tono de sus voces y leyó su
lenguaje corporal. Sus hombres no tenían buenas noticias para Beret, que era claramente
su jefe. Beret no estaba contento, pero los envió con otro hombre que les dio algo de comer
de un paquete.

La hostia, realmente tenían MRE's-Meals, Ready to Eat, raciones de comida entregadas a

los soldados en tiempos de guerra o conflicto.

El estómago de Ken retumbó. Imagínate. Realmente anhelaba un MRE.

Beret se paseaba, con las manos a la espalda, sumido en sus pensamientos, mientras Ken
comprobaba el resto del campamento. Era un lugar de descanso temporal, eso era evidente.
Había una sola tienda, para Beret, sin duda. El resto de los hombres dormía al aire libre. No
había ninguna hoguera encendida, y tampoco había señales de que hubiera habido una
anoche. Obviamente, estos hombres no querían llamar la atención.

Había al menos dos guardias escondidos entre la maleza, vigilando el perímetro del
campamento. Ken los había localizado enseguida, y había sido ridículamente fácil evitar
que lo vieran. Sospechaba que había al menos otros dos, quizá más, en el lado opuesto del
campamento.

Beret tenía la costumbre de caminar como un líder militar. Iba de un lado a otro con la
dosis justa de fanfarronería revolucionaria. Pero sus tropas dejaban que desear. Llevaban
la ropa adecuada y portaban grandes armas, pero la ropa y las armas no hacen un ejército.

Sean quienes sean, no eran el ABRI, las fuerzas armadas indonesias. No tenían banderas,
ni insignias de identificación de ningún tipo. Cuando Ken empezó a seguirlos, supuso que
formaban parte del personal de algún traficante de armas rival. O tal vez eran pistoleros
contratados por los hombres del helicóptero.
 Pero Beret no tenía el aspecto de un hombre que estuviera en esto por el dinero. Este
grupo era político o quizás religioso. O ambas cosas.

Ken deseaba estar equivocado. Podía manejar a los traficantes de armas y drogas que
correteaban por la selva. Comprendía sus objetivos: dinero, venganza, poder. Podía
predecir su respuesta en la mayoría de las situaciones. Pero los fanáticos religiosos o
políticos no eran tan fáciles de adivinar. A menudo estaban dispuestos o incluso deseosos
de morir por su causa.

Cuando Ken se acercó aún más, vio que esos hombres habían recibido algún tipo de
entrenamiento. Pero eso casi los hacía más ineficaces que la gente sin ningún tipo de
entrenamiento. Estos soldados pensaban que eran una mierda. Pensaban que tenían las
cosas bajo control. Y tal vez, si sus objetivos eran civiles, lo tenían. Pero enfrentarlos a los
SEAL o a los tipos de Delta... . .

Cometieron el mismo error que suele cometer la gente que tiene guardias con grandes
armas apostados en el perímetro de su campamento. Asumieron que mientras no
estuvieran de guardia, podrían relajarse. Cerrar los ojos. Dormir en el calor de la tarde.

Por ello, Ken se acercó a la bolsa con las MRE y se sirvió media docena de paquetes y una
cantimplora llena de algún tipo de líquido antes de volver a mezclarse silenciosamente con
la maleza.

También podría haber llevado una camisa de uniforme, pero sospechaba que eso podría
pasar desapercibido. No quería avisar a estos tipos del hecho de que estaba aquí.

Fue entonces cuando Beret dejó de pasearse y dio una orden, y el campamento cobró
vida. Estaban saliendo.

Ken se preparó para seguir, aprovechando para engullir uno de los paquetes con la
etiqueta "pollo con verduras". No era su favorito, pero tenía suficiente hambre como para
amar cada bocado pegajoso y a la temperatura del cuerpo.

Mientras comía, pensó en Savannah, que le esperaba de vuelta en la persiana. Ya había

estado fuera durante horas. Incluso sin tener que seguir el rastro de los tres tangos muy
lentos, incluso moviéndose a su máxima velocidad, le llevaría cerca de tres horas volver con
ella. Probablemente ella ya estaba preocupada por él, probablemente comenzaba a
preguntarse si había decidido aceptar su sugerencia y dejarla atrás.

Mierda.
 Le molestaba que ella siguiera mencionando esa posibilidad. ¿Qué tenía que hacer para
demostrarle que no iba a abandonarla?

Tenía que empezar por volver. Preferiblemente antes de que se pusiera el sol. Y luego, tal
vez, en unos días -cuando la pusiera a salvo-, se daría cuenta de que había dicho en serio lo
de no irse.

Pero ahora quería ver a dónde iban esos tipos. Sería inteligente si al menos pudiera tener
una idea de la dirección en la que se dirigían, y más inteligente aún si pudiera averiguar de
dónde venían y qué posibilidades había de que hubiera más de ellos merodeando por esta
parte de la selva.

Sin embargo, seguía imaginando a Savannah, sola en aquella persiana mientras el sol
empezaba a ponerse.

Peor aún, se la imaginó asumiendo que no iba a volver y saliendo por su cuenta.

Jesús, tenía que volver allí de inmediato antes de que ella hiciera eso.

Ken ya había salido de allí y estaba a mitad de camino por la ladera antes de detenerse y
obligarse a respirar hondo y pensar en ello.

Le estaba haciendo a Savannah lo que tanto le molestaba cuando ella se lo hacía a él. Al
igual que le había prometido que volvería -podría tardar un tiempo, pero definitivamente
volvería-, Savannah le había prometido que se quedaría en la persiana. Y mientras
estuviera escondida allí, estaría a salvo.

Entonces, ¿por qué se apresuró a volver?

Porque no confiaba en que ella hiciera lo que había prometido.

Haz a los demás lo que quieras que te hagan a ti. Si quería que ella confiara en él, tenía
que empezar por confiar en ella.

Ken se dirigió de nuevo hacia Beret y su campamento, y cuando finalmente se

marcharon, les siguió.
 Molly volvió a su tienda después de comer, y Grady-Jones seguía dormida en su cama.

Le había traído el Doble Agente, que yacía a su lado. Debió de leerlo antes de dormirse;
su dedo aún marcaba su lugar.

Se dejó mirar por él, por su amante.

Dentro de unas horas, justo antes de la puesta de sol, ella iría al campamento de él y
volverían a hacer el amor. Toda la tarde y la noche. Ella no podía esperar, le dolía que el día
terminara.

Lucky Jones... estaba durmiendo.

Se dio cuenta de que le encantaban sus ojos, al contemplar su rostro. Mientras dormía,
tenía un aspecto tan apacible, tan joven y puro con los ojos cerrados, las pestañas espesas y
oscuras contra las mejillas. Era excepcionalmente guapo, con una boca que tenía un aspecto
decadente, tanto si estaba dispuesta en una línea sombría, como si estaba estirada en una
sonrisa completa, o relajada en el sueño. Su barbilla era pura perfección, y se la había
vuelto a afeitar esta mañana.

Para ella.

Molly alargó la mano para tocar la suavidad de su rostro, sólo ligeramente, y él se movió,
alargando la mano para agarrar su muñeca con una mano.

Así de fácil, estaba despierto, con los ojos abiertos y completamente alerta, mirándola.

"Lo siento, no quería despertarte", dijo ella, perdiéndose por un momento en la

medianoche de sus ojos. Era precioso cuando dormía, pero cuando estaba despierto y la
miraba con esos increíbles ojos... Tenía el poder de hacer que su corazón palpitara con
fuerza.

"¿Qué hora es?", preguntó, con la voz áspera por el sueño.

"Es casi la una. Te dejé dormir", explicó con una sonrisa que esperaba ocultar la forma en
que su pulso estaba saltando. "Me imaginé que lo necesitabas después de haberte agotado
ayer".

Él soltó esa pequeña risa que a ella le encantaba y la tiró hacia abajo para que se sentara
a su lado en la cama.
 "No podía esperar a verte", murmuró. "No podía esperar a..."

Molly no estaba muy segura de cómo lo había hecho. Un segundo estaba sentada encima
de él, al siguiente estaba tumbada a su lado, parcialmente debajo de él en la cama. La estaba
besando, con besos lentos, profundos e increíblemente eróticos. Llevó la mano de ella a sus
partes masculinas y presionó la palma de la mano contra él, una versión muy adulta del
show and tell que había hecho con su clase más joven esta misma mañana. Estaba
enormemente excitado, tanto que, a pesar de su regla de lo que podía y no podía pasar en
su tienda, no quería soltarlo.

Ella le hizo esto. Era una excitación increíble.

"He estado caminando así desde que bajé del barco ayer", susurró mientras le subía la
camisa y apartaba el sujetador, su boca caliente y húmeda y desesperada mientras la
chupaba con fuerza. Casi con demasiada fuerza.

Molly apretó los dientes contra el sonido -de puro y alucinante placer- que amenazaba
con escapar de su garganta.

Para. Tuvo que decirle que parara. No podían hacer esto aquí.

Pero ella seguía aferrada a él a través de sus calzoncillos, y él los desabrochó,

empujándolos hacia abajo y fuera del camino para que ella lo tocara de verdad: duro y
suave y caliente y grande.

Su puerta estaba abierta. Aunque quisiera romper su regla -y, Señor, no quería- nunca lo
haría con la puerta sin cerrar.

Pero él le subió bruscamente la falda, apartó los calzoncillos y la tocó. Estaba resbaladiza
de tanto desearlo, y la llenó con sus dedos, haciéndola jadear. Dios, lo quería dentro de ella.
Pero no podían hacerlo aquí.

"¡Grady! Quiero..."

"Lo sé", dijo. "Estoy casi..."

Él se estaba cubriendo con un condón usando sólo una mano, y ella se encontró
ayudando.
 "Por favor", respiró, "¡no puedo hacer esto aquí!" Pero ella quería hacerlo. Lo deseaba
más de lo que recordaba haber deseado algo o a alguien. Todo lo que tenía que hacer para
que él se detuviera era apartarse. En lugar de rodear su cintura con las piernas, tuvo que
bajarse de la cama, acomodar su ropa y decirle que, en realidad, tenían que esperar hasta
más tarde.

Pero ella no quería esperar.

"Para", dijo frenéticamente, incluso mientras tiraba de él hacia ella. "¡Por favor! Tienes
que parar porque yo no puedo".

Sí que se detuvo, levantando la cabeza de las cosas hedonistas que le estaba haciendo a
sus pezones con la boca para mirarla con asombro. "¿Quieres que sea yo quien detenga
esto? Estás bromeando, ¿verdad?"

"¡No!" Podía sentirlo, pesado y caliente contra ella y sus caderas se movieron hacia
arriba, buscando más de él. "Mi regla. Es lo correcto. No me hagas..."

"Al diablo con tu regla", le dijo, empujándose un poco dentro de ella, pero retirándose
cuando ella se abrió a él, cuando levantó sus caderas hacia él de nuevo.

Ella se oyó hacer un sonido no muy diferente a un gemido y él se rió.

"Sí, claro, voy a parar cuando hagas eso. ¿Qué clase de héroe crees que soy, Mol? Sólo
hago lo correcto cuando hay una recompensa a mi favor. Nunca olvides eso".

"Por favor", respiró ella, pero no sabía realmente lo que estaba suplicando. Él se limitó a
burlarse de ella, empujando una fracción del camino dentro de ella y luego retirándose de
su alcance.

"Es tu regla", le dijo. "Si quieres seguirla, tendrás que hacerlo tú misma. Esta es mi regla:
entrar dentro de ti todas las veces que pueda antes de que te vayas, joder".

Él se introdujo en ella de golpe y ella se oyó gritar. Sí. Oh, sí. Él amortiguó el sonido que
ella hizo besándola, con su lengua caliente y gruesa en su boca.

Ella se aferró a él, igualando la urgencia de su ritmo, con los dedos en su pelo, clavándose
en su espalda. Él no bajó el ritmo y ella no quería que lo hiciera.
 Se olvidó de su regla, se olvidó de la puerta sin cerrar. Sólo existía Grady y su necesidad
de ella, y la insaciable necesidad de ella de él.

Sus manos y su boca eran ásperas mientras se introducía con más fuerza y rapidez
dentro de ella, una y otra vez.

"Ven ahora", le dijo al oído. "Ven conmigo... ¡Oh, Cristo, Molly!"

Ella también explotó, las olas de placer la hicieron temblar. Sí. ¡Oh, sí!

"Shh", dijo, riendo un poco, presionando su mano sobre su boca. "¡Shhh!"

Y allí estaban, en su tienda, en su cama, respirando con dificultad, acabando de romper

su mayor regla. Señor, en realidad era su única regla.

Uno de ellos debería haber sido capaz de mantener la cordura. Y no era justo que
siempre tuviera que ser ella.

Grady-Jones, maldita sea, tenía que empezar a pensar en él como Jones-suspiro. Sonaba
demasiado satisfecho y engreído.

Así que Molly le mordió en el dedo. Es difícil.

"¡Ay! Jesús!" Él se retiró y se apartó ligeramente de ella, y ella aprovechó la oportunidad

para bajarse de la cama y ponerse de pie. Para reorganizar rápidamente su ropa. Maldita
sea, le había hecho un chupón en el pecho. Rápidamente miró su espejo para asegurarse de
que no le había marcado en ningún sitio que se notara.

Su pelo estaba desordenado, y su cara parecía...

Como si acabara de tener un sexo escandalosamente salvaje por la tarde en su tienda de

campaña en medio de un campamento de misioneros en un pueblo donde ella y sus
compañeros de trabajo habían estado predicando el sexo seguro y la moderación desde el
primer momento. Cerró los ojos, maldiciendo su debilidad.

Jones se acercó por detrás de ella. "¿Estás bien?"

Molly abrió los ojos y le miró en el espejo.

 Estaba realmente preocupado. "No te he hecho daño, ¿verdad? No quería que fuera tan
duro. Simplemente... Y luego pareció gustarte, así que..."

"Te pedí que pararas". No era una acusación justa, y ella lo sabía. Se lo había pedido, pero
en realidad no quería que se detuviera. En absoluto. Esto era su culpa, por completo.

Sus ojos se llenaron de lágrimas, y él maldijo y la atrajo hacia sus brazos. "Lo siento", dijo.
"Jesús, me juré a mí mismo que no iba a disculparme por esto. Sólo dime que no te he hecho
daño. Prefiero morir que hacerte daño".

"No lo hiciste", susurró ella. No lo había hecho. Al menos no todavía. Pero estaba mucho
más lejos de lo que creía, si estaba en un lugar en el que tiraría sus reglas por la ventana tan
casualmente para compartir un rápido y barato polvo con este hombre, en medio de la
tarde.

No se cansaba de él. ¿Qué iba a pasar cuando se fuera? Ella se iba en unas pocas semanas.
Por supuesto, probablemente dejaría la isla Parwati primero.

¿Cómo iba a lidiar con eso si ni siquiera tenía el poder de empujarlo fuera de su tienda?

"¿Seguirás viniendo esta noche?", le preguntó.

Molly logró sonreír. "Vaya, eso espero".

Él también sonrió, pero a medias, y se le ocurrió que él podría estar tan conmovido como
ella. Por mucho que intentara negarlo, para él tampoco se trataba sólo de sexo. Y si las
emociones que se producían cada vez que sus ojos se cruzaban la asustaban a ella, ¿qué le
hacía a él?

"Eso es, si todavía quieres que lo haga", añadió en voz baja. Le dio una salida fácil.
"Entiendo que tengas que hacer una entrega o algo en tu avión. Has matado la mañana y la
mitad de la tarde viniendo aquí".

"El Cessna ha vuelto a caer", le dijo. "Estoy esperando una pieza. Jaya, un conocido, está
trabajando para conseguirla. Probablemente podría arreglar algo para subir al aire si
realmente tuviera que hacerlo, pero sería bastante arriesgado. Y estos últimos días... es
gracioso, ¿sabes? Mi deseo de morir no ha sido tan fuerte".

Molly sintió que las lágrimas volvían a sus ojos. Sospechaba que aquello era lo más
parecido a una declaración de amor que iba a recibir de aquel hombre.
 Ella se acercó a él y él la tomó en sus brazos de nuevo.

Por favor, Dios, rezó mientras Jones la besaba con tanta suavidad, con tanta dulzura, con
tanta ternura. Por favor, dame la fuerza para aceptar el amor de este hombre como lo que
sé que es: un regalo temporal.

"¿Qué hay en Nueva Jersey?" preguntó Heinrich en el taxi de camino a mi apartamento.

Era el quinto día de mi misión autoasignada, y no había llegado a ninguna parte. Cinco
días enteros y todavía no había averiguado nada sobre su red de espías nazis. Había pisado
la suite del hotel del hombre exactamente una vez, unos quince segundos antes de que nos
fuéramos a cenar hace dos noches. Era un fracaso como Mata Hari porque no me atrevía a
seducir al hombre y él, aparentemente, no tenía intención de comprometerme.

Sin embargo, utilicé parte del dinero que me había prestado Evelyn Fielding para tomar
yo misma una habitación en el Waldorf, justo enfrente de la de Heinrich, aunque él no lo
sabía. Todas las noches me dejaba en mi apartamento y yo entraba. Pero en cuanto su taxi
se alejaba, yo lo seguía. Y todas las noches volvía directamente al hotel.

Teniendo cuidado de que no me viera, le seguía también dentro, observaba cómo entraba
en su habitación y cerraba la puerta. Una vez que pasaba la noche dentro, salía
sigilosamente al pasillo y ponía un hilo en su puerta. Me levantaba temprano para
comprobarlo, antes de que llegara el desayuno, y cada mañana ese hilo permanecía intacto.
Así sabía que Heinrich von Hopf no había ido a ninguna parte ni había dejado entrar a nadie
en su habitación.

Era frustrante. Por mucho que disfrutara de nuestro tiempo juntos -y, nazi o no,
disfrutaba de casi todos los minutos que pasaba con el hombre al que amaba-, había
descubierto muy poco.

A menudo tenía reuniones durante la mañana, pero por más que intentaba seguirle, le
perdía repetidamente en cuestión de unas pocas manzanas. Era tan bueno como yo para
perder la cola.

Sabía que tenía un cuaderno, un pequeño bloc, que guardaba en el bolsillo interior de la
chaqueta izquierda. Sólo le había echado un vistazo, pero estaba seguro de que contenía
una lista de nombres. Le había visto tomar notas en él mientras estábamos en sociedad, en
un club o en una fiesta, y cada vez estaba más desesperada por echarle un vistazo.

Iba a tener que ser descarado. No había forma de evitarlo. Si él no iba a invitarme a su
habitación, tendría que invitarme yo.

"¿Nueva Jersey?" Dije ahora, dando rodeos. La luz de las farolas que entraban por las
ventanillas del taxi se movía por su cara mientras nos dirigíamos a mi apartamento. Me
estaba acompañando a casa. Otra vez. Por mucho que le besara, nunca me sugirió que
volviera a su hotel con él.

Tenía algo en la mano. "Esto se cayó del bolsillo de tu abrigo en el club".

Lo miré más de cerca. Era mi billete de autobús a Midland Park, Nueva Jersey. Con fecha
de ayer. Había salido para terminar de trabajar en un proyecto que esperaba que fuera la
solución a muchos de mis problemas actuales. Pero no podía decírselo.

"Es tuyo, ¿no?" preguntó Heinrich.

Regla del espía número uno: Apégate a la verdad tanto como sea posible. "Sí", le dije.
Sonreí. Pero no tengas miedo de mentir cuando tengas que hacerlo. Que sea sencillo, fácil
de recordar. "¿No te lo he dicho? Lorraine, mi mejor amiga de la universidad, tuvo un bebé
hace unos meses. Dijiste que estabas ocupada todo el día, así que salí a verla".

"No, no lo habías mencionado", dijo.

"Es uno de esos temas que una mujer soltera tiende a evitar cuando está con un hombre.
Amigos felizmente casados con nuevos bebés". Sacudí la cabeza en señal de disgusto.
"Incluso si se saca el tema de forma inocente, se percibe como una gran indirecta. Date
prisa y ponme un anillo en el dedo. Apresúrate y pon un bebé en mi vientre. ¿A qué
esperas? He oído que puede ser divertido".

El taxista hizo una evidente doble lectura por el espejo retrovisor y Heinrich se inclinó
hacia delante. "Déjenos salir más adelante, justo en la siguiente esquina, por favor". Me
miró. "No te importa si caminamos un poco, ¿verdad?"

Sacudí la cabeza.

Pagó al conductor y bajamos del taxi. La noche era fría, pero no amarga.
 "Estaba demasiado interesado en nuestra conversación", dijo Heinrich mientras el taxi se
alejaba.

"¿Te he avergonzado?"

"No", dijo, y luego se rió. "Bueno, sí, un poco. Pero no me avergonzaba tanto por ti como
por el conductor. No estoy acostumbrado a América, donde los criados escuchan e incluso
se unen a una discusión. En Austria, mantienen la distancia".

"Están escuchando en Austria", señalé. "Sólo fingen que no lo hacen. Es una ilusión".

"Puede que sí", dijo. Mi apartamento estaba a unas dos manzanas. Me ofreció su brazo
mientras empezábamos a caminar. "Pero es una ilusión que prefiero".

No le cogí del brazo. "¿Debo dejar de hablar entonces, Hank?" Pregunté. "Porque soy un
sirviente".

Fue una estupidez decir que lo antagonizara de esa manera cuando en cuestión de poco
tiempo estaríamos en las escaleras de mi apartamento. Esta vez no habría un taxi
esperándole para que se subiera y se fuera. Si jugaba bien, Heinrich entraría conmigo. Y una
vez allí, no le dejaría salir.

No sería tan eficaz ni potencialmente gratificante como seducirlo en el hotel, entre los
papeles que pudiera tener allí. Pero sería un paso para entrar en su habitación. Y sabía que
tenía su cuaderno con él.

Dejó de caminar y me giró para mirarlo, con su cara tan seria. "¿Realmente es así como te
hago sentir?"

"No, por supuesto que no", admití. "Normalmente no. Pero honestamente, es lo que soy.
Quiero decir, si crees que ese taxista es un sirviente... ¿Cuál es la diferencia entre él y yo?
Ambos trabajamos para ganarnos la vida, prestando un servicio a otras personas. Él
conduce un taxi. Yo soy una secretaria".

"Perdóname", dijo. "No quise ofenderte. Sólo quería..." Sonrió con pesar. "Un poco de
privacidad. Aunque sé que ahora mismo no existe tal cosa. Hay muchas cosas de las que no
debemos hablar".

¿Como su red de espías nazis que viven aquí en Nueva York? Tuve que intentar sacarle
todo lo que pudiera.
 "Seguro que nadie puede oírnos aquí en la acera", dije. "Puedes contarme cualquier cosa.
Ya lo sabes". Me acerqué a él; si nos acercáramos más, nos abrazaríamos. Incluso con
nuestros abrigos de invierno puestos, era sorprendentemente íntimo.

"Ambos sabemos por qué estoy aquí", dijo en voz baja. "No puedo hablar de ello, ni
siquiera contigo, cariño. No sabemos el alcance de la capacidad del enemigo para escuchar
nuestras conversaciones".

"Pero..."

Me besó, como siempre hacía cuando quería terminar una discusión difícil. Oh, cómo
podía besar ese hombre. Cuando terminó, estaba lista para rogarle que entrara conmigo.
Abrí la boca para decir eso, pero él habló primero.

"¿Qué opinas de los niños?"

Su pregunta no tenía sentido, y me quedé parado, parpadeando como un bobo, estoy

seguro.

"¿Quieres tener una familia algún día?", volvió a preguntar.

"Algún día", dije. "Por supuesto. ¿De dónde viene eso?"

"Tenía curiosidad", dijo Heinrich. "Habías mencionado el bebé de tu amiga, y se me

ocurrió que nunca habíamos hablado de ello. De ellos. Los niños".

"¿No quiere todo el mundo tener hijos? Quiero decir, siempre que puedan permitírselos".
Por aquel entonces, aunque pensaba lo contrario, era joven e ingenua.

Me metió la mano en el brazo y empezamos a caminar de nuevo. "En realidad, no".

"Oh."

Caminamos en silencio durante un rato y, de repente, allí estábamos. Frente a mi edificio

de apartamentos. Y tuve que preguntar.

"¿Eres una de esas personas que no quiere tener hijos?"

 Heinrich me miró, y no pude leer la expresión de su cara. "En realidad, estaba pensando
que no hay nada que prefiera hacer que tener un bebé contigo".

Fue una cosa sorprendentemente atrevida de su parte, especialmente porque, durante

todo este tiempo, había sido tan dolorosamente educado.

Me reí, medio avergonzada, medio aterrada. Esto era todo. Si quería tener un bebé
conmigo, entonces, "Antes de tener un bebé, tienes que hacer uno".

Heinrich asintió, sin apartar los ojos de mi cara. "Sí, entonces está eso. Definitivamente
me encantaría hacer eso contigo también".

"Entra", le dije. Las palabras eran casi inaudibles, pero sabía que las había oído.

Su corazón debía de estar latiendo tan fuerte como el mío, porque de repente respiraba
como si hubiera corrido una milla. "Rose, me voy en unos pocos días más".

"No me importa", le dije imprudentemente, y de repente no se trataba de acceder a sus

papeles. Era real. Quería que entrara.

"No volveré". Me agarró por los hombros y casi me sacudió. "¿Entiendes? Tal vez nunca,
ciertamente no hasta que la guerra haya terminado".

"Entonces será mejor que entres". Le besé, y supe por la forma en que me besó a su vez
que había ganado. No voy a entrar sola. No esta noche. "Si este es todo el tiempo que
tenemos -oh, Hank, te amo- hagámoslo perfecto".

Sus hermosos ojos se llenaron de lágrimas. "Sí, vamos". Pero en lugar de subir a mi
apartamento conmigo, se alejó. "Mañana", dijo, retrocediendo por las escaleras. "¿Nos
vemos para cenar en mi hotel?"

Me quedé mirándolo, estoy seguro, con la boca abierta. ¿Se iba...? ¿Después de ese beso?
¿Después de todo lo que había dicho? ¿Después de...? ?

"Tengo algo que hacer durante todo el día, pero debería estar de vuelta sobre las cinco y
media. ¿Está bien?", preguntó.

Tontamente, asentí con la cabeza.

"Será perfecto", dijo. "Te lo prometo. Te amo desesperadamente, Rose".

 Se dio la vuelta y corrió a llamar a un taxi.

Y así, sin más, se fue.

Alyssa cerró el libro de Rose, sabiendo que debía aprovechar el largo vuelo para dormir
un poco.

Pero cada vez que cerraba los ojos, veía la cara de Sam. Lo intentaba. Intentaba ser el
marido de Mary Lou, pero no era fácil porque seguía soñando con Alyssa.

Ella era humana. No podía negar que saber que Sam soñaba con ella por la noche la hacía
sentirse electrizada. Él la amaba. Puede que se haya casado con Mary Lou, pero la amaba.

Pero a menos que Sam estuviera dispuesto a divorciarse de su esposa, ese amor
desperdiciado no les hacía ningún bien.

George se acercó y se sentó junto a ella. "¿Estás bien?"

Alyssa asintió. Comparada con él, se sentía arrugada y mugrienta.

"Pareces agotado", comentó. "¿Qué te hicieron en San Diego? ¿Hacerte correr la carrera
de obstáculos BUD/S?"

Ella sonrió amablemente ante su broma. La dura carrera de obstáculos utilizada para el
entrenamiento de los SEAL habría sido más fácil que volver a ver a Sam. Verlo con Mary
Lou . . .

Desde el asiento de la ventana a su izquierda, Jules se despertó. "¿No se supone que estás
con la Sra. von Hopf? Si no quieres sentarte en primera clase, lo haré yo".

"Las azafatas acaban de descubrir quién es", les dijo George, "y está firmando autógrafos.
Haciendo la corte. He pensado que es un buen momento para informaros de algunas
informaciones que han llegado esta mañana".

Alyssa observó a George Faulkner mientras hablaba. Tenía un rostro delgado y

clásicamente atractivo. Era un rostro de club náutico, ligeramente curtido por el golf y la
navegación, un rostro que seguiría mejorando hasta los cincuenta, sesenta e incluso setenta
años.

"¿Estás casado?", le preguntó ella.

"Divorciado". Un verdadero agente del FBI, no asumió que ella estaba preguntando
simplemente porque era curiosa. Ahora la miraba con más atención, preguntándose por
qué quería saber, preguntándose si tal vez estaba interesada.

"No te preocupes, George", le dijo ella. "No eres mi tipo. En realidad, sólo tenía
curiosidad".

Él no la creyó. Los hombres eran tan estúpidos. "Hablé con Max esta mañana", dijo,
observando su reacción al nombre de su jefe.

Alyssa resistió el impulso de poner los ojos en blanco. Obviamente, George pensaba que
había algo entre ella y Max, al igual que el resto del mundo. Si una mujer soltera y atractiva
trabajaba con un grupo de hombres, uno de ellos tenía que estar acostándose con ella, ¿no?

"¿Y?", preguntó ella.

"Tenemos una identificación del hombre que hizo la llamada a Savannah von Hopf. Su
nombre es Misha Zdanowicz. Nació en Smolensk en 1953. Él y su hermano, Otto, dirigen
una operación en el mercado negro especializada en armas y drogas.

"Al parecer, las cámaras de seguridad principales fueron retiradas por su gente antes de
que entrara en el hotel, pero su jefe de seguridad fue reconocido en el vestíbulo unos
cuarenta minutos antes de que se produjera la llamada. Y había una cámara oculta en la
habitación de Alex que no vio. Lo tenemos grabado. Definitivamente fue Misha Zdanowicz.
Aparentemente, es un hombre muy alto y con cierta circunferencia".

Jules se inclinó hacia delante. "¿Había una cámara oculta en la habitación del hotel?"

"Sí, probablemente con fines de chantaje". George se rió. "Al parecer, no es raro. Así que
no hagas nada en tu habitación de hotel en Yakarta que no quieras ver en Internet".

"Lo tendremos en cuenta", dijo Jules, lanzando una mirada significativa a Alyssa.
 ¿Y qué se supone que significa eso? Alyssa le envió a Jules una seria dosis de incredulidad
y disgusto. ¿De verdad creía que iba a invitar a Sam Starrett a su habitación de hotel ahora
que estaba casado?

"Hay más", les dijo George. "Bob Heath -el asistente personal de Alex von Hopf- le dijo a
Max que hasta hace unos dos meses, Alex y Misha eran muy unidos. Era una relación tanto
comercial como personal: una amistad. Misha tiene una esposa. Hasta donde sabemos, él no
es, ya sabes..."

"Gay". Jules no tuvo problemas para decir la palabra.

"Bien. Pero entonces, dijo Heath, hace unos dos meses, Alex descubrió que el negocio de
importación y exportación de Misha era sólo una fachada para el contrabando de armas y
drogas. Al parecer, Misha quería que Alex utilizara su propio negocio de forma similar. Alex
se negó y cortó todos los lazos con los hermanos Zdanowicz. Heath recibió la orden de
rechazar las llamadas de Misha. Alex no quería tener nada que ver con él. Bob Heath fue
inflexible al respecto. Y aparentemente, Misha estaba enojado".

"¿Han localizado y traído a Zdanowicz?" Preguntó Alyssa.

"Ahí es donde la cosa se pone un poco turbia", les dijo George. "Según lo que se dice en la
calle en Yakarta, Otto Zdanowicz está en una especie de alboroto de venganza, buscando
algo o alguien. Dinero. Hay un rumor sobre un montón de dinero en algún lugar de la selva,
lo que encaja ya que sabemos que Savannah había sacado un cuarto de millón de dólares de
su cuenta bancaria.

"También hay un rumor de que Misha está muerto. Su helicóptero supuestamente se

estrelló en medio de la nada, matando a todos los que iban a bordo. No hemos confirmado
ni el hecho de que el helicóptero cayera, ni el lugar del supuesto accidente. Pero por lo que
hemos podido recabar -por supuesto, son rumores con los que estamos trabajando-, si
realmente ocurrió, lo hizo apenas unas horas después de que el vuelo de Savannah
aterrizara en Yakarta".

Oh, Dios. Alyssa miró a Jules, que puso en palabras lo que estaba pensando. "¿Así que
Max cree que Savannah y WildCard Karmody estaban a bordo cuando el helicóptero cayó?"

"Es ciertamente una posibilidad". George parecía avergonzado. "Yo, eh, no he logrado
decirle a Rose esa parte todavía".
 "Excepto", señaló Alyssa. "¿A quién busca Otto? Alguien sigue vivo si se pasa el tiempo
buscándolo. Si no se lo dices a Rose, lo haré yo. Pero le diré que sí, que existe la posibilidad
de que su nieta esté muerta, pero en mi opinión, hay una posibilidad mayor de que no lo
esté. Y si no lo está, el Comodín Karmody está con ella. La mantendrá con vida. No tengo
ninguna duda al respecto".

"Gracias, querida". Y allí estaba Rose. De pie en el pasillo, escuchando. El ruido ambiental
del avión en vuelo había impedido que todos la oyeran acercarse. Le dirigió a George una
mirada de reproche. "Debería darte vergüenza ocultar información".

George se negó a disculparse. "Iba a decírtelo, pero no hasta que estuviéramos a punto
de aterrizar en Hong Kong. Pensé que había una posibilidad de tener más información
entonces. No quería que te sentases aquí preocupada. ¿De qué serviría?"

Rose se dirigió a Alyssa. "¿Por qué no vienes y te sientas conmigo?", dijo. "Me gustaría
escuchar más sobre esta Karmody comodín".

"Sí, señora". Alyssa se deslizó de su asiento mientras George movía las piernas a un lado
para dejarla pasar.

"¿Ves lo que se consigue siendo amable?" George murmuró a Jules. "Desterrado a la

diligencia".

Cuando cayó el atardecer, Savannah finalmente se rindió y se dejó llevar por la

preocupación de Ken.

Llevaba más de la mitad del libro de Rose después de haber vuelto a empezar por el
principio, pero esta selva era sombría y tenue incluso a la hora más brillante del día, y
pronto estaría demasiado oscuro para leer.

Y por muy fascinante que fuera la historia de su abuela, Savannah no podía dejar de
pensar en Kenny.

Había estado fuera durante horas y horas. ¿Y si hubiera sido capturado? ¿O si le hubieran
disparado? ¿Y si estuviera en la selva, ahora mismo, desangrándose? ¿Y si ya estuviera
muerto, con los ojos abiertos de par en par, mirando fijamente al dosel de hojas que llenaba
el cielo de la selva?
 Oh, Dios.

¿O qué pasa si todavía está vivo, y es torturado para que revele su ubicación?

Nunca les diría dónde estaba. Antes moriría. Lo sabía con una certeza que era
inquietante.

Ken Karmody moriría por ella.

No voy a dejarte. Lo que te ocurra a ti también me ocurrirá a mí. Entonces, ¿vamos a vivir
o vamos a morir?

El hecho de que se hubiera ido, de que hubiera seguido a esos soldados, era sobre todo
culpa de ella. Si hubiera sido sincera con él, si le hubiera mirado a los ojos y le hubiera
dicho: "Por favor, no me dejes. Ni siquiera un minuto. Estoy muerta de miedo y me temo
que voy a perderlo, a lo grande, si no estás aquí para agarrarte", probablemente no se
habría ido.

Definitivamente no habría ido.

Debajo de su falta de tacto y de su actitud de gran intensidad y cara a cara, había un

hombre extremadamente sensible y cariñoso.

A quien Savannah había herido gravemente al no ser completamente honesta cuando

había pinchado una rueda.

Sí, si hubiera sido sincera sobre quién era y por qué estaba allí, probablemente no habría
pasado la noche en su cama. Al menos no de inmediato. Pero habría llegado allí
eventualmente. Y una vez que lo hizo, probablemente nunca se habría ido.

Si hubiera sido honesta con Kenny desde el principio, probablemente podría haber
hecho que se enamorara de ella.

Dios, ¡cómo sería que él la amara! Un hombre así la amaría para siempre, sin fisuras,
completamente. Como Heinrich había amado a Rose.

Por favor, Dios, no dejes que Kenny esté muerto. Deja que se pierda. Que esté detenido.
Que haya seguido a esos hombres tan lejos que no haya podido volver hasta la mañana.
 Estaría bien aquí sola hasta entonces. Aunque cayera la noche -ese manto de oscuridad
que la aterrorizaba por completo- estaría bien.

Ella lo superaría. Ella podría hacer esto. Se iría a dormir. Y cuando se despertara por la
mañana, Ken habría vuelto.

Savannah se recostó, consciente de que había un agujero bastante grande en la persiana

justo encima de ella. Kenny le había dicho que no saliera por ningún motivo, pero
seguramente no había considerado el hecho de que tendría que ir al baño.

No es que haya encontrado un baño en la selva.

Aun así, se había alejado varias docenas de metros y había vuelto enseguida. Pero no
había podido reparar la ceguera, al menos no de la forma en que Ken había logrado hacerlo.

Cerró los ojos y le envió un mensaje telepático. "Dondequiera que estés, mantente a
salvo. Yo estoy bien. No te metas en problemas tratando de volver aquí conmigo".

Crujido, crujido.

Savannah se sentó como un rayo. Ken.

Pero fuera de la persiana, nada se movía.

La luz se desvanecía rápidamente. ¿No era éste el momento del día en que los animales
salían de sus escondites para conseguir comida y agua? De niña había visto infinidad de
episodios de National Geographic, pero no podía recordar los tipos de animales que vivían
en la selva indonesia.

Pero... ¿no era aquí de donde venían los tigres de Bengala? Relativamente, Indonesia
estaba bastante cerca de Bengala, ¿no?

Desde luego, estaba más cerca que Nueva York.

Crunch, crack.

Definitivamente había algo en la maleza justo fuera de la persiana. Una planta grande en
particular se movió ligeramente.
 Savannah acercó la Uzi con una mano, mientras alcanzaba uno de los sacos de dinamita
con la otra, sin dejar de mirar el escondite del tigre.

Sacó de la bolsa un cartucho de dinamita envuelto en plástico y lo lanzó a la maleza en

cuestión a través del agujero que había hecho. Pero se enganchó en la parte superior de la
persiana y cayó silenciosa e impotentemente al suelo.

Dispara.

Pero un tigre no salió saltando hacia ella, deseoso de convertirla en su cena. Así que
cogió otro cartucho de dinamita y, esta vez, alargando la mano para estar fuera del agujero,
lo lanzó -con fuerza- y le dio de lleno a su planta objetivo.

Un pájaro grande y colorido voló, graznando su descontento.

Un pájaro, no un tigre.

Débil por el alivio, Savannah se sentó, alternando sus oraciones para mantener a Ken a
salvo con una súplica para mantener a todos los tigres -bengalíes o de otro tipo- lejos de
este rincón de la selva.

Y de nuevo, como ayer, cayó la noche. Bang. Oscuridad total.

Savannah había estado a punto de dejar la persiana para reclamar los cartuchos de
dinamita, pero no había manera de que los encontrara ahora cuando ni siquiera podía
encontrar sus propias manos frente a su cara.

Oh, dispara. Lanzar la dinamita había parecido una buena idea en su momento, pero
ahora parecía escandalosamente estúpido.

La buena noticia era que si ella no podía verlos en la oscuridad, nadie más podría verlos
tampoco.

Pero tendría que despertarse, con la primera luz, y encontrarlos.

Jones se encontró con Molly a un octavo del camino cuando el sol estaba a punto de
ponerse.
 Definitivamente era raro. Se había vestido con sus mejores galas y se había vuelto a
afeitar. Dos veces en un día. Era un nuevo récord para él.

"Llegas pronto", dijo.

"Lo sé".

Llevaba un pareo, un vestido largo que le envolvía por debajo de los brazos, dejándole
los hombros desnudos y haciéndole desear que la desenvolviera. Llevaba el pelo suelto, e
incluso sin maquillaje, parecía un millón de dólares.

Había temido que ella no apareciera después de esta tarde. Había venido a buscarla, para
llevarla a su campamento si era necesario.

Ella le dio un beso de bienvenida. Fue cálido y dulce y terminó demasiado pronto, pero a
él le encantó. Era un beso de novia, posesivo, familiar y lleno de promesas. Hacía mucho
tiempo que nadie le había besado así.

"Te ves muy bien", dijo ella.

"Y tú también".

"Gracias. ¿Vamos a estar aquí toda la noche?", preguntó, con una de esas sonrisas
asesinas. "¿O vas a llevarme a tu casa y leerme?"

Cuando la cogió de la mano y la llevó de vuelta a su campamento, vio que llevaba el libro
que le había regalado. "Si realmente es lo que quieres, claro".

Molly se rió. Pero luego dejó de reírse. "Hablas en serio, ¿no?"

"Sí. Esta noche es toda tuya. Si lo quieres, lo hacemos".

Las comisuras de su boca comenzaron a moverse hacia arriba. "¿Ah, sí? ¿Lo que yo
quiera?"

Tomó el libro de su mano, llevándolo por ella, amando esa sonrisa. "Sí".

"¿Cocinarás panqueques para mí, desnudo?"

La miró. "Te dije que soy un pésimo cocinero".

 "Pero eres muy bueno para estar desnudo".

Jones tuvo que reírse. "Tú también".

"Sí, lo soy, gracias por notarlo".

Llegaron a la puerta de su cabaña y la abrió de un empujón, dejando que Molly entrara

primero.

"Cielo santo", respiró ella.

Había llenado la habitación con cientos de velas procedentes de un cajón que había
añadido a su carga hace unos meses por error. Había tardado una hora en colocarlas y
encenderlas todas, pero ahora merecía la pena, al ver la cara de Molly.

Había cubierto su mesa con un trozo de tela de encaje -también de un envío que nunca
había podido descargar-. La puso con platos de plástico, lo mejor que pudo hacer.

Cerró la puerta tras ella y luego cruzó hacia su reproductor de cintas y lo encendió,
desperdiciando un precioso tiempo de batería. Sin embargo, no se le ocurrió un mejor uso
para él.

Dejó su libro al lado del reproductor de cintas. "¿Me permites este baile?"

"Esto es increíble". Su expresión era todo lo que él podía desear mientras la tomaba en
sus brazos. No era muy buen bailarín, pero su única cinta era Greatest Country Hits de
1993, y la mayoría eran canciones lentas. Todo lo que tenía que hacer era abrazarla y
balancearse. "¿Hiciste todo esto por mí?", preguntó ella.

"Pensé que como no podía cocinar, si te invitaba a cenar aquí, mejor que lo hiciera
memorable de otra manera".

Miró a su alrededor, a todas las velas. Miró las flores que él había puesto junto a su cama.
Miró el espacio del suelo que había despejado para que pudieran bailar. Miró la mosquitera
que había colocado sobre la cama, pensando que las velas atraerían a los insectos.

"Esto es por lo que ha pasado esta tarde, ¿no?", preguntó.

Jones se rió. "¿Qué? No".

 "Te sientes culpable", dijo ella. "Estás tratando de compensarme".

"No me siento culpable de nada", le dijo. "No me siento culpable".

Ella no lo dejaría caer. Señaló con un gran gesto las velas y las flores. "¿Así que todo esto
es porque... ?"

"Porque quería... hacer el amor contigo a la luz de las velas".

Los ojos de Molly se ablandaron y se relajó un poco más en sus brazos, sus dedos
jugando con el pelo de su nuca. Dios, se sentía bien.

"Gracias", dijo ella, "por no usar esa otra palabra".

Había estado a punto de hacerlo. "Estoy tratando de hacer esto romántico", admitió.

"Lo es", dijo ella. "Mucho. Pero... ¿Por qué?"

Jones no sabía cómo responder a eso sin sonar como un completo idiota.

"Me has pillado", continuó. "Estoy enganchada. No podría alejarme de ti aunque lo

intentara. No necesitas enamorarme".

No se atrevió a decirle que quería que se acordara de esto, que se acordara de él después
de que se fuera a África. "Quiero hacerlo".

Ella parecía satisfecha con esa respuesta. "Eres el hombre más dulce de esta tierra".

"Sí, estás muy equivocado en eso".

"Siento discrepar". Le besó, tirando de él con ella, hacia su cama.

Ella estaba equivocada y él tenía razón, pero ahora no era el momento de discutir.

"Savannah".
 El silencio. Por favor, Dios, que siga aquí. Ken habló un poco más alto, un poco más
urgentemente. "Savannah".

Todavía nada. Se arriesgó mucho y encendió una cerilla, estropeando la escasa visión
nocturna que tenía y exponiendo su ubicación a quien o quienes pudieran estar ahí fuera en
la oscuridad, simplemente porque no podía esperar ni un minuto más. Porque, admítelo, le
daba mucho miedo que ella le hubiera abandonado y se hubiera ido por su cuenta.

Pero ahí estaba.

Sana y salva, todavía dentro de su persiana. Acurrucada, con los ojos bien cerrados,
profundamente dormida.

Sinceramente, esperaba encontrarla hiperventilando y frenética, tal vez incluso llorando.

Pero de alguna manera se las había arreglado para dormirse.

Debería haber sabido que Savannah haría cualquier cosa para no llorar. Pero, mientras la
llama de la cerilla le quemaba los dedos y la apagaba rápidamente, podría haber jurado que
en su cara había vetas de limpieza que sólo podían significar una cosa.
 Por fin había conseguido hacerla llorar.

Por supuesto, tal vez no contaba ya que no había estado aquí para ver.

Sin ver ni oír, se unió a ella en la persiana, asegurándose de tapar completamente el

agujero que había hecho para entrar.

La encontró en la oscuridad mediante el tacto, su mano conectó con la suave seda de su

muslo, consciente de que ella había hecho lo que le había pedido y convertido sus
pantalones en calzoncillos.

Ella se revolvió. "¿Kenny?"

"Sí, soy yo. ¿Estás bien?"

"¿Lo estás?" Ella se incorporó de repente y consiguió darle un golpe en la nariz con,
Jesús, debe haber sido su codo.

"¡Ay! ¡Cristo! Estaba antes de que hicieras eso".

"Oh, Dios, lo siento". Esta vez le tocó la cara con más delicadeza, como si tuviera
problemas de visión. Se sintió demasiado bien, y él no pudo evitar rodearla con sus brazos
y atraerla contra él. Y, ¿qué se sabe? Ella no lo apartó.

"Yo soy el que lo siente", dijo. "Intenté volver al atardecer, pero..."

"Está bien". En lugar de abofetearle intencionadamente esta vez, lo que probablemente

se merecía, se aferró a él con fuerza. "Me alegro de que estés a salvo".

Se rió de eso, disfrutando del hecho de que si ella lo abrazaba más fuerte, estaría sentada
en su regazo. "Por supuesto que estoy a salvo. Esos tipos eran aficionados".

"Tenía miedo..." Su voz se quebró, y luchó por recuperar el control.

"Sabes, Savannah, si lloras, no se lo diré a nadie", dijo Ken en voz baja. "Te lo prometo".

"Tenía miedo de no tener otra oportunidad de disculparme contigo", su voz era muy
pequeña, "por ser deshonesta sobre quién era y por qué estaba en San Diego. Por dejar que
las cosas se salieran de control aquella noche en tu casa. Por desearte tanto que ignoré por
completo mi buen juicio habitual".

Bueno, mierda, cuando lo pone así...

"Por favor, perdóname", susurró. "Tengo miedo de que pase algo terrible y. . . Y no quiero
morir con usted todavía enfadado conmigo".

Tuvo que reírse. "Savannah, vamos, no voy a dejarte morir".

"Por favor". Volvió a tocarle la cara. "¿No puedes perdonarme?"

"Sí", dijo él, agradecido de que fuera imposible verla mirándole implorante. Dios sabe lo
que le prometería si pudiera ver sus ojos. "¿Está bien? Te perdono".

"¿De verdad? ¿No lo dices por decir?"

Cristo. "Sí, de verdad". Él podía perdonarla. Sólo que no iba a olvidar nunca. "¿Necesitas
que te lo demuestre firmando algo con sangre?"

"Sé que piensas que esto es muy divertido", dijo con fuerza. "Pero realmente pensé que
estabas muerto y que me iba a comer un tigre".

"Jesús, ¿has visto un tigre?"

"No, sólo era un pájaro. Pero pensé que era un tigre. Me dio un susto de muerte".

Ella estaba seria, y Ken, en un arranque de verdadera genialidad, reconoció que ahora
probablemente no sería un buen momento para reírse.

"Mira, te prometo que no volveré a dejarte", dijo en cambio, logrando sonar también muy
serio. "¿De acuerdo?"

"Gracias".

"De nada".

Entonces se hizo el silencio. Ella no dijo nada más, sólo respiró. Y se aferró a él como si, a
pesar de su promesa, nunca fuera a dejarlo ir. Por si acaso.
 Era muy consciente de que ella era suave y cálida en sus brazos. Su cabeza estaba
apoyada en su hombro, su pelo le hacía cosquillas en el cuello, y sabía exactamente dónde
estaba su boca, aunque no pudiera verla. No le costaría mucho esfuerzo bajar la cabeza y
besarla para ver hasta dónde le llevaría decir que la perdonaba, pero le parecía demasiado
patético. Se estaría aprovechando de ella.

Durante los últimos días había intentado buscar la oportunidad de hacer precisamente
eso, de utilizarla como ella lo había utilizado a él. Pero ahora que había llegado su
oportunidad, no podía hacerlo. Su cuerpo estaba más que preparado, pero su alma no
estaba dispuesta.

Le gustaba demasiado. ¿Y no era esa la razón más estúpida que se le había ocurrido para
no intentar meterse en los pantalones de una mujer?

"¿Cómo has conseguido dormirte?", preguntó, sobre todo en un intento de dejar de

pensar en el sexo y en lo increíble que sería perderse en el cuerpo de Savannah ahora
mismo.

"No estoy segura". Ella levantó ligeramente la cabeza, acercando aún más su boca a la de
él. "Sólo lo hice porque tenía que hacerlo, ¿sabes?"

Lo sabía. Así era como había superado el entrenamiento BUD/S. Simplemente

haciéndolo.

Podía oírla esperando en la oscuridad. Sintió su anticipación. O tal vez lo estaba

imaginando. Dios, ya no lo sabía. Tenía que besarla o alejarla.

Quería hacer ambas cosas y ninguna.

Su estómago gruñó y se acordó de las MREs. "Oye, ¿tienes hambre?"

"Sí, me comí las dos barritas energéticas casi justo después de que te fueras".

No me digas. Ken estaba seguro de que ella los habría racionado. Esperaba encontrar que
ella había tomado exactamente un tercio de uno de ellos, ni más ni menos. Se desprendió
suavemente de sus brazos y encontró una de las MRE en la oscuridad.

"No tengo ni idea de qué es esto", dijo mientras abría el paquete, "pero es mucho mejor
que los bichos. No lo aprietes hasta que te metas el extremo abierto en la boca".
 "¿Qué me estás dando?", preguntó.

"Los tipos a los que seguí tenían un campamento a unas decenas de clics de aquí", le dijo
mientras la ayudaba a llevar el extremo abierto del paquete de MRE a su boca. Los labios de
ella conectaron con su dedo, y él retiró su mano, rápidamente. "Tenían algunas provisiones
extra. MREs emitidos por los EE.UU. - Comidas, listas para comer. Es lo que damos a
nuestras tropas de combate cuando salen a luchar. Es bastante desagradable. Deben
ponerlo en una licuadora antes de envasarlo. Tiene una consistencia blanda, como la
comida de bebé a temperatura ambiente. Creo que es para que nuestras tropas puedan
engullirlo rápidamente sin atragantarse mientras están bajo fuego".

"Es maravilloso", dijo Savannah, casi con reverencia. "Me encanta".

"Lo tendré en cuenta la próxima vez que te invite a cenar", dijo Ken. "Me saltaré el
costoso filete y pediré MREs en su lugar".

Dejó de comer. "¿Habrá una próxima vez?"

Mal tema para bromear, se dio cuenta demasiado tarde. Su pregunta era complicada.
Intentó evitar responderla directamente. "Primero vayamos a Estados Unidos, ¿de
acuerdo?"

"¿Por qué me besaste esta mañana?"

Ken se rió, sorprendido por su pregunta. Por la forma en que lo había preguntado, era
difícil saber si estaba enfadada o no. Sin embargo, era muy valiente por su parte preguntar,
y eso había que reconocerlo.

"No lo sé", admitió. "Perdí temporalmente la cabeza, supongo. Me disculpo".

Se quedó callada un momento y luego: "¿Por qué has estado fuera tanto tiempo?".

A esa sí que podía responder. "Seguí a esos tipos hasta un campamento, ¿verdad? Se
registraron con un tipo con boina que parecía estar a cargo, comieron algo, y luego toda la
banda -había unos quince en total- empacó y se fue. Para entonces ya era tarde y yo ya me
había alejado bastante, pero quería seguirlos, ver a dónde iban. Confié en que te quedarías
aquí, así que fui a por ello".

"¿Quiénes eran?"
 "No lo sé, pero no están conectados con los traficantes de armas. Estoy bastante seguro
de eso. Por un lado, su código de vestimenta es diferente. Todos los tipos del helicóptero
llevaban ropa de calle, también llamativa. Como si tuvieran dinero y quisieran que la gente
lo supiera por lo que llevaban. Estos otros tipos iban ataviados con BDU, uniformes de
combate. Ropa de camuflaje con estampado de la jungla. Si tuviera que adivinar, diría que
estos tipos son revolucionarios. Tal vez terroristas de algún tipo, aunque en estos días la
línea entre ambos tiende a ser borrosa. Sea quien sea Beret, habría sido mucho mejor
gastar su dinero en formación en lugar de en uniformes. Los payasos así se ponen un
uniforme y se creen imparables. Algo así como tu hermano pequeño jugando a disfrazarse".

"No tengo un hermano pequeño", dijo. "Soy hija única. ¿Quieres?"

Tardó varios segundos en darse cuenta de que se refería a la MRE. "No", dijo él. "Gracias.
Es todo tuyo".

"¿Y a dónde fueron?"

¿A quién? Ah, sí. "Los seguí hasta un río - no era nuestro río, era otro, estoy bastante
seguro. Había tres soldados más allí, custodiando lanchas patrulleras y un helicóptero
equipado con una artillería bastante importante".

"Un helo", dijo Savannah. "Así que tal vez son los mismos-"

"No. Es un tipo diferente. El Puma en el que estábamos y el helicóptero que ha estado

volando en busca de nosotros están bastante cerca del estado de la técnica. Este era un
dinosaurio, no me sorprendería que hubiera sido reconstruido con varias partes que
quedaron de Vietnam.

"Beret dio algunas órdenes y se subió al helicóptero", continuó Kenny. "No sé en qué
idioma hablaba, pero todos, excepto los tres tipos a los que seguí primero, subieron a los
botes y se fueron de allí. Era obvio, por el aspecto de mis chicos, que se les había ordenado
quedarse atrás hasta completar su misión."

Se movió en la oscuridad. "¿Crees que nos están buscando, a mí también?"

"Creo que es posible que se hayan enterado del dinero desaparecido, sí. Un tango puede
hacer mucho daño con un cuarto de millón de dólares. Y tal vez piensen que si consiguen
atraparte, conseguirán aún más".

"¿Tango?"
 "Es el lenguaje de la radio para la letra t, que, en mi negocio tiende a significar
terrorista".

"Terroristas y traficantes de armas", reflexionó Savannah. "¿Hay alguna forma de

enfrentarlos entre sí? ¿Utilizarlos para anularse mutuamente? Ya sabes, si están ocupados
luchando entre sí, tal vez podamos escabullirnos sin que nos pillen".

Ken se rió. "Piensas como un SEAL".

"Pienso como un cobarde que nunca más se quejará de lo aburrido que es leer las
transcripciones de los tribunales día tras día".

Se acomodó de nuevo en el suelo, con las manos detrás de la cabeza. "¿Es eso lo que
haces, ya sabes, como abogado?"

"Sí. Mucha lectura y escritura", le dijo. "No tanto de las cosas de Perry Mason. De hecho,
nada de eso".

"¿De verdad? Apuesto a que se te daría bien".

"Lo que se me da bien", su voz era tan suave como la oscuridad que le rodeaba, "es
encontrar los errores estúpidos de los demás".

Sí, podría creerlo.

"Es increíble la frecuencia con la que los fiscales e incluso los jueces se saltan las
normas", le dijo. "Nuestro sistema judicial sólo funciona si se cumplen siempre las normas y
todos -todos- tienen un juicio justo cada vez. Tengo que creer completamente en eso para
poder hacer mi trabajo porque, créeme, algunas de las personas para las que tramito los
recursos son la más completa escoria de la tierra."

Ken trató de ponerse más cómodo en el duro suelo. "Como, dame un ejemplo", dijo, con
curiosidad por saber si podría caer en ese subconjunto en particular.

"Hice una apelación para un tipo que estaba en la cárcel por asesinato en segundo grado
porque fue a disparar al blanco cuando estaba borracho. Estoy hablando de que estaba
completamente borracho. No se adentró lo suficiente en el bosque; resultó que estaba cerca
de un campamento y un niño de diez años fue alcanzado por una bala y murió. Bueno, todo
su juicio estuvo plagado de errores. El juez no leyó las instrucciones correctas al jurado, el
fiscal incluyó información en su alegato final que era de oídas, y hubo un incidente en el
que el acusado se cayó y se golpeó la cabeza al entrar en la sala y mostró signos de
conmoción cerebral. Afirma que estaba completamente fuera de sí, incompetente para ser
juzgado, y sin embargo siguió sin que recibiera atención médica, sin que ni siquiera fuera
revisado por un médico. Tenía toda una lista de razones para apelar.

"Y sin embargo", continuó, "aunque no teníamos una coincidencia de balística porque la
bala que mató a la chica salió de su cuerpo y nunca se recuperó, tenemos el testimonio de
los expertos forenses sobre dónde se encontraba el tirador cuando la chica fue asesinada. Y
había una prueba extremadamente perjudicial en forma de casquillos encontrados en ese
mismo lugar -con las huellas dactilares de mi cliente- que coinciden con los que utilizó en
su rifle".

"Afirma que no vio a nadie, que no sabía que nadie había resultado herido, pero Dios, era
culpable de homicidio involuntario como mínimo, y aquí estaba yo a punto de conseguirle
un nuevo juicio. Los padres de esa niña iban a tener que volver a pasar por un infierno, y
eso sí que apestaba. Pero apestaría aún más si empezáramos a aflojar en dar a todos un
juicio justo. Oh, ya sabes, él no necesita un juicio justo. Está bien que tenga una conmoción
cerebral y no pueda ni siquiera enfocar los ojos mientras está en la sala del tribunal porque
es culpable, ¿verdad? No es así. Todo el mundo tiene un juicio justo. Es la única manera de
que el sistema funcione de verdad".

"Vaya", dijo Ken.

"Lo siento. A veces me pongo un poco demasiado... No sé. Apasionado, supongo".

"No creo que exista algo demasiado apasionado", replicó.

"Sí, lo hay".

"En mi opinión, no", dijo. "Si piensas lo contrario, probablemente te has juntado con la
gente equivocada".

No podía verla, pero oyó su sonrisa en la oscuridad. "Eres un SEAL, Kenny. Es lógico que
no te asustes fácilmente. Pero deberías ver la forma en que los hombres corren a veces
cuando me pongo a despotricar así".

"¿De verdad? ¿Corren? Porque me estaba excitando mucho".

 Savannah se rió. "Sabes, justo cuando empiezo a olvidar, me recuerdas exactamente lo
idiota que eres".

Ken sonrió al oír su risa.

"Lo haces a propósito, ¿no?", preguntó.

"¿Hacer qué?" Se hizo el tonto.

"Probablemente has llegado más lejos en la vida haciendo de payaso que siendo un
estudiante de sobresaliente. ¿Estoy en lo cierto?"

"Savannah, Savannah, Savannah", dijo. "Ni siquiera intentes psicoanalizarme. Te aseguro

que muchos profesionales experimentados se han quedado perplejos e incluso han llorado
por la magia que soy yo".

Ella volvió a reírse, tal como él esperaba que lo hiciera. Tenía la risa más sexy. Baja y
ronca. "No eres tan difícil de entender".

"Estupendo", dijo. "Cuando volvamos a Estados Unidos, hazme un favor y escribe un

informe. Lo llevaré conmigo la próxima vez que vaya a una evaluación psicológica. Es una
especie de chequeo de salud mental que todos tenemos que hacer con bastante
regularidad", añadió antes de que ella pudiera preguntar.

"Está bien", dijo ella, alrededor de un bostezo. "Lo haré".

"Tal vez deberíamos intentar dormir", sugirió. "Quiero ponerme en marcha tan pronto
como amanezca".

"Lo siento. Aquí estoy parloteando. Debes estar agotado".

"No te disculpes. Estoy bien. Pensé que estabas cansado. Pero si quieres hablar más..."

"No lo sé".

"Bueno", Ken trató de no sonar decepcionado. "De acuerdo. Buenas noches entonces".

"Buenas noches".
 A decir verdad, estaba excitado. Y no podía recordar la última vez que deseó tan
desesperadamente la liberación sexual. De hecho, le dolía. Si estuviera solo... Pero no lo
estaba. Y le había prometido que no la dejaría, así que ni siquiera podía esperar a que se
durmiera de nuevo y luego escabullirse para... Ah, Dios. ¿Qué hacía él pensando en esto? Si
ella pudiera leer su mente, estaría disgustada. Estaba disgustado consigo mismo.

Doblemente asqueada porque casi había empezado esta conversación admitiendo lo

mucho que había deseado acostarse con él en San Diego.

Había conseguido hacerla reír, lo cual era bueno, pero no había llevado la conversación a
un lugar en el que pudiera preguntarle si no seguía estando un poco caliente para él.
Porque si ese era el caso, no se estaría aprovechando de ella, ¿verdad? No si ella lo quería y
él la quería a ella.

"¿Ken?" Savannah susurró.

"Sí". Por favor, Jesús, no dejes que le pida que la abrace, a menos que quiera que él
también se abalance sobre ella.

"¿Quieres . . ." Se aclaró la garganta. "¿Te importaría mucho si te pidiera que, ya sabes, me
rodearas con tus brazos?"

Joder. Ella sólo quería sus brazos.

Pero, ¿por qué no darle lo que quería? No podía desearla más de lo que ya lo hacía. No le
iba a doler más de lo que ya le dolía. "Claro", dijo, antes de pensarlo bien.

Oh, mierda. Ella ya se acercaba a él, tanteando en la oscuridad. Su mano encontró su

cadera, y él casi saltó una milla. "¡Vaya, Van! Tiempo muerto, ¿vale? ¿Estás familiarizado
con los efectos de la adrenalina en el físico masculino?"

Ken se interrumpió cuando ella se acurrucó a su lado, con la cabeza en su hombro, la

mano en su pecho y las piernas sin tocarlo.

"¿Soy consciente de qué?", preguntó.

"Nada". Bien. Esto funcionaría. Siempre y cuando su mano no baje más. Siempre y
cuando ella no lanzara su pierna sobre él en la noche.
 Oh, Dios, no pienses en eso. No pienses en lo fácil que podría ser calentarla mientras
estaba más que medio dormida. No pienses en quitarle los calzoncillos y ponerla encima de
él y...

"Buenas noches", dijo Savannah de nuevo, con su voz justo en su oído.

"Vale", se oyó decir. Jesús, qué perdedor. Buenas noches, ¿de acuerdo?

La oyó moverse ligeramente en la oscuridad, sintió el frescor de su rodilla contra su

muslo y casi gritó. Ella se movió aún más y él se volvió hacia ella desesperadamente.
"Savannah..."

Ella lo besó. Sus labios eran suaves y cálidos y tenían un ligero sabor a la mezcla de
seudo-salsa de tomate utilizada en un MRE. Le dio en la boca, lo que tuvo que ser un
accidente. Si él no hubiera girado la cabeza, ella le habría besado castamente en la mejilla.

"Lo siento", prácticamente le gritó, apartándose de ella, obligándose a no agarrarla y

meterle la lengua en la garganta. Dios, quería besarla. En lugar de eso, se hizo reír. "Dios.
Eso es lo último que necesitamos aquí, ¿verdad? Primero tratas de mantenerme despierto
toda la noche hablando y luego, bueno... Jesús".

Jesús, en efecto.

Siempre había pensado que un woodie debería ser como la nariz de Pinocho, pero en
lugar de crecer con cada mentira, debería por derecho encogerse con la estupidez. Pero no.
A pesar de sus comentarios de idiota total, seguía sin pensar, en pleno saludo feliz.

Savannah volvió a acomodarse contra su hombro, gracias a Dios.

"Buenas noches", dijo de nuevo.

"Sí", dijo. "Buenas noches".

Como si fuera a dormir.

--------------------------------------------------------------------------------
 Trece

Como siempre, seguir a Heinrich fue un ejercicio de inutilidad.

Lo perdí a cuatro cuadras del hotel.

Debo confesar que no volví a entrar directamente en su habitación para poder registrarla
a mi antojo.

No, en lugar de eso me fui de compras.

Y fue en la tienda de vestidos, mientras me probaba un vestido de noche rojo

excesivamente precioso y muy picante, cuando me di cuenta de que no necesitaba otro
vestido para salir por la ciudad.

Lo que necesitaba era un camisón.

Algo diáfano y sexy. Algo que no pudiera llevar fuera de la intimidad de una habitación
de hotel. Algo que transmitiera mis intenciones alto y claro. Algo que Hank no pudiera
malinterpretar. O ignorar.

Cuadré los hombros y entré en el departamento de lencería. Y no pude hacerlo.

Los precios eran desorbitados, la seda escaseaba, pero mi mayor obstáculo era yo. Ni
siquiera me atreví a pedirle a la dependienta (que se parecía demasiado a mi madre) que
me enseñara lo que tenían en mi talla. Tal vez si tuviera un anillo de boda en el dedo... Pero
no. Incluso en ese caso creo que me habría dado demasiada vergüenza.

Sólo había una cosa que hacer, un lugar al que acudir en busca de ayuda.

"¿Quieres que te preste qué?"

"Ya me has oído". Me giré para mirar a Evelyn, obligándome a encontrarme con sus ojos.
Estoy seguro de que mi cara estaba ardiendo. "Sabes que no te lo pediría si no fuera de vital
importancia".

La pillé volviendo de comer y dejó su sombrero sobre una mesa en el magnífico vestíbulo
de su suite del ático.
 Me miraba atentamente, estudiándome. Pasaron unos momentos antes de que hablara.
"¿Lo amas? ¿A quién quieres pedirle prestada esta bata?"

No dudé. "Sí".

Su expresión se suavizó entonces. "Oh, Rose. Muy bien, entonces. Por un momento temí
que tuvieras la intención de seducir a algún presunto nazi. No te ayudaría a hacerlo, pero
por amor..."

Subió las escaleras hasta su camerino y me hizo un gesto para que la siguiera. "¿Quién
es?", preguntó.

"¿Te importaría mucho que no entrara en detalles?"

"Por favor, dime que no es el Euro-Dios. Hank ¿cómo se llama?"

La seguí hasta su dormitorio, hacia la primera de una fila de puertas de vestuario.

"Realmente me siento bastante incómodo discutiendo esto".

"Oh, querida, es Hank, ¿no?" Evelyn se volvió hacia mí. "Querida, es una especie de
príncipe. Un hombre así no va a casarse contigo".

"Realmente podría prescindir de un sermón..."

"Lo siento." Abrió la puerta de golpe. "Pero si quieres la bata, tienes que tomar la
conferencia, también. Es un paquete". Respiró profundamente. "Rose, cariño, sé que debe
parecer horriblemente romántico. Está a punto de marcharse, para ir a luchar a la guerra,
¿verdad? Puede morir, es cierto. Pero viva o muera, de cualquier manera, éste no va a
volver a ti".

Era una habitación de buen tamaño, dedicada a guardar la ropa, y cuando me hizo entrar,
vi que tenía una selección de vestidos de noche que habría avergonzado a la mayoría de los
grandes almacenes. Negros, blancos, rojos, rosas, morados, violetas, azules, en diversas
sustancias de seda y encaje.

"¿Realmente quieres ser su amante americana?", me preguntó. "¿Es eso honestamente

suficiente para ti?"

"Sí". Saqué uno rojo del montón y descubrí que era completamente transparente. Me
quedé boquiabierta y Evelyn me lo quitó con cuidado y lo volvió a colgar entre los demás.
 "¿Realmente te pones eso? ¿Delante de Jon?" No pude evitar preguntar.

Evelyn se rió suavemente. "¿Recuerdas cuando nos conocimos y te preocupaba tanto que
pudiera temer que Jon intentara engañarme contigo?"

Asentí con la cabeza. Sí. No había conocido a ninguno de los dos tan bien en ese
momento.

"Créeme cuando te digo que nunca me preocupé", dijo Evelyn con una sonrisa. "Creo que
blanco", decidió ella. "Con tu piel clara y tu pelo rubio, parecerás un ángel".

"Pareceré virgen", repliqué. "Y no quiero que piense en eso. Me empaquetará, me dará
una palmadita en la cabeza y me empujará por la puerta. Es muy bueno en eso".

"Te ha mantenido a distancia, ¿verdad?" Evelyn se dio cuenta. "Buen chico, principito, no
habría pensado que lo tuvieras. Rose, querida, ¿no se te ha ocurrido que está haciendo lo
correcto?"

"Quiero algo rojo", le dije. "O negro". Saqué una bata de seda negra que era un poco más
sustanciosa, excepto por la espalda, que estaba completamente abierta y sujeta con
cordones. Tenía una abertura lateral que parecía sobrepasar la cadera de la usuaria.
Querida mía.

"¿Se te ha ocurrido que podría tener razón para hacer lo correcto?"

"No lo es".

"Rose..."

"Sé que no va a casarse conmigo", le dije, luchando contra el impulso de romper a llorar.
"Sé que no va a volver. Estos próximos días son todo el tiempo que tendremos juntos, y
quiero cada minuto. Lo quiero todo".

También había lágrimas en sus ojos. "Oh, Rose."

Me levanté la bata y me miré en el espejo. Me obligué a no llorar. "¿Qué te parece?"

Evelyn se volvió enérgica, también de negocios. "Es muy difícil salir de eso. Mata el
estado de ánimo. Y el negro no es tu color, querida. Te apaga. Creo que el azul real, en
cambio". Se rió mientras buscaba entre sus vestidos. Era temblorosa, pero definitivamente
era una risa. "Si Jon descubre que te ayudé, me matará".

"No mientras lleves uno de estos".

Levantó un vestido de seda del azul más intenso. Era casi recatado en su sencillez, y sin
embargo podía ver la luz que lo atravesaba. "Este es el indicado", dijo. "Confía en mí".

Tenía zapatillas a juego, por supuesto, y envolvimos la bata y las zapatillas y me dirigí al
hotel. No me probé la bata en casa de Evelyn; sabía que si lo hacía, me acobardaría. No, tuve
que ponérmela por primera y única vez en la habitación del hotel de Heinrich. Tenía que
ponérmelo y estar allí, esperando a que volviera de dondequiera que hubiera ido.

Pero primero tenía que entrar en su habitación.

Era bastante sencillo de hacer. Usé el teléfono de la casa en el pasillo para llamar a la
recepción.

"Esta es la señora Sally West en la habitación 5412". Di el nombre falso con el que me
había registrado en la habitación frente a la de Heinrich. "Tonta de mí, me temo que he
dejado la llave en mi habitación. ¿Podría enviar a alguien para que me abra la puerta?"

Un botones salió del ascensor en cuestión de minutos, deseoso de ayudar. (Le había dado
una generosa propina cuando me registré).

Rápidamente abrió la puerta de mi habitación con su llave maestra, pero no era mi

habitación. Era la de Heinrich, al otro lado del pasillo. Pero sí era la puerta ante la que yo
estaba cuando el joven se acercó y, por supuesto, no se le ocurrió comprobar los números.

"Muchas gracias". Le di una sonrisa y uno de los pocos billetes de cinco dólares que me
quedaban, y me metí en la habitación, cerrando la puerta tras de mí.

Así de fácil.

La suite del hotel era tenue y fresca con las cortinas cerradas. Olía a Hank, como el jabón
que usaba, como su costosa colonia.

La sala de estar estaba intacta; la única señal de que se utilizaba era un ejemplar del New
York Times de esa mañana sobre la mesa del desayuno.
 No era un comienzo prometedor, pero tampoco esperaba encontrar archivos nazis y
listas de informantes esparcidos por la habitación.

Sin embargo, su cámara de dormir no era muy diferente. Sus objetos personales eran
pocos. Sus ropas estaban colgadas en el armario, los zapatos ordenados debajo. Unos pocos
artículos de aseo personal estaban sobre una cómoda, todo alineado con precisión.

Lo revisé todo metódicamente, con cuidado de no tocar nada hasta examinarlo de cerca.
Y sí, había pelos colocados estratégicamente en los cajones de la cómoda, incluso en su
neceser de cuero del baño. Tuve cuidado de sustituirlos todos para que no supiera que sus
pertenencias habían sido registradas.

Por supuesto, no encontré nada. Ni cámaras en miniatura, ni grandes sumas de dinero

escondidas detrás de espejos o pegadas en el fondo de los cajones. Ninguna intrincada
instrucción nazi para paralizar el esfuerzo bélico de los Estados Unidos. Ninguna lista de
subordinados en la red de espionaje de Heinrich.

Sin embargo, había una caja fuerte. Estaba en la pared, en el dormitorio, debajo de un
cuadro al óleo bastante aburrido de un prado. La caja fuerte no tenía bombines ni
combinación, sino una cerradura que se podía abrir con una llave.

Me puse a trabajar inmediatamente, intentando recogerlo.

No, no es tan descabellado como parece. Recuerda que mi padre era carpintero y me
había enseñado un par de cosas sobre la instalación (y el paso) de todo tipo de cerraduras.

Pero no era el tipo de cerradura endeble que se puede abrir con un alfiler de sombrero. Y
todavía estaba allí, intentándolo inútilmente, cuando oí el sonido de una llave en la puerta
de la suite.

Hank ha vuelto.

Temprano.

Jones se dio la vuelta para encontrar a Molly despierta y observando su lectura a la luz de
las velas.
 "Buen libro, ¿eh?", dijo. Eso fue todo lo que dijo. No se burló de él, no trató de
avergonzarlo. Ni siquiera le preguntó qué demonios hacía todavía despierto a esas horas de
la noche.

"Sí, en realidad, no es lo que normalmente elegiría para leer, pero..." Se encogió de

hombros.

Molly se estiró y alargó una mano para pasar los dedos por el pelo de su pecho. "Tal vez
deberías pensar en escribir tus memorias".

Se rió. "Sí, claro".

"Lo digo en serio. Tiene que haber una razón para que un hombre cambie su nombre,
toda su identidad..."

"Sí, se llama la supervivencia del más inteligente. Si no cambio lo que soy, soy demasiado
estúpido para vivir y me merezco lo que me echen".

"¿Quiénes son?"

"Cualquiera que haya visto los carteles de "se busca". Jones la besó. "¿Quieres volar de
vuelta a Iowa en primera clase? Yo soy tu billete, nena. Sólo susurra mi verdadero nombre
en el par de oídos correcto y..."

Ella se sentó, toda la alegría desapareció. "Eso es algo terrible de decir".

"Oye, sólo estaba bromeando".

"Bueno, no bromees. No sobre eso. Nunca te traicionaría. Jamás. Y si piensas lo contrario .

. ." Empezó a buscar su ropa. Mierda. No quería que se fuera. "¿Qué hora es?"

El reloj de Jones estaba en un cajón junto a la cama. Se inclinó hacia delante para
comprobar la hora. "Las dos y once".

"Tengo que volver al pueblo". Se escabulló de la mosquitera y encontró sus bragas, se las
puso. Su vestido estaba cerca. Se lo puso y salió por la puerta antes de que él pudiera
detenerla.

"He traicionado al mayor capo de la droga de Tailandia". Joder, ¿había dicho eso en voz
alta? La mirada de ella le dijo que sí, que lo había dicho.
 "¿Nang-Klao Chai?", preguntó.

"¿Has oído hablar de Chai, eh?"

"Sí". Volvió a entrar, bajo la red. "Sí, lo he hecho".

Se sentó en la cama y lo miró, con los ojos muy abiertos, esperando que le dijera algo
más.

Jesús. ¿Realmente iba a hacer esto?

"Esta historia comienza hace mucho tiempo. Cuando era médico con... Bueno, no importa
con quién estaba. Las Fuerzas Especiales de los Estados Unidos. Eso es todo lo que
necesitas saber", le dijo, y supo, al mirarla a los ojos, que ella sabía muy bien que le iba a
hablar de las cicatrices de su espalda. "Si quieres oírlo, tienes que prometer que te
quedarás hasta el amanecer. Porque voy a necesitar unas cuatro horas de sexo después".

Ella no esbozó una sonrisa, no asumió que él estaba bromeando, no dudó. "Me quedaré el
tiempo que necesites que me quede".

Genial. ¿Pero qué iba a hacer dentro de un mes para evitar que se fuera definitivamente?

"Capítulo uno", dijo. "En el que me alisto en el Ejército de los Estados Unidos, me entreno
para ser médico, me aceptan en una unidad de élite de las Fuerzas Especiales, me entreno
aún más y me envían al extranjero en operaciones clandestinas diseñadas para ayudar a los
Estados Unidos a luchar en la guerra contra las drogas. Que, por cierto, creo que perdimos.

"Si no perdimos la guerra, seguro que perdimos la batalla. Realmente no sé lo que pasó
ese día en particular. Lo he reproducido una y otra vez en mi cabeza y hay demasiado caos.
Nos tendieron una emboscada. Eso lo sé. Era como si supieran quiénes éramos y a dónde
íbamos. Fue un baño de sangre. Todos murieron, Molly".

Ella le cogió la mano. "Quieres decir que todos menos tú".

Todavía no estaba tan seguro de eso. "Capítulo dos, en el que debería haber muerto, pero
no lo hice. Fue la cosa más jodidamente estúpida: pasé cinco meses en el hospital,
curándome, sólo para que me dieran una paliza cuando saliera. Pasé del hospital a una
prisión que bien podría haber estado en Júpiter, por lo que sé. Estaba en la selva, en las
montañas, pero lo único que importaba era que se trataba de una antigua fortaleza de
piedra, con paredes de un metro de grosor y ventanas-agujeros, en realidad. En lo alto de
las celdas, demasiado pequeñas para colarse. No tenía ninguna posibilidad de salir de allí.

"Por supuesto, no me lo creí. Empecé a cavar, a picar la roca, a hacer lo que tuviera que
hacer. Era... Era..."

Aquellas celdas eran húmedas; durante la época de lluvias el agua le llegaba a las
rodillas. Tenía que dormir sentado o ahogarse. Pero eso no era lo peor.

Lo peor era estar tan jodidamente solo. Había golpeado las paredes de roca en código
morse, pero nadie había respondido. Nunca. Su único contacto con otros prisioneros habían
sido los gritos que había escuchado en un idioma que no comprendía del todo. Al menos no
al principio. Y su contacto con los guardias se limitaba a los hombres inexpresivos que lo
llevaban encadenado y a punta de pistola a la sala donde lo torturarían.

Interrogatorio, lo habían llamado. Interrogatorio. Dios mío. Cada vez comenzaban de la

misma manera. Sentándolo en una mesa. Hablando con él como si fuera un ser humano, con
cortesía y respeto. Le sorprendía cada vez que le clavaban agujas bajo las uñas o le
administraban descargas eléctricas en las gónadas, o le arrancaban la piel de la espalda. Y si
eso era todo lo que hacían, era un buen día.

"Grady". Molly lo rodeaba con sus brazos, el suave frescor de sus pechos desnudos contra
él. "No tienes que contármelo. Puedo adivinar lo que pasó allí. He oído hablar de las
condiciones en esas prisiones, de las torturas que se practican".

"Fue malo", logró.

"Dios, lo siento mucho. Y me alegro de que hayas salido con vida".

"Me alimentaban los días que me sacaban de la celda para torturarme", le dijo. "Creo que
he empezado a asociar el placer con el dolor grave. Si crees que estoy jodido ahora,
deberías haberme visto entonces".

Le apartó el pelo de la cara. "No creo que estés, ya sabes, jodido".

"Lo estoy", le dijo. "Queda advertido".

"¿Cuánto tiempo estuviste allí?", preguntó.

 "Tres años, tres meses, doce días. Y en todo ese tiempo esos cabrones no me rompieron
porque creí que mi país no sabía que seguía vivo". Lo había creído con toda su alma. "Creía
que todo lo que tenía que hacer era, de alguna manera, hacer saber al resto del mundo que
estaba allí, que aún respiraba, y mis compañeros de las fuerzas especiales vendrían a
derribar los muros de la prisión y me liberarían".

Jones soltó una carcajada que sonó quebradiza a sus oídos. "Pero entonces llegó Chai y
consiguió hacer en veinte minutos lo que esos cabrones no habían hecho en más de tres
años. Me mostró documentación que demostraba que Estados Unidos no sólo sabía que yo
seguía vivo, sino que sabía exactamente dónde estaba. Me mostró memorandos del
Pentágono que probaban que me habían sacrificado por política. Y eso fue todo. Me quebré.
Me dio la vuelta así de fácil. Lloré como un bebé y le dije todo lo que quería saber. Por
supuesto, para entonces eran noticias viejas, pero me lo sacó. Mierda, quería decírselo. Le
rogué que se lo dijera. Incluso me ofrecí a enseñar a sus hombres todos los trucos que
usábamos. Me prometió que me sacaría de allí, y dos meses después, lo hizo, con la
condición de que trabajara para él.

"En ese momento, le habría seguido a cualquier parte. Estuve con él durante casi dos
años, Molly". Había matado a gente por Chai. Lo peor de todo es que había hecho lo que
había prometido y había enseñado técnicas de lucha de SF a los hombres del ejército
privado de Chai.

"Capítulo tres, en el que descubro que Chai está a punto de venderme de vuelta a los
Estados Unidos, donde me acusarán de deserción y traición, y mierda, no sé qué más".
Podía recordar el día, el minuto, en que se enteró de la traición de Chai.

"Podría haberme ido sin más", le dijo a Molly. "Podría haber desaparecido en la selva,
pero no". Tenía que joder a los cabrones. Tenía que vengarse de Chai. Y lo hizo. Quemó un
almacén lleno de heroína, inutilizó toda la flota de naves de Chai y jodió por completo los
sistemas informáticos de la organización, incluidas las unidades zip de copia de seguridad.
"Destrocé su organización y la preparé para que cayera en manos de las autoridades. Por
supuesto, se las arreglaron para dejarlo escapar, malditos idiotas".

"Y ahora va a por ti", dijo Molly.

"Han pasado años", le dijo Jones. "Ha vuelto a construirse a sí mismo, y sí, parece que
tiene intención de vengarse hasta poner un precio de cinco millones de dólares por mi
cabeza".

"¿Por qué te quedas aquí?"

 "¿Adónde iría?", preguntó.

"En cualquier lugar. ¡Grady, Dios mío!"

"No es tan fácil. Todos mis papeles, mi pasaporte, son falsos. Está jodidamente mal
hecho, también. Si tuviera un montón de dinero, podría conseguir un pasaporte mejor y
entonces..." Sin embargo, no podía ni pensar en volver a los Estados Unidos. Eso nunca iba a
suceder en esta vida. Además... "Tal vez quiero que me atrape".

Ella se quedó en silencio, sólo mirándole con esos ojos.

"Eso fue una broma", dijo. "Créeme, no quiero que me coja". Chai haría que esa estancia
en prisión pareciera un carnaval infantil.

"Todas las personas en las que has confiado te han defraudado", dijo suavemente. "¿No
es así?"

¿Qué podría decir a eso?

"No lo haré", le dijo Molly. "Te juro por Dios, Grady, que no lo haré".

Cuando le miraba así, casi podía creerla.

"¿Ken?"

Ken tardó unos siete segundos en decidir si se hacía el remolón allí en la oscuridad de la
persiana. "Sí".

"¿Estabas dormido?" Preguntó Savannah.

"No."

"¿Puedo contarte algo que ha pasado hoy?"

Las noches que Ken había pasado con Adele habían sido escasas y, cuando estaban
juntos, no habían hablado mucho. Janine, su última novia, había pasado la noche a menudo,
pero no tenían mucho en común. También era una persona madrugadora, que a menudo se
quedaba dormida a las 22:00, así que tampoco había habido demasiadas conversaciones de
almohada en la oscuridad en esa relación.

Era estúpido. Era estúpido. Pero era algo que siempre había deseado. Alguien que lo
amara, que se acostara suave y cálidamente a su lado en la noche, que le contara su día, que
compartiera sus secretos.

Bueno, aquí estaba él. Y aquí estaba Savannah, también. Y por lo menos, lo de estar
tumbado a su lado lo hizo bien.

"Sí. Claro", dijo. "Cuéntame qué ha pasado hoy. Quieres decir, además del tigre feroz,
¿verdad?"

Ella rió suavemente, moviéndose ligeramente entre sus brazos. "No, esto es... Bueno,
mientras estabas fuera, leí la mitad del libro de mi abuela. Y adivina lo que he descubierto".

"¿Que... era una alienígena del espacio exterior?"

Su risa lo inundó, cálida e íntima en la oscuridad. "No".

"Me pediste que adivinara", señaló. "Me dijiste que era como la Mujer Maravilla, y tal vez
tenga que consultar mi sitio web de referencia de cómics favorito, pero ¿W-squared no
venía de otro planeta?".

"Pero eso es todo. Rose no era la Mujer Maravilla. Ella era como yo, Kenny".

Ella sonaba tan excitada por su descubrimiento, que él no tuvo el valor de reprenderla
por deslizarse y llamarlo Kenny. Jódeme otra vez, Kenny. ¿Cuántas veces había escuchado
eso? Adele creía en ir al grano. Y las dos cosas que más había querido de él eran el sexo y
que le hiciera los deberes, que le escribiera los trabajos del trimestre. Y con la claridad de la
retrospectiva, ahora se daba cuenta de que probablemente era al revés. Ella quería que le
hiciera los deberes, y su recompensa por hacerlo, como una foca amaestrada, era el sexo.

Mierda.

No había querido ir a Yale. Y sin embargo, en cierto modo, lo había hecho, a través de
Adele. Se había graduado con honores, también. Había obtenido A en cada trabajo que
había escrito, cada tarea que había completado para Adele.
 Pero esas notas significaban una mierda para él. Lo había hecho para que Adele le dijera
"Fóllame otra vez, Kenny". Que, en su juventud y estupidez, había escuchado como "Te amo,
Kenny".

"Siempre pensé en ella como una persona enormemente impulsada, autosuficiente y

absolutamente segura de sí misma", decía Savannah, hablando de su abuela, la doble agente
del FBI, Rose. Tío, hablando de la presión de seguir unos pasos jodidamente gigantescos. La
abuela pateó el culo de los nazis. ¿Qué puedes hacer para superar eso?

"Me la imaginaba como una especie de James Bond femenino", dijo Savannah.

Ken volvió al presente y se obligó a escuchar. Esto era lo que siempre había querido, ¿no?
Alguien que le dijera las cosas que importaban en la oscuridad.

"Fría y tranquila y siempre sin miedo", continuó. "Pero ella no lo era. Estaba muerta de
miedo la mayor parte del tiempo. Se pasa la mayor parte del libro llorando. Insegura.
Aterrada en el fondo". Se rió suavemente. "Tal vez no sea tan diferente de mí después de
todo".

"Eso está muy bien", dijo Ken. "Pero... ¿No has leído el libro antes de esto?"

"Lo estaba evitando", admitió. "Quiero decir, crecí escuchando todas estas historias, así
que pensé..." Respiró profundamente. "No estoy diciendo que sea exactamente como ella.
No soy ni la mitad de fuerte. Quiero decir, no voy a salir corriendo y unirme al FBI cuando
salgamos de aquí".

"Cuando", dijo. "Bien".

"¿Qué?"

"Dijiste que cuando saliéramos de aquí. En lugar de si. Eso es bueno. Te has hecho a la
idea de que lo vamos a conseguir. Eso es importante, ya sabes".

"Sí, ahora si tuviera un par de zapatillas de rubí para poder encajar los tacones y..."

"No necesitas zapatillas de rubí", dijo Ken. "Tienes todo lo que necesitas para volver a
casa. Te tienes a ti mismo y me tienes a mí".
 "Creo que es más exacto decir que te tengo a ti y tú tienes la carga de mí". Ella hablaba en
serio. Él lo sabía porque su voz se hizo muy pequeña. "Siento todos los problemas que te he
causado. Lo siento de verdad. Sé que ni siquiera te caigo especialmente bien..."

"¿Crees que no me gustas? ¿Por qué demonios no me ibas a gustar? Y eres mucho menos
pesado de lo que pensé al principio. Pero Jesús, eres increíblemente inteligente, un
verdadero pensador creativo. Preferiría estar atrapado en la selva contigo que, por
ejemplo, con Jerry Leet, mi compañero de natación durante el entrenamiento BUD/S, que
no podía pensar en salir de una bolsa de papel. Por cierto, se escapó el primer día de la
semana infernal. Empiezo a pensar que habrías llegado hasta el final".

Hizo un ruido que estaba a medio camino entre la risa y la exasperación. "No he dicho
eso para que intentes convencerme..."

"Sí, te sientes mucho más cómodo cuando tienes todo el control, así que los últimos días
han sido un reto para ti y, por tanto, para mí también, pero..."

"-que esto no ha sido nada menos que horrible para ti."

"¿Asqueroso? ¿Estás bromeando? Jesucristo, aparte del hecho de que estás tenso como la
mierda, ¡no te quejas! ¿No crees que te lo agradezco de corazón?"

"Kenny..."

" 'Fóllame, Kenny'", la corrigió. "Si vas a llamarme Kenny igual que Adele, tienes que
decirlo exactamente como lo hacía ella. Y ella nunca decía Kenny sin decir "fóllame"
primero".

No era del todo cierto, pero consiguió callar a Savannah.

"Este es el trato", le dijo. "Me gustas. De verdad. No te estoy cagando porque estemos en
medio de la selva y no haya nadie más con quien hablar. Para ser brutalmente honesto, al
principio no me gustabas. No me gustaba que me utilizaran".

Ella empezó a hacer ruido, pero él se limitó a hablar por encima de ella. "Sigue sin
gustarme", dijo, "pero ahora que te conozco un poco mejor, puedo imaginar de dónde
venías. Y te creo -lo hago- cuando dices que no planeaste que sucediera. La verdad es que
me las he arreglado para sentirme halagada por todo el asunto. No pudiste resistirte a mí
esa noche. Gracias. Tal vez estés mintiendo, pero he decidido que seré mucho más feliz si
finjo que no lo haces".
 "No lo estoy".

"Al principio creí que eras realmente una perra fría, pero luego me di cuenta de que
cuando te pones callada y tensa, sólo estás enloqueciendo por estar fuera de control, por
estar, bueno, muerta de miedo".

"Que es todo el maldito tiempo", murmuró.

"No, no lo es".

"Sí, lo es. He pasado toda mi vida con miedo. Soy un cobarde total".

"Savannah, eres una de las mujeres más valientes -no, joder con las mujeres- eres una de
las personas más fuertes y valientes que he conocido. ¿Sabes siquiera lo que es el coraje?"

Ella tomó aire como si fuera a responder, pero él no la dejó.

"Es cuando estás a punto de cagarte en los pantalones porque estás muy asustado, y no
te echas atrás. Es cuando estás aterrorizado y aún así haces el trabajo. La gente sin miedo
no es valiente, simplemente es demasiado estúpida para saber que está en peligro. O están
demasiado locos para preocuparse. El coraje consiste en estar asustado y cuerdo y
mantener el rumbo de todos modos. ¿Sabes lo que veo en ti?"

De nuevo, no la dejó responder. "Veo el mismo tipo de fuerza que vi en los chicos que
superaron el entrenamiento BUD/S, que llegaron a los equipos SEAL. No estaba bromeando
cuando dije eso de que lo habías conseguido. Eres como los chicos que lo lograron
fácilmente, si es que se puede usar esa palabra para describir el proceso. Simplemente
siguieron adelante. Fueron tranquilamente fuertes. Bajaron la cabeza y triunfaron
simplemente por no rendirse".

"¿Así es como lo hiciste?" Preguntó Savannah. "Porque he oído hablar del entrenamiento
que tienen que hacer los SEAL y..."

"Soy un imbécil, ¿recuerdas?", dijo. "No hago nada por las buenas. No, yo era el tipo al
que apuntaban los instructores. Yo era el que tenía que salir de inmediato. Me tacharon de
sabelotodo y de metedura de pata desde el principio, y me machacaron. Cada maldito
minuto de cada día, tenía a uno de los instructores respirando en mi nuca, diciéndome que
no era lo suficientemente bueno, diciéndome que me iban a romper como una ramita,
diciéndome que me iba a arrastrar fuera del BUD/S como el perdedor que era".
 "Pero no lo hiciste".

"Sí, verás, eso es lo interesante. Si no me hubieran presionado tanto, probablemente

habría renunciado. Pero el hecho de que me dijeran que nunca iba a lograrlo...

"Mira, a veces la falta de fe de la gente en ti, a veces la forma en que otras personas
pueden construir un muro o un obstáculo y luego decirte que nunca lo superarás, a veces es
el mejor regalo posible. Quiero decir, lo fue para mí. Supongo que fue algo que aprendí del
imbécil de mi padre, pero todo lo que tienes que hacer es decirme que no soy lo
suficientemente bueno, y es como Popeye con su lata de espinacas. De repente, tengo la
fuerza para ir tres veces más lejos y cinco veces más rápido. A veces, el no es lo mejor que
se puede escuchar. Porque entonces tienes que pensar realmente en lo mucho que quieres
esa cosa, y si vale la pena romperse el culo para convertir ese no en un sí. Y cuando por fin
lo consigues", añadió, "sabes muy bien lo que vale".

Savannah guardó silencio. "Gracias por decírmelo", dijo finalmente.

"Duerme ahora", le dijo. "Tenemos mucho terreno que cubrir por la mañana".

"Buenas noches", susurró. "Kenny".

Kenny.

Ella suspiró y se acurrucó contra él, con su aliento cálido contra su garganta.

Ken se mordió la lengua. Lo estúpido era que empezaba a gustarle que le llamara así.

Puse el cuadro en su sitio, cogí el paquete que había traído de casa de Evelyn y me
apresuré a entrar en el baño, cerrando la puerta tras de mí.

Este era el momento. El momento de la verdad, sin tiempo que perder. El corazón me
latía con fuerza mientras me quitaba rápidamente la ropa -toda la ropa- y me ponía la
brillante bata azul por encima de la cabeza. Se deslizó, fresca y resbaladiza, por mis piernas
y se acumuló ligeramente en el suelo de baldosas. Me metí los pies en las zapatillas de
Evelyn mientras me quitaba las horquillas del pelo y lo dejaba libre para que cayera sobre
mis hombros. Con una mano temblorosa, me volví a aplicar la barra de labios y casi me la
manché en la barbilla cuando el pomo de la puerta sonó de repente.
 "¿Quién está ahí?" La voz normalmente suave de Heinrich era exigente, imperiosa.
Repitió la pregunta en un alemán que sonaba duro.

Volví a meter el pintalabios en el bolso y me alejé del espejo, intentando mirarme antes
de abrir la puerta.

Evelyn había tenido razón: el vestido era precioso. Me quedaba casi perfecto, ceñido pero
no demasiado apretado. Bajo cierta luz era bastante opaco, pero cuando me movía y la luz
le daba desde otro ángulo, de repente era sorprendentemente transparente.

No podía moverme. No podía hacer esto.

Heinrich golpeó la puerta. "¡Abre ahora mismo o llamo a la seguridad del hotel!"

"Soy yo", dije a través de la puerta. "Rose". Pero ya había entrado en la otra habitación,
sin duda para usar el teléfono.

Era demasiado tarde para echarse atrás. Demasiado tarde para hacer algo más que
respirar hondo y abrir la puerta.

"Sólo soy yo", le llamé, desesperada por alcanzarlo antes de que el personal del hotel se
involucrara. Tendría la suerte de que apareciera alguien que procediera a reconocerme
como la señora Sally West de la habitación 5412. Seguí a Heinrich hacia el salón, consciente
de que había encendido todas las luces. Seguí moviéndome, consciente de que, mientras lo
hiciera, él sólo podría vislumbrar mi cuerpo bajo la bata.

"No creí que te importara", dije, "si venía un poco antes. Quería sorprenderte".

Sí que estaba sorprendido. Tenía el teléfono en una mano, y una pequeña pero muy
mortal pistola en la otra. Yo también estaba sorprendido. No sabía que tuviera una pistola.
No la llevaba cuando salía conmigo por las tardes.

Me miró y vi que se daba cuenta de lo que llevaba, de por qué estaba allí. Fue lo más
sorprendente: no intentó ocultar nada de lo que sentía. Simplemente me miró con su
corazón y su alma en los ojos para que yo los viera. Ya no me sentía como si fuera la única
casi desnuda en esta habitación.

Volvió a meter la pistola en la funda que llevaba debajo de la chaqueta y habló por
teléfono. "Sí, esta es la suite 5411. Necesito una botella de su mejor champán, y la necesito
ahora. Habrá una propina de veinte dólares esperando al hombre que pueda entregarla en
los próximos dos minutos". Colgó el teléfono y se giró ligeramente para seguir mi huida por
la habitación.

"Quédate quieto", ordenó.

"Me da miedo", admití.

"Por favor".

Me giré y me enfrenté a él.

"Eres mía", susurró. "Completamente. ¿Estoy en lo cierto si asumo que este es el mensaje
que deseas que reciba?"

Con la boca repentinamente seca, asentí.

Dio un paso hacia mí. "Dilo. Sí".

"Sí". Levanté ligeramente la barbilla. "Tengo que advertirte que estoy tentado de
encerrarte lejos del resto del mundo y guardarte sólo para mí. Porque a partir de ahora,
también eres mía, sabes".

Se rió con una sonrisa caliente y una repentina explosión de placer que rápidamente se
convirtió en algo más. Algo más suave, algo cálido. "Lo sé. Pero no temas, soy tuya desde el
día en que nos conocimos".

Empecé a acercarme a él, dispuesta a arrojarme a sus brazos, pero un fuerte golpe en la
puerta me hizo detenerme. Era el champán. Me metí en la habitación y Hank cambió una
gran suma de dinero por el vino y por la desaparición igualmente rápida del camarero del
servicio de habitaciones.

"¿Sabes dónde he ido esta mañana?", me llamó mientras se disponía a descorchar.

Salí de la penumbra del dormitorio, instantáneamente al borde. "No."

Nos sirvió a cada uno un vaso de vino efervescente. "¿No adivinas?"

 "Ninguna", admití mientras me entregaba un vaso. "Tampoco tengo ni idea de dónde has
ido esta tarde". ¿Cómo podía mantener una conversación aparentemente normal mientras
yo estaba vestida así?

Él hizo caso omiso de eso. "Esta tarde era el trabajo. Pero esta mañana..." Se rió mientras
me miraba. "Estoy teniendo un muy buen día", dijo. "¿Sabes a qué tipo de día me refiero,
cuando absolutamente todo sale bien? Estaba nervioso por, bueno... Pero entonces aquí
estás, y oh, aquí estás, y me doy cuenta de que he recibido mi respuesta incluso antes de
hacer mi pregunta. Eso es muy tranquilizador".

La expresión de mi cara debió ser de pura confusión, porque volvió a reírse. "Esta
mañana salí a buscar esto". Sacó un joyero del bolsillo de su chaqueta. "Vamos a por
bocadillos para el coche. Me han prestado un coche, Rose, y suficientes cupones de ración
de gasolina para que podamos llegar a Maryland esta noche", dijo mientras me arrastraba
junto a él en el sofá, mientras me entregaba la caja. "¿Crees que podría convencerte de que
te pongas este vestido? Debajo de mi abrigo, para que nadie más pueda verte, por supuesto.
Yo sólo..."

Abrí la caja y me encontré con que no sólo había un anillo, sino tres.

"Me gustaría recordar siempre que te pusiste esto cuando te casaste conmigo", dijo Hank.

En esa caja había anillos de boda. Una para Hank y dos para mí: un anillo de oro liso y un
enorme zafiro en un elegante y sencillo engaste.

Y allí estaba Hank, en el suelo, de rodillas ante mí. Quería casarse conmigo. Quería
llevarme esta noche, ahora mismo, hasta Maryland, donde podríamos casarnos en el acto.

Oh, Dios mío, no podía casarme con él. Había muchas razones por las que no podíamos ir
de inmediato a Maryland; una de ellas era que yo quería, necesitaba, ver el contenido de la
caja fuerte. Si íbamos a Maryland, pasaría un día entero -posiblemente más- antes de
volver.

Y sin embargo, Hank, mi querido y dulce Hank, quería casarse conmigo.

¿Pero cómo pude casarme con él y luego traicionarlo? Porque ese era mi plan. Evitar que
ayudara para siempre a los nazis en sus esfuerzos por ganar esta terrible guerra. Ya era
bastante malo que lo amara, pero la verdad era que éramos enemigos mortales. Y yo iba a
hacer lo que tuviera que hacer, para asegurarme de que Heinrich von Hopf ya no fuera una
amenaza para mi país.
 "Sé lo que estás pensando", dijo mientras miraba fijamente esa preciosa piedra azul.

Oh, no, no lo hizo. Al menos esperaba que no lo hiciera.

"Sólo tú sabes que mi título significa para mí mucho más de lo que yo mismo digo.
Conoces mis sentimientos sobre el honor y el deber hacia mi familia, hacia mi país. No hace
falta decir que no eres la mujer que mi madre ha elegido para mí, y habrá un infierno que
pagar. Si sobrevivo a la guerra".

"¡No digas eso! Si... ?" Cerré la caja con un chasquido.

"No quiero mentirte, Rose. Hace semanas que tengo una premonición algo funesta. Una
sensación de... de fatalidad inminente".

"¡Hank!" ¿Sabía de alguna manera lo que tenía en mente para él?

"Es lo que me impidió pedirte que te casaras conmigo la noche en que nos reunimos.
Pero pareces decidido a que nos convirtamos en amantes..."

"No tienes que casarte conmigo. Debería pensar que eso está bastante claro para ti a
estas alturas".

"No rebajaré lo que siento por ti tomándote como amante". Se puso serio y muy fiero al
respecto. "Te quiero. Por favor, ven conmigo a Maryland. Cásate conmigo, Rose. Esta noche.
Todo lo demás -mi título, mi posición en Austria- no es nada sin ti".

Con eso, me puse a su lado en el suelo. No había nada más que hacer que besarlo, y
prometerle todo.

"Sí", dije. "Sí, quiero casarme contigo". No era una mentira. Lo quería. Sin embargo,
simplemente no iba a suceder. "Pero no conduzcamos hasta Maryland esta noche. ¿Por
favor, Hank? Vayamos a primera hora de la mañana".

Le besé de nuevo, y pasó un buen rato antes de que se retirara. Pero lo hizo. Incluso
consiguió ponerse en pie y ayudarme a levantarme. Pero me soltó la mano casi
inmediatamente, cruzando para coger su abrigo. "Me prometí a mí mismo que pondría un
anillo en tu dedo antes de..."
 Me acerqué a su cámara de la cama, consciente de la forma en que la luz golpeaba mi
bata, y me detuve a mirar hacia atrás cuando estaba justo... así. Él dejó de moverse, dejó de
hablar.

Yo también había hecho una promesa. Iba a conseguir pasar al menos una noche en los
brazos del hombre que amaba. Vamos, vístete, no me falles ahora.

Con una última mirada, me di la vuelta y entré en el dormitorio.

Antes de que empezara a caminar, ya se había bajado el abrigo y me seguía.

Pero trajo la caja del anillo e insistió en ponerme los dos anillos en el dedo antes de
volver a besarme.

Pero me besó de nuevo. Y otra vez.

Y otra vez.

Y sucedió que ambos mantuvimos nuestros votos.

Rose sabía exactamente en qué punto estaba Alyssa Locke mientras leía su libro.

Era un poco extraño sentarse cerca de ella, sabiendo que esta joven, esta casi total
desconocida, estaba leyendo su relato personal de aquella noche en que sedujo a Heinrich
von Hopf.

Por supuesto, había muchas cosas que Rose había omitido. Detalles que el resto del
mundo no necesitaba saber. Detalles que no quería compartir con nadie.

La mirada de pura devoción y deseo en la cara de Hank cuando le puso el anillo en el

dedo.

Eso había sido muy difícil de aceptar. No hubo ministro ni juez de paz que lo hiciera
oficial, pero la estaba casando con ese pequeño acto. Con este anillo, me caso. Él no dijo una
palabra, pero ella supo lo que estaba pensando con sólo mirarle a los ojos.
 Y ella, qué tonta, se puso a llorar. Lo que ralentizó bastante las cosas. Hank volvió a
intentar convencerla de que se fuera con él a Maryland, y ella finalmente tomó medidas
severas para detenerlo, quitándose por completo la bata azul.

Evelyn había tenido razón. Ese vestido en particular había sido bastante fácil de quitar.

Pero Hank era Hank, bendito sea, y persistió hasta que ella se subió a su regazo y lo besó.
No tardó mucho en arrastrarlo con ella a su cama.

La sensación de las manos de él sobre su piel desnuda era tan poderosa. Era un recuerdo
táctil que se llevaría a la tumba. Su torpeza a la hora de quitarse la ropa seguía
conmoviéndola y haciéndola sonreír, incluso después de todos estos años. El elegante y
sofisticado Heinrich von Hopf se había caído de la cama en su prisa por ser uno con ella.

Era tan hermoso, con una piel pálida como el invierno que cubría unos músculos muy
definidos que había ocultado bastante bien bajo sus elegantes trajes de negocios.

Su marido.

A pesar de sus intenciones de no hacerlo, al dejarle poner esos anillos en sus dedos, se
había casado con él esa noche.

Él la había amado tan exquisitamente, tan suavemente, tan dulcemente. Pero a lo largo
de cada beso, de cada caricia, de cada palabra de amor suavemente susurrada, Rose no
podía escapar a la certeza de que, al amanecer, iba a traicionarlo.

Savannah se despertó cuando Kenny le puso la mano sobre la boca.

Fue como un déjà vu cuando ella lo miró en la fantasmagórica luz de la madrugada.

"Viene alguien", respiró casi inaudiblemente en su oído. "Todavía están bastante lejos, y
probablemente nos perderán por completo, pero... ¡Mierda!"

Ella siguió su mirada hasta el agujero que había hecho en la persiana. A la luz de la
niebla, parecía abrirse sobre ellos.

"No pude arreglarlo bien", le dijo. "Lo intenté, pero..."

 "¡Te dije que no te fueras, por nada del mundo!" Intentó ajustarlo, pero no había
suficientes ramas para cubrirlos bien.

"Tenía que ir al baño".

"¡No por nada significa no por nada! ¡Por el amor de Dios!" A falta de salir de la persiana,
no había mucho que Kenny pudiera hacer, y no había tiempo para ello. Podía oír voces.
Quienquiera que viniera hacia aquí no se esforzaba por estar callado.

"Lo siento", dijo, "pero ¿qué se supone que debía hacer, orinar en la esquina?"

"Sí". Estaba serio. "Te mantienes oculto. Cavas un agujero y... Dios mío, Savannah, ¿es eso
un cartucho de dinamita lo que hay ahí? ¡Santo cielo, lo es!"

La dinamita. Oh, Dios. "Tiré un poco en el..." Se aclaró la garganta. "Ya sabes, al tigre".

Ken recogió la ametralladora y la revisó con gesto severo. Aunque sólo llevaba
calzoncillos y sandalias, con el cuerpo delgado y la cara manchada de tierra y barro, se
parecía a las fotos que ella había visto de hombres en Vietnam. Hombres curtidos, soldados
experimentados. Y se dio cuenta de que eso era exactamente lo que él era.

"¿Cuánto has tirado?", preguntó con fuerza.

"Sólo dos palos". Sólo. Uno, rojo brillante contra el follaje de la selva, era obviamente
suficiente. "Déjame salir", dijo ella. "Tú quédate escondido, y..."

El brillo de sus ojos era duro, peligroso. "Cuántas malditas veces tengo que decirte..."

"No", dijo ella, "ves, de esta manera podrías seguir, y... y rescatarme después..."

Ella no lo vio moverse, pero de alguna manera su mano estaba de nuevo sobre su boca.

Ellos -quienesquiera que fueran- se acercaban.

Pasa, pasa, pasa.

Pero se oían voces excitadas en un idioma que no podía comprender, procedentes de la

maleza donde había arrojado el segundo cartucho de dinamita. Más voces se acercaron a la
primera, y entonces pudo verlas a través de los agujeros de la persiana. Eran al menos
cinco, tal vez seis hombres, todos con armas, la mayoría colgadas con gruesas correas o
cuerdas sobre los hombros.

Sintió que Kenny se ponía tenso y supo que era el momento. Iban a encontrar la persiana
o a pasar de ella. Aquí y ahora. Estos próximos segundos iban a decidir su destino.

Una voz gritó algo, era una orden de algún tipo, y todas las armas se levantaron,
apuntando directamente a su escondite.

Sonó otra voz y, aunque no la entendió, reconoció que era rusa. El idioma que los
artilleros habían hablado en el helicóptero.

Y en un instante, Savannah lo supo. Iban a morir y era totalmente culpa suya.

--------------------------------------------------------------------------------

Catorce

Quienesquiera que fueran -esa jauría de hombres con armas- su ruso era casi tan malo
como el suyo.

Una cosa estaba clara. Estaban preguntando algo sobre la dinamita. Esa era una palabra
que Ken conocía en casi todos los idiomas.

Sean quienes sean, dudaba que formaran parte del pequeño ejército de Beret. Eran
demasiado desordenados, demasiado desajustados. No había ni un trozo de camuflaje con
estampado de selva en ninguno de ellos.

Sólo tres de los soldados de Beret se habían quedado atrás, y por lo que pudo ver, no
estaban entre esta multitud.

Era posible, por supuesto, que estos tipos fueran mercenarios, locales de algún tipo,
contratados por los traficantes de armas rusos.

Cuando Ken escaneó lo que pudo ver de sus rostros desde la cobertura de la persiana,
distinguió al que era el líder. Un hombre mayor, con líneas de experiencia en su rostro
curtido y una tranquila vigilancia en sus ojos oscuros. Alguien dijo algo en otro idioma -no
ruso- y él respondió, una orden breve y silenciosa.

Espera.

Ken no necesitaba hablar el idioma para reconocer una espera cuando la oía. El anciano
señaló a otra persona.

Y la pregunta llegó de nuevo en ruso. Algo algo dinamita. Algo algo algo americano algo.

¿Eh?

Pagado. Eso fue lo que Ken pensó que significaba. Lo habían pagado con dinero
americano. Siendo la dinamita.

Por supuesto. Estos eran los compradores, la gente a la que se pretendía entregar ese
cargamento de dinamita a bordo de ese helicóptero. Tenía que serlo.

Sus rostros parecían sombríos, pero si Ken pudiera comunicarse de alguna manera con
ellos, podría negociar su salida de este lío, una manera que los mantendría a él y a
Savannah vivos e ilesos.

"¿Hablas inglés?", gritó, y casi pudo sentir la sorpresa que irradiaba Savannah.

El propio Leatherface respondió. "Inglés". No es un buen inglés. Parlez vous français?"

¿Francés? Ni hablar, amigo. "¿Hablas español?" Su español no era muy bueno, pero era
mejor que nada.

Leather miró a sus hombres en busca de una traducción. Evidentemente, aquí tampoco
nadie hablaba español.

"Vale", dijo Ken, hablando despacio y con claridad. "Vamos a trabajar con el inglés aquí.
No quiero hacerte daño, ¿entiendes?" Su mano seguía sobre la boca de Savannah, y acercó
su boca a su oído mientras la pandilla de afuera elaboraba una traducción grupal.

"Escóndete en la tierra", le ordenó lo más silenciosamente posible. "Voy a entretenerte

hasta que te escondas. No saben que estás aquí, no necesitan saberlo. Saldré, les daré la
dinamita y los alejaré de ti. Si no vuelvo aquí mañana al amanecer, empieza a seguir el río.
¿Entendido?"
 Ella asintió, con los ojos muy abiertos, y él le quitó la mano de la boca.

"Je parle un peu le français", dijo. En la quietud de la selva, su voz sonaba clara y dulce, y
muy femenina. Las reacciones de los hombres fuera de la persiana habrían sido cómicas si
Ken no supiera por experiencia lo que los grupos de hombres furiosos y sin ley pueden
hacer a una mujer indefensa y desprotegida en medio de la nada.

"Mierda", dijo. "¡Savannah!"

"Este es mi lío", susurró ferozmente. "Yo nos metí en él, voy a ayudar a sacarnos. Yo
hablo francés, tú no".

Reprenderla por tomar una mala decisión, por ignorar su orden directa, era algo que iba
a tener que esperar hasta más tarde. Ahora mismo tenía que pasar al plan B, aunque
todavía no tenía un maldito plan B.

Savannah dijo algo en francés, a lo que Leatherface respondió rápidamente con un

discurso de cuatro párrafos.

Ella respondió.

"¿Qué estás diciendo?" preguntó Ken. "¿Qué está diciendo?"

"Está hablando demasiado rápido. Le he pedido que vaya más despacio. No hablo francés
desde la universidad".

Hubo otro intercambio de francés indescifrable que lo volvió loco.

"Creo que sólo preguntó si trabajábamos para alguien llamado Misha Zdanowicz",
informó Savannah. "Le dije que no. Que no trabajamos para nadie, que no queríamos venir
aquí, pero que nos obligaron. Dije que nos obligaron. No sé cómo decir forzados. Le dije que
estábamos bastante descontentos por eso y muy desconfiados con todo el mundo. Le pedí
que se apartara un poco, por favor, lo cual, obviamente, no se ha tomado demasiado en
serio".

El cuero volvió a hablar.

 Savannah escuchó con atención, entrecerrando los ojos mientras se esforzaba por
entender. "Creo que ha dicho que son de un pueblo cercano. No deja de decir algo que no
entiendo -no deja de repetirlo- sobre el camino a la costa. Creo que sí. Sí. La mer. El mar.

El cuero añadió algo más en francés. Maldito francés. ¿Por qué tenía que ser francés? Ken
odiaba el francés. Odiaba Francia. Adele lo había dejado durante dos meses por un
estudiante de intercambio francés llamado Pierre. Gente estúpida, país estúpido, idioma
estúpido.

"Quiere que salgamos", informó Savannah.

Sí, claro.

No iban a ir a ninguna parte, aunque esta persiana sólo les daba la ilusión de seguridad.
Ken sabía que serían hamburguesas en el momento en que cualquiera de esos hombres
abriera fuego, tanto si estaban dentro como fuera de la persiana. Aun así, no se movía.

"Dile que tenemos un arma semiautomática y que no la vamos a entregar".

Savannah lo miró. "¿Con el francés universitario?"

"Sí, ¿no es rendirse el primer verbo que te enseñan, por si mientras estás en Francia
algún otro país ataca?" Estaba siendo un imbécil. Lo sabía. Vio un eco de ese sentimiento en
los ojos de Savannah.

Pero odiaba no saber exactamente lo que se decía. El hecho de que la conversación

hubiera durado tanto tiempo era bueno. Pero seguía sin saber quiénes eran Cuero y sus
hombres y qué querían.

Savannah le dijo algo a Leather y luego le dijo: "He preguntado dónde está su pueblo. Si
tenían teléfonos o una radio de dos vías. Les dije que les pagaríamos bien por una comida
caliente, una ducha y una habitación de hotel. Al menos espero que eso sea lo que les dije".

El cuero respondió.

"No hay teléfonos, no hay radio", tradujo Savannah. "Dispara. Y no hay hotel. Pero hay
alguien allí, una americana, llamada Molly, creo, que habla inglés y... No sé qué. Indonesio,
supongo. Su indonesio es aparentemente mejor que mi francés, así que..."

El cuero volvió a hablar.

 "Ha dicho que ya la ha mandado llamar", le dijo Savannah a Ken. "Debería llegar en
cualquier momento".

Y así, tenía un plan B: esperar a que la americana llamada Molly viniera a salvarles el
culo.

Era difícil saber si el dolor que retumbaba en la cabeza de Molly se debía a la falta de
sueño de la noche anterior, o al conocimiento del temerario intento de Tunggul, el líder del
pueblo con cara de cuero, de comprar dinamita a los escandalosos y peligrosos hermanos
Zdanowicz, o de la desgarradora y trágica historia que le había contado Grady-Jones, o, lo
que es más probable, del hecho de que su intento de volver a su tienda de campaña en
silencio y sin que nadie se diera cuenta había fracasado estrepitosamente.

Había llegado veinte minutos tarde para pasar desapercibida.

Rifki Rias había venido a golpear su puerta, y ella, por supuesto, no había estado en casa.

Todo el pueblo estaba alborotado por su desaparición, a punto de enviar un grupo de

búsqueda. El padre Bob la había visto, todavía con su paraguas de colores brillantes -o
mejor dicho, llevándolo de nuevo- y sabía, si no exactamente dónde había estado, al menos
qué había estado haciendo.

No era el tipo de hombre que juzga, gracias a Dios, y rápidamente la empujó a su tienda
para que se pusiera algo menos provocativo, y envió la noticia de que la habían encontrado
a salvo. No había dicho nada y no diría nada, pero bastantes aldeanos la habían visto. El
rumor se extendería -sin duda ya lo había hecho- hasta que todos en el pueblo supieran que
había pasado la noche con Jones.

Demasiado para mantener su relación en secreto.

Pero ahora mismo ese era el menor de sus problemas.

La razón por la que Rifki había llamado a su puerta al amanecer era que había dos
americanos escondidos en la selva. Tunggul y sus amigos los habían encontrado mientras
buscaban dinamita -dinamita- y necesitaban que Molly viniera rápido y les ayudara a
traducir para acabar con el enfrentamiento mexicano en el que se habían metido.
 Y allí estaba ella. Privada de sueño, todavía conmocionada por todo lo que Grady-Jones,
maldita sea, le había contado, todavía conmocionada por el hecho de que le hubiera
contado algo tan personal.

Y de repente, estaba en medio de un episodio de La Isla de Gilligan.

Dos extraños estadounidenses no aparecieron de la nada. No en este pueblo, en este

remoto rincón de la isla de Parwati. Fue surrealista.

Pero allí estaban. Ken y Savannah. Con un aspecto maltrecho y magullado y sin un olor
demasiado fresco, pero definitivamente americanos.

Molly había vuelto a poner los seguros en el arsenal de armas. Consiguió que Ken y
Savannah salieran de su escondite y todos regresaron al pueblo, donde el padre Bob había
encontrado ropa para Ken. No es que las necesitara. Tenía el tipo de cuerpo masculino duro
que hacía que la ropa pareciera innecesaria.

Ahora se sentaban en una mesa bajo la tienda de campaña que era su improvisada casa
de Dios porque el edificio de madera de la iglesia estaba en reparación.

Todos estaban allí. Tunggul y sus dos máximos responsables del consejo, Molly, Ken,
Savannah y el padre Bob. Billy Bolten merodeaba cerca, lanzando miradas oscuras en su
dirección, lo que probablemente era igual de bueno.

No es que las miradas oscuras fueran tan buenas, pero mientras Billy estuviera a la vista,
Molly sabía que no iba a huir al campamento de Jones para retarlo a un duelo. Eso era justo
lo que ella necesitaba.

Mientras los estadounidenses comían lo que debía ser su primera comida real en días,
Ken les dijo que él y Savannah habían sido llevados a la isla de Parwati a punta de pistola
por un hombre que sólo podía ser Misha Zdanowicz. Zdanowicz tenía la intención de
matarlos, pero lograron imponerse cuando el helicóptero -lleno de la orden de dinamita de
Tunggul- explotó.

Definitivamente, ése había sido el helicóptero de Zdanowicz que ella y Jones habían visto
arder junto al río. Todo, excepto una caja de dinamita, que Ken entregó a Tunggul, había
sido destruido, y todos, excepto Ken y Savannah, habían muerto.

Pero ahora Otto Zdanowicz -el hermano de Misha- les perseguía, enfadado y afligido, con
intención de vengarse.
 Molly se volvió hacia Tunggul. "¿Por qué?", dijo. "¿Por qué demonios contrataste para
comprar dinamita con los Zdanowicz?"

Hacer negocios con los traficantes de armas les daba una invitación virtual para entrar
en el espacio aéreo del pueblo, por así decirlo. Se habían necesitado años para establecer la
aldea como una zona de exclusión aérea y de entrada para todos los señores de la droga,
traficantes de armas, piratas y revolucionarios políticos de esta zona.

Y, Dios mío, había muchos en esta parte de Indonesia.

Era especialmente importante mantener a Zdanowicz fuera porque estaba en medio de

una guerra con el general Badaruddin, el revolucionario más local, que reclamaba la mayor
parte de las montañas al norte de Parwati. Si Badaruddin creía que Otto Zdanowicz se
estaba apoderando del pueblo, llegaría en un santiamén y se encontrarían en medio de una
disputa territorial. Y no sería divertido.

Tunggul estaba tranquilo, como siempre. Y tenía una respuesta lógica, también como
siempre. "La alternativa era comprar la dinamita en el puerto y llevarla al pueblo en la
caravana de mulas. Durante ese tiempo los hombres de los Zdanowicz nos habrían robado.
De esta manera, pagamos a los Zdanowicz un poco más, tal vez, pero sabíamos que la
dinamita sería entregada de forma segura."

Sacudiendo la cabeza, Molly tradujo en beneficio de Ken y Savannah.

"Pregúntale para qué es la dinamita". Preguntó Ken.

A Molly le recordaba más que un poco a Jones. Era unos años más joven, pero había algo
en sus ojos -una silenciosa peligrosidad, o quizá una seguridad en sí mismo- que era
similar.

"¿Eres de las fuerzas especiales?", le preguntó.

Miró a Tunggul, que hablaba suficiente inglés como para reconocer esas dos palabras.
Luego se rió. "Estuve en el ejército unos años, pero... No. Siento decepcionarte".

Mentir. Pero está bien. Si fuera de las fuerzas especiales, tampoco querría que nadie lo
supiera.
 Savannah, con sus rizos rubios y su cara dulce, se concentró de repente completamente
en la comida de su plato. ¿También era de las fuerzas especiales? No parecía posible, y sin
embargo... ¿Por qué no? Los Ángeles de Charlie tenían un aspecto similar -ojos grandes,
caras frágiles, completamente adorables- y daban grandes patadas en el culo.

"La dinamita es para limpiar la carretera que va del pueblo a Puerto Parwati, en la costa",
les dijo a los dos, sean quienes sean. "Hubo una serie de terremotos hace unos siete años, y
la carretera quedó completamente destruida. Lo que queda -decenas de kilómetros- está
bloqueado por desprendimientos de rocas. La única forma de entrar y salir de este pueblo
es un camino que lleva cuatro o cinco días en mula. Esto supone un problema cuando
alguien se pone enfermo y necesita llegar a un hospital, como seguro que puedes imaginar.
Pero la cantidad de dinamita que necesitaríamos para despejar ese camino . . . No puedo ni
imaginar la cantidad que se necesitaría". Miró a Tunggul. "Estamos trabajando para
conseguir una subvención. Para que la voladura se haga de forma profesional. Para que los
hombres del pueblo no se vuelen las manos por accidente".

Su inglés no era muy bueno, pero ella sabía que entendía lo que decía. Habían tenido esta
conversación muchas veces.

"¿No hay radio aquí en el pueblo?" preguntó Ken.

"Cada vez que tenemos uno, nos lo roban. Así que, no. Lo siento."

"¿Y la gente que los roba?", preguntó. "¿Dónde podemos encontrarlos?"

Molly se rió. "No quieres hacerlo", dijo. "Confía en mí".

"Lo que quiero, señora, es llegar a una radio lo antes posible".

El padre Bob se aclaró la garganta. "¿No tiene, ah, Jones una radio?"

Molly se negó a permitirse sonrojarse. "No en su avión", dijo enérgicamente.

"Un avión", dijo Ken, con los ojos realmente iluminados. "Un avión sería incluso mejor
que una radio. ¿Puedes llevarme hasta este tipo? Jones, ¿verdad?" Miró a Bob. "¿Quién es?"

"Un local. Un ex-patriota. Sí, se llama Jones. Pero su avión está fuera de servicio otra vez",
dijo Molly, temiendo de repente haberles contado demasiado. "Está esperando que llegue
una pieza".
 "¿Puedes llevarme hasta él de todos modos?"

¿Y si tanto Savannah como Ken -ninguno de los cuales se había ofrecido como voluntario
para dar su apellido- eran miembros de las fuerzas especiales y habían sido enviados aquí
para encontrar y detener -o matar- a Grady Morant? Un escalofrío recorrió la columna
vertebral de Molly cuando, de repente, comprendió realmente el oscuro mundo en el que
vivía Jones.

"Hablaré con él", dijo.

"Gracias", dijo Ken. Se volvió hacia Tunggul. "Ahora, sobre esa dinamita . . ."

Yakarta era tan caliente como Alyssa había imaginado.

Al FBI le habían cedido una planta entera de un edificio de oficinas que había visto días
mejores. Era una zona grande, pero muy abierta: no había paredes, sólo una serie de postes
que sostenían el techo y que se extendían una y otra vez.

Laronda estaba sentada en un viejo escritorio de metal que había sido colocado cerca de
la puerta, con un ventilador soplando sobre ella, con toda su fuerza, con un aspecto nada
complaciente.

"No vayas a poner tu bolso en el suelo", le dijo a Alyssa en lugar de un saludo. "Ni
siquiera por un segundo. Aquí hay bichos, chica, que no querrás llevarte a casa". Señaló al
final de la gran sala, donde Alyssa podía ver a Max. Y a Sam. Mierda. Sam ya estaba aquí.
Ella no había esperado eso. "Están en la sala de conferencias. Por así decirlo. Esperando por
ti. Max ha preguntado por ti sólo veinte mil veces en las últimas cuatro horas. Como si te
tuviera escondido debajo de este escritorio o algo así. El hombre necesita cultivar algo de
paciencia".

"Gracias, Laronda". Alyssa respiró hondo y se dirigió hacia el otro extremo de la sala. El
sonido de sus pasos resonó en el espacio cavernoso, y todos la miraron. Max. Sam. La
poderosa trinidad del Equipo SEAL Dieciséis también estaba allí: el comandante Tom
Paoletti, su oficial ejecutivo, la teniente Jazz Jacquette, y el jefe superior Stan Wolchonok.
También había unos ocho hombres más alrededor de la mesa. Algunos SEAL más, pero
sobre todo otros agentes del FBI, a muchos de los cuales reconoció.

Todos se pusieron de pie.

 "Genial", dijo Max. "Ya está aquí. ¿Está la Sra. von Hopf instalada a salvo en el hotel?"

"George y Jules se están encargando de eso", Alyssa levantó la voz lo suficiente como
para que llegara hasta el final de la sala. "Caballeros, por favor, vuelvan a sentarse".

Todos se sentaron menos Max, que se quedó de pie mientras la esperaba.

Podía sentir que Sam la observaba, pero ni siquiera lo miró. Se centró en Max, que
realmente era muy brillantemente guapo. Mucho más guapo tradicionalmente que el rudo
Sam Starrett. Max sabía cómo llevar un traje, sabía cómo cortarse el pelo, conocía sus
modales.

Y sinceramente le gustaba Alyssa. Sam la había odiado hasta el momento en que afirmó
haberse enamorado de ella, el muy cabrón.

Dios, todavía lo deseaba con un dolor que le hacía doler el estómago.

"Rose estaba ansiosa de noticias, así que vine directamente", dijo. Y entonces lo hizo. Le
dio a su jefe un poco más de sonrisa. Un poco más de contacto visual. Un silencioso "Hola,
me alegro de verte, cariño". Sabía que Sam completaría el resto, la parte que decía: "No
puedo esperar a que nos desnudemos más tarde".

Y Max, bendita sea su alma y que Dios la ayude, sabía exactamente lo que estaba
haciendo y le devolvió un mensaje similar.

El genio de las fuerzas del orden que era, miró ligeramente, sólo ligeramente
furtivamente al Teniente Comandante Paoletti, como si Tom Paoletti -el oficial de más alto
rango en la sala- fuera la única persona que no quería necesariamente que supiera que se
estaba ocupando de uno de sus subordinados. Para que Sam no supiera que este
espectáculo era para su beneficio, que estaba siendo estafado.

Fue hermoso.

Sam se movió en su silla y se aclaró la garganta.

Ahora él -y todos en esta sala- sospechaba que Max Bhagat se estaba acostando con
Alyssa. De hecho, probablemente se habría considerado una apuesta segura.
 Fue curioso. Hace unos años habría muerto antes de dejar que la gente pensara algo así
de ella. Su reputación era lo único que le importaba. Ahora le resultaba muy difícil
preocuparse.

Max le presentó rápidamente a las personas de la sala que no conocía y les estrechó la
mano.

Los únicos asientos vacíos eran el de al lado y el de enfrente de Sam. Así que se sentó
frente a él, con cuidado de no poner su bolso en el suelo. Dios sabe que ya tenía suficientes
problemas.

"¿Tienes algo para mí?", le preguntó a Max, con mucha actitud y grandes ojos.

Los labios de Max se movieron y ella lo vio apretar los dientes para no sonreír mientras
se sentaba a la cabecera de la mesa. "Eh, sí. En realidad..."

Sí, de acuerdo. Su comentario fue un poco sutil. Pero mientras hiciera esto, no iba a dejar
ninguna duda en el cerebro cavernícola de Sam Starrett de que había sido felizmente
reemplazado.

"Hemos recibido una nota de rescate", le dijo Max.

"¿Con pruebas de que Alex sigue vivo?" Oh, por favor, Dios...

"Hay una foto de él, sí. Tomada con el titular del periódico de ayer claramente visible".
Max hizo un gesto para que Sam le pasara la foto polaroid.

Lo deslizó por la mesa y ella lo cogió con un gesto de agradecimiento, evitando el

contacto visual, tratando de ignorar el paquete de M&M's de cacahuete que estaba sentado
frente a él en la mesa. El hombre era adicto al chocolate. Ella lo sabía de primera mano.

Una vez, cuando estaba muy borracha, ella y Sam se habían desmadrado con una botella
de jarabe de chocolate. Hasta el día de hoy, no podía ni oler el chocolate sin recordarlo.

Y rompiendo a sudar.

Se centró en el cuadro.
 Alex von Hopf tenía unos cincuenta años y un ligero sobrepeso. Tenía una espesa
cabellera gris, una perilla y un rostro ligeramente redondo y de aspecto amable. Estaba
tumbado en la cama, con los ojos entreabiertos, claramente enfermo o drogado.

"¿Quién lo tiene?" Preguntó Alyssa. Miró a Max desde la mesa. "¿Tenemos alguna pista
además de la nota?"

"Estamos trabajando en ello", dijo Max. "Tenemos unos cinco grupos locales que
encabezan nuestra lista de sospechosos habituales".

"¿Se ha denunciado algún robo de insulina últimamente?" Golpeó la foto de Alex. "No se
ve muy bien".

"Las autoridades locales están buscando informes de robos en farmacias a mano". Max
estaba disgustado. "No están informatizados y no nos dejan acercarnos a sus archivos".

"¿Alguna mención a Savannah o a Ken Karmody?", preguntó, tratando de predecir las

preguntas que Rose le haría a su regreso al hotel.

"No en la nota de rescate, no".

"Hemos hecho un intento de captar la señal del dispositivo de rastreo miniaturizado del
Comodín Karmody -le dijo Sam, y aunque se vio obligado a mirarlo, sólo encontró su
mirada brevemente-. "Hasta ahora nada. O el MTD no funciona, o el Comodín y la nieta
están muy lejos de la zona que estamos buscando".

"Tenemos una orden local para Otto Zdanowicz", añadió Max. "Estamos bastante seguros
de que sabe dónde cayó el helicóptero de su hermano. En cuanto nos comuniquemos con él,
enviaremos un equipo a investigar el lugar del accidente".

Alyssa levantó la foto de Alex. "Rose va a querer ver esto. Y la nota de rescate también".

"Cuando terminemos aquí, volveré al hotel contigo", dijo Max con otra de esas sonrisas
que, por derecho, deberían haberle hecho revolotear las entrañas.

En cambio, le dolió el estómago cuando Sam Starrett se aclaró la garganta de nuevo.

 "Entonces, ¿qué haces realmente en Indonesia?", preguntó la misionera estadounidense
llamada Molly mientras Savannah se esforzaba por no asustarse.

Kenny estaba simplemente al otro lado de la aldea, dando al hombre llamado Tunggul un
curso intensivo sobre el uso de la dinamita que habían salvado. Mientras Billy, el misionero,
traducía, estaba enseñando a los aldeanos la mejor manera de despejar la mayor cantidad
posible de su camino con la limitada cantidad de dinamita que tenían.

Si había algún tipo de problema, él estaría a su lado en un instante. Savannah lo sabía. Lo

conocía. Y ahora también se conocía a sí misma. Pasara lo que pasara, lo superarían.

Pero de aquí en adelante, ella iba a salir limpia.

Molly la había llevado a una zona de duchas al aire libre, donde una bolsa de agua
calentada por el sol colgaba sobre su cabeza. Era un placer poder lavarse el pelo, pero lo
habría disfrutado mucho más si Ken hubiera estado al alcance de su oído.

"¿Y qué hay en ese maletín que Ken no suelta?" Preguntó Molly.

"Dinero", le dijo Savannah, y Molly se giró para mirar su cara por encima de la
improvisada pantalla de privacidad.

Ella miró más de cerca. "No estás bromeando, ¿verdad?"

Sacudió la cabeza. "Mi tío llamó. Al menos pensé que era mi tío en ese momento.
Pidiendo dinero. Pidiéndome que me reuniera con él en Yakarta. Pero cuando llegamos al
aeropuerto, esos hombres rusos nos agarraron, nos metieron en un helicóptero y... Iban a
matarnos. Creo que porque estaban enfadados con mi tío". Al decir estas palabras, la
realidad de su situación la golpeó como un puñetazo en las tripas. "Todavía nos están
buscando. Si nos encuentran..."

"No lo harán". Cuando Molly lo dijo, sonó tan definitivo. Era mayor que Savannah por lo
menos diez años y era hermosa en una especie de Madre de la Tierra que la propia
Savannah nunca sería. "Tu Ken parece saber lo que hace. Tiene a todo el pueblo de su lado".

Ken había hecho una oferta muy generosa, no sólo para mostrar a los aldeanos cómo
utilizar la dinamita que habían rescatado, sino para volver en un mes más o menos, con
suficientes explosivos para despejar o desviar la carretera del pueblo. El hombre de la cara
desgastada por el tiempo, Tunggul, parecía gustarle y confiar en él. Lo cual no era ninguna
sorpresa. Kenny era extremadamente simpático. Y sus modales francos -que describió
como los de un imbécil- eran honestos y refrescantemente directos.

"¿Dónde lo encontraste exactamente?" Preguntó Molly.

"Le conocí cuando estaba en la universidad. Tenía miedo de venir a Yakarta sola, y él...
tenía algo de tiempo libre". Se enjuagó los últimos restos de jabón de su pelo. "Pero no es
mi Ken".

Molly asintió. "Pero él vino aquí por ti. No es un soldado de la Fuerza Delta en una misión
de alto secreto, ¿verdad? Es decir, es obvio que no es un turista común, pero... Sólo quiere
encontrar una radio o un avión y sacarlos a ambos de aquí, el fin. ¿Verdad?"

Tenía miedo de algo, miedo de Ken. Savannah no sabía por qué, pero todas esas
preguntas tan casuales no eran tan casuales después de todo. Lo último que quedaba de
agua goteaba sobre su cabeza.

"Ni siquiera sabía que iba a venir a Yakarta conmigo hasta el día que dejamos San Diego.
Quien sea o lo que sea que te preocupe está a salvo". Savannah se envolvió en una toalla de
playa y salió de detrás del biombo. "Necesito que ayudes a mantener a Ken a salvo
borrando las palabras especial y operaciones de tu vocabulario. Ken es un turista más". Su
propia vida dependía de que la gente creyera eso. Se lo había dejado muy claro, y ahora le
tocaba a ella dejárselo claro a Molly. Miró directamente a los ojos marrones dorados de la
mujer mayor. "¿Lo entiendes?"

Molly sonrió. "Lo hago". Pero entonces su sonrisa se desvaneció, en el momento exacto
en que Savannah también la escuchó. "Chopper".

El sonido palpitante era inconfundible. Era distante, pero cada vez más fuerte con cada
segundo.

Savannah cogió sus pantalones cortos y su camiseta y se los puso de un tirón mientras
corría hacia el lugar donde había visto a Ken por última vez.

Adéntrate en la selva. Sabía que Ken los querría en la cobertura de la selva, pero estaba
en medio del pueblo, y no tenía idea de hacia dónde correr.

Y entonces, gracias a Dios, lo vio, corriendo a toda velocidad hacia ella, con el maletín en
una mano y la pistola en la otra. "¡Savannah!"
 "¡La iglesia!" Molly gritó, y Savannah se dio cuenta de que estaba justo detrás de ella,
corriendo también. El helicóptero se acercaba, más allá de la línea de árboles. "Id a la tienda
de la iglesia. Servicios", llamó a los demás, tanto a los aldeanos como a los misioneros.
"¡Rápido!"

Agarró el brazo de Savannah y la arrastró bajo la cubierta de la tienda, mientras seguía

gritando a los aldeanos, esta vez en el dialecto local.

"¡Savannah!" Ken estaba a su lado, sin aliento. Ella lo vio medir la distancia hasta la selva,
lo vio aceptar el hecho de que huir y esconderse no era una opción ahora, con el helicóptero
directamente encima. "Vamos a tener que luchar". Buscó en el pueblo el mejor lugar para
tener un enfrentamiento con los hombres del helicóptero. La iglesia estaba siendo
renovada, pero era la única estructura de madera que se podía encontrar. La señaló. "Te
quiero a ti y a las otras mujeres y niños ahí dentro. Ahora".

Pero entonces, el padre Bob estaba allí, extendiendo una larga túnica religiosa. "¿Cómo
va tu canto de himnos?", le preguntó a Kenny. "¿Quieres dirigir a la congregación en
algunas melodías?"

Ken se dio cuenta de lo que Bob y los demás misioneros estaban haciendo al mismo
tiempo que Savannah. Aldeanos de todas las formas y tamaños habían llenado los bancos
bajo la tienda. Iban a esconder a Ken y a Savannah a la vista de todos.

Tunggul tiró del maletín de las manos de Ken mientras Bob le ayudaba a ponerse la bata,
con la correa de la Uzi todavía sobre el hombro, el arma oculta por la voluminosa tela.

Varios de los otros hombres levantaron la tela y la cruz y algunos candelabros del altar
improvisado de la tienda, y Tunggul puso el estuche encima. Las telas lo cubrieron y los
candelabros y la cruz volvieron a colocarse encima, y desapareció. Completamente oculto.

"Pero sólo hay una bata", gritó Ken por encima del sonido del helo que aterrizaba. Estaba
bajando, justo en el centro de la ciudad. "No hay manera de que Savannah se haga pasar por
una misionera. ¡Ellos saben cómo es ella!"

Se dio cuenta de que él no quería hacer esto. Prefería estar de pie y luchar. Prefería pasar
a la acción, aunque hubiera más posibilidades de que lo mataran.

"La túnica los ocultará a ambos", dijo el padre Bob con calma. "Dios sabe que ha
funcionado antes".
 "Sólo conozco villancicos". Ken era lo más parecido al pánico que ella había visto.

"Entonces cantaremos villancicos". Molly inició a los aldeanos en una entusiasta

interpretación de Joy to the World. "Si preguntan, diles que estamos planeando grabar un
CD navideño y venderlo a través del catálogo del Proyecto Dios es Amor".

El padre Bob los condujo a ambos detrás del púlpito, una caja de madera
cuidadosamente elaborada con la parte superior inclinada. "Ponte así", dijo, colocando los
pies y las piernas de Ken en una postura extendida. "Vengan rápido". Tiró de Savannah
para que se sentara en el suelo entre los pies de Ken. "Sé que no es lo más cómodo para
ninguno de los dos, pero la bata llega hasta el suelo y Savannah estará bien escondida. No te
olvides y empieza a caminar".

"Me echarán un vistazo y sabrán que no soy un misionero", dijo Ken.

"Sólo sonríe", sugirió Savannah.

"Oh, genial", dijo. "Sí, sólo sonríe. Claro, gracias por el consejo".

"Y no digas palabrotas".

El padre Bob se subió la cremallera de la bata, pero Ken lo detuvo a mitad de camino.
Pudo ver su cara, mirándola, tensa por la tensión. "Prometí que te mantendría a salvo".

"Estoy a salvo", le dijo en voz baja. "Mientras esté contigo, estoy más segura que nunca".

La miró fijamente, como si le hubiera hablado en chino y tuviera problemas para

traducirlo.

"Aquí vamos", dijo la voz del Padre Bob.

"Pero no te tires pedos", añadió.

Y antes de que Ken cerrara la cremallera de la bata, vio que su rostro se relajaba en una
sonrisa.

Fue mucho después de la medianoche cuando Heinrich se durmió lo suficientemente

rápido como para que yo pudiera salir de su cama sin despertarlo.
 En la sala de estar de su suite del hotel aún ardía una luz, así que no tuve problemas para
encontrar la chaqueta que había tirado a un lado tan descuidadamente muchas horas antes.

Su pistola enfundada ya no estaba en el suelo. Supuse que la había vuelto a meter en la

caja fuerte en algún momento, probablemente mientras yo estaba en el baño. Su cuaderno
también había desaparecido del bolsillo de su chaqueta.

Sus llaves no estaban en los bolsillos de sus pantalones. Por supuesto que no. Las había
usado para abrir y cerrar la caja fuerte. ¿Pero entonces qué? ¿Dónde las había escondido?

Sabía que no dormía con ellos en el bolsillo: dormía sin bolsillos por completo.

No confíes en nadie. Era un lema repartido generosamente tanto por los nazis como por
los aliados. Yo había asistido a los cursos intensivos de espionaje de ambos, y era una de las
cosas en las que estaban definitivamente de acuerdo.

No te arriesgues. La gente que te rodea podría estar trabajando para el enemigo. Nunca
bajes la guardia, ni siquiera por un momento.

Cuando escondas algo que otros podrían buscar, ponlo en el único lugar donde nunca
pensarían en buscar. Ponlo en su propia persona.

En sus bolsillos, yo tampoco tenía ninguno. O en su equipaje.

Me escabullí en la sala de estar, y rápidamente encontré mi bolso.

Sin llaves.

La cena que habíamos compartido, enviada por el servicio de habitaciones, seguía sobre
la mesa, el postre apenas tocado mientras volvíamos ansiosos al dormitorio.

Me acerqué a la mesa para dar otro bocado a la tarta de queso. Estaba deliciosa y tenía
hambre.

Y allí estaban.

Las llaves de Hank.

 Junto al cubo de champán. Había salido a buscar más vino, recordé. Debió dejarlos en ese
momento.

No confíes en nadie.

Obviamente, confiaba en mí.

Se me quitó el apetito.

Cogí las llaves, me deslicé de nuevo al dormitorio, esperé un momento para asegurarme
de que seguía durmiendo y abrí la caja fuerte.

Lo cogí todo -su cuaderno de notas, su pistola y un grueso montón de dinero americano-
y volví a cerrar la caja fuerte.

La pistola fue a parar a mi bolso después de comprobar que estaba cargada.

El cuaderno, como había sospechado, estaba lleno de nombres, en su mayoría

prominentes hombres de negocios y mujeres de sociedad de Nueva York. Hank había
escrito breves descripciones de estas personas, seguidas de comentarios. Tal vez.
Definitivamente. Sí.

¿Eran todas estas personas las que habían aceptado espiar para la Alemania nazi? Si es
así, los Estados Unidos estaban en un problema más profundo de lo que había pensado.

No había duda, tenía que llevar este cuaderno a las manos de Anson Faulkner lo antes
posible.

Volví a poner las llaves de Hank junto al cubo de champán y fui al dormitorio para
despertarlo.

Confieso que, a pesar de mi necesidad de prisa, me tomé mi tiempo. Sonrió cuando le

besé, mientras me hacía rodar con él sobre la cama.

"Dios, cómo te quiero", susurró y le besé más fuerte, para que no viera las lágrimas en
mis ojos.

Amaba a mi país, pero también amaba a este hombre. Y sabía que esta sería la última vez
que estaríamos juntos así.
 Porque en pocas horas, iba a odiarme.

Jones los oyó llegar -gente que intentaba avanzar silenciosamente por el sendero desde
el pueblo- y dejó el libro de Molly.

Sí, incluso si no estaba a punto de recibir visitas, probablemente era el momento de

poner fin a su fascinación morbosa por Rose, con su mentalidad de "voy a traicionarte,
querida, por una causa superior". No, realmente no quería leer su relato de cómo entregó a
von Hopf a las autoridades.

Tal vez era un nazi, pero el tonto la amaba. Eso estaba claro.

El amor apestaba.

No confíes en nadie.

Esa parte la hizo bien. Von Hopf también debería haber prestado más atención a esa
regla. Confía sólo en ti mismo. Cuida del número uno. Eras la única persona en el mundo
con la que podías contar completamente.

Jones lo había aprendido por las malas.

Quienquiera que estuviera en el camino se estaba acercando, y comprobó su pistola para

asegurarse de que estaba cargada.

Antes había oído el helicóptero sobrevolando la zona y supuso que era Jaya, que venía a
entregar la pieza para el Cessna. Y por mucho que hubiera hecho negocios con Jaya en el
pasado, siempre era una buena idea estar armado y preparado para cualquier cosa.
Después de todo, el hombre trabajaba para el general Badaruddin, que tenía conexiones
con los tailandeses, que querían a Jones muerto. La escoria, después de todo, tiende a flotar
junta en la parte superior de un estanque.

No confíes en nadie.

Sí, Rose, ese era su lema también.

"Jones".
 Mierda, esa era Molly entrando en la zona de muerte de su arma. Puso el seguro y guardó
su pieza fuera de la vista, en la cintura trasera de sus pantalones cortos.

Su cuerpo de tonto dio su habitual salto entusiasta de excitación al verla, al oír su voz. Su
pulso se aceleró, la sangre corrió a su alrededor y supo al instante cuánto tiempo había
pasado desde la última vez que hicieron el amor. Cinco horas y veintitantos minutos. Lo
cual, en condiciones normales, era un tiempo aceptable para estar sin sexo.

Sin embargo, nada de su relación con Molly era ni remotamente normal.

Anoche le había contado todo.

Y aquí estaba ella, ya. De vuelta por más, evidentemente. Imagínate.

Pero no estaba sola. Tenía dos personas con ella: un hombre y una mujer. Ambos
americanos.

La mujer era rubia y de aspecto saludable, de unos veinticinco años. Bonita en un sentido
de porcelana, muy frágil y de alto mantenimiento. No le dedicó una segunda mirada. No era
una amenaza.

Pero el hombre... No era especialmente grande ni en altura ni en complexión, sino que

era uno de esos tipos delgados y enjutos que podrían seguir adelante eternamente. Tenía el
pelo oscuro y la cara angulosa bajo una barba de caballo desaliñada.

Pero fueron sus ojos los que hicieron que Jones deseara no haber guardado su pistola.
Eran duros. Intensos. Quienquiera que fuera, este tipo estaba motivado. Era un hombre con
una misión. Definitivamente era un operador, sin duda alguna. Jones podía decir en medio
segundo, sólo por la forma en que se movía.

Habría echado mano de su arma de nuevo, pero el tipo llevaba una Uzi cerrada y cargada
y la sostenía de una manera que transmitía la capacidad de usarla y usarla bien.

¿Qué demonios estaba haciendo Molly, trayendo a un operador a su campamento?

"Estos son Ken y Savannah", le dijo. "Otto Zdanowicz está tras ellos. Ese era su hermano
en el helicóptero que se quemó".
 Así que era el helicóptero de Zdanowicz el que había oído antes, y no el del puto general
loco. Mierda. Odiaba estar castigado, le daba picazón. Jaya no podía llegar con esa parte lo
suficientemente pronto.

O tal vez era sólo Molly la que lo hacía picar.

"¿Tienes una radio de dos vías?", le preguntó. "Sé que tu radio en el avión no funciona,
pero pensé que tal vez..."

"No. Lo siento."

El operador -Ken- miraba fijamente a la pista de aterrizaje, al Cessna, que evidentemente

estaba muy deteriorado. Además de la Uzi, llevaba un enorme maletín metálico, del tipo
que Jones solía ver siempre en Washington, D.C., esposado a las muñecas de los mensajeros.

"¿Qué necesitas para hacer despegar el avión?" preguntó Ken.

"Un milagro", le dijo Jones con rotundidad.

Ken lo miró, con los engranajes girando obviamente en su cabeza. Al parecer, su misión
era alejar a la rubia de Zdanowicz. Jones no le culpaba. Zdanowicz y sus amigos no se
portaban bien.

"Te pagaremos diez mil dólares -cada uno- si puedes llevarnos a Puerto Parwati", dijo
Ken. "¿Es suficiente para un milagro?"

Jesús H. Cristo en un palo de pogo.

De alguna manera, Jones se las arregló para no llorar. De alguna manera se las arregló
para sonar realmente aburrido mientras respondía. "Me basta con venderte a mi
primogénito, pero a menos que sepas cómo despegar y aterrizar sin alternador, no te
llevaré a ningún sitio. Pruébame mañana". Por favor.

Ken lo estaba evaluando, tratando de averiguar si Jones era del tipo que enviaría una
señal de bengala a Otto Zdanowicz en el momento en que él y su pequeña rubia
desaparecieran de nuevo en la selva.

"Haz un trato", dijo Jones. "Si se acercan a mí, buscándote, te daré la oportunidad de
hacer una oferta mejor".
 Molly no parecía muy contenta con él por eso, pero Ken asintió.

Jones sabía por experiencia que Ken se lo creería antes que si hubiera dicho la verdad y
hubiera dicho: "Estás a salvo porque mi novia probablemente dejaría de acostarse conmigo
si te vendiera a los matones locales".

Otra buena razón para no tener novia.

"Molly dice que eres el equivalente al Wal-Mart local. ¿Pueden darnos algunas
provisiones? Comida, pastillas para purificar el agua, munición si la tienes. ¿Un mapa
local?"

"El camino de herradura hacia la costa está claramente marcado", se ofreció Molly.

"No vamos a usar eso", dijo Ken exactamente al mismo tiempo que Jones dijo: "No van a
tomar esa ruta".

Evidentemente, un operario conocería suficientes trucos de supervivencia para

mantenerse alejado de los senderos más transitados.

"¿Cuándo esperas que llegue el alternador?" preguntó Ken.

Jones se encogió de hombros. "No viene exactamente por FedEx".

"¿Tienes las cosas que necesitamos?" preguntó Ken.

"¿Tienes dinero?"

Al parecer, Ken se había dado cuenta de un par de cosas sobre Jones, porque eligió
correctamente mostrar en lugar de contar, y sacó un fajo de billetes -tanto locales como
americanos- del bolsillo de sus pantalones.

Era un fajo muy grueso, y -¡sorpresa! - era la respuesta correcta.

Alyssa no necesitó mucho esfuerzo para averiguar el horario de Sam Starrett.

Con ese conocimiento en el bolsillo, se las arregló para estar cruzando el vestíbulo del
hotel en el momento exacto en que el teniente de los SEAL entraba por la puerta principal.
 Iba vestido de paisano -pantalones cortos, camiseta, gorra de béisbol, zapatillas
deportivas- en un intento de que los lugareños ignorasen lo más posible que había todo un
equipo SEAL de la Marina estadounidense en el centro de Yakarta.

Había una cafetería tipo Starbucks justo al lado de la recepción, y era consciente de que
Sam la observaba mientras se ponía en la cola.

Se detuvo para hablar con el jefe superior Wolchonok, pero se colocó de cara a la
cafetería, para poder mantenerla en su línea de visión.

Sí. Aquí estaba ella. Sola en la cola para el café. Jules no estaba. Rose no estaba. Max
estaba decididamente ausente. Sólo estaba Alyssa. Sola...

"Hola".

Se giró para encontrar a Sam de pie junto a ella. Estaba tan cerca que no tuvo que fingir
su sorpresa.

De cerca era grande. Todo hombros anchos, piernas largas y pecho ancho. Olía a crema
solar y a calor, y mientras lo respiraba, Alyssa sintió un destello de pánico. ¿Qué estaba
haciendo? Era una locura. Estaba loca por acercarse a menos de tres metros de ese hombre.

"Oye", consiguió decirle de nuevo. Pero no le sostengas la mirada. No te pierdas en esos

bonitos ojos azules. Y, por supuesto, no lo toques.

"¿Tienes un segundo?", preguntó.

"Claro. ¿Quieres café?" Se arriesgó a mirarlo, a encontrar su mirada. Pero sus ojos eran
reservados, a juego con su cuidadosa cortesía. Podrían haber sido desconocidos.

"Eso sería genial", dijo. "¿Podemos sentarnos un minuto?"

"Claro". Pidieron su café, pagaron y lo llevaron hacia las mesitas repartidas por la tienda.

"¿Quieres sentarte allí?" Sam señaló una de las mesas del fondo, donde había poca luz y
sombra.

Alyssa dejó su café en una mesa justo en la parte delantera, a la vista de todo el vestíbulo.
"Esto está bien".
 "Sólo pensé... Ya sabes, en caso de que no quisieras necesariamente que Max o alguien te
viera tomando un café conmigo o algo así. Mierda, no lo sé".

El Sam cortés se desmoronó ligeramente y el Sam real brilló. Alyssa no se atrevió a

mirarlo a los ojos. En su lugar, tomó un sorbo de su café, aunque sabía que le escaldaría
hasta el fondo.

"Max no es del tipo celoso", le dijo ella en cuanto se recuperó lo suficiente para hablar.

Se sentó frente a ella. No había forma de que sus piernas cupieran bajo esa pequeña
mesa, así que se sentó de lado y las mantuvo fuera del pasillo. "Así que estás, um,
definitivamente viéndolo, ¿eh?"

Maldita sea. Se imaginó que Sam le preguntaría por Max, a bocajarro. Ella no quería
mentirle. No directamente. Así que no le contestó directamente. Logró sonreír. "Es un
hombre maravilloso. Tenemos mucho en común. Es bueno. Es algo bueno".

"Eso es... eso es genial". Sam asintió. "Me alegro mucho por ti, Lys. Estoy..." Dejó el café, se
pasó una mano por la cara mientras emitía un sonido que podría haber sido de risa. "Estoy
tan jodidamente celoso que apenas puedo respirar".

Su honestidad casi la deshace. Estuvo a punto de confesar la verdad.

"Lo siento", dijo, con toda la rebuscada cortesía que de repente se había desprendido. Sus
ojos volvieron a ser los de Sam, calientes, intensos y desesperados. "Sé que no es justo. Sé
que no tengo ningún puto derecho, yo soy la que está casada. Y... Mary Lou, ella es..."
Sacudió la cabeza. "No la has visto en su mejor momento. Es una buena persona. Se rompe
el culo cuidando de ese bebé. Y además lo hace sobria como una piedra. Lleva casi ocho
meses sobria, y no ha sido fácil. Todos los días, trabaja más duro que nadie que haya
conocido en mi vida, sólo para no tomar un trago. Me impresiona muchísimo, ¿sabes?"

"Es evidente que te preocupas mucho por ella", dijo Alyssa en voz baja. También era
obvio que no iba a dejarla. Seguía decidido a hacer lo correcto, aunque eso significara su
propia infelicidad.

"Ella realmente ama a Haley. Y, bueno, a mí también. Es muy bonito, las molestias que se
toma para asegurarse de que siempre hay una comida caliente esperándome cuando llego a
casa. Y que la ropa esté siempre limpia, ¿sabes?"
 "Yo soy la que debería estar celosa de ti", dijo. "Max nunca lava mi ropa. Es una pésima
esposa".

Sam se rió. "Seguro que sí. Aunque probablemente sea... bastante bueno en otras cosas,
¿no?"

Dios mío. Ella lo miró con incredulidad. Él hablaba en serio. "¿Estás realmente segura de
que quieres ir allí? Porque..."

Se inclinó hacia ella. "Sólo dime que sabes lo que yo sé. Que juntos éramos increíbles. Que
lo que teníamos..."

Alyssa sacudió la cabeza y cerró y puso los ojos en blanco. Tonto egocéntrico. ¿Cómo
podía amar a ese hombre tanto como lo hacía?

"Lo que tuvimos fue demasiado corto para ser comparado con una relación real. Por el
amor de Dios, Sam. No tuvimos la oportunidad de pasar de la etapa de sexo a gritos. ¿Fue
bueno? Sí. ¿Fue mejor que lo que tengo ahora con Max?" Dios mío, ahora sí que estaba
mintiendo. "No."

Ella también se inclinó hacia delante. "¿Habría durado más de unos meses? No lo creo.
Quiero decir, vamos, Starrett. ¿Tú y yo? Fue divertido mientras duró. Y seré el primero en
admitir que desearía que hubiera durado un poco más. Pero en cierto modo, nos salvamos.
No tuvo que morir de muerte natural. No tuvimos que hartarnos el uno del otro. Y
afróntalo. Definitivamente me habría cansado de ti".

Permaneció en silencio durante unos largos momentos, simplemente sentado,

completamente quieto.

"No te ofendas", dijo ella.

"No", dijo, y finalmente se movió. Miró su reloj. "Bueno..."

"Probablemente tienes que estar en algún sitio", dijo ella por él, tan desesperada por que
se fuera como por irse. Si de repente se echaba a llorar, él podría adivinar que todo lo que
había dicho era mentira, y que su corazón se había roto de nuevo por la forma en que
acababa de herirle.

"Sí". Se levantó. "Gracias por..."

 Alyssa logró sonreír. "Sí. Me alegro de que hayamos podido hablar así, ya sabes, ser tan
sinceros el uno con el otro".

"Bien", dijo.

Sam se alejó sin mirar atrás.

Y Alyssa sabía que no volvería a mirar atrás.

--------------------------------------------------------------------------------

Quince

"Tú", le dijo Molly a Savannah, "no puedes hacer nada más que bajarte de esos pies. Estás
haciendo que me duela sólo por estar ahí".

Ken estaba mirando el mapa que el hombre llamado Jones les había vendido por
cincuenta dólares. Cincuenta dólares por un mapa. Y eso fue después de que Ken hubiera
regateado.

Savannah lo observó, recordando la fuerza con la que la había abrazado después de que
el helicóptero del traficante de armas hubiera abandonado el pueblo, después de que
estuvieran a salvo. No quería que la dejara marchar.

Siempre.

Él levantó la vista hacia ella y, temiendo ser sorprendida mirando, miró a su alrededor.

La cabaña Quonset de Jones era un almacén. Contenía cajas de todo tipo, desde papel
higiénico hasta comida enlatada. El edificio en sí estaba en mucho mejor estado de lo que
parecía desde el exterior. El pestilente cerrojo de la puerta estaba controlado por una
especie de entrada sin llave de alta tecnología. Pero la botonera estaba oculta bajo una
solapa metálica oxidada.

Un rincón de la habitación se había convertido en una sala de estar, con una cama
cubierta con una mosquitera, una mesa y sillas. Había velas votivas -del tipo de los
pequeños vasos de cristal- esparcidas por todas partes, en cualquier superficie disponible.
La mayoría estaban completamente quemadas.

Puede que Jones fuera un estraperlista o incluso un traficante de drogas, pero era más
que evidente que era un romántico. Y completamente colgado de Molly.

Que apartó la mosquitera para hacer la cama de Jones. "Vamos", dijo Molly, acariciando
la colcha alisada. "Acuéstate".

Cuando Savannah dudó, añadió: "Me gustaría señalar que no tengo la costumbre de
invitar a otras mujeres a la cama de Dave. El hecho de que esté haciendo esto debería hacer
que te dieras cuenta de lo serio que es para mí que tengas que dejar tus pies".

Savannah se rió, y Molly añadió: "Pasará un tiempo antes de que reúna todas las
provisiones que tú y Ken vais a necesitar, así que podrías aprovechar esto. Sé que yo lo
haría".

Y así, Savannah se subió a la cama, haciendo una mueca de dolor al quitarse las sandalias
que había comprado a uno de los aldeanos.

"Oh, cariño, no hay manera de que camines hasta Puerto Parwati", dijo Molly. Levantó la
voz para que Ken y Jones -Dave era aparentemente su nombre de pila- pudieran oírla.
"Debería quedarse aquí. Ambos deberían quedarse aquí".

"Podría esconderte", se ofreció Dave. Dave Jones, se dio cuenta Savannah. Sí, seguro que
era su verdadero nombre. No había duda. Él era la persona que Molly quería mantener a
salvo. "Ya sabes, por una tarifa".

Pero Ken negaba con la cabeza. Volvía a llevar una camisa y unos pantalones cortos que
le había regalado uno de los misioneros. Era una pena. El aspecto de Tarzán semidesnudo
le había sentado bien. "Ese tal Otto aparecerá por aquí tarde o temprano".
 "Y estarás escondido", dijo Jones. "No te encontrará".

"Pero te encontrará", replicó Ken.

Jones se encogió de hombros. "Es justo. Yo tampoco me fiaría de mí".

"Oh, vamos". Molly estaba exasperada. "Deja de esforzarte por ser peligroso", le dijo a
Jones. Dirigió su absoluta confianza a Ken. "Puedes confiar en él. Yo confío en él. No te va a
vender a ti ni a nadie a Otto Zdanowicz".

Savannah reconoció el conjunto de la boca de Ken, y supo que no se iba a convencer. Pero
Molly también era terca. "Mira, la pieza para el Cessna va a llegar tarde o temprano. ¿Por
qué hacer que Savannah camine todo ese camino cuando podría volar? Ella podría
quedarse aquí y, no sé, Ken podría salir a la selva y llevar a Zdanowicz a una búsqueda
inútil. Si creen que tú y Savannah están en la maleza, no van a venir a buscar aquí.
Realmente creo que debes considerarlo. Sus pies están bastante raspados".

Ken la miraba ahora, al otro lado de la habitación abierta, y Savannah metió los pies en
cuestión debajo de ella. "Estoy bien", dijo. "De verdad. No es tan malo".

"No estoy tan entusiasmado con eso", admitió Jones a Ken. "Tendría que asegurarme de
que se mantuviera oculta, y si tú estuvieras allí, ella sería tu responsabilidad, no la mía".
Miró a Savannah. "No te ofendas, pero no me pareces del tipo que se esconde en un lugar
oscuro y solo durante días sin enloquecer".

"No", dijo Ken, con otra mirada en su dirección. "Ella es dura. Podría hacerlo. No lo dudo
ni por un segundo".

Su primera respuesta a sus palabras fue de intenso placer. Ken pensó que era dura. Pero
luego la aprensión la invadió de golpe.

"Ken, por favor, quiero quedarme contigo". Savannah habló con toda la calma que pudo,
teniendo en cuenta que su corazón estaba a punto de salirse del pecho ante la idea de que
la dejara aquí sola.

La miró de nuevo, con el rostro y los ojos oscuros ilegibles. Pero asintió. "Sí, creo que
probablemente sea lo mejor. Que sigamos juntos".

"Como quieras", dijo Jones.

 Molly no se convenció tan fácilmente. "Savannah..."

"Parece peor de lo que es", le dijo a la mujer mayor. Gracias a Dios, gracias a Dios. Kenny
no iba a dejarla.

Molly negó con la cabeza, claramente sin creerla. "Voy a ir a ayudar. Grita si necesitas
algo. Y mantén esos pies en alto".

"Estoy bien". Y lo estaría, mientras Ken estuviera con ella.

Molly desapareció entre la montaña de cajas y Savannah se acomodó más cómodamente

en la cama.

Una cama de verdad. Casi había olvidado lo bonita y cómoda que podía ser una cama de
verdad, sólo para tumbarse. Imagina lo maravilloso que sería dormir en una de verdad. Con
los brazos de Ken alrededor de ella.

Como si eso fuera a ocurrir de nuevo.

Su mirada fue captada por la cubierta familiar de un libro, arrojado sobre una caja
invertida junto a la cama de Jones, y se inclinó hacia ella. Era, efectivamente, el Agente
Doble. Savannah no pudo evitar reírse. ¿No se lo imaginaba? Un contrabandista de culo
duro en una remota isla de Indonesia estaba leyendo el libro de su abuela.

Lo alcanzó, para ver hasta dónde había llegado.

Había doblado la esquina de una página no muy lejos de donde ella misma estaba en la
historia.

Ken estaba completamente absorto en el mapa y ella sabía que no se iría sin ella, así que
se acomodó y empezó a leer.

Observé a Hank mientras cambiaba de marcha, muy consciente de que si las cosas iban
según mi plan, tendría que conducir este coche de vuelta a la ciudad.

"Aquí a la izquierda", ordené.

 Me miró en la oscuridad previa al amanecer mientras tomaba la curva hacia lo que era
poco más que un camino de tierra. "Este definitivamente no es el camino a Maryland".

"Te lo dije", dije. "Es una sorpresa".

"Una sorpresa. ¿Todo el camino hasta aquí en medio de la nada?"

"Es una sorpresa de Nueva Jersey".

Para mi alivio, seguía de buen humor, dispuesto a que le llevara probablemente a

cualquier sitio. Fue mi primera lección real del poder absoluto del sexo. Se rió suavemente.
"Me tienes completamente intrigada".

"Eso es porque soy completamente intrigante".

"Cariño, lo eres". Me acercó y me besó, con un ojo en la carretera.

Le devolví el beso, muy consciente de que casi habíamos llegado, segura de que éste sería
nuestro último beso. Quizás para siempre.

"Después de esto, ¿vamos a Maryland?", preguntó por lo que no era la primera vez desde
que nos subimos al coche en Manhattan.

Y por lo que no era la primera vez, evité responder. "Oh, es justo aquí arriba. Despacio. A
la izquierda. Entra en el camino".

Era una casa. Una pequeña y discreta granja de dos plantas, rodeada de bosques y
campos. El vecino más cercano estaba a tres kilómetros de distancia.

Hank se inclinó ligeramente para mirar por el parabrisas y hacia la casa. "Quienquiera
que viva aquí no espera visitas a las cuatro de la mañana".

"Vivo aquí", le dije.

Se rió, pero luego se dio cuenta de que hablaba en serio cuando añadí: "Hace poco
compré este lugar. Lo estoy arreglando. Ven a ver".

Hank me siguió fuera del coche. "¿Compraste esta casa? ¿Con tu sueldo?"
 "Por supuesto que no con mi sueldo, tonto". Me reí alegremente mientras abría la puerta
de la cocina, como si mi vida no se acabara. "Entra".

Encendí la luz de la cocina.

Hank contempló en silencio el desorden de mis reformas mientras yo iba al fregadero y

llenaba la tetera con agua para el té. Me temblaban las manos, pero la puse en el fuego,
encendí el gas y le dediqué una brillante sonrisa.

"¿Te doy el tour? Esta es la cocina, por supuesto. Al menos lo será cuando termine.
Empecé las renovaciones en el sótano; estoy subiendo, piso por piso. Y esto, la sala de
estar".

Me siguió, con su sombrero en las manos, su cara tan seria. "Rose". ¿De dónde sacaste el
dinero para comprar y arreglar este lugar? ¿Para quién trabajas exactamente?"

Me había abierto el tema, muy bien.

"Sabes para quién trabajo", repliqué, rezando para que esto funcionara. Rezando para
que aquí y ahora, en medio de Nueva Jersey, sin posibilidad de que nadie escuchara, se
abriera y me contara más sobre la red de espías americanos nazis que él había ayudado a
construir. "Trabajo para la misma noble causa que usted, Obersturmfuehrer von Hopf".

Su reacción no fue la que yo esperaba. Se quedó allí, mirándome, con una expresión muy
extraña en la cara.

"Mein Gott", susurró.

"Ja", dije. "Für Gott, und Vaterland". (Por Dios y la patria.)

"Rose", dijo, pero luego se detuvo. Sacudió la cabeza, claramente molesto. "Tengo que
pensar. Tengo que pensar". Sacó las llaves del coche del bolsillo y me di cuenta de que iba a
marcharse. Se iba a ir en coche.

No entendía qué le angustiaba tanto. Todo lo que había hecho era decir en voz alta lo que
ambos sabíamos. A menos que -oh, querido- temiera que se tratara de una trampa.

Se dirigía hacia la puerta de la cocina, pero no podía dejarle marchar.

 Con el corazón latiendo fuerte, saqué la pistola del bolso y le apunté. "Quieto. Tira las
llaves del coche al suelo y mantén las manos donde pueda verlas".

Era su pistola la que sostenía, la que había sacado de su caja fuerte. Pude ver que la
reconocía: su rostro se había vuelto bastante gris.

"Esto es una trampa, entonces", preguntó. "Supongo que, por supuesto, ha sido una
trampa desde el principio".

"Las manos en la cabeza y muévete despacio", ordené, con mis dos manos rodeando la
pistola. No había forma de que le disparara, pero rezaba para que se diera cuenta. "A la
cocina".

"Eres notablemente bueno", me dijo, con voz áspera. "Anoche, fue..." Se rió. "Soy una
tonta. Realmente te creí". La mirada que me dirigió era de puro odio.

Me armé de valor. Podía soportar su odio. Pero no podía soportar su muerte.

"Abre la puerta", le dije con una voz que sólo se tambaleaba ligeramente. "Esa, a la
izquierda. Hazlo lentamente, sólo con la mano derecha".

"El sótano", dijo. "Qué sorpresa. Te diré ahora mismo que no voy a cavar mi propia
tumba. Tendrás que hacerlo tú, cariño. Ensúciate las manos".

"No es un sótano", le informé. "Es un sótano, con suelo de hormigón. Compré este lugar
por eso. Hay un interruptor de luz a la derecha de las escaleras. Por favor, enciéndalo".

Lo hizo.

"Baja las escaleras", ordené. "No te muevas muy rápido, por favor".

Había una habitación separada allí abajo, hecha con los mismos gruesos cimientos de
piedra, y se rió al ver lo que había hecho.

Había instalado una pesada puerta de hierro para poder encerrarlo.

También había puesto barras de hierro en todas las ventanas. También las había tapiado
por fuera, pero él no lo descubriría hasta que saliera el sol.
 "¿No es esto acogedor?", dijo, observando la cama y la mesita, la estantería llena de
libros, el armario repleto de conservas para una semana. También había un lavabo y un
retrete en otra pequeña habitación anexa. Había sido una especie de cuarto de servicio. Con
las paredes de piedra encaladas, era bastante agradable.

Era la razón por la que había comprado esta casa.

"Entra", le dije, y fue, mirando con ojos entrecerrados mi construcción. "Hasta el fondo,
de espaldas a la pared".

Su mirada se fijó en los sólidos anclajes que sostenían mi puerta de hierro. Mi padre me
había enseñado bien. Cuando la cerré y lo encerré con la gran variedad de cadenas y
candados que había comprado, se dio cuenta de que no estaba jugando con un aficionado.

Los cimientos de piedra de la casa eran impenetrables. El suelo era de hormigón, el techo
estaba fortificado con dos por cuatro, lo que había supuesto un gran trabajo. No iba a salir
por ahí.

Una vez que me fui, no salió en absoluto.

Se abalanzó sobre mí entonces, pero era demasiado tarde. Lo había encerrado bien.
Golpeó la puerta, y ni siquiera sonó.

"¿Por qué no me disparas ahora?", escupió.

Volví a dejar caer su pistola en mi bolso. Mis manos estaban realmente temblando ahora
que había conseguido traerlo hasta aquí y ponerlo a salvo tras mis barrotes. "No voy a
dispararte, Heinrich".

Yo también estaba agotada, pero aún quedaba mucho por hacer. Tenía que llevar el
coche de vuelta a Manhattan, limpiarlo de nuestras huellas y dejarlo en algún lugar lejos del
hotel. Tenía que recoger las cosas de Hank en su habitación del hotel y dejar mi habitación
también.

Tuve que revisar la lista de nombres del cuaderno de Hank, tratar de darle algún sentido,
averiguar quiénes de esa lista formaban parte de su red de recopilación de información.

Mi plan era contactar con algunas de las personas de su lista y decirles que Heinrich
había muerto en un altercado con un agente enemigo. Como yo era su amante, les diría que
él confiaba en mí lo suficiente como para sustituirle. De alguna manera conseguiría que me
revelaran su método para enviar información a Alemania. No sabía cómo, pero lo haría. Y
luego detendría a los nazis en seco tomando lo que había aprendido y contando toda la
historia al FBI.

La parte de la muerte de Heinrich sería una mentira, por supuesto. Todo este tiempo,
estaría encerrado en el sótano de mi casa en Nueva Jersey, a salvo de cualquier daño.

"¿Por qué esperar, Rose?" Hank se enfureció. Se acercó a mí desde detrás de los barrotes,
con los dedos abiertos. Sinceramente, creo que si hubiera podido ponerme las manos
encima, me habría estrangulado con ganas.

Sabía que esto pasaría. Pero no me había preparado para la profundidad de su odio hacia
mí.

"Entregarme me matará con la misma seguridad que apretar el gatillo", pronunció. "Así
que hazlo. Hazlo". Golpeó los barrotes. "Quiero que lo hagas. Quiero que me dispares en el
corazón".

"Hay comida en el armario", le dije con toda la calma posible. "Suficiente para una
semana. No estoy seguro de cuándo podré volver-"

"¡Dispárame, maldita sea! Dispárame, dispárame, dispárame..."

Entonces perdí el control. Grité sobre él, "No. ¡No! ¡No voy a dispararte! No lo voy a
hacer".

Se quedó allí, mirándome, respirando tan fuerte como si acabara de correr una carrera a
pie. "Cariño, ya me has matado", dijo en voz baja. "También podrías acabar conmigo".

"No", dije entre lágrimas. "Te equivocas. Todo esto es para mantenerte vivo".

Pude ver en su cara que no entendía.

"Cuando la guerra termine", le dije, "cuando Alemania haya sido derrotada y ya no

puedas hacer ningún daño a los aliados, entonces te dejaré ir. Hasta entonces, estarás aquí".

Sacudió la cabeza. "Los aliados... ?"

"Soy estadounidense, Hank". Me limpié los ojos. "Te quiero, pero también amo a mi país.
No podía dejar que siguieras espiando para los nazis. ¿Pero cómo podría entregarte? Si lo
hiciera, te ejecutarían. Tampoco podía permitir que eso sucediera. Esta fue la única manera
que se me ocurrió para proteger tanto a mi país como a ti".

"Me estás encerrando -aquí- hasta el final de la guerra", repitió, como si aún le costara
entenderlo.

"Sí. Me doy cuenta de que puede durar bastante tiempo, y lo siento. Te traeré libros para
leer, papel y bolígrafos si quieres escribir... lo que quieras para ayudar a pasar el tiempo".

Comenzó a llorar entonces, hundiéndose para sentarse en el suelo, con la cara enterrada
entre las manos.

Di un paso hacia él. "Lo siento".

Me miró y me di cuenta de que no estaba llorando, sino riendo.

"Rose, por el amor de Dios, yo también trabajo para los aliados. Lo he hecho desde el
principio, incluso en Berlín, cuando nos conocimos. Pero, por supuesto, pensaste -Rose,
Rose, puede que lleve su uniforme, pero te aseguro que no soy un nazi. He estado
trabajando contra ellos desde 1936".

Le miré fijamente mientras se ponía en pie.

"Esa parte de arriba", dijo. "Estabas fingiendo ser un simpatizante nazi para hacerme
hablar, ¿es eso?"

Empecé a subir las escaleras. "Tengo que irme". Cualquiera que fuera su plan, no iba a
caer en él.

"¡Espera!"

"Buen intento, Hank, pero no funciona. Volveré en unos días".

"Mi cuaderno", dijo. "¿Lo tienes?"

Me volví para mirarle.

"Si no, sigue en la caja fuerte del hotel", me dijo, hablando rápido. "La llave está aquí".
Lanzó el anillo con la llave de la habitación del hotel al suelo del sótano, junto a mis pies.
"Entra en la caja fuerte, coge ese cuaderno y llévalo al FBI, a un hombre llamado Joshua
Tallingworth. Hay información importante en ese cuaderno, Rose. Si cae en las manos
equivocadas -manos alemanas- mucha gente buena que lucha por terminar esta guerra
morirá. Pero tómalo, y pide ver a Tallingworth. Usa la palabra clave "starling" y estarás
dentro de su oficina antes de parpadear. Vamos, querida. Toma las llaves".

"Ya tengo el cuaderno", le dije.

"Bien", dijo Hank. "Tómalo y vete. Tallingworth te dirá la verdad sobre quién soy: que no
soy ningún tipo de nazi".

Le miré fijamente. ¿Podría estar diciendo la verdad?

"Sigue", me instó. "No voy a ninguna parte. Estaré aquí cuando vuelvas".

Empecé a subir las escaleras, repentinamente entumecida. ¿Qué había hecho?

"Y después de que vuelvas", me llamó, "nos vamos a Maryland. No creas que voy a
olvidar tu promesa".

Eso me detuvo en seco. "¿Aún quieres casarte conmigo?" No podía creerlo. "¿Después de
lo que he hecho? Si lo que me dices es cierto..."

"Es cierto. Y Rose... ?" Le oí reír, muy suavemente. "Dios, yo también te quiero".

"Tengo que volver al pueblo".

"Te acompañaré", dijo Jones, tal y como Molly sospechaba que haría. Le confirmó su
creencia de que hoy había gente realmente desagradable flotando por esta montaña.

Miró a Ken, que estaba volviendo a empaquetar la mochila que Jones le había vendido
con la comida y otras provisiones. "No jodas con mis cosas. Si necesitas algo más, cógelo,
pero deja el dinero en la mesa. Si te vas antes de que regrese, cierra la puerta tras de ti".
Escribió una serie de números en un papel. "Esta es la combinación actual. Tienes que
marcar estos números para asegurar el sistema. No te entusiasmes demasiado cuando te dé
esto, porque cambio estos números a diario".

"Gracias", Ken extendió su mano y los dos hombres se estrecharon. Luego tomó la mano
de Molly. "Realmente salvaste nuestros traseros allá."
 "Me pareció una pena dejar que dos culos tan buenos se desperdiciaran", replicó. "Buena
suerte, Ken". Miró hacia la cama de Jones, donde Savannah se había acurrucado con un
ejemplar de Agente Doble. Se había quedado profundamente dormida, con el libro pegado
al pecho, y parecía tener unos doce años. "Intenta tomártelo con calma, si puedes. Le deben
doler mucho los pies".

Asintió con la cabeza, con ojos suaves mientras miraba a Savannah. "Ella es realmente
increíblemente dura. Podría llevarla a correr ocho kilómetros ahora mismo y no diría ni
una palabra".

"El hecho de que no diga ouch no significa que no esté herida", le recordó Molly.
"Cuídate".

"Tú también".

Jones le abrió la puerta y la cerró con fuerza tras él. Y luego la agarró del brazo, la acercó
y la besó hasta dejarla sin aliento.

"Mmm", dijo cuando finalmente la dejó subir a tomar aire. "Pensé que nunca se irían".

"No lo hicieron", le dijo ella. "Nosotros lo hicimos. Y tengo que volver. Ahora mismo".

Jones le besó el cuello. "¿Ahora mismo? ¿O más bien dentro de veinte minutos ahora
mismo? Porque quiero enseñarte algo que he encontrado".

Él tiró de ella a través de la deslumbrante pista de aterrizaje hacia la selva del otro lado,
aunque ella le dijo: "Esto no es bueno. No puedo volver al pueblo con el pelo revuelto y la
camisa al revés. Y créeme, todo el mundo lo va a comprobar. Todos saben que estuve
contigo anoche y que no estuvimos discutiendo tu costumbre extremadamente
procapitalista y anticomunista de inflar el precio del papel higiénico."

Pero entonces él estaba abriendo una especie de puerta construida justo en un

afloramiento de roca. Y ella le siguió hasta una habitación fría, húmeda, tenue y estrecha, de
unos tres metros por tres. Había aberturas estrechas como las que se pueden encontrar en
la pared de un castillo, obviamente diseñadas para disparar un arma. No entraba mucha
luz, porque estaba casi completamente cubierta de maleza, excepto una pequeña zona que
había sido estratégicamente despejada.
 "Aquí fue donde pensé que podrían esconderse hasta que llegara el alternador, Ken y
Savannah. Pero no lo culpo por decir que no. No me conoce".

Desde ese lugar podía ver casi toda la pista de aterrizaje, así como la cabaña de Quonset
que Jones llamaba hogar.

"Lo construyeron los japoneses durante la Segunda Guerra Mundial", le dijo, con su voz
rebotando ligeramente en las paredes de hormigón y piedra. Había un colchón de aire y un
alijo de comida y agua. "Es una especie de pastillero. Hay un montón de ellos, alrededor de
la pista de aterrizaje; hay que buscar para encontrarlos. Creo que el plan debía ser fingir
que abandonaban la pista de aterrizaje, esperar a que llegaran los americanos y luego
dispararles. No creo que haya funcionado, no hay evidencia de que haya habido algún tipo
de batalla aquí. De hecho, creo que ni siquiera nos molestamos en invadir la isla de Parwati
durante la guerra; no merecía la pena."

"¿Así que los japoneses construyeron estas cosas y se sentaron aquí a esperar un ataque
que nunca llegó?" Molly se rió suavemente. "¿Por qué me parece tan triste? Debo ser muy
retorcida".

"Sí", dijo Jones. "Creo que ya lo hemos comprobado". Se acercó a ella por detrás y le besó
la oreja, la garganta, ese delicado lugar entre el cuello y el hombro. Podía sentirlo, caliente y
pesado contra ella, excitado de nuevo. Le encantaba que él estuviera excitado de nuevo. "¿A
qué hora puedes volver aquí esta noche?", preguntó él.

Las manos de él rozaron la parte inferior de sus pechos por debajo de la camisa, y ella se
oyó gemir. Él lo tomó como una invitación y se llenó las manos de ella.

"No puedo", admitió ella. Oh, Señor, lo que él le estaba haciendo se sentía tan bien. "Esta
noche no. Quiero hacerlo, Grady, Dios, lo hago, pero todos estarán mirando".

"Que miren". Le desabrochó el botón superior de los calzoncillos y deslizó la mano por el
interior.

Ah, sí... "Se supone que soy un modelo para las mujeres del pueblo".

"Eres un gran modelo a seguir".

"Tengo que tener cuidado", jadeó. "De verdad. No quiero hacer nada que haga que el
padre Bob me mande a casa antes".
 Eso le llamó la atención. "Si no puedo verte esta noche, ¿cuándo podré volver a verte?"

"Ciertamente puedes venir a tomar el té, pero las solapas de la tienda estarán
levantadas".

"Vendré a tomar el té. Pero déjame reformular la pregunta: ¿cuándo puedo volver a
hacer el amor contigo?"

"No lo sé. Intentaré encontrar alguna otra excusa para sacar el barco y..."

"Ahora", dijo él, con su aliento caliente en su oído. "¿Qué tal ahora mismo?"

"Tengo que volver", dijo ella, pero sonó mucho menos convincente que la primera vez,
sobre todo cuando él le bajó la cremallera de los calzoncillos y le empujó tanto éstos como
las bragas hasta las rodillas. Y entonces, Dios, él estaba dentro de ella, y todo lo que ella
podía decir era sí.

Ken observó a Savannah mientras dormía.

Sus pies estaban en muy mal estado, tenía que estar agotada, y él sintió una punzada de
culpabilidad por tener que despertarla y ponerla en movimiento de nuevo.

No confiaba en Jones, pero sí en Molly. Debería haber llegado a un acuerdo para dejar a
Savannah con los misioneros. Ellos la mantendrían a salvo. Y él-él podría hacer lo que Molly
sugirió. Dirigir a los traficantes de armas en una persecución más allá de las montañas.

Excepto que no podía hacerlo. Aunque sabía que Savannah estaría mejor, no podía
perderla de vista.

Nunca había estado tan asustado en toda su vida como lo había estado en la aldea,
cuando ese helo se acercó. Nunca había sido el hombre más rápido del equipo, pero había
batido récords olímpicos, corriendo para volver a Savannah.

Sin mierda. Por primera vez en su vida, se había cagado de miedo y no era una sensación
agradable.

Incluso ahora, cuando pensaba en ello, en lo que Otto Zdanowicz podría haber hecho si
se hubiera encontrado cara a cara con Savannah, se le revolvía el estómago.
 Porque Zdanowicz bien podría haber sacado su arma, apuntar a la cabeza de Savannah y
apretar el gatillo. Blam. Savannah podría haber caído al suelo, muerta. Ejecutada en el acto.

Y Ken, al otro lado del pueblo, no habría podido hacer nada para evitarlo.

No, Savannah se quedaba con él. Cerca de él. Donde sabía que estaría a salvo.

En cuanto a sus pies... Iba a aligerar su carga. Cogería una pequeña parte del dinero del
maletín y escondería el resto. Después de llevar a Savannah a la civilización y a la
seguridad, podría volver a por el dinero.

Hasta entonces, lo enterraría. ¿Y qué mejor lugar para enterrarlo que en el patio trasero
del contrabandista local? Este vaquero, Jones, sabía muy bien que Ken no confiaba en él.
Nunca esperaría que escondiera un maletín lleno de dólares americanos a poca distancia de
su cabaña Quonset.

Entonces, con el maletín fuera de la ecuación, Ken sólo tendría que llevar la mochila con
sus suministros recién comprados. Así, podría ayudar a Savannah, incluso llevarla en parte.

Tunggul, el anciano de la aldea -el de la cara de cuero- le había dicho a Ken que había
gente que podría venderle un barco si se dirigía a la parte norte de la isla, lejos de Puerto
Parwati.

Este era un plan doblemente bueno, ya que Zdanowicz no esperaría que se alejaran de la
ciudad.

Él y Savannah iban a dirigirse hacia ese río que había visto cuando había seguido a Beret
y su ejército. Si podían mendigar, comprar, pedir prestado o robar un barco, podrían viajar
por mar alrededor de la isla hasta el puerto.

Tunggul había advertido que había dos grandes obstáculos.

En primer lugar, esa parte de la isla pertenecía a los rebeldes locales. Beret no era otro
que Armindo Badaruddin, un revolucionario que no dejaba de utilizar tácticas terroristas
cuando le apetecía.

En segundo lugar, una vez que llegaran a mar abierto, serían el objetivo potencial de los
piratas.
 Sin embargo, Ken confiaba en su capacidad para evitar las patrullas poco expertas de
Badaruddin. Una ventaja adicional era saber que Zdanowicz se lo pensaría dos veces antes
de cruzar al territorio de Badaruddin.

En cuanto a los piratas, sí, dejemos que intenten atacar. La mayoría de los piratas
estaban mal armados, había admitido Tunggul. Ken, sin embargo, seguía llevando la Uzi y
ahora tenía suficiente munición para iniciar una pequeña guerra.

Savannah murmuró algo en sueños y Ken no se atrevió a despertarla.

En su lugar, cogió el maletín y salió tranquilamente por la puerta, teniendo cuidado de

cerrarla bien tras de sí.

Molly le besó de nuevo, con diversión y disgusto en sus ojos. "¿Qué voy a hacer contigo?
Te digo que me tengo que ir, o que no haré el amor en mi tienda, y me pasas por encima".

"Oye", dijo Jones. "Tienes que darme algo de crédito: no te he estropeado el pelo".

Se rió. "Me parece justo".

Ella lo besó de nuevo, pero él se liberó, su vista fue captada por el movimiento fuera de la
cabaña Quonset.

¿Qué demonios...? ? Era Ken. Salía de la cabaña, llevando ese maletín de metal en una
mano, la Uzi en la otra.

Molly también se giró para mirar. "¿Qué...?"

Rápidamente le puso la mano sobre la boca y se llevó un dedo a los labios.

Mientras miraban, Ken se quedó en silencio, observando la selva mientras un minuto se

convertía en dos, en tres, en aún más. Y Jones sabía lo que estaba haciendo. Se estaba
asegurando de que realmente habían vuelto al pueblo. Ken sabía que Molly, inexperta en
los trucos del oficio de las fuerzas especiales, no podría permanecer mucho tiempo en la
selva sin delatar su posición.

Excepto, por supuesto, si estuviera escondida de forma segura en una vieja piel japonesa.
 Cuando parecía estar satisfecho, Ken desapareció en la selva, más allá de la cabaña.

"Mierda, se está deshaciendo de la rubia," Jones respiró en el oído de Molly. Eso fue
simplemente terrible. ¿Qué se suponía que iba a hacer con ella?

"Creo que probablemente sólo necesita orinar".

"¿Con el caso?" Resopló. "No, está fuera de aquí. Me pregunto qué demonios hay ahí, de
todos modos".

"Dinero".

Jones se volvió para mirarla. "¿Perdón?"

"Savannah me dijo que había dinero en ese caso".

"¿Cuánto?" Jesús, una maleta de ese tamaño debe contener... Maldita sea, dependería del
valor nominal de los billetes. Si fueran de cien...

"No he preguntado".

Por supuesto que no. Pero probablemente más de veinte mil dólares. Dios mío, si el
Cessna hubiera podido volar, Jones podría haberse llevado veinte mil dólares en efectivo.
Eso duele.

"¿Por qué no me dijiste antes lo del dinero?", le preguntó.

"No parecía importante".

"Pensaste que si lo sabía trataría de tomarlo".

Molly puso los ojos en blanco. "En realidad, ese pensamiento nunca se me pasó por la
cabeza".

"Bueno, tal vez debería haberlo hecho".

"Realmente tengo que ir", le dijo.

"Oye", dijo él, cogiéndola por la muñeca. "De ninguna manera. Te vas a quedar aquí con la
rubia. Voy a buscar a Ken para arrastrar su culo hasta aquí".
 "Dondequiera que haya ido, volverá", dijo Molly. "No se irá de aquí sin ella. ¿No has visto
cómo la mira?"

"¿Quieres decir que quiere follarla?" Lo dijo sólo para que se le subiera a la cabeza.

Siendo Molly, ni siquiera parpadeó. Se limitó a mirarlo, y fue él quien cedió.

"Lo siento. Sí, me he dado cuenta. Obviamente está loco por ella. Tiene razón. Pero tiene
que haber cerca de cien mil dólares en ese caso. El amor está muy bien, pero un dinero así
trasciende las emociones humanas".

"No se llevó la mochila con las provisiones", señaló Molly. "Sólo mira. Volverá".

"¡Ken!" El grito resonó en el interior de la cabaña Quonset, seguido del inconfundible

sonido de golpes en la puerta.

Jones juró. "El hijo de puta la encerró".

Savannah no podía creerlo. "Kenny, tú . ...tú... ...gilipollas".

Se había ido.

Había cogido el dinero y la había dejado aquí sola.

No había ninguna nota, ninguna explicación. Sólo una grave falta de Ken.

La había encerrado, el muy imbécil. ¿Cómo pudo hacerle eso? Se lanzó de nuevo contra la
puerta, pero no iba a ceder. Y no había otra forma de entrar o salir. Todas las ventanas de
este lugar estaban enrejadas.

"¡Ken!"

Sí, sus pies eran un desastre. Pero no se había quejado, no se quejaría. Se mantendría en
pie, de alguna manera.

"¡Kenny!" Estaba gritando en vano. Ella lo sabía, pero no podía parar. Tampoco podía
dejar de golpear la puerta.
 ¿Cómo pudo dejarla?

¿Cómo podía estar tan equivocada con él? No parecía posible, como ver a Ghandi dar una
patada a un cachorro.

Vale, tal vez Kenny no era Ghandi, pero había sido muy cuidadoso en tranquilizarla. Él no
iba a ninguna parte. Estaba en esto con ella hasta el amargo final.

Entonces, ¿por qué la dejaría ahora? A menos que de alguna manera pensara que ella
estaría mejor aquí, con Jones y Molly.

"¡Kenny!"

La puerta se abrió en medio del grito. Así, sin más. Y allí estaba él. De pie, a la luz del sol,
al otro lado. No la había dejado.

"Vaya", dijo. "Estás cabreado. Lo siento. Sólo me fui por unos minutos. Estabas
durmiendo, así que yo..."

Savannah rompió a llorar.

Finalmente sucedió.

Savannah tuvo una crisis.

Ken finalmente -aunque esta vez de forma no intencionada- la había llevado más allá de
su punto de tolerancia, más allá del límite de su control, habitualmente muy estricto.

Se lanzó, llorando, a sus brazos.

"No me dejes", sollozó. "¡Nunca, nunca me dejes!"

"Oh", dijo, completamente desconcertado. "No. Nena, no lo estaba. ¿Realmente

pensaste...?"

Estaba llorando con grandes y ruidosos sollozos. "¡Pensé que estabas siendo un imbécil y
que me habías dejado atrás!"
 Tuvo que reírse.

Ella levantó la cabeza para mirarle acusadoramente. "¡No te rías de mí!"

"No lo hago", dijo rápidamente. "Me estoy riendo de mí. Estoy. . . Debería haberte escrito
una nota". Le cogió la cara con la mano e intentó quitarle las lágrimas con el pulgar. Pero no
pudo hacerlo. Caían demasiado rápido. Su corazón se apretó, realmente sintió que se
apretaba. Le dolía mucho y sabía que se había acabado: su intento de fingir que ella le
importaba una mierda. "Lo siento mucho, Van. De verdad. Estaba escondiendo el maletín
para no tener que llevarlo. Nunca te dejaría. Jamás. Lo juro por Dios. Antes moriría".

Savannah lo besó.

Un segundo lo miraba con esos ojos llenos de lágrimas, y al siguiente lo besaba como si
no hubiera un mañana.

Era salada, dulce y feroz. Y casi lo deja con el culo al aire.

Fue un beso increíble. Los cielos retumbaron y la tierra tembló, y no fue hasta la segunda
explosión que se dio cuenta de que Tunggul y su pandilla habían empezado a despejar el
camino hacia Puerto Parwati.

Se apartó de los brazos de Savannah. "¡Maldito idiota! Tú no", añadió rápidamente. La

tercera carga se disparó. "Los aldeanos están haciendo una explosión. Les pedí que
esperaran veinticuatro horas, nada como sacudir la montaña para llamar la atención no
deseada. Zdanowicz va a volver a este barrio en un santiamén. Será mejor que nos
aseguremos de estar bien e irnos".

Ella estaba de pie mirándole, con los ojos muy abiertos, la cara todavía llena de lágrimas
y la boca casi rogándole que la besara de nuevo. Pero no había tiempo para hacer nada más
que coger sus cosas y correr.

"Savannah, necesito que seas dura para mí, ¿de acuerdo?" Dijo Ken, rezando para que le
quedara un poco más de ese asombroso control en ella. "¿Puedes hacerlo? ¿Puedes
aguantar sólo un poco más?"

Ella asintió, limpiándose rápidamente los ojos y la cara con los talones de las manos. "Lo
siento. No debería haber hecho eso".
 ¿Cuál? ¿Llorar o besarlo? No era el momento de preguntar.

"Presta atención", dijo Ken, "porque esto es importante. Enterré el maletín en la selva, a
quince pasos de la esquina suroeste de esta cabaña Quonset. Y son mis pasos. Serán más
largos que los tuyos. ¿Lo entiendes?"

"Quince", dijo ella. "Pasos".

"Ponte las sandalias", ordenó. "Tenemos que movernos. Tan rápido como podamos".

Agarró la mochila y ella volvió a estar a su lado en un santiamén.

"Ya sabes lo que hay que hacer", le recordó mientras cerraba la puerta de la caseta. "Yo
digo que te bajes, tú te bajas. Yo digo que corras..."

"Yo corro", dijo ella. "Lo sé".

Tenía la nariz enrojecida y varias lágrimas aún colgaban de sus pestañas, pero por lo
demás volvía a estar en su sitio. Lista para correr con unos pies que habrían hecho que la
mitad de los duros SEAL del Equipo Dieciséis se quejaran.

"Si quieres, puedo llevarte..."

"Estoy bien", dijo brevemente. "Vamos."

Lo había dicho mal. Debería haber dicho: "Quiero llevarte". O, "Voy a cargarte ahora". Ella
aceptaba las órdenes increíblemente bien para ser una maniática del control; podría haber
dejado que la llevara si él hubiera usado las palabras correctas.

Ken la guió hacia la selva, tratando de concentrarse completamente en dirigirse al norte

y ocultar sus huellas.

Pero su cerebro quería hacer varias cosas a la vez, y no podía dejar de pensar en la
expresión de la cara de Savannah cuando finalmente se había derretido. Sus palabras se
repetían una y otra vez con la cadencia de sus pies. ¡No me dejes! ¡No me dejes!

Y entonces, maldita sea, le había besado. Ella lo besó. Fue un beso sin vacilaciones, de
gran potencia, con una fuerte acción lingual, de cuerpo entero. Del tipo que grita: "Te
quiero, te necesito".
 Ken tropezó con sus propios pies y se las arregló para golpearse en la cara con una rama
baja. Dios, era un maldito idiota.

Sí, lo quería y lo necesitaba, para mantenerla a salvo.

Después de hacer eso con éxito, entonces y sólo entonces debería empezar a considerar
cualquier otro deseo o necesidad potencial de ella. Y potencial era la gran palabra aquí. Y
qué si ella lo había besado. Podría haber sido simplemente por el intenso alivio.

Si un helicóptero que transportara a Sam Starrett y Johnny Nilsson apareciera

repentinamente sobre sus cabezas y bajara una cuerda para ponerlos a salvo a bordo, sin
duda les daría a cada uno un gran beso húmedo.

"¿Estás bien?" Preguntó Savannah.

"Sí, sólo estaba... pensando en lo contento que voy a estar cuando esto termine", le dijo.

"Yo también". Sus palabras eran sinceras y Ken sabía que probablemente no podía
esperar a salir de aquí.

No me dejes.

Lo más probable es que no cantara la misma canción una vez que la llevara a salvo a
Yakarta.

Otro paso en falso, y otra rama le dio en la cara. Y se obligó a concentrarse pensando en
que Otto Zdanowicz encontraría a Savannah y le dispararía en la cabeza.

"Voy a cargarte ahora", le dijo, "para que podamos avanzar aún más rápido. No te lo
estoy pidiendo, te lo estoy diciendo. Cualquier respuesta de tu parte es innecesaria e
inoportuna".

Ella no dijo nada mientras él la levantaba. Su vida estaba ahora literalmente en sus
manos. Su enfoque era claro y su pie seguro mientras se movía rápidamente a través de la
selva tenue.

Tardó diez minutos en encontrar el lugar donde Ken había escondido el maletín.
 Realmente, la única razón por la que Jones lo encontró tan rápido fue porque había visto
exactamente por dónde se había adentrado Ken en la selva, y porque era un hijo de puta
con suerte.

Desenterrarlo me llevó unos dos minutos, abrir la cerradura, treinta segundos.

Y entonces ahí estaba.

Santa madre de Dios.

"¿Ves?" Dijo Molly. "Dinero. Savannah no estaba mintiendo".

No, ciertamente no lo era. El interior del maletín era un poco más pequeño de lo que
había imaginado, pero tenía que haber más de doscientos mil dólares.

Molly cerró el maletín y empezó a enterrarlo de nuevo.

"Ya sabes, en la selva hay una regla de quien la encuentra", señaló Jones.

"Dijiste que querías desenterrarlo para asegurarte de que Ken no había escondido algo
aquí que iba a hacer caer los demonios del infierno sobre ti".

Sí, esas habían sido más o menos sus palabras exactas. Sin embargo... "¿Sabes lo que
podría hacer con tanto dinero?"

Ella negó con la cabeza. "No es tuyo".

Excepto que lo estaba volviendo a enterrar. Justo donde había estado. Justo donde él
podría fácilmente venir y desenterrarlo después de que ella volviera al pueblo.

¿Qué pensaba ella? ¿Que se sentaría aquí e ignoraría la pequeña fortuna escondida aquí
en su tierra?

Bueno, claro, no era realmente su tierra. Era sólo un ocupante ilegal, pero aún así...

"Si no vuelven a por él en, digamos, un mes", le dijo Molly, "entonces puedes quedártelo.
Pero sabes que van a volver a por él. La gente no se olvida de tanto dinero". Se limpió las
manos y se levantó. "¿Me acompañas de vuelta?"
 Jones también se puso de pie, mirando a su alrededor, memorizando el lugar donde
estaba enterrado el maletín. "Claro, aunque no voy a entrar en el pueblo. Y será mejor que
me salte el té. Esa voladura va a traer a Otto Zdanowicz aquí, y es mejor que la gente no nos
vea juntos".

Ella no dijo nada, pero él sabía que estaba decepcionada. Y aunque le había dado más
explicaciones de las que jamás había dado a ninguna mujer sobre por qué no podía verla,
siguió adelante.

"Verás, tengo un acuerdo con los hermanos Zdanowicz: si no me meto con ellos, ellos no
se meten conmigo. Al vender esos suministros a Ken, estaba oficialmente jodiendo con
ellos, Molly. Esto no es algo bueno. Tienes que volver al pueblo y decirles a todos que me
negué a ayudar a Ken y Savannah, y que ellos siguieron adelante. Luego, cuando Otto
aparezca y comience a lanzar su peso de nuevo, puedes dejar escapar que los enviaste a mí.
Él vendrá aquí, y le diré que estoy bastante seguro de que se dirigieron montaña abajo
hacia el puerto".

"Pero no lo hicieron".

Jones levantó ambas manos. "No sé a dónde fueron, y no quiero saberlo. Pero sí sé que no
tomaron el camino de las mulas. Eso es definitivo".

"Así que estás planeando joder doblemente a Otto Zdanowicz", observó Molly. "Primero
ayudando a Ken y Savannah, y luego señalando a Otto en la dirección equivocada".

Ella lo miraba como si fuera una especie de héroe, y él se encogió de hombros. "No es
para tanto. Me acuesto con todo el mundo, cada vez que puedo".

Ella asintió con la cabeza, pero él pudo ver que sabía que estaba mintiendo. Ella lo besó.
Con dulzura. Con ternura.

Pensó en ese dinero enterrado detrás de su cabaña Quonset. Ese dinero le compraría casi
todo lo que siempre quiso.

Excepto la única cosa que no podía tener.

--------------------------------------------------------------------------------
 Dieciséis

"Se dice que hay un interés inusual en la isla Parwati", dijo Max Bhagat, dibujando un
círculo rojo alrededor de la isla en cuestión en el gran mapa que había en la mesa de
conferencias del FBI. "Se habla de una gran cantidad de dinero en juego, lo que nos hace
pensar que si el dinero sobrevivió al accidente del helicóptero, probablemente Karmody y
su nieta también sobrevivieron. Enviamos un equipo SEAL allí -vestido de turistas en uno
de esos helicópteros comerciales de alquiler- para ver qué podían encontrar."

"Y... ?" Dijo Rose.

"Se pondrán en contacto con nosotros por radio, señora. Deberían llegar en cualquier
momento, momento en el que se me notificará. Pondré la llamada en el altavoz".

"Gracias". La frustración era casi abrumadora. Rose tuvo que resignarse a saber que,
pasara lo que pasara, Yakarta era lo más lejos que iba a llegar.

Es posible que tanto Savannah como Alex estén dando vueltas por ParwatiIsland, pero
sería tarea de los equipos de profesionales encontrarlos. Su trabajo ahora era sentarse y
esperar. Y esperar nunca había sido su fuerte.

Su otro hijo, Karl, y su esposa, Priscilla, habían sido finalmente contactados. Estaban de
camino y probablemente llegarían esta noche. Por si acaso la espera de noticias sola no
fuera lo suficientemente divertida.

"Mientras tanto, pensé que te interesaría saber que uno de los recientes robos en
farmacias -uno en el que se robó insulina- ocurrió justo aquí", Max tocó el mapa, "en el
hospital de Puerto Parwati".

"Todos en la misma isla", dijo Rose. "Eso parece una pequeña coincidencia".

"Tal vez, tal vez no", respondió Max. "Port Parwati es como uno de esos pueblos mineros
del Salvaje Oeste. Como Tombstone, Arizona. Los problemas y los alborotadores tienden a
gravitar allí. Si fuera a asaltar un dispensario de drogas en esta parte de Indonesia, me
dirigiría a Parwati".

"No se ha confirmado", dijo Alyssa Locke, "pero un hombre llamado Jayakatong fue visto
en los alrededores del hospital de Port Parwati la noche del robo. Según nuestras fuentes,
es la mano derecha de Armindo Badaruddin".
 Badaruddin. Rose reconoció ese nombre de la corta lista de sospechosos del secuestro de
Alex.

"El campamento principal de Badaruddin está aquí". Max hizo otra X, ésta en una isla
diferente al norte de Parwati, pero definitivamente bien al alcance en barco o helicóptero.

Por lo que recordaba, Badaruddin tenía una motivación política más que financiera. Esto
no era una buena noticia.

George se aclaró la garganta. "Si robaron insulina, su intención debe ser mantener a Alex
vivo".

Dios bendiga a George. Podía leerla como un libro.

El teléfono sonó y, fiel a su palabra, tras una breve conversación, Max encendió el
altavoz.

"Puede que esto no esté del todo claro: el teniente Starrett se dirige a nosotros por radio.
Tendremos que hacer lo mejor que podamos". Levantó la voz. "Adelante, Teniente".

"Como he dicho, señor, hemos encontrado lo que creemos que es el helicóptero

derribado aquí en la isla de Parwati". El teniente tenía un acento tejano. "Estoy de pie junto
a él ahora, y definitivamente se quemó, pero no parece haberse estrellado. Parece que
aterrizó primero en un claro junto a un pequeño río. También tenemos algunos casquillos
en la zona, que implican que hubo algún tipo de tiroteo. Cambio".

Rose tomó la palabra. "¿Hay alguna huella, teniente? ¿Alguna señal de que alguien haya
abandonado la zona?"

"Señora, esta parte de la isla recibe lluvias torrenciales dos o tres veces al día", dijo
Starrett. "Cualquier rastro probablemente se borró por completo en unas pocas horas. Pero
eso es algo bueno. Porque definitivamente no somos los primeros en encontrar este
helicóptero. Vuelve."

"Si fueras el jefe Karmody", preguntó Alyssa, "y estuvieras con Savannah von Hopf, ¿a
dónde irías desde allí? Adelante".

Starrett no dudó. "Río abajo, señora. Y nos gustaría tener permiso para intentar
precisamente eso. Vuelvan".
 "Karmody está dos días por delante de usted, teniente", dijo Bhagat. "Si es que está allí.
Cambio".

"Oh, está aquí, señor", dijo Starrett absolutamente. "Mientras nos acercábamos a la isla,
hubo una serie de explosiones en las montañas: tres conjuntos diferentes. Algunos
lugareños estaban despejando un camino, pero juro que debieron contar con la ayuda de
Comodín para cortar la longitud de las mechas, porque estallaron en un patrón. Afeitado y
corte de pelo. Tres patrones como ese - badah bump dump bump. Tres seguidos. Es el
Comodín Karmody, diciéndonos que está aquí. Intentamos hablar con los locales que
trabajan en la carretera, pero había barreras lingüísticas. Y, bueno, francamente, Comodín
es algo único. Si estaba tratando con estos tipos, no se lo van a decir a nadie. O le tienen
mucho miedo o son los nuevos presidentes de su club de fans. Uno u otro. Disculpe,
comandante Paoletti, ¿está usted en la sala? ¿Puede apoyarme aquí, señor? Cambio".

El teniente comandante Tom Paoletti había permanecido en silencio hasta ese momento.
Pero ahora se movió en su asiento. "Tengo que estar de acuerdo con Starrett. Eso parece
obra de nuestro hombre desaparecido. Vuelva a entrar, teniente", ordenó, "pero prepárese
para recoger su equipo y salir de nuevo. Cambio".

"Sí, sí, señor", dijo Starrett. "Cambio y fuera".

"Me gustaría enviar dos equipos diferentes", sugirió Paoletti con su manera tranquila y
despreocupada. A Rose le gustaban mucho tanto él como su oficial ejecutivo, el teniente
Jazz Jacquette. "Uno a Parwati y otro a la isla de Badaruddin". Se volvió hacia ella. "Se les
dejará caer en barco; llegarán nadando. No hay posibilidad de que sean vistos, no serán un
peligro ni para su nieta ni para su hijo".

Ella le sonrió. "Te lo agradezco".

Max Bhagat asintió. "Hazlo". La miró. "¿Quiere añadir algo, señora von Hopf? Y no me
pida que la envíe a Parwati, porque eso no va a suceder".

"Créame, señor Bhagat, hay una regla que aprendí hace mucho tiempo -antes de que
usted naciera, me siento inclinado a señalar-. Y esa regla es reconocer no sólo tus puntos
fuertes, sino también tus limitaciones. A veces hay que sentarse y dejar que los
especialistas hagan uso de su costosa educación y formación. Por lo tanto, estaré en el
hotel, esperando cualquier noticia".

Cuando se levantó, toda la mesa se puso en pie, como si fuera la reina.

 George y sus otros dos ayudantes del FBI se dirigieron con ella hacia la puerta. Pero ella
se volvió.

"Si este Comodín Karmody es tan bueno como todo el mundo dice, ¿no sería una idea
inteligente establecer algún tipo de equipo de intercepción, algún tipo de red de seguridad
oficial en Puerto Parwati? ¿Suponiendo que él y Savannah podrían encontrarnos antes que
nosotros a ellos? Por supuesto, no se querría desperdiciar agentes valiosos en algo tan
fastidioso..."

"Buen intento", dijo Max. "Pero te quedas en Yakarta".

"Si me hubiera dejado terminar, sólo me habría oído sugerir que no atara a tres de sus
empleados. Le aseguro, Sr. Bhagat, que un agente del FBI es suficiente. Le doy mi solemne
promesa de permanecer en el hotel hasta que se le indique lo contrario. Prefiero tener a
estos jóvenes brillantes a mano para asistir a mi nieta".

Fue increíble. George, Alyssa y Jules -benditos sean sus corazones- no se movieron ni un
centímetro. No permitían que sus expresiones cambiaran y, sin embargo, ella sabía, sabía lo
ansiosos que estaban por salir al campo. Ella también había sido joven una vez.

George, sin embargo, se aclaró la garganta. "Me gustaría presentarme voluntario para
quedarme en Yakarta con la señora von Hopf", dijo el joven.

Rose lo miró.

"Quiero", mintió. Era un mentiroso notablemente bueno.

"Gracias", dijo ella.

Max miró a Alyssa y Jules, miró a Rose, luego miró a George y asintió. "De acuerdo", dijo.
"Pero tendrás que vigilarla como un halcón. Es rápida, así que mantén las puertas cerradas.
Y prepárate para tirarla al suelo si corre".

Rose sonrió mientras guiaba a George hacia la puerta. "Muy gracioso, querido. Tened
cuidado", añadió a Alyssa y Jules.

"Ella cree que estoy bromeando", oyó decir a Max mientras se alejaba. Levantó la voz
para llamarla. "Esa fue la promesa solemne que me hiciste. Que alguien coja un bolígrafo y
lo escriba".
 "Así que lo que estás diciendo es que Rose descubrió cómo ganar el escenario de perder-
perder", dijo Ken.

Savannah asintió, aunque sabía que él no podía verla en la oscuridad. "Sí, conjuró una
tercera opción. Entregar a Hank al FBI significaba que sería juzgado y probablemente
ejecutado como espía. Pero dejarle volver a Alemania significaba que los nazis podrían
acceder a todo tipo de información secreta. Así que tienes razón, con sólo esas dos opciones
era un escenario de pérdida total para ella".

"Pero se salió de la caja". Se rió suavemente. "Construir una cárcel privada en una casa de
Nueva Jersey es bastante brillante. Hank no muere, y al mismo tiempo no tiene la
oportunidad de divulgar más secretos". Volvió a reírse, claramente encantado con el
ingenio de su abuela. "La mayoría de la gente no piensa así, ¿sabes? Ven la opción obvia A o
la opción obvia B, y se retuercen mucho las manos y acaban eligiendo la que menos apesta".

"Te sales mucho de la norma", dijo Savannah. "¿No es así?"

"Sí. Suelo ser bastante bueno, al menos cuando se trata de ciertas cosas. Sin embargo,
estoy un poco avergonzado por lo que pasó hoy. Ya sabes, cuando los misioneros nos
escondieron".

Se volvió hacia su voz, deseando poder ver su cara. "¿Por qué estás avergonzado?
Estuviste genial".

"Sí, claro. Estaba muerto de miedo, demasiado asustado para pensar con claridad".
Guardó silencio por un momento. "Normalmente soy mejor que eso, Van. Pero me vi
envuelto en..." Se detuvo de nuevo. "No sé. Normalmente no me entra el pánico, pero hoy no
pude ver ninguna otra opción aparte de correr o luchar. Estaba atrapado en esa pequeña y
desagradable caja en particular. Lo que ha pasado hoy es un ejemplo clásico de por qué no
dejan entrar a las mujeres en los equipos SEAL".

"¿Por qué?" Savannah no entendía. "¿Quieres decir que porque no sabía por dónde correr
para llegar a la cobertura de la selva? Eso no es justo; no he tenido exactamente el tipo de
entrenamiento que una mujer recibiría si tuviera que..."

"No", dijo. "No, es..." Exhaló con fuerza. "¿Podemos no hablar de esto, por favor? No
debería haber sacado el tema en primer lugar".
 "Lo siento". Tal vez prefería hablar de su momento más embarazoso del día. Había
estado un poco tenso en una situación de miedo. Pero después, había enloquecido. No sólo
rompió a llorar, sino que le había besado. Después de lo cual él se había limitado a dejarla a
un lado y se había dedicado metódicamente a asegurarse de que estaba a salvo.

Ella esperaba que él sacara el tema cuando se instalaran para pasar la noche. Él había
montado otra de esas persianas alrededor de ellos, pero nunca dijo una palabra al respecto.
Así que, oye, sobre ese beso... ? No, en cambio era como si nunca hubiera ocurrido.

"No terminaste de contarme lo de tu abuela", dijo Ken ahora, desde la más absoluta
oscuridad. Estaba a sólo unos metros de ella, pero bien podría haber estado en la luna. "Así
que ella encierra a Hank en su sótano, y él le dice que no, que se ha equivocado: que está
trabajando para los aliados. Por supuesto, ella no le va a creer. ¿Quién lo haría? ¿Entonces
qué?"

"Ella cogió su cuaderno -esa lista de nombres que siempre llevaba consigo- y se dirigió al
FBI. Él le dijo con quién tenía que ir a hablar. Ella lo hizo, y resulta que él le estaba diciendo
la verdad. Era un patriota austriaco, odiaba a los nazis y trabajaba contra ellos desde 1936.
Era un agente doble, sólo que pasaba la mayor parte del tiempo en Berlín. En realidad, era
un oficial de las SS, se abrió camino hasta la organización nazi".

"Mierda".

"Sí". Savannah tuvo que reírse, sus palabras eran tan sinceras. Dios, le encantaba eso de
él, su honesta reacción ante el mundo que le rodeaba. "Después de descubrirlo, Rose volvió
a Nueva Jersey y abrió la puerta de su celda. ¿Y sabes qué? La llevó a Maryland y se casó con
ella".

A Ken le hizo tanta gracia como a ella. Se rió suavemente. "Me gusta este tipo. Fue lo
suficientemente inteligente como para entender por qué ella hizo lo que hizo. Algunos tipos
habrían estado demasiado ocupados cabreándose porque ella consiguió encerrarlos en
primer lugar, ¿sabes? Enfadados por el orgullo, porque ella se llevó la palma. No serían
capaces de ver más allá de la razón por la que lo hizo. Quiero decir, fue porque ella lo
amaba, ¿verdad? Ella arriesgó mucho por él. Técnicamente, lo que hizo probablemente no
fue traición, pero estuvo cerca".

"Mi abuelo era una persona increíble", coincidió Savannah.

 Se movió ligeramente en la oscuridad y ella contuvo la respiración, pero no se acercó.
"¿Tuviste la oportunidad de conocerlo?"

"No."

"Lo siento", dijo Ken. También es sincero.

Savannah quería llorar. "Yo también. Sobre todo lo siento por mi abuela. Hasta que leí su
libro, nunca me di cuenta de lo mucho que debió de quererle". Se aclaró la garganta,
intentando que dejara de dolerle, temiendo que fuera a romperse de nuevo. Dos veces en
un día. Dios, ¿qué haría él? Volvió a aclararse la garganta. "En fin, se casaron, y él tenía que
volver a Alemania a finales de mes, y, bueno, mi abuela consiguió convencerle de que se la
llevara con él".

"Jesús, ¿a Berlín? ¿Cómo diablos hizo eso?"

Ella abrió la boca para decírselo, pero él no la dejó hablar.

"Si nos despertáramos mañana y nos encontráramos transportados a Nueva York en

1943", dijo acaloradamente, "no hay nada que puedas hacer para convencerme de que te
lleve a Berlín, créelo".

"Sí, bueno, tú no me quieres, así que..." Ella lo había dicho como una broma, una débil,
seguro, pero estaba allí absolutamente plana ya que él ni siquiera fingió reírse. De hecho,
no dijo nada en absoluto.

Savannah se aclaró la garganta. "Ella usó, bueno, el sexo como un arma- sus palabras del
libro. Ella no es tímida al describir su relación con Hank. Es decir, no entró en detalles, pero
prácticamente cada vez que él empezaba a hacer ruido sobre lo peligroso que sería, ella se
lo llevaba a la cama y lo convencía de que estaría bien mientras estuvieran juntos."

Ken finalmente se rió. "Ella le lavó el cerebro. Probablemente no tardó mucho en

empezar a asociar el placer intenso con la sola idea de que ella se fuera a Alemania con él.
El pobre imbécil no tenía ninguna posibilidad. Sobre todo si se parecía en algo a ti en la
cama".

Ahora había una especie de cumplido con el que no sabía qué hacer.

"Gracias", dijo finalmente. "Kenny".

 A él le tocó callar y ella contuvo la respiración, preguntándose si él recordaría lo que le
había dicho la noche anterior cuando le había llamado así. Que me jodan, Kenny. Era
demasiado cobarde, demasiado educada, para decir esas palabras en voz alta. Pero era lo
que quería. No sólo quería dormir a su lado esta noche. Quería dormir con él. Quería que
volvieran a ser amantes.

Desesperadamente.

El silencio se prolongó y ella se sintió obligada a romperlo. "Han montado una especie de
timo", le dijo. "Rose y Hank. A los contactos de Rose en Alemania -a los que había estado
enviando toda esa información falsa durante años- les dijeron que el FBI había tomado
medidas contra varios espías nazis, entre ellos Ingerose Rainer. Cuando más tarde apareció
en Alemania con mi abuelo, les dijo a los nazis que había escapado con su ayuda. Que él la
ayudó a llegar a Sudamérica. Y desde allí, la llevó con él a Alemania".

Ella hizo una pausa, pero él no dijo nada. Así que continuó, sobre todo para llenar el
silencio. "Ocultaron su matrimonio a los nazis; de todos modos, nadie lo habría creído
porque Hank era de la realeza austriaca. Alguien de su posición no iría a casarse con una
chica americana cualquiera, ¿verdad? Pero fingieron que se habían hecho amigos íntimos
durante sus viajes, y Hank la estableció en Berlín como su asistente-barra-amante.

"Vivieron en Berlín y proporcionaron información a los aliados hasta principios de

1945".

Ken finalmente habló. "Dios mío. ¿Tanto tiempo?"

"Sí. En el 45, había una seria amenaza de fuego amigo cuando tanto los americanos como
los rusos se acercaban a Berlín, además de las habituales consecuencias nefastas de los
nazis si los descubrían como espías. Hank se llevó a Rose a Londres, pateando y gritando,
sin duda. Estaba embarazada de mi padre y de mi tío, aunque ni Rose ni Hank lo sabían
entonces. La guerra no había terminado, así que mi abuelo volvió a Berlín. Y hasta ahí
llegué en el libro".

"Es bastante sorprendente", dijo. "Y muy guay que tu abuela lo haya escrito todo. Debe
estar orgullosa. Ya sabes, sabiendo que esto es de donde vienes. Tener ese tipo de gente en
tu familia".

"Que tu abuela sea una heroína no significa que tú también lo seas automáticamente".
 "Anoche dijiste que pensabas que probablemente se parecía mucho a ti". Así que sí
recordaba al menos algo de lo que se dijo anoche.

"Asustada", le dijo. "Estaba asustada, como yo. Eso es lo que quería decir. Créeme, yo no
habría ido a Berlín en 1943 a espiar a los nazis".

"Pero irías a Yakarta en 2002 para ayudar a tu tío".

Hizo un ruido despectivo. "No es lo mismo".

"Sí, bueno, sé que no lo ves", le dijo, "pero realmente eres como ella. Tu abuela".

Savannah resopló. "Pensé que me parecía tanto a mi madre. Llevar su ropa... ?"

"Oh, sí. Sí". Ken realmente se rió. No tenía ninguna vergüenza. "Eso también es cierto.
Pero eso es fácil de arreglar. Sólo tienes que dejar de llevar esa ropa tan fea".

"¿Y qué quieres que me ponga?", preguntó, mucho más cómoda discutiendo esto que
haciendo una comparación punto por punto de ella y Rose.

"Me gustas con mi ropa", respondió. "Pantalones cortos. Camiseta sin sujetador-hey, me
sirve".

"Pantalones cortos y una camiseta. ¿En la corte?"

"De acuerdo, entonces tal vez deberías llevar el tipo de vestidos que llevaban algunas de
las mujeres de ese pueblo".

"¿Un pareo? Oh, eso se llevaría muy bien con los jueces de apelación".

"Les encantará. Colores brillantes. Hombros desnudos. Sin sujetador. Mmm hmm."

"Estoy percibiendo un patrón aquí".

"Tú lo has pedido", dijo alegremente. "Y ya que estás en ello, tienes que quitarte el
peinado de miedo".

"¿El... qué?"
 "Tu pelo", explicó Ken. "Cuando llegué al hotel estabas toda... desrizada y arreglada. Tira
el secador, nena. El aspecto de Martha Stewart no es el tuyo".

Ella rió su incredulidad. "No llevo el pelo como..."

"Tu pelo es adorable. Es todo rizado y lindo y todo eso. ¿Por qué pretendes que no lo es?"

"Algunas personas no quieren ser lindas y una mierda, muchas gracias. Otras personas -
hombres- no te toman en serio si eres guapo y una mierda".

"Tu abuela hizo una carrera con éxito, probablemente exactamente por esa razón",
replicó. "Porque nadie la tomaba en serio, piensa en todo lo que consiguió hacer. Sabes,
creo que deberías usar el método de la ducha y la sacudida en tu cabello-sólo deja que se
seque de forma salvaje. Eso y un ¿cómo se llama? Sarong. Ah, sí. O uno de esos vestidos de
gasa, estilo hippie. Los transparentes. A mí también me gustan".

"Bueno, gracias por los consejos de moda, señor calzoncillos de camuflaje. Cielos".

"Tú lo has pedido", dijo de nuevo, riendo.

"¿Así que todo lo que tengo que hacer es preguntar, y tú me dirás lo que quiera saber?
Eso es muy interesante. He querido preguntarte sobre tu padre".

Dejó de reírse.

"Tal vez deberías", dijo Ken. Se movió para apoyarse más cómodamente en el árbol caído
que formaba la pared trasera de su persiana. "¿Qué quieres saber de él? Además de lo
obvio: que era un hijo de puta con una vena malvada".

Esperó a ver qué preguntaba ella. ¿Te ha pegado? ¿Se defendió alguna vez? ¿Celebró
cuando supo que había muerto?

La oyó moverse ligeramente en la oscuridad, escuchó el sonido tranquilo de su

respiración. Inspiró un poco más antes de hablar. "¿Lo amabas?"

Ken se rió de su sorpresa. De todas las preguntas que podría haber hecho... "Sí". La
palabra quedó suspendida en la oscuridad, y se sintió obligado a añadir: "Era mi padre,
¿sabes? Pero yo también lo odiaba".
 "¿Por qué?"

Mierda, otra pregunta inesperada. Ella sabía muy bien que había violencia de por medio,
pero él sospechaba que no quería poner las palabras en su boca preguntando ¿Te pegó? ¿O
te golpeó? ¿Qué fue? Porque definitivamente había una diferencia. Había vivido ambas
cosas y lo sabía.

"Era inconsistente", le dijo. "Lo odiaba porque era muy inconsistente. Un día me daba
una paliza por no haber limpiado mi habitación, y al siguiente me daba una paliza porque
mi habitación estaba demasiado limpia, lo que significaba que yo era un namby-pamby, ya
sabes, un niño de mamá. Si me hubiera dado reglas, las habría seguido. En lugar de eso, me
mantuvo adivinando".

"Si te hubiera dado reglas, entonces no habría podido golpearte", dijo.

"Sí, probablemente tengas razón. Era un imbécil. Pero me enseñó mucho sobre el manejo
del dolor". Ken se rió.

"Eso no es gracioso". La voz de Savannah era tensa.

"No", dijo, sobrio. "Tienes razón. No es así. Él... no sabía qué hacer conmigo. Él era un
jugador de fútbol - bola de la universidad. Entrenaba al equipo del instituto de la ciudad. Yo
era su único hijo, y un completo bicho raro".

"En sus ojos", señaló.

"No, realmente era un bicho raro. Era delgado y algo pequeño para mi edad, lo que nunca
ayuda cuando eres un niño. Además, siempre sabía exactamente lo que no debía decir en
cualquier situación y era completamente incapaz de evitar que saliera de mi boca. Todavía
tengo ese problema algunas veces. Ya sabes, soltar la primera estupidez que se me ocurre".

"Eso no te convierte en un bicho raro".

"Lo hace cuando estás en el instituto. Yo era como la antítesis de lo cool. Era un adicto a
los equipos sin dinero para comprarlos, lo cual es una mala combinación.

"Yo no corría exactamente con la gente del fútbol, pero mi padre estaba convencido de
que si iba al equipo, me convertiría mágicamente en el hijo que él quería. Esa fue la primera
vez que me enfrenté a él y le dije que no, que no lo haría. Hasta ese momento, nunca le
había desafiado, al menos no más que de forma pasiva y agresiva. Ya sabes, jugando al saco
de boxeo, negándome a quedarme en el suelo cuando me daba una patada. Nunca dejé que
me viera actuar con dolor. Lo juro, podría haber tenido una pierna rota, pero si él estuviera
en la habitación, habría caminado sobre ella. No, habría bailado sobre ella. Pero esta vez...
Realmente no quería jugar al fútbol. No era mi juego, ¿sabes? No es que no fuera atlético;
me gustaba la escalada. Y durante un tiempo, me dediqué a correr a campo traviesa. Era
bueno cuando se trataba de resistencia. Todavía lo soy. Probablemente por eso me quedé
con Adele durante tanto tiempo".

Adele.

Dios mío, realmente había metido a Adele en esta conversación. Decidió atacar primero
con las preguntas personales que seguramente seguirían. "¿Qué tan bien la conocías?"

"No muy bien", se apresuró a decir Savannah. Estaba ansiosa, aparentemente, por hablar
de esto. No sabía si alegrarse o asustarse. "Ella estaba en el último año cuando yo estaba en
primer año. Ya sabes cómo es eso. Ella lo era todo; yo sólo era un poco más importante que
una bola de pelusa de secadora.

"Vivíamos en la misma residencia y ella y sus compañeras nos tomaron a mí y a mis

compañeras bajo su tutela. Más o menos. Nos compraban cerveza y nos llevaban a fiestas.
Ese tipo de cosas. Se suponía que Adele era un genio, pero... Bueno, nunca me impresionó
especialmente su brillantez académica. No se notaba en las conversaciones. Creo que al
principio me deslumbró más su carisma".

"Sí, tenía un montón de carisma. Buena palabra para ello".

"Estaba fingiendo ser un intelectual, aquí estaba en Yale, ¿verdad?" Se rió. "Conseguí
elevarla a la categoría de diosa cuando me enteré de que algunos de los trabajos que
escribía se publicaban-"

"¡De ninguna manera! ¿Publicado?"

"¿No te lo ha dicho?"

"No."

"Eso es raro".

"¿Publicado dónde?", preguntó.

 "No lo recuerdo exactamente. Alguna prestigiosa revista de literatura inglesa, creo".

"¿Inglés? ¿No son matemáticas?" La cabeza le daba vueltas.

"Definitivamente era literatura inglesa. Recuerdo que uno de los trabajos era sobre
Thomas Hardy. Muy profundo".

Ken se echó a reír. "Bueno, coge un pato".

"No puedo creer que no te lo haya dicho".

"No me lo dijo porque yo escribí esos papeles para ella".

"¿Qué?"

"Sus puntos fuertes eran las matemáticas y las ciencias. Me ocupé de todos sus requisitos
de historia e inglés prácticamente desde el primer día".

Savannah se quedó en silencio, asimilando aquello. No la culpó. Él mismo aún no podía

creérselo. Uno de sus trabajos había sido publicado. Literatura inglesa. Jesús, los chicos le
iban a echar mierda por eso. Tuvo que reírse.

"Tú mismo ibas a la universidad, además estabas en la Marina. ¿Por qué ibas a hacer
también el trabajo de Adele?" preguntó finalmente Savannah.

Sí, en retrospectiva, eso no parecía tan inteligente. ¿Qué podía decirle? ¿Que había sido
cegado por el sexo? "Debes pensar que soy un verdadero perdedor".

"Creo que estás loco, pero. . . Creo que debes haberla amado mucho. Podía verlo, sabes.
Estaba en todo lo que hacías cuando estabas con ella. Sé que sólo te vi un par de veces,
pero..."

"¿Puedo preguntarte algo?", dijo.

"¿Se acostó con otros tipos cuando tú no estabas?", adivinó. "¿Estás realmente seguro de
que quieres saber eso, Kenny?"

¿Lo hizo? "Sí". Sin llegar a decir la palabra "sí", Savannah acababa de darle una gran
respuesta afirmativa a esa pregunta. Y, sin embargo, no sintió... nada. Una leve sensación de
tristeza cuando el último clavo se clavó en el ataúd del inocente soñador que había sido una
vez.

"¿Aún la amas?" Savannah susurró.

Ken se rió, repentinamente muerto de miedo. Quería ser sincero con ella sobre Adele,
pero no estaba seguro de poder hacerlo sin contárselo todo. Y él no estaba preparado para
contárselo todo.

"Esa es una pregunta un poco complicada, Van", dijo lentamente, tratando por una vez de
elegir sus palabras con cuidado, "porque he tenido esta, um, especie de nueva visión
recientemente... Y me hace, bueno, creer que durante todos estos años, sólo pensé que
estaba enamorado de Adele".

"¿Quieres decir que no estabas realmente?"

"No lo sé. Es posible que la amara, pero en una escala del uno al diez -suponiendo que se
pueda amar en distintos grados- probablemente sólo fuera un tres o un cuatro como
mucho. Ya sabes, con diez siendo el tipo de amor que te hace, no sé, estar listo para morir
por alguien, supongo, pero al mismo tiempo, listo para vivir por ellos, también".

Ella se quedó callada, así que él siguió, esperando que algo de lo que dijera la hiciera
entender. "Con Adele, fue... No sé, supongo que se convirtió en una obsesión.
Definitivamente la quería en todo el sentido de la palabra. Y estaba enamorado de la idea
de estar enamorado, pero... Lo hago mucho. Ya sabes, creer que estoy enamorado del tipo
número diez cuando en realidad es algo totalmente distinto. Enamoramiento, tal vez. O es
lujuria. O ambas cosas. Por lo general, ambas cosas. Lujuria infatuada. Creo que podría
haber llegado a ser, ya sabes, como un ocho o un nueve incluso, si Adele lo hubiera
intentado, sólo un poco. Pero..."

"Ella no te merecía", le dijo Savannah con fuerza. Se imaginó su cara, tan feroz, y tuvo que
sonreír.

"No lo sé", dijo, tratando de aligerar las cosas. "Tal vez lo hizo. No era un gran premio en
ese momento. Era bastante implacable. Ella me llamaba su bumerán. Me arrojaba lejos,
pero yo volvía a la carga. Aunque ella también volvía a mí. Era una relación muy poco
saludable. Mucho drama. ¿Sabías que tenía una orden de alejamiento contra mí?"

"Oh, Dios mío", dijo Savannah. "No."

 "Fue lo mejor que hizo por mí", admitió Ken. "En ese momento, estaba destrozado. Ella
no me dio ningún tipo de aviso. Y cuando consiguió la orden judicial, nuestra relación no
era diferente de lo que había sido en el pasado. Verás, ella siempre rompía conmigo y me
decía que se había acabado para siempre, pero siempre, siempre volvía. ¿Por qué esta vez
iba a ser diferente, verdad? Así que hice lo que siempre hacía. Seguí yendo a verla cuando
me liberé. La llamaba todo el tiempo, en exceso, lo admito. Pero eso es lo que había
funcionado en el pasado, ¿no? Sin embargo, no hubo violencia. No contra ella. Vale, sí que
golpeé a su nuevo novio en el vestíbulo de un cine. Pero él me golpeó primero. Nunca
golpearía a una mujer. Nunca".

"Lo sé", dijo ella.

"De todos modos, el novio tenía una hermana que era abogada. No pudieron presentar
cargos contra mí porque unas veinte personas le vieron ir a por mí primero. Pero Adele me
mandó un correo electrónico más tarde y me dijo que la habían convencido de conseguir la
orden de alejamiento. No fue realmente su idea, dijo. Pero lo hizo, y eso fue todo para mí.
Así de fácil, se acabó. Ya no podíamos jugar a nuestro juego sin que yo infringiera la ley, y
ya sabes, incluso cuando quieres a alguien un sólido diez no haces eso. Una orden de
alejamiento es una mierda muy seria. Y esto era sólo un tres o un cuatro, así que... Fin del
juego".

"Lo siento."

"No lo estoy. Ya sabes, me llamó. Después de que me enviara un correo electrónico y yo

no le respondiera, me llamó para decirme que el plazo de la orden de alejamiento se había
agotado y que no iba a renovarla, o lo que sea que haya que hacer para mantener una orden
de alejamiento activa. Así que estaba bien si me pasaba por allí alguna vez. Sí, claro, ¿eh?
Dijo que quería verme porque estaba pensando en casarse. Pero yo sabía que lo que
realmente quería era pasar los próximos diez años masturbándome un poco más. Así que
rechacé su invitación, le deseé suerte y me conseguí una asignación de tres meses fuera del
país.

"Finalmente se casó. Todavía me envía correos electrónicos a veces, pero no le respondo.

No podría, ya sabes. Y ahora no quiero hacerlo".

Ken dejó de hablar, pero Savannah no dijo nada. Estaba ansioso, se dio cuenta, por lo que
ella estaba pensando después de escuchar todo eso. "Así que... un poco patético, ¿eh?"

Respiró un poco más y luego dijo: "No me extraña que te hayas enfadado tanto cuando te
dije que había conseguido tu dirección de Adele. No tenía ni idea".
 A la mierda, iba a preguntar. "¿Así que estás nervioso ahora, estando atrapado en medio
de la selva con un imbécil que necesitaba una orden de alejamiento para no acercarse a su
antigua novia?"

"No."

Empezó a respirar de nuevo. "Eso es bueno".

"Ella era la idiota".

"Sí, bueno, como he dicho, me alegro -ahora- de que lo haya hecho".

"Solía enfadarme mucho con ella", le dijo Savannah. "Recuerdo haberla conocido, y,
bueno..." Se rió suavemente. "La lujuria infatuada, en efecto".

"¿En serio?" Ken puso los ojos en blanco en la oscuridad. ¿Podría sonar más patético?
¿De verdad? Qué idiota. Tenía que tranquilizarse y escuchar y tal vez aprendería algo que le
daría el valor para acercarse a ella en la oscuridad. Para besarla como ella lo había besado
en la pista de aterrizaje del contrabandista. Ah, Jesús, quería besarla de nuevo.

"Realmente", dijo ella. "Tal vez fue porque eras muy diferente a los chicos que iban a
Yale. Pero te conocí y me quedó muy claro que Adele no tenía ni idea. No sabía lo que tenía.
Dios, la odié desde ese momento. Pero nunca se lo hice saber, porque quería que me
invitaran a las fiestas que organizaba cada vez que estabas en la ciudad".

"¿No es una broma?" Se le escapó y se maldijo en silencio. Sólo déjala hablar.

"Tenía fantasías en las que venías a visitarme", admitió con una suave risa. "De alguna
manera te interceptaría antes de que llegaras a la habitación de Adele, y te contaría la
verdad sobre lo que ella hacía cuando tú no estabas". Volvió a reírse. "Y luego te consolaría
y terminaríamos desnudos y nunca más pensarías en Adele".

Ken tuvo que aclararse la garganta. "Guau". Guau era aún más estúpido que "¿En serio?",
pero se quedó sin palabras.

"Acostarme contigo era probablemente mi fantasía más antigua, sin contar la de dar un
paseo en Chitty-chitty-bang-bang, el coche volador", le dijo. "Esa es una de las razones por
las que no pude resistirme a hacerla realidad aquella noche. Quiero decir, ¿imaginas tener
una oportunidad así?".
 Imagínate.

Ella se quedó callada y él supo que le tocaba hablar. Después de admitir algo así, ella
necesitaba escuchar lo que él pensaba. Así que abrió la boca y le dijo.

"Eso es mucha presión para un tipo. Me alegro de que no me lo dijeras antes de hacer el
amor esa noche, porque me habría sentido intimidado. ¿Cómo se puede estar a la altura de
las expectativas enormemente infladas de alguien? Eso es bastante aterrador. Jesús". Deseó
poder ver su cara y se alegró de no poder hacerlo. ¿Qué estaba pensando ella? ¿Qué quería
que hiciera? "Supongo que no debería tomar como una buena señal que después de
acostarte conmigo una vez, decidas no volver a acostarte conmigo, ¿eh?"

La oyó moverse, pero no le tocó. Dios, él quería que ella lo tocara.

"Estaba enfadada cuando dije eso", dijo Savannah. "No lo decía en serio. Tú eres el que
sigue alejándome".

Ken se rió de su incredulidad. "Sí, te aparté porque me besaste mientras estábamos

completamente expuestos. Cualquiera que sobrevolara la zona podría habernos visto allí.
Cualquiera que diera un paseo por la selva también podría haberlo hecho. Santa María
madre de Jesús. ¿Quieres intentarlo de nuevo ahora que estamos a salvo escondidos? Te
garantizo que obtendrás una respuesta muy diferente, porque ahora mismo me muero por
volver a besarte".

Savannah se probó varias respuestas antes de hablar. Bien. Esa fue una buena. Breve y al
grano. Él estaría encima de ella antes de que cerrara la boca. ¿Y luego qué? Harían el amor.
Eso era un hecho. Pero eventualmente el sol saldría y entonces ¿qué?

Te quiero. Podría decírselo, entregándole su corazón y su alma junto con su cuerpo. Pero
qué enorme riesgo sería.

No quiero que me beses a menos que estés dispuesto a hacer de nuestra relación algo
más que sexo casual. Perfecto. Haz que su amor sea condicional. Ni siquiera era cierto. Ella
quería cualquier cosa que él estuviera dispuesto a darle. Incluso si resultaba ser sólo un
beso, sólo una noche más en sus brazos.
 "Me equivoqué en San Diego", dijo Ken, su voz familiar deslizándose alrededor de ella en
la oscuridad. "Quería enamorarme de ti -un amor del tipo número diez- y me convencí de
que lo había hecho. Pero fue una estupidez, porque el amor no funciona así. Hay que tener
mucha suerte para conseguir un diez a primera vista. Pero eso es lo que quería contigo.
Aunque ni siquiera te conocía. Quiero decir, me gustaba lo que conocía, pero simplemente
rellené los espacios en blanco de la forma en que quería que fueras, para que fueras
perfecta. Y, por supuesto, el sexo fue increíble, lo que me hizo aún más difícil ver la verdad,
que es que lo que teníamos, acababa de empezar.

"Así que cuando me dijiste que habías venido a San Diego a buscarme, bueno, que me lo
ocultaras la noche anterior no encajaba con la perfecta Savannah que me había imaginado.
Lo que debería haber hecho es escucharte, darte la oportunidad de explicarte de una
manera que yo pudiera entender. Jesús, la gente comete errores, ¿verdad? Hiciste un mal
juicio porque estabas muy caliente para mí". Se rió. "No sé en qué estaba pensando.
Definitivamente fue una locura temporal, porque ahora me resulta muy difícil enfadarme
por eso".

"¿Me crees?", se atrevió a preguntar.

"Sí, lo sé".

"¿No lo dices sólo porque quieres tener sexo conmigo?"

"Savannah, llevo más de una hora hablando como un loco, diciéndote mierda de la que
nadie ha oído hablar, esperando que diga algo, Dios mío, cualquier cosa que te convenza de
tener sexo conmigo. Pero todo lo que te he dicho es la verdad de Dios. Lo juro".

"¿Crees que, en lugar de tener sexo, podríamos hacer el amor?"

"Me encantaría", susurró Ken.

Pero aun así, ninguno de los dos se movió.

"¿Por qué estamos esperando?", susurró.

"¿Porque tenemos miedo?"

 "¿De qué tienes miedo?", preguntó ella. Maldita sea, tenía que dejar de decir lo primero
que se le ocurría.

Pero tenía miedo. De ella. Del modo en que ella le hacía sentir. De apostar demasiado por
la esperanza. Del amor. Sí, tenía miedo del amor, miedo de amarla demasiado. Asustado de
que descubriera que esto era realmente un diez, cuando todo lo que ella sentía por él era un
pequeño y débil uno punto cinco.

"Todo", le dijo.

"Me da un poco de miedo que una vez que empecemos a hacer el amor, no podamos
parar y acabemos comiéndonos toda la comida y también todos los bichos de la zona, y
encuentren nuestros cuerpos momificados encerrados dentro de unos cincuenta años".

Ken se rió. "Tendremos que parar. Al final nos quedaremos sin condones".

"Eso no nos detendrá. Sólo tendremos sexo oral".

Mareado, se acercó a ella, encontrando su pierna, la suavidad de su muslo, en la

oscuridad. Oh, sí. "¿Tienes una respuesta para todo?"

"Normalmente, sí".

"Me gusta eso de ti. Solía volverme loco, pero últimamente he descubierto que realmente
me excita".

Una vez que encontró su pierna, no tardó nada en subir sus dedos hasta su cara. Y
entonces, de alguna manera, ella estaba en sus brazos, y él la estaba besando.

Ella era fuego líquido. Podía sentirla temblar de necesidad. Por él. Después de un solo
beso y un montón de conversaciones. No la culpaba, era como una roca para ella, y lo había
sido prácticamente desde que lo había besado aquella tarde.

Ella empezó a tirar de su ropa y de la de ella, y él la ayudó a quitarse los pantalones

cortos, consciente de que lo único que había entre ellos y la tierra llena de bichos eran las
ramas llenas de bichos que había cortado. En lugar de tumbarla en esas ramas, se puso de
espaldas, levantándola y poniéndola encima de él para que estuviera a horcajadas sobre su
pecho. Se deslizó hacia abajo y tiró de ella hacia arriba al mismo tiempo y luego...
 "Oh, Dios mío, Kenny", jadeó, con la risa en su voz mientras luchaba por alejarse. "¿Qué
estás...?"

No desperdició su energía tratando de explicar. Simplemente la abrazó y la besó.

Y con un gemido, dejó de intentar apartarse. De hecho -¡oh, sí!- se acercó más.

Dios, era tan dulce. Llevaba demasiados días deseando hacer exactamente esto, pero la
realidad era veinte millones de veces mejor que sus imaginaciones más descabelladas.
Excepto por la oscuridad. Deseaba poder verla desde este punto de vista único. Quería ver
cómo se deshacía.

Lo que iba a ocurrir muy pronto. Ella emitía pequeños ruidos, pequeños sonidos de
intenso placer entre jadeos de su nombre, el elegante frescor de sus muslos deliciosamente
apretado contra su cara.

Sabía exactamente dónde besarla para hacerla detonar, y efectivamente, ocurrió al

instante.

Ella explotó con un grito, y Ken se rió de su placer mientras seguía besándola, alargando
su orgasmo todo lo posible.

Finalmente, jadeando y riendo, ella se apartó ligeramente y él la soltó.

"Oh, Dios mío", repetía una y otra vez. "¡Oh, Dios mío!"

Ella le había dicho que no era cualquiera quien podía obligarla a hacerlo. Era él. Ella
había dicho que él había sido su fantasía personal durante años.

Lo que le preocupaba un poco... bueno, estaba tan preocupado como podía obligarse a
estarlo en ese momento, con ella sentada en su pecho y su aroma en su cara.

La verdad es que no quería ser el objeto de su deseo. Para decirlo sin rodeos, no quería
ser su polvo de fantasía.

Como sus sueños con Sarah Michelle Gellar. No se basaban en nada más que en el
enamoramiento y la lujuria. No sabía nada de Sarah Michelle. Y en cuanto a lo que siempre
había imaginado que hacían juntos, no necesitaba ni quería saberlo. Le gustaba la imagen
que tenía en su cabeza: parte Buffy, parte estrella exótica de Hollywood.
 Todo era una fantasía. Nunca iba a suceder, ni en un millón de años.

Excepto para Savannah, que había sucedido. Ella había vivido su fantasía, lo hizo con su
hombre de fantasía. Entonces, ¿con quién estaba haciendo el amor ahora? ¿Su Ken de
fantasía, o el hombre real, de carne y hueso, con todos sus defectos e imperfecciones?

Ella finalmente recuperó el aliento e hizo como si fuera a apartarse de él, pero él la
agarró por las caderas y la atrajo de nuevo hacia él.

"No he terminado aquí", dijo. "¿Te parece bien si me lo tomo con calma esta vez?"

Savannah rió su sorpresa. "No vas a hacer algo realmente odioso y empezar a contar mis
orgasmos, ¿verdad?", dijo sin aliento.

Dejó de besarla el tiempo suficiente para decir: "Uno".

Ella volvió a reírse. "¡Eres un idiota!"

"Exactamente", respondió él, complacido de que ella lo reconociera. Los chicos de la

fantasía nunca fueron unos imbéciles. Por lo tanto...

Volvió a prestar toda su atención a los largos y lentos besos que le estaba dando, y la
sintió estremecerse, la oyó suspirar. Los dedos de ella estaban en su pelo y ya no intentaba
separarse de él.

"Kenny, podría acostumbrarme a esto", respiró.

"Vaya, eso espero".

Jones todavía estaba despierto a las 0230, de lo contrario no lo habría oído.

Un solo golpe suave.

Cogió su pistola mientras se levantaba de la cama y se dirigió en silencio hacia la puerta.

Golpeó dos veces el robusto metal y obtuvo la respuesta correcta. Tres golpes suaves.

Con el arma preparada, encendió la luz y abrió la puerta.

 Era Jayakatong, tal como Jones había pensado, y había traído la pieza para el Cessna.

Jones abrió la caja y examinó el alternador. Era lo que necesitaba. Al amanecer, podría
arreglar el motor de su avión y salir volando.

"Tantas velas", dijo Jaya. "Y flores. Si no te conociera mejor, pensaría..."

Jones le cortó. "Es increíble lo que un hombre hace para tener sexo".

"Es increíble lo que hace un hombre enamorado", replicó Jaya.

"Sí, bueno, no sabría decirte. ¿Qué hay de nuevo?" Cambió de tema mientras, sin dejar de
mirar a Jaya, sacaba el dinero -sólo en moneda local- para pagarle.

"Un par de americanos perdidos en la selva", le dijo Jaya. "Una mujer y un hombre. ¿Los
has visto?"

Miró al otro hombre a los ojos. "No".

"Se rumorea que llevan mucho dinero".

Jones se encogió de hombros. "Los rumores se han equivocado antes".

Jaya sonrió. Con su cara flaca, le daba un aspecto macabro. "Se rumorea que la mujer vale
millones".

Millones. Jones mantuvo su rostro cuidadosamente inexpresivo. Perpetuamente

incrédulo.

"Al general Badaruddin le dijeron que era una especie de realeza", dijo Jaya.

"Estupendo, salvo que en Estados Unidos no hay realeza", señaló Jones mientras ponía el
dinero en la mano de Jaya.

El indonesio lo contó cuidadosamente. "Si los ves, los americanos, el general ofrece una
recompensa de cien dólares".

"Lo tendré en cuenta". Jones volvió a desbloquear su puerta y Jaya se escabulló.

 Volvió a cerrar la puerta, pero no apagó la luz. Se sentó en su mesa con una botella de
cerveza caliente, pensando en el dinero que ya no estaba enterrado en la selva de fuera. No,
esta tarde había desenterrado el maletín y había sacado el dinero, metiéndolo en una bolsa
de lona -más fácil de transportar- y llevándolo a su cabaña Quonset para guardarlo. Estaba
escondido dentro de la nave de embalaje sobre la que descansaba la caja con el alternador.

Lo había contado.

Dentro de ese petate, había doscientos diecisiete mil dólares.

Mientras Jones bebía su cerveza, pensó en lo que un hombre podría hacer con un dinero
como ése. Pensó en el tiempo que le llevaría -una vez que hubiera una pequeña cantidad de
luz del día para trabajar- tener el Cessna listo para volar.

Y pensó en Molly.

Que se iba a África en menos de un mes.

"No podemos dormirnos así", susurró Kenny. Estaba recorriendo su mano de arriba a
abajo y de abajo a arriba la espalda desnuda de Savannah y se sentía decadentemente
delicioso.

Su cabeza estaba sobre su hombro, sus piernas a horcajadas sobre sus caderas. No
debería ser tan cómodo, pero lo era. "Estoy bien", murmuró ella.

"Todavía estoy dentro de ti", dijo.

"Me he dado cuenta".

"Eso no es bueno".

"Habla por ti".

Ken se rió. A ella le encantaba el sonido de su risa. "Permíteme reformularlo. Es

peligroso, a menos que quieras quedarte embarazada".

"Yo sí". Hizo una pausa. "Algún día". Levantó la cabeza y le besó en un lado de la cara. "Te
he asustado por un momento, ¿verdad?"
 "No lo sé", dijo. "La verdad es que no. Me encantaría tener sexo contigo sin condón". Hizo
una pausa. "¿Quieres casarte?"

A Savannah le dio un vuelco el corazón, pero se rió porque era evidente que estaba
bromeando. "Eso le iría muy bien a mis padres. 'Hola, mamá y papá. Os presento a mi nuevo
marido, Wildcard Karmody...' ¿Tienes un tatuaje?"

"Sí."

"¿De verdad?"

"No, te estoy mintiendo, Savannah. Jesús".

"Está un poco oscuro aquí".

"Me duele profundamente que no te acuerdes". Él la besó, claramente no dolido en

absoluto.

"¿Dónde está?", preguntó ella. "¿Qué es?"

"Un dos de corazones", le dijo. "Ya sabes, como una carta de juego. Un comodín. El brazo
superior. A la derecha. Y..."

"¿Tienes dos?"

"Sí, Señorita Altamente Observadora. Señorita Capaz de Tener Cuatro Orgasmos en Una
Hora Pero Que No Puede Notar Las Características Físicas De Su Amante Extremadamente
Viril Y Competente, También Tengo Una Rana. En mi trasero. No preguntes".

Se rió. "Excelente. 'Mamá, papá, este es Comodín Karmody y...' ¿De verdad la gente te
llama así? ¿Comodín?"

"Sí".

"¿De verdad?"

Se rió. "Sí".

"¿Es raro?"
 "No, me gusta. En realidad no me considero un Comodín, ya sabes, sigo siendo el Kenny-
el-tonto de doce años en mi cabeza, pero si quieren llamarme así... Es un cumplido que
aceptaré con gusto".

"Tiene dos tatuajes", continuó Savannah. " 'Uno es una rana en el culo, y nos casamos
porque quería tener sexo sin condón'. Es casi tan bueno como la razón por la que Priscilla
quiere que me case: porque el querido Vlad tiene un título. En realidad es un conde".

"Ser conde es casi tan bueno como tener una rana en el culo", le dijo Kenny. "Pero no del
todo".

Savannah se rió. "Kenny, yo..." Se detuvo, insegura de lo que pretendía decir. ¿Te quiero?
No tenía ni idea de cómo reaccionaría él a esa noticia. Y lo que tenían ahora era tan bueno
que no quería estropearlo.

"¿Qué?", preguntó.

"¿Puedo verte cuando volvamos a casa?", dijo en su lugar.

"Bueno, sí, va a ser un poco difícil que no me veas si nos vamos a casar, ¿verdad?"

Ella se levantó ligeramente de él. "No, en serio".

"En serio, tengo que limpiar, Van, porque que me parta un rayo si te dejo embarazada sin
la diversión completa de silbatos y campanas, sin condón".

Savannah se zafó de él, buscando su ropa en la oscuridad. "¿Por qué hay una rana tatuada
en tu trasero?"

Se rió. "Porque salí de copas con algunos de mis compañeros justo después de
convertirnos oficialmente en SEAL, y todos nos tatuamos una rana en el trasero".

Se puso los pantalones cortos y la camisa. "¿No es un SEAL?"

"Ya puedes volver", dijo él, así que ella se acomodó contra él. "¿Ropa?" Parecía
decepcionado.

"Bichos", explicó.
 "Rana" porque el abuelo de los SEAL era el "Hombre Rana" de la Marina. Nuestros
posteriors porque, aunque no lo creas, la Marina no ve con buenos ojos los tatuajes y
pensamos que los COs no los notarían allí. Y en serio, no hay nada que me guste más que
seguir viéndote cuando volvamos a casa. Pero ahora es cuando debería advertirte de lo mal
que se me dan las relaciones a distancia y de que juré no volver a involucrarme en ellas".

"Bueno", dijo Savannah lentamente. "Probablemente hay muchas opciones entre

'tenemos una relación a distancia' y 'no tenemos ninguna relación'. "

"Sí", dijo. "Claro. Pero... Soy un SEAL, así que me voy mucho".

Bueno, eso no fue muy alentador.

"No es fácil para las novias y esposas. Y no va a cambiar. Quiero decir, no voy a dejar el
equipo. No en un futuro cercano, al menos. Ya sabes, he tenido ofertas de trabajo -buenas
también-, pero me encanta lo que hago y voy a hacerlo durante todo el tiempo que pueda."

"Nunca se me ocurriría pedirte que hicieras algo como dejar los SEAL", dijo Savannah en
voz baja. "Esa no es una de las opciones en las que estaba pensando". Le besó. "¿Qué pensó
tu padre cuando te convertiste en un SEAL?"

"Y ella cambia de tema", dijo Ken. Suspiró. "Quizá deberías considerar un cambio de
carrera: de abogado a terapeuta. Porque consigues que te cuente cosas que nunca le cuento
a nadie. Y, por ejemplo, estoy deseando contártelas. ¿Qué pasa con eso?"

"Te gusta contarme cosas porque crees que eso hará que quiera tener sexo contigo", le
recordó ella. "Y funciona, ¿recuerdas?"

Ken se rió. "Sí. Mi padre vino a la graduación del BUD/S", dijo. "Todo el camino hasta
Coronado. Y después se me acercó y me dijo: '¿Cómo es que no eres oficial?'".

"¡Oh!" Dijo Savannah. "¡Déjame a mí con él! Menos mal que está muerto, ¡o lo mataría!"

"Estuvo bien". Kenny la besó. "Me había dado cuenta mucho antes de eso, que esta era mi
vida. No me uní a los SEAL para que mi padre estuviera orgulloso de mí. Me uní para que yo
estuviera orgulloso de mí. Lo hice por mí".

Savannah le devolvió el beso, y la chispa que siempre estaba bajo la superficie en todo lo
que hacían saltó en llamas. Pero todo lo que hizo fue besarla y besarla. Lentamente, sin
prisa, profundamente. Dios, era un buen besador. Y justo cuando ella pensó que no podría
aguantar más, él le quitó la ropa y le puso un condón y...

Y luego no pasó mucho tiempo antes de que volvieran a estar donde habían estado
cuando empezaron a hablar.

Le oyó sonreír en la oscuridad.

"Cinco", susurró.

--------------------------------------------------------------------------------

Diecisiete

Ken se despertó y encontró a Savannah mirándolo. "Hola", dijo, sonriendo mientras una
serie de recuerdos extremadamente vívidos de la noche anterior pasaban por su cabeza. Se
sintió instantáneamente alerta, instantáneamente feliz, instantáneamente con ganas de
más. Excepto que podía ver su cara. Se incorporó. "Mierda, ¿cuánto tiempo ha sido la luz?"

"Por un tiempo, creo".

Tenían que ponerse en marcha. Era un poco raro poder verla, poder mirarla por fin a los
ojos después de todo lo que habían hecho la noche anterior. Él sabía que estaba sonriendo
como un tonto, y ella le devolvía la sonrisa.

"Anoche fue increíble", dijo.

Asintió con la cabeza. Se había vestido, en un intento de mantener a raya a los bichos que
fue más efectivo psicológicamente que otra cosa. "Para mí también".

La besó, mirándola a los ojos hasta la última fracción de segundo antes de que sus bocas
se encontraran. Oh, sí. Ella lo deseaba de nuevo, casi tanto como él a ella. Y, Dios, la idea de
hacer el amor a la luz del día, mientras podía verla, mientras podía sostener su mirada, era
bastante convincente.

"No me canso de ti", respiró.

 Ah, sí. "No tenemos que irnos de inmediato", decidió. "Quiero decir, ¿qué son otros
treinta minutos, no?" Buscó los botones de su camisa.

Pero ella se apartó de él. "Tengo que ir al baño".

Señaló la esquina de la persiana. "Te cavaré un agujero".

Él pudo ver en su rostro que esa no era la respuesta que ella esperaba escuchar.

"No voy a mirar", le dijo.

"Oh, Dios, eso es muy raro".

"¿Qué es lo raro? Gran cosa. Lo hice -debe haber sido justo antes del amanecer- mientras
aún dormías".

"Kenny, es un milagro que pueda ir al baño en el bosque". Empezó a mover algunas

ramas. "Me escabulliré y encontraré un gran helecho para esconderme y volver a entrar
aquí. Y luego..."

Ella sonrió y las promesas tácitas quedaron suspendidas en el aire a su alrededor.

"Ve", dijo. "Pero sé rápido y mantente cerca".

Molly se despertó sola y sintiéndose triste.

Fue una estupidez. Había dormido sola la mayor parte de su vida. No tenía sentido que
una noche pasada con los brazos de Jones alrededor de ella alterara su rutina tan
completamente.

Se vistió rápidamente, tarareando mientras lo hacía, tratando de levantar el ánimo que

arrastraba.

Era el turno de Angie para cocinar, y Molly la saludó con una sonrisa mientras se servía
un tazón de fruta. "¿Dónde están todos hoy?"
 "El padre Bob llevó la barca río abajo hasta las cataratas para realizar un servicio
fúnebre. Uno de los niños Montemarano murió. Creemos que fue un envenenamiento de la
sangre".

Molly cerró los ojos. "Debería haber ido con él".

"Se fue esta mañana temprano". Ella abrió los ojos para ver a Billy sirviéndose una taza
de café. "No quería despertarte".

"Debería haberlo hecho", dijo ella.

"Supongo que pensó que necesitabas dormir después de estar fuera toda la noche, ¿eh?"

Molly dejó su tazón con un golpe. "Si tienes algún problema conmigo o con algo que he
hecho, Billy, habla conmigo. No me agredas pasivamente hasta la muerte".

Billy dejó su café. "Te acostaste con Jones".

"Sí. Gracias por tu preocupación, pero soy consciente de las posibles complicaciones".

Angie fingió estar fascinada por las verduras que estaba cortando para la ensalada del
almuerzo.

Billy dio un paso hacia ella. "Estoy preocupado, Molly. Ninguno de nosotros conoce a este
tipo..."

"Lo conozco", dijo ella.

Billy no estaba preocupado, estaba celoso, pero Molly le dejó fingir que estaba en el
camino. Estaba bien.

"Es un contrabandista y un ladrón y Dios sabe qué más".

"Sí", dijo ella. "Dios sabe qué más. Es un buen hombre, y estoy completamente
enamorada de él". Bueno, eso era mucho más de lo que ella pretendía revelar a nadie, y
Billy, bendito sea, de alguna manera lo sabía. Tal vez por la forma en que sus ojos se
llenaron de lágrimas.

"Oh, Molly", dijo, y había una verdadera simpatía, una genuina bondad en sus ojos. Le
tendió los brazos y ella se abrazó a él.
 "¿Qué voy a hacer?", preguntó. "Se supone que me voy en unas semanas y no quiero ir".

"Así que tal vez no te vayas", sugirió. "Tal vez te quedes". Besó la parte superior de la
cabeza. "Ojalá fuera yo. Lo siento por ser un imbécil tan celoso".

Se rió. "Nunca vas a llegar al seminario si no limpias tu lenguaje".

"Estoy trabajando en ello". Se apartó para mirarla. "¿Se lo has dicho? A Jones, quiero
decir".

"Que yo..." Que lo ame. Molly negó con la cabeza. "No."

"Debería. Debería saberlo. Aunque piense que no quiere que nadie lo ame, lo quiere.
Créeme. No hay un hombre vivo que no lo quiera. Y el amor es algo tan precioso y duradero.
No lo olvides. Aunque se lo digas y huya, seguirá llevándolo consigo, siempre. Se merece ese
regalo, ¿no crees?"

"Gracias", dijo Molly.

Billy sonrió con pesar, recogiendo su taza de café. "Qué suerte tiene el hijo de puta. Odio
sus putas tripas", dijo mientras se alejaba.

"¡La lengua!", dijeron tanto Molly como Angie en un unísono casi perfecto.

Savannah los oyó antes de verlos. Una rama rota, el crujido del espeso follaje de la selva.

Al principio pensó que sería Ken, que venía a ver cómo estaba, y rápidamente terminó y
se abrochó los pantalones.

Pero entonces se dio cuenta de que había más de una persona haciendo ese ruido.

Era una especie de patrulla, y no se esforzaban mucho por estar en silencio.

Durante medio segundo, se quedó allí, congelada.

Por eso Ken no quería que dejara la persiana. Si no se hubiera ido, estaría allí ahora
mismo. Escondida de forma segura. En cambio...
 Si la encontraban aquí, no les costaría mucho buscar con más cuidado y encontrar a Ken.
Y si encontraban a Ken y se daban cuenta de que era un SEAL de la Marina, lo matarían.
Inmediatamente.

El terror la inundó y se agachó, cerca del suelo.

Tenía que estar lo suficientemente lejos de la persiana cuando la encontraran. Y luego

tenía que hacerles creer que Ken la había abandonado en la noche.

Savannah no quería moverse. Quería acurrucarse allí mismo, en las sombras bajo el
helecho y simplemente rezar para que no la vieran en la densa maleza.

En su lugar, comenzó a arrastrarse, sobre las manos y las rodillas en el suelo de la selva,
lo más silenciosamente posible, alejándose de la persiana y de Kenny.

Un minuto más y saldría tras ella.

Dios mío, ¿cómo puede alguien tardar tanto?

Ken volvió a mirar su reloj. Y entonces lo oyó.

Joder.

Sonidos de movimiento. Alguien, no, muchos alguien estaban ahí fuera en la selva.

Con Savannah.

Ken cogió la Uzi y la mochila con la munición extra y abandonó en silencio la persiana.

Alyssa estaba sentada con Jules en un café exterior de Puerto Parwati, en modo de espera
intensa. Estaban aquí, eran visibles, estaban preparados para evacuar a Ken y a Savannah
inmediatamente a Yakarta si aparecían.

En apariencia, Parwati distaba mucho de ser la peligrosa ciudad del salvaje oeste que
Max había descrito. Era una pequeña y encantadora mezcla de arquitectura ecléctica, con
carteles de colores brillantes y unas vistas siempre magníficas de un océano que era más
que precioso.

Limpio y acogedor, brillaba tentadoramente a la luz del sol, y mientras Alyssa lo

contemplaba, no pudo evitar pensar en Sam Starrett. Se había alistado en la Marina,
eligiendo unirse a los SEAL en lugar de a grupos de élite como la Fuerza Delta y los Rangers
por su amor al mar.

"Mierda", dijo y Jules levantó la vista de su crucigrama.

"Si estamos frustrados", dijo, "piensa en cómo se debe sentir la señora von Hopf".

"No", dijo ella. "Yo estaba..." Pensando en Sam. Otra vez. ¿Dejaría alguna vez de pensar en
Sam? "Tienes razón, por supuesto."

Cogió el libro de Rose. Se estaba acercando al final, y había bajado el ritmo, temiendo
saber cómo terminaba todo. La última vez que se detuvo a leer, Rose estaba en Londres,
muy embarazada de gemelos, sin saber si Hank estaba vivo o muerto.

¡Victoria en Europa! 8 de mayo de 1945. Era un día para celebrar, y yo estaba tan feliz
como cualquiera en Londres por la noticia. Más aún, porque significaba que finalmente
Hank podría volver a casa.

Pasó una semana. Luego dos. Seguía sin haber noticias, pero no me desanimé. Los
informes hablaban del caos en Berlín y en los alrededores de Alemania.

Mayo se convirtió en junio en julio y, con siete meses de embarazo, comencé a hacer los
preparativos para ir a Berlín, a pesar de los problemas con los soviéticos.

Pero las condiciones sanitarias en Alemania eran terribles. Las enfermedades

proliferaban. La hipertensión arterial ya me había llevado al hospital una vez, y mis
médicos me amenazaron con encerrarme.

Entonces llegó la noticia. Ivan Schneider, otro agente de la OSS, había visto a Hank en
Berlín justo antes de la rendición alemana. Hank había sido herido, e Iván creía que
mortalmente. No podía creerlo. No quería creerlo.
 Pero varios días después, recibí un telegrama de la Oficina de Guerra, notificándome que
Hank había sido oficialmente dado por muerto.

Hablé directamente con Iván, por supuesto. Asé al pobre hombre, pero no fue capaz de
darme ninguna esperanza de que Hank pudiera seguir vivo.

No, la esperanza era totalmente mía.

Dos semanas más tarde, me enviaron de vuelta a los Estados Unidos -creo que con la
esperanza de que mi madre y mi padre pudieran evitar que me fuera a Berlín en cuanto
nacieran los bebés, como había declarado que haría. Me dieron un asiento en un transporte
militar en el que viajaba el general Eisenhower, pero recuerdo poco del vuelo, y menos aún
de mi primera presentación a ese gran hombre.

Los gemelos nacieron pronto, a finales de agosto, en mi pequeña granja de Nueva Jersey.
Mi madre quería que uno de los niños se llamara Heinrich, pero yo me negué. Le dije que
sería demasiado confuso tener dos Hanks en casa. Los llamé Alexander y Karl, nombres que
suenan a realeza para mis pequeños príncipes.

Pasaron los meses. Karl sufrió un ataque de neumonía que le mantuvo en el hospital
durante semanas y me aterrorizó. Pasó casi un año antes de que se le declarara lo
suficientemente bien como para viajar y yo empecé a pensar, una vez más, en hacer mi viaje
a Berlín.

Y entonces sucedió. El 17 de octubre de 1946. Más de diecisiete meses después de la

rendición de Alemania. Recibí una visita de Anson Faulkner, mi antiguo jefe en el FBI.
Heinrich von Hopf había sido encontrado en un hospital de la prisión en la Unión Soviética.

Oh, cómo lloré con la noticia. ¡Lo sabía! ¡Lo sabía! ¡Hank estaba vivo!

Había sido gravemente herido y llevado al este con los prisioneros de guerra alemanes.
Todavía estaba bastante enfermo, y finalmente había sido llevado a casa en Viena.

Yo deliraba de alegría y me habría apresurado a empacar a los bebés, lista para partir
hacia Viena en el acto, pero Anson me detuvo.

"Según el informe que he leído, Hank fue encontrado hace un mes, Rose", me dijo.

"¿Un mes?" ¿y recién ahora me lo dicen? "¿Por qué no me lo dijiste?"

 "No lo sabíamos", dijo. "No hasta hoy".

"Pero..." ¿Por qué Hank no intentó ponerse en contacto conmigo? Seguramente sabía que
yo estaría casi frenética de preocupación. Había pasado más de un año.

Solemnemente, Anson sacó un recorte de periódico de su bolsillo y me lo entregó.

Era de una publicación inglesa. Una columna de tipo social, anunciando el compromiso
entre Elizabeth Barkham, la hija de Lord Alguien -he olvidado su título exacto- con el héroe
de guerra, el Príncipe Heinrich von Hopf de Austria.

Tuve que leerlo tres o cuatro veces antes de que las palabras tuvieran sentido. Y luego
tenían demasiado sentido.

El artículo continuaba informando de que Heinrich von Hopf había regresado

recientemente a su casa en Viena. Sus padres estaban eufóricos por su regreso, y toda la
ciudad le daba una bienvenida de héroe por su participación en la derrota de la amenaza
nazi. El príncipe Heinrich estaba convaleciente en la casa de verano de su familia, pero se
esperaba que viniera a Londres a reclamar a su novia antes de que terminara el año.

"Lo siento mucho", dijo Anson.

No pude evitarlo. Empecé a llorar de nuevo. "Gracias a Dios, está vivo", dije. Fue todo lo
que pude decir. "Gracias a Dios, está vivo".

Hank se había casado conmigo porque estaba seguro de que iba a morir en la guerra. Lo
había sospechado todo el tiempo y ahora lo sabía con certeza. Pero ahora la guerra había
terminado, él seguía vivo y su vida normal -con todas sus responsabilidades- había
regresado.

Esa tarde fui a visitar a un abogado y, antes de que se pusiera el sol, firmé los papeles
necesarios para el divorcio.

Savannah siguió arrastrándose. Cada metro que se adentraba en la selva significaba que
Kenny estaba mucho más seguro.

Ya había recorrido una buena distancia, medio arrastrándose, medio agachada, pero no
era suficiente. Todavía no.
 Oyó el sonido de una voz baja, que la llamaba en un idioma que no podía entender. Venía
de detrás de ella, de la dirección por la que acababa de llegar, y se tiró al suelo, escarbando
más profundamente en la maleza.

Por favor, Dios, pasa de ella...

Pudo ver la forma de un hombre a través de las ramas y contuvo la respiración. Se movía
lentamente, con cautela. Y se dirigía directamente hacia ella.

Él la había visto. Se dio cuenta por la forma en que la llamó de nuevo, con la misma voz
baja. Ella no hablaba el idioma, pero su significado era obvio. "¡Hey, chicos, por aquí!
Necesito refuerzos".

Los oídos de Savannah rugían mientras su corazón latía con fuerza. ¿Estaba lo
suficientemente lejos de la persiana? Si la atrapaban aquí, ¿estaría Kenny a salvo?

Ella no lo sabía.

Así que salió corriendo. Salió de la maleza.

El hombre que la había estado siguiendo gritó, asustado, y tanteó su arma.

Ella también gritó y corrió tan rápido como pudo.

 Ken oyó el grito de Savannah y luego escuchó los disparos, atravesando la quietud de la
selva.

Los sintió con todo su cuerpo, como si él mismo recibiera el impacto de las balas.

¡Oh, mierda, oh, mierda! Corrió hacia el sonido, su miedo por Savannah agudizó sus
sentidos. Había voces que venían de la misma dirección y más movimiento: gente
corriendo. Mucha gente.

Por favor, no dejes que esté muerta. Por favor, Dios...

Se acercó silenciosamente todo lo que pudo, consciente de que había guardias en la selva
a su alrededor. Uniformes. Eran los hombres de Beret, el general Badaruddin, según los
aldeanos y Jones.

Jesús, había un montón de ellos. Un pelotón completo, por lo menos.

Y allí, en el centro, estaba Savannah.

Comprometió seriamente su posición para poder verla mejor.

Estaba boca abajo, en el suelo, con las manos encima de la cabeza, pero por lo que pudo
ver Ken estaba ilesa. Viva. Respiraba con dificultad, como si hubiera estado corriendo. O
como si estuviera muerta de miedo.

No es de extrañar, ahora mismo estaba muerto de miedo. Ella no estaba muerta, pero
todo lo que se necesitaría era un imbécil con un dedo de gatillo movido y lo estaría.

"¿Hay alguien aquí que hable inglés? ¿O francés? Parlez vous français?" Su voz sonó
claramente por encima del estruendo de las voces masculinas. Sonaba fría y serena y
completamente en control, como si no fuera una prisionera, sino como si los hubiera
convocado a todos para una reunión en su nombre.

Era la misma mujer que había tratado con tanta eficacia al botones de su habitación de
hotel. Había estado en medio de una crisis emocional, pero había logrado comunicar sus
necesidades e incluso sonreír.
 Ken se dio cuenta de que estaba viendo a la hija de su madre en acción. Podría haber sido
divertido si no acabara de pasar un susto de muerte, y si no tuviera miedo de un millón de
peligros diferentes. Alguien de esta panda de aspirantes a Rambo podría golpearla en la
cabeza con la culata de su rifle para ponerla en su sitio. O fijarse en lo bien que le quedaba
el culo en esos pantalones cortos y decidir aprovecharse del hecho de que era mujer y
estaba indefensa.

"¿Parlez vous français?", volvió a llamar.

Oh, mierda, Van. No en francés. No les hables en francés.

La multitud de soldados discutía entre ellos. Si hubieran sido menos, Ken habría
eliminado silenciosamente a los guardias que lo rodeaban, y luego habría usado la Uzi en el
resto para sacarla de allí. Pero no había forma de que pudiera ganar en un tiroteo contra
todo un maldito pelotón.

Un hombre delgado con un pañuelo alrededor de la garganta se acercó, claramente, por

su forma y actitud, el CO del pelotón.

"¿Dónde está el dinero?", preguntó a Savannah en un inglés perfecto, como si acabara de

bajarse de un autobús desde Ohio.

"No lo tengo". Savannah levantó la cabeza para mirarlo. "El hombre con el que estaba lo
cogió y me dejó aquí anoche".

¿Qué?

"Hace tiempo que se fue", continuó Savannah, y Ken se dio cuenta de lo que estaba
haciendo. Lo estaba protegiendo, asegurándose de que no lo atraparan también. "No tengo
ni idea de por dónde ha ido".

Skinny y los otros líderes del pelotón tuvieron una discusión.

"Disculpe", dijo Savannah. "Yo también tengo algunas preguntas para usted. ¿Quién es
usted? ¿Y puedes ayudarme a ponerme a salvo?"

Oh, mierda, esto era todo. Skinny iba a darle una rápida patada en la cabeza con su bota.

"¿Y puedo levantarme ya, por favor?", preguntó. "Esto es un poco incómodo".
 "No", dijo el Flaco, claramente irritado, y luego volvió a su discusión.

Mantén la boca cerrada. Ken trató de enviar el pensamiento a Savannah telepáticamente.

También rezó una rápida oración a Dios para que la dejara temporalmente muda. No hagas
enfadar a este cabrón, Van. No es un hombre al que quieras hacer enfadar.

Milagrosamente, se mantuvo en silencio.

Y Skinny se volvió finalmente hacia Savannah. Dio una orden a varios de sus hombres,
que la pusieron en pie.

Estaba cubierta de suciedad, pero definitivamente no había sangre en su ropa, gracias a

Dios. Una rodilla estaba raspada y sangraba, pero eso parecía ser lo peor de sus heridas.

Skinny, mientras tanto, la miraba de una manera que hizo que a Ken se le erizara la piel.
Y ahora intentaba enviar un mensaje telepático en su dirección. Tócala, y estarás tan
jodidamente muerto, tan jodidamente rápido...

El líder rebelde finalmente habló. "No te pareces mucho a una princesa".

"¿Perdón?" Dijo Savannah. Obviamente, ella también había escuchado mal.

"El general Badaruddin nos ha ordenado encontrar a la princesa Savannah von Hopf. A
menos que haya más de una mujer americana corriendo por la isla de Parwati, tengo que
asumir que tú eres ella. Pero tal vez no debería asumirlo. Permítame preguntar: ¿es usted la
princesa?"

De acuerdo, el general era un auténtico loco. Justo lo que el mundo necesitaba: otro loco
con aspiraciones de dominar el mundo.

Pero la respuesta de Savannah paró en seco a Ken. "Sí".

¿Sí?

"Lo estoy haciendo".

¿Lo era?
 Joder. Ella había dicho que su abuelo era de la realeza austriaca. ¿Era una especie de
príncipe? Y si es así, sí, eso probablemente la convertiría en una princesa. O al menos,
como, una media princesa.

"¿Cómo sabes quién soy?", preguntó, con una actitud muy realista.

El flaco sonrió. Tenía una sonrisa macabra que no era muy agradable. "Eres muy popular
en Parwati. Hay mucha gente buscándote en esta isla".

"Soy consciente de ello", dijo. "Y agradezco que no sean los hombres de Otto Zdanowicz.
Intentaron matarme. Mataron a mi tío, el príncipe Alex von Hopf".

¿Príncipe Alex? Dios, esto era raro, pero sí, tenía sentido de una manera muy Lifestyles of
the Rich and Famous.

Skinny se rió y Savannah se puso altiva. "No le veo la gracia a la muerte de mi tío".

Ken se preparó para una reacción, pero curiosamente, Skinny se inclinó ligeramente
hacia ella. "El príncipe Alex no está muerto, su alteza. Ha estado enfermo, pero su salud está
mejorando".

La información no dejaba de llegar. Savannah era una alteza, y Badaruddin tenía a Alex
von Hopf. No, tenía al Príncipe Alex von Hopf. La cabeza de Ken daba vueltas. ¿Era posible
que el ejército privado del general hubiera secuestrado a Alex desde el principio, y que los
hermanos Zdanowicz hubieran estado simplemente tratando de obtener dinero de la nada,
llamando a Savannah para sacar provecho del hecho de que Alex había desaparecido?

Por mucho que Ken odiara a los Zdanowicz, tenía que admirar a los hijos de puta por
haber pensado en algo diferente.

"¿Dónde está?" Preguntó Savannah. Tranquila, nena. Alteza o no, no presiones

demasiado.

El flaco se acercó más a ella. Demasiado cerca, y Ken alcanzó un nuevo nivel de sudor
frío.

"Por favor, quiero verlo", dijo Savannah. "Si me llevas hasta él, y luego nos llevas a los dos
a Yakarta, me encargaré de que recibas una recompensa. Doscientos mil dólares. Por lo
menos".
 "El general ha pedido mucho más que eso para el príncipe Alex. Seguro que puede
conseguir incluso más para vosotros dos", dijo Skinny.

Así que ya había habido una demanda por el rescate de Alex. Esto era bueno. Porque tan
pronto como Alex von Hopf había desaparecido, los profesionales de Estados Unidos
seguramente habían sido traídos. Con la influencia de Rose von Hopf en Washington, la
gente del Pentágono probablemente tenía mucha prisa por traer a Alex a salvo a casa.
Probablemente habían enviado al FBI a Yakarta para que ayudara a las operaciones
especiales o a las fuerzas especiales, tal vez incluso a los SEAL. Sí, incluso era posible que
hubieran llamado a los Troubleshooters del Equipo SEAL Dieciséis.

Pero quienquiera que estuviese aquí batiendo la maleza en busca de Alex era sin duda
consciente de que Savannah -no, la princesa Savannah, maldita sea- y Ken también habían
estado dando vueltas por la selva en los últimos días.

Estaba dispuesto a apostar que si había habido una nota de rescate, el FBI la había
rastreado hasta su origen. Probablemente ya había equipos de agentes escondidos en el
perímetro del campamento de Badaruddin, esperando el momento adecuado para entrar y
poner a Alex a salvo. Lo que sí podría ser útil era tener un agente -como, por ejemplo, Ken-
dentro.

Una ventaja adicional era el dinero que habían escondido. Mientras Ken y Savannah
supieran dónde estaba y los hombres de Badaruddin no, podrían utilizarlo como
herramienta de negociación.

O tal vez podrían llegar a un acuerdo privado con Skinny. Si Skinny se aseguraba de que
Savannah permaneciera a salvo hasta que se entregara el dinero del rescate y fuera
liberada, podrían entregarle una bonita prima de la que el general Badaruddin no tenía por
qué enterarse.

Había guardias patrullando la selva, que venían hacia Ken. Con muy poco esfuerzo,
podría evitar que lo vieran. Con menos esfuerzo aún, podía hacerles creer que habían
detenido a un intruso.

Escondió la Uzi -no tiene sentido hacer que le disparen- y se preparó para ser
encontrado.
 Molly sombreó los ojos mientras el helicóptero se acercaba al centro del pueblo y se
preparaba para aterrizar.

"Eso es", le dijo a Billy, que se había acercado a su lado. "Mañana plantaremos árboles
aquí. Árboles grandes".

"Mierda", dijo. "Es Otto Zdanowicz y sus sicarios".

Mierda, en efecto. El polvo se arremolinaba a su alrededor.

"¿Qué quieren?" preguntó Billy, alzando la voz por encima del estruendo de las cuchillas.

"No lo sé, pero creo que podemos asumir que no están aquí para asistir a los servicios
religiosos". No era propio de ella ser pesimista, pero Molly sabía en su interior que, fuera lo
que fuera lo que quería Zdanowicz, no iba a ser bueno.

"Parece que hemos encontrado a tu amigo", dijo el oficial delgado con mal aliento, y a
Savannah se le heló la sangre.

Oyó gritos y lo que parecía un forcejeo, y luego cinco hombres llevaron a Ken al claro.

Estaba cubierto de sangre y cayó con fuerza. Yacía boca arriba e inmóvil en el suelo.

Ella corrió hacia él. "¡Kenny!"

Antes de que pudiera alcanzarlo, los dos soldados que la habían sujetado la empujaron
hacia atrás y ella luchó, pateando y golpeando, tratando de liberarse. Por pura casualidad,
tocó una parte sensible de alguien, una nariz o tal vez un labio, y recibió una bofetada por
sus esfuerzos, un golpe que le hizo temblar el cerebro y le hizo gritar.

Y Ken se levantó sobre las manos y las rodillas. Ella vio que le sangraba la nariz mientras
la miraba directamente. "¡No luches contra ellos!", dijo.

"Excelente consejo", dijo el oficial de habla inglesa. "Tal vez quiera seguirlo usted
mismo".

"Diles que la suelten", ordenó Ken.

 "Dime dónde está el dinero".

Los hombres que sujetaban a Savannah tiraron de ella bruscamente para ponerla en pie.

Ella no habría pensado que fuera posible que un hombre cubierto de sangre e incapaz de
mantenerse en pie pareciera peligroso, pero Ken lo consiguió de alguna manera. "¡Primero
dile a tus malditos matones que le quiten las manos de encima!"

"¡Kenny, no!" Savannah dijo, pero era demasiado tarde.

El oficial asintió con la cabeza y Ken recibió una patada en las costillas lo suficientemente
fuerte como para lanzarlo por los aires. Aterrizó con un golpe nauseabundo y un gemido.

"¡Para!" Savannah sollozó. "¡Para! ¡El dinero está enterrado a quince pasos de la esquina
suroeste de la cabaña Quonset en una pista de aterrizaje que pertenece a un hombre
llamado Jones! Está cerca de un pueblo a medio día de camino desde aquí!"

Ken rodó sobre su espalda y, con una mano, se limpió la sangre de la cara. "Perfecto",
dijo. "Simplemente perfecto".

Cuando sonó el teléfono, George estaba sentado fuera de la suite del hotel, en la veranda.

Rose lo recogió cuando volvió a entrar en la habitación, a través de las cortinas de gasa.
"¿Hola?"

"Señora von Hopf, soy Alyssa Locke. Buenas noticias", dijo la joven, sin necesidad de que
le preguntaran. "Hemos localizado a Alex. Está retenido en las dependencias para invitados
de la finca del general Badaruddin, en una isla al norte de Parwati".

"Está vivo".

"Sí, señora. El teniente Starrett informó de contacto visual".

Gracias, Dios.

Rose buscó a ciegas el sofá, y George estaba allí mismo, ayudándola a sentarse. El miedo
a menudo mantenía a una persona de pie, mientras que el alivio podía hacer que las
rodillas fallaran por completo.
 "Han visto a Alex", le dijo a George y él le apretó la mano. "Tenía mucho miedo", admitió
ella.

"Lo sé", dijo Alyssa, su voz cálida a través de la línea telefónica. "No lo has demostrado,
pero es tu hijo. Tengo una sobrina y, bueno, sé que no es lo mismo, pero puedo imaginar lo
que han sido estos últimos días para ti."

"Ahora mismo estoy un poco mareada", admitió Rose, con una risa.

"¿Está George ahí?" Preguntó Alyssa. "¿Está sentado?"

"Sí y sí", le dijo Rose.

"Hay más si puedes soportarlo", dijo Alyssa. "Creemos que también hemos localizado a
Savannah. Hemos interceptado un mensaje de radio de uno de los lugartenientes de
Badaruddin diciendo que la ha encontrado en Parwati, y que la está trayendo a ella y a su
compañera, y a su dinero. Ahora, no hemos verificado esto, pero son muy buenas noticias.
Esto significa que vamos a tener un SEAL de la Marina dentro del campamento. Si puede
conectar con Alex, podrá prepararlo para el rescate. Será encubierto, por supuesto, y será
útil si él está esperando eso. Los SEAL entrarán en ese campamento y sacarán a Alex y a
Savannah sin que se dispare un solo tiro".

"Eso si todo va según lo previsto", intervino Rose.

"No puedo prometer nada", dijo Alyssa, "pero si mi hijo estuviera retenido para pedir un
rescate, querría que el teniente Starrett y su equipo fueran los que lo sacaran. Tengan fe".

Rose se rió. "Si hay algo que he aprendido en esta vida es a no enterrar a tus pollos antes
de estar absolutamente segura de que están muertos. Pasaré la tarde esperando el tedioso
vuelo de mañana a Nueva York con mi hijo y mi nieta".

"Jules y yo estamos a punto de embarcar en un avión para Yakarta, ya que no nos

necesitan aquí", le dijo Alyssa. "¿Por qué no pides a George que te lleve al cuartel general
del FBI, para que sepas lo que pasa tan pronto como ocurra? Jules y yo nos reuniremos allí
dentro de una hora, con suerte algo menos".

"Gracias, querida". Rose colgó el teléfono y rompió a llorar.

 George, bendito sea, fue lo suficientemente inteligente como para no decir una palabra.
Se limitó a rodearla con sus brazos y dejarla llorar.

"Pensé que te iban a matar", susurró Savannah.

"Creía que iba a poder utilizar ese dinero como herramienta de negociación", replicó Ken
en voz baja mientras esperaban la llegada del helicóptero del general.

Ya les había dado a Skinny y compañía su canción y baile sobre la cerradura especial del
maletín, y cómo tanto Savannah como Ken tendrían que mantenerse vivos para abrirlo.
También había dado vueltas a quién era y a su relación con Savannah. Les había dicho que
era el príncipe Kenneth de Coronado, el prometido de la princesa. Le había dicho a Skinny
que Savannah estaba embarazada de él y que eso aumentaría el valor de su rescate, ya que
sus padres, el rey y la reina de Coronado, pagarían sin duda una suma adicional para
garantizar la seguridad del feto real. Pero si Savannah se viera comprometida de alguna
manera -en otras palabras, frenar a sus hombres y mantener sus manos freaks para sí
misma- tanto Austria como Coronado declararían la guerra al general Badaruddin.

De todas las cosas que dijo Ken, esa amenaza aparentemente descabellada era lo más
cercano a la verdad. Si hacían daño a Savannah, si la mataban, volvería y los diezmaría. Uno
por uno, hasta la cadena de mando.

El flaco no era tonto, pero la realeza estaba claramente fuera de su ámbito. Parecía claro
que su plan era recoger el dinero y entregarlo, con ellos, al general Badaruddin. Dejar que
el gran chiflado resolviera las cosas.

"¿Por qué te dejaste capturar?" preguntó Savannah mientras Skinny se alejaba del
alcance del oído. El helicóptero se acercaba. Podía oírlo palpitar en la distancia. "Los estaba
alejando a propósito para que no... pero luego fuiste y..." Sacudió la cabeza con total
disgusto.

"Estás enfadado conmigo", se dio cuenta. "Has renunciado a la localización del dinero -el
único as en la manga- y estás enfadado conmigo". Se rió con incredulidad.

"¿Qué se supone que debía hacer? ¿Quedarme ahí y ver cómo te matan?"

"Va a hacer falta mucho más que una nariz sangrante y una patada en las costillas para
matarme. Jesús, ni siquiera estaba herido. Sólo estaba haciendo que se viera bien".
 "No lo sabía".

"Sí, supongo que no nos conocemos tan bien después de todo, ¿eh? Quiero decir, uno
pensaría que el hecho de que eres una princesa podría haber surgido una o dos veces en la
conversación".

Puso los ojos en blanco. "Soy tan princesa como tú el príncipe Kenneth de Coronado. Mi
abuelo nació como príncipe austriaco. Pero Austria dejó de reconocer los títulos y la realeza
en 1918. Así que no es un príncipe. Excepto que algunas personas se excitan con la realeza,
y hacen un gran problema de ello. ¡Disculpa, han pasado casi cien años! Es hora de que te
pongas al día con lo que es importante. Soy una americana con algunos genes de princesa,
lo que probablemente significa que tengo más posibilidades de tener un hijo con hemofilia.
Qué ventaja".

Ella lo miró y él vio que tenía lágrimas en los ojos. "Te conozco muy bien, imbécil",
susurró ella. "Pero no podía quedarme ahí y ver cómo te hacían daño. No podía".

"Deberías haber vuelto a la persiana", dijo Ken, frustrado por no poder retenerla.
Frustrado por haberla dejado salir de la persiana en primer lugar. ¿En qué coño estaba
pensando? No pudo evitar preguntar: "¿No creías que podía mantenerte a salvo?".

Hizo un sonido que era casi como una risa, y una de sus lágrimas se deslizó por su
mejilla. Impacientemente, se la quitó con un cepillo.

"Sabía que podías", le dijo ella. "Sólo que no pensé que sería capaz de mantenerte a salvo.
Prefiero morir a que te pase algo, Kenny".

El helicóptero estaba aterrizando y Skinny gritaba órdenes. Los soldados que hacían
guardia les indicaron que se pusieran en pie. Es hora de dar otro paseo en helicóptero.

Miró a Savannah. "Prepárate para cualquier cosa", le dijo, esperando que ella fuera capaz
de leer sus labios porque seguro que no podía oírle por encima del ruido.

Ella asintió, limpiándose los ojos con ambas manos y luego, enunciando claramente para
que él estuviera seguro de entender al leer sus labios, dijo: "Te quiero un diez".

El guardia empujó bruscamente a Ken hacia el helicóptero y éste se volvió para mirar a
Savannah.
 Ella también debía estar asustada mientras la empujaban, pero logró sonreír al
encontrarse con su mirada.

Ken se rió mientras el guardia le empujaba de nuevo hacia el helicóptero.

"Sé que probablemente no creerás esto", le dijo Ken al tipo aunque no había forma de
que lo hubiera entendido aunque lo hubiera escuchado por encima del estruendo, "pero las
últimas veinticuatro horas han sido sin duda las mejores veinticuatro horas de mi vida".

--------------------------------------------------------------------------------

Dieciocho

"Lo siento", le dijo Molly a Otto Zdanowicz por la que probablemente era la decimocuarta
vez. Cogió el brazo de Billy y lo apretó, para evitar que dijera algo. Eso fue todo lo que
necesitaron, para que Billy se pusiera a gritar con ocho hombres fuertemente armados.
"Pero te equivocas. La gente que buscas nunca estuvo aquí. ¿Quieres un poco de menta con
eso?"

Entraron en la tienda de campaña abierta que era su cocina y comedor, y Angie incluso
les sirvió a cada uno un vaso de té helado. Lo dejó junto a la enorme pistola que Otto había
puesto sobre la mesa como amenaza.

"¡Basta de esta mierda!" Otto tiró todos los vasos al suelo. Fue menos dramático de lo que
podría haber sido, porque todos eran de plástico y rebotaron en lugar de hacerse añicos,
pero aun así Molly se estremeció, con la camisa parcialmente empapada. "¡Mi hermano está
muerto!"

Ella se acercó a él a través de la mesa, instintivamente fue a por su mano. "Siento mucho
su pérdida".

Le dio una bofetada y cogió la gran pistola.

Oh, Señor, ¿le había empujado a hacer eso?

"¿Dónde están?" Preguntó Otto. "¿Dónde está el dinero?"

 "Lo siento", dijo ella de nuevo, y él levantó bruscamente la pistola y la apuntó
directamente entre los ojos de Billy.

"Tienes diez segundos para decidir si lo sientes lo suficiente, o si quieres sentirlo aún
más", le dijo Otto.

"Los llevé a ver a Jones, pero no quiso ayudarlos", le dijo, tal como Jones le había dicho.
"Sin embargo, deben haber comprado un mapa a alguien del pueblo, porque la última vez
que los vi se dirigían a Puerto Parwati".

"Molly, no", siseó Billy. Por supuesto, no sabía la verdad: que Ken y Savannah se habían
ido al norte. Era bueno. Añadía un cierto toque de realismo a su historia.

Miró a Billy. "¡No voy a dejar que te dispare por unos desconocidos!" Se volvió hacia Otto.
"Su plan era viajar en paralelo al camino de las mulas, cerca de él pero no sobre él".

Hubo un parpadeo de algo -el reconocimiento de un plan que sonaba realista, por Dios...-
en los ojos de Otto. Pero amartilló la pistola como si fuera a disparar a Billy de todos
modos.

"Por favor", dijo Molly, hablando aún más rápido. "Por favor, no lo hagas. Sé dónde está el
dinero. Lo escondieron en el campamento de Jones. No lo mates y te llevaré a él".

Otto asintió. "Ahora estamos llegando a algo".

Savannah se mantuvo en el lado opuesto del helicóptero con respecto a Ken, pero lo
observó mientras se elevaban en el aire.

Esté preparado para todo.

Por favor, Dios, no dejes que corra ningún riesgo innecesario. Tenía la nariz hinchada y la
camisa cubierta de sangre, pero cuando se encontró con sus ojos, sonrió.

Tenía ganas de llorar.

Te quiero un diez. No podía creer que se hubiera atrevido a decírselo, pero se alegraba
de haberlo hecho. Ahora, si le ocurría algo a alguno de los dos, al menos sabría que él lo
sabía.
 El sonido de las aspas del helicóptero hizo que su corazón latiera demasiado rápido. O tal
vez fue la forma en que Kenny la miraba. Estaba pensando en el sexo. Ella podía verlo en
sus ojos, en la pequeña sonrisa que jugaba en las comisuras de su boca. Estaban sentados
aquí, rodeados de hombres que los matarían sin pestañear, y él estaba pensando en...

No el sexo. Hacer el amor. Sobre la forma en que la había besado y tocado y llenado tan
exquisitamente la noche anterior. Sobre la forma en que la hizo reír un minuto y luego
jadear de placer al siguiente. Sobre la forma en que había respirado su nombre como si ella
fuera todo lo que quería o necesitaba.

Savannah miró a los ojos de Ken y también sonrió.

Es mejor que preocuparse por lo que está por venir.

El Cessna de Jones había desaparecido.

Molly no sabía si sentirse preocupada o aliviada mientras escarbaba en la tierra,

buscando el maletín.

La pieza del motor debe haber llegado. Jones probablemente había hecho las
reparaciones a primera hora de la mañana, y se dirigió a ocuparse del negocio.

Probablemente tenía muchas cosas que poner al día, ya que había estado sin transporte
durante tantos días seguidos.

Sus dedos tocaron el metal de la caja y su alivio fue casi abrumador. Hasta que no tuvo en
sus manos la prueba de que sus sospechas eran erróneas, no se dio cuenta de que había
tenido sospechas en primer lugar. Jones no había cogido el dinero y había huido.

Los guardias la arrastraron a ella y al maletín hasta Otto, que esperaba con Billy en la
pista, a la sombra de su helicóptero.

Billy parecía considerablemente aliviado, ya que Otto había dejado más que claro que
estaría muerto si el dinero no estaba allí.

El propio Otto abrió el maletín. No hizo la cerradura con delicadeza como lo hizo Jones.
Simplemente la abrió.
 Y tiró el maletín al suelo con disgusto. Vacío.

"¡No!" Dijo Molly. "¡Oh, Dios!"

Entonces todo empezó a suceder demasiado rápido.

Otto se limitó a asentir a sus hombres, que arrastraron a Billy lejos del helicóptero.
Levantó su arma y...

"Espera", sollozó Molly, agarrando su brazo y tirando de él hacia abajo. "¡Por favor! ¡Este
es mi error! El dinero estaba aquí, lo juro. Si matas a alguien, debería ser a mí, no a Billy".

El miedo, la ira y la indignación le hicieron sentir un sabor amargo. Se había equivocado

con Jones, tan terriblemente equivocado. Otto la golpeó en la cara con su pistola y cayó,
pero el dolor no era nada comparado con la angustia de su corazón.

"Por favor", suplicó ella, agarrándose a la pierna de Otto mientras éste levantaba la
pistola y apuntaba de nuevo entre los ojos de Billy.

Pero Billy estaba luchando, y cuando Otto disparó, le dieron en el hombro, no en la

cabeza.

Le empujó hacia atrás y hacia abajo. Molly gritó y Otto maldijo.

Los hombres que habían estado sujetando a Billy se habían soltado y agachado cuando
Otto disparó, y ahora Billy se empujó hacia atrás, patinando sobre su trasero mientras se
sujetaba el hombro sangrante.

Otto se dirigió hacia él, arrastrando a Molly, que se aferraba a su pierna. Volvió a apuntar,
con la intención de acabar con Billy.

Molly estaba segura de que iba a vomitar, pero cuando abrió la boca, salió "¡Grady
Morant!".

Fue como si hubiera pronunciado las palabras mágicas.

Otto se apartó de Billy y la miró. "¿Qué has dicho?" Ella también había llamado la
atención de sus hombres.
 "No le dispares y te diré cómo encontrar a Grady Morant". Su voz temblaba, pero sus ojos
estaban repentinamente secos mientras hacía la única cosa que le había jurado a Jones que
nunca haría. "Su aspecto actual, el tipo de avión que pilota: un Cessna rojo. Se hace llamar
Jones y es el que se llevó el dinero", dijo a Otto y sus hombres. "Grady Morant estaba aquí
mismo, en este aeródromo desde ayer por la tarde".

Subieron por una cresta y allí estaba la pista de aterrizaje de Jones.

El Cessna no estaba a la vista, pero el helicóptero de Otto Zdanowicz estaba ahí fuera.

Y sin embargo, estaban llegando para un aterrizaje. ¿No eran Badaruddin y los
Zdanowicz enemigos mortales? ¿Qué demonios estaban haciendo?

Skinny ladraba órdenes por encima del estruendo, y Ken observó cómo los soldados
asumían lo que debían ser posiciones de combate en la puerta abierta del helicóptero. No
iban a aterrizar, sino que iban a disparar a lo que parecía ser un bonito objetivo sentado.

Se lanzó al otro lado del helicóptero para derribar a Savannah, para protegerla con su
cuerpo mientras atacaban.

Molly sintió una bofetada y calor en el brazo y supo que le habían disparado.

No le dolía. Al menos no todavía, así que arrastró a Billy más lejos del helicóptero
atacante, hacia las acogedoras sombras de la selva, lejos del sonido desgarrado de las armas
automáticas.

Parecía imposible que sólo la hubieran golpeado una vez.

Vio a Otto Zdanowicz caer, con el pecho plagado de flores de sangre y tiró de Billy con
más fuerza. ¿Cómo podía ser tan pesado?

"Molly, corre", le rogó Billy. "¡Puedes hacerlo sin mí!"

"¡No te voy a dejar!"

 El helicóptero atacante era el doble de grande que el de Otto. El helicóptero atacante era
dos veces más grande que el de Otto, una gran máquina de guerra que volvió a pasar y ella
se echó encima de Billy cuando una línea de balas se acercó peligrosamente y levantó
pequeños y afilados fragmentos de hormigón.

Savannah estaba gritando.

Ken no la culpaba. Ella no había pasado por el BUD/S, no había vivido innumerables
sesiones de entrenamiento, no había experimentado nunca una zona de combate de forma
tan cercana y personal como él. Era un guerrero curtido, y el sonido de todas esas
ametralladoras y armas automáticas disparándose era casi suficiente para hacerle gritar.

Acercó su boca al oído de ella. "Savannah. Escúchame. Escúchame. Escúchame". Siguió

diciéndolo hasta que ella se calmó. "¿Me estás escuchando?"

Ella asintió. Acercó su boca al oído de él. "Kenny, no quiero morir. No ahora que
finalmente te he encontrado".

"No voy a dejarte morir", le dijo, y una bala de una de las armas de la banda de
Zdanowicz impactó en el mamparo justo encima de sus cabezas.

Ella chilló y él trató de convertirlos en un objetivo aún más pequeño. "Prepárate para
correr, ¿vale?"

Volvió a asentir con la cabeza.

"Tan pronto como aterricemos, la mayoría de estos tipos van a salir del helo. Si estamos
preparados puede haber una oportunidad en el caos para hacer una carrera por la selva.
¿Estás conmigo?"

Ella asintió.

"Toma el camino más corto. ¿Entiendes?"

Otro asentimiento.

"Espera a que te diga que te vayas".

 El helicóptero hizo un giro cerrado y Savannah se aferró a él como si fuera su vida.

Todos los hombres de Zdanowicz estaban muertos. O si no lo estaban, al menos habían

dejado de disparar. Molly vio que uno de ellos agitaba un pañuelo, una bandera blanca, y
buscó en sus bolsillos algo que agitar también, y finalmente se decidió por levantar las
manos en el aire en el gesto internacional de rendición.

"Lo siento mucho", le dijo a Billy. "Todo esto es culpa mía".

"Sí", dijo, con los dientes apretados contra el dolor. "Definitivamente eres responsable de
toda la guerra de bandas en Indonesia".

El helicóptero aterrizó y los hombres uniformados se apresuraron a salir, asegurándose

eficazmente de que los hombres de Zdanowicz estaban muertos o desarmados.

El de la bandera blanca hablaba, muy seriamente, primero con un soldado y luego con un
hombre muy anguloso que bajó del enorme helicóptero.

El abanderado habló y habló, y luego señaló. Directamente a ella.

Cuatro soldados corrieron por la pista hacia ella y Billy, con las armas preparadas.

"Pon las manos en alto", dijo Molly. "Muéstrales que no estás armado".

Las manos de Billy tenían un brillo chillón de sangre cuando las levantó.

Los soldados los agarraron a ambos y los pusieron en pie.

"Tengan cuidado", dijo Molly y luego volvió a decir, en los dos principales dialectos
locales. "Está herido".

"Tú también estás sangrando", le dijo Billy, y ella vio que así era.

Le habían disparado en el brazo. Había una herida de entrada y otra de salida, pero
parecía bastante limpia.

Si vivía, iba a tener una cicatriz infernal.

 Ahora. Si iba a suceder, iba a tener que ser ahora.

Ken tomó la mano de Savannah y la arrastró con él hacia la puerta y-

¡Mierda!

Un guardia con un AK-47 estaba de pie frente a ellos, con sus ojos oscuros alerta. Les
hizo un gesto para que retrocedieran. Lejos de la puerta. Se movió ligeramente dentro del
helicóptero para poder vigilarlos.

"¿No hay una puerta trasera?" Susurró Savannah.

"No en este helicóptero". Ken sonrió al guardia, que frunció el ceño. ¿No se lo imaginaba?
Había un solo hombre vigilante en todo el ejército privado de Badaruddin, y había sido
asignado para vigilarlos.

"¿Qué hacemos?" preguntó Savannah.

Si estuviera solo, dominaría al tipo. No le costaría mucho, uno a uno, hacerse con ese AK-
47. El problema era que este tipo podría hacer un par de disparos antes de que el arma
cambiara completamente de manos. Otro SEAL podría evitar ser alcanzado por las balas
perdidas, pero los instintos de Savannah eran . . . Bueno, la verdad era que ella no iba a
entrar en el equipo de las Princesas Guerreras en ningún momento de la próxima década.

"Esperamos", le dijo. "Nos quedamos tranquilos y esperamos la próxima oportunidad".

"Este hombre necesita atención médica", dijo Molly, pero los soldados que la arrastraban
la ignoraron.

"Estábamos retenidos contra nuestra voluntad por Otto Zdanowicz", intentó. Podría
haber estado hablando con dos por cuatro.

"Somos misioneros, gente de Dios. Por favor, ayúdenme a llevar a este hombre al hospital
de Puerto Parwati".
 Los soldados ni siquiera cambiaron sus expresiones faciales mientras los llevaban a ella
y a Billy hacia el anguloso oficial y el herido de la bandera blanca, el último miembro
superviviente de la banda de Otto Zdanowicz.

El demacrado oficial hablaba en inglés. "Este hombre dice que usted conoce el paradero
de Grady Morant".

Molly tenía el estómago revuelto por la muerte y la destrucción que la rodeaban y estaba
mareada por la pérdida de sangre, pero sacudió la cabeza. Ya había traicionado a Jones una
vez, y una vez era más que suficiente, aunque fuera un hijo de puta mentiroso y chupador
de escoria. "Está mintiendo. Somos misioneros. De la aldea que está al final del camino..."

"Está mintiendo", replicó el abanderado. "Dijo que Grady Morant estuvo aquí ayer, dijo
que volaba en un Cessna rojo y que se llamaba Jones".

"Por favor", dijo Molly. "No hablaba en serio. Habría dicho cualquier cosa para evitar que
Otto disparara a Billy. Había oído los rumores sobre este tipo Morant, así que dije que lo
conocía".

El oficial miró a su alrededor, miró la cabaña Quonset, volvió a mirar a Molly. "Jones es
Grady Morant". Se rió. "Nunca me lo dijo. Pero, de nuevo, él y yo no éramos amantes. Nunca
encendió una habitación llena de velas para mí". Se volvió hacia sus hombres. "Pónganlos a
todos en el helicóptero".

Jones odiaba Yakarta. Siempre que venía aquí era porque era absolutamente necesario y,
por regla general, no podía esperar a marcharse.

Pero llevaba más de cinco horas sentado en este lúgubre bar de aeropuerto, como
pegado a esta cabina. Su avión había repostado y estaba listo para volar a Malasia. Por eso
se había detenido. Para repostar y así poder hacerse como polvo en el viento y desaparecer
para siempre.

Entonces, ¿a qué demonios estaba esperando?

La bolsa de lona llena de dinero estaba a su lado. El dinero que Molly había estado tan
segura de que no se fugaría.
 Bueno, cariño, se había fugado. No sabía quién creía que era, pero tal vez ahora
descubriera la verdad.

Miró su reloj.

Todavía pasarían un par de horas antes de que Molly llegara a su campamento y se diera
cuenta de que no estaba.

Probablemente pasarían un par de días o incluso semanas -conociendo a Molly- antes de

que se diera cuenta de que no iba a volver.

Conociendo a Molly.

Ese era su gran problema aquí. Todo había empezado por conocer a Molly.

Terminó su cerveza de un largo trago. Decidió que conseguiría un nuevo pasaporte.

Había suficiente dinero en esta bolsa para comprarle una identidad completamente nueva,
con la que incluso podría volver a Estados Unidos si lo deseaba.

No es que él quiera.

Aquí había suficiente dinero para no trabajar ni un día más en su vida, si jugaba bien sus
cartas.

Podría ir a algún rincón remoto de Malasia y comprar una casa. Sentarse y no hacer nada
todo el día.

Y terminar pensando en Molly.

Jones puso la cabeza entre las manos. Maldita sea, no quería el dinero. Quería a Molly.
Aunque fuera sólo por un mes más.

Qué tonto tan patético era. Había pasado todos estos años sin ninguna complicación.
¿Cómo podía ser tan estúpido como para enamorarse a estas alturas de su miserable vida?

La camarera se acercó. "¿Quieres otra cerveza?"

"No, gracias". Gracias. Nunca había dado las gracias a nadie antes de Molly.
 "Eres muy guapa". Se sentó frente a él, una chica indonesia de unos veinte años, guapa a
pesar de tener un ojo morado, a pesar de estar un poco desgastada. "¿Quieres follar?"

Jones se rió. "¿Dónde estabas hace una semana?" Pero sabía que no habría cambiado
nada. No había empezado a meterse en líos sólo porque estaba cachondo. No, desde el
primer día, había querido a Molly. Se puso de pie, arrastrando el petate fuera de la cabina
detrás de él.

La chica la siguió con entusiasmo, pero él levantó una mano. "No", dijo. "Lo has
entendido mal. Yo no..." Sacudió la cabeza y se rió. "Pero gracias por la oferta".

Se encogió de hombros. "Como quieras".

Jones abrió la puerta a la brillante tarde y se dirigió a su Cessna. A la mierda con Malasia.
Volvía a Parwati.

Y si tenía suerte, llegaría antes de que Molly supiera que se había ido.

El campamento del general Badaruddin tenía un perímetro que era mitad océano agitado
y acantilados rocosos y mitad ladera de la selva.

Había un camino, que conducía a través de la selva hasta el recinto.

Molly y Billy estaban estables. Ken no era enfermero, pero, como todos los SEAL, sabía lo
suficiente como para poder curar temporalmente a los dos misioneros. Ninguno de los dos
estaba tan malherido, aunque con este clima, ambos necesitaban grandes cantidades de
antibióticos para evitar la infección.

Ya no necesitaban su atención, y Savannah pareció entender que quería echar un vistazo

a su destino, así que se acercó a la puerta abierta del helo mientras se acercaban al
campamento.

La casa del general era del tamaño de una mansión inglesa. Estaba en la cima de la colina,
asomando la cabeza en la selva. Había una pequeña franja de césped justo delante, y lo que
parecía ser una piscina y pistas de tenis en la parte trasera. Pero luego la selva se apoderó
de ella.
 Un poco más abajo de la colina, a ambos lados del camino que llevaba a la casa del
general, Ken pudo ver más edificios de aspecto utilitario, presumiblemente viviendas para
las tropas, almacenes para municiones y suministros. Cárceles para contener a los rehenes.

Todo el montaje era un castillo extremadamente feudal, no es de extrañar que el loco

tuviera algo con la realeza.

El helicóptero tenía una plataforma de aterrizaje más abajo de la colina, fuera de lo que
parecía ser una valla muy segura y fuertemente tripulada con una puerta de alta
resistencia. Ken apostaba que la valla era eléctrica. Apostó a que había luces y una rotación
completa de guardias e incluso perros, todo para mantener a la gente fuera. Y apostaba a
que los soldados y el resto de personas del recinto no pensaban en ningún momento que no
estuvieran a salvo mientras esos guardias estuvieran en esa puerta.

Y también apostó que ya había un equipo de SEALs dentro del recinto. Apuesta a que
nadaron y escalaron los acantilados presumiblemente inescalables, probablemente sin ni
siquiera sudar.

Cuando el helicóptero aterrizó, él y Savannah, Molly y Billy fueron cargados en jeeps y

llevados a través de la puerta. El camino hacia la colina era empinado al principio, pero se
niveló durante bastante tiempo al acercarse a la casa principal.

Al ver de cerca las dependencias, se dio cuenta de que no eran tan utilitarias como
destartaladas. Incluso la casa principal, desde esta distancia más cercana, transmitía una
sensación de decadencia.

El General Badaruddin necesitaba una transfusión financiera, y rápido. Pero no la iba a

obtener de ellos.

Aunque este era un montaje bastante decente, estaba lejos de ser impenetrable. De
hecho, cualquier tipo de operación de rescate sería casi ridículamente fácil.

Ken llamó la atención de Savannah y sonrió.

Apostaría mucho dinero a que mañana estarían fuera de aquí y de camino a casa.

El tío Alex estaba muy sedado.

 El edificio -el oficial delgado lo había llamado cuartel de invitados- en el que Alex estaba
retenido era bastante cómodo para una celda de retención de rehenes. Tenía dos
habitaciones y un baño. Pero no había agua corriente en el lavabo. Sin embargo, el váter
tiraba de la cadena, lo que a Savannah le pareció un gran triunfo.

La estructura estaba hecha de bloques de hormigón y sólo tenía una puerta al exterior,
que daba a la carretera. Las únicas ventanas se encontraban en ese mismo lado del edificio,
evidentemente para evitar que todos los "invitados" se escaparan.

Sin embargo, la falta de ventanas en la parte trasera hacía que la circulación del aire
fuera escasa, y hacía un calor infernal.

El oficial que los había traído les había informado de que tendrían una audiencia con el
general por la mañana. Badaruddin venía de Papúa Nueva Guinea, donde se había reunido
con los líderes del OPM, el Movimiento por la Libertad de Papúa.

Ken salió de la otra habitación, donde había revisado a Alex. "Parece estar bien. Necesita
una ducha, pero ¿quién no la necesita con este calor? Sin embargo, definitivamente le están
dando algo para sedarlo. Quizá a través de la comida, así que no coma ni beba nada".
Incluyó a Molly y a Billy en eso.

"¿Cuánto tiempo se supone que debemos estar sin beber nada?" Preguntó Billy.

"Hasta esta noche", dijo Ken. "Nos van a sacar de aquí esta noche". Bajó la voz,
probablemente por la posibilidad de que el único guardia de la puerta hablara inglés. "Hay
un equipo de SEALs que ya está dentro del perímetro del campamento, esperando el
momento adecuado para sacarnos. Utilizarán el sigilo. Esto no va a ser un tiroteo con armas
de fuego. Será una operación encubierta. Lo que tienes que recordar es estar lo más
tranquilo posible y hacer exactamente lo que te digan justo cuando te lo digan".

Savannah negó con la cabeza. "¿Cómo lo sabes? No me refiero a cómo lo van a hacer. Me
refiero a cómo sabes que están aquí? ¿Los has visto?"

"No", dijo Ken. "No he visto a nadie. Pero no sólo sé que están ahí fuera, también sé qué
equipo es y quién está al mando. Es el Equipo Dieciséis, y el CO para esta operación es el
Teniente Sam Starrett".

Kenny sonrió, y Savannah supo que realmente estaba disfrutando. Sin embargo, seguía
aterrorizada y eso le hizo hablar con un poco de brusquedad. "¿Y esto lo sabes por la forma
en que soplaba el viento, o... el patrón de las nubes en el cielo... ?"
 "Lo sé porque Starrett es un chocolatero". Se rió de la mirada que ella le dirigió. "Nunca
va a ningún sitio -incluso a la selva- sin una provisión de M&M's de cacahuete. Y mira lo que
encontré en el bolsillo de la camisa del querido tío Alex".

Lo sostuvo en la palma de su mano. Era un envoltorio de M&M's de cacahuete.

La cabeza de Savannah daba vueltas. "¿Está diciendo que este teniente Starrett entró en
este edificio, pasando por delante del guardia, simplemente para poner un envoltorio de
caramelo en la camisa de mi tío? ¿Por qué no lo rescató en ese momento?"

"De acuerdo", dijo Ken. "Sí, puedo ver que suena a locura, pero tienes que entender un
par de cosas. Probablemente no fue Sam Starrett quien trajo el envoltorio aquí.
Probablemente fue Jenk o Gilligan o bueno, no importa. El punto es que el envoltorio era un
mensaje. Para mí. Sammy Starrett es mi mejor amigo, Van. Somos muy unidos; lo conozco
mejor que a casi nadie, excepto tal vez a ti ahora. Es el tipo que, ya sabes, cuando me case,
va a dar la cara por mí y será mi padrino... Ese envoltorio en el bolsillo de Alex no era sólo
para hacerme saber que estaba aquí. También era para hacerme saber que él sabía que yo
iba a estar aquí. Por eso no sacaron a Alex sin más. Nos estaban esperando para poder
salvarnos el culo a todos al mismo tiempo.

"Y Jenk o Gilligan o quienquiera que haya venido a entregar este mensaje", añadió Ken,
"no entró por la puerta. He comprobado la habitación de atrás. Hay cuatro bloques de
hormigón que están sueltos justo detrás de la cama: han quitado el mortero.
Probablemente pusieron algún tipo de parche en el exterior para que pareciera seguro,
pero esos bloques están listos para salir. Podríamos salir de aquí -bueno, arrastrarnos-
ahora mismo, si quisiéramos".

"¿Por qué no lo hacemos?" preguntó Savannah.

"Bueno, la oscuridad estaría bien, para empezar. Será más difícil para ellos vernos si está
oscuro. Dos, probablemente sea mejor no avisar a nuestros anfitriones de que nos vamos
hasta que sepamos dónde y cuándo encontrar el autobús que nos sacará de aquí. Número
tres, de los cinco que somos, dos están heridos, uno es un hombre con sobrepeso y casi
inconsciente, y otro mide 1,65 y es un peso ligero con los pies que probablemente están tan
doloridos que debería incluirse en la categoría de heridos".

"No son tan malos", dijo rápidamente Savannah.

 Ken se rió. "Dios, te quiero", dijo. Pero entonces, como si se hubiera dado cuenta de lo
que acababa de decir, dejó de reír.

"Lo hago", dijo en voz baja. "Te quiero, Van. Para mí también es un diez. Así que confía en
mí cuando te digo que tenemos que esperar, ¿vale? Confía en mí cuando te digo que mis
compañeros están ahí fuera, que nos van a traer a casa".

A mediados de noviembre de 1946, recibí una carta de Hank.

Era demasiado fino para ser los papeles del divorcio que había enviado, además de que
debían ser devueltos a la oficina de mi abogado. Sin embargo, había pasado casi un mes y
no había habido respuesta.

Hasta ahora.

Abrí el sobre, lo confieso, con las manos temblorosas.

Rosa

No, querida. Sólo mi nombre, escrito con su mano tan familiar.

Estaré de visita en Nueva York el 12 de noviembre y me gustaría verte. Por favor,

acompáñeme a cenar en el Waldorf-Astoria a las siete de la tarde.

Suyo, Hank

El 12 de noviembre era el día siguiente. Intenté desesperadamente disuadirme de ir,

pero al final no pude evitarlo.
 Hice que Evelyn saliera a vigilar a los chicos y, con mi mejor vestido, tomé el tren hacia la
ciudad.

El Waldorf estaba tal y como lo recordaba, el vestíbulo quizás más lleno de gente que
antes, con periodistas y fotógrafos de periódicos por todas partes.

Me dirigí hacia el restaurante y me detuve para preguntar a una joven con un gran
sombrero morado a qué se debía el alboroto. (¿Por qué recuerdo ese sombrero? Pero lo
recuerdo. Tan claramente como si lo hubiera visto ayer).

"Hay un VIP en la ciudad", me dijo con un chasquido de chicle. "Un héroe de guerra, algún
príncipe europeo".

Hank. Estaba hablando de Hank. Estos periodistas estaban aquí por él.

Di mi nombre al maître, susurrando que iba a cenar con Heinrich von Hopf, susurrando
por temor a que uno de los reporteros, con un oído especialmente bueno, me oyera y
empezara a hacer preguntas.

Me llevaron al comedor principal, lo que me sorprendió. Estaba segura de que Hank

habría dispuesto que cenáramos en un salón privado donde nadie pudiera vernos y
especular sobre nuestra relación.

Si esos periodistas lo supieran, pero estaba decidida a no dejar escapar nuestro secreto.
No sólo por el bien de Hank, sino también por el de mis hijos.

"Creo que debe haber algún error", le dije al maître, pero entonces lo vi. Hank.

Ya estaba allí, sentado en una mesa cerca de la gran ventana que daba a la calle. Mi
corazón se estremeció al verle. Era delgado y su color no era demasiado bueno, pero oh, era
Hank.

No se levantó al verme llegar, y me detuve en seco; mi corazón dio otro vuelco al darme
cuenta de que estaba sentado en una silla de ruedas.

En ninguno de los artículos que Anson Faulkner me había enviado -y había un buen
puñado sobre Hank tanto en los periódicos de Londres como de Viena- se mencionaba nada
sobre una silla de ruedas.
 Utilizó los brazos para desplazar su silla, sacándose de debajo del mantel de lino. Y vi que
Hank, mi querido Hank, había perdido la mitad inferior de su pierna izquierda.

"Oh, Dios", dije.

"Así que no lo sabías", dijo.

Quería correr hacia él. Caer de rodillas frente a él y pasarle las manos por encima y por
encima, asegurándome de que el resto de él estaba sano y completo. Pero había periodistas
en el vestíbulo.

"Fue una infección", me dijo, mientras yo me hundía en mi asiento frente a él. "Los
médicos no pudieron deshacerse de ella, casi me mata. Optaron por amputar a finales de
septiembre".

Quise alcanzar su mano al otro lado de la mesa, pero no me atreví. "Ojalá alguien me lo
hubiera dicho. Habría venido". Me di cuenta al salir las palabras de mi boca que si él me
hubiera querido allí, alguien me lo habría dicho. "Lo siento, yo..." Me aclaré la garganta.
"¿Pero ya has superado la infección? Pareces estar bien".

Asintió con la cabeza, los músculos del lado de su mandíbula saltaron. "Sí, la infección se
fue con la pierna".

"Gracias a Dios". Intenté sonreír aunque no podía ocultar las lágrimas en mis ojos.

"Estuve bastante enfermo hasta hace unas semanas. Los médicos me dicen que me
sacaron del campo soviético justo a tiempo. Una semana más y seguramente habría muerto.
No recuerdo nada de eso. Recuerdo que me llevaron al campo, por supuesto. Recuerdo que
me hirieron. Pero la maldita pierna no se curaba. Se ponía cada vez peor. No recuerdo que
me sacaran de allí en absoluto. Me desperté una mañana en Viena".

"Eso debió parecerte un milagro", susurré.

"Sí, bueno", dijo, moviéndose ligeramente en su silla. "Fue algo escaso, sobre todo cuando
descubrí que me habían quitado la pierna, pero supongo que uno no puede ser exigente con
los milagros".

Se hizo el silencio por un momento.

 Entonces, "¿te van a poner una prótesis?" pregunté. "Hace poco leí un artículo sobre la
nueva tecnología médica. Han avanzado mucho desde los tiempos de los piratas con
piernas de clavija y ganchos por brazos".

Hank sonrió. "Cuento con usted para ir al grano. Y sí", dijo. "Me han dicho que soy un
buen candidato, aunque no hay garantías. Me gustaría poder volver a caminar. Estos días
me he sentido bastante corto".

"Una vez que recuperes las fuerzas, deberías ser capaz de balancearte con muletas, ¿no
crees? Sé que no es la mejor solución", dije, "pero te llevará a donde quieres ir. Y para ser
totalmente sincero, aunque por alguna razón tengas que pasar el resto de tu vida en una
silla de ruedas, siempre tendrás un montón de mujeres hermosas deseosas de empujarte".

Se rió de eso.

"Siempre serás fácilmente identificado como un héroe de guerra", continué, "y las
mujeres caerán -no, se desmayarán- a tus pies".

"Pie", intervino, pero seguía riendo.

"Mira a tu alrededor", le dije. "Todavía tienes los ojos de todas las mujeres en esta sala".

Hank dejó de reírse. "¿Incluida tú, Rose?"

No podía mentirle. "Incluido yo", dije en voz baja, incapaz de mirarle a los ojos. "Siempre
yo. Yo soy la que te encontraba irresistible incluso cuando pensaba que eras un nazi,
¿recuerdas?"

"Disculpe, señor. Señora. ¿Puedo tomar su orden?"

"No", dijo Hank. "Vete".

"Efectivamente, señor". El camarero desapareció y, al levantar la vista, me di cuenta de

que Hank tenía lágrimas en los ojos.

Metió la mano en el bolsillo interior de su chaqueta y sacó un paquete de papeles. Los

colocó cuidadosamente sobre la mesa y vi que eran mi petición de divorcio.

"De acuerdo", dijo. "No sabías lo de mi pierna. Pensé que sí, que te repugnaba la idea
de..."
 "¡No!" Dije. "¡Oh, Dios, no!"

"Obviamente, un hombre con una sola pierna no es un problema para ti", dijo. "Entonces,
¿por qué? ¿Por qué no acudiste a mí? Dios, cómo te necesitaba, y me enviaste esto".

¿Qué estaba diciendo? ¿Que quería que estuviera con él en Viena? No pude evitar estirar
la mano del otro lado de la mesa y tomar la suya. "Oh, Hank..."

"Sé lo difícil que debe haber sido para ti", dijo, agarrando mis dedos. "Creíste que estaba
muerto durante más de un año".

"No", dije.

"Al principio pensé que habías encontrado a alguien nuevo. Esa tenía que ser la
respuesta. Pero no lo has hecho. A menos que hayas sido extremadamente discreto... ?"

"No hay nadie", le dije. "Y no creí que estuvieras muerto. No lo creí ni por un minuto".

"Entonces no entiendo", dijo Hank. "Necesito que me expliques de la forma más sencilla
posible por qué no quieres seguir casada conmigo".

"Tienes una prometida inglesa", le dije. "La hija de lord Alguien. Pensé..."

Se sentó de nuevo. "Pensaste que no te quería".

"Este era el mundo real", le expliqué. "El mundo de después de la guerra. Tú eres un
príncipe. Yo soy..."

"Un héroe de guerra, también", dijo. "Elizabeth Barkham nunca fue mi prometida. Eso fue
un deseo de mi madre, ni siquiera era consciente cuando esa noticia salió en el Times. No
deberías creer todo lo que lees en los periódicos, Rose. Por Dios, ¿para qué querría una
prometida si ya tengo una esposa? La única esposa que he querido. Tú, Rose".

Pero llevaba meses y meses convenciéndome a mí misma de que, aunque Hank me

siguiera queriendo, nuestro matrimonio nunca funcionaría. "¿Vas a venir a casa conmigo,
entonces?" Pregunté. "¿A vivir en Nueva Jersey? ¿Un príncipe austriaco en Midland Park?"

"¿Qué tal Hong Kong?", preguntó. "Siempre he querido llevarte a Hong Kong".
 Hablaba en serio.

"Sí, va a crear una especie de... revuelo cuando se conozca la noticia de nuestro
matrimonio, pero llevo tanto tiempo fuera de Viena que ya no es mi hogar. Este es mi
hogar", dijo, apretando mi mano. "Aquí mismo, en el Waldorf. O en Hong Kong. O en
Midland Park. Dondequiera que estés".

Se llevó mi mano a los labios y me besó, y unas veinticinco cámaras dispararon. ¡Oh,
Dios! Retiré la mano, pero Hank ni siquiera parpadeó. Me di cuenta, con cierto sobresalto,
de que la acera de fuera estaba abarrotada de esos reporteros y fotógrafos.

Hank no les dedicó ni una mirada. "Dime que no me amas y firmaré estos papeles ahora
mismo", dijo. "Si no, los romperé".

No tuvo que rasgarlos, lo hice por él.

"Me temo que tendrás que venir a mí para que pueda besarte", dijo. "Pero más vale que
lo hagas rápido, porque estoy a punto de tumbar esta mesa para llegar a ti".

"Pero..." Miré a la ventana. ¿No se daban cuenta de lo terriblemente groseros que estaban
siendo al mirarnos así?

Hank empezó a mover la mesa y yo me levanté rápidamente.

En cuanto me acerqué, me tiró hacia abajo, justo en su regazo y me besó. Oh, qué beso
fue ese.

Y oh, ¡cómo brillaban las cámaras!

Uno de los periodistas más atrevidos llamó a la ventana. "¿Quién es la señora, Príncipe?",
gritó a través del cristal.

Hank no me dejó levantarme. Giró su silla conmigo todavía en su regazo, de modo que
estábamos de cara a la ventana. Me reí y me sonrojé, y él me besó de nuevo, y de nuevo las
cámaras dispararon.

Entonces sonó la voz de Hank, lo suficientemente alta como para que le oyeran en la
calle. "Les presento a la audaz agente doble que me ayudó a penetrar en las oficinas de
guerra nazis en Berlín durante los últimos años de la guerra, la señora Ingerose Rainer von
Hopf, mi esposa, a quien amo con todo mi corazón".
 Las cámaras volvieron a emitir un flash, una y otra vez, y así la multitud de periodistas se
dispersó. Casi podía oír cómo sonaban los teléfonos de la redacción. Con una frase, Hank
había cambiado irremediablemente la vida de ambos.

Me besó un par de veces más y luego me ayudó a bajar de su regazo. "¿Qué tal si me
llevas a casa a conocer a mis hijos?"

Sabía lo de Alex y Karl. Me sorprendí por un segundo, pero luego me di cuenta de que,
por supuesto, lo sabía. Era un hombre que había estado reuniendo información durante la
mayor parte de su vida adulta.

"Estarán dormidos cuando lleguemos a casa", le dije mientras lo sacaba del comedor.
"Pero, por supuesto, podemos despertarlos". Le sonreí, mi querido y maravilloso Hank. "O
podríamos colarnos en su habitación, podrías echar un vistazo, y luego podríamos dejarlos
dormir...".

Su sonrisa hizo que mi corazón cantara.

Y así me llevé a mi príncipe a casa, y juntos vivimos felices durante treinta maravillosos
años.

Alyssa cerró el libro de Rose mientras el hidroavión se preparaba para aterrizar en el

puerto. Jules la miró y abrió la boca como para hablar, pero ella negó con la cabeza. No
quería hablar ahora. Temía que si abría la boca, se pondría a llorar.

Un corto viaje en barco para un viaje más corto en taxi, y luego estaban en la sede
temporal del FBI.

Los ascensores estaban fuera, y mientras subían las escaleras, Jules finalmente habló.
"¿Estás bien?"

"No", dijo Alyssa mientras atravesaba la puerta del cuarto piso. Se dio la vuelta para
mirarle fijamente. "Quiero vivir feliz para siempre. ¿Dónde está mi maldito final feliz? Eso
es lo que quiero saber".

Dejó a Jules de pie, mirándola como si se hubiera vuelto loca.

 Es muy posible que lo haya hecho.

Había sangre en su pista.

También había cadáveres. Varios seguían tirados en el cemento, pero cuatro estaban
perfectamente alineados a la sombra de la caseta, cubiertos con lonas.

Jones aterrizó en su primera pasada, buscando a Molly entre los misioneros y aldeanos
que trasladaban los cuerpos.

Ella no estaba allí.

Al menos no entre los vivos.

Saltó del avión, corriendo junto a Otto Zdanowicz, que yacía agarrándose el pecho
ensangrentado, con los ojos mirando fijamente al cielo. Corriendo hacia esas lonas.

Por favor, Dios...

"No está aquí". Era Angie, una de las misioneras, pero Jones no se dio por satisfecho
hasta que levantó las lonas y miró las caras desconocidas.

"¿Dónde está ella? ¿Qué ha pasado?" Y entonces lo vio.

El maletín de metal, abierto y vacío. Tirado a varios metros de Zdanowicz. Oh, Dios.

"Vinieron al pueblo", le dijo Angie. "Amenazaron con matar a Billy. Molly dijo que sabía
dónde estaba el dinero".

Angie había enviado a Tunggul a buscar a los otros hombres, a buscar sus armas, y había
corrido por el sendero hacia el aeródromo.

Ella lo había visto todo. Cuando Tunggul y los demás se unieron a ella, los hombres del
general Badaruddin habían llegado y la batalla había terminado. Había demasiados
soldados. Habría sido una locura que los aldeanos consideraran siquiera atacar.

Y así, los hombres de Badaruddin se habían marchado, llevándose el helicóptero de

Zdanowicz y Molly y Billy -ambos heridos-.
 Según Angie, Molly había sido disparada y azotada con una pistola. Y ahora era la
prisionera del general Badaruddin, un hombre que había aprendido las técnicas de tortura
de los tailandeses.

Asqueado, Jones se dio la vuelta y se dirigió a su avión.

"¿Qué estás haciendo?" Angie llamó tras él.

"Voy a sacar a Molly de ahí". Comprobó su arsenal de armas, se puso el chaleco antibalas
que había cogido a cambio de un paquete de veinte de papel higiénico hacía unos cuatro
años, y subió al Cessna.

Angie vino corriendo hacia él. "¡No hay ningún lugar para aterrizar un avión en la isla de
Badaruddin!"

"Entonces supongo que tendré que improvisar". Con un rugido, taxeó hasta el final de la
pista y despegó en el azul brillante de la tarde.

--------------------------------------------------------------------------------

Diecinueve

Ken se sentó junto a Savannah en el suelo de la "habitación de invitados" de Badaruddin

y le cogió la mano.

"Dime otra vez qué va a pasar", dijo.

No podía culparla por estar nerviosa. Él mismo estaba un poco nervioso. Todos esos
imbéciles tenían armas capaces de matar instantáneamente. Todo lo que necesitaban era
que una persona los viera y disparara su arma y...

"Saldremos por el agujero de atrás", le dijo, "en cuanto tengamos contacto con el equipo
SEAL. Nos dividiremos en grupos más pequeños, así será más fácil movernos de forma
encubierta".

"Pero puedo quedarme contigo", dijo. "¿Verdad?"

 "Bien. Te quedas conmigo". Ken miró sus manos. Ella estaba jugando con sus dedos.
"Sabes, estaba pensando, Van, ya sabes, en eso. Sobre que te quedes conmigo y..."

Se rió, sin saber qué reacción tendría ella ante lo que iba a decir. Había momentos en los
que, dentro de su propia cabeza, sonaba completamente loco, pero había otros momentos
en los que estaba absolutamente convencido de que era lo único que había que hacer.
Decidió empezar con una variante algo menos loca del tema. "Creo que deberías mudarte a
San Diego".

Su sonrisa era ligeramente dubitativa pero completamente complaciente. "¿De verdad

quieres que lo haga?"

"Oh, sí". A la mierda. Iba a decirlo todo. "Creo que deberías casarte conmigo".

Hizo un sonido que era como una risa, pero no del todo. No podía decir si era un sonido
bueno o malo. Así que siguió hablando.

"Sé que no soy lo que tus padres quieren para ti", dijo. "No soy un príncipe, nunca pasaré
por uno. Soy legítimo; mi padre estuvo casado con mi madre, así que supongo que eso me
hace ganar medio punto. Ahora mismo, como abogado, probablemente ganas cuatro veces
más que yo. Pero eso va a cambiar en cuanto me retire de la Marina. Hay gente que quiere
pagarme un millón de dólares por mi dispositivo de rastreo, pero eso no va a ocurrir hasta
dentro de un tiempo. Un buen rato".

"Eres un SEAL, estás fuera la mayor parte del tiempo. Eso no va a ser muy divertido".

La miró.

"Sólo pensé en añadirlo a la lista de estafas", dijo, "ya que lo mencionaste antes".

"¿Estás haciendo una lista de pros y contras sobre si deberías casarte conmigo o no?"

"No estoy en la lista", señaló. "Lo haces tú. Pero en lo que a mí respecta, los pros de la
lista anulan por completo los contras".

La esperanza lo calentó de adentro hacia afuera. No es que necesitara especialmente

calentarse con este calor, pero aún así se sentía bien. Ella iba a decir que sí. Iba a pasar su
vida con él, el hijo de puta más afortunado del planeta.
 "¿Qué hay en el lado positivo?", preguntó. "Soy genial en la cama, guapo como el infierno,
tengo un tatuaje de rana en mi..."

"Me amas", dijo suavemente. "Eso es todo".

"Un momento, ¿no crees que soy genial en la cama... ?"

Savannah se rió mientras ponía los ojos en blanco.

"Lo siento", dijo Ken, dándose una patada interior. "Esta fue una de esas veces en las que
no debería hacer una broma. Ya lo sé. No siempre digo lo que se supone que debo decir.
Probablemente debería añadirlo a la lista de estafas, porque es una ofensa grave. Las cosas
simplemente salen, y me oigo decirlas, y sé que lo que debería haber dicho en ese momento
es que te amaré y te querré para siempre. Que no tengo ni puta idea de cómo ser un buen
marido o Dios, un buen padre, y eso me asusta mucho, pero lo resolveré, sé que lo haré. Me
esforzaré por no decir demasiadas estupideces, y me dejaré la piel para que tu vida
conmigo sea tan maravillosa como tú harás la mía, sólo por estar en ella."

Supo que había ganado cuando vio las lágrimas en sus ojos. "Soy una fanática del
control", dijo ella. "Te voy a volver loca".

"Probablemente", aceptó Ken.

Ella se rió. "¿No te importa?"

"Me amas", dijo. "Eso es todo lo que necesito saber".

"Siempre dices lo correcto", le dijo Savannah, con los ojos tan llenos de amor que casi
lloró. "A veces tardas en llegar a ello, pero siempre lo haces, y siempre merece la pena
esperar lo que dices. Y el resto del tiempo me haces reír, así que..."

Ken la besó. Era eso o empezar a llorar. La mujer acababa de decirle que le quería
exactamente como era. ¿Quién hubiera pensado que eso sucedería?

Ella le devolvió el beso como siempre lo hacía, como si estuviera hambrienta y él fuera
una comida de cinco platos. Dios, le puso tan caliente que le metió la mano en la camisa
antes de recordar que no estaban exactamente solos.

Le acercó la boca a la oreja. "¿Qué tal si finges que tienes algo en el ojo, y yo voy contigo
al baño? Podemos ver cuántas veces puedo hacer que te corras en diez minutos".
 "¡Kenny!" Savannah se apartó de él, riendo y sonrojándose, pero él pudo ver en sus ojos
que realmente lo estaba considerando. Ella miró la puerta del baño, lo miró a él.

¡Ho, ahora! Quería ir a por ello. Probablemente no era lo más profesional del mundo para
él, pero oye, no estaba aquí en su capacidad oficial. Estaba de permiso, de vacaciones. Y
podían esperar a que cayera la tarde igual de bien en el baño, montándoselo, que aquí
fuera... . .

"Vamos", susurró, sonriéndole. Ella iba a decir que sí.

Ella abrió la boca para hablar, pero él la detuvo. "Espera".

Oyó un sonido que sólo podía ser el de algún tipo de avión acercándose. Pero no era un
helicóptero. Era una especie de avión pequeño.

"No lo pienses", dijo, y se levantó del suelo, cruzando hacia la ventana.

Cada vez era más fuerte.

Savannah y Molly vinieron a ponerse a su lado. "¿Qué pasa?" preguntó Billy desde su
lugar en el suelo.

"Avión pequeño. Una sola hélice", tradujo. "Sea quien sea, nuestros anfitriones no lo
esperan. Miren".

Fuera de la ventana había una gran actividad, ya que los soldados corrían en todas las
direcciones, probablemente dirigiéndose a las batallas. El guardia que estaba frente a la
casa dio varios pasos hacia el patio.

"Prepárate para moverte", dijo Ken.

"No está oscuro", observó Savannah.

"A veces una buena distracción supera la cobertura de la oscuridad", dijo. "Vamos a
levantar a Alex y sacarlo de la cama, y Billy está listo para rodar".
 El ambiente en la sede del FBI era tenso. Alyssa podía sentir un hilillo de sudor
deslizándose por su espalda.

¿Cómo se las arreglaba Max Bhagat para estar siempre tan guapo? También llevaba un
traje con chaqueta.

Hacía varias horas que se había producido un contacto visual: tanto Savannah como el
Comodín Karmody habían sido vistos en el recinto de Badaruddin. Estaban retenidas en la
misma estructura donde se creía que estaba Alex. Eran buenas noticias. Ahora sólo era
cuestión de que se pusiera el sol para que el equipo SEAL pudiera sacarlos.

El hijo de Rose, Karl, y su esposa, Priscilla -los padres de Savannah- habían llegado por
fin. Era evidente, unos diez segundos después de que entraran en la habitación, que
Priscilla ponía de los nervios a Rose. Sin decirse una palabra, Jules interceptó a Priscilla y a
Karl, y George arrastró a Rose a la esquina opuesta de la habitación.

Alyssa rebotó entre ellos, sintiendo la mirada de Max sobre ella.

No apartó la vista cuando ella le sorprendió mirando. Era muy posible que estuviera
sumido en sus pensamientos y no se diera cuenta de que se había fijado en ella. Pero la
siguió cuando ella se movió, y todavía estaba mirando cinco minutos después.

Aprovechó la oportunidad para volver a mirarle, tratando de ver la evidencia de la

cirugía en la que le habían extirpado las glándulas sudoríparas.

Pero entonces él sonrió, y ella se apartó.

La radio se activó y todos se sentaron en sus asientos. "Avión no identificado

acercándose a la isla". La voz era la del contramaestre Mark Jenkins. "Solicito que el apoyo
aéreo se incremente a la espera total. Prepárense para entrar rápidamente. Tenemos
mucha actividad en el recinto".

"¿Qué significa eso?" preguntó Priscilla con ansiedad.

"El teniente Starrett puede decidir aprovechar toda la actividad", explicó Max. "Si el
factor de caos es lo suficientemente alto, puede decidir sacar a los rehenes ahora mismo".
 "Es Jones", respiró Molly cuando un Cessna rojo pasó por encima, y Ken volvió a
acercarse a la ventana.

Se parecía mucho al avión que había visto en la pista del contrabandista. Pero fuera
quien fuera, volaba a la altura de los árboles y asustaba a los soldados en tierra.

Algunos de ellos -sólo unos pocos erráticos- abrieron fuego.

El flaco bajó corriendo de la casa del general, gritando a todo pulmón, probablemente
para que las tropas no dispararan. Siguió un buen rato, sin duda dándoles un curso
intensivo de física. Si disparaban y alcanzaban al piloto mientras el avión se dirigía al norte
de esa manera, se estrellaría directamente contra la casa del general.

Ken apostaba a que el seguro de hogar de Badaruddin no cubría cosas como los actos de
agresión autoinfligidos.

"¿Qué está haciendo aquí?" preguntó Molly. "¡Vete!", gritó, aunque era imposible que el
piloto de aquel avión la hubiera oído.

Jones hizo una pasada baja más sobre la carretera, armándose de valor para intentarlo.

Iba a estar jodidamente apretado, pero ya había aterrizado en lugares jodidamente

apretados antes, por razones mucho menos importantes.

Molly estaba allí abajo.

Él también iba a meter el culo ahí abajo y sacarla de ahí.

El Cessna rojo estaba aterrizando. Ken lo supo por el sonido del motor.

El loco hijo de puta que pilotaba esa cosa iba a intentar aterrizar en la carretera.

Un movimiento en falso, y una de las alas se enredaría en los árboles, y él daría una
voltereta y se estrellaría.

"Bien", dijo Ken. "Todo el mundo en la sala de atrás. Preparémonos para movernos".
 Pero Molly, la misionera, no se apartó de la ventana.

El Cessna bajó más y más. Jesús, el tipo tenía pelotas de acero. Tenía que ser como pilotar
un X-Wing a través de los cañones de la Estrella de la Muerte, sin nada de tecnología.

Las ruedas chocaron con la tierra y el avión dio una sacudida y un bandazo, pero se
mantuvo en el punto muerto de la carretera.

Sólo al final, después de haber disminuido considerablemente la velocidad, el ala

izquierda se enganchó a un árbol, salió disparada y se estrelló de cabeza contra la maleza
en el lado opuesto de la carretera, casi directamente enfrente de las habitaciones de los
huéspedes.

Era totalmente posible que Jones -si es que realmente era él- lo hubiera hecho a
propósito.

El motor se apagó y el silencio fue increíble. Nadie se movió.

Todas las armas apuntaban al Cessna.

"No sé si rezar para que esté vivo o muerto", dijo Molly. Había lágrimas en sus mejillas.
"Ellos saben quién es. Lo enviarán de vuelta a... oh, Dios".

"¿Quién es?" preguntó Ken, pero ella se limitó a negar con la cabeza.

La puerta del Cessna se abrió y todas las armas del recinto que no estaban bloqueadas y
cargadas se bloquearon y cargaron. Fue un sonido bastante impresionante.

"Jayakatong, viejo amigo", dijo la voz de Jones. "Dile a tus tropas que se retiren. Tengo el
dinero que buscabas y estoy dispuesto a cambiarlo por algo mío que tú tienes".

El flaco dio un paso adelante. "¿Y qué sería eso, Jones? No recuerdo haber tomado nada
tuyo".

"Algunos amigos", dijo Jones. "Molly Anderson y Billy Bolten. Son misioneros, por el
amor de Dios. No tienen nada que hacer aquí".

"En realidad, sí", respondió Skinny. "Parece que la señorita Anderson tenía una
información interesante que quería que compartiera con el general".
 "¡Jones!" Molly gritó. "¡Él sabe quién eres!"

Era la voz de Molly. Estaba al alcance del oído. Jones había acertado al suponer que
estaría recluida en la misma "casita de invitados" en la que él había pasado un tiempo hace
un año.

Estaba viva y consciente. Eso era bueno.

Lo que no era tan bueno era que se le había escapado -a propósito o sin querer- el hecho
de que era Grady Morant, el hombre más perseguido de todo el sudeste asiático e
Indonesia, gracias al precio por su cabeza, que se traducía en unos cinco millones de
dólares estadounidenses.

Jones había sabido más o menos en su camino que había una posibilidad muy real de que
esto iba a ser un viaje de ida. Ya había considerado la posibilidad de que Molly lo hubiera
abandonado, y no la culpaba por ello en absoluto. Había huido con el dinero, poniéndola a
ella y a Billy en peligro de muerte. Se merecía lo que tenía.

Y en este momento lo que tiene es la oportunidad de ser un hombre muerto, en lugar de

un hombre apenas vivo que se mantiene vivo sólo para ser atormentado y torturado.

No, no había forma de que volviera vivo a los tailandeses.

Echó mano de su arsenal de armas y cogió una granada de mano. Tiró de la anilla, cogió
la bolsa de dinero y bajó del avión.

Molly estaba tan blanca como una sábana, y Savannah se acercó a ella, dispuesta a
cogerla si se desmayaba.

Por la ventana, pudo ver a Jones, bajando de su avión.

"Diga a sus tropas que no disparen", dijo. "Dígales que mientras la recompensa por traer
a Grady Morant vivo es de cinco millones, sólo es de cien mil si estoy muerto".

"¿Qué hizo?" preguntó Savannah en voz baja.

 "Destruyó el negocio de un señor de la droga", dijo Molly, "pero el bastardo se recuperó.
Dios, Grady debería haber matado al tailandés cuando tuvo la oportunidad".

Esas fueron palabras bastante duras para un misionero.

"Esto es lo que vamos a hacer", dijo Jones-Grady. "Estoy sosteniendo una granada", la
sostuvo para que el oficial y todos los demás la vieran. "He sacado el pasador, pero
mientras la sostenga, no va a estallar".

"Oh, Señor", susurró Molly, presionando su mano a la boca. "Oh, Grady, no hagas esto".

"Lo que voy a hacer es mantener la liberación", continuó. "Lo que vas a hacer es sacar a
todos tus rehenes americanos de tus habitaciones de invitados y llevarlos por la carretera
hasta ese helicóptero que heredaste de Otto Zdanowicz. Les darás armas, un mapa y un
piloto, si lo necesitan. Y luego tú y yo nos quedaremos de pie y nos despediremos mientras
regresan a Yakarta. Después de que se hayan ido, pondré el pasador de nuevo en la
granada, y podemos tener una buena cena antes de llamar a los tailandeses".

"Mierda", dijo Ken. "Está negociando nuestra liberación".

"No voy a ir", dijo Molly. "No voy a dejarlo aquí".

"Nadie va a ninguna parte todavía", dijo Ken.

El agente se paseó en silencio durante unos largos momentos antes de responder a la

propuesta de Jones.

"¿Qué te impide volar tanto a ti como al dinero después de que se hayan ido?", preguntó
finalmente.

"No soy exactamente del tipo suicida", dijo Jones con una risa. "¿Parece que quiero
volarme por los aires?".

"Abrazaría una granada antes de pasar el resto de mi vida en el calabozo de Nang-Klao

Chai", dijo el oficial.

"Te doy mi palabra de que no lo haré".

 El oficial se rió. "Su palabra. Maravilloso. ¿Qué te parece? Si te vuelas en pedazos con esa
granada, localizaré a tu amiga Molly. Se la entregaré a Chai, y le diré que la mantenga viva
en tu lugar".

"Me advirtió que esto pasaría", susurró Molly. "Dijo que si nos hacíamos amigos me
usarían para llegar a él".

"¿No podemos hacer nada?" preguntó Savannah a Ken.

"Creo que Jones está haciendo un buen trabajo por sí mismo", le dijo Ken. "Va a sacarnos
de aquí. Y luego probablemente lo arrojarán aquí. Y esta noche Sam y el resto del equipo
tendrán que rescatar a una sola persona en lugar de cinco".

Molly se volvió hacia ellos, con esperanza en sus ojos. "¿Tus amigos pueden sacarlo de
aquí? ¿Pero tendrán que arrestarlo? También se le busca en Estados Unidos".

"No escuché cuál era su verdadero nombre", dijo Ken. Se volvió hacia Savannah. "¿Lo
hiciste?"

El paseo hasta el helicóptero fue insoportable.

Grady sostenía un petate lleno de dinero y esa granada y miraba a Molly como si no fuera
a verla nunca más.

"Siento que os haya disparado a ti y a Billy", dijo. Caminaba por un lado de la carretera
con el delgado oficial al que se había dirigido como Jayakatong, los rehenes estaban en el
otro. Los soldados con enormes armas estaban delante y detrás de ellos. "Pensaba decirte
que me llevé el dinero para guardarlo, pero ambos sabemos que eso sería una mentira".

"Pero has vuelto", dijo ella.

"Demasiado poco, demasiado tarde".

"Nunca es demasiado tarde".

"Sí, en realidad", dijo, "a veces lo es".

 Mientras Savannah ayudaba a su tío y a los dos misioneros a ponerse cómodos, Ken
luchaba por despegar el helicóptero del suelo. Se tambaleó y se lanzó en picado durante un
buen rato antes de que las cosas se equilibraran.

Ella se adelantó. "¿Realmente sabes lo que estás haciendo?"

"Ahora sí", gritó. "Me llevó un segundo descubrir los controles".

Se sentó, sin saber si reír o llorar. "No has volado nunca en un helicóptero, ¿verdad?"

La miró, la miró de nuevo.

"Está bien", dijo ella. "Parece que ya le has cogido el tranquillo; puedes decirme la
verdad, no me asustaré".

"He tenido algún entrenamiento, pero esto es la primera vez para mí", admitió. "Y tengo
un juego de simulador increíble para mi PlayStation2. Realmente no es tan diferente".

"¿Podrías hacerme un favor y comprobar que no nos vamos a quedar sin gasolina?"

"Medidor de combustible", dijo, señalando el intrincado tablero de control. "Aquí y aquí.

El ordenador dice..." Hizo un ajuste en otro dispositivo. "Tenemos suficiente para volar
durante... tres horas a esta velocidad".

Levantó la mano y accionó varios interruptores más, pulsó otros botones. "La
computadora de navegación dice... Puerto Parwati, tiempo estimado de llegada en 58
minutos". Le sonrió. "Hay mucho combustible. Aterrizaremos allí y nos transferiremos a un
helicóptero de la Marina, lo que nos permitirá volver a Yakarta mucho más rápido. Además,
no queremos que nadie nos confunda con Otto Zdanowicz y nos vuele del cielo".

Dios, ni siquiera había pensado en eso. Aún así... Cincuenta y ocho minutos hasta que Ken
no necesitara ser el piloto, hasta que ella pudiera recorrer el resto del camino hasta Yakarta
en sus brazos. "No puedo creer que esto casi haya terminado".

Miró a Savannah y sonrió. "Cariño, esto acaba de empezar".

 En la isla del General Badaruddin, mientras el helicóptero que transportaba a Molly y a
sus amigos se desvanecía hasta convertirse en una mota, Jones puso el pasador en la
granada y se la entregó junto con el petate a Jayakatong.

Que se dirigió a un pelotón de sus soldados y ordenó: "Golpéenlo. Asegúrense de que no

pueda huir esta noche, pero tengan cuidado de no matarlo".

Lo rodearon con cautela, y él sabía lo que estaban pensando. Grady Morant. Cualquier
hombre que hubiera enfadado a los tailandeses lo suficiente como para poner un precio de
cinco millones de dólares a su cabeza debía estar a un grado de separación del mismísimo
diablo.

Excepto, no, espera. El tailandés era el que estaba a un grado de separación del diablo.
Gracias a Molly, Jones estaba a dos grados de separación del otro tipo, el que vivía arriba.

Imagínate.

Su madre y su padre la esperaban, junto con Rose, al desembarcar del Seahawk de la

Marina.

Savannah había estado muy pendiente de Molly durante todo el viaje, consciente de que
había dejado a su amante en el campamento de Badaruddin. Había tratado de ser discreta
al aferrarse a Ken, quien lo hizo mucho más difícil al susurrarle todas las formas en que iba
a dejarla boquiabierta esa noche, tan pronto como encontraran una habitación de hotel
donde pudieran estar a solas.

Pero después de que aterrizaran y ayudaran a Molly, Billy y Alex a bajar del Seahawk y a
subir a la ambulancia que les esperaba, Savannah estaba dispuesta a no dejar marchar a
Ken.

Bajaron del helicóptero cogidos del brazo, y ella pudo ver el horror de su madre en la
forma en que dio un rápido paso atrás.

Savannah miró a Ken, tratando de verlo con los ojos de su madre y... oh, vaya. Parecía el
hermano menor de Robinson Crusoe, amante del grunge. Pero qué sonrisa, y qué ojos tan
increíbles...
 "¡Savannah! ¡Cariño! Gracias a Dios que estás a salvo". Su madre prácticamente la
arrancó de los brazos de Ken y la envolvió en una nube de perfume.

Ken le tendió una mano sucia a su padre. "Sr. von Hopf. Soy Ken Karmody. ¿Cómo está
usted, señor?"

Su padre le estrechó la mano. "Entiendo que eres responsable de salvar la vida de

nuestra hija, joven. Me gustaría ofrecerte una recompensa".

"Bueno", dijo Ken. "Gracias, señor. Aceptaré. De hecho, ya he elegido algo muy especial
y... ¡Sra. von Hopf! Es usted exactamente como me la imaginaba".

Savannah se mordió el interior de las mejillas cuando Ken pasó por encima de la mano
que su madre le ofrecía con cautela y le dio un abrazo de oso.

Rose, que había regresado de una rápida visita a la ambulancia con Alex aún muy sedado,
también intentaba no reírse.

Por impulso, Savannah abrazó a su abuela. Y recibió un gran abrazo de vuelta. "Gracias
por traer a Alex a casa".

"Tuve más que un poco de ayuda", respondió Savannah. "Hay un hombre todavía en el
campamento de Badaruddin que se sacrificó por nosotros. Kenny dice que lo sacarán esta
noche. Espero que sí..."

"Lo harán". Ken se metió en la conversación. Le apretó el brazo. "Confía en mí, lo

sacarán". Cuando ella asintió, se dirigió a Rose. "Señora von Hopf, es un placer conocerla,
señora. Me encantaría tener la oportunidad de sentarme y hablar con todos ustedes, pero
tengo que hacer un informe con mi comandante y Max Bhagat, el jefe del equipo del FBI", le
dijo a Savannah. "Y luego tengo una cita con una ducha y un cepillo de limpieza. Nos vemos
en el hotel, ¿de acuerdo? No vayas a ninguna parte sin una escolta del FBI".

"No lo haré", dijo Savannah.

La atrajo a sus brazos y le dio un beso de despedida. Justo delante de sus padres y de
Rose. No fue un beso del tipo "te beso delante de tus padres". Fue un beso del tipo "en
cuanto encontremos algo de intimidad te quito la ropa".

"Más tarde, nena", dijo, y se fue.

 "Dios mío", murmuró la madre de Savannah.

"Me gusta", anunció Rose.

Savannah se rió. "Yo también".

"¿Qué es esa recompensa que ya ha elegido?", preguntó su padre con suspicacia.

"Yo, papá", dijo ella. "Él me quiere".

El suelo estaba fresco.

Jones flotaba en un lugar en el que sólo existía el suelo frío, la oscuridad y el dolor.

Ya había estado aquí antes, y había jurado que moriría antes de volver.

¿Por qué había vuelto?

Molly.

Ella había estado allí, delante de él, y sin embargo no lo había dicho. Había tenido la
oportunidad, pero se había atragantado. Sin embargo, tal vez ella lo sabía. "Te quiero",
susurró. No tenía problema en decirlo ahora, aunque sus labios estaban maltratados y
partidos. "Te amo, Molly".

"Me temo que no soy Molly", dijo una voz en voz baja desde la oscuridad. "Soy el teniente
Sam Starrett, de los SEAL de la Armada de los Estados Unidos, y estoy aquí con mi amigo y
enfermero del hospital, el contramaestre Jay López, para sacarte y llevarte a casa".

Lo primero que pensó fue que habían venido a por él. Después de todos estos años,
finalmente vinieron por él.

Pero entonces se dio cuenta con una certeza enfermiza de que no podía ir.

"Si me llevas a mí, irán a por Molly".

"Vamos un paso por delante de usted, señor", dijo la voz con su rastro de acento tejano.
"Ella y todos los demás misioneros ya han sido puestos a salvo. Puede sacarla de su mente
ahora mismo, señor Jones, y concentrarse en ayudarnos a sacarle de este agujero de
mierda".

"Su pierna derecha está rota, señor", dijo otra voz. "Voy a ponerle una férula provisional.
Estoy trabajando con un cristal de visión nocturna, así que aunque a usted le parezca que
está oscuro, puedo ver lo que estoy haciendo con bastante claridad. Te voy a dar algo de
morfina..."

"¡No!"

"Está bien, pero necesito que te quedes quieto y no grites. ¿Me entiende, señor?"

"Sí".

Hubo una fuerte ráfaga de dolor blanco que luego se calmó lentamente, dejando sólo el
sordo rugido del resto de su cuerpo magullado y maltrecho.

"Vamos a sacarte de aquí", dijo Starrett.

--------------------------------------------------------------------------------

Veinte

Alyssa abandonó la rueda de prensa y salió al vestíbulo del hotel para tomar el aire.

Qué dolor de cabeza debe ser ser un von Hopf y tener que dar una conferencia de prensa
cada vez que alguna mala mierda personal asoma su fea cabeza. Un hijo secuestrado. Una
hija desaparecida. De acuerdo, tal vez esas eran noticias, pero aún así. Había periodistas
preguntando a Priscilla von Hopf sobre un supuesto accidente que tuvo en el aparcamiento
de Lord & Taylor durante un reciente viaje de negocios a Natick, Massachusetts. Eso no era
asunto de nadie.

Alyssa se dio cuenta de que el vestíbulo no era un lugar mucho más divertido en este
momento. Los SEAL, con la excepción del Comodín Karmody, se estaban retirando y
subiendo las ruedas esta tarde.
 Anoche trajeron al hombre conocido sólo por su obvio alias de Jones y pasaron la
mañana informando.

Jones, sí, claro. Ese era realmente su nombre.

Pero Max le había dado una orden directa de no indagar en los registros de militares
desaparecidos, así que había pasado la noche leyendo. Se suponía que era la escolta de
Savannah von Hopf en el FBI, pero Savannah no salió de su habitación de hotel. Ni una sola
vez. Entró a las cinco de la tarde y no salió hasta las diez y media de la mañana. Con el
Comodín Karmody, que en realidad era un tipo guapo cuando se molestaba en sonreír.

Estaba sonriendo mucho esta mañana. Gracias a Dios, Alyssa había revisado su
habitación en busca de cámaras ocultas. Un vídeo como el que ella estaba imaginando se
habría reproducido en Internet hasta el fin de los tiempos.

Alyssa empezó a esconderse detrás de una maceta de helechos cuando Sam Starrett salió
de los ascensores y cruzó el vestíbulo.

Pero no era necesario. Ni siquiera la miró. Se limitó a caminar con sus largas piernas
hacia la puerta, en dirección a un grupo de sus compañeros que esperaban en la acera.

No miró hacia atrás, ni siquiera la miró por la ventana. Se limitó a subir a la lanzadera del
aeropuerto del hotel y se marchó.

"Hola".

Alyssa se giró para ver a Max de pie detrás de ella. "Hola".

"¿Listo para ir a casa?"

"Oh, sí".

"¿Estamos en el mismo vuelo?"

"No lo creo", dijo Alyssa. "No voy a volver hasta mañana por la mañana. Alex no saldrá
del hospital hasta entonces, así que..."

"¿Diez treinta y cinco vuelo a Hong Kong?" Preguntó Max.

"Sí, eso es."

 "Estamos en el mismo vuelo".

Se oyó una carcajada en la rueda de prensa y Alyssa miró hacia la puerta ligeramente
abierta. "Será mejor que vuelva a entrar".

"¿Por qué apresurarse? No van a ninguna parte", dijo Max. "Además, Jules está ahí
dentro, ¿verdad? Si entran los malos, él les pateará el trasero".

Alyssa entrecerró los ojos hacia él. "No te estarás burlando de mi compañero, ¿verdad?"

"No, hablo en serio. Es genial".

"¿No lo dices sólo para que cene contigo?"

"No, yo... No. Por supuesto que no. No te he pedido que cenes conmigo, ¿verdad?"

"No."

Max se encogió de hombros. "¿Ves?"

"¿Cómo es que no me lo has pedido?" Dios, realmente esas palabras habían salido de su
boca. ¿Qué estaba haciendo?

Max se quedó muy quieto. "¿Me estás pidiendo que te invite a cenar?"

"Si quisiera cenar contigo, ¿no crees que te lo pediría yo mismo?"

Max la miró con dureza. "¿Quieres que sea honesto?"

"¿Tengo alguna opción?"

"Creo que no sabes lo que quieres".

Alyssa se rió. "Estás muy equivocado en eso".

"Además de Starrett", dijo. "No puedes tenerlo, Alyssa. ¿Y ahora qué vas a hacer? ¿Ser
miserable por el resto de tu vida?"

Se volvió hacia la sala de conferencias. "Tengo que irme".

 "Cena conmigo esta noche".

Alyssa se detuvo. No se dio la vuelta. "¿A qué hora?"

Max respiró profundamente y luego lo soltó de golpe. "Seis. Reúnete conmigo en la

puerta. Saldremos del hotel, tal vez veamos algo de Yakarta mientras estamos en ello".

Ella le miró. "Me gustaría eso".

Él le sonrió, y ella le devolvió la sonrisa, consciente de que, por primera vez en mucho
tiempo, tenía ganas de sonreír.

Jones salió del hospital con muletas.

Se había pasado la noche y la mayor parte de la mañana fingiendo que tragaba pero
luego escupiendo sus analgésicos porque sabía que si no salía pronto de aquí, alguien lo
encontraría.

Cinco millones de dólares fueron un gran motivador. Y no importaba que esto fuera
supuestamente una instalación hospitalaria de tipo casa segura. Lo encontrarían.

Jayakatong lo buscaría con especial atención. Se iba a cabrear el triple cuando

descubriera que la recompensa por la cabeza de Grady Morant era de cinco millones vivo o
muerto.

Jones había dormido muy poco la noche anterior. Irónicamente, la única vez que se había
dormido de verdad fue cuando Molly vino a verle. No podía enfrentarse a ella, lo que había
hecho era imperdonable. Así que fingió estar dormido y, mientras ella le cogía la mano, se
quedó dormido.

Pero se había despertado cuando ella se marchaba, mientras le susurraba a la enfermera

que volvería por la tarde.

Así que esta mañana temprano se había puesto la ropa y había salido.

Para un lugar que se suponía tan seguro, había sido ridículamente fácil salir de él.
 Tomó un autobús para ir al puerto y se puso en la cola para comprar un pasaje en un
barco que se dirigía a Malasia. Fue entonces, mientras rebuscaba en sus bolsillos su rollo de
dinero, cuando lo encontró.

Una carta. De Molly.

Todo empezó como un asunto de negocios. Le dio la dirección y el teléfono de su madre

en Iowa, así como el de su hija.

"Siempre puedes encontrarme llamando a mi madre o a mi hija", escribió. Y luego fue al

grano, directa y directa como sólo Molly podía ser.

"Quiero decirte que te des la vuelta y vuelvas", escribió. "Vuelve conmigo, porque ya te
echo de menos desesperadamente. Sí, Dave, te echo de menos". Sus palabras hicieron que le
doliera el pecho más que la infernal y persistente palpitación en su pierna. "Pero sé que si
te has ido es porque sabes que no estás a salvo aquí, y yo quiero que estés a salvo más de lo
que te quiero a mi lado.

"Sé que piensas que probablemente me estás salvando al irte. Sé que probablemente te
fuiste porque tenías miedo de que cuando Chai viniera a por ti, la gente inocente de aquí
resultara herida o muerta... que yo resultara herida o muerta.

"Probablemente piense que ambos estaremos mejor si se va. El hombre que tomó el
dinero y puso a la mujer y a sus amigos en peligro mortal. La mujer que lo traicionó. Dos
seres humanos que cometieron errores muy humanos.

"Tú tomaste el dinero. Y yo te traicioné. No voy a fingir lo contrario. Apuntaron a Billy

con un arma y les dije quién eras. No confié en lo que sabía en el fondo de mi corazón: que
ibas a devolver el dinero.

"Ya te he perdonado. Espero que encuentres en tu corazón la forma de perdonarme. Sé

que eres capaz de hacerlo, porque cuando devolviste el dinero se demostró que siempre
tuve razón sobre ti. Oh, cariño, sé que no eres un ángel, ni mucho menos, pero eres un buen
hombre con un buen corazón.

"Sé que una vez prometí que todo lo que quería de ti era amistad, pero ves, no eres el
único que sabe mentir. Yo te quiero. Te quiero a todos -incluso a tus cicatrices y tus
errores- y espero que algún día me perdones a mí y a ti mismo lo suficiente como para
volver a encontrarme.
 "Y aunque no lo hagas", escribió Molly con su letra de bucle, "aunque no volvamos a
vernos, cuídate mucho. Porque eres amada".

"¿Adónde va?", le preguntó el taquillero cuando Jones se acercó al mostrador.

"No lo sé", dijo. Y por primera vez en mucho tiempo, sinceramente no lo sabía. Por
primera vez en mucho tiempo, no quería ir a la deriva, decirle al hombre que lo pusiera en
el próximo barco que saliera del puerto, sin importar su destino.

El empleado se encargó de describir todos los mierdas a los que navegaba su compañía,
haciéndolos parecer el paraíso.

Jones ignoró al hombre mientras memorizaba los números de teléfono que Molly le
había dado. Dobló la carta con cuidado, guardándola en su bolsillo más profundo. Sabía
dónde estaba el cielo. El cielo era Molly -que lo amaba- y seguro que no iba a ir a Malasia ni
a Tailandia.

Cortó al empleado en medio de la frase. "¿Tienes algo que se dirija a África?"

"Por supuesto".

Jones puso su dinero en el mostrador. "Ahí es donde quiero ir".

Ken se deslizó hacia el fondo de la sala. Esto de la conferencia de prensa era una
experiencia completamente nueva para él, y no estaba seguro de que le gustara.

Savannah no parecía muy cómoda sentada allí arriba con sus padres y su abuela, delante
de una sala llena de periodistas. Llevaba un vestido demasiado entallado y de cuello alto
para su gusto, pero se había arreglado el pelo con un peinado que era un compromiso entre
lo aterrador y lo salvaje. Era bonito, decidió él. Aunque cinco minutos a solas con él, y lo
estropearía, garantizado.

Le llamó la atención y sonrió.

Oh ho, él sabía lo que significaba esa sonrisa. Ella estaba pensando en lo mismo que él. Él
le devolvió una sonrisa similar.
 "Savannah", preguntó uno de los periodistas, y ella apartó la mirada de él. "¿Son ciertos
los rumores sobre tu compromiso con el conde Vladamir Modovsky de Rumanía?"

Se inclinó hacia delante para hablar por el micrófono, la princesita perfecta.

"Absolutamente no".

"¿Puedes contarnos un poco sobre tu calvario en la isla de Parwati?"

"No fue del todo un calvario", dijo, evitando la pregunta como una profesional.

"¿Con quién estabas exactamente cuando te secuestraron?", preguntó un periodista. "La

compañía aérea ha declarado que no viajabas sola".

"Así es", dijo Savannah, la reina de la frialdad. "Estaba con un amigo". Llamó al siguiente
reportero.

"Un amigo varón, ¿no es así?"

"Sí, eso es correcto".

"¿Puede decirnos quién es, a qué se dedica?"

"No, lo siento."

"¿Es un amigo íntimo?"

Savannah le miró al otro lado de la habitación, con un mensaje muy claro en sus ojos.
Estás seguro de que quieres formar parte de esto el resto de tu vida?

"Sí", dijo Ken, respondiendo tanto a la pregunta de Savannah como a la del periodista
mientras se dirigía a la parte delantera de la sala. "Sí, es un amigo muy íntimo. De hecho, es
su prometido".

Rose le sonreía. Priscilla parecía que iba a tener una vaca durante unos dos segundos y
luego ocultó rápidamente su reacción tras una sonrisa cuidadosamente pegada. Karl estaba
hablando con su agente de bolsa por el móvil, y Savannah... simplemente negaba con la
cabeza.

"Ahora te toca a ti", dijo ella cuando subió al pequeño escenario.

 "Mírame trabajar", dijo. "Soy un jefe de la Marina de los Estados Unidos. Puedo manejar
cualquier cosa".

Las preguntas volaban tan rápido que no podía oír por encima del estruendo. "De una en
una", gritó.

"¿Cómo te llamas?"

"Ken Karmody".

"¿Cómo os conocisteis Savannah y tú?"

"Técnicamente, nos conocimos cuando Savannah iba a Yale. Y luego nos volvimos a
encontrar cuando se le pinchó una rueda delante de mi casa. Pero realmente no nos
conocimos hasta que nos quedamos tirados en la selva en Parwati. Ni que decir tiene que, a
medida que nos fuimos conociendo, ninguno de los dos votó al otro para salir de la isla".

El público se rió.

"¿A qué se dedica, Sr. Karmody?"

"Es el Jefe Karmody. Soy empleado de la Marina de mi tío Sam".

"¿Por qué querría Savannah von Hopf casarse contigo, un marinero alistado?"

Esa fue una gran pregunta. "Bueno, ella me dijo que quería casarse con un príncipe, o con
un tipo con una rana tatuada en el trasero. Te dejaré adivinar cuál soy yo".

Hubo más risas, pero Ken se inclinó hacia el micrófono. "En serio", dijo. "Se casa conmigo
porque sabe que en una escala del uno al diez, la quiero un once. Ahora, si nos disculpan,
tengo unos días más de libertad y tenemos billetes de avión. Entenderás que no te diga a
dónde nos dirigimos".

Rose se levantó. "Yo también debo irme. Tengo que visitar a Alex en el hospital. Está
mucho mejor y le darán el alta por la mañana. Espero convencerle a él y a su compañera y
asistente personal de toda la vida para que me hagan una visita prolongada en Nueva
York". Ya está Alex, te he descubierto. Ya era hora.
 Savannah se detuvo en la puerta para volver a mirarla y darle un pulgar hacia arriba.

Sí, querida, yo también espero pasar mucho más tiempo contigo en un futuro próximo.

Savannah sonrió como si pudiera leer la mente de Rose.

Rose siguió a su nieta y a su prometido hasta el vestíbulo. Alyssa Locke se unió a ella,
dispuesta a acompañarla al hospital.

Tal y como ella sospechaba, los dos amantes no llegaron muy lejos antes de que Ken
arrastrara a Savannah a una alcoba y la besara.

Qué pasión, sobre todo para las dos de la tarde. Pero ¿qué otra cosa podía esperarse de
un hombre cuyo amor era un once en una escala del uno al diez?

Rose vio cómo Savannah y Ken entraban en el ascensor. Volvieron a estar abrazados
antes de que las puertas se cerraran del todo.

Su nieta era infinitamente afortunada. Rose lo sabía de primera mano. Ella también había
tenido un marido que la había querido un once.

--------------------------------------------------------------------------------

Agradecimientos:

Un gazillón de gracias (¡de nuevo!) a Mike Freeman por los consejos, la información, las
horas de lectura de borradores y correos electrónicos, y la sólida amistad.

Un agradecimiento especial a las escritoras Pat White y Liana Dalton. Gracias por
escuchar y por estar ahí.

Gracias, como siempre, a Deede Bergeron, Lee Brockmann y Patricia McMahon, mi

personal de apoyo y lectores de los primeros borradores.

Mi más profundo agradecimiento a Shauna Summers, mi editora y compañera de equipo

en Ballantine, y a mis maravillosos agentes, Steve Axelrod y Damaris Rowland. Sin todos
vosotros, ¡este libro no habría sido posible!
 Y gracias, por supuesto, como siempre, a Ed.

Los errores que he cometido o las libertades que me he tomado son completamente
míos.

--------------------------------------------------------------------------------