Habían pasado cinco días desde que habían encerrado a Thomas

en el cuarto blanco.

En el quinto día, después de intentar todo lo posible por pasar por la

rutina que había establecido—ejercicio, comer, pensar, repetir—
decidió acostarse y dormir. Dejando que su horrible nuevo mundo
se desvaneciera por un momento. Exhausto, se desvaneció
rápidamente y las imágenes empezaron a florecer en su mente.

Thomas es joven—él no puede decir exactamente cuan joven es—

Está acurrucado en un rincón de la esquina, con las rodillas
dobladas hacia el pecho, temblando de miedo. Su padre—el
hombre que lo sostiene, que le lee, que lo besa en la mejilla, que lo
abraza, que lo baña—está en alboroto, gritando cosas odiosas y
girando sobre los muebles. Su madre trata de detenerlo, pero él la
empuja sin siquiera darse cuenta de quién es ella. Ella tropieza,
intenta recuperar su equilibrio, y luego se estrella contra la pared a
pocos metros de Thomas.

Sollozando, se arrastra hacia él, lo tira en sus brazos.

"No te preocupes, cariño", le susurra. "Ellos ya vienen para llevarlo

lejos. Estarán aquí pronto. "
"¿Quién?" Thomás pregunta. Su voz suena tan joven, que rompe su
corazón en el sueño.

"Las personas que van a cuidar de él", responde ella. "Recuerda

que tu padre está enfermo, muy enfermo. Esto no es realmente él.
Es la enfermedad”.

De repente padre se da la vuelta para hacerles frente, con el rostro

inflamado de ira.

"¿La enfermedad? ¿Acaso acabo de escuchar que dijiste

enfermedad?" Cada palabra que sale de su boca es como un dardo,
lleno de veneno.

Mamá sacude la cabeza, abrazando a Thomas y apretándolo a su

cuerpo.

"Por qué no lo dices, mujer," Papá continúa, dando un paso hacia

ellos. Su pecho está dando bandazos con sus intentos para chupar
aliento, y sus manos están apretadas en puños. "La Llamarada. Dile
al niño cómo es que es. Dile la verdad. Tu padre tiene la llamarada,
Thomas. Esto está viniendo realmente bien." Otro paso más cerca.
"Tu mamá la tiene, también. Oh, sí. Pronto ella estará masticando
sus propios dedos y alimentándose de ti para el desayuno.
Riéndose histéricamente, mientras ella rompe la ventana y trata de
cortarte. Ella estará muy loca, muchacho, al igual que tu papi".

Otro paso más cerca. Thomas aprieta sus ojos cerrados, esperando
que todo se desvanezca. La parte de él que sabe que está soñando
no quiere ver más tampoco.

Quiere que termine.

"Mírame, muchacho", dice papá con un gruñido. "Mírame cuando te

estoy hablando. "

Thomas no puede evitarlo. Él siempre hace lo que le dicen.

Su padre parece tranquilo ahora en todos los aspectos excepto en

uno: los puños. Los dedos y los nudillos blancos.

"Eso es", dice papá. "Buen chico. Mira a tu papi. ¿Me veo loco para
ti? ¿Eh? ¿Me veo? "Grita esas dos últimas palabras.

"No, señor", dice Thomas, sorprendido de que pueda decir esto sin
temblar.
Bueno, entonces estás equivocado." La cara de papá se aprieta en
ira de nuevo.

"Estoy loco, chico. Soy un hombre loco. Yo podría comerme a los

dos para la cena y amar cada bocado. "

"¡Detente!", Grita mamá, un sonido tan fuerte que atraviesa los

tímpanos de Thomas dolorosamente. "¡Detente ahora mismo! Juro
por Dios que voy a sacar tu corazón si tocas a mi hijo! "

Papá se carcajea. No es una sonrisa, tampoco. Todo su cuerpo se

sacude y echa atrás su cabeza con la risa en pleno auge como si se
derramara de él, llenando la casa con su ruido. Thomas nunca
había oído algo que suene tan mal. Pero el hombre mantenía eso,
riendo y riendo y riendo.

"¡Basta!" Mamá grita de nuevo. Lo repite una y otra vez hasta que
finalmente Thomas no puede soportarlo más y se tapa los oídos.

Entonces suena el timbre, apenas lo suficientemente alto como para

ser escuchado. Pero sus padres se quedan en silencio. Papá mira
en la dirección de la puerta principal, su rostro de pronto
demostrando miedo.

"Ellos están aquí para llevarte," dice mamá a través de un sollozo.

"Mi dulce, el amor de mi vida, están aquí para que te llevarte."

Thomas se despertó.
 Cortesía de Books A Million

Traducido y diseñado por Correr o Morir Latinoamérica.

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