20/10/2016 Bagres, 

cucarachas y misterios bajo el asfalto de Buenos Aires

Clarin.com Viva 15/10/16

Bagres,
cucarachas y misterios bajo el asfalto de Buenos
Aires
Los sorprendentes túneles porteños. Un equipo de la revista Viva recorrió los conductos pluviales
de la Ciudad. Encontró historias insólitas y paisajes de ciencia ficción.

Embudo. Bajo la avenida Juan B. Justo, corren los aliviadores de los arroyos Maldonado y Cildañez / FOTO de Rubén Digilio.

TAGS túneles, desagües pluviales, Buenos Aires subterránea

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Es un descenso vertical. El mameluco blanco parece un traje de
astronauta. Las botas de goma están impecables, pero pronto se van a
enchastrar. Sumergirse en la avenida Juan B. Justo por un hueco en el
Pablo Calvo asfalto invita a conocer la Ciudad desde otro ángulo. Veinte escalones
abajo, no se ve más que negrura. Es una nueva dimensión para los
sentidos, aquí abrazados por la humedad. La linterna se enciende y se
convierte en espada. Su haz de luz se entretiene un rato con el arte
rupestre que forma el agua en las paredes, pero se paraliza ante un
hallazgo inesperado. Son dos ojos. Se agrandan. Nos descubren. Vienen
hacia nosotros...

MIRÁ LA FOTOGALERÍA EN HD

–¿Qué es eso?

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–Tranquilos, tranquilos, es un bagre, un flor de bagre.

Y el bicho mueve sus bigotes y su cola sobre los 10 centímetros de agua y
barro que tiene hoy la canaleta central de este aliviador de arroyos, que
se llena hasta cuatro metros de altura cuando llueve fuerte, para evitar
que arriba se inunde.

En este camino oscuro, lleno de columnas cuadradas que sostienen la
avenida como Atlas sostiene al mundo, se escucha el impacto de un
fierro contra el suelo y el eco metálico que rebota hasta desaparecer. De
cerca, es una llave para aflojar o afirmar las tuercas de una rueda. Cayó
por un sumidero. Se le puede haber resbalado a un mecánico, a un
ladrón, o a Leonardo Sbaraglia en la escena de la película Relatos
salvajes en la que intenta escapar de un gigante rudo al que acaba de
insultar.

Cae de todo. La cadena de una moto, el ojo de gato de una bicicleta,
una caja de pizza, un armazón de anteojos, tapitas de gaseosas, vasos
de telgopor, bolsas de plástico que forman diques y complican la
circulación del agua.

Los acompañantes de la expedición, del servicio de Emergencias
Pluviales porteño y del Ministerio de Espacio Público y Medio Ambiente,
cuentan que los llaman señoras mayores para recuperar anillos
perdidos, jóvenes que pierden sus celulares, una abuela de Barracas que
rogó que salvaran a su loro y hasta un vecino que vio a una gata meterse
en una alcantarilla de Recoleta para parir a sus cachorros.

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Hay 800 kilómetros de conductos pluviales que corren por debajo de la
Ciudad de Buenos Aires, la extensión de un viaje ida y vuelta a Mar del
Plata. Bajamos por tres bocas de registro, que son los agujeros redondos
en el asfalto, por donde pasa justo una persona parada y pegada a la
escalera.

El primer lugar conecta los cauces profundos de los arroyos Maldonado
y Cildáñez; el segundo es un caño asfixiante de Villa Soldati; y el tercero
para por debajo de los rascacielos de Puerto Madero. Al avanzar
agachados, en penumbras, cambian los olores, la densidad del oxígeno y
la forma de imaginar lo que ocurre en la superficie.

Aquí, el conducto que trae el agua del Maldonado desde los partidos de
La Matanza y Tres de Febrero tiene un ancho por el que caben cuatro
autos, dos de ida y dos de vuelta, suficiente para construir una autopista
subterránea, como las que atraviesan Santiago de Chile.

Estamos ahora justo debajo de la esquina de Juan B. Justo y Víctor
Hugo, calle que homenajea al poeta y novelista romántico francés autor
de Los miserables. No se ven ratas, como las que esquivaba Jean Valjean
en las entrañas de París; pero sí desechos de Villa Luro.

Mirá también: Descenso a un subte que va del kirchnerismo
al macrismo

La caminata es siempre en silencio, hasta que brota un murmullo en la
oscuridad. Es el agua que corre hacia un embudo gigante de cemento,
de 5,8 metros de diámetro, que desde 1942 deriva una parte del cauce
del arroyo hacia un caño que termina en el Riachuelo.

“Si te resbalás acá, podés ahogarte, es peligroso, pónganse un poco más
atrás”, advierte Fernanda Soria, arquitecta, subgerente de Proyectos y de
Obras de la cartera ambiental, a un metro de la serpiente de agua que se
zambulle desesperada en el agujero fantasmal.

Cuando se suman obreros y funcionarios al paseo por las
profundidades, aparecen relatos variados, como el hallazgo de dos
granadas dentro de un sumidero cercano a la cancha de Nueva
Chicago, en Mataderos, o de una escopeta, no se sabe si escurrida de las
manos de John Wayne o de algún bandido moderno perseguido por la
ley.

Apagar la linterna es otra experiencia interesante. Brotan burbujas de la
canaleta. Aumenta el movimiento, parecido al de los salmones contra la

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corriente. Pero no, son más bagres. Decenas de bagres en un delgado
lodazal.

Una de El Principito. En Villa Soldati, están techando el estadio Mary
Terán de Weiss, testigo de jornadas gloriosas de la Copa Davis, y se está
levantando la Villa Olímpica que en 2018 albergará los Juegos de la
Juventud. Eso se ve, lo que no se ve es que una máquina
retroexcavadora del tamaño de un Fitito transita por adentro de un
conducto “Modelo 9” de 3 metros de ancho por 1,80 de alto, que corre
por debajo de la avenida Escalada.

Bajar a estos subsuelos, que toman también el agua de la villa Papa
Francisco y desembocan en el lago Soldati, obliga a ponerse una
máscara de fumigador, que ayuda a respirar, porque un olor rancio
intenta llegar a los pulmones. No es un tramo para alérgicos o
asmáticos, aunque uno se metió igual. Y al rato salió agitado, tanteando
entre sus bolsillos el broncodilatador.

Tuvo su recompensa, porque al llegar a las orillas del lago, cuando el
túnel tiene que empezar a bordearlo, se topó con una historia: “El
proyecto original era continuar este conducto por el margen izquierdo,
pero encontraron allí una especie de orquídea única, que sólo crece en
esa biodiversidad, y entonces, luego de consultas a distintas
dependencias, como la Agencia de Protección Ambiental, se decidió
desviar el trazado y cavar por el margen derecho del lago”, revela Lucas
Llauradó, sociólogo y director general del Sistema Pluvial de la Ciudad.

La flor que se salvó es conocida como “orquídea ribereña” ó “del talar”,
una rareza “cuya presencia aquí se debe a que esta planta y sus semillas
han perdurado en el tiempo junto a los sustratos originarios
provenientes del antiguo cauce del Riachuelo”, dice un informe oficial.

El caso de la obra de ingeniería que frenó sus topadoras ante un
puñado de pétalos blancos, ideal para un libro de Antoine Saint­
Exupéry, contrasta con el paisaje apocalíptico que forma la basura que
arrojan los porteños a estos caños por alguno de los 30 mil sumideros de
la urbe. Por momentos, se camina entre preservativos, usados o sin usar,
conos de plástico rojo New Jersey y partes de un cochecito de bebé.

Los sedimentos son tan absorbentes que la bota de goma queda
cementada al piso. Hay que hacer fuerza para moverla y avanzar.
Cuatro metros por debajo del nivel del asfalto, el suelo intenta tragarse
al invasor. Hay luz al final del túnel, pero cuesta llegar.

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El glamour de los insectos. Puerto Madero está asentado sobre colonias
de cucarachas. De a veinte o de a cien, tapizan zonas secas de caños
húmedos recorridos un viernes de sudestada.

En el boulevard Azucena Villaflor de Puerto Madero, con el monumento
a Juan Manuel Fangio y a su Mercedes Benz “Flecha de Plata” como
testigo, el descenso a las profundidades se produjo por una boca que
anunciaba una crecida del caudal interno, hecho que se comprobó
enseguida, cuando el agua subió de los tobillos a la cintura del fotógrafo
y el cronista de Viva.

Ya cinco metros por debajo de una de las zonas más ricas de Buenos
Aires, a la izquierda queda el edificio de Le Parc; a la derecha, torres en
construcción; un poco más allá, el hotel Faena; y al frente el Río de la
Plata.

“Ojo que puede venir alguna víbora de la Reserva Ecológica”, avisa,
linterna en mano, Rubén Cédola, que lleva 18 años recorriendo
conductos, suele almorzar con sus obreros en las profundidades y llegó
a enfrentarse un día a un carpincho perdido. Rubén es el capataz
general de la empresa Soluciones Químicas, que hace el mantenimiento
y la limpieza de los desagües.

Se ayudan con un robot de cuatro ruedas y doble tracción que filma sus
exploraciones con un cabezal giratorio al estilo Wall­E, que detecta
anomalías en el trayecto y obstrucciones. El robot se ha topado con
tortugas de agua y hasta revólveres que los asaltantes descartan por las
alcantarillas cuando los corre la Policía.

De repente, acecha un lomo a la distancia. En la oscuridad, parece un
sigiloso animal de río. Se aproxima, no se conmueve con los lamparazos.
Nos acercamos a la escalera, por si hay que subir de apuro. Pero es una
bolsa de cemento vacía, que viene flotando desde las cercanías de la
terminal de Buquebus, recorrió por debajo el trazado de la calle Juana
Manso y acaba de doblar por Villaflor, rumbo a la desembocadura del
conducto, que está por la villa Rodrigo Bueno.

“Aquí el sedimento se compone de arenillas y materiales de
construcción. Se hacen grandes torres, edificios lujosos, pero sin la
suficiente conciencia ambiental y sin la solidaridad que necesitamos
para que no se taponen los desagües”, señala Llauradó, también con el
agua hasta la cintura.

Se ven cucarachas de tres a siete centímetros, en ranuras, en paredes del
caño o en ángulos cercanos a la salida. Son rojas, y algunas, más que
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aplanadas, están rellenas, parecen grillos.

Los obreros que bajan a limpiar los conductos hacen bromas, inflan las
leyendas de sus hallazgos y hasta advierten que seres extraños se
arrastran por el piso, pero en realidad son botellas de cerveza y ramas
de árboles de la Costanera Sur. “Lo que pasa en los caños, queda en los
caños”, es el código compartido.

Cuando nos asomamos a la superficie, Prefectura y Gendarmería
patrullan la zona. Estamos a la altura del edificio donde se produjo la
muerte del fiscal Alberto Nisman y cualquier movimiento atípico llama
la atención.

Hace frío. El agua llena las botas y los mamelucos. Un café repara la
temperatura corporal. El ministro porteño de Ambiente y Espacio
Público, Eduardo Macchiavelli, se acerca y pasa el aviso: “Se requiere un
esfuerzo enorme para limpiar los desagües, por eso les pedimos a los
vecinos que nos ayuden no tirando basura a los sumideros. Hay que
cambiar las cosas que hacemos mal, porque la acumulación de plásticos,
de bolsas, forma obstáculos para el curso de agua, atenta contra el
medio ambiente y nos expone a inundaciones”.

Para generar conciencia sobre la importancia de no arrojar desechos en
cualquier lado, circula la idea de crear una suerte de Museo de los
Objetos Perdidos en los Sumideros. La denominación es improbable,
pero el catálogo es vasto: en los conductos del agua de lluvia ya se
encontraron billeteras, huesos de animales, una carretilla, bolsas
camiseta, pilas, piedras, frascos de mermelada, escobas, envases de
mayonesa y blísteres para pastillas.

No serán los cráteres de los volcanes de Islandia que le permitieron al
profesor de mineralogía Otto Lidenbrock hacer su Viaje al centro de la
Tierra, pero los agujeros redondos del asfalto porteño cumplieron su
misión, la de mostrarnos lo que pasa debajo de nuestros pies. Ya está
chequeado: Julio Verne, aquí, se hubiera hecho un picnic.

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