alaín rodríguez.

semiología de
las golondrinas
enamoradas
que enterraron
el universo
en la playa.
i.
podemos mentirnos
y revelar los secretos
en bolitas de papel,
hacernos cosquillas
hasta perdernos
o morir en el suelo,
caminar
tapándonos los ojos
con las manitos sucias
o seguir pegando
chicles viejos
debajo de la mesa del juez.

hoy desperté con un laboratorio de cerezas

debajo de la almohada,
no sé si lo que quiero es observar el cielo muerto
o pintar tus dedos con mermelada.

después de todo,
un libro es un espacio para esconder lágrimas
y hacer garabatos con los bigotes de un gato.

el atardecer es testigo de que

no somos buenos amigos
y que el arte es una farsa,
aunque acaricie las mieles angustiadas de tu paladar.

no te quites las legañas,

mejor hagamos una fogata adornada de silencio,
poesía, dinamita y escarcha.

ii.
mis días se visten de luto cuando te disfrazas para ir a trabajar.

me gusta contemplar el sol detrás de la cortina blanca.

me gusta la pausa de la mañana,
los vasos de agua y las estrellas rotas,
los llantos de madrugada.

tus abrazos son más dulces que el pan

tus besos perforan la luna
y si la fábrica secuestra tu sonrisa
hoy mi corazón se acurrucará
en una tumba de atún marchito.
iii.
pensemos también en psicodelia de mariposas
en época de fresas frescas
y parís de color café:

diógenes canta grunge

para estudiantes inconformes
en una casa abandonada,
ned ludd siembra camisas de algodón
para su hermana,
el una bomber escribe cartas de amor
debajo de un árbol prohibido,
nietzsche no quiere tomar la sopa.

todo esto ocurrió en cada nudo del mándala

pero tu familia apagó la luz de tu cuarto
para ir a suicidar el universo
para elegir un nuevo gobernante
y los policías culparon a las gitanas.

iv.
mamá quiere engañarme,
pero la anarquía es una niña despeinada
que hace pasitos de noche.

esparce abrazos de colores

y pinta el cielo con pétalos morados.

ella te ama profundamente

y quiere incendiar tu corazón
con una carcajada.

v.
en nuestras calles
el sol llueve despacio
y es un delito
mirar el sol
en los ojos de los niños.

en nuestras calles
los amigos son inventos de la ciencia,
mientras tú te enteras
que medio mundo
se dispara con coca-cola.
mejor
apaguen la televisión
y la sociedad.

no quiero tomar el poder,

prefiero una taza de café.

buenas noches, londres.

vi.
la barba de marx
no te deja saborear el arcoiris.
bakunin nunca cantó quechua.

mi día se ha teñido de ciudad,

y yo me pregunto de qué color es el mar.

vii.
las flores fueron abandonadas
por quienes aprendieron a cantar
el himno nacional.

cada estrofa revela

la silueta de tu cadáver.

pero mi corazón es ingobernable

no amo el color de tus mejillas
mi patria son los escombros del estado.

viii.
las golondrinas comieron galletitas de papel
y se convirtieron de vainilla.