Costumbre de la nube

León Alado. París

Víctor Manuel Niño

Introducción

Estos textos conforman una serie de cinco poemarios escritos desde 1990 hasta un poco mas del
2000. Son testimonios de una vida consagrada al desinterés y a la bohemia, así cumplen un ciclo
y que lo sella con su convicción de hace muchos años, que la literatura ha caducado en sus
formatos tradicionales, que bien podrían mezclar todos los géneros (incluyendo la filosofía).
Escritor anónimo, pero con la convicción de no ser emergente, como se hacen llamar todos los
que no han sido convocados por esa vieja hermosa que es la fama.
I

UN RELOJ QUE NO FUNCIONA

Estos textos los reuní en noviembre de 1999. Ante la miscelánea de títulos por los que opté. Son
fragmentos tomado de fechas diversas y contienen cierto alcohol del que no pude librarme. A
estas alturas no sé en ése momento quién me los suscitó.
CIUDAD

Esa ciudad llevaba

La ventisca por las
solas calles de la
media noche. Llevaba
hacia el bar del frío
y el rostro...

A cada paso
el edificio del vídeo
resplandeciendo en la actividad
de luces y un poco inquieto
comenté que a la distancia y a la
vuelta quedaba la Avenida Caracas

Cuántas veces estuviste allí, donde empieza la ciudad?

Era una ciudad pequeña que vio crecer tu mano
(Dicen que de la mano debe crecer la ciudad)
y fue creciendo la ciudad... Y allí, mientras se derrumbaban
viejos muros, deambulabas por los años
viendo (Ya lo dijimos) como crecía la ciudad.
HOROSCOPO

¿Para qué el horóscopo, para qué si este amor

que te habita está habitado a su vez
por cercanas presencias casi olvidadas?.

¿Qué te dirá ese oráculo de masas

si cada vez dejas un pedazo de alma
por las esquinas del tiempo?

La vida no ha sido
benévola contigo, o mejor, ignoras todo de la vida.
Y ahora al filo de escorpión
no crees en el aguijón.
POESÍA

A veces llega la noche conveniente

para encontrarnos con la poesía,
entramos a un hotel y abrimos el libro,
pero la noche nos hace oir pasos
acercándose y un sutil olor a caricia.

Te has detenido en el
sentimiento del tedio, lo has
paseado y al ver automóviles
del valor de cien casas y casas
del valor de cien casas el tedio
va a los pies y cuenta cien distancias
a su favor, y es como si todo
otro sentimiento como la esperanza
o lo que llaman en manuales de
vendedores "optimismo" estuviera
sin pila (de radio podría ser) y
entonces evocar a esperanza la amiga
con la esperanza de que el tedio
descanse en un asiento de la calle
concurrida a esa hora del día
y el tedio se aburre más al ver
va gato indigente bajo la banqueta
como los peores gatos de las
barriadas gringas en las caricaturas.
*

En abril amanece lloviendo

y el arriendo del viento
llegando por el patio
junto al pato, nos hace el
quedarnos un poco más en la cama
con cierta impaciencia, pero aquí
estamos ante una gotera haciendo
un espejo en la baldosa y rompiéndola
con gotas de edad.
NO HAY QUE IR TAN LEJOS

Al mirar atrás la señal es verde,

Acaso semáforos del acontecer,
habitaciones... Allí la vía del aire,
la cotidianidad.
Paseamos la vida y en un calendario
encontramos algo así en el espejo
cuántos indicios de bondad se han
dejado atrás?
Está el mundo y tú en cierta geografía
del mundo, siempre recorriendo
mapas que es lo mismo que recorrer
papel. La sombra de la vida es el
deseo, por eso no hay que ir
tan lejos si la vida no fue dadivosa.
ESOS DIAS

A Claudita

Que haría en esos días, los de los ojos

los pies el anochecer. Los de las luces desplegadas
en las calles reconocidas. Los de los ruidos debilitando
el corazón del otro día... iY dale con el día!
¿Por qué no decir edificios y casas? Mucho encierro
y nada de cine o consumo. A veces distancias avanzando
y el azar... Que haría si no fuera por algunos encuentros
como si nada llegabas con dádivas y la mirada espontánea
de la simpatía y esos días pasaban de mi mano a tu mano
y esos días ahora aliviaban Esa amistad de esos minutos de lo feliz.
*
Solo el gato ve el
fantasma del reloj
El gato es Dios
como el fantasma del reloj;
se deslizan en la profunda
noche de unas calles y se ve
como el gato con sus ojos insidiosos
se enfrenta al fantasma...
En mi muñeca llevo el fantasma
del reloj, la mano la acaricia
A GONZALO ARANGO

Llevo la poesía de Amilkar Osorio y

le invito a volver a la plaza de un busto
sin identificar.
Mejor volteamos la esquina hacia la
biblioteca pero nos decimos que de
aquí hasta allá hay tanto revoloteo
de palabras que mejor degustamos
una cerveza y que nos espere su Stanza
llena de una atmósfera de libros
Orientales.
CAMBIO DE PIEL

Cuando creías que llegabas a presentar tu rostro

Casi fiel, casi en fotografía y te sentías bien yendo
a su casa, lista la imagen de ti mismo; antes te habías
mirado en el espejo. Firme, con esa firmeza que no podías
confesar ilusión, pero te mostrabas y pensabas que le
dabas ideas de ti mientras reían y no preveías
que al ir los días desmoronaban esa piel Acaso
ella la conocía mas.
*
Los días amanecidos
muestran fotografías
que luego se borrarán
y que dará un gris por
el resto del día.
Afuera está la botella
De vigilia y los días
Quieren deshacerse de la
cabeza, afuera también
están los excluidos de la
actual clase de desempleados
UN RELOJ QUE NO FUNCIONA

Ese reloj pasando los años dando

la vuelta minuciosamente sin función
Ese reloj del campanario si es día si es noche
puesto en blanco siempre tocando en lo
callado dando la hora como monjes empotrado
en tatuajes de reloj de cuerda
dando la hora en otro lenguaje en otro idioma
visto oído como este lenguaje tocando
siempre tocando y los relojes no los he tenido
no los he poseído no los he encontrado
se presentan en apariciones de monasterios
y horarios en formas de cajas clásicas u
orientales firmas suizas y formas efímeras
Coreanas Relojes de tigre Relojes de
Bengala de lujosas salas y otro reloj
no se ha de presentar y la ausencia
pasa en el reloj siempre sin función
en el reloj siempre ausente
*

Y buscabas como decirlo

¿cuáles son los impedimentos?
Decir a quien o para qué decir
Y llegabas a la mesa.
Estaba puesta, veías el florero
vacío y el cuaderno de siempre
en ese lugar, sentías los pasos
medidos que se iban por tu
imaginación
TU EVA BRAUN
I

Tus ojos orientales, tus sueños

donde Casanova tenía la cara
del Alcalde, Tu barba, y en el
lavado los despojos de tu barba
Los ojos que son para
la cotidianeidad Automóviles
de sueños, robots. Los ojos
de vejez, de místicas sensuales,
de robots.
Hurtar la mirada, los ojos son
a la mirada lo que la ciudad a las
leyes. Tus ojos de Rousseau.
POESÍA

De visitante en los barrios

Y los bares, viendo vitrinas,
en medio de la gente que
se mueve entre el desfile
de autobuses.
Luego la poesía se queda
mirando a los vagabundos
y a los niños y en la fuente
de un parque un chorro de
agua la despliega.
*

Me llega tu voz
desde la tarde del parque
ahora perdido.
Seguramente Bolívar señalaba
distancias. Algunas personas
en el veloz automóvil. Europa
carcomiendo la sien.
Duele pensarte
Duelen las piedras del tiempo
POESIA

¿Quién es esa presencia

al requerir de ustedes
cierto vacío, cierto ser
en si mismo en reflejo como
el que entra siempre?
Esa presencia blanca. Aún se
puede decir sin nombre, Aún
la puede ver mientras dure
la escena aunque se parezca
al día, al encontrarte en el
libro quizás estarás contigo
mismo, quizás la impresión de
Ayer aún la sientas
COSTUMBRE DE LA NUBE II

Verde es el árbol de la vida, exhortó

Goethe, azul era la bandera de seda
En aquel lugar. En retazos la llevamos
al mercado y nadie fue a indagar.
Volvía la pólvora de la noche adquirida
en convenios y por el periódico
aparecía un titular como de noche de
gala. Mientras tanto reías a muerte en
otro idioma.
Luego la tela amarilla colgó del aire
del colegio y por los días te
encanecías viéndolos pasar,
amarilleando un ocio por un círculo
viejo. ¿En cuántos periódicos
quedaron las fotografías de aquellos?.
El periódico fue ajeno como el árbol
más extraño.
LAS LARVAS

Las larvas de los mosquitos, son seres con un desarrollado instinto de conservación. En el fondo de la nítida
agua de la pileta, se mueven en una danza de porvenir de sangre , de zumbidos insistentes que inquietarán la
más apacible noche.

Por amor al agua no vacío la pila, pero más por amor a la amabilidad del agua, y voy

sacando una a una las ansiosas larvas. Cuando la taza se va vaciando la larva busca el fondo prolongando su
final; el seco pavimento del patio.
CAFE TORTONI

El alma latina de Buenos Aires, respira en el Café Tortoni. Borges descansa en su lugar habitual, a su lado
Alfonsina. Mientras tanto la noche se ha Tomado A Buenos

Aires y la feria de luces abre las infinitas autopistas de la noche. A lo lejos diviso el obelisco y la fenomenal
pampa iluminada. Un saludo para las muchachas que caminan desprevenidas hacia el poniente. La ronda de
mate se ha iniciado al tarareo de una milonga, y yo espero, siempre espero, ésta vez en el café, recorriendo
las calles que recorrí junto con Gardel; sintiendo el sabor cerrero del mate. Hola amigo- le dije- yo morí
primero que tú aún cuando perdido tu cantabas a luz de los faroles.

(1996-2000)

MONEDA

Las lluvias de febrero comienzan a

despertar pequeños ángeles de
nostalgia. Los ángeles han volado
entonces me reflejo en anhelos.
Ruinas de antiguas batallas en el
ánimo. Llueve fuerte y de la mano
saltamos los charcos.
II

POEMARIO LAS NUBES

Los presentes textos fueron escritos entre 1996 y el 2000. De estos nacen interrogantes ¿ Tiene
una utilidad la estética del lenguaje ? ¿ y el lenguaje puede estar aprisionado en una persona y en
una ciudad ? Gracias a los Dioses la literatura es ubicua y eso impide la envidia; el lenguaje
también es ubicuo, pero entonces el escritor tiene alguna licencia.

Si la literatura es utilitaria , la estética del lenguaje no lo es. El cerebro de una frase no se valora
de buenas a primeras y un escritor sabe que es un soñador sin sueldo de los miles que abundan
hoy día ¿ A quién le interesa hoy día la estética del lenguaje si nos domina hace siglos la retórica?
Los presentes textos , tienen un eco extraño con temas reconocibles y de los que no me he
podido escapar.
LAS NUBES

Las nubes tienen la costumbre de sorprendernos. Cuando no se es niño juega a decirnos que
puede llover. Pero no nos asustamos con las nubes sino con la lluvia
En otras ciudades puede ser mayor el susto
A la lluvia le profesamos cierta superstición
que ronda con los negocios. Eso es síntoma del alma poco comercial de la lluvia. Síntoma de la
lluvia como un personaje de narrativa o poesía. En última instancia las nubes no nos preocupan
pues la vida puede pedirle cuentas menos al aire.
BORGES

¿Cómo un viejo puede amar tanto

a una muchacha? El viejo Goethe
amó sin esperanza a Ulrika quizá volviendo
a su Werther. Borges confesó que ya en plena vejez el amor tocó a sus puertas en la figura
de una agraciada muchacha.
¿Será que los viejos sienten la necesidad de
beber la juventud de una muchacha?
A estas alturas estoy descreyendo del amor,
un descuido y te puedes caer.
ASFALTO

El humo saliendo del asfalto

Las flores negras brotando desafiantes
de las avenidas del trabajo el asfalto
esparciéndose por la carretera alejándose
en la inquietud como en la lejana África
el asfalto recorriendo distancias imaginando
el Chocó me llega el corazón del asfalto
su voz silenciosa de ausencias
EL TEDIO

El tedio es cierta presencia de ausencia

Ambulante y cuenta distancias y todo otro
Sentimiento que nos hubiera llevado
a otro lugar desaparece al voltear en la próxima calle y es que el tedio estaría en un sitio en el
calendario y descansa a esa hora
del día sin pensar en nada más
ROCÍO

Déjame sentirte así Rocío

En pensamiento de la madrugada
Cuando más lejos del corazón
Y el tiempo acerca las calles los asientos
En la breve página del país amor
Y llegaba el día ese reloj yéndose
Hacia el medio día hacia el restaurante
Donde a veces me esperabas
MONTAÑA

En el piso tres de la alcaldía por el salón de los

escritorios hay una ventana mostrando la montaña del aeropuerto: una impresionante montaña
como de pintor impresionista.
La ventana la cierran en horas de trabajo y en salida la persiana sigue baja pues no hay trabajo.
En esa montaña sucedió el combate cíclico de la patria boba
Es tan bella que desde esta ventana burocrática se ven los senderos de los ahorcados como
pistas de aterrizaje cubriéndose por la neblina del atardecer
A GONZALO ARANGO

Llevo la poesía de Almilkar Osorio y le invito a volver a la plaza de un busto sin identificar
Mejor volteamos la esquina hacia la biblioteca pero nos decimos que de aquí hasta allá hay tanto
revoloteo de palabras en el parque que mejor degustamos una cerveza y que nos espere su
Stanza llena de una atmósfera de libros Orientales
CARTA

Los años han llevado a encallar en arrecifes pobres de vida. La olvidada estación del tren, la edad
del errabundo. Hay mensaje de amor.
Lluvia. Vanas palabras escasez y el día señalado es egoísmo. Desapego y en ese día es orgullo.
La caridad vanidad del rico, saber si el obrar humano es la jerarquía, deseo de poder ¿Por qué
ese profeta que llevas? ¡Vive!
A VECES LLEGA

A veces llega la noche conveniente para encontrarnos con la poesía, entramos a un hotel y
abrimos el libro, pero la noche nos hace oír pasos acercándose y un sutil olor a caricia
POESÍA

De visitante en los barrios y los bares, viendo vitrinas, en medio de la gente que se mueve entre el
desfile de autobuses. Luego la poesía se queda mirando a los vagabundos y a los niños y en la
fuente de un parque un chorro de agua la despliega
LA VOZ DEL MERCADO
A JAIME SABINES

¿Dónde está el oído de la ciudad? Como en la fábula del flautista alguien me llama. Recorren las
direcciones de extremo a extremo. Bulevar Santafé. Una calle más abajo queda un restaurante
que ve a alguien que no ha comido. Timbra el teléfono. Dicen que esa voz es la del espíritu de la
ciudad. Yo digo que es la del oído de la ciudad. Si se complace en escuchar hablará y no será
simplemente un desfile de modas
EL VIENTO

El viento de una tarde vacía

me deja en los pies una hoja muerta
que me hace pensar en esta vida fortuita
A BORGES

Olvidé como será mi muerte

Pues se dijo que era posible
recordar el mañana
LEER

Los poemas de Baudelaire fueron

extraños en mi iniciación. Después supe que era un Francés excéntrico o un Chaplin culto
visitando la noche de los bares, percibiendo el placer de las parejas de mujeres amantes. Aún sé
poco de ese poeta que inauguró un siglo de velocidad, de neutrones.
Percibo la decadencia de él en el pecho. Percibo un París que me es ajeno e indeseable, percibo
mi país donde Baudelaire podría vivir a sus anchas, donde sus flores florecerían bien.
POESIA

Ese poeta Francés Michaux viviría

En congestionados edificios y leyendo
Cuentos de misterio y a poetas Ingleses
de la época de la revolución francesa.
Michaux -sí no recuerdo mal- amonestado
por sus amigos y por escribir tratados científicos.
La poesía, le decían, es experiencia.
Sólo necesitas ser habitante de París.
Así me he preguntado a través de muchas dudas por la poesía ¿En qué momento se presenta en
mi vida vacía y heresiarca que no tolera el vaso santo de Silva?
UN RELOJ

Ese reloj minutero de los años

Dando la hora como monje
en tatuajes de reloj de cuerda
en apariciones de monasterios y horarios
de azúcar en cajas clásicas u Orientales
en sombras de postes y la ausencia pasa
en el reloj de la torre de la araña
del aeropuerto del reloj
SEMÁFORO

Tal vez al mirar atrás

Otra es la señal
Los semáforos adquieren otra función
Otra vigilia de ruedas
Es precisa su determinada función
En la velocidad acaso condición del sitio
De la distancia o la cercanía
Pecunia de lo humano así los semáforos son sujetos a la distancia inmóvil o a la ausencia que es
condición del semáforo.
POESIA

Esa presencia blanca aún visible

en la duración de la escena
en la ausencia parecida al día
y a cierta distancia desde el almacén
en un libro y esa presencia estará
en el espejo de la mañana esa presencia
esquiva acaso sombra de la sombra que me sigue
BASURERO

Vidrio, moneda de respiración

Papel de cabellos.
Comida echada al hambre de los días
Un poco de oscuridad en la vivienda de desechos y no se es habitante para imaginar un olor que
vuelca el estómago
COSTUMBRE DE LA NUBE 1

El título obedece al de un poemario que publiqué más o menos en 1990 al mejor estilo de los
panfletarios, recrea la vuelta pertinaz de las obsesiones , incluyendo las voces que nos vienen del
interés : un poemita a una amiga , o un pedido urgente de por ahí.

En el ascensor del ser hoy nos dolimos acaso con capricho por una hojita seca llevada por el
viento del atardecer. Estuvimos exaltados, frenamos con brusquedad ¿No sabías? Tanto
endiosamiento y no admiramos las nubes, el sencillo paraguas ¿Cómo vas? El amor de la noche
también envuelve al Estado. Un punto en esta pequeña esfera del cosmos y no nos
impresionamos viendo llover violencia
DÍA AMANECIDO

Los días amanecidos muestran fotografías que luego se borrarán y quedará un gris por el resto
del día. Afuera está la botella de vigilia y los días quieren deshacerse de la cabeza, afuera
también están los excluidos de la actual clase de empleados
EN ABRIL

En abril amanece lloviendo y el arriendo del viento llegando por el patio junto al pato nos hace el
quedarnos un poco más en la cama con cierta impaciencia, pero aquí estamos ante una gotera
haciendo un espejo en la baldosa y rompiéndolo con gotas de edad
EL PASAJE

El pasaje de una edificación hizo al viento trabajador. En la jardinera que va a dar a la morgue de
las palomeras lo recibimos. Y cuando comienza el día a afinar su banda marcial nos decimos que
ya es suficiente
CONVERSACIÓN EN AZUL Y ROSADO

¿Quién nos escucha por cuál lejana calle

alguien siente como sentiría el profeta dueño de su estrella aquel día? Su voz de sueño entre
vigilias, latentes sombras entonces delatadas por el hambre. Personas entrando anónimas al día.
Aire de palabra percibido frío. Realidad que no nos asombra y nos asusta

*Título de un grabado de André Masson

EL VIENTO

El viento de una tarde vacía

me deja en los pies una hoja muerta
que me hace pensar en esta vida fortuita
HORROR DEL INSTANTE

Del instante no vemos su horror

solo un puñado de húmeda tierra nos lo señala.
Este puñado de inquieto instante nos revela la muerte
LA SUAVE VOZ DEL VIENTO

El tren subterráneo llega hasta el mar

¿ No es rutinario el esperado oleaje?

¡No!
Llega hasta la ciudad, la del mar

Se desplaza por la ciudad

¿ la ciudad es como esa playa portentosa , donde las olas recogen su afluente ? CARACAS
Deambula por el corazón
como buscando lo que nunca se ha conocido
La delirante
La del sueño
DELIRANTE DE OLEAJES
LAGOS DETENIDOS

Mis sueños aún se inundan en lagos detenidos por el tiempo. Sigo siendo el débil guerrero Baudelariano
avergonzado
de su propia desnudez.
En la calle, el desnudo guerrero griego levanta su escudo

y su espada, yo sigo por los laberintos del barrio sin el cuchillo mientras un hermoso sol se esconde en el
horizonte
1997-1998 I

Hervía de vida el estanque del Monte

Bajo las incesantes lluvias
El croar de las ranas hundía a la noche en el delirio

II

La tarde calurosa caía en los cerros Desérticos. Una buitre parecía tragar
El cadáver de una nube. Mo rirá esta tarde

De intenso sol. Bajo un crepúsculo fugaz Llegara La noche.

III

ROSSEAU

Habla verde naturaleza

Como les hablabas a los humanos primitivos
Cuando aun las crueles piedras de las construcciones No acallaban tus palabras de sabiduría y tiempo.
Tus palabras de piedad en el secreto de la conciencia.
IV CARACOL

Llevo a mi oído la leve voz del aire

Los eternos siglos de la profundidad marina El eterno silbido de los seres que han habitado La profundidad
marina.

En las blancas paredes de perla

He visto la mandíbula que lo devoraba.
V

A inicios de la humanidad, todo era poesía

La conciencia era el entendimiento
Y los Dioses habitaban la tierra
Cuando el ser humano empezó a soñar la luna Y aparecieron sobre la faz de la tierra

Los guerreros, la conciencia despertó y con ella la poesía. La poesía es del ser humano, del despertar de la
conciencia En noches negras de silencio.
VI

El orfebre que trabajaba para los dioses, les confeccionó Hombres de oro, hierro y bronce
Para que los sirvieran en el Olimpo.

Filósofos que entraban en éxtasis, veían a estos

Sirvientes en el Olimpo. Cuando en Atenas

Se dio el florecimiento de los orfebres de ideas; Estos vieron en el alma los 3 metales de la moral: Para la
virtud el oro; que ya estaba predispuesta

en las almitas de los niños.

VII

Saber de la existencia de gigantes, ni aun viéndolos

Me asombraría. Hubiera sido hermoso haber visto al Ciclope; Puedo imaginar a Goliat y a los Atlantes
disputándose el peso del Mundo. Supe de Nadie, como dijo llamarse Ulises cuando fue Capturado por el
Ciclope en siesta satisfecha de vino y carne. Nadie, su mástil clavado en el ojo del gigante
VIII

El tiempo se parece al espejo? Es un hecho que el tiempo Transforma a las personas y su deber es ocultar el
terror Que nos causaría la audacia del tiempo.

Es un hecho que las personas son prisioneras Del espejo y su misión es no ver a su carcelero: El tiempo
IX

El Bufón era el único humano sobre la tierra Que podía burlarse del Rey, mientras por dentro Lloraba por el
terror.

El payaso contemporáneo ha elegido a los niños Para sacarles una sonrisa; sus payasadas han Desvirtuado al
Bufón
X
He visto el Barrio donde nací desde las Alturas de un cerro al atardecer.
Sus laberintos de casas ignoradas se iban Perfilando en luz de bombillas.
Hacia la noche va la ciudad, como por la Callejuela de un sueño.
XI APARIENCIAS

Una antiguo filosofo Griego miraba las cosas Como reflejadas por un universal espejo.
Se trepaba en una ilusión y no en un árbol. La manzana que comíamos, tenía su original En los cielos
eternos.
XII

Dormir es el habito obligado de la ausencia. Siempre nos ausentamos de nosotros mismos, El primer
requerimiento de la soledad. Dormir, bufón de las noches invernales.
III

Ciertas distancias, ciertas presencias

Se diría que estos textos tienen influencia "surrealista". A estas alturas no creo en influencias; ya
desterrado de la fama y de la paradoja , me conformo con la distracción que me da jugar con el
lenguaje y el posible lector en materia de literatura. De todas maneras estos trabajos los
confeccioné como en 1998 (Desde allí veo mi cara cada día más lejana ). Los publico con el afán
de la memoria y la gracia de haber visto mis pasos envueltos en niebla. El título obedece a lo que
después fue Cuando Vaya de Viaje, aceptando la observación de Carlos Arnulfo Arias en mi afán
de títulos.
LA MESA

Por mucho tiempo dormí sobre una mesa, guardando en mi sueño el equilibrio. Eran todavía años
no tan jóvenes que creían en un porvenir presente.
Ya en el porvenir, un hijo de mi hermana se quedó sin cama. Le dije que durmiera en un mueble,
como su tía había dormido por años allí.

Cuantas veces he querido encontrar en una mesa una cama; es que lo del humano es tan íntimo y
ligado. Hoy día las mesas son mesas, no como en los sueños donde una mesa me sirve de cama.
Desde una mesa le hinco los dientes a mi amada; deliciosos sueños mesa, adormidera comida.
Es un cuadrúpedo capaz de soportar libros, el llamado progreso le influye como la moda; es un
cuadrúpedo sin cabeza y como los perros tienen su veterinaria. Basta ya, mi cama es la mesa, la
silla le da vida.
MOTEL

Un grano de arena caminando hacia el fuego que lo llevará al vidrio; trémulo y sangrante. El cristal
trasluciendo el vaso donde de la mano te llevé al motel.
Al hablar de vidrio se habla de automóvil, de las vidrieras donde exhiben en el viejo mundo de
occidente, donde se habla de la censura al cantante Venezolano que cantó las vidrieras del oficio
más antiguo del mundo.
SATRAPA

Cómo decirte que ese Rey que sutilmente o no mueve el destino de las personas me ha impedido
verte o telefonearte ¿Has visto la hormiga de las cocinas en la sangre del teléfono? Manda desde
una distancia en el centro de la ciudad.
Te puedes imaginar quién es ese Sátrapa en el que está puesta la felicidad.
POLITICA

Amanece frío un Lunes de Diciembre y la lluvia cae como en la inquietud de cada minuto. Hace
cuánto no llevo reloj. Hace cuánto dejé de pensar en política. No cómo en las películas donde el
invierno hace olvidar la existencia de la política.
Más bien esta Dios ahí, quieto, la gente piensa en él y no en la política.
EL FANTASMA

Soy un fantasma del cual me hablan, me acarician, me envidian.

Soy un fantasma adulto que la pasa como el fantasma de la opera, en bibliotecas como roedor de
tiempos que mueren.
Soy el que sangra, el que no comprende la sal de las esferas. Mientras tanto entre bambalinas la
vida sigue. Busco el beso y desaparezco, busco el amor en la presencia remota de un ser bíblico.
Una Palabra

Dicen del viento y del tiempo

Envuelven de una forma en la
que la memoria nos conduce
a patios más parecidos al de los sueños...

El tiempo es otra forma del viento

paseas una que otra tarde
y ves acaso un relieve que te ha gustado...

L a ciudad se ve a lo lejos
el viento refleja nuestra admiración
Es la ciudad que todos conocemos
envuelta en el tiempo

La realidad es el viento
que acaricia el rostro
Un viento frio de amanecer
LA SUAVE VOZ DEL VIENTO

El tren subterráneo llega hasta el mar

¿ No es rutinario el esperado oleaje?
¡No! Llega hasta la ciudad, la del mar.
Se desplaza por la ciudad
¿ la ciudad es como esa playa portentosa , donde las olas recogen su afluente ?
Caracas
Deambula por el corazón
como buscando lo que nunca se ha conocido
La delirante
La del sueño
Delirante de oleajes
Delirante de vida

*
Dime :

¿ El amor se parece a la rosa , al agua ó a la luna ?

¡ Dime si es una rosa de agua ó de luna !

Hoy , el reflejo del amor

se apagaba en una rosa marchita

...Pero mira esa otra rosa iluminada de luna

Entonces el amor es el tiempo de las horas y la vida

El fantasma de la vela que se extingue junto a ti

¡ Se parece al tiempo mejor !

Aunque el tiempo la luna y el agua no son amantes

al fin de cuentas

Cruel amante el tiempo vestido de amor

Bella amante el agua vestida de luna

Te doy las rosas de mi amor esta noche

pues me has dado la luna de tu amor

Te doy el gua de la tierra y de la rosa

*

No esperes que no se marchite

Tu sabes que voy a ti

como esa flor

No te empecines

Sólo vive

Sólo ten la flor

Sólo es amor

pues mañana no estaré

No estaré

No estaré

Así el sol brillará

*

Esta noche quiero brindar por tus besos

Esta noche quiero brindar por tus caricias

Esta noche quiero brindar con el brindis del amor

Quiero brindar por los dos y darte una rosa

Una rosa roja de amor y de noche

Y de noche de los dos

Esta noche quiero acariciarte y darte mi amor

Quiero abrazarte y darte mil besos

Quiero llenarme de tus besos y de tu piel

Quiero besar tu piel y rendirme a la noche del amor

y brindar por la noche de los dos

FUE POSIBLE

Fue posible cerrar los ojos ante las cosas

¿ Pero es posible cerrar los ojos ante la conciencia ?

Podremos saber de una conciencia blanda

y a la vez dura como una idea petrificada.

Ante la voracidad del tiempo

Ante las ondas de luz desplegadas al atardecer en el rutinario

parque de palmas donde anidan miles de pájaros de gritos

apagados por la urbe.

...Entonces, sólo nos queda el silencio, el desesperado silencio

¿ eso nos queda ? Ante ésta ciudad que mira como un niño

Ante el mismo silencio

Ante la algarabía de los niños que abren el horizonte del

atardecer a la salida del colegio.

SOLEDAD

A Ernesto Kahan

Pensar en ese sentimiento que se despierta y

en los amaneceres de las aves enjauladas y en

el terrible griterío de las aves en domingo

frente a la alcoba : griterío que no son sino

dulces melodías...

Sentido , sí ! Ese sentimiento que despertó y

aún no duerme

Noche tras noche, día tras día, haciéndonos

conscientes de la edad

Tan sólo de la soledad.

Los años llegan, peregrinos... Y ese sólo

sentimiento despertó,

consciente...

Tan sólo es un sentimiento

fragmentado ¿Porque... Sabes?

La distancia y la vergüenza, nos han hecho

ajenos y ese sentimiento, cae, como huevos

podridos de pequeñas aves.

UN RAMO DE FLORES

Un ramo de flores tiene el asombro de la vida :

lo efímero descubierto en su marchitar. Aunque

más tenga el asombro del viento en su voluntad

inconsciente.

Al verlo marchitar, flor a flor, ése ramo de flores,

volvemos al quehacer del amor como locos

trasnochados y ebrios. No imaginamos

nunca : / "... Y en un jarrón olvidado se

desmaya una flor "/ que al despertar las flores el

tiempo nos podrá dar la alegría de obsequiar

otro ramo, pues odiamos regalar flores de

plástico.
ESTELA DE AVES

Estos textos fueron concebidos de dos años para acá; el último texto si es como de 1998, fue un
intento de escribir como HÖDERLIN, esa portentosa figura de la filosofía idealista Alemana. A lo
sumo se puede configurar el lenguaje, pero el fondo en el que subyace las voces de fieros imanes
es imposible y además porque la literatura actual se debate en el mercado y en la voz sino de una
subjetividad memorística, en el recuento de nuestras histerias y depresiones.

De la inmensa tierra de la soledad

Vehículos de la palabra
En secreto comunicaban
lo callado por el tiempo
Lo distanciado en su transcurrir
Pero... ¿Por qué en secreto?

Precisa en el firmamento
De la estela grandiosa
Se dibujaba la dulce empresa de las aves
La mañana de las promesas en el cielo azul
¿Que ha callado el tiempo ?
¿ Podrían las ciudades dar testimonios de reconciliación ?
Paz más no Guerra...

Precisa en su color la nieve

Después desplazada
Se tiñó del escándalo de la sangre
El espontáneo juego de los árboles
reverdeció la tarde
Hubo despliegue de alegría
Reemplazó el silencio
Pobló la tarde de algarabía
¿ Es posible construir la alegría ?

¿ que ha callado el tiempo ?

Insistían en izar una bandera marina
Señal oscura y banal de lo no acontecido
Otra vez pero...
Lo sé... Lo íntimo , lo entrañable
irá apaciguando las oleadas de la multitud, Es así, es el signo de los tiempos ¿objetividad ?
No es una y todo -decían- son viejas ideas
son ingenuas ideas del apacible viento
¡Tiembla la verdad en la lluvia!

¿ trémula un ave bajo la tempestad ?

¿ cómo puede un ave ser en si misma depredadora ?
¿ es la verdad del ave la verdad del águila ?
Ave de la palabra
Signo del ave
¿ un nido en su momento ?
¿ Una promesa ?
Ignoraban acaso también la verdad de la tierra . la palabra de la tierra

Todo en su momento , todo en su región , todo en su país , todo en su Continente...

¿Que ha comunicado el tiempo en secreto?

¿ la verdad ?
¿Verdadera es la presencia de un santo ? -Volvieron a decir-
¿ Se ríe el día de su vestido blanco y es trivial la barba cana
Y el afán de la piel al mostrar certeza ?
Juegos de abalorios, cuentos de niños -dicen-Es una persona en el rutinario hábito de un monje
Es una metáfora del que habla elevado en el aire de la multitud

¿ Palabra y objeto es la dialéctica ?

En el atardecer del trópico
como el campo sembrado de flores
En el arduo sol de los Andes
y la niña al componer el ramo de flores
ingenua y esbelta en su jornada

Juego de abalorios y fortaleza de guía

En todo caso el amor se endureció como una roca
y en estela de aves
su señal en secreto comunicaba...

No es asì ... solamente... amor por la justicia -dijeron-

Tal vez la piedra de las cosas adquiera blandura

Tal vez el tiempo : hecho también de piedra
Traduzca su verdad
Verdad de la multitud
¿ El tiempo irradia silencio profundo y luz ?

¿ como en el mito de la caverna la verdad es una metáfora ?

La visión de lo oscuro debe transparentar la salida de la caverna

En la profunda caverna
El silencio del firmamento
Irradia saber y luz: precisamente lo interpreta
La oscuridad de la ignorancia
Como la obra de Rodin
da alas al cuervo de minerva
alimentar el ánimo
en palabra común
Pensar, podría ser la palabra...

La piedad nace del poder

La ignorancia nace también del poder
La resignación es el consuelo de la confusión
Amor y justicia despliega la verdad
y la estela de aves se desvanece de ellas
es -como dijimos- amor por la justicia
Transparencia y abandono de la arrogancia
¿ es mucho pedir ?

Más la disyuntiva : juego de abalorios y justicia ¿ cabe aquí ?

Juego de dados y silencio
¿ galimatías es la verdad ?

Otra vez piedad

¿ por qué ?
No les basta decidir
¿No les duele el dolor de si mismos ?
Reconocer el árbol y el agua
Reconocer el píe que dirige la jornada

El tiempo es más que reconciliación

Es palabra a voces
Es verdad ya sabida
Aunque la demora no es resignación
y la gente ríe y juega
Pero ¿...todo llega a su momento?

NOVENARIO DEL SISTEMA

La conferencia de Borges sobre la poesía, incluida en su volumen "Siete Noches", me refrescó lo

que era la presencia de esa ristra de palabras que llaman poesía. Estos textos que siguen los
publiqué en la adolescente página web Ser Poeta. El manejo de las astucias literarias tan
apreciadas por los hispanos como cierta huida de la verdad. Retórica y gambeteos han sido
nuestra herencia, al menos a lo Gracian.

Estos textos son del 2000 y otros de años atrás; los reuní en un afán reminiscente. Algunos los
confeccioné por puro vicio de hacerlo.
A LOS LECTORES

Alonso Quijano en ti, oculto, en lo ilusorio, acaso en el espejo de los ojos... Esperando, o leyendo
al alba o al atardecer.

Alonso espera y tú lees, pronto sabrás de él.

ESPECTADORES

ll

¿Es perfecto ser espectadores de la intimidad de los animales salvajes? ¿Concientizarnos de su

mundo y aplicarles categorías propias de la moral? Entonces... ¿la naturaleza es presencia?
¿Ahora es conciencia?
BOHEMIA

lll

En noche despierta de trópico incesante, la bohemia me reclama. Leeré un poema de Baudelaire

como el que está muriendo de sed; recordaré a la mujer que nunca amé. Tiraré la calculadora y
beberé una cerveza. La música me reclama. Antes beberé un poema del joven Rimbaud. La
noche es fresca, las calles están desiertas, simplemente daré la vuelta en la esquina.
lV

LETRA MUERTA

Una montaña de caracoles devorados aparece en mi recuerdo como mares muertos. Una
montaña de libros aparece a mis ojos como tinta muerta. Palabras inútiles de políticos del pasado.
Testimonio inútil de alimentos. Palabras de cas careros y prestidigitadores. Alimento de inútiles.
V

CACERÍAS RECOBRADAS

Números de teléfonos en servilletas, nombres de mujeres olvidadas, de números pedidos al azar.

Ya, envuelto en tiempo, renuncio. ¿A quién querré telefonear? Volver al pasado es un sueño de
adolescentes.
Vl

DIOS

La conciencia encierra a Dios

Las minucias lo invaden

La voluntad es vida

Dios es eterno
Vll

ANCIANOS

Los ancianos que esperan la muerte no saben que esperan la muerte. Se sientan a esperar
envueltos misteriosamente por el tiempo. Tampoco sabrán que el tiempo los envuelve.

Los ancianos pobres esperan el tiempo cuando la noche les llega.

Vlll

EL AMOR

Los días pasan implacables

y no nos es dable
morirnos por ella

Más sin embrago,

si vemos las cosas bien,
la queremos por bella
No por el amor
que me envuelve a su antojo
y como una centella
nos despoja y remoja
y nos lleva a querella
lX

HABLA UN POETA VAGABUNDO E INÉDITO

Mi reino ha sido los parques de ésta ciudad chica. Observar a los indigentes y soñar: bobo de
incumplimiento. Después de todo, bebo fe ¿Es una fe que crece, hasta tanto mi corazón y mis
pies no digan lo contrario ? Un hombre de casi medio siglo, debe ya saber muchas cosas de la
vida. ¿pero lo importante es saber sentir ? Cómo se siente la fe... Si creo que voy a ir a almorzar y
no almuerzo, no es tener fe. Después de todo ( Otra vez ) , bebo fe. Mientras tanto, los indigentes
parecen tener una vida sin fe. Sus extremos entre la suprema energía y la inanición no parece
decir lo contrario.

Víctor Manuel Niño Rangel

Bucaramanga (Colombia),1961

Costumbre de la nube
Derechos Reservados
Bolonia-Italia-2011)