Título

Éste soy yo

Ya no quiero ocultar mis profundas cicatrices

me cansé de esconder mis añejos defectos
me cansé de escapar de las hoscas traiciones
que se imponen impías con sus mil condiciones
ya no quiero escuchar excusas o razones.

Y me niego a dejar que revoquen sin más

los derechos que tengo por haber yo nacido
no seré la escultura perfecta que buscabas
pero amor sé dar cuando amor yo recibo.
Y si el mundo se asqueara con mi vulgar presencia
es problema de ellos , no es problema mío
yo soy como soy, como quiero ser
y al que no le guste nada puedo hacer

Miren a otro lado, quítenme el saludo

tosan sus agravios con sus estornudos
yo no tengo culpa de ser como soy
ni pido disculpas donde quiera que voy.

Con mis sombras a cuestas me dibujo un edén

que reluce piedades y propaga empatías
un edén sin modelos donde hay que encajar
un edén de sinceros estallidos de paz.

Un edén de miradas que acarician al ver

un edén de sonrisas que refrescan la piel
Yo no quiero eludir las pupilas que ofenden
cabizbajo, inseguro, con el miedo de herir
con mi sola presencia a la gente que pasa.

Como Dios me ha creado me presento a la gente

sin caretas ni máscaras que te observan y mienten
quién eres tú para juzgar a Dios
quién eres tú para juzgar Sus obras

Soy como debo ser,

soy lo que quiero ser
acéptame o dime adiós
pero no pretendas que me entierre en lo hondo
de las fosas oceánicas para no ver mi rostro.
Ni me pidas que muestre falsas esperanzas
ni me exijas que cambie por dimes y diretes.
Éste soy yo
te guste o no
éste soy yo
gústele a quien le guste
duélale a quien le duela...
Haiku 1

Arden los juncos

desde la tierra roja
asciende el humo.
Un mundo caliente

El campo magnético circunda el orbe todo

y nos protege del viento solar
pero fue en verano que me insolé
mi piel blanca enrojeció de pronto
y un ardor escozor ardor se adueñó de mi mente.

El cambio climático ya nos alcanzó

los automóviles flotaban ayer en Palermo
como canoas ávidas de Venecia.

Y el sol poderoso quema en pocos segundos

podrías freír un huevo con sólo hecharlo sobre la acera.

Yo no sé qué esperamos para dejar de quemar fósiles

yo no sé qué porvenir puede haber
si el planeta se parece a Venus.

El campo magnético nos protege

de las fuerzas solares
pero no basta para enfriar un mundo
cada día más caliente.

Esperaremos a qué hiervan los océanos

o tal vez sólo esperamos una fanfarria.
Salsa

Las cebollas cortadas en diminutos trozos

se doran en el aceite a fuego lento
retorciéndose bruñidas y chispeantes
El aroma que seduce las narices es glorioso.

El jugo de tomate cae en la olla

como cascada de delicias
con su rojo arrebolar indiferente
y el perfume se intensifica a fuego lento.
Dos horas de cocción con llama sutil
y la tradicional vuelta y vuelta del cucharón a cada rato.

Y lo que habías puesto a sofreír

se ablanda como corazón enamorado,
ya sea carne, pollo, pescado o lo que sea
se ablanda y se colorea de sabor.

Dos horas después apagas la llama y esperas

a medida que se enfría se hace más densa y olorosa
la salsa que pide pasta a gritos

¡Qué perfume Dios mío!

Mi momento

Las brisas me anuncian un sueño olvidado

que llega en promesas
dormidas
sufridas
y luego regresas
con ansias de un cuento jamás capturado

El aire respira este viento que ahogado

se cubre de gruesas
medidas
curtidas
mas llegan sorpresas
de augurios mejores y un tiempo esperado.

Un tiempo de gloria, un tiempo de fiesta

bañado con vino
y mieles
que, fieles
le son al camino
que muestra una hazaña, que anuncia una gesta.

Será que por fin llegó mi momento?

No miento
¡estoy excitado.!
La historia

" La historia la escriben los vencedores"

y los derrotados callan.
Callan en sus celdas
Callan en sus tumbas
La historia es siempre una verdad a medias
con su mentira a cuestas.

Y el cómo se explican los hechos

depende más de quien los narra
que de lo realmente acontecido.

Para unos, un genocidio es una gesta heroica

para otros es un suplicio trágico.

Al final de cuentas
nada importa cuántas batallas has ganado
si terminas perdiendo la guerra.
Ingenuidad de locura

Entre pájaras embarazadas

y peces estratosféricos
me pregunto por las razones
de mi extasiada locura.

Demencia extraña
también huraña
Demencia arisca
como ventisca
que cierra párpados.

Entre cigüeñas cargando infantes

y cocodrilos que lloran en el almuerzo
yo me debato por mi presencia
en escenarios de ingenuidad.

Y la verdad
ya no sé si es que vienen los Reyes Magos
o se van las carabelas
a descubrir el sol poniente.
Eres mi oasis

Hay un vuelo de palomas en tus pupilas

y un jardín florido brota de tu boca.
Hay una ondulación marina en las palmas de tus manos
y tus caricias salitrosas sanan sin quererlo las escamas de mi piel.

Hay un vuelo de palomas saliendo de tus ojos

y pretenden hacer nido en este pecho
de aflicciones y de vanas amarguras.

Hay vergeles de palabras florecidas en tus labios

y pretenden aromar estas penurias
que se encierran en silencios protectores.

Hay olas cariñosas surgiendo de tus manos

y pretenden orillarse en esta piel
que en sus dunas de aridez te ansia.

Eres un oasis en medio del desierto inacabable de mis días.

Dos jardines colgantes se insinúan desde tu pecho
a mis deseos anhelantes y poliédricos.

Y así me rindo ante tus pies y me enredo en tu preciosa cabellera.

Tiempo estafador

La vida es un instante de gritos y silencios, y el tiempo, ese tramposo estafador, promete

eternidades para luego cubrirnos con cicatrices y arrugas y recuerdos y memorias.

La vida es un suspiro sin aliento

se esconde tras de pieles carcelarias
tropieza con guijarros y con piedras
se envuelve con las zarzas y con los cardonales.

Y miente yse resiente

cotidianamente.

La vida es un vuelo de avispas y abejorros

que han perdido demasiado pronto su aguijón
Y es cansancio y es derrumbe y es prisión.

La vida es un lamento continuado

versado
en blancas hojas de papel almidonado.

La vida es la sonrisa de una mueca de sonrisas

o la lágrima contenida
que obliga el devenir de otra lagrima fingida.

¿Qué es la vida?

La ilusión de reencuentros en cada despedida.

Vivo mi vida

Vivo mi vida como un candelabro sin velas

y la oscuridad permanente amenaza con instalarse a mi alrededor.

Soy arisco
como el disco
que se aleja indiferente.

Y ante la gente
soy huraño
algo extraño
y ermitaño.

Eremita
troglodita
en mi ermita
madriguera.

La nueva era
no me dice nada nuevo.

No a mi, al menos....

Vivo mi vida como un acordeón sin teclas

y el silencio se apodera de mi mustia humanidad.

Y la verdad
es altiva
relativa
y comediante.

Intrigante
seriedad
que sonríe ya sin dientes
Desear

Desear es sufrir
y es sufrir por gusto
y es sufrir con placer

Pareja con hijos

Cuando una pareja con hijos se separa

no debe enemistarse.
Los hijos sufrirán las consecuencias
si el padre les habla mal de su madre
si la madre habla pestes de su padre.

Los hijos serán presas del odio y del dolor

y del más hondo resentir que da el rencor
carcomiendo sus bondades inocentes
destruyendo su tierna ingenuidad.

Cuando una pareja con hijos se separa

es la sincera amistad, la convocada,
aunque haya razones disgustosas
aunque haya veneno entre las venas.

Es el perdón el que se hace necesario

por el bien de los sarmientos que florecen
para evitar que marchiten entre lágrimas
por batallas en que no pueden concurrir
ni deben tomar uno u otro bando.

¿De qué sirve hablarle mal a tu retoño

de aquél que compartiera tu reposo?
De qué sirve ensañar a tu criatura
contra quien le haya dado vida cierta?

Amigos han de ser padre y madre

amigos sinceros por demás
dejando que las hieles del pasado
diluyan sus toxinas para siempre.

Amigos por el bien de los pequeños

amigos en las buenas y en las malas.
que sientan los chiquillos de sus padres
si no amor, cuando menos Amistad.
El sueño

El sueño,
ese instante de eternas narrativas
de historias interminables
que duran un momento sublime
un momento mágico y alargado
con límite que tiende al infinito.

El sueño,
cuántas cosas incontables
nos ocurren en tan pocos segundos
el recuento de diez mil encarnaciones
pasa ante nuestros ojos más rápido que la luz.

Y qué memoria ingrata y pobre

que no puede en la vigilia
retener sino retazos aislados
de tantas epopeyas sugeridas
por la vida
la misma vida que se desenvuelve
en cuerpos incontables y diferentes.