¡

7
“Estoy mintiendo. Crece la lejanía, crecen mis diez dedos,
y soy una tarántula deforme que me asfixio y me gozo”

Enrique Peña, Cinema de los Sentidos Puros

8
 Agrio cultor

Apenas si nacía este verso y el poeta retornó de su estado

de trance
para correr hacía el rectángulo, forzarlo a permanecer
erguido
aun sabiendo que los versos no son bípedos ni saben
marchar como los machos
y el poeta berrea odios contra toda lengua pues su poema
brota, mira el Sol
y se deshoja lentamente.

Qué sulfurosa rabia hierve en la cacerola que el poeta

desayunará en el almuerzo.
Mira al Sol sin decir yo. Mira el árido rectángulo: Sahara
domestico y caprichoso;
Amazonas invertido: simple hoja de papel bond.

Lo siente de nuevo. Comezón como cáncer que al nacer

incomoda, se propaga, hay mareos, visiones espantosas de
una caja con muchos yoes dentro y ni un rastro
del nosotros uno, de la unidad mutua. No, sólo está parado
mirando al Sol
y sin pensarlo, dice: yo

pero él, él no siembra estas palabras, sólo las arroja y las

celebra; engorda y cosecha
agrias mazorcas de lirismo crudo
el poeta mira al Sol y lo acusa a ÉL.

Luego baja la mirada avergonzado y cocina mansamente

su maíz.

9
10
Pubescencia

“…no quiere nada, lo quiere todo,

tiene secretos para sí mismo, amigos a los que desprecia,
no admite ante nada el terror que siente
tiene miedo centenar de máscaras pero no se disfraza…”

Phyllis McGinley, Retrato de Chica con Comic

11
12
 UNO
No esperaré
35 años para escribir mi primer poema.
Tengo uno
entre un millón de palabras inconexas
peones fonemas sin orden en el tablero:
sobrevivientes
de ciertos arrebatos emocionales:
cerbatanas, tijeras, armas contra el número platón
besos plagiados en bocas sin carisma
mascota escrita,
barro miniatura tierra
entre
las sabanas
y entre las hojas.

13
Bajas a la kloaka

Y éste se levanta
a buscar sangre de guitarra
furiosa, puberal, anti ar tésticular.
¿Por qué te mataste, chibolo y mierda?
Nos hubiéramos conocido.
Un trago, un poema, tal vez
te hubiera
caido
aidoc
idoca
docai
ocaid
bien, al culo
quién sabe.

Nadie sabe en este día.

Nadie nada inteligente, sabe todo menos callar.
Nadie, nohombre secreto-secreto.
Nadie más que
yo.

14
 Alienismo
No despierta. Es una hermosa flor amarrada.
Gotas del mar imaginario podrán levantarla
del eterno limbo, de las horas soporíferas.
No despierta. Es una hermosa flor amarrada.

Gotas del mar imaginario podrán levantarla

conduciéndola a las longitudes de la gloria vegetal,
creando sumos vigorizantes para abejas desertoras.
Gotas del mar imaginario podrán levantarla.

Conduciéndola a las longitudes de la gloria vegetal

estarán los anfibios, como a una reina de belleza.
Ella conservará sus bermejos pétalos entre las lianas
hasta las cimas de las longitudes de la gloria vegetal.

Estarán los anfibios, como de una reina de belleza,

enamorados de tan sutiles fragancias,
del cuerpo precoz. Tan dichosa sombra
ahora en el cielo.

El albatros la nombra sucesora al trono prestigioso,

su sutileza se ha ganado el clamor de los invitados.
El teatro rebosa en ubicuo aplauso.
Se despierta. Ya no es una flor atada
gotas del mar imaginario pudieron levantarla.

15
Tres acordes
Violeta violeta violeta violeta violeta violeta deseo
violeta violeta violeta deseo
deseo violeta
deseo
muerte violeta
deseo –erte
deseo orto violeta
hurto deseo
harto deseo violeta muerte

Hurto deseo deseo deseo deseo violeta,

violeta violeta deseo
deseo deseo muerte.
Violeta
muerte
orto
hurto
deseo
violeta violeta violeta violeta violeta deseo
violeta violeta deseo
deseo violeta
muerte.

16
 Amo la amo
¿Piensas quedarte ahí toda la vida?
¡No me mires así!,
soy tu madre, te estoy hablando.
¿Es que no escuchas?
Cuéntame,
¿cómo te fue en el colegio?
¿Por qué pones esa cara?
no me gusta cuando te pones así.
Vengo sólo para verte y ¿así me recibes?
Háblame.
Dime,
¿Qué te pasa?

1
2
3

Ya pasaron tres horas.

Vamos, levántate.
¿Te sucede algo?
¿Mujeres?
Bah, a tu edad eso no importa,
dedícate a estudiar, mejor.
¿Estas fumando de nuevo?
Encontré esto en tus pantalones.
¿Ay, que hice para que fueras así?
No te vayas, te estoy hablando.
Se lo diré a tu padre.
No tienes edad para beber.
No me gusto como viniste la otra noche.

17
Te juntas con ese tal Chomba otra vez, ¿verdad?
¿Cuántas veces te lo he dicho?

1
2
3

¿Qué piensas estudiar?

Ayer me encontré con la mamá de Charlitos,
dice que es el primer lugar de su colegio.
¿Por qué no eres como él?
Es la música que escuchas, ¿no?
¿Por qué lees esas cosas?
¿Te sientes identificado con esos locos?
¿Me estas escuchando?

Llamó la chiquilla esa.

¿Cuál es su nombre?
¿Quiénes son sus padres?
¿Su edad?
¡Tengo derecho!
Ya no eres mi bebe.
Cuando tenga otro hijo no me despegaré de él para nada.
¿Sigues en la cama?
¿Por qué no sales a bailar?
¿Quién es ese tal beatnik?
¿Me oyes?

A veces pienso que crío a un cuervo

Negro, negro, negro. ¿No conoces otro color?
Mírame a los ojos.
¿Qué bebiste?
¿Qué fumaste?
¿Quieres terminar como tu primo?

18
No me gusta que vayas a esos conciertos.

¿Me oyes?
¡Escúchame!
¿Piensas quedarte ahí toda la vida?

19
Juan Pablo II
Ellos lo vieron por el 86.
Y escucharon sus palabras blancas y europeas.
Cuando les pregunté cómo era, me dijeron:

-Viejo, blanco y gordo.

Desde ese día comprendí

que la televisión podía mentir.

20
 Despecho
¿Qué mierda querías?
¿Que nos casáramos?
¿Tener un hijo?
Creo que no entendiste.
Desde que nos besamos por primera vez entendí que
terminaríamos
arañándonos
¿Ahora lloras?
Sólo es una cicatriz en tu rostro espeso
y una zanja en tu coqueto corazón.
El frío te pone indefensa
y gimoteas:
las historias de niña triste,
de incomprendida
¿Te falta algo?

Tanto ruido escupimos que

todos los espejos se han roto,
nuestras formas se pierden
en el viejo abdomen del Cusco.
Desde hoy pertenecemos al barro,
soñar con el aire fue muy atrevido.

Tú y yo somos
marionetas deshilachadas
pero nosotros fuimos
torpe sonido de rocas.
¿Quieres golpearme?
No comprendo tu mente.
No eres cenicienta.
Primero,

21
desgarras mi cordura:
-“Hay un infierno y creo que es tuyo”.
Luego,
vienes llorosa y sumisa
-“Perdón”.
¡Maldita rosa seca!
si quieres mostrar tus ojos tiernos
hazlo frente a los trozos de nuestro espejo
¿Qué mierda querías?
¿Que nos casáramos?
Nunca mamé esa mentira, no puedo hacerlo.
¿Tener un hijo?
Estoy demasiado podrido como para engendrar
y tú lo suficientemente agria como para amamantar algo.
¿Entonces?
¿Cuáles eran los planes para tu boca y la mía?
No iba a ser alcohol y pasión
hasta que el tiempo termine de morir.
Te amo.
Te odio.
Siempre fue así.
¿Qué hace esta ilusión muerta a mis pies?,
Llévate la mitad.
Crémala o colócala perfectamente en un papel.
Yo comeré poco a poco mi parte.

Sin espejos,
nada puede capturar nuestra alma,
invertirla y clasificarla.
Libres, digo.
¿Querías pétalos delicados?
El mundo está hecho de espinas.
Nunca me cansé de decírtelo.
Sé que mucha gente me odiará por decir esto,

22
te clavas en el corazón muy fácilmente
pero,
y se sincera,
¿Qué mierda querías de esto?

23
Bandera XY
sesosesosesosesoamoramoramoramoramorsesosesosesoses
osexosexosexoseamoramoramoramoramorxosexosexosexo
sesosesosesosesoamoramoramoramoramorsesosesosesoses
osexosexosexoseamoramoramoramoramorsexosexosexose
sesosesosesoseseamoramoramoramoramorsesosesosesoses
osexosexosexoseamoramoramoramoramorsexosexosexose
sosesosesosesoseamoramoramoramoramorsesosesosesoses
osexosexosexoseamoramoramoramoramorsexosexosexose
sosesosesosesoseamoramoramoramoramorsesosesosesosex
osexosexosexoseamoramoramoramoramorsexosexosexose
xosexosexosexosamoramoramoramoramorsexosexosexose
xosexosexosexosamoramoramoramoramorsexosexosexose
cosecosecosecosamoramoramoramoramorsecosesosexosé
Aún baila en mis fosas el cadáver oloroso.
Las lágrimas y su febril magnetismo.
Tienes a la mosca, quizás la red
pero
yo
soy
la
araña.

24
 El germen Solar
Las mujeres que perdí por no bailar
y las que gané por escupirle al sistema
mueren atascadas
en el mosaico arácnido del olvido.

En las horas que aún tienen cuerpo

crece el germen Solar,
el sentimiento universal de vacío.
Alrededor,
dentro del gran círculo imaginario,
piedras contra rocas hacen del silencio
un grito tenetrante.

De segundo a segundo,
brincan miles de centurias,
mueren generaciones
y generaciones de figuras repetidas
locos agónicos
sin esperanza: ni eugenesia
ni eutanasia
sólo hijos de hijos de hijos
chamuscados por el inevitable fuego en la pantalla del
reloj.

Huir del horizonte, pensé

de la gravedad y sus celos, me dije.
No importa lo maravilloso y profundo que sea.
Estoy disfrazado de estrella
en el teatro sombrío del infinito,
tan deshabitado que el monólogo vibra sólo en mis
tímpanos.

25
Ay
Ay La soledad………………………..
Ay en la edad sideral de sol.

26
 Le faltan pocas páginas
Si Él bajara
le diría al que escribe:
-La única regla es no delatar a nadie, hermano.
El receptor emocionado,
aullaría
desconociendo al licántropo doméstico que ahora es.
Rompería sus cuatro ojos
para verlo sin filtros.
Arrancaría su grasoso cabello
para que el cerebro respire de tan divino aliento.
Todo para nombrarlo
su verdadero Dios,
el Padre aurífero, Solar.
Y abrazar sus palabras como al mejor consejo.
Del colega Frío al colega Hielo,
de escritor a escrutiñador.
Porque, obviamente, El de Arriba
le da muy duro a la Musa:
Única virgen en los altares decadentes.
Pero sólo si Él bajara,
a dar recitales y conferencias en nuestro basural.
Cosa que no hará.
Está muy ocupado terminando un libro llamado
Humanidad.

27
Eterno, sólo una palabra

¡Cómo te gustaría desaparecer!

Te escuece perderte en el charco.
Ráscate, Ser.
El viejo círculo siempre estará cerrado.
Siempre es un ratito,
y un ratito termina, pasan dos décadas
Eter no es más que palabra.

Nos agradaría desaparecer

donar toda nuestra sangre
soñar hasta arrancarnos los ojos.
Soñemos.
¡Cómo te gustaría esparcir!
Tienes miles de hectáreas.
Esparce. Desaparece y sueña.
No merezco ni un aplauso por provocarte.

28
 Vuelve a leerlo, entonces.
Está bien.
Estás leyendo esto y a pocos les importa
y después del punto aún seguirás con vida.
Okey.
Estás leyendo mi leche gramatical,
la chupas por la desdentada boca de tus ojos.
Succionas el pezón de mi metáfora
inútil bebe
leyendo naces, y mueres de nuevo.
Cómo quieras. Cuándo quieras.
Está bien.
Estás leyendo. Cierras los ojos bien abiertos.
La pestilencia desaparece.
El globo puede estallar, si quieres.
Mar blanco, piedras negras.
Está bien.
Estás leyendo y no te salen ronchas.
Estás leyendo y a mí sí me importa
y después del punto aún seguirás con vida.
Punto.
¿Listo o lista para morir?

29
Ecosistema
Cuida tus palabras,
he comprobado que los árboles oyen todo lo que dices.
Ayer mismo, fui uno.
No, tú no recuerdas.
Eras un escarabajo buscando bosta.
Huías del Sol.
Y nadie podía convencerte de nada, ni hablarte.
Fue el hechizo de la fotografía, creo:
Cada segundo embarrado de materia.
No, tú no recuerdas.
No me viste florecer, ni ofrecer mis hojas al suelo.
Estar desnudo no me agrada;
además, no sé por qué te cuento esto.
Sólo quería decirte que te cuides.
Los árboles son seres condenados por el frenesí;
ex-locos aferrados al vientre universal.
Ayer mismo, fui uno.
Y oía todo lo que murmurabas.
“Papá llegó borracho hoy”.
“La mierda nunca se pudre”.
“Las hormigas son tan veloces,
y parece que no miran atrás.
Siempre adelante
o siempre en sí mismas”.
“La Reina tiene hambre.
La Reina Pentium-pi, conexión al ciber-cosmos
las 24 centurias del día”.
No recuerdas, tú no recuerdas
Yo era un árbol y ahora sé tus secretos.
Cuando volví, mi cuerpo lloraba de alegría.
A nada le gusta ser un frasco vacío.

30
A nada, mi amor, mi amigo. A nadie se lo diré.
Las hormigas no pudieron conmigo.
Dicen que ellas realmente no comen hojas,
sólo les gusta torturar al árbol.
¿Ves esta fruta en mi rostro?
Puedo decir que he escapado.

31
32
El blues de la putita

“…no hay 2 como tú

hay millones
en peluquerías bares prostíbulos
bueno, eres divertida
con tus morisquetas románticas
y tu generación de "hippies y punks"
atrás del escenario esperas
al jim morrisson de tu vida…”

Kerouac, Chicas con Bocas Pintadas

33
34
 Canción cacofónica
Cara de prostituta triste.
El mundo es de esos cigarrillos que aflojan el estómago;
te lo enseñaron, lo señalaron
las monjas del salón B-5 2.
-“Esas monjas se masturban con crucifijos”
siempre lo supiste,
estabas tan segura
igual que un sidoso imaginando su futuro:
tu cara de prostituta triste
tan triste como Dios viendo al hombre, supongo.
Y no es correcto decir que vamos a extirparte el alma,
jamás debiste confiar en nosotros
solo queríamos tu cuero y tu dinero.
No te quejaste cuando el Doctor Jonson escupió tu rostro.
Tu asquerosa cara de prostituta triste,

-¿Por qué no lo hiciste?

-Porque te amaba

me amabas y amabas la menudencia del pueblo

siempre lo supiste
estaba en el Coquito
y mucho antes de leer el Almuerzo Desnudo
¿Cómo se siente abrirle las piernas al Desamparo?
cuerpo de lodo
estarás entre las más baratas
en la zona azul
en el último asiento del último intento de escape.
¿Yo?
Bien, gracias.

35
Voy a 66.99kmh sobre una serpiente de asfalto.
Los niños, viendo pornografía en la casa;
ya no preguntan por ti.
El próximo mes me hago la cirugía
ya no aguanto mi cara de prostituta triste.

36
 A Mía no le gustan los títulos
A Mía le da asco su cuerpo.
A Mía le interesan los árboles.
Sus escuetos y largos troncos
delgados, delgados
como la muerte encapuchada
de los dibujos animados.
Amiga televisión, tardes secas en el armario.

A Mía le han dicho: “todo lo que tocas se pudre”

y “por más que te masturbes
no te enamorarás del espejo”;
Y es tan triste verla morder la almohada
deseando despertar detrás de la cortina
en el mundo libre
en el mundo sarpullido de bosques,
de erotómanos y erotómanas.
Sin embargo, el viento flamea fuerte la cortina,
tan fuerte. Se la lleva lejos.
¿Cómo llegar ahí si ya no hay cortina?

Mía entiende, pero le importa un bledo.

Mía sabe que todo lo que toca se hace oro
o se pudre
pero nada queda igual.
(ella dice)

“Bulliciosas locuras siembran esas raras pastillas

que el doctor recetó a Mamá;
De esos doctores que se ganan algún sencillo vendiendo
recetas a los drogos
¡y que quede claro que mamá no es ninguna droga!

37
Y que quede claro que yo pertenezco a otro cielo;
a otra física y a otra química.
Nunca es tarde para emigrar al rincón más oscuro del
Multiverso”.

38
 Pero nadie quiere hacerlo
Ella fumaba mucho.
Tenía un bosque seco al que quería quemar.
Era muy amiga de Flogisto, recuerdo:
siempre andaba con un encendedor en el bolsillo
y cuando no lo traía
pedía: “¿Tienes fuego?; ¿Fuego?”
a cualquier lobo del clan.
(En invierno nos unimos para cazar).
Hace mucho hubo un eclipse
y nadie sabía
si era un día vestido de noche
o una noche queriendo ser día.
Dudosa quiso fumar,
pero se confundió
y en vez de encender un cigarro prendió mi alma
que se le parece mucho
a no ser por el sabor amargo, el mareo prolongado
y los granos que levanta en la lengua,
pero al fin, veneno es veneno
y ella siguió fumando, fumando
sin percatarse
que mientras más me acercaba a su boca
más enloquecía por llegar a sus pulmones.
Cuando llegó a mi parte amarilla
me examinó,
dijo: “Ya no hacen los cigarrillos como antes”
y me extinguió en un cenicero artesanal de chincheros
Llegó el verano
y cada quien tomó su sendero;
ella buscaba deliciosos roedores
y nicotina.
Se fue.
Aún espero que alguien se anime a limpiar este cenicero.

39
No Irá al Cielo
Nada más bello que una chica fácil
bailando “el arbolito” de Néctar en el Estragos.
Así es la noche que sembraste
cuando aún sentías las manos
y las usabas para darte y dar placer
pero hoy
la chica es un fruto roído desde dentro.
Lo único que te ha dicho es que quiere morir,
quiere que la mates.
Ella sabe que el cielo es un club privado
al que no entran los maculados de sangre.
No hay ablución para ellos.
“Yo no podría matarte”
Hago enroque. Posiciono despacio mi Rey.
“Soy muy cobarde” Localizo la Torre.
Dijo algo.
A las chicas inteligentes no se les escucha,
pueden hacer que las mates.
“Entonces yo te mato. ¿Quieres que lo haga?”
Noche florece;
un enjambre de estímulos viene por el néctar.
“Hazlo, si eso es lo que quieres”
Pone un cuchillo en mi garganta.
El néctar no siempre es dulce.
Jaque-mate.

40
 Y tú te apartas diciendo: No
¿A qué temes, pequeña sombra de madera?
Sólo nada, afuera. El aire. El que era nuestro aire.
¿Por qué encojes tu imperfecto cuerpo mientras niegas
mis caninas peticiones al fuego?
Muerdo pero no mastico.
Y a esta cama,
además de ti,
sólo sueños la han agitado.

-El niño observa lleno de morbo

la araña que lo aterra-

¿Hay alguien fuera?

Es tu imaginación. Tu gaseoso pincel poético.

Los versos que fumamos a la hora del café.
La prosa macerada en potos de calabaza:
ebrios hasta golpearnos con bolsas llenas de agua salada.
Lágrimas con ron, sonrisas liadas.

Pero ahora.
Sobrios, nos jala las trenzas el Frío.
Sanos y tú y tu miedo.
Es tu imaginación, tu veintiocho rojo,
el dolor en el vientre.

¿Hay alguien fuera?

Silencio. Oigo su risa muda.

Unos comentarios sublimados.
¿Qué dice?
¿Tu nombre, el mío?

41
Es la araña, es el frío.
El espectro bípedo que, vistiendo con su mano su risa,
ha olido al temor disfrazado
que desfila cada vez que me acerco y te beso.

42
 Poesía oral
Chúpame la poesía
con esa boca pestañosa
brilla y brilla mojada en su propia zarza.
Chúpame la poesía
mirándome a los ojos
sonríe para mí, actúa, necesito creer que lo disfrutas.
Tengo los versos hinchados y solitarios,
bésalos.
¡Pequeña mía!
lámela. Si este olor tendría carne, la engulliría por
completo.
Fluyen ríos de metáfora en mi cañería
no pares, no muerdas
en el varón la poesía es lo más delicado
continua con el ritmo
¿oyes el eco de los tambores?
Continúa
te ves tan linda con mi poesía en tu boca
podría filmarte y distribuir la cinta
por todo el mar
por el obeso charco del oeste
y todos me envidiarían por ti y por mi poesía:
furioso brazo de manera.
Amárrate el cabello, no tapes el espectáculo.
Sigue, sigue sedienta
después lameré tu música
pero ahora estoy yo en el trono
somos animales
domestícame, dame mi premio, puedo hacer el muertito
dar la pata, cuidar la casa
necesito un incentivo
y es el gusanito que emerge de tus labios

43
dámelo, tiemblo por besarlo, comerlo.
Chúpame la poesía
y luego, dame un beso.

44
 El viejo sonido de los Mirlos
Santiago lomo del Cusco:
Cumbia tristeza y un borracho llorando frente al
cementerio.
¿Puedes creerlo? Comer vale menos que matar al gusano.
Sí, tengo un gusano bailando aquí dentro.
Al-Jāliq lo llama dolor; Camus, pensamiento.
Sólo es el premio de consuelo.

Lo he perdido todo
menos lo careado de los dientes que no me deja pensar.
¿Pensar en qué? ¿En quién?
¿Acaso no ven al buitre?
Lleva siguiéndome cuatro días
mañana caigo mañana
caigo entre vendedores ambulantes, ropa usada,
pandilleros peleando por una colegiala
de sebosos glúteos.
Nalguitas listas para rebanar,
cuerpito poema revolucionario cuerpito de selva
lastima que estoy muy borracho como para reconocerte en
el baratillo,
y golpear a los pirañas que te meten mano mientras pasas
ayudando a tu padre que busca un martillo
para clavarte a su casa
para prohibirte salir a mi sexo, bailar aquí dentro
junto al gusano que me ahorca,
cumbia gusano
noesis gusano buitre
¡cuatro días!
mañana caigo mañana
caigo en manos de tu padre por hacerte el amor en el baño
del colegio,

45
por meterte el dedo todas las noches
mientras esperamos que la Metalera nos llame para chupar
caña
frente al hospital de los pobres (dónde me sacaran la
muela) o
frente al cementerio de los vivos (dónde me extirparán por
fin al gusano).
Ahora no lloro porque estoy solo y el buitre me ha sacado
los ojos.
Ahora no lloro porque veo todo como realmente es:
negro negro negro negro negro

Nadie me habló de esto. Nadie me advirtió que podía ser

gusano
en el estómago del mundo,
si sólo hallara esa tumba, esa paz de la que hablan los
suicidas
no tendría que escapar más y más, cada vez más lejos,
con mi cumbia, mi tristeza, mi buitre
en el espejo interno un gusano agoniza
he quedado solo, al fin solo, llorando frente al cementerio.

46
Quimicosis

“Episodio 6
Galerías que anuncian el vértigo
Brisas de litio y mercurio
Vía Crucis Underground…”

Rodi Pisstol, Última Noche en Seven City

“Algún día seré feliz

y no me daré cuenta…”

Cristian Andrés Astigueta, Desasido

47
48
 Gravedad
Suenan las voces quebradas por la euforia del smog.
Del exicial humo decorando los pulmones rosados.
Miles de ojos buscan luz en los míos.
Miles de manos tiemblan y buscan algo que buscar.
La monotonía mata a la voluntad.
La rasga.
No la hace retroceder.
La amenaza.
Y siguen quebradizas las voces,
el humo sigue en los pulmones.
Nos vamos a morir de cáncer.
Nos vamos a morir por respirar
el efluvio maligno de los jardines,
de los corazones cayendo podridos
al caldo de vísceras y domingos.
No me importa si entero caigo.
Tal vez, el fondo sea mejor que la superficie.
No habrá motivo para caer.
Sin embargo, las voces se quiebran
c r r ra aa aa c c c ¡¡¡ ¡¡¡¡¡
c r r r aa aa c c¡¡¡ ¡¡¡¡ ¡¡
c r a a c ccccc¡¡¡¡¡¡¡ ¡¡ ¡
¡Qué escándalo hacen!

Imposible, es, visualizarlos

entre serpientes y espejos.
Ya es hoy otra vez
algo borrachas andan mis neuronas.
Mis dioses internos
se han devorado a sí mismos en la caída.

49
Químicosis
Ay, mi amor, he llegado a odiar
mi manera de ser uno en el vacío
y como un cineasta, bifurcarme,
igual a una luz hundida en el lodo.

Disolverme.

Cómo si fuera posible.

Odio
la verdadera forma fluctuante bajo todo este pelo.
Soy un cofre infestado de termitas.
Un fetal silencio a punto de nacer.

Cuando miro mi rostro sólo veo carne

y el ruido rebalsa de mi boca.
Ilegible bulla avícola.
Implosión, mi vida, implosión.
Cielos de polvo. Nubes de esporas.

Necesitaría exprimir muchos diccionarios

(para explicármelo)

50
 El Ipod de Sofia Coppola

Tokio punto mp3, humo denso y luces

una ventana que vomita luces
una luz que nos librará de ventanas
y más humo en el corazón almacenado

Bajo los traumas embolsados,

entre el frasco de consuelos
y las
anochecidas locuras de niña rica
se esconde el tiempo lesionado

poesía, drogas y sexo

poesía, drogas y drogas
drogas, drogas y drogas.

Abre uno de esos amaneceres enlatados

y
regresemos
a la realidad
asqueada de tanta cordura,
ansiosa y malhumorada
primer obstáculo y único momento
para reír
lágrimas inermes, inofensivas gotas evaporadas
cada vez más temprano
por un Sol frío de-mente.

51
Spleen 50mg.

Tan aburrido como Oasis haciendo play back

o ver a Hendrix destrozar su guitarra
por tercera vez.
Otra perfecta escena: decir whisky,
airear los dientes, ¡flash! (¿ya está?)

Frente a mí,
Más sustancias
más cuerpos
más carcajadas.

¡Aburrido, hermanos y hermanas,

poéticamente aburrido!

Ni pienso en lo que hago,

soy máquina, ojos y bacterias
(m) amando el pezón metafísico
del buen programa:

Las noches salvajes, (*)

la mujer que tengo (*)

y las que nunca tendré (*).

El mar después de una hora (*).

Arroz, pollo, pene, cubiertos (*),

reloj, teléfono, cuerda, dentífrico, (*)

52
esclavitud (*).

Placer (*)

Y placer, y dolor (*).

*Aburrido, aburrido,
patéticamente aburrido.

Mañana no abriré los ojos.

Es una promesa.

53
Mata la nada
Y Destrucción le enseñó a ese nuevo cerebro qué era la
velocidad.

Peligrosa esa mujer de cuerpo inquieto,

no brotan ni soles de las noches en su presencia.

-Dame todas tus balas a mí.

Daré todos los disparos al cielo.
Y entenderemos que poesía es saber apuntar a la nada
y matarla, si es posible.

-Dispara, dispara
imagina que es un espejo.
Detente,
es tiempo de recargar.

54
 (-OH)
Le eche alcohol medicinal a mi refresco
para que esta magia barata
surja
y las precoces horas que chorrean del techo vuelvan a ser
el prototipo nocturno que tengo grabado en la memoria
para no dejarme arrastrar por los brazos famélicos
de mis propias mascotas escritas,
esas que se ocultan tras mi corteza
y esperan que mis ojos clausuren su injusto negocio
y mi cuerpo se tienda como un objeto en reposo
para llevarme de los pelos hacia la negritud cuadrada
con rombos negros y hexágonos flotantes
dejando claro
que la oscuridad es gradual y ubicua.

Arrepentimiento
mentira y más momentos para arrodillarse y besar el suelo
que pisó el santo pie del santo patrono de los desalmados
bolsillos abiertos como piernas cansadas, vacíos,
hambrientos
y dos palabras que se atascan en mi glotis
y no me dejan pedir ayuda a los que escuchan tras la puerta
Alcohol medicinal en mi sangre
un poco más abajo y abajo me veo
en tercera persona me veo
desde arriba
soy un punto
una coma
un espacio
un silencio

Como cualquier chispa

Instalada en el pecho.

55
 Baño Unsaac
Reconchatumadrea feroz
a las gentes que han caído de tu ano.
Sola soledad,
sola mi mano angustiada:
¡Un día más,
un día más aquí!
es el tedio, bebe,
es él.

¡Dios, Alguien puede hackear mi cráneo!

¿Eliminar los ruidos de plástico
que atormentan mis cielos en blanco?
un día más
un maldito día más
rezando
para que nadie jale la cadena
y terminar otra vez en el infierno
un día más
un puto día más en el infierno

Ayeres líquidos, no me quedan fuerzas.

Desearía tenerte más tiempo
tras las puertas cerradas,
lejos del gran Ojo,
en nuestro nidito de amor.

Un día más
un día más
un día más
de frustración.

56
 Nausea
Soy Lindsay Lohan; amanezco en fiebriedad musgosa
sudo por donde sudan los reptiles
y hago que mis ojos se meen en el paisaje-
ruido-graso de un viejo cassete en formato digital

Héroe hertziano, borra la luz artificial de este escenario

detén el auto
detén el mundo
y no dejes que una fotografía relate mi fracaso

ese soy yo en el paralelogramo

mira, ¡cómo me juzgan!
Yo que fingía estar poseído,
yo que recibía los tomates

y ahora: el auto

la velocidad de esta ciudad enferma de autos

esta autopista saturada: líneas chuecas
luz esclava, flashes que arañan
mis obsesivas amantes en tercer grado

Y cada calle converge en silencio;

silencio: semáforo en negro
se estremece el cigarrillo mientras pierdo, para siempre, los
sentidos.

57
Factura
Sobró sólo silencio
y en silencio me acurruqué a esperar tu regreso;
que me pongas masa en la boca y me obligues a tragarla
como hombre/ soy un puerco /Amo mío
acaricia mi calvicie,
vísteme de negro, que se vea mi rostro y no mi ropa
soy una exhibición de cicatrices
pues todo merece todo a cambio.

Ponle precio a este sublime padecer.

Quiero ser puro

¿No es suficiente?

58
E go gó

“Quién pretende relatar su vida se pierde en lo inmediato.

Únicamente se puede hablar del otro.
Él Yo sólo se manifiesta a través de Él.
Yo no me hablo a mí. Me escucho a través de Él.
Estoy encerrado en un árbol.
El Árbol grita a su manera.
¿Quien puede saber que yo grito dentro de él?
Te exijo pues el más absoluto silencio, el más absoluto
secreto. Por lo mismo que no se puede comunicar nada a
quien está fuera del árbol.
Oirá el grito del árbol.
No escuchará el otro grito.
El mío.
¿Entiendes?
¿No?
Mejor.”

Augusto Roa Bastos, Yo el Supremo

59
60
 Carpe diem

Hoy tan gris me vi era yo otra vez mi yo de asfalto.

Cansado y frágil pedazo de mineral humano
abrazado a las horas tortugas, al minuto a minuto
que no sucede

hoy giro al izquierdo lado me cubro descubro

por todos lados la formación de tumores
abstractos

hoy de inercia piel sanaré de estar sano

por estar enfermo aumento la dosis del medicamento
tolerado

hoy que tiempo me brindé

igual que todos los fieles de vez en cuando
hoy vacío de mi
diario vacío que gota a gota se llena
hoy y a diario hoy voy esperando
agotado hoy que no acaba
soy el punto
quiero un mañana
0:01
hoy, exactamente, ayer:
corto circuito
corto con todo
la noche clon de otra noche
que lo ennegrece todo menos el asfalto.

61
Voyeur

Sé que le gusta verme desnuda.

En silencio, lucha por controlarse,
por no entrar,
por plantarse detrás de la puerta
y mirar.
Entonces sonrío
(sé que lo tengo)
Me agacho
mostrando lujuria resina en mis nalgas.
O me rasco el pubis
dejando que vea algo de bosque
y cuando me pongo el sostén, gozosamente los acomodo;
y siento su ojo erecto
muriendo por entrar a mis ojos.
Su boca erecta
sufriendo por entrar a mi boca.
Todo su cuerpo
como un gran pene abstemio.
Anheloso.

Imbécil,
mil veces imbécil,
y así dice ser mi padre.

Es increíble.

62
 Azul Sobre Amarillo
De pronto, enloquecí de noche
y me vi acostado entre sus piernas.
Dijo ser como mi madre.
“No hay nada allá afuera” le advertí.
Azul sobre amarillo,
Froid, los niños
y yo:
“¡háblame de Van Gohg!”

Debería pintarme así:

Contadas almas en el pecho
y el alcohólico ángel en ambas manos
Sin nada allá afuera
y mi panza rebalsando ensombrecida.
Dije ser como su hijo
pero su novio no fue papá
Me obligó a negarlo,
y abrí los ojos para verla.

Tal vez tuve una serpiente atorada en la nuca.

Soñé no ser humano,
era lo más cercano a un enjambre de avispas
no hay yo equivocado
¿soy la equivocación?

No sé. No ser.

El pa(i)saje está vacío

lleno de materia impalpable.

63
Cuando pensé que no había nada allá afuera,
la bola roja
explotó.

64
 Número tres
Número tres enloqueció desde las tripas
pasó semanas comiendo tierra, matando pájaros
leyendo novelas ligeras
que no hacían más que fundirlo a lo ajeno,
al llanto, al exagerado amor por los perros.

Numero dos escapó por la alcantarilla,

en su maleta llevaba cuatro folios secretos
con informaciones variadas
desde fotos de horrendos experimentos fallidos
hasta las cuentas bancarias, las subvenciones del partido
en pro de las más aberrantes investigaciones de papá.
Al día siguiente buscó a nuestra madre,
y antes de incendiar su casa
le preguntó cosas que una débil anciana
no podía recordar o que estaba prohibida de responder
y luego clavándose una tijera en el hígado
se suicidó avergonzado por el crimen que había cometido.

Verse en esas fotografías

fechadas en 1978
muchos años antes de que él naciera
lo habían contaminado de espanto

quién podría explicarle:

su misma cara en otro sitio y en otro tiempo
el cuerpo no mira más allá del alma
y el alma olvida,
y él quisiera recordar
por eso torturó a su madre
y no supo nada
se deshizo de la secretaria

65
y permaneció ignorante
hasta el día en que sólo pudo olvidar

olvidarlo todo es morir.

Papá es número cero.

Papá los creó para ser eterno y quebrar la filogenia,
la absurda ética contra natura.
Número cinco reemplazó a papá en su televisado ficticio
suicidio
(sucio truco del partido)
Número siete era usado para el sexo.
Tenía la corrupta fantasía de violarse a sí mismo.
Todas las noches
número tres los escucha revolcarse en el laboratorio.

Ya no hay sueños en sus neuronas,

sólo relojes que jamás cesarán su revolución interna
y cada vez que el vacío lo devora
y las negras ideas se le clavan a la mente
como sierras dentales de un mordisco
piensa en sus hermanos muertos
y en la verdad que él mismo descubrió
(él dice)
“Es triste ser un clon,
nacer por deber y no por amor
entrometerse en la arquitectura neuronal
de un extraño del cual soy sobra.
Amo las sombras
soy ellas.”

66
 Super Nova
I
Yo era una pequeña estrella de rock
brillando perdida bailando perdida viviendo perdida
en subterráneos sin cielos.
Ni un miserable escenario donde poder brillar
donde poder bailar
donde el poder / sea mío.

II
Es triste y lo sé.
Hoy amanecimos todos borrachos.
Hacía meses que no veía al Sol
porque el único Sol que reconozco está en los semáforos.
Ámbar catatónico.
El Caos y el Taxi que te lanzan recto
al recto de una lluvia embarazada
Miedo la muerte es el freno
Miedo la muerte es la madre
Miedo la muerte es el rock

III
La amiga aún retoza a mi lado
pero nunca lo hará sobre mi.
“Eso no existe” me dijo después de exhalar humo amargo.
“¿Qué?” respondí como si quisiera escucharla
“El alma, no existe”
¿Por qué no se va?
¿No tiene padres?
¿Qué quiere?
¿Amor?
Eso, no existe.

67
 IV
La gente sabe tu nombre hasta que tú sabes demasiado
es cuando caes, cuando comes de tu propia farsa
y el disfraz se hace pijama
y el pijama es la desnudez que te ofrecen los espejos

¿brillaré bailaré?

Cuando una estrella muere, nadie se entera

¡por la maldita Luz!

68
 Accidente
Hay una combi en mi cabeza
y en esa combi
viajas semidormida.
The Cure en el discman o bradicardia
¡Oh, qué dulce y qué cursi!
Como la lluvia de exhibición
detrás de la ventanilla
y a tu lado un ebrio
te dice lo bella que eres
pero está ebrio y
tú cansada
¡Oh, qué bello y qué cursi!
Finges no oírlo
y acomodas los audífonos.
Ahora no oyes ni el motor de la miseria.
Demasiado
tráfico
a las diez y cuarenta y tantos mártires de la autodestrucción
en las calles.
El borracho se duerme,
caliente saco de vida.
Piensas en tu padre,
él nunca te dijo lo bella que eres.
Se acaba el disco
intentas de todo
crees que una vez play no hay marcha atrás.
Imposible como el silencio.
Pagas tu pasaje, ¿te has puesto a pensar,
cuántas personas lloran en este momento?

Hay una combi en mi cabeza

llena de seres amorfados

69
de alcohólicos, orates,
oligofrénicos, re vendedores ambulantes
pero en el último asiento,
junto al tipo dormido,
una verdadera promesa de humanidad
se pega a la lluvia,
al tiempo loco,
loco como un niño después del primer beso.

Una combi en mi cabeza

a las diez y cuarenta y tantos antiangeles sin alas
en las calles.
Nadie imagina que doblando la esquina
un abismo les caerá encima
pero
no se encontrará muertos ni heridos.

70
 Albuitre
A Jimmy Vera
Como un buitre acongojado por el cáncer
tocaba la guitarra recordando a su amigo
infinitamente cerca lejos:
muerto.
Y qué si los acordes se fundían en la violencia del público.
Si sea donde sea, todos terminarán levantando el puño,
pariendo alaridos.
Sólo matando al silencio el sonido alimentará su panza
y el buitre volará.
¿A dónde?
Al suelo.
A la serpiente,
al topo,
al tubérculo.
Albatros buitre,
nada de príncipe.
Somos todos: pura hierba en un mar de concreto.
Con un silencio podrido,
silente interior de una guitarra rabiosa.
El río nunca está mojado.
Buitre, ¿te comerás al silencio o a la poesía
cuando estos caigan en el pogo?
La poesía es silencio.
Y el silencio es la canción que las cadenas materiales
nos impiden oír.
Sólo al abrir los grilletes
y estar infinitamente lejos y cerca
levantaremos los puños:
En silencio seremos libres.

71
Elegía
o la mugre ajena
Nirvana te gustaba por Kurt Cobain
Y Kurt por su reflejo
de chico guapo malo tan malo
inocente bebe llorador y
perdido suicida ojiazul
y su música,
las letras impresas de “On a plain” o “Lithium”
bajadas de nirvaneros.com
pagina no oficial en nuestro idioma
tan ruidoso acento de angustia
¿De verdad dice eso?
Así que él
hacía buenas canciones
pero lamentablemente
ya me cansé de oírlas
en tu cráneo boca
en la radio cabeza
en madrugadas
que hieden a la pequeña huida
cuando matarte
es la mejor respuesta o

e) ninguna de las anteriores.

72
 YO JUDAS
He sentido las vibraciones del odio en su mirada
y también al amor dispersar claridades desde sus manos
porque la pureza lo ha salvado de la sucia condición
humana

La muerte/ no lo matará.

Significará para él
un mero trámite de estado
y cuando se haya vestido de luz
y el silencio lo respete como un hermano
podrá sanar la herida
que yo
completamente alucinado le hice
yo/ el salvaje puñal de la vehemencia
manchado maldito primate tosco
yo
no sé pedir perdón.

Eso sólo ocurrirá ayer

y el ayer para él
es un espacio inútil

pero el mañana es suyo

Porque bajamos del mismo árbol

pero pisamos tierras diferentes
yo, el traidor
seré agradecido
si me deja anidar en el presente.

73
Como un parásito
Riega con sonrisas mi chacra de espanto.
¿Alguna vez viste al miedo, florecer?

Huélelo.
No está en el aire.

¡Está en ti!

Verbaliza tu pesadilla
antes de que le salgan brazos
y te ahorque esta noche.
Ya no leas,

escúchalo
no está en la carretera herciana.

¡Está en ti!
¡Está en ti!

74
 Dulce Nerónico
I
Mi dulce Nerón, alimaña bebe, dorado embrión de muralla
china, espiga

¿qué haces despierto a estas horas, en qué subgénero de

tiempo te arrastras?

El ordinario parloteo de los esclavos/ ha logrado extraerte

del rijoso sueño apenas comprensible por tu pueril mente.
Vuelve a ellos, semilla de rey, duerme otra vez
envuelto en seda/ bebe láudano
un vaso, sólo uno que estrangule tu dolor.
Mi dictador de pies planos, rojizo enano, no llames a tu
madre.
Divirtiéndose está en la sala de juegos junto a cuatro viejos
generales
Su hiena carcajada, el rumor de su éxtasis, no te pertenece.
Fantasmas no son. En palacio no se muere, mi Nerón.

II
Obsenato
maneja la espada. No hay objeto más dócil en sus garras,
ésta recibe el electroshock vital de sus falanges.
Su Padre, el amo nuestro, le ha enseñado. Él mismo
le dijo:
Ves, hijo, hay objetos que la muerte ha ideado.
Hunde el filo en el pecho y brotará el gas del alma
que no te importe. El dolor ha de purificarlos.

Obsenato renuncia a la vergüenza,

degüella ancianos, lanza niños desde lo alto de su yo
Su madre lo mira con ternura, ya es todo un hombre:
“embriáguenlo y cuando no pueda hilvanar ideas

75
coherentes
mándelo a mi habitación”

Así sucede.
La reina devora la fruitiva pulpa del inconsciente.
Por todo el reino se coligen los chismes.
Ya es un hombre, ya es un hombre, afirma la ensalada de
voces.
Y el hombre despierta abotagado de resaca.
Voz de mujer sagaz y dulce le dice que la noche lo ha
trasformado
y que está listo para fecundar,
que es fértil
-por el sabor del esperma ella lo sabe-
Tendrás tu propia humanidad con ese falo y ese germen.
Sólo busca un vientre coyote, una cernícala hembra que no
envenene
tu gélido corazón.

III
Obsenato es despertado un vez más.
Los sueños lo expulsan de sus cavidades.
Lo irreal no es para él. Deja al poeta mentir, al músico
gozar, al actor imitar.
Él, arte. Él, aire. Él res/inspiración.
Suena melódica la súplica.
Él tiene orejas sólo para él.
Las hieródulas le susurran telepáticamente: “Es hora,
despierta”
“Mucho ha costado, poco fácil ha sido
pero aquí están, como quisiste
trece vírgenes maniatadas.
Para ti y para los tuyos, esos artistas epifitos”

76
Obsenato, bálano de fuego, patrocinador de placer,
obliterador de culpa, se eleva sobre sus piernas y grita:
Que todos nieguen esta noche porque será imposible
olvidarla,
aplasten al insecto culpa, la sobredosis de endorfina está
cerca.
Deléitense, abusen.
Lo tienen todo, yo mismo se los doy.
Por aquí, el buffet de vírgenes, hagan lo que la bestia pida.
Por allá, la química depravada, hagan lo que la
inconciencia ordene.
Los manjares exóticos, el arte prostituto.
Hagan lo que hagan,
háganlo por mí
que esta noche me elevo, que esta noche resuelvo
el enigma de la existencia.

Bullen los cómplices. Gritan: ¡bravo, rey!

Alzan los brazos, van a las vírgenes,
inhalan agachados, fuman, beben y ríen;
comen despacio, devuelven lo lento, comen gustando,
defecan y siguen comiendo.
Ilimitado, suprarreal paroxismo.
Y, sin embargo, sólo un hombre queda quieto
ese hombre apresura la cicuta a su boca
y un minuto después se acomoda en la litera
a morir.

77
Silvia
Todo estaba bien frente al televisor.
Arropada entre dibujos, jebe y felpa.
Tibia y risueña
hasta que me creció el busto
y empecé a sangrar por lugares prohibidos.
Papá se hizo un lejano y bípedo nombre,
Mamá fingía ser mi amiga,
preguntando por respuestas que ella ya conocía.
¿Qué me ha pasado?
¿Por qué mis amigas ya no juegan conmigo?
¿Qué le ven al flacucho y rubio Pablo?
¿Y por qué se burlan de mí?
Incluso,
mis tíos y primos han empezado a mirarme
de una manera…,
me da asco
¡Silvita, cómo has crecido!, me dicen los cochinos.
¡Si sólo supiera que me pasa!

Felizmente
todo sigue bien frente al televisor.

78
 Cuadrado vicioso
Te odio
pero te necesito.

Puedes llorar ahora, pero mañana

mañana hazme feliz.

Estaré aquí toda mi vida

y un poco de luz
no me haría mal

un poco, solamente.

No necesito soles enmascarados

sólo una estrella en el bolsillo
y una luciérnaga para hacernos un amor.

79
80
Tú me haces circular

“Tu corazón es más grande que el mío

y hasta menos mezquino también;
tu corazón sólo gusta del fausto
del amor de mi amor y hace bien”

Paul Verlaine, Amor

81
82
 Paralela
Supongo que este poema trata de una chica como ella
y un chico como yo. Tirados, fumando, pink industry
a pocos metros del control remoto, en una cama
muy parecida a la mía, en un planeta idéntico a este.

Muy bien él podría decirle:

“Tu silencio es un cáncer metafísico”
y ella seguiría callada,
no hay palabra que supere a la lluvia
Porque en ese lugar la lluvia es un discurso extenso y
aburrido
hasta que llega el tiempo
y desaparece el color.

Un día, que puede y no puede ser mañana

uno de ellos despertará muerto y el otro
esperará su turno contando entre lágrimas y lluvia
la cantidad de líquido desperdiciado en su mundo.

Y luego, así de fácil, dejará de llover.

Quizás fuimos ellos cuando intentamos ser nosotros.

Olvídalos.
Ahora somos.

83
Palimpsesto de pasiones
Sólo una noche atascada
en el mecanismo interno
de mil días.
Sombra braza fulgores.
Ciega, tantas veces ciega.
Ebria, tantas veces ebria.
No quiero escapar sin tu cuerpo
No voy a escapar
sin ti.

Mi palimpsesto de pasiones,
mi pasión sobre pasión.
Aquí es donde acaba la acción.
Press the eject and give me the tape
press the eject and…

84
 DOS
Volver a bajar la mirada, ver los restos del veneno elegido
que con menos de diez panes nos emborracha y seguir
sonriendo adormecidos
como un monstruo blando de dos mitras
frente al último sueño de Jesús.
Tibios silencios de un rostro que te mira
ese soy yo, te miro para orientarme
y la flecha, el beso; cae un vaso
crujir aletargado, traidor; los vecinos presienten nuestro
relámpago
puedo sentir sus orejas rectas hambrientas de conceptos
apuntando- apuntando
señalando el trueno
nuestra piel que fulgura
escandalosamente
grita
prorrumpe un burdo sí, en ebrio ahora.

Ahora
corta el azar.

85
Suerte

Hoy te encuentro niña,

preciosa perla
de manzana.

Morderte será difícil

pero ¡qué exquisito saborearte!

Sé que eres niña,

una deliciosa
niña manzana
y también sé que
te amo
y que me gustan,
demasiado,

las manzanas

(y las niñas,
supongo)

86
 Al ritmo de la furia
Es la furia lo único incorruptible
motivación que deprava la fuerza
y amenaza.

Es este tercer brazo que sale de mi lengua

lengua aserrada de baba cicatrizante.
(Suena el parlante)
“
Voy a torcer la materia sólo por dañarme
voy a sacar alquitrán de mi sangre
y saborearé mi carne
oh, sí.
Saborearé mi carne
y con furia
maloliente y resentida pienso lesionarme
y con furia
voy a humillarme
y a hacer de mi un objeto vacío e inútil.
Analizo mis opciones
estudio el maldito juego, miro a la cámara, sonrío.
La furia
la furia
nunca estará sometida

quizás por un tiempo,

secuestrada.

Esperando. Esperando
me.
te.
”

87
Monitor
Qué hay en la ventana trasera de un auto
que no refleje el tráfico interno

¿ves los instrumentos humanos?

máquinas trasportadoras de hombres

cada rostro es una explosión ideológica

sólo tienes que apretar el botón

nada más que mover un dedo
y contar.

88
 Ojobjeto
Mujer de uno treinta
ni trece años tiene tu ombligo
y ya muestras las piernas
y ya el color de tu boca me obsesiona
tu verde vagina se sobreentiende
no ha sangrado y la desprecio
por fruta amarga
yo sólo miro soy un ojo y tú un objeto
sujeto al camino
uno treinta
ni trece años
top verde, mini blanca
segundos
>…<
y seguir contando.

89
Acerca de la purificación
¿No es suficiente?

No, no lo es.
Más que cruces y azotes,
lo que necesito es espalda donde sentir
el lacerante placer de mi purgación,
una plataforma dónde apoyar
la base sólida de esta deuda.
No es suficiente mudar arácnidamente de cuerpo,
ella necesita más.
Es una niña sádica jugando con sus muñecos
y se divierte viéndome morder la tierra
digerir el suelo
callar de impotencia.
No es suficiente.
Nada la satisface.
A ella y su obsesión por lo circular
a ella y su karma sin escrúpulos,
su perversa esencia femenina
que da y quita
y vuelve a dar.

90
 Porca Porno Pop
Cuida tu boca
más salvaje que un puñal,
más peligrosa que una mano sin cerebro.
Tu boca vagina de ángel,
ano de Dios.

Introduzco mis dedos

y palpo babosa pulpa vibrante.
Meto mi lengua
y sacudo tu esófago de cavidad a cavidad.
Encajo mi sexo,
se asesinan lenguajes enteros.
Sintaxis de la piel
estercolero verbo: cachar,
honor y yugo nuestro: amar.
Ahora estoy en ti,
soy un sexonauta en mi grandioso espacio negro.
Y sí, eres mía. Te hago mía y no me importan
los cacareos guaneros de las feministas.
Esto se trata de posesión.
Estamos poseídos por demonios de acalorados cachetes
rojos.
¡Miento!
¡Lo somos!
Ahora animales, ahora presos del desprecio a la libertad
Tan rápido que el placer hiere.
Y deseo verte llorar, y lloras y gritas
(¿te burlas de mí?)
y más fuerte, tapemos los oídos de este planeta,
comienzo a darte golpes en la espalda,
siento que la luna agarra al mar por el cogote,
lo estrangula y le mete la lengua en el ojo.

91
Viene la marea, todo se eleva. Tu risa líquida
mancha el techo dejando diminutos puntos salados.
Por un momento el infierno se congela,
el Papa excrementa en la boca de una niña negra
el Sol desata los mundos, la gravedad se reinicia
todos los hombres se elevan
gritando “¡MILAGRO!”

Pero yo grito:

¡TE AMO!

92
 Otra vez hoy
Conociendo sus mañas/ hablándole de sueños/ yo estaba
perdido
otra vez hundido en el lo do lor / sesos consumidos /
pánico en tabletas y más dolor herbívoro
me deje llevar, es cierto; deje que me arrastrara de los
pelos
hasta su altar de sacrificios y ¿qué pasó?
no pasó nada
tanta esperanza en el desagüe
“despídete del mañana
dile adiós con la manita y muere mirando al cielo”,
eso me decía yo jalando la bomba del water
y tu consciente blanco no pudo decretar
qué harías con mi ser

soy buen esclavo/ algunas veces he logrado hacer reír a un

hombre
y muchas otras felicidad en la boca de una mujer coloqué
es cuestión de saber cuando disparar o cuando hacer que te
disparen
pero eso jamás
contigo nunca
tu cuerpo no es materia compartida
en tu cuerpo se apilan los fantasmas de toda la Cultura,
desde Tullumayu hasta San Jerónimo.
Desde el núcleo del miedo a todas tus fronteras
sé que no podrías morir libre como yo no puedo
ni aunque lo pidieras con las manos en el pecho
mi paz es hijastra de la guerra, mi guerra es infértil y es
varón
Mírame, me han torturado tantas veces y aún sigo la senda
del encanto.

93
Junto a mí/ Ángeles infartos y venéreas aflicciones han
unido las patas
en católica flexión;
diría:
han rezado por mí
aun sabiendo que eso no
aun teniendo a Nada tuerto sobre el hombre
que no reza por mí,
yo le pregunto, ¿rezas por mí?

Ella no responde.

Renuncia al movimiento.

¿Qué hará conmigo, ella?

Sabes que hagas lo que hagas mi destino se ha escrito con

fallas ortográficas
en paredes quechuas/ colosales estómagos de mineral
moldeado.

Entre
furia y euforia
transito quieto, ocultándome de la luz

¿piensas liberarme?

Enmudecen sus ojos por un momento ella dice:

-Despierta, por favor.

94
Algo para algunos
Todo para pocos
Nada para muchos
2008
Punto
.

95