LISTADO AUTORES SELECCIONADOS

1. José Asunción Silva

A. Gotas Amargas avant
B. Sus dos mesas
2. León de Greiff
A. La balada de Sergio Stepansky
3. Raul Gomez Jattim
4. Eduardo Cote Lamus
A. Preparación para la muerte
B. Estoraques
C. Poema al padre
5. Fernando Molano
A. Todas tus cosas en mi Bolsillo.
6. Fernando Charry Lara
7. Cesar Vallejo
A. Poemas Humanos
8. Pablo Neruda
A. La canción desesperada
B. Odas Elementales
GOTAS AMARGAS
Prescriben los facultativos,
cuando el estómago se estraga,
al paciente, pobre dispéptico,
dieta sin grasas.
Le prohíben las cosas dulces,
le aconsejan la carne asada
le hacen tomar como tónico
gotas amargas.
Pobre estómago literario
que lo trivial fatiga y cansa,
no sigas leyendo poemas
llenos de lágrimas!
Deja las comidas que llenan,
historias, leyendas y dramas
y todas las sensiblerías
semi-románticas.
Y para completar el régimen
que fortifica y que levanta,
ensaya una dosis de estas
gotas amargas.
SUS DOS MESAS
De soltera
En los tallados frascos
guardados los olores
de las esencias diáfanas,
dignas de alguna hurí,
un vaso raro y frágil do
expiran unas flores,
el iris de un diamante la
sangre de un rubí
cuyas facetas tiemblan con
vivos resplandores
entre el lujoso estuche de
seda carmesí,
y frente al espejo la
epístola de amores
que al irse para el baile
dejó olvidada allí...
De casada
Un biberón que guarda
mezcladas dos terceras
partes de leche hervida y
una de agua de cal,
la vela que reclama las
despabiladeras
desde la palmatoria
verdosa de metal;
en rotulado frasco, cerca
de las tijeras,
doscientos gramos de una
loción medicinal;
un libro de oraciones, dos
cucharadas dulceras,
un reverbero viejo y un
chupo y un papel.
Relato de Sergio
Stepansky

Juego mi vida, cambio mi vida,

de todos modos
la llevo perdida…

Y la juego o la cambio por el más infantil espejismo,

la dono en usufructo, o la regalo...
La juego contra uno o contra todos,
la juego contra el cero o contra el infinito,
la juego en una alcoba, en el ágora, en un garito,
en una encrucijada, en una barricada, en un motín;
la juego definitivamente, desde el principio hasta el fin,
a todo lo ancho y a todo lo hondo
—en la periferia, en el medio,
y en el sub-fondo...—

Juego mi vida, cambio mi vida,

la llevo perdida
sin remedio.

Y la juego, o la cambio por el más infantil espejismo,

la dono en usufructo, o la regalo...:
o la trueco por una sonrisa y cuatro besos:
todo, todo me da lo mismo:
lo eximio y lo rüin, lo trivial, lo perfecto, lo malo...
Todo, todo me da lo mismo:
todo me cabe en el diminuto, hórrido abismo
donde se anudan serpentinos mis sesos.

Cambio mi vida por lámparas viejas

o por los dados con los que se jugó la túnica inconsútil:
—por lo más anodino, por lo más obvio, por lo más fútil:
por los colgajos que se guinda en las orejas
la simiesca mulata,
la terracota rubia;
la pálida morena, la amarilla oriental, o la hiperbórea rubia:
cambio mi vida por una anilla de hojalata
o por la espada de Sigmundo,
o por el mundo
que tenía en los dedos Carlomagno: —para echar a rodar la bola…

Cambio mi vida por la cándida aureola

del idiota o del santo;
la cambio por el collar
que le pintaron al gordo Capeto;
o por la ducha rígida que llovió en la nuca
a Carlos de Inglaterra;
la cambio por un romance, la cambio por un soneto;
por once gatos de Angora,
por una copla, por una saeta,
por un cantar;
por una baraja incompleta;
por una faca, por una pipa, por una sambuca...
o por esa muñeca que llora
como cualquier poeta.
Cambio mi vida —al fiado— por una fábrica de crepúsculos
(con arreboles);

por un gorila de Borneo;

por dos panteras de Sumatra;
por las perlas que se bebió la cetrina Cleopatra—
o por su naricilla que está en algún Museo;
cambio mi vida por lámparas viejas,
o por la escala de Jacob, o por su plato de lentejas…

¡o por dos huequecillos minúsculos

—en las sienes— por donde se me fugue, en grises podres,
la hartura, todo el fastidio, todo el horror que almaceno en mis odres...!

Juego mi vida, cambio mi vida.

De todos modos
la llevo perdida...
El amor brujo

He robado parte de tu cuerpo y de tu alma

Le he tendido una celada a los recuerdos
que aquí te recuerdo ¿Recuerdas amor?
El cielo de la noche casi azul se asoma
entre tus pestañas Noche vibrátil
Una vez me fui hasta tu regió de monte
enfermo de hongos y tristezas muy tristes
Y aluciné con tu imagen alta y flexible
galopando un caballo de nube Luego
Venías por la tarde desde el Retiro de los Indios
en tu carruaje blanco y yo iba a pie
por la carretera Como un sonámbulo
Sonríes desde lejos como si masticaras
mi corazón entre tus colmillos
Mis palabras le quitan a tu vida muerte
Vives en este libro aunque te tengo miedo
Aunque apenas si hemos hablado
Pero te amo tanto como siempre
Tanto como puedas imaginar
Y estamos lejos
Como el sol del mar

ESTORAQUES
(Fragmentos)
El viento que viene y el viento que va
no son nada, en realidad, del tiempo.
El tiempo en otro sitio donde el hombre
capaz de su destino, trazó el aire,
el arma de sus sueños, y la tierra
labró para guardarse de ella.
Esto fue en el terreno de los hombres.
Una ciudad allí cumplió la vida
si en grandeza se quiere más arriba
de los propicios cielos fulgurantes
donde el dominio de los dioses todos
hizo imperios, circunvaló las sienes
de las colinas, encontró las leyes,
convivió con lo humano dando aliento
sin par a la victoria.
Esa colina es hija de los nobles
pensamientos del dios. Y si miramos
desde la cumbre del año más alto
vemos la loba alimentando a Rómulo
y la ciudad que fue surgiendo al mundo
coronada de hazañas y de templos.
El Palatino, cierto, es diferente.
Toda la historia cabe en la mirada
y las ruinas así nos lo demuestran.
De modo que podemos ver las piedras
puntualmente ordenadas por Augusto
quien también entendió que los poetas
eran la gloria y prez de su gobierno,
fue amigo de Virgilio, el que hizo cantos
a la reforma agraria:
otra no es la intención de las Geórgicas
en donde están aún los surcos frescos
y los trigos germinan todavía,
y en donde están medidas las cosechas,
la necesaria fuerza para el brazo
que lanza la semilla,
la propiedad, la ley de los viñedos
para que el vino estalle como luz,
embriague como luz aunque su llama
sea roja.
Y por ahí también anduvo Horacio,
dominador de numeroso metro,
que afiló como a un hacha el epigrama
y cultivó palabras como nadie.
El Palatino está dentro del tiempo.
Su mole es como un puño alzado al cielo
en su ruina imprecando por los días
antiguos. El tramonto le golpea
su soberbia, y su piel, presa de luz
se incendia cada tarde en el crepúsculo.
Aquí el asunto es muy distinto.
Una que otra columna, cauces solos,
tierra como de sol sin sombra, sombras
como ascuas: los árboles no existen. Sólo sed
y un pueblo que da vueltas a la plaza
para ir al cementerio o hasta el río
sin agua. Del otro lado una muralla
con una cruz, y del otro también, con cruces
donde la muerte sueña con los muertos.
El viento que viene y el viento que va
saben algo de todo esto: el tiempo, no.
El tiempo está en Sumeria, en Babilonia,
en Tebas, en Nínive, en Egipto, en Creta,
en el Partenón, en los museos, en Jenofonte,
en los muros, en las ideas, en la política:
huesos de la civilización.
Aquí hay un reino de tierra y arenisca
maravillosamente sediento.

ELEGIA A MI PADRE
A mis hermanos
Una vez tendido le dio por morirse como
antes le había dado por vivir,
por talar los eucaliptos y hacer la casa
y se echó a morir porque sabía
que de esa no pasaba.
Acaso, cuando los bueyes se cansaron
de arar, ¿no se había puesto alguna vez
en la nuca y en los hombros la coyunda?
Y la tarea quedó cumplida mucho antes
que la sombra, ya que las estrellas.
Tenía que terminar también su asunto
a cabalidad y como fuera.
En su mano derecha la firmeza
como empuñando un arma
o dirigiendo el surco o trazando
el círculo de su vida, cerrado,
arbitrario, pero tan propiamente suyo
como el bastón de tosco palo,
como el sombrero o los zapatos
o la ropa que llevaba, que ya era suya,
hecha por él, como sus actos.
Su mayor riqueza consistía en ver los potros
galopar libres bajo en ancho cielo
o enlazar alguno con certero silbo,
marcarle el anca y darle nombre,
un nombre fácil: Cascofino, Dulcesueño, El
Palomo,
Enjalmar la mula, hablar de las heladas.
La tierra vino a él más no en su ayuda.
Y decía palabras, preguntaba
por amigos que allí no se encontraban
y de sus brazos que iban y venían
como alentando el fuego del herrero
de su propia existencia, le caía
fuerza, sudor como yunques, dominio;
desde sus abrazos le caían los días
que vivió, uno a uno, a borbotones.
Pero murió porque le vino en gana,
porque tenía que hacer del otro lado
junto con su mujer, la que le tuvo
los días listos para su trabajo,
dulzura en la mañana, el pan servido
al alcance del corazón, la ventana abierta
cuando volvía hecho trigo de los campos.
Yo no te cuento pero debo contarte:
te llevamos a una casa con amigos
del alma, te acompañamos, ya lo sabes,
y al otro día tuviste tres entierros
como te correspondía: en la mañana
te llamabas más Pablo aún, respondías
más a tu nombre: eras silencio.
Por el aire te pusimos en las manos
de otros recuerdos, y tu tierra era entonces
tan cercana. Río arriba, entre los climas,
te nos hiciste piedra en el pecho,
te nos ibas hundiendo pecho adentro
porque tú estabas en él y te nos ibas.
Entraste a Pamplona como si lo hubieras
hecho
a caballo: tomamos el potro de las bridas
y descabalgaste igual que siempre, entre
cipreses.
Como estabas muy alto tus hermanas
no podían verte y una de ellas trajo una
banqueta
sobre la que subieron y te llamaron Pablo
Antonio,
te nombraron paulatinamente Pablo entre
las lágrimas.
Pero estabas de espaldas como un río.
En la cuesta tu cuerpo se hizo plomo:
poco después el peso fue liviano
como si hubieras tú metido el hombro
y te llevaras a enterrar tú mismo.
Te colocamos con cuidado, con flores, con
ternura.
Yo creo que tenías entre tus manos
una cuerda y un trompo y una espiga
y un rumor de mucho cielo en tus oídos.
Pero hay alguien a quien le huele la muerte a
distancia, como la miel
de los trapiches en el tiempo de molienda:
le llena los actos, los sentidos, el amor, la
gloria, el odio o la impotencia.

Sabes muy bien lo que te cuento La muerte es la casa donde vive

pero te lo digo. Estaban
con el sombrero en la mano
a pesar de la llovizna
todos los que te querían:
el que te venía la carne,
el que te compraba el trigo
y el hombre de azadón que respetabas.
¿Hallaste allí la paz? es mi pregunta.
Mas yo no debo preguntarte nada.
Tú no querías la paz sino la dura
tierra para sembrar, el aire para
vencer con los árboles, cosas difíciles.
Viejo campesino. Padre mío,
en palabra y en acto igual que el hierro:
tan de una vez, tan para siempre:
viejo de a caballo, viejo macho.
y se la ve de lejos, se divisa del camino,
se la escucha con rumor de manto en la
sonrisa o de mortaja en la palabra exultante.
Lo único que se tiene es el pasado.
A veces años, otras veces ratos, acaso
minutos. Un instante puede ser todo el
pasado. Y está delante del hombre. A él
tiende los brazos, hacia él se precipita. Lo
que se busca, en realidad, no es el futuro
sino el encuentro.
Y el hallazgo no es más que devolverse a lo
soñado, igual que la palabra se busca para
hallarla en los objetos o el recuerdo en las
guardas de un libro abierto como la vida.

Pablo eras no más y Pablo somos.

Padre, qué poco Antonio te llamabas.

La muerte
Cada hombre lleva dentro una muerte
madura.
A veces pequeña y se la puede pintar de
verde.

En otros tiene el mismo

tamaño del cuerpo y cruje en cada paso
como si andara en muletas.

Canción desesperada
Emerge tu recuerdo de la noche en que
estoy.
El río anuda al mar su lamento obstinado.
Abandonado como los muelles en el alba.
Es la hora de partir, oh abandonado!
Sobre mi corazón llueven frías corolas.
Oh sentina de escombros, feroz cueva de
náufragos!
En ti se acumularon las guerras y los vuelos.
De ti alzaron las alas los pájaros del canto.
Todo te lo tragaste, como la lejanía.
Como el mar, como el tiempo. Todo en ti fue
naufragio !
Era la alegre hora del asalto y el beso.
La hora del estupor que ardía como un faro.
Ansiedad de piloto, furia de buzo ciego,
turbia embriaguez de amor, todo en ti fue
naufragio!
En la infancia de niebla mi alma alada y
herida.
Descubridor perdido, todo en ti fue
naufragio!
Te ceñiste al dolor, te agarraste al deseo.
Te tumbó la tristeza, todo en ti fue
naufragio!
Hice retroceder la muralla de sombra.
anduve más allá del deseo y del acto.
Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago
canto.
Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.
Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus
brazos.
Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el
milagro.
Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus
brazos!
Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y
ávido.
Cementerio de besos, aún hay fuego en tus
tumbas,
aún los racimos arden picoteados de pájaros.
Oh la boca mordida, oh los besados
miembros,
oh los hambrientos dientes, oh los cuerpos
trenzados.
Oh la cópula loca de esperanza y esfuerzo
en que nos anudamos y nos desesperamos.
Y la ternura, leve como el agua y la harina.
Y la palabra apenas comenzada en los labios.
Ese fue mi destino y en él viajó mi anhelo,
y en el cayó mi anhelo, todo en ti fue
naufragio!
Oh sentina de escombros, en ti todo caía,
qué dolor no exprimiste, qué olas no te
ahogaron.
De tumbo en tumbo aún llameaste y
cantaste
de pie como un marino en la proa de un
barco.
Aún floreciste en cantos, aún rompiste en
corrientes.
Oh sentina de escombros, pozo abierto y
amargo.
Pálido buzo ciego, desventurado hondero,
descubridor perdido, todo en ti fue
naufragio!
Es la hora de partir, la dura y fría hora
que la noche sujeta a todo horario.
El cinturón ruidoso del mar ciñe la costa.
Surgen frías estrellas, emigran negros
pájaros.
Abandonado como los muelles en el alba.
Sólo la sombra trémula se retuerce en mis
manos.
Ah más allá de todo. Ah más allá de todo.
Es la hora de partir. Oh abandonado.
ODA A LA ALEGRÍA No fui justo.
Equivoqué mis pasos
y hoy te llamo, alegría.
ALEGRÍA
hoja verde Como la tierra
caída en la ventana, eres
minúscula necesaria.
claridad
recién nacida, Como el fuego
elefante sonoro, sustentas
deslumbrante los hogares.
moneda,
a veces Como el pan
ráfaga quebradiza, eres pura.
pero
más bien Como el agua de un río
pan permanente, eres sonora.
esperanza cumplida,
deber desarrollado. Como una abeja
Te desdeñé, alegría. repartes miel volando.
Fui mal aconsejado.
La luna Alegría,
me llevó por sus caminos. fui un joven taciturno,
Los antiguos poetas hallé tu cabellera
me prestaron anteojos escandalosa.
y junto a cada cosa
un nimbo oscuro No era verdad, lo supe
puse, cuando en mi pecho
sobre la flor una corona negra, desató su cascada.
sobre la boca amada
un triste beso. Hoy, alegría,
Aún es temprano. encontrada en la calle,
Déjame arrepentirme. lejos de todo libro,
Pensé que solamente acompáñame:
si quemaba
mi corazón contigo
la zarza del tormento, quiero ir de casa en casa,
si mojaba la lluvia quiero ir de pueblo en pueblo,
mi vestido de bandera en bandera.
en la comarca cárdena del luto, No eres para mí solo.
si cerraba A las islas iremos,
los ojos a la rosa a los mares.
y tocaba la herida, A las minas iremos,
si compartía todos los dolores, a los bosques.
yo ayudaba a los hombres.
No sólo leñadores solitarios,
pobres lavanderas
o erizados, augustos
picapedreros,
me van a recibir con tus racimos,
sino los congregados,
los reunidos,
los sindicatos de mar o madera,
los valientes muchachos
en su lucha.
¡Contigo por el mundo!
¡Con mi canto!
Con el vuelo entreabierto
de la estrella,
y con el regocijo
de la espuma!
Voy a cumplir con todos
porque debo
a todos mi alegría.
No se sorprenda nadie porque quiero
entregar a los hombres
los dones de la tierra,
porque aprendí luchando
que es mi deber terrestre
propagar la alegría.
Y cumplo mi destino con mi canto.
ODA AL TIEMPO
DENTRO de ti tu edad
creciendo,
dentro de mí mi edad
andando.
El tiempo es decidido,
no suena su campana,
se acrecienta, camina,
por dentro de nosotros,
aparece
como un agua profunda
en la mirada
y junto a las castañas
quemadas de tus ojos
una brizna, la huella
de un minúsculo rio,
una estrellita seca
ascendiendo a tu boca.
Sube el tiempo
sus hilos
a tu pelo,
pero en mi corazón
como una madreselva
es tu fragancia,
viviente como el fuego.
Es bello
como lo que vivimos
envejecer viviendo.
Cada dia
fue piedra transparente,
cada noche
para nosotros fue una rosa negra,
y este surco en tu rostro o en el mío
son piedra o flor,
recuerdo de un relámpago.
Mis ojos se han gastado en tu hermosura,
pero tú eres mis ojos.
Yo fatigué tal vez bajo mis besos
tu pecho duplicado,
pero todos han visto en mi alegría
tu resplandor secreto.
Amor, qué importa
que el tiempo,
el mismo que elevó como dos llamas
o espigas paralelas
mi cuerpo y tu dulzura,
mañana los mantenga
o los desgrane
y con sus mismos dedos invisibles
borre la identidad que nos separa
dándonos la victoria
de un solo ser final bajo la tierra.
El mal del siglo
Godzilla en México – Roberto Bolaño
A partir de la lectura del poema, respondan
las siguientes preguntas
Por qué el poeta responde a su hijo:
 ¿De qué trata el poema? “Somos seres humanos, hijo mío,
 ¿Cuál sería el mal del siglo? casi pájaros,
 ¿Qué concepto de la vida tienen el héroes públicos y secretos.”
médico y el paciente?
Explique de manera necesaria y
 Finalmente, ¿cuál sería el sentido de
la vida? Acuda a ejemplos para
suficiente.
sustentar su punto de vista.

Si vivieras una situación a la descrita

Masa – Cesar Vallejo en el poema, cuál sería tu reacción
para con tus seres queridos
Una vez leído el poema, para ustedes qué es
más fuerte, el amor o la muerte. Explique de
manera necesaria y suficiente ( explique
mediante argumentos por ejemplos y
mediante analogías). Balada de Sergio Stepansky.
En qué momentos jugaría usted su
Táctica y estrategia, Mario Benedetti
vida, explique por qué.

Cambiaría usted su vida, si o no y

Explique de manera suficiente y necesaria por qué.
por qué la estrategia es más profunda que la
táctica.
Se puede considerar la vida un
juego, de ejemplos en los cuales la
Utilice ejemplos y analogías para demostrar
vida se asemeje a los juegos.

Por qué el autor utiliza términos guerreros

para aplicarlos al amor; en últimas en el
terreno amoroso hay que pelear, luchar.
La casada infiel, Federico garcia
Lorca

Mercedes Sosa – La Masa ( César

Qúe causa la infidelidad y cuáles son Vallejo)
las consecuencias (Argumentos de
Canciones-poema Poema
causa y efecto)
musicalizado
Desiderata - Gonzalo Ayala (español)
Argumente por qué algunas
Pablus Gallinazo / us
personas son infieles.

No sé por qué piensas Tú, Nicolas

Se puede evitar la infidelidad
Guillen

La infidelidad es propia de la
Por qué razón odia una persona a
condición humana
otra, de ejemplos de odio en los
seres humanos.
La oración del ateo- Miguel de
Unamuno.
Es posible una reconciliación ente
seres humanos que piensan y
sienten distinto
¿Por qué creer en Dios?
¿Por qué no creer en Dios?
Por qué razón se debe uno poner en
De ejemplos de la presencia y de la
los zapatos del otro
ausencia de Dios

La utopía, Eduardo Galeano

Joan Manuel Serrat – Miguel
Hernández Caminante no hay
camino…/ Mediterraneo
Escoger algunos versos del poema y
Atahualpa Yupanqui Los ejes de mi hacer preguntas para que
carreta argumenten.