POESÍA TRAS LA GUERRA CIVIL en esta ciudad de Madrid,

“CANCIÓN ÚLTIMA “ por qué mil millones de cadáveres

se pudren lentamente en el mundo.
Pintada, no vacía:
Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra
pintada está mi casa
del color de las grandes podredumbre?
pasiones y desgracias. ¿Temes que se te sequen los grandes rosales del
día,
Regresará del llanto las tristes azucenas letales de tus noches?
Dámaso Alonso, Hijos de la ira (1944)
adonde fue llevada
con su desierta mesa “EN EL PRINCIPIO”
con su ruidosa cama. Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
Florecerán los besos me queda la palabra.
sobre las almohadas.
Si he sufrido la sed, el hambre, todo
Y en torno de los cuerpos lo que era mío y resultó ser nada,
elevará la sábana si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.
su intensa enredadera
nocturna, perfumada. Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
El odio se amortigua si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra.
detrás de la ventana.
Blas de Otero, Pido la paz y la palabra
Será la garra suave. (1955)

“LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO”

Dejadme la esperanza.
Miguel Hernández, El hombre acecha, publicado
sin distribución en 1939, y,abiertamente, en 1981.
“INSOMNIO”
Madrid es una ciudad de más de un millón
de cadáveres (según las últimas estadísticas).
A veces en la noche yo me revuelvo
y me incorporo en este nicho en el que hace 45
años que me pudro,
y paso largas horas oyendo gemir al huracán,
o ladrar los perros, o fluir blandamente la luz de la
luna.
Y paso largas horas gimiendo como el huracán,
ladrando como un perro enfurecido,
fluyendo como la leche de la ubre caliente de una
gran vaca amarilla.
Y paso largas horas preguntándole a Dios,
preguntándole por qué se pudre lentamente mi
alma,
por qué se pudren más de un millón de cadáveres
Cuando ya nada se espera personalmente
exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos,
asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos
dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un
adorno.
Estamos tocando el fondo.
 Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y
evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta
mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo
mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Gabriel Celaya, Cantos íberos (1955)
“NO VOLVERÉ A SER JOVEN”
Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan solo
las dimensiones del teatro.
Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.
Jaime Gil de Biedma, Poemas póstumos. (1968)
“EN LAS CABINAS TELEFÓNICAS”
En las cabinas telefónicas hay misteriosas
inscripciones dibujadas con lápiz de labios. Son las
últimas palabras de las dulces muchachas rubias
que con el escote ensangrentado se refugian allí
para morir. Última noche bajo el pálido neón,
último día bajo el sol alucinante, calles recién
regadas con magnolias, faros amarillentos de los
coches patrulla en el amanecer. Te esperaré a la una
y media, cuando salgas del cine -y a esta hora está
muerta en el Depósito aquélla cuyo cuerpo era un
ramo de orquídeas. Herida en los tiroteos
nocturnos, acorralada en las esquinas por los
reflectores, abofeteada en los night-clubs, Mi
verdadero y dulce amor llora en mis brazos. Una
última claridad, la más delgada y nítida, parece
deslizarse de los locales cerrados: esta luz que
detiene a los transeúntes y les habla suavemente de
su infancia. Músicas de otro tiempo, canción al
compás de cuyas viejas notas conocimos una noche
a Ava Gadner, muchacha envuelta en un
impermeable claro que besamos una vez en el
ascensor, a oscuras entre dos pisos, y tenía los ojos
muy azules, y hablaba siempre en voz muy baja-se
llamaba Nelly. Cierra los ojos y escucha el canto de
las sirenas en la noche plateada de anuncios
luminosos. La noche tiene cálidas avenidas azules.
Sombras abrazan sombras en piscinas y bares. En el
oscuro cielo combatían astros cuando murió de
amor, y era como si oliera muy despacio un
perfume.
Pere Gimferrer, La muerte en Beverly Hills (1968)
“RECUERDO DE UNA TARDE DE VERANO”
Aquel temblor del muslo
y el diminuto encaje
rozado por la yema de los dedos,
son el mejor recuerdo de unos días
conocidos sin prisa, sin hacerse notar,
igual que amigos tímidos.
Fue la tarde anterior a la tormenta,
con truenos en el cielo.
Tú apareciste en el jardín, secreta,
vestida de otro tiempo,
con una extravagante manera de quererme,
jugando a ser el viento de un armario,
la luz en seda negra
y medias de cristal, “ME BASTA ASÍ”
Si yo fuese Dios
tan abrazadas
y tuviese el secreto
haría un ser exacto a ti
a tus muslos con fuerza,
lo probaría
a la manera de los panaderos cuando prueban el
con esa oscura fuerza que tuvieron
pan
es decir, con la boca
sus dueños en la vida.
y si ese sabor
fuese igual al tuyo
Bajo el color confuso de las flores salvajes,
o sea tu mismo olor
y tu manera de sonreír
inesperadamente me ofrecías
y de guardar silencio
y de estrechar mi mano
tu memoria de labios entreabiertos,
estrictamente
y de besarnos
unas ropas difíciles, y el rayo
sin hacernos daño
de eso sí estoy seguro
apenas vislumbrado de la carne,
pongo tanta atención cuando te beso
entonces
como fuego lunático,
si yo fuese Dios
podría repetirte y repetirte
como llama de almendro donde puse
siempre la misma y siempre diferente
sin cansarme jamás del juego idéntico
la mano sin dudarlo.
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada
Por el jardín, el ruido de los últimos pájaros,
ya no sé si me explico
pero quiero aclarar que
de las primeras gotas en los árboles.
si yo fuese Dios
haría lo posible por ser Ángel González
Aquel temblor del muslo
para quererte tal como te quiero
para aguardar con calma
y el diminuto encaje, de vello traspasado,
a que te crees tú misma cada día
a que sorprendas todas las mañanas
su resistencia elástica
la luz recién nacida con tu propia luz
y corras la cortina impalpable que separa el sueño
vencida con el paso de los años,
de la vida
resucitándome con tu palabra
vuelven a ser verdad, oleaje en el tacto,
Lázaro alegre yo
mojado todavía
arena humedecida entre las manos,
de sombras y pereza
sorprendido y absorto en la contemplación
cuando otra vez, aquí, de pensamiento,
de todo aquello que
en unión de mí mismo
me abandono en la dura solución de tus ingles
recuperas y salvas
mueves
y dejo de escribir
dejas abandonado cuando luego callas
escucho tu silencio
para llamarte.
oigo constelaciones
existes
Luis García Montero, Diario cómplice (1987) creo en ti
eres
me basta
Ángel González, Palabra sobre palabra, (1986)
 contra viento y marea,
sin sombra alguna de provocación.
“EL DESAYUNO”
Es parcela pequeña, minifundio,
Me gustas cuando dices tonterías, terreno sin cercados ni aparceros
que aro, riego y abono por mí misma,
cuando metes la pata, cuando mientes, con fe, de sol a sol.
cuando te vas de compras con tu madre
Tomad el pobre o rico,
y llego tarde al cine por tu culpa. el cuestionable fruto
Me gustas más cuando es mi cumpleaños que desde ella os ofrezco,
pues sólo desde aquí
y me cubres de besos y de tartas, os consigo mirar, ayudar,
o cuando eres feliz y se te nota, entender,
poner tal vez en claro alguna cosa.
o cuando eres genial con una frase
que lo resume todo, o cuando ríes No me la reprochéis ni adobéis de negrura
como un reducto inmundo, segregado;
(tu risa es una ducha en el infierno), ved que no la defienden
o cuando me perdonas un olvido. ni pinchos ni alambradas
y que podéis pasar aquí conmigo
Pero aún me gustas más, tanto que casi al sol.
no puedo resistir lo que me gustas,
No me arrastréis al pozo
cuando, llena de vida, te despiertas de las verdes culebras.
y lo primero que haces es decirme: Carmen Martín Gaite, A rachas, (1976)
«Tengo un hambre feroz esta mañana.
Voy a empezar contigo el desayuno».

Luis Alberto de Cuenca, El hacha y la rosa, (1993)

“MI RACIÓN DE ALEGRÍA”

Defiendo la alegría,
la precaria, amenazada,
difícil alegría,
al raso, limpia, en cueros,
mi ración de alegría.

No me arrastréis al pozo
de las verdes culebras.

No os arrojo a la cara mi alegría,

os la tiendo tan sólo
como una débil luz, como una mano.

No es ningún baluarte
ni ningún ofensivo privilegio,
es mi único utensilio cotidiano,
mi tela de labor.

No tengo otra bandera

y ostenta unos colores ya un poco desteñidos;
mirad que la levanto a duras penas,