FRANCO LIMBER

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 FRANCO LIMBER

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POEMAS DE UN KHARI KHARI
Me hallo sentado en un cementerio
clandestino, fumo un cigarro y bebo
unos tragos de alcohol barato, a
estas almas olvidadas como la mía
solo el odio puede calmar el dolor de
morir para siempre, que ninguna
memoria, siquiera una, pueda sentir
amor, amor verdadero. La
desesperación para la mayoría es
algo desconocido, no para mí que es
una parte de mi vida
completamente, a pesar de saber
que no tiene sentido, que sufra por
algo que ni siquiera es ya inminente.

En la neblina de esta noche fría altiplánica, me veo solo,

sentado y mirando hacia arriba, al cielo aymara, la música
fúnebre suena entre las sombra de los epitafios de personas
condenadas a sufrir, todo es dolor ,todo es tristeza y mi
cuerpo desnudo, duro como piedra anda en este camino de
espinas negras, pero eh de seguir así, condenado y lo estoy
pagando entonces entregue mi corazón y mis ojos rojos de
tanto llorarte, donde mis lágrimas hicieron dos líneas en mi
rostro indiano, pero aun deseo esos besos, esos que ya no
existen, solo para mi estos besos de la muerte.

Franco Limber hace uno años atrás…

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MEMORIAS DEL KHARI KHARI

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Sumergido en el áspero silencio de la noche indiana.

Mirando pasar victima tras victima en la noche solitaria.

Los Símbolos tenebrosos, cambiantes sangrientos,

Labor mía llenarme de grasas grotescas de vidas ajenas,

Labor noble este mi oficio, el llevar paz a la tumba.

Nadando estoy entre corazones malignos

Desconectando vidas de la realidad

rompiendo huesos frágiles

destrozando sueños macabros.

La mano estiro por debajo de

mis vísceras

Solo vómito, sangre y alcohol

hallo en mí,

Sombras que se expanden en la

larga noche maligna
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Tortura, mi cuchillo y tu alma 4

inservible

Por fin comprendí que no existe

perdón

para el ayer… para el

mañana…siempre…

Catastrófico es el despertar bañado

en sangre

Entre grasas y el veneno del

recuerdo

Siempre solo, solitario y mísero

He aquí lo que queda de tu

fantasmal desprecio

He aquí lo que inspira las leyendas.

Escucha por fin el grito de mis víctimas,

La tuya, aúlla cobarde, te llevaste mi tesoro

Estoy tan cerca de ti, mírame a la cara.

Duerme para siempre alma ingenua.

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UNAS LINEAS ANTES DEL
ENCUENTRO ENTRE LA MUERTE Y YO

Destruirse en
las noches frías,
si lo deseo, sin
duda en El Alto1

Y jugar con mi
piel, ver cuanta
sangre burbujea
entre mis manos,

Como un niño mirando el cielo a través de la ventana

Y sin duda mi tristeza que me acompaña,

Llueve, y entre ellas mis lágrimas reflejan mi oasis

y salgo a brincar entre la mugrienta desesperación de

mi inconsciente.

El caminar palpitante en tierras andinas, la vida

mística,

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Segunda urbe más poblada de Bolivia
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Más que vivir sin alma, un trago de vino robado

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Seguir adelante, seguir en las letanías del viento que
enmudece mi cantar, y a lo lejos los Achachilas2 que
me protegen…

Oigo trinar al pájaro de la muerte, lo vi en el cielo sin

fin.

Ellas, guían
ciertamente el pasar
por este cañaveral de
sentimientos ásperos,
ennegrecidos por la
mirada atenta del
trago embrutecedor…

Porque hubo un tiempo en que te tuve, vida, felicidad

tranquila entre mis brazos, mas era una ilusión

tendida y el asidero ilógico de las pasiones

no te abracé, y desde entonces me escondo.

Infinitas las horas que paso esperándote muerte

No es la necesidad, más una obsesión quemante…

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Deidades del mundo aymara, generalmente montañas y cerros.
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El niño que muerto se allá, ahí dentro de mi carne.

Es hora de partir, con él, que yace muerto, sin

espíritu.

Jugar entre el vómito de mis vicios, recóndito

vagabundo, muerto triste amargo, cortado sin sabor,
un escupitajo del destino que donde fuese da lástima
y su aroma pervierte al sabio juicio del amor…

No quiero interrumpir lo que

piensas, sabes, yo ya estoy muerto.

No quiero ser jugador y juguete,

para ello muerto agusanado
incierto.

No quiero; es cierto, pero estaría

nuevamente a tu lado, cerca, muy
cerca, vendré a ti, en aire o fuego,
solo en tu memoria.

Partiré esta noche que solo mío es.

Solo para recordarte, querida muerte, llévame sin

dolor No quieras, entre nosotros ya no hay secretos

Es el final, tu y yo solo a veces en el recuerdo, a

veces.
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Los amores de un Khari Khari

Más allá del amor áspero

Ese que rompió mi corazón

indiano

Ese que destrozó mi ilusión,

princesa aymara

Ando vagabundo vació y solo.

Esto ya es solo unas tristes líneas de basura literaria

Entre la muerte tu y yo somos uno,

Dolor suicida, corta mis venas

que llegas y te vas amada,

te escucho decir mi nombre

mientras del brazo de otro caminas

cierro las ventanas, la noche es para los muertos

En cada sentimiento vuelve tu rostro, tu cuerpo

 FRANCO LIMBER

en que cada suspiro es un recuerdo criminal

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de lo que fue y nunca será.

Solo regresas para verme llorar…

Me tiñes de odios, de besos, te amé y no importo.

Camino, mi oficio es la muerte

Sangra castigo
crimen, no te
perdono

Moriré, pero no
vivirás para verlo

Mirarme, ya soy el
Khari Khari,

Mi oficio es la muerte

Probaras el dolor, no lo dudes

Soy dueño de la noche, conocí los secretos y me

fueron revelados atrapado en esta maldita vida

sintiendo que ya no hay nada que regrese al mismo

lugar de ayer en ese mismo corazón que ya no puede
más. Solo golpea el hierro quemante de Ser indio

todo el mal tuyo, será de seguro mis deseos

profundos.
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SILENCIOS DE LA EMBRIAGUES
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Son silencios. Silencios quemantes,

lacerantes, hierve adolorido.

Perverso has de ser, no ch’alles3

tanto a la tierra seca,

Beber de ellos, de su tempestad,

muerto en alcohol.

Mi voz ronca, grita tu nombre, pero ya no es más

amor…

y dije que en ese día desaparecería de tu lado

ni llamaría, y cumplí, aún sigo vivo, no te buscaré.

Pasaron los días, y a penas agarro este vaso de alcohol

barato, tiembla de deseos imperfectos,

Las horas ya no existen, carajo ya escupo sangre…

y tu, de seguro en brazos ajenos, cerebros vacíos.

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Rito de agradecimiento a la Pachamama a través de gotas de algún tipo de líquido
especial.
 FRANCO LIMBER

Son días de silencios que te pienso

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Persevero ante la resaca, pues me duele mucho más…

Beber de ellos, cráneos aplastados de basura.

No contestaste ni una de mis llamadas.

Más a lo ajeno, ahora que es tuyo, le das lo nuestro

con ese sentimiento, créeme, vomito.

Conforme la botella de olvido asperidades sin alma

Descorcho y sirvo en mi copa de vino y sangre

Tu nombre y tu memoria no son más que el ocaso de

mis aspiraciones de felicidad, ese que ya no volverá
nunca más.

Espero el final de este silencio,

No más ojos rojos, ni labios resecos

No más, jamás pronunciar tu nombre.

Escribe, mar de dioses, este cantar, de un vagabundo

sin fe,

Silencio, aguardo el sonido de las copas estrellándose

con el piso. Olvido líquido nefasto, somos compañeros
inseparables.
 FRANCO LIMBER

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EL COGOTERO DEL TIEMPO

Camino, en mi brazo
una soga, soga boleto
seguro del más allá,

Tropiezo con un gil4 a

quien le puedo sacar
algo de valor

Somos los únicos, es este mundo mierdero, pero

siquiera gruñe de placer.

Aún nos quedan los olvidos.

¿Quién robarle debo?

Voy desnudo de valores, me preparo para tu muerte,

Perfume demoniaco, sangre y llanto espero al

apretarte ese cuello sucio…

Es una madrugada, eres tan frágil,

Ese pequeño golpe en el estómago antes del baño de

sangre

Poco falta para ver el amanecer, pero ya no lo veras

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Tonto, despistado, sin aspiraciones.
 FRANCO LIMBER

no con mis ojos, sino con esos del alma, versos sin
vida. 13

Ellos verán el camino en tu partir, el sello de

Mefistófeles lleva mi cuerda criminal, no hay
compasión.

y antes que llegues a tu destino, una oración para el

demonio entonare

Es hora. Triste tu destino, llegaste a mi destino, a él

te entregas

ir al suelo, ya muerto estas, sin vida frio, asqueroso.

Cobijado por el frío y el crepúsculo del amanecer.

Me miro y es el tiempo, el tiempo que no volverá, pues

no tenías nada de valor.
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LAS NOSTALGIAS SINIESTRAS EN EL
AYMARA

No cuestionaré el carácter puro del amor,

Ni preguntaré nada a mi corazón…

Tratando de encontrar entre mis instintos salvajes

Alguna respuesta a este cerrazón indiano,

pues tengo la cabeza llena de ti, y Yo sobre tus

andares

que me visten de negros mantos, al verte brillar como

sirena

que hacer, solo esperarte, no volverás, no lo harás..

más la nostalgia, cruda, hiriente, tropieza entre mis

ideas.

Entre los gentiles, mi indianismo y yo te pensamos,

Critica con la falsa hechura del mundo, te odiamos, te

despreciamos

Pero mis lagunas sentimentales me hacen amarte,

 FRANCO LIMBER

Un disparo, si, una bala en mi cerebro desaparece la

totalidad de tu presencia, que me angustia, me 15
sofoca,

Hoy puedo decir que

conocí el averno Inka

Soy novio, son amo, soy

nigromante de lo
existente

Son versos hechos de la

más pura alcoholización.

Vómitos salvajes, muchas

veces he sobrevivido.

tras estos minutos de nostalgia de recordarte se

hacen agrias en el tiempo, de estar dispuesto a
tomarte viva o muerta.

No gracias, no debo, esperar tus migajas...

solo recuérdame, pues sino desparezco, muero sin

haber vivido, te extraño. Lo sabes.

Claro y bello andino, escarcha, siniestra de muertos

vivos,

Soy asesino, vil, de mis deseos de vida, nostalgias,

vivo entre ellas
 FRANCO LIMBER

Y me convierto en el condenado, vagabundo de las

noches. 16

Nostalgias, cuchillazos, un cigarrillo besa mis labios

Un sueño, ahí estas, en el humo asfixiante de la

nicotina

Un experimento pequeño, antes de partir,

en demonio convertirme espero

Diablo ven camina con migo, llevemos muerte a los

enemigos.

La carne no está fresca para siempre, huelo podrido

mi presencia

El perfume prohibido para los gentiles blanco-

mestizos

Dueño de mis egoísmos.

Nostalgias, si tú en mí, moriremos lentamente

La espesa brea aymara que corre por mis venas, no

hay salida.
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GRITOS Y LLANTOS
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Un grito silencioso, un
corazón enfermo,

la perdida súbita de las

memorias,

una cascada de roja

sangre,

una arteria se habré y

bebo de tu su néctar.

Qué es la muerte, nada, convertido en tierra debes.

Una cicatriz que nunca cesará de llorar,

La noche lleva tu nombre, presa, llora, grita, vive una

vez

Malestares se borraran, lagrimas se desvanecerán.

No hay amor ni amistad.

Memorias podridas de tu vida inservible se borraran.

Conozco tantas formas de la muerte y

 FRANCO LIMBER

he querido obsequiarte una rosa,

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Rompiendo dolores,

Sobre estas hojas, espero te gusten…

en este mi idioma difícil de pronunciar, pues ya no

tengo lengua ni corazón amada, amada.
 FRANCO LIMBER

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CHULLPARES5

Suenan tétricas y
macabras los sonidos del
viento.

La Quena entona la
marcha fúnebre

La luna roja lleva tu

nombre

en su lado más oscuro

vivo de ti y las sombras

los demonios me poseen y no me opongo

escupo mis ilusiones y esperanzas

Se escuchan, mi muerte se acerca

Me petrifico, soy eterno

Muerte indiana, muerte aymara

sangran las heridas de la historia

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Sarcófagos donde se solía enterrar a los antepasados, momias a las cuales se les
rinde culto.
 FRANCO LIMBER

cierro un ciclo
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no temo la noche. Si, si al olvido

Velas negras para cumplir los deseos de nigromantes

Sedientos de lujuria y Poder

las entrañas y el cerebro

explotan de putrefacción

pecho abierto

mi corazón dejo de latir

apretadas contra el alma

Ritual necrofílico entre ella y Yo,

destrozar carnes y huesos,

amor eterno, canta, besa la locura

El corazón amordazado

Muera esta noche

el absurdo símbolo del amor

muerto estoy, momia del tiempo

El dolor denso avanza entre mis sentimientos.

nada se respeta,

todo es profanado ,
 FRANCO LIMBER

todo es demoniaco
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Pobre y tierno ángel del ayer

Hoy mensajero de la muerte

abrir las puertas

sangre coagulada,

puños indianos, gritos del inkario, su infierno arde en

mí.

Cuerdas de tripas humanas me llevan al averno

Hermosas melodías

de marchas fúnebres

No digas amor más nada

¡Duerme, duerme que ya nada existe!

 FRANCO LIMBER

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El danzante y el Saxra
Paso pronto y frágil
embriagues...gota de
alma indiana,

dádiva de acentos
esenciales de los
ritos arcanos,

vida a pedazos de un
nigromante del no
poder morir en
piedras,

anuncios que bailan sobre el silencio vetusto

el cual cubre con mis labios resecos. Aroma del

vergel altiplanico

Llévame a un lugar mejor tierra sedienta de

sangre. Donde pueda odiar y amar lo que yo
quiera. Donde pueda decidir nuestro destino sin
prejuicios ni miedos.

Quítame la libertad por un segundo. Para que sepa

lo que se siente.
 FRANCO LIMBER

Sepa que es estar haciendo lo que no debería, aquí

ante las chinkanas. 23

Quiero dejar de hacer lo que debería.

Mi soledad es la fragua de mi pensamiento, sin ella

no soy nada, nada realmente. Sus brazos son la
cuna de mis sueños de gloria.

Mi soledad tiene mil sonidos, huele a humedad, y a

amanecer.

Tiene la inocencia de las flores y las brasas del

infierno Inka.

Yo nunca estoy solo, mi soledad me acompaña

siempre salvándome de la muerte, cuantas veces…

me cuenta historias de mi patria india, me enseña

nombres de mi tierra sagrada, me lleva a lugares
donde jamás he estado.

Escucha mis angustias. Seca mi llanto y me ama en

silencio, aunque a veces la detesto

Te he abrazado tan fuerte, yo esta noche, asedio

de amor. Dos son suficientes…asedio de amor…

Matamos lo que amamos. Lo demás no ha estado

vivo nunca.

A ningún otro hiere un olvido, una ausencia, a

veces menos.
 FRANCO LIMBER

Matamos lo que amamos. Cierto, camine te halle

demonio, Saxra ahí estabas. El aire no es 24
bastante para los dos.

Cuando la vida ya no pueda golpearte más,

cuando tus lágrimas sean del color de la sangre,

llena la mente con ideas, raza, ello lo es todo,

vida aymara…

clama a los dioses oscuros para la venganza final

llora sobre la piedra, gloria mi cuerpo tiwanaku

mas recuerda que sólo uno es aquello que se

necesita para ser feliz…
 FRANCO LIMBER

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EL LLAMADO DE LA WAK´A

Era Yo con los pies fríos, el

alma triste, ahí cansado de
caminar, mire el cielo celeste,
mire mi pequeñez ante el
Universo, me miraba y ante mí
la imaginación hiso eco de los
horrores de mi pensamiento.

Era un Indiano orgulloso, un

corazón áspero, una
casualidad de la vida llegar a
los recovecos de esta nuestra
tierra mística.

Este lugar “Khuntur Utjaña” es en lo más místico que

pude haber estado. Si lo es. Mesas negras, mesas
dulces, monedas, lanas de colores, huesos de
animalejos siniestros. Sangre a raudales…alcohol y
vino, coca y cigarro, aquí el odio, el deseo, el amor,
son sentimientos añorados de almas entrañadas en su
pasado viviendo su presente. Aquí pasaron personajes
de gran talla, almas llenas de rebeldía. Yo un Ser lleno
de ideas, un solo pensamiento, rito de nobleza que mi
 FRANCO LIMBER

razón no puede explicar, estoy aquí donde los

Kondores se sientan a reflexionar, aquí mirando a mi 26
alrededor no hay más que eriales sin fin, El viento
juega con mi cabello, mis labios resecos, el frio del
Illampu quema mis brazos de bronce, era entonces
que escuche el llamado de la Wak´a , un sublime
llamado para la Guerra, era el llamado del Poder,
Poder para nuestra Nación Aymara. No había más, era
ese grito iracundo, Poder Indio Poder Kolla,, “Raza”
era esta la ligazón más fuerte que un ser humano
puede tener con su pueblo, mas no hay sentimiento
más fuerte al cual uno pueda pertenecer y ser un hijo
de escarcha, un hijo de la tierra, un hijo de la
piedra…era este llamado el de la sangre, un grito de
odio: sangre por sangre.
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LOBO ANDINO
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Hambriento de carne blanca,

Ansió bailar sobre huesos y cráneos,

Esperando el tiempo de tu muerte

Presa mía, ahí estas tan tranquila sin saber que te

observo.

Un corazón en mis manos,

Sangre y odio para tu captura,

Brilla otra vez en nuestros ojos

el deseo de la bestia de presa.

Luna trae a tus hijos la locura

Muertos en ambos lados,

Llueve en estos ríos de sangre

Pachamama saciaremos tu sed