APRENDER A INCLINARSE

Por el Revdo. Dr. Edward Frost, Ministro Emérito de la Congregación Unitaria Universalista de
Atlanta (Traducción: Francisco Javier Lagunes Gaitán)

Jack Kornfield es un maestro budista de EUA. Su libro, "Un camino con

amor", sigue siendo uno de los libros más significativos que he llevo
conmigo a lo largo de mi jornada espiritual. El nuevo libro de Kornfield se
llama, "Primero el éxtasis, luego la lavandería". Trata esencialmente
sobre cómo desmitificar la práctica espiritual, al revelar la necesidad de la
vida espiritual como vida cotidiana –una vida de meditación, atención
cuidadosa, plegarias, veneración, cambo de pañales, ir y venir del
trabajo, y de lavandería.
En el prefacio a su libro, "Llegaría a encontrar (también) a un monje de
Kornfield escribe de sus 21 años, lleno de orgullo, que estaba ahí solo
primeros días como monje para complacer a sus padres o para poder comer
en Tailandia. Le costó mejor de lo que podría permitirse en su casa, y
trabajo aprender a yo tenía que inclinarme ante él porque se había
reverenciar inclinándose, e ordenado una semana antes que yo. O tenía que
inclinarse es central para la inclinarme ante un viejo y descuidado campesino
vía budista. Cada vez que quien había llegado al monasterio la temporada
los monjes entraban a la anterior para su retiro, y que mascaba nuez de
sala de meditación, ellos betel constantemente y nunca había meditado ni
tenían que poner las rodillas en el suelo de un día en su vida. Era difícil reverenciar a uno de
piedra e inclinarse tres veces con su cabeza estos habitantes de la selva como si fueran
entre las palmas. Era una práctica de reverencia, grandes maestros".
una forma de demostrar su compromiso con la Pero él trabajó con ahínco para encontrar una
simplicidad, con la atención cuidadosa, y la manera hacer valioso este inclinarse ante todos,
compasión. darle un significado. Él escribe:
Aparentemente, Kornfield no se había "Comencé a buscar algún aspecto valioso de
familiarizado lo suficiente con la práctica de cada persona ante la que me inclinaba. Me
inclinarse. Luego de un corto tiempo, uno de los inclinaba ante las arrugas del contorno de los
monjes superiores lo llamó en privado y le dijo, ojos del campesino retirado, por todas las
"En este monasterio no solo debes inclinarte al dificultades que habrían visto y sufrido, y
entrar a la sala, sino también cada vez que te superado. Me inclinaba ante la vitalidad y alegría
encuentres con alguno más venerable". Kornfeld de los monjes jóvenes, ante las increíbles
preguntó quiénes eran los más venerables a posibilidades que cada una de sus vidas les
quienes le correspondía reverenciar. Eran, según ofrecía. Comencé a disfrutar de hacer
le dijeron, todos los que lo precedían en su reverencias. Me inclinaba ante mis superiores
ordenación. En otras palabras, todos. Así que se cuando entraban al salón de la cena y cuando
inclinó ante todos. A veces era bastante fácil. salían. Me inclinaba al entrar a mi cabaña en la
Había muchos en ese monasterio que eran selva, y me inclinaba hacia la pared antes de
reconocidos ampliamente por su sabiduría y tomar un baño. Luego de algún tiempo,
piedad. reverenciar se volvió mi camino –era lo que
Pero, escribe: hacía espontáneamente. Si se movía, lo
reverenciaba."

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 Me parece que hay por lo menos dos
aspectos que debemos considerar de este
asunto de reverenciar. Uno es inclinarse como
una forma de honrar, de mostrar respeto, y de
demostrar humildad. El otro es inclinarse como
una forma de dar la bienvenida o aceptar.
Los estadunidenses lo pasan difícil con esto
de inclinarse. Esta dificultad sin duda tiene que
ver la mentalidad independiente, el espíritu
democrático arraigado por el rechazo
revolucionario de todos los mitos y del derecho
divino, la sangre real y los privilegios derivados
de nacer en una 'alta cuna'. De ese orgulloso
espíritu democrático, surge una actitud radical de
igualdad absoluta que viene junto con una
suspicacia puritana y antipapista hacia
conceptos tales como, 'sagrado', 'santo', y
'reverencia' [la religiosidad de matriz calvinista
puritana en los EUA incluyó un importante
ingrediente de prejuicio anticatólico romano, que
se expresa como 'antipapismo'].
La palabra clave de todo esto, desde luego,
es 'orgullo'. El monje novicio primero debe
vencer el orgullo. Kornfield debe superar la
sensación de sentirse por encima de los monjes
jóvenes y, desde luego, por encima de algún
viejo campesino. ¿Y por qué es que el joven
novicio –o cualquiera que se disponga a
emprender el camino del crecimiento espiritual y
personal–, por qué cualquiera habría de
necesitar 'tragarse', o derrotar, su orgullo?
Porque el orgullo separa.
Nuestro dualismo occidental divide al mundo
en sujeto y objeto. En este dualismo, somos
sujetos arrogantes, los observadores, los amos
del mundo de los objetos. Somos los herederos
de aquel viejo dios patriarcal cuyo mandato era ir
y someter la tierra.
“Cuando Dios creó al hombre,[a]
lo creó a su imagen;
varón y mujer los creó,
y les dio su bendición:
«Tengan muchos, muchos hijos;
llenen el mundo y gobiérnenlo;
dominen a los peces y a las aves,
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y a todos los animales que se arrastran.»[b]”
Gen 1,27-28 DHH [a. Hombre: heb. adam,
designa aquí a todo el género humano; en otros
pasajes, este mismo término tiene el valor de un
nombre propio (Adán). Cf. Gn 4.25; b. Que se
arrastran: otra posible traducción: que se mueven, en
referencia a todos los seres terrestres] .
Es una construcción llena de arrogancia, esta
semejanza a la divinidad, esta misión de someter
a la tierra. Es una construcción que nosotros –
particularmente nosotros los occidentales–
hemos animado y fortalecido hasta el punto de
quedar alienados de la tierra, de las criaturas con
las que compartimos la tierra, y de cualquiera de
los integrantes de nuestra propia especie que no
sea, según declaramos, como nosotros. La
consecuencia para nosotros es un profundo
sentido de soledad y aislamiento que nace de la
separación, de la vaciedad de las vidas
desconectadas de la naturaleza y de todo lo que
'no sea yo'. Todo aquello respecto a lo cual nos
sentimos superiores es de lo que estamos
separados. Y aquello de lo que estamos
separados es una parte perdida de nosotros,
porque no se trata, después de todo, de que todo
nos pertenezca, sino de que pertenecemos al
todo.
Aprender a inclinarse es una manera de
reconciliarse y de revincularse. Inclinarse es una
expresión de humildad, de una humildad en la
que no somos disminuidos, sino en la que se
honra y reconoce lo infinitamente valioso de
aquello que reverenciamos, dado que se trata de
un valor del que somos parte.
 Se dice que la reverencia con las manos
entrelazadas expresa esto: "El dios que está en
mí saluda al dios que está en ti". Hay dos
lecciones simples en eso – dos lecciones
simples que puede tomar años de experiencia
asimilar– que desde luego hay un dios en
nosotros: divinidad, santidad, valor precioso; y
que hay un dios en todos los demás. El Primer
Principio del Unitarismo Universalista afirma
esto, al proclamar la valía y dignidad inherentes
a cada persona y el Séptimo Principio proclama
que cada persona es parte de la trama
interdependiente de toda la existencia. Aprender
a inclinarse es una forma de aprender a derrotar
el orgullo que nos separa de la totalidad y una
forma de aprender a ser parte de la trama.
La inclinación puede ser figurada, desde luego
–una suerte de actitud mental de reverencia y
respeto. Pero sugiero que todos somos novicios
en este camino, que no estamos preparados
para atajos espirituales, y que debe servirnos
bien oprimir las manos una contra la otra, en
cada ocasión, 'para doblarle la espalda al
orgullo', y experimentar de manera plena –física,
mental y espiritualmente– la inclinación que nos
conecta
Pueden haber notado que tengo un breve
ritual de inclinarme antes de entrar al púlpito. Se
trata de un simple reconocimiento de que estoy a
punto de atreverme a tomar parte en algo, algo
de exagerada importancia, que es mucho mayor
que yo.
Chris y yo visitamos un jardín japonés en
Mount Desert Island, en Maine, hace un par de
años. Conforme nos acercábamos al jardín, la
joven que cuidaba el jardín de arena llegó a
hacer su trabajo. Antes de dar un paso sobre el
límite del jardín, ella se arrodilló, brevemente, e
inclinó su cabeza. Pensé en ese momento cuán
maravilloso es esto, qué regalo es contar con un
trabajo garantizado por una inclinación antes de
comenzar. Ahora pienso que tal vez el trabajo de
cualquiera de nosotros podría ser transformado
al inclinarnos antes de empezarlo, nuestra
humildad concede una dimensión mayor a la
tarea más ingrata.
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El otro aspecto de inclinarse tiene que ver con
dar la bienvenida o aceptar. Dar la bienvenida a
la amable y soleada mañana; recibir con calidez
la visita del amante y del amado; recibir al equipo
de comunicación de la editorial; esta es la
bienvenida fácil como la entendemos. Pero la
feliz visita de los rayitos de luz solar, del amante,
de la buena fortuna es solo una parte de la de la
existencia y experiencia humanas. Y nosotros,
los occidentales, con
nuestras mentecitas
compartimentalizadas,
tenemos otro truco
que otras culturas
evitaron –y éste es
dividir la existencia y la
experiencia en bueno
y malo, bienvenido y
no bienvenido.
El poeta místico, derviche y persa Yalal ad-Din
Muhammad Rumí (1207- 1273), lo expresó de
esta manera:
Este humano ser es una casa de huéspedes.
Cada mañana una nueva llegada.
Una alegría, una depresión, una maldad,
un despertar momentáneo llega
como un visitante inesperado.
Dales la bienvenida y atiéndelos a todos.
Aún si se trata de una multitud de penas,
que violentamente arrasan tu casa
vaciándola de su mobiliario.
Sin embargo, trata a cada huésped
honorablemente.
Puede estar despejándote
para una nueva delicia.
Al pensamiento obscuro, la vergüenza, la
malicia
recíbelos en la puerta riéndote, e invítalos a
pasar.
Siente gratitud por quienquiera que venga,
Porque cada uno ha sido enviado
Como una guía del más allá.
Bueno, odiaría decirles lo que le hubiera dicho a
quien me hubiera leído ese poema hace algunos
años, mientras me recuperaba de una cirugía del
corazón. Hay poco o nada en nuestras culturas
occidentales que apoye la idea de recibir
cálidamente lo que sea que llegue a nosotros. La
orgullosa cultura británica que me formó me dio
a W. E. Henley, que escribió:
"Bajo la tiranía de la circunstancia, mi rostro
no mostró dolor ni sollocé ruidosamente; bajo los
garrotazos de la casualidad mi cabeza sangra,
pero no se inclina. No importa cuán estrecha sea
la entrada, ni qué tan cargado de castigo venga
el rollo, soy el amo de mi destino. Capitán de mi
alma". Añadan a eso un poco de lo que Rudyard
Kipling escribió sobre cómo ser un hombre y
tendrán a alguien que no recibirá cálidamente
nada que no haya ordenado, que negará o
combatirá a muerte cada intrusión, que "arderá
en furia, furia contra la agonía de la luz". ¿Y qué
es lo que obtenemos con esta firme posición
contra las vicisitudes de la vida? Muy
probablemente otro ataque cardiaco que nos
aniquile. Pero nos iremos con bravura, sin
habernos inclinado ante nada.
Es duro. ¿Inclinarse, dar la bienvenida, al
fuerte golpe de aflicción por la muerte de un ser
amado? ¿Inclinarse, recibir cálidamente al
cáncer? Es difícil. Leo los libros. Escucho a los
maestros. Y hago las prácticas de meditación.
Pero lo digo así, cada sufrimiento que visita mi
cuerpo, mente, o espíritu muy frecuentemente
encuentra una fiera lucha que puede terminar, o
no, en que me incline y le dé la bienvenida:
Tal vez esto es lo que se llama una practica
espiritual.
Así que ¿por qué hacerlo? ¿Por qué aprender
a inclinarse, para dar la bienvenida al
sufrimiento, al temor, al dolor? Porque todo eso –
como la belleza, el gozo y el amor–porque todo
eso es inseparablemente, parte de la Verdad. Es.
El Dolor es. El Miedo es. El Sufrimiento es. La
Muerte es. Si uno desea vivir plenamente, si uno
desea vivir en la Verdad, entonces uno debe
estar dispuesto a abrir la puerta a lo que es, sea
lo que sea, se trate del área de comunicación de
la editorial o de los problemas.
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"Este humano ser es una casa de
huéspedes", escribió Rumí. "Cada mañana una
nueva llegada". Y lo que nos expresa no es
algún ideal, sino lo que es. No inclinarse ante
todo lo que venga, intentar no dejar entrar nada
a menos que se trate del Sr. Sesientebién, es
tratar de vivir en un mundo falso de creencias
complacientes. El Visitante, bienvenido o no, es.
¿Qué significa esto? ¿Acaso que haya que decir:
"Hey, yupi. Mira, ¡Llegó el cáncer! ¡Que pase!"?
¿Significa dejar que la enfermedad, la aflicción, y
el sufrimiento pasen adentro y se sienten,
mientras esperamos que nos lleven consigo?
No, de ninguna manera. La aceptación no
significa suicidarse. En cambio, la negación sí
puede significar suicidarse. Invertir toda la
energía de uno en enfurecerse contra la injusticia
de Dios o del Universo puede ser suicida.
Hundirse en la desesperación y la depresión
puede resultar suicida. Inclinarse ante cualquier
cosa que llegue no es tirarse a sus pies, rendirse
ante el enemigo, pienso más bien desde el punto
de vista de dar la bienvenida a lo que venga, de
involucrarse con ello, de escucharlo –y sí, de
aprender de ello.
Carl Sagan, luego de sobrevivir a una
enfermedad casi fatal dijo, "Recomiendo a todo
el mundo que pase por la experiencia de casi
morir. Construye el carácter. Obtienes una
perspectiva mucho más clara de lo que es
importante, de lo precioso e invaluable de la
vida".
 Anne Lamotte escribe sobre la experiencia de
un amigo suyo en su libro autobiográfico,
Misericordias viajeras (Traveling Mercies), él
tiene sida. Se inclina ante lo que es, hacia esa
realidad en su vida –esto es, él da la bienvenida
a toda su vida tal como es. Con eso, logra vivir
tan plenamente como le es posible. Y dice que
vive "una enfermedad que amenaza la vida".
Hay un fenómeno en sicología conocido como
el 'síntoma secundario', como en la 'ansiedad
secundaria' o la 'depresión secundaria'. Éste se
expresa como "Oh Dios mío, estoy ansioso", o
"Oh Dios, estoy deprimido". Esencialmente, se
trata de pánico. En vez de inclinarse ante el
visitante para comenzar una 'conversación', uno
se pone a dar vueltas dando de gritos, y así sólo
logra empeorar, con un miedo inútil, el
sufrimiento que nos visita.
En un sermón reciente mencioné que estoy
íntimamente familiarizado con la depresión.
Frecuentemente soy llevado a recordar una
canción clásica del cantante Paul Simon, "Hola
obscuridad, mi vieja amiga". Ciertamente, la
depresión no es una vieja amiga a la que vaya
buscando cuando tengo una tarde libre. Pero he
aprendido a inclinarme cuando me visita, esto
es, a darle la bienvenida en tanto que es 'lo que
es', tal como cada pequeña parte de la vida,
como la belleza y el gozo. Me inclino ante ella
para recibirla plenamente cuando llega. Vivo en
ella, y a través de ella, y, cuando se va, recibo
cálidamente a mi vida sin ella. Sé del todo bien
que silbar una canción alegre no engaña a nadie,
ni a mí, ni a quienes me rodean, ni al visitante;
intentar clausurar la puerta y montar en ira contra
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tales visitantes solo sirve para hacerlos más
fuertes, más resueltos y decididos, más
perturbadores, más destructivos.
En el cierre del prefacio de su libro, Kornfield
escribe:
"Inclinarse ante el hecho de que existen las
penas y traiciones de nuestra vida es aceptarlas;
y desde este gesto profundo descubrimos que el
corazón alberga más libertad y compasión de la
que podíamos imaginar". Esto, alguien podría
decir, es la 'retribución', la recompensa por
aprender a inclinarse para dar la bienvenida a lo
que viene –el descubrimiento de que podemos
abarcar más de la realidad completa, en la que
podemos vivir, vivir con más de la realidad de
toda la existencia. Cuando aprendemos eso,
vivimos con menos miedo, con menos ira, con
menos desesperación: y así, vivimos más vidas
'resistentes a las enfermedades'.
Alguien dijo, "Si vas a practicar el perdón,
inicia con algo menor que el Holocausto". Si
hemos de practicar la inclinación ante todos esos
visitantes, es bueno empezar con cosas
pequeñas, inclinarse hacia lo que nos enfurece,
irrita o decepciona, y practicar la inclinación
hasta que podamos abarcar más y más de todas
las variedades y formas de toda la vida, de las
luces y las sombras, del dolor y la paz.
 Un Maestro dice, "Es… útil darse cuenta de
que este mismo cuerpo que tenemos, que está
sentado aquí y ahora… con sus dolores y
placeres, es exactamente lo que necesitamos
para ser completamente humanos, para estar
completamente despiertos, para estar
completamente vivos".
y cada cuerpo un león de coraje, y algo
precioso para la tierra.
Cuando se termine, quiero decir: toda mi vida
fui la consorte desposada del asombro.
fui el novio, que llevó al mundo en sus brazos.

BENDICIÓN Mary Oliver (1935-) escribió:

Cuando llega la muerte

como un oso hambriento en otoño;
cuando llega la muerte y toma todas las
monedas brillantes de su bolso
para comprarme, y su bolso chasquea al cerrar.
Libre Congregación Unitaria de México

Quiero entrar por la puerta, llena de curiosidad, Teléfono 5378.7808

preguntándome: Móvil: 04455.2021.1837
¿Cómo será, esa cabaña de obscuridad?
Correo Electrónico:
Y, por consiguiente, lo miro todo
como una hermandad o sororidad… serviciounitario@gmail.com
y pienso en cada vida como una flor, tan común Blog: www.lcum.blogspot.com
como una margarita, y tan singular…