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y nuestras manos se endurecen

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se hieren y se llenan de tierra y de pintura

traemos la noche encima Confabulario

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untada en nuestras pieles de chapopote

en nuestras pieles de oaxaca de guerrero y veracruz

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y bajo el sol ardiente trabajamos
A 34 amigos les gusta esto
al ritmo de la radio

las bromas son un silencio acolchonado

qué podemos decirnos los hombres para no delatarnos

en esta casa que lo enseña todo sin vergüenza

qué albures usar para pintar un poco

la tarde circular y gris como columna de concreto

no escondas los andamios de las palabras

déjalos ahí para que los niños jueguen

si tú no te caes ellos tampoco

vamos abajo

junto a los tapancos y los postes de madera

catedral sin vidrios donde se desparrama el sol

huesos y vértebras de un animal dormido

acueducto secreto que será desmontado

cuando termine de secarse el cemento

hay algo sagrado en este esqueleto momentáneo

cuyo fantasma habitará otra casa muy distinta

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donde muy pronto ya nadie pensará

en cimbras ni estribos ni albañiles

serruchando los alambres

gritando riendo murmurando

durmiendo en la covacha

porque la casa está muy lejos

ahora escucha

pon la oreja en el suelo y escucha

este vientre oscuro y profundo

como una cisterna llena de agua subterránea

escucha los gritos que abrigan los cimientos

el festejo y la danza

no sabes por qué lo haces

por qué edificas una y otra y otra vez

tu interior es la casa que construyó un desconocido

voces antiguas te habitan

te empujan y te mueven

te sudan y te agotante besan y acarician

trabajo esclavo es hacer un poema

y no poder habitarlo

Ilustración: Albañiles, de Carlos Cruz-Diez.

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