El romance del Duero (Gerardo
Diego)
Río Duero, río Duero
nadie a acompañarte baja,
nadie se detiene a oír
tu eterna estrofa de agua.
Indiferente o cobarde,
la ciudad vuelve la espalda.
No quiere ver en tu espejo
su muralla desdentada.
Tú, viejo Duero, sonríes
entre tus barbas de plata,
moliendo con tus romances
las cosechas mal logradas.
Y entre los santos de piedra
y los álamos de magia
pasas llevando en tus ondas
palabras de amor, palabras.
Quién pudiera como tú,
a la vez quieto y en marcha,
cantar siempre el mismo verso
pero con distinta agua.
Río Duero, río Duero,
nadie a estar contigo baja,
ya nadie quiere atender
tu eterna estrofa olvidada.
Sino los enamorados
que preguntan por sus almas
y siembran en tus espumas
palabras de amor, palabras.
Guitarra (Gerardo Diego)
Habrá un silencio verde
todo hecho de guitarras
destrenzadas.
La guitarra es un pozo
con viento en vez de agua.
Mariposas efímeras / volaban de
mi pipa y Como un gorrión herido /
cojeaba el aeroplano
La muerte y la vida
Me están
Jugando al ajedrez
(La partida está dispuesta)
Poemas (Rafael Alberti)
-¿Qué piensas tú junto al río,
junto al mar que entra en tu río?
-Aquellas torres tan altas,
no sé si torres de iglesias
son, o torres de navío.
-Torres altas de navío.
Mi corza, buen amigo,
mi corza blanca.
Los lobos la mataron
al pie del agua.
Lo lobos, buen amigo,
que huyeron por el río.
Los lobos la mataron
dentro del agua.
La reyerta (Federico García
Lorca)
En la mitad del barranco
las navajas de Albacete,
bellas de sangre contraria,
relucen como los peces.
Una dura luz de naipe
recorta en el agrio verde,
caballos enfurecidos
y perfiles de jinetes.
En la copa de un olivo
lloran dos viejas mujeres.
El toro de la reyerta
se sube por las paredes.
Ángeles negros traían
pañuelos de agua y de nieve.
Ángeles con grandes alas
de navajas de Albacete.
Juan Antonio el de Montilla
rueda muerto la pendiente,
su cuerpo lleno de lirios
y una granada en las sienes.
Ahora monta cruz de fuego,
carretera de la muerte.
El juez, con guardia civil,
por los olivares viene.
Sangre resbalada gime
muda canción de serpiente.
Señores guardias civiles:
aquí pasó lo de siempre.
Han muerto cuatro romanos
y cinco cartagineses.
La tarde loca de higueras
y de rumores calientes
cae desmayada en los muslos
heridos de los jinetes.
Y ángeles negros volaban
por el aire del poniente.
Ángeles de largas trenzas
y corazones de aceite.
Es el más pequeño (Vicente
Aleixandre)
Es el más pequeño de todos, el
último.
Pero no le digáis nada; dejadle que
juegue.
Es más chico que los demás, y es
un niño callado.
Al balón apenas si puede darle con
su bota pequeña.
Juega un rato y luego pronto le
olvidan.
Todos pasan gritando, sofocados,
enormes,
y casi nunca le ven. Él golpea una
vez,
y después de mucho rato otra vez,
y los otros se afanan, brincan,
lucen, vocean.
La masa inmensa de los
muchachos, agolpada, rojiza.
Y pálidamente el niño chico los
mira
y mete diminuto su pie pequeño,
y al balón no lo toca.
Y se retira. Y los ve. Son jadeantes,
son desprendidos quizá de arriba,
de una montaña,
son quizá un montón de roquedos
que llegó ruidosísimo
de allá, de la cumbre.
Y desde el quieto valle, desde el
margen del río,
el niño chico no los contempla.
Ve la montaña lejana. Los
picachos, el cántico de los
vientos.
Y cierra los ojos, y oye
el enorme resonar de sus propios
pasos gigantes por las
rocas bravías.
Tristes... (Miguel Hernández)
Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.
Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.
Tristes, hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.