¡Pobre Rosa!

De nada te han servido tus defensas,

ni tus estambres, reclamando vida,
ni las fragancias que en el alma escondes:
el jardinero te troquela en ramo...

...para morir estática,

sabiendo la tortura en que agonizas.
No será el viento quien te arranque el pétalo
hasta quedar desnuda,

ni la abeja libando de tu jugo

podrá polinizarte...
Los ojos que te miran
de sobra sabes que ya no te ven,

final aborrecible siendo aún bella.

En soledad mortal de cementerio
hoy te han dejado,
solo para adornar una mortaja...

Miles
Tened claro que existen
unos cuantos poetas genuinos
– algunos conocidos –
y otros muchos que anhelan que se les reconozca
como grandes poetas.
Se sienten importantes y, dentro de su círculo,
tratan de ser el gallo del corral,
 cacarean, enseñan su plumaje
envanecidos, vanos, engolados,
impacientes y con cierta soberbia.
Lo cierto amigos míos
es que son unos cuantos y pululan,
alrededor del YO, disfrazados de auténticos.
Queridos jóvenes: id con cuidado.
Hay muchos impostores profanando
el sagrado lenguaje de la vida,
el lenguaje sagrado de los sueños.

Publicado por Stephanie Perez en 16:24

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