Las palabras llanas traen envalijados destellos Sentado Al borde de la carretera

Bayoneta es un rifle, Distancia es un lago La ltima rutina de la idea vaca habla a travs de mis manos, entre mis dientes no queda lengua. Ojal las luces iluminen cada espacio abierto. Por dentro yaces cerrado nio de cola muerta y sudor pegado. Jams los das despiertos durmieron de hasto hasta que la hora de contaminarse comenz a ser aplazada en mi mente y mi cuerpo se sinti rendido y baj la guardia sin protestar porque para qu gestos intiles, o gritos sin respuesta. Cada hora trae finalmente el mismo repiqueteo y repite la misma vuelta. Pero mientras un brazo se rinde el otro agita el puo y me da un coscorrn en la cabeza. la violencia de un cuerpo. El espacio muerto que ahora cobija a un ser encarnado ya no puede hacerse a un lado sin develarme. Todo el alboroto en silencio para que finalmente envuelto en el moco de su nacimiento un nio gesto manifieste su vida, el dramtico misterio de un vuelco de origen. La mano que hurga en el pecho ha dado con algo hay ah. Es hora de salir. Me embrutezco hasta con el chillido de los camiones de suspensin muerta. Quiero salir a embadurnarme de desnudo y de lodo, empezar a cuatro patas y acabar en oscuros empellones mientras mis huesos traquetean hacia la nada. Es hora de salir. En calma aguardo el camin y al pasar junto al conductor deposito los seis pesos en su mano. Cedo mi asiento a una vieja y contino rechinando en mi dentadura la misma tonadilla de siempre. Es bueno salir. Es hora de salir. No estoy muerto. la palabra, la broma, el gesto son la ms benvola de las violencias. Soy sin embargo un hombre y el hombre un ser en violencia y en maldad. La envidia, la bsqueda del inters personal, cuando en encierro me dispongo a tomar la batuta de mi destino, son maldades de humano que debo estar dispuesto a consumar. Otra manera de verlo: los conceptos son sealados por palabras y designan objetos o ideas. Yo no s dnde hace descansar su rodilla el pecado. Por qu el mundo se esfuerza en demolerse, cuando lo que hay es lo que hay. Y el miedo es noms una sensacin y no es un credo. Si pienso que debo imaginar mi suicidio una vez ms, colgado de un barandal con el cuello rendido o con una incrustacin de plomo en el crneo, cedo demasiada responsabilidad al sufrimiento sobre un mundo que no cesa de ser confeccionado. No es sabio insistir en la banalidad de los valores, slo porque las imgenes parecen haberse

apoderado con demasiada facilidad de sus atributos. No es sabio enmaraarse en los matorrales de un dolor poco definitivo. Abran paso abran paso

Ms o menos corta la lnea de pensamiento se desvanece. apenas trato apresarla me responde con un tropezn cuya vibracin siento en el espinazo. una banqueta levantada y un vecino saludablemente sociable versan cataclismos en mi espejo de percepcin, apoyado en mi espejo interior. y mi espejo de accin que a duras penas se rompe de ocasin en ocasin contenido o silencioso, nauseabundo y despierto, adormilado y enfermo atora la maquinaria de un mundo espeso porque un da quiso ser rotundo.