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Sobre el agua
Guy de Maupassant
El verano pasado haba alquilado una casita de campo a orillas del Sena, a varias leguas de
Pars, e iba a dormir all todas las noches. Al cabo de unos das conoc a uno de mis vecinos, un
hombre de unos treinta a cuarenta aos, que desde luego era el tipo ms raro que haba visto
nunca. Era un viejo barquero, pero un barquero fantico, siempre cerca del agua, siempre sobre
el agua, siempre en el agua. Deba de haber nacido en un bote, y seguramente muera en la
botadura final.
Una noche, mientras pasebamos a orillas del Sena, le ped que me contara algunas
ancdotas de su vida nutica. Entonces el buen hombre se anim, se transfigur, se volvi
locuaz, casi poeta. Tena en el corazn una gran pasin, una pasin devoradora, irresistible: el
ro.
Ay! me dijo, cuntos recuerdos tengo en este ro que ve fluir ah cerca de nosotros!
Vosotros, los habitantes de las calles, no sabis lo que es un ro. Pero escuche cmo un pescador
pronuncia esa palabra. Para l es la cosa misteriosa, profunda, desconocida, el pas de los
espejismos y de las fantasmagoras, donde de noche se ven cosas que no son, donde se oyen
ruidos que no se conocen, donde se tiembla sin saber por qu, como al cruzar un cementerio: y
en efecto es el cementerio ms siniestro, aqul donde no se tiene tumba.
Para el pescador la tierra tiene lmites, pero en la oscuridad, cuando no hay luna, el ro es
ilimitado. Un marinero no experimenta lo mismo por el mar. ste es a menudo duro y malo, es
verdad, pero grita, alla: el mar abierto es leal; mientras que el ro es silencioso y prfido. No
ruge, corre siempre sin ruido, y el eterno movimiento del agua que fluye es ms espantoso para
m que las altas olas del Ocano.
Ciertos soadores pretenden que el mar esconde en su seno inmensos pases azulados,
donde los ahogados ruedan entre los grandes peces, en mitad de extraos bosques y en cuevas de
cristal. El ro slo tiene profundidades negras en cuyo limo nos pudrimos. Sin embargo, es bello
cuando brilla al sol que se levanta y cuando chapotea suavemente entre sus orillas llenas de caas
que murmuran.
Un poeta, hablando del Ocano, dijo:
Oh,
mares,
cuntas
lgubres
historias
conocis!
Mares
profundos,
temidos
por
las
madres
arrodilladas
Historias
que
os
contis
cuando
suben
las
mareas
Y
es
lo
que
os
da
las
voces
desesperadas
Que tenis, a la noche, cuando vens hacia nosotros.
Pues bien, creo que las historias cuchicheadas por las finas caas, con sus vocecitas tan
dulces, deben de ser an ms siniestras que los dramas ttricos contados por los aullidos de las
olas.
Pero ya que me pregunta por algunos de mis recuerdos, le voy a contar una aventura
singular que me ocurri aqu, hace unos diez aos.
Viva, como hoy, en la casa de la madre Lafon, y uno de mis mejores amigos, Louis
Bernet, que ahora ha renunciado al canotaje, a sus pompas y a su desalio para entrar en el
1
FIN
Traduccin 1995 Margarita Prez