Riendo al fondo del abismo,

el se sienta pensar
en lo que le falta y las necesidades,
de sus pensamientos preocupados
Se congregan en su cabeza...
Un pibe
Un tipo sin suerte,
redencion en burzaco
le provee su descanso
Habitaciones sin paredes, solo
ahi se siente comodo
Mientras el viento penetra sus pulmones
su mente se concentra
en olas gigantes de sonido
catapultandose de su cabeza
Gritan como amantes
La vida no es consistente
como lo es la muerte
Llego a su cuspide,
alcanzo la perfeccion
nadie lo vio morir