Resea biogrfica

Poeta, novelista y ensayista polaco nacido en Lvov, hoy Ucrania, en 1945.

Su infancia transcurri en Gliwice, Silesia, donde sus padres fueron
repatriados poco despus de su nacimiento. Estudi Psicologa y Filosofa en la
Universidad de Cracovia.
Fue miembro del grupo potico Ahora hasta 1975, y es uno de los poetas ms
brillantes de la llamada Generacin de la Nueva Ola, junto a Kornhauser,
Lipska, Krynicki y Baranczak.
Censurado por el rgimen comunista de su pas, emigr a Paris en
1982. Desde 1989 es profesor visitante asociado de la Universidad de
Houston, alternando la docencia con la prctica literaria ejercida desde su
residencia actual en Cracovia. Ha sido galardonado con los premios Prix de la
Libert 1987, GranPremio de Literatura de la Fundacin Konrad Adenauer
de Weimar 2002 y el Premio Horst Bienek de la Academia de Bellas Artes de
Baviera en 2003. De su obra potica se destacan "Comunicado" 1972,
"Carniceras" 1975, "Oda a la mayora" 1982, "Ir a Lvov" 1985, "Lienzo"
1990, "Tierra de fuego" 1994 y "Sed" 1999.





Poemas de Adam Zagajewski:


A m mismo en mis memorias
Autorretrato
Cancin del emigrado
Habla ms suave
Intenta alabar al mundo herido
Lienzo
Oda a la suavidad
Senza Flash
Una maana en Vicenza
Vaporetto

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A m mismo en mis memorias
Fluye, fluye, nube gris,
se abre la flor de la peona,
nada te une ya a esta tierra,
nada te une ya a este cielo.

Delira en la cancula el jardn,
un gato da bostezos en el porche.
Caminas por la calle de los tilos
en flor, de qu ciudad, lo ignoras,

en qu pas, no lo recuerdas.
Brillan livianos los estorninos,
la noche se aproxima suavemente,
juegan al escondite los capullos de las rosas.

Eres tan slo un sueo, una imagen,
slo un anhelo eres.
Cuando te vayas, como las nubes,
se teir de bronce tu recuerdo.

Y rondars los ros
y las sombras de los rboles,
pero naufragars en la tierra, en la tierra, en la tierra.
Versin de Elzbieta Bortkiewicz



Autorretrato

Entre ordenador, lpiz y mquina de escribir
se me pasa la mitad del da. Algn da se convertir en medio siglo.
Vivo en ciudades ajenas y a veces converso
con gente ajena sobre cosas que me son ajenas.
Escucho mucha msica: Bach, Mahler, Chopin, Shostakovich.
En la msica encuentro la fuerza, la debilidad y el dolor, los tres elementos.
El cuarto no tiene nombre.
Leo a poetas vivos y muertos, aprendo de ellos
tenacidad, fe y orgullo. Intento comprender
a los grandes filsofos -la mayora de las veces consigo
captar tan slo jirones de sus valiosos pensamientos.
Me gusta dar largos paseos por las calles de Pars
y mirar a mis prjimos, animados por la envidia,
la ira o el deseo; observar la moneda de plata
que pasa de mano en mano y lentamente pierde
su forma redonda (se borra el perfil del emperador).
A mi lado crecen rboles que no expresan nada,
salvo su verde perfeccin indiferente.
Aves negras caminan por los campos
siempre esperando algo, pacientes como viudas espaolas.
Ya no soy joven, mas sigue habiendo gente mayor que yo.
Me gusta el sueo profundo, cuando no estoy,
y correr en bici por caminos rurales, cuando lamos y casas
se difuminan como nubes con el buen tiempo.
A veces me dicen algo los cuadros en los museos
y la irona se esfuma de repente.
Me encanta contemplar el rostro de mi mujer.
Cada semana, el domingo, llamo a mi padre.
Cada dos semanas me reno con mis amigos,
de esta forma seguimos siendo fieles.
Mi pas se liber de un mal. Quisiera
que le siguiera an otra liberacin.
Puedo aportar algo para ello? No lo s.
No soy hijo de la mar,
como escribi sobre s mismo Antonio Machado,
sino del aire, la menta y el violonchelo,
y no todos los caminos del alto mundo
se cruzan con los senderos de la vida que, de momento,
a m me pertenece.
Versin de Elzbieta Bortkiewicz



Cancin del emigrado

En ciudades ajenas venimos al mundo
y las llamamos patria, mas breve es
el tiempo concedido para admirar sus muros y sus torres.
Caminamos de este a oeste, ante nosotros rueda
el gran aro del sol
ardiente, a travs del cual, como en el circo,
salta gilmente un len domado. En ciudades extraas
contemplamos las obras de viejos maestros
y, sin asombro, en aejos cuadros vemos
nuestros propios rostros. Habamos existido
antes, e incluso conocamos el sufrimiento,
nos faltaban tan slo las palabras. En la iglesia
ortodoxa de Pars los ltimos rusos blancos,
encanecidos, rezan a Dios, varios lustros
ms joven que ellos y, como ellos,
impotente. En ciudades ajenas
permaneceremos, como los rboles, como las piedras.
Versin de Elzbieta Bortkiewicz



Habla ms suave
Habla ms suave: eres mayor que aquel
que fuiste tanto tiempo; eres mayor
que t mismo y sigues sin saber
qu es la ausencia, el oro, la poesa.

El agua sucia aneg la calle; una tormenta breve
sacudi esta ciudad plana, adormecida.
Cada tormenta es un adis, cientos de fotgrafos
parecen sobrevolarnos, inmortalizar con flash
segundos de miedo y pnico.

Sabes qu es el duelo, la desesperacin
violenta que ahoga el ritmo cardiaco y el futuro.
Entre extraos llorabas, en un moderno almacn
donde el dinero, gil, sin cesar, circulaba.

Has visto Venecia, y Siena, y en los lienzos, en la calle,
jovencsimas, tristes Madonnas que ansiaban ser
muchachas normales y bailar en carnaval.

Has visto incluso pequeas urbes, nada bonitas,
gente vieja extenuada por el sufrimiento y el tiempo.
Ojos de santos morenos brillando en iconos
medievales, ojos ardientes de bestias salvajes.
Entre los dedos cogas guijarros de la playa La Galere,
y de pronto sentas por ellos una inmensa ternura,
por ellos y por el pino frgil, por todos los que all
estuvieron contigo y por el mar,
que aunque potente, es tan solitario.
Una ternura inmensa, como si fusemos hurfanos
de la misma casa, para siempre apartados los unos de los otros,
condenados a breves momentos de visitas
en las fras crceles de la actualidad.

Habla ms suave: ya no eres joven,
el xtasis ha de pactar con semanas de ayuno,
has de elegir y abandonar, dar largas

y hablar extensamente con embajadores de secos pases
y labios cuarteados, has de esperar,
escribir cartas, leer libros de quinientas pginas.
Habla ms suave. No abandones la poesa.
Versin de Elzbieta Bortkiewicz



Intenta alabar al mundo herido

Intenta alabar al mundo herido.
Recuerda los largos das de junio,
fresas silvestres, gotas rosadas de vino.
Los hierbajos que metdicamente invadan
las casas abandonadas de los desterrados.
Debes alabar al mundo herido.
Mirabas yates y barcos,
uno de ellos tena que emprender un largo viaje,
al otro le aguardaba slo la salobre nada.
Veas refugiados caminar hacia ninguna parte,
oas a los verdugos cantar
alegremente.
Deberas alabar al mundo herido.
Recuerda aquellos momentos, en la habitacin blanca,
cuando estabais juntos y el visillo se mova.
Vuelve con la mente al concierto, cuando estall
la msica,
Recogas bellotas en el parque en otoo
y las hojas sobrevolaban girando las cicatrices de la tierra.
Alaba al mundo herido
y la pluma gris perdida por un mirlo,
y la luz delicada que vaga y desaparece
y regresa.
Versin de Elzbieta Bortkiewicz



Lienzo

De pie, callado ante el cuadro sombro,
ante el lienzo que hubiera podido tornarse
abrigo, camisa, bandera,
pero en cosmos se haba convertido.

Permanec en silencio,
colmado de encanto y rebelin, pensando
en el arte de pintar y el arte de vivir,
en tantos das fros y vacos,

en los momentos de impotencia
de mi imaginacin,
que como el corazn de la campana
vive tan slo en el balanceo,

golpeando lo que ama
y amando lo que golpea,
y pens que este lienzo
tambin hubiera podido ser mortaja.
Versin de Elzbieta Bortkiewicz



Oda a la suavidad

Los amaneceres son ciegos como gatitos.
Las uas crecen confiadamente, an
saben qu tocarn. Suaves
son los sueos y la ternura como niebla
suspendida sobre nosotros, igual que la campana de Sigismundo
antes que el fro la abrazase.
Versin de Elzbieta Bortkiewicz



Senza Flash

Senza flash! Sin flash!
(exclamacin que se oye a menudo en las galeras italianas)

Sin llama, sin noches de insomnio, sin ardor,
sin lgrimas, sin grandes pasiones, sin convencimiento.
Viviremos as: senza flash.

Queda y pausadamente, dcilmente, entre sueos,
las manos manchadas con la tinta negra de los diarios,
las caras grasientas de crema: senza flash.

Turistas sonrientes, camisas impecables,
Herr Lange y Miss Fee, Monsieur et Madame Rien
entrarn en el museo: senza flash.

Se detendrn ante el cuadro de Piero della Francesca, donde
Cristo, casi enajenado, surge de la tumba,
resucitado, libre: senza flash.

Quizs ocurra entonces algn hecho imprevisto:
se agite el corazn bajo el tejido suave,
se haga el silencio, destelle el flash.
Versin de Elzbieta Bortkiewicz



Una maana en Vicenza

(En memoria de Josif Brodski y Krzysztof Kieslowski)

El sol era tan tierno, tan delicado,
que hasta temamos por l; un ademn incauto
poda rayarlo, incluso un grito -si alguien hubiera
querido gritar- lo habra puesto en peligro; tan slo a las veloces golondrinas
de alas duras, como de hierro fundido,
se les permita silbar en alta voz, porque vivieron
su infancia
breve, en la inquietud de sus nidos de barro,
junto a sus hermanos, pequeos planetas locos,
negros como bayas silvestres.

En un pequeo caf un mozo sooliento -bajo sus ojos
las ltimas sombras de la noche acumuladas- buscaba calderilla
en su bolsillo sin fondo, y el caf ola a solemnidad
de tinta de impresin, a dulzura y a Arabia. El azul del cielo prometa
una larga tarde, un infinito da.
Te estaba mirando como si te viera por primera vez.
Y hasta las columnas de Palladio tenan aspecto
de recin nacidas, de recin surgidas de las olas del alba
como Venus, tu compaera mayor.

Empezar de nuevo, contar las prdidas, contar a los cados,
empezar el nuevo da, aunque ya no estis, t,
a quien dos veces enterramos y lloramos dos veces,
-viviste una vida dos veces ms intensa que otros, en dos continentes,
dos idiomas, en la realidad y en la imaginacin- y t, de cara afilada
y una mirada que haca crecer los objetos y los corazones
(siempre demasiado pequeos).
No estis, y por eso llevaremos a partir de ahora una doble vida,
en la luz y en la sombra a la vez, en el sol estridente del da,
en la frescura de los pasillos de piedra, en el duelo, en la alegra.
Versin de Elzbieta Bortkiewicz



Vaporetto

En el bolsillo de la cazadora encuentras
un pasaje azul para el vaporetto
(il biglietto, non cedibile).

El billete azul, poco mayor
que un sello de la Repblica de Togo,
te promete un cambio, un viaje.

Se derrite la laca en el recuerdo,
se deshiela la almendra de la nieve alpina.
Ahora puede empezar la expedicin.

Ests en Texas, en la tierra llana,
entre los robles eternamente verdes,
que no recuerdan nada.

Por canales estrechos navegars
con !"alemas, a contracorriente;
y hallars glaciares y grisura.

El billete reza: corsa semplice,
pero no menciona el desierto,
la monotona del gravoso mar,

el deseo, el aduanero malicioso,
que no te espera slo a ti,
islas de indiferencia y de cenizas.
Navegars largamente. Quizs llegues
all donde descansa el erizo de Venecia,
agua, encajes y oro.

Quizs llegues all donde se alzan
las rojas torres de Venecia, torres fieles,
agujas de un comps perdido en el ocano.
Versin de Elzbieta Bortkiewicz