"Ah, seora del hmedo destello! Un potro soberbio se torna el deseo.

Espada de mil espejos es el ansia de mis ganas por el cuerpo vuestro, y en vano desgarra su doble filo los mil jadeos que en el viento marchan. Una gracia, largo desvelo! Una gracia os pido, seora, malogrado reposo de mi gris estancia! Dejadme llegar a vuestro cuello. Dejad que a vuestro odo trepe mi torpe ansia. Dejad que mi gana os diga quedo, muy quedo, lo que mi pecho calla. No miris, seora tan no ma, la pobre facha que adorna mi cara! Dejad que vuestros odos mirada se hagan, ceded los ojos para mirar los susurros que caminan en mi vientre, anhelo del vientre vuestro. S, entrarme quiero. Caminaros con suspiros la ruta que manos y labios y sexo desean. Por entre la boca, hmeda ella y yo sediento, entrarme con un beso. En la doble colina del pecho vuestro arrastrar labios y dedos, despertar el racimo de gemidos que en l se esconden. Marchar al sur y haceros prisionera la cintura con tibio abrazo, quemando ya la piel del vientre, brillante sol que anuncia la noche que ms abajo nace. Esquivar, diligente y hbil, la tijera sobre la que vuestra gracia anda y cuyo vrtice promete y niega. Regalaros un temblor de fro calor y llegarme, todo entero, al hmedo agitarse del deseo. Afianzar la tibieza de mis palmas en la tibieza doble de carne y movimiento. Un pausado paso primero, un ligero trote luego. Despus el desbocado cabalgar de cuerpos y deseo. Al cielo llegar, y derrumbarse luego. Una gracia, cansancio prometido! Una gracia os pido, seora del suspiro quedo! Dejadme llegar a vuestro cuello! En l me salvo, lejos muero..." Una noche de tormenta, como su pasin las manos, un rayo quem la champita de El jolmash. Mojado y tiritando se refugi en la cueva vecina. Con ocote alumbr su paso hacia adentro y descubri figuritas de parejas dando y recibiendo, montado el placer en piedra y barro. Un manantial haba, y cajitas que, al abrirlas, hablaban terrores y maravillas que pasaron y sucederan. El jolmash ya no pudo o no quiso salir de la cueva. Ah volvi a sentir el deseo llenarle las manos y escribi, tejiendo, puentes a ninguna parte... SUBCOMANDANTE INSURGENTE MARCOS LA CUEVA DEL DESEO en NOCHES DE FUEGO y DESVELO

BUENAS NOCHES CORAZONES ZAPATISTAS!!!!!! Aqu lo tenemos al SUP. MARCOS, dictndonos un prrafo de Noches de Fuego y Desvelo Y ya comenzamos con los SIN CUENTA SUSPIROS... Para qu, sus ojos si no se iluminan mirndome mirarlos? Y vuestro cuello no tiene fro sin el abrigo de mis besos? No estn abandonados sus pechos si mis manos no los acompaan? Habr, acaso, mejor adorno para su odo que el tierno suspiro que le tengo reservado? No sern completos sus muslos hasta que me cian las caderas

Que sentido tienen esas nuestras manos si no cae usted con ellas aferradas a mi espalda?. Y ese nudo con que se amarra el deseo no est ah para que yo lo desate? Para qu el nombre vuestro, si no es para que mi voz lo susurre y con l peine sus cabellos. La noche no es intil, si no esconde nuestros encuentros ? Hay secreto ms grande que el que se prometen nuestras pieles? Ese temblor anuncia uno mayor?... SUBCOMANDANTE MARCOS NOCHES DE FUEGO Y DESVELO

Vuela pronto el deseo a posarse en la mente e imagina ya mi brazo rodeando y acercando a cintura suya, el suave rendirse de vuestra frente a mi armado pecho, el profundo suspiro que ocupa el lugar vaco de palabras y el planea el recorrido de las manos que habrn e desatar el deseo... una madrugada cualquiera. Tmido se acerca, tambin en el tramposo sueo del deseo, mi rostro amordazado. A vuestro odo izquierdo se llega y all se busca el descenso al cuello, un leve giro conduce mi beso a la garganta, dudan los labios si ascender al cielo, es decir a los labios vuestros, o iniciar el asedio a vuestros senos. Las manos no permaneces quietas. Recorre la diestra la cintura vuestra y aprieta ms, si posible fuera, el cerco que sobre el ansia vuestra se cierra . La izquierda mano asalta ya vuestro pelo y extiende la caricia abajo, muy abajo, donde el vientre promete y niega. Despierto agitado, miro inquieto el reloj y bendiciendo los minutos pasados, maldigo los que tardan tanto en venir. Espero, espero. La deuda es vuestra, ojos de brillo nocturno, tendris que pagar lo que mi impaciente espera os reclama: vuestra piel prometida, la culminacin e mis ansias. Volver. Volver? Vale. Salud y mueran siempre los relojes del tiempo por contar... Sombra, el guerrero. Sub Comandante Insurgente Marcos, en Noches de Fuego y de Desvelo. ( Fragmento compartido generosamente por un compa) El se cuida y cuida a la mujer que ama...

SUPONGAMOS QUE... (Subcomandante Marcos) Detrs de su nube, Sombra mira y escribe: Falta lo que hace falta. Su ausencia es herida que se renueva an en esta cicatriz que mal regalan las horas. Aun y cuando os s lejana, luz que me desvela, con la mirada acorto las distancias y en

vuestro cuerpo marco las seales para la ruta que aspiro a que caminen despus mis labios. Bien s que la sombra que me envuelve y nombra, muro se hace entre vuestra piel y la que ahora me duele por no teneros. Apenas puedo asomarme por una grieta y, a travs de ella, rondar vuestro talle, ceirlo con la mirada y con la mirada rendirlo. Tocan mis ojos lo que tocar no pueden mis manos. De vuestra carne la espera, amable y distanciada luz, es cadena cruel para tanta libre ansia, mordaza perversa para el deseo, y eterna vergenza para quien impvido la acepta. Y maldigo as este tiempo que muro pone sobre el muro que de vuesa gracia me aparta. Y vencerlo me prometo. Envuelto en sombras, sombra yo, me llegar a vuestro cuerpo para hacer la ruta hasta el nudo del deseo, para desatarlo luego. Con los labios habr de quitarle las ropas y las penas. Una promesa le dibujar en la nuca y con su nombre susurrado le peinar los cabellos. Sus senos con mi pecho sern cubiertos y nuestras caderas se mecern al comps de jadeos y gemidos. Esas vuestras manos a mi espalda habrn de aferrarse cuando el placer vuele su cada hasta la pequea muerte de su vientre. No habr entonces ni luz ni sombra, apenas un relmpago languideciendo con nuestras pieles desgastadas. Esperad de mi espera, alto vuelo, que habr que hacer de nuevo la madrugada... Amanece. La madrugada esconde sus nostalgias en la lluvia de junio. Sobre la mesa, un libro queda abierto con la ayuda del peso de una pipa rota. En una pgina manchada con ceniza, con lnea irregular estn subrayados unos versos de Bertolt Brecht: La lluvia No regresa hacia arriba. Cuando la herida Ya no duele, Duele la cicatriz.