INTRODUCCIN DEL SMBOLO DE LA FE S que ms all de la muerte est la muerte, S que ms ac de la vida est la estafa.

S que no existe el consuelo que no existe la anhelada tierra de mis sueos ni la desgarrada visin de nuestro hroes. Pero te seguimos buscando, patria, en las tradiciones del recin llegado y en las mentiras del primer cronista. S que no existe el refugio del abrazo y que Dios es un estruendo de hojalata. Pero te seguimos buscando, patria, en las amenazas del nuevo impostor y en las palmas que revientan buldoceadas. S que no existe la visin del que siempre perece entre las llamas que no existe la tierra presentida Pero te seguimos buscando, tierra, en el roer incesante de las aguas, en el reventar de mangos y mameyes, en el tecleteo de las estaciones y en la confusin de todos los gritos. S que no existe la zona de descanso que faltan alimentos para el sueo, que no hay puertas en medio del espanto. Pero te seguimos, buscando, puerta, en las costas usurpadas de metralla, en la caligrafa de los delincuentes, y en el insustancial delirio de la conga. S que hay un torrente de ofensas an guardadas y arsenales de armas estratgicas, que hay palabras malditas, que hay prisiones y que en ningn sitio est el rbol que no existe. Pero te seguimos buscando, rbol, en las madrugadas de cola para el pan y en las noches de cola para el sueo. Te seguimos buscando, sueo, en las contradicciones de la historia en los silbidos de las perseguidoras y en las paredes atestadas de blasfemias. S que no hallaremos tiempo que no hay tiempo ya para gritar, que nos falla la memoria, que olvidamos el poema, que, aturdidos, acudimos a la ltima llamada (el agua, la cola de cigarro). Pero te seguimos buscando, tiempo, en nuestros obligatorio concurrir a mtines,

funerales y triunfos oficiales, y en las interminables jornadas en el campo. Te seguimos buscando, palabra, por sobre la charla de las cacatas y el que vendi su voz por un paseo, por sobre el cobarde que reconoce el llanto pero tiene familias... y horas de recreo. Te seguimos trabajando, poema, por sobre la histeria de las multitudes y tras la consigna de los altavoces, ms all del ficticio esplendor y las promesas. Todo eso lo s. Pero te seguimos buscando, dicha, en la memoria de un gran latigazo y tras el escozor de la ltima patada. Te seguimos buscando, tierra, en el fatigado ademn de nuestros padres y en el obligatorio trotar de nuestras piernas. Te seguimos buscando, calma, en el infinito gravitar de nuestras furias en el sitio donde confluyen nuestros huesos en los mosquitos que comparten nuestros cuerpos en el acoso por sueos y aceras en el aullido del mar en el sabor que perdieron los helados en el olor del galn de noche en las ideas convertidas en interjecciones ahogadas en las noches de abstinencia en la lujuria elemental en el hambre de ayer que hoy hambrientos condenamos en la pasada humillacin que hoy humillados denunciamos. En la censura de ayer que hoy amordazados sealamos en el da que estalla en los picos suicidios en el timo colectivo en el chantaje internacional en el pueril aplauso de las multitudes en el reventar de cuerpos contra el muro en las maanas ametralladas en la perenne infamia en el impublicable ademn de los adolescentes en nuestra voracidad impostergable en el indolente estruendo de la primavera en la ausencia de Dios en la soledad perpetua y en le desesperado rodar hacia la muerte te seguimos buscando te seguimos te seguimos.

Reinaldo Arenas