Ya de noche, sentada ante la ventana de su habitacin, Carol espera la llegada de los monos ciclopes. Vive con miedo.

Carol sabe, con certeza, que vendrn, as como se van unos, regresan otros y necesariamente pasan por ac. Nunca llegan ni parten antes de que la avenida Touring, este liberada. Hay alguien ms que lo sabe. Ahora, est desierta, con sus carriles, de tierra an, diferenciados por una lnea de maleza en medio, la avenida nicamente iluminada por la luz amarilla del precario alumbramiento pblico. Luces que se apagan, otras que se apagaron, varias intermitentes que desconcentran a Carol. Los ve. Siempre en grupo, parecen seguir a uno de ellos, un mono ciclope oscuro corpulento de unos tres metros con grandes orejas y colmillos imponentes. Poco antes de que comience a amanecer, desaparecen, pero nada es tan claro cuando se habla de los monos cclopes, seguro se esconden hasta que se libere la avenida, al da siguiente. Carol se mantiene escondida, relojeando entre las cortinas, como un una vieja que no tiene nada mejor que hacer, en las sombras de ese rincn vaco de todo, con el fusil cargado reposando sobre sus piernas y ella sobre la mecedora. A veces la invade un cosquilleo molesto, rasposo, una molestia en los hombros como cuando teja a diario horas y horas sin detenerse, solo para destejerlo en unos minutos, ahora ya no tiene tiempo. La pesadez amarga, de abandono, como un chico que pierde a su madre de vista, o como una madre que pierde a su hijo de vista, esa pesadez la perturba, esa pesadez le quito la vida. Nadie est dispuesto a defenderla, nadie estuvo dispuesto a defenderla. Observa la noche apenas rota por la luna que se mezcla y nota cmo su espalda se vuelve corteza, con textura profunda, corteza de rbol secndose. Una noche ms. Una noche menos. Venganza o justicia, cualquiera de las dos son vlidas para Carol, vlidas para mantener vivo el recuerdo. Disparo.

Hoy, por primera vez desde la jubilacin, Carol, siente el tiempo que se ha cado encima de ella, como se caen las hojas que barrenan sobre el csped apenas crecido, perdindose unas junto a las otras. Que boludos! Piensa, casi lo dice. Porque no comprende, no entiende, la torpeza inimaginable de los empleados que trabajan para Rodolfo el cerrajero. Tardan tres horas y media en cambiar la puerta, sacar la vieja, ultrajada, rota y araada, y colocar la nueva: tres horas y media.

Un buen fusil, con la precisin de un rifle, un Mauser 98. Ya lo haba usado su padre y su hermano, seguramente en la tranquera solo contra unas latas de cerveza y algn que otro pjaro descuidado, arrebatndole su existencia sin necesidad. En su poca hasta 1903 era el fusil ms preciso a una distancia de cien metros. No sabe como le llego a sus manos, menos a las de su padre, pero est ah, acompandola, no solo en sentimiento. Carol piensa en los demonios, los monstruos, los salvajes, los brbaros. Los monos y los cclopes ambos en uno, y en la medianoche. Aquellos monos ciclopes que a veces corren erectos sobre sus dos extremidades inferiores. Aquellos homnidos, o bastante cerca de serlos, que invaden la avenida. Carol se pregunta si tras el resto de las ventanas habr otros que tambin estarn al acecho, es muy probable pero ella tiene fundamentos, para esperarlos. Si muchos conocen aquello y, al igual que ella, no lo comentan, sera fcil pedir ayuda, pero quiere venganza para ella, justicia para ellos.

Manteniendo la escopeta sobre sus rodillas, Carol siente su cabeza ms pesada, sus orejas arden. Por la ventana entreabierta se cuela un fro hmedo que no se mezcla con su calor. Carol recuerda la gran puntera de su padre y confa en que l la ayude, de alguna forma. Entonces los oye. Carol se asoma con cautela levantndose apenas de la mecedora. Recuerda el momento en que se la quitaron, en que se los quitaron. Ya han llegado, alza el fusil y lo apoya sobre la reja. Transpira. Los monos cclopes avanzan por la avenida, en grupo, sigilosos; comandados por el ms grande de ellos que miran a todos lados inspeccionando el terreno. Buscan. Con sus propias patas, con sus propias miradas huecas.