Patente de corso, por Arturo Pérez-Reverte

ESAS MADRES PERVERSAS Y CRUELES

No tiene nada que ver con que este domingo sea día de los
Inocentes. En absoluto. Ni con los niños degollados, ni con las
bromas tradicionales hechas al prójimo incauto. El caso es real
como la vida misma –la vida española misma, maticemos– y sale
en los periódicos: madre condenada a cuarenta y cinco días de
cárcel y a un año de alejamiento de su hijo de diez años, porque
hace dos, en el curso de una refriega doméstica, le dio una colleja
al enano, con tan mala suerte que éste se dio contra el lavabo y
sangró por la nariz. Y claro. En este faro ético de Occidente donde
moramos, tan salvaje agresión doméstica no podía quedar sin
castigo. El hecho de que hayan pasado dos años desde entonces,
y de que el menor fuese un poquito gamberro y desobediente, se
negara a hacer los deberes y acabara de tirar a su madre una
zapatilla, corriendo a encerrarse a continuación en el cuarto de
baño, de donde no quería salir, no fue considerado atenuante por
la dura Lex sed Lex. Tampoco se tuvo en cuenta que se trataba
de un incidente aislado, y no de malos tratos habituales; ni el
hecho obvio de que, en un pueblo pequeño como es el de esa
familia, una orden de alejamiento supone que uno de los dos,
madre o hijo, debe hacer las maletas y largarse del pueblo.

Pero no importa, oigan. Estoy con la juez que entendió el asunto:

no hay atenuante que valga. Es más: tengo la certeza moral de
que a ustedes, como a mí –siempre de parte de la ley y el
orden–, la de esta cruel madre torturadora les parece sentencia
justa y ejemplar. Como bien ha argumentado no sé qué asociación
de derechos infantiles, «a los niños no se les pega». Y punto. Así
de simple. Y menos en estos tiempos, cuando tan fácil es sentarse
a dialogar con ellos a cualquier edad y afearles su conducta con
argumentos de peso intelectual. A ver qué le habría costado a esa
madre pagar a un cerrajero para que abriese la puerta del cuarto
de baño y después, mirando muy fijamente a su hijo de diez años
a los ojos, decirle: «Hijo mío, ya dijeron Sócrates y San Agustín
que a las madres no se les tiran zapatillas. De seguir así, el día
de mañana la sociedad te expulsará de su seno. Así que tú
mismo. Atente a las consecuencias».

En mi opinión, la Justicia se queda corta. Una madre capaz de

perder el control de esa manera brutal e inexplicable debería ser
castigada con más contundencia. Y no con una pena mayor, como
solicitaba la fiscalía –la juez fue clemente, después de todo, quizá
por solidaridad de género y génera–, sino con medidas drásticas e
implacables. Porque, so pretexto de no haber antecedentes penales
ni constancia de malos tratos anteriores, la madre se ha ido de
rositas. Asquerosamente impune, o casi. Y si de mí dependiera, esa
delincuente sin escrúpulos ni conciencia habría ingresado
 Patente de corso, por Arturo Pérez-Reverte

inmediatamente en prisión para comerse cinco años de

talego, por lo menos. O más. Y cuando saliera –aunque
procuraría aplicarle la doctrina Parot para impedirlo–, le calzaría
una pulsera con Gepeese y una orden de alejamiento, no del hijo
y de su pueblo, sino de España. Al puto exilio. Por perra. Y por
supuesto, le retiraría la custodia del niño y se lo daría a alguna
familia modélica, como por ejemplo a los Albertos. Para que
aprenda.

Pero no hay mal que por bien no venga, oigan. Todo esto me ha
dado una idea. De pequeño me sacudieron las mías y las del
pulpo; y va siendo hora, creo, de que los culpables de aquel
infierno paguen lo que hicieron. Yo también exijo justicia. Mi padre,
sin ir más lejos, me dio una vez cuatro bofetadas que hoy le
habrían costado, por lo menos, un destierro a Ceuta. Y mi madre,
hasta que tuve edad suficiente para inmovilizarla con hábiles
llaves de judo, no vean cómo nos puso con la zapatilla, durante
años atroces, a mi hermano y a mí. Guapos, nos puso. Por no
hablar de los Maristas, donde el hermano Severiano nos torturaba
bestialmente dándonos capones en clase, y donde el Poteras –a
quien Dios haya perdonado–, cada vez que le pegábamos fuego a
una papelera o escribíamos El Poteras es un cabrón en la pizarra,
nos aplicaba la intolerable violencia de endiñarnos con el puntero
y la chasca sin respeto por nuestros derechos humanos. Como en
Guantánamo. Y así ha salido mi generación, perdida. De trauma en
trauma. Por eso va siendo hora de que los culpables rindan
cuentas a la Justicia. Memoria histórica para el nene y la nena.
Barra libre. Así que voy a pedirle al juez Garzón que abra una
causa general que los ponga firmes a todos. Que encierre en la
cárcel a los que sigan vivos, que alguno queda –tiembla,
Severiano–, y desentierre a los otros para escupir sobre sus
huesos. A mi padre, por ejemplo, ya no lo pillan. Lástima. Pero mi
madre sigue ahí, tan campante. Sus ochenta y cuatro años no
tienen por qué ponerla a salvo de su cruel salvajismo de antaño.
En esta España, líder moral de Occidente, lo de la zapatilla no
puede quedar impune. O sea. Más vale tarde que nunca.

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